Voltaire enviou o manuscrito à Duquesa de La Vallière, que respondeu que ele poderia ter dispensado tanta indecência e que um escritor como ele não precisava recorrer a esse recurso para conquistar leitores.

Muitos outros ficaram escandalizados com Cândido , e Voltaire repudiou a obra, que ele próprio chamou de um monte de absurdos. Além disso, seu título de otimismo não deve ser tomado literalmente. O otimismo, diz ele em outro lugar[1], nada mais é do que uma inevitabilidade desesperadora.

[1] Homilia sobre o ateísmo . Veja as Mélanges , ano 1767; e também, volume XII, uma das notas ao terceiro Discurso sobre o homem .

Voltaire escreveu, sob o pseudônimo de Mead, uma carta relativa a Cândido, que foi inserida no Journal encyclopédique de 15 de julho de 1759: pode ser encontrada nas Mélanges, nessa mesma data.

Uma segunda parte de Cândido , publicada em 1761 e reimpressa diversas vezes após a obra de Voltaire, é atribuída a Thorel de Campigneulles, que faleceu em 1809. Ela foi inclusive incluída em uma edição intitulada: Collection complète des Oeuvres de M. de Voltaire, 1764, in-12 . A edição de Cândido de 1778, com ilustrações desenhadas e gravadas por Daniel Chodowicky, contém ambas as partes.

O poema " Agradecimento de Cândido ao Sr. de Voltaire " (de Marconnay) é de 1760.

Em 1766, Linguet publicou *La Cacomonade*, uma história política e moral traduzida da obra alemã do Doutor Pangloss pelo próprio doutor, após seu retorno de Constantinopla , em formato 12mo; uma nova edição, ampliada com uma carta do mesmo autor, também foi publicada em 1766, em formato 12mo. Um decreto da Corte Real de Paris, datado de 16 de novembro de 1822 (publicado no * Moniteur * em 26 de março de 1825), ordenou a destruição de *La Canonnade*, ou *Histoire du Mal de Naples*, de Linguet . Esta não foi a primeira vez que obras condenadas foram erroneamente identificadas em decisões judiciais. Um decreto do Parlamento de Paris, datado de 6 de agosto de 1761, ordenou o rasgamento e a queima do Volume XIII do *Commentaire de Salmeron*, que compreendia apenas quatro volumes.

Cândido na Dinamarca, ou o Otimismo das Pessoas Honestas , é de um autor desconhecido.

Antoine Bernard e Rosalie, ou a Pequena Cândida , foi publicado em 1796, em volume oitavo.

A Viagem de Cândido Filho à terra de Eldorado, no final do século XVIII, para servir de sequência às aventuras de seu pai , do ano XI-1803, tem dois volumes em 8º.

O capítulo XXVI de Cândido foi imitado em 1815 por Lemontey em um artigo intitulado " O Carnaval de Veneza ". Decidi não reproduzir este pequeno trecho quando vi o anúncio das Obras de Lemontey , onde certamente se encontrará.

J.-J. Rousseau afirmou[2] que foi sua Carta sobre a Providência que deu origem a Cândido ; Cândido é a resposta a ela . Voltaire havia escrito uma de duas páginas na qual viaja pelo campo, e Cândido apareceu dez meses depois .

[2] Carta de JJ Rousseau ao Príncipe de Württemberg, datada de 11 de março de 1764.

O que Rousseau chama de sua Carta sobre a Providência é, na verdade, sua carta a Voltaire de 18 de agosto de 1756; a resposta de Voltaire é de 21 de setembro de 1766; Cândido só nasceu entre vinte e sete e vinte e nove meses depois.

———

As notas não assinadas, indicadas por letras, são de Voltaire.

As notas assinadas com um K são dos editores de Kehl, os senhores Condorcet e Decroix. É impossível atribuir rigorosamente cada uma delas às outras.

Os acréscimos que fiz às notas de Voltaire ou às notas dos editores de Kehl estão separados por um — e, tal como as minhas notas, são assinados com a inicial do meu nome.

BEUCHOT.

4 de outubro de 1829.

CÂNDIDO,

OTIMISMO,

TRADUZIDO DO ALEMÃO

DO DOUTOR RALPH,

COM ACRÉSCIMO

QUE FORAM ENCONTRADOS NO BOLSO DO MÉDICO QUANDO ELE MORREU

EM MINDEN, NO ANO DA GRAÇA DE 1759

1759

CAPÍTULO I.
Como Cândido foi criado em um belo castelo e como foi expulso dele.

Na Vestfália, no castelo do Barão Thunder-ten-tronckh, vivia um jovem rapaz a quem a natureza dotara os modos mais gentis. Seu rosto refletia sua alma. Possuía bom senso e uma mente simples; creio que seja por isso que era chamado de Cândido. Os antigos criados da casa suspeitavam que ele fosse filho da irmã do Barão e de um bom e honesto cavalheiro da região, com quem a jovem nunca quis casar-se porque ele só podia comprovar setenta e um traços de nobreza, e o restante de sua árvore genealógica se perdera com o passar do tempo.

O barão era um dos senhores mais poderosos da Vestfália, pois seu castelo tinha porta e janelas. Até mesmo seu grande salão era adornado com uma tapeçaria. Todos os cães em seus pátios formavam uma matilha quando necessário; seus pajens eram seus caçadores; o vigário da aldeia era seu esmoleiro. Todos o chamavam de "meu senhor" e riam quando ele contava histórias.

A Baronesa, que pesava cerca de cento e sessenta quilos, inspirava grande respeito e presidia a casa com uma dignidade que a tornava ainda mais honrada. Sua filha de dezessete anos, Cunegundes, tinha as faces rosadas, o rosto fresco, era rechonchuda e apetitosa. O filho do Barão parecia, em todos os sentidos, digno de seu pai. O tutor, Pangloss[1], era o oráculo da casa, e o jovem Cândido ouvia suas lições com toda a boa fé de sua idade e caráter.

[1] De pan , tudo, e glossa , língua. B.

Pangloss ensinava metafísico-teólogo-cosmolonigologia. Ele provou admiravelmente que não há efeito sem causa e que, neste melhor dos mundos possíveis, o castelo de meu senhor, o barão, era o mais belo dos castelos, e sua senhora, a melhor de todas as baronesas possíveis.

Está demonstrado, disse ele, que as coisas não podem ser de outra forma; pois tudo, tendo sido feito para um fim, é necessariamente para o melhor fim. Observem bem que os narizes foram feitos para usar óculos; portanto, temos óculos.[2] As pernas foram evidentemente instituídas para serem calçadas, e temos meias. As pedras foram formadas para serem talhadas e transformadas em castelos; portanto, meu senhor tem um castelo muito bonito: o maior barão da província deve ser o mais bem alojado; e os porcos, tendo sido feitos para serem comidos, comemos carne de porco o ano todo: consequentemente, aqueles que afirmaram que tudo está bem falaram tolamente; deveriam ter dito que tudo é para o melhor.

[2] Ver volume XXVII, página 528; e em Mélanges , ano 1738, capítulo XI da terceira parte dos Elementos de Filosofia de Newton ; e ano 1768, capítulo X de Singularidades da Natureza . B.

Cândido escutou atentamente e acreditou inocentemente, pois achava Mademoiselle Cunégonde extremamente bela, embora nunca ousasse dizer-lhe isso. Concluiu que, depois da felicidade de nascer Barão de Thunder-ten-tronckh, a segunda maior felicidade era ser Mademoiselle Cunégonde; a terceira, vê-la todos os dias; e a quarta, ouvir o Mestre Pangloss, o maior filósofo da província e, consequentemente, do mundo inteiro.

Certo dia, enquanto passeava perto do castelo, no pequeno bosque chamado parque, Cunegundes viu o Doutor Pangloss entre os arbustos dando uma aula de física experimental à criada de sua mãe, uma morena muito bonita e dócil. Como Mademoiselle Cunegundes tinha grande aptidão para a ciência, observou, sem murmurar, os repetidos experimentos que presenciava; compreendeu claramente a lógica do doutor, os efeitos e as causas, e voltou para casa bastante agitada, bastante pensativa, bastante cheia de desejo de aprender, pensando que ela bem poderia ser a razão suficiente para o jovem Cândido, que também poderia ser a sua própria razão.

Ao retornar ao castelo, ela encontrou Cândido e corou; Cândido também corou. Ela o cumprimentou com voz hesitante, e Cândido falou com ela sem saber o que dizia. No dia seguinte, após o jantar, ao se levantarem da mesa, Cunegundes e Cândido se viram atrás de um biombo. Cunegundes deixou cair seu lenço, e Cândido o apanhou. Ela inocentemente pegou sua mão. O jovem beijou inocentemente a mão da jovem com uma vivacidade, sensibilidade e graça singulares. Seus lábios se encontraram, seus olhos brilharam, seus joelhos tremeram e suas mãos vagaram. O Barão de Thunder-ten-tronckh passou pelo biombo e, vendo a cena, expulsou Cândido do castelo a pontapés. Cunegundes desmaiou: levou um tapa da baronesa assim que recobrou os sentidos; e tudo ficou em desgosto no mais belo e agradável dos castelos.

CAPÍTULO II
O que aconteceu com Cândido entre os búlgaros.

Cândido, expulso do paraíso terrestre, vagou por muito tempo sem saber para onde, chorando, erguendo os olhos para o céu, voltando-os frequentemente para os mais belos castelos, que abrigavam as mais belas baronesas; deitou-se sem jantar no meio dos campos, entre dois sulcos; a neve caía em grandes flocos. Cândido, tremendo de frio, arrastou-se no dia seguinte em direção à cidade vizinha, chamada Valdberghoff-trarbk-dikdorff , sem dinheiro, morrendo de fome e exaustão. Parou tristemente à porta de uma estalagem. Dois homens vestidos de azul o notaram: "Camarada", disse um deles, "eis um jovem muito bem constituído e da altura necessária; Eles se aproximaram de Candide e o convidaram para jantar com muita cortesia. "Cavalheiros", disse Candide com encantadora modéstia, "vocês me fazem uma grande honra, mas não tenho como pagar a conta." "Ah, senhor", disse um dos soldados, "pessoas da sua aparência e mérito nunca pagam nada: o senhor não tem um metro e sessenta e cinco de altura?" "Sim, senhores, essa é a minha altura", disse ele, fazendo uma reverência. "Ah, senhor, sente-se à mesa; não só pagaremos suas despesas, como jamais permitiremos que um homem como o senhor fique sem dinheiro; os homens foram feitos para ajudar uns aos outros." "Vocês têm razão", disse Candide; "foi o que o Sr. Pangloss sempre me disse, e vejo que tudo acontece para o melhor. Pediram-lhe que aceitasse algumas coroas, ele as aceitou e quis pagar a conta; "Não queremos nada disso, vamos sentar para comer. Você não a ama ternamente?" — "Oh! Sim", ele responde, "amo Mademoiselle Cunégonde ternamente." — "Não", diz um dos cavalheiros, "perguntamos se você não ama o Rei dos Búlgaros ternamente?" — "De modo algum", diz ele, "pois nunca o vi." — "O quê! Ele é o mais encantador dos reis, e devemos brindar à sua saúde." — "Oh! Com todo o prazer, senhores." E ele bebe. "Basta", dizem-lhe, "você agora é o apoio, a espinha dorsal, o defensor, o herói dos búlgaros; sua fortuna está feita e sua glória assegurada." Imediatamente o acorrentaram e o levaram para o regimento. Fizeram-no virar à direita, virar à esquerda, levantar o bastão, abaixar o bastão, mirar, atirar, dar passos duplos e lhe deram trinta golpes com um bastão; No dia seguinte, ele se saiu um pouco melhor no exercício e recebeu apenas vinte golpes; no dia seguinte a esse, recebeu apenas dez, e foi considerado um prodígio por seus camaradas.

Cândido, completamente atônito, ainda não conseguia compreender como era um herói. Certo dia de primavera, decidiu dar um passeio, caminhando em linha reta, acreditando ser um privilégio da humanidade, assim como do reino animal, usar as pernas como bem entendesse. Não havia percorrido nem duas léguas quando quatro outros heróis de quase dois metros de altura o alcançaram, o amarraram e o arrastaram para uma masmorra. Perguntaram-lhe formalmente o que preferia: ser açoitado trinta e seis vezes por todo o regimento ou receber doze balas de chumbo na cabeça de uma só vez. Tentou argumentar que a vontade é livre e que não queria nenhuma das duas coisas, mas uma escolha precisava ser feita; resolveu, em virtude do dom de Deus chamado liberdade , suportar os trinta e seis açoites; suportou duas caminhadas. O regimento era composto por dois mil homens; isso equivalia a quatro mil golpes com a vara, que, da nuca às nádegas, expunham seus músculos e nervos. Quando estavam prestes a iniciar a terceira rodada, Cândido, não suportando mais, implorou que tivessem a bondade de esmagar sua cabeça; obteve o favor; vendaram-lhe os olhos e o fizeram ajoelhar-se. O rei dos búlgaros passava por ali naquele momento, indagou sobre o crime do paciente e, como possuía grande sabedoria, compreendeu, por tudo o que soubera de Cândido, que ele era um jovem metafísico completamente ignorante dos assuntos mundanos, e concedeu-lhe um perdão com uma clemência que será louvada em todos os jornais e por todos os séculos vindouros. Um cirurgião habilidoso curou Cândido em três semanas com os emolientes ensinados por Dioscórides. Ele já tinha alguma pele e conseguia andar quando o rei dos búlgaros entrou em batalha contra o rei dos abares.

CAPÍTULO III.
Como Cândido escapou do meio dos búlgaros e o que lhe aconteceu.

Nada era tão belo, tão ágil, tão brilhante, tão bem ordenado quanto os dois exércitos. As trombetas, os pífaros, os oboés, os tambores, os canhões; formavam uma harmonia jamais ouvida no inferno. Os canhões primeiro abateram cerca de seis mil homens de cada lado; depois, a mosquetaria eliminou daquele que era o melhor dos mundos possíveis uns nove ou dez mil canalhas que infestavam sua superfície. A baioneta também foi causa suficiente da morte de vários milhares de homens. Ao todo, bem poderiam ter chegado a trinta mil almas. Cândido, que tremia como um filósofo, escondeu-se o melhor que pôde durante essa carnificina heroica.

Finalmente, enquanto os dois reis cantavam o Te Deum , cada um em seu próprio acampamento, ele decidiu ir a outro lugar para investigar os efeitos e as causas. Caminhou sobre pilhas de mortos e moribundos e chegou primeiro a uma aldeia vizinha; estava em cinzas: era uma aldeia ábia que os búlgaros haviam incendiado, de acordo com as leis da guerra. Ali, velhos crivados de feridas observavam suas esposas massacradas morrerem, esposas que seguravam seus filhos contra os seios ensanguentados; ali, moças, evisceradas após satisfazerem as necessidades naturais de alguns heróis, exalavam seu último suspiro; outras, meio queimadas, clamavam por alívio. Cérebros estavam espalhados pelo chão ao lado de braços e pernas decepados.

Cândido fugiu o mais rápido possível para outra aldeia: pertencia aos búlgaros, e os heróis ávaros o haviam tratado da mesma maneira. Cândido, ainda caminhando sobre membros trêmulos ou por entre ruínas, finalmente chegou fora do teatro de guerra, carregando algumas provisões em sua mochila, e jamais esquecendo-se de Mademoiselle Cunégonde. Suas provisões acabaram quando chegou à Holanda; mas, tendo ouvido dizer que todos eram ricos naquele país e que eram cristãos, não tinha dúvida de que seria tratado tão bem quanto fora no castelo do Barão, antes de ser expulso por causa dos belos olhos de Mademoiselle Cunégonde.

Ele pediu esmola a várias pessoas importantes, que responderam que, se ele continuasse com esse trabalho, seria trancado em um reformatório para aprender a viver.

Em seguida, dirigiu-se a um homem que acabara de discursar sozinho, durante uma hora, sobre caridade para uma grande assembleia. Este orador, olhando-o de soslaio, perguntou: "O que o traz aqui? Está aqui por uma boa causa?" "Não há efeito sem causa", respondeu Cândido modestamente; "tudo está necessariamente ligado e organizado para o melhor. Tive que ser expulso do lado de Mademoiselle Cunégonde, tive que passar por maus bocados e tenho que mendigar o meu pão até poder ganhar algum; tudo isto não poderia ser de outra forma." "Meu amigo", disse o orador, "acreditas que o Papa é o Anticristo?" "Nunca o ouvi dizer isso antes", respondeu Cândido, "mas, seja ele ou não, me falta pão." "Não mereces comer nada", disse o outro, "vai-te embora, seu patife, vai-te embora, seu miserável, não te aproximes da minha vida." A esposa do orador, tendo posto a cabeça para fora da janela e notado um homem que duvidava que o Papa fosse o Anticristo, despejou um monte de... Oh, céus! A que extremos chega o zelo religioso entre as mulheres!

Um homem que não havia sido batizado, um bom anabatista chamado Jacques, viu o tratamento cruel e ignominioso que um de seus irmãos, uma criatura bípede e sem penas que possuía uma alma, estava sendo tratado. Levou-o para casa, limpou-o, deu-lhe pão e cerveja, presenteou-o com dois florins e até se ofereceu para ensiná-lo a trabalhar em suas fábricas, que produziam tecidos persas na Holanda. Cândido, quase se prostrando diante dele, exclamou: "Mestre Pangloss me disse que tudo acontece para o melhor neste mundo, pois estou infinitamente mais comovido por sua extrema generosidade do que pela aspereza deste cavalheiro de manto preto e sua esposa."

No dia seguinte, enquanto caminhava, encontrou um mendigo coberto de pústulas, com olhos mortos, nariz corroído, boca torta, dentes negros, falando com a garganta, atormentado por uma tosse violenta e cuspindo um dente a cada esforço.

CAPÍTULO IV.
Como Cândido conheceu seu antigo professor de filosofia, o Doutor Pangloss, e o que aconteceu em seguida.

Movido mais por compaixão do que por horror, Cândido deu àquele terrível sujeito os dois florins que recebera de seu honesto amigo anabatista, Jacques. O fantasma o encarou, derramou lágrimas e o abraçou pelo pescoço. Cândido, assustado, recuou. "Ai de mim!", disse o sujeito ao outro, "você não reconhece mais seu querido Pangloss? O que estou ouvindo? Você, meu querido mestre! Você, neste estado horrível! Que infortúnio lhe aconteceu? Por que não está mais no mais belo dos castelos? O que aconteceu com Mademoiselle Cunégonde, a pérola das moças, a obra-prima da natureza?" "Não aguento mais", disse Pangloss. Imediatamente, Cândido o levou ao estábulo do anabatista, onde lhe deu um pouco de pão para comer; e quando Pangloss se recuperou, "Bem!", disse ele, "Cunégonde?" "Ela está morta", continuou o outro homem. Cândido desmaiou ao ouvir essa palavra; Seu amigo o reanimou com um pouco de vinagre ruim que por acaso estava no estábulo. Cândido abriu os olhos novamente. "Cunégonde está morta!" "Ah! Melhor dos mundos possíveis, onde você está? Mas de que doença ela morreu? Será que foi por me ver expulsar o pai dela de seu belo castelo?" "Não", disse Pangloss, "ela foi estripada por soldados búlgaros, depois de ser estuprada da maneira mais brutal possível; esmagaram a cabeça do Barão que tentou defendê-la; a Baronesa foi retalhada; meu pobre pupilo foi tratado exatamente como sua irmã; e quanto ao castelo, não sobrou pedra sobre pedra, nem um celeiro, nem uma ovelha, nem um pato, nem uma árvore." Mas fomos bem vingados, pois os Abares fizeram o mesmo em uma baronia vizinha que pertencia a um senhor búlgaro.

Durante esse discurso, Cândido desmaiou novamente; mas, tendo recobrado os sentidos e dito tudo o que tinha a dizer, indagou sobre a causa e o efeito, e sobre a razão suficiente que havia deixado Pangloss em um estado tão deplorável. "Ai de mim!", disse o outro, "é o amor: o amor, o consolador da humanidade, o preservador do universo, a alma de todos os seres sencientes, o amor terno." "Ai de mim!", disse Cândido, "eu conheci esse amor, esse soberano dos corações, essa alma de nossas almas; ele nunca me rendeu nada além de um beijo e vinte chutes no traseiro. Como pôde essa nobre causa produzir um efeito tão abominável em você?"

Pangloss respondeu nestes termos: "Oh, meu caro Cândido! Você conheceu Paquette, aquela bela criada de nossa augusta baronesa: provei em seus braços as delícias do paraíso, que produziram estes tormentos infernais que você vê me consumir; ela foi infectada por eles, pode até ter morrido por causa deles. Paquette recebeu este dom de um frade franciscano muito erudito que o rastreou até sua origem, pois o recebera de uma velha condessa, que o recebera de um capitão de cavalaria, que o devia a uma marquesa, que o recebera de um pajem, que o recebera de um jesuíta, que, sendo noviço, o recebera diretamente de um dos companheiros de Cristóvão Colombo. Quanto a mim, não o darei a ninguém, pois estou morrendo."

"Oh, Pangloss!" exclamou Cândido, "que genealogia estranha! Não era o diabo a sua origem?" "De modo algum", respondeu o grande homem; "Era algo indispensável no melhor dos mundos possíveis, um ingrediente necessário; pois se Colombo não tivesse contraído em uma ilha da América esta doença[1] que envenena a fonte da geração, que muitas vezes até impede a geração, e que é evidentemente o oposto do grande propósito da natureza, não teríamos nem chocolate nem cochonilha; deve-se notar também que, até hoje, em nosso continente, esta doença é peculiar a nós, como a controvérsia. Os turcos, os indianos, os persas, os chineses, os siameses, os japoneses, ainda não a conhecem; mas há razões suficientes para que a conheçam, por sua vez, em alguns séculos. Enquanto isso, ela fez progressos maravilhosos entre nós, e especialmente naqueles grandes exércitos compostos por mercenários honestos e bem-educados, que decidem o destino dos estados; pode-se dizer com certeza que, quando trinta mil homens lutam em batalha campal contra tropas de igual número, há aproximadamente vinte mil sifilíticos de cada lado."

[1] Ver volume XXXI, página 7. B.

"Isso é admirável", disse Cândido; "mas você precisa se curar." "E como posso?", disse Pangloss; "Não tenho um tostão, meu amigo, e em todo o mundo você não consegue fazer uma sangria ou tomar um enema sem pagar, ou sem que alguém pague por você."

Este último discurso comoveu Cândido; ele foi se prostrar aos pés de seu caridoso anabatista, Jacques, e lhe deu um relato tão comovente da condição de seu amigo que o bom homem não hesitou em acolher o Doutor Pangloss; custeou a cura às suas próprias custas. Durante a cura, Pangloss perdeu apenas um olho e uma orelha. Escrevia bem e dominava a aritmética perfeitamente. O anabatista Jacques o nomeou seu contador. Dois meses depois, tendo que ir a Lisboa a negócios, levou seus dois filósofos consigo em seu navio. Pangloss explicou-lhe como tudo estava tão bem quanto poderia estar. Jacques discordou. "Deve ser", disse ele, "que os homens corromperam um pouco a natureza, pois não nasceram lobos e se tornaram lobos." Deus não lhes deu nem canhões de 24 libras nem baionetas, contudo eles fabricaram baionetas e canhões para se destruírem. Eu poderia também mencionar as falências e os tribunais que confiscam os bens dos falidos para fraudar seus credores. Tudo isso era essencial, respondeu o médico caolho, e os infortúnios individuais contribuem para o bem comum; de modo que quanto mais infortúnios individuais houver, melhor tudo estará. Enquanto ele raciocinava, o ar escureceu, ventos sopraram dos quatro cantos do mundo e o navio foi assolado pela mais terrível tempestade, bem à vista do porto de Lisboa.

CAPÍTULO V.
Tempestade, naufrágio, terremoto e o que aconteceu com o Doutor Pangloss, Cândido e o anabatista Jacques.

Metade dos passageiros, debilitados e morrendo da angústia inconcebível que o balanço do navio inflige aos nervos e agita todos os humores do corpo em direções contrárias, não tinha forças nem para se preocupar com o perigo. A outra metade gritava e rezava; as velas estavam rasgadas, os mastros quebrados, o navio entreaberto. Quem podia trabalhava, ninguém se entendia, ninguém comandava. O anabatista ajudava um pouco nas manobras; estava no convés; um marinheiro furioso o atingiu com violência e o atirou sobre as tábuas; mas com o golpe que lhe desferiu, recebeu um impacto tão violento que caiu de cabeça para fora do navio. Ficou suspenso, agarrado a um pedaço quebrado do mastro. O bom Jacques corre em seu auxílio, ajuda-o a subir, e na luta, é lançado ao mar bem na frente do marinheiro, que o deixa afogar sem sequer olhar para ele. Cândido se aproxima, vê seu benfeitor reaparecer por um instante e é engolido para sempre. Ele quer se atirar ao mar atrás dele: o filósofo Pangloss o impede, provando-lhe que o porto de Lisboa fora expressamente construído para que aquele anabatista se afogasse ali. Enquanto ele demonstrava isso , o navio se parte ao meio e tudo perece, exceto Pangloss, Cândido e aquele marinheiro brutal que afogara o virtuoso anabatista; o patife, por sorte, nada até a costa, onde Pangloss e Cândido são resgatados em uma prancha.

