Os Três Mosqueteiros

CONTEÚDO

PREFÁCIO DO AUTOR

EUem que se prova que, apesar de seus nomes terminarem em -os e -is , os heróis da história que estamos prestes a ter a honra de relatar aos nossos leitores não têm nada de mitológico.

Há pouco tempo, enquanto pesquisava na Biblioteca Real para minha História de Luís XIV, deparei-me por acaso com as Memórias de M. d'Artagnan, impressas — como a maioria das obras daquele período, em que os autores não podiam contar a verdade sem correr o risco de uma estadia, mais ou menos longa, na Bastilha — em Amsterdã, por Pierre Rouge. O título me atraiu; levei-as para casa, com a permissão do guardião, e as devorei.

Não é minha intenção aqui entrar em uma análise desta curiosa obra; e me contentarei em remeter meus leitores que apreciam as imagens da época às suas páginas. Lá encontrarão retratos desenhados a lápis pela mão de um mestre; e embora esses esboços possam ser, em sua maioria, reproduzidos nas portas de quartéis e nas paredes de cabarés, não encontrarão as representações de Luís XIII, Ana da Áustria, Richelieu, Mazarin e dos cortesãos da época menos fiéis do que na história de M. Anquetil.

Mas, como é sabido, o que impressiona a mente caprichosa do poeta nem sempre é o que afeta a maioria dos leitores. Ora, embora admiremos, como outros sem dúvida admirarão, os detalhes que temos a relatar, nossa principal preocupação dizia respeito a um assunto sobre o qual ninguém antes de nós havia pensado.

D'Artagnan relata que, em sua primeira visita a M. de Tréville, capitão dos Mosqueteiros do rei, encontrou na antecâmara três jovens que serviam no ilustre corpo militar no qual ele buscava a honra de ser recebido, com os nomes de Athos, Porthos e Aramis.

Devemos confessar que esses três nomes estranhos nos chamaram a atenção; e imediatamente nos ocorreu que eram apenas pseudônimos, sob os quais D'Artagnan havia disfarçado nomes talvez ilustres, ou então que os portadores desses nomes emprestados os haviam escolhido no dia em que, por capricho, descontentamento ou falta de sorte, vestiram o simples uniforme de mosqueteiro.

A partir daquele momento, não tivemos descanso até encontrarmos algum vestígio, em obras contemporâneas, desses nomes extraordinários que haviam despertado tão fortemente nossa curiosidade.

O catálogo dos livros que lemos com esse objetivo, por si só, preencheria um capítulo inteiro, o qual, embora pudesse ser muito instrutivo, certamente proporcionaria pouco entretenimento aos nossos leitores. Bastará, então, dizer-lhes que, no momento em que, desanimados por tantas investigações infrutíferas, estávamos prestes a abandonar nossa busca, finalmente encontramos, guiados pelos conselhos de nosso ilustre amigo Paulin Paris, um manuscrito em fólio, anotado em 4772 ou 4773, não nos recordamos qual, com o título: “Memórias do Conde de la Fère, sobre alguns eventos ocorridos na França no final do reinado de Luís XIII e início do reinado de Luís XIV”.

É fácil imaginar a nossa grande alegria quando, ao folhearmos este manuscrito, nossa última esperança, encontramos na vigésima página o nome de Athos, na vigésima sétima o nome de Porthos e na trigésima primeira o nome de Aramis.

A descoberta de um manuscrito completamente desconhecido em um período no qual a ciência histórica atingiu um nível tão elevado pareceu quase milagrosa. Apressamo-nos, portanto, a obter permissão para imprimi-lo, com o intuito de nos apresentarmos um dia, juntamente com outros, às portas da Académie des Inscriptions et Belles Lettres, caso não conseguíssemos — o que, aliás, é bastante provável — sermos admitidos na Académie Française com nosso próprio grupo. Sentimo-nos na obrigação de dizer que essa permissão foi graciosamente concedida; o que nos obriga aqui a refutar publicamente os caluniadores que afirmam viver sob um governo apenas moderadamente indulgente com os homens de letras.

Esta é a primeira parte deste precioso manuscrito que oferecemos aos nossos leitores, devolvendo-lhe o título que lhe é devido e comprometendo-nos a publicar a segunda parte imediatamente caso esta primeira parte (do que não temos dúvidas).

Entretanto, como o padrinho é como um segundo pai, pedimos ao leitor que atribua a nós, e não ao Conde de la Fère, o prazer ou o tédio que ele possa sentir.

Entendido isso, prossigamos com a nossa história.

Os Três Mosqueteiros

Capítulo I.
OS TRÊS PRESENTES DE D'ARTAGNAN, O VELHO

ONa primeira segunda-feira de abril de 1625, a cidade mercantil de Meung, onde nasceu o autor de Romance da Rosa , parecia estar em pleno estado de revolução, como se os huguenotes tivessem acabado de transformá-la em uma segunda La Rochelle. Muitos cidadãos, vendo as mulheres correndo em direção à Rua Principal, deixando seus filhos chorando nas portas abertas, apressaram-se em vestir a couraça e, reforçando sua coragem um tanto vacilante com um mosquete ou uma alabarda, dirigiram-se à hospedaria do Alegre Moleiro, diante da qual se reunia, a cada minuto, um grupo compacto, barulhento e cheio de curiosidade.

Naqueles tempos, os pânicos eram comuns, e poucos dias passavam sem que alguma cidade registrasse em seus arquivos um evento desse tipo. Havia nobres que guerreavam entre si; havia o rei, que guerreava contra o cardeal; havia a Espanha, que guerreava contra o rei. Além dessas guerras, ocultas ou públicas, secretas ou abertas, havia ladrões, mendigos, huguenotes, lobos e canalhas que guerreavam contra todos. Os cidadãos sempre pegavam em armas prontamente contra ladrões, lobos ou canalhas, frequentemente contra nobres ou huguenotes, às vezes contra o rei, mas nunca contra o cardeal ou a Espanha. Resultou, então, desse hábito que, na referida primeira segunda-feira de abril de 1625, os cidadãos, ao ouvirem o clamor e não avistando nem o estandarte vermelho e amarelo nem as librés do Duque de Richelieu, correram em direção à hospedaria do Alegre Moleiro. Ao chegarem lá, a causa da confusão era evidente para todos.

Um jovem — podemos esboçar seu retrato num instante. Imagine um Dom Quixote de dezoito anos; um Dom Quixote sem sua cota de malha, sem sua armadura, sem suas coxas; um Dom Quixote vestido com um gibão de lã, cujo azul desbotara para um tom indefinido entre borra de vinho e um azul celeste; rosto comprido e moreno; maçãs do rosto altas, sinal de sagacidade; músculos maxilares enormemente desenvolvidos, sinal infalível pelo qual um gascão sempre pode ser identificado, mesmo sem seu chapéu — e nosso jovem usava um chapéu adornado com uma espécie de pena; olhos abertos e inteligentes; nariz adunco, mas finamente esculpido. Alto demais para um jovem, baixo demais para um adulto, um olhar experiente poderia tê-lo confundido com o filho de um camponês em viagem, não fosse a longa espada que, pendurada em uma bandoleira de couro, batia nas panturrilhas de seu dono enquanto caminhava e no flanco áspero de seu cavalo quando estava montado.

Pois o nosso jovem possuía um cavalo que era o centro das atenções de todos os observadores. Era um pônei Béarn, de doze a quatorze anos, de pelagem amarela, sem um pelo na cauda, ​​mas não sem calos nas patas, que, embora andasse com a cabeça mais baixa que os joelhos, tornando desnecessária a martingala, conseguia, mesmo assim, percorrer oito léguas por dia. Infelizmente, as qualidades desse cavalo estavam tão bem escondidas sob sua pelagem de cor estranha e seu andar inexplicável, que, numa época em que todos eram conhecedores de cavalos, a aparição do dito pônei em Meung — lugar onde ele havia entrado cerca de quinze minutos antes, pelo portão de Beaugency — provocou uma má impressão, que se estendeu ao seu cavaleiro.

E esse sentimento fora sentido com mais intensidade pelo jovem D'Artagnan — pois assim era chamado o Dom Quixote deste segundo Rosinante — por não conseguir disfarçar a aparência ridícula que tal cavalo lhe conferia, por mais bom cavaleiro que fosse. Suspirou profundamente, portanto, ao aceitar o pônei de presente do Sr. d'Artagnan, o Velho. Ele não ignorava que tal animal valia pelo menos vinte libras; e as palavras que acompanharam o presente eram inestimáveis.

“Meu filho”, disse o velho cavalheiro gascão, naquele puro dialeto de Béarn.dos quais Henrique IV. jamais conseguiria se livrar dele: “Este cavalo nasceu na casa de seu pai há cerca de treze anos e lá permaneceu desde então, o que deveria fazer com que você o amasse. Nunca o venda; deixe-o morrer tranquila e honrosamente de velhice, e se fizer uma campanha com ele, cuide dele como cuidaria de um velho servo. Na corte, contanto que você tenha a honra de lá comparecer”, continuou o Sr. d'Artagnan, o Velho, “—uma honra à qual, lembre-se, sua antiga nobreza lhe confere o direito—mantenha dignamente seu título de cavalheiro, que foi dignamente carregado por seus ancestrais durante quinhentos anos, tanto por você quanto por aqueles que lhe pertencem. Por estes últimos, quero dizer seus parentes e amigos. Não tolere nada de ninguém, exceto do Cardeal e do rei. É pela coragem dele, observe, somente pela coragem dele, que um cavalheiro pode trilhar seu caminho hoje em dia. Quem hesita por um segundo talvez deixe escapar a isca que, naquele exato segundo, a fortuna lhe ofereceu. Você é jovem. Deve ser corajoso por Duas razões: a primeira é que você é gascão, e a segunda é que você é meu filho. Nunca tema as brigas, mas busque as aventuras. Eu lhe ensinei a manejar uma espada; você tem músculos de ferro e pulsos de aço. Lute em todas as ocasiões. Lute ainda mais agora que os duelos são proibidos, pois, consequentemente, há o dobro de coragem em lutar. Não tenho nada a lhe dar, meu filho, a não ser quinze coroas, meu cavalo e os conselhos que você acabou de ouvir. Sua mãe acrescentará a eles a receita de um certo bálsamo, que ela recebeu de um boêmio e que tem a virtude milagrosa de curar todas as feridas que não atingem o coração. Aproveite tudo e viva feliz e por muito tempo. Tenho apenas uma palavra a acrescentar, e essa é para lhe propor um exemplo — não meu, pois eu mesmo nunca compareci à corte e só participei de guerras religiosas como voluntário; falo do Sr. de Tréville, que antes era meu vizinho e que teve a honra de ser, quando criança, o companheiro de brincadeiras do nosso Rei Luís XIII, que Deus o proteja! Às vezes, suas brincadeiras degeneravam em batalhas, e nessas batalhas o rei nem sempre era o mais forte. Os golpes que recebeu aumentaram muito sua estima e amizade por Monsieur de Tréville. Depois, Monsieur de Tréville lutou com outros: em sua primeira viagem a Paris, cinco vezes; da morte do falecido rei até que o jovem atingisse a maioridade, sem contar guerras e cercos, sete vezes; e desde então até os dias de hoje, talvez cem vezes! De modo que, apesar de éditos, ordenanças e decretos, lá está ele, capitão dos Mosqueteiros; isto é, chefe de uma legião de Césares, a quem o rei tem em alta estima e a quem o cardeal teme — aquele que nada teme, como se diz. Além disso, Monsieur de Tréville ganha dez mil coroas por ano; ele é, portanto, um grande nobre. Ele começou como você. Vá até ele com esta carta.E façam dele o seu modelo, para que vocês possam fazer como ele fez.”

Diante disso, o Sr. d'Artagnan, o Velho, cingiu o filho com sua própria espada, beijou-o ternamente em ambas as faces e lhe deu sua bênção.

Ao sair do quarto paterno, o jovem encontrou sua mãe, que o esperava com a famosa receita, cujos conselhos acabamos de repetir exigiriam uso frequente. As despedidas foram mais longas e ternas deste lado do que do outro — não que o Sr. d'Artagnan não amasse seu filho, seu único descendente, mas o Sr. d'Artagnan era um homem e consideraria indigno de um homem ceder aos seus sentimentos; enquanto a Sra. d'Artagnan era uma mulher, e ainda mais, uma mãe. Ela chorou abundantemente; e — e façamos isso em louvor ao Sr. d'Artagnan, o jovem — apesar dos esforços que ele fez para se manter firme, como um futuro mosqueteiro deveria, a natureza prevaleceu, e ele derramou muitas lágrimas, das quais conseguiu, com grande dificuldade, esconder metade.

No mesmo dia, o jovem partiu em viagem, munido dos três presentes paternos, que consistiam, como já dissemos, em quinze coroas, o cavalo e a carta para o Sr. de Tréville — incluindo ainda os conselhos.

Com tal guia, D'Artagnan era moral e fisicamente uma cópia exata do herói de Cervantes, a quem tão alegremente o comparávamos quando nosso dever de historiadores nos impôs a necessidade de esboçar seu retrato. Dom Quixote confundia moinhos de vento com gigantes e ovelhas com exércitos; D'Artagnan interpretava cada sorriso como um insulto e cada olhar como uma provocação — daí o fato de que, de Tarbes a Meung, seu punho estava constantemente cerrado ou sua mão no punho da espada; e, no entanto, o punho não se abateu sobre nenhum queixo, nem a espada saiu da bainha. Não que a visão do pobre pônei não suscitasse inúmeros sorrisos nos rostos dos transeuntes; Mas, ao lado do pônei, uma espada de comprimento considerável tilintava, e sobre essa espada brilhava um olhar mais feroz do que altivo, os transeuntes reprimiram o riso, ou, se o riso prevaleceu sobre a prudência, esforçaram-se para rir apenas de um lado, como as máscaras dos antigos. D'Artagnan, então, permaneceu majestoso e intacto em sua sensibilidade, até chegar a esta infeliz cidade de Meung.

Mas ali, enquanto desmontava do cavalo no portão do Jolly Miller, sem que ninguém — dono, garçom ou estalajadeiro — viesse segurar seu estribo ou pegar seu cavalo, D'Artagnan avistou, através de uma janela aberta no térreo, um cavalheiro bem-apessoado e de porte elegante, embora de semblante um tanto austero, conversando com duas pessoas que pareciam ouvi-lo com respeito. D'Artagnan imaginou, naturalmente, como era seu costume, que devia ser o assunto da conversa e escutou. Desta vez, D'Artagnan estava apenas parcialmente enganado; ele próprio não era o foco da conversa, mas sim seu cavalo. O cavalheiro parecia estar enumerando todas as suas qualidades aos seus ouvintes; e, como já disse, os ouvintes, demonstrando grande deferência pelo narrador, irrompiam em gargalhadas a cada instante. Ora, como um meio sorriso era suficiente para despertar a irritabilidade do jovem, o efeito produzido sobre ele por essa gargalhada estrondosa pode ser facilmente imaginado.

Contudo, D'Artagnan desejava examinar a aparência daquele indivíduo impertinente que o ridicularizara. Fixou seu olhar altivo no estranho e percebeu um homem de quarenta a quarenta e cinco anos, com olhos negros e penetrantes, tez pálida, nariz proeminente e um bigode preto e bem formado. Vestia um gibão e meias violeta, com dragonas da mesma cor, sem outros ornamentos além das fendas habituais que deixavam a camisa à mostra. O gibão e as meias, embora novos, estavam amassados, como roupas de viagem guardadas por muito tempo em uma mala. D'Artagnan fez todas essas observações com a rapidez de um observador meticuloso, e sem dúvida por um pressentimento instintivo de que aquele estranho estava destinado a ter grande influência em sua vida futura.

Ora, no instante em que D'Artagnan fixou os olhos no cavalheiro de gibão violeta, este proferiu um de seus comentários mais eruditos e profundos a respeito do pônei bearnês, seus dois ouvintes riram ainda mais alto do que antes, e ele próprio, embora contrariando seu costume, deixou escapar um pálido sorriso (se me permitem usar tal expressão). Desta vez, não havia dúvidas: D'Artagnan estava realmente insultado. Imbuído dessa convicção, puxou o chapéu para baixo, cobrindo os olhos, e, tentando imitar alguns dos trejeitos cortesãos que aprendera na Gasconha entre os jovens nobres viajantes, avançou com uma mão no punho da espada e a outra na cintura. Infelizmente, à medida que avançava, sua raiva aumentava a cada passo; e, em vez do discurso apropriado e altivo que preparara como prelúdio ao seu desafio, nada lhe veio à mente além de uma grosseria, que acompanhou com um gesto furioso.

"Digo-lhe, senhor, que se esconde atrás dessa persiana — sim, senhor, diga-me do que está rindo, e riremos juntos!"

O cavalheiro ergueu lentamente os olhos do cavalo para o seu cavaleiro, como se precisasse de algum tempo para verificar se tais estranhas repreensões poderiam ser dirigidas a ele; então, quando não pôde mais ter qualquer dúvida a respeito, com as sobrancelhas ligeiramente franzidas e com um tom de ironia e insolência indescritível, respondeu a D'Artagnan: "Eu não estava falando com o senhor."

“Mas estou falando com você!”, respondeu o jovem, ainda mais exasperado com essa mistura de insolência e boas maneiras, de polidez e desprezo.

O forasteiro olhou para ele novamente com um leve sorriso e, afastando-se da janela, saiu da hospedaria com passos lentos e parou diante do cavalo, a dois passos de D'Artagnan. Seu jeito tranquilo e a expressão irônica em seu semblante redobraram o riso das pessoas com quem ele conversava e que ainda permaneciam junto à janela.

D'Artagnan, ao vê-lo se aproximar, desembainhou sua espada, deixando-a a um palmo da bainha.

“Este cavalo é decididamente, ou melhor, foi na sua juventude, um amarelo-ouro”, prosseguiu o forasteiro, continuando os comentários que começara e dirigindo-se aos seus ouvintes na janela, sem dar a mínima atenção à exasperação de D'Artagnan, que, no entanto, se colocou entre ele e eles. “É uma cor muito conhecida na botânica, mas até hoje muito rara entre os cavalos.”

“Há quem ria do cavalo, mas não se atreva a rir do dono”, exclamou o jovem imitador do furioso Tréville.

"Não costumo rir, senhor", respondeu o estranho, "como pode perceber pela expressão do meu semblante; mas, mesmo assim, conservo o privilégio de rir quando me apraz."

"E eu", exclamou D'Artagnan, "não permitirei que ninguém ria quando isso me desagrada!"

“Sim, senhor”, continuou o forasteiro, mais calmo do que nunca; “bem, isso está perfeitamente correto!” e, virando-se nos calcanhares, estava prestes a reentrar na hospedaria pelo portão da frente, sob o qual D'Artagnan, ao chegar, observara um cavalo selado.

Mas D'Artagnan não era do tipo que permitia escapar de um homem que tinha a insolência de ridicularizá-lo. Ele desembainhou a espada completamente e o seguiu, gritando: "Vire-se, vire-se, Mestre Coringa, antes que eu o ataque pelas costas!"

“Bata em mim!” disse o outro, virando-se nos calcanhares e examinando o jovem com tanto espanto quanto desprezo. “Ora, meu caro, você deve estar louco!” Então, em tom contido, como se falasse consigo mesmo, continuou: “Que chato. Que dádiva seria para Sua Majestade, que está procurando por toda parte bravos rapazes para recrutar para seus Mosqueteiros!”

Ele mal havia terminado, quando D'Artagnan desferiu um golpe tão furioso que, se não tivesse saltado agilmente para trás, provavelmente teria feito sua última piada. O forasteiro, percebendo então que a situação ultrapassara os limites da brincadeira, desembainhou a espada, saudou o adversário e se pôs em posição de guarda. Mas, naquele mesmo instante, seus dois ouvintes, acompanhados pelo exército, atacaram D'Artagnan com paus, pás e tenazes. Isso causou uma distração tão rápida e completa do ataque que o adversário de D'Artagnan, enquanto este se virava para enfrentar a chuva de golpes, embainhou a espada com a mesma precisão e, em vez de ator, papel que quase desempenhara, tornou-se espectador da luta — papel no qual se saiu com sua impassibilidade habitual, murmurando, contudo: “Uma praga sobre esses gascões! Coloquem-no de volta em seu cavalo laranja e que ele suma daqui!”

"Não antes que eu te mate, covarde!" gritou D'Artagnan, fazendo a melhor careta possível, sem recuar um passo sequer diante de seus três agressores, que continuaram a desferir golpes contra ele.

“Outra gasconada!”, murmurou o cavalheiro. “Por minha honra, esses gascões são incorrigíveis! Continue a dança, então, já que ele quer assim. Quando se cansar, talvez nos diga que já chega.”

Mas o forasteiro não fazia ideia da personalidade obstinada com que estava lidando; D'Artagnan não era homem de pedir clemência. A luta, portanto, prolongou-se por alguns segundos; mas, por fim, D'Artagnan deixou cair sua espada, que se partiu em dois pedaços com um golpe de bastão. Outro golpe certeiro na testa, no mesmo instante, o derrubou no chão, coberto de sangue e quase desmaiando.

Foi nesse momento que pessoas de todos os lados começaram a chegar ao local do ocorrido. O anfitrião, temendo as consequências, com a ajuda de seus criados, levou o homem ferido para a cozinha, onde lhe foram prestados alguns cuidados básicos.

Quanto ao cavalheiro, ele retomou seu lugar na janela e observou a multidão com certa impaciência, evidentemente irritado por ela ainda não ter se dispersado.

"E então, como está esse louco?", exclamou ele, virando-se ao ouvir o barulho da porta anunciar a entrada do anfitrião, que veio perguntar se ele estava ileso.

"Vossa Excelência está são e salvo?", perguntou o apresentador.

“Oh, sim! Perfeitamente são e salvo, meu bom anfitrião; e eu gostaria de saber o que aconteceu com o nosso jovem.”

“Ele está melhor”, disse o apresentador, “ele desmaiou completamente”.

“Sim, sem dúvida!” disse o cavalheiro.

“Mas antes de desmaiar, ele reuniu todas as suas forças para te desafiar e para te desafiar enquanto te desafiava.”

"Ora, esse sujeito deve ser o próprio diabo!", exclamou o estranho.

“Oh, não, Vossa Excelência, ele não é o diabo”, respondeu o anfitrião, com um sorriso de desprezo; “pois, enquanto ele desmaiava, revistamos sua mala e não encontramos nada além de uma camisa limpa e onze coroas — o que, no entanto, não o impediu de dizer, enquanto desmaiava, que se tal coisa tivesse acontecido em Paris, Vossa Excelência teria motivos para se arrepender disso mais tarde.”

“Então”, disse o estranho friamente, “ele deve ser algum príncipe disfarçado.”

“Eu lhe disse isso, meu senhor”, prosseguiu o anfitrião, “para que o senhor fique em alerta.”

"Ele não mencionou ninguém em sua paixão?"

“Sim; ele bateu no bolso e disse: 'Veremos o que o senhor de Tréville achará deste insulto dirigido ao seu protegido .'”

“Senhor de Tréville?”, disse o estranho, tornando-se atento, “ele levou a mão ao bolso enquanto pronunciava o nome de Senhor de Tréville? Ora, meu caro anfitrião, enquanto seu jovem estava inconsciente, tenho certeza de que o senhor não deixou de verificar o que havia naquele bolso. O que havia lá dentro?”

“Uma carta endereçada a Monsieur de Tréville, capitão dos Mosqueteiros.”

"De fato!"

“Exatamente como tenho a honra de dizer a Vossa Excelência.”

O anfitrião, que não era dotado de grande perspicácia, não percebeu a expressão que suas palavras haviam dado à fisionomia do estranho. Este se levantou da frente da janela, na qual se apoiava com o cotovelo, e franziu a testa como um homem inquieto.

“O diabo!”, murmurou ele entre os dentes. “Será que Tréville mandou esse gascão me atacar? Ele é muito jovem; mas uma estocada é uma estocada, seja qual for a idade de quem a desfere, e um jovem é menos suspeito do que um homem mais velho”, e o forasteiro mergulhou num devaneio que durou alguns minutos. “Um obstáculo frágil às vezes basta para frustrar um grande plano.”

“Hospedeiro”, disse ele, “não poderia dar um jeito de se livrar desse garoto agitado para mim? Em consciência, não posso matá-lo; e ainda assim”, acrescentou, com uma expressão friamente ameaçadora, “ele me incomoda. Onde ele está?”

“No quarto da minha esposa, no primeiro andar, onde estão tratando seus ferimentos.”

“Ele está com seus pertences e sua mala? Ele tirou o gibão?”

“Pelo contrário, tudo está na cozinha. Mas se ele te irritar, esse jovem tolo—”

“Com certeza. Ele causa perturbação em sua hospedaria, algo que pessoas respeitáveis ​​não podem tolerar. Vá; faça minha conta e avise meu criado.”

“O quê, senhor, vai nos deixar tão cedo?”

“Você sabe muito bem disso, pois eu dei a ordem para selarem meu cavalo. Eles não me obedeceram?”

“Está feito; como Vossa Excelência deve ter observado, seu cavalo está no portão principal, pronto para sua partida.”

“Está bem; faça como eu lhe ordenei, então.”

"Que diabos!", pensou o anfitrião. "Será que ele tem medo desse menino?" Mas um olhar imperioso do estranho o deteve; ele fez uma reverência humilde e se retirou.

“Não é necessário que Milady* seja vista por este indivíduo”, continuou o forasteiro. “Ela passará em breve; já está atrasada. É melhor eu montar a cavalo e ir ao seu encontro. Gostaria, no entanto, de saber o que contém esta carta endereçada a Tréville.” E o forasteiro, resmungando para si mesmo, dirigiu-se para a cozinha.

* Temos plena consciência de que o termo "milady" só é usado corretamente quando seguido de um sobrenome. Mas o encontramos assim no manuscrito e optamos por não alterá-lo.

Entretanto, o hospedeiro, que não tinha dúvidas de que fora a presença do jovem que expulsara o forasteiro de sua hospedaria, subiu novamente ao quarto de sua esposa e encontrou D'Artagnan recobrando os sentidos. Fazendo-o entender que a polícia o trataria com bastante severidade por ter provocado uma briga com um grande senhor — pois, na opinião do hospedeiro, o forasteiro não poderia ser menos que um grande senhor —, insistiu que, apesar de sua fraqueza, D'Artagnan se levantasse e partisse o mais rápido possível. D'Artagnan, meio atordoado, sem seu gibão e com a cabeça envolta em um pano de linho, levantou-se então e, incentivado pelo hospedeiro, começou a descer as escadas; mas, ao chegar à cozinha, a primeira coisa que viu foi seu antagonista conversando calmamente ao degrau de uma carruagem pesada, puxada por dois grandes cavalos normandos.

Sua interlocutora, cuja cabeça apareceu pela janela da carruagem, era uma mulher de vinte a vinte e dois anos. Já observamos com que rapidez D'Artagnan captou a expressão de um rosto. Percebeu então, num relance, que aquela mulher era jovem e bela; e seu estilo de beleza o impressionou ainda mais por ser totalmente diferente daquele dos países do sul onde D'Artagnan havia residido até então. Ela era pálida e loira, com longos cachos que caíam em profusão sobre os ombros, tinha grandes olhos azuis e lânguidos, lábios rosados ​​e mãos de alabastro. Conversava com grande animação com o estranho.

“Sua Eminência, então, me ordena—” disse a dama.

“Retornar imediatamente à Inglaterra e informá-lo assim que o duque deixar Londres.”

“E quanto às minhas outras instruções?”, perguntou a bela viajante.

“Eles estão contidos nesta caixa, que você não abrirá até estar do outro lado do Canal da Mancha.”

“Muito bem; e você, o que fará?”

“Eu... eu retorno a Paris.”

"Como assim, sem repreender esse menino insolente?", perguntou a senhora.

O forasteiro estava prestes a responder; mas, no instante em que abriu a boca, D'Artagnan, que ouvira tudo, precipitou-se para além da soleira da porta.

"Esse menino insolente castiga os outros", exclamou ele; "e espero que desta vez aquele a quem ele deveria castigar não escape como antes."

"Não conseguirá escapar dele?", respondeu o estranho, franzindo a testa.

“Não; diante de uma mulher você não ousaria voar, presumo?”

“Lembre-se”, disse Milady, vendo o estranho pousar a mão na espada, “o menor atraso pode arruinar tudo”.

“Tem razão”, exclamou o cavalheiro; “vá embora, então, e eu partirei o mais rápido possível”. E, curvando-se para a dama, montou em seu cavalo, enquanto o cocheiro chicoteava vigorosamente os animais. Os dois se separaram assim, seguindo em direções opostas, a galope.

"Pague-o, bobo!" gritou o forasteiro para seu servo, sem frear a velocidade do cavalo; e o homem, depois de atirar duas ou três moedas de prata aos pés do meu hospedeiro, galopou atrás de seu amo.

“Covarde! Falso cavalheiro!” gritou D'Artagnan, lançando-se, por sua vez, atrás do criado. Mas o ferimento o deixara fraco demais para tal esforço. Mal dera dez passos quando suas orelhas começaram a formigar, uma tontura o dominou, uma nuvem de sangue lhe passou pelos olhos e ele caiu no meio da rua, ainda gritando: “Covarde! Covarde! Covarde!”

"Ele é um covarde, sem dúvida", resmungou o anfitrião, aproximando-se de D'Artagnan e tentando, com essa pequena bajulação, reconciliar-se com o jovem, assim como a garça da fábula fizera com o caracol que desprezara na noite anterior.

“Sim, uma covarde desprezível”, murmurou D'Artagnan; “mas ela... ela era muito bonita.”

"O quê? " perguntou o apresentador.

"Minha senhora", gaguejou D'Artagnan, e desmaiou pela segunda vez.

“Ah, está tudo bem”, disse o anfitrião; “perdi dois clientes, mas este permanece, e tenho quase certeza de que continuarei com ele por alguns dias. Serão onze coroas ganhas.”

É importante lembrar que onze coroas era apenas a quantia que restava na bolsa de D'Artagnan.

O anfitrião havia calculado onze dias de confinamento a uma coroa por dia, mas não contava com o seu hóspede. Na manhã seguinte, às cinco horas, D'Artagnan levantou-se e, descendo à cozinha sem ajuda, pediu, entre outros ingredientes cuja lista não chegou até nós, um pouco de azeite, um pouco de vinho e um pouco de alecrim, e com a receita de sua mãe em mãos preparou um bálsamo, com o qual ungiu suas numerosas feridas, trocando as bandagens ele mesmo e recusando terminantemente a ajuda de qualquer médico. D'Artagnan caminhou naquela mesma noite e estava quase curado no dia seguinte.

Mas quando chegou a hora de pagar pelo alecrim, pelo azeite e pelo vinho, a única despesa que o patrão havia tido, pois mantinha uma estrita abstinência — enquanto, ao contrário, o cavalo amarelo, segundo o relato do tratador, havia comido três vezes mais do que se poderia razoavelmente supor que um cavalo do seu porte comesse —, D'Artagnan não encontrou nada no bolso além de sua pequena e velha bolsa de veludo com as onze coroas que continha; pois a carta endereçada ao Sr. de Tréville havia desaparecido.

O jovem começou a procurar a carta com a maior paciência, revirando todos os bolsos repetidamente, vasculhando e remexendo novamente sua mala e abrindo e fechando sua bolsa; mas quando se convenceu de que a carta não estava lá, explodiu, pela terceira vez, em tamanha fúria que quase lhe custou uma nova dose de vinho, azeite e alecrim — pois, ao ver aquele jovem impetuoso se exasperar e ameaçar destruir tudo na casa se sua carta não fosse encontrada, o dono pegou um espeto, sua esposa um cabo de vassoura e os criados os mesmos pedaços de pau que haviam usado no dia anterior.

“Minha carta de recomendação!” gritou D'Artagnan, “minha carta de recomendação! Ou, pelo sangue sagrado, cuspirei todos vocês como ortolanos!”

Infelizmente, havia uma circunstância que criou um obstáculo considerável para o cumprimento dessa ameaça: como já relatamos, sua espada havia sido quebrada em duas em seu primeiro combate, fato que ele havia esquecido completamente. Consequentemente, quando D'Artagnan finalmente desembainhou sua espada, encontrou-se armado apenas com um toco de espada de cerca de vinte a vinte e cinco centímetros, que o anfitrião havia cuidadosamente colocado na bainha. Quanto ao restante da lâmina, o mestre astutamente o havia colocado de lado para improvisar um espeto para empanar.

Mas esse engano provavelmente não teria detido nosso jovem impetuoso se o anfitrião não tivesse percebido que a reclamação feita por seu convidado era perfeitamente justa.

“Mas, afinal”, disse ele, baixando a ponta da sua saliva, “onde está essa carta?”

“Sim, onde está essa carta?” exclamou D'Artagnan. “Em primeiro lugar, aviso-lhe que essa carta é para o Sr. de Tréville e precisa ser encontrada, ou, se não for encontrada, ele saberá como encontrá-la.”

Sua ameaça completou a intimidação do exército. Depois do rei e do cardeal, o Sr. de Tréville era o homem cujo nome talvez fosse mais frequentemente repetido pelos militares, e até mesmo pelos cidadãos. Havia, sem dúvida, o Padre Joseph, mas seu nome nunca era pronunciado senão em voz baixa, tal era o terror inspirado por Sua Eminência Cinzenta, como era chamado o familiar do cardeal.

Atirando no chão a sua saliva e ordenando à esposa que fizesse o mesmo com o cabo da vassoura, e aos criados com as suas varas, deu o primeiro exemplo de como iniciar uma busca séria pela carta perdida.

"A carta contém algo de valor?", perguntou o anfitrião, após alguns minutos de investigação inútil.

“Ora essa! Acho que sim!” exclamou o gascão, que contava com essa carta para se dar bem na corte. “Ela continha minha fortuna!”

“Contas a pagar à Espanha?” perguntou o anfitrião, visivelmente perturbado.

“Contas a cargo do tesouro particular de Sua Majestade”, respondeu D'Artagnan, que, prevendo entrar para o serviço do rei em consequência dessa recomendação, acreditava poder dar essa resposta um tanto arriscada sem insinuar uma mentira.

"O diabo!" exclamou o apresentador, desesperado.

“Mas isso não tem importância”, continuou D'Artagnan, com natural segurança; “isso não tem importância. O dinheiro não é nada; aquela carta era tudo. Preferiria ter perdido mil pistolas a tê-la perdido.” Ele não teria arriscado mais se tivesse dito vinte mil; mas uma certa modéstia juvenil o conteve.

Um raio de luz repentinamente iluminou a mente do anfitrião enquanto ele se entregava ao diabo por não ter encontrado nada.

“Essa carta não está perdida!” exclamou ele.

"O quê!" exclamou D'Artagnan.

“Não, foi roubado de você.”

“Roubado? Por quem?”

“Pelo cavalheiro que esteve aqui ontem. Ele desceu até a cozinha, onde estava seu gibão. Ficou lá sozinho por um tempo. Aposto que ele o roubou.”

"Você acha mesmo?", respondeu D'Artagnan, mas pouco convencido, pois sabia melhor do que ninguém o valor pessoal daquela carta e não via nela nada que pudesse despertar a cupidez. O fato era que nenhum de seus criados, nenhum dos viajantes presentes, poderia ter ganho nada com a posse daquele documento.

“Você está dizendo”, prosseguiu D'Artagnan, “que suspeita daquele cavalheiro impertinente?”

“Digo-lhe que tenho certeza disso”, continuou o anfitrião. “Quando lhe informei que Vossa Senhoria era protegido do Sr. de Tréville e que até possuía uma carta para esse ilustre cavalheiro, ele pareceu ficar muito perturbado e perguntou-me onde estava a tal carta, descendo imediatamente à cozinha, onde sabia que estava o seu gibão.”

“Então esse é o meu ladrão”, respondeu D'Artagnan. “Vou reclamar com o senhor de Tréville, e o senhor de Tréville reclamará com o rei.” Em seguida, tirou majestosamente duas coroas da bolsa e as entregou ao anfitrião, que o acompanhou, de chapéu na mão, até o portão, e remontou em seu cavalo amarelo, que o levou sem mais nenhum incidente até o portão de Santo Antônio, em Paris, onde seu dono o vendeu por três coroas, um preço muito bom, considerando que D'Artagnan o havia cavalgado com dificuldade durante a última etapa. Assim, o negociante a quem D'Artagnan o vendeu por nove libras não escondeu do jovem que só lhe pagara aquela enorme quantia por causa da originalidade de sua cor.

Assim, D'Artagnan entrou em Paris a pé, carregando seu pequeno pacote debaixo do braço, e caminhou até encontrar um apartamento para alugar em condições adequadas à sua escassez de recursos. Esse quarto era uma espécie de sótão, situado na Rue des Fossoyeurs, perto do Luxemburgo.

Assim que o sinal foi pago, D'Artagnan tomou posse de sua hospedagem e passou o resto do dia costurando em seu gibão e meias um bordado ornamental que sua mãe havia retirado de um gibão quase novo do Sr. d'Artagnan mais velho e que ela havia dado ao filho secretamente. Em seguida, foi ao Quai de Feraille para mandar colocar uma nova lâmina em sua espada e depois retornou em direção ao Louvre, perguntando ao primeiro mosqueteiro que encontrou a localização do hotel do Sr. de Tréville, que se revelou ser na Rue du Vieux-Colombier; ou seja, nas imediações do quarto alugado por D'Artagnan — uma circunstância que pareceu ser um feliz presságio para o sucesso de sua jornada.

Depois disso, satisfeito com a maneira como se comportou em Meung, sem remorso pelo passado, confiante no presente e cheio de esperança para o futuro, recolheu-se à cama e dormiu o sono dos bravos.

Esse sono, por mais provinciano que fosse, o levou às nove horas da manhã; hora em que se levantou para dirigir-se à residência de M. de Tréville, a terceira pessoa mais importante do reino, na estima paterna.

Capítulo II.
A ANTECÂMARA DE M. DE TRÉVILLE

M.De Troisville, como sua família ainda era chamada na Gasconha, ou M. de Tréville, como ele acabou se intitulando em Paris, realmente começou a vida como D'Artagnan agora; ou seja, sem um tostão no bolso, mas com uma audácia, astúcia e inteligência que fazem com que o mais pobre fidalgo gascão muitas vezes derive mais, em sua esperança, da herança paterna do que o mais rico fidalgo de Périgord ou Berrich recebe de fato da sua. Sua bravura insolente, seu sucesso ainda mais insolente em uma época em que os golpes caíam como granizo, o levaram ao topo daquela difícil escada chamada Favor da Corte, que ele subiu quatro degraus de cada vez.

Ele era amigo do rei, que, como todos sabem, honrava muito a memória de seu pai, Henrique IV. O pai de M. de Tréville o servira tão fielmente em suas guerras contra a liga que, na falta de dinheiro — algo a que o bearnês estava acostumado durante toda a vida, e que sempre pagava suas dívidas com o que nunca lhe faltava pedir emprestado, ou seja, com astúcia —, na falta de dinheiro, repetimos, o autorizou, após a conquista de Paris, a adotar como brasão um leão passante dourado sobre fundo vermelho, com o lema Fidelis et fortis . Isso representava grande honra, mas pouca riqueza; de modo que, quando o ilustre companheiro do grande Henrique morreu, a única herança que pôde deixar para o filho foi sua espada e seu lema. Graças a esse duplo dom e ao nome imaculado que o acompanhava, M. de Tréville foi admitido na casa do jovem príncipe, onde fez tanto bom uso de sua espada e foi tão fiel ao seu lema, que Luís XIII, um dos grandes espadachins de seu reino, costumava dizer que, se tivesse um amigo prestes a lutar, o aconselharia a escolher como segundo a si mesmo em primeiro lugar e Tréville em seguida — ou até mesmo, talvez, antes de si próprio.

Assim, Luís XIII nutria um apreço genuíno por Tréville — um apreço real, um apreço interesseiro, é verdade, mas ainda assim um apreço. Naquele período infeliz, era importante estar rodeado de homens como Tréville. Muitos poderiam adotar como lema o epíteto " forte" , que constituía a segunda parte de seu lema, mas poucos cavalheiros podiam reivindicar o título de " fiel" , que constituía a primeira. Tréville era um destes últimos. A sua era uma daquelas raras organizações dotadas de uma inteligência obediente como a de um cão; com uma bravura cega, um olhar perspicaz e uma mão pronta; a quem a visão parecia servir apenas para verificar se o rei estava insatisfeito com alguém, e a mão para golpear essa personagem desagradável, fosse um Besme, um Maurevers, um Poltiot de Méré ou um Vitry. Em suma, até então, nada faltara a Tréville além de oportunidades; Mas ele estava sempre atento a isso e prometeu a si mesmo que não deixaria de agarrá-la pelos três fios de cabelo sempre que estivesse ao seu alcance. Por fim, Luís XIII nomeou Tréville capitão de seus Mosqueteiros, que eram para Luís XIII, em devoção, ou melhor, em fanatismo, o que seus Ordinários haviam sido para Henrique III e sua Guarda Escocesa para Luís XI.

Por sua vez, o cardeal não ficava atrás do rei nesse aspecto. Ao ver o formidável e seleto grupo de guardas com o qual Luís XIII se cercava, este segundo, ou melhor, este primeiro rei da França, desejou também ter a sua. Assim, ele tinha seus mosqueteiros, assim como Luís XIII tinha os seus, e esses dois poderosos rivais competiam entre si para recrutar, não só de todas as províncias da França, mas também de todos os estados estrangeiros, os espadachins mais célebres. Não era incomum que Richelieu e Luís XIII discutissem durante suas partidas de xadrez noturnas sobre os méritos de seus criados. Cada um se vangloriava da postura e da coragem de seu próprio povo. Embora se opusessem veementemente a duelos e brigas, incitavam-nos secretamente à contenda, obtendo uma satisfação imoderada ou um pesar genuíno com o sucesso ou a derrota de seus próprios combatentes. Aprendemos isso com as memórias de um homem que esteve envolvido em algumas dessas derrotas e em muitas dessas vitórias.

Tréville havia percebido o ponto fraco de seu mestre; e foi a essa habilidade que ele deveu o longo e constante favor de um rei que não deixou para trás a reputação de ser muito fiel às suas amizades. Ele desfilou seus mosqueteiros diante do Cardeal Armand Duplessis com um ar insolente que fez o bigode grisalho de Sua Eminência se enroscar de raiva. Tréville compreendia admiravelmente o método de guerra daquele período, em que quem não conseguia sobreviver às custas do inimigo tinha que sobreviver às custas de seus compatriotas. Seus soldados formavam uma legião de indivíduos destemidos, completamente indisciplinados com todos, exceto consigo mesmo.

Soltos, meio bêbados, imponentes, os Mosqueteiros do rei, ou melhor, os do Sr. de Tréville, espalhavam-se pelos cabarés, pelos passeios públicos e pelos jogos públicos, gritando, torcendo os bigodes, tilintando as espadas e sentindo grande prazer em irritar os guardas do cardeal sempre que conseguiam encontrá-los; depois, desfilavam pelas ruas, como se fosse o melhor dos jogos possíveis; às vezes mortos, mas certos, nesse caso, de serem tanto chorados quanto vingados; frequentemente matando outros, mas certos de não apodrecerem na prisão, pois o Sr. de Tréville estava lá para reclamá-los. Assim, o Sr. de Tréville era louvado com a maior pompa por esses homens, que o adoravam e que, rufiões como eram, tremiam diante dele como alunos diante de seu mestre, obedientes à sua menor palavra e prontos a se sacrificar para apagar o menor insulto.

O Sr. de Tréville empregou esta poderosa arma, em primeiro lugar, para o rei e para os amigos do rei — e depois para si próprio e para os seus amigos. No mais, nas memórias deste período, que legou tantas, não se encontra este digno cavalheiro censurado nem mesmo pelos seus inimigos; e ele tinha muitos inimigos, tanto entre os homens da pena como entre os homens da espada. Em nenhum caso, digamos, este digno cavalheiro foi acusado de obter vantagens pessoais com a cooperação dos seus subordinados. Dotado de um raro génio para a intriga, que o tornava igual aos mais hábeis intrigantes, manteve-se um homem honesto. Além disso, apesar dos golpes de espada que o enfraquecem e dos exercícios dolorosos que o fatigam, tornou-se um dos mais galantes frequentadores de festas, um dos mais insinuantes conquistadores, um dos mais suaves sussurradores de trivialidades interessantes da sua época; Falava-se da boa sorte de de Tréville da mesma forma que se falava da de M. de Bassompierre vinte anos antes, e isso não era pouca coisa. O capitão dos Mosqueteiros era, portanto, admirado, temido e amado; e isso constitui o ápice da fortuna humana.

Luís XIV absorveu todas as estrelas menores de sua corte em seu próprio esplendor imenso; mas seu pai, um sol pluribus impar , deixou seu esplendor pessoal para cada um de seus favoritos, seu valor individual para cada um de seus cortesãos. Além dos recepções do rei e do cardeal, podiam-se contar em Paris, naquela época, mais de duzentas recepções menores, mas ainda assim notáveis. Entre essas duzentas recepções, a de Tréville era uma das mais cobiçadas.

O pátio do seu hotel, situado na Rue du Vieux-Colombier, assemelhava-se a um acampamento às seis da manhã no verão e às oito da manhã no inverno. De cinquenta a sessenta mosqueteiros, que pareciam se revezar para sempre apresentar um número imponente, desfilavam constantemente, armados até os dentes e prontos para tudo. Numa daquelas imensas escadarias, em cujo espaço a civilização moderna construiria uma casa inteira, subiam e desciam os aspirantes a cargos públicos em Paris, que corriam atrás de qualquer tipo de favor — cavalheiros das províncias ansiosos por serem alistados e criados em todos os tipos de uniformes, levando e trazendo mensagens entre seus patrões e o Sr. de Tréville. Na antecâmara, em longos bancos circulares, repousavam os eleitos; isto é, aqueles que eram chamados. Nesse apartamento, um zumbido constante prevalecia da manhã à noite, enquanto o Sr. de Tréville, em seu escritório contíguo a essa antecâmara, recebia visitas, ouvia queixas, dava ordens e, como o rei em sua varanda no Louvre, bastava posicionar-se na janela para inspecionar seus homens e armas.

No dia em que D'Artagnan se apresentou, a assembleia era imponente, especialmente para um provinciano recém-chegado de sua província. É verdade que esse provinciano era gascão; e que, particularmente naquela época, os compatriotas de D'Artagnan tinham a reputação de não se intimidarem facilmente. Assim que passou pela porta maciça coberta de longos pregos de cabeça quadrada, deparou-se com um grupo de espadachins que se cruzavam, gritando, discutindo e pregando peças uns nos outros. Para abrir caminho em meio a essas ondas turbulentas e conflitantes, era preciso ser um oficial, um grande nobre ou uma bela dama.

Foi então, em meio a esse tumulto e desordem, que nosso jovem avançou com o coração palpitando, brandindo seu longo florete pela perna esguia e mantendo uma das mãos na aba do chapéu, com aquele meio sorriso do provinciano envergonhado que deseja manter as aparências. Ao passar por um grupo, começou a respirar com mais facilidade; mas não pôde deixar de notar que eles se viravam para olhá-lo, e pela primeira vez na vida, D'Artagnan, que até então tinha uma ótima opinião de si mesmo, sentiu-se ridículo.

Ao chegar à escadaria, a situação era ainda pior. Havia quatro mosqueteiros nos degraus de baixo, divertindo-se com o seguinte exercício, enquanto dez ou doze de seus camaradas aguardavam no patamar para fazer sua vez na brincadeira.

Um deles, posicionado no último degrau, espada desembainhada na mão, impediu, ou pelo menos tentou impedir, que os outros três subissem.

Esses três outros lutaram contra ele com suas espadas ágeis.

A princípio, D'Artagnan confundiu essas armas com espadas e acreditou que estivessem abotoadas; mas logo percebeu, por certos arranhões, que cada arma era pontiaguda e afiada, e que a cada um desses arranhões, não só os espectadores, mas até mesmo os próprios atores, riam como loucos.

Aquele que ocupava o degrau superior mantinha seus adversários sob controle de forma admirável. Um círculo se formou ao redor deles. As regras exigiam que, a cada golpe, o jogador atingido deveria abandonar o jogo, cedendo sua vez ao adversário que o havia atingido. Em cinco minutos, três jogadores foram levemente feridos — um na mão, outro na orelha — pelo defensor do degrau, que permaneceu ileso — uma demonstração de habilidade que lhe valia, segundo as regras acordadas, três turnos de vantagem.

Por mais difícil que fosse, ou melhor, como ele fingia que era, impressionar nosso jovem viajante, essa brincadeira realmente o surpreendeu. Ele tinha visto em sua província — aquela terra onde os ânimos se exaltam com tanta facilidade — alguns dos preliminares de duelos; mas a ousadia daqueles quatro espadachins lhe pareceu a maior de que já ouvira falar, mesmo na Gasconha. Ele se sentiu transportado para aquela famosa terra de gigantes, para onde Gulliver foi depois e ficou tão assustado; e, no entanto, ele ainda não havia alcançado o objetivo, pois ainda faltavam o cais e a antecâmara.

No patamar, já não discutiam, mas divertiam-se com histórias sobre mulheres, e na antecâmara, com histórias sobre a corte. No patamar, D'Artagnan corou; na antecâmara, tremeu. Sua imaginação fértil e volúvel, que na Gasconha o tornara temível para jovens camareiras, e até mesmo, às vezes, para suas patroas, jamais sonhara, nem mesmo em momentos de delírio, com metade das maravilhas amorosas ou um quarto das façanhas de galanteria que ali se desenrolavam em conexão com nomes novíssimos e com detalhes tão discretos. Mas se sua moral foi abalada no patamar, seu respeito pelo cardeal foi escandalizado na antecâmara. Ali, para seu grande espanto, D'Artagnan ouviu a política que fazia toda a Europa tremer ser criticada em voz alta e abertamente, assim como a vida privada do cardeal, pela qual tantos nobres importantes haviam sido punidos por tentarem bisbilhotar. Aquele grande homem, tão reverenciado por D'Artagnan, o Velho, servia de alvo de ridículo para os Mosqueteiros de Tréville, que zombavam de suas pernas arqueadas e de suas costas tortas. Alguns cantavam baladas sobre Madame d'Aguillon, sua amante, e Madame Cambalet, sua sobrinha; enquanto outros formavam grupos e planejavam irritar os pajens e guardas do cardeal duque — coisas que pareciam monstruosas impossibilidades para D'Artagnan.

Contudo, quando o nome do rei era mencionado de vez em quando, sem pensar, em meio a todas aquelas piadas de mau gosto, uma espécie de mordaça parecia se fechar por um instante sobre todas aquelas bocas zombeteiras. Olhavam hesitantes ao redor e pareciam duvidar da espessura da divisória entre eles e o escritório do Sr. de Tréville; mas uma nova alusão logo trazia a conversa de volta a Sua Eminência, e então o riso recuperava o seu volume e a luz não se apagava de nenhuma de suas ações.

“Certamente, esses sujeitos serão todos presos ou enforcados”, pensou o aterrorizado D'Artagnan, “e eu, sem dúvida, com eles; pois, a partir do momento em que os ouvi, serei considerado cúmplice. O que diria meu bom pai, que tanto me ensinou a importância do respeito devido ao cardeal, se soubesse que eu estava na companhia de tais pagãos?”

Não precisamos, portanto, dizer que D'Artagnan não ousou participar da conversa, apenas que olhou com todos os olhos e escutou com todos os ouvidos, aguçando os cinco sentidos para não perder nada; e, apesar de confiar nas admoestações paternas, sentiu-se levado pelo gosto e pelos instintos a elogiar, em vez de criticar, os acontecimentos inéditos.

Embora fosse um completo estranho na corte dos cortesãos do Sr. de Tréville, e esta fosse sua primeira aparição naquele lugar, ele finalmente foi notado, e alguém se aproximou e lhe perguntou o que desejava. Diante dessa pergunta, D'Artagnan disse seu nome com muita modéstia, enfatizou o título de compatriota e pediu ao criado que lhe fizera a pergunta que solicitasse uma breve audiência com o Sr. de Tréville — um pedido que o outro, com um ar protetor, prometeu transmitir em tempo oportuno.

D'Artagnan, um pouco recuperado do susto inicial, agora tinha tempo livre para estudar figurinos e fisionomia.

No centro do grupo mais animado estava um mosqueteiro de grande estatura e semblante altivo, vestido com uma roupa tão peculiar que atraía a atenção de todos. Ele não usava a capa do uniforme — que não era obrigatória naquela época de menos liberdade, mas de mais independência — mas um gibão azul-celeste, um pouco desbotado e gasto, e sobre este um magnífico baldric bordado em ouro, que brilhava como ondulações na água ao sol. Uma longa capa de veludo carmesim caía em graciosas dobras de seus ombros, revelando à frente o esplêndido baldric, do qual pendia um gigantesco florete. Este mosqueteiro acabara de ser pego de surpresa, queixando-se de um resfriado e tossia de vez em quando, de forma afetada. Era por essa razão, como dizia aos que o rodeavam, que havia vestido sua capa; e enquanto falava com ar altivo e torcia o bigode com desdém, todos admiravam seu baldric bordado, e D'Artagnan mais do que ninguém.

“O que você quer?”, perguntou o Mosqueteiro. “Essa moda está chegando. É uma loucura, eu admito, mas ainda assim é a moda. Além disso, é preciso dar um jeito de administrar a herança.”

“Ah, Porthos!” exclamou um de seus companheiros, “não tente nos fazer acreditar que você obteve esse talabarte por generosidade paterna. Foi aquela senhora de véu que encontrei com você no domingo passado, perto do portão de Saint-Honoré, quem lhe deu.”

“Não, por honra e pela fé de um cavalheiro, comprei-o com o conteúdo da minha própria bolsa”, respondeu aquele a quem designaram pelo nome de Porthos.

“Sim; mais ou menos da mesma maneira”, disse outro mosqueteiro, “que comprei esta bolsa nova com o que minha senhora colocou na antiga.”

“É verdade”, disse Porthos; “e a prova disso é que paguei doze pistolas por ela.”

A admiração aumentou, embora a dúvida persistisse.

“Não é verdade, Aramis?”, disse Porthos, virando-se para outro mosqueteiro.

Este outro mosqueteiro contrastava perfeitamente com seu interrogador, que acabara de lhe apresentar o nome de Aramis. Era um homem robusto, de cerca de vinte e dois ou trinta e cinco anos, com um semblante aberto e ingênuo, olhos negros e serenos, e bochechas rosadas e macias como um pêssego de outono. Seu delicado bigode delineava uma linha perfeitamente reta sobre o lábio superior; parecia temer baixar as mãos, com medo de que suas veias inchassem, e beliscava as pontas das orelhas de vez em quando para preservar sua delicada transparência rosada. Habitualmente, falava pouco e devagar, curvava-se frequentemente, ria silenciosamente, mostrando os dentes, que eram bonitos e dos quais, assim como do resto de sua pessoa, parecia ter grande cuidado. Respondeu ao apelo do amigo com um aceno afirmativo de cabeça.

Essa afirmação pareceu dissipar todas as dúvidas a respeito do baldric. Continuaram a admirá-lo, mas não falaram mais sobre o assunto; e, com uma rápida mudança de pensamento, a conversa passou repentinamente para outro tema.

“O que você acha da história que o escudeiro de Chalais conta?”, perguntou outro mosqueteiro, sem se dirigir a ninguém em particular, mas, pelo contrário, falando com todos.

“E o que ele diz?”, perguntou Porthos, num tom autossuficiente.

“Ele conta que encontrou em Bruxelas Rochefort, a alma maldita do cardeal disfarçada de capuchinho, e que esse maldito Rochefort, graças ao seu disfarce, enganou o senhor de Laigues, como um tolo que ele é.”

“Um tolo, sem dúvida!” disse Porthos; “mas será que a questão é certa?”

“Recebi isso de Aramis”, respondeu o mosqueteiro.

"De fato?"

“Ora, você já sabia, Porthos”, disse Aramis. “Eu lhe contei ontem. Não falemos mais sobre isso.”

“Não fale mais sobre isso? Essa é a sua opinião!”, respondeu Porthos.

“Chega de falar nisso! Que droga! Você chega às suas conclusões rapidamente. O quê?! O cardeal coloca um espião atrás de um cavalheiro, tem suas cartas roubadas por um traidor, um bandido, um patife — e, com a ajuda desse espião e graças a essa correspondência, Chalais tem a garganta cortada, sob o pretexto estúpido de que ele queria matar o rei e casar o senhor com a rainha! Ninguém sabia nada desse enigma. Você o desvendou ontem para a grande satisfação de todos; e enquanto ainda estamos boquiabertos com a notícia, você vem e nos diz hoje: 'Chega de falar nisso'.”

“Bem, então, vamos conversar sobre isso, já que você deseja”, respondeu Aramis, pacientemente.

“Este Rochefort”, exclamou Porthos, “se eu fosse o escudeiro do pobre Chalais, passaria um ou dois minutos muito desconfortáveis ​​comigo.”

“E você... você passaria um quarto de hora bastante triste com o Duque Vermelho”, respondeu Aramis.

“Oh, o Duque Vermelho! Bravo! Bravo! O Duque Vermelho!” exclamou Porthos, batendo palmas e balançando a cabeça. “O Duque Vermelho é sensacional. Vou espalhar esse ditado, pode ter certeza, meu caro. Quem disse que esse Aramis não é um gênio? Que pena que você não seguiu sua primeira vocação; que abade delicioso você teria sido!”

“Ah, é apenas um adiamento temporário”, respondeu Aramis; “um dia serei um. Você sabe muito bem, Porthos, que continuo estudando teologia para esse propósito.”

"Ele será um, como diz", exclamou Porthos; "ele será um, mais cedo ou mais tarde".

“Mais cedo”, disse Aramis.

"Ele só espera por uma coisa para decidir se voltará a vestir sua batina, que fica pendurada atrás do uniforme", disse outro mosqueteiro.

"O que ele está esperando?", perguntou outro.

“Somente até que a rainha tenha dado um herdeiro à coroa da França.”

“Nada de piadas sobre esse assunto, senhores”, disse Porthos; “graças a Deus a rainha ainda tem idade para dar uma!”

“Dizem que o Sr. Buckingham está na França”, respondeu Aramis, com um sorriso significativo que conferia a essa frase, aparentemente tão simples, um significado toleravelmente escandaloso.

“Aramis, meu bom amigo, desta vez você está errado”, interrompeu Porthos. “Seu humor sempre o leva além dos limites; se o senhor de Tréville o ouvisse, você se arrependeria de ter falado assim.”

"Vai me dar uma lição, Porthos?", exclamou Aramis, de cujo olhar geralmente sereno passou um lampejo como um relâmpago.

“Meu caro amigo, seja um mosqueteiro ou um abade. Seja um ou outro, mas não ambos”, respondeu Porthos. “Você sabe o que Athos lhe disse outro dia; você come na mesa de todos. Ah, não fique zangado, eu lhe imploro, isso seria inútil; você sabe o que foi combinado entre você, Athos e eu. Você vai à casa de Madame d'Aguillon e lhe presta homenagem; você vai à casa de Madame de Bois-Tracy, prima de Madame de Chevreuse, e finge estar em alta estima com essa senhora. Oh, meu Deus! Não se preocupe em revelar sua boa sorte; ninguém pergunta sobre seu segredo — o mundo inteiro conhece sua discrição. Mas já que você possui essa virtude, por que diabos não a usa com respeito a Sua Majestade? Que quem quiser fale do rei e do cardeal, e como quiser; mas a rainha é sagrada, e se alguém falar dela, que o faça respeitosamente.”

“Porthos, você é tão vaidoso quanto Narciso; digo-lhe sem rodeios”, respondeu Aramis. “Sabe que detesto moralizar, exceto quando é Athos quem o faz. Quanto a você, meu caro, usa um talabarte magnífico demais para ficar bem nessa cabeça. Se me convém, serei um abade. Enquanto isso, sou um mosqueteiro; nessa condição, digo o que me apraz, e neste momento me apraz dizer que você me cansa.”

“Aramis!”

“Porthos!”

“Senhores! Cavalheiros!” gritou o grupo ao redor.

“O senhor de Tréville aguarda o senhor d'Artagnan”, gritou um criado, abrindo de repente a porta do gabinete.

Ao ouvir esse anúncio, durante o qual a porta permaneceu aberta, todos ficaram em silêncio, e em meio ao silêncio geral, o jovem atravessou parte da antecâmara e entrou no apartamento do capitão dos Mosqueteiros, congratulando-se de todo o coração por ter escapado por pouco do fim daquela estranha disputa.

Capítulo III.
O PÚBLICO

M.De Tréville estava naquele momento de mau humor, mas mesmo assim cumprimentou o jovem educadamente, que se curvou até o chão; e sorriu ao receber a resposta de D'Artagnan, cujo sotaque bearnês lhe recordava simultaneamente a sua juventude e a sua pátria — uma dupla lembrança que faz um homem sorrir em todas as idades; mas dirigindo-se à antecâmara e fazendo um sinal para D'Artagnan com a mão, como que a pedir permissão para terminar com os outros antes de começar com ele, chamou três vezes, com a voz cada vez mais alta, de modo a percorrer os tons intermédios entre o acento imperativo e o acento zangado.

“Athos! Porthos! Aramis!”

Os dois mosqueteiros que já havíamos conhecido, e que atendiam pelo último desses três nomes, imediatamente deixaram o grupo do qual faziam parte e avançaram em direção ao gabinete, cuja porta se fechou assim que entraram. Sua aparência, embora não fosse totalmente à vontade, marcada por uma certa despreocupação, ao mesmo tempo repleta de dignidade e submissão, despertou a admiração de D'Artagnan, que via nesses dois homens semideuses e em seu líder um Júpiter olímpico, armado com todos os seus trovões.

Quando os dois Mosqueteiros entraram; quando a porta se fechou atrás deles; quando o murmúrio da antecâmara, para a qual a convocação sem dúvida abastecera de comida fresca, recomeçou; quando o Sr. de Tréville percorreu três ou quatro vezes em silêncio, e com a testa franzida, toda a extensão de seu gabinete, passando a cada vez diante de Porthos e Aramis, que estavam tão eretos e silenciosos como se estivessem em parada militar — ele parou de repente bem na frente deles e, cobrindo-os da cabeça aos pés com um olhar furioso, exclamou: “Vocês sabem o que o rei me disse, e isso não faz mais do que ontem à noite — vocês sabem, senhores?”

"Não", responderam os dois mosqueteiros, após um momento de silêncio, "não, senhor, não fazemos isso."

“Mas espero que nos faça a honra de nos contar”, acrescentou Aramis, em seu tom mais polido e com sua mais graciosa reverência.

“Ele me disse que, dali em diante, deveria recrutar seus mosqueteiros dentre os guardas do Cardeal.”

“Os guardas do cardeal! E por quê?” perguntou Porthos, com entusiasmo.

“Porque ele percebe claramente que seu petisco* precisa ser animado por uma mistura de bom vinho.”

* Uma bebida destilada diluída, feita a partir da segunda prensagem da uva.

Os dois mosqueteiros ficaram vermelhos até os olhos. D'Artagnan não sabia onde estava e desejou estar a trinta metros debaixo da terra.

“Sim, sim”, continuou o Sr. de Tréville, ficando cada vez mais entusiasmado à medida que falava, “e Sua Majestade tinha razão; pois, pela minha honra, é verdade que os Mosqueteiros não fazem feio na corte. O cardeal contou ontem, enquanto brincava com o rei, com um ar de condolência que me desagradou muito, que anteontem aqueles malditos Mosqueteiros , aqueles temerários — ele se deteve nessas palavras com um tom irônico ainda mais desagradável para mim — aqueles fanfarrões ”, acrescentou, lançando-me um olhar felino, “haviam causado um tumulto na Rua Férou, num cabaré, e que um grupo de seus Guardas (pensei que ele fosse rir na minha cara) fora obrigado a prender os arruaceiros! Morbleu! Você deve saber alguma coisa sobre isso. Prender Mosqueteiros! Você estava entre eles — estava! Não negue; você foi reconhecido, e o cardeal o nomeou. Mas a culpa é toda minha; sim, é minha.” Tudo culpa minha, pois sou eu quem escolhe meus homens. Você, Aramis, por que diabos me pediu um uniforme quando ficaria muito melhor de batina? E você, Porthos, usa um cinturão dourado tão fino só para pendurar uma espada de palha? E Athos... não vejo Athos. Onde ele está?

"Doente-"

“Muito doente, é isso que você diz? E de que doença?”

“Tem-se receio de que seja varíola, senhor”, respondeu Porthos, querendo participar da conversa; “e o pior é que certamente vai desfigurar o rosto dele.”

“Varíola! Que bela história para me contar, Porthos! Doente de varíola nessa idade! Não, não; mas ferido sem dúvida, morto, talvez. Ah, se eu soubesse! Puxa! Senhores Mosqueteiros, não permitirei essa ronda por lugares perigosos, essas brigas nas ruas, esses duelos de espadas nas encruzilhadas; e, acima de tudo, não permitirei que os Guardas do cardeal, homens bravos, tranquilos e habilidosos que nunca se colocam em posição de serem presos e que, além disso, nunca se deixam prender, riam de vocês! Tenho certeza disso — eles prefeririam morrer ali mesmo a serem presos ou recuar um passo. Para se salvarem, para fugirem, para escaparem — isso sim é bom para os Mosqueteiros do rei!”

Porthos e Aramis tremiam de raiva. Teriam estrangulado o Sr. de Tréville sem hesitar, se, no fundo, não tivessem percebido que era o grande amor que ele lhes dedicava que o fazia falar daquela maneira. Bateram os pés no tapete, morderam os lábios até sangrar e agarraram os punhos das espadas com toda a força. Todos do lado de fora ouviram, como já dissemos, Athos, Porthos e Aramis gritarem, e adivinharam, pelo tom de voz do Sr. de Tréville, que ele estava furioso com alguma coisa. Dez cabeças curiosas estavam coladas à tapeçaria e empalideceram de fúria; pois seus ouvidos, colados à porta, não perderam uma sílaba do que ele dizia, enquanto suas bocas repetiam, à medida que ele continuava, as expressões insultuosas do capitão para todas as pessoas na antecâmara. Num instante, da porta do gabinete ao portão da rua, todo o hotel fervilhava.

“Ah! Os mosqueteiros do rei foram presos pela guarda do cardeal, é?” continuou o Sr. de Tréville, tão furioso quanto seus soldados, mas enfatizando as palavras e cravando-as, uma a uma, por assim dizer, como golpes de estilete, no peito de seus ouvintes. “O quê! Seis guardas de Sua Eminência prendem seis mosqueteiros de Sua Majestade! Morbleu! Minha parte está tomada! Vou direto ao Louvre; entregarei minha renúncia como capitão dos mosqueteiros do rei para assumir um posto de tenente na guarda do cardeal, e se ele me recusar, morbleu! Me tornarei abade.”

Ao ouvirem essas palavras, o murmúrio lá fora transformou-se numa explosão; nada se ouvia senão juramentos e blasfêmias. O morbleus , o sang Dieus , o morts touts les diables , cruzavam-se no ar. D'Artagnan procurou alguma tapeçaria atrás da qual pudesse se esconder e sentiu uma imensa inclinação para rastejar para debaixo da mesa.

“Bem, meu Capitão”, disse Porthos, completamente transtornado, “a verdade é que éramos seis contra seis. Mas não fomos capturados por meios justos; e antes que tivéssemos tempo de desembainhar nossas espadas, dois dos nossos homens estavam mortos, e Athos, gravemente ferido, estava em situação bem pior. Pois o senhor conhece Athos. Bem, Capitão, ele tentou se levantar duas vezes e caiu novamente duas vezes. E nós não nos rendemos — não! Eles nos arrastaram à força. No caminho, conseguimos escapar. Quanto a Athos, eles o consideraram morto e o deixaram quieto no campo de batalha, sem achar que valia a pena o trabalho de levá-lo embora. Essa é toda a história. Que diabos, Capitão, não se pode vencer todas as batalhas! O grande Pompeu perdeu a de Farsália; e Francisco I, que, como ouvi dizer, era tão bom quanto qualquer outro, mesmo assim perdeu a Batalha de Pavia.”

“E tenho a honra de assegurar-lhe que matei um deles com a própria espada dele”, disse Aramis; “pois a minha quebrou na primeira defesa. Matei-o, ou o apunhalei, senhor, como lhe parecer melhor.”

“Eu não sabia disso”, respondeu o Sr. de Tréville, num tom um tanto mais ameno. “O cardeal exagerou, pelo que percebi.”

“Mas peço-te, senhor”, continuou Aramis, que, vendo seu capitão se acalmar, ousou arriscar uma oração, “não digas que Athos está ferido. Ele ficaria desesperado se isso chegasse aos ouvidos do rei; e como o ferimento é muito grave, visto que, depois de atravessar o ombro, penetra no peito, é de se temer—”

Nesse instante, a tapeçaria foi levantada e uma cabeça nobre e bela, porém terrivelmente pálida, apareceu sob a franja.

“Athos!” gritaram os dois mosqueteiros.

“Athos!” repetiu o próprio M. de Tréville.

“O senhor me chamou, senhor”, disse Athos ao Sr. de Tréville, com uma voz fraca, mas perfeitamente calma, “o senhor me chamou, como meus camaradas me informaram, e eu me apressei em receber suas ordens. Estou aqui; o que o senhor quer comigo?”

E a estas palavras, o Mosqueteiro, em traje irrepreensível, cingido como de costume, com passos razoavelmente firmes, entrou no gabinete. O Sr. de Tréville, profundamente comovido por esta demonstração de coragem, avançou em sua direção.

“Eu ia dizer a esses senhores”, acrescentou ele, “que proíbo meus mosqueteiros de exporem suas vidas desnecessariamente; pois homens valentes são muito estimados pelo rei, e o rei sabe que seus mosqueteiros são os mais valentes da Terra. Com a sua mão, Athos!”

E sem esperar pela resposta do recém-chegado a essa demonstração de afeto, o Sr. de Tréville agarrou sua mão direita e a apertou com toda a força, sem perceber que Athos, qualquer que fosse seu autocontrole, deixou escapar um leve murmúrio de dor e, se possível, ficou ainda mais pálido do que antes.

A porta permanecera aberta, tão grande era a comoção causada pela chegada de Athos, cuja ferida, embora mantida em segredo, era conhecida por todos. Um grito de satisfação saudou as últimas palavras do capitão; e duas ou três cabeças, levadas pelo entusiasmo do momento, apareceram pelas aberturas da tapeçaria. O Sr. de Tréville estava prestes a repreender essa quebra das regras de etiqueta, quando sentiu a mão de Athos, que reunira todas as suas forças para lutar contra a dor, finalmente vencida por ela, cair no chão como se estivesse morto.

“Um cirurgião!” gritou M. de Tréville, “meu! Do rei! O melhor! Um cirurgião! Ou, por Deus, meu bravo Athos morrerá!”

Aos gritos do Sr. de Tréville, toda a multidão invadiu o gabinete, sem que ele se lembrasse de fechar a porta para ninguém, e todos se aglomeraram em volta do ferido. Mas toda essa atenção ansiosa poderia ter sido inútil se o médico tão insistentemente chamado não estivesse por acaso no hotel. Ele abriu caminho pela multidão, aproximou-se de Athos, ainda inconsciente, e como todo aquele barulho e comoção o incomodavam bastante, exigiu, como primeira e mais urgente coisa, que o mosqueteiro fosse levado para um quarto adjacente. Imediatamente, o Sr. de Tréville abriu a porta e indicou o caminho para Porthos e Aramis, que carregavam o companheiro nos braços. Atrás desse grupo caminhava o cirurgião; e atrás do cirurgião, a porta se fechou.

O gabinete do Sr. de Tréville, geralmente considerado tão sagrado, tornou-se num instante o anexo da antecâmara. Todos falavam, discursavam e vociferavam, praguejando, amaldiçoando e entregando o cardeal e seus guardas a todos os demônios.

Um instante depois, Porthos e Aramis reentraram, ficando apenas o cirurgião e o Sr. de Tréville com os feridos.

Por fim, o próprio Sr. de Tréville retornou. O homem ferido havia recuperado os sentidos. O cirurgião declarou que a situação do mosqueteiro não tinha motivos para preocupar seus amigos, pois sua fraqueza fora causada pura e simplesmente pela perda de sangue.

Então, o Sr. de Tréville fez um sinal com a mão, e todos se retiraram, exceto D'Artagnan, que não se esqueceu de que tinha uma audiência e, com a tenacidade de um gascão, permaneceu em seu lugar.

Quando todos saíram e a porta se fechou, o Sr. de Tréville, ao se virar, encontrou-se sozinho com o jovem. O ocorrido interrompera, em certa medida, o fio de seus pensamentos. Ele perguntou qual era a vontade de seu persistente visitante. D'Artagnan então repetiu seu nome e, num instante, recuperando todas as suas lembranças do presente e do passado, o Sr. de Tréville compreendeu a situação.

“Perdoe-me”, disse ele, sorrindo, “perdoe-me, meu caro compatriota, mas eu havia me esquecido completamente de você. Mas que adianta isso? Um capitão nada mais é do que um pai de família, incumbido de uma responsabilidade ainda maior do que a de um pai de família comum. Soldados são como crianças grandes; mas, como defendo que as ordens do rei, e mais particularmente as ordens do cardeal, devem ser cumpridas—”

D'Artagnan não conseguiu conter um sorriso. Por esse sorriso, o Sr. de Tréville julgou que não estava lidando com um tolo e, mudando de assunto, foi direto ao ponto.

“Eu respeitava muito seu pai”, disse ele. “O que posso fazer pelo filho? Diga-me depressa; meu tempo não me pertence.”

“Senhor”, disse D'Artagnan, “ao sair de Tarbes e vir para cá, minha intenção era solicitar-lhe, em memória da amizade que o senhor não esqueceu, o uniforme de um mosqueteiro; mas, depois de tudo o que vi durante as últimas duas horas, compreendo que tal favor é enorme e temo não o merecer.”

“É de fato um favor, jovem”, respondeu o Sr. de Tréville, “mas talvez não esteja tão além das suas expectativas quanto você acredita, ou melhor, quanto parece acreditar. Mas a decisão de Sua Majestade é sempre necessária; e informo-lhe com pesar que ninguém se torna Mosqueteiro sem a provação preliminar de várias campanhas, certas ações brilhantes ou um serviço de dois anos em algum regimento menos favorecido que o nosso.”

D'Artagnan fez uma reverência sem responder, sentindo seu desejo de vestir o uniforme de mosqueteiro enormemente aumentado pelas grandes dificuldades que precederam a conquista do mesmo.

“Mas”, continuou o Sr. de Tréville, lançando ao compatriota um olhar tão penetrante que se poderia dizer que desejava ler os pensamentos do seu coração, “por causa do meu velho companheiro, seu pai, como já disse, farei algo por você, rapaz. Os nossos recrutas de Béarn geralmente não são muito ricos, e não tenho motivos para crer que as coisas tenham mudado muito nesse aspecto desde que deixei a província. Ouso dizer que você não trouxe consigo uma quantia muito grande de dinheiro?”

D'Artagnan se ergueu com um ar orgulhoso que claramente dizia: "Não peço esmola a ninguém".

“Ah, muito bem, rapaz”, continuou o Sr. de Tréville, “tudo muito bem. Conheço bem essas arestas; eu mesmo cheguei a Paris com quatro coroas na bolsa e teria brigado com qualquer um que ousasse me dizer que eu não tinha condições de comprar o Louvre.”

A postura de D'Artagnan tornou-se ainda mais imponente. Graças à venda de seu cavalo, ele iniciou sua carreira com quatro coroas a mais do que M. de Tréville possuía no início da sua.

“Digo-te, então, que deves administrar bem os recursos que tens, por maior que seja a quantia; mas também deves esforçar-te para te aperfeiçoares nos exercícios próprios de um cavalheiro. Escreverei hoje uma carta ao Diretor da Academia Real, e amanhã ele te admitirá sem qualquer custo para ti. Não recuses este pequeno favor. Os nossos cavalheiros mais nobres e ricos por vezes o solicitam sem o conseguirem. Aprenderás equitação, esgrima em todos os seus ramos e dança. Farás algumas amizades desejáveis; e de vez em quando poderás visitar-me, apenas para me dizer como estás a correr e para dizer se te posso ser de alguma ajuda.”

D'Artagnan, por mais alheio que fosse aos costumes da corte, não pôde deixar de perceber certa frieza nessa recepção.

“Ai de mim, senhor”, disse ele, “não posso deixar de perceber o quanto sinto falta da carta de apresentação que meu pai me deu para lhe entregar.”

“Certamente estou surpreso”, respondeu o Sr. de Tréville, “que você tenha empreendido uma viagem tão longa sem esse passaporte necessário, o único recurso de nós, pobres bearneses.”

"Eu tinha uma, senhor, e, graças a Deus, uma das que eu poderia desejar", exclamou D'Artagnan; "mas ela me foi roubada traiçoeiramente."

Ele então relatou a aventura de Meung, descreveu o cavalheiro desconhecido com a maior minúcia, e tudo com uma cordialidade e sinceridade que encantaram o Sr. de Tréville.

“Tudo isso é muito estranho”, disse o Sr. de Tréville, após meditar por um minuto; “então você mencionou meu nome em voz alta?”

“Sim, senhor, certamente cometi essa imprudência; mas por que deveria ter agido de outra forma? Um nome como o seu deve servir de escudo para mim em meu caminho. Julgue se não devo me colocar sob sua proteção.”

A bajulação era muito comum naquela época, e o Sr. de Tréville apreciava incenso tanto quanto um rei, ou mesmo um cardeal. Ele não conseguiu conter um sorriso de visível satisfação; mas esse sorriso logo desapareceu, e voltando à aventura de Meung, “Diga-me”, continuou ele, “esse cavalheiro não tinha uma pequena cicatriz na bochecha?”

“Sim, uma daquelas que seriam feitas pelo atrito de uma bola.”

“Ele não era um homem de ótima aparência?”

"Sim."

“De estatura elevada.”

"Sim."

“De pele clara e cabelos castanhos?”

“Sim, sim, é ele mesmo; como é que o senhor conhece esse homem? Se eu o encontrar de novo — e eu o encontrarei, eu juro, mesmo que seja no inferno!”

“Ele estava esperando por uma mulher”, continuou Tréville.

“Ele partiu imediatamente após ter conversado por um minuto com aquela que aguardava.”

“Você não sabe qual é o assunto da conversa deles?”

Ele lhe deu uma caixa e disse para ela não abri-la, exceto em Londres.

“Essa mulher era inglesa?”

“Ele a chamava de Milady.”

“É ele; só pode ser ele!”, murmurou Tréville. “Eu ainda acreditava nele em Bruxelas.”

"Oh, senhor, se o senhor sabe quem é este homem", exclamou D'Artagnan, "diga-me quem ele é e de onde vem. Então, eu o libertarei de todas as suas promessas — até mesmo a de conseguir minha admissão nos Mosqueteiros; pois, acima de tudo, desejo vingar-me."

“Cuidado, rapaz!”, gritou Tréville. “Se o vires vindo de um lado da rua, passa pelo outro. Não te atires contra essa rocha; ele te quebraria como vidro.”

“Isso não me impedirá”, respondeu D'Artagnan, “se algum dia eu o encontrar.”

“Entretanto”, disse Tréville, “não o procure — se é que tenho o direito de lhe aconselhar.”

De repente, o capitão parou, como que tomado por uma súbita suspeita. Aquele grande ódio que o jovem viajante manifestava tão veementemente por aquele homem, que — algo bastante improvável — lhe roubara a carta do pai, não haveria alguma perfídia oculta sob aquele ódio? Não poderia aquele jovem ter sido enviado por Sua Eminência? Não poderia ter vindo com o propósito de lhe armar uma cilada? Aquele pretenso D'Artagnan — não seria ele um emissário do cardeal, a quem o cardeal procurava introduzir na casa de Tréville, para aproximá-lo, ganhar sua confiança e, depois, arruiná-lo, como já acontecera em mil outras ocasiões? Fixou os olhos em D'Artagnan com ainda mais intensidade do que antes. Sentiu-se, contudo, moderadamente tranquilizado pela expressão daquele rosto, repleto de astúcia e fingida humildade. "Sei que ele é gascão", refletiu, "mas pode ser gascão tanto para o cardeal quanto para mim. Vamos testá-lo."

“Meu amigo”, disse ele, lentamente, “desejo, como filho de um antigo amigo — pois considero esta história da carta perdida absolutamente verdadeira —, desejo, digo eu, para reparar a frieza que talvez tenha notado em minha recepção, revelar-lhe os segredos de nossa política. O rei e o cardeal são os melhores amigos; suas aparentes desavenças são apenas artimanhas para enganar os tolos. Não quero que um compatriota, um belo cavalheiro, um jovem corajoso, perfeitamente capaz de trilhar seu próprio caminho, seja enganado por todos esses artifícios e caia na armadilha, como tantos outros que foram arruinados por ela. Tenha certeza de que sou devotado a esses dois mestres todo-poderosos e que meus sinceros esforços não têm outro objetivo senão servir ao rei e também ao cardeal — um dos gênios mais ilustres que a França já produziu.”

“Agora, jovem, regulem a vossa conduta de acordo com isso; e se nutrirem, seja por parte da vossa família, dos vossos parentes, ou mesmo por instintos, alguma dessas inimizades que vemos constantemente a surgir contra o cardeal, digam-me adeus e vamos nos separar. Eu vos ajudarei de muitas maneiras, mas sem vos vincular à minha pessoa. Espero que a minha franqueza, pelo menos, vos torne meu amigo; pois sois o único jovem a quem até agora falei como falei convosco.”

Tréville pensou consigo mesmo: “Se o cardeal me incumbiu dessa jovem raposa, certamente não deixará de dizer ao seu espião — ele, que sabe o quanto o execro — que a melhor maneira de chegar à minha corte é difamá-lo. Portanto, apesar de todos os meus protestos, se for como suspeito, meu astuto informante me assegurará que ele nutre um profundo horror por Sua Eminência.”

Contudo, provou-se o contrário. D'Artagnan respondeu, com a maior simplicidade: "Vim a Paris exatamente com essas intenções. Meu pai aconselhou-me a não me curvar a ninguém além do rei, do cardeal e a você — que ele considerava as três figuras mais importantes da França."

D'Artagnan acrescentou M. de Tréville aos demais, como se pode perceber; mas ele achava que essa adição não faria mal algum.

“Tenho a maior veneração pelo cardeal”, continuou ele, “e o mais profundo respeito por suas ações. Tanto melhor para mim, senhor, se o senhor falar comigo, como diz, com franqueza — pois então me fará a honra de constatar a semelhança de nossas opiniões; mas se o senhor tiver alguma dúvida, como é natural que tenha, sinto que estou me prejudicando ao dizer a verdade. Mas ainda assim confio que o senhor não me estimará menos por isso, e esse é o meu objetivo acima de todos os outros.”

O Sr. de Tréville ficou extremamente surpreso. Tanta perspicácia, tanta franqueza, despertavam admiração, mas não dissipavam completamente suas suspeitas. Quanto mais aquele jovem se mostrava superior aos demais, mais temido seria se pretendesse enganá-lo. Mesmo assim, apertou a mão de D'Artagnan e disse-lhe: “Você é um jovem honesto; mas, neste momento, só posso lhe oferecer o que acabei de fazer. Meu albergue estará sempre à sua disposição. Daqui em diante, podendo me chamar a qualquer hora e, consequentemente, aproveitar todas as oportunidades, provavelmente conseguirá o que deseja.”

“Ou seja”, respondeu D'Artagnan, “você esperará até que eu prove ser digno disso. Pois bem, pode ter certeza”, acrescentou ele, com a familiaridade de um gascão, “você não esperará muito”. E fez uma reverência para se retirar, como se considerasse o futuro em suas próprias mãos.

“Mas espere um minuto”, disse o Sr. de Tréville, interrompendo-o. “Eu lhe prometi uma carta para o diretor da Academia. Você está orgulhoso demais para aceitá-la, meu jovem?”

“Não, senhor”, disse D'Artagnan; “e eu a guardarei com tanto cuidado que juro que chegará ao seu destino, e ai daquele que tentar tomá-la de mim!”

O Sr. de Tréville sorriu diante daquele gesto; e, deixando seu jovem compatriota no vão da janela, onde haviam conversado, sentou-se a uma mesa para escrever a prometida carta de recomendação. Enquanto ele fazia isso, D'Artagnan, sem ter melhor o que fazer, divertia-se batendo os pés na janela e observando os mosqueteiros, que se afastavam um após o outro, seguindo-os com os olhos até que desaparecessem.

Após escrever a carta, selá-la e levantar-se, o Sr. de Tréville aproximou-se do jovem para entregá-la. Mas, no exato momento em que D'Artagnan estendeu a mão para recebê-la, o Sr. de Tréville ficou extremamente surpreso ao ver seu protegido dar um salto repentino, ficar vermelho de raiva e sair correndo do gabinete gritando: "Por Deus, ele não vai escapar desta vez!"

“E quem?”, perguntou o Sr. de Tréville.

"Ele, meu ladrão!" respondeu D'Artagnan. "Ah, o traidor!" e desapareceu.

“Que o diabo leve o louco!” murmurou o Sr. de Tréville, “a menos”, acrescentou ele, “que este seja um modo astuto de escapar, visto que ele falhou em seu propósito!”

Capítulo IV.
O OMBRO DE ATHOS, O BADRIC DE PORTHOS E O LENÇO DE ARAMIS

D'Artagnan , em estado de fúria, atravessou a antecâmara a três saltos e corria em direção às escadas, que calculava descer de quatro em quatro degraus, quando, em sua corrida imprudente, esbarrou de frente com um mosqueteiro que saía de um dos aposentos privados do Sr. de Tréville e, atingindo-o violentamente no ombro, fez-o soltar um grito, ou melhor, um uivo.'

“Com licença”, disse D'Artagnan, tentando retomar seu curso, “com licença, mas estou com pressa”.

Mal havia descido o primeiro degrau, quando uma mão de ferro o agarrou pelo cinto e o deteve.

“Está com pressa?”, disse o Mosqueteiro, pálido como um fantasma. “Com esse pretexto, vem para cima de mim! Diz ‘Com licença’ e acha que isso basta? De modo nenhum, meu jovem. Imagina que, só porque ouviu o Sr. de Tréville falar um pouco de forma displicente conosco hoje, os outros devam nos tratar como ele fala? Não se iluda, camarada, você não é o Sr. de Tréville.”

“Minha fé!” respondeu D'Artagnan, reconhecendo Athos, que, após o curativo feito pelo médico, retornava ao seu apartamento. “Não o fiz intencionalmente, e não o fiz intencionalmente, disse 'Com licença'. Parece-me que isso basta. Repito-lhe, porém, e desta vez pela minha palavra de honra — creio que talvez com muita frequência — que estou com pressa, muita pressa. Deixe-me ir, então, por favor.”

“Senhor”, disse Athos, soltando-o, “o senhor não é educado; é fácil perceber que vem de longe.”

D'Artagnan já havia descido três ou quatro degraus, mas, ao ouvir a última observação de Athos, parou abruptamente.

“ Morbleu , monsieur!” disse ele, “por mais longe que eu chegue, não é você quem pode me dar uma lição de boas maneiras, eu lhe aviso.”

“Talvez”, disse Athos.

“Ah! Se eu não estivesse com tanta pressa, e se eu não estivesse correndo atrás de alguém”, disse D'Artagnan.

“Senhor Homem-apressado, pode me encontrar sem correr— a mim , entendeu?”

“E onde, eu lhe peço?”

“Perto do Carmes-Deschaux.”

“A que horas?”

“Por volta do meio-dia.”

“Por volta do meio-dia? Isso serve; estarei lá.”

“Não tente me fazer esperar; pois às doze e quinze cortarei suas orelhas enquanto você correr.”

"Ótimo!" exclamou D'Artagnan, "Chegarei lá dez minutos antes do meio-dia." E saiu correndo como se estivesse possuído pelo diabo, na esperança de encontrar o estranho, cujo passo lento não o levaria muito longe.

Mas, junto ao portão da rua, Porthos conversava com o soldado de guarda. Entre os dois, havia espaço suficiente apenas para a passagem de um homem. D'Artagnan achou que bastaria para ele e saltou para a frente como um dardo entre eles. Mas D'Artagnan não contava com o vento. Quando estava prestes a passar, o vento levou a longa capa de Porthos, e D'Artagnan se jogou direto no meio dela. Sem dúvida, Porthos tinha razões para não abandonar essa parte de suas vestes, pois, em vez de soltar a aba que segurava, puxou-a para si, de modo que D'Artagnan se enrolou no veludo por um movimento de rotação explicado pela persistência de Porthos.

D'Artagnan, ao ouvir o mosqueteiro praguejar, desejou escapar da capa que o cegava e procurou encontrar uma saída por baixo de suas dobras. Estava particularmente preocupado em não danificar a beleza do magnífico baldric que conhecemos; mas, ao abrir timidamente os olhos, encontrou-se com o nariz preso entre os ombros de Porthos — ou seja, exatamente sobre o baldric.

Infelizmente, como a maioria das coisas neste mundo que não têm nada a seu favor além da aparência, a bandoleira brilhava em ouro na frente, mas era apenas um simples tom bege atrás. Vaidoso como era, Porthos não podia se dar ao luxo de ter uma bandoleira inteiramente de ouro, mas tinha pelo menos metade. Era possível compreender a necessidade do frio e a urgência da capa.

"Meu Deus!" exclamou Porthos, fazendo um grande esforço para se livrar de D'Artagnan, que se debatia em suas costas; "você deve estar louco para correr contra as pessoas desse jeito."

“Com licença”, disse D'Artagnan, reaparecendo sob o ombro do gigante, “mas estou com tanta pressa... eu estava correndo atrás de alguém e—”

“E você sempre se esquece dos seus olhos quando corre?”, perguntou Porthos.

"Não", respondeu D'Artagnan, irritado, "e graças aos meus olhos, posso ver o que outras pessoas não conseguem ver."

Independentemente de Porthos o ter compreendido ou não, cedendo à sua raiva, disse ele: "Monsieur, o senhor corre o risco de ser repreendido se continuar a provocar os Mosqueteiros desta maneira."

“Repreendido, Monsieur!” disse D'Artagnan, “a expressão é forte”.

“É uma condição que se torna natural para um homem acostumado a encarar seus inimigos de frente.”

“Ah, pardieu! Sei muito bem que você não vira as costas para os seus.”

E o jovem, encantado com sua piada, foi embora rindo alto.

Porthos espumava de raiva e fez menção de correr atrás de D'Artagnan.

“Agora mesmo, agora mesmo”, exclamou este último, “quando você ainda não estiver usando sua capa.”

“À uma hora, então, atrás do Luxemburgo.”

“Muito bem, então à uma hora”, respondeu D'Artagnan, virando a esquina da rua.

Mas nem na rua por onde passara, nem naquela que seu olhar ávido permeava, conseguia ver ninguém; por mais lentamente que o estranho caminhasse, ele já havia seguido seu caminho, ou talvez entrado em alguma casa. D'Artagnan perguntou a todos que encontrava, desceu até a balsa, voltou pela Rue de Seine e pela Cruz Vermelha; mas nada, absolutamente nada! Essa busca, no entanto, lhe era vantajosa em certo sentido, pois à medida que o suor lhe escorria da testa, seu coração começava a se acalmar.

Ele começou a refletir sobre os acontecimentos que haviam ocorrido; eram numerosos e de mau agouro. Mal eram onze horas da manhã, e esta manhã já o havia trazido desgraça perante o Sr. de Tréville, que não podia deixar de achar a maneira como D'Artagnan o havia tratado um tanto arrogante.

Além disso, ele havia participado de dois bons duelos com dois homens, cada um capaz de matar três D'Artagnans — com dois Mosqueteiros, em suma, com dois daqueles seres que ele estimava tanto que os colocava em sua mente e coração acima de todos os outros homens.

O cenário era sombrio. Certo de que seria morto por Athos, é fácil entender por que o jovem não estava muito apreensivo em relação a Porthos. Como a esperança, porém, é a última coisa a se extinguir no coração do homem, ele terminou expressando a esperança de sobreviver, mesmo com ferimentos terríveis, em ambos os duelos; e, caso sobrevivesse, fez as seguintes repreensões sobre sua própria conduta:

“Que louco eu era, e que estúpido eu sou! Aquele bravo e infeliz Athos foi ferido justamente no ombro contra o qual eu tive que correr de frente, como um carneiro. A única coisa que me espanta é que ele não me matou de imediato. Ele tinha bons motivos para isso; a dor que lhe causei deve ter sido terrível. Quanto a Porthos... ah, quanto a Porthos, ora, que história engraçada!”

E, apesar de si mesmo, o jovem começou a rir alto, olhando atentamente ao redor, porém, para se certificar de que seu riso solitário, sem motivo aparente aos olhos dos transeuntes, não ofendia ninguém.

“Quanto a Porthos, isso é certamente engraçado; mas nem por isso sou menos um tolo ingênuo. Será que se deve atacar as pessoas sem aviso prévio? Não! E tenho eu o direito de ir espiar por baixo de suas capas para ver o que não está lá? Ele teria me perdoado, certamente teria me perdoado, se eu não tivesse dito nada a ele sobre aquele maldito baldric — em palavras ambíguas, é verdade, mas de uma maneira engraçadamente ambígua. Ah, maldito gascão que sou, vou de um tropeço para outro. Amigo D'Artagnan”, continuou ele, falando consigo mesmo com toda a cortesia que julgava merecer, “se você escapar, o que não é muito provável, aconselho-o a praticar a perfeita polidez no futuro. Você deve, daqui em diante, ser admirado e citado como um exemplo disso. Ser prestativo e educado não torna um homem necessariamente um covarde. Veja Aramis, agora; Aramis é a personificação da gentileza e da graça. Bem, alguém já sonhou em chamar Aramis de Covarde? Não, certamente que não, e a partir deste momento me esforçarei para me espelhar nele. Ah! Que estranho! Aqui está ele!

D'Artagnan, caminhando e solilóquio, chegara a poucos passos do Hôtel d'Arguillon e, em frente ao hotel, avistou Aramis conversando animadamente com três cavalheiros; mas como não se esquecera de que fora na presença daquele jovem que o Sr. de Tréville se mostrara tão zangado pela manhã, e como uma testemunha da repreensão recebida pelos Mosqueteiros dificilmente seria agradável, fingiu não o ver. D'Artagnan, ao contrário, cheio de planos de conciliação e cortesia, aproximou-se dos jovens com uma profunda reverência, acompanhada de um sorriso muito gentil. Os quatro, aliás, interromperam imediatamente a conversa.

D'Artagnan não era tão tolo a ponto de não perceber que estava incomodando a todos; mas também não estava suficientemente familiarizado com os costumes do mundo boêmio para saber como se desvencilhar galantemente de uma situação embaraçosa, como a de um homem que começa a se misturar com pessoas que mal conhece e em uma conversa que não lhe diz respeito. Ele buscava, então, a maneira menos desajeitada de se retirar, quando notou que Aramis deixara seu lenço cair e, sem dúvida por engano, pisara nele. Aquilo lhe pareceu uma oportunidade favorável para corrigir sua intromissão. Ele se abaixou e, com a maior gentileza que conseguiu, retirou o lenço debaixo do pé do mosqueteiro, apesar dos esforços deste para impedi-lo, e, estendendo-o a ele, disse: "Creio, monsieur, que este é um lenço que o senhor lamentaria perder?"

O lenço era de fato ricamente bordado e tinha uma coroa e um brasão em uma de suas extremidades. Aramis corou excessivamente e, em vez de simplesmente pegar o lenço, o arrancou das mãos do gascão.

“Ah, ah!” exclamou um dos guardas, “vai insistir em dizer, ó discreto Aramis, que não se dá bem com Madame de Bois-Tracy, quando essa senhora tão gentil teve a bondade de lhe emprestar um de seus lenços?”

Aramis lançou a D'Artagnan um daqueles olhares que indicam que um homem adquiriu um inimigo mortal. Então, retomando seu ar ameno, disse: "Vocês estão enganados, senhores, este lenço não é meu, e não consigo entender por que Monsieur teve a ideia de oferecê-lo a mim em vez de a um de vocês; e como prova do que digo, aqui está o meu no bolso."

Dito isso, ele tirou seu próprio lenço, também um lenço muito elegante, feito de cambraia fina — embora a cambraia fosse cara na época —, mas um lenço sem bordados e sem brasão, ornamentado apenas com um único monograma, o de seu proprietário.

Desta vez, D'Artagnan não se precipitou. Percebeu seu erro; mas os amigos de Aramis não se convenceram com sua negação, e um deles dirigiu-se ao jovem mosqueteiro com fingida seriedade. "Se fosse como você alega", disse ele, "eu seria obrigado, meu caro Aramis, a reivindicá-lo eu mesmo; pois, como você bem sabe, Bois-Tracy é um amigo íntimo meu, e não posso permitir que a propriedade de sua esposa seja exibida como um troféu."

“Você formula a exigência de maneira inadequada”, respondeu Aramis; “e, embora reconheça a justiça da sua reivindicação, eu a recuso devido à forma como foi feita.”

“A verdade é”, arriscou D'Artagnan, timidamente, “que eu não vi o lenço cair do bolso do Sr. Aramis. Ele estava com o pé em cima dele, só isso; e eu pensei que, por ele estar com o pé em cima, o lenço era dele.”

“E o senhor foi enganado, meu caro senhor”, respondeu Aramis, friamente, pouco sensível à reparação. Então, voltando-se para um dos guardas que se declarara amigo de Bois-Tracy, continuou: “Além disso, meu caro amigo íntimo de Bois-Tracy, refleti que não sou menos amigo dele do que o senhor pode ser; de modo que este lenço tem tanta probabilidade de ter caído do seu bolso quanto do meu.”

"Não, pela minha honra!" exclamou o guarda de Sua Majestade.

“Você está prestes a jurar pela sua honra e eu pela minha palavra, e então ficará bastante evidente que um de nós terá mentido. Ora, Montaran, faremos melhor do que isso — que cada um fique com metade.”

“Do lenço?”

"Sim."

“Perfeitamente justo”, exclamaram os outros dois guardas, “o julgamento do Rei Salomão! Aramis, certamente você é cheio de sabedoria!”

Os jovens caíram na gargalhada e, como se pode supor, o episódio não teve mais consequências. Em um instante, a conversa cessou e os três guardas e o mosqueteiro, após um aperto de mãos cordial, separaram-se, os guardas seguindo por um caminho e Aramis por outro.

“Agora é a minha vez de fazer as pazes com este cavalheiro”, disse D'Artagnan para si mesmo, tendo permanecido de lado durante toda a última parte da conversa; e com esse bom sentimento se aproximando de Aramis, que se retirava sem lhe dar atenção, ele disse: “Senhor, espero que me desculpe”.

“Ah, monsieur”, interrompeu Aramis, “permita-me observar que o senhor não agiu neste caso como um cavalheiro deveria”.

“O quê, monsieur!” exclamou D'Artagnan, “e o senhor acha que—”

“Suponho, senhor, que o senhor não seja tolo e que saiba muito bem, apesar de vir da Gasconha, que as pessoas não pisam em lenços sem motivo. Que absurdo! Paris não é pavimentada com cambraia!”

“Senhor, o senhor está agindo de forma errada ao tentar me humilhar”, disse D'Artagnan, em quem o espírito naturalmente briguento começou a se manifestar com mais veemência do que suas resoluções pacíficas. “Sou da Gasconha, é verdade; e já que o senhor sabe disso, não preciso lhe dizer que os gascões não são muito pacientes, de modo que, uma vez que pedem desculpas, mesmo que seja por uma tolice, já se convencem de que já fizeram pelo menos o mesmo que deveriam.”

“Senhor, o que lhe digo sobre o assunto”, disse Aramis, “não é para provocar uma briga. Graças a Deus, não sou um fanfarrão! E sendo mosqueteiro há pouco tempo, só luto quando sou forçado a fazê-lo, e sempre com grande repulsa; mas desta vez o assunto é sério, pois aqui está uma dama comprometida por sua causa.”

"Por nós , você quer dizer!" exclamou D'Artagnan.

“Por que você me devolveu o lenço de forma tão desajeitada?”

“Por que você deixou cair de um jeito tão desajeitado?”

“Já disse, senhor, e repito, que o lenço não caiu do meu bolso.”

“E com isso o senhor mentiu duas vezes, monsieur, pois eu vi cair.”

“Ah, então é com esse tom que o senhor reage, mestre Gascon? Pois bem, vou lhe ensinar como se comportar.”

“E eu o enviarei de volta ao seu livro de missa, Mestre Abade. Desenhe, se quiser, e imediatamente—”

“Não, por favor, meu bom amigo — pelo menos não aqui. Não percebe que estamos em frente ao Hôtel d'Arguillon, que está repleto das criaturas do cardeal? Como posso saber que não foi Sua Eminência quem lhe honrou com a missão de obter minha cabeça? Ora, tenho uma ridícula predileção pela minha cabeça; parece-me que assenta tão bem nos meus ombros. Quero matá-lo, pode ter certeza, mas matá-lo tranquilamente num lugar aconchegante e isolado, onde não possa gabar-se da sua morte a ninguém.”

“Concordo, senhor; mas não tenha tanta certeza. Leve seu lenço; seja ele seu ou de outra pessoa, talvez precise dele.”

“O senhor é gascão?”, perguntou Aramis.

“Sim. O senhor não adia uma entrevista por prudência?”

“A prudência, senhor, é uma virtude suficientemente inútil para os mosqueteiros, eu sei, mas indispensável para os clérigos; e como sou apenas um mosqueteiro provisório, considero bom ser prudente. Às duas horas terei a honra de esperá-lo no hotel do senhor de Tréville. Lá, indicarei o melhor lugar e horário.”

Os dois jovens se curvaram e se separaram, Aramis subindo a rua que levava ao Luxemburgo, enquanto D'Artagnan, percebendo que a hora marcada se aproximava, tomou a estrada para Carmes-Deschaux, dizendo para si mesmo: "Decididamente não posso recuar; mas pelo menos, se eu for morto, serei morto por um mosqueteiro."

Capítulo V.
OS MOSQUETEIROS DO REI E A GUARDA DO CARDEAL

D'Artagnan não conhecia ninguém em Paris. Foi, portanto, ao seu encontro com Athos sem padrinho, determinado a se contentar com aqueles que seu adversário escolhesse. Além disso, sua intenção era apresentar ao bravo mosqueteiro todas as desculpas adequadas, mas sem mesquinhez ou fraqueza, temendo que desse duelo resultasse o que geralmente resulta de um confronto desse tipo, quando um jovem vigoroso luta com um adversário ferido e enfraquecido — se vencido, duplica o triunfo de seu antagonista; se vitorioso, é acusado de jogo sujo e falta de coragem.'

Ora, devemos ter retratado mal o caráter do nosso aventureiro, ou nossos leitores já devem ter percebido que D'Artagnan não era um homem comum; portanto, embora repetisse para si mesmo que sua morte era inevitável, ele não se conformou em morrer tranquilamente, como alguém menos corajoso e menos contido poderia ter feito em seu lugar. Ele refletiu sobre os diferentes caracteres daqueles com quem iria lutar e começou a enxergar sua situação com mais clareza. Esperava, por meio de desculpas leais, fazer amizade com Athos, cujo ar nobre e porte austero o agradavam muito. Iludia-se de que seria capaz de assustar Porthos com a aventura do baldric, que ele poderia, se não matasse ali mesmo, contar a todos numa narrativa que, bem elaborada, ridicularizaria Porthos. Quanto ao astuto Aramis, ele não o temia muito; E, supondo que ele conseguisse chegar tão longe, resolveu eliminá-lo em grande estilo ou, pelo menos, golpeando-o no rosto, como César recomendou que seus soldados fizessem aos de Pompeu, para destruir para sempre a beleza da qual ele tanto se orgulhava.

Além disso, D'Artagnan possuía aquela invencível determinação que os conselhos de seu pai haviam incutido em seu coração: “Não tolerarei nada de ninguém além do rei, do cardeal e do senhor de Tréville”. Ele voou, então, em vez de caminhar, em direção ao convento das Carmes Déchaussés, ou melhor, Deschaux, como era chamado na época, uma espécie de edifício sem janelas, cercado por campos áridos — um anexo dos Preaux-Clercs, e que geralmente era usado como local para os duelos de homens que não tinham tempo a perder.

Quando D'Artagnan avistou o terreno baldio que se estendia ao pé do mosteiro, Athos já esperava há cerca de cinco minutos, e o relógio marcava meio-dia. Ele era, então, tão pontual quanto a samaritana, e o mais rigoroso casuísta em matéria de duelos nada tinha a dizer.

Athos, que ainda sofria muito com o ferimento, embora este tivesse sido tratado novamente pelo cirurgião do Sr. de Tréville, estava sentado em um poste, aguardando seu adversário com o chapéu na mão, com a pena chegando a tocar o chão.

“Senhor”, disse Athos, “contratei dois amigos meus como padrinhos; mas esses dois amigos ainda não chegaram, o que me surpreende, pois não é de todo o costume deles.”

“Não tenho nada a acrescentar, senhor”, disse D'Artagnan; “pois, tendo chegado a Paris apenas ontem, ainda não conheço ninguém além do senhor de Tréville, a quem fui recomendado por meu pai, que tem a honra de ser, em certa medida, um de seus amigos.”

Athos refletiu por um instante. "Você não conhece ninguém além do Sr. de Tréville?", perguntou ele.

“Sim, senhor, só conheço ele.”

“Bem, mas então”, continuou Athos, falando meio que consigo mesmo, “se eu te matar, ficarei com ares de assassino de meninos.”

"Não muito", respondeu D'Artagnan, com uma reverência que não deixava a desejar em dignidade, "já que me faz a honra de desembainhar a espada comigo enquanto sofro de um ferimento bastante incômodo."

“É muito inconveniente, pode acreditar; e você me magoa profundamente, posso lhe garantir. Mas aceitarei a mão esquerda — é meu costume nessas circunstâncias. Não pense que estou lhe fazendo um favor; uso ambas as mãos com facilidade. E será até uma desvantagem para você; um canhoto é muito problemático para quem não está preparado. Lamento não tê-lo informado antes sobre isso.”

“O senhor tem, de fato, monsieur”, disse D'Artagnan, curvando-se novamente, “uma gentileza pela qual, asseguro-lhe, sou muito grato.”

“Você me confunde”, respondeu Athos, com seu jeito cavalheiresco; “vamos falar de outra coisa, por favor. Ai, meu Deus, como você me magoou! Meu ombro está ardendo.”

“Se me permitirem—” disse D'Artagnan, timidamente.

“O quê, senhor?”

“Tenho um bálsamo milagroso para feridas — um bálsamo que minha mãe me deu e que eu mesma experimentei.”

"Bem?"

"Bem, tenho certeza de que em menos de três dias este bálsamo o curará; e ao final de três dias, quando o senhor estiver curado — bem, senhor, ainda assim seria uma grande honra ser seu homem."

D'Artagnan proferiu essas palavras com uma simplicidade que honrou sua cortesia, sem lançar a menor dúvida sobre sua coragem.

“ Com licença , senhor!” disse Athos, “essa é uma proposta que me agrada; não que eu a aceite, mas a uma légua de distância, ela tem um quê de cavalheiro. Assim falavam e agiam os galantes cavaleiros da época de Carlos Magno, nos quais todo cavaleiro deveria buscar seu modelo. Infelizmente, não vivemos na época do grande imperador, vivemos na época do cardeal; e daqui a três dias, por mais bem guardado que seja o segredo, saber-se-á, digo eu, que iremos lutar, e nosso combate será impedido. Acho que esses sujeitos jamais virão.”

“Se o senhor está com pressa, monsieur”, disse D'Artagnan, com a mesma simplicidade com que um instante antes lhe havia proposto adiar o duelo por três dias, “e se for da sua vontade me eliminar de uma vez, não se incomode, por favor”.

“Há outra palavra que me agrada”, exclamou Athos, com um aceno gracioso para D'Artagnan. “Essa não veio de um homem sem coração. Monsieur, adoro homens do seu calibre; e prevejo claramente que, se não nos matarmos, terei muito prazer em sua conversa daqui em diante. Aguardaremos esses cavalheiros, se assim o desejar; tenho bastante tempo, e será mais apropriado. Ah, aqui está um deles, creio eu.”

Na verdade, no final da Rue Vaugirard, surgiu o gigantesco Porthos.

"O quê!" exclamou D'Artagnan, "sua primeira testemunha é o Sr. Porthos?"

“Sim, isso te incomoda?”

“De forma alguma.”

“E aqui está o segundo.”

D'Artagnan virou-se na direção indicada por Athos e avistou Aramis.

"O quê!" exclamou ele, com um tom de ainda maior espanto do que antes, "sua segunda testemunha é o Sr. Aramis?"

“Sem dúvida! Você não sabe que nunca somos vistos um sem os outros, e que somos chamados, entre os Mosqueteiros e os Guardas, na corte e na cidade, de Athos, Porthos e Aramis, ou os Três Inseparáveis? E, no entanto, como você vem de Dax ou Pau—”

“De Tarbes”, disse D'Artagnan.

“É provável que você desconheça esse pequeno detalhe”, disse Athos.

“Ora essa!” respondeu D'Artagnan, “vocês têm um nome muito apropriado, senhores; e minha aventura, se por acaso causar algum alvoroço, provará ao menos que a união de vocês não se baseia em contrastes.”

Entretanto, Porthos aproximou-se, acenou para Athos e, virando-se para D'Artagnan, ficou bastante surpreso.

Digamos, de passagem, que ele havia trocado seu talabarte e renunciado à sua capa.

“Ah, ah!” disse ele, “o que isso significa?”

“Este é o cavalheiro com quem vou lutar”, disse Athos, apontando para D'Artagnan com a mão e saudando-o com o mesmo gesto.

“Ora, é com ele que também vou lutar”, disse Porthos.

“Mas não antes da uma hora”, respondeu D'Artagnan.

“E eu também vou lutar com esse senhor”, disse Aramis, entrando em seguida no ringue.

“Mas não antes das duas horas”, disse D'Artagnan, com a mesma calma.

“Mas sobre o que vocês vão brigar, Athos?”, perguntou Aramis.

“Faith! Não sei muito bem. Ele machucou meu ombro. E você, Porthos?”

“Fé! Eu vou lutar — porque eu vou lutar”, respondeu Porthos, ficando vermelho.

Athos, cujo olhar perspicaz não deixava escapar nada, percebeu um leve sorriso malicioso surgir nos lábios do jovem gascão quando este respondeu: "Tivemos uma breve conversa sobre vestimentas."

“E você, Aramis?”, perguntou Athos.

“Ah, a nossa é uma querela teológica”, respondeu Aramis, fazendo um sinal para D'Artagnan para que mantivesse em segredo a causa do duelo.

Athos viu, de fato, um segundo sorriso nos lábios de D'Artagnan.

"Mesmo?", disse Athos.

“Sim; uma passagem de Santo Agostinho, sobre a qual não conseguimos chegar a um acordo”, disse o gascão.

“Sem dúvida, este é um sujeito esperto”, murmurou Athos.

“E agora que estão reunidos, senhores”, disse D'Artagnan, “permitam-me apresentar-lhes as minhas desculpas”.

Ao ouvir a palavra "desculpas" , uma nuvem passou pela testa de Athos, um sorriso arrogante curvou os lábios de Porthos, e um sinal negativo foi a resposta de Aramis.

“Vocês não me entendem, senhores”, disse D'Artagnan, erguendo a cabeça, cujos traços nítidos e marcantes estavam naquele momento dourados por um raio de sol brilhante. “Pedi licença caso não conseguisse quitar minha dívida com os três; pois o Sr. Athos tem o direito de me matar primeiro, o que diminuiria bastante o valor da sua conta, Sr. Porthos, e tornaria a sua quase nula, Sr. Aramis. E agora, senhores, repito, peço licença, mas apenas por esse motivo, e—em guarda!”

Ao ouvir essas palavras, com a maior bravura possível, D'Artagnan desembainhou sua espada.

O sangue havia subido à cabeça de D'Artagnan, e naquele momento ele teria desembainhado sua espada contra todos os mosqueteiros do reino com a mesma vontade com que agora o fazia contra Athos, Porthos e Aramis.

Eram quinze para o meio-dia. O sol estava no zênite e o local escolhido para o duelo estava exposto a todo o seu calor.

“Está muito quente”, disse Athos, desembainhando a espada, “e, no entanto, não posso tirar meu gibão; pois acabei de sentir meu ferimento começar a sangrar novamente, e não gostaria de incomodar o senhor com a visão de sangue que ele não tirou de mim pessoalmente.”

“É verdade, Monsieur”, respondeu D'Artagnan, “e quer eu mesmo o desvie da linha ou outro, asseguro-lhe que sempre lamentarei o sangue de um cavalheiro tão corajoso. Lutarei, portanto, com meu gibão, como o senhor.”

“Ora, ora, chega de elogios!” exclamou Porthos. “Lembrem-se, estamos esperando a nossa vez.”

“Fale por si mesmo quando se sentir inclinado a proferir tais incongruências”, interrompeu Aramis. “Quanto a mim, acho que o que eles disseram foi muito bem dito e bastante digno de dois cavalheiros.”

“Quando quiser, senhor”, disse Athos, colocando-se em posição de guarda.

“Aguardei suas ordens”, disse D'Artagnan, cruzando as espadas.

Mas mal as duas espadas se chocaram, uma companhia da Guarda de Sua Eminência, comandada por M. de Jussac, virou a esquina do convento.

“Os guardas do cardeal!” gritaram Aramis e Porthos ao mesmo tempo. “Embainhem suas espadas, senhores, embainhem suas espadas!”

Mas já era tarde demais. Os dois combatentes haviam sido vistos em uma posição que não deixava dúvidas sobre suas intenções.

“Olá!” gritou Jussac, avançando em direção a eles e fazendo um sinal para que seus homens fizessem o mesmo. “Olá, mosqueteiros? Estão lutando aqui? E os editos? O que aconteceu com eles?”

“Vocês são muito generosos, senhores da Guarda”, disse Athos, cheio de rancor, pois Jussac fora um dos agressores do dia anterior. “Se os víssemos lutando, garanto-lhes que não faríamos nenhum esforço para impedi-los. Deixem-nos em paz, então, e vocês poderão se divertir um pouco sem nenhum custo.”

“Senhores”, disse Jussac, “é com grande pesar que declaro isso impossível. O dever vem antes de tudo. Embainhem suas armas, então, por favor, e sigam-nos.”

“Senhor”, disse Aramis, parodiando Jussac, “seria um grande prazer atender ao seu gentil convite se dependesse de nós; mas infelizmente isso é impossível — o Senhor de Tréville proibiu. Siga seu caminho, então; é o melhor a fazer.”

Essa zombaria exasperou Jussac. "Então, atacaremos vocês", disse ele, "se desobedecerem."

“São cinco”, disse Athos, meio em voz alta, “e nós somos apenas três; seremos derrotados novamente e morreremos aqui mesmo, pois, da minha parte, declaro que nunca mais comparecerei perante o capitão como um homem vencido.”

Athos, Porthos e Aramis aproximaram-se imediatamente uns dos outros, enquanto Jussac organizava seus soldados.

Esse breve intervalo foi suficiente para que D'Artagnan decidisse o lado que deveria tomar. Era um daqueles eventos que decidem a vida de um homem; era uma escolha entre o rei e o cardeal — a escolha feita, deveria ser mantida. Lutar era desobedecer à lei, era arriscar a própria vida, era transformar, de uma só vez, um ministro em inimigo de um mais poderoso que o próprio rei. O jovem percebeu tudo isso e, ainda assim, devemos reconhecê-lo, não hesitou um segundo sequer. Voltando-se para Athos e seus amigos, disse: "Cavalheiros, permitam-me corrigir suas palavras, por favor. Vocês disseram que eram apenas três, mas me parece que somos quatro."

“Mas você não é um de nós”, disse Porthos.

“É verdade”, respondeu D'Artagnan; “não tenho o uniforme, mas tenho o espírito. Meu coração é o de um mosqueteiro; eu o sinto, monsieur, e isso me impulsiona.”

“Retire-se, rapaz!”, gritou Jussac, que sem dúvida, pelos seus gestos e pela expressão do seu rosto, adivinhara o plano de D'Artagnan. “Pode retirar-se; concordamos com isso. Salve a sua pele; suma daqui depressa.”

D'Artagnan não cedeu.

“Sem dúvida, você é um rapaz corajoso”, disse Athos, apertando a mão do jovem.

“Venha, venha, escolha seu papel”, respondeu Jussac.

“Bem”, disse Porthos a Aramis, “temos que fazer alguma coisa”.

“O senhor é extremamente generoso”, disse Athos.

Mas os três refletiram sobre a juventude de D'Artagnan e temeram sua inexperiência.

“Deveríamos ser apenas três, um dos quais está ferido, além de um rapaz”, prosseguiu Athos; “e, no entanto, nem por isso deixaremos de dizer que éramos quatro homens.”

“Sim, mas ceder!” disse Porthos.

“Isso é difícil”, respondeu Athos.

D'Artagnan compreendeu a indecisão deles.

"Testem-me, senhores", disse ele, "e juro-vos pela minha honra que não irei embora se formos derrotados."

“Qual é o seu nome, meu bravo companheiro?”, perguntou Athos.

“D'Artagnan, senhor.”

"Muito bem, então, Athos, Porthos, Aramis e D'Artagnan, avante!" gritou Athos.

“Vamos, senhores, já decidiram?”, exclamou Jussac pela terceira vez.

“Está feito, senhores”, disse Athos.

“E qual é a sua escolha?”, perguntou Jussac.

“Estamos prestes a ter a honra de atacá-lo”, respondeu Aramis, erguendo o chapéu com uma mão e desembainhando a espada com a outra.

“Ah! Você resiste, é?” exclamou Jussac.

“Sangue inglês; isso te surpreende?”

E os nove combatentes se lançaram uns contra os outros com uma fúria que, no entanto, não excluía um certo grau de método.

Athos escolheu como alvo um certo Cahusac, um dos favoritos do cardeal. Porthos tinha Bicarat, e Aramis se viu enfrentando dois adversários. Quanto a D'Artagnan, ele se lançou contra o próprio Jussac.

O coração do jovem gascão batia como se fosse explodir pela lateral do corpo — não de medo, graças a Deus, ele não sentia a menor sombra disso, mas de emulação; lutava como um tigre furioso, girando dez vezes em torno do adversário e mudando de posição e de guarda vinte vezes. Jussac era, como se dizia na época, um espadachim habilidoso e tinha muita prática; mesmo assim, precisava de toda a sua destreza para se defender de um adversário que, ativo e enérgico, se desviava a cada instante das regras estabelecidas, atacando-o por todos os lados ao mesmo tempo, e ainda assim aparando os golpes como um homem que tinha o maior respeito pela própria pele.

A luta acabou por esgotar a paciência de Jussac. Furioso por ser contido por alguém que considerava um garoto, ele se exaltou e começou a cometer erros. D'Artagnan, que embora inexperiente, possuía uma sólida teoria, redobrou sua agilidade. Jussac, ansioso para pôr fim àquilo, lançou-se à frente e desferiu um golpe terrível contra seu adversário, mas este o aparou; e enquanto Jussac se recuperava, deslizou como uma serpente sob sua lâmina e atravessou seu corpo com a espada. Jussac caiu como um cadáver.

D'Artagnan então lançou um olhar ansioso e rápido sobre o campo de batalha.

Aramis havia matado um de seus adversários, mas o outro o pressionava ferozmente. Mesmo assim, Aramis estava em uma posição vantajosa e era capaz de se defender.

Bicarat e Porthos acabavam de trocar golpes. Porthos levara uma estocada no braço e Bicarat, outra na coxa. Mas nenhum dos dois ferimentos era grave, e eles apenas intensificaram a luta.

Athos, ferido novamente por Cahusac, ficou visivelmente mais pálido, mas não recuou um passo sequer. Apenas trocou a mão que empunhava a espada e passou a lutar com a esquerda.

De acordo com as leis de duelo da época, D'Artagnan tinha a liberdade de ajudar quem quisesse. Enquanto tentava descobrir qual de seus companheiros estava em maior necessidade, ele cruzou o olhar com Athos. O olhar era de sublime eloquência. Athos teria preferido morrer a pedir ajuda; mas ele podia olhar, e com aquele olhar, pedir auxílio. D'Artagnan interpretou o gesto; com um salto terrível, ele se lançou ao lado de Cahusac, gritando: "A mim, senhor guarda; eu o matarei!"

Cahusac se virou. Era a hora; pois Athos, cuja grande coragem o sustentava, ajoelhou-se.

“Por Deus!” gritou ele para D'Artagnan, “não o mate, rapaz, eu imploro. Tenho contas antigas a acertar com ele quando estiver curado e saudável novamente. Apenas desarme-o — certifique-se de que ele fique com a espada. Isso! Muito bem!”

A exclamação foi arrancada de Athos ao ver a espada de Cahusac voar a vinte passos de distância. D'Artagnan e Cahusac saltaram para a frente no mesmo instante, um para recuperar, o outro para obter a espada; mas D'Artagnan, sendo o mais ágil, alcançou-a primeiro e colocou o pé sobre ela.

Cahusac correu imediatamente até o guarda que Aramis havia matado, pegou seu florete e voltou em direção a D'Artagnan; mas em seu caminho encontrou Athos, que durante o resgate que D'Artagnan lhe havia providenciado recuperara o fôlego e que, temendo que D'Artagnan matasse seu inimigo, desejava retomar a luta.

D'Artagnan percebeu que seria descortês para Athos não o deixar em paz; e em poucos minutos Cahusac caiu, com uma espada atravessada em sua garganta.

No mesmo instante, Aramis colocou a ponta de sua espada no peito de seu inimigo caído e o obrigou a implorar por misericórdia.

Restavam apenas Porthos e Bicarat. Porthos fez mil alardes, perguntando a Bicarat que horas eram e felicitando-o pela recente entrada do irmão no regimento de Navarra; mas, por mais que tentasse, não conseguiu nada. Bicarat era um daqueles homens de fibra que nunca morriam.

Contudo, era necessário terminar. A guarda poderia chegar e prender todos os combatentes, feridos ou não, monarquistas ou cardinalistas. Athos, Aramis e D'Artagnan cercaram Bicarat e exigiram sua rendição. Embora sozinho contra todos e com um ferimento na coxa, Bicarat queria resistir; mas Jussac, que se erguera apoiado no cotovelo, gritou para que ele se rendesse. Bicarat era gascão, assim como D'Artagnan; fez ouvidos moucos e contentou-se em rir, e entre duas defesas, apontando para um pedaço de terra com a espada, “Aqui”, gritou ele, parodiando um versículo da Bíblia, “aqui Bicarat morrerá; pois só eu restei, e eles procuram tirar minha vida.”

“Mas há quatro contra vocês; parem, eu ordeno.”

“Ah, se você me dá ordens, aí é outra história”, disse Bicarat. “Como você é meu comandante, é meu dever obedecer.” E, num salto para trás, quebrou a espada sobre o joelho para evitar a necessidade de entregá-la, atirou os pedaços por cima do muro do convento e cruzou os braços, assobiando uma melodia cardinalícia.

A bravura é sempre respeitada, mesmo em um inimigo. Os mosqueteiros saudaram Bicarat com suas espadas e as embainharam. D'Artagnan fez o mesmo. Então, auxiliados por Bicarat, o único que restava de pé, carregaram Jussac, Cahusac e um dos adversários de Aramis, que estava apenas ferido, para debaixo do pórtico do convento. O quarto, como já dissemos, estava morto. Em seguida, tocaram o sino e, levando consigo quatro das cinco espadas, seguiram seu caminho, embriagados de alegria, em direção à hospedaria do Sr. de Tréville.

Caminhavam de braços dados, ocupando toda a largura da rua e cruzando o caminho de cada mosqueteiro que encontravam, de modo que, no fim, a marcha se transformou em um desfile triunfal. O coração de D'Artagnan fervilhava de êxtase; ele marchava entre Athos e Porthos, abraçando-os com ternura.

“Se ainda não sou um Mosqueteiro”, disse ele aos seus novos amigos, ao passar pelo portão do hotel do Sr. de Tréville, “pelo menos iniciei meu aprendizado, não é mesmo?”

Capítulo VI.
SUA MAJESTADE O REI LUÍS XIII.

TSeu caso causou grande alvoroço. O Sr. de Tréville repreendeu seus mosqueteiros em público e os parabenizou em particular; mas, como não havia tempo a perder para conquistar o rei, o Sr. de Tréville apressou-se a apresentar-se no Louvre. Já era tarde demais. O rei estava reunido com o cardeal, e o Sr. de Tréville foi informado de que o rei estava ocupado e não podia recebê-lo naquele momento. À noite, o Sr. de Tréville assistiu à mesa de jogo do rei. O rei estava ganhando; e, como era muito avarento, estava de excelente humor. Avistando o Sr. de Tréville à distância—

“Venha cá, Monsieur Capitão”, disse ele, “venha cá, para que eu possa rosnar para o senhor. Sabe que Sua Eminência tem feito novas queixas contra seus Mosqueteiros, e com tanta emoção, que esta noite Sua Eminência está indisposto? Ah, esses seus Mosqueteiros são verdadeiros demônios — uns sujeitos que merecem ser enforcados.”

“Não, senhor”, respondeu Tréville, que percebeu de imediato como as coisas iriam acontecer, “pelo contrário, são boas criaturas, mansas como cordeiros, e têm apenas um desejo: que eu seja o seu fiador. E esse desejo é que as suas espadas nunca saiam das bainhas senão ao serviço de Vossa Majestade. Mas o que farão? Os guardas do Cardeal estão sempre à procura de brigas com eles, e até mesmo pela honra do corpo, os pobres rapazes são obrigados a defender-se.”

“Escute o senhor de Tréville”, disse o rei; “escute-o! Não se diria que ele está falando de uma comunidade religiosa? Na verdade, meu caro capitão, estou muito inclinado a retirar sua patente e entregá-la à senhorita de Chemerault, a quem prometi uma abadia. Mas não pense que vou confiar apenas na sua palavra. Meu nome é Luís, o Justo, senhor de Tréville, e mais tarde, mais tarde veremos.”

“Ah, majestade; é porque confio nessa justiça que aguardarei pacientemente e em silêncio a vontade de Vossa Majestade.”

“Espere, então, senhor, espere”, disse o rei; “não o deterei por muito tempo”.

De fato, a sorte mudou; e quando o rei começou a perder o que havia ganho, não hesitou em encontrar uma desculpa para bancar o Carlos Magno — se me permitem usar uma expressão de jogo cuja origem desconhecemos. O rei, portanto, levantou-se um minuto depois e, colocando no bolso o dinheiro que tinha à sua frente, a maior parte proveniente de seus ganhos, disse: “La Vieuville, tome meu lugar; preciso falar com o senhor de Tréville sobre um assunto importante. Ah, eu tinha oitenta luíses à minha frente; aposte a mesma quantia, para que aqueles que perderam não tenham do que reclamar. Justiça acima de tudo.”

Então, voltando-se para o Sr. de Tréville e caminhando com ele em direção à abertura de uma janela, ele continuou: "Bem, senhor, o senhor diz que foram os guardas de Sua Eminência que procuraram confusão com seus mosqueteiros?"

“Sim, senhor, como sempre fazem.”

“E como tudo aconteceu? Vejamos, pois sabe, meu caro Capitão, que um juiz deve ouvir os dois lados.”

“Meu Deus! Da maneira mais simples e natural possível. Três dos meus melhores soldados, que Vossa Majestade conhece pelo nome, e cuja devoção já apreciou mais de uma vez, e que, ouso afirmar ao rei, têm o seu serviço muito a sério — três dos meus melhores soldados, digo eu, Athos, Porthos e Aramis, estavam em um encontro de lazer com um jovem da Gasconha, a quem lhes apresentei naquela mesma manhã. O encontro aconteceria em Saint-Germain, creio eu, e eles haviam combinado de se encontrar no Carmes-Deschaux, quando foram interrompidos por Jussac, Cahusac, Bicarat e dois outros guardas, que certamente não foram lá em tão numeroso grupo sem alguma má intenção contra os éditos.”

“Ah, ah! Você me leva a crer que sim”, disse o rei. “Não há dúvida de que eles foram lá para lutar entre si.”

“Não os acuso, senhor; mas deixo a Vossa Majestade julgar o que cinco homens armados poderiam estar fazendo em um lugar tão deserto como as proximidades do Convento das Carmesins.”

“Sim, você tem razão, Tréville, você tem razão!”

“Então, ao verem meus Mosqueteiros, mudaram de ideia e esqueceram seu ódio pessoal em favor de um ódio partidário; pois Vossa Majestade não pode ignorar que os Mosqueteiros, que pertencem ao rei e a ninguém mais, são os inimigos naturais da Guarda, que pertence ao cardeal.”

“Sim, Tréville, sim”, disse o rei, em tom melancólico; “e é muito triste, acredite, ver assim dois partidos na França, duas cabeças da realeza. Mas tudo isso chegará ao fim, Tréville, chegará ao fim. Então, você diz que os Guardas procuraram uma briga com os Mosqueteiros?”

“Digo que é provável que as coisas tenham acontecido assim, mas não posso jurar por isso, senhor. O senhor sabe como é difícil descobrir a verdade; e a menos que um homem seja dotado daquele admirável instinto que faz com que Luís XIII seja chamado de Justo—”

“Você tem razão, Tréville; mas seus mosqueteiros não estavam sozinhos. Havia um jovem com eles?”

“Sim, senhor, e um homem ferido; de modo que três mosqueteiros do rei — um dos quais estava ferido — e um jovem não só mantiveram suas posições contra cinco dos mais terríveis guardas do cardeal, como também derrubaram quatro deles.”

“Ora, isto é uma vitória!” exclamou o rei, radiante, “uma vitória completa!”

“Sim, senhor; tão completa quanto a da Ponte de Cé.”

“Quatro homens, um deles ferido, e um jovem, é isso mesmo?”

“Um homem que já não era jovem; mas que, no entanto, comportou-se de forma tão admirável nesta ocasião que me permito recomendá-lo a Vossa Majestade.”

“Como ele se chama?”

“D'Artagnan, senhor; ele é filho de um dos meus amigos mais antigos — filho de um homem que serviu sob o comando do rei, vosso pai, de gloriosa memória, na guerra civil.”

“E você diz que esse jovem se comportou bem? Diga-me como, Tréville — você sabe o quanto eu me deleito com relatos de guerra e combates.”

E Luís XIII torceu o bigode com orgulho, colocando a mão no quadril.

“Senhor”, prosseguiu Tréville, “como lhe disse, o senhor d'Artagnan é pouco mais que um rapaz; e como não tem a honra de ser um mosqueteiro, foi vestido como um cidadão. Os guardas do cardeal, percebendo a sua juventude e que ele não pertencia ao corpo, convidaram-no a retirar-se antes de o atacarem.”

“Então você pode ver claramente, Tréville”, interrompeu o rei, “foram eles que atacaram?”

“É verdade, senhor; não pode haver mais dúvidas sobre isso. Então, pediram-lhe que se retirasse; mas ele respondeu que era um mosqueteiro de coração, inteiramente devotado a Vossa Majestade, e que, portanto, permaneceria com os senhores mosqueteiros.”

“Jovem corajoso!” murmurou o rei.

“Pois bem, ele permaneceu com eles; e Vossa Majestade tem nele um defensor tão firme que foi ele quem desferiu em Jussac a terrível estocada que deixou o cardeal tão furioso.”

“Aquele que feriu Jussac!” exclamou o rei, “ele, um menino! Tréville, isso é impossível!”

“É com grande honra que o relato a Vossa Majestade.”

“Jussac, um dos primeiros espadachins do reino?”

“Bem, senhor, desta vez ele encontrou seu mestre.”

“Vou ver esse jovem, Tréville — vou vê-lo; e se alguma coisa puder ser feita — bem, faremos disso a nossa missão.”

“Quando Vossa Majestade se dignará a recebê-lo?”

“Amanhã, ao meio-dia, Tréville.”

“Devo levá-lo a sós?”

“Não, tragam-me os quatro juntos. Quero agradecer a todos de uma só vez. Homens dedicados são tão raros, Tréville, perto da escada dos fundos. É inútil avisar o cardeal.”

“Sim, senhor.”

“Você entende, Tréville — um édito continua sendo um édito, afinal, lutar é proibido.”

“Mas este encontro, senhor, foge completamente às condições normais de um duelo. É uma briga; e a prova disso é que havia cinco guardas do cardeal contra meus três mosqueteiros e o senhor d'Artagnan.”

“É verdade”, disse o rei; “mas não importa, Tréville, venha logo pela escada dos fundos.”

Tréville sorriu; mas como era de fato algo notável ter levado aquela criança a rebelar-se contra seu mestre, ele saudou o rei respeitosamente e, com esse acordo, despediu-se dele.

Naquela noite, os três Mosqueteiros foram informados da honra que lhes fora concedida. Como já conheciam o rei há muito tempo, não se entusiasmaram muito; mas D'Artagnan, com sua imaginação gascã, vislumbrou nisso sua futura fortuna e passou a noite em sonhos dourados. Às oito horas da manhã, ele já estava nos aposentos de Athos.

D'Artagnan encontrou o Mosqueteiro vestido e pronto para sair. Como a hora de esperar pelo rei era apenas ao meio-dia, ele havia combinado com Porthos e Aramis de jogar tênis em uma quadra perto dos estábulos do Luxemburgo. Athos convidou D'Artagnan para acompanhá-los; e embora desconhecesse o jogo, que nunca havia praticado, ele aceitou, sem saber o que fazer com seu tempo das nove horas da manhã, que na época mal eram, até o meio-dia.

Os dois mosqueteiros já estavam lá, jogando juntos. Athos, que era muito habilidoso em todos os exercícios físicos, passou com D'Artagnan para o lado oposto e os desafiou; mas, na primeira tentativa, embora jogasse com a mão esquerda, descobriu que seu ferimento ainda era recente demais para permitir tal esforço. D'Artagnan, portanto, permaneceu sozinho; e como declarou ser ignorante demais do jogo para jogá-lo regularmente, eles continuaram apenas trocando bolas sem contar. Mas uma dessas bolas, lançada pela mão hercúlea de Porthos, passou tão perto do rosto de D'Artagnan que ele pensou que, se em vez de passar perto, tivesse o atingido, provavelmente teria perdido a audiência, pois seria impossível apresentar-se diante do rei. Ora, como se, em sua imaginação gascã, dependesse seu futuro dessa plateia, ele saudou Aramis e Porthos educadamente, declarando que não retomaria o jogo até que estivesse preparado para jogar com eles em condições mais igualitárias, e foi tomar seu lugar perto da linha de partida, na galeria.

Infelizmente para D'Artagnan, entre os espectadores estava um dos guardas de Sua Eminência, que, ainda irritado com a derrota de seus companheiros, ocorrida apenas no dia anterior, havia prometido a si mesmo aproveitar a primeira oportunidade para se vingar. Ele acreditava que essa oportunidade havia chegado e dirigiu-se ao seu vizinho: "Não é de admirar que aquele jovem tenha medo de uma bala, pois ele é, sem dúvida, um aprendiz de mosqueteiro."

D'Artagnan virou-se como se uma serpente o tivesse picado e fixou os olhos intensamente no guarda que acabara de proferir aquele discurso insolente.

“ Pardieu ”, prosseguiu este último, torcendo o bigode, “olhe para mim o quanto quiser, meu pequeno cavalheiro! Eu disse o que tinha para dizer.”

“E como o que você disse é tão claro que dispensa explicações”, respondeu D'Artagnan em voz baixa, “peço que me siga”.

"E quando?", perguntou o guarda, com o mesmo ar zombeteiro.

“Imediatamente, por favor.”

“E você sabe quem eu sou, sem dúvida alguma?”

“Eu? Sou completamente ignorante; e isso não me perturba muito.”

“Você está errado aí; pois se soubesse meu nome, talvez não insistisse tanto.”

"Qual o seu nome?"

“Bernajoux, ao seu dispor.”

“Bem, então, Monsieur Bernajoux”, disse D'Artagnan, tranquilamente, “vou esperar por você na porta”.

“Vá, senhor, eu o seguirei.”

“Não se apresse, senhor, para que não percebam que estamos saindo juntos. O senhor deve estar ciente de que, para o nosso empreendimento, a companhia seria um empecilho.”

"É verdade", disse o guarda, surpreso por seu nome não ter surtido mais efeito no jovem.

De fato, o nome de Bernajoux era conhecido em todo o mundo, com exceção talvez apenas de D'Artagnan; pois era um dos nomes que figuravam com mais frequência nas brigas diárias que todos os decretos do cardeal não conseguiam reprimir.

Porthos e Aramis estavam tão absortos em seu jogo, e Athos os observava com tanta atenção, que nem perceberam a saída do jovem companheiro, que, como havia dito ao guarda sobre Sua Eminência, parou à porta. Um instante depois, o guarda desceu. Como D'Artagnan não tinha tempo a perder, por conta da audiência com o rei, marcada para o meio-dia, olhou ao redor e, vendo que a rua estava vazia, disse ao seu adversário: “Ora! É uma sorte para você, embora seu nome seja Bernajoux, ter que lidar apenas com um aprendiz de mosqueteiro. Não se preocupe; contente-se, farei o meu melhor. Em guarda!”

“Mas”, disse aquele a quem D'Artagnan provocou, “parece-me que este lugar foi mal escolhido e que seria melhor estarmos atrás da Abadia de Saint-Germain ou em Pré-aux-Clercs.”

“O que você diz faz todo o sentido”, respondeu D'Artagnan; “mas infelizmente tenho muito pouco tempo disponível, pois tenho um compromisso às doze horas em ponto. Em guarda, então, senhor, em guarda!”

Bernajoux não era homem de receber tal elogio duas vezes. Num instante, sua espada brilhou em sua mão e ele saltou sobre seu adversário, a quem, graças à sua grande juventude, esperava intimidar.

Mas D'Artagnan havia cumprido seu aprendizado no dia anterior. Revigorado pela vitória e cheio de esperanças de futuro favor, estava decidido a não recuar um passo sequer. Assim, as duas espadas se cruzaram próximas aos punhos, e enquanto D'Artagnan permanecia firme, foi seu adversário quem recuou; mas D'Artagnan aproveitou o momento em que, nesse movimento, a espada de Bernajoux desviou-se da linha. Ele desembainhou sua arma, desferiu um golpe e tocou o ombro do adversário. D'Artagnan imediatamente recuou e ergueu sua espada; mas Bernajoux gritou que não era nada e, lançando-se cegamente sobre ele, cuspiu-se na espada de D'Artagnan. Como, porém, ele não caiu, como não se declarou derrotado, mas apenas escapou em direção ao hotel do Sr. de la Trémouille, a serviço de quem tinha um parente, D'Artagnan desconhecia a gravidade do último ferimento que seu adversário havia recebido e, pressionando-o com veemência, sem dúvida teria logo completado sua obra com um terceiro golpe, quando o ruído vindo da rua, ao ser ouvido na quadra de tênis, fez com que dois amigos do guarda, que o tinham visto sair após trocar algumas palavras com D'Artagnan, corressem, espada em punho, da quadra e atacassem o conquistador. Mas Athos, Porthos e Aramis apareceram rapidamente em seguida e, no momento em que os dois guardas atacaram seu jovem companheiro, os repeliram. Bernajoux então caiu e, como os guardas eram apenas dois contra quatro, começaram a gritar: “Ao resgate! Ao Hotel de la Trémouille!” Ao ouvirem esses gritos, todos os que estavam no hotel saíram correndo e se atiraram sobre os quatro companheiros, que por sua vez gritaram bem alto: “Ao resgate, mosqueteiros!”

Esse grito era geralmente atendido, pois os Mosqueteiros eram conhecidos por serem inimigos do cardeal e eram amados justamente pelo ódio que nutriam por Sua Eminência. Assim, soldados de outras companhias, que não as do Duque Vermelho, como Aramis o chamava, frequentemente participavam dessas brigas ao lado dos Mosqueteiros do rei. Dos três Guardas da companhia do Sr. Dessessart que passavam, dois vieram em auxílio dos quatro companheiros, enquanto o outro correu em direção à hospedaria do Sr. de Tréville, gritando: “Ao resgate, Mosqueteiros! Ao resgate!”. Como de costume, a hospedaria estava cheia de soldados dessa companhia, que se apressaram em socorrer seus camaradas. A confusão se generalizou, mas a força estava do lado dos Mosqueteiros. Os Guardas do cardeal e os homens do Sr. de la Trémouille recuaram para dentro da hospedaria, cujas portas fecharam a tempo de impedir que seus inimigos entrassem com eles. Quanto ao homem ferido, ele foi imediatamente socorrido e, como já dissemos, encontrava-se em péssimo estado.

A excitação era palpável entre os Mosqueteiros e seus aliados, e eles chegaram a cogitar se não deveriam incendiar a hospedaria para punir a insolência dos criados do Sr. de la Trémouille, que ousaram atacar os Mosqueteiros do rei. A proposta fora feita e recebida com entusiasmo quando, felizmente, soou o relógio das onze horas. D'Artagnan e seus companheiros lembraram-se de sua audiência e, como lamentariam muito perder tal oportunidade, conseguiram acalmar seus amigos, que se contentaram em atirar algumas pedras de calçada contra os portões; mas os portões eram muito resistentes. Logo se cansaram da brincadeira. Além disso, aqueles que deviam ser considerados os líderes da empreitada haviam abandonado o grupo e se dirigiam à hospedaria do Sr. de Tréville, que os aguardava, já informado sobre a nova perturbação.

“Depressa ao Louvre”, disse ele, “ao Louvre sem perder um instante, e tentemos ver o rei antes que ele seja influenciado pelo cardeal. Descreveremos a ele o ocorrido como consequência do caso de ontem, e os dois assuntos se resolverão juntos.”

O senhor de Tréville, acompanhado pelos quatro jovens, dirigiu-se para o Louvre; mas, para grande espanto do capitão dos Mosqueteiros, foi informado de que o rei tinha ido caçar veados na floresta de Saint-Germain. O senhor de Tréville exigiu que a notícia lhe fosse repetida duas vezes, e a cada vez os seus companheiros viam a sua testa escurecer.

"Sua Majestade tinha", perguntou ele, "alguma intenção de realizar essa caçada ontem?"

“Não, Vossa Excelência”, respondeu o criado, “o Mestre dos Cães de Caça veio esta manhã informá-lo de que havia abatido um veado. A princípio, o rei respondeu que não iria; mas não conseguiu resistir ao seu amor pelo esporte e partiu depois do jantar.”

“E o rei viu o cardeal?”, perguntou o Sr. de Tréville.

“Com toda a probabilidade, sim”, respondeu o criado, “pois vi os cavalos atrelados à carruagem de Sua Eminência esta manhã, e quando perguntei para onde ele ia, disseram-me: 'Para Saint-Germain'”.

“Ele já está conosco”, disse o Sr. de Tréville. “Senhores, eu verei o rei esta noite; mas quanto a vocês, não aconselho que se arrisquem a fazê-lo.”

Esse conselho era sensato demais e, além disso, vinha de um homem que conhecia o rei muito bem para permitir que os quatro jovens o contestassem. O Sr. de Tréville recomendou que todos voltassem para casa e aguardassem notícias.

Ao entrar em seu hospício, o Sr. de Tréville achou melhor ser o primeiro a apresentar a queixa. Enviou um de seus criados ao Sr. de la Trémouille com uma carta na qual lhe suplicava que expulsasse os guardas do cardeal de sua casa e repreendesse seu povo pela audácia de atacar os mosqueteiros do rei. Mas o Sr. de la Trémouille — já influenciado por seu escudeiro, de quem Bernajoux era parente, como já sabemos — respondeu que não cabia ao Sr. de Tréville nem aos mosqueteiros reclamar, mas, ao contrário, a ele, cujo povo os mosqueteiros haviam atacado e cujo hospício eles haviam tentado incendiar. Ora, como o debate entre esses dois nobres poderia se prolongar, com cada um, naturalmente, se tornando mais convicto de sua própria opinião, o Sr. de Tréville pensou em um expediente que pudesse encerrá-lo pacificamente. Tratava-se de ir pessoalmente até o Sr. de la Trémouille.

Ele dirigiu-se, portanto, imediatamente ao seu hotel e fez questão de anunciar a sua presença.

Os dois nobres se saudaram educadamente, pois, se não havia amizade entre eles, havia ao menos estima. Ambos eram homens de coragem e honra; e como o Sr. de la Trémouille — protestante e que raramente via o rei — não pertencia a nenhum partido, geralmente não demonstrava qualquer preconceito em suas relações sociais. Desta vez, porém, seu tratamento, embora polido, foi mais frio do que o habitual.

“Senhor”, disse o Sr. de Tréville, “achamos que cada um de nós tem motivos para reclamar do outro, e vim para tentar esclarecer essa questão.”

“Não tenho objeções”, respondeu o Sr. de la Trémouille, “mas aviso-lhe que estou bem informado e que toda a culpa é dos seus Mosqueteiros.”

“O senhor é um homem justo e razoável demais, monsieur!”, disse Tréville, “para não aceitar a proposta que estou prestes a lhe fazer.”

“Faça isso, senhor, estou ouvindo.”

“Como está o Sr. Bernajoux, parente do seu escudeiro?”

“Ora, senhor, está muito mal mesmo! Além da espada que lhe cravou no braço, que não é perigosa, ele levou outro golpe nos pulmões, sobre o qual o médico diz coisas ruins.”

“Mas será que o homem ferido ainda está lúcido?”

"Perfeitamente."

“Ele fala?”

“Com dificuldade, mas ele consegue falar.”

“Bem, senhor, vamos até ele. Vamos invocá-lo, em nome de Deus, perante quem talvez ele deva comparecer, para que diga a verdade. Eu o tomarei como juiz em sua própria causa, senhor, e acreditarei no que ele disser.”

M. de la Trémouille refletiu por um instante; então, como era difícil sugerir uma proposta mais razoável, concordou com ela.

Ambos desceram ao quarto onde jazia o homem ferido. Este, ao ver os dois nobres senhores que vieram visitá-lo, tentou levantar-se da cama; mas estava fraco demais e, exausto pelo esforço, caiu novamente quase inconsciente.

O Sr. de la Trémouille aproximou-se dele e fez com que inalasse alguns sais, o que o trouxe de volta à vida. Então, o Sr. de Tréville, não querendo que pensassem que ele próprio havia influenciado o homem ferido, pediu ao Sr. de la Trémouille que o interrogasse pessoalmente.

Aconteceu o que o Sr. de Tréville havia previsto. Colocado entre a vida e a morte, como Bernajoux estava, ele não teve a menor ideia de esconder a verdade; e descreveu aos dois nobres o ocorrido exatamente como se desenrolou.