Quando se recuperaram um pouco, caminharam em direção a Lisboa; ainda tinham algum dinheiro, com o qual esperavam se livrar da fome depois de terem escapado da tempestade.

Mal haviam pisado na cidade, chorando a morte de seu benfeitor, quando sentiram a terra tremer sob seus pés[1]; o mar se elevou, fervendo no porto, e despedaçou os navios ancorados. Redemoinhos de chamas e cinzas cobriram as ruas e praças públicas; casas desabaram, telhados caíram sobre seus alicerces, e os próprios alicerces foram espalhados; trinta mil habitantes de todas as idades e ambos os sexos foram esmagados sob as ruínas. O marinheiro disse, assobiando e praguejando: "Haverá algo a ser ganho aqui." "Qual seria a razão suficiente para esse fenômeno?", perguntou Pangloss. "Este é o último dia do mundo!", exclamou Cândido. O marinheiro imediatamente correu pelos destroços, desafiando a morte para encontrar dinheiro, encontrou algum, agarrou-o, embriagou-se e, depois de recobrar a sobriedade, comprou os favores da primeira moça disposta que encontrou em meio às ruínas das casas destruídas, entre os moribundos e os mortos. Pangloss, porém, puxava-lhe a manga: "Meu amigo", disse ele, "isto não está certo, você está desafiando a razão universal, está perdendo seu tempo." "Cabeça e sangue", respondeu o outro, "sou marinheiro e nasci em Batávia; pisei no crucifixo quatro vezes em quatro viagens ao Japão[2]; certamente você encontrou o seu homem com a sua razão universal!"

[1] O terremoto de Lisboa ocorreu em 1 de novembro de 1755. B.

[2] Ver volume XVIII, página 470. B.

Alguns estilhaços de pedra feriram Cândido; ele jazia na rua, coberto de destroços. Disse a Pangloss: "Ai de mim! Traga-me vinho e azeite; estou morrendo." "Este terremoto não é novidade", respondeu Pangloss; "a cidade de Lima sentiu os mesmos tremores na América no ano passado; mesmas causas, mesmos efeitos; certamente há um rastro de enxofre subterrâneo de Lima a Lisboa." "Nada é mais provável", disse Cândido; "mas, pelo amor de Deus, um pouco de azeite e vinho." "Quão provável?", respondeu o filósofo, "sustentando que já foi comprovado." Cândido perdeu a consciência, e Pangloss trouxe-lhe água de uma fonte próxima.

No dia seguinte, tendo encontrado alguns mantimentos espremidos entre os escombros, recuperaram um pouco das forças. Então, trabalharam como os outros para ajudar os habitantes que escaparam da morte. Alguns cidadãos, resgatados por eles, ofereceram-lhes um jantar tão bom quanto se podia esperar em meio a tal desastre: é verdade que a refeição foi sombria; os convidados beberam o pão com lágrimas nos olhos; mas Pangloss os consolou, assegurando-lhes que as coisas não poderiam ser diferentes: pois, disse ele, tudo isso é para o melhor; porque se há um vulcão em Lisboa, não poderia haver em nenhum outro lugar; porque é impossível que as coisas não estejam onde estão, pois tudo está bem.

Um homenzinho negro, familiarizado com a Inquisição, que estava ao lado dele, gentilmente se pronunciou e disse: Aparentemente, o cavalheiro não acredita no pecado original; pois, se tudo acontece para o melhor, então não houve queda nem punição.

“Peço-lhe humildemente perdão”, respondeu Pangloss com ainda mais polidez, “pois a queda do homem e a maldição inevitavelmente entraram no melhor dos mundos possíveis.” “Então, senhor, o senhor não acredita na liberdade?”, perguntou o familiar. “Vossa Excelência me desculpará”, disse Pangloss; “a liberdade pode coexistir com a necessidade absoluta; pois era necessário que fôssemos livres; pois, afinal, a vontade determinada…” Pangloss estava no meio de sua frase quando o familiar acenou para seu criado, que lhe servia vinho do Porto.

CAPÍTULO VI.
Como um belo auto de fé foi realizado para prevenir terremotos, e como Cândido foi açoitado.

Após o terremoto que destruiu três quartos de Lisboa, os sábios do país não encontraram maneira mais eficaz de evitar a ruína total do que dar ao povo um belo auto de fé[1]; a Universidade de Coimbra decidiu que o espetáculo de algumas pessoas sendo queimadas vivas em uma grande cerimônia era um segredo infalível para impedir que a terra tremesse.

[1] Após o terremoto de Lisboa, um auto de fé foi de fato realizado lá em 20 de junho de 1756; veja, volume XXI, capítulo XXXI do Précis du Siècle de Louis XV . B.

Consequentemente, um biscaio, condenado por casar-se com sua madrinha, e dois portugueses que haviam arrancado o bacon enquanto comiam frango, foram presos. Após o jantar, o Doutor Pangloss e seu discípulo Cândido foram amarrados, um por falar e o outro por ouvir com ar de aprovação. Ambos foram levados separadamente para aposentos excepcionalmente frescos, onde o sol nunca os incomodava. Oito dias depois, ambos estavam vestidos com um sanbenito e suas cabeças adornadas com mitras de papel. A mitra e o sanbenito de Cândido eram pintados com chamas invertidas e demônios sem caudas ou garras; mas os demônios de Pangloss tinham garras e caudas, e as chamas eram eretas. Marcharam em procissão assim trajados e ouviram um sermão muito comovente, seguido de bela música em fauxbourdon. Cândido foi açoitado ritmicamente enquanto cantavam; o biscaio e os dois homens que se recusaram a comer bacon foram queimados, e Pangloss foi enforcado, embora isso não fosse o costume. Naquele mesmo dia, a terra tremeu novamente com um estrondo terrível.

Cândido, horrorizado, sem palavras, transtornado, coberto de sangue, tremendo, disse para si mesmo: Se este é o melhor dos mundos possíveis, como devem ser os outros? Uma coisa seria se eu fosse apenas açoitado, fui açoitado pelos búlgaros; mas, ó meu caro Pangloss! o maior dos filósofos, tive que vê-lo enforcado, sem saber porquê! Ó meu caro anabatista! o melhor dos homens, tive que afogá-lo no porto! Ó Mademoiselle Cunégonde! pérola das moças, tive que mandar abrir-lhe a barriga!

Ele estava voltando, mal conseguindo ficar de pé, depois de sermões, açoites, absolvições e bênçãos, quando uma velha se aproximou dele e disse: Meu filho, tenha coragem, siga-me.

CAPÍTULO VII
Como uma velha cuidou de Cândido e como ele encontrou o que amava.

Cândido não teve coragem, mas seguiu a velha até uma choupana. Ela lhe deu um pote de unguento para passar no corpo, deixou-lhe comida e bebida e mostrou-lhe uma pequena cama razoavelmente limpa. Ao lado da cama, havia um conjunto completo de roupas. "Coma, beba, durma", disse ela, "e que Nossa Senhora de Atocha, Santo Antônio de Pádua e São Tiago de Compostela cuidem de você! Voltarei amanhã." Cândido, ainda atônito com tudo o que vira, tudo o que sofrera e, ainda mais, com a caridade da velha, quis beijar-lhe a mão. "Não é a minha mão que você deve beijar", disse a velha; "voltarei amanhã. Passe o unguento no corpo, coma e durma."

[1] Sobre Notre-Dame d'Atocha, veja em Mélanges , ano 1769, uma das notas de Voltaire sobre seu Extrato de um Diário (ou Memórias de Dangeau). B.

Apesar de tanta desgraça, Cândido comeu e dormiu. No dia seguinte, a velha trouxe-lhe o café da manhã, examinou suas costas e o massageou com outra pomada. Depois, trouxe-lhe o jantar. Voltou à noite e trouxe a ceia. No dia seguinte, repetiu os mesmos rituais. "Quem é você?", Cândido sempre lhe perguntava; "quem a inspirou com tanta bondade? Que favores posso lhe fazer?" A velha nunca respondia. Voltou à noite e não trouxe a ceia. "Venha comigo", disse ela, "e não diga uma palavra." Pegou-o debaixo do braço e caminhou com ele pelo campo por cerca de quatrocentos metros. Chegaram a uma casa isolada, cercada por jardins e canais. A velha bateu em uma pequena porta. Ela se abriu; conduziu Cândido, por uma escada escondida, a um quarto dourado, deixou-o em um sofá de brocado, fechou a porta e saiu. Cândido pensou que estava sonhando e considerou toda a sua vida como um sonho fatal, e o momento presente como um sonho agradável.

A velha logo reapareceu; mal conseguia sustentar uma mulher trêmula, de estatura majestosa, adornada com joias e coberta por um véu. "Tire este véu", disse a velha a Cândido. O jovem aproximou-se e, com uma mão tímida, ergueu o véu. Que momento! Que surpresa! Pensou ter visto Mademoiselle Cunégonde; de fato, viu-a, era ela mesma. Ficou sem palavras, incapaz de proferir uma palavra, e caiu a seus pés. Cunégonde caiu no sofá. A velha os banhou com álcool, eles recuperaram os sentidos e conversaram: a princípio, palavras entrecortadas, perguntas e respostas entrecortadas, suspiros, lágrimas e gritos. A velha aconselhou-os a falar mais baixo e os deixou à vontade. "O quê! É você", disse Cândido, "você está viva! Eu a encontro em Portugal! Então você não foi estuprada?" "Não lhe abriram a barriga, como me assegurou o filósofo Pangloss?" "Sim, morreram", disse a bela Cunegundes; "mas nem sempre se morre por causa desses dois acidentes." "Mas seu pai e sua mãe morreram?" "É verdade", disse Cunegundes, chorando. "E seu irmão?" "Meu irmão também morreu." "E por que você está em Portugal? E como sabia que eu estava aqui? E por que estranha aventura me trouxe a esta casa?" "Contarei tudo isso", respondeu a senhora; "mas primeiro você deve me contar tudo o que lhe aconteceu desde o beijo inocente que me deu e os chutes que levou."

Cândido obedeceu-lhe com profundo respeito; e embora estivesse sem palavras, embora sua voz estivesse fraca e trêmula, embora sua espinha ainda doesse um pouco, contou-lhe com a maior ingenuidade tudo o que sentira desde o momento da despedida. Cunegundes ergueu os olhos para o céu: derramou lágrimas pela morte do bom anabatista e de Pangloss; depois disso, falou nestes termos com Cândido, que não perdeu uma palavra e a devorou com os olhos.

CAPÍTULO VIII.
A História de Cunégonde.

Eu estava em minha cama, dormindo profundamente, quando o céu decretou que os búlgaros atacariam nosso belo castelo de Thunder-ten-tronckh. Eles degolaram meu pai e meu irmão e esquartejaram minha mãe. Um búlgaro alto, com quase dois metros de altura, vendo que eu havia perdido a consciência com aquela cena, começou a me estuprar. Isso me reanimou, recuperei os sentidos, gritei, lutei, mordi, arranhei, tentei arrancar os olhos daquele búlgaro alto, sem saber que tudo aquilo que acontecia no castelo de meu pai era corriqueiro. O bruto me apunhalou do lado esquerdo, deixando uma marca que ainda carrego. "Ai de mim! Espero vê-la", disse o ingênuo Cândido. "Você a verá", disse Cunegundes; "mas vamos continuar." "Continuem", disse Cândido.

Ela então retomou o fio da sua história: Um capitão búlgaro entrou, viu-me coberta de sangue, e o soldado nem sequer se deu ao trabalho de mover um dedo. O capitão ficou furioso com a falta de respeito demonstrada por aquele bruto e o matou sobre o meu corpo. Depois, mandou enfaixar-me e levou-me como prisioneira de guerra para os seus aposentos. Lavei as poucas camisas que ele tinha, cozinhei para ele; ele achou-me bastante bonita, devo admitir; e não vou negar que ele era muito bem constituído, com pele macia e branca; no entanto, tinha pouca inteligência, pouca inclinação filosófica: era evidente que não tinha sido educado pelo Dr. Pangloss. Depois de três meses, tendo perdido todo o seu dinheiro e ficando enojado de mim, vendeu-me a um judeu chamado Dom Issacar, que negociava na Holanda e em Portugal, e que era apaixonado por mulheres. Este judeu afeiçoou-se muito a mim, mas não conseguiu vencer-me; Resisti a ele melhor do que o soldado búlgaro: uma pessoa de honra pode ser violada uma vez, mas sua virtude se fortalece com isso. O judeu, para me domar, me levou a esta casa de campo que você vê. Até então, eu acreditava que não havia nada na Terra tão belo quanto o castelo de Thunder-ten-tronckh; enganei-me.

O Grande Inquisidor me viu um dia na missa; olhou-me fixamente e mandou dizer que precisava falar comigo sobre assuntos secretos. Fui levado ao seu palácio; contei-lhe sobre meu nascimento; ele me fez perceber como era indigno da minha posição pertencer a um israelita. Sugeriu a Dom Issacar que me cedesse a Sua Senhoria. Dom Issacar, banqueiro da corte e homem de crédito, recusou. O Inquisidor o ameaçou com um auto de fé. Finalmente, meu judeu intimidado concluiu um acordo pelo qual a casa e eu pertenceríamos a ambos conjuntamente; que o judeu teria as segundas, quartas e o sábado, e que o Inquisidor teria os outros dias da semana. Este acordo está em vigor há seis meses. Não foi sem desavenças; pois muitas vezes não se decidia se a noite de sábado pertencia à lei antiga ou à nova. Quanto a mim, resisti a ambas até agora; e acredito que é por isso que sempre fui amado.

Finalmente, para evitar o flagelo dos terremotos e intimidar Dom Issacar, o Inquisidor decidiu realizar um auto de fé. Honrou-me com o convite. Tinha um lugar muito bom; serviram refrescos às senhoras entre a missa e a execução. Fiquei, na verdade, tomado de horror ao ver aqueles dois judeus e aquele honesto biscaio que se casara com a madrinha queimados vivos. Mas qual foi a minha surpresa, o meu terror, a minha angústia, quando vi, de batina beneditina e sob uma mitra, uma figura que lembrava Pangloss! Esfreguei os olhos, olhei atentamente, vi-o enforcado; desmaiei. Mal tinha recobrado os sentidos quando o vi nu; esse foi o auge do horror, da consternação, da tristeza e do desespero. Digo-lhe, com toda a sinceridade, que a sua pele é ainda mais branca e de um carmesim mais perfeito do que a do meu capitão búlgaro. Essa visão intensificou todos os sentimentos que me dominaram, que me devoraram. Gritei, quis dizer: "Parem, bárbaros!", mas a voz me faltou, e meus gritos teriam sido inúteis. Depois de teres sido devidamente açoitado: Como pode ser, eu disse, que o amável Cândido e o sábio Pangloss se encontrem em Lisboa, um para receber cem chicotadas e o outro para ser enforcado por ordem de Sua Alteza o Inquisidor, de quem sou amado? Pangloss me enganou tão cruelmente quando me disse que tudo acontece por uma boa causa!

Agitado, transtornado, às vezes fora de mim, às vezes à beira da morte, minha cabeça estava repleta do massacre de meu pai, minha mãe, meu irmão, da insolência do meu vil soldado búlgaro, da facada que ele me infligiu, da minha servidão, do meu trabalho como cozinheiro, do meu capitão búlgaro, do meu vil Dom Issacar, do meu abominável inquisidor, do enforcamento do Doutor Pangloss, daquela grande miserere em fauxbourdon durante a qual você foi açoitado e, acima de tudo, do beijo que lhe dei atrás de um biombo no dia em que o vi pela última vez. Louvei a Deus, que o trouxe de volta para mim através de tantas provações. Pedi à minha velha que cuidasse de você e o trouxesse aqui o mais rápido possível. Ela cumpriu meu pedido muito bem; experimentei o prazer indizível de vê-lo novamente, de ouvi-lo, de falar com você. Você deve estar faminto; eu tenho um grande apetite; vamos começar com o jantar.

Ali, ambos se sentaram à mesa; e, após o jantar, retornaram àquele belo sofá que já mencionamos; estavam lá quando o Senhor Dom Issacar, um dos donos da casa, chegou. Era o sábado. Ele viera exercer seus direitos e expressar seu terno amor.

CAPÍTULO IX.
O que aconteceu com Cunegundes, Cândido, o Grande Inquisidor e um judeu?

Este Issacar era o hebreu mais temperamental que alguém já vira em Israel desde o cativeiro babilônico. "O quê!", exclamou ele, "sua cadela galileia, o Inquisidor não basta? Esse patife também tem que dividir comigo?" Dito isso, sacou um punhal comprido, que sempre carregava, e, não acreditando que seu oponente estivesse armado, investiu contra Cândido. Mas nosso bom vestfaliano recebera uma bela espada da velha senhora, junto com um traje completo. Sacou a espada, apesar de sua natureza gentil, e deixou o israelita estendido no chão, aos pés da bela Cunegundes.

"Santa Virgem!" exclamou ela, "o que será de nós? Um homem morto em minha própria casa! Se a justiça for feita, estamos perdidos." "Se Pangloss não tivesse sido enforcado", disse Cândido, "ele nos daria bons conselhos nesta situação, pois era um grande filósofo. Na falta disso, consultemos a velha." Ela era muito prudente e começava a dar sua opinião quando outra pequena porta se abriu. Era uma hora depois da meia-noite, o início do domingo. Este dia pertencia ao Inquisidor. Ele entrou e viu Cândido, espada em punho, um homem morto estendido no chão, Cunegundes em estado deplorável e a velha dando conselhos.

Eis o que passou pela mente de Cândido naquele momento, e como ele raciocinou: "Se este santo homem pedir ajuda, sem dúvida me mandará queimar, e poderia fazer o mesmo com Cunegundes; ele me açoitou impiedosamente; ele é meu rival; estou prestes a matar; não há espaço para hesitação." Seu raciocínio foi claro e rápido; e, sem dar ao inquisidor tempo para se recuperar da surpresa, atravessou-o com uma espada e o atirou ao lado do judeu. "Que situação difícil", disse Cunegundes; "não há mais escapatória; estamos excomungados, nossa última hora chegou! Como você, que nasceu tão gentil, pôde matar um judeu e um prelado em dois minutos?" "Minha bela donzela", respondeu Cândido, "quando se está apaixonado, com ciúmes e açoitado pela Inquisição, a pessoa deixa de se reconhecer."

Então a velha falou e disse: Há três cavalos andaluzes no estábulo, com suas selas e freios; que o bravo Cândido os prepare; a senhora tem moyadores e diamantes, vamos montar depressa em nossos cavalos, embora eu só consiga ficar em pé sobre uma nádega, e ir para Cádiz; o tempo está o mais lindo do mundo, e é um grande prazer viajar durante o frescor da noite.

Cândido imediatamente selou os três cavalos; Cunégonde, a velha, e ele cavalgou trinta milhas de uma só vez. Enquanto eles partiam, as santas freiras chegaram à casa, enterraram meu senhor em uma bela igreja, e Issacar foi jogado na sarjeta.

Cândido, Cunegundes e a velha já estavam na pequena cidade de Avacéna, no meio da Serra Morena; e conversavam assim numa taverna.

CAPÍTULO X.
Em que situação de angústia Candide, Cunégonde e a velha chegam a Cádiz, e seu embarque.

"Quem poderia ter roubado minhas pistolas e diamantes?", perguntou Cunegundes, chorando. "Como vamos viver? Como vamos nos virar? Onde posso encontrar inquisidores e judeus que me deem mais?" "Ai de mim!", disse a velha, "suspeito fortemente de um reverendo frade franciscano, que se hospedou ontem na mesma estalagem que nós em Badajoz. Deus me livre de fazer um julgamento precipitado! Mas ele entrou em nosso quarto duas vezes e saiu muito antes de nós." "Ai de mim!", disse Cândido, "o bom e velho Pangloss sempre me provou que os bens da terra são comuns a todos os homens, que todos têm o mesmo direito a eles. Esse frade, seguindo esses princípios, certamente deveria ter nos deixado o suficiente para completar nossa viagem." "Então você não tem mais nada, minha bela Cunegundes?" "Nem um centavo", disse ela. "O que devemos fazer?", perguntou Cândido. "Vamos vender um dos cavalos", disse a velha; Vou atrás da moça, embora só consiga ficar em pé sobre uma nádega, e chegaremos a Cádiz.

Havia um prior beneditino hospedado na mesma estalagem; ele comprou o cavalo barato. Cândido, Cunegundes e a velha passaram por Lucena, Chillas e Lebrixa, e finalmente chegaram a Cádiz. Uma frota estava sendo equipada lá, e tropas estavam sendo reunidas para subjugar os padres jesuítas do Paraguai, que eram acusados de terem incitado uma de suas hordas a se revoltar contra os reis da Espanha e de Portugal perto da cidade do Santíssimo Sacramento.[1] Cândido, tendo servido com os búlgaros, executou o treinamento búlgaro diante do general do pequeno exército com tanta graça, velocidade, habilidade, orgulho e agilidade que lhe foi dada uma companhia de infantaria para comandar. E assim ele se tornou capitão; Ele embarca com Mademoiselle Cunegundes, a velha, dois criados e os dois cavalos andaluzes que haviam pertencido ao Grande Inquisidor de Portugal.

[1] Ver volume XVII, página 470; e em Mélanges , ano 1759, Carta do Sr. Mead aos autores do Journal encyclopédique . B.

Durante toda a viagem, discutiram longamente a filosofia do pobre Pangloss. "Estamos indo para outro mundo", disse Cândido; "é neste, sem dúvida, que tudo é melhor: pois é preciso admitir que se pode lamentar um pouco o que está acontecendo no nosso, tanto física quanto moralmente." "Eu te amo de todo o meu coração", disse Cunegundes; "mas minha alma ainda está bastante abalada pelo que vi, pelo que vivi." "Tudo ficará bem", respondeu Cândido; "o mar deste novo mundo já é melhor do que os mares da nossa Europa; é mais calmo, os ventos mais constantes. Certamente, o Novo Mundo é o melhor de todos os mundos possíveis." "Que Deus o conceda!", disse Cunegundes; "mas tenho sido tão terrivelmente infeliz no meu, que meu coração está quase fechado à esperança." "Você se queixa", disse a velha; "ai de mim!" Você não sofreu infortúnios como os meus. Cunégonde quase riu, achando bastante engraçado que aquela boa mulher se declarasse mais infeliz do que ela. "Ai de mim!", disse-lhe, "minha boa mulher, a menos que tenhas sido estuprada por dois búlgaros, levado duas facadas no estômago, tido dois castelos demolidos, visto duas mães e dois pais assassinados diante dos teus olhos e presenciado dois de teus amantes açoitados num auto de fé, não vejo como podes me superar; além disso, nasci baronesa com setenta e duas filiações e fui cozinheira." "Mademoiselle", respondeu a velha, "a senhora não conhece minha linhagem; e se eu lhe mostrasse as minhas costas, não falaria como fala e suspenderia o teu julgamento." Esse discurso despertou extrema curiosidade em Cunégonde e Cândido. A velha dirigiu-se a eles nesses termos.

CAPÍTULO XI.
História da velha senhora.

Meus olhos nem sempre foram injetados de sangue e contornados de escarlate; meu nariz nem sempre tocava meu queixo, e eu nem sempre fui uma serva. Sou filha do Papa Urbano X e da Princesa de Palestrina. Fui criada até os quatorze anos em um palácio que teria superado todos os castelos de seus barões alemães; e um dos meus vestidos valia mais do que toda a magnificência da Vestfália. Cresci em beleza, graça e talento em meio a prazeres, respeito e esperanças: eu já inspirava amor; meus seios estavam se desenvolvendo; e que seios! Brancos, firmes, esculpidos como os da Vênus de Médici; e que olhos! Que pálpebras! Que sobrancelhas escuras! Que chamas brilhavam em minhas pupilas, eclipsando o brilho das estrelas!, como me contavam os poetas da região. As mulheres que me vestiam e me despiam entravam em êxtase ao me olharem de frente e de costas; e todos os homens gostariam de estar em seu lugar.

[a] Observe a extrema discrição do autor; não houve nenhum papa chamado Urbano X até agora; ele teme atribuir um filho bastardo a um papa conhecido. Que circunspecção! Que delicadeza de consciência! — Esta nota de Voltaire é póstuma. Nem sequer constava nas edições de Kehl. Obtive-a do falecido Décrois. O último papa chamado Urbano foi Urbano VIII, que morreu em 1644. B.

Fui prometida em casamento a um príncipe soberano de Massa-Carrara: que príncipe! Tão belo quanto eu, cheio de gentileza e charme, brilhante de espírito e ardendo de amor; eu o amava como se ama pela primeira vez, com idolatria, com paixão. Os preparativos para o casamento estavam a todo vapor: era uma pompa, uma magnificência sem igual; havia festividades, carrosséis e óperas bufas intermináveis; e toda a Itália compôs sonetos para mim, nenhum dos quais era aceitável. Eu me aproximava do momento da minha felicidade quando uma velha marquesa, que fora amante do meu príncipe, o convidou para tomar chocolate em sua casa; ele morreu em menos de duas horas com convulsões terríveis; mas isso não passa de um detalhe. Minha mãe, em desespero, e muito menos aflita do que eu, desejava escapar por um tempo de uma estadia tão desastrosa. Ela tinha um belíssimo terreno perto de Gaeta: embarcamos em uma galera do interior, dourada como o altar de São Pedro em Roma. De repente, um corsário de Salé nos atacou e abordou: nossos soldados se defenderam como soldados do Papa; todos caíram de joelhos, largando suas armas e pedindo ao corsário absolvição in articulo mortis .

Eles foram despidos como macacos, minha mãe também, nossas criadas e eu também. É admirável a diligência com que esses cavalheiros desnudam o mundo; mas o que me surpreendeu ainda mais foi que eles colocaram os dedos em um lugar onde nós, mulheres, geralmente só permitimos a inserção de cateteres. Essa cerimônia me pareceu muito estranha: é assim que se julga tudo quando não se saiu do próprio país. Logo descobri que era para verificar se tínhamos escondido diamantes ali; é um costume estabelecido desde tempos imemoriais entre as nações civilizadas que navegam pelos mares. Aprendi que os Cavaleiros de Malta nunca deixam de fazer isso quando capturam turcos, homens e mulheres; é uma lei das nações que nunca foi quebrada.

Não vou contar o quão difícil é para uma jovem princesa ser levada como escrava para Marrocos com sua mãe; vocês podem imaginar tudo o que sofremos no navio corsário. Minha mãe ainda era muito bonita: nossas damas de companhia, nossas simples camareiras, tinham mais charme do que se poderia encontrar em toda a África. Quanto a mim, eu era deslumbrante, a própria beleza, a graça personificada, e era virgem — mas não por muito tempo. Esta flor, que havia sido reservada para o belo Príncipe de Massa-Carrara, foi roubada de mim pelo capitão corsário; ele era um homem negro abominável que ainda pensava estar me fazendo uma grande honra. Certamente, a Princesa de Palestrina e eu tivemos que ser muito fortes para suportar tudo o que sofremos até chegarmos a Marrocos! Mas vamos em frente; esses são acontecimentos tão comuns que não vale a pena mencioná-los.

Marrocos estava mergulhado em sangue quando chegamos. Cinquenta filhos do Imperador Muley Ismael[1] tinham cada um o seu próprio partido; o que, na prática, produziu cinquenta guerras civis, de negros contra negros, de negros contra pardos, de pardos contra pardos, de mulatos contra mulatos: foi uma carnificina contínua por toda a extensão do império.

[1] Sobre Muley Ismael, que reinou em 1702 e viveu cento e cinco anos, ver volume XVI, página 197; volume XVIII, página 420; volume XX, capítulo XVIII de A Era de Luís XIV ; volume XXX, página 126. B.

Mal tínhamos desembarcado, homens negros de uma facção inimiga do meu corsário apareceram para se apoderar de seus despojos. Depois de diamantes e ouro, éramos seus bens mais preciosos. Presenciei uma batalha como vocês jamais viram em seus climas europeus. Os povos do norte não têm sangue tão ardente; não possuem a mesma paixão feroz por mulheres que é comum na África. Parece que seus europeus têm leite nas veias; é vitríolo, é fogo que corre nas veias dos habitantes do Monte Atlas e das terras vizinhas. Eles lutaram com a fúria dos leões, tigres e serpentes da região, para ver quem nos pegaria. Um mouro agarrou minha mãe pelo braço direito, o tenente do meu capitão a segurou pelo esquerdo; um soldado mouro a pegou por uma perna, um de nossos piratas a segurou pela outra. Quase todas as nossas filhas foram arrastadas de uma só vez por quatro soldados. Meu capitão me manteve escondida atrás de si; ele tinha sua cimitarra na mão e matava qualquer um que resistisse à sua fúria. Finalmente, vi todas as nossas mulheres italianas e minha mãe serem despedaçadas, retalhadas e massacradas pelos monstros que lutavam por elas. Os cativos, meus companheiros, aqueles que os haviam capturado — soldados, marinheiros, negros, morenos, brancos, mulatos — e, por fim, meu capitão, todos foram mortos, e eu jazia morrendo sobre uma pilha de cadáveres. Cenas semelhantes se desenrolavam, como se sabe, a uma distância de mais de trezentas léguas, sem que ninguém deixasse de cumprir as cinco orações diárias ordenadas por Maomé.

Com grande dificuldade, consegui me desvencilhar da multidão de cadáveres ensanguentados amontoados e me arrastei para debaixo de uma grande laranjeira na margem de um riacho próximo; ali, desabei de terror, cansaço, horror, desespero e fome. Logo depois, meus sentidos sobrecarregados se renderam a um sono que era mais um desmaio do que repouso. Eu estava nesse estado de fraqueza e insensibilidade, entre a vida e a morte, quando senti algo pressionando meu corpo; abri os olhos e vi um homem de pele clara e aparência saudável suspirando e murmurando baixinho: " O che sciagura d'essere senza coglioni!"

CAPÍTULO XII.
Continuação dos infortúnios da velha.

Atônita e encantada por ouvir a língua da minha terra natal, e não menos surpresa com as palavras que aquele homem proferia, respondi que havia infortúnios maiores do que aquele de que ele se queixava; informei-o brevemente dos horrores que havia sofrido e voltei a definhar. Ele me levou para uma casa próxima, colocou-me na cama, alimentou-me, serviu-me, consolou-me, lisonjeou-me, disse-me que nunca vira nada tão belo quanto eu e que nunca lamentara tanto o que ninguém lhe podia dar. "Nasci em Nápoles", disse-me ele; "duas ou três mil crianças são cativadas lá todos os anos; algumas morrem, outras adquirem uma voz mais bela do que a das mulheres, outras chegam a governar estados." [1] Submeti-me a essa operação com grande sucesso e tornei-me músico na capela da Princesa de Palestrina. Da minha mãe! exclamei. Da sua mãe! gritou ele, chorando: o quê! Você seria aquela jovem princesa que criei até os seis anos de idade, e que já prometia ser tão bela quanto você? — Sou eu mesma; minha mãe está a quatrocentos passos daqui, despedaçada sob uma pilha de cadáveres…

[1] Farinelli, um cantor italiano, nascido em Nápoles em 1705, sem ser ministro, governou a Espanha sob Fernando VI; morreu em 1782. Voltaire menciona este Farinelli novamente na Conversa do Intendente dos Menus em Ofício : veja as Mélanges , ano 1761. B.

Contei-lhe tudo o que me tinha acontecido; ele também me contou as suas aventuras e como fora enviado ao Rei de Marrocos por uma potência cristã para concluir um tratado com esse monarca, pelo qual receberia pólvora, canhões e navios para o ajudar a exterminar o comércio de outros cristãos. "A minha missão está cumprida", disse este eunuco honesto; "Vou embarcar em Ceuta e levá-lo-ei de volta para Itália." Ma che sciagura d'essere senza coglioni!

Agradeci-lhe com lágrimas de ternura; e, em vez de me levar para a Itália, ele me conduziu a Argel e me vendeu ao dey daquela província. Mal fui vendida, e esta peste, que havia assolado a África, a Ásia e a Europa, irrompeu em Argel com fúria. "Você já viu terremotos", disse ele, "mas, mademoiselle, você já teve peste?" "Nunca", respondeu a baronesa.

“Se você tivesse tido isso”, continuou a velha, “admitiria que é muito pior do que um terremoto. É bastante comum na África; eu mesma fui afetada. Imagine a situação da filha de um papa, com quinze anos, que em três meses havia experimentado a pobreza, a escravidão, sido estuprada quase diariamente, visto sua mãe ser cortada em quatro, suportado fome e guerra, e estava morrendo de peste em Argel! No entanto, eu não morri por causa disso; mas meu eunuco, o dey e quase todo o harém de Argel pereceram.”

Quando os primeiros estragos dessa terrível peste passaram, os escravos dos dey foram vendidos. Um mercador me comprou e me levou para Túnis; ele me vendeu para outro mercador que me revendeu em Trípoli; de Trípoli fui revendido em Alexandria, de Alexandria em Esmirna; de Esmirna para Constantinopla. Finalmente, pertenci a um janízaro, que logo recebeu ordens para defender Azov contra os russos que a sitiavam.

O aga, que era um homem muito galante, trouxe consigo todo o seu harém e alojou-nos num pequeno forte nos Pântanos Meóticos, guardado por dois eunucos negros e vinte soldados. Um número prodigioso de russos foi morto, mas eles retaliaram generosamente: Azov foi incendiada e destruída[2], e nem sexo nem idade foram poupados; apenas o nosso pequeno forte restou; o inimigo tentou matar-nos de fome. Os vinte janízaros tinham jurado nunca se render. A fome extrema a que foram reduzidos obrigou-os a comer os nossos dois eunucos, por medo de quebrar o seu juramento. Depois de alguns dias, resolveram comer as mulheres.

[2] Os russos capturaram Azov sob Pedro, o Grande, em 1696 e a devolveram no tratado de paz de 1711; recapturaram-na em 1739 e fortificaram-na; mas no tratado de paz de 1789, devolveram-na depois de a desmantelarem. A captura de Azov sob Catarina II ocorreu dez anos depois de Candide . B.

Tínhamos um imã muito piedoso e compassivo, que lhes deu um belo sermão no qual os persuadiu a não nos matarem de uma vez. "Cortem", disse ele, "apenas uma nádega de cada uma dessas mulheres, e vocês terão uma refeição muito boa; se tiverem que fazer isso de novo, terão a mesma quantidade em poucos dias; o céu será grato por um ato tão caridoso, e vocês serão ajudados."

Ele era muito eloquente; ele os persuadiu: nos submetemos a essa operação horrível; o imã aplicou o mesmo bálsamo que se coloca em crianças que acabaram de ser circuncidadas: estávamos todos à beira da morte.

Assim que os janízaros terminaram a refeição que havíamos preparado, os russos chegaram em barcos de fundo chato; nenhum janízaro sobreviveu. Os russos não se importaram com a nossa situação. Havia cirurgiões franceses por toda parte: um deles, muito habilidoso, cuidou de nós e nos curou; e lembrarei para sempre que, quando meus ferimentos cicatrizaram completamente, ele me ofereceu ajuda. Além disso, disse-nos para nos confortarmos com nossas ações; assegurou-nos que coisas semelhantes haviam acontecido em vários cercos e que era simplesmente o curso natural da guerra.

Assim que meus companheiros puderam andar, foram enviados para Moscou; eu fui designada a um boiardo que me fez sua jardineira e me dava vinte chicotadas por dia; mas como esse senhor havia sido açoitado na roda depois de dois anos com cerca de trinta boiardos por alguma perturbação na corte, aproveitei-me da situação; fugi; atravessei toda a Rússia; fui por muito tempo criada em uma taverna em Riga, depois em Rostock, Vismar, Leipzig, Kassel, Utrecht, Leiden, Haia, Rotterdam: envelheci na miséria e na desgraça, tendo apenas metade de um traseiro, sempre me lembrando de que era filha de um papa; quis me matar cem vezes, mas ainda amava a vida. Essa ridícula fraqueza é talvez uma de nossas inclinações mais fatais; pois há algo mais tolo do que querer carregar continuamente um fardo que sempre se quer jogar ao chão; ter o próprio ser em horror e se apegar ao próprio ser? Por fim, acariciar a serpente que nos devora, até que ela tenha devorado nosso coração?

Nos países por onde o destino me levou a viajar, e nas tabernas onde trabalhei, vi um número prodigioso de pessoas que detestavam a própria existência; mas vi apenas doze que voluntariamente puseram fim ao seu sofrimento: três negros, quatro ingleses, quatro genebrinos e um professor alemão chamado Robeck[3]. Acabei como criado na casa do judeu Dom Issacar; ele me colocou perto de você, minha bela jovem; apeguei-me ao seu destino e fiquei mais preocupado com as suas aventuras do que com as minhas. Eu jamais teria lhe contado meus infortúnios se você não tivesse despertado um pouco o meu interesse, e se não fosse costume em um navio contar histórias para aliviar o tédio. Em suma, mademoiselle, tenho experiência, conheço o mundo; Dê a si mesmo um presente: peça a cada passageiro que lhe conte a sua história e, se houver alguém que não tenha amaldiçoado a própria vida, que não tenha se considerado o mais infeliz dos homens, atire-me ao mar de cabeça.

[3] Robeck (Jean), nascido em Calmar, Suécia, em 1672, afogou-se em 1739. J.-J. Rousseau menciona Robeck em sua Nouvelle Héloïse , carta vinte e um da terceira parte. B.

CAPÍTULO XIII.
Como Cândido foi forçado a se separar da bela Cunegonde e da velha.

A bela Cunégonde, tendo ouvido a história da velha, mostrou-lhe todas as cortesias devidas a uma pessoa de sua posição e mérito. Ela aceitou a proposta; encorajou todos os passageiros, um após o outro, a contarem-lhe suas aventuras. Ela e Cândido admitiram que a velha tinha razão. "É uma grande pena", disse Cândido, "que o sábio Pangloss tenha sido enforcado contra o costume num auto de fé; ele nos contaria coisas admiráveis sobre o mal físico e moral que assola a terra e o mar, e eu me sentiria forte o suficiente para ousar levantar respeitosamente algumas objeções."

À medida que cada pessoa contava sua história, o navio avançava. Desembarcaram em Buenos Aires. Cunégonde, o Capitão Candide e a velha foram visitar o Governador Dom Fernando d'Ibaraa, y Figueora, y Mascarenes, y Lampourdos, y Souza. Este nobre tinha um orgulho condizente com um homem que carregava tantos nomes. Falava aos homens com o mais nobre desdém, empinando o nariz, elevando a voz com tanta crueldade, adotando um tom tão imponente, afetando um andar tão altivo, que todos os que o cumprimentavam sentiam-se tentados a bater nele. Amava as mulheres apaixonadamente. Cunégonde lhe pareceu a coisa mais bela que já vira. A primeira coisa que fez foi perguntar se ela era a esposa do capitão. A maneira como fez essa pergunta alarmou Candide: ele não ousava dizer que ela era sua esposa, porque na verdade não era. Não ousava dizer que ela era sua irmã, porque também não era; E embora essa mentira enganosa tivesse sido muito comum entre os antigos[1], e pudesse ser útil aos modernos, sua alma era pura demais para trair a verdade. "Mademoiselle Cunégonde", disse ele, "deveria me conceder a honra de casar-se comigo, e nós suplicamos a Vossa Excelência que se digne a oficiar nosso casamento."

[1] Ver o artigo ABRAHAM, Volume XXVI, página 48. B.

Dom Fernando d'Ibaraa, y Figueora, y Mascarenes, y Lampourdos, y Souza, girando o bigode, sorriu amargamente e ordenou ao Capitão Candide que revistasse sua comitiva. Candide obedeceu; o governador permaneceu com Mademoiselle Cunégonde. Declarou-lhe sua paixão, jurando que no dia seguinte se casaria com ela perante a Igreja, ou de outra forma, conforme seus encantos desejassem. Cunégonde pediu-lhe quinze minutos para se recompor, consultar a velha senhora e decidir.

A velha disse a Cunégonde: "Senhora, você tem setenta e dois quartéis e nem um tostão no bolso; cabe inteiramente a você se tornar esposa do maior senhor da América do Sul, que tem um bigode muito bonito; será que realmente cabe a você se orgulhar de fidelidade inabalável? Você foi violentada pelos búlgaros; um judeu e um inquisidor gozaram de seu favor: as desgraças conferem direitos. Confesso que, se estivesse em seu lugar, não teria escrúpulos em me casar com o governador e herdar a fortuna do Capitão Cândido." Enquanto a velha falava com toda a prudência que a idade e a experiência lhe proporcionam, uma pequena embarcação foi vista entrando no porto; nela estavam um prefeito e alguns guardas, e eis o que havia acontecido.

A velha senhora havia adivinhado corretamente que fora um frade franciscano de mangas compridas quem roubara o dinheiro e as joias de Cunegundes na cidade de Badajoz, quando ela fugia às pressas com Cândido. Esse frade queria vender algumas das joias a um joalheiro. O comerciante as reconheceu como pertencentes ao Grande Inquisidor. O frade, antes de ser enforcado, confessou o roubo: nomeou as pessoas e a rota que estavam seguindo. A fuga de Cunegundes e Cândido já era conhecida. Eles foram seguidos até Cádiz: um navio foi imediatamente enviado em sua busca. O navio já estava no porto de Buenos Aires. Espalhou-se a notícia de que um prefeito estava prestes a desembarcar e que os assassinos do Grande Inquisidor estavam sendo perseguidos. A prudente velha senhora percebeu imediatamente o que precisava ser feito. “Você não pode fugir”, disse ela a Cunegundes, “e não tem nada a temer; não foi você quem matou meu senhor e, além disso, o governador, que a ama, não permitirá que você seja maltratada; fique.” Ela correu imediatamente para Candide: "Fuja", disse ela, "ou em uma hora você será queimado". Não havia um momento a perder; mas como poderia ela se separar de Cunégonde, e onde poderia se refugiar?

CAPÍTULO XIV.
Como Cândido e Cacambo foram recebidos pelos jesuítas do Paraguai.

Cândido trouxera de Cádiz um criado, do tipo que se encontra frequentemente no litoral da Espanha e nas colônias. Ele era um quarto espanhol, filho de um mestiço nascido em Tucumán; fora coroinha, sacristão, marinheiro, monge, carteiro, soldado e lacaio. Seu nome era Cacambo, e ele amava muito seu amo, pois seu amo era um homem muito bom. Rapidamente, selou os dois cavalos andaluzes. "Vamos, meu amo, vamos seguir o conselho da velha, vamos embora e correr sem olhar para trás." Cândido chorou: "Oh, minha querida Cunegundes! Devo te abandonar justamente quando o governador está prestes a celebrar nosso casamento? Cunegundes, trazida de tão longe, o que será de você?" "Ela se tornará o que puder", disse Cacambo; "as mulheres nunca se preocupam com eles; Deus provê; vamos correr." "Para onde você está me levando? Para onde estamos indo?" "O que faremos sem Cunegundes?" — disse Cândido. — Por São Tiago de Compostela — disse Cacambo —, você ia guerrear contra os jesuítas; vamos nós guerrear por eles. Conheço bem os caminhos; eu o conduzirei ao reino deles. Eles ficarão encantados em ter um capitão que pratica a guerra búlgara. Você fará uma fortuna prodigiosa. Quando não se tem o que se precisa em um mundo, encontra-se em outro. É um grande prazer ver e fazer coisas novas.

— Então você já esteve no Paraguai? — perguntou Cândido. — Sim, de fato! — respondeu Cacambo. — Eu era professor no Colégio da Assunção e conheço o governo dos padres tão bem quanto conheço as ruas de Cádiz. É uma coisa admirável, esse governo. O reino já tem mais de trezentas léguas de diâmetro; está dividido em trinta províncias. Os padres têm tudo, e o povo nada; é a obra-prima da razão e da justiça. Quanto a mim, não vejo nada tão divino quanto os padres, que guerreiam aqui contra o Rei da Espanha e o Rei de Portugal, e que na Europa ouvem as confissões desses reis; que matam espanhóis aqui, e que em Madri os enviam para o céu; isso me encanta; vamos: você será o mais feliz de todos os homens. Que alegria terão os padres quando souberem que um capitão que conhece os costumes búlgaros está vindo até eles!

Assim que chegaram à primeira barreira, Cacambo avisou a vanguarda que um capitão queria falar com o comandante. A guarda principal foi notificada. Um oficial paraguaio correu aos pés do comandante para lhe dar a notícia. Candide e Cacambo foram desarmados primeiro; seus dois cavalos andaluzes foram apreendidos. Os dois estrangeiros foram conduzidos entre duas fileiras de soldados; o comandante estava no final, usando seu chapéu de três pontas, a túnica levantada, a espada ao lado e a espingarda na mão. Ele fez um sinal; imediatamente, vinte e quatro soldados cercaram os dois recém-chegados. Um sargento disse-lhes que tinham que esperar, que o comandante não podia falar com eles, que o Reverendo Padre Provincial não permitia que nenhum espanhol abrisse a boca a não ser em sua presença e que ele não podia permanecer no país por mais de três horas. "E onde está o Reverendo Padre Provincial?", perguntou Cacambo. "Ele está em desfile depois da missa", respondeu o sargento, "e você não poderá beijar suas esporas por mais três horas." "Mas", disse Cacambo, "o capitão, que está faminto como eu, não é espanhol, é alemão; não poderíamos almoçar enquanto esperamos sua passagem?"

O sargento foi imediatamente relatar o discurso ao comandante. "Graças a Deus!", disse o cavalheiro, "já que ele é alemão, posso falar com ele; que seja levado ao meu jardim." Imediatamente, Cândido foi conduzido a uma câmara verdejante, adornada com uma belíssima colunata de mármore verde e dourado, e treliças que abrigavam papagaios, beija-flores, galinhas-d'angola e todas as aves mais raras. Um excelente almoço foi preparado em vasos de ouro; e enquanto os paraguaios comiam milho em tigelas de madeira no campo aberto, sob o sol escaldante, o reverendo Padre Comandante entrou no jardim.

Ele era um jovem muito bonito, com o rosto cheio, um tanto branco e rosado, sobrancelhas arqueadas, olhos brilhantes, orelhas vermelhas, lábios vermelhos-vivo e um ar orgulhoso, mas com um orgulho que não era nem o de um espanhol nem o de um jesuíta. Cândido e Cacambo tiveram suas armas, que haviam sido confiscadas, devolvidas, assim como seus dois cavalos andaluzes; Cacambo os alimentou com aveia perto da área arborizada, mantendo-os sob vigilância, temendo que pudessem ser emboscados.

Primeiro, Cândido beijou a barra da batina do comandante, depois sentaram-se para comer. "Então você é alemão?", perguntou o jesuíta em alemão. "Sim, Reverendo Padre", respondeu Cândido. Ao proferirem essas palavras, ambos se entreolharam com extrema surpresa e uma emoção incontrolável. "E de que parte da Alemanha você é?", perguntou o jesuíta. "Da miserável província da Vestfália", disse Cândido. "Nasci no castelo de Thunder-ten-tronckh." "Céus! É possível!", exclamou o comandante. "Que milagre!", exclamou Cândido. "Poderia ser você?", perguntou o comandante. "Isso é impossível", respondeu Cândido. Ambos caíram para trás, abraçaram-se e derramaram rios de lágrimas. "O quê! Poderia ser você, Reverendo Padre? Você, irmão da bela Cunegundes! Você, que foi morto pelos búlgaros! Você, filho do Barão! Você, um jesuíta no Paraguai!" É preciso admitir que este mundo é uma coisa estranha. Oh, Pangloss! Pangloss! Como você ficaria feliz se não tivesse sido enforcado!

O comandante mandou retirar os escravos negros e os paraguaios que serviam bebidas em taças de cristal. Agradeceu a Deus e a Santo Inácio mil vezes; abraçou Cândido, ambos com os rostos banhados em lágrimas. "Ficarias muito mais surpreso, mais comovido, mais fora de si", disse Cândido, "se eu te dissesse que Mademoiselle Cunégonde, tua irmã, que tu pensavas ter sido estripada, está em perfeita saúde." "Onde?" "Na tua vizinhança, na casa do Governador de Buenos Aires; e eu vim para guerrear contra ti." Cada palavra que proferiam nessa longa conversa acumulava espanto sobre espanto. Suas almas transbordavam de suas línguas, estavam atentas em seus ouvidos e brilhavam em seus olhos. Como eram alemães, permaneceram sentados à mesa por um longo tempo, aguardando o Reverendo Padre Provincial; e o comandante falou assim ao seu querido Cândido.

CAPÍTULO XV.
Como Cândido matou o irmão de sua amada Cunegonde.

Toda a minha vida me lembrarei do dia horrível em que vi meu pai e minha mãe serem mortos e minha irmã estuprada. Quando os búlgaros se retiraram, não conseguiram encontrar minha adorável irmã e colocaram minha mãe, meu pai e eu, junto com dois criados e três meninos com as gargantas cortadas, em uma carroça para sermos enterrados em uma capela jesuíta a duas léguas do castelo de meu pai. Um jesuíta jogou água benta sobre nós; era terrivelmente salgada; algumas gotas caíram em meus olhos. O padre notou que minha pálpebra tremia levemente. Ele colocou a mão em meu coração e sentiu-o bater. Fui ajudado e, depois de três semanas, não havia mais nenhum sinal dele. Você sabe, meu caro Cândido, que eu era bastante bonito; fiquei ainda mais. O Reverendo Padre Croust[1], superior da casa, também se afeiçoou muito a mim: deu-me o hábito de noviço; algum tempo depois, fui enviado a Roma. O Padre Geral precisava recrutar jovens jesuítas alemães. Os governantes do Paraguai recebem o mínimo possível de jesuítas espanhóis; preferem estrangeiros, sobre os quais sentem ter mais controle. Fui considerado apto pelo Reverendo Padre Geral para ir trabalhar naquela vinha. Partimos, um polonês, um tirolês e eu. Ao chegar, fui honrado com o subdiaconato e o posto de tenente: hoje sou coronel e sacerdote. Receberemos vigorosamente as tropas do Rei da Espanha; asseguro-lhe que serão excomungadas e derrotadas. A Providência o envia aqui para nos auxiliar. Mas será mesmo verdade que minha querida irmã Cunegonde está por perto, na casa do Governador de Buenos Aires? Cândido jurou-lhe que nada poderia ser mais verdadeiro. As lágrimas voltaram a correr.

[1] Nas primeiras edições, em vez de Croust , lemos: Didrie . Mas a edição que faz parte do volume intitulado: Second Suite of Miscellany , 1761, já traz Croust. Há menção ao Reverendo P. Croust, o mais brutal da sociedade , no volume XXX, página 429. B.