Era tudo o que o Sr. de Tréville desejava. Desejou a Bernajoux uma rápida recuperação, despediu-se do Sr. de la Trémouille, voltou ao seu hotel e imediatamente avisou os quatro amigos que aguardava a presença deles no jantar.

O Sr. de Tréville recebia boa companhia, embora totalmente anticardinalista. Pode-se facilmente entender, portanto, que a conversa durante todo o jantar girou em torno das duas derrotas que os guardas de Sua Eminência haviam sofrido. Ora, como D'Artagnan fora o herói dessas duas batalhas, foi a ele que recaíram todas as felicitações, que Athos, Porthos e Aramis lhe dirigiram, não apenas como bons camaradas, mas como homens que tantas vezes já haviam tido sua vez que podiam muito bem lhe conceder a sua.

Por volta das seis horas, o Sr. de Tréville anunciou que era hora de ir ao Louvre; mas como a hora da audiência concedida por Sua Majestade já havia passado, em vez de entrar pela escada dos fundos, ele se posicionou com os quatro jovens na antecâmara. O rei ainda não havia retornado da caçada. Nossos jovens esperaram cerca de meia hora, em meio a uma multidão de cortesãos, quando todas as portas foram abertas e Sua Majestade foi anunciada.

Ao ouvir o anúncio, D'Artagnan sentiu um tremor que lhe percorria a espinha. O instante seguinte provavelmente decidiria o resto de sua vida. Seus olhos, portanto, estavam fixos, em uma espécie de agonia, na porta pela qual o rei deveria entrar.

Luís XIII apareceu, caminhando rapidamente. Estava vestido com traje de caça coberto de poeira, usava botas grandes e segurava um chicote na mão. À primeira vista, D'Artagnan julgou que o rei estava com a mente agitada.

Essa disposição, visível em Sua Majestade, não impediu os cortesãos de se alinharem ao longo de seu caminho. Nas antecâmaras reais, vale mais ser visto com um olhar zangado do que não ser visto de todo. Os três Mosqueteiros, portanto, não hesitaram em dar um passo à frente. D'Artagnan, ao contrário, permaneceu oculto atrás deles; mas, embora o rei conhecesse Athos, Porthos e Aramis pessoalmente, passou diante deles sem falar ou olhar — aliás, como se nunca os tivesse visto antes. Quanto a M. de Tréville, quando os olhos do rei se fixaram nele, sustentou o olhar com tanta firmeza que foi o rei quem desviou o olhar; após o que Sua Majestade, resmungando, entrou em seus aposentos.

“As coisas não vão bem”, disse Athos, sorrindo; “e desta vez não seremos nomeados Cavaleiros da Ordem.”

“Espere aqui dez minutos”, disse o Sr. de Tréville; “e se, ao término dos dez minutos, você não me vir sair, retorne ao meu hotel, pois será inútil esperar mais tempo.”

Os quatro jovens esperaram dez minutos, um quarto de hora, vinte minutos; e vendo que o Sr. de Tréville não retornava, foram embora muito inquietos quanto ao que iria acontecer.

O Sr. de Tréville entrou ousadamente no gabinete do rei e encontrou Sua Majestade de muito mau humor, sentado numa poltrona, batendo na bota com o cabo do chicote. Isso, porém, não o impediu de perguntar, com a maior frieza, sobre a saúde de Sua Majestade.

“Muito mal, senhor, muito mal!” respondeu o rei; “Estou entediado.”

Essa era, na verdade, a pior queixa de Luís XIII, que às vezes levava um de seus cortesãos até uma janela e dizia: "Senhor Fulano, vamos nos cansar juntos".

“Como assim! Vossa Majestade está entediada? Não desfrutou dos prazeres da caçada hoje?”

“Um prazer e tanto, senhor! Por minha alma, tudo degenera; e não sei se é a caça que não deixa rastro, ou os cães que não têm faro. Perseguimos um veado de dez galhos. Corremos atrás dele por seis horas, e quando ele estava quase sendo abatido — quando São Simão já levava a corneta à boca para tocar o halali — crac, toda a matilha segue o rastro errado e parte atrás de um animal dois anos mais velho. Serei obrigado a desistir da caça, assim como desisti da falcoaria. Ah, sou um rei infeliz, senhor de Tréville! Eu tinha apenas um falcão-peregrino, e ele morreu anteontem.”

“De fato, senhor, compreendo perfeitamente sua decepção. A desgraça é grande; mas creio que o senhor ainda possui um bom número de falcões, gaviões e terçóis.”

“E não há um homem para instruí-los. Os falcoeiros estão em declínio. Não conheço ninguém além de mim que domine a nobre arte da caça. Depois de mim, tudo acabará, e as pessoas caçarão com armadilhas, laços e ciladas. Se eu tivesse tempo para treinar alunos! Mas há sempre o cardeal por perto, que não me deixa um momento de descanso; que me fala da Espanha, que me fala da Áustria, que me fala da Inglaterra! Ah! A propósito do cardeal, Monsieur de Tréville, estou irritado com você!”

Essa era a oportunidade que o Sr. de Tréville esperava pelo rei. Ele conhecia o rei de outrora e sabia que todas aquelas queixas não passavam de um prefácio — uma espécie de estímulo para se encorajar — e que finalmente chegara ao seu ponto crucial.

"E em que fui tão infeliz a ponto de desagradar a Vossa Majestade?", perguntou o Sr. de Tréville, fingindo o mais profundo espanto.

“É assim que cumpre o seu dever, senhor?”, continuou o rei, sem responder diretamente à pergunta de de Tréville. “Foi para isso que o nomeei capitão dos meus Mosqueteiros, para que assassinassem um homem, perturbassem um bairro inteiro e tentassem incendiar Paris, sem que o senhor dissesse uma palavra? Mas, ainda assim”, prosseguiu o rei, “sem dúvida, a minha pressa o acusa injustamente; sem dúvida, os revoltosos estão na prisão, e o senhor vem dizer-me que a justiça foi feita.”

“Senhor”, respondeu o Sr. de Tréville, calmamente, “pelo contrário, venho exigir isso de você”.

"E contra quem?", exclamou o rei.

“Contra os caluniadores”, disse o Sr. de Tréville.

“Ah! Isto é novidade”, respondeu o rei. “Podem me dizer que seus três malditos mosqueteiros, Athos, Porthos e Aramis, e seu jovem de Béarn, não se lançaram, como verdadeiras fúrias, sobre o pobre Bernajoux, e não o maltrataram de tal forma que provavelmente ele já está morto? Podem me dizer que eles não sitiaram a hospedaria do Duque de la Trémouille e que não tentaram incendiá-la? — o que talvez não fosse uma grande desgraça em tempos de guerra, visto que não passa de um ninho de huguenotes, mas que, em tempos de paz, é um exemplo terrível. Digam-me, agora, podem negar tudo isso?”

“E quem lhe contou essa bela história, senhor?”, perguntou Tréville, em voz baixa.

“Quem me contou essa bela história, senhor? Quem poderia ser senão aquele que vigia enquanto eu durmo, que trabalha enquanto eu me divirto, que conduz tudo em casa e no exterior — na França como na Europa?”

“Vossa Majestade provavelmente se refere a Deus”, disse o Sr. de Tréville; “pois não conheço ninguém, exceto Deus, que possa estar tão acima de Vossa Majestade.”

“Não, senhor; refiro-me ao pilar do Estado, ao meu único servo, ao meu único amigo — ao cardeal.”

“Sua Eminência não é sua santidade, senhor.”

“O que o senhor quer dizer com isso, monsieur?”

“Que somente o Papa é infalível, e que essa infalibilidade não se estende aos cardeais.”

“Você quer dizer que ele me engana? Quer dizer que ele me trai? Então você o acusa? Vamos, fale! Admita abertamente que você o acusa!”

“Não, senhor, mas digo que ele se engana. Digo que está mal informado. Digo que acusou precipitadamente os Mosqueteiros de Vossa Majestade, para com os quais é injusto, e que não obteve suas informações de fontes confiáveis.”

“A acusação parte do Sr. de la Trémouille, do próprio duque. O que você tem a dizer sobre isso?”

"Eu poderia responder, senhor, que ele está demasiado interessado na questão para ser uma testemunha imparcial; mas longe disso, senhor, eu sei que o duque é um cavalheiro da realeza, e remeto o assunto a ele — mas sob uma condição, senhor."

"O que?"

“Vossa Majestade o fará vir aqui, o interrogará pessoalmente, a sós , sem testemunhas, e eu verei Vossa Majestade assim que tiver visto o duque.”

“Então, o quê?! Você vai se comprometer”, exclamou o rei, “com o que o senhor de la Trémouille disser?”

“Sim, senhor.”

“Você aceitará o julgamento dele?”

"Sem dúvida."

“E você se submeterá à reparação que ele possa exigir?”

"Certamente."

“La Chesnaye”, disse o rei. “La Chesnaye!”

O criado de confiança de Luís XIII, que nunca se afastava da porta, entrou em resposta ao chamado.

“La Chesnaye”, disse o rei, “mande alguém imediatamente encontrar o senhor de la Trémouille; desejo falar com ele esta noite.”

“Vossa Majestade me dá a sua palavra de que não haverá ninguém entre o Sr. de la Trémouille e eu?”

“Ninguém, pela fé de um cavalheiro.”

“Amanhã, então, senhor?”

“Amanhã, senhor.”

“A que horas, por favor, Vossa Majestade?”

“A qualquer hora você poderá.”

“Mas se vier muito cedo, temo acordar Vossa Majestade.”

“Acorde-me! Acha que alguma vez durmo? Já não durmo, senhor. Às vezes sonho, só isso. Venha, então, tão cedo quanto quiser — às sete horas; mas cuidado, se você e seus mosqueteiros forem culpados.”

“Se meus mosqueteiros forem culpados, majestade, os culpados serão entregues a Vossa Majestade, que decidirá sobre eles a seu bel-prazer. Vossa Majestade deseja algo mais? Fale, estou pronto para obedecer.”

“Não, senhor, não; não me chamam Luís, o Justo, sem motivo. Amanhã, então, senhor—amanhã.”

“Até lá, que Deus proteja Vossa Majestade!”

Por pior que o rei dormisse, o senhor de Tréville dormia ainda pior. Ele ordenara que seus três mosqueteiros e o companheiro deles estivessem com ele às seis e meia da manhã. Levou-os consigo, sem os encorajar ou prometer-lhes nada, e sem lhes esconder que a sorte deles, e até mesmo a sua própria, dependia do lançamento dos dados.

Ao chegar ao pé da escada dos fundos, pediu-lhes que esperassem. Se o rei ainda estivesse irritado com eles, poderiam partir sem serem vistos; se o rei concordasse em recebê-los, bastaria chamá-los.

Ao chegar à antecâmara privada do rei, o Sr. de Tréville encontrou La Chesnaye, que o informou que não haviam conseguido encontrar o Sr. de la Trémouille na noite anterior em seu hotel, que ele havia retornado tarde demais para se apresentar no Louvre, que acabara de chegar e que naquele exato momento estava com o rei.

Essa circunstância agradou muito ao Sr. de Tréville, pois assim ele teve certeza de que nenhuma sugestão externa poderia se insinuar entre o depoimento do Sr. de la Trémouille e o seu próprio.

Na verdade, mal haviam se passado dez minutos quando a porta do gabinete do rei se abriu, e o Sr. de Tréville viu o Sr. de la Trémouille sair. O duque aproximou-se imediatamente e disse: “Senhor de Tréville, Sua Majestade acaba de me chamar para indagar sobre as circunstâncias que ocorreram ontem em meu hotel. Contei-lhe a verdade; ou seja, que a culpa foi dos meus homens e que eu estava pronto para lhe apresentar minhas desculpas. Já que tenho a boa fortuna de encontrá-lo, peço-lhe que as aceite e que me considere sempre um de seus amigos.”

“Senhor Duque”, disse M. de Tréville, “eu tinha tanta certeza da sua lealdade que não precisei de outro defensor perante Sua Majestade senão o senhor. Constato que não me enganei e agradeço-lhe por ainda haver um homem na França de quem se possa dizer, sem decepção, o que eu disse de você.”

“Muito bem dito”, exclamou o rei, que ouvira todos aqueles elogios pela porta aberta; “diga-lhe, Tréville, já que ele deseja ser considerado seu amigo, que eu também desejo ser um dos seus, mas ele me ignora; que já faz quase três anos que não o vejo, e que nunca o vejo a menos que o mande chamar. Diga-lhe tudo isso por mim, pois são coisas que um rei não pode dizer por si mesmo.”

“Obrigado, senhor, obrigado”, disse o duque; “mas Vossa Majestade pode ter certeza de que não são aqueles — não me refiro ao Sr. de Tréville — que Vossa Majestade vê a todas as horas do dia que lhe são mais devotados.”

“Ah! Ouviste o que eu disse? Tanto melhor, Duque, tanto melhor”, disse o rei, avançando em direção à porta. “Ah! És tu, Tréville. Onde estão os teus Mosqueteiros? Eu te disse anteontem para os trazeres contigo; por que não o fizeste?”

“Eles estão lá embaixo, senhor, e com sua permissão, La Chesnaye os chamará para subir.”

“Sim, sim, que subam imediatamente. São quase oito horas, e às nove espero uma visita. Vá, Monsieur Duke, e volte sempre. Entre, Tréville.”

O duque fez uma saudação militar e retirou-se. No instante em que abriu a porta, os três mosqueteiros e D'Artagnan, conduzidos por La Chesnaye, apareceram no topo da escadaria.

“Entrem, meus bravos”, disse o rei, “entrem; vou repreendê-los”.

Os Mosqueteiros avançaram, curvando-se, com D'Artagnan seguindo-os de perto.

“Que diabos!” continuou o rei. “Sete dos Guardas de Sua Eminência colocados fora de combate por vocês quatro em dois dias! Isso é demais, senhores, demais! Se continuarem assim, Sua Eminência será obrigado a renovar sua companhia em três semanas, e eu a impor os decretos com todo o seu rigor. Um ou outro, não me importo muito; mas sete em dois dias, repito, é demais, é muito demais!”

“Portanto, majestade, vê que eles vieram, bastante contritos e arrependidos, para apresentar suas desculpas.”

“Muito contritos e arrependidos! Hum!” disse o rei. “Não confio em seus rostos hipócritas. Em particular, há um ali com ar de gascão. Venha cá, senhor.”

D'Artagnan, que entendeu que o elogio era dirigido a ele, aproximou-se, assumindo um ar bastante depreciativo.

“Ora, você me disse que ele era um jovem? Este é um menino, Tréville, um mero menino! Quer dizer que foi ele quem desferiu aquele golpe violento em Jussac?”

“E esses dois golpes igualmente certeiros em Bernajoux.”

"Verdadeiramente!"

“Sem dúvida”, disse Athos, “se ele não me tivesse resgatado das mãos de Cahusac, eu não teria agora a honra de prestar-lhe as minhas mais humildes homenagens.”

“Ora, esse Béarnais é um verdadeiro demônio! Ventre-saint-gris , Monsieur de Tréville, como diria o rei meu pai. Mas neste tipo de trabalho, é preciso rasgar muitos gibões e quebrar muitas espadas. Ora, os gascões são sempre pobres, não são?”

“Senhor, posso afirmar que até agora não descobriram nenhuma mina de ouro em suas montanhas; embora o Senhor lhes deva este milagre como recompensa pela maneira como apoiaram as pretensões do rei, vosso pai.”

“Ou seja, os gascões me fizeram rei, por eu mesmo ser filho do meu pai, não é, Tréville? Bem, felizmente, não digo que não. La Chesnaye, vá e veja se, revistando todos os meus bolsos, você encontra quarenta pistolas; e se as encontrar, traga-as para mim. E agora vejamos, jovem, com a mão na consciência, como tudo isso aconteceu?”

D'Artagnan relatou a aventura do dia anterior em todos os seus detalhes; como, não conseguindo dormir de tanta alegria por esperar ver Sua Majestade, fora visitar seus três amigos três horas antes da hora da audiência; como foram juntos à quadra de tênis e como, devido ao medo que demonstrara de levar uma bolada no rosto, fora alvo de zombaria por parte de Bernajoux, que quase pagara com a vida por sua zombaria, e por parte do Sr. de la Trémouille, que nada tinha a ver com o assunto, com a perda de seu hotel.

“Tudo bem”, murmurou o rei, “sim, este é exatamente o relato que o duque me deu do ocorrido. Pobre cardeal! Sete homens em dois dias, e os seus melhores! Mas já basta, senhores; por favor, entendam, já basta. Vocês se vingaram da Rua Férou, e até superaram as expectativas; deveriam estar satisfeitos.”

“Se Vossa Majestade assim o deseja”, disse Tréville, “nós também o desejamos”.

“Oh, sim; sou eu”, acrescentou o rei, pegando um punhado de ouro de La Chesnaye e colocando-o na mão de D'Artagnan. “Aqui está”, disse ele, “a prova da minha satisfação.”

Nessa época, as ideias de orgulho que estão na moda hoje em dia não prevaleciam. Um cavalheiro recebia dinheiro do rei, de mão em mão, e não se sentia minimamente humilhado. D'Artagnan guardava suas quarenta pistolas no bolso sem qualquer escrúpulo — pelo contrário, agradecia muito a Sua Majestade.

“Pronto”, disse o rei, olhando para um relógio, “pronto, agora que são oito e meia, podem se retirar; pois, como lhes disse, espero alguém às nove. Agradeço a vossa dedicação, senhores. Posso continuar a contar com ela, não é?”

“Oh, majestade!” exclamaram os quatro companheiros em uníssono, “nós nos deixaríamos despedaçar a serviço de Vossa Majestade.”

“Bem, bem, mas mantenha-se inteiro; isso será melhor, e você me será mais útil. Tréville”, acrescentou o rei, em voz baixa, enquanto os outros se retiravam, “já que você não tem lugar nos Mosqueteiros, e como também decidimos que um noviciado é necessário antes de entrar para esse corpo, coloque este jovem na companhia da Guarda do Sr. Dessessart, seu cunhado. Ah, perdão , Tréville! Já me divirto com a cara que o cardeal fará. Ele ficará furioso; mas não me importo. Estou fazendo o que é certo.”

O rei acenou com a mão para Tréville, que o deixou e se juntou aos Mosqueteiros, os quais encontrou dividindo as quarenta pistolas com D'Artagnan.

O cardeal, como Sua Majestade havia dito, estava realmente furioso, tão furioso que durante oito dias se ausentou da mesa de jogos do rei. Isso não impediu o rei de ser o mais condescendente possível com ele sempre que o encontrava, ou de perguntar no tom mais amável: "Bem, Monsieur Cardinal, como vão as coisas com aquele pobre Jussac e aquele pobre Bernajoux?"

Capítulo VII.
O INTERIOR DOS MOSQUETEIROS

CQuando D'Artagnan estava fora do Louvre e consultava seus amigos sobre o melhor uso que deveria fazer de sua parte das quarenta pistolas, Athos o aconselhou a pedir um bom banquete no Pomme-de-Pin, Porthos a contratar um lacaio e Aramis a providenciar para si uma amante adequada.

O banquete foi servido naquele mesmo dia, e o lacaio serviu à mesa. O banquete fora encomendado por Athos, e o lacaio, fornecido por Porthos. Era um Picard, que o glorioso Mosqueteiro havia encontrado na Ponte Tournelle, fazendo argolas e chapinhando na água.

Porthos fingiu que essa ocupação era prova de uma organização reflexiva e contemplativa, e o trouxera consigo sem qualquer outra recomendação. A nobre postura desse cavalheiro, para quem ele acreditava estar trabalhando, havia conquistado Planchet — esse era o nome do Picard. Sentiu, contudo, uma leve decepção ao ver que o lugar já estava ocupado por um companheiro chamado Mousqueton, e quando Porthos lhe indicou que o estado de sua casa, embora grande, não sustentaria dois criados, e que ele deveria entrar para o serviço de D'Artagnan. Mesmo assim, quando esperou no jantar oferecido por seu mestre e o viu tirar um punhado de ouro para pagar a conta, acreditou ter feito fortuna e agradeceu aos céus por tê-lo colocado a serviço de um tal Crœsus. Manteve essa opinião mesmo após o banquete, com os restos do qual cumpriu sua longa abstinência; mas quando, à noite, arrumou a cama de seu mestre, as quimeras de Planchet se dissiparam. A cama era a única no apartamento, que consistia em uma antecâmara e um quarto. Planchet dormia na antecâmara sobre uma colcha tirada da cama de D'Artagnan, e da qual D'Artagnan passou a se virar sozinho a partir de então.

Athos, por sua vez, tinha um criado que treinara para seu serviço de uma maneira peculiar, e que se chamava Grimaud. Era muito taciturno, esse digno senhor. Entenda-se que estamos falando de Athos. Durante os cinco ou seis anos em que viveu em estrita intimidade com seus companheiros, Porthos e Aramis, eles se lembravam de tê-lo visto sorrir muitas vezes, mas nunca o ouviram rir. Suas palavras eram breves e expressivas, transmitindo tudo o que era necessário, e nada mais; sem floreios, sem adornos, sem arabescos. Sua conversa era objetiva, sem um pingo de romantismo.

Embora Athos tivesse pouco mais de trinta anos e fosse de grande beleza pessoal e inteligência, ninguém sabia se ele alguma vez tivera uma amante. Ele nunca falava de mulheres. Certamente não impedia que outros falassem delas na sua presença, embora fosse fácil perceber que esse tipo de conversa, na qual ele se limitava a palavras amargas e comentários misantrópicos, lhe era muito desagradável. Sua reserva, sua aspereza e seu silêncio faziam dele quase um velho. Para não perturbar seus hábitos, Grimaud havia se acostumado a obedecê-lo com um simples gesto ou um leve movimento dos lábios. Ele nunca lhe dirigia a palavra, exceto em ocasiões extraordinárias.

Às vezes, Grimaud, que temia seu mestre como a ele temia o fogo, embora nutrisse um forte apego à sua pessoa e uma grande veneração por seus talentos, acreditava entender perfeitamente o que ele queria, corria para executar a ordem recebida e fazia justamente o contrário. Athos então dava de ombros e, sem se deixar levar pela raiva, espancava Grimaud. Nesses dias, ele falava pouco.

Como vimos, Porthos tinha um caráter exatamente oposto ao de Athos. Não só falava muito, como falava alto, sem se importar se alguém o ouvia ou não. Falava pelo prazer de falar e pelo prazer de se ouvir falar. Discorreu sobre todos os assuntos, exceto ciências, alegando, a esse respeito, o ódio inveterado que nutria por eruditos desde a infância. Não possuía a mesma nobreza de espírito de Athos, e o início da intimidade entre eles muitas vezes o tornava injusto com aquele cavalheiro, a quem tentava eclipsar com suas vestes esplêndidas. Mas, com seu uniforme simples de mosqueteiro e nada além da maneira como inclinava a cabeça para trás e avançava o pé, Athos imediatamente assumiu o lugar que lhe era devido e relegou o ostentoso Porthos à segunda posição. Porthos consolava-se enchendo a antecâmara do Sr. de Tréville e a sala da guarda do Louvre com relatos de suas desventuras amorosas. Depois de ter passado de damas da alta sociedade a damas da indústria, da esposa do advogado à baronesa, para Porthos não havia nada menos do que uma princesa estrangeira, que era enormemente afeiçoada a ele.

Um velho provérbio diz: "Tal mestre, tal filho". Passemos, então, do criado de Athos ao criado de Porthos, de Grimaud a Mousqueton.

Mousqueton era um normando, cujo nome pacífico, Boniface, seu mestre havia mudado para o nome infinitamente mais sonoro de Mousqueton. Ele entrara para o serviço de Porthos sob a condição de que lhe fosse fornecido apenas roupas e alojamento, embora de maneira elegante; mas reivindicava duas horas diárias para si, dedicadas a um trabalho que supriria suas outras necessidades. Porthos concordou com o acordo; a situação lhe agradou maravilhosamente. Ele mandou cortar gibões de suas roupas velhas e capas descartadas para Mousqueton, e graças a um alfaiate muito habilidoso, que fazia suas roupas parecerem novas, virando-as, e cuja esposa era suspeita de desejar que Porthos abandonasse seus hábitos aristocráticos, Mousqueton causava uma ótima impressão ao servir seu mestre.

Quanto a Aramis, cujo caráter acreditamos ter sido suficientemente explicado — um caráter que, assim como o de seus companheiros, poderemos acompanhar em seu desenvolvimento —, seu lacaio chamava-se Bazin. Graças à esperança que seu mestre nutria de um dia ingressar na ordem religiosa, ele sempre se vestia de preto, como convinha ao servo de um clérigo. Era um Berrichon, de trinta e cinco ou quarenta anos, manso, pacífico, elegante, e aproveitava o tempo livre que seu mestre lhe deixava para ler obras piedosas, preparando rigorosamente um jantar para dois com poucos pratos, mas excelente. De resto, era mudo, cego e surdo, e de fidelidade inquestionável.

E agora que já conhecemos, pelo menos superficialmente, os patrões e os criados, passemos às moradias ocupadas por cada um deles.

Athos morava na Rua Férou, a dois passos do Luxemburgo. Seu apartamento consistia em dois pequenos cômodos, muito bem decorados, em uma casa mobiliada, cuja dona, ainda jovem e ainda muito bonita, lançava-lhe olhares ternos e inúteis. Alguns fragmentos de esplendor passado apareciam aqui e ali nas paredes daquela modesta hospedagem; uma espada, por exemplo, ricamente ornamentada, que, por sua fabricação, pertencia à época de Francisco I, cujo punho, incrustado de pedras preciosas, poderia valer duzentas pistolas, e que, no entanto, em seus momentos de maior aflição, Athos jamais penhorou ou ofereceu à venda. Era um objeto de ambição de Porthos há muito tempo. Porthos teria dado dez anos de sua vida para possuir aquela espada.

Certo dia, quando tinha um encontro marcado com uma duquesa, tentou até mesmo pedir a espada emprestada a Athos. Athos, sem dizer nada, esvaziou os bolsos, reuniu todas as suas joias, bolsas, dragonas e correntes de ouro, e ofereceu tudo a Porthos; mas quanto à espada, disse que estava selada em seu lugar e que jamais deveria sair de lá até que seu dono deixasse seus aposentos. Além da espada, havia um retrato representando um nobre da época de Henrique III, vestido com a maior elegância e que ostentava a Ordem do Espírito Santo; e esse retrato apresentava certas semelhanças de traços com Athos, certas características familiares que indicavam que esse grande nobre, um cavaleiro da Ordem do Rei, era seu ancestral.

Além disso, um cofre de magnífico trabalho em ouro, com as mesmas armas da espada e do retrato, formava um ornamento central na lareira e destoava completamente do resto da mobília. Athos sempre carregava consigo a chave desse cofre; mas um dia ele o abriu na frente de Porthos, e Porthos ficou convencido de que o cofre continha apenas cartas e papéis — cartas de amor e documentos de família, sem dúvida.

Porthos morava em um apartamento amplo e de aparência suntuosa na Rue du Vieux-Colombier. Sempre que passava com um amigo em frente às suas janelas, em uma das quais Mousqueton certamente estaria vestido com seu uniforme completo, Porthos erguia a cabeça e a mão e dizia: "Esta é a minha morada!". Mas ele nunca era visto em casa; nunca convidava ninguém para subir com ele, e ninguém conseguia imaginar o que seu suntuoso apartamento continha em termos de verdadeiras riquezas.

Quanto a Aramis, ele morava em uma pequena hospedaria composta por um boudoir, uma sala de jantar e um quarto, sendo que este quarto, situado, como os outros, no térreo, dava para um pequeno jardim verdejante, sombreado e impenetrável aos olhos de seus vizinhos.

Com relação a D'Artagnan, sabemos como ele estava alojado e já tivemos contato com seu lacaio, Mestre Planchet.

D'Artagnan, que era por natureza muito curioso — como geralmente são as pessoas que possuem o gênio da intriga — fez tudo o que pôde para descobrir quem eram realmente Athos, Porthos e Aramis (pois sob esses pseudônimos cada um desses jovens ocultava seu nome de família) — Athos em particular, que, a uma légua de distância, tinha ares de nobreza. Dirigiu-se então a Porthos para obter informações a respeito de Athos e Aramis, e a Aramis para descobrir algo sobre Porthos.

Infelizmente, Porthos nada sabia da vida de seu companheiro silencioso, exceto o que lhe foi revelado. Dizia-se que Athos havia sofrido grandes decepções amorosas e que uma terrível traição envenenara para sempre a vida desse homem galante. Que traição poderia ser essa? O mundo inteiro desconhecia.

Quanto a Porthos, exceto pelo seu nome verdadeiro (como acontecia com os de seus dois companheiros), sua vida era facilmente conhecida. Vaidoso e indiscreto, era tão fácil desvendá-lo quanto enxergar através de um cristal. A única coisa que poderia enganar o investigador seria acreditar em todas as coisas boas que ele dizia de si mesmo.

Quanto a Aramis, embora aparentasse não ter segredos, era um jovem envolto em mistérios, que respondia pouco às perguntas que lhe faziam sobre os outros. Tendo-lhe ouvido falar do boato que corria sobre o sucesso do Mosqueteiro com uma princesa, Aramis desejava obter alguma informação sobre as aventuras amorosas de seu interlocutor. "E você, meu caro companheiro", disse ele, "fala das baronesas, condessas e princesas alheias?"

“ Perdão! Falei delas porque Porthos as mencionou ele mesmo, porque ele havia exibido todas essas coisas maravilhosas diante de mim. Mas tenha certeza, meu caro Monsieur d'Artagnan, de que se as obtive de outra fonte, ou se me foram confiadas, não existe confessor mais discreto do que eu.”

“Oh, não duvido disso”, respondeu D'Artagnan; “mas parece-me que você está razoavelmente familiarizado com brasões — um certo lenço bordado, por exemplo, ao qual devo a honra de conhecê-lo?”

Desta vez, Aramis não se zangou, mas assumiu um ar muito modesto e respondeu em tom amigável: “Meu caro amigo, não se esqueça de que desejo pertencer à Igreja e que evito todas as oportunidades mundanas. O lenço que você viu não me foi dado, mas foi esquecido e deixado em minha casa por um amigo. Fui obrigado a pegá-lo para não comprometer a relação dele com a dama que ama. Quanto a mim, não tenho, nem desejo ter, uma amante, seguindo nesse aspecto o exemplo muito judicioso de Athos, que não tem nenhuma, assim como eu.”

“Mas que diabos! Você não é um padre, você é um mosqueteiro!”

“Um mosqueteiro por um tempo, meu amigo, como diz o cardeal, um mosqueteiro contra a minha vontade, mas um homem da Igreja de coração, acredite. Athos e Porthos me arrastaram para isso para me manter ocupado. Tive, no momento da minha ordenação, um pouco de dificuldade com—Mas isso não lhe interessa, e estou tomando seu precioso tempo.”

"De modo algum; isso me interessa muito", exclamou D'Artagnan; "e neste momento não tenho absolutamente nada para fazer."

“Sim, mas tenho meu breviário para recitar”, respondeu Aramis; “depois, alguns versos para compor, que Madame d'Aiguillon me pediu. Em seguida, preciso ir à Rua St. Honoré para comprar um pouco de rouge para Madame de Chevreuse. Então, veja, meu caro amigo, se você não está com pressa, eu estou com muita pressa.”

Aramis estendeu a mão cordialmente ao seu jovem companheiro e despediu-se dele.

Apesar de todos os seus esforços, D'Artagnan não conseguiu descobrir mais nada sobre seus três novos amigos. Decidiu, então, acreditar, por ora, em tudo o que se dizia sobre o passado deles, esperando por revelações mais claras e abrangentes no futuro. Enquanto isso, considerava Athos um Aquiles, Porthos um Ajax e Aramis um José.

Quanto ao resto, a vida dos quatro jovens amigos era bastante alegre. Athos jogava, e geralmente sem muito sucesso. Mesmo assim, nunca pedia emprestado um tostão aos seus companheiros, embora sua bolsa estivesse sempre à disposição deles; e quando jogava sem pagar, sempre acordava seu credor às seis horas da manhã seguinte para quitar a dívida da noite anterior.

Porthos tinha seus acessos de raiva. Nos dias em que ganhava, era insolente e ostentoso; se perdia, desaparecia completamente por vários dias, após os quais reaparecia com o rosto pálido e mais magro, mas com dinheiro na bolsa.

Quanto a Aramis, ele nunca jogava. Era o pior mosqueteiro e o companheiro mais antipático que se possa imaginar. Estava sempre ocupado com alguma coisa. Às vezes, no meio do jantar, quando todos, sob o efeito do vinho e no calor da conversa, acreditavam ter mais duas ou três horas para desfrutar da mesa, Aramis olhava para o relógio, levantava-se com um sorriso insosso e se despedia da companhia para ir, como dizia, consultar um casuísta com quem tinha um encontro marcado. Em outras ocasiões, voltava para casa para escrever um tratado e pedia aos amigos que não o incomodassem.

Nesse momento, Athos sorria com seu sorriso encantador e melancólico, que tão bem combinava com seu semblante nobre, e Porthos bebia, jurando que Aramis jamais seria nada além de um pároco de aldeia .

Planchet, o criado de D'Artagnan, soube aproveitar bem a boa sorte do patrão. Recebia trinta sous por dia e, durante um mês, voltou para seus aposentos alegre como um passarinho e afável com o patrão. Quando o vento da adversidade começou a soprar sobre a casa da Rue des Fossoyeurs — isto é, quando as quarenta pistolas do rei Luís XIII foram consumidas ou quase —, ele começou a reclamar, o que Athos considerou nauseante, Porthos indecente e Aramis ridículo. Athos aconselhou D'Artagnan a demitir o sujeito; Porthos opinou que ele deveria lhe dar uma boa surra primeiro; e Aramis argumentou que um patrão nunca deveria se preocupar com nada além das cortesias que lhe são prestadas.

“Tudo isso é muito fácil para você dizer”, respondeu D'Artagnan, “para você, Athos, que vive como um mudo com Grimaud, que o proíbe de falar e, consequentemente, nunca troca palavras ásperas com ele; para você, Porthos, que conduz os assuntos com tanto estilo e é um deus para seu criado, Mousqueton; e para você, Aramis, que, sempre absorto em seus estudos teológicos, inspira em seu servo, Bazin, um homem manso e religioso, um profundo respeito; mas para mim, que não tenho meios de subsistência e não possuo recursos — para mim, que não sou mosqueteiro nem mesmo guarda, o que devo fazer para inspirar afeição, terror ou respeito em Planchet?”

“Isto é sério”, responderam os três amigos; “é um assunto de família. Com os criados é como com as esposas, eles devem ser colocados imediatamente na posição em que vocês desejam que permaneçam. Pensem nisso.”

D'Artagnan refletiu e resolveu dar uma surra em Planchet provisoriamente; o que fez com a consciência que lhe era característica em tudo. Depois de o ter derrotado, proibiu-o de abandonar o seu serviço sem a sua permissão. "Pois", acrescentou, "o futuro certamente melhorará; aguardo tempos melhores. Portanto, a sua sorte está garantida se permanecer comigo, e sou um mestre demasiado bom para lhe permitir perder tal oportunidade, concedendo-lhe a demissão que deseja."

Essa maneira de agir despertou muito respeito pela política de D'Artagnan entre os mosqueteiros. Planchet também ficou impressionado e não disse mais nada sobre ir embora.

A vida dos quatro jovens tornara-se fraternal. D'Artagnan, que não tinha hábitos próprios, por ter vindo de sua província para um mundo completamente novo, adaptou-se facilmente aos hábitos de seus amigos.

Eles se levantavam por volta das oito horas no inverno, por volta das seis no verão, e iam pegar a senha e ver como as coisas corriam na casa do Sr. de Tréville. D'Artagnan, embora não fosse mosqueteiro, desempenhava as funções de um com notável pontualidade. Ia de guarda porque sempre fazia companhia a quem quer que estivesse de serviço entre seus amigos. Era bem conhecido no Hôtel dos Mosqueteiros, onde todos o consideravam um bom camarada. O Sr. de Tréville, que o apreciara à primeira vista e que lhe nutria um afeto genuíno, nunca deixou de recomendá-lo ao rei.

Por sua vez, os três Mosqueteiros eram muito apegados ao seu jovem camarada. A amizade que unia esses quatro homens, e a necessidade que sentiam de se ver três ou quatro vezes por dia, seja para duelos, negócios ou lazer, fazia com que estivessem constantemente correndo uns atrás dos outros como sombras; e os Inseparáveis ​​eram vistos constantemente procurando um ao outro, do Hotel Luxemburgo à Praça Saint-Sulpice, ou da Rua do Velho Colombier ao Hotel Luxemburgo.

Entretanto, as promessas do Sr. de Tréville continuavam a prosperar. Certa manhã, o rei ordenou ao Sr. de Chevalier Dessessart que admitisse D'Artagnan como cadete em sua companhia de guardas. D'Artagnan, com um suspiro, vestiu seu uniforme, que teria trocado pelo de mosqueteiro ao custo de dez anos de sua vida. Mas o Sr. de Tréville prometeu esse favor após um noviciado de dois anos — um noviciado que, aliás, poderia ser abreviado caso surgisse a oportunidade para D'Artagnan prestar algum serviço notável ao rei ou se destacar por alguma façanha brilhante. Diante dessa promessa, D'Artagnan aceitou e, no dia seguinte, iniciou seu serviço.

Em seguida, era a vez de Athos, Porthos e Aramis montarem a guarda com D'Artagnan quando ele estava de serviço. A companhia do Cavaleiro Dessessart, portanto, recebia quatro homens em vez de um quando admitia D'Artagnan.

Capítulo VIII.
Sobre uma intriga na corte

EUEntretanto , as quarenta pistolas do Rei Luís XIII, como todas as coisas deste mundo, depois de terem tido um começo, tiveram um fim, e após esse fim, nossos quatro companheiros começaram a ficar um tanto em apuros. Inicialmente, Athos sustentou a associação por um tempo com seus próprios recursos.

Porthos sucedeu-o; e graças a um daqueles desaparecimentos a que estava habituado, conseguiu suprir as necessidades de todos durante quinze dias. Finalmente, chegou a vez de Aramis, que desempenhou a função com boa vontade e que conseguiu — como disse, vendendo alguns livros de teologia — adquirir algumas pistolas.

Então, como era de costume, recorreram ao Sr. de Tréville, que adiantou alguns pagamentos; mas esses adiantamentos não foram suficientes para três mosqueteiros que já estavam bastante atrasados ​​e um guarda que ainda não havia recebido nenhum pagamento.

Por fim, quando perceberam que provavelmente passariam por dificuldades financeiras, juntaram, em um último esforço, oito ou dez pistolas, com as quais Porthos foi jogar. Infelizmente, ele estava com azar; perdeu tudo, incluindo as vinte e cinco pistolas pelas quais havia dado sua palavra.

Então, o inconveniente transformou-se em aflição. Os amigos famintos, seguidos por seus lacaios, foram vistos perambulando pelos cais e pelas salas da guarda, recolhendo entre seus amigos no exterior todos os jantares que conseguiam encontrar; pois, segundo o conselho de Aramis, era prudente semear banquetes a torto e a direito na prosperidade, para colher alguns em tempos de necessidade.

Athos foi convidado quatro vezes, e em cada uma delas levou consigo seus amigos e seus lacaios. Porthos teve seis ocasiões e, da mesma forma, conseguiu que seus amigos participassem delas; Aramis teve oito. Era um homem, como já se deve ter percebido, que fazia pouco alarde, e ainda assim era muito requisitado.

Quanto a D'Artagnan, que ainda não conhecia ninguém na capital, encontrou apenas um café da manhã com chocolate na casa de um padre de sua própria província e um jantar na casa de um corneta da Guarda. Levou seu exército à casa do padre, onde devoraram tanta provisão que duraria dois meses, e à casa do corneta, que realizou provisões incríveis; mas, como disse Planchet, "As pessoas não comem para sempre, mesmo quando comem muito".

D'Artagnan sentiu-se, portanto, humilhado por ter providenciado apenas uma refeição e meia para seus companheiros — já que o café da manhã na casa do padre só podia ser considerado meia refeição — em retribuição aos banquetes que Athos, Porthos e Aramis lhe haviam oferecido. Ele se considerava um fardo para a sociedade, esquecendo-se, em sua perfeita ingenuidade juvenil, de que havia alimentado aquele grupo por um mês; e pôs-se a trabalhar. Refletiu que aquela coalizão de quatro jovens, bravos, empreendedores e ativos homens deveria ter algum outro objetivo além de passeios exibicionistas, aulas de esgrima e pegadinhas, mais ou menos espirituosas.

Na verdade, quatro homens como eles — quatro homens devotados uns aos outros, desde seus bens até suas vidas; quatro homens sempre se apoiando mutuamente, jamais cedendo, executando individualmente ou em conjunto as resoluções formuladas em comum; quatro braços ameaçando os quatro pontos cardeais, ou voltados para um único ponto — inevitavelmente, seja por via subterrânea, à luz do dia, por meio de minas, nas trincheiras, pela astúcia ou pela força, abririam caminho em direção ao objetivo que desejavam alcançar, por mais bem defendido que fosse, ou por mais distante que parecesse. A única coisa que surpreendeu D'Artagnan foi que seus amigos jamais tivessem pensado nisso.

Ele estava pensando sozinho, e até mesmo quebrando a cabeça seriamente para encontrar uma direção para essa força única multiplicada por quatro, com a qual ele não duvidava que, assim como com a alavanca que Arquimedes buscava, eles conseguiriam mover o mundo, quando alguém bateu levemente em sua porta. D'Artagnan acordou Planchet e ordenou que ele a abrisse.

A partir dessa frase, “D'Artagnan acordou Planchet”, o leitor não deve supor que era noite, ou que o dia mal havia chegado. Não, eram apenas quatro horas da manhã. Duas horas antes, Planchet havia pedido ao seu amo algo para jantar, e este lhe respondeu com o provérbio: “Quem dorme, janta”. E Planchet jantava dormindo.

Apresentou-se um homem de semblante simples, com aparência de comerciante. Planchet, a título de sobremesa, teria desejado ouvir a conversa; mas o cidadão declarou a D'Artagnan que, por se tratar de um assunto importante e confidencial, desejava ficar a sós com ele.

D'Artagnan dispensou Planchet e pediu ao visitante que se sentasse. Houve um momento de silêncio, durante o qual os dois homens se entreolharam, como que para se conhecerem melhor, após o qual D'Artagnan fez uma reverência, em sinal de que o ouvira.

"Ouvi dizer que o senhor d'Artagnan é um jovem muito corajoso", disse o cidadão; "e essa reputação, da qual ele goza com justiça, me levou a confiar-lhe um segredo."

“Fale, senhor, fale”, disse D'Artagnan, que instintivamente pressentiu algo vantajoso.

O cidadão fez uma nova pausa e continuou: “Tenho uma esposa que é costureira da rainha, senhor, e que não deixa a desejar nem em virtude nem em beleza. Fui convencido a casar-me com ela há cerca de três anos, embora ela tivesse um dote muito pequeno, porque o senhor Laporte, o pajem da rainha, é seu padrinho e amigo dela.”

"Bem, senhor?", perguntou D'Artagnan.

“Bem!” prosseguiu o cidadão, “bem, senhor, minha esposa foi sequestrada ontem de manhã, quando saía de seu ateliê.”

“E por quem sua esposa foi raptada?”

“Certamente não sei de nada, senhor, mas suspeito de alguém.”

“E quem é a pessoa de quem você suspeita?”

“Um homem que a corteja há muito tempo.”

“O diabo!”

“Mas permita-me dizer-lhe, senhor”, continuou o cidadão, “que estou convencido de que há menos amor do que política em tudo isto.”

“Menos amor do que política”, respondeu D'Artagnan, com um ar reflexivo; “e o que você suspeita?”

“Não sei se devo lhe contar o que suspeito.”

“Senhor, peço-lhe que observe que não lhe peço absolutamente nada. Foi o senhor quem veio até mim. Foi o senhor quem me disse que tinha um segredo para me confidenciar. Aja, então, como achar melhor; ainda há tempo para se retirar.”

“Não, senhor, não; o senhor parece ser um jovem honesto, e eu confiarei no senhor. Creio, então, que minha esposa não foi presa por nenhuma intriga própria, mas sim por causa das intrigas de uma dama muito mais importante do que ela.”

“Ah, ah! Será por causa dos casos amorosos de Madame de Bois-Tracy?”, disse D'Artagnan, querendo parecer, aos olhos do cidadão, estar a par dos assuntos da corte.

“Mais alto, senhor, mais alto.”

“De Madame d'Aiguillon?”

“Ainda mais alto.”

“Da Madame de Chevreuse?”

“Mais alto, muito mais alto.”

“Do—” D'Artagnan se interrompeu.

“Sim, senhor”, respondeu o cidadão aterrorizado, num tom tão baixo que mal se conseguia ouvi-lo.

“E com quem?”

“Com quem poderia ser, senão com o Duque de—”

“O Duque de—”

“Sim, senhor”, respondeu o cidadão, imprimindo um tom de voz ainda mais suave.

“Mas como você sabe de tudo isso?”

“Como eu sei disso?”

“Sim, como você sabe disso? Sem meias-confianças, ou... você entende!”

“Eu sei disso por minha esposa, senhor — pela minha própria esposa.”

“Quem aprende isso com quem?”

“Do senhor Laporte. Eu não lhe disse que ela era a afilhada do senhor Laporte, o homem de confiança da rainha? Pois bem, o senhor Laporte a colocou perto de Sua Majestade para que nossa pobre rainha ao menos tivesse alguém em quem pudesse confiar, abandonada como está pelo rei, vigiada como está pelo cardeal, traída como está por todos.”

“Ah, ah! Começa a se desenvolver sozinho”, disse D'Artagnan.

“Bem, minha esposa voltou para casa há quatro dias, senhor. Uma de suas condições era que ela viesse me visitar duas vezes por semana; pois, como tive a honra de lhe dizer, minha esposa me ama muito — minha esposa, então, veio e me confidenciou que a rainha, naquele exato momento, estava com grandes temores.”

"Verdadeiramente!"

“Sim. O cardeal, ao que parece, está perseguindo-a e atormentando-a mais do que nunca. Ele não pode perdoar-lhe a história do Saraband. Você conhece a história do Saraband?”

“ Pardieu! Saiba disso!” respondeu D'Artagnan, que não sabia nada sobre o assunto, mas que queria aparentar saber tudo o que estava acontecendo.

“De modo que agora não é mais ódio, mas vingança.”

"De fato!"

“E a rainha acredita—”

“Bem, em que acredita a rainha?”

“Ela acredita que alguém escreveu ao Duque de Buckingham em seu nome.”

“Em nome da rainha?”

“Sim, para fazê-lo vir a Paris; e, uma vez em Paris, para o atrair para alguma armadilha.”

“O diabo! Mas a sua esposa, senhor, o que ela tem a ver com tudo isso?”

“Sua devoção à rainha é conhecida; e eles desejam ou afastá-la de sua senhora, ou intimidá-la, a fim de obter os segredos de Sua Majestade, ou seduzi-la e usá-la como espiã.”

“É provável”, disse D'Artagnan; “mas o homem que a sequestrou — você o conhece?”

“Já lhe disse que acredito conhecê-lo.”

“O nome dele?”

“Não sei disso; o que sei é que ele é uma criatura do cardeal, seu gênio maligno.”

“Mas você o viu?”

“Sim, minha esposa me mostrou quem ele era um dia.”

"Ele possui alguma característica notável que permita reconhecê-lo?"

“Ah, certamente; ele é um nobre de porte muito altivo, cabelos negros, tez morena, olhar penetrante, dentes brancos e tem uma cicatriz na têmpora.”

“Uma cicatriz na têmpora!” exclamou D'Artagnan; “e com isso, dentes brancos, um olhar penetrante, tez morena, cabelos negros e porte altivo — ora, esse é o meu homem de Meung.”

“Ele é o seu homem, você diz?”

“Sim, sim; mas isso não tem nada a ver com a questão. Não, estou enganado. Pelo contrário, isso simplifica muito as coisas. Se o seu homem é meu, com um só golpe conseguirei duas vinganças, só isso; mas onde encontrar esse homem?”

“Não sei.”

“Você não tem nenhuma informação sobre o lugar onde ele reside?”

“Nenhum. Um dia, enquanto eu acompanhava minha esposa de volta ao Louvre, ele estava saindo quando ela estava entrando, e ela me mostrou quem ele era.”

“O diabo! O diabo!” murmurou D'Artagnan; “tudo isso é muito vago. De quem você soube do rapto de sua esposa?”

“Do Sr. Laporte.”

“Ele te deu algum detalhe?”

“Ele próprio não conhecia nenhum.”

“E você não aprendeu nada com nenhuma outra fonte?”

“Sim, eu recebi—”

"O que?"

“Receio estar cometendo uma grande imprudência.”

“Você sempre acaba voltando a isso; mas desta vez eu preciso te fazer entender que é tarde demais para recuar.”

“Não recuo, mordieu! ” gritou o cidadão, proferindo um palavrão para despertar sua coragem. “Além disso, pela fé de Bonacieux—”

“Você se intitula Bonacieux?”, interrompeu D'Artagnan.

“Sim, esse é o meu nome.”

“Então, você disse, pelas palavras de Bonacieux. Perdoe-me por interrompê-lo, mas parece-me que esse nome me é familiar.”

“Possivelmente, senhor. Eu sou o seu senhorio.”

“Ah, ah!” disse D'Artagnan, levantando-se parcialmente e fazendo uma reverência; “você é meu senhorio?”

“Sim, senhor, sim. E como já se passaram três meses desde que o senhor esteve aqui, e embora, distraído como deve estar com suas importantes ocupações, tenha se esquecido de me pagar o aluguel — já que, como eu disse, não o atormentei nem por um instante, pensei que o senhor apreciaria minha gentileza.”

“Como poderia ser diferente, meu caro Bonacieux?”, respondeu D'Artagnan; “acredite, sou extremamente grato por tamanha conduta incomparável e, se, como lhe disse, puder lhe ser útil de alguma forma—”

“Eu acredito em você, senhor, eu acredito em você; e como eu ia dizer, pela palavra de Bonacieux, eu confio em você.”

“Então termine o que você ia dizer.”

O cidadão tirou um papel do bolso e o apresentou a D'Artagnan.

“Uma carta?”, perguntou o jovem.

“Que recebi esta manhã.”

D'Artagnan abriu a porta e, como o dia começava a declinar, aproximou-se da janela para lê-la. O cidadão o seguiu.

“'Não procure sua esposa'”, leu D'Artagnan; “'ela lhe será devolvida quando não houver mais necessidade dela. Se você der um único passo para encontrá-la, estará perdido.'”

“Isso é bastante positivo”, continuou D'Artagnan; “mas, no fim das contas, não passa de uma ameaça.”

“Sim; mas essa ameaça me aterroriza. Não sou um homem de combate, senhor, e tenho medo da Bastilha.”

“Hum!” disse D'Artagnan. “Não tenho mais consideração pela Bastilha do que você. Se não fosse nada além de um golpe de espada, então por que—”

“Contei com o senhor nesta ocasião, monsieur.”

"Sim?"

“Vendo-o constantemente rodeado por mosqueteiros de uma aparência magnífica, e sabendo que esses mosqueteiros pertencem ao senhor de Tréville e, consequentemente, são inimigos do cardeal, pensei que você e seus amigos, ao fazerem justiça à sua pobre rainha, teriam prazer em prejudicar Sua Eminência.”

“Sem dúvida.”

“E então pensei que, considerando três meses de hospedagem, sobre os quais nada disse—”

“Sim, sim; você já me deu esse motivo, e eu o considero excelente.”

“Considerando ainda mais, enquanto você me conceder a honra de permanecer em minha casa, jamais lhe falarei sobre aluguel—”

“Muito gentil!”

“E acrescentando a isto, se houver necessidade, quero dizer, oferecer-lhe cinquenta pistolas, caso, contrariando todas as probabilidades, esteja em falta neste momento.”

“Admirável! Então o senhor é rico, meu caro Monsieur Bonacieux?”

“Estou confortavelmente bem, senhor, só isso; consegui juntar algumas coisas, como uma renda de duas ou três mil coroas no ramo de armarinho, mas principalmente investindo alguns fundos na última viagem do célebre navegador Jean Moquet; para que o senhor entenda, senhor... Mas! —” exclamou o cidadão.

"O quê?!" exclamou D'Artagnan.

“Quem eu vejo lá longe?”

"Onde?"

“Na rua, de frente para a sua janela, na abertura daquela porta — um homem envolto em uma capa.”

"É ele!" gritaram D'Artagnan e o cidadão ao mesmo tempo, cada um tendo reconhecido o homem.

"Ah, desta vez", exclamou D'Artagnan, desembainhando a espada, "desta vez ele não escapará de mim!"

Sacando a espada da bainha, saiu correndo do apartamento. Na escadaria, encontrou Athos e Porthos, que vinham vê-lo. Eles se separaram, e D'Artagnan passou entre eles como um dardo.

"Pah! Para onde vocês vão?" gritaram os dois mosqueteiros ao mesmo tempo.

“O homem de Meung!” respondeu D'Artagnan, e desapareceu.

D'Artagnan havia relatado mais de uma vez aos seus amigos sua aventura com o estranho, bem como a aparição da bela estrangeira, a quem este homem havia confiado uma importante mensagem.

A opinião de Athos era de que D'Artagnan havia perdido sua carta na escaramuça. Um cavalheiro, em sua opinião — e de acordo com o retrato que D'Artagnan fazia dele, o forasteiro devia ser um cavalheiro — seria incapaz da baixeza de roubar uma carta.

Porthos não via nada além de um encontro amoroso, oferecido por uma dama a um cavalheiro, ou por um cavalheiro a uma dama, que fora interrompido pela presença de D'Artagnan e seu cavalo amarelo.

Aramis disse que, como esse tipo de assunto era misterioso, era melhor não tentar entendê-lo.

Eles entenderam, então, pelas poucas palavras que escaparam de D'Artagnan, qual era a situação, e como pensaram que, alcançando seu homem ou perdendo-o de vista, D'Artagnan retornaria aos seus aposentos, continuaram seu caminho.

Quando entraram no quarto de D'Artagnan, estava vazio; o estalajadeiro, temendo as consequências do encontro que sem dúvida estava prestes a ocorrer entre o jovem e o forasteiro, havia, coerentemente com a imagem que construíra para si mesmo, julgado prudente retirar-se do local.

Capítulo IX.
D'ARTAGNAN SE REVELA

UMComo Athos e Porthos haviam previsto, após meia hora, D'Artagnan retornou. Novamente, não encontrara seu homem, que desaparecera como por encantamento. D'Artagnan correra, espada em punho, por todas as ruas vizinhas, mas não encontrara ninguém parecido com o homem que procurava. Então, voltou ao ponto onde, talvez, devesse ter começado: bater à porta contra a qual o estranho se encostara; mas isso se mostrou inútil, pois, embora batesse dez ou doze vezes seguidas, ninguém respondia, e alguns vizinhos, que espiaram pelas janelas ou foram atraídos para suas portas pelo barulho, asseguraram-lhe que aquela casa, cujas aberturas estavam todas bem fechadas, estava desabitada havia seis meses.

Enquanto D'Artagnan corria pelas ruas batendo de porta em porta, Aramis juntou-se aos seus companheiros; de modo que, ao retornar para casa, D'Artagnan encontrou o reencontro completo.

"Bem!" exclamaram os três Mosqueteiros em uníssono, ao verem D'Artagnan entrar com a testa coberta de suor e o semblante contraído de raiva.

"Ora essa!" exclamou ele, atirando a espada sobre a cama, "este homem deve ser o próprio diabo; desapareceu como um fantasma, como uma sombra, como um espectro."

“Você acredita em aparições?”, perguntou Athos de Porthos.

"Nunca acredito em nada que não tenha visto, e como nunca vi aparições, não acredito nelas."

“A Bíblia”, disse Aramis, “faz da nossa crença neles uma lei; o fantasma de Samuel apareceu a Saul, e é um artigo de fé que eu lamentaria muito ver qualquer dúvida lançada, Porthos.”

“Em todo caso, homem ou demônio, corpo ou sombra, ilusão ou realidade, este homem nasceu para a minha danação; pois sua fuga nos fez perder um evento glorioso, senhores — um evento no qual poderíamos ganhar cem pistolas, e talvez mais.”

"Como assim?" exclamaram Porthos e Aramis ao mesmo tempo.

Quanto a Athos, fiel ao seu sistema de reticência, contentou-se em interrogar D'Artagnan com um olhar.

“Planchet”, disse D'Artagnan ao seu criado, que naquele instante enfiou a cabeça pela porta entreaberta para captar alguns trechos da conversa, “desça até meu senhorio, Monsieur Bonacieux, e peça-lhe que me envie meia dúzia de garrafas de vinho Beaugency; prefiro esse.”

“Ah, ah! Então você tem crédito com o seu senhorio?” perguntou Porthos.

“Sim”, respondeu D'Artagnan, “a partir de hoje; e lembre-se, se o vinho for ruim, nós o enviaremos para encontrar um melhor.”

“Devemos usar, e não abusar”, disse Aramis, de forma sentenciosa.

"Eu sempre disse que D'Artagnan tinha a cabeça mais comprida dos quatro", disse Athos, que, tendo expressado sua opinião, à qual D'Artagnan respondeu com uma reverência, imediatamente retomou seu silêncio habitual.

“Mas vamos lá, do que se trata tudo isso?”, perguntou Porthos.

“Sim”, disse Aramis, “conte-nos, meu caro amigo, a menos que a honra de alguma dama seja posta em risco por essa confidência; nesse caso, seria melhor que a guardasse para si.”

“Fiquem satisfeitos”, respondeu D'Artagnan; “a honra de ninguém terá motivos para reclamar do que tenho a contar.”

Ele então relatou aos seus amigos, palavra por palavra, tudo o que havia acontecido entre ele e seu anfitrião, e como o homem que havia raptado a esposa de seu respeitável senhorio era o mesmo com quem ele tivera desavença na hospedaria do Alegre Moleiro.

“Seu negócio não é ruim”, disse Athos, depois de ter provado o vinho como um conhecedor e indicado com um aceno de cabeça que o considerava bom; “e pode-se sacar cinquenta ou sessenta pistolas deste bom homem. Resta apenas averiguar se essas cinquenta ou sessenta pistolas valem o risco de quatro cabeças.”

“Mas observem”, exclamou D'Artagnan, “que há uma mulher envolvida nisso — uma mulher raptada, uma mulher que sem dúvida está sendo ameaçada, talvez torturada, e tudo porque é fiel à sua senhora.”

“Cuidado, D'Artagnan, cuidado”, disse Aramis. “Na minha opinião, você está se apegando demais ao destino de Madame Bonacieux. A mulher foi criada para nossa destruição, e é dela que herdamos todas as nossas misérias.”

Ao ouvir as palavras de Aramis, a testa de Athos se fechou e ele mordeu os lábios.

“Não é por Madame Bonacieux que estou preocupado”, exclamou D'Artagnan, “mas pela rainha, que o rei abandona, que o cardeal persegue e que vê as cabeças de todos os seus amigos caírem, uma após a outra.”

“Por que ela ama aquilo que mais odiamos no mundo, os espanhóis e os ingleses?”

“A Espanha é o país dela”, respondeu D'Artagnan; “e é muito natural que ela ame os espanhóis, que são filhos da mesma terra que ela. Quanto à segunda acusação, ouvi dizer que ela não ama os ingleses, mas sim um inglês.”

“Bem, e por minha fé”, disse Athos, “deve-se reconhecer que este inglês é digno de ser amado. Nunca vi um homem com um ar mais nobre do que o dele.”

“Sem contar que ele se veste como ninguém mais consegue”, disse Porthos. “Eu estava no Louvre no dia em que ele espalhou suas pérolas; e, pardieu , peguei duas que vendi por dez pistolas cada. Você o conhece, Aramis?”

“Talvez como vós, senhores; pois eu estava entre aqueles que o capturaram no jardim de Amiens, para onde o Sr. Putange, escudeiro da rainha, me apresentou. Eu estava na escola na época, e a aventura me pareceu cruel para o rei.”

"O que não me impediria", disse D'Artagnan, "se eu soubesse onde o Duque de Buckingham estava, de pegá-lo pela mão e conduzi-lo até a rainha, mesmo que fosse apenas para enfurecer o cardeal, e se pudéssemos encontrar um meio de lhe pregar uma peça, juro que arriscaria minha cabeça voluntariamente para fazê-lo."

“E o mercador*”, respondeu Athos, “disse-lhe, D'Artagnan, que a rainha pensava que Buckingham tinha sido trazido por uma carta falsificada?”

* Armarinho

“Ela tem medo que sim.”

“Espere um minuto, então”, disse Aramis.

"Para quê?" perguntou Porthos.

“Continue, enquanto tento me lembrar das circunstâncias.”

“E agora estou convencido”, disse D'Artagnan, “de que este rapto da dama da rainha está relacionado com os acontecimentos de que estamos a falar, e talvez com a presença de Buckingham em Paris.”

“O gascão está cheio de ideias”, disse Porthos, com admiração.

“Gosto de ouvi-lo falar”, disse Athos; “seu dialeto me diverte”.

“Senhores”, exclamou Aramis, “escutem isto”.

“Escutem Aramis”, disseram seus três amigos.

“Ontem estive na casa de um doutor em teologia, a quem consulto ocasionalmente sobre meus estudos.”

Athos sorriu.

“Ele reside num bairro tranquilo”, continuou Aramis; “seus gostos e sua profissão exigem isso. Agora, no momento em que saí de sua casa—”

Nesse momento, Aramis fez uma pausa.

“Bem”, exclamaram seus auditores; “no momento em que você saiu da casa dele?”

Aramis pareceu fazer um forte esforço interior, como um homem que, no pleno relato de uma mentira, se depara com algum obstáculo imprevisto; mas os olhos de seus três companheiros estavam fixos nele, seus ouvidos estavam bem atentos, e não havia como recuar.

“Este médico tem uma sobrinha”, continuou Aramis.

“Ah, ele tem uma sobrinha!” interrompeu Porthos.

“Uma senhora muito respeitável”, disse Aramis.

Os três amigos caíram na gargalhada.

“Ah, se você rir, se duvidar de mim”, respondeu Aramis, “você não saberá de nada”.

“Acreditamos como os muçulmanos e somos tão silenciosos quanto lápides”, disse Athos.

“Então vou continuar”, prosseguiu Aramis. “Essa sobrinha vem visitar o tio às vezes; e por acaso estava lá ontem ao mesmo tempo que eu, e era meu dever oferecer-me para acompanhá-la até sua carruagem.”

“Ah! Então ela tem uma carruagem, essa sobrinha do doutor?” interrompeu Porthos, cujo defeito era falar demais. “Uma boa conhecida, meu amigo!”

“Porthos”, respondeu Aramis, “já tive ocasião de lhe observar mais de uma vez que você é muito indiscreto; e isso lhe prejudica entre as mulheres.”

“Senhores, senhores”, exclamou D'Artagnan, que começava a vislumbrar o resultado da aventura, “a coisa é séria. Tentemos não fazer piadas, se pudermos. Vamos, Aramis, vamos.”

“De repente, um cavalheiro alto e moreno — exatamente como o seu, D'Artagnan.”

“Talvez o mesmo”, disse ele.

“Possivelmente”, continuou Aramis, “ele veio em minha direção, acompanhado por cinco ou seis homens que o seguiam a cerca de dez passos de distância; e no tom mais polido, ‘Senhor Duque’, disse-me ele, ‘e a senhora’, continuou ele, dirigindo-se à dama em meu braço—”

“A sobrinha do médico?”

“Cale a boca, Porthos”, disse Athos; “você é insuportável”.

“—Você entrará nesta carruagem, sem oferecer a menor resistência, sem fazer o menor ruído?”

"Ele te confundiu com Buckingham!" exclamou D'Artagnan.

“Acredito que sim”, respondeu Aramis.

“Mas e a senhora?”, perguntou Porthos.

“Ele a tomou por rainha!”, disse D'Artagnan.

“Exatamente”, respondeu Aramis.

“O gascão é o próprio diabo!”, exclamou Athos; “nada lhe escapa”.

“O fato é”, disse Porthos, “que Aramis tem a mesma altura e um pouco da mesma compleição do duque; mas, no entanto, parece-me que a vestimenta de um mosqueteiro—”

“Eu usava uma capa enorme”, disse Aramis.

“Em pleno mês de julho? Que horror!” disse Porthos. “O médico está com medo de que você seja reconhecido?”

“Posso compreender que o espião possa ter sido enganado pela pessoa; mas o rosto—”

“Eu tinha um chapéu grande”, disse Aramis.

“Oh, meu Deus!”, exclamou Porthos, “quantas precauções para o estudo da teologia!”

“Senhores, senhores”, disse D'Artagnan, “não percamos tempo com gracejos. Vamos nos separar e procurar a esposa do mercador — essa é a chave da intriga.”

“Uma mulher de condição tão inferior! Acredita nisso?” disse Porthos, projetando os lábios em desprezo.

“Ela é afilhada de Laporte, o valete de confiança da rainha. Não lhes disse isso, senhores? Além disso, talvez tenha sido um cálculo de Sua Majestade buscar, nesta ocasião, apoio de alguém tão humilde. Cabeças altas se revelam de longe, e o cardeal é previdente.”

“Bem”, disse Porthos, “em primeiro lugar, faça um bom negócio com o comerciante.”

“Isso é inútil”, disse D'Artagnan; “pois acredito que, se ele não nos pagar, seremos muito bem pagos por outra parte.”

Nesse instante, ouviu-se um ruído repentino de passos na escada; a porta foi aberta violentamente e o infeliz mercador invadiu a sala onde o conselho estava reunido.

“Socorro, senhores, pelo amor de Deus, socorro!”, gritou ele. “Quatro homens vieram me prender. Socorro! Socorro!”

Porthos e Aramis se levantaram.

“Um momento”, exclamou D'Artagnan, fazendo-lhes sinal para que guardassem suas espadas semiabanhadas na bainha. “Não é coragem que precisamos; é prudência.”

“E, no entanto”, exclamou Porthos, “não iremos embora—”

“Deixe D'Artagnan agir como achar melhor”, disse Athos. “Ele tem, repito, a cabeça mais comprida dos quatro, e, por minha parte, declaro que o obedecerei. Faça o que achar melhor, D'Artagnan.”

Nesse instante, os quatro guardas apareceram à porta da antecâmara, mas, ao verem quatro mosqueteiros de pé, com as espadas ao lado, hesitaram em prosseguir.

“Entrem, senhores, entrem”, disse D'Artagnan; “vocês estão aqui em meu apartamento, e somos todos servos fiéis do rei e cardeal”.

“Então, senhores, vocês não se oporão a que executemos as ordens que recebemos?”, perguntou um homem que parecia ser o líder do grupo.

“Pelo contrário, senhores, nós os ajudaríamos se fosse necessário.”

"O que ele diz?", resmungou Porthos.

“Você é um simplório”, disse Athos. “Silêncio!”

“Mas você me prometeu—” sussurrou o pobre comerciante.

“Só podemos salvá-la se formos livres nós mesmos”, respondeu D'Artagnan, em tom baixo e rápido; “e se demonstrarmos inclinação para defendê-la, eles nos prenderão junto com você”.

“Parece, no entanto—”

“Vamos, senhores, vamos!”, disse D'Artagnan em voz alta; “Não tenho motivo para defender o senhor. Vi-o hoje pela primeira vez, e ele pode dizer-lhes em que ocasião: veio cobrar o aluguel da minha hospedagem. Não é verdade, senhor Bonacieux? Responda!”

“Essa é a pura verdade”, exclamou o comerciante; “mas o senhor não lhe conta—”

“Silêncio, no que me diz respeito; silêncio, no que diz respeito aos meus amigos; silêncio sobre a rainha, acima de tudo, ou arruinarás a todos sem te salvares a ti mesmo! Vamos, vamos, senhores, levem o sujeito embora.” E D'Artagnan empurrou o mercador meio atordoado entre os guardas, dizendo-lhe: “Você é um velho desprezível, meu caro. Vem me cobrar dinheiro — a um mosqueteiro! Para a prisão com ele! Senhores, mais uma vez, levem-no para a prisão e mantenham-no sob custódia o máximo de tempo possível; isso me dará tempo para lhe pagar.”

Os oficiais estavam cheios de gratidão e levaram embora a presa. Enquanto desciam, D'Artagnan colocou a mão no ombro do líder deles.

"Posso brindar à sua saúde, e você à minha?", disse D'Artagnan, enchendo dois copos com o vinho Beaugency que havia obtido graças à generosidade do Sr. Bonacieux.

“Isso será uma grande honra para mim”, disse o líder do grupo, “e eu aceito com gratidão”.

“Então, quanto a você, senhor? Qual é o seu nome?”

“Boisrenard.”

“Senhor Boisrenard.”

“À sua disposição, meus senhores! Qual é o nome de cada um, por favor?”

“D'Artagnan.”

“À sua disposição, senhor.”

“E acima de todos os outros”, exclamou D'Artagnan, como que tomado pelo entusiasmo, “acima do rei e do cardeal”.

O líder do grupo talvez tivesse duvidado da sinceridade de D'Artagnan se o vinho fosse ruim; mas o vinho era bom, e ele estava convencido.

“Que vilania diabólica você cometeu aqui”, disse Porthos, quando o oficial se reuniu aos seus companheiros e os quatro amigos ficaram a sós. “Que vergonha, que vergonha, quatro mosqueteiros permitirem que um infeliz que gritou por socorro seja preso em seu meio! E um cavalheiro confraternizar com um oficial de justiça!”

“Porthos”, disse Aramis, “Athos já lhe disse que você é um simplório, e eu concordo plenamente com ele. D'Artagnan, você é um grande homem; e quando ocupar o lugar de Monsieur de Tréville, irei pedir sua influência para me garantir uma abadia.”

“Bem, estou num labirinto”, disse Porthos; “ você aprova o que D'Artagnan fez?”

“ Parbleu! Sim, concordo”, disse Athos; “não só aprovo o que ele fez, como o felicito por isso.”

“E agora, senhores”, disse D'Artagnan, sem se deter para explicar sua conduta a Porthos, “Um por todos e todos por um — esse é o nosso lema, não é?”

“E, no entanto—” disse Porthos.

"Estenda a mão e jure!" gritaram Athos e Aramis ao mesmo tempo.

Dominado pelo exemplo, resmungando para si mesmo, Porthos estendeu a mão, e os quatro amigos repetiram em uníssono a fórmula ditada por D'Artagnan:

“Um por todos e todos por um.”

“Muito bem! Agora, que cada um volte para sua casa”, disse D'Artagnan, como se não tivesse feito nada além de dar ordens a vida toda; “e atenção! Pois a partir deste momento estamos em conflito com o cardeal.”

Capítulo X.
Uma ratoeira no século XVII

TA invenção da ratoeira não é recente; assim que as sociedades, em sua formação, inventaram algum tipo de polícia, essa polícia inventou as ratoeiras.

Como talvez nossos leitores não estejam familiarizados com a gíria da Rue de Jerusalem, e como já se passaram quinze anos desde que usamos essa palavra pela primeira vez para descrever essa coisa, permitam-nos explicar o que é uma ratoeira.

Quando, em uma casa, seja ela qual for, um indivíduo suspeito de qualquer crime é preso, a prisão é mantida em segredo. Quatro ou cinco homens são posicionados em emboscada no primeiro cômodo. A porta é aberta para todos que batem. Ela é fechada após a entrada deles, e eles são presos; de modo que, ao final de dois ou três dias, eles têm sob seu poder quase todos os frequentadores do estabelecimento. E isso é uma armadilha.

O apartamento do Sr. Bonacieux, então, tornou-se uma ratoeira; e quem quer que aparecesse ali era detido e interrogado pelos homens do cardeal. Deve-se observar que, como uma passagem separada dava acesso ao primeiro andar, onde D'Artagnan se hospedava, aqueles que o visitavam estavam isentos dessa detenção.

Além disso, ninguém mais apareceu lá além dos três Mosqueteiros; todos haviam se empenhado em buscas e investigações minuciosas, mas nada haviam descoberto. Athos chegou ao ponto de interrogar o Sr. de Tréville — algo que, considerando a habitual reticência do digno Mosqueteiro, havia surpreendido muito seu capitão. Mas o Sr. de Tréville nada sabia, exceto que da última vez que vira o cardeal, o rei e a rainha, o cardeal parecia muito pensativo, o rei inquieto, e a vermelhidão nos olhos da rainha indicava que ela estivera sem dormir ou chorosa. Mas essa última circunstância não era surpreendente, pois a rainha, desde o casamento, dormia mal e chorava muito.

M. de Tréville pediu a Athos que, acontecesse o que acontecesse, cumprisse seu dever para com o rei, mas especialmente para com a rainha, implorando-lhe que transmitisse seus desejos aos seus companheiros.

Quanto a D'Artagnan, ele não se moveu de seu apartamento. Transformou seu quarto em um observatório. De suas janelas, ele via todos os visitantes que eram capturados. Então, tendo removido uma tábua do chão, e não restando nada além de um simples teto entre ele e o cômodo abaixo, onde os interrogatórios eram realizados, ele ouvia tudo o que se passava entre os inquisidores e os acusados.

Os interrogatórios, precedidos por uma busca minuciosa realizada nas pessoas presas, eram quase sempre formulados da seguinte maneira: “A senhora Bonacieux enviou algo para o senhor em nome do marido ou de outra pessoa? O senhor Bonacieux enviou algo para o senhor em nome da esposa ou de outra pessoa? Algum deles lhe confidenciou algo verbalmente?”