O barão não se cansava de abraçar Cândido; chamava-o de irmão, de salvador. "Ah! talvez", disse ele, "juntos, meu caro Cândido, possamos entrar na cidade como vitoriosos e recuperar minha irmã Cunegundes." "É tudo o que desejo", disse Cândido; "pois eu pretendia me casar com ela, e ainda espero fazê-lo." "Seu insolente!", respondeu o barão, "você teria a audácia de se casar com minha irmã, que tem setenta e dois quartéis! Acho-o bastante descarado por ousar falar-me de um plano tão temerário!" Cândido, petrificado com tais palavras, respondeu: "Meu reverendo pai, todos os quartéis do mundo são irrelevantes; resgatei sua irmã dos braços de um judeu e de um inquisidor; ela me deve o suficiente, ela quer se casar comigo. Mestre Pangloss sempre me disse que todos os homens são iguais; e certamente me casarei com ela." "Veremos isso, seu patife!", disse o Barão Jesuíta de Thunder-ten-tronckh; e, ao mesmo tempo, desferiu-lhe um poderoso golpe com o lado plano de sua espada no rosto. Candide imediatamente desembainhou sua própria espada e a cravou até o cabo no estômago do barão jesuíta; mas, ao retirá-la, ainda fumegando, começou a chorar: "Ai de mim! Meu Deus!", exclamou, "Matei meu antigo mestre, meu amigo, meu cunhado; sou o melhor homem do mundo, e agora matei três homens; e entre esses três, dois sacerdotes."

Cacambo, que estava de guarda no portão da latrina, correu até lá. "Não temos escolha a não ser vender nossas vidas a um preço alto", disse-lhe seu amo; "sem dúvida, entraremos na latrina; devemos morrer lutando." Cacambo, que já vira coisas piores, não perdeu a compostura; pegou a batina jesuíta que o barão vestia, colocou-a no corpo de Cândido, deu-lhe o barrete quadrado do morto e o ajudou a montar em seu cavalo. Tudo isso foi feito num piscar de olhos. "Vamos galopar, meu amo; todos pensarão que o senhor é um jesuíta prestes a dar ordens; e estaremos do outro lado da fronteira antes que alguém possa nos alcançar." Ele já estava a galope enquanto falava essas palavras, gritando em espanhol: "Abram caminho, abram caminho para o Reverendo Padre Coronel!"

CAPÍTULO XVI.
O que aconteceu aos dois viajantes com duas meninas, dois macacos e os selvagens chamados Oreillons?

Cândido e seu criado estavam além das barreiras, e ninguém no acampamento ainda sabia da morte do jesuíta alemão. O vigilante Cacambo teve o cuidado de encher sua mala com pão, chocolate, presunto, frutas e algumas doses de vinho. Aventuraram-se com seus cavalos andaluzes por uma terra desconhecida, onde não encontraram estradas. Finalmente, um belo prado cortado por riachos surgiu diante deles. Nossos dois viajantes deixaram seus animais pastarem. Cacambo ofereceu algo para seu amo comer e deu o exemplo. "Como podes esperar que eu", disse Cândido, "coma presunto, se matei o filho do Barão e estou condenado a nunca mais ver a bela Cunegundes em minha vida? De que me adiantará prolongar meus dias miseráveis, já que devo arrastá-los para longe dela em remorso e desespero? E o que dirá o Jornal de Trévoux[1]?"

[1] A obra citada sob o título Journal de Trévoux , nome da cidade onde foi impressa, intitula-se: Mémoires pour servir à l'histoire des sciences et des beaux-arts . Este título sofreu diversas alterações. B.

Enquanto falava, continuou a comer. O sol estava se pondo. As duas almas perdidas ouviram alguns gritos baixos que pareciam vir de mulheres. Não sabiam se os gritos eram de dor ou alegria, mas levantaram-se abruptamente com aquela ansiedade e alarme que tudo inspira em um país desconhecido. Os gritos vinham de duas moças completamente nuas que corriam levemente pela beira do prado, enquanto dois macacos as seguiam, mordiscando suas nádegas. Cândido sentiu compaixão; ele havia aprendido a atirar com os búlgaros e poderia ter acertado uma avelã em um arbusto sem tocar nas folhas. Pegou seu rifle espanhol de dois canos, atirou e matou os dois macacos. "Graças a Deus, meu caro Cacambo! Livrei essas duas pobres criaturas de um grande perigo: se cometi um pecado ao matar um inquisidor e um jesuíta, certamente me redimi salvando a vida de duas moças." Elas podem ser duas jovens de posses, e essa aventura poderá nos trazer grandes vantagens no país.

Ele estava prestes a continuar, mas sua língua travou ao ver as duas moças abraçarem ternamente os dois macacos, irromperem em lágrimas sobre seus corpos e encherem o ar com os gritos mais agonizantes. "Não esperava tamanha bondade", disse ele finalmente a Cacambo, que respondeu: "Você criou uma bela obra-prima, meu mestre; você matou os dois amantes dessas jovens damas." "Os amantes delas! Isso é possível? Você está zombando de mim, Cacambo; como posso acreditar em você?" "Meu caro mestre", respondeu Cacambo, "você sempre se espanta com tudo; por que acha tão estranho que em alguns países existam macacos que conquistam o coração das damas? Eles são um quarto humanos, assim como eu sou um quarto espanhol." "Ai de mim!" Cândido continuou: "Lembro-me de ter ouvido o Mestre Pangloss dizer que acidentes semelhantes já haviam ocorrido no passado, e que essas misturas haviam produzido aegypsums, faunos e sátiros; que várias figuras importantes da antiguidade haviam presenciado isso; mas eu considerava isso fábulas. Agora você deve estar convencido", disse Cacambo, "de que é verdade, e veja como pessoas sem instrução a utilizam; meu único receio é que essas damas possam nos causar algum problema desagradável."

Essas profundas reflexões levaram Cândido a deixar o prado e aventurar-se num bosque. Lá, jantou com Cacambo; e os dois, depois de amaldiçoarem o Inquisidor de Portugal, o Governador de Buenos Aires e o Barão, adormeceram sobre um musgo. Ao acordarem, perceberam que não conseguiam se mover; o motivo era que, durante a noite, os Oreillons, habitantes da região a quem as duas damas os haviam denunciado, os haviam amarrado com cordas de casca de árvore.

Eles estavam cercados por cerca de cinquenta Oreillons nus, armados com flechas, porretes e machados de pedra: alguns ferviam um grande caldeirão; outros preparavam espetos, e todos gritavam: É um jesuíta, é um jesuíta! Seremos vingados e faremos um banquete; vamos comer jesuíta, vamos comer jesuíta!

“Eu te avisei, meu caro mestre”, exclamou Cacambo tristemente, “que aquelas duas moças iam nos pregar uma peça cruel.” Cândido, ao avistar o caldeirão e os espetos, exclamou: “Com certeza seremos assados ou cozidos!” “Ah! O que diria o Mestre Pangloss se visse como a natureza é pura?” “Está tudo bem; que assim seja, mas confesso que é muito cruel ter perdido Mademoiselle Cunégonde e ser colocado no espeto pelos Oreillons.” Cacambo não perdeu a cabeça. “Não se desespere”, disse ele ao aflito Cândido; “entendo um pouco do jargão dessas pessoas; falarei com elas.” “Não se esqueça”, disse Cândido, “de mostrar a elas o quão terrível é a desumanidade de cozinhar homens, e o quão pouco cristão isso é.”

"Senhores", disse Cacambo, "então pretendem comer um jesuíta hoje? Isso lhes convém muito; nada é mais justo do que tratar os inimigos dessa maneira. De fato, a lei natural nos ensina a matar o nosso próximo, e é assim que se faz em todo o mundo. Se não exercemos o direito de comê-lo, é porque temos outros meios de nos banquetear; mas vocês não têm os mesmos recursos que nós: certamente é melhor comer os inimigos do que abandonar os frutos da vitória aos corvos e gralhas. Mas, senhores, vocês não comeriam os seus amigos. Pensam que vão colocar um jesuíta num espeto, e será o seu defensor, o inimigo dos seus inimigos, que vocês vão assar. Quanto a mim, nasci no vosso país; o cavalheiro que vocês veem é o meu senhor, e longe de ser um jesuíta, ele acaba de matar um jesuíta, está carregando o seu despojo; essa é a causa do vosso mal-entendido." Para verificar o que lhes digo, peguem a túnica dele e levem-na até o primeiro portão do reino dos padres; descubram se meu senhor matou algum oficial jesuíta. Não lhes demorará muito; vocês sempre poderão nos devorar se descobrirem que menti. Mas, se lhes disse a verdade, vocês conhecem muito bem os princípios do direito público, os costumes e as leis para não nos concederem misericórdia.

Os Oreillons acharam esse discurso muito razoável; enviaram dois notáveis para investigar a veracidade dos fatos; os dois deputados cumpriram sua missão com inteligência e logo retornaram com boas notícias. Os Oreillons libertaram seus dois prisioneiros, trataram-nos com toda sorte de gentilezas, ofereceram-lhes moças, deram-lhes refrescos e os escoltaram de volta às fronteiras de seu território, gritando alegremente: "Ele não é jesuíta, ele não é jesuíta!"

Cândido nunca se cansava de admirar a causa de sua libertação. "Que povo!", dizia ele, "que homens! Que costumes! Se eu não tivesse tido a sorte de cortar o corpo do irmão de Mademoiselle Cunégonde com minha espada, teria sido devorado sem piedade. Mas, afinal, a natureza pura é bondosa, pois essas pessoas, em vez de me comerem, me trataram com mil gentilezas assim que souberam que eu não era jesuíta."

CAPÍTULO XVII.
A chegada de Cândido e seu criado à terra de Eldorado, e o que eles viram lá.

Quando chegaram às fronteiras dos Oreillons: "Vês", disse Cacambo a Cândido, "este hemisfério não é melhor que o outro; acredita em mim, voltemos à Europa pelo caminho mais curto." "Como podemos voltar?", perguntou Cândido; "e para onde devemos ir? Se eu for para o meu país, os búlgaros e os abares massacrarão todos; se eu voltar para Portugal, serei queimado na fogueira; se ficarmos neste país, corremos o risco de sermos assados vivos a qualquer momento. Mas como podemos nos obrigar a deixar a parte do mundo onde vive Mademoiselle Cunégonde?"

“Vamos para Caiena”, disse Cacambo, “encontraremos franceses lá que viajam pelo mundo todo; eles podem nos ajudar. Talvez Deus tenha misericórdia de nós.”

Chegar a Caiena não foi fácil: eles sabiam mais ou menos o caminho, mas montanhas, rios, precipícios, bandidos e selvagens eram obstáculos terríveis por toda parte. Seus cavalos morreram de exaustão; seus mantimentos acabaram; eles viveram um mês inteiro comendo frutos silvestres e, finalmente, se viram perto de um pequeno rio ladeado por coqueiros, que sustentaram suas vidas e suas esperanças.

Cacambo, que sempre dava conselhos tão bons quanto os da velha, disse a Cândido: "Não podemos continuar, já caminhamos o suficiente; vejo uma canoa vazia na margem, vamos enchê-la de cocos, nos jogar neste pequeno barco e nos deixar levar pela correnteza; um rio sempre leva a algum lugar habitado. Se não encontrarmos coisas agradáveis, pelo menos encontraremos coisas novas. Vamos", disse Cândido, "vamos nos entregar à Providência."

Navegaram por várias léguas entre margens ora floridas, ora áridas, ora planas, ora íngremes. O rio alargava-se continuamente; por fim, desaparecia sob um arco de rochas aterradoras que se elevava até ao céu. Os dois viajantes tiveram a audácia de se entregarem às correntes sob esse arco. O rio, estreito nesse ponto, arrastou-os com terrível velocidade e ruído. Após vinte e quatro horas, viram novamente a luz do dia; mas a sua canoa estava despedaçada contra os recifes; tiveram de se arrastar de pedra em pedra por uma légua inteira; finalmente, descobriram um horizonte imenso, ladeado por montanhas inacessíveis. A terra era cultivada tanto para o prazer como para a necessidade; por toda a parte o útil era agradável[1]: as estradas estavam cobertas, ou melhor, adornadas com carruagens de forma e material brilhantes, transportando homens e mulheres de singular beleza, puxadas rapidamente por grandes ovelhas vermelhas que superavam em velocidade os melhores cavalos da Andaluzia, de Tetuão e de Mequinez.

[1] Este é o texto de todas as edições publicadas durante a vida do autor, e até mesmo das edições de Kehl. Alguns editores recentes acrescentaram: o útil foi unido ao agradável . B.

"Mas aqui", disse Cândido, "está um país melhor que a Vestfália." Ele e Cacambo desembarcaram perto da primeira aldeia que encontraram. Algumas crianças da aldeia, cobertas por brocados de ouro esfarrapados, jogavam disco na entrada da aldeia; nossos dois homens de outro mundo se divertiram observando-as: seus discos eram peças redondas e grandes, amarelas, vermelhas e verdes, que brilhavam com um brilho singular. Os viajantes ficaram tentados a pegar alguns; eram de ouro, esmeraldas e rubis, o menor dos quais teria sido o maior ornamento no trono do Mogol. "Sem dúvida", disse Cacambo, "essas crianças são os filhos do rei deste país jogando disco." O professor da aldeia apareceu naquele momento para levá-los de volta à escola. "Ali", disse Cândido, "está o tutor da família real."

Os mendigos imediatamente abandonaram o jogo, deixando para trás seus discos e tudo o mais que haviam usado para se divertir. Cândido os recolheu, correu até o tutor e humildemente os apresentou a ele, gesticulando que suas altezas reais haviam esquecido seu ouro e joias. O professor da aldeia, sorrindo, jogou-os no chão, olhou para o rosto de Cândido por um instante com grande surpresa e seguiu seu caminho.

Os viajantes não deixaram de coletar ouro, rubis e esmeraldas. "Onde estamos?", exclamou Cândido. "Os filhos dos reis deste país devem ser bem educados, pois são ensinados a desprezar o ouro e as pedras preciosas." Cacambo ficou tão surpreso quanto Cândido. Finalmente, chegaram à primeira casa da vila; era construída como um palácio europeu. Uma multidão se aglomerava à porta, e ainda mais lá dentro; ouvia-se uma música muito agradável e um delicioso aroma de comida pairava no ar. Cacambo aproximou-se da porta e ouviu alguém falando peruano; era sua língua nativa, pois todos sabiam que ele nascera em Tucumán, em uma vila onde só se falava esse idioma. "Serei seu intérprete", disse ele a Cândido; "entrem, esta é uma hospedaria."

Imediatamente, dois rapazes e duas moças da estalagem, vestidos com roupas de ouro e com os cabelos presos por fitas, convidaram-nos a sentar-se à mesa do anfitrião. Foram servidas quatro sopas, cada uma guarnecida com dois papagaios; um condimento cozido pesando noventa quilos; dois macacos assados de excelente sabor; trezentos beija-flores em um prato; e seiscentas cracas em outro; guisados requintados; doces deliciosos; tudo servido em pratos de uma espécie de cristal de rocha. Os rapazes e as moças da estalagem serviram vários licores feitos de cana-de-açúcar.

Os convidados eram, em sua maioria, comerciantes e carreteiros, todos extremamente educados, que fizeram algumas perguntas a Cacambo com a maior discrição e que responderam às suas de uma maneira que o satisfez.

Ao término da refeição, Cacambo, assim como Cândido, achou que estava cumprindo sua obrigação ao atirar duas das grandes moedas de ouro que havia coletado sobre a mesa do anfitrião. O anfitrião e a anfitriã caíram na gargalhada e se contorceram de tanto rir. Finalmente, se recompuseram. "Cavalheiros", disse o anfitrião, "percebemos que são estrangeiros; não estamos acostumados a recebê-los. Perdoem-nos se rimos quando nos ofereceram as pedrinhas de nossas estradas como pagamento. Provavelmente não possuem moeda local, mas não é necessário para jantar aqui. Todas as hospedarias estabelecidas para facilitar o comércio são financiadas pelo governo. Vocês tiveram uma refeição ruim aqui porque esta é uma aldeia pobre, mas em qualquer outro lugar serão recebidos como merecem." Cacambo explicou a Cândido todo o discurso do anfitrião, e Cândido ouviu com a mesma admiração e perplexidade que seu amigo Cacambo demonstrava. "Que país é esse", disseram ambos, "desconhecido para o resto do mundo, e onde toda a natureza é tão diferente da nossa?" "Provavelmente é o país onde tudo vai bem; pois certamente deve haver um assim. E, independentemente do que o Mestre Pangloss possa dizer, tenho notado frequentemente que as coisas andam bastante mal na Vestfália."

CAPÍTULO XVIII
O que eles viram na terra de Eldorado[1].

[1] Sobre a terra de Eldorado, veja o volume XVII, página 436. B.

Cacambo expressou sua curiosidade ao anfitrião, que respondeu: "Sou completamente ignorante e estou satisfeito com isso; mas temos aqui um velho, aposentado da corte, que é o homem mais erudito e eloquente do reino." Imediatamente, conduziu Cacambo à casa do velho. Candide, então, desempenhava apenas um papel secundário, acompanhando seu criado. Entraram numa casa muito simples, pois a porta era feita apenas de prata e os painéis das paredes eram de ouro, mas trabalhados com um gosto tão requintado que nem mesmo os painéis mais luxuosos poderiam ofuscá-los. A antecâmara era, de fato, incrustada apenas com rubis e esmeraldas; mas a ordem com que tudo estava disposto compensava amplamente essa extrema simplicidade.

O velho recebeu os dois estranhos num sofá almofadado com penas de beija-flor e ofereceu-lhes licores em vasos de diamante; depois disso, satisfez a curiosidade deles nestes termos:

Tenho cento e setenta e dois anos e aprendi com meu falecido pai, escudeiro do rei, sobre as surpreendentes revoluções no Peru, das quais ele foi testemunha. O reino onde nos encontramos é a antiga pátria dos Incas, que, imprudentemente, o abandonaram para subjugar parte do mundo e que foram finalmente destruídos pelos espanhóis.

Os príncipes de sua família que permaneceram em sua terra natal foram mais sábios; decretaram, com o consentimento da nação, que nenhum habitante jamais deixaria nosso pequeno reino; e isso é o que preservou nossa inocência e nossa felicidade. Os espanhóis tinham um vago conhecimento deste país, chamavam-no de Eldorado ; e um inglês, chamado Sir Raleigh, chegou a se aproximar dele há cerca de cem anos; mas, como estamos cercados por rochas e precipícios intransponíveis, sempre estivemos a salvo, até agora, da rapacidade das nações da Europa, que têm uma fúria inconcebível pelos seixos e lama de nossa terra e que, para obtê-los, nos matariam a todos, até o último homem.

A conversa foi longa; abordou a forma de governo, os costumes, as mulheres, os espetáculos públicos e as artes. Por fim, Cândido, que sempre teve inclinação para a metafísica, fez Cacambo perguntar se havia alguma religião no país.

O velho corou um pouco. "Como pode duvidar?", disse ele. "Acha que somos ingratos?" Cacambo perguntou humildemente qual era a religião de Eldorado. O velho corou novamente. "Podem existir duas religiões?", perguntou. "Temos, creio eu, a religião de todos; adoramos a Deus do pôr do sol ao amanhecer." "Vocês adoram apenas um Deus?", perguntou Cacambo, que sempre servia de intérprete para as dúvidas de Cândido. "Aparentemente", disse o velho, "não há dois, nem três, nem quatro. Devo admitir que as pessoas do seu mundo fazem perguntas muito peculiares." Cândido nunca se cansava de questionar aquele bom velho; queria saber como rezavam a Deus em Eldorado. "Não rezamos a ele", disse o bom e respeitável sábio; "não temos nada a pedir a ele, ele nos deu tudo o que precisamos. Agradecemos-lhe constantemente." Cândido estava curioso para ver os sacerdotes; perguntou onde estavam. O bom velho sorriu. “Meus amigos”, disse ele, “somos todos sacerdotes; o rei e todos os chefes de família cantam hinos de ação de graças solenemente todas as manhãs, e cinco ou seis mil músicos os acompanham.” “Como assim! Vocês não têm monges para ensinar, debater, governar, conspirar e queimar quem discorda deles?” “Teríamos que estar loucos”, disse o velho; “todos nós aqui temos a mesma opinião e não entendemos o que você quer dizer com seus monges.” Cândido permaneceu em êxtase com todos esses discursos e disse para si mesmo: Isto é muito diferente da Vestfália e do castelo do Barão: se nosso amigo Pangloss tivesse visto Eldorado, não diria mais que o castelo de Thunder-ten-tronckh era a melhor coisa do mundo; é certo que é preciso viajar.

Após essa longa conversa, o bondoso ancião mandou atrelar uma carruagem a seis ovelhas e cedeu doze de seus servos para escoltar os dois viajantes até a corte. "Desculpem-me", disse ele, "se a minha idade me impede de acompanhá-los. O rei os receberá de uma maneira que não os desagradará, e vocês certamente perdoarão os costumes do país, se houver algum que os desagrade."

Cândido e Cacambo entraram na carruagem; as seis ovelhas voaram, e em menos de quatro horas chegaram ao palácio do rei, situado numa das extremidades da capital. O portão tinha duzentos e vinte pés de altura e cem pés de largura; é impossível descrever de que era feito. Podemos facilmente imaginar a prodigiosa superioridade que devia ter sobre aqueles seixos e areia que chamamos de ouro e pedras preciosas.

Vinte belas jovens da guarda receberam Cândido e Cacambo quando desceram da carruagem, conduziram-nos aos banhos e vestiram-nos com mantos de penugem de beija-flor. Depois, os altos oficiais da coroa os escoltaram até os aposentos de Sua Majestade, ladeados por duas fileiras de mil músicos cada, segundo o costume. Ao se aproximarem da sala do trono, Cacambo perguntou a um oficial de alta patente como saudar Sua Majestade: se devia ajoelhar-se ou prostrar-se; se devia colocar as mãos na cabeça ou atrás das costas; se devia lamber o pó da sala — em suma, qual era a cerimônia. O costume, disse o oficial, é abraçar o rei e beijá-lo em ambas as faces. Cândido e Cacambo saltaram para os braços de Sua Majestade, que os recebeu com toda a graça imaginável e os convidou educadamente para jantar.

Entretanto, mostraram-lhes a cidade, os edifícios públicos que se elevavam até aos céus, os mercados adornados com mil colunas, as fontes de água pura, as fontes de água de rosas e as de licor de cana-de-açúcar que jorravam continuamente em grandes praças pavimentadas com uma espécie de pedra preciosa que exalava um aroma semelhante ao de cravo e canela. Cândido pediu para ver o tribunal, o parlamento; disseram-lhe que não havia nenhum e que ninguém jamais ia ao tribunal. Perguntou se havia prisões e disseram-lhe que não. O que mais o surpreendeu e lhe deu maior prazer foi o Palácio das Ciências, onde viu uma galeria com dois mil passos de comprimento, repleta de instrumentos matemáticos e físicos.

Depois de passar a tarde inteira explorando aproximadamente um milésimo da cidade, foram levados de volta ao palácio do rei. Cândido sentou-se para comer entre Sua Majestade, seu criado Cacambo e várias damas. Nunca houve refeição melhor, e nunca houve mais espírito em um jantar do que o de Sua Majestade. Cacambo explicou as tiradas espirituosas do rei a Cândido, e mesmo traduzidas, ainda soavam como tiradas espirituosas. De todas as coisas que surpreenderam Cândido, esta certamente não foi a menos surpreendente.

Eles passaram um mês nesse hospício. Cândido repetia para Cacambo: "É verdade, meu amigo, mais uma vez, que o castelo onde nasci não vale o país em que estamos; mas, por outro lado, Mademoiselle Cunégonde não está aqui, e você sem dúvida tem alguma amante na Europa. Se ficarmos aqui, seremos iguais a todos os outros; enquanto que, se voltarmos para o nosso mundo, com apenas doze ovelhas carregadas de pedras de Eldorado, seremos mais ricos do que todos os reis juntos, não teremos mais inquisidores a temer e poderemos facilmente levar Mademoiselle Cunégonde de volta."

Esse discurso agradou a Cacambo; as pessoas gostam de se exibir, de se gabar entre seu povo, de desfilar o que viram em suas viagens, de modo que os dois homens felizes resolveram não fazer mais isso e pedir permissão a Sua Majestade.

“Vocês estão fazendo uma tolice”, disse o rei a eles. “Sei muito bem que meu país é pequeno; mas quando alguém está razoavelmente bem de vida em algum lugar, deve ficar lá. Certamente não tenho o direito de deter estrangeiros; é uma tirania que não está em nossos costumes nem em nossas leis; todos os homens são livres. Parta quando quiser, mas a saída é muito difícil. É impossível subir o rio caudaloso pelo qual você chegou milagrosamente e que corre sob arcos de rocha. As montanhas que circundam todo o meu reino têm dez mil pés de altura e são retas como muralhas: cada uma ocupa um espaço de mais de dez léguas de largura; só se pode descer por precipícios. No entanto, já que você insiste em partir, ordenarei aos supervisores das máquinas que construam um veículo que possa transportá-lo confortavelmente. Quando você for levado para o outro lado das montanhas, ninguém poderá acompanhá-lo; pois meus súditos juraram nunca deixar seu recinto e são sábios demais para quebrar seu juramento. Além disso, peça-me o que quiser. “Pedimos a Vossa Majestade”, disse Cacambo, “apenas algumas ovelhas carregadas de provisões, pedras e a lama da terra." O rei riu: "Não consigo entender", disse ele, "que gosto o vosso povo europeu tem pela nossa lama amarela; mas levem o quanto quiserem, e que sejam bem recompensados."

Imediatamente, ordenou a seus engenheiros que construíssem uma máquina para transportar esses dois homens extraordinários para fora do reino. Três mil físicos habilidosos trabalharam nela; ficou pronta em quinze dias e custou não mais que vinte milhões de libras esterlinas, a moeda do país. Cândido e Cacambo foram colocados na máquina; havia duas grandes ovelhas vermelhas, seladas e com freios, para servirem de montaria quando atravessassem as montanhas, vinte ovelhas carregadas de provisões, trinta carregando presentes com as coisas mais curiosas que o país tinha a oferecer e cinquenta carregadas de ouro, pedras preciosas e diamantes. O rei abraçou ternamente os dois vagabundos.

Foi uma visão magnífica, a partida deles, e a maneira engenhosa com que eles e suas ovelhas foram içados até o topo da montanha. Os físicos se despediram após garantirem sua segurança, e Cândido não tinha outro desejo ou propósito senão apresentar suas ovelhas a Mademoiselle Cunégonde. "Temos", disse ele, "dinheiro suficiente para pagar o governador de Buenos Aires, se Mademoiselle Cunégonde puder ser comprada. Vamos marchar para Caiena, embarcar e então veremos que reino podemos comprar."

CAPÍTULO XIX.
O que aconteceu com eles no Suriname e como Cândido conheceu Martin.

O primeiro dia para nossos dois viajantes foi bastante agradável. Eles estavam animados com a ideia de possuir mais tesouros do que a Ásia, a Europa e a África jamais poderiam acumular. Cândido, radiante, escreveu o nome de Cunegundes nas árvores. No segundo dia, duas de suas ovelhas afundaram em pântanos e se perderam com suas cargas; outras duas morreram de exaustão alguns dias depois; sete ou oito pereceram de fome no deserto; outras caíram em precipícios após alguns dias. Finalmente, depois de cem dias de caminhada, restaram apenas duas ovelhas. Cândido disse a Cacambo: "Meu amigo, você vê como são perecíveis as riquezas deste mundo; não há nada sólido além da virtude e da felicidade de rever Mademoiselle Cunegundes." "Admito", disse Cacambo; "mas ainda temos duas ovelhas com mais tesouros do que o Rei da Espanha jamais possuirá." E consigo ver claramente ao longe uma cidade que suspeito ser o Suriname, pertencente aos holandeses. Chegamos ao fim dos nossos problemas e ao início da nossa felicidade.

Ao se aproximarem da cidade, encontraram um homem negro deitado no chão, vestindo apenas metade de suas roupas — um par de calças de linho azul. O pobre homem não tinha a perna esquerda nem a mão direita. “Meu Deus!”, disse Cândido em holandês, “o que você está fazendo aqui, meu amigo, nesse estado horrível?” “Estou esperando meu mestre, o Sr. Vanderdendur, o famoso comerciante”, respondeu o homem negro. “Foi o Sr. Vanderdendur”, perguntou Cândido, “quem o tratou assim?” “Sim, senhor”, disse o homem negro, “é o costume. Recebemos um par de calças de linho como roupa duas vezes por ano. Quando trabalhamos nos engenhos de açúcar e a mó prende nosso dedo, cortam nossa mão; quando tentamos fugir, cortam nossa perna. Já passei pelas duas situações. Esse é o preço que se paga pelo açúcar na Europa.” No entanto, quando minha mãe me vendeu por dez coroas patagônicas na costa da Guiné, ela me disse: "Minha querida filha, abençoe nossos fetiches, sempre os adore, eles te farão feliz; você tem a honra de ser escrava de nossos senhores brancos e, ao fazer isso, está enriquecendo seu pai e sua mãe." Ai de mim! Não sei se conquistei a fortuna deles, mas certamente eles não fizeram a minha. Cães, macacos e papagaios são mil vezes menos infelizes do que nós: os fetiches holandeses que me converteram me dizem todo domingo que somos todos filhos de Adão, brancos e negros. Não sou genealogista; mas se esses pregadores estiverem certos, somos todos primos de primeiro grau. Agora você há de admitir que não se pode tratar os próprios parentes de maneira mais horrível.

"Ó Pangloss!" exclamou Cândido, "você nunca previu esta abominação; tudo acabou, devo finalmente renunciar ao seu otimismo." "O que é otimismo?" perguntou Cacambo. "Ai de mim!" disse Cândido, "é a loucura de acreditar que tudo está bem quando se está sofrendo." E chorou ao olhar para seu servo negro; e, chorando, entrou no Suriname.

A primeira coisa que perguntaram foi se havia algum navio no porto que pudesse ser enviado para Buenos Aires. A pessoa a quem abordaram era um armador espanhol que se ofereceu para fazer um bom negócio com eles. Ele combinou de encontrá-los em uma taverna. Cândido e seu fiel companheiro Cacambo foram até lá para esperá-lo com suas duas ovelhas.

Cândido, sempre pronto a dizer o que pensava, relatou todas as suas aventuras ao espanhol e confessou que queria raptar Mademoiselle Cunégonde. "Tomarei cuidado para não o levar a Buenos Aires", disse o capitão, "eu seria enforcado, e você também; a bela Cunégonde é a amante favorita do senhor." Foi amor à primeira vista para Cândido; ele chorou por um longo tempo. Finalmente, chamou Cacambo para um canto. "Eis o que você deve fazer, meu caro amigo", disse-lhe, "cada um de nós tem cinco ou seis milhões em diamantes nos bolsos; você é mais astuto do que eu. Vá e leve Mademoiselle Cunégonde para Buenos Aires. Se o governador hesitar, dê-lhe um milhão; se ele não se render, dê-lhe dois. Você não matou nenhum inquisidor, então ninguém suspeitará de você." Equiparei outro navio e irei a Veneza esperar por você: é um país livre onde não se teme nada dos búlgaros, dos abares, dos judeus ou dos inquisidores. Cacambo aplaudiu essa sábia decisão. Estava com o coração partido ao pensar em se separar de um bom mestre que se tornara seu amigo íntimo; mas o prazer de servi-lo superava a dor de deixá-lo. Abraçaram-se, derramando lágrimas: Cândido aconselhou-o a não se esquecer da querida senhora. Cacambo partiu naquele mesmo dia: ele era um homem muito bom, aquele Cacambo.

Cândido permaneceu no Suriname por mais algum tempo, aguardando que outro capitão o levasse, juntamente com suas duas ovelhas restantes, para a Itália. Contratou criados e comprou tudo o que precisava para a longa viagem; finalmente, o Sr. Vanderdendur, capitão de um grande navio, aproximou-se dele. "Quanto o senhor quer", perguntou ao homem, "para me levar, a mim, minha família, minha bagagem e estas duas ovelhas diretamente para Veneza?" O capitão concordou com dez mil piastras: Cândido não hesitou.

"Oh! Oh!" disse o prudente Vanderdendur para si mesmo, "aquele forasteiro está oferecendo dez mil piastras de uma só vez! Ele deve ser muito rico." Então, voltando um instante depois, indicou que não poderia partir por menos de vinte mil. "Muito bem! Você as terá", disse Cândido.

"Sim", disse o mercador para si mesmo, "aquele homem dá vinte mil piastras tão facilmente quanto dez mil". Voltou e disse que não podia levá-lo a Veneza por menos de trinta mil piastras. "Então você terá trinta mil", respondeu Cândido.

"Oh! Oh!" disse o mercador holandês para si mesmo novamente, "trinta mil piastras não custam nada a este homem; sem dúvida, as duas ovelhas carregam imensos tesouros; não vamos pressioná-lo mais: vamos receber primeiro as trinta mil piastras e depois veremos." Cândido vendeu dois pequenos diamantes, o menor dos quais valia mais do que todo o dinheiro que o capitão pedia. Pagou-lhe antecipadamente. As duas ovelhas foram embarcadas. Cândido seguiu-o num pequeno barco até ao navio no porto; o capitão demorou-se, içou as velas e partiu; o vento estava a seu favor. Cândido, perturbado e espantado, logo o perdeu de vista. "Ai de mim!" exclamou, "isto é um truque digno do Velho Mundo!" Regressou à costa, tomado pela tristeza; pois finalmente perdera o suficiente para fazer a fortuna de vinte monarcas.

Ele foi até a casa do juiz holandês e, um tanto perturbado, bateu com força na porta; entrou, explicou sua situação e gritou um pouco mais alto do que devia. O juiz começou por lhe cobrar dez mil piastras pelo barulho que fizera; depois, ouviu-o pacientemente, prometeu examinar seu caso assim que o comerciante retornasse e recebeu outras dez mil piastras pelas custas da audiência.

Esse procedimento levou Cândido ao completo desespero; na verdade, ele já havia sofrido infortúnios mil vezes mais dolorosos; mas a frieza do juiz, e a do senhor de quem fora roubado, inflamaram sua raiva e o mergulharam em profunda melancolia. A maldade dos homens se apresentava à sua mente em toda a sua feiura; ele se alimentava apenas de pensamentos sombrios. Finalmente, estando um navio francês prestes a partir para Bordéus, e não tendo mais ovelhas carregadas de diamantes para embarcar, ele alugou uma cabine no navio a um preço justo e fez anunciar na cidade que pagaria a passagem e a comida, e daria duas mil piastras a um homem honesto que fizesse a viagem com ele, sob a condição de que esse homem fosse o mais desgostoso com sua sorte e o mais miserável da província.

Uma multidão de pretendentes se apresentou, mais do que uma frota poderia conter. Cândido, desejando escolher entre os mais proeminentes, selecionou cerca de vinte pessoas que lhe pareceram sociáveis e que afirmavam merecer tal favor. Reuniu-os em sua taverna e ofereceu-lhes um jantar, com a condição de que cada um jurasse contar fielmente sua história, prometendo escolher aquele que lhe parecesse mais lamentável e mais insatisfeito com seu destino, com a maior justificativa, e dar aos demais algumas gratificações.

A sessão durou até às quatro da manhã. Cândido, ouvindo todas as suas aventuras, lembrou-se do que a velha senhora lhe contara a caminho de Buenos Aires e da aposta que ela fizera: que não havia ninguém no navio que não tivesse sofrido alguma terrível desgraça. Ele pensava em Pangloss a cada aventura que lhe contavam. "Aquele Pangloss", disse ele, "teria dificuldades em provar seu sistema. Gostaria que ele estivesse aqui. Certamente, se tudo correr bem, é em Eldorado, e não em qualquer outro lugar da Terra." Por fim, decidiu-se a favor de um pobre estudioso que trabalhara dez anos para livreiros em Amsterdã. Julgou que não havia profissão no mundo que justificasse maior repulsa.

Este erudito, que de resto era um bom homem, fora roubado pela esposa, espancado pelo filho e abandonado pela filha, que fora raptada por um português. Acabara de perder o pequeno emprego que lhe permitia sustentar-se; e os pregadores do Suriname perseguiam-no por o confundirem com um sociniano. Deve-se admitir que os outros eram pelo menos tão desafortunados quanto ele; mas Cândido esperava que o erudito aliviasse o seu tédio durante a viagem. Todos os seus rivais sentiam que Cândido lhes estava a fazer uma grande injustiça; mas ele apaziguou-os dando a cada um deles cem piastras.

CAPÍTULO XX.
O que aconteceu no mar com Cândido e Martin.

O velho erudito, cujo nome era Martinho, embarcou então para Bordéus com Cândido. Ambos tinham visto e sofrido muito; e quando o navio teve de navegar do Suriname para o Japão, passando pelo Cabo da Boa Esperança, teriam muito o que discutir sobre o sofrimento moral e físico ao longo de toda a viagem.

No entanto, Cândido tinha uma grande vantagem sobre Martinho: ele ainda esperava rever Mademoiselle Cunegundes, enquanto Martinho não tinha esperança alguma; além disso, possuía ouro e diamantes; e embora tivesse perdido cem grandes ovelhas vermelhas carregadas com os maiores tesouros da Terra, embora ainda guardasse ressentimento pela malandragem do patrão holandês, ao pensar no que lhe restava nos bolsos e ao falar de Cunegundes, especialmente ao final da refeição, ele se inclinava para o sistema de Pangloss.

“Mas você, Monsieur Martin”, disse ele ao erudito, “o que acha de tudo isso? Qual a sua opinião sobre o mal moral e físico?” “Senhor”, respondeu Martin, “meus padres me acusaram de ser sociniano[1]; mas a verdade é que sou maniqueísta[2].” “Você está zombando de mim”, disse Cândido; “não existem mais maniqueístas no mundo.” “Existe eu”, disse Martin: “não sei o que fazer a respeito; mas não consigo pensar de outra forma.” “Você deve estar possuído pelo demônio”, disse Cândido. “Ele se intromete tanto nos assuntos deste mundo”, disse Martin, “que bem poderia estar em meu corpo, como em qualquer outro lugar: mas confesso que, quando olho para este globo, ou melhor, para este glóbulo, penso que Deus o abandonou a algum ser malévolo; sempre excluo Eldorado.” Quase nunca vi uma cidade que não desejasse a ruína de sua vizinha, nem uma família que não desejasse exterminar alguma outra família. Em toda parte, os fracos detestam os poderosos, diante dos quais se prostram, e os poderosos os tratam como rebanhos cuja lã e carne são vendidas. Um milhão de assassinos disciplinados, percorrendo a Europa de uma ponta à outra, praticam assassinatos e banditismo com disciplina para ganhar o pão de cada dia, porque não há comércio mais honesto; e nas cidades que parecem desfrutar de paz e onde as artes florescem, os homens são consumidos por mais inveja, preocupações e ansiedades do que uma cidade sitiada sofre com pestes. Tristezas secretas são ainda mais cruéis do que misérias públicas. Em suma, vi e vivenciei tanto que me tornei maniqueísta.

[1] Os socinianos rejeitam os mistérios e admitem apenas as evidências: veja o volume XXVIII, página 435. B.

[2] Os maniqueus admitem um princípio bom e um princípio mau: ver volume XV, páginas 27, 314-315. B.

"Há algo de bom nisso, sim", respondeu Cândido. "Pode ser", disse Martin; "mas eu não sei o quê."

Em meio à discussão, ouviu-se o som de tiros de canhão. O ruído aumentava cada vez mais. Todos pegaram seus telescópios. Avistaram dois navios lutando a cerca de cinco quilômetros de distância: o vento os trouxera tão perto do navio francês que tiveram o prazer de observar a batalha se desenrolar sem pressa. Finalmente, um dos dois navios disparou uma salva tão baixa e precisa que afundou o outro completamente. Candide e Martin viram claramente cerca de cem homens no convés do navio que afundava; todos ergueram as mãos para o céu e soltaram gritos terríveis: num instante, tudo foi engolido pela água.

"Bem!" disse Martin, "é assim que os homens se tratam." "É verdade", disse Cândido, "há algo diabólico nisso." Enquanto falava, notou algo vermelho brilhante nadando perto de seu navio. Lançaram o bote para ver o que poderia ser; era uma de suas ovelhas. Cândido ficou muito mais feliz por encontrar aquela ovelha novamente do que havia ficado angustiado por perder cem delas, todas carregadas de grandes diamantes de Eldorado.

O capitão francês logo percebeu que o capitão do navio que afundava era espanhol e que o capitão do navio naufragado era um pirata holandês; o mesmo que havia roubado Cândido. As imensas riquezas que esse patife havia tomado foram sepultadas com ele no mar, e apenas uma ovelha foi salva. "Veja", disse Cândido a Martinho, "que o crime às vezes é punido; aquele patife do capitão holandês teve o que merecia." "Sim", disse Martinho, "mas os passageiros do navio dele também deveriam ter perecido? Deus castigou esse patife, o diabo afogou os outros."

Contudo, os navios franceses e espanhóis seguiram viagem, e Cândido continuou suas conversas com Martin. Discutiram durante quinze dias seguidos e, ao final desse período, não haviam chegado a lugar nenhum. Mas pelo menos conversaram, compartilharam ideias, se consolaram mutuamente. Cândido acariciou suas ovelhas. "Já que te reencontrei", disse ele, "certamente conseguirei reencontrar Cunegundes."

CAPÍTULO XXI.
Cândido e Martin aproximam-se da costa da França e raciocinam.

Finalmente, a costa da França surgiu à vista. "O senhor já esteve na França, Monsieur Martin?", perguntou Cândido. "Sim", respondeu Martin, "viajei por várias províncias. Há algumas onde metade dos habitantes são loucos, algumas onde as pessoas são muito astutas, outras onde são geralmente bastante gentis e um tanto tolas; outras onde são espirituosas; e, em todas elas, a principal ocupação é o amor; a segunda, a fofoca; e a terceira, falar bobagens. Mas, Monsieur Martin, o senhor já viu Paris?" “Sim, eu vi Paris; é uma mistura de tudo isso; é um caos, uma aglomeração onde todos buscam prazer e onde quase ninguém o encontra, pelo menos foi essa a minha impressão. Fiquei lá pouco tempo; fui roubado, logo na chegada, de tudo o que eu tinha por vigaristas na feira de Saint-Germain; eu mesmo fui confundido com um ladrão e passei oito dias na prisão; depois disso, me tornei revisor para juntar o suficiente para voltar a pé para a Holanda. Conheci os canalhas dos escritores, a ralé intrigante e a ralé convulsiva. Dizem que há pessoas muito educadas naquela cidade: estou inclinado a acreditar nisso.”

“Por mim, não tenho nenhum desejo de ver a França”, disse Cândido; “você pode facilmente imaginar que, depois de passar um mês em Eldorado, a única coisa que alguém queira ver na Terra seja Mademoiselle Cunégonde. Vou esperá-la em Veneza; atravessaremos a França para ir à Itália; você não quer vir comigo?” “Com o maior prazer”, disse Martin. “Dizem que Veneza só é boa para os nobres venezianos, mas que os estrangeiros são muito bem recebidos lá se tiverem muito dinheiro; eu não tenho nenhum; você tem, eu o seguirei para todo lugar.” “A propósito”, disse Cândido, “você acha que a Terra era originalmente um mar, como afirmam naquele grande livro que pertence ao capitão do navio?” “Não acredito nisso de jeito nenhum”, disse Martin, “nem em nenhuma das fantasias que temos ouvido ultimamente.” “Mas para que propósito este mundo foi criado?”, perguntou Cândido. “Para nos enlouquecer”, respondeu Martin. "Não estás um tanto surpreso", continuou Cândido, "com o amor que essas duas moças da terra dos Oreillons tinham por esses dois macacos, cuja história eu já te contei?" "De modo algum", disse Martinho, "não vejo nada de estranho nessa paixão; já vi tantas coisas extraordinárias que nada mais me parece extraordinário." "Acreditas", disse Cândido, "que os homens sempre se massacraram uns aos outros como fazem hoje? Que sempre foram mentirosos, enganadores, traiçoeiros, ingratos, bandidos, fracos, volúveis, covardes, invejosos, gananciosos, bêbados, avarentos, ambiciosos, sanguinários, caluniadores, devassos, fanáticos, hipócritas e tolos? Acreditas", disse Martinho, "que os gaviões sempre comeram pombos quando os encontraram?" "Sim, sem dúvida", disse Cândido. "Pois bem!" Disse Martin: "Se os falcões sempre tiveram o mesmo caráter, por que você esperaria que os homens tivessem mudado o deles?" "Ah!", disse Cândido, "há uma grande diferença, pois o livre-arbítrio..." Raciocinando assim, chegaram a Bordéus.

[1] A Bíblia. Lemos no Gênesis, capítulo I, versículo 2: Tenebrae erant super faciem abyssi, palavras que De Maillet dá como apresentando a mesma ideia deste versículo de Ovídio ( Metam ., 1, 15):

“Quaque erat et Tellus, Illic et Pontus et aer.”

Veja o primeiro dia de Telliamed , onde se diz que o mar estava muitos côvados mais alto do que a mais alta de todas as nossas montanhas . Voltaire frequentemente fala de De Maillet e de seu Telliamed . Veja, entre outros, em Mélanges , ano de 1768, capítulo XVIII de Singularidades da Natureza ; e ano de 1777, o décimo primeiro de Diálogos de Euhemerus . B.

CAPÍTULO XXII[1].
O que aconteceu na França com Cândido e Martin.

[1] Este capítulo XXII foi bastante ampliado em 1761; veja minha nota abaixo. B.

Cândido só ficou em Bordéus o tempo necessário para vender algumas pedras de Dorado e para se habituar a uma boa cadeira de dois lugares; pois já não conseguia ficar sem o seu filósofo Martin; só ficou muito triste por se separar das suas ovelhas, que deixou à Academia de Ciências de Bordéus, que propôs como tema do prémio deste ano descobrir por que a lã desta ovelha era vermelha; e o prémio foi atribuído a um estudioso do Norte, que demonstrou por A, mais B, menos C dividido por Z, que a ovelha devia ser vermelha e morrer de varíola ovina[2].

[2] Quaisquer que sejam os progressos que as ciências tenham alcançado, é impossível que, entre dez mil homens que as cultivam na Europa e entre trezentas academias ali estabelecidas, não haja alguma academia que ofereça prêmios ridículos e alguns estudiosos que façam aplicações estranhas das ciências mais úteis. Esse absurdo impressionara Voltaire durante sua estadia em Berlim. Os estudiosos do Norte ainda conservavam, naquela época, alguns vestígios da antiga barbárie escolástica; e a filosofia ousada, porém hipotética e absurda, de Leibniz não os ajudara a se livrar dela. K.

No entanto, todos os viajantes que Cândido encontrou nas tabernas à beira da estrada disseram-lhe: "Vamos para Paris". Esse entusiasmo geral finalmente lhe despertou o desejo de conhecer a capital; não era um grande desvio da rota para Veneza.

Ele entrou pelo subúrbio de Saint-Marceau e pensou que estava na aldeia mais feia da Vestfália.

Assim que Cândido chegou à sua hospedaria, foi acometido por um leve mal-estar, causado pelo cansaço. Como usava um enorme diamante no dedo e um cofre prodigiosamente pesado fora visto entre seus pertences, logo se viu atendido por dois médicos que não havia chamado, vários amigos íntimos que não o abandonaram e duas mulheres devotas que lhe aqueciam os caldos. Martin disse: "Lembro-me de ter ficado doente em Paris, na minha primeira viagem; eu era muito pobre: por isso não tinha amigos, nem mulheres devotas, nem médicos, e mesmo assim recuperei-me."

Contudo, devido a repetidos tratamentos e sangrias, a doença de Cândido agravou-se. Um homem da região aproximou-se dele gentilmente e pediu-lhe um bilhete de portador para a vida após a morte. Cândido recusou. As mulheres piedosas asseguraram-lhe que era uma nova moda, mas Cândido respondeu que não era adepto de tais costumes. Martinho ameaçou atirar o homem pela janela. O funcionário jurou que Cândido não seria sepultado. Martinho jurou que sepultaria o funcionário se este continuasse a incomodá-los. A discussão acirrou-se: Martinho agarrou-o pelos ombros e expulsou-o à força, causando um grande escândalo, que foi oficialmente registado.

Cândido se recuperou; e durante sua convalescença, teve ótima companhia em jantares em sua casa. Eles jogavam com apostas altas. Cândido ficou bastante surpreso por não ter ganhado nenhum ás; e Martin não se surpreendeu nem um pouco.

Entre aqueles que o acompanhavam pela cidade estava um pequeno abade do Périgord, um daqueles indivíduos ansiosos, sempre alertas, sempre prestativos, descarados, bajuladores e acolhedores que ficam à espreita de estranhos que passam, entretêm-nos com a história escandalosa da cidade e oferecem-lhes prazeres a qualquer custo. Esse abade levou primeiro Cândido e Martin ao teatro. Uma nova tragédia estava em cartaz. Cândido se viu sentado ao lado de algumas mentes brilhantes. Isso não o impediu de chorar em cenas que eram perfeitamente interpretadas. Um dos interlocutores que estava ao seu lado disse-lhe durante um intervalo: "Você está completamente enganado em chorar; esta atriz é muito ruim; o ator que atua com ela é ainda pior; a peça é ainda pior que os atores; o autor não sabe uma palavra de árabe, e ainda assim a cena se passa na Arábia[3]; e, além disso, ele é um homem que não acredita em ideias inatas." Amanhã trarei vinte panfletos contra ele.[4] Senhor, quantas peças existem na França?, perguntou Cândido ao abade; que respondeu: Cinco ou seis mil. É muita coisa, disse Cândido; quantas são boas? Quinze ou dezesseis, respondeu o outro. É muita coisa, disse Martin.

[3] Em 1718, La Grange Chancel endereçou a Voltaire uma Epístola ao Sr. Arouet de Voltaire , na qual se encontram estes versos:

Que a sua precisão na representação dos costumes
se estenda aos nomes dos seus personagens mais insignificantes,
e que a sua pronúncia nos revele
as terras e os tempos em que os traz de volta à vida.
Vejo com decepção, por nada ter sido feito,
Édipo, o Tebano, e Hidaspes, o Índio.