“Se eles soubessem de alguma coisa, não interrogariam as pessoas dessa maneira”, disse D'Artagnan para si mesmo. “Agora, o que eles querem saber? Ora, querem saber se o Duque de Buckingham está em Paris e se ele já teve, ou provavelmente terá, uma entrevista com a rainha.”

D'Artagnan manteve essa ideia, que, pelo que ouvira, não carecia de probabilidade.

Entretanto, a ratoeira continuou funcionando, assim como a vigilância de D'Artagnan.

Na noite do dia seguinte à prisão do pobre Bonacieux, quando Athos acabara de deixar D'Artagnan para se apresentar na casa do Sr. de Tréville, quando faltavam apenas nove horas, e quando Planchet, que ainda não tinha arrumado a cama, começava a sua tarefa, ouviu-se uma batida na porta da rua. A porta abriu-se e fechou-se imediatamente; alguém caiu na ratoeira.

D'Artagnan voou para seu esconderijo, deitou-se de bruços no chão e escutou.

Logo se ouviram gritos, seguidos de gemidos, que alguém parecia estar tentando abafar. Não houve perguntas.

"Que diabo!", disse D'Artagnan para si mesmo. "Parece uma mulher! Eles a revistam; ela resiste; eles usam a força — esses canalhas!"

Apesar de sua prudência, D'Artagnan conteve-se com grande dificuldade em participar da cena que se desenrolava lá embaixo.

“Mas eu lhes digo que sou a dona da casa, senhores! Eu lhes digo que sou Madame Bonacieux; eu lhes digo que pertenço à rainha!”, exclamou a infeliz mulher.

“Madame Bonacieux!” murmurou D'Artagnan. “Será que terei a sorte de encontrar o que todos procuram?”

A voz tornou-se cada vez mais indistinta; um movimento tumultuoso sacudiu a divisória. A vítima resistiu tanto quanto uma mulher poderia resistir a quatro homens.

“Com licença, senhores—par—” murmurou a voz, que agora só podia ser ouvida em sons inarticulados.

“Eles estão amarrando-a; vão arrastá-la para longe”, gritou D'Artagnan para si mesmo, levantando-se de um salto do chão. “Minha espada! Ótimo, está ao meu lado! Planchet!”

“Senhor.”

“Corram e procurem Athos, Porthos e Aramis. Um dos três certamente estará em casa, talvez os três. Digam-lhes para pegarem em armas, virem para cá e correrem! Ah, lembrei-me, Athos está na casa do senhor de Tréville.”

“Mas para onde vai, senhor, para onde vai?”

“Vou descer pela janela para chegar lá o mais rápido possível”, gritou D'Artagnan. “Recoloque as tábuas, varra o chão, saia pela porta e corra como eu mandei.”

“Oh, senhor! Senhor! O senhor vai se matar!”, gritou Planchet.

"Cale a boca, seu idiota", disse D'Artagnan; e, segurando a janela, desceu cuidadosamente do primeiro andar, que, felizmente, não era muito alto, sem se ferir minimamente.

Ele então foi direto à porta e bateu, murmurando: "Eu mesmo irei e serei apanhado na ratoeira, mas ai dos gatos que se atirarem sobre um rato assim!"

A aldrava mal havia soado sob a mão do jovem quando o tumulto cessou, passos se aproximaram, a porta se abriu e D'Artagnan, espada em punho, invadiu os aposentos do Sr. Bonacieux, cuja porta, sem dúvida acionada por uma mola, fechou-se atrás dele.

Então, os moradores da infeliz casa de Bonacieux, juntamente com os vizinhos mais próximos, ouviram gritos altos, passos apressados, o choque de espadas e a quebra de móveis. Um instante depois, aqueles que, surpreendidos pelo tumulto, haviam ido às janelas para descobrir a causa, viram a porta se abrir e quatro homens, vestidos de preto, não saírem dela, mas fugirem como corvos assustados, deixando no chão e nos cantos dos móveis penas de suas asas; ou seja, pedaços de suas roupas e fragmentos de seus mantos.

D'Artagnan foi o conquistador — sem muito esforço, é preciso reconhecer, pois apenas um dos oficiais estava armado, e mesmo ele se defendeu por formalidade. É verdade que os outros três tentaram derrubar o jovem com cadeiras, bancos e louça; mas dois ou três arranhões da espada do gascão os aterrorizaram. Dez minutos foram suficientes para a derrota deles, e D'Artagnan permaneceu o senhor do campo de batalha.

Os vizinhos que tinham aberto as janelas, com a frieza peculiar aos habitantes de Paris nestes tempos de tumultos e distúrbios perpétuos, fecharam-nas novamente assim que viram os quatro homens de preto fugirem — o instinto lhes dizia que, por ora, tudo havia terminado. Além disso, começava a ficar tarde e, então, como hoje, as pessoas iam dormir cedo no bairro de Luxemburgo.

Ao ficar a sós com Madame Bonacieux, D'Artagnan voltou-se para ela; a pobre mulher estava reclinada onde fora deixada, quase desmaiando sobre uma poltrona. D'Artagnan a examinou com um olhar rápido.

Era uma mulher encantadora de vinte e cinco ou vinte e seis anos, com cabelos escuros, olhos azuis e nariz ligeiramente arrebitado, dentes admiráveis ​​e uma tez marmorizada em tons de rosa e opala. Aí, porém, terminavam os sinais que poderiam tê-la confundido com uma dama de alta linhagem. As mãos eram brancas, mas sem delicadeza; os pés não denunciavam uma mulher de nobreza. Felizmente, D'Artagnan ainda não conhecia tais sutilezas.

Enquanto D'Artagnan examinava Madame Bonacieux, e estava, como já dissemos, perto dela, viu no chão um fino lenço de cambraia, que pegou, como era seu costume, e em cujo canto reconheceu o mesmo código que vira no lenço que quase o levara, junto com Aramis, a cortar a garganta um do outro.

A partir daquele momento, D'Artagnan passou a ser cauteloso com relação a lenços com brasões, e por isso colocou no bolso de Madame Bonacieux aquele que acabara de pegar.

Naquele instante, a Sra. Bonacieux recobrou os sentidos. Abriu os olhos, olhou em volta aterrorizada, viu que o apartamento estava vazio e que estava sozinha com seu libertador. Estendeu-lhe as mãos com um sorriso. A Sra. Bonacieux tinha o sorriso mais doce do mundo.

“Ah, senhor!” disse ela, “o senhor me salvou; permita-me agradecer-lhe.”

“Madame”, disse D'Artagnan, “eu apenas fiz o que qualquer cavalheiro teria feito em meu lugar; a senhora não me deve agradecimentos.”

“Oh, sim, senhor, oh, sim; e espero provar-lhe que não serviu a um ingrato. Mas o que poderiam querer comigo estes homens, que a princípio considerei ladrões, e por que o senhor Bonacieux não está aqui?”

“Senhora, aqueles homens eram mais perigosos do que qualquer ladrão poderia ser, pois são agentes do cardeal; e quanto ao seu marido, Monsieur Bonacieux, ele não está aqui porque foi levado à Bastilha ontem à noite.”

“Meu marido na Bastilha!” exclamou Madame Bonacieux. “Oh, meu Deus! O que ele fez? Coitado, ele é a própria inocência!”

E algo como um leve sorriso iluminou as feições ainda aterrorizadas da jovem.

“O que ele fez, madame?”, perguntou D'Artagnan. “Creio que seu único crime foi ter, ao mesmo tempo, a sorte e o azar de ser seu marido.”

“Mas, senhor, então o senhor sabe—”

“Eu sei que a senhora foi sequestrada.”

“E por quem? Você o conhece? Ah, se você o conhece, me diga!”

“Por um homem de quarenta a quarenta e cinco anos, de cabelos pretos, tez morena e com uma cicatriz na têmpora esquerda.”

“É ele mesmo, é ele mesmo; mas qual é o nome dele?”

“Ah, o nome dele? Não sei.”

“E meu marido sabia que eu tinha sido sequestrada?”

“Ele foi informado disso por meio de uma carta escrita pelo próprio sequestrador.”

“E ele suspeita”, disse a Sra. Bonacieux, com certo constrangimento, “da causa deste acontecimento?”

“Acredito que ele atribuiu isso a uma causa política.”

“Desde o início, duvidei; e agora penso exatamente como ele. Então, meu caro Monsieur Bonacieux não suspeitou de mim nem por um instante?”

“Longe disso, senhora, ele tinha muito orgulho da sua prudência e, sobretudo, do seu amor.”

Um segundo sorriso, quase imperceptível, surgiu nos lábios rosados ​​da bela jovem.

“Mas”, continuou D'Artagnan, “como você escapou?”

“Aproveitei um momento em que me deixaram sozinha; e como eu já sabia desde a manhã o motivo do meu sequestro, com a ajuda dos lençóis desci pela janela. Então, como eu acreditava que meu marido estaria em casa, apressei-me a vir para cá.”

“Colocar-se sob a proteção dele?”

“Oh, não, coitado! Eu sabia muito bem que ele era incapaz de me defender; mas como ele poderia nos servir de outras maneiras, quis informá-lo.”

“De quê?”

“Ah, esse não é o meu segredo; portanto, não devo lhe contar.”

“Além disso”, disse D'Artagnan, “perdoe-me, senhora, se, como guarda que sou, lhe lembro da prudência — além disso, creio que não estamos aqui no lugar mais apropriado para trocar confidências. Os homens que ponhai em fuga voltarão reforçados; se nos encontrarem aqui, estaremos perdidos. Mandei chamar três amigos, mas quem sabe se estavam em casa?”

“Sim, sim! Você tem razão”, exclamou a assustada Madame Bonacieux; “vamos fugir! Vamos nos salvar!”

Ao ouvir essas palavras, ela passou o braço por baixo do de D'Artagnan e o incentivou a seguir em frente com entusiasmo.

“Mas para onde iremos fugir? Para onde escaparemos?”

“Primeiro, retiremo-nos desta casa; depois veremos.”

A jovem e o jovem, sem se darem ao trabalho de fechar a porta atrás de si, desceram rapidamente a Rue des Fossoyeurs, viraram na Rue des Fossés-Monsieur-le-Prince e não pararam até chegarem à Place St. Sulpice.

“E agora, o que devemos fazer, e para onde deseja que eu o conduza?”, perguntou D'Artagnan.

“Confesso que não sei bem como lhe responder”, disse a Sra. Bonacieux. “Minha intenção era informar o Sr. Laporte, por intermédio do meu marido, para que ele pudesse nos dizer exatamente o que aconteceu no Louvre nos últimos três dias e se há algum perigo em eu comparecer lá.”

“Mas eu”, disse D'Artagnan, “posso ir informar o Sr. Laporte.”

“Sem dúvida, você poderia, só que há um infortúnio: o Sr. Bonacieux é conhecido no Louvre e teria permissão para passar; enquanto você não é conhecido lá, e o portão lhe seria fechado.”

“Ah, bah!” disse D'Artagnan; “você tem em algum canto do Louvre um porteiro que lhe é devotado e que, graças a uma senha, iria—”

Madame Bonacieux olhou atentamente para o jovem.

“E se eu lhe der essa senha”, disse ela, “você a esquecerá assim que a usar?”

“Pela minha honra, pela fé de um cavalheiro!”, disse D'Artagnan, com um sotaque tão autêntico que ninguém poderia confundi-lo.

“Então eu acredito em você. Você parece ser um jovem corajoso; além disso, sua fortuna talvez seja resultado de sua dedicação.”

“Farei, sem promessa e voluntariamente, tudo o que estiver ao meu alcance para servir o rei e agradar à rainha. Considerem-me, então, como um amigo.”

“Mas eu... para onde irei enquanto isso?”

“Não há ninguém de cuja casa o Sr. Laporte possa vir buscá-lo?”

“Não, não posso confiar em ninguém.”

“Pare”, disse D'Artagnan; “estamos perto da porta de Athos. Sim, aqui está.”

“Quem é esse Athos?”

“Um dos meus amigos.”

“Mas e se ele estiver em casa e me vir?”

“Ele não está em casa, e eu levarei a chave depois de te deixar no apartamento dele.”

“Mas e se ele voltar?”

“Ah, ele não vai voltar; e se voltar, vão dizer-lhe que eu trouxe uma mulher comigo, e que essa mulher está no apartamento dele.”

“Mas isso infelizmente vai me comprometer, sabe?”

“De que adianta? Ninguém te conhece. Além disso, estamos numa situação em que podemos ignorar a formalidade.”

“Vamos, então, à casa do seu amigo. Onde ele mora?”

“Rua Férou, a dois passos daqui.”

“Vamos embora!”

Ambos retomaram o caminho. Como D'Artagnan havia previsto, Athos não estava lá. Ele pegou a chave, que lhe era costumeiramente dada por ser um membro da família, subiu as escadas e apresentou Madame Bonacieux ao pequeno apartamento que já descrevemos.

“Você está em casa”, disse ele. “Fique aqui, tranque a porta por dentro e não a abra para ninguém, a menos que ouça três batidas como estas;” e ele bateu três vezes — duas batidas próximas e bastante fortes, a outra depois de um intervalo, e mais leve.

“Muito bem”, disse a Sra. Bonacieux. “Agora, em minha vez, permita-me dar-lhe as minhas instruções.”

“Sou pura atenção.”

“Apresente-se na entrada do Louvre, do lado da Rue de l'Echelle, e pergunte por Germain.”

“E depois?”

“Ele lhe perguntará o que você deseja, e você responderá com estas duas palavras: 'Tours' e 'Bruxelas'. Ele se colocará imediatamente à sua disposição.”

“E o que lhe ordenarei?”

“Ir buscar o Sr. Laporte, o valet de chambre da rainha .”

“E quando ele o tiver informado, e o Sr. Laporte tiver chegado?”

“Você o enviará para mim.”

“Tudo bem; mas onde e como poderei vê-lo novamente?”

“Você deseja me ver novamente?”

"Certamente."

“Bem, que essa preocupação seja minha, e fique tranquilo.”

“Confio na tua palavra.”

"Você pode."

D'Artagnan curvou-se diante de Madame Bonacieux, lançando-lhe o olhar mais amoroso que lhe foi possível concentrar em sua encantadora figura; e enquanto descia as escadas, ouviu a porta fechar e ser trancada com um duplo trinco. Em dois pulos, estava no Louvre; ao entrar pela porta de entrada da Galeria, bateram dez horas. Todos os eventos que descrevemos ocorreram em meia hora.

Tudo aconteceu conforme a profetizada por Madame Bonacieux. Ao ouvir a senha, Germain fez uma reverência. Em poucos minutos, Laporte estava na cabana; com duas palavras, D'Artagnan informou-lhe onde Madame Bonacieux se encontrava. Laporte certificou-se, ao ouvir a senha repetida duas vezes, do endereço correto e saiu correndo. Mal havia dado dez passos quando retornou.

“Jovem rapaz”, disse ele a D'Artagnan, “uma sugestão”.

"O que?"

“Você pode se meter em problemas por causa do que aconteceu.”

“Você acredita nisso?”

“Sim. Você tem algum amigo cujo relógio biológico esteja atrasado?”

"Bem?"

“Vá e chame-o, para que ele possa testemunhar que você estava com ele às nove e meia. Em um tribunal, isso se chama álibi.”

D'Artagnan considerou seu conselho prudente. Partiu apressadamente e logo estava na casa do Sr. de Tréville; mas, em vez de entrar no salão com o resto da multidão, pediu para ser apresentado ao escritório do Sr. de Tréville. Como D'Artagnan frequentava o hotel constantemente, não houve dificuldade em atender ao seu pedido, e um criado foi informar o Sr. de Tréville de que seu jovem compatriota, tendo algo importante a comunicar, solicitava uma audiência particular. Cinco minutos depois, o Sr. de Tréville perguntava a D'Artagnan como poderia ajudá-lo e o que motivava sua visita a uma hora tão tardia.

“Com licença, senhor”, disse D'Artagnan, que aproveitara o momento em que ficara sozinho para atrasar o relógio do Sr. de Tréville em quarenta e cinco minutos, “mas pensei que, como ainda eram apenas nove e vinte e cinco minutos, não era tarde demais para atendê-lo”.

“Nove e vinte e cinco minutos!” exclamou o Sr. de Tréville, olhando para o relógio; “Ora, isso é impossível!”

“Veja bem, senhor”, disse D'Artagnan, “o relógio mostra isso.”

“É verdade”, disse o Sr. de Tréville; “só acreditei depois. Mas o que posso fazer por você?”

Então D'Artagnan contou a M. de Tréville uma longa história sobre a rainha. Expressou-lhe os receios que nutria a respeito de Sua Majestade; relatou-lhe o que ouvira falar dos projetos do cardeal em relação a Buckingham, e tudo com uma tranquilidade e franqueza que deixaram M. de Tréville ainda mais enganado, por ter ele próprio, como já dissemos, observado algo de novo entre o cardeal, o rei e a rainha.

Assim que soou dez horas, D'Artagnan deixou o Sr. de Tréville, que lhe agradeceu pelas informações, recomendou-lhe que tivesse sempre o serviço do rei e da rainha em mente e voltou ao salão; mas, ao pé da escada, D'Artagnan lembrou-se de que havia esquecido sua bengala. Consequentemente, levantou-se de um salto, retornou ao escritório, com um movimento do dedo ajustou o relógio para que não se percebesse no dia seguinte que estava errado, e, certo a partir daquele momento de que tinha uma testemunha para comprovar seu álibi, desceu correndo as escadas e logo se viu na rua.

Capítulo XI.
EM QUE A TRAMA SE COMPLICA

HFeita a visita ao Sr. de Tréville, o pensativo D'Artagnan tomou o caminho mais longo de volta para casa.

Em que estaria pensando D'Artagnan, que se desviou assim de seu caminho, contemplando as estrelas do céu, ora suspirando, ora sorrindo?

Ele estava pensando em Madame Bonacieux. Para um aprendiz de mosqueteiro, a jovem era quase um ideal de amor. Bonita, misteriosa, iniciada em quase todos os segredos da corte, o que refletia uma gravidade encantadora em seus traços agradáveis, podia-se supor que ela não fosse totalmente indiferente; e esse é um encanto irresistível para os novatos no amor. Além disso, D'Artagnan a livrara das mãos dos demônios que desejavam procurá-la e maltratá-la; e esse importante serviço estabelecera entre eles um daqueles sentimentos de gratidão que tão facilmente assumem um caráter mais terno.

D'Artagnan já se imaginava, tão veloz é o voo dos nossos sonhos nas asas da imaginação, sendo abordado por um mensageiro da jovem, que lhe trazia um bilhete marcando um encontro, uma corrente de ouro ou um diamante. Observamos que os jovens cavaleiros recebiam presentes do rei sem pudor. Acrescentemos que, nesta época de moral frouxa, não demonstravam mais delicadeza para com as amantes; e que estas quase sempre lhes deixavam lembranças valiosas e duradouras, como se tentassem vencer a fragilidade dos seus sentimentos com a solidez dos seus presentes.

Sem qualquer pudor, os homens trilhavam seu caminho no mundo às custas do rubor das mulheres. Aquelas que eram apenas belas ofereciam sua beleza, donde, sem dúvida, vem o provérbio: "A moça mais bela do mundo só pode dar o que tem". Os ricos, além disso, ofereciam parte de sua fortuna; e inúmeros heróis daquele período galante podem ser citados, os quais não teriam conquistado nem suas esporas, nem vencido suas batalhas, sem a bolsa, mais ou menos abastecida, que suas senhoras prendiam à sela.

D'Artagnan não possuía nada. A timidez provinciana, aquele verniz superficial, a flor efêmera, a penugem do pêssego, evaporara-se ao vento com os poucos conselhos ortodoxos que os três Mosqueteiros davam ao amigo. D'Artagnan, seguindo o estranho costume da época, considerava-se em Paris como se estivesse em campanha, nem mais nem menos do que se estivesse na Flandres — Espanha lá, mulher aqui. Em cada lugar havia um inimigo a combater e contribuições a pagar.

Mas, devemos dizer, naquele momento D'Artagnan era regido por um sentimento muito mais nobre e desinteressado. O mercador dissera que era rico; o jovem poderia facilmente supor isso vindo de um homem tão frágil quanto o Sr. Bonacieux; e o interesse era quase alheio a esse início de amor, que fora consequência disso. Dizemos quase , pois a ideia de que uma jovem, bonita, gentil e espirituosa seja ao mesmo tempo rica não diminui em nada o início do amor, mas, pelo contrário, o fortalece.

Na opulência, há uma profusão de preocupações e caprichos aristocráticos que, em grande medida, condizem com a beleza. Uma meia fina e branca, um robe de seda, um lenço de renda, um sapato bonito nos pés, uma fita elegante na cabeça não tornam uma mulher feia bonita, mas tornam uma mulher bonita ainda mais bela, sem levar em conta as mãos, que se beneficiam de tudo isso; as mãos, especialmente entre as mulheres, para serem belas, precisam estar ociosas.

Então D'Artagnan, como o leitor, de quem não escondemos o estado de sua fortuna, muito bem sabe — D'Artagnan não era milionário; ele esperava se tornar um algum dia, mas o momento que ele mesmo previa para essa feliz mudança ainda estava muito distante. Enquanto isso, como é desanimador ver a mulher que amamos ansiar por aquelas milhares de pequenas coisas que constituem a felicidade de uma mulher, e sermos incapazes de lhe dar essas milhares de pequenas coisas. Ao menos, quando a mulher é rica e o amante não, aquilo que ele não pode oferecer, ela oferece a si mesma; e embora geralmente seja com o dinheiro do marido que ela se proporciona essa indulgência, a gratidão por isso raramente retorna a ele.

Então, D'Artagnan, inclinado a ser o mais terno dos amantes, era ao mesmo tempo um amigo muito devotado. Em meio aos seus projetos amorosos para com a esposa do mercador, ele não se esquecia dos amigos. A bela Madame Bonacieux era a mulher ideal para passear pela Planície de Saint-Denis ou pela feira de Saint-Germain, na companhia de Athos, Porthos e Aramis, a quem D'Artagnan frequentemente mencionava isso. Assim, podiam-se desfrutar de jantares encantadores, onde se tocava de um lado a mão de um amigo e, do outro, o pé de uma amante. Além disso, em ocasiões urgentes, em momentos de extrema dificuldade, D'Artagnan se tornava o protetor de seus amigos.

E quanto ao Sr. Bonacieux, a quem D'Artagnan empurrou nas mãos dos oficiais, negando-lhe ajuda em voz alta, embora tivesse prometido em sussurro salvá-lo? Somos obrigados a admitir aos nossos leitores que D'Artagnan não pensou nele de forma alguma; ou que, se pensou, foi apenas para dizer a si mesmo que ele estava muito bem onde estava, seja lá onde fosse. O amor é a mais egoísta de todas as paixões.

Que nossos leitores se tranquilizem. Se D'Artagnan se esquece de seu anfitrião, ou finge esquecê-lo, sob o pretexto de não saber para onde foi levado, nós não o esqueceremos, e sabemos onde ele está. Mas, por ora, façamos como o apaixonado gascão; veremos o que o digno mercador tem a dizer mais tarde.

D'Artagnan, refletindo sobre seus futuros amores, dirigindo-se à bela noite e sorrindo para as estrelas, subiu a Rue Cherish-Midi, ou Rue Chase-Midi, como era chamada na época. Ao se encontrar no bairro onde Aramis morava, resolveu fazer uma visita ao amigo para explicar os motivos que o levaram a enviar Planchet com o pedido de que viesse imediatamente à ratoeira. Ora, se Aramis estivesse em casa quando Planchet chegou, sem dúvida teria se apressado para a Rue des Fossoyeurs e, não encontrando lá ninguém além de seus outros dois companheiros, talvez estes não conseguissem conceber o que tudo aquilo significava. Esse mistério exigia uma explicação; pelo menos, era o que D'Artagnan declarava para si mesmo.

Ele também achou que essa era uma oportunidade para falar da linda e pequena Madame Bonacieux, de quem sua cabeça, se não seu coração, já estava repleta. Nunca devemos buscar discrição no primeiro amor. O primeiro amor é acompanhado de uma alegria tão excessiva que, a menos que essa alegria seja deixada transbordar, ela o sufocará.

Duas horas antes, Paris estivera escura e parecera um deserto. Onze horas soavam em todos os relógios do Faubourg Saint-Germain. O tempo estava delicioso. D'Artagnan caminhava por uma viela no local onde hoje se situa a Rue d'Assas, respirando as suaves emanações que o vento trazia da Rue de Vaugirard e que subiam dos jardins refrescados pelo orvalho da tarde e pela brisa da noite. Ao longe, ressoavam, abafadas, porém, pelas boas persianas, as canções dos beberrões que se divertiam nos cabarés espalhados pela planície. Ao chegar ao fim da viela, D'Artagnan virou à esquerda. A casa onde Aramis morava ficava entre a Rue Cassette e a Rue Servandoni.

D'Artagnan acabara de passar pela Rua Cassette e já avistara a porta da casa do amigo, sombreada por uma massa de sicômoros e clematites que formavam um vasto arco em frente à fachada, quando percebeu algo como uma sombra vindo da Rua Servandoni. Esse algo estava envolto em uma capa, e D'Artagnan a princípio pensou ser um homem; mas pela figura diminuta, pela hesitação ao caminhar e pela indecisão do passo, logo descobriu que se tratava de uma mulher. Além disso, essa mulher, como se não tivesse certeza da casa que procurava, ergueu os olhos para olhar ao redor, parou, recuou e depois voltou. D'Artagnan ficou perplexo.

"Devo ir oferecer-lhe os meus serviços?", pensou ele. "Pelo seu jeito de andar, deve ser jovem; talvez seja bonita. Oh, sim! Mas uma mulher que vagueia pelas ruas a esta hora só se aventura a encontrar o seu amado. Se eu interrompesse um encontro, não seria a melhor maneira de começar uma amizade."

Entretanto, a jovem continuou avançando, contando as casas e janelas. Não foi uma tarefa longa nem difícil. Havia apenas três hospedarias nesta parte da rua; e somente duas janelas voltadas para a rua, uma das quais ficava em um pavilhão paralelo ao que Aramis ocupava, e a outra pertencia ao próprio Aramis.

“ Perdão! ”, disse D'Artagnan para si mesmo, e a sobrinha do teólogo voltou a pensar nisso. “ Perdão , seria engraçado se esta pomba atrasada estivesse procurando a casa do nosso amigo. Mas, por Deus, parece que sim. Ah, minha querida Aramis, desta vez eu te encontrarei.” E D'Artagnan, encolhendo-se o máximo que pôde, escondeu-se no canto mais escuro da rua, perto de um banco de pedra encostado em um nicho.

A jovem continuou avançando; e, além da leveza de seus passos, que a haviam denunciado, ela soltou uma leve tosse que indicava uma voz doce. D'Artagnan acreditou que essa tosse fosse um sinal.

Contudo, quer a tosse tivesse sido respondida por um sinal semelhante que fixara a irresolução da exploradora noturna, quer sem essa ajuda ela tivesse percebido que chegara ao fim da sua jornada, aproximou-se resolutamente da persiana de Aramis e bateu, a três intervalos iguais, com o dedo dobrado.

“Tudo isso é muito bonito, caro Aramis”, murmurou D'Artagnan. “Ah, Monsieur Hipócrita, eu entendo como o senhor estuda teologia.”

Mal os três golpes haviam sido desferidos, a persiana interna se abriu e uma luz surgiu através dos vidros da veneziana externa.

“Ah, ah!” disse o ouvinte, “não por portas, mas por janelas! Ah, esta visita era esperada. Veremos as janelas se abrirem e a dama entrar pela escada rolante. Muito bonito!”

Mas, para grande espanto de D'Artagnan, a persiana permaneceu fechada. Além disso, a luz que brilhara por um instante desapareceu, e tudo voltou à escuridão.

D'Artagnan achou que isso não duraria muito e continuou a observar com todos os olhos e a escutar com todos os ouvidos.

Ele estava certo; após alguns segundos, ouviram-se duas batidas secas vindas de dentro. A jovem na rua respondeu com uma única batida, e a persiana se abriu um pouco.

Pode-se avaliar se D'Artagnan olhou ou escutou com avidez. Infelizmente, a luz havia sido transferida para outro cômodo; mas os olhos do jovem estavam acostumados à noite. Além disso, os olhos dos gascões têm, como se afirma, tal como os dos gatos, a capacidade de enxergar no escuro.

D'Artagnan então viu que a jovem tirou do bolso um objeto branco, que desdobrou rapidamente, revelando-se um lenço. Ela fez com que seu interlocutor observasse a ponta do objeto desdobrado.

Isso imediatamente trouxe à mente de D'Artagnan o lenço que ele encontrara aos pés de Madame Bonacieux, o qual o fizera lembrar daquele que ele arrastara debaixo dos pés de Aramis.

“Que diabos poderia significar esse lenço?”

Na posição em que se encontrava, D'Artagnan não conseguia distinguir o rosto de Aramis. Dizemos Aramis porque o jovem não tinha dúvidas de que era seu amigo quem mantinha aquele diálogo do interior com a dama do exterior. A curiosidade venceu a prudência; e aproveitando-se da preocupação que a visão do lenço parecia ter despertado nos dois personagens presentes, ele saiu furtivamente de seu esconderijo e, rápido como um raio, mas com extrema cautela, correu e se posicionou próximo ao canto da parede, de onde seus olhos podiam vislumbrar o interior do quarto de Aramis.

Ao obter essa vantagem, D'Artagnan quase soltou um grito de surpresa; não era Aramis quem conversava com a visitante noturna, mas sim uma mulher! D'Artagnan, contudo, só conseguia ver o suficiente para reconhecer o formato de suas vestes, não o bastante para distinguir seus traços.

No mesmo instante, a mulher que estava dentro da janela tirou um segundo lenço do bolso e o trocou pelo que acabara de lhe ser mostrado. Em seguida, as duas mulheres trocaram algumas palavras. Por fim, a persiana se fechou. A mulher que estava do lado de fora da janela se virou e passou a quatro passos de D'Artagnan, abaixando o capuz do manto; mas a precaução foi tardia, D'Artagnan já havia reconhecido Madame Bonacieux.

Madame Bonacieux! A suspeita de que fosse ela passou pela cabeça de D'Artagnan quando tirou o lenço do bolso; mas qual era a probabilidade de Madame Bonacieux, que mandara chamar o Sr. Laporte para ser reconduzido ao Louvre, estar perambulando pelas ruas de Paris às onze e meia da noite, correndo o risco de ser sequestrada uma segunda vez?

Portanto, este deve ser um assunto importante; e qual é o assunto mais importante para uma mulher de vinte e cinco anos? O amor.

Mas será que foi por sua própria conta, ou por culpa de outrem, que ela se expôs a tais perigos? Essa era uma pergunta que o jovem se fazia, já atormentado pelo demônio do ciúme, sendo, no fundo, nada mais nada menos que um amante assumido.

Existia um meio muito simples de descobrir para onde Madame Bonacieux estava indo: segui-la. Esse método era tão simples que D'Artagnan o empregou de forma bastante natural e instintiva.

Mas ao ver o jovem, que se desprendeu da parede como uma estátua saindo de seu nicho, e ao ouvir o ruído dos passos ressoando atrás de si, Madame Bonacieux soltou um pequeno grito e fugiu.

D'Artagnan correu atrás dela. Não foi difícil para ele alcançar uma mulher envergonhada por causa de sua capa. Ele a alcançou antes que ela tivesse percorrido um terço da rua. A infeliz mulher estava exausta, não de cansaço, mas de terror, e quando D'Artagnan colocou a mão em seu ombro, ela caiu de joelhos, gritando com a voz embargada: "Mate-me, se quiser, você não saberá de nada!"

D'Artagnan a ergueu passando o braço em volta de sua cintura; mas, ao perceber pelo peso dela que estava prestes a desmaiar, apressou-se em tranquilizá-la com declarações de devoção. Essas declarações não significavam nada para Madame Bonacieux, pois tais declarações podiam ser feitas com as piores intenções do mundo; mas a voz era tudo. Madame Bonacieux achou que reconheceu o som daquela voz; reabriu os olhos, lançou um olhar rápido para o homem que tanto a aterrorizara e, percebendo imediatamente que era D'Artagnan, exclamou de alegria: "Oh, é você, é você! Graças a Deus, graças a Deus!"

“Sim, sou eu”, disse D'Artagnan, “sou eu, aquele que Deus enviou para zelar por vocês”.

“Foi com essa intenção que você me seguiu?”, perguntou a jovem, com um sorriso sedutor, cujo caráter um tanto brincalhão reassumiu sua influência, e com quem todo o medo havia desaparecido no momento em que ela reconheceu uma amiga em quem antes considerava inimiga.

“Não”, disse D'Artagnan; “não, confesso. Foi o acaso que me colocou no seu caminho; vi uma mulher batendo na janela de um dos meus amigos.”

“Uma de suas amigas?”, interrompeu Madame Bonacieux.

“Sem dúvida, Aramis é um dos meus melhores amigos.”

“Aramis! Quem é ele?”

“Vamos, vamos, você não vai me dizer que não conhece Aramis?”

“Esta é a primeira vez que ouço o nome dele ser pronunciado.”

“Então, é a primeira vez que você vai àquela casa?”

"Sem dúvida."

“E você não sabia que era habitado por um jovem?”

"Não."

“Por um mosqueteiro?”

“Não, de fato!”

“Então não foi ele que você veio procurar?”

“Nem a menos importante do mundo. Além disso, você deve ter percebido que a pessoa com quem eu estava falando era uma mulher.”

“É verdade; mas essa mulher é amiga de Aramis—”

“Não sei nada disso.”

— já que ela mora com ele.

“Isso não me diz respeito.”

“Mas quem é ela?”

“Ah, esse não é o meu segredo.”

“Minha querida Madame Bonacieux, você é encantadora; mas ao mesmo tempo é uma das mulheres mais misteriosas.”

"Será que perco por isso?"

“Não; pelo contrário, você é adorável.”

“Então me dê seu braço.”

“Com o maior prazer. E agora?”

“Agora, me acompanhe.”

"Onde?"

“Para onde estou indo.”

“Mas para onde você vai?”

“Você verá, porque me deixará à porta.”

“Devo esperar por você?”

“Isso será inútil.”

“Então você voltará sozinho?”

“Talvez sim, talvez não.”

“Mas será homem ou mulher quem te acompanhará depois?”

“Ainda não sei.”

“Mas eu saberei disso!”

“Como assim?”

“Vou esperar até você sair.”

“Nesse caso, adeus.”

“Por quê?”

“Eu não te quero.”

“Mas você afirmou—”

“A ajuda de um cavalheiro, não a vigilância de um espião.”

“A palavra é bastante difícil.”

“Como se chamam aqueles que seguem os outros apesar deles?”

“Eles são indiscretos.”

“A palavra é muito branda.”

“Bem, senhora, percebo que devo fazer como a senhora deseja.”

“Por que você se privou do mérito de fazê-lo imediatamente?”

“Não há mérito algum no arrependimento?”

“E você realmente se arrepende?”

“Eu mesmo não sei nada sobre isso. Mas o que sei é que prometo fazer tudo o que você desejar se me permitir acompanhá-lo aonde você for.”

“E então você vai me deixar?”

"Sim."

“Sem esperar que eu saia de novo?”

"Sim."

"Palavra de honra?"

“Pela fé de um cavalheiro. Pegue meu braço e vamos embora.”

D'Artagnan ofereceu o braço à Sra. Bonacieux, que o aceitou de bom grado, entre risos e tremores, e ambos chegaram ao topo da Rue de la Harpe. Ao chegar lá, a jovem pareceu hesitar, como já fizera na Rue Vaugirard. Contudo, por certos gestos, pareceu reconhecer uma porta e, aproximando-se dela, disse: "E agora, senhor, é aqui que tenho assuntos a tratar; mil agradecimentos pela sua honrosa companhia, que me salvou de todos os perigos aos quais, sozinha, eu estava exposta. Mas chegou a hora de cumprir sua palavra; cheguei ao meu destino."

“E você não terá nada a temer em seu retorno?”

“Não terei nada a temer, a não ser ladrões.”

“E isso não é nada?”

“O que eles poderiam me tirar? Não tenho um tostão comigo.”

“Você se esqueceu daquele lindo lenço com o brasão.”

"Qual?"

“Aquilo que encontrei aos seus pés e guardei no seu bolso.”

“Cale a boca, homem imprudente! Você quer me destruir?”

“Vês claramente que ainda corres perigo, pois uma só palavra faz-te tremer; e confessas que, se essa palavra fosse ouvida, estarias arruinada. Vem, vem, madame!” exclamou D'Artagnan, agarrando-lhe as mãos e fitando-a com um olhar ardente, “vem, sê mais generosa. Confia em mim. Não vês nos meus olhos que não há nada além de devoção e compaixão no meu coração?”

“Sim”, respondeu Madame Bonacieux; “portanto, pergunte-me os meus segredos e eu os revelarei a você; mas os dos outros — isso é outra história.”

“Muito bem”, disse D'Artagnan, “eu os descobrirei; já que esses segredos podem influenciar sua vida, eles devem se tornar meus.”

“Cuidado com o que fazes!” exclamou a jovem, com uma seriedade que fez D'Artagnan sobressaltar-se. “Oh, não te intrometas em nada que me diga respeito. Não tentes me ajudar no que estou fazendo. Peço-te isto em nome do interesse que te inspiro, em nome do serviço que me prestaste e que jamais esquecerei enquanto viver. Confia no que te digo. Não te preocupes mais comigo; eu não existo mais para ti, assim como não existo se nunca me tivesses visto.”

"Aramis precisa fazer tanto quanto eu, madame?", disse D'Artagnan, profundamente contrariado.

“Esta é a segunda ou terceira vez, senhor, que o senhor repete esse nome, e eu já lhe disse que não o conheço.”

“A senhora não conhece o homem em cuja porta acabou de bater? Ora, madame, a senhora é demasiado crédula em mim!”

“Confesse que você inventa essa história e cria essa personagem apenas para me fazer falar.”

“Não invento nada, senhora; não crio nada. Apenas falo essa exata verdade.”

“E você disse que um dos seus amigos mora naquela casa?”

“Digo isso, e repito pela terceira vez: aquela casa é habitada por um amigo meu, e esse amigo é Aramis.”

“Tudo isso será esclarecido mais tarde”, murmurou a jovem; “não, senhor, cale-se”.

“Se você pudesse ver meu coração”, disse D'Artagnan, “você leria nele tanta curiosidade que sentiria pena de mim e tanto amor que satisfaria instantaneamente minha curiosidade. Não temos nada a temer daqueles que nos amam.”

“O senhor fala de amor muito de repente, monsieur”, disse a jovem, balançando a cabeça.

“Isso porque o amor me surpreendeu de repente, pela primeira vez; e porque tenho apenas vinte anos.”

A jovem olhou para ele furtivamente.

“Escute; já estou no encalço”, prosseguiu D'Artagnan. “Há uns três meses, quase entrei em duelo com Aramis por causa de um lenço parecido com aquele que você mostrou à mulher na casa dele — pois tenho certeza de que se trata de um lenço com a mesma marca.”

“Senhor”, disse a jovem, “o senhor me cansa muito, garanto-lhe, com suas perguntas.”

“Mas a senhora, prudente como é, pensa, se fosse presa com esse lenço e esse lenço fosse apreendido, não ficaria comprometida?”

“De que forma? As iniciais são apenas minhas — CB, Constance Bonacieux.”

“Ou Camille de Bois-Tracy.”

“Silêncio, senhor! Mais uma vez, silêncio! Ah, já que os perigos que eu enfrento por minha própria conta não podem detê-lo, pense naqueles que você mesmo poderá enfrentar!”

"Meu?"

“Sim; existe o perigo de prisão, o risco de vida em me conhecer.”

“Então eu não te deixarei.”

“Senhor!” disse a jovem, suplicando-lhe e juntando as mãos, “senhor, em nome do céu, pela honra de um soldado, pela cortesia de um cavalheiro, parta! Ali, ali, o som da meia-noite! Essa é a hora em que sou esperada.”

“Senhora”, disse o jovem, curvando-se; “não posso recusar nada do que me é pedido desta forma. Aceitem-se; eu irei embora.”

“Mas vocês não me seguirão; vocês não me observarão?”

“Voltarei para casa imediatamente.”

“Ah, eu tinha certeza de que você era um jovem bom e corajoso”, disse Madame Bonacieux, estendendo-lhe a mão e colocando a outra no batente de uma pequena porta quase escondida na parede.

D'Artagnan agarrou a mão que lhe foi estendida e a beijou ardentemente.

“Ah! Quem me dera nunca ter te visto!” exclamou D'Artagnan, com aquela aspereza ingênua que as mulheres muitas vezes preferem às afetações da polidez, porque revela a profundidade do pensamento e prova que o sentimento prevalece sobre a razão.

“Bem!”, prosseguiu Madame Bonacieux, com voz quase carinhosa, apertando a mão de D'Artagnan, que não a soltara, “bem: não direi tanto quanto você; o que está perdido hoje pode não estar perdido para sempre. Quem sabe, quando eu estiver livre, não satisfaça sua curiosidade?”

"E farás a mesma promessa ao meu amor?", exclamou D'Artagnan, transbordando de alegria.

“Ah, quanto a isso, não me envolvo. Isso depende dos sentimentos que você conseguir despertar em mim.”

“Então hoje, madame—”

“Ah, hoje, não sou nada além de gratidão.”

“Ah! Você é muito charmoso”, disse D'Artagnan, com tristeza; “e abusa do meu amor.”

“Não, eu apenas utilizo a sua generosidade, nada mais. Mas não se desanime; com certas pessoas, tudo acaba voltando.”

“Oh, você me faz o homem mais feliz! Não se esqueça desta noite — não se esqueça daquela promessa.”

“Fiquem satisfeitos. No tempo e lugar certos, lembrarei de tudo. Agora, vão, vão, em nome do céu! Eu era esperado à meia-noite em ponto, e estou atrasado.”

“Por cinco minutos.”

“Sim; mas em certas circunstâncias, cinco minutos equivalem a cinco idades.”

“Quando se ama.”

“Ora essa! E quem disse que eu não tive um caso com um amante?”

“Então é um homem que está à sua espera?” exclamou D'Artagnan. “Um homem!”

“A discussão vai recomeçar!”, disse a Sra. Bonacieux, com um meio sorriso que não estava isento de um toque de impaciência.

“Não, não; eu vou, eu parto! Eu acredito em você, e teria todo o mérito da minha devoção, mesmo que essa devoção fosse estupidez. Adeus, madame, adeus!”

E como se só encontrasse forças para se desvencilhar da mão que segurava com um esforço violento, saltou para longe, correndo, enquanto Madame Bonacieux batia, como se estivesse batendo na persiana, três vezes, leves e regulares. Quando alcançou a esquina da rua, virou-se. A porta havia sido aberta e fechada novamente; a bela esposa do comerciante havia desaparecido.

D'Artagnan prosseguiu seu caminho. Ele havia prometido não vigiar Madame Bonacieux, e se sua vida dependesse do local para onde ela estivesse indo ou de quem a acompanhasse, D'Artagnan teria voltado para casa, pois assim prometera. Cinco minutos depois, ele estava na Rue des Fossoyeurs.

“Pobre Athos!”, disse ele; “ele nunca vai adivinhar o que tudo isso significa. Ele deve ter adormecido à minha espera, ou então já deve ter voltado para casa, onde terá descoberto que uma mulher esteve lá. Uma mulher com Athos! Afinal”, continuou D'Artagnan, “certamente houve uma com Aramis. Tudo isso é muito estranho; e estou curioso para saber como vai terminar.”

“Muito mal, senhor, muito mal!” respondeu uma voz que o jovem reconheceu como sendo a de Planchet; pois, falando sozinho em voz alta, como fazem as pessoas muito preocupadas, ele havia entrado no beco, no final do qual ficavam as escadas que levavam ao seu quarto.

"Quão mal? O que você quer dizer com isso, seu idiota?", perguntou D'Artagnan. "O que aconteceu?"

“Todo tipo de infortúnios.”

"O que?"

“Em primeiro lugar, o Sr. Athos é preso.”

“Preso! Athos foi preso! Por quê?”

“Ele foi encontrado em sua hospedaria; levaram-no por sua causa.”

“E por quem ele foi preso?”

“Por guardas trazidos pelos homens de preto que vocês puseram em fuga.”

“Por que ele não lhes disse seu nome? Por que ele não lhes disse que não sabia nada sobre esse assunto?”

“Ele teve o cuidado de não fazer isso, senhor; pelo contrário, aproximou-se de mim e disse: 'É o seu patrão que precisa da sua liberdade neste momento, e não eu, pois ele sabe tudo e eu nada sei. Vão acreditar que ele está preso, e isso lhe dará tempo; em três dias direi quem sou, e eles certamente me libertarão.'”

“Bravo, Athos! Coração nobre!” murmurou D'Artagnan. “Eu o conheço bem! E o que fizeram os oficiais?”

“Quatro o levaram embora, não sei para onde — para a Bastilha ou para o Forte l'Évêque. Dois permaneceram com os homens de preto, que revistaram todos os lugares e levaram todos os papéis. Os dois últimos montaram guarda na porta durante esse interrogatório; depois, quando tudo terminou, foram embora, deixando a casa vazia e desprotegida.”

“E Porthos e Aramis?”

“Não consegui encontrá-los; eles não vieram.”

“Mas eles podem chegar a qualquer momento, pois você deixou claro que eu os aguardava?”

“Sim, senhor.”

“Então não se mexa; se eles vierem, conte-lhes o que aconteceu. Deixe-os me esperar no Pomme-de-Pin. Aqui seria perigoso; a casa pode estar sendo vigiada. Correrei até o Sr. de Tréville para contar-lhes tudo isso e os encontrarei lá.”

“Muito bem, senhor”, disse Planchet.

“Mas você vai ficar; você não tem medo?”, disse D'Artagnan, voltando para encorajar seu lacaio.

“Fique tranquilo, senhor”, disse Planchet; “você ainda não me conhece. Sou corajoso quando começo algo. Tudo está no começo. Além disso, sou um Picard.”

“Então está entendido”, disse D'Artagnan; “você prefere morrer a desertar do seu posto?”

“Sim, senhor; e não há nada que eu não faria para provar ao senhor que sou apegada a ele.”

“Ótimo!”, disse D'Artagnan para si mesmo. “Parece que o método que adotei com este rapaz é decididamente o melhor. Usarei-o novamente em outras ocasiões.”

E com toda a agilidade de suas pernas, já um pouco fatigadas, porém, pelas andanças do dia, D'Artagnan dirigiu-se para a casa do Sr. de Tréville.

O Sr. de Tréville não estava em seu hotel. Sua comitiva estava de guarda no Louvre; ele estava no Louvre com sua comitiva.

Era necessário contatar o Sr. de Tréville; era importante informá-lo do que estava acontecendo. D'Artagnan resolveu tentar entrar no Louvre. Seu traje de guarda, na companhia do Sr. Dessessart, serviria como seu passaporte.

Ele então desceu a Rue des Petits Augustins e chegou ao cais para atravessar a Ponte Nova. Inicialmente, pensou em fazer a travessia de balsa; mas, ao chegar à margem do rio, meticulosamente colocou a mão no bolso e percebeu que não tinha dinheiro para pagar a passagem.

Ao chegar ao topo da Rue Guénegaud, ele viu duas pessoas saindo da Rue Dauphine cuja aparência lhe chamou muito a atenção. Das duas pessoas que compunham esse grupo, uma era um homem e a outra uma mulher. A mulher tinha a silhueta de Madame Bonacieux; o homem se assemelhava tanto a Aramis que poderia ser confundido com ele.

Além disso, a mulher usava aquele manto preto que D'Artagnan ainda conseguia ver delineado na persiana da Rue de Vaugirard e na porta da Rue de la Harpe; além disso, o homem vestia o uniforme de um mosqueteiro.

O capuz da mulher estava abaixado e o homem levava um lenço ao rosto. Ambos, como indicava essa dupla precaução, tinham interesse em não serem reconhecidos.

Eles atravessaram a ponte. Aquele era o caminho de D'Artagnan, pois ele ia para o Louvre. D'Artagnan os seguiu.

Ele não havia dado vinte passos quando se convenceu de que a mulher era realmente Madame Bonacieux e que o homem era Aramis.

Naquele instante, ele sentiu todas as suspeitas de ciúme agitando seu coração. Sentiu-se duplamente traído, pelo amigo e por aquela a quem já amava como a uma amante. Madame Bonacieux havia declarado a ele, por todos os deuses, que não conhecia Aramis; e quinze minutos depois de ter feito essa afirmação, ele a encontrou agarrada ao braço de Aramis.

D'Artagnan não refletiu sobre o fato de que conhecera a bela esposa do mercador apenas três horas antes; que ela não lhe devia nada além de um pouco de gratidão por tê-la livrado dos homens de preto, que queriam raptá-la, e que ela não lhe prometera nada. Ele se considerava um amante ultrajado, traído e ridicularizado. Sangue e raiva lhe subiram ao rosto; ele estava decidido a desvendar o mistério.

O jovem e a jovem perceberam que estavam sendo observados e redobraram a velocidade. D'Artagnan decidiu seguir seu caminho. Ultrapassou-os e, em seguida, retornou para encontrá-los exatamente em frente à Samaritaine, que estava iluminada por uma lâmpada que projetava sua luz sobre toda aquela parte da ponte.

D'Artagnan parou diante deles, e eles pararam diante dele.

"O que deseja, monsieur?", perguntou o mosqueteiro, recuando um passo, e com um sotaque estrangeiro, o que provou a D'Artagnan que ele havia sido enganado em uma de suas conjecturas.

“Não é Aramis!” exclamou ele.

“Não, senhor, não é Aramis; e pela sua exclamação percebo que me confundiu com outra pessoa, e peço-lhe perdão.”

"Você me perdoa?", exclamou D'Artagnan.

“Sim”, respondeu o estranho. “Permita-me, então, ir embora, já que você não tem nada a ver comigo.”

“O senhor tem razão, monsieur, não é com o senhor que tenho algo a ver; é com a senhora.”

“Com a senhora! Você não a conhece”, respondeu o estranho.

“O senhor está enganado, monsieur; eu a conheço muito bem.”

“Ah”, disse Madame Bonacieux, em tom de reprovação, “ah, senhor, eu tinha sua promessa de soldado e sua palavra de cavalheiro. Esperava poder confiar nisso.”

“E eu, madame!”, disse D'Artagnan, constrangido; “a senhora me prometeu—”

“Pegue meu braço, senhora”, disse o estranho, “e vamos continuar nosso caminho”.

D'Artagnan, porém, estupefato, abatido, aniquilado por tudo o que acontecera, permaneceu de braços cruzados diante do Mosqueteiro e de Madame Bonacieux.

O mosqueteiro avançou dois passos e empurrou D'Artagnan para o lado com a mão. D'Artagnan deu um salto para trás e desembainhou a espada. Ao mesmo tempo, e com a rapidez de um relâmpago, o forasteiro desembainhou a sua.

“Em nome do céu, meu Senhor!” exclamou Madame Bonacieux, lançando-se entre os combatentes e agarrando as espadas com as mãos.

“Meu senhor!” exclamou D'Artagnan, iluminado por uma ideia repentina, “meu senhor! Perdoe-me, monsieur, mas o senhor não é—”

“Meu senhor, o Duque de Buckingham”, disse Madame Bonacieux em voz baixa; “e agora o senhor pode arruinar todos nós.”

“Meu Senhor, minha Senhora, peço cem perdões! Mas eu a amo, meu Senhor, e senti ciúmes. O Senhor sabe o que é amar, meu Senhor. Perdoe-me e diga-me como posso arriscar minha vida para servir a Vossa Graça?”

“Você é um jovem corajoso”, disse Buckingham, estendendo a mão para D'Artagnan, que a apertou respeitosamente. “Você me oferece seus serviços; com a mesma franqueza, eu os aceito. Siga-nos a uma distância de vinte passos, até o Louvre, e se alguém nos observar, mate-o!”

D'Artagnan colocou sua espada desembainhada sob o braço, permitiu que o duque e Madame Bonacieux dessem vinte passos à frente e, em seguida, os seguiu, pronto para executar as instruções do nobre e elegante ministro de Carlos I.

Felizmente, ele não teve oportunidade de dar ao duque essa prova de sua devoção, e a jovem e o belo mosqueteiro entraram no Louvre pela entrada da Echelle sem qualquer interferência.

Quanto a D'Artagnan, dirigiu-se imediatamente ao cabaré do Pomme-de-Pin, onde encontrou Porthos e Aramis à sua espera. Sem lhes dar qualquer explicação sobre o alarme e o incómodo que lhes causara, disse-lhes que resolvera sozinho o assunto em que por um momento acreditara que precisaria da ajuda deles.

Entretanto, absortos como estamos pela nossa narrativa, devemos deixar nossos três amigos à própria sorte e seguir o Duque de Buckingham e seu guia pelos labirintos do Louvre.

Capítulo XII.
GEORGE VILLIERS, DUQUE DE BUCKINGHAM

MA senhora Bonacieux e o duque entraram no Louvre sem dificuldade. Sabia-se que a senhora Bonacieux pertencia à rainha; o duque vestia o uniforme dos Mosqueteiros do senhor de Tréville, que, como já dissemos, estavam de guarda naquela noite. Além disso, Germain estava a serviço da rainha; e se algo acontecesse, a senhora Bonacieux seria acusada de ter levado seu amante ao Louvre, e só. Ela assumiu o risco. Sua reputação estaria em jogo, é verdade; mas que valor tinha no mundo a reputação da pequena esposa de um comerciante?

Uma vez dentro do pátio, o duque e a jovem seguiram a parede por cerca de vinte e cinco passos. Passado esse trecho, Madame Bonacieux empurrou uma pequena porta de serviço, aberta durante o dia, mas geralmente fechada à noite. A porta cedeu. Ambos entraram e se viram na escuridão; mas Madame Bonacieux conhecia todos os meandros daquela parte do Louvre, reservada aos membros da família. Ela fechou a porta atrás de si, pegou o duque pela mão e, após alguns passos hesitantes, agarrou-se a uma balaustrada, colocou o pé no primeiro degrau e começou a subir a escadaria. O duque contou dois andares. Ela então virou à direita, seguiu o curso de um longo corredor, desceu um lance de escadas, subiu mais alguns passos, inseriu uma chave na fechadura, abriu uma porta e empurrou o duque para um aposento iluminado apenas por uma lâmpada, dizendo: “Fique aqui, meu senhor duque; alguém virá.” Ela então saiu pela mesma porta, que trancou, de modo que o duque se viu literalmente prisioneiro.

Contudo, por mais isolado que estivesse, devemos dizer que o Duque de Buckingham não sentiu um único instante de medo. Um dos pontos marcantes de seu caráter era a busca por aventuras e o amor pelo romance. Corajoso, temerário e empreendedor, esta não era a primeira vez que arriscava a vida em tais tentativas. Ele descobrira que a pretensa mensagem de Ana da Áustria, na qual confiara para ir a Paris, era uma armadilha; mas, em vez de retornar à Inglaterra, abusando da posição em que se encontrava, declarou à rainha que não partiria sem vê-la. A rainha, a princípio, recusou-se terminantemente; mas, por fim, temeu que o duque, se exasperado, cometesse alguma imprudência. Ela já havia decidido vê-lo e insistir em sua partida imediata quando, na mesma noite em que tomou essa decisão, Madame Bonacieux, encarregada de buscar o duque e acompanhá-lo ao Louvre, foi sequestrada. Durante dois dias, ninguém soube o que lhe acontecera, e tudo permaneceu em suspense. Mas, uma vez liberta e em contato com Laporte, as coisas voltaram ao normal, e ela concluiu a perigosa empreitada que, não fosse sua prisão, teria sido executada três dias antes.

Buckingham, sozinho, caminhou em direção a um espelho. Seu uniforme de mosqueteiro lhe caía maravilhosamente bem.

Aos trinta e cinco anos, idade que tinha na época, ele era considerado, com toda a justiça, o cavalheiro mais bonito e o mais elegante da França ou da Inglaterra.

Favorito de dois reis, imensamente rico, todo-poderoso num reino que desorganizava ao seu bel-prazer e acalmava ao seu capricho, George Villiers, Duque de Buckingham, viveu uma daquelas existências fabulosas que sobrevivem, ao longo dos séculos, para maravilhar a posteridade.

Confiante em si mesmo, convicto de seu próprio poder, certo de que as leis que governam os outros homens não o alcançariam, ele foi direto ao objetivo que almejava, mesmo que esse objetivo fosse tão elevado e deslumbrante que seria loucura para qualquer outro sequer contemplá-lo. Foi assim que ele conseguiu se aproximar diversas vezes da bela e orgulhosa Ana da Áustria, e conquistar seu amor, deslumbrando-a.

George Villiers posicionou-se diante do espelho, como já dissemos, ajeitou as ondulações de seus belos cabelos, que o peso do chapéu havia desarrumado, torceu o bigode e, com o coração transbordando de alegria, feliz e orgulhoso por estar perto do momento pelo qual tanto ansiara, sorriu para si mesmo com orgulho e esperança.

Nesse instante, uma porta oculta na tapeçaria se abriu e uma mulher apareceu. Buckingham viu essa aparição no espelho e soltou um grito. Era a rainha!

Ana da Áustria tinha então vinte e seis ou vinte e sete anos de idade; ou seja, estava no auge de sua beleza.

Sua postura era a de uma rainha ou deusa; seus olhos, que brilhavam como esmeraldas, eram de uma beleza absoluta, e ao mesmo tempo transbordavam doçura e majestade.

Sua boca era pequena e rosada; e embora seu lábio inferior, como o de todos os príncipes da Casa da Áustria, se projetasse ligeiramente além do outro, seu sorriso era eminentemente encantador, mas também profundamente desdenhoso em seu desprezo.

Sua pele era admirada por sua maciez aveludada; suas mãos e braços eram de uma beleza incomparável, sendo cantados por todos os poetas da época como sendo de uma beleza inigualável.

Por fim, seus cabelos, que de loiros na juventude se tornaram castanhos e que ela usava cacheados de forma bem simples, com bastante pó, realçavam admiravelmente seu rosto, no qual o crítico mais rigoroso só poderia desejar um pouco menos de blush, e o escultor mais exigente, um pouco mais de delicadeza no nariz.

Buckingham ficou por um instante deslumbrado. Nunca Ana da Áustria lhe aparecera tão bela, em meio a bailes, festas ou folias, como naquele momento, vestida com um simples robe de cetim branco e acompanhada por Dona Estefania — a única de suas damas espanholas que não lhe fora afastada pelo ciúme do rei ou pelas perseguições de Richelieu.

Ana da Áustria deu dois passos à frente. Buckingham atirou-se a seus pés e, antes que a rainha pudesse impedi-lo, beijou a bainha de seu vestido.

“Duke, você já sabe que não fui eu quem fez com que lhe escrevessem.”

“Sim, sim, madame! Sim, Vossa Majestade!” exclamou o duque. “Sei que devo ter sido louco, insensato, por acreditar que a neve ganharia vida ou o mármore se aqueceria; mas que importa! Quem ama acredita facilmente no amor. Além disso, não perdi nada com esta viagem, pois a vejo.”

“Sim”, respondeu Ana, “mas você sabe por que e como eu o vejo; porque, insensível a todo o meu sofrimento, você persiste em permanecer numa cidade onde, ao permanecer, você corre o risco de perder a vida e me faz correr o risco de perder a minha honra. Vejo você para lhe dizer que tudo nos separa — as profundezas do mar, a inimizade entre reinos, a santidade dos votos. É um sacrilégio lutar contra tantas coisas, meu Senhor. Em suma, vejo você para lhe dizer que nunca mais devemos nos ver.”

“Fale, madame, fale, rainha”, disse Buckingham; “a doçura de sua voz encobre a aspereza de suas palavras. Você fala de sacrilégio! Ora, o sacrilégio é a separação de dois corações formados por Deus um para o outro.”

"Meu senhor", exclamou a rainha, "você se esquece de que eu nunca disse que o amo."

“Mas você nunca me disse que não me amava; e, na verdade, dizer-me tais palavras seria, da parte de Vossa Majestade, uma ingratidão imensa. Pois diga-me, onde se pode encontrar um amor como o meu — um amor que nem o tempo, nem a ausência, nem o desespero podem extinguir, um amor que se contenta com uma fita perdida, um olhar fugaz ou uma palavra fortuita? Já se passaram três anos, madame, desde que a vi pela primeira vez, e durante esses três anos eu a amei assim. Devo descrever cada adorno de sua toucador? Veja! Eu a vejo agora. Você estava sentada sobre almofadas à moda espanhola; usava um robe de cetim verde bordado com ouro e prata, com mangas compridas atadas em seus belos braços — aqueles lindos braços — com grandes diamantes. Usava uma gola alta justa, um pequeno gorro na cabeça da mesma cor do robe, e nesse gorro uma pena de garça. Espere! Espere! Fecho os olhos e posso vê-la como era então; abro-os novamente, e Vejo como você é agora — cem vezes mais linda!

"Que loucura", murmurou Ana da Áustria, que não teve coragem de criticar o duque por ter guardado tão bem o seu retrato no coração, "que loucura alimentar uma paixão inútil com tais lembranças!"

“E então, de que devo viver? Não tenho nada além da memória. Ela é minha felicidade, meu tesouro, minha esperança. Cada vez que a vejo, é um diamante novo que guardo no cofre do meu coração. Este é o quarto que a senhora deixou cair e eu apanhei; pois em três anos, madame, vi-a apenas quatro vezes: a primeira, que já lhe descrevi; a segunda, na mansão de Madame de Chevreuse; a terceira, nos jardins de Amiens.”

"Duque", disse a rainha, corando, "nunca fale daquela noite."

“Oh, falemos disso; pelo contrário, falemos disso! Aquela foi a noite mais feliz e brilhante da minha vida! Lembra-se de como era linda aquela noite? Como o ar era suave e perfumado; como o céu azul e estrelado era encantador! Ah, então, madame, pude por um instante estar a sós com a senhora. Então a senhora estava prestes a me contar tudo — o isolamento da sua vida, as mágoas do seu coração. A senhora se apoiou no meu braço — nisto, madame! Senti, ao inclinar a cabeça em sua direção, seus belos cabelos tocarem minha face; e a cada toque, eu tremia da cabeça aos pés. Oh, Rainha! Rainha! A senhora não sabe que felicidade celestial, que alegrias paradisíacas, se resumem num momento como aquele. Leve minha riqueza, minha fortuna, minha glória, todos os dias que me restam para viver, por um instante como aquele, por uma noite como aquela. Por aquela noite, madame, aquela noite em que a senhora me amou, eu juro.”

“Meu Senhor, sim; é possível que a influência do lugar, o encanto daquela bela noite, o fascínio do seu olhar — enfim, as mil circunstâncias que por vezes se unem para destruir uma mulher — estivessem conspirando ao meu redor naquela noite fatídica; mas, meu Senhor, o senhor viu a rainha vir em auxílio da mulher que vacilou. À primeira palavra que o senhor ousou proferir, à primeira liberdade à qual tive que responder, clamei por ajuda.”

“Sim, sim, é verdade. E qualquer outro amor que não o meu teria sucumbido a essa provação; mas o meu amor saiu dela mais ardente e mais eterno. A senhora acreditava que fugiria de mim voltando para Paris; acreditava que eu não ousaria abandonar o tesouro que meu mestre me incumbiu de guardar. Que me importavam todos os tesouros do mundo, ou todos os reis da terra! Oito dias depois, eu estava de volta, senhora. Dessa vez, a senhora não tinha nada a me dizer; eu havia arriscado minha vida e meu prestígio para vê-la por apenas um segundo. Eu nem sequer toquei em sua mão, e a senhora me perdoou ao me ver tão submisso e arrependido.”

“Sim, mas a calúnia se apoderou de todas essas loucuras das quais não participei, como bem sabe, meu senhor. O rei, indignado com o cardeal, fez um escândalo terrível. Madame de Vernet foi expulsa de mim, Putange foi exilada, Madame de Chevreuse caiu em desgraça, e quando o senhor quis voltar como embaixador na França, o próprio rei — lembre-se, meu senhor — o próprio rei se opôs.”

“Sim, e a França está prestes a pagar pela recusa do seu rei com uma guerra. Não me é permitido vê-la, madame, mas ouvirá falar de mim todos os dias. Qual o objetivo, pensa a senhora, desta expedição a Ré e desta aliança com os protestantes de La Rochelle que estou planejando? O prazer de vê-la. Não tenho esperança de penetrar, espada em punho, em Paris, disso tenho plena consciência. Mas esta guerra pode trazer a paz; esta paz exigirá um negociador; esse negociador serei eu. Não ousarão recusar-me então; e eu voltarei a Paris, e a verei novamente, e serei feliz por um instante. Milhares de homens, é verdade, terão de pagar pela minha felicidade com as suas vidas; mas que me importa isso, desde que a veja novamente! Tudo isto é talvez loucura — talvez insanidade; mas diga-me que mulher tem um amante mais verdadeiramente apaixonado; que rainha tem um servo mais ardente?”

“Meu Senhor, meu Senhor, Tu invocas em Tua defesa coisas que Te acusam ainda mais fortemente. Todas essas provas de amor que me dás são quase crimes.”

“Porque a senhora não me ama! Se me amasse, veria tudo isto de outra forma. Se me amasse, oh, se me amasse, seria uma felicidade demasiado grande, e eu enlouqueceria. Ah, Madame de Chevreuse era menos cruel do que a senhora. Holland a amava, e ela correspondia ao seu amor.”

“Madame de Chevreuse não era rainha”, murmurou Ana da Áustria, dominada, apesar de si mesma, pela expressão de tão profunda paixão.

"Então você me amaria se não fosse rainha! Madame, diga que me amaria mesmo assim! Acredito que seja apenas a dignidade do seu título que a torna cruel comigo; acredito que, se você fosse Madame de Chevreuse, o pobre Buckingham talvez tivesse esperança. Obrigada por essas doces palavras! Oh, minha bela soberana, cem vezes obrigada!"

“Ó meu Senhor! Tu compreendeste mal, interpretaste erroneamente; eu não quis dizer—”

“Silêncio, silêncio!” exclamou o duque. “Se sou feliz em um erro, não tenha a crueldade de me afastar dele. A senhora mesma me disse que caí numa armadilha; talvez eu mesmo perca a vida nela — pois, por mais estranho que pareça, há algum tempo tenho a sensação de que em breve morrerei.” E o duque sorriu, um sorriso ao mesmo tempo triste e encantador.

"Oh, meu Deus!" exclamou Ana da Áustria, com um tom de terror que demonstrava o quanto seu interesse pelo duque era maior do que ela se atrevia a demonstrar.

“Não lhe digo isso, senhora, para assustá-la; não, é até ridículo da minha parte mencionar isso, e acredite, não dou importância a tais sonhos. Mas as palavras que acabou de proferir, a esperança que quase me deu, teriam valido a pena tudo — se fosse a minha vida.”

“Oh, mas eu”, disse Ana, “eu também, duque, tive pressentimentos; eu também tive sonhos. Sonhei que o via deitado, sangrando, ferido.”

“Do lado esquerdo, não foi? E com uma faca?”, interrompeu Buckingham.

“Sim, foi assim, meu Senhor, foi assim — do lado esquerdo, e com uma faca. Quem poderia ter lhe dito que eu tive esse sonho? Eu o contei apenas a meu Deus, e isso em minhas orações.”

“Não peço mais nada. A senhora me ama; isso basta.”

“Eu te amo, não é?”

“Sim, sim. Será que Deus lhe enviaria os mesmos sonhos que me enviou se você não me amasse? Teríamos os mesmos pressentimentos se nossas existências não se tocassem profundamente? Você me ama, minha linda rainha, e chorará por mim?”

“Ó, meu Deus, meu Deus!” exclamou Ana da Áustria, “isto é mais do que posso suportar. Em nome do céu, Duque, deixe-me, vá! Não sei se te amo ou não; mas o que sei é que não cometerei perjúrio. Tenha piedade de mim, então, e vá! Oh, se fores atingido na França, se morreres na França, se eu pudesse imaginar que o teu amor por mim foi a causa da tua morte, não conseguiria consolar-me; enlouqueceria. Vai-te, então, vai-te, eu te imploro!”

“Oh, como você está linda assim! Oh, como eu te amo!” disse Buckingham.

“Vai, vai, eu te imploro, e volta depois! Volta como embaixador, volta como ministro, volta rodeado de guardas que te defenderão, com servos que velarão por ti, e então não temerei mais pelos teus dias, e ficarei feliz em te ver.”

“Ah, é verdade o que você diz?”

"Sim."

“Ah, então, alguma garantia de sua indulgência, algum objeto que veio de você e que possa me lembrar que eu não estava sonhando; algo que você usou e que eu possa usar por minha vez — um anel, um colar, uma corrente.”

“Você irá embora? Irá embora se eu lhe der o que você pede?”

"Sim."

“Neste exato instante?”

"Sim."

“Você vai sair da França e voltar para a Inglaterra?”

“Eu vou, eu juro para você.”

“Espere, então, espere.”

Ana da Áustria reentrou em seus aposentos e saiu quase imediatamente, segurando um relicário de jacarandá com seu monograma incrustado em ouro.

“Aqui está, meu Senhor, aqui está”, disse ela, “guarde isto em minha memória”.

Buckingham pegou o caixão e caiu de joelhos uma segunda vez.

“Você me prometeu que iria”, disse a rainha.

“E eu cumpro minha palavra. Sua mão, madame, sua mão, e eu parto!”

Ana da Áustria estendeu a mão, fechou os olhos e apoiou-se com a outra em Estefania, pois sentia que suas forças estavam prestes a lhe faltar.

Buckingham pressionou os lábios apaixonadamente contra aquela bela mão e, levantando-se, disse: "Dentro de seis meses, se eu não estiver morto, terei visto você novamente, madame — mesmo que eu tenha que virar o mundo de cabeça para baixo." E, fiel à promessa que fizera, saiu apressado do apartamento.

No corredor, ele encontrou Madame Bonacieux, que o esperava e que, com as mesmas precauções e a mesma sorte, o acompanhou para fora do Louvre.

Capítulo XIII.
MONSIEUR BONACIEUX

TEm tudo isso, como já se pode observar, havia um personagem em particular, a quem, apesar de sua posição precária, aparentemente demos pouca atenção. Esse personagem era M. Bonacieux, o respeitável mártir das intrigas políticas e amorosas que se entrelaçaram tão bem nesse período galante e cavalheiresco.

Felizmente, o leitor pode se lembrar, ou não – felizmente, prometemos não perdê-lo de vista.

Os oficiais que o prenderam o conduziram diretamente à Bastilha, onde ele passou trêmulo diante de um grupo de soldados que carregavam seus mosquetes. Dali, introduzido em uma galeria semi-subterrânea, tornou-se, por parte daqueles que o haviam trazido, alvo dos mais grosseiros insultos e do tratamento mais cruel. Os oficiais perceberam que não estavam lidando com um cavalheiro e o trataram como um verdadeiro camponês.

Após cerca de meia hora, um funcionário veio pôr fim aos seus tormentos, mas não à sua angústia, ordenando que o Sr. Bonacieux fosse conduzido à Sala de Interrogatório. Normalmente, os prisioneiros eram interrogados em suas celas; mas não foi o que aconteceu com o Sr. Bonacieux.

Dois guardas acompanharam o mercador, que o fizeram atravessar um pátio e entrar em um corredor onde estavam três sentinelas. Abriram uma porta e o empurraram sem cerimônia para uma sala baixa, onde os únicos móveis eram uma mesa, uma cadeira e um escrivão. O escrivão estava sentado na cadeira e escrevia sobre a mesa.

Os dois guardas conduziram o prisioneiro em direção à mesa e, a um sinal do comissário, recuaram a ponto de não conseguirem ouvir nada.

O comissário, que até então mantivera a cabeça baixa sobre seus papéis, ergueu os olhos para ver com que tipo de pessoa estava lidando. Era um homem de semblante muito repulsivo, com nariz pontudo, maçãs do rosto amareladas e salientes, olhos pequenos, porém penetrantes e aguçados, e uma expressão facial que lembrava, ao mesmo tempo, a de um furão e a de uma raposa. Sua cabeça, sustentada por um pescoço longo e flexível, emergia de sua grande túnica negra, equilibrando-se com um movimento muito semelhante ao da tartaruga que projeta a cabeça para fora da carapaça. Ele começou perguntando ao Sr. Bonacieux seu nome, idade, condição e residência.

O acusado respondeu que seu nome era Jacques Michel Bonacieux, que tinha cinquenta e um anos, era comerciante aposentado e morava na Rue des Fossoyeurs, nº 14.

O comissário, então, em vez de continuar a interrogá-lo, fez-lhe um longo discurso sobre o perigo que um cidadão obscuro corre ao interferir em assuntos públicos. Compliquei esse exórdio com uma exposição na qual descreveu o poder e os feitos do cardeal, aquele ministro incomparável, aquele conquistador de ministros do passado, aquele exemplo para os ministros que viriam — feitos e poder que ninguém poderia frustrar impunemente.

Após essa segunda parte de seu discurso, fixando seu olhar penetrante no pobre Bonacieux, ele o convidou a refletir sobre a gravidade de sua situação.

As reflexões do mercador já estavam feitas; ele amaldiçoou o instante em que o Sr. Laporte teve a ideia de casá-lo com sua afilhada, e particularmente o momento em que essa afilhada foi recebida como Dama de Companhia de Sua Majestade.