Voltaire aproveitou-se das críticas e usou Araspe em vez de Hidaspe . É talvez a esses versos de La Grange Chancel que Voltaire está se referindo aqui. B.

[4] Na edição de 1759, lemos:

“…contra ele. Senhor”, disse o abade de Périgord, “o senhor reparou nesta jovem de rosto tão marcante e figura tão esbelta? Custará apenas dez mil francos por mês e cinquenta mil coroas em diamantes.” “Só tenho um ou dois dias para lhe conceder”, respondeu Cândido, “pois tenho um compromisso urgente em Veneza.”

À noite, depois do jantar, o bajulador homem de Périgord redobrou sua cortesia e atenções. "Então, senhor", disse ele, "o senhor tem um encontro marcado em Veneza, etc." (Veja a página 306.)

O texto atual já existia em 1761. B.

Cândido ficou muito satisfeito com uma atriz que interpretava a Rainha Elizabeth numa tragédia bastante enfadonha[5] que por vezes é representada. "Esta atriz", disse ele a Martin, "agrada-me muito; ela tem uma ligeira semelhança com Mademoiselle Cunégonde; ficaria muito contente em cumprimentá-la." O abade de Périgord ofereceu-se para o apresentar à sua casa. Cândido, que fora criado na Alemanha, perguntou qual era a etiqueta e como as rainhas de Inglaterra eram tratadas em França. "É preciso distinguir", disse o abade: "Nas províncias, são levadas à taberna; em Paris, são respeitadas quando são belas e atiradas à sarjeta quando morrem." "Rainhas na sarjeta!" disse Cândido. "Sim, de facto", disse Martin; "O senhor abade tem razão; eu estava em Paris quando Mademoiselle Monime[6] passou, como se diz, desta vida para a outra; negaram-lhe o que estas pessoas chamam de honras de sepultamento , isto é, apodrecer com todos os miseráveis da vizinhança num cemitério imundo; ela foi enterrada sozinha, separada do seu grupo, na esquina da Rue de Bourgogne; o que deve ter-lhe causado extrema tristeza, pois ela pensava de forma muito nobre. "Que falta de educação", disse Cândido. "O que você esperava?", disse Martin; "é assim que essas pessoas são. Imagine todas as contradições, todas as possíveis incompatibilidades, você as verá no governo, nos tribunais, nas igrejas, nos entretenimentos desta estranha nação." "É verdade que as pessoas sempre riem em Paris?", perguntou Cândido. "Sim", disse o abade, "mas é com fúria; pois reclamam de tudo lá com grandes gargalhadas; chegam mesmo[7] a cometer os atos mais detestáveis enquanto riem."

[5] Este é provavelmente O Conde de Essex , uma tragédia de Thomas Corneille. (Nota do Sr. Decroix.)

[6] Mademoiselle Lecouvreur.—Sobre a recusa de sepultamento de Mademoiselle Lecouvreur em 1730, ver, volume XII, o artigo intitulado: A Morte de Mademoiselle Lecouvreur . B.

[7] Feu Decroix propôs, em vez de même , colocar aqui comme . Não encontrei esta versão em nenhuma edição. B.

"Quem é esse porco gordo", disse Cândido, "que falou tão mal da peça em que tanto chorei e dos atores que me deram tanto prazer?" "É um sujeito vil", respondeu o abade, "que ganha a vida falando mal de todas as peças e todos os livros; odeia qualquer um que tenha sucesso, como os eunucos odeiam aqueles que desfrutam a vida; é uma dessas serpentes da literatura que se alimentam de sujeira e veneno; é um escritor medíocre." "Como se chama um escritor medíocre?", perguntou Cândido. "Ele é", disse o abade, "um escritor medíocre, um Fréron."

E assim, Cândido, Martin e o homem de Périgord discutiam na escadaria, observando o mundo passar enquanto saíam da sala. "Embora eu esteja muito ansioso para rever Mademoiselle Cunégonde", disse Cândido, "gostaria, no entanto, de jantar com Mademoiselle Clairon, pois ela me pareceu admirável."

O abade não era do tipo que se aproximava de Mademoiselle Clairon, que só valorizava boa companhia. "Ela está ocupada esta noite", disse ele; "mas terei a honra de levá-la a uma dama da alta sociedade, e lá você conhecerá Paris como se estivesse lá há quatro anos."

Cândido, naturalmente curioso, deixou-se conduzir até a casa da senhora, no coração do Faubourg Saint-Honoré. Lá estavam eles, jogando faraó; doze velhos sombrios seguravam cada um um pequeno livro de cartas, um registro cravejado de seus infortúnios. Um profundo silêncio reinava, a palidez brilhava nos rostos dos velhos, a ansiedade no do banqueiro; e a dona da casa, sentada ao lado desse banqueiro impiedoso, observava com olhos de lince cada parolis, cada sete-e-va, com que cada jogador deslizava suas cartas; ela as deslizava com atenção severa, porém polida, e nunca se irritava, por medo de perder seus clientes. A senhora se apresentava como Marquesa de Parolignac. Sua filha de quinze anos estava entre as figuras de proa, e com um piscar de olhos, podia alertar sobre as artimanhas daquelas pobres pessoas que tentavam remediar as crueldades do destino. O abade de Périgord, Cândido e Martin entraram; Ninguém se levantou, cumprimentou-os ou sequer olhou para eles; todos estavam profundamente absortos em seus mapas. "A Baronesa de Thunder-ten-tronckh era mais educada", disse Candide.

Contudo, o abade aproximou-se do ouvido da marquesa, que se ergueu parcialmente, honrou Cândido com um sorriso gracioso e Martin com um aceno de cabeça perfeitamente nobre; ela providenciou um assento e um baralho de cartas para Cândido, que perdeu cinquenta mil francos em duas partidas: depois disso, jantaram muito alegremente; e todos ficaram admirados que Cândido não se comovesse com a perda; os criados diziam uns aos outros, em sua linguagem própria: "Deve ser algum lorde inglês." O jantar foi como a maioria dos jantares em Paris: primeiro silêncio, depois um murmúrio de palavras indistinguíveis, depois piadas, a maioria delas insípidas, notícias falsas, raciocínio falho, um pouco de política e muita calúnia; falaram até sobre livros novos. "Você já viu", disse o abade de Périgord, "o romance do Sr. Gauchat, Doutor em Teologia?" “Sim”, respondeu um dos convidados, “mas não consegui terminar. Temos uma infinidade de escritos impertinentes; mas, juntos, eles não chegam nem perto da impertinência de Gauchat, Doutor em Teologia[8]; estou tão saciado com essa imensidão de livros detestáveis que nos inundam, que comecei a ler Faraó.” “E o que você acha da Miscelânea do Arquidiácono Trublet ?”, perguntou o abade. “Ah!”, exclamou Madame de Parolignac, “aquele mortal tedioso! Como ele nos conta, de forma curiosa, o que todos já sabem! Como ele discute, com tanta pompa, o que não vale nem a pena notar! Como ele se apropria, sem pensar, do humor alheio! Como ele estraga o que saqueia! Como ele me causa repulsa! Mas ele não me causará mais repulsa; basta ter lido algumas páginas do arquidiácono.”

[8] Ele estava escrevendo uma obra ruim intitulada: Cartas sobre alguns escritos desta época . Ele recebeu uma abadia e foi mais ricamente recompensado do que se tivesse escrito O Espírito das Leis e resolvido o problema da precessão dos equinócios. K.—Foi D'Alembert quem resolveu o problema da precessão dos equinócios: veja, volume XXI, a nota dos editores sobre o capítulo XLIII do Sumário do Século de Luís XV . B.

Havia à mesa um homem culto e refinado que concordava com o que a marquesa dizia. Então, falaram sobre tragédias; a dama perguntou por que havia tragédias que às vezes eram encenadas, mas não lidas. O homem de bom gosto explicou muito bem como uma peça podia ter algum interesse e, ao mesmo tempo, quase nenhum mérito; provou em poucas palavras que não bastava introduzir uma ou duas daquelas situações encontradas em todos os romances, que sempre seduzem o público; mas que era preciso ser original sem ser bizarro, muitas vezes sublime e sempre natural, compreender o coração humano e fazê-lo falar; ser um grande poeta sem que nenhum personagem na peça jamais parecesse poético; conhecer perfeitamente a própria língua, falá-la com pureza, com harmonia contínua, sem que a rima jamais prejudique o significado. Qualquer um, acrescentou ele, que não observasse todas essas regras, poderia escrever uma ou duas tragédias aplaudidas no teatro, mas jamais seria contado entre os bons escritores; existem pouquíssimas boas tragédias: algumas são idílios em diálogos bem escritos e bem rimados; Outros, raciocínios políticos que fazem as pessoas adormecerem, ou exageros que as repelem; outros, delírios de um louco, em estilo bárbaro, discursos interrompidos, longas apóstrofes aos deuses, porque não se sabe como falar aos homens, máximas falsas, lugares-comuns bombásticos.

Cândido escutou atentamente a conversa e formou uma grande opinião sobre o orador; e, como a marquesa o havia colocado atenciosamente ao seu lado, ele se inclinou perto de seu ouvido e tomou a liberdade de perguntar quem era aquele homem que falava com tanta eloquência. "Ele é um erudito", disse a dama, "que não tagarela, e a quem o abade às vezes traz para jantar; ele é perfeitamente conhecedor de tragédias e livros, e escreveu uma tragédia que foi vaiada, e um livro do qual ninguém jamais viu fora de sua livraria, exceto por um exemplar que ele me dedicou." "O grande homem!", disse Cândido, "ele é outro Pangloss."

Então, voltando-se para ele, disse: "Senhor, o senhor pensa, sem dúvida, que tudo está indo para o melhor no mundo físico e moral, e que nada poderia ser diferente?" "Eu, senhor", respondeu o erudito, "não penso nada disso; constato que tudo está dando errado em nosso país; que ninguém sabe qual é sua posição, o que faz ou o que deveria fazer, e que, exceto no jantar, que é bastante agradável e onde parece haver uma boa dose de união, todo o resto do tempo é gasto em querelas impertinentes; jansenistas contra molinistas, parlamentares contra clérigos, intelectuais contra intelectuais, cortesãos contra cortesãos, financistas contra o povo, esposas contra maridos, parentes contra parentes; é uma guerra eterna."

Cândido respondeu: "Já vi coisa pior; mas um sábio, que mais tarde teve o infortúnio de ser enforcado, ensinou-me que tudo isto é maravilhoso; são sombras numa bela pintura." "O seu enforcado estava a zombar do mundo", disse Martinho; "as suas sombras são manchas horríveis." "São os homens que criam manchas", disse Cândido, "e não conseguem viver sem elas." "Portanto, não é culpa deles", disse Martinho. A maioria dos homens eruditos, que nada entendiam daquela língua, bebiam; e Martinho argumentava com o sábio, e Cândido relatava algumas das suas aventuras à dona da casa.

Após o jantar, a marquesa conduziu Cândido ao seu escritório e o fez sentar-se num sofá. "Bem!", disse ela, "então você ainda está perdidamente apaixonado por Mademoiselle Cunégonde de Thunder-ten-tronckh?" "Sim, senhora", respondeu Cândido. A marquesa respondeu com um sorriso terno: "Você me responde como um jovem da Vestfália; um francês teria me dito: 'É verdade que amei Mademoiselle Cunégonde; mas, vendo você, senhora, temo que não a ame mais.' Ai de mim, senhora", disse Cândido, "responderei como a senhora desejar." "Sua paixão por ela", disse a marquesa, "começou quando você pegou o lenço dela; quero que pegue minha liga." "Com todo o meu coração", disse Cândido; e a pegou. "Mas quero que a devolva", disse a dama; e Cândido a devolveu. "Veja bem", disse a dama, "você é estrangeiro; às vezes, mantenho meus amantes em Paris esperando por quinze dias, mas me entrego a você na primeira noite, porque é preciso demonstrar as honras de seu país a um jovem da Vestfália." A bela mulher, ao notar dois enormes diamantes nas mãos de seu jovem desconhecido, elogiou-os com tanta sinceridade que eles passaram dos dedos de Cândido para os da marquesa.

Cândido, ao retornar para casa com seu abade de Périgord, sentiu certo remorso por ter sido infiel a Mademoiselle Cunégonde. O abade compartilhava de sua tristeza; ele havia recebido apenas uma pequena parte das cinquenta mil libras que Cândido perdera no jogo, e do valor dos dois brilhantes, metade dados e metade extorquidos. Sua intenção era lucrar, tanto quanto possível, com as vantagens que sua amizade com Cândido poderia lhe trazer. Falou-lhe longamente sobre Cunégonde; e Cândido lhe disse que pediria de bom grado o perdão da bela mulher por sua infidelidade quando a visse em Veneza.

O homem de Périgord redobrou sua cortesia e atenção, e demonstrou um interesse terno por tudo o que Candide dizia, tudo o que fazia, tudo o que queria fazer.

"Então, senhor", disse ele, "o senhor tem um compromisso em Veneza?" "Sim, padre", disse Cândido; "preciso absolutamente ir ver a senhorita Cunegundes." Então, atraído pelo prazer de falar sobre o que amava, relatou, como era seu costume, algumas de suas aventuras com essa ilustre mulher da Vestfália.

“Creio”, disse o abade, “que Mademoiselle Cunégonde é muito espirituosa e que escreve cartas encantadoras.” “Nunca recebi nenhuma”, disse Cândido; “pois, imagine, tendo sido expulso do castelo por amor a ela, não pude escrever-lhe; que logo depois soube que ela estava morta, que então a encontrei novamente, e que a perdi, e que lhe enviei um mensageiro a duas mil e quinhentas léguas daqui, para o qual aguardo uma resposta.”

O abade escutou atentamente e pareceu um pouco sonhador. Logo se despediu dos dois estranhos, após abraçá-los ternamente. No dia seguinte, ao acordar, Cândido recebeu uma carta com o seguinte teor:

"Meu amado, estive doente nesta cidade por oito dias; acabei de saber que você está aqui. Se eu pudesse me mover, voaria para os seus braços. Soube da sua visita a Bordéus; deixei lá o fiel Cacambo e a velha senhora, que logo me seguirão. O governador de Buenos Aires levou tudo, mas seu coração permanece. Venha; sua presença me dará vida ou me fará morrer de prazer."

Esta carta encantadora e inesperada encheu Cândido de uma alegria indizível; e a doença de sua querida Cunegundes o consumiu de tristeza. Dividido entre esses dois sentimentos, ele pegou seu ouro e diamantes e pediu a Martin que o acompanhasse até a hospedaria onde Mademoiselle Cunegundes estava hospedada. Entrou tremendo de emoção, com o coração palpitando e a voz embargada pelo choro; queria abrir as cortinas da cama; queria que acendessem uma luz. "Cuidado com isso", disse-lhe a criada; "a luz a mata"; e, de repente, ela fechou a cortina novamente. "Minha querida Cunegundes", disse Cândido, chorando, "como você está? Se não pode me ver, ao menos fale comigo." "Ela não pode falar", disse a criada. A dama então retirou uma mão rechonchuda da cama, que Cândido banhou por um longo tempo com suas lágrimas, e depois encheu de diamantes, deixando uma bolsa cheia de ouro sobre a poltrona.

Em meio à sua agitação, chegou um oficial, seguido pelo abade de Périgord e um esquadrão. "Então estes", disse ele, "são estes dois estrangeiros suspeitos?" Imediatamente mandou prendê-los e ordenou que seus homens os arrastassem para a prisão. "Não é assim que os viajantes são tratados em Eldorado", disse Cândido. "Estou mais maniqueísta do que nunca", disse Martin. "Mas, senhor, para onde o senhor está nos levando?", perguntou Cândido. "Para uma masmorra", respondeu o oficial.

Martin, tendo recuperado a compostura, julgou que a dama que alegava ser Cunégonde era uma patife, o abade de Périgord um patife que se aproveitara rapidamente da inocência de Candide, e o isento outro patife de quem se podia livrar facilmente.

Em vez de arriscar um processo judicial, Cândido, guiado por seu conselheiro e ainda ansioso para rever a verdadeira Cunegundes, oferece ao oficial três pequenos diamantes, cada um valendo cerca de três mil pistolas. "Ah, senhor", disse o homem com o cajado de marfim, "mesmo que o senhor tivesse cometido todos os crimes imagináveis, o senhor é o homem mais honesto do mundo; três diamantes! Cada um valendo três mil pistolas! Senhor! Eu preferiria morrer por o senhor a jogá-lo em uma masmorra. Eles prendem todos os estrangeiros, mas deixe-me cuidar disso; tenho um irmão em Dieppe, na Normandia; eu o levarei até lá; e se o senhor tiver diamantes para lhe dar, ele cuidará do senhor como eu cuidaria."

"E por que todos os estrangeiros são presos?", perguntou Cândido. O abade de Périgord então se pronunciou e disse: "É porque um mendigo do país da Atrebatia[9] ouviu um disparate; só isso o fez cometer um parricídio, não como o de 1610 no mês de maio[10], mas como o de 1594 no mês de dezembro[11], e como vários outros cometidos em outros anos e em outros meses por outros mendigos que ouviram disparates.

[9] Artois. Damiens nasceu em Arras, a capital de Artois. K. — A tentativa de assassinato de Damiens ocorreu em 5 de janeiro de 1757: ver, volume XXI, capítulo XXXVII do Précis du Siècle de Louis XV ; e volume XXII, página 339. B.

[10] 14 de maio de 1610 é o dia do assassinato de Henrique IV por Ravaillac: ver volume XVIII, página 152. B.

[11] Em 27 de dezembro de 1594, Jean Châtel, um estudante dos jesuítas, esfaqueou Henrique IV: ver volume XVIII, página 147. B.

O oficial então explicou o que estava acontecendo. “Ah! Monstros!” exclamou Cândido; “o quê! Tais horrores entre um povo que dança e canta! Não posso sair deste país o mais rápido possível, onde macacos provocam tigres? Vi ursos em meu próprio país; só vi homens no Dorado.” “Em nome de Deus, oficial, leve-me a Veneza, onde devo esperar por Mademoiselle Cunégonde.” “Só posso levá-lo à Baixa Normandia”, disse o oficial.[12] Ele imediatamente mandou remover as algemas de Cândido, disse que havia cometido um erro, dispensou seus homens, levou Cândido e Martin para Dieppe e os deixou aos cuidados de seu irmão. Havia um pequeno navio holandês no porto. O normando, usando três outros diamantes, tendo se tornado o homem mais prestativo, ajudou Cândido e seus companheiros a embarcarem no navio com destino a Portsmouth, Inglaterra. Não era a rota para Veneza; Mas Cândido acreditava estar livre do inferno e tinha toda a intenção de retornar a Veneza na primeira oportunidade.

[12] Líder dos capangas. B.

CAPÍTULO XXIII.
Cândido e Martin vão para o litoral da Inglaterra; o que eles veem lá.

"Ah! Pangloss! Pangloss! Ah! Martin! Martin! Ah! Minha querida Cunégonde! Que mundo é este?", disse Cândido no navio holandês. "Algo muito louco e muito abominável", respondeu Martin. "Você conhece a Inglaterra; eles são tão loucos lá quanto na França?" "É outro tipo de loucura", disse Martin. "Você sabe que essas duas nações estão em guerra por alguns hectares de neve perto do Canadá[1], e que estão gastando muito mais nessa bela guerra do que todo o Canadá vale. Dizer-lhe precisamente se há mais pessoas para amarrar em um país do que no outro é algo que meu frágil entendimento não permite; eu só sei que, em geral, as pessoas que vamos ver são muito irascíveis."

[1] Ver, volume XXI, O Resumo do Século de Luís XV , capítulo XXXV. B.

Conversando assim, desembarcaram em Portsmouth; uma multidão de pessoas cobria a costa e observava atentamente um homem bastante corpulento que estava ajoelhado, de olhos vendados, no convés de um dos navios da frota; quatro soldados, posicionados em frente a esse homem, atiraram nele três vezes na cabeça, cada um com a maior calma possível; e toda a assembleia voltou para casa extremamente satisfeita.[2] "O que é tudo isso?", disse Cândido; "e que demônio exerce seu poder em todos os lugares?" Ele perguntou quem era esse homem corpulento que acabara de ser morto em uma cerimônia. "Ele é um almirante", disseram-lhe. "E por que matar esse almirante?" "É", disseram-lhe, "porque ele não mandou matar gente suficiente; ele entrou em combate com um almirante francês, e descobriu-se que ele não estava perto o suficiente dele." "Mas", disse Cândido, "o almirante francês estava tão longe do almirante inglês quanto este estava do primeiro!" "Isso é inegável", responderam; "Mas neste país é bom matar um almirante de vez em quando para encorajar os outros."

[2] Almirante Byng. M. de Voltaire não o conhecia e fez esforços para salvá-lo. Ele abominava as atrocidades políticas tanto quanto as teológicas; e sabia que Byng era uma vítima que os ministros ingleses estavam sacrificando em nome da ambição de manter seus cargos. K.—O Almirante Byng foi executado em 14 de março de 1757: veja, Volume XXI, Capítulo XXXI do Précis du Siècle de Louis XV . B.

Cândido ficou tão atônito e chocado com o que viu e ouviu que nem sequer quis pisar em terra firme, e fez um acordo com o capitão holandês (mesmo que tivesse que roubá-lo como fizera com o do Suriname) para que o levasse sem demora a Veneza.

O navio estava pronto depois de dois dias. Navegaram ao longo da costa francesa; avistaram Lisboa e Cândido estremeceu. Entraram no Estreito de Gibraltar e no Mediterrâneo, e finalmente desembarcaram em Veneza. "Graças a Deus!", disse Cândido, abraçando Martin; "é aqui que verei a bela Cunegundes novamente. Confio tanto em Cacambo quanto em mim mesmo. Tudo está bem, tudo está indo bem, tudo está indo tão bem quanto possível."

CAPÍTULO XXIV.
De Paquette e do Irmão Giroflée.

Assim que chegou a Veneza, mandou procurar Cacambo em todas as tabernas, cafés e bordéis, mas não o encontrou. Enviou buscas diárias em todos os navios e barcos: ainda nenhuma notícia de Cacambo. "Como assim!", disse ele a Martin, "tive tempo de viajar do Suriname a Bordéus, de Bordéus a Paris, de Paris a Dieppe, de Dieppe a Portsmouth, de navegar pelas costas de Portugal e Espanha, de atravessar todo o Mediterrâneo, de passar alguns meses em Veneza; e a bela Cunegundes não apareceu! Em vez dela, só encontrei uma prostituta e um abade do Périgord! Cunegundes está morta, sem dúvida; não me resta outra coisa senão morrer. Ah! Teria sido melhor ficar no paraíso de Dorado do que voltar a esta Europa maldita. Como você tem razão, meu caro Martin! É tudo ilusão e calamidade."

Ele caiu numa profunda melancolia e não participou da ópera alla moda , nem dos outros divertimentos do carnaval; nenhuma dama lhe ofereceu a menor tentação. Martinho disse-lhe: "És muito ingênuo, de fato, imaginar que um criado mestiço, que tem cinco ou seis milhões nos bolsos, irá encontrar a tua senhora nos confins da Terra e trazê-la para ti em Veneza. Ele a tomará para si, se a encontrar; se não, tomará outra: aconselho-te a esquecer o teu criado Cacambo e a tua senhora Cunegundes." Martinho não o consolava. A melancolia de Cândido aumentou, e Martinho continuava a provar-lhe que havia pouca virtude e pouca felicidade na Terra; exceto talvez em Eldorado[1], onde ninguém podia ir.

[1] Ver capítulo XVIII. B.

Enquanto discutiam sobre esse assunto importante e esperavam por Cunegundes, Cândido notou um jovem teatino na Praça de São Marcos, carregando uma moça debaixo do braço. O teatino parecia fresco, rechonchudo e vigoroso; seus olhos brilhavam, seu ar era autoconfiante, sua postura altiva, seu andar digno. A moça era muito bonita e cantava; olhava para o teatino com carinho e, de vez em quando, beliscava suas bochechas rechonchudas. "Você há de admitir, pelo menos", disse Cândido a Martinho, "que essas pessoas são afortunadas. Não encontrei nada além de almas infelizes em todo o mundo habitável, exceto talvez em Eldorado; mas quanto a essa moça e a esse teatino, aposto que são criaturas muito felizes." "Aposto que não", disse Martinho. "Convide-os para jantar", disse Cândido, "e verá se estou enganado."

Ele aproximou-se imediatamente deles, prestou-lhes homenagem e convidou-os para sua hospedaria para comer macarrão, perdiz lombarda, ovas de esturjão e beber vinho Montepulciano, lacryma-christi, chypre e samos. A jovem corou, o teatino aceitou, e a moça o seguiu, olhando para Cândido com olhos de surpresa e confusão, turvos por algumas lágrimas. Mal entrara no quarto de Cândido, disse-lhe: "O quê! O senhor Cândido já não reconhece Paquette!" Diante dessas palavras, Cândido, que até então não lhe dera muita atenção por estar apenas preocupado com Cunegonde, disse-lhe: "Ai de mim! Minha pobre filha, foi você quem deixou o doutor Pangloss naquele estado deplorável em que o vi?"

"Ai de mim, senhor, sou eu mesma", disse Paquette; "vejo que o senhor está bem informado. Ouvi falar das terríveis desgraças que se abateram sobre toda a casa da Baronesa e da bela Cunégonde. Juro-lhe que meu destino não foi menos triste. Eu era completamente inocente quando o senhor me viu. Um frade franciscano, que era meu confessor, seduziu-me facilmente. As consequências foram terríveis; fui obrigada a deixar o castelo algum tempo depois de o Barão tê-lo expulsado. Se um médico famoso não tivesse tido pena de mim, eu teria morrido. Por um tempo, em gratidão, fui amante desse médico. Sua esposa, consumida pelo ciúme, me espancava impiedosamente todos os dias; ela era uma fúria. Esse médico era o mais feio de todos os homens, e eu a mais miserável de todas as criaturas por ser constantemente espancada por um homem que eu não amava." O senhor sabe, senhor, como é perigoso para uma mulher megera ser casada com um médico. Ele, indignado com os métodos da esposa, certa vez lhe deu um remédio para um resfriado leve tão forte que ela morreu em duas horas em convulsões horríveis. Os pais da senhora abriram um processo criminal contra ele; ele fugiu e eu fui presa. Minha inocência não teria me salvado se eu não fosse bastante bonita. O juiz me libertou com a condição de que ele assumisse o consultório do médico. Logo fui suplantada por uma rival, demitida sem remuneração e forçada a continuar esta profissão abominável que parece tão agradável para vocês, homens, mas que não passa de um abismo de miséria para nós. Fui praticar medicina em Veneza. Ah! Senhor, se o senhor pudesse imaginar o que é ser obrigada a acariciar indiferentemente um velho comerciante, um advogado, um monge, um gondoleiro, um abade; ser exposta a todos os insultos, a todas as humilhações; muitas vezes reduzida a pedir emprestada uma saia para que um homem repugnante a levante; ser roubada por um do que se ganhou com o outro; Ter que pagar resgate aos oficiais da justiça e ter como perspectiva apenas uma velhice terrível, um hospital e um monte de esterco, levaria vocês a concluir que sou uma das criaturas mais infelizes do mundo.

Assim, Paquette abriu seu coração ao bom Cândido, em um escritório, na presença de Martin, que disse a Cândido: "Vês que eu já ganhei metade da aposta."

Frei Giroflée permanecera na sala de jantar, tomando um drinque enquanto aguardava o jantar. "Mas", disse Cândido a Paquette, "você parecia tão alegre, tão feliz, quando o conheci; cantava, cuidava do Teatino com um deleite tão natural; você me pareceu tão feliz quanto afirma ser infeliz." "Ah, senhor", respondeu Paquette, "essa é apenas mais uma das misérias desta profissão. Ontem fui roubado e espancado por um oficial, e hoje tenho que parecer alegre para agradar um monge."

Cândido não queria mais saber daquilo; admitiu que Martin tinha razão. Sentaram-se para comer com Paquette e o Teatino; a refeição foi bastante divertida e, perto do fim, conversaram com certa confiança. "Pai", disse Cândido ao monge, "parece que o senhor desfruta de um destino que todos invejam; a flor da saúde brilha em seu rosto, sua expressão proclama felicidade; o senhor tem uma filha muito bonita para seu lazer e parece muito contente com sua vida como Teatino."

“Meu Deus, senhor”, disse o Irmão Giroflée, “eu queria que todos os Teatinos estivessem no fundo do mar. Já fui tentado cem vezes a incendiar o mosteiro e me tornar um turco. Meus pais me obrigaram, aos quinze anos, a vestir este hábito detestável, para deixar mais riquezas para um irmão mais velho maldito — que Deus o confunda! Inveja, discórdia e raiva habitam o mosteiro. É verdade que preguei alguns sermões ruins que me renderam algum dinheiro, metade do qual o prior rouba; o resto eu uso para sustentar moças. Mas quando volto ao mosteiro à noite, estou pronto para bater com a cabeça nas paredes do dormitório; e todos os meus irmãos estão no mesmo barco.”

Martin, voltando-se para Cândido com sua compostura habitual, disse: "Bem!" "Não ganhei a aposta toda?" Cândido deu duas mil piastras a Paquette e mil ao Frei Giroflée. "Garanto-lhe", disse ele, "que com isso eles serão felizes." "Não acredito nisso nem por um segundo", disse Martin; "você pode muito bem torná-los muito mais infelizes." "O que tiver que ser, será", disse Cândido, "mas uma coisa me consola: vejo que muitas vezes reencontramos pessoas que pensávamos nunca mais encontrar; pode muito bem ser que, tendo encontrado minha ovelha vermelha e Paquette, eu também encontre Cunegundes." "Espero", disse Martin, "que um dia ela lhe traga felicidade; mas duvido muito." "Você é muito severo", disse Cândido. "É porque eu vivi", disse Martin. "Mas olhe para aqueles gondoleiros", disse Cândido, "eles não estão sempre cantando?" "Você não os vê em casa, com suas esposas e filhos", disse Martin. "O Doge tem suas tristezas, os gondoleiros têm as suas. É verdade que, considerando tudo, a vida de um gondoleiro é preferível à de um Doge; mas acredito que a diferença seja tão pequena que não vale a pena analisá-la."

"Dizem", disse Cândido, "do senador Pococurante, que mora naquele belo palácio às margens do Brenta e que recebe muito bem os estrangeiros. Dizem que ele é um homem que nunca conheceu a tristeza. Eu gostaria de ver um sujeito tão raro", disse Martin. Cândido imediatamente pediu permissão a Lorde Pococurante para visitá-lo no dia seguinte.

CAPÍTULO XXV.
Visita ao Senhor Pococurante, nobre veneziano.

Cândido e Martin subiram o rio Brenta de gôndola e chegaram ao palácio do nobre Pococurante. Os jardins eram bem cuidados e adornados com belas estátuas de mármore; o próprio palácio era de arquitetura refinada. O senhor da casa, um homem muito rico de sessenta anos, recebeu os dois curiosos visitantes com muita cortesia, mas com pouco entusiasmo, o que desconcertou Cândido e não desagradou Martin.

Primeiro, duas moças bonitas e bem vestidas serviram chocolate, que espumaram muito bem. Cândido não pôde deixar de elogiá-las por sua beleza, graça e habilidade. "São criaturas muito agradáveis", disse o senador Pococurante; "às vezes, deixo-as dormir na minha cama; pois estou bastante cansado das damas da cidade, de sua coqueteria, seus ciúmes, suas brigas, seus humores, sua mesquinhez, seu orgulho, sua tolice e dos sonetos que devem ser escritos ou encomendados para elas; mas, pensando bem, essas duas moças estão começando a me entediar profundamente."

Após o almoço, Cândido, passeando por uma longa galeria, ficou impressionado com a beleza das pinturas. Perguntou de quem eram as duas primeiras. "São de Rafael", disse o senador; "comprei-as por um preço altíssimo, por vaidade, há alguns anos; dizem que são as mais belas da Itália, mas não gosto delas: as cores são muito apagadas, as figuras não são suficientemente arredondadas e não se destacam o bastante; os drapeados não se assemelham em nada a tecido: em suma, não importa o que digam, não encontro nelas uma verdadeira imitação da natureza. Só amarei uma pintura quando acreditar que vejo a própria natureza: não há nenhuma assim. Tenho muitas pinturas, mas já não as contemplo."

Enquanto esperava o jantar, Pococurante mandou executar um concerto para ele. Cândido achou a música encantadora. "Este ruído", disse Pococurante, "pode divertir por meia hora; mas se durar mais tempo, cansa a todos, embora ninguém se atreva a admitir. A música hoje nada mais é do que a arte de executar coisas difíceis, e o que é meramente difícil não proporciona prazer a longo prazo."

Eu talvez preferisse ópera, se não tivessem descoberto o segredo de transformá-la num monstro que me revolta. Que quem quiser vá ver tragédias musicais ruins, onde as cenas são concebidas apenas para introduzir, de forma bastante inadequada, duas ou três canções ridículas que exibem a voz de uma atriz; que quem quiser, ou puder, se delicie ao ver um homem castrado cantarolando os papéis de César e Catão, e desfilando desajeitadamente pelo palco: quanto a mim, há muito tempo desisti dessas coisas insignificantes que agora são a glória da Itália, e pelas quais os soberanos pagam tão caro. Cândido argumentou um pouco, mas discretamente. Martin concordou plenamente com o senador.

Sentamo-nos para jantar e, após uma excelente refeição, fomos à biblioteca. Cândido, ao ver um exemplar magnificamente encadernado de Homero, elogiou o ilustre homem pelo seu bom gosto. "Ali está", disse ele, "um livro que encantou o grande Pangloss, o mais nobre filósofo da Alemanha." "Não me encanta", disse Pococurante friamente. "Uma vez me fizeram acreditar que eu gostava de lê-lo; mas essa repetição contínua de batalhas que se assemelham umas às outras, esses deuses que sempre agem sem fazer nada decisivo, essa Helena que é o tema da guerra e que mal é uma atriz na peça; essa Troia que é sitiada e nunca conquistada; tudo isso me causou o mais mortal tédio." Às vezes pergunto a estudiosos se eles se entediam tanto quanto eu ao ler isso: todas as pessoas sinceras admitiram que o livro lhes escapou das mãos, mas que deveria sempre ser guardado na biblioteca, como um monumento da antiguidade, e como aquelas medalhas enferrujadas que não podem ser trocadas.

"Vossa Excelência não pensa assim de Virgílio?", perguntou Cândido. "Concordo", disse Pococurante, "que o segundo, o quarto e o sexto livros de sua Eneida são excelentes; mas quanto ao seu piedoso Eneias, ao seu forte Cloanto, ao seu amigo Acates, ao seu pequeno Ascânio, ao seu tolo rei Latino, à sua burguesa Amata e à sua insípida Lavínia, não creio que haja nada tão frio e desagradável. Prefiro muito mais os contos de Tasso e Ariosto."

Ouso perguntar-lhe, senhor, disse Cândido, se não sente grande prazer em ler Horácio? Há máximas, disse Pococurante, das quais um homem do mundo pode se beneficiar e que, condensadas em versos vigorosos, são mais facilmente gravadas na memória; mas eu me importo muito pouco com sua viagem a Brindisi, com sua descrição de um jantar ruim e com a briga entre um certo Pupilus[1], cujas palavras, segundo ele, eram cheias de pus , e outro, cujas palavras eram vinagre [2]. Li com extremo desgosto seus versos grosseiros contra velhas e bruxas; e não vejo que mérito possa haver em dizer a seu amigo Mecenas que, se for colocado por ele na categoria de poetas líricos, atingirá as estrelas com sua testa sublime[3]. Os tolos admiram tudo em um autor estimado. Eu leio apenas para mim mesmo; gosto apenas do que é para meu próprio uso. Cândido, que fora criado para nunca julgar nada por si mesmo, ficou muito surpreso com o que ouviu; E Martin achou o modo de pensar de Pococurante bastante razoável.

[1] Não é Pupilus, mas Rupilius, a quem Horácio menciona, Livro I, Sátira VII, verso I:

Rupili pus atque venenum. B.

[2] Italo perfusus aceto , chamado Horace, na mesma sala, por volta de 32. B.

[3] Horácio, odes, I, IB

“Ah! Eis um Cícero”, disse Cândido. “Acho que você nunca se cansa de ler esse grande homem.” “Nunca o li”, respondeu o veneziano. “Que me importa se ele defendeu Rabírio ou Cluêncio? Tenho casos suficientes para julgar; teria sido melhor ler suas obras filosóficas; mas quando vi que ele duvidava de tudo, concluí que sabia tanto quanto ele e que não precisava que ninguém fosse ignorante.”

"Ah! Eis aqui oitenta volumes de publicações de uma academia de ciências", exclamou Martinho; "talvez haja algo de bom aí dentro." "Haveria", disse Pococurante, "se ao menos um dos autores dessa confusão tivesse inventado a arte de fazer alfinetes; mas em todos esses livros só há sistemas vazios, e nada de útil."

"Quantas peças eu vejo aqui", disse Cândido, "em italiano, em espanhol, em francês!" "Sim", disse o senador, "são três mil, e não três dúzias de peças boas. Quanto a essas coletâneas de sermões, que juntas não valem uma página de Sêneca, e todos esses grandes volumes de teologia, pode ter certeza de que eu nunca os abro, nem eu nem ninguém."

Martin observou prateleiras repletas de livros ingleses. "Creio", disse ele, "que um republicano deveria se deleitar com a maioria dessas obras, escritas com tanta liberdade." "Sim", respondeu Pococurante, "é bom escrever o que se pensa; é um privilégio do homem. Em toda a nossa Itália, as pessoas só escrevem o que não pensam; aqueles que vivem na terra dos Césares e Antoninos não ousam ter uma ideia sem a permissão de um jacobino. Eu me contentaria com a liberdade que inspira as mentes inglesas, se a paixão e o partidarismo não corrompessem tudo o que essa preciosa liberdade tem a oferecer."

Cândido, ao ver um exemplar de Milton, perguntou-lhe se não considerava aquele autor um grande homem. "Quem?", disse Pococurante, "aquele bárbaro que faz um longo comentário sobre o primeiro capítulo do Gênesis em dez livros de versos ásperos? Aquele imitador grosseiro dos gregos, que desfigura a criação e que, enquanto Moisés representa o Ser eterno que produz o mundo através da palavra, faz o Messias tirar um grande compasso de um armário no céu para desenhar sua obra? Eu, por exemplo, consideraria aquele que estragou o Inferno e o Diabo de Tasso; que disfarça Lúcifer ora de sapo, ora de pigmeu; que o faz repetir os mesmos discursos cem vezes; que o faz discutir teologia; que, imitando seriamente a invenção cômica das armas de fogo de Ariosto, faz demônios dispararem canhões para o céu? Nem eu, nem ninguém na Itália, conseguiria encontrar prazer em todas essas tristes extravagâncias." O casamento do pecado e da morte , e as coisas vis que o pecado produz, fazem qualquer homem com um gosto minimamente refinado vomitar; e sua longa descrição de um hospital só serve para um coveiro. Este poema obscuro, bizarro e repugnante foi desprezado em seu nascimento; eu o trato hoje como foi tratado em seu próprio país por seus contemporâneos.[4] Além disso, digo o que penso e me importo muito pouco se os outros pensam como eu. Cândido ficou angustiado com esses comentários; ele respeitava Homero, tinha um pouco de afeição por Milton. Ai de mim! disse ele baixinho para Martin, temo que este homem tenha um desprezo supremo por nossos poetas alemães. Não haveria muito mal nisso, disse Martin. Oh! Que homem superior! Cândido murmurou baixinho, que grande gênio é esse Pococurante! Nada o agrada.

[4] Veja o que Voltaire diz sobre o Paraíso Perdido de Milton , no capítulo IX do Ensaio sobre Poesia Épica , impresso no volume X, seguindo a Henriade . B.

Após terem examinado todos os livros, desceram ao jardim. Cândido elogiou todas as suas belezas. "Não conheço nada de tão mau gosto", disse o mestre; "aqui não temos nada além de bugigangas, mas amanhã mandarei plantar uma com um propósito mais nobre."

Quando os dois curiosos se despediram de Sua Excelência, Candide disse a Martin: "Bem", disse ele a Martin, "você há de concordar que este é o mais feliz de todos os homens, pois está acima de tudo o que possui." "Não vê", disse Martin, "que ele sente repulsa por tudo o que possui? Platão disse há muito tempo que os melhores estômagos não são aqueles que rejeitam toda a comida." "Mas", disse Candide, "não há prazer em criticar tudo, em perceber defeitos onde outros homens acreditam ver beleza?" "Ou seja", respondeu Martin, "não há prazer em não ter prazer?" "Ora, ora!", disse Candide, "então não há ninguém feliz além de mim, quando eu vir Mademoiselle Cunégonde novamente." "É sempre bom ter esperança", disse Martin.

No entanto, os dias e as semanas passaram; Cacambo não voltou, e Candide estava tão perdido em sua tristeza que nem sequer refletiu sobre o fato de Paquette e o Irmão Giroflée não terem vindo apenas para lhe agradecer.

CAPÍTULO XXVI.
Sobre um jantar que Cândido e Martinho tiveram com seis estranhos, e quem eram eles.

Certa noite, quando Cândido, seguido por Martinho, estava prestes a sentar-se para jantar com os estranhos hospedados na mesma estalagem, um homem de rosto cor de fuligem aproximou-se por trás, pegou-o pelo braço e disse: "Prepare-se para partir conosco, não deixe de fazê-lo." Ele se virou e viu Cacambo. Só a visão de Cunegundes poderia tê-lo surpreendido e encantado mais. Ele ficou quase tomado de alegria. Abraçou seu querido amigo. "Cunegundes está aqui, não é? Onde ela está? Leve-me até ela, deixe-me morrer de alegria com ela." "Cunegundes não está aqui", disse Cacambo, "ela está em Constantinopla." "Ah, céus! Em Constantinopla! Mas mesmo que ela estivesse na China, eu voaria para lá, vamos." "Partiremos depois do jantar", continuou Cacambo; "não posso dizer mais nada; sou um escravo, meu senhor me espera." Devo ir servi-lo à mesa: não diga uma palavra, jante e esteja pronto.

Cândido, dividido entre a alegria e a tristeza, encantado por rever seu fiel agente, surpreso ao vê-lo como escravo, tomado pela ideia de reencontrar sua senhora, com o coração agitado e a mente em turbilhão, sentou-se para comer com Martin, que presenciara todas essas aventuras com frieza, e com seis estranhos que vieram passar o carnaval em Veneza.

Cacambo, que servia uma bebida a um dos seis estrangeiros, aproximou-se do ouvido do seu amo ao final da refeição e disse: "Senhor, Vossa Majestade pode partir quando quiser; o navio está pronto." Dito isso, retirou-se. Os convidados, atônitos, entreolharam-se em silêncio, quando outro criado aproximou-se do amo e disse: "Senhor, a cadeira de Vossa Majestade está em Pádua, e o barco está pronto." O amo fez um sinal, e o criado partiu. Todos os convidados trocaram olhares novamente, e a surpresa coletiva aumentou. Um terceiro criado, aproximando-se também de um terceiro estrangeiro, disse: "Senhor, acredite, Vossa Majestade não deve permanecer aqui por mais tempo; eu prepararei tudo." E imediatamente desapareceu.

Candide e Martin não tinham dúvidas de que se tratava de um baile de máscaras carnavalesco. Um quarto criado disse ao quarto patrão: "Vossa Majestade pode partir quando quiser", e saiu como os outros. O quinto criado disse o mesmo ao quinto patrão. Mas o sexto criado falou de forma diferente com o sexto estranho que estava com Candide; disse-lhe: "Ora, senhor, eles já não querem dar crédito a Vossa Majestade, nem a mim, e é bem provável que sejamos presos esta noite, nós dois; vou tratar dos meus próprios assuntos: adeus."

Com todos os criados fora, os seis estranhos, Cândido e Martinho permaneceram em profundo silêncio. Finalmente, Cândido o quebrou: "Cavalheiros", disse ele, "esta é uma piada peculiar. Por que vocês são todos reis? Quanto a mim, confesso que nem eu nem Martinho o somos."

O mestre de Cacambo então falou gravemente e disse em italiano: Não estou brincando, meu nome é Achmet III[1]; fui grão-sultão por vários anos; destronei meu irmão; meu sobrinho me destronou; meus vizires foram decapitados; estou terminando minha vida no antigo harém; meu sobrinho, o grão-sultão Mahmoud, me permite viajar às vezes por causa da minha saúde; e vim passar o carnaval em Veneza.

[1] Achmet III, que é mencionado na História de Carlos XII e na História da Rússia sob Pedro o Grande , foi deposto em 1730; ele morreu em 1736. B.

Um jovem que estava com Achmet falou depois dele e disse: Meu nome é Ivan[2]; eu era imperador de todas as Rússias; fui destronado no berço; meu pai e minha mãe foram presos; fui criado na prisão; às vezes tenho permissão para viajar, acompanhado por aqueles que me guardam; e vim passar o Carnaval em Veneza.

[2] Ivan, nascido em 1730, destronado no mesmo ano, preso e finalmente esfaqueado em 1762. B,

O terceiro disse: Eu sou Charles Edward[3], Rei da Inglaterra; meu pai cedeu-me os seus direitos ao reino; lutei para os apoiar; os corações de oitocentos dos meus apoiantes foram arrancados, e as suas faces foram espancadas; fui preso; vou a Roma visitar o rei meu pai, destronado juntamente comigo e com o meu avô; e vim passar o Carnaval em Veneza.

[3] Sobre Carlos Eduardo, ver, volume XXI, capítulo XXXV do Précis du Siècle de Louis XV . B.

O quarto então falou e disse: Eu sou o Rei dos Poloneses; as fortunas da guerra me privaram de meus estados hereditários[4]; meu pai sofreu os mesmos reveses; eu me resigno à Providência como o Sultão Achmet, o Imperador Ivan e o Rei Charles Edward, a quem Deus dá uma longa vida; e vim passar o Carnaval em Veneza.

[4] Augusto, Eleitor da Saxônia e Rei da Polônia, expulso de seus estados hereditários durante a guerra de 1756, refugiou-se na Polônia: veja, volume XXI, capítulo XXXII do Précis du Siècle de Louis XV ; ele morreu em 1763. B.

O quinto disse: Eu também sou rei dos poloneses[5]; perdi meu reino duas vezes; mas a Providência me deu outro estado no qual fiz mais bem do que todos os reis dos sármatas juntos jamais poderiam fazer às margens do Vístula. Eu também me entrego à Providência; e vim passar o Carnaval em Veneza.

[5] Stanislas Leczinski, sogro de Luís XV: ver, volume XXI, capítulo IV do Précis du Siècle de Louis XV ; ele morreu em 1763. B.

Ainda cabia ao sexto monarca falar. Senhores, disse ele, não sou um lorde tão importante quanto vocês; mas, afinal, fui rei como qualquer outro; sou Teodoro[6]; fui eleito rei na Córsega; era chamado de Vossa Majestade , e agora mal sou chamado de Senhor ; cunhava moedas e não possuo um tostão; tive dois secretários de Estado e mal tenho um criado; vi-me num trono e passei muito tempo em Londres preso sobre palha; tenho muito medo de ser tratado da mesma forma aqui, embora tenha vindo, como Vossas Majestades, para passar o carnaval em Veneza.

[6] Sobre o rei da Córsega, Teodoro, que morreu em 2 de dezembro de 1756, ver volume XXI, capítulo XL do Précis du Siècle de Louis XV . B.

Os outros cinco reis ouviram esse discurso com nobre compaixão. Cada um deles deu ao Rei Teodoro vinte lantejoulas para roupas e camisas; Cândido presenteou-o com um diamante no valor de duas mil lantejoulas. "Quem é este homem", disseram os cinco reis, "que é capaz de dar cem vezes mais do que cada um de nós, e ainda assim o faz? O senhor também é rei?" "Não, senhores, e não tenho nenhum desejo de sê-lo."

Assim que nos levantamos da mesa, quatro altezas serenas chegaram à mesma estalagem, as quais também haviam perdido seus estados pelas vicissitudes da guerra e que viriam passar o resto do Carnaval em Veneza; mas Cândido não deu a mínima atenção a esses recém-chegados. Ele estava preocupado apenas em ir encontrar sua amada Cunegundes em Constantinopla.

CAPÍTULO XXVII.
A Viagem de Cândido a Constantinopla.

O fiel Cacambo já havia obtido permissão do capitão turco que escoltava o sultão Achmet de volta a Constantinopla para receber Cândido e Martinho em seu navio. Ambos foram até lá depois de se prostrarem diante de sua alteza miserável. Enquanto caminhavam, Cândido disse a Martinho: "Aqui estamos nós, seis reis destronados com quem jantamos! E entre esses seis reis, há um a quem dei esmola. Talvez haja muitos outros príncipes ainda mais desafortunados. Quanto a mim, perdi apenas cem ovelhas e estou voando para os braços de Cunegundes." "Meu caro Martinho", disse Martinho, "mais uma vez, Pangloss estava certo, tudo está bem." "Espero que sim", disse Martinho. "Mas", disse Cândido, "que aventura improvável tivemos em Veneza! Ninguém jamais viu ou ouviu falar de seis reis destronados jantando juntos em uma taverna." Isso não é mais extraordinário, disse Martinho, do que a maioria das coisas que nos aconteceram. É muito comum que reis sejam destronados; E comparado à honra que tivemos de jantar com eles, é uma ninharia que não merece nossa atenção. Que importa com quem se janta, desde que se desfrute de boa comida?

Assim que Cândido embarcou no navio, abraçou seu antigo criado, seu amigo Cacambo. "Bem!", disse ele, "o que está fazendo Cunegundes? Ela ainda é uma maravilha de beleza? Ela ainda me ama? Como ela está? Você, sem dúvida, comprou um palácio para ela em Constantinopla?"