No fundo, o caráter do Sr. Bonacieux era marcado por um profundo egoísmo misturado com uma sórdida avareza, tudo temperado com extrema covardia. O amor que sua jovem esposa lhe inspirara era um sentimento secundário, insuficiente para competir com os sentimentos primitivos que acabamos de enumerar. Bonacieux, de fato, refletiu sobre o que lhe fora dito.

“Mas, senhor Comissário”, disse ele calmamente, “creio que conheço e aprecio, mais do que ninguém, o mérito da incomparável eminência que nos dá a honra de sermos governados.”

"É mesmo?", perguntou o comissário, com um ar de dúvida. "Se isso é verdade, como você foi parar na Bastilha?"

“Como cheguei lá, ou melhor, por que estou lá”, respondeu Bonacieux, “é absolutamente impossível para mim lhe dizer, porque nem eu mesmo sei; mas com certeza não foi por ter, ao menos conscientemente, desagradado o Cardeal.”

“Você deve, no entanto, ter cometido um crime, já que está aqui e é acusado de alta traição.”

“Alta traição!” exclamou Bonacieux, aterrorizado; “Alta traição! Como é possível que um pobre mercador, que detesta huguenotes e abomina espanhóis, seja acusado de alta traição? Pense bem, senhor, isso é absolutamente impossível.”

“Monsieur Bonacieux”, disse o comissário, olhando para o acusado como se seus olhinhos tivessem a capacidade de ler as profundezas dos corações, “o senhor tem esposa?”

“Sim, senhor”, respondeu o comerciante, trêmulo, sentindo que era a partir desse ponto que as coisas provavelmente se tornariam complicadas; “ou seja, eu tinha um”.

“O quê, você tinha uma? O que você fez com ela, então, se não a tem mais?”

“Eles a sequestraram, senhor.”

“Eles a sequestraram? Ah!”

A partir desse "Ah", Bonacieux inferiu que o caso estava se tornando cada vez mais complexo.

“Eles a sequestraram”, acrescentou o comissário; “e você sabe quem é o homem que cometeu esse ato?”

“Acho que o conheço.”

“Quem é ele?”

“Lembre-se de que não afirmo nada, senhor Comissário, e que apenas suspeito.”

“De quem você suspeita? Venha, responda sem rodeios.”

O Sr. Bonacieux estava extremamente perplexo. Seria melhor negar tudo ou contar tudo? Ao negar tudo, poderiam suspeitar que ele sabia demais para confessar; ao confessar tudo, ele poderia provar sua boa vontade. Decidiu, então, contar tudo.

“Suspeito”, disse ele, “que seja um homem alto e moreno, de porte altivo, com ares de grande senhor. Creio que ele já nos seguiu várias vezes quando esperei minha esposa na entrada do Louvre para acompanhá-la até em casa.”

O pessoal do refeitório pareceu demonstrar um certo desconforto.

“E o nome dele?”, perguntou ele.

“Quanto ao nome dele, nada sei; mas se algum dia o encontrasse, o reconheceria num instante, disso eu posso garantir, mesmo que ele estivesse entre mil pessoas.”

O semáforo ficou ainda mais escuro.

“Você o reconheceria entre mil, não é?”, continuou ele.

“Ou seja”, exclamou Bonacieux, percebendo que havia dado um passo em falso, “ou seja—”

“Você respondeu que o reconheceria”, disse o comissário. “Muito bem, e isso basta por hoje; antes de prosseguirmos, alguém precisa ser informado de que você conhece o estuprador de sua esposa.”

“Mas eu não lhe disse que o conheço!” exclamou Bonacieux, em desespero. “Eu lhe disse, pelo contrário—”

“Levem o prisioneiro”, disse o comissário aos dois guardas.

“Onde devemos colocá-lo?”, perguntou o chefe.

“Numa masmorra.”

"Qual?"

“Meu Deus! Na primeira que estiver à mão, contanto que seja segura”, disse o comissário, com uma indiferença que deixou o pobre Bonacieux horrorizado.

“Ai de mim, ai de mim!”, disse ele para si mesmo, “a desgraça me assola; minha esposa deve ter cometido algum crime terrível. Eles me consideram seu cúmplice e me punirão junto com ela. Ela deve ter falado; deve ter confessado tudo — uma mulher é tão frágil! Uma masmorra! A primeira que encontrarem! É isso! A noite passou rápido; e amanhã para a roda, para a forca! Oh, meu Deus, meu Deus, tenha piedade de mim!”

Sem dar a mínima atenção aos lamentos do Sr. Bonacieux — lamentos aos quais, aliás, já deviam estar bastante acostumados —, os dois guardas pegaram o prisioneiro cada um por um braço e o levaram embora, enquanto o comissário escrevia uma carta às pressas e a enviava por meio de um oficial de plantão.

Bonacieux não conseguia fechar os olhos; não porque sua masmorra fosse tão desagradável, mas porque sua inquietação era imensa. Passou a noite inteira sentado em seu banquinho, sobressaltando-se ao menor ruído; e quando os primeiros raios de sol penetraram em seu quarto, a própria aurora lhe pareceu ter adquirido tons fúnebres.

De repente, ouviu os ferrolhos sendo acionados e deu um salto aterrorizado. Creu que viriam levá-lo ao cadafalso; de modo que, ao ver, em vez do carrasco que esperava, apenas o seu comissário da noite anterior, acompanhado pelo seu escrivão, estava pronto para abraçá-los.

“Seu caso se complicou desde ontem à noite, meu bom homem, e aconselho-o a contar toda a verdade; pois somente seu arrependimento poderá aplacar a ira do cardeal.”

"Ora, estou pronto para contar tudo", exclamou Bonacieux, "pelo menos tudo o que sei. Interroguem-me, eu imploro!"

“Afinal, onde está sua esposa?”

“Por que eu não te disse que ela tinha sido roubada de mim?”

“Sim, mas ontem, às cinco horas da tarde, graças a você, ela escapou.”

“Minha esposa escapou!” exclamou Bonacieux. “Ó, criatura infeliz! Senhor, se ela escapou, não é minha culpa, eu juro.”

“Que negócio você tinha, então, em entrar no quarto do Sr. d'Artagnan, seu vizinho, com quem você teve uma longa conversa durante o dia?”

“Ah, sim, senhor Comissário; sim, é verdade, e confesso que errei. Eu fui à casa do senhor d'Artagnan.”

“Qual era o objetivo dessa visita?”

“Para implorar que ele me ajude a encontrar minha esposa. Eu acreditava ter o direito de tentar encontrá-la. Fui enganado, como parece, e peço seu perdão.”

“E o que respondeu o Sr. d'Artagnan?”

“O senhor d'Artagnan prometeu-me a sua ajuda; mas logo descobri que ele me estava traindo.”

“Você desafia a justiça. O senhor d'Artagnan fez um pacto com você; e em virtude desse pacto, pôs em fuga a polícia que havia prendido sua esposa e a colocado fora de alcance.”

“O senhor d'Artagnan raptou a minha mulher! Ora, o que é que me está a dizer?”

“Felizmente, o Sr. d'Artagnan está em nossas mãos, e vocês irão confrontá-lo.”

“Pela minha fé, não peço nada melhor”, exclamou Bonacieux; “Não terei tristeza de ver o rosto de um conhecido.”

“Tragam o senhor d'Artagnan”, disse o comissário aos guardas. Os dois guardas entraram em Athos.

“Senhor d'Artagnan”, disse o comissário, dirigindo-se a Athos, “declare tudo o que aconteceu ontem entre o senhor e o senhor”.

“Mas”, exclamou Bonacieux, “este não é o senhor d'Artagnan que você me mostra.”

"O quê?! Não o senhor d'Artagnan?" exclamou o comissário.

“Nem de longe a menos no mundo”, respondeu Bonacieux.

“Qual o nome deste senhor?”, perguntou o comissário.

“Não posso te dizer; não o conheço.”

“Como assim?! Você não o conhece?”

"Não."

“Você nunca o viu?”

“Sim, eu o vi, mas não sei como ele se chama.”

“Seu nome?”, respondeu o comissário.

“Athos”, respondeu o mosqueteiro.

“Mas esse não é o nome de um homem; é o nome de uma montanha!”, exclamou o pobre questionador, que começou a perder a cabeça.

“Esse é o meu nome”, disse Athos, em voz baixa.

“Mas você disse que seu nome era D'Artagnan.”

“Quem, eu?”

“Sim, você.”

“Alguém me perguntou: 'O senhor é o Sr. d'Artagnan?' Eu respondi: 'Vocês acham?' Meus guardas exclamaram que tinham certeza. Não quis contradizê-los; além disso, eu poderia ser enganado.”

“Senhor, o senhor insulta a majestade da justiça.”

“De jeito nenhum”, disse Athos, calmamente.

“Você é o Sr. d'Artagnan.”

“Veja, senhor, que o senhor repete isso.”

“Mas eu lhe digo, senhor Comissário”, exclamou Bonacieux, por sua vez, “não há a menor dúvida sobre o assunto. O senhor d'Artagnan é meu inquilino, embora não me pague o aluguel — e, por isso mesmo, seria melhor eu conhecê-lo. O senhor d'Artagnan é um jovem, mal tem dezenove ou vinte anos, e este cavalheiro deve ter pelo menos trinta. O senhor d'Artagnan está na Guarda do senhor Dessessart, e este cavalheiro está na companhia dos Mosqueteiros do senhor de Tréville. Veja o uniforme dele, senhor Comissário, veja o uniforme dele!”

“É verdade”, murmurou o comissário; “ pardieu , é verdade”.

Nesse instante, a porta foi aberta rapidamente e um mensageiro, apresentado por um dos guardas da Bastilha, entregou uma carta ao comissário.

“Oh, mulher infeliz!” exclamou o comissário.

“Como? O que você está dizendo? De quem você está falando? Espero que não seja da minha esposa!”

“Pelo contrário, é dela. O seu negócio é bastante lucrativo.”

“Mas”, disse o comerciante agitado, “faça-me o favor, senhor, de me dizer como a minha própria vida pode piorar por causa de algo que a minha esposa faça enquanto eu estiver na prisão?”

“Porque o que ela faz faz parte de um plano arquitetado entre vocês — um plano infernal.”

“Juro-lhe, Senhor Comissário, que está em profundo engano, que nada sei no mundo sobre o que minha esposa teve que fazer, que desconheço completamente o que ela fez; e que, se ela cometeu alguma loucura, eu a renuncio, a abjuro, a amaldiçoo!”

“Bah!” disse Athos ao comissário, “se não precisa mais de mim, mande-me para outro lugar. Seu senhor Bonacieux é muito enfadonho.”

O comissário designado pelo mesmo gesto de Athos e Bonacieux disse: "Que sejam guardados mais de perto do que nunca."

“E, no entanto”, disse Athos, com sua calma habitual, “se for o senhor d'Artagnan quem está envolvido neste assunto, não vejo como posso substituí-lo.”

“Faça como eu ordenei”, gritou o comissário, “e mantenha absoluto segredo. Entendeu?”

Athos deu de ombros e seguiu seus guardas em silêncio, enquanto o Sr. Bonacieux proferia lamentos suficientes para partir o coração de um tigre.

Trancaram o mercador na mesma masmorra onde passara a noite e o deixaram sozinho durante o dia. Bonacieux chorou o dia todo, como um verdadeiro mercador, não sendo de todo um militar, como ele mesmo nos informou. À noite, por volta das nove horas, no momento em que decidira ir para a cama, ouviu passos no corredor. Esses passos se aproximaram de sua masmorra, a porta foi escancarada e os guardas apareceram.

“Sigam-me”, disse um policial, que se aproximou por trás dos guardas.

“Seguir-te!” exclamou Bonacieux, “seguir-te a esta hora! Onde, meu Deus?”

“Para onde temos ordens para levá-los.”

“Mas essa não é uma resposta.”

“É, no entanto, a única que podemos oferecer.”

“Ah, meu Deus, meu Deus!” murmurou o pobre mercador, “agora, de fato, estou perdido!” E seguiu os guardas que vieram buscá-lo, mecanicamente e sem resistência.

Ele percorreu o mesmo corredor de antes, atravessou um pátio, depois o outro lado de um prédio; por fim, no portão do pátio de entrada, encontrou uma carruagem cercada por quatro guardas a cavalo. Fizeram-no entrar na carruagem, o oficial colocou-se ao seu lado, a porta foi trancada e eles foram deixados em uma prisão sobre rodas. A carruagem foi posta em movimento tão lentamente quanto um carro funerário. Através das janelas bem fechadas, o prisioneiro podia distinguir as casas e a calçada, nada mais; mas, como bom parisiense que era, Bonacieux reconhecia cada rua pelos marcos, pelas placas e pelos postes de luz. No momento em que chegava à Basílica de São Paulo — o local onde os condenados na Bastilha eram executados — ele quase desmaiou e fez o sinal da cruz duas vezes. Pensou que a carruagem fosse parar ali. A carruagem, porém, prosseguiu.

Mais adiante, um terror ainda maior o dominou ao passar pelo cemitério de Saint-Jean-Pied-de-Port, onde criminosos do Estado eram sepultados. Uma coisa, porém, o tranquilizou: ele se lembrou de que, antes de serem enterrados, suas cabeças geralmente eram cortadas, e sentiu que sua cabeça ainda estava no lugar. Mas quando viu a carruagem seguir para La Grêve, quando avistou o telhado pontiagudo da Prefeitura e a carruagem passou sob a arcada, acreditou que tudo havia acabado para ele. Quis confessar ao oficial, e diante da recusa deste, soltou gritos tão lamentáveis ​​que o oficial lhe disse que, se continuasse a ensurdecê-lo daquela maneira, colocaria uma mordaça em sua boca.

Essa medida tranquilizou um pouco Bonacieux. Se a intenção era executá-lo em La Grêve, não faria sentido amordaçá-lo, já que estavam quase no local da execução. De fato, a carruagem cruzou o fatídico ponto sem parar. Restava, portanto, apenas o lugar a temer: a Cruz do Traidor. A carruagem seguia o caminho direto para lá.

Desta vez não havia mais dúvidas; era na Cruz do Traidor que criminosos menores eram executados. Bonacieux se iludira ao se considerar digno de São Paulo ou da Praça de Grêve; era na Cruz do Traidor que sua jornada e seu destino estavam prestes a terminar! Ele ainda não conseguia ver aquela cruz terrível, mas sentia, de alguma forma, como se ela estivesse vindo ao seu encontro. Quando estava a vinte passos dela, ouviu um ruído de pessoas e a carruagem parou. Isso foi mais do que o pobre Bonacieux podia suportar, deprimido como estava pelas sucessivas emoções que havia experimentado; ele soltou um gemido fraco que poderia ter sido confundido com o último suspiro de um moribundo e desmaiou.

Capítulo XIV.
O HOMEM DE MEUNG

TA multidão se formou não pela expectativa de que um homem fosse enforcado, mas pela contemplação de um homem que já havia sido enforcado.

A carruagem, que havia parado por um minuto, retomou seu caminho, passou pela multidão, percorreu a Rue St. Honoré, virou na Rue des Bons Enfants e parou diante de uma porta baixa.

A porta se abriu; dois guardas receberam Bonacieux nos braços do oficial que o apoiava. Eles o carregaram por um beco, subiram um lance de escadas e o depositaram em uma antecâmara.

Todos esses movimentos haviam sido realizados mecanicamente, pelo menos na sua percepção. Ele caminhava como quem caminha em um sonho; vislumbrava objetos como através de uma névoa. Seus ouvidos percebiam sons sem compreendê-los; ele poderia ter sido executado naquele instante sem fazer um único gesto em sua própria defesa ou proferir um grito implorando por misericórdia.

Ele permaneceu no banco, com as costas encostadas na parede e as mãos penduradas, exatamente no lugar onde os guardas o colocaram.

Ao olhar em volta, porém, como não conseguia perceber nenhum objeto ameaçador, como nada indicava que corria qualquer perigo real, como o banco estava confortavelmente coberto com uma almofada bem fofa, como a parede era ornamentada com um belo couro de Córdoba e como grandes cortinas de damasco vermelho, presas por fechos de ouro, flutuavam diante da janela, ele percebeu gradualmente que seu medo era exagerado e começou a virar a cabeça para a direita e para a esquerda, para cima e para baixo.

Diante desse movimento, ao qual ninguém se opôs, ele reuniu um pouco de coragem e ousou levantar uma perna e depois a outra. Por fim, com o auxílio das duas mãos, ergueu-se do banco e ficou de pé.

Nesse instante, um oficial de semblante afável abriu uma porta, trocou algumas palavras com uma pessoa na cela ao lado e então aproximou-se do prisioneiro. "Seu nome é Bonacieux?", perguntou ele.

“Sim, senhor oficial”, gaguejou o comerciante, mais morto do que vivo, “às suas ordens”.

“Entre”, disse o policial.

E ele se afastou para deixar o mercador passar. Este obedeceu sem responder e entrou na câmara, onde parecia ser esperado.

Era um grande gabinete, fechado e abafado, com as paredes munidas de armas ofensivas e defensivas, e no qual já havia uma lareira acesa, embora mal fosse o fim do mês de setembro. Uma mesa quadrada, coberta de livros e papéis, sobre a qual se desenrolava uma imensa planta da cidade de La Rochelle, ocupava o centro da sala.

Em pé diante da lareira estava um homem de estatura mediana, de semblante altivo e orgulhoso; com olhos penetrantes, testa larga e rosto magro, que parecia ainda mais alongado por um bigode real (ou imperial , como é chamado hoje em dia), encimado por um par de bigodes. Embora este homem tivesse pouco mais de trinta e seis ou trinta e sete anos, o cabelo, o bigode e o bigode começavam a ficar grisalhos. Este homem, exceto pela espada, tinha toda a aparência de um soldado; e suas botas cor de camurça, ainda um pouco cobertas de poeira, indicavam que ele havia estado a cavalo durante o dia.

Este homem era Armand Jean Duplessis, Cardeal de Richelieu; não como é representado hoje — abatido como um velho, sofrendo como um mártir, o corpo curvado, a voz falhando, sepultado numa grande poltrona como num túmulo antecipado; não mais vivendo senão pela força do seu génio, e não mais travando a luta contra a Europa senão pela eterna aplicação dos seus pensamentos — mas como ele realmente era naquele período; isto é, um cavaleiro ativo e galante, já debilitado fisicamente, mas sustentado por aquela força moral que o tornou um dos homens mais extraordinários que já viveram, preparando-se, depois de ter apoiado o Duque de Nevers no seu ducado de Mântua, depois de ter tomado Nîmes, Castres e Uzès, para expulsar os ingleses da Ilha de Ré e sitiar La Rochelle.

À primeira vista, nada indicava a presença do cardeal; e era impossível para aqueles que não conheciam seu rosto adivinhar em cuja presença se encontravam.

O pobre mercador permaneceu parado à porta, enquanto os olhos da personagem que acabamos de descrever estavam fixos nele, e pareciam desejar penetrar até mesmo nas profundezas do passado.

“É este aquele Bonacieux?”, perguntou ele, após um momento de silêncio.

“Sim, monsenhor”, respondeu o oficial.

“Tudo bem. Me dê esses papéis e nos deixe em paz.”

O oficial pegou os papéis que lhe foram indicados, entregou-os a quem os havia pedido, curvou-se até o chão e retirou-se.

Bonacieux reconheceu nesses papéis seus interrogatórios da Bastilha. De tempos em tempos, o homem junto à lareira erguia os olhos dos escritos e os cravava como punheiras no coração do pobre mercador.

Após dez minutos de leitura e dez segundos de exame, o cardeal ficou satisfeito.

"Aquele chefe nunca conspirou", murmurou ele, "mas não importa; veremos."

“Você está sendo acusado de alta traição”, disse o cardeal, lentamente.

“Já me disseram isso, monseigneur”, exclamou Bonacieux, dirigindo-se ao seu interrogador pelo título que ouvira o oficial lhe usar, “mas juro-lhe que não sei nada sobre isso”.

O cardeal reprimiu um sorriso.

“Você conspirou com sua esposa, com Madame de Chevreuse e com meu Lorde Duque de Buckingham.”

“De fato, monsenhor”, respondeu o comerciante, “eu a ouvi pronunciar todos esses nomes.”

“E em que ocasião?”

“Ela disse que o Cardeal de Richelieu havia levado o Duque de Buckingham a Paris para arruiná-lo e arruinar a rainha.”

"Ela disse isso?", exclamou o cardeal, com veemência.

“Sim, monsenhor, mas eu lhe disse que ela estava errada em falar sobre tais coisas; e que Sua Eminência era incapaz—”

“Cale a boca! Você é estúpido”, respondeu o cardeal.

“Foi exatamente isso que minha esposa disse, monseigneur.”

“Você sabe quem raptou sua esposa?”

“Não, monseigneur.”

“Mesmo assim, você tem suspeitas?”

“Sim, monsenhor; mas essas suspeitas pareceram desagradar ao Sr. Comissário, e eu já não as tenho.”

“Sua esposa fugiu. Você sabia disso?”

“Não, monseigneur. Aprendi isso quando estive na prisão, e foi através da conversa com o senhor comissário — um homem amável.”

O cardeal reprimiu outro sorriso.

“Então você desconhece o que aconteceu com sua esposa desde que ela fugiu.”

“Com certeza, monseigneur; mas é bem provável que ela tenha retornado ao Louvre.”

“À uma hora da manhã, ela ainda não havia retornado.”

“Meu Deus! O que pode ter acontecido com ela, então?”

“Saberemos, disso podem ter certeza. Nada é oculto ao cardeal; o cardeal sabe de tudo.”

“Nesse caso, monsenhor, o senhor acredita que o cardeal terá a gentileza de me dizer o que aconteceu com minha esposa?”

“Talvez ele possa; mas, em primeiro lugar, você deve revelar ao cardeal tudo o que sabe sobre a relação de sua esposa com Madame de Chevreuse.”

“Mas, monsenhor, eu não sei nada sobre eles; nunca a vi.”

“Quando você ia buscar sua esposa no Louvre, sempre voltava direto para casa?”

“Quase nunca; ela tinha negócios a tratar com comerciantes de linho, às casas das quais eu a acompanhava.”

“E quantos eram esses vendedores de linho?”

“Dois, monseigneur.”

“E onde eles moravam?”

“Um na Rue de Vaugirard, o outro na Rue de la Harpe.”

“Você entrou nessas casas com ela?”

“Nunca, monseigneur; esperei à porta.”

“E qual foi a desculpa que ela lhe deu por ter entrado sozinha?”

“Ela não me deu nada; disse-me para esperar, e eu esperei.”

“O senhor é um marido muito complacente, meu caro Monsieur Bonacieux”, disse o cardeal.

“Ele me chama de seu querido Monsieur”, disse o comerciante para si mesmo. “ Que droga! As coisas estão indo bem.”

Você deveria se lembrar daquelas portas?

"Sim."

“Você sabe os números?”

"Sim."

"O que eles são?"

“Nº 25 na Rue de Vaugirard; 75 na Rue de la Harpe.”

“Que bom”, disse o cardeal.

Ao ouvir essas palavras, ele pegou um sino de prata e o tocou; o oficial entrou.

“Vá”, disse ele, em voz baixa, “e encontre Rochefort. Diga-lhe para vir imediatamente até mim, caso tenha retornado.”

“O conde está aqui”, disse o oficial, “e solicita falar com Vossa Eminência imediatamente.”

“Então deixe-o entrar!”, disse o cardeal, rapidamente.

O oficial saltou do aposento com a mesma presteza que todos os criados do cardeal demonstravam ao obedecê-lo.

"À sua Eminência!" murmurou Bonacieux, revirando os olhos em espanto.

Mal se passaram cinco segundos desde o desaparecimento do policial, quando a porta se abriu e uma nova pessoa entrou.

“É ele!” exclamou Bonacieux.

“Ele! Quem é ele?” perguntou o cardeal.

“O homem que sequestrou minha esposa.”

O cardeal tocou a campainha uma segunda vez. O oficial reapareceu.

“Deixem esse homem sob os cuidados de seus guardas novamente e permitam que ele espere até que eu o chame.”

“Não, monsenhor, não, não é ele!” exclamou Bonacieux; “não, fui enganado. Este é um homem completamente diferente, e não se parece em nada com ele. Monsieur é, tenho certeza, um homem honesto.”

“Levem embora esse tolo!”, disse o cardeal.

O oficial pegou Bonacieux pelo braço e o conduziu à antecâmara, onde encontrou seus dois guardas.

O personagem recém-apresentado seguiu Bonacieux impacientemente com o olhar até que ele saísse; e no instante em que a porta se fechou, “Eles se viram”, disse ele, aproximando-se do cardeal ansiosamente.

“Quem?”, perguntou Sua Eminência.

“Ele e ela.”

“A rainha e o duque?” exclamou Richelieu.

"Sim."

"Onde?"

“No Louvre.”

“Tem certeza disso?”

“Absoluta certeza.”

“Quem te contou isso?”

“Madame de Lannoy, que é devotada a Vossa Eminência, como sabe.”

“Por que ela não me avisou antes?”

“Por acaso ou por desconfiança, a rainha fez com que Madame de Surgis dormisse em seus aposentos e a manteve detida o dia todo.”

“Bem, fomos derrotados! Agora vamos tentar nos vingar.”

“Eu o ajudarei de todo o coração, monsenhor; pode ter certeza disso.”

“Como isso aconteceu?”

“Às doze e meia, a rainha estava com suas damas—”

"Onde?"

“Em seu quarto—”

"Prossiga."

“Quando alguém veio e lhe trouxe um lenço da lavadeira.”

"E então?"

“A rainha imediatamente demonstrou forte emoção; e apesar do rouge que cobria seu rosto, evidentemente empalideceu—”

“E depois, e depois?”

“Ela então se levantou e, com a voz alterada, disse: 'Senhoras, esperem dez minutos, já volto'. Em seguida, abriu a porta de seu nicho e saiu.”

“Por que Madame de Lannoy não veio lhe informar imediatamente?”

“Nada era certo; além disso, Sua Majestade havia dito: 'Senhoras, esperem por mim', e ela não ousava desobedecer à rainha.”

“Por quanto tempo a rainha permaneceu fora dos aposentos?”

“Três quartos de hora.”

“Nenhuma de suas mulheres a acompanhou?”

“Só Donna Estafania.”

“Ela voltou depois?”

“Sim; mas apenas para pegar um pequeno caixão de jacarandá, com o monograma dela gravado, e saí imediatamente.”

“E quando ela finalmente voltou, trouxe aquele caixão consigo?”

"Não."

“Será que a senhora de Lannoy sabe o que havia naquele caixão?”

“Sim; os brincos de diamante que Sua Majestade deu à rainha.”

“E ela voltou sem esse caixão?”

"Sim."

“Então, Madame de Lannoy é da opinião de que ela os deu a Buckingham?”

“Ela tem certeza disso.”

“Como ela pode ser assim?”

“Ao longo do dia, Madame de Lannoy, em sua função de criada da rainha, procurou por esse cofre, mostrou-se inquieta por não o encontrar e, por fim, pediu informações à rainha.”

“E depois a rainha?”

“A rainha ficou extremamente vermelha e respondeu que, tendo quebrado um daqueles brincos à noite, o enviara ao seu ourives para ser consertado.”

“Ele precisa ser chamado para verificar se a alegação é verdadeira ou não.”

“Acabei de estar com ele.”

“E o ourives?”

“O ourives não ouviu nada a respeito.”

“Ora, ora! Rochefort, nem tudo está perdido; e talvez... talvez tudo esteja bem.”

“O fato é que não duvido do gênio de Vossa Eminência—”

"Ele vai corrigir os erros do seu agente — é só isso?"

“Era exatamente isso que eu ia dizer, se Vossa Eminência tivesse me deixado terminar a frase.”

“Entretanto, você sabe onde a Duquesa de Chevreuse e o Duque de Buckingham estão agora escondidos?”

“Não, monseigneur; meu povo não soube me dizer nada sobre esse assunto.”

“Mas eu sei.”

“O senhor, monseigneur?”

“Sim; ou pelo menos acho que sim. Estavam uma na Rue de Vaugirard, número 25; a outra na Rue de la Harpe, número 75.”

"Vossa Eminência ordena que ambos sejam presos imediatamente?"

“Será tarde demais; eles já terão ido embora.”

“Mas ainda assim, podemos garantir que assim seja.”

“Leve dez homens da minha Guarda e reviste as duas casas minuciosamente.”

“Imediatamente, monsenhor.” E Rochefort saiu apressadamente do apartamento.

O cardeal, ao ficar sozinho, refletiu por um instante e então tocou o sino pela terceira vez. O mesmo oficial apareceu.

“Tragam o prisioneiro de volta”, disse o cardeal.

O Sr. Bonacieux foi apresentado novamente e, a um sinal do cardeal, o oficial retirou-se.

“Você me enganou!”, disse o cardeal, severamente.

“Eu”, exclamou Bonacieux, “eu engano Vossa Eminência!”

“Sua esposa, ao ir à Rue de Vaugirard e à Rue de la Harpe, não foi em busca de lojas de tecidos de linho.”

“Então por que ela foi embora, só por Deus?”

“Ela foi encontrar-se com a Duquesa de Chevreuse e o Duque de Buckingham.”

“Sim!”, exclamou Bonacieux, recordando todas as suas lembranças das circunstâncias, “sim, é isso mesmo. Vossa Eminência tem razão. Eu disse à minha esposa várias vezes que era surpreendente que comerciantes de linho morassem em casas como aquelas, em casas sem nenhuma placa; mas ela sempre ria de mim. Ah, monsenhor!”, continuou Bonacieux, atirando-se aos pés de Sua Eminência, “ah, como o senhor é verdadeiramente o cardeal, o grande cardeal, o homem de gênio que todo o mundo reverencia!”

O cardeal, por mais desprezível que fosse o triunfo obtido sobre um ser tão vulgar como Bonacieux, não deixou de o desfrutar por um instante; depois, quase imediatamente, como se lhe tivesse ocorrido um novo pensamento, um sorriso surgiu nos seus lábios e disse, estendendo a mão ao mercador: "Levanta-te, meu amigo, és um homem digno."

“O cardeal tocou-me com a mão! Eu toquei a mão do grande homem!” exclamou Bonacieux. “O grande homem chamou-me de amigo!”

“Sim, meu amigo, sim”, disse o cardeal, com aquele tom paternal que às vezes sabia assumir, mas que não enganava ninguém que o conhecesse; “e como você foi injustamente suspeito, bem, você deve ser indenizado. Aqui, pegue esta bolsa com cem pistolas e me perdoe.”

“Eu o perdoo, monsenhor!” disse Bonacieux, hesitando em aceitar a bolsa, temendo, sem dúvida, que aquele pretenso presente fosse apenas uma gentileza. “Mas o senhor pode mandar me prender, pode mandar me torturar, pode mandar me enforcar; o senhor é o mestre, e eu não teria a menor palavra para dizer. Perdoe-o, monsenhor! O senhor não pode estar falando sério!”

“Ah, meu caro Monsieur Bonacieux, o senhor é generoso neste assunto. Vejo isso e agradeço. Portanto, o senhor levará esta mala e irá embora sem ficar muito descontente.”

“Saio daqui encantada.”

“Adeus, então, ou melhor, até logo , pois espero que nos encontremos novamente.”

“Sempre que Monsenhor desejar, estarei sempre à disposição de Sua Eminência.”

“Isso acontecerá com frequência, garanto-lhe, pois encontrei algo extremamente agradável em sua conversa.”

“Oh! Monseigneur!”

“ Au revoir , Monsieur Bonacieux, au revoir! ”

E o cardeal fez-lhe um sinal com a mão, ao qual Bonacieux respondeu curvando-se até ao chão. Saiu então de costas e, quando estava na antecâmara, o cardeal ouviu-o, no seu entusiasmo, exclamar em voz alta: “Vida longa ao Monsenhor! Vida longa a Sua Eminência! Vida longa ao grande cardeal!” O cardeal ouviu com um sorriso esta manifestação efusiva dos sentimentos do Sr. Bonacieux; e então, quando os gritos de Bonacieux já não eram audíveis, disse ele: “Ótimo!”, “esse homem daria a vida por mim daqui em diante.” E o cardeal começou a examinar com a maior atenção o mapa de La Rochelle, que, como já dissemos, estava aberto sobre a escrivaninha, traçando a lápis a linha por onde passaria o famoso dique que, dezoito meses depois, fecharia o porto da cidade sitiada. Enquanto estava imerso nas suas mais profundas meditações estratégicas, a porta abriu-se e Rochefort regressou.

"Bem?", disse o cardeal, ansiosamente, levantando-se com uma prontidão que comprovava a importância que atribuía à missão que havia confiado ao conde.

“Bem”, disse este último, “uma jovem de cerca de vinte e seis ou vinte e oito anos e um homem de trinta e cinco a quarenta anos hospedaram-se nas duas casas indicadas por Vossa Eminência; mas a mulher partiu ontem à noite e o homem esta manhã.”

“Foram eles!” exclamou o cardeal, olhando para o relógio; “e agora é tarde demais para persegui-los. A duquesa está em Tours e o duque em Boulogne. É em Londres que eles devem ser encontrados.”

“Quais são as ordens de Vossa Eminência?”

“Nem uma palavra sobre o que aconteceu. Que a rainha permaneça em perfeita segurança; que ela ignore que conhecemos seu segredo. Que ela acredite que estamos em busca de alguma conspiração. Envie-me o guardião dos selos, Séguier.”

“E aquele homem, o que fez Vossa Eminência com ele?”

“Que homem?”, perguntou o cardeal.

“Aquele Bonacieux.”

“Fiz com ele tudo o que era possível. Transformei-o em espião da própria esposa.”

O Conde de Rochefort curvou-se como um homem que reconhece a grandeza do seu mestre e retirou-se.

Sozinho, o cardeal sentou-se novamente e escreveu uma carta, que selou com seu selo especial. Em seguida, tocou a campainha. O oficial entrou pela quarta vez.

“Diga a Vitray para vir até mim”, disse ele, “e diga-lhe para se preparar para uma viagem.”

Um instante depois, o homem que ele chamara estava diante dele, calçado com botas e esporas.

“Vitray”, disse ele, “você irá a Londres com toda a rapidez. Não pare um instante sequer no caminho. Entregue esta carta à Milady. Aqui está uma ordem para duzentas pistolas; procure meu tesoureiro e pegue o dinheiro. Você receberá a mesma quantia de volta se retornar em seis dias e tiver cumprido bem sua missão.”

O mensageiro, sem responder uma única palavra, curvou-se, pegou a carta com a encomenda das duzentas pistolas e retirou-se.

Eis o conteúdo da carta:

MINHA SENHORA , esteja presente no primeiro baile em que o Duque de Buckingham estiver presente. Ele usará doze brincos de diamante em seu gibão; aproxime-se o máximo que puder e corte dois deles.

Assim que você tiver esses pinos em sua posse, me avise.

Capítulo XV.
HOMENS DE TÁTUA E HOMENS DE ESPADA

ONo dia seguinte aos acontecimentos, como Athos não havia reaparecido, o Sr. de Tréville foi informado por D'Artagnan e Porthos sobre o ocorrido. Quanto a Aramis, ele havia solicitado uma licença de cinco dias e estava em Rouen, a negócios de família.

O Sr. de Tréville era como um pai para seus soldados. O mais humilde ou o menos conhecido deles, assim que vestia o uniforme da companhia, tinha tanta certeza de seu auxílio e apoio como se fosse seu próprio irmão.

Ele dirigiu-se, então, imediatamente ao escritório do tenente-criminal . O oficial que comandava o posto da Cruz Vermelha foi chamado e, por meio de sucessivas investigações, descobriram que Athos estava então alojado no Forte l'Evêque.

Athos passou por todos os exames pelos quais vimos Bonacieux passar.

Estávamos presentes na cena em que os dois cativos se confrontaram. Athos, que até então nada dissera por receio de que D'Artagnan, interrompido por sua vez, não tivesse o tempo necessário, declarou a partir daquele momento que seu nome era Athos, e não D'Artagnan. Acrescentou que não conhecia nem o Sr. nem a Sra. Bonacieux; que nunca falara com nenhum dos dois; que chegara, por volta das dez horas da noite, para visitar seu amigo Sr. d'Artagnan, mas que até então estivera na casa do Sr. de Tréville, onde jantara. "Vinte testemunhas", acrescentou, "poderiam atestar o fato"; e nomeou vários cavalheiros ilustres, entre eles o Sr. le Duc de la Trémouille.

O segundo comissário ficou tão perplexo quanto o primeiro com a declaração simples e firme do Mosqueteiro, sobre quem ele estava ansioso para se vingar, algo que os homens de batina sempre gostam de fazer contra os homens de espada; mas o nome de M. de Tréville, e o de M. de la Trémouille, mereciam um pouco de reflexão.

Athos foi então enviado ao cardeal; mas, infelizmente, o cardeal estava no Louvre com o rei.

Foi precisamente nesse momento que o Sr. de Tréville, ao sair da residência do tenente-criminoso e do governador do Forte l'Evêque sem conseguir encontrar Athos, chegou ao palácio.

Como capitão dos Mosqueteiros, o Sr. de Tréville tinha o direito de entrada a qualquer momento.

É notório o quão violentos eram os preconceitos do rei contra a rainha, e o quão cuidadosamente esses preconceitos eram mantidos pelo cardeal, que, em assuntos de intriga, desconfiava infinitamente mais das mulheres do que dos homens. Uma das principais causas desse preconceito era a amizade de Ana da Áustria com Madame de Chevreuse. Essas duas mulheres lhe causavam mais inquietação do que a guerra com a Espanha, a disputa com a Inglaterra ou os problemas financeiros. Aos seus olhos e em sua convicção, Madame de Chevreuse não só servia à rainha em suas intrigas políticas, mas, o que o atormentava ainda mais, em suas intrigas amorosas.

Ao primeiro sinal de que o cardeal mencionou Madame de Chevreuse — que, embora exilada em Tours e acreditada naquela cidade, viera a Paris, permanecera lá cinco dias e ludibriara a polícia — o rei enfureceu-se. Caprichoso e infiel, o rei desejava ser chamado de Luís, o Justo, e Luís, o Casto. A posteridade terá dificuldade em compreender esse caráter, que a história explica apenas por fatos e nunca pela razão.

Mas quando o cardeal acrescentou que não só Madame de Chevreuse estivera em Paris, como também que a rainha renovara com ela uma daquelas misteriosas correspondências que na época eram chamadas de conspiração; quando afirmou que ele, o cardeal, estava prestes a desvendar o fio mais intrincado dessa intriga; que no momento de prender em flagrante, com todas as provas a seu favor, o emissário da rainha junto à duquesa exilada, um mosqueteiro ousara interromper violentamente o curso da justiça, lançando espada em punho contra os homens honestos da lei, encarregados de investigar imparcialmente todo o caso para apresentá-lo aos olhos do rei — Luís XIII não conseguiu se conter e deu um passo em direção aos aposentos da rainha com aquela pálida e muda indignação que, quando irrompeu, levou este príncipe a cometer a mais impiedosa crueldade. E, no entanto, em tudo isso, o cardeal ainda não havia dito uma palavra sobre o Duque de Buckingham.

Nesse instante, entrou o Sr. de Tréville, tranquilo, educado e com um traje irrepreensível.

Ao tomar conhecimento do ocorrido pela presença do cardeal e pela mudança na expressão do rei, M. de Tréville sentiu-se um tanto como Sansão diante dos filisteus.

Luís XIII já havia colocado a mão na maçaneta da porta; ao ouvir o ruído da entrada do Sr. de Tréville, ele se virou. "Chegou em boa hora, monsieur", disse o rei, que, quando suas paixões se exaltavam a certo ponto, não conseguia dissimular; "Soube de algumas coisas interessantes a respeito de seus mosqueteiros."

“E eu”, disse Tréville friamente, “tenho algumas coisas interessantes para contar a Vossa Majestade a respeito desses homens da alta sociedade.”

"O quê?", disse o rei, com altivez.

“Tenho a honra de informar Vossa Majestade”, continuou o Sr. de Tréville, no mesmo tom, “que um grupo de procuradores , comissários e policiais — pessoas muito estimáveis, mas, ao que parece, muito inveteradas contra o uniforme — se encarregou de prender em uma casa, conduzir pela rua e jogar no Forte l'Evêque, tudo sob uma ordem que se recusaram a mostrar a mim, um dos meus, ou melhor, seus Mosqueteiros, senhor, de conduta irrepreensível, de reputação quase ilustre, e que Vossa Majestade conhece favoravelmente, o Sr. Athos.”

“Athos”, disse o rei, mecanicamente; “sim, certamente conheço esse nome”.

“Que Vossa Majestade se lembre”, disse Tréville, “que o Sr. Athos é o mosqueteiro que, no incômodo duelo de que Vossa Majestade está ciente, teve o infortúnio de ferir o Sr. de Cahusac tão gravemente. A propósito , monsenhor”, continuou Tréville, dirigindo-se ao cardeal, “o Sr. de Cahusac já está completamente recuperado, não é?”

"Obrigado", disse o cardeal, mordendo os lábios de raiva.

“Athos, então, foi visitar um de seus amigos ausentes na ocasião”, continuou Tréville, “um jovem Béarnais, cadete da Guarda de Sua Majestade, na companhia do Sr. Dessessart, mas mal havia chegado à casa do amigo e começado a ler um livro enquanto esperava seu retorno, quando uma multidão mista de oficiais de justiça e soldados chegou e cercou a casa, arrombando várias portas—”

O cardeal fez um sinal ao rei, que significava: "Isso aconteceu por causa do assunto sobre o qual lhe falei."

“Todos nós sabemos disso”, interrompeu o rei; “por tudo o que foi feito em nosso serviço.”

“Então”, disse Tréville, “foi também a serviço de Vossa Majestade que um dos meus mosqueteiros, inocente, foi preso, colocado entre dois guardas como um malfeitor, e que este homem valente, que já derramou seu sangue dez vezes a serviço de Vossa Majestade e está pronto para derramá-lo novamente, foi desfilado no meio de uma população insolente?”

“Bah!” disse o rei, começando a tremer, “foi assim que aconteceu?”

“O senhor de Tréville”, disse o cardeal, com o maior fleuma, “não informa a Vossa Majestade que este mosqueteiro inocente, este homem galante, havia atacado, espada em punho, apenas uma hora antes, quatro comissários de inquérito, que me foram delegados para examinar um assunto da mais alta importância.”

“Desafio Vossa Eminência a provar isso”, exclamou Tréville, com sua franqueza gasconiana e espírito militar; “pois uma hora antes, o Sr. Athos, que, confio a Vossa Majestade, é realmente um homem da mais alta qualidade, teve a honra, após jantar comigo, de conversar no salão do meu hotel com o Duque de la Trémouille e o Conde de Châlus, que por acaso estavam lá.”

O rei olhou para o cardeal.

“Um exame escrito o atesta”, disse o cardeal, respondendo em voz alta ao interrogatório silencioso de Sua Majestade; “e o povo maltratado elaborou o seguinte documento, que tenho a honra de apresentar a Vossa Majestade.”

“E o relatório escrito dos membros da corte deve ser comparado à palavra de honra de um espadachim?”, respondeu Tréville com arrogância.

“Vamos, vamos, Tréville, cale a boca”, disse o rei.

“Se Sua Eminência nutre alguma suspeita contra um dos meus Mosqueteiros”, disse Tréville, “a justiça do Cardeal é tão conhecida que exijo uma investigação.”

“Na casa onde ocorreu o inquérito judicial”, continuou o cardeal impassível, “acredito que reside um jovem Béarnais, amigo do Mosqueteiro.”

“Sua Eminência significa Monsieur d'Artagnan.”

“Refiro-me a um jovem a quem o senhor patrocina, Monsieur de Tréville.”

“Sim, Vossa Eminência, é o mesmo.”

“Você não suspeita que esse jovem tenha dado um mau conselho?”

“A Athos, a um homem com o dobro da sua idade?”, interrompeu Tréville. “Não, monseigneur. Além disso, D'Artagnan passou a noite comigo.”

“Bem”, disse o cardeal, “parece que todos passaram a noite com você”.

“Sua Eminência duvida da minha palavra?”, disse Tréville, com a testa corada de raiva.

“Não, Deus me livre”, disse o cardeal; “só me diga, a que horas ele esteve convosco?”

“Ah, quanto a isso posso falar com certeza, Vossa Eminência; pois quando ele entrou, observei que eram apenas nove e meia, embora eu achasse que fosse mais tarde.”

“A que horas ele saiu do seu hotel?”

“Às dez e meia — uma hora após o ocorrido.”

“Bem”, respondeu o cardeal, que não podia suspeitar por um instante da lealdade de Tréville e que sentia que a vitória lhe escapava, “bem, mas Athos foi capturado na casa da Rue des Fossoyeurs”.

"É proibido a um amigo visitar outro, ou a um mosqueteiro da minha companhia confraternizar com um guarda da companhia de Dessessart?"

“Sim, quando a casa onde ele confraterniza é suspeita.”

“Essa casa é suspeita, Tréville”, disse o rei; “talvez você não a conhecesse?”

“De fato, senhor, não o fiz. A casa pode ser suspeita; mas nego que seja assim na parte habitada por Monsieur d'Artagnan, pois posso afirmar, senhor, se puder acreditar no que ele diz, que não existe um servo mais devotado de Vossa Majestade, nem um admirador mais profundo de Monsieur o Cardeal.”

“Não foi este D'Artagnan quem feriu Jussac um dia, naquele infeliz encontro que ocorreu perto do Convento das Carmes-Déchaussés?”, perguntou o rei, olhando para o cardeal, que ficou visivelmente irritado.

“E no dia seguinte, Bernajoux. Sim, senhor, sim, é a mesma coisa; e Vossa Majestade tem boa memória.”

“Vamos, como vamos decidir?”, disse o rei.

“Isso diz respeito mais a Vossa Majestade do que a mim”, disse o cardeal. “Eu deveria confirmar a culpabilidade.”

“E eu nego isso”, disse Tréville. “Mas Sua Majestade tem juízes, e esses juízes decidirão.”

“Isso é o melhor”, disse o rei. “Envie o caso aos juízes; é da alçada deles julgar, e eles julgarão.”

“Só que”, respondeu Tréville, “é lamentável que, nos tempos infelizes em que vivemos, a vida mais pura, a virtude mais incontestável, não possa isentar um homem da infâmia e da perseguição. O exército, garanto, não ficará nada satisfeito em ser submetido a tratamento rigoroso por conta de assuntos policiais.”

A expressão foi imprudente; mas o Sr. de Tréville a lançou ciente de sua causa. Ele desejava uma explosão, pois nesse caso a mina lança fogo, e o fogo ilumina.

“Assuntos policiais!” exclamou o rei, repetindo as palavras de Tréville, “assuntos policiais! E o que sabe o senhor sobre eles, Monsieur? Interfira com seus mosqueteiros e não me incomode dessa maneira. Parece, segundo o seu relato, que se por acaso um mosqueteiro for preso, a França estará em perigo. Que alvoroço por causa de um mosqueteiro! Eu prenderia dez deles, ventrebleu , cem, até, toda a companhia, e não permitiria um sussurro sequer.”

“A partir do momento em que forem considerados suspeitos por Vossa Majestade”, disse Tréville, “os Mosqueteiros serão considerados culpados; portanto, vejo-me preparado para entregar minha espada — pois, depois de ter acusado meus soldados, não há dúvida de que o Cardeal acabará por me acusar. É melhor me tornar prisioneiro de uma vez só, junto com Athos, que já está preso, e com D'Artagnan, que muito provavelmente também será.”

"Homem de cabeça gascã, o que você vai fazer?", disse o rei.

“Senhor”, respondeu Tréville, sem baixar a voz nem um pouco, “ou ordene que meu mosqueteiro me seja devolvido, ou deixe-o ser julgado”.

“Ele será julgado”, disse o cardeal.

“Bem, tanto melhor; pois nesse caso, solicitarei a Sua Majestade permissão para interceder em seu favor.”

O rei temia um surto.

“Se Sua Eminência”, disse ele, “não tivesse motivos pessoais—”

O cardeal percebeu o que o rei estava prestes a dizer e o interrompeu:

“Perdoe-me”, disse ele; “mas no instante em que Vossa Majestade me considerar um juiz parcial, eu me retiro do cargo.”

“Venha”, disse o rei, “você jurará, por meu pai, que Athos estava em sua residência durante o ocorrido e que não participou dele?”

“Por teu glorioso Pai e por ti mesmo, a quem amo e venero acima de todo o mundo, eu juro.”

“Tenha a gentileza de refletir, majestade”, disse o cardeal. “Se libertarmos o prisioneiro assim, jamais saberemos a verdade.”

“Athos pode sempre ser encontrado”, respondeu Tréville, “pronto para responder, quando os membros da batina quiserem interrogá-lo. Ele não desertará, senhor cardeal, disso tenha certeza; eu responderei por ele.”

“Não, ele não desertará”, disse o rei; “ele sempre pode ser encontrado, como diz Tréville. Além disso”, acrescentou, baixando a voz e olhando com ar suplicante para o cardeal, “vamos dar-lhes uma aparente segurança; isso é o que se espera.”

Essa política de Luís XIII fez Richelieu sorrir.

“Dê as ordens que quiser, senhor; o senhor tem o direito de conceder o perdão.”

“O direito de indulto só se aplica aos culpados”, disse Tréville, determinado a ter a última palavra, “e meu mosqueteiro é inocente. Não é misericórdia, portanto, que o senhor está prestes a conceder, majestade, é justiça.”

“E ele está no Forte l'Évêque?”, perguntou o rei.

“Sim, senhor, em confinamento solitário, numa masmorra, como o pior criminoso.”

“O diabo!” murmurou o rei; “o que devemos fazer?”

“Assine uma ordem para a sua libertação e tudo estará dito”, respondeu o cardeal. “Concordo com Vossa Majestade que a garantia do Sr. de Tréville é mais do que suficiente.”

Tréville fez uma reverência muito respeitosa, com uma alegria que não era isenta de medo; ele teria preferido uma resistência obstinada por parte do cardeal a essa rendição repentina.

O rei assinou a ordem de soltura, e Tréville a levou consigo sem demora. Quando estava prestes a sair da presença, o cardeal dirigiu-lhe um sorriso amigável e disse: "Reina uma perfeita harmonia, senhor, entre os líderes e os soldados dos seus Mosqueteiros, o que deve ser proveitoso para o serviço e honroso para todos."

“Ele vai me pregar uma peça, e logo”, disse Tréville. “Nunca se tem a última palavra com um homem assim. Mas vamos depressa — o rei pode mudar de ideia em uma hora; e, de qualquer forma, é mais difícil substituir um homem no Forte l'Évêque ou na Bastilha que escapou, do que manter um prisioneiro lá dentro.”

M. de Tréville fez sua entrada triunfal no Forte l'Evêque, de onde entregou o Mosqueteiro, cuja indiferença pacífica não o abandonara por um instante.

Na primeira vez que viu D'Artagnan, disse-lhe: "Você se saiu bem; seu golpe em Jussac foi pago. Ainda resta o de Bernajoux, mas você não deve ficar muito confiante."

Quanto ao resto, o Sr. de Tréville tinha bons motivos para desconfiar do cardeal e pensar que tudo não havia terminado, pois mal o capitão dos Mosqueteiros fechara a porta atrás dele, Sua Eminência disse ao rei: “Agora que finalmente estamos a sós, conversaremos seriamente, se Vossa Majestade assim o desejar. Senhor, Buckingham esteve em Paris por cinco dias e só partiu esta manhã.”

Capítulo XVI.
No qual o Sr. Séguier, guardião dos selos, procura mais de uma vez o sino.

EUÉ impossível ter uma ideia da impressão que essas poucas palavras causaram em Luís XIII. Ele ficou alternadamente pálido e vermelho; e o cardeal percebeu imediatamente que, com um único golpe, havia recuperado todo o terreno perdido.

“Buckingham em Paris!” exclamou ele, “e por que ele vem?”

“Para conspirar, sem dúvida, com seus inimigos, os huguenotes e os espanhóis.”

"Não, pardieu , não! Conspirar contra minha honra com Madame de Chevreuse, Madame de Longueville e os Condés."

“Oh, majestade, que ideia! A rainha é virtuosa demais; e além disso, ama Vossa Majestade demais.”

“A mulher é frágil, Monsieur Cardinal”, disse o rei; “e quanto a me amar muito, tenho minha própria opinião sobre esse amor.”

“Mesmo assim”, disse o cardeal, “afirmo que o Duque de Buckingham veio a Paris para um projeto inteiramente político.”

“E tenho certeza de que ele veio com um propósito completamente diferente, Monsieur Cardinal; mas se a rainha for culpada, que trema!”

“De fato”, disse o cardeal, “por mais repugnante que eu possa sentir ao pensar em tal traição, Vossa Majestade me obriga a considerá-la. Madame de Lannoy, a quem, por ordem de Vossa Majestade, interroguei frequentemente, disse-me esta manhã que anteontem à noite Sua Majestade ficou acordada até muito tarde, que esta manhã chorou muito e que passou o dia todo escrevendo.”

“É isso aí!” exclamou o rei; “para ele, sem dúvida. Cardeal, preciso dos documentos da rainha.”

“Mas como levá-los, majestade? Parece-me que nem Vossa Majestade nem eu podemos nos incumbir de tal missão.”

"Como agiram em relação à Marechal d'Ancre?", exclamou o rei, furioso; "primeiro seus aposentos foram minuciosamente revistados, e depois ela própria."

“O Marechal d'Ancre não era mais do que o Marechal d'Ancre. Um aventureiro florentino, senhor, e nada mais; enquanto a augusta esposa de Vossa Majestade é Ana da Áustria, Rainha da França — ou seja, uma das maiores princesas do mundo.”

“Ela não é menos culpada, Monsieur Duke! Quanto mais ela se esquece da alta posição que ocupava, mais degradante é a sua queda. Além disso, há muito tempo decidi pôr fim a todas essas pequenas intrigas políticas e amorosas. Ela tem por perto um certo Laporte.”

“Quem, creio eu, é a força motriz de tudo isso, confesso”, disse o cardeal.

“Então você pensa, como eu, que ela me engana?”, disse o rei.

“Eu acredito, e repito isso a Vossa Majestade, que a rainha conspira contra o poder do rei, mas não disse contra a sua honra.”

“E eu digo-vos contra ambos. Digo-vos que a rainha não me ama; digo-vos que ela ama outro; digo-vos que ela ama aquele infame Buckingham! Por que não o mandaram prender enquanto ele estava em Paris?”

“Prendam o Duque! Prendam o primeiro-ministro do Rei Carlos I! Pensem nisso, majestade! Que escândalo! E se as suspeitas de Vossa Majestade, que ainda duvido, se confirmarem, que revelação terrível, que escândalo assustador!”

“Mas, ao se expor como um vagabundo ou um ladrão, ele deveria ter sido—”

Luís XIII parou, apavorado com o que estava prestes a dizer, enquanto Richelieu, esticando o pescoço, esperava inutilmente pela palavra que morrera nos lábios do rei.

“Ele deveria ter sido—?”

“Nada”, disse o rei, “nada. Mas, durante todo o tempo em que ele esteve em Paris, você, é claro, não o perdeu de vista?”

“Não, senhor.”

“Onde ele se hospedou?”

"Rue de la Harpe. No. 75."

"Onde fica isso?"

“Ao lado de Luxemburgo.”

“E você tem certeza de que a rainha e ele não se viram?”

“Acredito que a rainha tenha um senso de dever excessivamente elevado, senhor.”

“Mas eles trocaram correspondências; foi para ele que a rainha escreveu o dia todo. Senhor Duque, preciso dessas cartas!”

“Senhor, apesar de tudo—”

“Senhor Duque, seja qual for o preço, eu os terei.”

“Eu, no entanto, gostaria de pedir a Vossa Majestade que observasse—”

“Então, o senhor também se junta à minha traição, Monsieur Cardinal, opondo-se sempre à minha vontade? O senhor também está de acordo com a Espanha e a Inglaterra, com Madame de Chevreuse e a rainha?”

“Senhor”, respondeu o cardeal, suspirando, “eu me considerava a salvo de tal suspeita”.

“Senhor Cardeal, o senhor me ouviu; eu terei essas cartas.”

“Só existe um caminho.”

"O que é aquilo?"

“Isso seria incumbir o Sr. de Séguier, o guardião dos selos, dessa missão. A questão se enquadra completamente nas atribuições do cargo.”

“Que ele seja chamado imediatamente.”

“É muito provável que ele esteja no meu hotel. Pedi que ele me visitasse, e quando cheguei ao Louvre, deixei instruções para que, caso ele viesse, esperasse.”

“Que ele seja chamado imediatamente.”

“As ordens de Vossa Majestade serão executadas; mas—”

“Mas o quê?”

“Mas talvez a rainha se recuse a obedecer.”

“Meus pedidos?”

“Sim, se ela desconhece que essas ordens vêm do rei.”

“Bem, para que ela não tenha dúvidas sobre isso, irei eu mesmo informá-la.”

“Vossa Majestade não se esquecerá de que fiz tudo ao meu alcance para evitar uma ruptura.”

“Sim, Duque, sim, eu sei que o senhor é muito indulgente com a rainha, talvez até demais; teremos ocasião, eu o aviso, em algum momento futuro para falar sobre isso.”

“Sempre que Vossa Majestade assim o desejar; mas eu serei sempre feliz e orgulhoso, senhor, em sacrificar-me pela harmonia que desejo ver reinar entre Vossa Majestade e a Rainha da França.”

“Muito bem, Cardeal, muito bem; mas, entretanto, mande chamar o Senhor Guardião dos Selos. Eu irei ter com a rainha.”

E Luís XIII, abrindo a porta de comunicação, passou para o corredor que ligava seus aposentos aos de Ana da Áustria.

A rainha estava no meio de suas damas de companhia — Madame de Guitaut, Madame de Sable, Madame de Montbazon e Madame de Guémené. Num canto, estava a dama de companhia espanhola, Dona Estefania, que a seguira de Madri. Madame Guémené lia em voz alta, e todas a ouviam com atenção, com exceção da rainha, que, ao contrário, desejara aquela leitura para que pudesse, fingindo ouvir, seguir o fio de seus próprios pensamentos.

Esses pensamentos, embora dourados por um último reflexo de amor, não eram menos tristes. Ana da Áustria, privada da confiança do marido, perseguida pelo ódio do cardeal, que não a perdoava por ter rejeitado um sentimento mais terno, tendo diante dos olhos o exemplo da rainha-mãe a quem esse ódio atormentara por toda a vida — embora Maria de Médici, se dermos crédito às memórias da época, tivesse começado, segundo o cardeal, por aquele sentimento que Ana da Áustria sempre lhe negara —, Ana da Áustria vira seus servos mais devotados caírem ao seu redor, seus confidentes mais íntimos, seus favoritos mais queridos. Como essas pessoas infelizes dotadas de um dom fatal, ela trazia infortúnio a tudo que tocava. Sua amizade era um sinal fatal que atraía perseguição. Madame de Chevreuse e Madame de Bernet foram exiladas, e Laporte não escondia de sua senhora que esperava ser preso a qualquer instante.

Foi justamente no momento em que ela estava mergulhada nas mais profundas e obscuras dessas reflexões que a porta do quarto se abriu e o rei entrou.

A leitora se calou imediatamente. Todas as damas se levantaram e fez-se um profundo silêncio. Quanto ao rei, não demonstrou qualquer cortesia, limitando-se a parar diante da rainha. "Senhora", disse ele, "a senhora está prestes a receber a visita do chanceler, que lhe comunicará certos assuntos que lhe incumbi de tratar."

A infeliz rainha, que era constantemente ameaçada de divórcio, exílio e até mesmo julgamento, empalideceu sob o rouge e não pôde se conter, dizendo: "Mas por que esta visita, majestade? O que o chanceler pode me dizer que Vossa Majestade não poderia dizer pessoalmente?"

O rei virou-se nos calcanhares sem responder, e quase no mesmo instante o capitão da Guarda, M. de Guitant, anunciou a visita do chanceler.

Quando o chanceler apareceu, o rei já havia saído por outra porta.

O chanceler entrou, meio sorrindo, meio corado. Como provavelmente o encontraremos novamente ao longo de nossa história, talvez seja bom que nossos leitores o conheçam de imediato.

Esse chanceler era um homem agradável. Era Des Roches le Masle, cônego de Notre Dame, que fora anteriormente valete de um bispo, o qual o apresentou a Sua Eminência como um homem perfeitamente devoto. O cardeal confiou nele e, nisso, encontrou sua vantagem.

Há muitas histórias contadas sobre ele, e entre elas esta. Após uma juventude desregrada, recolheu-se a um convento para expiar, ao menos por algum tempo, as tolices da adolescência. Ao entrar naquele lugar sagrado, o pobre penitente não conseguiu fechar a porta o suficiente para impedir que as paixões das quais fugia entrassem com ele. Era incessantemente atacado por elas, e o superior, a quem confiara essa desgraça, desejando ao máximo libertá-lo, aconselhou-o a, para afastar o demônio tentador, recorrer à corda do sino e tocá-lo com toda a sua força. Ao som denunciador, os monges seriam alertados de que a tentação estava assediando um irmão, e toda a comunidade iria rezar.

Este conselho pareceu bom ao futuro chanceler. Ele espantou o espírito maligno com a profusão de orações oferecidas pelos monges. Mas o diabo não se deixa desalojar facilmente do lugar onde instalou sua guarnição. À medida que redobravam os exorcismos, ele redobrava as tentações; de modo que dia e noite o sino tocava com toda a força, anunciando o extremo desejo de mortificação que o penitente sentia.

Os monges não tinham mais um instante de repouso. Durante o dia, não faziam nada além de subir e descer os degraus que levavam à capela; à noite, além das completas e matinas, eram ainda obrigados a saltar vinte vezes da cama e prostrar-se no chão das celas.

Não se sabe se foi o diabo que cedeu ou os monges que se cansaram; mas, em três meses, o penitente reapareceu no mundo com a reputação de ser o possuído mais terrível que já existiu.

Ao sair do convento, ingressou na magistratura, tornou-se presidente no lugar de seu tio, aderiu ao partido do cardeal, o que não se mostrou falta de sagacidade, tornou-se chanceler, serviu Sua Eminência com zelo em seu ódio contra a rainha-mãe e em sua vingança contra Ana da Áustria, influenciou os juízes no caso de Calais, encorajou as tentativas de M. de Laffemas, chefe dos guardas-caça da França; então, finalmente, investido da total confiança do cardeal — confiança que tão bem conquistara —, recebeu a singular missão para cuja execução se apresentou nos aposentos da rainha.

A rainha ainda estava de pé quando ele entrou; mas mal o tinha notado, sentou-se novamente em sua poltrona, fez um sinal para que suas damas retomassem seus lugares com almofadas e bancos e, com um ar de suprema altivez, disse: "O que deseja, monsieur, e com que propósito se apresenta aqui?"

“Para que, senhora, em nome do rei, e sem prejuízo do respeito que tenho a honra de dever a Vossa Majestade, seja feito um exame minucioso de todos os seus documentos.”

“Como assim, senhor, uma investigação dos meus documentos... dos meus! Verdadeiramente, isto é uma indignidade!”

“Por favor, me perdoe, senhora; mas, nesta circunstância, sou apenas um instrumento nas mãos do rei. Sua Majestade não acabou de deixá-la aqui, e não foi ele mesmo quem lhe pediu que se preparasse para esta visita?”

“Procure, então, senhor! Sou uma criminosa, ao que parece. Estefania, devolva as chaves das minhas gavetas e das minhas escrivaninhas.”

Por mera formalidade, o chanceler fez uma visita aos móveis mencionados; mas ele sabia muito bem que não era em um móvel que a rainha guardaria a importante carta que havia escrito naquele dia.

Depois de o chanceler ter aberto e fechado vinte vezes as gavetas dos secretários, tornou-se necessário, por mais hesitante que pudesse sentir — tornou-se necessário, digo eu, chegar a uma conclusão sobre o assunto; isto é, interrogar a própria rainha. O chanceler, então, aproximou-se de Ana da Áustria e disse, com um ar perplexo e constrangido: "E agora resta-me fazer o interrogatório principal."

"O que é isso?", perguntou a rainha, que não entendeu, ou melhor, não quis entender.

“Sua Majestade tem certeza de que o senhor escreveu uma carta durante o dia; sabe que ela ainda não foi enviada ao destinatário. Essa carta não está em sua mesa nem com sua secretária; no entanto, ela deve estar em algum lugar.”

"Você ousaria levantar a mão para a sua rainha?", disse Ana da Áustria, endireitando-se e fixando o olhar no chanceler com uma expressão quase ameaçadora.

“Sou um súdito fiel do rei, senhora, e farei tudo o que Sua Majestade ordenar.”

“Pois bem, é verdade!”, disse Ana da Áustria; “e os espiões do cardeal o serviram fielmente. Escrevi uma carta hoje; essa carta ainda não se foi. A carta está aqui.” E a rainha pousou sua bela mão sobre o peito.

“Então me dê essa carta, senhora”, disse o reitor.

"Eu não darei isso a ninguém além do rei, monsieur", disse Anne.

“Se o rei quisesse que a carta lhe fosse entregue, senhora, ele mesmo a teria exigido da senhora. Mas repito, fui incumbido de recuperá-la; e se a senhora não a devolver—”

"Bem?"

“Ele me encarregou, então, de tomar isso de você.”

“Como assim! O que você diz?”

“Que as minhas ordens sejam válidas, senhora; e que eu esteja autorizado a procurar o documento suspeito, mesmo que seja na pessoa de Vossa Majestade.”

"Que horror!" exclamou a rainha.

“Então, senhora, tenha a gentileza de agir com mais submissão.”

“A conduta é notoriamente violenta! O senhor sabe disso, monsieur?”

“O rei ordenou, senhora; com licença.”

“Não vou tolerar isso! Não, não, prefiro morrer!”, exclamou a rainha, em quem começou a brotar o sangue imperioso da Espanha e da Áustria.

O chanceler fez uma profunda reverência. Então, com a intenção claramente evidente de não recuar um passo sequer no cumprimento da missão que lhe fora incumbida, e como o assistente de um carrasco faria na câmara de tortura, aproximou-se de Ana da Áustria, cujos olhos, naquele mesmo instante, brotaram lágrimas de fúria.

A rainha era, como já dissemos, de grande beleza. A missão poderia muito bem ser considerada delicada; e o rei, em seu ciúme de Buckingham, chegara ao ponto de não sentir ciúme de mais ninguém.

Sem dúvida, o chanceler Séguier procurou naquele momento a corda do famoso sino; mas, não a encontrando, reuniu toda a sua determinação e estendeu as mãos na direção do local onde a rainha havia indicado que o documento se encontrava.

Ana da Áustria deu um passo para trás, ficou tão pálida que se poderia dizer que estava morrendo, e apoiando-se com a mão esquerda em uma mesa atrás dela para não cair, com a mão direita tirou o papel do peito e o estendeu ao guardião dos selos.

“Aqui está, senhor, aqui está a carta!” exclamou a rainha, com a voz embargada e trêmula; “pegue-a e livre-me da sua odiosa presença.”

O chanceler, que, por sua vez, tremia com uma emoção fácil de imaginar, pegou a carta, curvou-se até o chão e retirou-se. Mal a porta se fechara atrás dele, a rainha caiu, quase desmaiada, nos braços de suas damas de companhia.

O chanceler levou a carta ao rei sem ter lido uma única palavra. O rei a recebeu com a mão trêmula, procurou o endereço, que não estava lá, empalideceu, abriu-a lentamente e, ao ver pelas primeiras palavras que era endereçada ao Rei da Espanha, leu-a rapidamente.

Não passava de um plano de ataque contra o cardeal. A rainha pressionou seu irmão e o Imperador da Áustria para que se fizessem de feridos, como de fato estavam, pela política de Richelieu — cujo objetivo eterno era a humilhação da casa austríaca —, declarassem guerra à França e, como condição para a paz, insistissem na demissão do cardeal; mas quanto ao amor, não havia uma única palavra sobre o assunto em toda a carta.

O rei, bastante satisfeito, perguntou se o cardeal ainda se encontrava no Louvre; foi-lhe dito que Sua Eminência aguardava as ordens de Sua Majestade no gabinete de negócios.

O rei foi diretamente até ele.

“Pronto, Duque”, disse ele, “você estava certo e eu estava errado. Toda a intriga é política, e não há a menor questão de amor nesta carta; mas, por outro lado, há muita questão sobre você.”

O cardeal pegou a carta e a leu com a maior atenção; depois, ao chegar ao fim, leu-a uma segunda vez. "Bem, Majestade", disse ele, "vê até onde vão os meus inimigos; ameaçam-no com duas guerras se não me demitir. Em seu lugar, na verdade, senhor, eu cederia a uma pressão tão forte; e, da minha parte, seria uma verdadeira felicidade retirar-me dos assuntos públicos."

“O que você me diz, Duque?”

“Digo, senhor, que minha saúde está se deteriorando sob o peso dessas lutas excessivas e desses trabalhos intermináveis. Digo que, segundo todas as probabilidades, não serei capaz de suportar as fadigas do cerco de La Rochelle, e que seria muito melhor que o senhor nomeasse para lá o senhor de Condé, o senhor de Bassopierre, ou algum cavalheiro valente cuja profissão seja a guerra, e não eu, que sou um clérigo e que sou constantemente desviado da minha verdadeira vocação para cuidar de assuntos para os quais não tenho aptidão. O senhor ficaria mais feliz em casa, senhor, e não duvido que ficaria ainda mais feliz no exterior.”

“Senhor Duque”, disse o rei, “eu o entendo. Fique tranquilo, todos os que são mencionados nessa carta serão punidos como merecem, até mesmo a própria rainha.”

“O que dizes, majestade? Deus me livre que a rainha sofra o menor inconveniente ou desconforto por minha causa! Ela sempre me considerou, majestade, seu inimigo; embora Vossa Majestade possa testemunhar que sempre a defendi com fervor, mesmo contra Vossa Majestade. Oh, se ela traísse Vossa Majestade em defesa de sua honra, seria outra história, e eu seria o primeiro a dizer: 'Sem clemência, majestade — sem clemência para os culpados!' Felizmente, não há nada disso, e Vossa Majestade acaba de obter mais uma prova disso.”

“É verdade, Monsieur Cardinal”, disse o rei, “e o senhor tinha razão, como sempre; mas a rainha, nem por isso menos, merece toda a minha ira.”

“É o senhor, majestade, quem agora incorreu na ofensa dela. E mesmo que ela se sentisse seriamente ofendida, eu perfeitamente entenderia; Vossa Majestade a tratou com severidade—”

“Assim tratarei sempre os meus inimigos e os seus, Duque, por mais elevada que seja a sua posição, e por mais perigoso que seja o ato de agir com severidade contra eles.”

“A rainha é minha inimiga, mas não é sua, senhor; pelo contrário, ela é uma esposa devotada, submissa e irrepreensível. Permita-me, então, senhor, interceder por ela junto a Vossa Majestade.”

“Que ela se humilhe, então, e venha primeiro a mim.”

“Pelo contrário, majestade, dê o exemplo. O senhor cometeu o primeiro erro, pois foi o senhor quem suspeitou da rainha.”

“O quê?! Eu que tomo a iniciativa?” disse o rei. “Nunca!”

“Senhor, eu imploro que o faça.”

“Além disso, de que maneira posso tomar a iniciativa?”

“Fazendo algo que você sabe que ela vai gostar.”

"O que é aquilo?"

“Ofereça um baile; você sabe o quanto a rainha gosta de dançar. Eu responderei por isso, seu ressentimento não resistirá a tal atenção.”

“Senhor Cardeal, o senhor sabe que eu não gosto de prazeres mundanos.”

“A rainha ficará ainda mais grata, pois sabe da sua antipatia por esse tipo de diversão; além disso, será uma oportunidade para ela usar aqueles belos diamantes que lhe deu recentemente no seu aniversário e com os quais ela não teve ocasião de se adornar desde então.”

"Veremos, Monsieur Cardinal, veremos", disse o rei, que, em sua alegria por considerar a rainha culpada de um crime que lhe importava pouco, e inocente de uma falta que o assustava profundamente, estava pronto para fazer as pazes com ela. "Veremos, mas, pela minha honra, o senhor está sendo muito indulgente com ela."

“Senhor”, disse o cardeal, “deixe a severidade para os seus ministros. A clemência é uma virtude real; empregue-a e verá que dela tirará proveito.”

Então o cardeal, ao ouvir o relógio bater onze horas, curvou-se profundamente, pedindo permissão ao rei para se retirar e suplicando-lhe que chegasse a um bom entendimento com a rainha.

Ana da Áustria, que, em consequência da apreensão de sua carta, esperava repreensões, ficou muito surpresa no dia seguinte ao ver o rei fazer algumas tentativas de reconciliação com ela. Seu primeiro movimento foi repulsivo. Seu orgulho feminino e sua dignidade real haviam sido tão cruelmente ofendidos que ela não conseguiu ceder à primeira investida; mas, persuadida pelos conselhos de suas damas, finalmente deu a impressão de começar a esquecer. O rei aproveitou esse momento favorável para lhe dizer que pretendia dar uma festa em breve.

Uma festa era algo tão raro para a pobre Ana da Áustria que, com esse anúncio, como o cardeal havia previsto, o último vestígio de seu ressentimento desapareceu, se não de seu coração, ao menos de seu semblante. Ela perguntou em que dia a festa aconteceria, mas o rei respondeu que precisava consultar o cardeal sobre isso.

De fato, todos os dias o rei perguntava ao cardeal quando essa festa deveria acontecer; e todos os dias o cardeal, sob algum pretexto, adiava a marcação. Dez dias se passaram assim.

No oitavo dia após a cena que descrevemos, o cardeal recebeu uma carta com o selo de Londres que continha apenas estas linhas: “Eu as tenho; mas não posso sair de Londres por falta de dinheiro. Envie-me quinhentas pistolas, e quatro ou cinco dias depois de as receber, estarei em Paris.”

No mesmo dia em que o cardeal recebeu esta carta, o rei fez-lhe a sua pergunta habitual.

Richelieu contou nos dedos e disse para si mesmo: "Ela chegará, segundo ela, quatro ou cinco dias depois de receber o dinheiro. Serão necessários quatro ou cinco dias para a transferência do dinheiro, quatro ou cinco dias para ela voltar; isso dá dez dias. Agora, considerando ventos contrários, imprevistos e a fragilidade de uma mulher, restam doze dias."

“Bem, senhor duque”, disse o rei, “já fez seus cálculos?”

“Sim, senhor. Hoje é 20 de setembro. Os vereadores da cidade dão uma festa no dia 3 de outubro. Isso será perfeito; não parecerá que o senhor se esforçou para agradar à rainha.”

Então o cardeal acrescentou: " A propósito , senhor, não se esqueça de dizer à Sua Majestade na noite anterior à festa que gostaria de ver como os brincos de diamante lhe caem bem."

Capítulo XVII.
BONACIEUX EM CASA

EUEra a segunda vez que o cardeal mencionava esses brincos de diamante ao rei. Luís XIII ficou impressionado com essa insistência e começou a imaginar que essa recomendação escondia algum mistério.

Mais de uma vez o rei fora humilhado pelo cardeal, cuja polícia, embora ainda não tivesse atingido a perfeição da polícia moderna, era excelente, estando mais bem informada do que ele próprio, até mesmo sobre o que se passava em sua própria casa. Esperava, então, em uma conversa com Ana da Áustria, obter alguma informação e, posteriormente, surpreender Sua Eminência com algum segredo que o cardeal conhecia ou desconhecia, mas que, em qualquer caso, o elevaria infinitamente aos olhos de seu ministro.

Ele dirigiu-se então à rainha e, segundo o costume, abordou-a com novas ameaças contra aqueles que a rodeavam. Ana da Áustria baixou a cabeça, deixando o turbilhão de palavras sem responder, na esperança de que cessasse por si só; mas não era isso que Luís XIII pretendia. Luís XIII queria uma discussão que pudesse revelar alguma verdade, pois estava convencido de que o cardeal tinha alguma intenção oculta e lhe preparava uma daquelas terríveis surpresas em que Sua Eminência era tão hábil. Chegou a esse resultado pela sua persistência nas acusações.

“Mas”, exclamou Ana da Áustria, cansada desses ataques vagos, “mas, senhor, o senhor não me conta tudo o que tem no coração. O que eu fiz, então? Diga-me que crime cometi. É impossível que Vossa Majestade faça todo esse alarde por causa de uma carta escrita ao meu irmão.”

O rei, atacado de maneira tão direta, não soube o que responder; e pensou que aquele era o momento de expressar o desejo que não pretendia manifestar até a noite anterior à festa.

“Senhora”, disse ele, com dignidade, “em breve haverá um baile na Prefeitura. Gostaria, para honrar nossos estimados vereadores, que a senhora comparecesse em traje cerimonial e, sobretudo, adornada com os brincos de diamante que lhe dei no seu aniversário. Essa é a minha resposta.”

A resposta foi terrível. Ana da Áustria acreditava que Luís XIII sabia de tudo e que o cardeal o havia persuadido a empregar essa longa dissimulação de sete ou oito dias, o que, aliás, lhe era característico. Ela empalideceu excessivamente, apoiou sua bela mão em um console , que então lhe pareceu de cera, e, olhando para o rei com terror nos olhos, foi incapaz de responder com uma única palavra.

“Está ouvindo, madame?”, disse o rei, que apreciou ao máximo o constrangimento, mas sem adivinhar a causa. “Está ouvindo, madame?”

"Sim, senhor, eu ouço", gaguejou a rainha.

“Você comparecerá a este baile?”

"Sim."

“Com esses tachões?”

"Sim."

A palidez da rainha, se possível, aumentou; o rei percebeu e apreciou com aquela fria crueldade que era um dos piores traços de seu caráter.

“Então está combinado”, disse o rei, “e isso é tudo o que eu tinha a dizer a vocês.”

“Mas em que dia acontecerá esse baile?”, perguntou Ana da Áustria.

Luís XIII sentiu instintivamente que não devia responder a essa pergunta, pois a rainha a havia feito com uma voz quase agonizante.

“Oh, muito em breve, madame”, disse ele; “mas não me recordo exatamente da data. Vou perguntar ao cardeal.”

“Foi o cardeal, então, quem lhe informou sobre essa festa?”

“Sim, madame”, respondeu o rei, surpreso; “mas por que a senhora pergunta isso?”

“Foi ele quem lhe disse para me convidar para aparecer com esses garanhões?”

“Ou seja, madame—”

“Foi ele, senhor, foi ele!”

"Bem, e o que significa se fui ele ou eu? Há algum crime nesse pedido?"

“Não, senhor.”

“Então você aparecerá?”

“Sim, senhor.”

“Está ótimo”, disse o rei, retirando-se, “está ótimo; conto com isso”.

A rainha fez uma reverência, menos por etiqueta do que porque seus joelhos estavam cedendo. O rei saiu encantado.

"Estou perdida", murmurou a rainha, "perdida! — pois o cardeal sabe tudo, e é ele quem instiga o rei, que ainda nada sabe, mas em breve saberá tudo. Estou perdida! Meu Deus, meu Deus, meu Deus!"

Ela ajoelhou-se sobre uma almofada e rezou, com a cabeça enterrada entre os braços que palpitavam.

Na verdade, sua situação era terrível. Buckingham havia retornado a Londres; Madame de Chevreuse estava em Tours. Mais vigiada do que nunca, a rainha tinha certeza, sem saber ao certo qual, de que uma de suas mulheres a havia traído. Laporte não podia sair do Louvre; não tinha uma única alma no mundo em quem pudesse confiar. Assim, enquanto contemplava a desgraça que a ameaçava e o abandono em que se encontrava, irrompeu em soluços e lágrimas.

"Posso ser útil a Vossa Majestade?", disse de repente uma voz cheia de doçura e compaixão.

A rainha virou-se bruscamente, pois não podia haver engano na expressão daquela voz; era uma amiga que falava assim.

De fato, em uma das portas que davam para os aposentos da rainha, apareceu a bela Madame Bonacieux. Ela estava arrumando os vestidos e a roupa de cama em um armário quando o rei entrou; ela não conseguiu sair e ouviu tudo.

A rainha soltou um grito agudo ao se ver surpresa, pois, em meio à confusão, não reconheceu de imediato a jovem que Laporte lhe havia dado.

“Oh, não tema nada, madame!” disse a jovem, juntando as mãos e chorando também pela tristeza da rainha; “Sou de Vossa Majestade, de corpo e alma, e por mais distante que eu esteja de você, por mais inferior que seja minha posição, acredito ter descoberto um meio de livrar Vossa Majestade de seus problemas.”

“Você, meu Deus, você!” exclamou a rainha; “mas olhe para mim. Estou sendo traída por todos os lados. Posso confiar em você?”

“Ó, madame!” exclamou a jovem, caindo de joelhos; “por minha alma, estou pronta para morrer por Vossa Majestade!”

Essa expressão brotou do fundo do coração e, assim como a primeira, não havia como confundi-la.

“Sim”, continuou Madame Bonacieux, “sim, há traidores aqui; mas pelo santo nome da Virgem, juro que ninguém é mais devoto a Vossa Majestade do que eu. Aqueles brincos de que o rei fala, a senhora os deu ao Duque de Buckingham, não foi? Aqueles brincos estavam guardados numa pequena caixa de jacarandá que ele carregava debaixo do braço? Estou enganada? Não é assim, madame?”

"Ai, meu Deus, meu Deus!" murmurou a rainha, cujos dentes batiam de medo.

“Bem, esses tachões”, continuou a Sra. Bonacieux, “precisamos tê-los de volta.”

“Sim, sem dúvida, é necessário”, exclamou a rainha; “mas como devo agir? Como isso poderá ser feito?”

“Alguém precisa ser enviado ao duque.”

“Mas quem, quem? Em quem posso confiar?”

“Confie em mim, madame; faça-me essa honra, minha rainha, e eu encontrarei um mensageiro.”

“Mas eu preciso escrever.”

“Ah, sim; isso é indispensável. Duas palavras da mão de Vossa Majestade e seu selo particular.”

“Mas essas duas palavras trariam minha condenação, divórcio e exílio!”

“Sim, se caíssem em mãos infames. Mas eu responderei por estas duas palavras terem sido entregues no endereço deles.”

“Meu Deus! Devo então colocar minha vida, minha honra, minha reputação em suas mãos?”

“Sim, sim, senhora, a senhora deve; e eu os salvarei a todos.”

“Mas como? Diga-me pelo menos os meios.”

“Meu marido esteve em liberdade durante estes dois ou três dias. Ainda não tive tempo de vê-lo novamente. Ele é um homem digno e honesto, que não nutre amor nem ódio por ninguém. Fará tudo o que eu desejar. Ele partirá ao receber uma ordem minha, sem saber o que carrega, e levará a carta de Vossa Majestade, sem sequer saber que é de Vossa Majestade, para o endereço nela indicado.”

A rainha, tomada com grande emoção, segurou as duas mãos da jovem, fitou-a como se quisesse ler seu coração e, não vendo nada além de sinceridade em seus belos olhos, abraçou-a ternamente.

"Faça isso", gritou ela, "e você terá salvado minha vida, você terá salvado minha honra!"

“Não exagere o serviço que tenho a felicidade de prestar a Vossa Majestade. Não tenho nada a poupar para Vossa Majestade; Vossa Majestade é apenas vítima de tramas pérfidas.”

“É verdade, é verdade, minha filha”, disse a rainha, “você tem razão”.

“Dê-me então essa carta, senhora; o tempo urge.”

A rainha correu até uma pequena mesa, onde havia tinta, papel e canetas. Ela escreveu duas linhas, selou a carta com seu selo particular e a entregou a Madame Bonacieux.

“E agora”, disse a rainha, “estamos nos esquecendo de uma coisa muito necessária.”

“O que é isso, madame?”

"Dinheiro."

Madame Bonacieux corou.

“Sim, isso é verdade”, disse ela, “e confessarei a Vossa Majestade que meu marido—”

“Seu marido não tem nenhum. É isso que você diria?”

“Ele tem algum, mas é muito avarento; essa é a sua falha. Contudo, que Vossa Majestade não se preocupe, encontraremos uma solução.”

“E eu também não tenho nenhuma”, disse a rainha. Aqueles que leram as Memórias de Madame de Motteville não se surpreenderão com essa resposta. “Mas espere um minuto.”

Ana da Áustria correu para seu estojo de joias.

“Aqui está”, disse ela, “um anel de grande valor, como me garantiram. Veio do meu irmão, o Rei da Espanha. É meu e tenho liberdade para dispor dele. Aceite este anel; consiga dinheiro com ele e deixe seu marido partir.”

“Dentro de uma hora, vocês serão obedecidos.”

“Veja o endereço”, disse a rainha, falando tão baixo que Madame Bonacieux mal conseguiu ouvi-la, “Ao meu Lorde Duque de Buckingham, Londres”.

“A carta será entregue a ele mesmo.”

"Menina generosa!" exclamou Ana da Áustria.

Madame Bonacieux beijou as mãos da rainha, escondeu o papel no decote do vestido e desapareceu com a leveza de um pássaro.

Dez minutos depois, ela estava em casa. Como contou à rainha, não via o marido desde a sua libertação; desconhecia a mudança que ocorrera nele em relação ao cardeal — uma mudança que fora reforçada por duas ou três visitas do Conde de Rochefort, que se tornara o melhor amigo de Bonacieux e o convencera, sem muita dificuldade, de que nenhum sentimento de culpa motivara o rapto da esposa, mas que se tratara apenas de uma precaução política.

Ela encontrou o Sr. Bonacieux sozinho; o pobre homem estava com dificuldade em restabelecer a ordem em sua casa, na qual encontrara a maior parte dos móveis quebrados e os armários quase vazios — a justiça não sendo uma das três coisas que o Rei Salomão menciona como não deixando vestígios de sua passagem. Quanto à criada, ela havia fugido no momento da prisão de seu patrão. O terror a afetara de tal forma que ela não parou de caminhar desde Paris até chegar à Borgonha, sua terra natal.

O digno mercador, assim que retornou para casa, informou sua esposa de seu feliz retorno, e ela respondeu felicitando-o e dizendo que o primeiro momento que pudesse se desvencilhar de seus deveres deveria ser dedicado a visitá-lo.

Esse primeiro momento havia sido adiado por cinco dias, o que, em quaisquer outras circunstâncias, poderia ter parecido um tempo bastante longo para o Sr. Bonacieux; mas ele tivera, na visita que fizera ao cardeal e nas visitas que Rochefort lhe fizera, amplos temas para reflexão, e como todos sabem, nada faz o tempo passar mais depressa do que a reflexão.

Isso se devia ainda mais ao fato de que as reflexões de Bonacieux eram todas cor-de-rosa. Rochefort o chamava de amigo, de seu querido Bonacieux, e nunca deixava de lhe dizer que o cardeal o respeitava muito. O comerciante se imaginava já trilhando o caminho para as honras e a fortuna.

Por sua vez, Madame Bonacieux também refletira; mas, é preciso admitir, sobre algo bem diferente de ambição. Apesar de si mesma, seus pensamentos constantemente retornavam àquele belo jovem tão corajoso e que parecia tão apaixonado. Casada aos dezoito anos com o Sr. Bonacieux, tendo sempre vivido entre os amigos do marido — pessoas pouco capazes de inspirar qualquer sentimento em uma jovem cujo coração estava acima de sua posição social —, Madame Bonacieux permanecera insensível às seduções vulgares; mas, naquela época, o título de cavalheiro tinha grande influência na classe cidadã, e D'Artagnan era um cavalheiro. Além disso, ele vestia o uniforme da Guarda, que, depois do dos Mosqueteiros, era o mais admirado pelas damas. Ele era, repetimos, bonito, jovem e ousado; falava de amor como um homem que amava e ansiava por ser amado em troca. Certamente havia o suficiente em tudo isso para atrair a atenção de alguém com apenas vinte e três anos, e Madame Bonacieux acabara de atingir essa feliz fase da vida.

O casal, então, embora não se vissem há oito dias, e durante esse tempo tivessem ocorrido eventos sérios que afetaram ambos, conversaram com certa preocupação. Mesmo assim, Bonacieux demonstrou genuína alegria e aproximou-se da esposa de braços abertos. Madame Bonacieux ofereceu-lhe a face.

“Vamos conversar um pouco”, disse ela.

"Como assim!" exclamou Bonacieux, surpreso.

“Sim, tenho algo da maior importância para lhe dizer.”

“É verdade”, disse ele, “e tenho algumas perguntas suficientemente sérias para lhe fazer. Descreva-me o seu rapto, por favor.”

“Ah, isso não tem importância agora”, disse a Sra. Bonacieux.

“E o que isso tem a ver, então, com o meu cativeiro?”

“Fiquei sabendo disso no dia em que aconteceu; mas como você não era culpado de nenhum crime, como você não era culpado de nenhuma intriga, como você, em suma, não sabia de nada que pudesse comprometer você ou qualquer outra pessoa, não atribuí mais importância a esse evento do que ele merecia.”

“A senhora fala com muita desenvoltura, madame”, disse Bonacieux, magoado com o pouco interesse que sua esposa demonstrava por ele. “A senhora sabe que passei um dia e uma noite mergulhado em uma masmorra da Bastilha?”

“Oh, um dia e uma noite passam rapidamente. Voltemos ao objeto que me trouxe aqui.”

"O quê, o que a traz de volta para casa? Não é o desejo de rever o marido de quem esteve separada por uma semana?", perguntou o mercador, profundamente irritado.

“Sim, isso primeiro, e outras coisas depois.”

"Falar."

“Trata-se de algo de suma importância, e do qual talvez dependa nossa fortuna futura.”

“A nossa situação financeira mudou muito desde a última vez que a vi, Madame Bonacieux, e não me surpreenderia se, dentro de alguns meses, despertasse a inveja de muita gente.”

“Sim, principalmente se você seguir as instruções que vou lhe dar.”

"Meu?"

“Sim, senhor. Há boas e santas ações a serem realizadas, monsieur, e muito dinheiro a ser ganho ao mesmo tempo.”

Madame Bonacieux sabia que, ao falar de dinheiro com o marido, o estava atingindo em seu ponto fraco. Mas um homem, mesmo que fosse um comerciante, depois de conversar por dez minutos com o Cardeal Richelieu, não é mais o mesmo.

"Há muito dinheiro a ganhar?", disse Bonacieux, fazendo beicinho.

“Sim, muito.”

“Aproximadamente quanto?”

“Mil pistolas, talvez.”

“Então, o que você exige de mim é sério?”

“É verdade.”

“O que deve ser feito?”

“Você deve ir embora imediatamente. Vou lhe entregar um documento do qual você não deve se separar sob nenhuma circunstância e que deverá entregar às pessoas certas.”

“E para onde irei?”

“Para Londres.”

“Eu vou para Londres? Ir para lá?! Você está brincando! Não tenho nada a ver com Londres.”

“Mas outros desejam que você vá para lá.”

“Mas quem são esses outros? Aviso-vos que nunca mais trabalharei nas sombras e que saberei não só a que me exponho, mas também a quem me exponho.”

“Uma pessoa ilustre te envia; uma pessoa ilustre te aguarda. A recompensa excederá suas expectativas; isso é tudo que eu te prometo.”

“Mais intrigas! Só intrigas! Obrigada, madame, agora estou ciente delas; o Monsieur Cardinal me esclareceu sobre isso.”

“O cardeal?” exclamou Madame Bonacieux. “Você viu o cardeal?”

“Ele mandou me chamar”, respondeu o mercador, com orgulho.

“E você atendeu ao pedido dele, seu homem imprudente?”

“Bem, não posso dizer que tive muita escolha em ir ou não ir, pois fui levado até ele entre dois guardas. É verdade também que, como eu não conhecia Sua Eminência na época, se eu tivesse podido dispensar a visita, teria ficado encantado.”

“Então ele te maltratou; ele te ameaçou?”

“Ele me estendeu a mão e me chamou de amigo. Seu amigo! A senhora ouviu isso, madame? Eu sou amigo do grande cardeal!”

“Do grande cardeal!”

“Talvez a senhora queira contestar o direito dele a esse título?”

“Não contestaria nada; mas digo-vos que o favor de um ministro é efémero, e que um homem tem de ser louco para se apegar a um ministro. Há poderes acima dele que não dependem de um homem ou do resultado de um evento; é a esses poderes que devemos recorrer.”

“Sinto muito por isso, senhora, mas não reconheço nenhum outro poder além daquele do grande homem a quem tenho a honra de servir.”

“Você serve ao cardeal?”

“Sim, senhora; e como seu servo, não permitirei que se envolva em conspirações contra a segurança do Estado, nem que sirva às intrigas de uma mulher que não é francesa e que tem um coração espanhol. Felizmente, temos o grande cardeal; seu olhar vigilante observa e penetra no fundo do coração.”

Bonacieux repetia, palavra por palavra, uma frase que ouvira do Conde de Rochefort; mas a pobre esposa, que contara com o marido e que, nessa esperança, respondera por ele à rainha, não tremia menos, tanto pelo perigo a que quase se lançara quanto pela situação de impotência em que se encontrava. Contudo, conhecendo a fraqueza do marido, e sobretudo a sua cupidez, não perdia a esperança de o convencer a ceder ao seu propósito.

“Ah, então o senhor é cardeal, monsieur?” exclamou ela; “e serve ao partido daqueles que maltratam sua esposa e insultam sua rainha?”

“Os interesses privados não são nada comparados aos interesses de todos. Estou do lado daqueles que salvam o Estado”, disse Bonacieux, enfaticamente.

“E o que você sabe sobre o Estado de que fala?”, disse Madame Bonacieux, dando de ombros. “Contenta-te em ser um cidadão comum e honesto, e junta-te ao lado que te oferece mais vantagens.”

“Eh, eh!” disse Bonacieux, batendo numa sacola rechonchuda e redonda, que produziu um som de dinheiro; “o que acha disto, Madame Preacher?”

“De onde vem esse dinheiro?”

“Você não está tentando adivinhar?”

“Do cardeal?”

“Dele e do meu amigo, o Conde de Rochefort.”

“O Conde de Rochefort! Ora, foi ele quem me raptou!”

“Pode ser, madame!”

“E você recebe prata daquele homem?”

“Você não disse que aquele sequestro foi inteiramente político?”

“Sim; mas esse rapto tinha como objetivo trair minha senhora, para arrancar de mim, mediante tortura, confissões que pudessem comprometer a honra, e talvez a vida, da minha augusta senhora.”

“Madame”, respondeu Bonacieux, “sua augusta senhora é uma espanhola pérfida, e o que o cardeal faz é bem feito.”

“Senhor”, disse a jovem, “eu sei que o senhor é covarde, avarento e tolo, mas nunca até agora acreditei que o senhor fosse infame!”

“Madame”, disse Bonacieux, que nunca tinha visto sua esposa em um acesso de raiva e que recuou diante daquela fúria conjugal, “madame, o que a senhora diz?”

“Digo que você é uma criatura miserável!”, continuou Madame Bonacieux, percebendo que estava recuperando um pouco da influência sobre o marido. “Você se mete em política, é? E ainda mais em política cardinalista? Ora, você se vende, corpo e alma, ao demônio, ao diabo, por dinheiro!”

“Não, ao cardeal.”

"É a mesma coisa", exclamou a jovem. "Quem invoca Richelieu invoca Satanás."

“Cale a boca, cale a boca, madame! Podem estar ouvindo.”

“Sim, você tem razão; eu deveria ter vergonha de que alguém soubesse da sua baixeza.”

“Mas o que vocês exigem de mim, então? Vejamos.”

“Eu já lhe disse. O senhor deve partir imediatamente, monsieur. Deve cumprir fielmente a missão que lhe dignarei confiar, e sob essa condição, eu perdoo tudo, esqueço tudo; e mais”, e estendeu-lhe a mão, “eu lhe devolvo o meu amor.”

Bonacieux era covarde e avarento, mas amava sua esposa. Ele se abrandou. Um homem de cinquenta anos não consegue suportar por muito tempo a malícia com uma esposa de vinte e três. Madame Bonacieux percebeu que ele hesitou.

“Vamos! Você já se decidiu?”, disse ela.

“Mas, meu amor, reflita um pouco sobre o que você me pede. Londres fica longe de Paris, muito longe, e talvez a missão que você me confia não seja isenta de perigos?”

“Que diferença faz se você os evita?”

“Espere, Madame Bonacieux”, disse o mercador, “espere! Recuso-me terminantemente; intrigas me aterrorizam. Vi a Bastilha. Nossa! Ufa! Que lugar horrível, aquela Bastilha! Só de pensar nisso, minha pele se arrepia. Ameaçaram-me com tortura. Sabe o que é tortura? Pontas de madeira que enfiam entre as pernas até os ossos ficarem salientes! Não, de jeito nenhum irei. E, morbleu , por que você mesmo não vai? Pois, na verdade, acho que até agora fui enganado a seu respeito. Acredito mesmo que você seja um homem, e um homem violento.”

“E você, você é uma mulher — uma mulher miserável, estúpida e brutal. Está com medo, é? Pois bem, se você não for agora mesmo, eu a mandarei prender por ordem da rainha e a levarei para a Bastilha, que você tanto teme.”

Bonacieux mergulhou em profunda reflexão. Ele ponderou as duas raivas em sua mente — a do cardeal e a da rainha; a do cardeal predominava enormemente.

"Mandem me prender a pedido da rainha", disse ele, "e eu... eu apelarei para Sua Eminência."

Imediatamente, Madame Bonacieux percebeu que havia ido longe demais e ficou apavorada por ter revelado tanto. Por um instante, contemplou com pavor aquele semblante estúpido, impressionado com a resolução invencível de um tolo vencido pelo medo.

“Pois bem, que assim seja!”, disse ela. “Talvez, considerando tudo, você tenha razão. No fim das contas, um homem entende mais de política do que uma mulher, principalmente alguém como você, Monsieur Bonacieux, que conversou com o cardeal. E, no entanto, é muito difícil”, acrescentou ela, “que um homem em cuja afeição eu pensava poder confiar me trate com tanta rispidez e se recuse a atender a qualquer um dos meus desejos.”

“Isso porque suas fantasias vão longe demais”, respondeu o triunfante Bonacieux, “e eu desconfio delas”.

“Bem, então vou desistir”, disse a jovem, suspirando. “Está bem como está; não fale mais nisso.”

“Ao menos você deveria me dizer o que eu devo fazer em Londres”, respondeu Bonacieux, que se lembrou um pouco tarde demais de que Rochefort lhe havia pedido que se esforçasse para obter os segredos de sua esposa.

“Não lhe adianta saber nada sobre isso”, disse a jovem, que agora se afastava movida por uma desconfiança instintiva. “Tratava-se de uma daquelas compras que interessam às mulheres — uma compra que poderia ter rendido muito.”

Mas quanto mais a jovem se desculpava, mais importante Bonacieux considerava o segredo que ela se recusava a lhe confiar. Resolveu então dirigir-se imediatamente à residência do Conde de Rochefort e dizer-lhe que a rainha procurava um mensageiro para enviar a Londres.

“Perdoe-me por deixá-la, minha querida Madame Bonacieux”, disse ele; “mas, não sabendo que a senhora viria me ver, eu havia assumido um compromisso com um amigo. Voltarei em breve; e se a senhora puder esperar apenas alguns minutos, assim que eu terminar meu compromisso com esse amigo, pois está ficando tarde, voltarei e a conduzirei novamente ao Louvre.”

“Obrigada, senhor, o senhor não tem coragem suficiente para me ser de qualquer utilidade”, respondeu Madame Bonacieux. “Voltarei em segurança para o Louvre, completamente sozinha.”

“Como quiser, Madame Bonacieux”, disse o ex-mercador. “Nos veremos em breve?”

“Espero que na próxima semana minhas obrigações me permitam um pouco de liberdade, e aproveitarei para vir colocar as coisas em ordem por aqui, pois devem estar bastante desorganizadas.”

“Muito bem; estarei esperando por você. Você não está zangado comigo?”

“Nem de longe o menos importante do mundo.”

“Até lá, então?”

"Até então."

Bonacieux beijou a mão da esposa e partiu em passo acelerado.

“Bem”, disse Madame Bonacieux, quando seu marido fechou a porta da rua e ela se viu sozinha; “aquele imbecil só precisava de uma coisa: tornar-se cardeal. E eu, que respondi por ele à rainha — eu, que prometi à minha pobre senhora — ah, meu Deus, meu Deus! Ela vai me tomar por uma daquelas miseráveis ​​que infestam o palácio e que são colocadas ao seu redor como espiãs! Ah, Monsieur Bonacieux, eu nunca o amei muito, mas agora é pior do que nunca. Eu o odeio, e por minha palavra, você vai pagar por isso!”

No instante em que pronunciou essas palavras, uma batida no teto a fez levantar a cabeça, e uma voz que a alcançou através do teto exclamou: "Querida Madame Bonacieux, abra para mim a portinha no beco, e eu descerei até a senhora."

Capítulo XVIII.
AMANTE E MARIDO

UM“Oh, senhora ”, disse D'Artagnan, entrando pela porta que a jovem lhe abriu, “permita-me dizer-lhe que a senhora tem um marido de péssima qualidade.”

“Então, a senhora ouviu nossa conversa?”, perguntou Madame Bonacieux, ansiosa, olhando para D'Artagnan com inquietação.

“O todo.”

“Mas como, meu Deus?”

“Por um método que eu mesmo conhecia, e pelo qual também ouvi a conversa mais animada que ele teve com a polícia do cardeal.”

“E o que você entendeu do que dissemos?”

“Mil coisas. Em primeiro lugar, que, infelizmente, seu marido é um simplório e um tolo; em segundo lugar, você está em apuros, o que me deixa muito feliz, pois me dá a oportunidade de me colocar ao seu serviço, e Deus sabe que estou pronto para me sacrificar por você; finalmente, que a rainha deseja um homem corajoso, inteligente e dedicado para fazer uma viagem a Londres em seu nome. Possuo pelo menos duas das três qualidades de que você precisa, e aqui estou eu.”

Madame Bonacieux não respondeu; mas seu coração palpitava de alegria e uma esperança secreta brilhava em seus olhos.

“E que garantia me darás”, perguntou ela, “se eu consentir em te confiar esta mensagem?”

“Meu amor por você. Fale! Ordene! O que deve ser feito?”

“Meu Deus, meu Deus!” murmurou a jovem, “devo lhe confiar um segredo desses, senhor? O senhor ainda é quase um menino.”

“Vejo que você precisa de alguém para responder por mim?”

“Admito que isso me tranquilizaria bastante.”

“Você conhece Athos?”

"Não."

“Porthos?”

"Não."

“Aramis?”

“Não. Quem são esses senhores?”

“Três mosqueteiros do rei. Você conhece o senhor de Tréville, o capitão deles?”

“Ah, sim, ele! Eu o conheço; não pessoalmente, mas por ter ouvido a rainha falar dele mais de uma vez como um cavalheiro corajoso e leal.”

“Você não teme que ele o denuncie ao cardeal?”

“Oh, não, certamente que não!”

"Pois bem, revele seu segredo a ele e pergunte se, por mais importante, valioso ou terrível que seja, você não pode confiá-lo a mim."

“Mas esse segredo não me pertence, e não posso revelá-lo dessa maneira.”

“Você estava prestes a confidenciar isso ao Sr. Bonacieux”, disse D'Artagnan, com desgosto.

“Como quem confia uma carta ao oco de uma árvore, à asa de um pombo, à coleira de um cão.”

“E, no entanto, você vê claramente que eu te amo.”

“Você diz isso.”

“Sou um homem honrado.”

“Você diz isso.”

“Sou um sujeito galante.”

“Eu acredito nisso.”

“Eu sou corajoso.”

“Ah, disso eu tenho certeza!”

“Então, apresente-me as provas.”

Madame Bonacieux olhou para o jovem, contida por um instante por uma última hesitação; mas havia tanto ardor em seus olhos, tanta persuasão em sua voz, que ela se sentiu compelida a confiar nele. Além disso, encontrava-se em circunstâncias em que tudo devia ser arriscado pelo bem de tudo. A rainha poderia ser tão prejudicada por excesso de reticência quanto por excesso de confiança; e — admitamos — o sentimento involuntário que nutria por seu jovem protetor a levou a falar.

“Escute”, disse ela; “eu cedo aos seus protestos, eu cedo às suas garantias. Mas juro a você, diante de Deus que nos ouve, que se você me trair e meus inimigos me perdoarem, eu me matarei, acusando você da minha morte.”

"E eu juro por Deus, madame", disse D'Artagnan, "que se eu for capturado enquanto estiver cumprindo as ordens que a senhora me der, preferirei morrer a fazer qualquer coisa que possa comprometer alguém."

Então a jovem lhe confidenciou o terrível segredo que o acaso já lhe havia revelado parcialmente diante da samaritana. Essa foi a declaração mútua de amor entre eles.

D'Artagnan irradiava alegria e orgulho. Este segredo que ele guardava, esta mulher que ele amava! Confiança e amor o transformaram em um gigante.

“Eu vou”, disse ele; “Eu vou imediatamente”.

“Como vocês irão?”, perguntou Madame Bonacieux; “e o seu regimento, o seu capitão?”

“Por minha alma, você me fez esquecer tudo isso, querida Constance! Sim, você tem razão; uma licença é necessária.”

“Mais um obstáculo”, murmurou Madame Bonacieux, com tristeza.

"Quanto a isso", exclamou D'Artagnan, após um momento de reflexão, "eu superarei isso, pode ter certeza."

“Como assim?”

“Irei esta mesma noite a Tréville, a quem pedirei que interceda por mim junto de seu cunhado, o senhor Dessessart.”

“Mas há outra coisa.”

"O quê?", perguntou D'Artagnan, percebendo que Madame Bonacieux hesitou em continuar.

“Você talvez não tenha dinheiro?”

“ Talvez seja demais”, disse D'Artagnan, sorrindo.

“Então”, respondeu a Sra. Bonacieux, abrindo um armário e retirando de lá a mesma bolsa que, meia hora antes, seu marido havia acariciado com tanto carinho, “pegue esta bolsa”.

"Do cardeal?" exclamou D'Artagnan, soltando uma gargalhada sonora, pois, como se pode lembrar graças às tábuas quebradas, ouvira cada sílaba da conversa entre o mercador e sua esposa.

“Do cardeal”, respondeu Madame Bonacieux. “Como pode ver, tem uma aparência muito respeitável.”

“ Pardieu ”, exclamou D'Artagnan, “será duplamente divertido salvar a rainha com o dinheiro do cardeal!”

“Você é um jovem amável e encantador”, disse Madame Bonacieux. “Tenha certeza de que Sua Majestade não será ingrata.”

"Oh, já estou magnificamente recompensado!" exclamou D'Artagnan. "Eu te amo; você me permite dizer que te amo — isso já é mais felicidade do que eu ousava esperar."

“Silêncio!” disse a Sra. Bonacieux, sobressaltando-se.

"O que!"

“Alguém está falando na rua.”

“É a voz de—”

“Do meu marido! Sim, eu reconheço!”

D'Artagnan correu até a porta e trancou-a.

“Ele não entrará antes que eu tenha ido embora”, disse ele; “e quando eu tiver ido embora, vocês poderão abrir para ele”.

“Mas eu também deveria ter ido embora. E o desaparecimento do dinheiro dele; como vou justificar isso se estou aqui?”

Você tem razão; precisamos sair.

“Sair? Como? Ele vai nos ver se sairmos.”

“Então você deve subir até o meu quarto.”

“Ah”, disse Madame Bonacieux, “você fala isso num tom que me assusta!”

Madame Bonacieux pronunciou essas palavras com lágrimas nos olhos. D'Artagnan viu aquelas lágrimas e, muito perturbado, comovido, atirou-se a seus pés.

“Comigo você estará tão seguro quanto em um templo; dou-lhe a minha palavra de cavalheiro.”

“Vamos embora”, disse ela, “Tenho plena confiança em você, meu amigo!”

D'Artagnan trancou a porta com precaução, e ambos, leves como sombras, deslizaram pela porta interna para o corredor, subiram as escadas o mais silenciosamente possível e entraram nos aposentos de D'Artagnan.

Chegando lá, para maior segurança, o jovem trancou a porta. Ambos se aproximaram da janela e, por uma fresta na persiana, viram Bonacieux conversando com um homem de capa.

Ao avistar aquele homem, D'Artagnan sobressaltou-se e, desembainhando parcialmente a espada, saltou em direção à porta.

Era o homem de Meung.

"O que você vai fazer?", exclamou Madame Bonacieux; "você vai nos arruinar a todos!"

“Mas eu jurei matar aquele homem!”, disse D'Artagnan.

“Sua vida está dedicada a mim a partir deste momento e não lhe pertence mais. Em nome da rainha, eu a proíbo de se lançar em qualquer perigo que seja estranho à sua jornada.”

“E tu não ordenas nada em teu próprio nome?”

“Em meu nome”, disse Madame Bonacieux, com grande emoção, “em meu nome eu imploro! Mas escutem; parece que estão falando de mim.”

D'Artagnan aproximou-se da janela e ofereceu seu ouvido.

O Sr. Bonacieux abriu a porta e, vendo o apartamento, voltou-se para o homem de capa, a quem havia deixado sozinho por um instante.

“Ela se foi”, disse ele; “ela deve ter voltado para o Louvre”.

“Tem certeza”, respondeu o estranho, “de que ela não suspeitou das intenções com que você saiu?”

“Não”, respondeu Bonacieux, com um ar de autossuficiência, “ela é uma mulher muito superficial”.

“O jovem guarda está em casa?”

“Não creio que seja ele; como pode ver, a persiana está fechada e não se vê nenhuma luz a passar pelas frestas.”

“Mesmo assim, é bom ter certeza.”

“Como assim?”

“Batendo à porta dele. Vá.”

“Perguntarei ao seu servo.”

Bonacieux reentrou na casa, passou pela mesma porta que havia dado passagem aos dois fugitivos, dirigiu-se à porta de D'Artagnan e bateu.

Ninguém respondeu. Porthos, para causar maior impacto, havia pedido Planchet emprestado naquela noite. Quanto a D'Artagnan, ele se precaveu de não dar o menor sinal de existência.

No instante em que a mão de Bonacieux bateu à porta, os dois jovens sentiram seus corações se unirem.

“Não há ninguém lá dentro”, disse Bonacieux.

“Não importa. Vamos voltar para o seu apartamento. Estaremos mais seguros lá do que na porta.”

“Ah, meu Deus!”, sussurrou Madame Bonacieux, “não ouviremos mais nada”.

“Pelo contrário”, disse D'Artagnan, “ouviremos coisas melhores”.

D'Artagnan ergueu as três ou quatro tábuas que faziam de seu quarto mais uma orelha de Dionísio, estendeu um tapete no chão, ajoelhou-se e fez um sinal para que Madame Bonacieux se inclinasse como ele em direção à abertura.

“Tem certeza de que não há ninguém aí?”, perguntou o estranho.

“Eu responderei por isso”, disse Bonacieux.

“E você acha que sua esposa—”

“Retornou ao Louvre.”

“Sem falar com ninguém além de si mesmo?”

“Tenho certeza disso.”

“Esse é um ponto importante, você entende?”

“Então, a notícia que eu lhe trouxe tem algum valor?”

“O maior, meu caro Bonacieux; não escondo isso de você.”

“Então o cardeal ficará satisfeito comigo?”

“Não tenho dúvidas disso.”

“O grande cardeal!”

“Tem certeza de que, na conversa dela com você, sua esposa não mencionou nenhum nome?”

“Acho que não.”

“Ela não mencionou Madame de Chevreuse, o Duque de Buckingham ou Madame de Vernet?”

“Não; ela apenas me disse que desejava me enviar a Londres para servir aos interesses de uma personalidade ilustre.”

“O traidor!” murmurou a Sra. Bonacieux.

"Silêncio!", disse D'Artagnan, pegando na mão dela, que, sem pensar, ela lhe entregou.

“Não importa”, continuou o homem de capa; “você foi um tolo por não ter fingido aceitar a missão. Você estaria então de posse da carta. O estado, que agora está ameaçado, estaria a salvo, e você—”

“E eu?”

“Bem, você... o cardeal teria lhe dado cartas de nobreza.”

“Ele te disse isso?”

“Sim, eu sei que ele queria lhe proporcionar essa agradável surpresa.”

“Fique satisfeito”, respondeu Bonacieux; “minha esposa me adora, e ainda há tempo”.

“O idiota!” murmurou a Sra. Bonacieux.

"Silêncio!" disse D'Artagnan, pressionando a mão dela ainda mais contra si.

"Como ainda há tempo?", perguntou o homem de capa.

“Vou ao Louvre; pergunto por Madame Bonacieux; digo que refleti sobre o assunto; retomo o caso; obtenho a carta e corro diretamente para o cardeal.”

“Então vá depressa! Voltarei em breve para saber o resultado da sua viagem.”

O estranho saiu.

“Infame!”, disse Madame Bonacieux, dirigindo esse epíteto ao marido.

"Silêncio!" disse D'Artagnan, apertando ainda mais a mão dela com força.

Um uivo terrível interrompeu as reflexões de D'Artagnan e Madame Bonacieux. Era o marido dela, que descobrira o desaparecimento da bolsa de dinheiro, e gritava: "Ladrões!"

“Ai, meu Deus!” exclamou Madame Bonacieux, “ele vai agitar o bairro inteiro!”

Bonacieux chamou por um longo tempo; mas como tais chamados, devido à sua frequência, não atraíam ninguém para a Rue des Fossoyeurs, e como ultimamente a casa do comerciante tinha má fama, vendo que ninguém aparecia, ele saiu continuando a chamar, sua voz sendo ouvida cada vez mais fraca à medida que caminhava na direção da Rue du Bac.

“Agora que ele se foi, é a sua vez de sair”, disse Madame Bonacieux. “Coragem, meu amigo, mas acima de tudo, prudência, e pense no que você deve à rainha.”

“Para ela e para você!” exclamou D'Artagnan. “Fique satisfeita, bela Constança. Serei digno de sua gratidão; mas serei eu também digno do seu amor?”

A jovem respondeu apenas com o belo rubor que lhe subiu às faces. Poucos segundos depois, D'Artagnan também saiu, envolto num grande manto que mal escondia a bainha de uma longa espada.

Madame Bonacieux o seguiu com o olhar, com aquele olhar longo e afetuoso com que ele virava a esquina da rua, caiu de joelhos e, juntando as mãos, exclamou: "Ó meu Deus, proteja a rainha, proteja-me!"

Capítulo XIX.
PLANO DE CAMPANHA

D'Artagnan foi direto à casa do Sr. de Tréville. Ele havia refletido que, em poucos minutos, o cardeal seria advertido por aquele estranho maldito, que parecia ser seu agente, e julgou, com razão, que não tinha um momento a perder.

O coração do jovem transbordava de alegria. Uma oportunidade se apresentou a ele, na qual poderia conquistar glória e ganhar dinheiro ao mesmo tempo; e, como incentivo ainda maior, o colocou em profunda intimidade com a mulher que ele adorava. Essa chance, portanto, lhe proporcionou mais do que ele ousaria pedir à Providência.

O Sr. de Tréville estava em seu salão com sua habitual corte de cavalheiros. D'Artagnan, conhecido por ser um frequentador assíduo da casa, dirigiu-se diretamente ao seu escritório e mandou avisar que desejava vê-lo para tratar de um assunto importante.

D'Artagnan mal havia chegado cinco minutos quando o Sr. de Tréville entrou. À primeira vista, e pela alegria estampada em seu semblante, o digno capitão percebeu claramente que algo novo estava acontecendo.

Durante toda a viagem, D'Artagnan ponderou se deveria confiar em M. de Tréville ou se deveria apenas pedir-lhe carta branca para algum assunto secreto. Mas M. de Tréville sempre fora seu amigo incondicional, sempre tão devotado ao rei e à rainha, e odiava o cardeal com tanta veemência, que o jovem resolveu contar-lhe tudo.

“Você perguntou por mim, meu bom amigo?”, disse o Sr. de Tréville.

“Sim, senhor”, disse D'Artagnan, baixando a voz, “e espero que me perdoe por tê-lo incomodado, sabendo da importância do meu assunto.”

“Fale, então, estou prestando toda a minha atenção.”

“Trata-se nada menos do que”, disse D'Artagnan, “do que a honra, talvez a própria vida da rainha.”

"O que você disse?", perguntou o Sr. de Tréville, olhando em volta para verificar se estavam realmente sozinhos, e então fixando seu olhar inquisitivo em D'Artagnan.

“Digo, senhor, que o acaso me fez senhor de um segredo—”

“Espero que você guarde isso, meu jovem, como se fosse sua própria vida.”

“Mas devo transmiti-lo a você, senhor, pois só você pode me auxiliar na missão que acabei de receber de Sua Majestade.”

“Este segredo é seu?”

“Não, senhor; é de Sua Majestade.”

"Você está autorizada por Sua Majestade a me comunicar isso?"

“Não, senhor, pois, pelo contrário, meu desejo é preservar o mais profundo mistério.”

“Então, por que você está prestes a me revelar isso?”

“Porque, como eu disse, sem você eu nada posso fazer; e receio que você me negue o favor que vim pedir se não souber para que o peço.”

“Guarde seu segredo, rapaz, e diga-me o que deseja.”

“Solicito que consiga para mim, junto ao Sr. Dessessart, uma licença de ausência de quinze dias.”

"Quando?"

“Esta mesma noite.”

“Você vai embora de Paris?”

“Vou partir em missão.”

“Poderia me dizer para onde?”

“Para Londres.”

“Alguém tem interesse em impedir sua chegada lá?”

"Acredito que o cardeal daria tudo para impedir meu sucesso."

“E você vai sozinha?”

“Vou sozinha.”

“Nesse caso, você não passará de Bondy. Digo-lhe isso pela fé de Tréville.”

“Como assim?”

“Você será assassinado.”

“E morrerei cumprindo meu dever.”

“Mas sua missão não será cumprida.”

“É verdade”, respondeu D'Artagnan.

“Acredite em mim”, continuou Tréville, “em empreendimentos deste tipo, para que um chegue, quatro devem partir”.

“Ah, o senhor tem razão, monsieur”, disse D'Artagnan; “mas o senhor conhece Athos, Porthos e Aramis, e sabe se posso me livrar deles.”

“Sem lhes revelar o segredo que não quero saber?”

“Juramos, de uma vez por todas, confiança e devoção inabaláveis ​​contra todas as provas. Além disso, você pode dizer a eles que tem plena confiança em mim, e eles não ficarão mais incrédulos do que você.”

“Posso conceder a cada um deles uma licença de ausência por quinze dias, só isso — a Athos, cujo ferimento ainda o faz sofrer, para ir às águas de Forges; a Porthos e Aramis, para acompanharem o amigo, a quem não querem abandonar em tal estado doloroso. O envio das licenças será prova suficiente de que autorizo ​​a viagem deles.”

“Obrigado, senhor. O senhor é cem vezes melhor do que eu gostaria.”

“Vá, então, encontre-os imediatamente e que tudo seja feito esta noite! Ha! Mas primeiro escreva seu pedido a Dessessart. Talvez você tivesse um espião em seu encalço; e sua visita, se por acaso chegar ao conhecimento do cardeal, parecerá legítima.”

D'Artagnan elaborou seu pedido, e o Sr. de Tréville, ao recebê-lo, assegurou-lhe que até às duas horas da manhã as quatro licenças de ausência estariam nos respectivos domicílios dos viajantes.

“Tenha a bondade de enviar o meu para a residência de Athos. Eu temeria algum encontro desagradável se voltasse para casa.”

“Fique tranquilo. Adeus e boa viagem. A propósito ”, disse o Sr. de Tréville, chamando-o de volta.

D'Artagnan retornou.

Você tem algum dinheiro?

D'Artagnan bateu na sacola que tinha no bolso.

“Basta?”, perguntou o Sr. de Tréville.

“Trezentos revólveres.”

“Ah, o suficiente! Isso te levaria até o fim do mundo. Então, suma daqui!”

D'Artagnan saudou o Sr. de Tréville, que lhe estendeu a mão; D'Artagnan apertou-a com um respeito misturado de gratidão. Desde sua chegada a Paris, ele tivera constantes ocasiões para honrar esse excelente homem, a quem sempre considerara digno, leal e grandioso.

Sua primeira visita foi a Aramis, em cuja residência não estivera desde a famosa noite em que seguira Madame Bonacieux. Além disso, raramente vira o jovem mosqueteiro; mas sempre que o vira, notara uma profunda tristeza impressa em seu semblante.

Naquela noite, em particular, Aramis estava melancólico e pensativo. D'Artagnan fez algumas perguntas sobre essa melancolia prolongada. Aramis alegou como desculpa um comentário sobre o décimo oitavo capítulo de Santo Agostinho, que fora obrigado a escrever em latim para a semana seguinte e que o ocupava bastante.

Após os dois amigos terem conversado por alguns instantes, um criado do Sr. de Tréville entrou trazendo um pacote lacrado.

“O que é isso?”, perguntou Aramis.

“A licença que o senhor solicitou”, respondeu o lacaio.

“Quanto a mim! Não pedi nenhuma licença.”

“Cale a boca e aceite!” disse D'Artagnan. “E você, meu amigo, terá uma recompensa por seu trabalho: diga ao senhor de Tréville que o senhor Aramis lhe é muito grato. Vá.”

O lacaio prostrou-se até o chão e partiu.

“O que tudo isso significa?”, perguntou Aramis.

“Faça as malas com tudo o que quiser para uma viagem de quinze dias e siga-me.”

“Mas não posso sair de Paris agora sem saber—”

Aramis parou.

“O que aconteceu com ela? Suponho que você queira dizer—” continuou D'Artagnan.

“Tornar-se de quem?”, respondeu Aramis.

“A mulher que estava aqui — a mulher com o lenço bordado.”

"Quem lhe disse que havia uma mulher aqui?", respondeu Aramis, ficando pálido como a morte.

“Eu a vi.”

“E você sabe quem ela é?”

“Acho que consigo adivinhar, pelo menos.”

“Escute!” disse Aramis. “Já que você parece saber tantas coisas, pode me dizer o que aconteceu com aquela mulher?”

“Presumo que ela tenha retornado a Tours.”

“Para Tours? Sim, pode ser. Você evidentemente a conhece. Mas por que ela voltou para Tours sem me dizer nada?”

“Porque ela tinha medo de ser presa.”

“Então por que ela não me escreveu?”

“Porque ela tinha medo de te comprometer.”

“D'Artagnan, você me devolve a vida!” exclamou Aramis. “Eu me sentia desprezado, traído. Fiquei tão feliz em vê-la novamente! Eu não poderia ter acreditado que ela arriscaria sua liberdade por mim, e ainda assim, por qual outro motivo ela teria retornado a Paris?”

“Pela causa que hoje nos traz à Inglaterra.”

“E qual é a causa disso?”, perguntou Aramis.

“Ah, você saberá disso algum dia, Aramis; mas, no momento, devo imitar a discrição da 'sobrinha do doutor'.”

Aramis sorriu ao se lembrar da história que contara aos amigos certa noite. "Bem, então, já que ela deixou Paris, e você tem certeza disso, D'Artagnan, nada me impede, e estou pronto para segui-lo. Você disse que vamos—"

“Para ver o Monte Atos agora, e se você quiser vir para lá, peço que se apresse, pois já perdemos muito tempo. A propósito , informe Bazin.”

“Bazin irá conosco?”, perguntou Aramis.

“Talvez sim. De qualquer forma, é melhor que ele nos acompanhe até Athos.”

Aramis chamou Bazin e, depois de lhe ordenar que se juntasse a eles na residência de Athos, disse: "Vamos então", pegando ao mesmo tempo sua capa, espada e três pistolas, abrindo inutilmente duas ou três gavetas para ver se encontrava alguma moeda perdida. Quando se convenceu de que essa busca era supérflua, seguiu D'Artagnan, perguntando-se como aquele jovem guarda sabia tão bem quem era a dama a quem ele havia oferecido hospitalidade, e como sabia melhor do que ele o que lhe acontecera.

Assim que saíram, Aramis colocou a mão no braço de D'Artagnan e, olhando-o atentamente, disse: "Você não falou desta senhora?".

“Para ninguém no mundo.”

“Nem mesmo para Athos ou Porthos?”

“Não lhes dirigi uma única palavra.”

“Já está bom!”

Tranquilo quanto a esse ponto importante, Aramis prosseguiu seu caminho com D'Artagnan, e ambos logo chegaram à residência de Athos. Encontraram-no segurando sua licença em uma mão e o bilhete do Sr. de Tréville na outra.

"Poderia me explicar o que significam esta licença e esta carta que acabei de receber?", perguntou Athos, surpreso.

Meu querido Athos ,     desejo, pois sua saúde absolutamente exige isso, que você descanse por quinze dias. Vá, então, e tome as águas de Forges, ou quaisquer outras que lhe sejam mais agradáveis, e recupere-se o mais rápido possível .

Com carinho,
D E T RÉVILLE

“Bem, essa licença e essa carta significam que você deve me seguir, Athos.”

“Para as águas de Forges?”

“Ali ou em outro lugar.”

“A serviço do rei?”

“Ou do rei ou da rainha. Não somos nós servos de Suas Majestades?”

Nesse momento, Porthos entrou. “ Pardieu! ”, disse ele, “eis uma coisa estranha! Desde quando, pergunto-me, nos Mosqueteiros, se concede licença aos homens sem que a peçam?”

“Já que”, disse D'Artagnan, “eles têm amigos que pedem isso por eles.”

“Ah, ah!” disse Porthos, “parece que há algo novo aqui.”

“Sim, nós vamos—” disse Aramis.

“Para qual país?” perguntou Porthos.

“Minha fé! Não sei muito sobre isso”, disse Athos. “Pergunte a D'Artagnan.”

“Para Londres, senhores”, disse D'Artagnan.

"Para Londres!" exclamou Porthos; "e o que diabos vamos fazer em Londres?"

“Isso é algo que não posso lhes dizer, senhores; vocês devem confiar em mim.”

“Mas para ir a Londres”, acrescentou Porthos, “é preciso dinheiro, e eu não tenho nenhum.”

“Nem eu”, disse Aramis.

“Nem eu”, disse Athos.

“Tenho sim”, respondeu D'Artagnan, tirando seu tesouro do bolso e colocando-o sobre a mesa. “Há nesta bolsa trezentas pistolas. Que cada um pegue setenta e cinco; isso é suficiente para irmos a Londres e voltarmos. Além disso, fiquem tranquilos; nem todos chegaremos a Londres.”

“Por quê?”

“Porque, muito provavelmente, um de nós ficará para trás na estrada.”

“Será esta, então, a campanha em que estamos agora a iniciar?”

“Um dos mais perigosos, aviso-te.”

“Ah! Mas se corremos o risco de sermos mortos”, disse Porthos, “pelo menos eu gostaria de saber por quê.”

“Você ficaria muito mais sábio”, disse Athos.

“E, no entanto”, disse Aramis, “compartilho em parte da opinião de Porthos.”

“O rei costuma dar-vos tais razões? Não. Ele diz-vos alegremente: 'Senhores, há combates a decorrer na Gasconha ou na Flandres; vão lutar', e vós vaiis. Porquê? Não precisam de vos preocupar mais com isto.”

“D'Artagnan tem razão”, disse Athos; “aqui estão nossas três licenças concedidas pelo Sr. de Tréville, e aqui estão trezentas pistolas que vieram de não sei onde. Então vamos e sejamos mortos onde nos mandarem ir. Vale a pena a vida com tantas perguntas? D'Artagnan, estou pronto para segui-lo.”

“Eu também”, disse Porthos.

“Eu também”, disse Aramis. “E, na verdade, não me arrependo de ter deixado Paris; eu precisava de uma distração.”

“Bem, vocês terão distrações suficientes, senhores, podem ter certeza”, disse D'Artagnan.

“E agora, quando vamos?”, perguntou Athos.

“Imediatamente”, respondeu D'Artagnan; “não temos um minuto a perder”.

“Olá, Grimaud! Planchet! Mousqueton! Bazin!” gritaram os quatro jovens, chamando seus lacaios: “limpem minhas botas e tragam os cavalos do hotel”.

Cada mosqueteiro costumava deixar no alojamento geral, como num quartel, seu próprio cavalo e o de seu lacaio. Planchet, Grimaud, Mousqueton e Bazin partiram a toda velocidade.

“Agora vamos traçar o plano de campanha”, disse Porthos. “Para onde vamos primeiro?”

“Para Calais”, disse D'Artagnan; “essa é a linha mais direta para Londres”.

“Bem”, disse Porthos, “este é o meu conselho—”

"Falar!"

“Quatro homens viajando juntos levantariam suspeitas. D'Artagnan dará instruções a cada um de nós. Eu irei por Boulogne para abrir caminho; Athos partirá duas horas depois, por Amiens; Aramis nos seguirá por Noyon; quanto a D'Artagnan, ele seguirá a rota que achar melhor, vestido como Planchet, enquanto Planchet nos seguirá como D'Artagnan, com o uniforme da Guarda.”

“Senhores”, disse Athos, “na minha opinião, não é correto permitir que lacaios se envolvam em um assunto como esse. Um segredo pode, por acaso, ser revelado por cavalheiros; mas quase sempre é vendido por lacaios.”

“O plano de Porthos me parece impraticável”, disse D'Artagnan, “visto que eu mesmo desconheço as instruções que posso dar a vocês. Sou apenas o portador de uma carta. Não fiz, nem posso fazer, três cópias dessa carta, pois ela está lacrada. Portanto, parece-me que devemos viajar em grupo. Esta carta está aqui, neste bolso”, e apontou para o bolso onde a carta estava contida. “Se eu for morto, um de vocês deverá levá-la e continuar a viagem; se ele for morto, será a vez de outro, e assim por diante — desde que pelo menos um chegue, isso é tudo o que é necessário.”

“Bravo, D'Artagnan, sua opinião é a minha”, exclamou Athos. “Além disso, precisamos ser coerentes; eu vou tomar as águas, você me acompanhará. Em vez de tomar as águas de Forges, vou tomar as águas do mar; tenho liberdade para fazê-lo. Se alguém quiser nos impedir, mostrarei a carta do Sr. de Tréville, e você mostrará suas licenças. Se formos atacados, nos defenderemos; se formos julgados, afirmaremos com veemência que estávamos apenas ansiosos para dar alguns mergulhos no mar. Eles teriam um negócio fácil com quatro homens isolados; enquanto quatro homens juntos formam uma tropa. Armaremos nossos quatro lacaios com pistolas e mosquetes; se eles enviarem um exército contra nós, lutaremos, e o sobrevivente, como diz D'Artagnan, levará a carta.”

"Muito bem dito", exclamou Aramis; "você não fala com frequência, Athos, mas quando fala, é como São João da Boca de Ouro. Concordo com o plano de Athos. E você, Porthos?"

“Eu também concordo”, disse Porthos, “se D'Artagnan aprovar. D'Artagnan, sendo o portador da carta, é naturalmente o chefe da empreitada; que ele decida, e nós executaremos.”

“Bem”, disse D'Artagnan, “decidi que devemos adotar o plano de Athos e que partiremos em meia hora.”

"Concordamos!" gritaram os três Mosqueteiros em coro.

Cada um, estendendo a mão para a bolsa, pegou seus setenta e cinco revólveres e fez os preparativos para partir na hora marcada.

Capítulo XX.
A JORNADA

UMÀs duas horas da manhã, nossos quatro aventureiros deixaram Paris pela Barrière Saint-Denis. Enquanto a noite caiu, permaneceram em silêncio; apesar de si mesmos, sucumbiram à influência da escuridão e temiam emboscadas por todos os lados.

Com os primeiros raios do dia, suas línguas se soltaram; com o sol, a alegria renasceu. Era como a véspera de uma batalha; o coração palpitava, os olhos riam, e eles sentiam que a vida que talvez fossem perder era, afinal, uma coisa boa.

Além disso, a aparência da caravana era imponente. Os cavalos negros dos Mosqueteiros, sua postura marcial, com o passo regimental desses nobres companheiros do soldado, teriam denunciado até o mais rigoroso disfarce. Os lacaios seguiam, armados até os dentes.

Tudo correu bem até chegarem a Chantilly, por volta das oito horas da manhã. Precisavam tomar o café da manhã e desembarcaram à porta de uma hospedaria , recomendada por uma placa que representava São Martinho dando metade de sua capa a um pobre. Ordenaram aos criados que não desencilhassem os cavalos e que se mantivessem prontos para partir imediatamente.

Entraram no salão comum e sentaram-se à mesa. Um cavalheiro, que acabara de chegar pela rota de Dammartin, estava sentado à mesma mesa, tomando o café da manhã. Ele iniciou a conversa sobre a chuva e o bom tempo; os viajantes responderam. Ele brindou à saúde deles, e os viajantes retribuíram a gentileza.

Mas, no momento em que Musqueton veio anunciar que os cavalos estavam prontos e se levantavam da mesa, o forasteiro propôs a Porthos que brindasse à saúde do cardeal. Porthos respondeu que não pediria nada melhor se o forasteiro, por sua vez, brindasse à saúde do rei. O forasteiro exclamou que não reconhecia outro rei senão Sua Eminência. Porthos o chamou de bêbado, e o forasteiro desembainhou a espada.

“Você cometeu uma grande loucura”, disse Athos, “mas não há nada que se possa fazer; não há como voltar atrás. Mate o sujeito e junte-se a nós assim que puder.”

Os três remontaram em seus cavalos e partiram em bom ritmo, enquanto Porthos prometia ao seu adversário que o perfuraria com todos os golpes conhecidos nas escolas de esgrima.

"Lá se vai um!" exclamou Athos, ao final de quinhentos passos.

“Mas por que aquele homem atacou Porthos em vez de qualquer um de nós?”, perguntou Aramis.

“Porque, como Porthos falava mais alto do que todos nós, ele o confundiu com o chefe”, disse D'Artagnan.

“Eu sempre disse que esse cadete da Gasconha era uma fonte inesgotável de sabedoria”, murmurou Athos; e os viajantes continuaram sua rota.

Em Beauvais, pararam por duas horas, tanto para que os cavalos pudessem descansar um pouco quanto para esperar por Porthos. Ao final das duas horas, como Porthos não apareceu, nem houve notícias dele, retomaram a viagem.

A uma légua de Beauvais, onde a estrada se estreitava entre dois barrancos altos, encontraram oito ou dez homens que, aproveitando-se do fato de a estrada não ser pavimentada naquele trecho, pareciam estar ocupados cavando buracos e preenchendo as valas com lama.

Aramis, não gostando de sujar as botas com aquela argamassa artificial, repreendeu-os com certa rispidez. Athos quis impedi-lo, mas era tarde demais. Os trabalhadores começaram a zombar dos viajantes e, com sua insolência, perturbaram até mesmo a serena tranquilidade de Athos, que incitou seu cavalo contra um deles.

Então, cada um desses homens recuou até a vala, de onde cada um pegou um mosquete escondido; o resultado foi que nossos sete viajantes ficaram em desvantagem numérica em termos de armas. Aramis recebeu um tiro que atravessou seu ombro, e Mousqueton outro que se alojou na parte carnuda que prolonga a porção inferior dos lombos. Portanto, apenas Mousqueton caiu do cavalo, não por estar gravemente ferido, mas por não conseguir ver o ferimento, julgou-o mais sério do que realmente era.

“Foi uma emboscada!” gritou D'Artagnan. “Não desperdicem uma carga! Avante!”

Aramis, apesar de ferido, agarrou a crina de seu cavalo, que o carregou junto com os outros. O cavalo de Mousqueton juntou-se a eles e galopou ao lado de seus companheiros.

“Isso nos servirá para um revezamento”, disse Athos.

“Eu preferia ter um chapéu”, disse D'Artagnan. “O meu foi levado por uma bola. Graças a Deus, a carta não estava nele.”

“Eles vão matar o pobre Porthos quando ele aparecer”, disse Aramis.

“Se Porthos estivesse de pé, já teria se juntado a nós”, disse Athos. “Na minha opinião, no chão, o bêbado não estava embriagado.”

Eles continuaram em sua melhor velocidade por duas horas, embora os cavalos estivessem tão fatigados que se temia que em breve se recusassem a servir.

Os viajantes haviam escolhido encruzilhadas na esperança de encontrar menos obstáculos; mas em Crèvecœur, Aramis declarou que não podia prosseguir. De fato, foi preciso toda a coragem que ele escondia sob sua elegante aparência e modos refinados para levá-lo até ali. Ele empalidecia a cada minuto, e eles foram obrigados a ajudá-lo a subir no cavalo. Desceram dele à porta de um cabaré, deixaram Bazin com ele, que, além disso, em uma escaramuça era mais um empecilho do que uma ajuda, e seguiram viagem novamente na esperança de pernoitar em Amiens.

“ Morbleu ”, disse Athos, assim que voltaram a se mover, “reduzidos a dois mestres e Grimaud e Planchet! Morbleu! Não serei enganado por eles, responderei por isso. Não abrirei a boca nem desembainharei minha espada entre isto e Calais. Juro por—”

“Não percamos tempo com palavrões”, disse D'Artagnan; “vamos galopar, se os nossos cavalos concordarem”.

E os viajantes cravaram suas rosetas nos flancos de seus cavalos, que, assim vigorosamente estimulados, recuperaram suas energias. Chegaram a Amiens à meia-noite e desembarcaram na hospedaria do Lírio Dourado.

O anfitrião tinha a aparência de um homem tão honesto quanto qualquer outro na Terra. Recebeu os viajantes com seu castiçal em uma mão e sua touca de algodão na outra. Desejava acomodar os dois viajantes em quartos encantadores, cada um em uma extremidade oposta do hotel. D'Artagnan e Athos recusaram. O anfitrião respondeu que não tinha outro lugar digno de Suas Excelências; mas os viajantes declararam que dormiriam no quarto comum, cada um em um colchão que pudesse ser jogado no chão. O anfitrião insistiu, mas os viajantes foram firmes, e ele foi obrigado a fazer como eles queriam.

Eles tinham acabado de arrumar as camas e trancado a porta quando alguém bateu na persiana do pátio; perguntaram quem era e, reconhecendo as vozes de seus lacaios, abriram a persiana. Eram Planchet e Grimaud.

“Grimaud pode cuidar dos cavalos”, disse Planchet. “Se vocês estiverem dispostos, senhores, eu dormirei em frente à porta de vocês, e assim terão certeza de que ninguém poderá alcançá-los.”

“E em que você vai dormir?”, perguntou D'Artagnan.

“Aqui está minha cama”, respondeu Planchet, tirando um feixe de palha do bolso.

“Vamos então”, disse D'Artagnan, “você tem razão. O rosto do meu anfitrião não me agrada em nada; é gracioso demais.”

“Nem eu”, disse Athos.

Planchet subiu na janela e se instalou do outro lado da porta, enquanto Grimaud foi se trancar no estábulo, prometendo que às cinco horas da manhã ele e os quatro cavalos estariam prontos.

A noite estava bastante tranquila. Por volta das duas horas da manhã, alguém tentou abrir a porta; mas quando Planchet acordou num instante e gritou: "Quem está aí?", alguém respondeu que ele estava enganado e foi embora.

Às quatro horas da manhã, ouviram um tumulto terrível nos estábulos. Grimaud tentara acordar os rapazes dos estábulos, e estes o espancaram. Quando abriram a janela, viram o pobre rapaz estendido, inconsciente, com a cabeça cortada por um golpe de forcado.

Planchet desceu ao pátio e quis selar os cavalos; mas todos estavam exaustos. O cavalo de Mousqueton, que viajara por cinco ou seis horas sem cavaleiro no dia anterior, talvez pudesse ter continuado a jornada; mas, por um erro inconcebível, o veterinário, que fora chamado, ao que parecia, para sangrar um dos cavalos do anfitrião, sangrou o de Mousqueton.

Aquilo começou a incomodar. Todos esses acidentes sucessivos talvez fossem fruto do acaso; mas também poderiam ser fruto de uma conspiração. Athos e D'Artagnan saíram, enquanto Planchet foi enviado para perguntar se não havia três cavalos à venda nas redondezas. À porta, estavam dois cavalos, vigorosos, fortes e totalmente equipados. Estes teriam servido perfeitamente. Ele perguntou onde estavam os donos e foi informado de que haviam passado a noite na estalagem e estavam acertando as contas com o dono.

Athos desceu para pagar a conta, enquanto D'Artagnan e Planchet ficaram à porta da rua. O hospedeiro estava num quarto mais abaixo, nos fundos, para onde Athos foi chamado.

Athos entrou sem a menor desconfiança e sacou duas pistolas para pagar a conta. O anfitrião estava sozinho, sentado diante de sua escrivaninha, cuja gaveta estava entreaberta. Ele pegou o dinheiro que Athos lhe ofereceu e, depois de girá-lo e girá-lo nas mãos, exclamou subitamente que era falso e que mandaria prender Athos e seus companheiros por falsificação.

"Seu patife!" gritou Athos, indo em sua direção, "Vou cortar suas orelhas!"

No mesmo instante, quatro homens, armados até os dentes, entraram por portas laterais e investiram contra o Monte Atos.

"Estou preso!" gritou Athos, com toda a força dos seus pulmões. "Vamos, D'Artagnan! Espore, esporeie!" e disparou duas pistolas.

D'Artagnan e Planchet não precisaram de duas ordens; desataram os dois cavalos que os esperavam à porta, saltaram sobre eles, cravaram as esporas nos flancos e partiram a galope.

"Você sabe o que aconteceu com Athos?", perguntou D'Artagnan a Planchet, enquanto galopavam.

“Ah, monsieur”, disse Planchet, “eu vi um cair a cada um de seus dois tiros, e me pareceu, através da porta de vidro, que ele estava lutando com sua espada contra os outros.”

“Bravo Athos!” murmurou D'Artagnan, “e pensar que somos obrigados a deixá-lo; talvez o mesmo destino nos aguarde a dois passos daqui. Avante, Planchet, avante! Você é um sujeito corajoso.”

“Como lhe disse, monsieur”, respondeu Planchet, “os picares são descobertos quando usados. Além disso, estou aqui no meu próprio país, e isso me entusiasma.”

E ambos, com livre uso das esporas, chegaram a St. Omer sem frear. Em St. Omer, respiraram os cavalos com as rédeas passadas por baixo dos braços por medo de acidentes, e comeram um pedaço de comida das mãos nas pedras da rua, depois de partirem novamente.

A cem passos dos portões de Calais, o cavalo de D'Artagnan desabou e não pôde ser feito de jeito nenhum se levantar, com sangue escorrendo dos olhos e do nariz. Ainda restava o cavalo de Planchet; mas ele parou abruptamente e não pôde ser feito dar um passo sequer.

Felizmente, como já dissemos, eles estavam a menos de cem passos da cidade; deixaram seus dois cavalos na estrada principal e correram em direção ao cais. Planchet chamou a atenção de seu amo para um cavalheiro que acabara de chegar com seu lacaio, e que os precedia por apenas uns cinquenta passos. Eles se apressaram ao máximo para alcançar esse cavalheiro, que parecia estar com muita pressa. Suas botas estavam cobertas de poeira, e ele perguntou se não poderia atravessar imediatamente para a Inglaterra.

“Nada seria mais fácil”, disse o capitão de um navio pronto para zarpar, “mas esta manhã chegou uma ordem para que ninguém partisse sem a permissão expressa do cardeal.”

“Eu tenho essa permissão”, disse o cavalheiro, tirando o papel do bolso; “aqui está”.

“Que o governador do porto examine o navio”, disse o capitão, “e que me dê a preferência”.

“Onde posso encontrar o governador?”

“Na sua casa de campo.”

“E onde fica isso?”

“A um quarto de légua da cidade. Veja, você pode vê-la daqui — ao pé daquela pequena colina, aquele telhado de ardósia.”

“Muito bem”, disse o cavalheiro. E, com seu lacaio, seguiu pela estrada até a casa de campo do governador.

D'Artagnan e Planchet seguiram o cavalheiro a uma distância de quinhentos passos. Assim que saíram da cidade, D'Artagnan alcançou o cavalheiro quando este entrava num pequeno bosque.

“Senhor, parece que o senhor está com muita pressa?”

“Ninguém poderia ser mais assim, senhor.”

"Lamento muito por isso", disse D'Artagnan; "pois, como também estou com muita pressa, gostaria de lhe pedir que me fizesse um favor."

"O que?"

“Para me deixar navegar primeiro.”

"Isso é impossível", disse o cavalheiro; "percorri sessenta léguas em quarenta horas e amanhã ao meio-dia devo estar em Londres."

“Percorri essa mesma distância em quarenta horas e, às dez horas da manhã, devo estar em Londres.”

“Sinto muito, senhor; mas eu cheguei primeiro e não irei em segundo lugar.”

“Eu também lamento, senhor; mas cheguei em segundo lugar e devo navegar em primeiro.”

“A serviço do rei!”, disse o cavalheiro.

“Meu próprio serviço!” disse D'Artagnan.

“Mas essa é uma discussão desnecessária que você busca comigo, na minha opinião.”

“ Parbleu! O que você deseja que seja?”

"O que você quer?"

“Você gostaria de saber?”

"Certamente."

“Pois bem, então, desejo receber a ordem que você porta, visto que não possuo uma e preciso adquirir uma.”

“Você está brincando, presumo.”

“Eu nunca estou brincando.”

“Deixe-me passar!”

"Você não deve passar."

“Meu bravo jovem, vou estourar seus miolos. Olá , Lubin, minhas pistolas!”

"Planchet", gritou D'Artagnan, "cuide do lacaio; eu cuidarei do mestre."

Planchet, encorajado pelo primeiro feito, saltou sobre Lubin; e sendo forte e vigoroso, logo o derrubou de costas e colocou o joelho sobre seu peito.

“Continue com o seu caso, senhor”, exclamou Planchet; “eu terminei o meu”.

Vendo isso, o cavalheiro desembainhou a espada e saltou sobre D'Artagnan; mas tinha um adversário muito forte. Em três segundos, D'Artagnan o feriu três vezes, exclamando a cada golpe: "Um para Athos, um para Porthos e um para Aramis!"

Ao terceiro golpe, o cavalheiro caiu como uma tábua. D'Artagnan acreditou que ele estivesse morto, ou pelo menos inconsciente, e aproximou-se para receber a ordem; mas no instante em que estendeu a mão para procurá-la, o ferido, que não havia largado a espada, cravou a ponta no peito de D'Artagnan, gritando: "Uma para você!"

"E uma para mim — a melhor para o final!" gritou D'Artagnan, furioso, cravando-o ao chão com uma quarta estocada que atravessou seu corpo.

Dessa vez, o cavalheiro fechou os olhos e desmaiou. D'Artagnan revistou seus bolsos e tirou de um deles a ordem de passagem. Estava em nome do Conde de Wardes.