“Meu caro mestre”, respondeu Cacambo, “Cunegunde lava tigelas nas margens do Propôntis, na casa de um príncipe que tem pouquíssimas tigelas; ela é escrava na casa de um antigo soberano chamado Ragotski[1], a quem o Grão-Turco dá três coroas por dia em seu santuário; mas, o que é muito mais triste, é que ela perdeu sua beleza e se tornou horrivelmente feia.” “Ah! Bonita ou feia”, disse Cândido, “sou um homem honesto e é meu dever amá-la sempre. Mas como ela pode estar reduzida a um estado tão abjeto com os cinco ou seis milhões que você trouxe consigo?” “Bem”, disse Cacambo, “não tive que dar dois ao Senhor Dom Fernando d’Ibaraa, y Figueora, y Mascarenès, y Lampourdos, y Souza, governador de Buenos Aires, para obter permissão para levar a senhorita Cunégonde de volta?” E um pirata não nos roubou bravamente tudo o mais? Não foi aquele pirata que nos levou ao Cabo Matapan, a Milos, à Nicária, a Samos, a Petra, aos Dardanelos, a Mármara, a Scutari? Cunegundes e a velha servem na casa daquele príncipe de quem lhe falei, e eu sou escravo do sultão deposto. Que calamidades terríveis, uma após a outra!, disse Cândido. Mas, afinal, ainda tenho alguns diamantes; posso libertar Cunegundes facilmente. É uma grande pena que ela tenha ficado tão feia.

[1] Voltaire falou de Ragotski no capítulo XXII de A Idade de Luís XIV ; veja o volume XX. Ragotski morreu em 1785. B.

Então, voltando-se para Martin, disse: “De quem você acha que se merece mais pena: do Imperador Ahmet, do Imperador Ivan, do Rei Charles Edward ou de mim mesmo?” “Não sei”, disse Martin; “teria que estar em seus corações para saber.” “Ah!”, disse Cândido, “se Pangloss estivesse aqui, ele saberia e nos diria.” “Não sei”, disse Martin, “com que balanças seu Pangloss poderia ter pesado as desgraças dos homens e avaliado seu sofrimento. Tudo o que posso supor é que existem milhões de homens na Terra cem vezes mais dignos de pena do que o Rei Charles Edward, o Imperador Ivan e o Sultão Ahmet.” “Isso muito bem pode ser verdade”, disse Cândido.

Em poucos dias, chegaram ao canal do Mar Negro. Cândido começou por resgatar Cacambo por um preço altíssimo; e, sem perder tempo, lançou-se numa galera, com seus companheiros, para ir à costa do Propôntis em busca de Cunegundes, por mais feia que ela fosse.

Na galera, havia dois condenados que remavam muito mal e que o capitão levantino ocasionalmente chicoteava nos ombros nus. Cândido, por um impulso natural, olhou para eles com mais atenção do que para os outros escravos da galera e aproximou-se com pena. Algumas feições de seus rostos desfigurados pareciam ter uma leve semelhança com Pangloss e com aquele infeliz jesuíta, aquele barão, aquele irmão de Mademoiselle Cunégonde. Esse pensamento o comoveu e entristeceu. Ele os observou ainda mais atentamente. "Na verdade", disse ele a Cacambo, "se eu não tivesse visto o mestre Pangloss ser enforcado e se eu não tivesse tido o infortúnio de matar o barão, eu acreditaria que eram eles que estavam remando nesta galera."

Ao ouvirem os nomes do Barão e de Pangloss, os dois condenados soltaram um grito estridente, pararam em seus bancos e largaram os remos. O capitão levantino avançou em direção a eles, e os golpes do chicote se intensificaram. "Parem! Parem! Meu senhor!", gritou Cândido; "Eu lhes darei todo o dinheiro que desejarem." "O quê?! É Cândido!", disse um dos condenados. "O quê?! É Cândido!", disse o outro. "Isso é um sonho?", disse Cândido. "Estou acordado? Estou mesmo nesta galera? Este é o Barão que eu matei? Este é o Mestre Pangloss que eu vi enforcado?"

"Somos nós, somos nós", responderam eles. "O quê?! Este é o grande filósofo?", disse Martin. "Bem, senhor, capitão levantino", disse Cândido, "quanto o senhor quer pelo resgate do Sr. de Thunder-ten-tronckh, um dos primeiros barões do império, e do Sr. Pangloss, o mais profundo metafísico da Alemanha?" "Cão cristão", respondeu o capitão levantino, "já que esses dois cães cristãos condenados são barões e metafísicos, o que sem dúvida é uma grande honra em seu país, o senhor me dará cinquenta mil lantejoulas." "Terá, senhor; leve-me de volta a Constantinopla como um raio, e o senhor será pago na hora." "Não, leve-me à Mademoiselle Cunégonde." À primeira oferta de Cândido, o capitão levantino já havia virado a proa em direção à cidade e remava mais rápido do que um pássaro corta o ar.

Cândido beijou o Barão e Pangloss cem vezes. "E como é que eu não o matei, meu caro Barão? E meu caro Pangloss, como é que você está vivo, depois de ter sido enforcado? E por que vocês dois estão nas galeras na Turquia? É mesmo verdade que minha querida irmã está naquele país?", disse o Barão. "Sim", respondeu Cacambo. "Então eu vejo meu querido Cândido novamente!", exclamou Pangloss. Cândido apresentou Martin e Cacambo a eles. Todos se abraçaram; todos falaram ao mesmo tempo. A galera partiu em disparada e eles já estavam no porto. Um judeu foi chamado, a quem Cândido vendeu um diamante de cem mil lantejoulas por cinquenta mil, e que jurou por Abraão que não poderia dar mais. Ele imediatamente pagou o resgate do Barão e de Pangloss. Este último se atirou aos pés de seu libertador e os banhou em lágrimas; O outro homem agradeceu com um aceno de cabeça e prometeu devolver o dinheiro na primeira oportunidade. "Mas será mesmo possível que minha irmã esteja na Turquia?", perguntou. "Nada disso é possível", respondeu Cacambo, "já que ela está lavando pratos para um príncipe na Transilvânia." Dois judeus foram imediatamente convocados; Candide vendeu mais diamantes; e todos partiram novamente em outra galera para resgatar Cunégonde.

CAPÍTULO XXVIII.
O que aconteceu com Cândido, Cunegundes, Pangloss, Martinho, etc.

“Perdoe-me, mais uma vez”, disse Cândido ao barão; “perdoe-me, meu reverendo padre, por ter lhe desferido uma espada tão grande em seu corpo.” “Não falemos mais nisso”, disse o barão; “admito que fui um pouco impulsivo demais; mas já que deseja saber por que me viu nas galeras, direi que, depois que meu ferimento foi curado pelo irmão boticário do colégio, fui atacado e sequestrado por um grupo espanhol; fui aprisionado em Buenos Aires justamente quando minha irmã estava partindo. Pedi permissão para retornar a Roma ao Padre Geral. Fui nomeado capelão do embaixador francês em Constantinopla. Fazia oito dias que eu não estava no cargo quando, certa noite, encontrei um jovem muito bonito. Estava muito calor: o jovem queria tomar banho; aproveitei a oportunidade para tomar banho também.” Eu não sabia que era crime capital para um cristão ser encontrado nu com um jovem muçulmano. Um juiz me mandou açoitar cem vezes as solas dos pés e me condenou às galeras. Não creio que jamais tenha sido cometida uma injustiça mais horrível. Mas eu gostaria muito de saber por que minha irmã está na cozinha de um governante da Transilvânia que se refugiou com os turcos.

“Mas você, meu caro Pangloss”, disse Cândido, “como é que eu o vejo novamente?” “É verdade”, disse Pangloss, “que você me viu enforcado; eu deveria ter sido queimado, naturalmente, mas você se lembra que choveu torrencialmente quando estavam prestes a me cozinhar: a tempestade foi tão violenta que eles desistiram de acender o fogo; fui enforcado porque não havia nada melhor: um cirurgião comprou meu corpo, levou-me para casa e me dissecou. Primeiro, fez uma incisão crucial do meu umbigo até a clavícula. Ninguém poderia ter sido enforcado pior do que eu. O carrasco da Santa Inquisição, que era um subdiácono, era de fato um prodígio em queimar pessoas, mas não estava acostumado a enforcar: a corda estava molhada e escorregava muito, estava mal amarrada; finalmente, eu ainda respirava: a incisão crucial me fez gritar tão alto que meu cirurgião caiu para trás; e, acreditando que estava dissecando o diabo, fugiu, morrendo de medo, e caiu novamente na escada enquanto corria. Sua esposa veio correndo de um quarto vizinho, atraída pelo barulho: ela me viu deitado na mesa com a incisão crucial; ela ficou ainda mais Assustada, ela fugiu e caiu em cima do marido. Quando se recuperaram um pouco, ouvi a esposa do cirurgião dizer a ele: "Meu bom homem, por que pensa em dissecar um herege? Não sabe que o diabo sempre habita o corpo dessas pessoas? Vou chamar um padre para exorcizá-lo." Estremeci ao ouvir isso e reuni as poucas forças que me restavam para gritar: "Tenha piedade de mim!" Finalmente, o barbeiro português se animou: costurou minha pele; sua esposa até cuidou de mim; quinze dias depois, eu já estava de pé. O barbeiro me arranjou um emprego e me tornou lacaio de um Cavaleiro de Malta que ia para Veneza; mas, como meu mestre não tinha dinheiro suficiente para me pagar, coloquei-me a serviço de um mercador veneziano e o segui até Constantinopla.

Certo dia, tive um capricho e resolvi entrar numa mesquita; lá estavam apenas um velho imã e uma jovem devota muito bonita fazendo suas orações; seu pescoço estava completamente nu: entre os seios, ela tinha um belo buquê de tulipas, rosas, anêmonas, ranúnculos, jacintos e orelhas-de-cordeiro. Ela deixou cair o buquê; eu o peguei e o entreguei a ela com o máximo respeito. Demorei tanto para entregá-lo que o imã se irritou e, ao ver que eu era cristão, clamou por socorro. Fui levado ao cádi, que me mandou açoitar cem vezes nas solas dos pés e me enviou para as galeras. Fui acorrentado na mesma galera e no mesmo banco que o barão. Havia quatro jovens de Marselha, cinco padres napolitanos e dois monges de Corfu naquela galera, que nos contaram que tais aventuras aconteciam todos os dias. O barão alegou ter sofrido uma injustiça maior do que eu; Eu defendia que era muito mais aceitável colocar um buquê no pescoço de uma mulher do que estar completamente nua com uma gola de babados. Discutíamos constantemente e recebíamos vinte chicotadas por dia, até que o curso dos acontecimentos deste mundo o levou à nossa galera e você nos resgatou.

"Bem, meu caro Pangloss", disse Cândido, "quando você foi enforcado, dissecado, espancado e forçado a remar nas galeras, você sempre achou que tudo estava bem?" "Continuo com a minha opinião inicial", respondeu Pangloss; "afinal, sou um filósofo; não me convém voltar atrás na minha palavra, já que Leibniz não pode estar errado, e a harmonia preestabelecida é, além disso, a coisa mais bela do mundo, assim como a plenitude e a sutileza da matéria."

CAPÍTULO XXIX.
Como Cândido encontrou Cunegundes e a velha.

Enquanto Cândido, o Barão, Pangloss, Martin e Cacambo narravam suas aventuras, refletiam sobre os eventos contingentes e incontingentes deste mundo, discutiam sobre efeitos e causas, sobre o mal moral e físico, sobre a liberdade e a necessidade, sobre as consolações que se poderia experimentar servindo nas galeras na Turquia, eles desembarcaram nas margens do Propôntis, na casa do Príncipe da Transilvânia. As primeiras pessoas que viram foram Cunegundes e a velha senhora, que estendiam toalhas no varal para secar.

O barão empalideceu com a cena. O terno amante Cândido, ao ver sua bela Cunegundes com semblante sombrio, olhos vermelhos, garganta seca, bochechas enrugadas e braços vermelhos e descamados, recuou três passos horrorizado, e então avançou com boas maneiras. Ela abraçou Cândido e seu irmão; a velha foi abraçada; Cândido redimiu a ambos.

Havia uma pequena fazenda nas proximidades; a velha sugeriu que Cândido se contentasse com ela até que o resto do grupo encontrasse um destino melhor. Cunegundes não sabia que era desfigurada; ninguém lhe havia contado. Ela lembrou Cândido de suas promessas com tamanha certeza que o bom e velho Cândido não ousou recusá-la. Ele então informou ao barão que iria se casar com sua irmã. "Eu nunca tolerarei", disse o barão, "tamanha baixeza da parte dela, e tamanha insolência da sua; essa infâmia jamais será usada contra mim: os filhos da minha irmã não poderiam entrar para os capítulos da Germânia. Não, minha irmã jamais se casará com ninguém além de um barão do império." Cunegundes se atirou a seus pés e os banhou em lágrimas; ele permaneceu impassível. "Seu mestre louco", disse Cândido, "eu o resgatei das galeras, paguei seu resgate, paguei o da sua irmã; ela lava pratos aqui, é feia, e eu sou generoso o suficiente para fazê-la minha esposa; e você ainda ousa se opor! Eu o mataria de novo se pudesse conter minha fúria." "Pode me matar de novo", disse o barão, "mas não se casará com minha irmã enquanto eu estiver vivo."

CAPÍTULO XXX.
Conclusão.

No fundo, Cândido não desejava casar-se com Cunegundes; mas a extrema impertinência do barão o obrigou a concordar com o casamento; e Cunegundes insistiu tanto que ele não pôde recusar. Consultou Pangloss, Martinho e o fiel Cacambo. Pangloss redigiu um excelente memorando provando que o barão não tinha direitos sobre sua irmã e que ela poderia, segundo todas as leis do império, casar-se com Cândido sem estar casada. Martinho concluiu que o barão deveria ser lançado ao mar; Cacambo decidiu que ele deveria ser devolvido ao patrono levantino e enviado às galeras, de onde seria levado a Roma para o Padre Geral no primeiro navio disponível. O conselho foi considerado muito bom; a velha senhora o aprovou; nada foi dito à sua irmã. O feito foi consumado por algum dinheiro, e eles tiveram o prazer de capturar um jesuíta e punir o orgulho de um barão alemão.

Era perfeitamente natural imaginar que, depois de tantos desastres, Cândido, casado com sua amante e vivendo com o filósofo Pangloss, o filósofo Martinho, o prudente Cacambo e a velha senhora, tendo também trazido tantos diamantes da terra dos antigos Incas, levaria a vida mais agradável imaginável. Mas ele foi tão completamente enganado pelos judeus que ficou apenas com sua pequena fazenda. Sua esposa, ficando mais feia a cada dia, tornou-se uma megera insuportável. A velha senhora era frágil e ainda mais mal-humorada que Cunegundes. Cacambo, que trabalhava na horta e ia vender verduras em Constantinopla, estava sobrecarregado e amaldiçoava seu destino. Pangloss estava desesperado por não conseguir se destacar em alguma universidade alemã. Quanto a Martinho, ele acreditava firmemente que todos são igualmente infelizes em qualquer lugar; ele encarava as coisas com serenidade. Cândido, Martinho e Pangloss às vezes discutiam sobre metafísica e moralidade. Barcos carregados de efendis, bachas e cádis, enviados para o exílio em Lemnos, Mitilene e Erzurum, eram frequentemente vistos passando sob as janelas da casa de campo. Outros cádis, outras bachas e outros efendis chegavam, tomando o lugar dos expulsos, e eram eles próprios expulsos. Cabeças, devidamente empalhadas, eram vistas sendo apresentadas à Sublime Porta. Esses espetáculos alimentavam ainda mais as discussões. E quando não estavam discutindo, o tédio era tão excessivo que a velha ousou um dia dizer-lhes: "Gostaria de saber o que é pior: ser estuprada cem vezes por piratas negros, ter uma nádega cortada, passar pelos cepos entre os búlgaros, ser açoitada e enforcada num auto de fé, ser dissecada, remar numa galera, experimentar, enfim, todas as misérias pelas quais todos nós passamos, ou ficar aqui sem fazer nada?" "Essa é uma ótima pergunta", disse Cândido.

Este discurso suscitou novas reflexões, e Martin, em particular, concluiu que o homem nasce para viver ou em meio à angústia ou na letargia do tédio. Cândido discordou, mas não ofereceu nenhuma certeza. Pangloss confessou que sempre sofrera terrivelmente; mas, tendo afirmado certa vez que tudo ia maravilhosamente bem, continuava a afirmar isso e não acreditava em uma palavra sequer daquilo.

Uma coisa finalmente confirmou os princípios detestáveis de Martin, fez Candide hesitar mais do que nunca e envergonhou Pangloss. Certo dia, Paquette e Frei Giroflée chegaram à fazenda deles, na mais absoluta pobreza. Haviam esbanjado rapidamente suas três mil piastras, se separado, reconciliado, brigado, sido presos, fugido e, por fim, Frei Giroflée se tornou turco. Paquette continuou seu comércio por toda parte, sem ganhar nada com isso. "Eu previa", disse Martin a Candide, "que seus dons logo seriam desperdiçados e só os tornariam mais miseráveis. Você e Cacambo acumularam milhões de piastras e não são mais felizes do que Frei Giroflée e Paquette." "Ha! Ha!" disse Pangloss a Paquette, "então o céu o trouxe de volta para cá, entre nós." Meu pobre filho! Você sabe que me custou a ponta do nariz, um olho e uma orelha? Veja só você agora! Ah! Que mundo! Essa nova aventura os levou a filosofar mais do que nunca.

Havia nas redondezas um dervixe muito famoso, considerado o maior filósofo da Turquia; foram consultá-lo; Pangloss se pronunciou e disse: Mestre, viemos lhe pedir que nos explique por que um animal tão estranho como o homem foi criado.

"O que isso tem a ver com você?", perguntou o dervixe. "É da sua conta?" "Mas, meu reverendo pai", disse Cândido, "há uma quantidade terrível de maldade no mundo." "Que importa", disse o dervixe, "se existe o bem ou o mal? Quando Sua Alteza envia um navio ao Egito, ele se preocupa se os ratos a bordo estão confortáveis ou não?" "Então, o que devemos fazer?", perguntou Pangloss. "Fiquem quietos", disse o dervixe. "Eu me iludi", disse Pangloss, "pensando que poderia raciocinar um pouco com vocês sobre efeitos e causas, o melhor dos mundos possíveis, a origem do mal, a natureza da alma e a harmonia preestabelecida." Com essas palavras, o dervixe bateu a porta na cara deles.

Durante essa conversa, espalhou-se a notícia de que dois vizires e o mufti haviam sido estrangulados em Constantinopla e que vários de seus amigos haviam sido empalados. Essa catástrofe causou grande comoção por várias horas. Pangloss, Candide e Martin, a caminho de volta para a pequena fazenda, encontraram um bondoso senhor idoso que aproveitava o ar fresco à porta de sua casa, sob um caramanchão de laranjeiras. Pangloss, tão curioso quanto racional, perguntou-lhe o nome do mufti que havia sido estrangulado. "Não sei", respondeu o velho, "e nunca soube o nome de nenhum mufti ou vizir. Não sei absolutamente nada sobre o ocorrido; presumo que, em geral, aqueles que se intrometem em assuntos públicos às vezes perecem miseravelmente, e que merecem; mas nunca me interrogo sobre o que acontece em Constantinopla. Simplesmente os envio para vender as frutas da minha horta." Dito isso, ele convidou os estranhos a entrarem em sua casa. Suas duas filhas e dois filhos os presentearam com diversos tipos de sorvetes que eles mesmos prepararam, kaimak recheado com casca de cidra cristalizada, laranjas, limões, limas, abacaxis, tâmaras, pistaches e café Mocha, que não era misturado com o café de má qualidade de Batávia e das ilhas. Depois disso, as duas filhas desse bom muçulmano perfumaram as barbas de Cândido, Pangloss e Martinho.

"Você deve ter", disse Cândido ao turco, "uma terra vasta e magnífica?" "Tenho apenas vinte acres", respondeu o turco; "eu os cultivo com meus filhos; o trabalho nos afasta de três grandes males: o tédio, o vício e a necessidade."

Ao retornar para sua fazenda, Cândido refletiu profundamente sobre o discurso do turco. Disse a Pangloss e Martin: "Este bom e velho homem parece ter se saído muito melhor do que os seis reis com quem tivemos a honra de jantar." "A grandeza", disse Pangloss, "é muito perigosa, segundo todos os filósofos; afinal, Eglon, rei dos moabitas, foi assassinado por Eúde; Absalão foi enforcado pelos cabelos e transpassado por três dardos; o rei Nadabe, filho de Jeroboão, foi morto por Baasa; o rei Elá, por Zinri; Acazias, por Jeú; Atalia, por Joiada; e os reis Jeoiaquim, Jeconias e Zedequias foram escravizados." Você sabe como Creso, Astíages, Dario, Dionísio de Siracusa, Pirro, Perseu, Aníbal, Jugurta, Ariovisto, César, Pompeu, Nero, Otão, Vitélio, Domiciano, Ricardo II da Inglaterra, Eduardo II, Henrique VI, Ricardo III, Maria Stuart, Carlos I, os três Henriques da França e o imperador Henrique IV pereceram? Você sabe… Eu também sei, disse Cândido, que devemos cultivar nosso jardim. Você tem razão, disse Pangloss; pois quando o homem foi colocado no Jardim do Éden, foi lá que ele foi colocado para trabalhar; o que prova que o homem não nasceu para o descanso. Trabalhemos sem raciocinar, disse Martinho, é a única maneira de tornar a vida suportável.

Toda a pequena comunidade abraçou este plano louvável; cada um começou a exercitar seus talentos. O pequeno pedaço de terra rendeu uma colheita abundante. Cunégonde era, na verdade, bastante feia; mas tornou-se uma excelente confeiteira; Paquette bordava; a velha cuidava da roupa de cama. Até o Irmão Giroflée se mostrou útil; era um ótimo carpinteiro e até se tornou um homem honesto. E Pangloss às vezes dizia a Cândido: "Todos os eventos estão interligados no melhor dos mundos possíveis; pois, afinal, se você não tivesse sido expulso de um belo castelo por amor a Mademoiselle Cunégonde, se não tivesse sido preso pela Inquisição, se não tivesse atravessado a América a pé, se não tivesse dado uma boa estocada no Barão, se não tivesse perdido todas as suas ovelhas da boa terra de Eldorado, você não estaria comendo cidras cristalizadas e pistaches aqui." Isso foi bem dito, respondeu Cândido, mas devemos cultivar nosso jardim[1].

[1] Ver, nas Mélanges , ano 1759, a Carta aos autores do Journal encyclopédique , datada de 1 de abril. B.

Cândido

OU OTIMISMO

Prefácio do Editor

BEUCHOT.

CÂNDIDO,

OTIMISMO,

TRADUZIDO DO ALEMÃO

DO DOUTOR RALPH,

COM ACRÉSCIMO

QUE FORAM ENCONTRADOS NO BOLSO DO MÉDICO QUANDO ELE MORREU

EM MINDEN, NO ANO DA GRAÇA DE 1759

CAPÍTULO I.Como Cândido foi criado em um belo castelo e como foi expulso dele.

CAPÍTULO IIO que aconteceu com Cândido entre os búlgaros.

CAPÍTULO III.Como Cândido escapou do meio dos búlgaros e o que lhe aconteceu.

CAPÍTULO IV.Como Cândido conheceu seu antigo professor de filosofia, o Doutor Pangloss, e o que aconteceu em seguida.

CAPÍTULO V.Tempestade, naufrágio, terremoto e o que aconteceu com o Doutor Pangloss, Cândido e o anabatista Jacques.

CAPÍTULO VI.Como um belo auto de fé foi realizado para prevenir terremotos, e como Cândido foi açoitado.

CAPÍTULO VIIComo uma velha cuidou de Cândido e como ele encontrou o que amava.

CAPÍTULO VIII.A História de Cunégonde.

CAPÍTULO IX.O que aconteceu com Cunegundes, Cândido, o Grande Inquisidor e um judeu?

CAPÍTULO X.Em que situação de angústia Candide, Cunégonde e a velha chegam a Cádiz, e seu embarque.

CAPÍTULO XI.História da velha senhora.

CAPÍTULO XII.Continuação dos infortúnios da velha.

CAPÍTULO XIII.Como Cândido foi forçado a se separar da bela Cunegonde e da velha.

CAPÍTULO XIV.Como Cândido e Cacambo foram recebidos pelos jesuítas do Paraguai.

CAPÍTULO XV.Como Cândido matou o irmão de sua amada Cunegonde.

CAPÍTULO XVI.O que aconteceu aos dois viajantes com duas meninas, dois macacos e os selvagens chamados Oreillons?

CAPÍTULO XVII.A chegada de Cândido e seu criado à terra de Eldorado, e o que eles viram lá.

CAPÍTULO XVIIIO que eles viram na terra de Eldorado[1].

CAPÍTULO XIX.O que aconteceu com eles no Suriname e como Cândido conheceu Martin.

CAPÍTULO XX.O que aconteceu no mar com Cândido e Martin.

CAPÍTULO XXI.Cândido e Martin aproximam-se da costa da França e raciocinam.

CAPÍTULO XXII[1].O que aconteceu na França com Cândido e Martin.

CAPÍTULO XXIII.Cândido e Martin vão para o litoral da Inglaterra; o que eles veem lá.

CAPÍTULO XXIV.De Paquette e do Irmão Giroflée.

CAPÍTULO XXV.Visita ao Senhor Pococurante, nobre veneziano.

CAPÍTULO XXVI.Sobre um jantar que Cândido e Martinho tiveram com seis estranhos, e quem eram eles.

CAPÍTULO XXVII.A Viagem de Cândido a Constantinopla.

CAPÍTULO XXVIII.O que aconteceu com Cândido, Cunegundes, Pangloss, Martinho, etc.

CAPÍTULO XXIX.Como Cândido encontrou Cunegundes e a velha.

CAPÍTULO XXX.Conclusão.

O FIM DE CÂNDIDO.