Então, lançando um olhar para o belo jovem, que mal tinha vinte e cinco anos, e que ele deixava em seu corpo ensanguentado, inconsciente e talvez morto, suspirou por aquele destino inexplicável que leva os homens a se destruírem uns aos outros pelos interesses de pessoas que lhes são estranhas e que muitas vezes nem sabem que eles existem. Mas logo foi despertado dessas reflexões por Lubin, que soltou gritos altos e clamou por socorro com todas as suas forças.

Planchet agarrou-o pela garganta e apertou com toda a força que tinha. "Senhor", disse ele, "enquanto eu o segurar assim, ele não poderá chorar, estarei preso; mas assim que eu o soltar, ele voltará a uivar. Eu o reconheço como normando, e os normandos são obstinados."

Na verdade, mesmo estando firmemente segurado, Lubin ainda se esforçava para gritar.

"Fique!", disse D'Artagnan; e, tirando o lenço do bolso, amordaçou-o.

“Agora”, disse Planchet, “vamos amarrá-lo a uma árvore”.

Feito isso corretamente, aproximaram o Conde de Wardes de seu criado; e como a noite se aproximava, e como o homem ferido e o homem amarrado estavam a certa distância dentro da mata, era evidente que provavelmente permaneceriam ali até o dia seguinte.

“E agora”, disse D'Artagnan, “ao governador”.

“Mas você parece estar ferido”, disse Planchet.

“Ah, isso não é nada! Vamos cuidar primeiro do que é mais urgente, e depois cuidaremos do meu ferimento; além disso, não parece ser muito perigoso.”

E ambos seguiram o mais rápido que puderam em direção à casa de campo do digno funcionário.

O Conde de Wardes foi anunciado e D'Artagnan foi apresentado.

“Você tem uma ordem assinada pelo cardeal?”, perguntou o governador.

“Sim, senhor”, respondeu D'Artagnan; “aqui está”.

“Ah, ah! É bastante regular e explícito”, disse o governador.

“Muito provavelmente”, disse D'Artagnan, “sou um de seus servos mais fiéis”.

“Parece que Sua Eminência está ansiosa para impedir que alguém atravesse para a Inglaterra?”

“Sim; um certo D'Artagnan, um cavalheiro de Béarnese que saiu de Paris acompanhado de três amigos, com a intenção de ir para Londres.”

“Você o conhece pessoalmente?”, perguntou o governador.

"A quem?"

“Este D'Artagnan.”

“Perfeitamente bem.”

“Então, descreva-o para mim.”

“Nada mais fácil.”

E D'Artagnan descreveu, detalhe por detalhe, o Conde de Wardes.

“Ele está acompanhado?”

“Sim; por um lacaio chamado Lubin.”

“Estaremos atentos a eles; e se os capturarmos, Sua Eminência pode ter certeza de que serão reconduzidos a Paris sob uma boa escolta.”

“E fazendo isso, senhor governador”, disse D'Artagnan, “o senhor merecerá o reconhecimento do cardeal.”

“O senhor o verá em seu retorno, Monsieur Count?”

“Sem dúvida.”

“Diga-lhe, por favor, que sou seu humilde servo.”

“Eu não vou falhar.”

Satisfeito com essa garantia, o governador assinou o passaporte e o entregou a D'Artagnan. D'Artagnan não perdeu tempo com elogios inúteis. Agradeceu ao governador, fez uma reverência e partiu. Já do lado de fora, ele e Planchet saíram o mais rápido que puderam; e, fazendo um longo desvio, evitaram a floresta e reentraram na cidade por outro portão.

O navio estava pronto para zarpar, e o capitão aguardava no cais. "Bem?", disse ele, ao avistar D'Artagnan.

“Aqui está meu passe assinado”, disse este último.

“E aquele outro cavalheiro?

“Ele não irá hoje”, disse D'Artagnan; “mas aqui, eu lhe pagarei por nós dois.”

“Nesse caso, deixem-nos ir”, disse o capitão do navio.

“Vamos embora”, repetiu D'Artagnan.

Ele saltou com Planchet para dentro do barco e, cinco minutos depois, já estavam a bordo. Era a hora certa; mal tinham percorrido meia légua quando D'Artagnan viu um clarão e ouviu uma detonação. Era o canhão que anunciava o fechamento do porto.

Ele agora tinha tempo para examinar seu ferimento. Felizmente, como D'Artagnan havia previsto, não era perigoso. A ponta da espada havia tocado uma costela e roçado o osso. Além disso, sua camisa havia grudado no ferimento, e ele perdera apenas algumas gotas de sangue.

D'Artagnan estava exausto de cansaço. Um colchão foi colocado no convés para ele. Ele se jogou sobre ele e adormeceu.

No dia seguinte, ao amanhecer, ainda estavam a três ou quatro léguas da costa da Inglaterra. A brisa tinha sido tão fraca durante toda a noite que pouco avançaram. Às dez horas, o navio lançou âncora no porto de Dover e, às dez e meia, D'Artagnan pisou em terra inglesa, exclamando: "Finalmente cheguei!"

Mas isso não era tudo; eles precisavam chegar a Londres. Na Inglaterra, o serviço postal era eficiente. D'Artagnan e Planchet contrataram cada um um cavalo para o correio, e um cocheiro ia à frente deles. Em poucas horas, estavam na capital.

D'Artagnan não conhecia Londres; não sabia uma palavra de inglês; mas escreveu o nome de Buckingham num pedaço de papel, e todos lhe indicaram o caminho para o albergue do duque.

O duque estava em Windsor caçando com o rei. D'Artagnan perguntou pelo criado de confiança do duque, que, tendo-o acompanhado em todas as suas viagens, falava francês perfeitamente bem; ele lhe disse que viera de Paris para tratar de um assunto de vida ou morte e que precisava falar com seu mestre imediatamente.

A confiança com que D'Artagnan falou convenceu Patrick, que era o nome do ministro do ministro. Ele ordenou que selassem dois cavalos e foi ele mesmo guiar o jovem guarda. Quanto a Planchet, fora retirado do cavalo tão rígido quanto um junco; as forças do pobre rapaz estavam quase esgotadas. D'Artagnan parecia de ferro.

Ao chegarem ao castelo, souberam que Buckingham e o rei estavam caçando com falcões nos pântanos a duas ou três léguas de distância. Em vinte minutos, estavam no local indicado. Patrick logo ouviu a voz de seu mestre chamando o falcão.

“A quem devo apresentar meu Lorde Duque?”, perguntou Patrick.

“O jovem que, certa noite, procurou briga com ele na Pont Neuf, em frente à Samaritaine.”

“Uma introdução singular!”

“Você vai descobrir que é tão bom quanto qualquer outro.”

Patrick partiu a galope, alcançou o duque e anunciou-lhe, nos termos combinados, que um mensageiro o aguardava.

Buckingham lembrou-se imediatamente da situação e, suspeitando que algo estivesse acontecendo na França e que fosse necessário informá-lo, dedicou-se apenas a perguntar onde estava o mensageiro. Reconhecendo de longe o uniforme da Guarda, pôs seu cavalo a galope e dirigiu-se diretamente a D'Artagnan. Patrick manteve-se discretamente em segundo plano.

"Nenhum infortúnio aconteceu à rainha?", exclamou Buckingham, assim que se aproximou, depositando todo o seu medo e amor na pergunta.

“Não creio; contudo, creio que ela corre algum grande perigo do qual só Vossa Graça pode livrá-la.”

"Eu!" exclamou Buckingham. "O que é? Eu ficaria muito feliz em poder ajudá-la. Fale, fale!"

“Leve esta carta”, disse D'Artagnan.

“Esta carta! De quem é esta carta?”

“De Sua Majestade, creio eu.”

"De Sua Majestade!" disse Buckingham, empalidecendo tanto que D'Artagnan temeu que ele desmaiasse ao romper o selo.

“O que é esse aluguel?”, perguntou ele, mostrando a D'Artagnan o local onde o dinheiro havia sido perfurado.

“Ah”, disse D'Artagnan, “eu não vi isso; foi a espada do Conde de Wardes que fez aquele buraco, quando ele me deu uma boa estocada no peito.”

"Você está ferido?", perguntou Buckingham, ao abrir a carta.

“Ah, nada além de um arranhão”, disse D'Artagnan.

“Meu Deus, o que foi que eu li?” exclamou o duque. “Patrick, fique aqui, ou melhor, junte-se ao rei, onde quer que ele esteja, e diga a Sua Majestade que humildemente lhe peço desculpas, mas um assunto da maior importância me obriga a retornar a Londres. Venha, monsieur, venha!” E ambos partiram a galope rumo à capital.

Capítulo XXI.
A CONDESSA DE WINTER

UMEnquanto seguiam viagem, o duque procurou extrair de D'Artagnan não tudo o que havia acontecido, mas o que o próprio D'Artagnan sabia. Somando tudo o que ouvira da boca do jovem às suas próprias lembranças, conseguiu formar uma ideia bastante precisa da gravidade da situação, cuja conclusão, porém, a carta da rainha, curta, mas explícita, lhe dava a pista. Mas o que mais o surpreendeu foi que o cardeal, tão interessado em impedir que o jovem pusesse os pés em solo inglês, não tivesse conseguido detê-lo na estrada. Foi então, ao manifestar essa surpresa, que D'Artagnan lhe relatou a precaução tomada e como, graças à devoção de seus três amigos, que deixara dispersos e sangrando pela estrada, conseguira escapar com um único golpe de espada, que atravessou a carta da rainha e pelo qual recompensara o Sr. de Wardes com uma quantia tão exorbitante. Enquanto ouvia essa apresentação, feita com a maior simplicidade, o duque olhava de tempos em tempos para o jovem com espanto, como se não conseguisse compreender como tanta prudência, coragem e devoção podiam estar aliadas a um semblante que não indicava mais de vinte anos.

Os cavalos dispararam como o vento e, em poucos minutos, chegaram aos portões de Londres. D'Artagnan imaginou que, ao chegar à cidade, o duque diminuiria o passo, mas não foi o que aconteceu. Ele prosseguiu no mesmo ritmo, sem se importar em atropelar quem encontrasse pelo caminho. De fato, ao atravessar a cidade, ocorreram dois ou três acidentes desse tipo; mas Buckingham nem sequer se virou para ver o que havia acontecido com aqueles que havia derrubado. D'Artagnan o seguiu em meio a gritos que muito se assemelhavam a maldições.

Ao entrar no pátio de seu hotel, Buckingham saltou do cavalo e, sem se importar com o que aconteceria com o animal, jogou as rédeas no pescoço e disparou em direção ao vestíbulo. D'Artagnan fez o mesmo, com um pouco mais de preocupação, porém, com as nobres criaturas, cujos méritos ele plenamente apreciava; mas teve a satisfação de ver três ou quatro tratadores correrem das cozinhas e dos estábulos para cuidar dos cavalos.

O duque caminhava tão depressa que D'Artagnan teve alguma dificuldade em acompanhá-lo. Passou por vários aposentos, de uma elegância que nem mesmo os maiores nobres da França conseguiam imaginar, e chegou finalmente a um quarto que era ao mesmo tempo um milagre de bom gosto e de riqueza. Na alcova deste quarto havia uma porta escondida na tapeçaria, que o duque abriu com uma pequena chave de ouro que usava pendurada no pescoço por uma corrente do mesmo metal. Com discrição, D'Artagnan ficou para trás; mas no momento em que Buckingham cruzou a soleira, virou-se e, vendo a hesitação do jovem, exclamou: "Entre!", "e se tiver a sorte de ser admitido na presença de Sua Majestade, conte-lhe o que viu."

Encorajado pelo convite, D'Artagnan seguiu o duque, que fechou a porta atrás deles. Os dois se viram em uma pequena capela coberta por uma tapeçaria de seda persa bordada a ouro e brilhantemente iluminada por uma profusão de velas. Sobre uma espécie de altar, e sob um dossel de veludo azul, encimado por plumas brancas e vermelhas, havia um retrato de corpo inteiro de Ana da Áustria, tão perfeito em sua semelhança que D'Artagnan soltou um grito de surpresa ao vê-lo. Poder-se-ia pensar que a rainha estava prestes a discursar. Sobre o altar, e abaixo do retrato, estava o relicário contendo os brincos de diamante.

O duque aproximou-se do altar, ajoelhou-se como um sacerdote faria diante de um crucifixo e abriu o relicário. "Aqui estão", disse ele, retirando do relicário um grande laço de fita azul cravejado de diamantes, "os preciosos brincos que jurei que seriam enterrados comigo. A rainha os deu a mim, a rainha os requer de volta. Que seja feita a vontade dela, como a de Deus, em todas as coisas."

Então, ele começou a beijar, um após o outro, aqueles queridos brincos dos quais estava prestes a se separar. De repente, soltou um grito terrível.

"Qual é o problema?" exclamou D'Artagnan, ansioso; "O que aconteceu com você, meu senhor?"

"Está tudo perdido!" exclamou Buckingham, ficando pálido como um cadáver; "faltam dois dos pinos, só há dez."

“Será que o senhor os perdeu, meu senhor, ou acha que foram roubados?”

“Foram roubados”, respondeu o duque, “e foi o cardeal quem desferiu este golpe. Espere; veja! As fitas que os prendiam foram cortadas com tesoura.”

“Se Vossa Senhoria suspeita que foram roubados, talvez a pessoa que os roubou ainda os tenha em mãos.”

“Espere, espere!” disse o duque. “A única vez que usei esses brincos foi em um baile oferecido pelo rei há oito dias em Windsor. A Condessa de Winter, com quem eu havia brigado, se reconciliou comigo naquele baile. Essa reconciliação não passou de vingança de uma mulher ciumenta. Nunca mais a vi desde aquele dia. A mulher é uma agente do cardeal.”

"Então ele tem agentes no mundo todo?", exclamou D'Artagnan.

“Ah, sim”, disse Buckingham, rangendo os dentes de raiva. “Sim, ele é um antagonista terrível. Mas quando é que vai acontecer esse baile?”

“Segunda-feira que vem.”

“Segunda-feira que vem! Ainda faltam cinco dias. É mais tempo do que gostaríamos. Patrick!” exclamou o duque, abrindo a porta da capela. “Patrick!” Seu criado de confiança apareceu.

“Meu joalheiro e minha secretária.”

O criado saiu com uma prontidão silenciosa que demonstrava seu costume de obedecer cegamente e sem responder.

Mas, embora o joalheiro tivesse sido mencionado primeiro, foi o secretário quem apareceu primeiro. Isso se devia simplesmente ao fato de ele morar no hotel. Encontrou Buckingham sentado à mesa em seu quarto, escrevendo ordens de próprio punho.

“Sr. Jackson”, disse ele, “dirija-se imediatamente ao Lorde Chanceler e diga-lhe que o encarrego da execução destas ordens. Desejo que sejam promulgadas imediatamente.”

“Mas, meu senhor, se o Lorde Chanceler me interrogar sobre os motivos que podem ter levado Vossa Graça a adotar uma medida tão extraordinária, o que devo responder?”

“Esse é o meu prazer, e não respondo a ninguém pela minha vontade.”

"Será essa a resposta", respondeu o secretário, sorrindo, "que ele deverá transmitir a Sua Majestade caso, por acaso, Sua Majestade tenha a curiosidade de saber por que nenhum navio deve partir de qualquer porto da Grã-Bretanha?"

“O senhor tem razão, Sr. Jackson”, respondeu Buckingham. “Nesse caso, ele dirá ao rei que estou decidido a entrar em guerra e que esta medida é meu primeiro ato de hostilidade contra a França.”

A secretária fez uma reverência e retirou-se.

“Estamos seguros daquele lado”, disse Buckingham, virando-se para D'Artagnan. “Se os cravelhos ainda não foram para Paris, não chegarão antes de você.”

“Como assim?”

"Acabei de impor um embargo a todas as embarcações que se encontram atualmente nos portos de Sua Majestade, e sem autorização específica, nenhuma delas se atreve a levantar âncora."

D'Artagnan olhou estupefato para um homem que empregava dessa maneira o poder ilimitado que lhe era conferido pela confiança de um rei na condução de suas intrigas. Buckingham percebeu pela expressão no rosto do jovem o que se passava em sua mente e sorriu.

“Sim”, disse ele, “sim, Ana da Áustria é minha verdadeira rainha. A uma palavra dela, eu trairia meu país, trairia meu rei, trairia meu Deus. Ela me pediu para não enviar aos protestantes de La Rochelle a ajuda que lhes prometi; eu não o fiz. Quebrei minha palavra, é verdade; mas o que significa isso? Obedeci ao meu amor; e não fui ricamente recompensado por essa obediência? Foi a essa obediência que devo o seu retrato.”

D'Artagnan ficou admirado ao perceber por que fios frágeis e desconhecidos se sustentavam os destinos das nações e as vidas dos homens. Estava absorto nessas reflexões quando o ourives entrou. Era um irlandês — um dos mais habilidosos em seu ofício, que confessou receber cem mil libras por ano do Duque de Buckingham.

“Sr. O'Reilly”, disse o duque, conduzindo-o para dentro da capela, “olhe para estes brincos de diamante e diga-me quanto valem cada um deles.”

O ourives lançou um olhar para a maneira elegante como estavam engastadas, calculou, uma a uma, quanto valiam os diamantes e, sem hesitar, disse: "Mil e quinhentas pistolas cada, meu senhor".

“Quantos dias seriam necessários para fazer dois pinos exatamente iguais a eles? Veja, faltam dois.”

“Oito dias, meu Senhor.”

“Eu darei a cada um de vocês três mil pistolas se eu as tiver até depois de amanhã.”

“Meu Senhor, eles serão teus.”

“O senhor é um homem excepcional, Sr. O'Reilly; mas isso não é tudo. Esses cravações não podem ser confiadas a qualquer um; o trabalho deve ser feito no palácio.”

“Impossível, meu Senhor! Ninguém além de mim pode executá-las de tal forma que não se possa distinguir o novo do antigo.”

“Portanto, meu caro Sr. O'Reilly, o senhor é meu prisioneiro. E se algum dia desejar deixar meu palácio, não poderá; então, tire o melhor proveito da situação. Indique-me os seus operários de que precisar e aponte as ferramentas que eles devem trazer.”

O ourives conhecia o duque. Sabia que qualquer objeção seria inútil e imediatamente decidiu como agir.

"Posso informar minha esposa?", disse ele.

“Ah, pode até vê-la, se quiser, meu caro Sr. O'Reilly. Seu cativeiro será tranquilo, pode ter certeza; e como todo inconveniente merece sua compensação, aqui está, além do preço dos pregos, uma encomenda de mil pistolas, para que você se esqueça do incômodo que lhe causei.”

D'Artagnan não conseguia se recuperar da surpresa que aquele ministro lhe causara, que, de forma tão generosa, brincava com homens e milhões.

Quanto ao ourives, ele escreveu à esposa, enviando-lhe a encomenda das mil pistolas e incumbindo-a de lhe enviar, em troca, seu aprendiz mais habilidoso, uma variedade de diamantes, cujos nomes e pesos ele indicou, e as ferramentas necessárias.

Buckingham conduziu o ourives até o quarto que lhe fora destinado, o qual, após meia hora, foi transformado em oficina. Em seguida, colocou um sentinela em cada porta, com a ordem de não admitir ninguém sob nenhum pretexto, exceto seu criado , Patrick. Não precisamos acrescentar que o ourives, O'Reilly, e seu assistente estavam proibidos de sair sob qualquer pretexto. Resolvido esse ponto, o duque voltou-se para D'Artagnan. "Agora, meu jovem amigo", disse ele, "a Inglaterra é toda nossa. O que você deseja? O que você almeja?"

“Uma cama, meu senhor”, respondeu D'Artagnan. “No momento, confesso, é disso que mais preciso.”

Buckingham ofereceu a D'Artagnan um quarto contíguo ao seu. Desejava ter o jovem por perto — não que desconfiasse dele, mas sim para ter alguém com quem pudesse falar constantemente sobre a rainha.

Uma hora depois, foi publicada em Londres a portaria que proibia qualquer embarcação com destino à França de deixar o porto, nem mesmo os navios cargueiros com cartas. Aos olhos de todos, isso foi uma declaração de guerra entre os dois reinos.

No dia seguinte, às onze horas, os dois brincos de diamante estavam prontos, e eram tão perfeitamente imitados, tão idênticos, que Buckingham não conseguia distinguir os novos dos antigos, e até mesmo especialistas no assunto teriam sido enganados como ele. Imediatamente, chamou D'Artagnan. "Aqui estão", disse-lhe, "os brincos de diamante que você veio trazer; e seja minha testemunha que fiz tudo o que o poder humano era capaz de fazer."

“Fica satisfeito, meu Senhor, contarei tudo o que vi. Mas será que Vossa Graça pretende dar-me os brincos sem o estojo?”

“O caixão seria um fardo para você. Além disso, o caixão é ainda mais precioso por ser tudo o que me restou. Você dirá que eu o guardo.”

“Cumprirei a tua ordem, palavra por palavra, meu Senhor.”

“E agora”, prosseguiu Buckingham, olhando seriamente para o jovem, “como poderei algum dia quitar a dívida que tenho com você?”

D'Artagnan corou até o branco dos olhos. Percebeu que o duque procurava uma maneira de fazê-lo aceitar algo, e a ideia de que o sangue de seus amigos e o seu próprio estariam prestes a ser pago com ouro inglês lhe parecia estranhamente repugnante.

“Vamos nos entender, meu senhor”, respondeu D'Artagnan, “e vamos esclarecer as coisas de antemão para que não haja mal-entendidos. Estou a serviço do Rei e da Rainha da França e faço parte da companhia do Sr. Dessessart, que, assim como seu cunhado, o Sr. de Tréville, é particularmente apegado a Suas Majestades. O que fiz, portanto, foi para a rainha, e não para Vossa Graça. Além disso, é bem provável que eu não tivesse feito nada disso se não fosse para agradar a alguém que é minha senhora, assim como a rainha é a sua.”

“Sim”, disse o duque, sorrindo, “e até acredito que conheço essa outra pessoa; é—”

“Meu senhor, eu não a nomeei!” interrompeu o jovem, cordialmente.

“É verdade”, disse o duque; “e é a essa pessoa que devo quitar minha dívida de gratidão.”

“O senhor disse, meu Lorde; pois, na verdade, neste momento em que se fala em guerra, confesso-lhe que não vejo em Vossa Graça senão um inglês e, consequentemente, um inimigo que eu teria muito mais prazer em enfrentar no campo de batalha do que no parque de Windsor ou nos corredores do Louvre — o que, no entanto, não me impedirá de executar com precisão a minha missão ou de dar a minha vida, se necessário, para cumpri-la; mas repito-o a Vossa Graça, sem que o senhor tenha, pessoalmente, mais motivos para me agradecer nesta segunda entrevista do que pelo que fiz pelo senhor na primeira.”

“Dizemos: 'Orgulhoso como um escocês'”, murmurou o Duque de Buckingham.

“E nós dizemos: ‘Orgulhosos como um gascão’”, respondeu D’Artagnan. “Os gascões são os escoceses da França.”

D'Artagnan fez uma reverência ao duque e retirou-se.

“Bem, você vai embora desse jeito? Para onde e como?”

“É verdade!”

“Meu Deus, esses franceses não têm consideração nenhuma!”

“Eu havia me esquecido de que a Inglaterra era uma ilha e que você era o rei dela.”

“Vá até a margem do rio, pergunte pelo brigue Sund e entregue esta carta ao capitão; ele o levará a um pequeno porto, onde certamente você não é esperado e que normalmente é frequentado apenas por pescadores.”

“Qual o nome desse porto?”

“São Valério; mas escute. Quando você chegar lá, irá a uma taverna insignificante, sem nome e sem placa — uma mera cabana de pescador. Não se engane; só existe uma.”

"Depois?"

“Você perguntará pelo anfitrião e repetirá para ele a palavra 'Avante!'”

“O que significa?”

“Em francês, En avant . É a senha. Ele lhe dará um cavalo já selado e lhe indicará o caminho que deve seguir. Da mesma forma, encontrará quatro pontos de parada em sua rota. Se, em cada um desses pontos, você informar seu endereço em Paris, os quatro cavalos o seguirão até lá. Você já conhece dois deles e pareceu avaliá-los como um juiz. Foram os cavalos que montamos; e pode ter certeza de que os outros não são inferiores a eles. Esses cavalos são adequados para o campo. Por mais orgulhoso que você seja, não se recusará a aceitar um deles e a pedir a seus três companheiros que aceitem os outros — isto é, para nos fazer guerra. Além disso, os fins justificam os meios, como vocês, franceses, dizem, não é?”

“Sim, meu senhor, eu os aceito”, disse D'Artagnan; “e, se Deus quiser, faremos bom uso de seus presentes.”

“Muito bem, agora, sua mão, jovem. Talvez nos encontremos em breve no campo de batalha; mas, enquanto isso, espero que nos despeçamos como bons amigos.”

“Sim, meu Senhor; mas com a esperança de nos tornarmos inimigos em breve.”

“Fique satisfeito; eu prometo.”

“Confio na tua palavra, meu Senhor.”

D'Artagnan curvou-se perante o duque e dirigiu-se o mais rapidamente possível para a margem do rio. Em frente à Torre de Londres, encontrou o navio que lhe fora reservado, entregou a sua carta ao capitão, que, após a ter submetido à inspeção do governador do porto, fez os preparativos imediatos para zarpar.

Cinquenta embarcações aguardavam para partir. Ao passar ao lado de uma delas, D'Artagnan imaginou ter avistado a bordo a mulher de Meung — a mesma a quem o cavalheiro desconhecido chamara de Milady, e a quem D'Artagnan achara tão bela; mas, graças à correnteza do rio e a um vento favorável, sua embarcação passou tão depressa que ele mal conseguiu vê-la de relance.

No dia seguinte, por volta das nove horas da manhã, ele desembarcou em St. Valery. D'Artagnan foi imediatamente à procura da estalagem e a encontrou facilmente pelo barulho estridente que dela emanava. Falava-se da guerra entre a Inglaterra e a França como iminente e certa, e os marinheiros, em clima de festa, estavam se divertindo muito.

D'Artagnan abriu caminho pela multidão, avançou em direção ao anfitrião e pronunciou a palavra "Avante!". O anfitrião imediatamente fez-lhe um sinal para segui-lo, saiu com ele por uma porta que dava para um pátio, conduziu-o até o estábulo, onde um cavalo selado o aguardava, e perguntou-lhe se precisava de mais alguma coisa.

“Quero saber o caminho que devo seguir”, disse D'Artagnan.

“Siga daqui para Blangy e de Blangy para Neufchâtel. Em Neufchâtel, vá à taverna do Golden Harrow, diga a senha ao dono e encontrará, como aqui, um cavalo já selado.”

"Tenho algo a pagar?", perguntou D'Artagnan.

“Tudo está pago”, respondeu o anfitrião, “e generosamente. Vá embora, e que Deus o guie!”

"Amém!" exclamou o jovem, e partiu a galope.

Quatro horas depois, ele estava em Neufchâtel. Seguiu rigorosamente as instruções que recebera. Em Neufchâtel, assim como em St. Valery, encontrou um cavalo pronto e à sua espera. Estava prestes a transferir as pistolas da sela que havia deixado para a que iria usar, quando percebeu que os coldres já continham pistolas semelhantes.

“Seu endereço em Paris?”

“Hostel da Guarda, companhia de Dessessart.”

“Basta”, respondeu quem fez a pergunta.

“Qual rota devo seguir?”, perguntou D'Artagnan, por sua vez.

“A de Rouen; mas você sairá da cidade pela direita. Você deve parar na pequena vila de Eccuis, onde há apenas uma taverna — o Escudo da França. Não a julgue pela aparência; você encontrará um cavalo nos estábulos tão bom quanto este.”

“A mesma senha?”

"Exatamente."

“Adeus, mestre!”

Boa viagem, senhores! Desejam algo mais?

D'Artagnan balançou a cabeça e partiu a toda velocidade. Em Eccuis, a mesma cena se repetiu. Encontrou, tão previdentemente, um afilhado e um cavalo descansado. Deixou seu endereço como fizera antes e partiu novamente, no mesmo ritmo, para Pontoise. Em Pontoise, trocou de cavalo pela última vez e, às nove horas, galopou até o pátio do hotel de Tréville. Percorrera quase sessenta léguas em pouco mais de doze horas.

O Sr. de Tréville o recebeu como se o tivesse visto naquela mesma manhã; só que, ao apertar sua mão com um pouco mais de calor do que o habitual, informou-o de que a companhia de Dessessart estava de serviço no Louvre e que ele poderia dirigir-se imediatamente ao seu posto.

Capítulo XXII.
O BALÉ DE LA MERLAISON

ONo dia seguinte, em Paris, só se falava do baile que os vereadores da cidade dariam ao rei e à rainha, e no qual Suas Majestades dançariam a famosa La Merlaison — o balé favorito do rei.

Oito dias foram dedicados aos preparativos na Prefeitura para esta importante noite. Os carpinteiros da cidade ergueram andaimes onde as damas convidadas seriam acomodadas; o merceeiro da cidade ornamentou os salões com duzentas tochas de cera branca, um luxo inédito naquela época; e vinte violinos foram encomendados, com o preço fixado no dobro do valor normal, sob a condição, segundo relatos, de que fossem tocados a noite toda.

Às dez horas da manhã, o Senhor de la Coste, alferes da Guarda Real, acompanhado por dois oficiais e vários arqueiros daquela corporação, dirigiu-se ao escrivão da cidade, chamado Clement, e exigiu-lhe todas as chaves dos quartos e dependências do hotel. Estas chaves foram-lhe entregues imediatamente. Cada uma delas tinha um bilhete anexado, pelo qual podia ser identificada; e a partir desse momento, o Senhor de la Coste ficou encarregado da guarda de todas as portas e de todas as vias de acesso.

Às onze horas chegou, por sua vez, Duhallier, capitão da Guarda, trazendo consigo cinquenta arqueiros, que foram distribuídos imediatamente pelo Hôtel de Ville, nas portas que lhes foram designadas.

Às três horas chegaram duas companhias da Guarda, uma francesa e a outra suíça. A companhia da Guarda Francesa era composta metade pelos homens do Sr. Duhallier e metade pelos homens do Sr. Dessessart.

Às seis da tarde, os convidados começaram a chegar. Assim que entravam, eram acomodados no grande salão, nas plataformas preparadas para eles.

Às nove horas chegou Madame la Première Présidente. Como, depois da rainha, era a personalidade mais importante da festa, foi recebida pelas autoridades da cidade e colocada num camarote em frente ao que a rainha ocuparia.

Às dez horas, a refeição do rei, composta por conservas e outras iguarias, era preparada na pequena sala ao lado da igreja de São João, em frente ao bufê de prata da cidade, que era guardado por quatro arqueiros.

À meia-noite, ouviram-se grandes gritos e aclamações estrondosas. Era o rei, que passava pelas ruas que ligavam o Louvre à Prefeitura, todas iluminadas por lanternas coloridas.

Imediatamente, os vereadores, trajados com suas vestes de tecido e precedidos por seis sargentos, cada um segurando uma tocha na mão, foram atender o rei, a quem encontraram nos degraus, onde o prefeito dos mercadores fez o discurso de boas-vindas — uma saudação à qual Sua Majestade respondeu com um pedido de desculpas por chegar tão tarde, atribuindo a culpa ao cardeal, que o havia detido até as onze horas, falando sobre assuntos de Estado.

Sua Majestade, em traje de gala, estava acompanhado por Sua Alteza Real, o Conde de Soissons, pelo Grão-Prior, pelo Duque de Longueville, pelo Duque d'Eubœuf, pelo Conde d'Harcourt, pelo Conde de la Roche-Guyon, pelo Sr. de Liancourt, pelo Sr. de Baradas, pelo Conde de Cramail e pelo Cavaleiro de Souveray. Todos notaram que o rei parecia abatido e absorto em seus pensamentos.

Um quarto privado havia sido preparado para o rei e outro para Monsieur. Em cada um desses aposentos, foram colocados trajes de gala. O mesmo fora feito para a rainha e Madame, a Presidente. Os nobres e damas da comitiva de Suas Majestades deveriam se vestir, dois a dois, em aposentos preparados para esse fim. Antes de entrar em seu aposento, o rei desejou ser informado assim que o cardeal chegasse.

Meia hora após a entrada do rei, ouviram-se novas aclamações, anunciando a chegada da rainha. Os vereadores, como de costume, avançaram para receber a ilustre convidada, precedidos por seus sargentos. A rainha entrou no grande salão e notou-se que, assim como o rei, parecia abatida e até cansada.

No instante em que ela entrou, a cortina de uma pequena galeria, que até então estivera fechada, foi aberta, e o rosto pálido do cardeal apareceu, vestido como um cavalheiro espanhol. Seus olhos estavam fixos nos da rainha, e um sorriso de terrível alegria surgiu em seus lábios; a rainha não usava seus brincos de diamante.

A rainha permaneceu por um breve momento para receber os cumprimentos das autoridades da cidade e responder às saudações das damas. De repente, o rei apareceu com o cardeal em uma das portas do salão. O cardeal falava com ele em voz baixa, e o rei estava muito pálido.

O rei abriu caminho pela multidão sem máscara, e as fitas de seu gibão mal estavam amarradas. Dirigiu-se diretamente à rainha e, com voz alterada, disse: "Ora, madame, não achou por bem usar seus brincos de diamante, sabendo que isso me daria tanta satisfação?"

A rainha lançou um olhar ao redor e viu o cardeal atrás dela, com um sorriso diabólico no rosto.

“Majestade”, respondeu a rainha, com voz trêmula, “porque, em meio a tanta gente como esta, temi que algum acidente pudesse acontecer com eles.”

“E a senhora estava enganada. Se lhe ofereci aquele presente, foi para que se enfeitasse com ele. Digo-lhe que estava enganada.”

A voz do rei tremia de raiva. Todos olhavam e escutavam com espanto, sem compreender nada do que acontecia.

“Majestade”, disse a rainha, “posso mandar buscá-los no Louvre, onde se encontram, e assim os desejos de Vossa Majestade serão atendidos.”

“Faça isso, senhora, faça isso, e imediatamente; pois dentro de uma hora o balé começará.”

A rainha curvou-se em sinal de submissão e seguiu as damas que a conduziriam aos seus aposentos. Por sua vez, o rei retornou aos seus aposentos.

Houve um momento de confusão e perturbação na assembleia. Todos haviam comentado que algo acontecera entre o rei e a rainha; mas ambos falaram tão baixo que todos, por respeito, recuaram alguns passos, de modo que ninguém ouviu nada. Os violinos começaram a soar com toda a força, mas ninguém os escutou.

O rei foi o primeiro a sair de seus aposentos. Estava com um traje de caça elegantíssimo; e Monsieur e os outros nobres vestiam-se como ele. Era o traje que melhor lhe assentava. Assim vestido, ele realmente parecia o primeiro cavalheiro de seu reino.

O cardeal aproximou-se do rei e colocou em sua mão um pequeno relicário. O rei o abriu e encontrou dentro dois brincos de diamante.

“O que isso significa?”, perguntou ele ao cardeal.

“Nada”, respondeu este último; “apenas, se a rainha tiver os garanhãoes, o que duvido muito, conte-os, senhor, e se encontrar apenas dez, pergunte a Sua Majestade quem poderá ter roubado dela os dois garanhãoes que estão aqui.”

O rei olhou para o cardeal como se fosse interrogá-lo; mas não teve tempo de lhe dirigir qualquer pergunta — um grito de admiração irrompeu de todas as bocas. Se o rei parecia ser o primeiro cavalheiro de seu reino, a rainha era, sem dúvida, a mulher mais bela da França.

É verdade que o traje de caçadora lhe caía admiravelmente bem. Usava um chapéu de castor com penas azuis, um sobretudo de veludo cinza-pérola, fechado com fechos de diamante, e uma anágua de cetim azul, bordada com prata. No ombro esquerdo, brilhavam os brincos de diamante, num laço da mesma cor das plumas e da anágua.

O rei tremia de alegria e o cardeal de irritação; embora, estando tão distantes da rainha, não pudessem contar os pregos. A rainha os tinha. A única questão era: seriam dez ou doze?

Nesse instante, os violinos soaram o sinal para o início do balé. O rei caminhou em direção à presidente, com quem dançaria, e Sua Alteza Monsieur com a rainha. Tomaram seus lugares e o balé começou.

O rei dançava de frente para a rainha, e a cada vez que passava por ela, devorava com os olhos os brincos, cujo número não conseguia precisar. Um suor frio cobria a testa do cardeal.

O balé durou uma hora e teve dezesseis entradas . O balé terminou em meio aos aplausos de toda a assembleia, e todos conduziram suas damas de volta aos seus lugares; mas o rei aproveitou o privilégio de deixar sua dama para trás e avançou ansiosamente em direção à rainha.

“Agradeço-lhe, senhora”, disse ele, “pela deferência que demonstrou aos meus desejos, mas creio que a senhora queira dois dos brincos, e eu os trago de volta para a senhora.”

Com essas palavras, ele estendeu à rainha os dois brincos que o cardeal lhe havia dado.

"Como assim, majestade?" exclamou a jovem rainha, fingindo surpresa, "então o senhor está me dando mais duas: terei quatorze."

Na verdade, o rei os contou, e os doze brincos estavam todos no ombro de Sua Majestade.

O rei chamou o cardeal.

“O que significa isto, Monsieur Cardinal?”, perguntou o rei em tom severo.

“Isto significa, senhor”, respondeu o cardeal, “que eu desejava presentear Sua Majestade com estes dois garanhões e que, não ousando oferecê-los pessoalmente, adotei este meio para induzi-la a aceitá-los.”

“E sou ainda mais grata a Vossa Eminência”, respondeu Ana da Áustria, com um sorriso que comprovava que ela não fora enganada por essa engenhosa galanteria, “por ter certeza de que só esses dois brincos lhe custaram tanto quanto todos os outros custaram a Sua Majestade.”

Em seguida, saudando o rei e o cardeal, a rainha retomou seu caminho para o quarto onde se vestira e onde tiraria seu traje.

A atenção que fomos obrigados a dedicar, no início deste capítulo, às ilustres personagens que apresentamos, desviou-nos por um instante daquele a quem Ana da Áustria devia o extraordinário triunfo que obtivera sobre o cardeal; e que, perplexo, desconhecido, perdido na multidão reunida em uma das portas, observava esta cena, compreensível apenas para quatro pessoas: o rei, a rainha, Sua Eminência e ele próprio.

A rainha acabara de retornar aos seus aposentos, e D'Artagnan estava prestes a se retirar, quando sentiu um leve toque no ombro. Virou-se e viu uma jovem mulher, que lhe fez um sinal para segui-la. O rosto da jovem estava coberto por uma máscara de veludo preto; mas, apesar dessa precaução, que na verdade era tomada mais contra os outros do que contra ele, reconheceu imediatamente sua guia habitual, a alegre e inteligente Madame Bonacieux.

Na noite anterior, mal se viram por um instante no apartamento do guarda suíço Germain, para onde D'Artagnan a mandara chamar. A pressa da jovem em transmitir à rainha a excelente notícia do feliz retorno de seu mensageiro impediu que os dois amantes trocassem mais do que algumas palavras. D'Artagnan, portanto, seguiu Madame Bonacieux movido por um duplo sentimento: amor e curiosidade. Durante todo o caminho, e à medida que os corredores se tornavam mais desertos, D'Artagnan desejava deter a jovem, agarrá-la e contemplá-la, ainda que por um minuto; mas, rápida como um pássaro, ela deslizava entre suas mãos, e quando ele quis falar com ela, o dedo dela, colocado sobre a boca, com um pequeno gesto imperativo cheio de graça, lembrou-lhe que estava sob o comando de um poder ao qual devia obedecer cegamente e que o proibia até mesmo de fazer a menor queixa. Por fim, depois de vagar por um ou dois minutos, Madame Bonacieux... Bonacieux abriu a porta de um armário, que estava completamente escuro, e conduziu D'Artagnan para dentro. Lá, ela fez um novo sinal de silêncio e abriu uma segunda porta, escondida por uma tapeçaria. A abertura dessa porta revelou uma luz brilhante, e ela desapareceu.

D'Artagnan permaneceu imóvel por um instante, perguntando-se onde estaria; mas logo um raio de luz que penetrou o cômodo, juntamente com o ar quente e perfumado que o alcançava pela mesma abertura, a conversa de duas ou três damas em linguagem ao mesmo tempo respeitosa e refinada, e a palavra "Majestade" repetida diversas vezes, indicaram claramente que ele estava em um aposento anexo aos aposentos da rainha. O jovem esperou na penumbra e escutou.

A rainha parecia alegre e feliz, o que pareceu surpreender as pessoas que a rodeavam, acostumadas a vê-la quase sempre triste e preocupada. A rainha atribuiu esse sentimento de alegria à beleza da festa, ao prazer que sentira no balé; e como não é permitido contradizer uma rainha, quer ela sorria ou chore, todos se estenderam em elogios à galanteria dos vereadores da cidade de Paris.

Embora D'Artagnan não conhecesse a rainha, logo distinguiu sua voz das demais, primeiro por um leve sotaque estrangeiro e depois por aquele tom de domínio naturalmente presente em todas as palavras da realeza. Ouviu-a aproximar-se e afastar-se da porta entreaberta; e duas ou três vezes chegou a ver a sombra de uma pessoa interceptar a luz.

Por fim, uma mão e um braço, de uma beleza extraordinária em sua forma e brancura, deslizaram através da tapeçaria. D'Artagnan compreendeu imediatamente que aquela era a sua recompensa. Ajoelhou-se, agarrou a mão e tocou-a respeitosamente com os lábios. Então, a mão foi retirada, deixando nela um objeto que ele percebeu ser um anel. A porta fechou-se imediatamente e D'Artagnan encontrou-se novamente na mais completa escuridão.

D'Artagnan colocou o anel no dedo e esperou novamente; era evidente que tudo ainda não havia terminado. Após a recompensa por sua devoção, viria a recompensa por seu amor. Além disso, embora o balé tivesse sido apresentado, a noite mal começara. O jantar seria servido às três, e o relógio de Saint-Jean-Pied-de-Port já havia batido duas e quarenta e cinco.

O som das vozes foi diminuindo gradualmente na sala ao lado. Ouviu-se então a companhia a partir; em seguida, a porta do quarto onde D'Artagnan se encontrava abriu-se e Madame Bonacieux entrou.

"Finalmente você?" exclamou D'Artagnan.

“Silêncio!” disse a jovem, colocando a mão sobre os lábios dele; “silêncio, e vá pelo mesmo caminho por onde veio!”

"Mas onde e quando poderei vê-lo novamente?", exclamou D'Artagnan.

“Um bilhete que você encontrará em casa lhe dirá: Vá embora, vá embora!”

Ao ouvir essas palavras, ela abriu a porta do corredor e empurrou D'Artagnan para fora do quarto. D'Artagnan obedeceu como uma criança, sem a menor resistência ou objeção, o que comprovou que ele estava realmente apaixonado.

Capítulo XXIII.
O ENCONTRO

D'Artagnan correu imediatamente para casa e, embora fossem três horas da manhã e ele tivesse que atravessar alguns dos piores bairros de Paris, não sofreu nenhum contratempo. Todos sabem que bêbados e amantes têm uma divindade protetora.'

Ele encontrou a porta de sua passagem aberta, subiu as escadas correndo e bateu suavemente, de uma maneira combinada entre ele e seu lacaio. Planchet*, a quem ele havia mandado para casa duas horas antes do Hôtel de Ville, dizendo-lhe para ficar acordado enquanto o esperava, abriu a porta para ele.

O leitor pode perguntar: "Como Planchet veio parar aqui?", se ele ficou "rígido como uma muleta" em Londres. Nesse ínterim, Buckingham talvez o tenha enviado para Paris, assim como fez com os cavalos.

"Alguém trouxe uma carta para mim?", perguntou D'Artagnan, ansiosamente.

“Ninguém trouxe uma carta, senhor”, respondeu Planchet; “mas uma chegou por si só”.

“Como assim, cabeça-dura?”

“Quero dizer que, quando entrei, embora tivesse a chave do seu apartamento no bolso, e essa chave nunca tivesse me abandonado, encontrei uma carta sobre a toalha de mesa verde no seu quarto.”

“E onde está aquela carta?”

“Deixei-a onde a encontrei, senhor. Não é natural que cartas entrem nas casas das pessoas desta maneira. Se a janela estivesse aberta ou mesmo entreaberta, eu não pensaria nada; mas não, tudo estava hermeticamente fechado. Cuidado, senhor; certamente há alguma magia por baixo disso.”

Entretanto, o jovem correu para o seu quarto e abriu a carta. Era da Sra. Bonacieux e dizia o seguinte:

“Há muitos agradecimentos a serem oferecidos e transmitidos a vocês. Compareçam esta noite, por volta das dez horas, em St. Cloud, em frente ao pavilhão que fica na esquina da casa do Sr. d'Estrées.—CB”

Ao ler esta carta, D'Artagnan sentiu seu coração dilatar e comprimir-se por aquele delicioso espasmo que tortura e acaricia os corações dos amantes.

Era o primeiro bilhete que recebera; era o primeiro encontro que lhe fora concedido. Seu coração, inflado pela embriaguez da alegria, sentia-se pronto para se dissolver logo à porta daquele paraíso terrestre chamado Amor!

“Bem, senhor”, disse Planchet, que observara seu mestre ficar vermelho e pálido sucessivamente, “eu não acertei? Não é uma situação terrível?”

“Você está enganado, Planchet”, respondeu D'Artagnan; “e como prova, há uma coroa para brindar à minha saúde.”

“Agradeço muito ao senhor pela coroa que me deu e prometo-lhe seguir suas instruções à risca; mas não deixa de ser verdade que as cartas que chegam desta forma a casas fechadas—”

“Caia do céu, meu amigo, caia do céu.”

“Então o senhor está satisfeito?”, perguntou Planchet.

“Meu querido Planchet, eu sou o homem mais feliz do mundo!”

“E eu posso me beneficiar da felicidade do senhor e ir para a cama?”

“Sim, vá.”

“Que as bênçãos do céu recaiam sobre o senhor! Mas não deixa de ser verdade que aquela carta—”

E Planchet retirou-se, balançando a cabeça com um ar de dúvida, que a liberalidade de D'Artagnan não havia completamente dissipado.

Sozinho, D'Artagnan leu e releu seu bilhete. Depois, beijou e rebeijou vinte vezes as linhas traçadas pela mão de sua bela amada. Por fim, foi para a cama, adormeceu e teve sonhos dourados.

Às sete horas da manhã, ele se levantou e chamou Planchet, que, ao segundo chamado, abriu a porta, com o semblante ainda não completamente livre da ansiedade da noite anterior.

“Planchet”, disse D'Artagnan, “vou ficar fora o dia todo, talvez. Portanto, você é seu próprio mestre até as sete horas da noite; mas às sete horas você deve estar pronto com dois cavalos.”

“Pronto!” disse Planchet. “Ao que parece, vamos ter nossas peles perfuradas de todas as maneiras possíveis novamente.”

“Vocês levarão seus mosquetes e suas pistolas.”

"Pronto! Eu não disse?" exclamou Planchet. "Eu tinha certeza disso — a carta maldita!"

“Não tenha medo, seu idiota; não há nada em jogo além de uma festa de prazer.”

“Ah, como aquela viagem encantadora do outro dia, quando choveu balas e produziu uma safra de armadilhas de aço!”

“Bem, se o senhor está mesmo com medo, Monsieur Planchet”, prosseguiu D'Artagnan, “eu irei sem o senhor. Prefiro viajar sozinho a ter um companheiro que demonstre o mínimo medo.”

“O senhor me tratou mal”, disse Planchet; “pensei que ele tivesse me visto trabalhando”.

“Sim, mas pensei que talvez você já tivesse gasto toda a sua coragem da primeira vez.”

“O senhor se encarregará de que, ocasionalmente, me sobre algum; apenas peço-lhe que não seja demasiado pródigo se quiser que dure mais tempo.”

“Você acredita que ainda tem uma certa quantia disponível para gastar esta noite?”

“Espero que sim, senhor.”

“Então, conto com você.”

“Estarei pronto na hora marcada; só que eu acreditava que o senhor tinha apenas um cavalo nos estábulos da guarda.”

“Talvez haja apenas um neste momento; mas até o final da tarde haverá quatro.”

“Parece que nossa jornada foi uma jornada de recomeço, então?”

“Exatamente”, disse D'Artagnan; e, acenando para Planchet, saiu.

O Sr. Bonacieux estava à sua porta. A intenção de D'Artagnan era sair sem falar com o digno mercador; mas este o cumprimentou com tanta cortesia e cordialidade que seu inquilino se sentiu obrigado não só a parar, mas também a iniciar uma conversa com ele.

Além disso, como evitar um pouco de condescendência para com um marido cuja bela esposa marcou um encontro com você naquela mesma noite em St. Cloud, em frente ao pavilhão de D'Estrées? D'Artagnan aproximou-se dele com o ar mais amável que conseguiu assumir.

A conversa naturalmente derivou para o encarceramento do pobre homem. O Sr. Bonacieux, que desconhecia que D'Artagnan ouvira sua conversa com o forasteiro de Meung, relatou ao seu jovem arrendatário as perseguições daquele monstro, o Sr. de Laffemas, a quem ele nunca deixou de designar, durante seu relato, pelo título de "carrasco do cardeal", e discorreu longamente sobre a Bastilha, os ferrolhos, as grades, as masmorras, as grades, os instrumentos de tortura.

D'Artagnan o ouviu com exemplar complacência e, quando ele terminou, disse: "E Madame Bonacieux, sabe quem a raptou? Pois não me esqueço de que devo a essa desagradável circunstância a sorte de tê-la conhecido."

“Ah!”, exclamou Bonacieux, “tiveram o cuidado de não me contar isso; e minha esposa, por sua vez, jurou-me por tudo que é sagrado que não sabe. Mas você”, continuou o Sr. Bonacieux, num tom de perfeita camaradagem, “o que aconteceu com você todos esses dias? Não vi você nem seus amigos, e não creio que você consiga recolher toda a poeira que vi Planchet tirar de suas botas ontem, do pavimento de Paris.”

“O senhor tem razão, meu caro Monsieur Bonacieux, meus amigos e eu estivemos numa pequena viagem.”

"Longe daqui?"

“Oh, Senhor, não! Apenas cerca de quarenta léguas. Fomos levar o Sr. Athos às águas de Forges, onde meus amigos ainda permanecem.”

“E vocês já voltaram, não é?” respondeu o Sr. Bonacieux, assumindo um ar bastante astuto. “Um rapaz bonito como você não consegue longas licenças da patroa; e nós estávamos sendo aguardados com muita ansiedade em Paris, não é?”

“Minha fé!” disse o jovem, rindo, “confesso, e com muito mais facilidade, meu caro Bonacieux, pois vejo que não há nada a esconder de você. Sim, eu era esperado, e com muita impaciência, reconheço.”

Uma leve sombra passou pela testa de Bonacieux, mas tão sutil que D'Artagnan não a percebeu.

“E seremos recompensados ​​por nossa diligência?”, continuou o mercador, com uma ligeira alteração na voz — tão ligeira, aliás, que D'Artagnan não a percebeu, assim como não percebeu a sombra momentânea que, um instante antes, escurecera o semblante do homem digno.

“Ah, que você seja um verdadeiro profeta!”, disse D'Artagnan, rindo.

“Não; o que eu digo”, respondeu Bonacieux, “é apenas que eu saiba se estou lhe atrasando.”

"Por que essa pergunta, meu caro anfitrião?", perguntou D'Artagnan. "Pretende se sentar para me esperar?"

“Não; mas desde a minha prisão e o roubo que fizeram na minha casa, fico alarmado sempre que ouço uma porta abrir, principalmente à noite. Que diabos você espera? Não sou nenhum espadachim.”

“Bem, não se assuste se eu voltar à uma, duas ou três horas da manhã; aliás, não se assuste se eu não voltar de jeito nenhum.”

Dessa vez, Bonacieux ficou tão pálido que D'Artagnan não pôde deixar de notar e perguntou-lhe o que havia acontecido.

“Nada”, respondeu Bonacieux, “nada. Desde meus infortúnios, tenho sofrido desmaios repentinos, e acabei de sentir um arrepio. Não se preocupe com isso; você não tem nada com que se ocupar a não ser ser feliz.”

“Então tenho plena ocupação, pois assim o sou.”

“Ainda não; espere um pouco! Esta noite, você disse.”

“Bem, esta noite chegará, graças a Deus! E talvez você a aguarde com tanta impaciência quanto eu; talvez esta noite Madame Bonacieux visite a residência conjugal.”

“Madame Bonacieux não está em liberdade esta noite”, respondeu o marido, seriamente; “ela está retida no Louvre esta noite por conta de seus deveres.”

“Que pena para você, meu caro anfitrião, que pena mesmo! Quando estou feliz, desejo que o mundo inteiro esteja feliz; mas parece que isso não é possível.”

O jovem partiu, rindo da piada, que ele pensava ser o único capaz de compreender.

“Divirta-se bem!”, respondeu Bonacieux, em tom sepulcral.

Mas D'Artagnan estava longe demais para ouvi-lo; e se o tivesse ouvido no estado de espírito em que se encontrava então, certamente não teria comentado nada.

Ele dirigiu-se ao hotel do Sr. de Tréville; convém lembrar que sua visita do dia anterior fora muito breve e pouco esclarecedora.

Ele encontrou Tréville de bom humor. Considerara o rei e a rainha encantadores no baile. É verdade que o cardeal estivera particularmente mal-humorado. Retirara-se à uma hora, alegando indisposição. Quanto a Suas Majestades, só regressaram ao Louvre às seis horas da manhã.

“Agora”, disse Tréville, baixando a voz e olhando para todos os cantos do apartamento para ver se estavam sozinhos, “agora vamos falar de você, meu jovem amigo; pois é evidente que seu feliz retorno tem algo a ver com a alegria do rei, o triunfo da rainha e a humilhação de Sua Eminência. Você precisa cuidar de si mesmo.”

"O que tenho a temer", respondeu D'Artagnan, "contanto que eu tenha a sorte de desfrutar do favor de Suas Majestades?"

“Tudo, acredite em mim. O cardeal não é homem de esquecer uma mistificação antes de acertar as contas com quem a mistificou; e quem a mistificou me parece ter ares de um certo jovem gascão que conheço.”

“Você acredita que o cardeal está tão bem posicionado quanto você e sabe que eu estive em Londres?”

“O diabo! Você esteve em Londres! Foi de Londres que você trouxe esse lindo diamante que brilha em seu dedo? Cuidado, meu caro D'Artagnan! Um presente de um inimigo não é bom sinal. Não há versos em latim sobre isso? Pare!”

“Sim, sem dúvida”, respondeu D'Artagnan, que nunca conseguira absorver os primeiros rudimentos daquela língua e que, por sua ignorância, levara seu mestre ao desespero, “sim, sem dúvida existe uma”.

“Certamente existe uma”, disse o Sr. de Tréville, que tinha um certo conhecimento de literatura, “e o Sr. de Benserade estava me citando-a outro dia. Espere um minuto — ah, é esta: 'Timeo Danaos et dona ferentes', que significa 'Cuidado com o inimigo que lhe faz presentes'”.

“Este diamante não vem de um inimigo, monsieur”, respondeu D'Artagnan, “vem da rainha”.

“Da rainha! Oh, oh!” disse o Sr. de Tréville. “Ora, é de fato uma verdadeira joia real, que vale mil pistolas se valer um denário. Quem lhe enviou esta joia?”

“Ela mesma me deu.”

"Onde?"

“Na sala contígua ao quarto onde ela trocava de roupa íntima.”

"Como?"

“Estendendo-me a mão para que eu a beijasse.”

"Você beijou a mão da rainha?", perguntou M. de Tréville, olhando seriamente para D'Artagnan.

“Sua Majestade me concedeu a honra de me conceder esse favor.”

“E isso na presença de testemunhas! Imprudente, três vezes imprudente!”

“Não, senhor, fique satisfeito; ninguém a viu”, respondeu D'Artagnan, e relatou a M. de Tréville como o caso aconteceu.

“Ah, as mulheres, as mulheres!” exclamou o velho soldado. “Eu as conheço por sua imaginação romântica. Tudo que tem um quê de mistério as encanta. Então você viu o braço, só isso. Você ia encontrar a rainha, e ela não saberia quem você é?”

“Não; mas graças a este diamante”, respondeu o jovem.

“Escute”, disse o Sr. de Tréville; “devo lhe dar um conselho, um bom conselho, o conselho de um amigo?”

“O senhor me fará uma honra, monsieur”, disse D'Artagnan.

“Então vá até o ourives mais próximo e venda esse diamante pelo preço mais alto que conseguir. Por mais judeu que ele seja, ele lhe dará pelo menos oitocentas pistolas. Pistolas não têm nome, rapaz, e esse anel tem um nome terrível, que pode denunciar quem o usa.”

"Vender este anel, um anel que pertenceu ao meu soberano? Jamais!", disse D'Artagnan.

“Então, pelo menos vire a gema para dentro, seu bobo; pois todos devem saber que um cadete da Gasconha não encontra pedras preciosas assim no porta-joias da mãe.”

"Então você acha que eu tenho algo a temer?", perguntou D'Artagnan.

“Quero dizer, meu jovem, que quem dorme sobre uma mina cujo fósforo já está aceso pode se considerar em segurança em comparação a você.”

“O diabo!” disse D'Artagnan, que começou a se sentir incomodado com o tom otimista de M. de Tréville, “o diabo! O que devo fazer?”

“Acima de tudo, esteja sempre em guarda. O cardeal tem uma memória tenaz e um braço longo; pode ter certeza, ele lhe retribuirá com alguma maldade.”

“Mas de que tipo?”

“Eh! Como posso saber? Ele não tem todos os truques de um demônio à sua disposição? O mínimo que se pode esperar é que você seja preso.”

“O quê?! Eles se atreverão a prender um homem a serviço de Sua Majestade?”

“ Por Deus! Eles não tiveram muitos escrúpulos no caso de Athos. De qualquer forma, jovem, confie em alguém que esteve na corte por trinta anos. Não se iluda com a segurança, ou você estará perdido; mas, pelo contrário — e sou eu quem diz isso — veja inimigos em todas as direções. Se alguém lhe arranjar briga, evite-a, como se fosse com uma criança de dez anos. Se for atacado de dia ou de noite, lute, mas recue sem vergonha; se atravessar uma ponte, sinta cada tábua com o pé, para que nenhuma ceda sob seus pés; se passar diante de uma casa em construção, olhe para cima, com medo de que uma pedra caia sobre sua cabeça; se ficar fora até tarde, seja sempre seguido por seu lacaio, e que ele esteja armado — se, aliás, você puder confiar em seu lacaio. Desconfie de todos, seu amigo, seu irmão, sua senhora — sua senhora acima de tudo.”

D'Artagnan corou.

“Minha senhora acima de tudo”, repetiu ele, mecanicamente; “e por que ela em vez de outra?”

“Porque uma amante é um dos meios prediletos do cardeal; não há outro mais expedito. Uma mulher te venderá por dez pistolas, testemunha Dalila. Conheces as Escrituras?”

D'Artagnan lembrou-se do encontro marcado com Madame Bonacieux para aquela mesma noite; mas devemos reconhecer, em crédito ao nosso herói, que a má opinião que o Sr. de Tréville nutria pelas mulheres em geral não lhe inspirou a menor suspeita em relação à sua bela anfitriã.

“Mas, a propósito ”, prosseguiu o Sr. de Tréville, “o que aconteceu aos seus três companheiros?”

“Eu ia te perguntar se você tinha notícias deles?”

“Nenhum, senhor.”

“Bem, eu os deixei no meu caminho: Porthos em Chantilly, com um duelo nas mãos; Aramis em Crèvecœur, com uma bala no ombro; e Athos em Amiens, detido sob acusação de falsificação de moeda.”

“Veja só!” disse o Sr. de Tréville; “e como diabos você escapou?”

“Por um milagre, senhor, devo reconhecer, com uma espada cravada no meu peito, e pregando o Conde de Wardes na estrada secundária para Calais, como uma borboleta numa tapeçaria.”

“Lá vem ele de novo! De Wardes, um dos homens do cardeal, primo de Rochefort! Pare, meu amigo, tive uma ideia.”

“Fale, senhor.”

“No seu lugar, eu faria uma coisa.”

"O que?"

“Enquanto Sua Eminência me procurava em Paris, eu, sem alarde, seguia para a Picardia e ia fazer algumas perguntas a respeito dos meus três companheiros. Que seja! Eles merecem muito essa atenção da sua parte.”

“O conselho é bom, senhor, e amanhã partirei.”

“Amanhã! E por que não hoje à noite?”

“Esta noite, senhor, estou retido em Paris por assuntos indispensáveis.”

“Ah, rapaz, rapaz, alguma paquera qualquer. Cuidado, repito, cuidado. Foi a mulher que nos arruinou, continua a nos arruinar e continuará a nos arruinar enquanto o mundo existir. Aceite meu conselho e saia esta noite.”

“Impossível, senhor.”

“Então você deu a sua palavra?”

“Sim, senhor.”

“Ah, isso é outra história; mas prometa-me que, se você não for morto esta noite, irá amanhã.”

“Eu prometo.”

Você precisa de dinheiro?

“Ainda tenho cinquenta pistolas. Acho que isso é tudo o que me falta.”

“Mas e os seus companheiros?”

“Não acho que eles precisem de nenhuma. Saímos de Paris, cada um com setenta e cinco pistolas no bolso.”

"Devo vê-lo novamente antes de sua partida?"

“Acho que não, senhor, a menos que algo novo aconteça.”

“Bem, uma viagem agradável.”

“Obrigado, senhor.”

D'Artagnan deixou o Sr. de Tréville, comovido mais do que nunca pela sua solicitude paternal para com os seus Mosqueteiros.

Ele visitou sucessivamente as moradas de Athos, Porthos e Aramis. Nenhum deles havia retornado. Seus lacaios também estavam ausentes, e nada se ouvira falar de nenhum deles. Ele teria perguntado sobre suas senhoras, mas não conhecia nenhuma das de Porthos nem de Aramis, e quanto a Athos, não tinha nenhuma.

Ao passar pelo Hôtel des Gardes, ele deu uma olhada nos estábulos. Três dos quatro cavalos já haviam chegado. Planchet, todo surpreso, estava ocupado escovando-os e já havia terminado com dois.

“Ah, monsieur”, disse Planchet, ao avistar D'Artagnan, “como me alegro em vê-lo”.

“Por que isso, Planchet?”, perguntou o jovem.

“Você confia no nosso senhorio, o Sr. Bonacieux?”

“Eu? Nem um pouco no mundo.”

“Oh, o senhor está absolutamente certo, monsieur.”

“Mas por que essa pergunta?”

“Porque, enquanto você conversava com ele, eu observava vocês sem prestar atenção; e, senhor, a expressão dele mudou de cor duas ou três vezes!”

“Bah!”

"Como o senhor estava absorto com a carta que recebera, não percebeu isso; mas eu, que estava em alerta devido à estranha maneira como a carta chegara à casa, não deixei de notar nenhum movimento em suas feições."

“E você encontrou?”

“Traidor, senhor.”

"De fato!"

“Além disso, assim que o senhor saiu e desapareceu na esquina, o senhor Bonacieux pegou o chapéu, fechou a porta e partiu apressadamente na direção oposta.”

“Parece que você tem razão, Planchet; tudo isso parece um pouco misterioso; e tenha certeza de que não pagaremos o aluguel até que a questão nos seja explicada categoricamente.”

“O senhor está brincando, mas o senhor verá.”

“O que você quer, Planchet? O que deve acontecer está escrito.”

“O senhor não renuncia, então, ao seu passeio desta noite?”

“Muito pelo contrário, Planchet; quanto mais antipatia eu tiver pelo Sr. Bonacieux, mais pontual serei em cumprir o compromisso marcado por aquela carta que tanto o deixa inquieto.”

“Então essa é a determinação do senhor?”

“Sem dúvida, meu amigo. Às nove horas, então, esteja pronto aqui no hotel, eu irei buscá-lo.”

Ao perceber que não havia mais esperança de fazer seu mestre desistir do projeto, Planchet soltou um profundo suspiro e começou a cuidar do terceiro cavalo.

Quanto a D'Artagnan, sendo no fundo um jovem prudente, em vez de voltar para casa, foi jantar com o padre gascão que, na altura da aflição dos quatro amigos, lhes tinha oferecido um pequeno-almoço de chocolate.

Capítulo XXIV.
O PAVILHÃO

UMÀs nove horas, D'Artagnan estava no Hôtel des Gardes; encontrou Planchet já pronto. O quarto cavalo havia chegado.

Planchet estava armado com seu mosquete e uma pistola. D'Artagnan tinha sua espada e duas pistolas no cinto; então, ambos montaram e partiram silenciosamente. Estava completamente escuro e ninguém os viu sair. Planchet ficou atrás de seu mestre, mantendo-se a uma distância de dez passos dele.

D'Artagnan atravessou os cais, saiu pelo portão de La Conférence e seguiu pela estrada, muito mais bonita naquela época do que é agora, que leva a St. Cloud.

Enquanto esteve na cidade, Planchet manteve a distância respeitosa que havia imposto a si mesmo; mas assim que a estrada começou a ficar mais deserta e escura, aproximou-se suavemente, de modo que, ao entrarem no Bois de Boulogne, se viu cavalgando naturalmente ao lado de seu mestre. De fato, não devemos fingir que o balanço das árvores altas e o reflexo da lua na escuridão da mata lhe causaram séria inquietação. D'Artagnan não pôde deixar de perceber que algo incomum se passava na mente de seu lacaio e disse: "Bem, Monsieur Planchet, o que está acontecendo conosco agora?"

“O senhor não acha, monsieur, que as florestas são como igrejas?”

“Como assim, Planchet?”

“Porque não nos atrevemos a falar em voz alta em nenhuma das duas línguas.”

“Mas por que você não se atreveu a falar em voz alta, Planchet? Porque você está com medo?”

“Com medo de ser ouvido? Sim, senhor.”

“Com medo de ser ouvido! Ora, não há nada de impróprio em nossa conversa, meu caro Planchet, e ninguém poderia encontrar qualquer defeito nela.”

“Ah, monsieur!” respondeu Planchet, retomando sua ideia recorrente, “que o Monsieur Bonacieux tem algo de perverso nas sobrancelhas e algo muito desagradável no movimento dos lábios.”

“O que diabos te faz pensar de Bonacieux?”

“Senhor, pensamos no que podemos, e não no que iremos.”

“Porque você é um covarde, Planchet.”

“Senhor, não devemos confundir prudência com covardia; a prudência é uma virtude.”

“E você é muito virtuoso, não é, Planchet?”

“Senhor, não é aquilo que brilha lá longe o cano de um mosquete? Não seria melhor baixarmos a cabeça?”

“Na verdade”, murmurou D'Artagnan, a quem a recomendação do Sr. de Tréville foi reiterada, “este animal acabará por me assustar”. E pôs o cavalo a trote.

Planchet seguia os movimentos de seu mestre como se fosse sua sombra, e logo estava trotando ao seu lado.

"Vamos manter esse ritmo a noite toda?", perguntou Planchet.

“Não; você chegou ao fim da sua jornada.”

“Como, senhor! E o senhor?”

“Vou dar mais alguns passos.”

“E o senhor me deixa aqui sozinha?”

“Você está com medo, Planchet?”

“Não; peço apenas permissão para observar ao senhor que a noite será muito fria, que os calafrios provocam reumatismo e que um lacaio com reumatismo é um péssimo servo, especialmente para um mestre tão ativo quanto o senhor.”

“Bem, se você estiver com frio, Planchet, pode entrar em um daqueles cabarés que você vê ali e estar me esperando na porta às seis horas da manhã.”

“Senhor, comi e bebi respeitosamente a coroa que me ofereceu esta manhã, de modo que não me sobrou um tostão caso me venha a sentir frio.”

“Aqui está meia pistola. Amanhã de manhã.”

D'Artagnan saltou do cavalo, atirou as rédeas a Planchet e partiu a passos largos, envolvendo-se com a capa.

"Meu Deus, como estou com frio!" exclamou Planchet, assim que perdeu seu mestre de vista; e com tanta pressa para se aquecer, dirigiu-se diretamente a uma casa com todos os atributos de uma taverna suburbana e bateu à porta.

Entretanto, D'Artagnan, que se aventurara por um caminho secundário, prosseguiu sua rota e chegou a Saint-Cloud; mas, em vez de seguir pela rua principal, contornou o castelo, alcançou uma espécie de viela isolada e logo se viu diante do pavilhão mencionado. Este se situava num local bastante reservado. Um alto muro, em cujo ângulo se erguia o pavilhão, estendia-se ao longo de um dos lados dessa viela, e do outro lado havia um pequeno jardim anexo a uma humilde casa, protegida por uma sebe da vista de quem passava.

Ele alcançou o local designado e, como não lhe fora dado nenhum sinal para anunciar sua presença, esperou.

Não se ouvia o menor ruído; podia-se imaginar que ele estivesse a cento e sessenta quilômetros da capital. D'Artagnan encostou-se à sebe, depois de ter lançado um olhar para trás dela. Para além daquela sebe, daquele jardim e daquela casa, uma névoa escura envolvia com suas dobras aquela imensidão onde Paris dormia — um vasto vazio do qual cintilavam alguns pontos luminosos, as estrelas fúnebres daquele inferno!

Mas para D'Artagnan, todos os aspectos se revestiam de alegria, todas as ideias ostentavam um sorriso, todas as nuances eram diáfanas. A hora marcada estava prestes a soar. De fato, após alguns minutos, o campanário de Saint-Cloud deixou cair lentamente dez badaladas de suas sonoras mandíbulas. Havia algo de melancólico naquela voz imponente que derramava seus lamentos no meio da noite; mas cada uma daquelas badaladas, que compunham a hora esperada, vibrava harmoniosamente no coração do jovem.

Seus olhos estavam fixos no pequeno pavilhão situado no canto do muro, cujas janelas estavam todas fechadas com venezianas, exceto uma no primeiro andar. Por essa janela, brilhava uma luz suave que prateava a folhagem de duas ou três tílias que formavam um grupo do lado de fora do parque. Não havia dúvida de que, atrás daquela pequena janela, que emanava raios tão acolhedores, a bela Madame Bonacieux o esperava.

Envolvido por essa doce ideia, D'Artagnan esperou meia hora sem a menor impaciência, com os olhos fixos naquela encantadora morada, da qual podia vislumbrar parte do teto com suas molduras douradas, atestando a elegância do restante do apartamento.

O campanário de St. Cloud soou às dez e meia.

Dessa vez, sem saber porquê, D'Artagnan sentiu um arrepio percorrer suas veias. Talvez o frio começasse a afetá-lo, e ele confundisse uma sensação puramente física com uma impressão moral.

Então, ocorreu-lhe que havia lido errado e que o compromisso era às onze horas. Aproximou-se da janela e, posicionando-se de modo que um raio de luz incidisse sobre a carta enquanto a segurava, tirou-a do bolso e leu-a novamente; mas não se enganara, o compromisso era às dez horas. Voltou ao seu posto, começando a sentir-se um tanto inquieto com aquele silêncio e aquela solidão.

Soou o sino das onze horas.

D'Artagnan começou então a temer de verdade que algo tivesse acontecido à senhora Bonacieux. Bateu palmas três vezes — o sinal comum dos amantes; mas ninguém lhe respondeu, nem mesmo um eco.

Ele então pensou, com um toque de irritação, que talvez a jovem tivesse adormecido enquanto o esperava. Aproximou-se da parede e tentou escalá-la; mas a parede havia sido recentemente rejuntada, e D'Artagnan não conseguiu se firmar.

Naquele momento, ele pensou nas árvores, sobre cujas folhas a luz ainda brilhava; e, como uma delas se inclinava sobre a estrada, pensou que, de seus galhos, poderia vislumbrar o interior do pavilhão.

A árvore era fácil de escalar. Além disso, D'Artagnan tinha apenas vinte anos e, consequentemente, ainda não havia esquecido seus hábitos de estudante. Num instante, ele estava entre os galhos, e seus olhos perspicazes mergulharam através dos painéis transparentes para o interior do pavilhão.

Era uma coisa estranha, que fez D'Artagnan tremer da sola dos pés à raiz dos cabelos, constatar que aquela luz suave, aquela lâmpada calma, iluminava uma cena de terrível desordem. Uma das janelas estava quebrada, a porta do quarto havia sido arrombada e pendurada, partida ao meio, nas dobradiças. Uma mesa, que fora posta com um jantar elegante, estava virada. Os decantadores quebrados em pedaços e as frutas esmagadas espalhadas pelo chão. Tudo no aposento evidenciava uma luta violenta e desesperada. D'Artagnan chegou a imaginar que, em meio àquela estranha desordem, reconheceria fragmentos de roupas e algumas manchas de sangue nos tecidos e nas cortinas. Apressou-se a descer para a rua, com o coração batendo forte; queria ver se encontrava outros vestígios de violência.

A pequena e suave luz brilhava na calma da noite. D'Artagnan então percebeu algo que não havia notado antes — pois nada o levara a esse exame — que o chão, pisoteado aqui e marcado por cascos ali, apresentava vestígios confusos de homens e cavalos. Além disso, as rodas de uma carruagem, que parecia vir de Paris, haviam deixado uma profunda marca na terra macia, que não se estendia além do pavilhão, mas voltava em direção a Paris.

Por fim, D'Artagnan, prosseguindo com suas pesquisas, encontrou perto da parede uma luva feminina rasgada. Essa luva, onde não havia tocado o chão lamacento, exalava um odor irrepreensível. Era uma daquelas luvas perfumadas que os amantes gostam de arrancar de uma mão bonita.

Enquanto D'Artagnan prosseguia com suas investigações, um suor cada vez mais abundante e gélido escorria em grandes gotas de sua testa; seu coração estava oprimido por uma angústia terrível; sua respiração era irregular e curta. E, no entanto, ele disse, para se tranquilizar, que aquele pavilhão talvez não tivesse nada em comum com Madame Bonacieux; que a jovem havia marcado um encontro com ele em frente ao pavilhão, e não dentro dele; que ela poderia estar retida em Paris por seus deveres, ou talvez pelo ciúme do marido.

Mas todas essas razões foram combatidas, destruídas, derrubadas, por aquele sentimento de dor íntima que, em certas ocasiões, se apodera do nosso ser e clama de modo que se entenda inequivocamente que alguma grande desgraça paira sobre nós.

Então D'Artagnan ficou quase descontrolado. Correu pela estrada principal, retomou o caminho que havia percorrido antes e, ao chegar à balsa, interrogou o barqueiro.

Por volta das sete horas da noite, o barqueiro acolheu uma jovem mulher, envolta num manto preto, que parecia muito ansiosa para não ser reconhecida; mas, justamente por causa de suas precauções, o barqueiro prestou-lhe mais atenção e descobriu que ela era jovem e bonita.

Naquela época, assim como agora, havia uma multidão de mulheres jovens e bonitas que vinham a St. Cloud e que tinham motivos para não serem vistas, mas D'Artagnan não duvidou por um instante de que era Madame Bonacieux quem o barqueiro havia notado.

D'Artagnan aproveitou a lâmpada que queimava na cabine do barqueiro para ler mais uma vez o bilhete de Madame Bonacieux e certificar-se de que não se enganara, de que o encontro era em Saint-Cloud e não em outro lugar, em frente ao pavilhão dos D'Estrées e não em outra rua. Tudo conspirava para provar a D'Artagnan que seus pressentimentos não o haviam enganado e que uma grande desgraça havia acontecido.

Ele correu de volta para o castelo. Parecia-lhe que algo poderia ter acontecido no pavilhão durante sua ausência e que novas informações o aguardavam. A viela ainda estava deserta e a mesma luz calma e suave brilhava através da janela.

D'Artagnan então pensou naquela cabana, silenciosa e obscura, que sem dúvida tinha visto tudo e poderia contar sua história. O portão do cercado estava fechado; mas ele saltou por cima da cerca viva e, apesar dos latidos de um cão acorrentado, subiu até a cabana.

Ninguém respondeu às suas primeiras batidas. Um silêncio sepulcral reinava na cabana, assim como no pavilhão; mas, como a cabana era seu último recurso, ele bateu novamente.

Logo lhe pareceu ouvir um leve ruído vindo de dentro — um ruído tímido que parecia tremer para não ser ouvido.

Então D'Artagnan parou de bater e orou com um sotaque tão carregado de ansiedade e promessas, terror e bajulação, que sua voz era capaz de tranquilizar até o mais medroso. Por fim, uma velha persiana corroída por cupins foi aberta, ou melhor, entreaberta, mas fechada novamente assim que a luz de uma lâmpada miserável que queimava no canto iluminou o baldric, o cinto de espada e os punhos das pistolas de D'Artagnan. Mesmo assim, por mais rápido que tivesse sido o movimento, D'Artagnan teve tempo de vislumbrar a cabeça de um velho.

“Em nome do céu!”, exclamou ele, “escutem-me! Estou esperando por alguém que não apareceu. Estou morrendo de ansiedade. Aconteceu alguma coisa de especial na vizinhança? Falem!”

A janela foi aberta lentamente mais uma vez, e o mesmo rosto apareceu, só que agora ainda mais pálido do que antes.

D'Artagnan relatou sua história de forma simples, omitindo nomes. Contou como tinha um encontro marcado com uma jovem diante daquele pavilhão e como, não a vendo chegar, subiu na tília e, à luz da lamparina, viu a desordem do quarto.

O velho escutou atentamente, fazendo apenas um sinal de que era tudo verdade; e então, quando D'Artagnan terminou, balançou a cabeça com um ar que não prenunciava nada de bom.

"O que você quer dizer?", exclamou D'Artagnan. "Em nome de Deus, explique-se!"

“Oh! Senhor”, disse o velho, “não me pergunte nada; pois se eu ousasse lhe contar o que vi, certamente nada de bom me aconteceria.”

“Então, você viu alguma coisa?”, respondeu D'Artagnan. “Nesse caso, em nome de Deus”, continuou ele, atirando-lhe uma pistola, “diga-me o que você viu, e eu lhe prometo, pela palavra de um cavalheiro, que nenhuma palavra sua escapará do meu coração.”

O velho percebeu tanta verdade e tanta tristeza no rosto do jovem que lhe fez um sinal para que o ouvisse e repetiu em voz baixa: “Eram quase nove horas quando ouvi um barulho na rua e fiquei me perguntando o que poderia ser, quando, ao chegar à minha porta, vi que alguém estava tentando abri-la. Como sou muito pobre e não tenho medo de ser roubado, fui e abri o portão e vi três homens a poucos passos de distância. Na sombra, havia uma carruagem com dois cavalos e alguns cavalos de sela. Esses cavalos evidentemente pertenciam aos três homens, que estavam vestidos como cavaleiros. 'Ah, meus dignos senhores', exclamei, 'o que desejam?' 'Devem ter uma escada?', disse aquele que parecia ser o líder do grupo. 'Sim, senhor, aquela com a qual colho minhas frutas.'” 'Empreste-nos e volte para sua casa; há uma coroa pela inconveniência que lhe causamos. Só lembre-se disto: se você disser uma palavra sobre o que vir ou ouvir (pois você verá e ouvirá, tenho certeza, por mais que a ameacemos), estará perdida.' Dito isso, ele me atirou uma coroa, que peguei, e ele levou a escada. Depois de fechar o portão atrás deles, fingi voltar para a casa, mas imediatamente saí por uma porta dos fundos e, sorrateiramente à sombra da sebe, cheguei àquele arbusto de sabugueiro, de onde eu podia ver e ouvir tudo. Os três homens trouxeram a carruagem silenciosamente e tiraram dela um homenzinho, robusto, baixo, idoso e geralmente vestido com roupas escuras, que subiu a escada com muito cuidado, olhou desconfiado pela janela do pavilhão, desceu tão silenciosamente quanto subira e sussurrou: 'É ela!' Imediatamente, aquele que havia falado comigo aproximou-se da porta do pavilhão, abriu-a com uma chave que tinha na mão, fechou-a e desapareceu, enquanto, ao mesmo tempo, os outros dois homens subiam a escada. O velhinho permaneceu à porta da carruagem; o cocheiro cuidava dos cavalos, o lacaio segurava os cavalos de sela. De repente, gritos estrondosos ecoaram no pavilhão, e uma mulher foi até a janela e a abriu, como se fosse se atirar; mas assim que percebeu os outros dois homens, recuou e eles entraram no quarto. Depois disso, não vi mais nada; mas ouvi o barulho de móveis quebrando. A mulher gritou e pediu socorro; mas seus gritos logo foram abafados. Dois dos homens apareceram, carregando a mulher nos braços, e a levaram para a carruagem, na qual o velhinho a seguiu. O líder fechou a janela, saiu um instante depois pela porta e certificou-se de que a mulher estava na carruagem. Seus dois companheiros já estavam a cavalo. Ele saltou para o seu. sela; o lacaio tomou seu lugar ao lado do cocheiro; a carruagem partiu em ritmo acelerado, escoltada pelos três cavaleiros, e tudo terminou. A partir daquele momento, não vi nem ouvi mais nada.”

D'Artagnan, completamente dominado por essa história terrível, permaneceu imóvel e mudo, enquanto todos os demônios da raiva e do ciúme uivavam em seu coração.

“Mas, meu bom cavalheiro”, prosseguiu o velho, sobre quem esse desespero silencioso certamente produziu um efeito maior do que gritos e lágrimas teriam produzido, “não pense assim; eles não a mataram, e isso é um consolo.”

"Consegue adivinhar", disse D'Artagnan, "quem era o homem que liderava essa expedição infernal?"

“Não o conheço.”

“Mas enquanto você falava com ele, você deve tê-lo visto.”

“Ah, então é uma descrição que você quer?”

“Exatamente.”

“Um homem alto e moreno, com bigode preto, olhos escuros e ares de cavalheiro.”

“É esse homem!” exclamou D'Artagnan, “de novo ele, para sempre ele! Ele é o meu demônio, aparentemente. E o outro?”

"Qual?"

“A baixinha.”

“Ah, ele não era um cavalheiro, eu garanto; além disso, ele não portava espada, e os outros o tratavam com pouca consideração.”

"Que lacaio", murmurou D'Artagnan. "Pobre mulher, pobre mulher, o que fizeram com você?"

"O senhor prometeu manter segredo, meu bom senhor?", disse o velho.

“E renovo minha promessa. Fiquem tranquilos, sou um cavalheiro. Um cavalheiro só tem a sua palavra, e eu lhes dei a minha.”

Com o coração pesado, D'Artagnan voltou a dirigir-se para a balsa. Às vezes, esperava que não fosse Madame Bonacieux e que a encontrasse no dia seguinte no Louvre; outras vezes, temia que ela tivesse tido um caso com outro homem, que, num acesso de ciúmes, a tivesse surpreendido e raptado. Sua mente estava dilacerada pela dúvida, pela tristeza e pelo desespero.

"Ah, se meus três amigos estivessem aqui", exclamou ele, "eu teria, pelo menos, alguma esperança de encontrá-la; mas quem sabe o que aconteceu com eles?"

Já passava da meia-noite; o próximo passo era encontrar Planchet. D'Artagnan entrou sucessivamente em todos os cabarés onde havia luz, mas não conseguiu encontrar Planchet em nenhum deles.

Na sexta tentativa, ele começou a refletir que a busca era bastante duvidosa. D'Artagnan havia combinado que seu lacaio estaria às seis da manhã, e onde quer que ele estivesse, D'Artagnan tinha razão.

Além disso, o jovem pensou que, permanecendo nas proximidades do local onde ocorrera aquele triste acontecimento, talvez conseguisse esclarecer o mistério. No sexto cabaré, então, como já dissemos, D'Artagnan parou, pediu uma garrafa de vinho da melhor qualidade e, colocando-se no canto mais escuro do salão, resolveu esperar até o amanhecer; mas, mais uma vez, suas esperanças foram frustradas, e embora escutasse com atenção, nada ouviu, em meio aos palavrões, piadas grosseiras e insultos trocados entre os trabalhadores, criados e carreteiros que compunham a honrada sociedade da qual fazia parte, que pudesse lhe dar a menor pista sobre aquela que lhe fora roubada. Foi então obrigado, após ter bebido o conteúdo da garrafa, a passar o tempo e a evitar suspeitas, a se acomodar na posição mais confortável em seu canto e dormir, estivesse bem ou mal. Convém lembrar que D'Artagnan tinha apenas vinte anos, e nessa idade o sono tem seus direitos imprescritíveis, que ele impõe imperiosamente, mesmo nos corações mais tristes.

Por volta das seis horas, D'Artagnan acordou com aquela sensação incômoda que geralmente acompanha o amanhecer após uma noite mal dormida. Não demorou a se arrumar. Examinou-se para ver se havia aproveitado o sono e, tendo encontrado seu anel de diamantes no dedo, sua carteira no bolso e seus revólveres no cinto, levantou-se, pagou sua bebida e saiu para tentar a sorte na busca por seu lacaio, em comparação com a noite anterior. A primeira coisa que avistou através da névoa cinzenta e úmida foi o honesto Planchet, que, com os dois cavalos à ré, o aguardava à porta de um pequeno cabaré às cegas, diante do qual D'Artagnan passara sem sequer suspeitar de sua existência.

Capítulo XXV.
PORTHOS

EUEm vez de voltar diretamente para casa, D'Artagnan desceu à porta do Sr. de Tréville e subiu as escadas rapidamente. Desta vez, decidira relatar tudo o que acontecera. O Sr. de Tréville certamente lhe daria bons conselhos sobre toda a situação. Além disso, como o Sr. de Tréville via a rainha quase diariamente, poderia conseguir obter dela alguma informação sobre a pobre jovem, que sem dúvida estavam sendo muito maltratadas por sua devoção à patroa.

O Sr. de Tréville ouviu o relato do jovem com uma seriedade que demonstrava que ele via algo mais nessa aventura além de um caso de amor. Quando D'Artagnan terminou, disse: "Hum! Tudo isso me lembra muito Sua Eminência, que está a uma légua de distância."

“Mas o que fazer?”, perguntou D'Artagnan.

“Nada, absolutamente nada, por enquanto, a não ser deixar Paris o mais rápido possível, como já lhe disse. Vou falar com a rainha; vou relatar a ela os detalhes do desaparecimento dessa pobre mulher, dos quais ela sem dúvida não tem conhecimento. Esses detalhes a guiarão em sua decisão, e, quando você voltar, talvez eu tenha boas notícias para lhe dar. Confie em mim.”

D'Artagnan sabia que, embora gascão, o Sr. de Tréville não tinha o hábito de fazer promessas e que, quando por acaso prometia, cumpria sua palavra com louvor. Inclinou-se então diante dele, cheio de gratidão pelo passado e pelo futuro; e o digno capitão, que por sua vez sentia um vivo interesse por aquele jovem tão corajoso e resoluto, apertou-lhe a mão gentilmente, desejando-lhe uma boa viagem.

Determinado a pôr em prática imediatamente o conselho do Sr. de Tréville, D'Artagnan dirigiu-se para a Rue des Fossoyeurs, a fim de supervisionar o arrumação de sua mala. Ao aproximar-se da casa, avistou o Sr. Bonacieux em traje matinal, parado à soleira. Tudo o que o prudente Planchet lhe dissera na noite anterior sobre o caráter sinistro do velho voltou à mente de D'Artagnan, que o observou com mais atenção do que antes. De fato, além daquela palidez amarelada e doentia que indicava a presença da bile no sangue, e que, aliás, poderia ser acidental, D'Artagnan notou algo perfidiosamente significativo no jogo de rugas de seu rosto. Um patife não ri da mesma forma que um homem honesto; um hipócrita não derrama as lágrimas de um homem de boa fé. Toda falsidade é uma máscara; E por mais bem feita que seja a máscara, com um pouco de atenção sempre poderemos distingui-la do rosto verdadeiro.

Pareceu, então, a D'Artagnan que o Sr. Bonacieux usava uma máscara, e que essa máscara era extremamente desagradável de se ver. Em consequência desse sentimento de repulsa, ele estava prestes a passar sem lhe dirigir a palavra, mas, como fizera no dia anterior, o Sr. Bonacieux o abordou.

“Bem, rapaz”, disse ele, “parece que passamos noites bastante animadas! Sete horas da manhã! Que droga! Você parece inverter os costumes comuns e chegar em casa na hora em que as outras pessoas estão saindo.”

“Ninguém pode repreendê-lo por nada disso, Monsieur Bonacieux”, disse o jovem; “o senhor é um modelo para as pessoas comuns. É verdade que, quando um homem possui uma esposa jovem e bonita, não precisa buscar a felicidade em outro lugar. A felicidade vem ao seu encontro, não é, Monsieur Bonacieux?”

Bonacieux empalideceu como a morte e esboçou um sorriso horripilante.

“Ah, ah!” disse Bonacieux, “você é um companheiro jovial! Mas onde diabos você estava perambulando ontem à noite, meu jovem mestre? Não parece ser um lugar muito limpo naquela encruzilhada.”

D'Artagnan olhou para as suas botas, completamente cobertas de lama; mas o mesmo olhar recaiu sobre os sapatos e as meias do mercador, e poderia-se dizer que ambos tinham sido mergulhados na mesma poça de lama. Estavam manchados com salpicos de lama de aparência semelhante.

Então, de repente, uma ideia passou pela cabeça de D'Artagnan. Aquele homenzinho robusto, baixo e idoso, aquele tipo de lacaio, vestido com roupas escuras, tratado sem cerimônia pelos homens de espada que compunham a escolta, era o próprio Bonacieux. O marido havia presidido o rapto de sua esposa.

Uma terrível inclinação apoderou-se de D'Artagnan de agarrar o mercador pela garganta e estrangulá-lo; mas, como já dissemos, ele era um jovem muito prudente e conteve-se. Contudo, a revolta que se manifestou em seu semblante foi tão visível que Bonacieux ficou aterrorizado e tentou recuar um ou dois passos; mas, como estava parado diante da metade da porta que estava fechada, o obstáculo o obrigou a permanecer onde estava.

“Ah, mas você está brincando, meu digno homem!”, disse D'Artagnan. “Parece-me que, se minhas botas precisam de uma esponja, suas meias e sapatos também precisam de uma escova. Será que o senhor não andou tendo um caso também, Monsieur Bonacieux? Oh, o diabo! Isso é imperdoável para um homem da sua idade, e quem, além disso, tem uma esposa tão bonita quanto a sua?”

“Oh, Deus! Não”, disse Bonacieux, “mas ontem fui a St. Mandé para fazer algumas perguntas sobre um criado, pois não posso ficar sem um; e as estradas estavam tão ruins que trouxe toda essa lama, que ainda não tive tempo de remover.”

O lugar mencionado por Bonacieux como sendo o objetivo de sua viagem era uma nova prova que corroborava as suspeitas de D'Artagnan. Bonacieux havia mencionado Mandé porque Mandé ficava exatamente na direção oposta a Saint-Cloud. Essa probabilidade lhe trouxe um primeiro consolo. Se Bonacieux soubesse onde sua esposa estava, seria possível, por meios extremos, forçar o mercador a revelar seu segredo. A questão, então, era como transformar essa probabilidade em certeza.

“Perdoe-me, meu caro Monsieur Bonacieux, se não estou sendo formal”, disse D'Artagnan, “mas nada dá tanta sede quanto a falta de sono. Estou sedento. Permita-me tomar um copo d'água em seu apartamento; o senhor sabe que isso nunca é negado entre vizinhos.”

Sem esperar pela permissão do anfitrião, D'Artagnan entrou rapidamente na casa e lançou um olhar rápido para a cama. Não havia sido usada. Bonacieux não estava deitado. Ele havia retornado apenas uma ou duas horas antes; acompanhara a esposa ao local do parto, ou pelo menos ao primeiro serviço de parto.

“Obrigado, Monsieur Bonacieux”, disse D'Artagnan, esvaziando o copo, “era tudo o que eu queria de você. Agora subirei ao meu apartamento. Pedirei a Planchet que engraxe minhas botas; e quando ele terminar, se quiser, enviarei-o para engraxar seus sapatos.”

Ele deixou o comerciante bastante surpreso com sua despedida singular, e se perguntando se não havia sido um pouco insensível.

No topo da escada, ele encontrou Planchet muito assustado.

“Ah, senhor!” exclamou Planchet, assim que avistou seu mestre, “aqui está mais um problema. Pensei que o senhor nunca fosse entrar.”

“Qual é o problema agora, Planchet?”, perguntou D'Artagnan.

“Oh! Dou-lhe cem, dou-lhe mil vezes para adivinhar, monsieur, a visita que recebi na sua ausência.”

"Quando?"

“Há cerca de meia hora, enquanto você estava na casa do Sr. de Tréville.”

“Quem esteve aqui? Venha, fale.”

“Senhor de Cavois.”

“Senhor de Cavois?”

“Pessoalmente.”

“O capitão da guarda do cardeal?”

"Ele mesmo."

“Ele veio me prender?”

“Não tenho dúvida de que sim, senhor, apesar de toda a sua maneira bajuladora.”

“Ele era tão doce assim, então?”

“De fato, ele era um doce, senhor.”

"De fato!"

“Ele veio, disse ele, em nome de Sua Eminência, que lhe desejava tudo de bom e lhe pedia que o acompanhasse até o Palais-Royal*.”

* Antes de Richelieu o doar ao Rei, era chamado de Palácio Cardeal.

“O que você respondeu para ele?”

“Isso era impossível, visto que você não estava em casa, como ele podia ver.”

“Então, o que ele disse?”

“Que você não deixe de visitá-lo durante o dia; e então acrescentou em voz baixa: 'Diga ao seu mestre que Sua Eminência está muito bem disposta para com ele, e que sua sorte talvez dependa deste encontro.'”

“A armadilha é um tanto inadequada para o cardeal”, respondeu o jovem, sorrindo.

"Ah, eu vi a armadilha e respondi que você ficaria bastante desesperado ao retornar."

“'Para onde ele foi?', perguntou o Sr. de Cavois.”

“'Para Troyes, em Champagne', respondi.”

“'E quando ele partiu?'”

“Ontem à noite.”

“Planchet, meu amigo”, interrompeu D'Artagnan, “você é realmente um sujeito precioso”.

“O senhor compreenderá, monsieur, que pensei que ainda haveria tempo, se assim o desejasse, para que o senhor pudesse consultar o Sr. de Cavois e me contradizer, dizendo que o senhor ainda não havia partido. A mentira, então, recairia sobre mim, e como não sou um cavalheiro, talvez me seja permitido mentir.”

“Tenha bom ânimo, Planchet, você preservará sua reputação de homem veraz. Em quinze minutos partiremos.”

“Era esse o conselho que eu ia dar ao senhor; e para onde vamos, posso perguntar, sem querer ser muito curioso?”

“Perdão! Na direção oposta àquela que você disse que eu fui. Além disso, você não está tão ansioso para saber notícias de Grimaud, Mousqueton e Bazin quanto eu estou para saber o que aconteceu com Athos, Porthos e Aramis?”

“Sim, senhor”, disse Planchet, “e irei assim que o senhor desejar. Aliás, creio que o ar provinciano nos fará muito melhor agora do que o ar de Paris. Então—”

“Então, faça as malas, Planchet, e vamos embora. Da minha parte, sairei com as mãos nos bolsos, para que nada seja suspeito. Pode me encontrar no Hôtel des Gardes. Aliás, Planchet, acho que você tem razão quanto ao nosso anfitrião, e que ele é decididamente um sujeito terrivelmente desprezível.”

“Ah, senhor, pode acreditar na minha palavra quando lhe digo qualquer coisa. Sou fisiognomista, garanto-lhe.”

D'Artagnan saiu primeiro, como combinado. Depois, para não ter nada a lamentar, dirigiu-se, pela última vez, para as residências de seus três amigos. Não havia notícias deles; apenas uma carta, perfumada e com uma caligrafia elegante em letras pequenas, chegara para Aramis. D'Artagnan encarregou-se dela. Dez minutos depois, Planchet juntou-se a ele nos estábulos do Hôtel des Gardes. D'Artagnan, para não perder tempo, selou o cavalo ele mesmo.

“Está ótimo”, disse ele a Planchet, quando este acrescentou a mala à bagagem. “Agora, sele os outros três cavalos.”

“Então, senhor acha que viajaremos mais rápido com dois cavalos cada um?”, disse Planchet, com seu ar astuto.

“Não, Monsieur Jester”, respondeu D'Artagnan; “mas com nossos quatro cavalos poderemos trazer de volta nossos três amigos, se tivermos a sorte de encontrá-los vivos.”

“O que é uma grande oportunidade”, respondeu Planchet, “mas não devemos perder a esperança na misericórdia de Deus.”

“Amém!” disse D'Artagnan, montando em seu cavalo.

Ao saírem do Hôtel des Gardes, separaram-se, deixando a rua em extremidades opostas: um teve de sair de Paris pela Barrière de la Villette e o outro pela Barrière Montmartre, para se reencontrarem depois de Saint-Denis — uma manobra estratégica que, executada com igual pontualidade, culminou com os resultados mais afortunados. D'Artagnan e Planchet entraram juntos na Pierrefitte.

É preciso admitir que Planchet era mais corajoso de dia do que de noite. Sua prudência natural, contudo, jamais o abandonou por um instante sequer. Não havia esquecido nenhum dos incidentes da primeira viagem e encarava todos que encontrava pelo caminho como inimigos. Consequentemente, seu chapéu estava sempre em sua mão, o que lhe rendeu algumas severas repreensões de D'Artagnan, que temia que seu excesso de polidez levasse as pessoas a pensarem que ele era lacaio de um homem insignificante.

Contudo, quer os passageiros tenham sido realmente tocados pela urbanidade de Planchet, quer desta vez ninguém estivesse de guarda no caminho do jovem, os nossos dois viajantes chegaram a Chantilly sem qualquer incidente e desembarcaram na taberna de Great St. Martin, a mesma onde tinham parado na sua primeira viagem.

O estalajadeiro, ao ver um jovem seguido por um lacaio com dois cavalos extras, dirigiu-se respeitosamente à porta. Ora, como já haviam percorrido onze léguas, D'Artagnan achou que era hora de parar, independentemente de Porthos estar ou não na estalagem. Talvez não fosse prudente perguntar de imediato o que teria acontecido ao mosqueteiro. Após essas reflexões, D'Artagnan, sem pedir qualquer informação, desmontou, confiou os cavalos aos cuidados de seu lacaio, entrou num pequeno quarto destinado a receber aqueles que desejassem ficar sozinhos e pediu ao estalajadeiro que lhe trouxesse uma garrafa de seu melhor vinho e um café da manhã tão bom quanto possível — um desejo que corroborou ainda mais a excelente impressão que o estalajadeiro tivera do viajante à primeira vista.

D'Artagnan foi, portanto, servido com uma rapidez miraculosa. O regimento da Guarda foi recrutado entre os mais nobres cavalheiros do reino; e D'Artagnan, seguido por um lacaio e viajando com quatro magníficos cavalos, apesar da simplicidade de seu uniforme, não poderia deixar de causar sensação. O anfitrião desejou servi-lo pessoalmente; percebendo isso, D'Artagnan ordenou que lhe trouxessem dois copos e iniciou a seguinte conversa.

“Minha fé, meu bom anfitrião”, disse D'Artagnan, enchendo as duas taças, “pedi uma garrafa do seu melhor vinho, e se me enganou, será punido pelo seu pecado; pois, como detesto beber sozinho, beberá comigo. Pegue sua taça, então, e bebamos. Mas a que brindaremos, para não ferir nenhuma sensibilidade? Brindemos à prosperidade do seu estabelecimento.”

“Vossa Senhoria me honra muito”, disse o anfitrião, “e agradeço-lhe sinceramente pela sua amável vontade.”

“Mas não se engane”, disse D'Artagnan, “há mais egoísmo no meu brinde do que talvez você imagine — pois é somente em estabelecimentos prósperos que se é bem recebido. Em hospedarias que não prosperam, tudo é uma confusão, e o viajante é vítima dos constrangimentos do seu anfitrião. Ora, eu viajo muito, principalmente por esta estrada, e desejo ver todos os estalajadeiros fazendo fortuna.”

“Parece-me”, disse o anfitrião, “que esta não é a primeira vez que tenho a honra de ver o senhor.”

“Bah, talvez eu tenha passado por Chantilly umas dez vezes, e dessas dez vezes parei em sua casa pelo menos três ou quatro vezes. Ora, eu estive aqui há apenas dez ou doze dias. Estava acompanhando alguns amigos, mosqueteiros, um dos quais, aliás, teve uma discussão com um estranho — um homem que procurava briga com ele, não sei bem por quê.”

“Exatamente”, disse o anfitrião; “Lembro-me perfeitamente. Não é o Sr. Porthos a quem Vossa Senhoria se refere?”

“Sim, esse é o nome do meu companheiro. Meu Deus, meu caro anfitrião, diga-me se algo lhe aconteceu?”

“Vossa Senhoria deve ter percebido que ele não podia continuar sua viagem.”

“Ora, certamente ele prometeu voltar a se juntar a nós, e não tivemos mais notícias dele.”

“Ele nos honrou ao permanecer aqui.”

“O quê, ele lhe fez a honra de permanecer aqui?”

“Sim, senhor, nesta casa; e estamos até um pouco inquietos—”

“Por qual motivo?”

“De certas despesas que ele contratou.”

“Bem, mas quaisquer que sejam as despesas que ele possa ter tido, tenho certeza de que ele está em condições de pagá-las.”

“Ah, senhor, o senhor infunde verdadeiro bálsamo no meu sangue. Fizemos progressos consideráveis; e esta mesma manhã o cirurgião declarou que, se o senhor Porthos não lhe pagasse, deveria recorrer a mim, pois fui eu quem o havia chamado.”

“Então Porthos está ferido?”

“Não posso lhe dizer, senhor.”

“O quê?! Você não pode me dizer? Certamente você deveria ser capaz de me dizer melhor do que qualquer outra pessoa.”

“Sim; mas, em nossa situação, não devemos dizer tudo o que sabemos, principalmente porque fomos avisados ​​de que nossos ouvidos devem responder por nossas línguas.”

“Bem, posso ver Porthos?”

“Certamente, senhor. Pegue a escada à sua direita; suba o primeiro lance de escadas e bata na porta do número um. Apenas avise-o de que é você.”

“Por que eu deveria fazer isso?”

“Porque, senhor, alguma travessura pode lhe acontecer.”

“De que tipo, em nome da admiração?”

“O senhor Porthos pode imaginar que você pertence à casa e, num acesso de fúria, pode atravessá-lo com sua espada ou estourar seus miolos.”

“Então, o que você fez com ele?”

“Já lhe pedimos dinheiro.”

“O diabo! Ah, eu entendo. É uma exigência que Porthos leva muito a mal quando está sem dinheiro; mas eu sei que ele deve estar assim agora.”

“Nós também pensávamos assim, senhor. Como nossa casa funciona de forma muito regular e fazemos nossas contas semanalmente, ao final de oito dias apresentamos nossa prestação de contas; mas parece que escolhemos um momento infeliz, pois à primeira palavra sobre o assunto, ele nos mandou para os infernos. É verdade que ele havia estado jogando no dia anterior.”

“Jogando um dia antes! E com quem?”

“Senhor, quem pode dizer, monsieur? Com ​​algum cavalheiro que estava viajando por aqui, a quem ele propôs um jogo de lansquenet .”

“Então é isso, e o tolo perdeu tudo o que tinha?”

“Até mesmo ao seu cavalo, senhor; pois quando o cavalheiro estava prestes a partir, percebemos que seu lacaio estava selando o cavalo do senhor Porthos, bem como o de seu mestre. Quando lhe mostramos isso, ele nos disse para cuidarmos de nossos próprios afazeres, pois aquele cavalo lhe pertencia. Também informamos o senhor Porthos do ocorrido; mas ele nos disse que éramos patifes por duvidarmos da palavra de um cavalheiro e que, como ele havia dito que o cavalo era dele, assim deveria ser.”

“É a cara do Porthos”, murmurou D'Artagnan.

“Então”, continuou o anfitrião, “respondi que, como desde o momento parecia improvável que chegássemos a um bom entendimento quanto ao pagamento, esperava que ele ao menos tivesse a gentileza de conceder o favor de seu costume ao meu irmão, dono do Golden Eagle; mas o Sr. Porthos respondeu que, sendo minha casa a melhor, ele deveria permanecer onde estava. Essa resposta foi tão lisonjeira que não me permitiu insistir em sua partida. Limitei-me então a implorar que ele desocupasse seu quarto, o mais belo do hotel, e se contentasse com um pequeno e charmoso quartinho no terceiro andar; mas a isso o Sr. Porthos respondeu que, como esperava a qualquer momento a visita de sua senhora, uma das damas mais importantes da corte, eu poderia facilmente compreender que o quarto que ele me honrava em ocupar em minha casa era, por si só, muito modesto para a visita de tal personalidade. Mesmo assim, embora reconhecendo a veracidade do que ele disse, achei apropriado insistir; mas, sem sequer se dar ao trabalho de iniciar qualquer discussão comigo, ele pegou uma de suas pistolas, colocou-a sobre sua mesa, dia e noite, e disse que à primeira palavra que lhe fosse dirigida sobre mudar-se, seja dentro de casa ou para fora dela, estouraria os miolos da pessoa que fosse tão imprudente a ponto de se intrometer num assunto que dizia respeito apenas a ele. Desde então, senhor, ninguém entra em seu quarto, a não ser seu criado.”

“O quê?! Então o Mosquetão está aqui?”

“Ah, sim, senhor. Cinco dias depois da sua partida, ele voltou, e em péssimas condições. Parece que também teve de passar por alguns percalços durante a viagem. Infelizmente, ele é mais astuto que o patrão; de modo que, para agradar ao patrão, nos coloca a todos sob seus pés e, como pensa que podemos recusar o que lhe pede, toma tudo o que quer sem pedir nada.”

“A verdade é”, disse D'Artagnan, “que sempre observei um alto grau de inteligência e dedicação em Mousqueton.”

“Isso é possível, senhor; mas suponha que eu tivesse a sorte de entrar em contato, mesmo que apenas quatro vezes por ano, com tamanha inteligência e dedicação — ora, eu estaria arruinado!”

“Não, porque Porthos vai te pagar.”

“Hum!” disse o apresentador, em tom de dúvida.

“O predileto de uma grande dama não será incomodado por uma quantia tão insignificante como a que lhe deve.”

“Se eu ousasse dizer o que acredito sobre esse assunto—”

“Em que você acredita?”

"Eu deveria dizer, antes, o que sei."

“O que você sabe?”

“E até mesmo daquilo de que tenho certeza.”

“E de que você tem tanta certeza?”

“Eu diria que conheço essa grande senhora.”

"Você?"

“Sim; eu.”

“E como você a conhece?”

“Oh, senhor, se eu pudesse acreditar que poderia confiar na sua discrição.”

“Fala! Pela palavra de um cavalheiro, não terás motivo para te arrepender da tua confiança.”

“Bem, senhor, o senhor entende que a inquietação nos leva a fazer muitas coisas.”

"O que é que você fez?"

“Ah, nada que não fosse próprio do caráter de um credor.”

"Bem?"

“O senhor Porthos nos entregou um bilhete para sua duquesa, ordenando que o enviássemos pelo correio. Isso foi antes da chegada de seu criado. Como ele não podia sair de seus aposentos, foi necessário nos incumbir dessa tarefa.”

"E então?"

“Em vez de enviar a carta pelo correio, o que nunca é seguro, aproveitei a viagem de um dos meus rapazes a Paris e ordenei que ele entregasse a carta pessoalmente à duquesa. Isso cumpria as intenções do Sr. Porthos, que nos havia pedido que fôssemos tão cuidadosos com esta carta, não era?”

“Quase isso.”

“Bem, senhor, sabe quem é esta grande dama?”

“Não; ouvi Porthos falar dela, só isso.”

“Você sabe quem é essa suposta duquesa?”

“Repito, eu não a conheço.”

“Ora, ela é a velha esposa de um procurador* do Châtelet, senhor, chamada Madame Coquenard, que, embora tenha pelo menos cinquenta anos, ainda se comporta com ares de ciumenta. Achei muito estranho que uma princesa morasse na Rue aux Ours.”

* Advogado

“Mas como você sabe de tudo isso?”

"Porque ela ficou furiosa ao receber a carta, dizendo que o Sr. Porthos era um catavento e que tinha certeza de que ele havia recebido aquele ferimento por causa de alguma mulher."

“Então ele foi ferido?”

“Ai, meu Deus! O que foi que eu disse?”

“Você disse que Porthos havia sofrido um corte de espada.”

“Sim, mas ele me proibiu expressamente de dizer isso.”

“E por quê?”

“Ora essa, senhor! Porque ele se gabara de que iria perfurar o forasteiro com quem o senhor o deixou em disputa; enquanto que o forasteiro, ao contrário, apesar de todas as suas bravatas, rapidamente o derrubou de costas. Como o senhor Porthos é um homem muito vaidoso, ele insiste que ninguém saiba que ele recebeu esse ferimento, exceto a duquesa, a quem ele tentou interessar contando-lhe sua aventura.”

“É uma ferida que o mantém confinado à cama?”

“Ah, e uma jogada de mestre, garanto. A alma do seu amigo deve permanecer firme em seu corpo.”

“Você estava lá, então?”

“Senhor, eu os segui por curiosidade, para poder observar o combate sem que os combatentes me vissem.”

“E o que aconteceu?”

“Oh! O caso não durou muito, garanto-lhe. Colocaram-se em guarda; o forasteiro fez uma finta e um ataque, e tão rapidamente que, quando o Sr. Porthos chegou à formação , já tinha três polegadas de aço no peito. Caiu imediatamente para trás. O forasteiro colocou a ponta da espada na sua garganta; e o Sr. Porthos, vendo-se à mercê do seu adversário, reconheceu-se derrotado. Diante disso, o forasteiro perguntou-lhe o nome e, ao saber que era Porthos e não D'Artagnan, ajudou-o a levantar-se, levou-o de volta ao hotel, montou no seu cavalo e desapareceu.”

“Então era com o Sr. d'Artagnan que esse estranho pretendia discutir?”

“Aparentemente, sim.”

“E você sabe o que aconteceu com ele?”

“Não, eu nunca o vi até aquele momento, e não o vi desde então.”

“Muito bem; sei tudo o que queria saber. O quarto de Porthos fica, disse você, no primeiro andar, número um?”

“Sim, senhor, o mais bonito da estalagem — um quarto que eu poderia ter alugado dez vezes.”

“Bah! Fique satisfeito”, disse D'Artagnan, rindo, “Porthos lhe pagará com o dinheiro da Duquesa Coquenard.”

“Oh, senhor, seja a esposa do procurador ou a duquesa, se ela afrouxasse os cordões da bolsa, seria tudo a mesma coisa; mas ela respondeu categoricamente que estava cansada das exigências e infidelidades do senhor Porthos e que não lhe enviaria um negador.”

“E você transmitiu essa resposta ao seu convidado?”

“Tivemos muito cuidado para não fazer isso; ele teria descoberto de que maneira havíamos executado sua missão.”

“Então ele ainda espera receber o dinheiro dele?”

“Oh, Senhor, sim, senhor! Ontem ele escreveu novamente; mas desta vez foi seu criado quem colocou a carta no correio.”

“Você está dizendo que a esposa do procurador é velha e feia?”

“Pelo menos cinquenta, senhor, e nada bonito, segundo o relato de Pathaud.”

“Nesse caso, pode ficar bastante tranquilo; ela logo se abrandará. Além disso, Porthos não lhe deve muita coisa.”

“Ora, não é muita coisa! Vinte boas pistolas, já, sem contar o médico. Ele não se priva de nada; é fácil perceber que está acostumado a viver bem.”

“Não se preocupe; se a patroa o abandonar, ele encontrará amigos, eu me responsabilizarei por isso. Portanto, meu caro anfitrião, não se preocupe e continue a cuidar dele como a situação exige.”

“O senhor me prometeu não abrir a boca sobre a esposa do procurador e não dizer uma palavra sobre o ferimento?”

“Está combinado; você tem a minha palavra.”

"Ah, ele me mataria!"

“Não tenham medo; ele não é tão demônio quanto parece.”

Dito isso, D'Artagnan subiu as escadas, deixando seu anfitrião um pouco mais satisfeito em relação a duas coisas pelas quais ele parecia estar muito interessado: sua dívida e sua vida.

No topo da escadaria, na porta mais visível do corredor, estava traçado em tinta preta um gigantesco número “1”. D'Artagnan bateu e, ao ser convidado a entrar por alguém de dentro, adentrou o quarto.

Porthos estava na cama, jogando lansquenet com Mousqueton para se manter ativo; enquanto isso, um espeto carregado de perdizes girava diante da lareira, e de cada lado de uma grande lareira, sobre dois rechauds, ferviam duas panelas de guisado, das quais exalava um aroma duplo de ensopado de coelho e peixe, deleitando-se com o cheiro. Além disso, percebeu que o topo de um guarda-roupa e o mármore de uma cômoda estavam cobertos de garrafas vazias.

Ao ver o amigo, Porthos soltou um grito de alegria; e Mousqueton, levantando-se respeitosamente, cedeu-lhe o lugar e foi dar uma olhada nas duas panelas, das quais parecia ter tido interesse em fazer uma inspeção detalhada.

“Ah, pardieu! É você?” disse Porthos a D'Artagnan. “Seja bem-vindo. Desculpe-me por não ter vindo recebê-lo; mas”, acrescentou ele, olhando para D'Artagnan com certo desconforto, “você sabe o que me aconteceu?”

"Não."

“Então o anfitrião não lhe disse nada?”

“Perguntei por você e subi assim que pude.”

Porthos parecia respirar com mais facilidade.

“E o que aconteceu com você, meu caro Porthos?”, continuou D'Artagnan.

"Ora, ao desferir um golpe contra meu adversário, a quem eu já havia atingido três vezes e a quem pretendia finalizar com o quarto, pisei numa pedra, escorreguei e torci o joelho."

"Verdadeiramente?"

“Honra! Ainda bem para o patife, porque eu devia tê-lo deixado morto ali mesmo, garanto.”

“E o que aconteceu com ele?”

“Ah, não sei; ele já tinha bebido o suficiente e partiu sem esperar pelos outros. Mas você, meu caro D'Artagnan, o que aconteceu com você?”

“Então essa lesão no joelho”, continuou D'Artagnan, “meu caro Porthos, te mantém na cama?”

“Meu Deus, é só isso. Estarei de volta em alguns dias.”

“Por que você não se mandou para Paris? Você deve estar terrivelmente entediado aqui.”

“Essa era a minha intenção; mas, meu caro amigo, tenho uma coisa a confessar-lhe.”

“O que é isso?”

“Acontece que, como eu estava terrivelmente entediado, como você diz, e como eu tinha no bolso as setenta e cinco pistolas que você me distribuiu, para me divertir, convidei um cavalheiro que passava por ali para se aproximar e propus um jogo de dados. Ele aceitou meu desafio e, por incrível que pareça, minhas setenta e cinco pistolas passaram do meu bolso para o dele, sem contar meu cavalo, que ele ganhou de quebra. Mas você, meu caro D'Artagnan?”

“O que você espera, meu caro Porthos? Um homem não tem privilégios em tudo”, disse D'Artagnan. “Você conhece o provérbio 'Azar no jogo, sorte no amor'. Você é sortudo demais no seu amor pelo jogo para não se vingar dele. Que consequências podem ter para você os reveses da fortuna? Você não tem, feliz patife que é, não tem sua duquesa, que certamente virá em seu auxílio?”

“Bem, veja só, meu caro D'Artagnan, que azar o meu”, respondeu Porthos, com o ar mais despreocupado do mundo. “Escrevi para ela pedindo que me enviasse uns cinquenta luíses, dos quais eu precisava desesperadamente por causa do meu acidente.”

"Bem?"

“Bem, ela deve estar em sua propriedade rural, pois não me respondeu.”

"Verdadeiramente?"

“Não; por isso, ontem lhe escrevi outra carta, ainda mais incisiva que a primeira. Mas você está aqui, meu caro, falemos de você. Confesso que comecei a ficar muito inquieto por sua causa.”

“Mas, pelo que parece, seu anfitrião se comporta muito bem com você, meu caro Porthos”, disse D'Artagnan, chamando a atenção do doente para as panelas cheias e as garrafas vazias.

“Sim, sim”, respondeu Porthos. “Há apenas três ou quatro dias, aquele idiota impertinente me deu a sua conta, e fui obrigado a expulsá-lo, juntamente com a conta; de modo que estou aqui, de certa forma, como um conquistador, mantendo a minha posição, por assim dizer, a minha conquista. Então, como vê, estando em constante medo de ser expulso dessa posição, estou armado até os dentes.”

“E, no entanto”, disse D'Artagnan, rindo, “parece-me que de vez em quando é preciso fazer incursões ”. E apontou novamente para as garrafas e as panelas.

“Não eu, infelizmente!” disse Porthos. “Esta doença terrível me mantém acamado; mas Mousqueton busca comida e traz provisões. Amigo Mousqueton, veja que temos reforços e precisamos de mais suprimentos.”

“Mousqueton”, disse D'Artagnan, “você deve me prestar um favor”.

“O quê, senhor?”

“Você deve entregar sua receita a Planchet. Posso ser sitiado em breve, e não me importarei que ele me permita desfrutar das mesmas vantagens com que você agrada seu mestre.”

“Meu senhor! Não há nada mais fácil”, disse Mousqueton, com um ar modesto. “Basta ser esperto, só isso. Fui criado no campo, e meu pai, nas horas vagas, era um tanto caçador furtivo.”

“E o que ele fez durante o resto do tempo?”

“Senhor, ele exercia uma profissão que sempre considerei satisfatória.”

"Qual?"

Como era época de guerra entre católicos e huguenotes, e como ele viu os católicos exterminarem os huguenotes e os huguenotes exterminarem os católicos — tudo em nome da religião —, adotou uma crença mista que lhe permitia ser ora católico, ora huguenote. Ora, costumava caminhar com sua espingarda no ombro, atrás das sebes que margeavam as estradas, e quando via um católico vindo sozinho, a religião protestante imediatamente prevalecia em sua mente. Abaixava a espingarda na direção do viajante; então, quando estava a dez passos dele, iniciava uma conversa que quase sempre terminava com o viajante abandonando a bolsa para salvar a vida. É evidente que, quando via um huguenote se aproximando, sentia-se tomado por um zelo católico tão ardente que não conseguia entender como, quinze minutos antes, pudera ter dúvidas sobre a superioridade de nossa santa religião. Quanto a mim, senhor, sou católico — meu pai, fiel aos seus princípios, tendo convertido meu irmão mais velho ao huguenote.”

“E qual foi o fim desse homem tão digno?”, perguntou D'Artagnan.

“Oh, do tipo mais infeliz, senhor. Um dia, ele foi surpreendido numa estrada deserta entre um huguenote e um católico, com quem já havia tido negócios antes e que o reconheceram novamente; então, eles se uniram contra ele e o enforcaram numa árvore. Depois, vieram se gabar de seu feito no cabaré da aldeia vizinha, onde meu irmão e eu estávamos bebendo.”

“E o que você fez?”, perguntou D'Artagnan.

“Deixamos que contassem a sua história”, respondeu Mousqueton. “Depois, ao saírem do cabaré, seguiram caminhos diferentes: meu irmão foi se esconder na estrada dos católicos e eu na dos huguenotes. Duas horas depois, tudo havia terminado; tínhamos cumprido a nossa parte, admirando a previdência do nosso pobre pai, que teve o cuidado de nos criar em religiões diferentes.”

“Bem, devo admitir, como você disse, que seu pai era um sujeito muito inteligente. E você diz que, em seus momentos de lazer, esse homem íntegro era um caçador furtivo?”

“Sim, senhor, e foi ele quem me ensinou a armar laços e a lançar linhas. A consequência é que, quando vi nossos trabalhadores, o que não agradou nem um pouco a dois estômagos tão delicados quanto os nossos, recorri um pouco ao meu antigo ofício. Enquanto caminhava perto da mata do Senhor Príncipe, armei alguns laços nos vales; e enquanto descansava nas margens dos lagos de Sua Alteza, lancei algumas linhas em seus viveiros de peixes. De modo que agora, graças a Deus, não nos faltam, como o senhor pode testemunhar, perdizes, coelhos, carpas ou enguias — todos alimentos leves e saudáveis, adequados para os doentes.”

“Mas e o vinho?”, perguntou D'Artagnan. “Quem fornece o vinho? Seu anfitrião?”

“Ou seja, sim e não.”

“Como assim, sim e não?”

“Ele o fornece, é verdade, mas não sabe que tem essa honra.”

“Explique-se, Mosqueteiro; sua conversa está repleta de coisas instrutivas.”

“É isso mesmo, senhor. Aconteceu de eu encontrar, em minhas andanças, um espanhol que já tinha visto muitos países, entre eles o Novo Mundo.”

“Que ligação pode ter o Novo Mundo com as garrafas que estão sobre a cômoda e o guarda-roupa?”

“Paciência, senhor, tudo acontecerá a seu tempo.”

“Este espanhol tinha a seu serviço um lacaio que o acompanhara em sua viagem ao México. Esse lacaio era meu compatriota; e nos tornamos ainda mais íntimos por causa das muitas semelhanças de caráter entre nós. Amávamos todos os tipos de jogos mais do que qualquer outra coisa; de modo que ele me contou como, nas planícies dos Pampas, os nativos caçavam o tigre e o touro selvagem com laços simples, que lançavam a uma distância de vinte ou trinta passos com tanta precisão; mas diante da prova, fui obrigado a reconhecer a veracidade do relato. Meu amigo colocou uma garrafa a trinta passos de distância e, a cada lançamento, prendia o gargalo da garrafa com seu laço. Pratiquei esse exercício e, como a natureza me dotou de algumas faculdades, hoje em dia consigo lançar o laço tão bem quanto qualquer homem no mundo. Bem, o senhor entende, monsieur? Nosso anfitrião tem uma adega bem mobiliada, cuja chave nunca lhe sai; só que essa adega tem um buraco de ventilação. Agora, por esse buraco de ventilação eu Vou lançar meu laço, e como agora sei em qual parte da adega está o melhor vinho, esse é o meu ponto para a diversão. Veja, senhor, o que o Novo Mundo tem a ver com as garrafas que estão na cômoda e no guarda-roupa. Agora, o senhor provará nosso vinho e, sem preconceito, dirá o que achou dele?

“Obrigado, meu amigo, obrigado; infelizmente, acabei de tomar o café da manhã.”

“Bem”, disse Porthos, “arrume a mesa, Mousqueton, e enquanto tomamos o café da manhã, D'Artagnan nos contará o que lhe aconteceu durante os dez dias desde que nos deixou.”

“De bom grado”, disse D'Artagnan.

Enquanto Porthos e Mousqueton tomavam o café da manhã, com o apetite de convalescentes e com aquela cordialidade fraternal que une os homens na desgraça, D'Artagnan contou como Aramis, ferido, foi obrigado a parar em Crèvecœur, como ele havia deixado Athos lutando em Amiens com quatro homens que o acusavam de ser um falsificador, e como ele, D'Artagnan, fora forçado a atravessar o corpo dos Condes de Wardes para chegar à Inglaterra.

Mas aí a confiança de D'Artagnan parou. Ele apenas acrescentou que, em seu retorno da Grã-Bretanha, trouxera quatro magníficos cavalos — um para si e um para cada um de seus companheiros; então informou a Porthos que o cavalo destinado a ele já estava instalado no estábulo da taverna.

Nesse momento, Planchet entrou para informar seu mestre de que os cavalos estavam suficientemente descansados ​​e que seria possível pernoitar em Clermont.

Como D'Artagnan estava razoavelmente mais tranquilo em relação a Porthos, e como estava ansioso por notícias de seus outros dois amigos, estendeu a mão ao homem ferido e disse-lhe que estava prestes a retomar sua rota para continuar suas pesquisas. Quanto aos demais, como calculava retornar pelo mesmo caminho em sete ou oito dias, se Porthos ainda estivesse no Grande São Martinho, ele o visitaria em seu caminho.

Porthos respondeu que, com toda a probabilidade, sua entorse não lhe permitiria partir por enquanto. Além disso, era necessário que ele permanecesse em Chantilly para aguardar a resposta de sua duquesa.

D'Artagnan desejava que a resposta fosse rápida e favorável; e, tendo novamente recomendado Porthos aos cuidados de Mousqueton e pago a conta ao hospedeiro, retomou sua rota com Planchet, já dispensado de um de seus cavalos.

Capítulo XXVI.
ARAMIS E SUA TESE

D'Artagnan não havia contado nada a Porthos sobre seu ferimento ou sobre a esposa de seu procurador. Nosso Béarnais era um rapaz prudente, por mais jovem que fosse. Consequentemente, parecera acreditar em tudo o que o vaidoso Mosqueteiro lhe dissera, convencido de que nenhuma amizade resistiria a um segredo revelado de surpresa. Além disso, sempre sentimos uma espécie de superioridade intelectual sobre aqueles cujas vidas conhecemos melhor do que eles próprios supõem. Em seus planos de intriga para o futuro, e determinado como estava a fazer de seus três amigos os instrumentos de sua fortuna, D'Artagnan não se arrependeu de ter em suas mãos, antecipadamente, os fios invisíveis pelos quais contava em movê-los.'

E, no entanto, enquanto viajava, uma profunda tristeza pesava em seu coração. Pensava naquela jovem e bela Madame Bonacieux, que lhe deveria ter pago o preço de sua devoção; mas convém esclarecer que essa tristeza o dominava menos pelo pesar da felicidade que perdera do que pelo temor de que alguma grave desgraça tivesse se abatido sobre a pobre mulher. Quanto a ele, não tinha dúvidas de que ela fora vítima da vingança do cardeal; e, como era sabido, a vingança de Sua Eminência era terrível. Como encontrara graça aos olhos do ministro, não sabia; mas sem dúvida o Sr. de Cavois lhe teria revelado isso se o capitão da Guarda o tivesse encontrado em casa.

Nada faz o tempo passar mais depressa ou encurta mais uma viagem do que um pensamento que absorve em si todas as faculdades de organização de quem pensa. A existência externa assemelha-se então a um sono do qual esse pensamento é o sonho. Por sua influência, o tempo perde a sua medida, o espaço perde a sua distância. Partimos de um lugar e chegamos a outro, só isso. Do intervalo decorrido, nada resta na memória senão uma vaga névoa na qual se perdem mil imagens confusas de árvores, montanhas e paisagens. Foi como presa dessa alucinação que D'Artagnan percorreu, ao ritmo que seu cavalo desejasse, as seis ou oito léguas que separavam Chantilly de Crèvecœur, sem conseguir se lembrar, ao chegar à vila, de nada do que havia visto ou encontrado pelo caminho.

Só então sua memória lhe retornou. Ele balançou a cabeça, reconheceu o cabaré onde havia deixado Aramis e, fazendo seu cavalo trotar, parou logo em seguida à porta.

Desta vez, não foi um anfitrião, mas uma anfitriã que o recebeu. D'Artagnan era um fisiognomista. Seu olhar captou de imediato o semblante rechonchudo e alegre da dona do lugar, e ele percebeu imediatamente que não havia motivo para dissimular com ela, nem para temer nada de alguém agraciada com uma fisionomia tão jovial.

“Minha boa senhora”, perguntou D'Artagnan, “pode me dizer o que aconteceu com um dos meus amigos, que fomos obrigados a deixar aqui há cerca de doze dias?”

“Um jovem bonito, de vinte e três ou vinte e quatro anos, dócil, amável e bem-apessoado?”

“Aquele é ele — ferido no ombro.”

“Exatamente. Bem, senhor, ele ainda está aqui.”

“Ah, pardieu! Minha querida dama”, disse D'Artagnan, saltando do cavalo e atirando as rédeas a Planchet, “você me devolve a vida; onde está este querido Aramis? Deixe-me abraçá-lo, estou com pressa de vê-lo novamente.”

“Com licença, senhor, mas duvido que ele possa vê-lo neste momento.”

“Por quê? Ele está acompanhado de uma dama?”

“Jesus! O que o senhor quer dizer com isso? Coitado! Não, senhor, ele não tem uma dama com ele.”

“Com quem ele está, então?”

“Com o pároco de Montdidier e o superior dos jesuítas de Amiens.”

"Meu Deus!" exclamou D'Artagnan, "então o pobre coitado está pior?"

“Não, senhor, muito pelo contrário; mas depois da sua doença, a graça o tocou, e ele resolveu entrar para a ordem religiosa.”

"É isso aí!" disse D'Artagnan, "Eu tinha me esquecido que ele só foi mosqueteiro por um tempo."

“O senhor ainda insiste em vê-lo?”

“Mais do que nunca.”

“Bem, o senhor só precisa pegar a escada à direita no pátio e bater na porta do número cinco, no segundo andar.”

D'Artagnan caminhou rapidamente na direção indicada e encontrou uma daquelas escadarias externas que ainda se veem nos pátios de nossas tabernas antiquadas. Mas não havia como chegar ao local de estadia do futuro abade; os desfiladeiros da câmara de Aramis eram tão bem guardados quanto os jardins de Armida. Bazin estava posicionado no corredor e bloqueava sua passagem com ainda mais intrepidez por, após muitos anos de provação, estar próximo de um resultado que sempre almejara.

Na verdade, o sonho do pobre Bazin sempre fora servir a um clérigo; e ele aguardava com impaciência o momento, sempre futuro, em que Aramis deixaria de lado o uniforme e vestiria a batina. A promessa, renovada diariamente, do jovem de que esse momento não demoraria a chegar, era a única coisa que o mantinha a serviço de um mosqueteiro — um serviço no qual, dizia ele, sua alma estava em constante perigo.

Bazin estava então no auge da alegria. Com toda a probabilidade, desta vez seu mestre não voltaria atrás. A união da dor física com a inquietação moral produzira o efeito há muito desejado. Aramis, sofrendo simultaneamente no corpo e na mente, finalmente fixara seus olhos e seus pensamentos na religião, e considerara como um aviso divino o duplo acidente que lhe acontecera; ou seja, o súbito desaparecimento de sua senhora e o ferimento em seu ombro.

É fácil entender que, no estado de espírito atual de seu mestre, nada poderia ser mais desagradável para Bazin do que a chegada de D'Artagnan, que poderia lançar seu mestre de volta naquele turbilhão de assuntos mundanos que o havia distraído por tanto tempo. Ele resolveu, então, defender a porta bravamente; e como, traído pela dona da estalagem, não podia dizer que Aramis estava ausente, procurou demonstrar ao recém-chegado que seria a maior indiscrição perturbar seu mestre em sua piedosa conversa, que começara pela manhã e não terminaria, como Bazin dissera, antes da noite.

Mas D'Artagnan deu pouca atenção ao discurso eloquente do Sr. Bazin; e, como não tinha nenhum desejo de sustentar uma discussão polêmica com o criado de seu amigo, simplesmente o afastou com uma mão e, com a outra, girou a maçaneta da porta do número cinco. A porta se abriu e D'Artagnan entrou no quarto.

Aramis, de toga preta e cabeça envolta numa espécie de gorro redondo e plano, muito semelhante a uma calota , estava sentado diante de uma mesa retangular coberta de rolos de papel e enormes volumes em fólio. À sua direita, o superior dos jesuítas e, à esquerda, o pároco de Montdidier. As cortinas estavam entreabertas, permitindo apenas a entrada da luz misteriosa, propícia a devaneios beatíficos. Todos os objetos mundanos que geralmente chamam a atenção ao entrar no quarto de um jovem, especialmente quando esse jovem é um mosqueteiro, haviam desaparecido como por encantamento; e, sem dúvida por medo de que a visão deles pudesse trazer seu mestre de volta a pensamentos deste mundo, Bazin havia se apropriado de espadas, pistolas, chapéus emplumados e bordados e rendas de todos os tipos. Em seu lugar, D'Artagnan pensou ter percebido, num canto obscuro, um cordão de disciplina pendurado num prego na parede.

Ao ouvir o barulho da entrada de D'Artagnan, Aramis ergueu a cabeça e viu o amigo; mas, para grande espanto do jovem, a visão dele não causou grande impacto no mosqueteiro, tão completamente alheia estava sua mente às coisas deste mundo.

“Bom dia, caro D'Artagnan”, disse Aramis; “acredite, estou feliz em vê-lo.”

“Também estou muito feliz em vê-lo”, disse D'Artagnan, “embora ainda não tenha certeza de que estou falando com Aramis.”

“Para si mesmo, meu amigo, para si mesmo! Mas o que te faz duvidar disso?”

“Tive medo de ter cometido um erro no quarto e de ter entrado no aposento de algum clérigo. Depois, outro erro me ocorreu ao vê-la na companhia desses senhores: temi que estivesse gravemente doente.”

Os dois homens de preto, que adivinharam o que D'Artagnan queria dizer, lançaram-lhe um olhar que poderia ter sido interpretado como ameaçador; mas D'Artagnan não deu importância.

“Talvez eu o esteja incomodando, meu caro Aramis”, continuou D'Artagnan, “pois, pelo que vejo, sou levado a crer que você está se confessando a esses senhores.”

Aramis corou imperceptivelmente. "Você me incomoda? Oh, muito pelo contrário, meu caro amigo, eu juro; e como prova do que digo, permita-me declarar que estou feliz em vê-lo são e salvo."

“Ah, ele vai acabar cedendo”, pensou D'Artagnan; “isso não é ruim!”

“Este cavalheiro, que é meu amigo, acaba de escapar de um grave perigo”, continuou Aramis, com unção, apontando para D'Artagnan com a mão e dirigindo-se aos dois eclesiásticos.

“Louvado seja Deus, senhor”, responderam eles, curvando-se juntos.

“Não deixei de fazê-lo, Vossas Reverências”, respondeu o jovem, retribuindo a saudação.

“Você chega em boa hora, caro D'Artagnan”, disse Aramis, “e, participando de nossa discussão, poderá nos auxiliar com sua inteligência. O diretor de Amiens, o pároco de Montdidier e eu estamos debatendo certas questões teológicas que nos interessam bastante; ficarei muito feliz em ouvir sua opinião.”

“A opinião de um espadachim pode ter muito pouco peso”, respondeu D'Artagnan, que começou a ficar inquieto com o rumo que as coisas estavam tomando, “e é melhor você se satisfazer, acredite, com o conhecimento desses cavalheiros.”

Os dois homens de preto fizeram uma reverência, cada um à sua vez.

“Pelo contrário”, respondeu Aramis, “sua opinião será muito valiosa. A questão é a seguinte: o Diretor acha que minha tese deveria ser dogmática e didática.”

“Sua tese! Então você está fazendo uma tese?”

“Sem dúvida”, respondeu o jesuíta. “No exame que precede a ordenação, uma tese é sempre um requisito.”

"Ordenação!" exclamou D'Artagnan, que não conseguia acreditar no que a anfitriã e Bazin lhe haviam dito sucessivamente; e olhou, meio estupefato, para as três pessoas à sua frente.

“Agora”, continuou Aramis, assumindo a mesma postura elegante em sua poltrona que assumiria na cama, e examinando complacentemente sua mão, tão branca e rechonchuda quanto a de uma mulher, que ele ergueu no ar para fazer o sangue circular, “agora, como você ouviu, D'Artagnan, o Diretor deseja que minha tese seja dogmática, enquanto eu, por minha vez, prefiro que seja ideal. Esta é a razão pela qual o Diretor me propôs o seguinte tema, que ainda não foi tratado, e no qual percebo haver material para uma elaboração magnífica: ' Utraque manus in benedicendo clericis inferioribus necessaria est '.”

D'Artagnan, cuja erudição conhecemos bem, não demonstrou mais interesse ao ouvir essa citação do que demonstrara ao ouvir a de M. de Tréville, em alusão aos presentes que este alegava que D'Artagnan havia recebido do Duque de Buckingham.

“O que significa”, prosseguiu Aramis, para que ele pudesse entender perfeitamente, “'As duas mãos são indispensáveis ​​para os sacerdotes das ordens inferiores, quando concedem a bênção'”.

“Um tema admirável!”, exclamou o jesuíta.

“Admirável e dogmático!”, repetiu o pároco, que, com um domínio do latim quase tão bom quanto o de D'Artagnan, observava atentamente o jesuíta para acompanhar seu ritmo e repetia suas palavras como um eco.

Quanto a D'Artagnan, ele permaneceu completamente alheio ao entusiasmo dos dois homens de preto.

“Sim, admirável! prorsus admirabile! ” continuou Aramis; “mas que exige um estudo profundo tanto das Escrituras quanto dos Padres. Ora, confessei a esses eruditos eclesiásticos, e com toda humildade, que os deveres de montar guarda e o serviço ao rei me fizeram negligenciar um pouco os estudos. Eu me sentiria, portanto, mais à vontade, facilius natans , em um assunto de minha própria escolha, que seria para essas difíceis questões teológicas o que a moral é para a metafísica na filosofia.”

D'Artagnan começou a ficar cansado, e o pároco também.

“Vejam só que exórdio!” exclamou o jesuíta.

“Exórdio”, repetiu o pároco, para dizer alguma coisa. “ Quemadmodum inter cœlorum immensitatem .”

Aramis lançou um olhar para D'Artagnan para ver que efeito tudo aquilo produzia, e encontrou seu amigo boquiaberto.

“Vamos falar francês, meu pai”, disse ele ao jesuíta; “o senhor d'Artagnan apreciará mais nossa conversa”.

“Sim”, respondeu D'Artagnan; “estou cansado de ler, e todo esse latim me confunde”.

“Certamente”, respondeu o jesuíta, um pouco contrariado, enquanto o pároco, muito contente, lançou a D'Artagnan um olhar de profunda gratidão. “Bem, vejamos o que podemos extrair dessa glosa. Moisés, o servo de Deus — ele era apenas um servo, é importante entender — Moisés abençoou com as mãos; estendeu os dois braços enquanto os hebreus espancavam seus inimigos, e então os abençoou com as duas mãos. Além disso, o que diz o Evangelho? Imponite manus , e não manum — coloque as mãos , não a mão .”

“Coloquem as mãos ”, repetiu o pároco, fazendo um gesto.

“São Pedro, ao contrário, de quem os Papas são os sucessores”, continuou o jesuíta; “ porrige digitos — apresentem os dedos. Estão aí agora?”

“ Certamente ”, respondeu Aramis, em tom satisfeito, “mas a questão é sutil”.

“Os dedos ”, prosseguiu o jesuíta, “São Pedro abençoava com os dedos . O Papa, portanto, abençoa com os dedos. E com quantos dedos ele abençoa? Com ​​três dedos, certamente — um para o Pai, um para o Filho e um para o Espírito Santo.”

Todos fizeram o sinal da cruz. D'Artagnan achou que seria apropriado seguir esse exemplo.

“O Papa é o sucessor de São Pedro e representa os três poderes divinos; o restante — as ordens inferiores — da hierarquia eclesiástica abençoa em nome dos santos arcanjos e anjos. Os clérigos mais humildes, como nossos diáconos e sacristãos, abençoam com aspersores de água benta, que lembram um número infinito de dedos abençoando. Eis o assunto simplificado. Argumentum omni denudatum ornamento . Eu poderia fazer desse assunto dois volumes do tamanho deste”, continuou o jesuíta; e em seu entusiasmo, bateu em um exemplar de São João Crisóstomo em fólio, que fez a mesa se curvar sob seu peso.

D'Artagnan tremeu.

“ Certamente ”, disse Aramis, “faço justiça às belezas desta tese; mas, ao mesmo tempo, percebo que seria avassaladora para mim. Eu havia escolhido este texto — diga-me, caro D'Artagnan, se não lhe agrada — ' Non inutile est desiderium in oblatione '; isto é, 'Um pouco de pesar não é inadequado numa oferenda ao Senhor'.”

“Pare aí!” exclamou o jesuíta, “pois essa tese tangencia a heresia. Há uma proposição quase idêntica no Augustinus do heresiarca Jansenius, cujo livro, mais cedo ou mais tarde, será queimado pelas mãos do carrasco. Cuidado, meu jovem amigo. Você está se inclinando para falsas doutrinas, meu jovem amigo; você se perderá.”

“Você vai se perder”, disse o pároco, balançando a cabeça tristemente.

“Você se aproxima daquele famoso ponto de livre arbítrio que é uma rocha mortal. Você se depara com as insinuações dos pelagianos e dos semipelagianos.”

“Mas, meu reverendo—” respondeu Aramis, um tanto surpreso com a enxurrada de argumentos que se abateu sobre sua cabeça.

“Como você provará”, continuou o jesuíta, sem lhe dar tempo para falar, “que devemos lamentar o mundo quando nos oferecemos a Deus? Ouça este dilema: Deus é Deus, e o mundo é o diabo. Lamentar o mundo é lamentar o diabo; essa é a minha conclusão.”

“E essa também é minha”, disse o cura.

“Mas, pelo amor de Deus—” prosseguiu Aramis.

“ Desideras diabolum , homem infeliz!” - exclamou o jesuíta.

“Ele se arrepende do diabo! Ah, meu jovem amigo”, acrescentou o cura, gemendo, “não se arrependa do diabo, eu imploro!”

D'Artagnan sentia-se perplexo. Parecia-lhe que estava num hospício e que estava a ficar tão louco quanto aqueles que via. Contudo, viu-se obrigado a conter-se, pois não compreendia metade da língua que utilizavam.

“Mas ouça-me então”, prosseguiu Aramis com uma polidez misturada a um pouco de impaciência. “Não digo que me arrependo; não, jamais pronunciarei essa frase, que não seria ortodoxa.”

O jesuíta ergueu as mãos para o céu, e o pároco fez o mesmo.

“Não; mas peço-te que me concedas que seja um ato de má vontade oferecer ao Senhor apenas aquilo de que estamos completamente repugnados! Não achas isso, D'Artagnan?”

"Acho que sim, sem dúvida", exclamou ele.

O jesuíta e o pároco levantaram-se abruptamente de suas cadeiras.

“Este é o ponto de partida; é um silogismo. O mundo não carece de atrativos. Eu abandono o mundo; então faço um sacrifício. Ora, as Escrituras dizem claramente: 'Ofereçam sacrifícios ao Senhor'.”

“Isso é verdade”, disseram seus antagonistas.

“E então”, disse Aramis, beliscando a orelha para deixá-la vermelha, enquanto esfregava as mãos para embranquecê-las, “e então fiz um certo rondó sobre ela no ano passado, que mostrei ao Sr. Voiture, e aquele grande homem me fez mil elogios.”

“Um rondó! ”, disse o jesuíta, com desdém.

“Um rondó! ” disse o cura, mecanicamente.

"Repita! Repita!" gritou D'Artagnan; "isso vai fazer alguma diferença."

“Não, pois é religioso”, respondeu Aramis; “é teologia em versos”.

“O diabo!” disse D'Artagnan.

“Aqui está”, disse Aramis, com um ar de leve timidez, que, no entanto, não estava isento de uma pitada de hipocrisia:

“Vous qui pleurez un passé plein de charms,
    Et qui trainez des jours infortunés,
    Tous vos malheurs se verront termina,
Quand à Dieu seul vous offrirez vos larmes,
        Vous qui pleurez!”

“Vocês que choram pelos prazeres perdidos,
    enquanto arrastam uma vida de preocupações,
    todas as suas mágoas se dissiparão no ar,
se a Deus suas lágrimas forem derramadas,
        vocês que choram!”

D'Artagnan e o pároco pareceram satisfeitos. O jesuíta persistiu em sua opinião: “Cuidado com o gosto profano em seu estilo teológico. O que diz Agostinho sobre isso: ' Severus sit clericorum verbo '”.

“Sim, que o sermão seja claro”, disse o cura.

“Agora”, interrompeu apressadamente o jesuíta, ao perceber que seu acólito estava se desviando do assunto, “agora sua tese agradaria às damas; teria o mesmo sucesso de uma das súplicas do Sr. Patru.”

"Por favor, Deus!" exclamou Aramis, extasiado.

“Eis aí”, exclamou o jesuíta; “o mundo ainda fala dentro de ti em voz alta, altisimâ voce . Tu segues o mundo, meu jovem amigo, e eu tremo, temendo que a graça se mostre ineficaz.”

“Fique satisfeito, meu reverendo padre, eu posso responder por mim mesmo.”

“Presunção mundana!”

“Eu me conheço, Pai; minha resolução é irrevogável.”

“Então você persiste em manter essa tese?”

“Sinto-me na obrigação de tratar desse assunto, e de nenhum outro. Vou verificar a possibilidade de continuidade e, amanhã, espero que fique satisfeito com as correções que terei feito em consequência do seu conselho.”

“Trabalhem devagar”, disse o pároco; “deixamos vocês com um excelente estado de espírito”.

“Sim, a terra está toda semeada”, disse o jesuíta, “e não temos que temer que uma parte da semente tenha caído sobre pedra, outra na estrada, ou que as aves do céu tenham comido o resto, aves cœli comederunt illam .”

"Que a peste sufoque você e seu latim!", disse D'Artagnan, que começou a sentir toda a sua paciência se esgotando.

“Adeus, meu filho”, disse o pároco, “até amanhã”.

“Até amanhã, jovem impetuoso”, disse o jesuíta. “Promete tornar-se uma das luzes da Igreja. Que o Céu permita que essa luz não se transforme em um fogo devorador!”

D'Artagnan, que na última hora roía as unhas com impaciência, começava a atacar a polpa da unha.

Os dois homens de preto se levantaram, fizeram uma reverência a Aramis e D'Artagnan e avançaram em direção à porta. Bazin, que estivera de pé, ouvindo toda aquela discussão com piedosa alegria, saltou em direção a eles, tomou o breviário do pároco e o missal do jesuíta e caminhou respeitosamente à frente deles para lhes abrir caminho.

Aramis os conduziu até o pé da escada e, em seguida, subiu imediatamente até D'Artagnan, cujos sentidos ainda estavam confusos.

Quando ficaram a sós, os dois amigos mantiveram, a princípio, um silêncio constrangido. Contudo, tornou-se necessário que um deles o quebrasse primeiro, e como D'Artagnan parecia determinado a deixar essa honra para seu companheiro, Aramis disse: "Veja, voltei às minhas ideias fundamentais."

“Sim, a graça eficaz te tocou, como aquele cavalheiro acabou de dizer.”

“Ah, esses planos de retirada já vêm sendo elaborados há muito tempo. Você já me ouviu falar deles muitas vezes, não é, meu amigo?”

“Sim; mas confesso que sempre achei que você estivesse brincando.”

“Com essas coisas! Oh, D'Artagnan!”

“O diabo! Ora, as pessoas brincam com a morte.”

“E as pessoas estão enganadas, D'Artagnan; pois a morte é a porta que leva à perdição ou à salvação.”

"Concordo; mas, por favor, não vamos teologizar, Aramis. Você já deve ter comido o suficiente por hoje. Quanto a mim, quase me esqueci do pouco latim que sei. Confesso, então, que não como nada desde as dez horas da manhã e estou morrendo de fome."

“Jantaremos em breve, meu amigo; apenas lembre-se de que hoje é sexta-feira. Ora, em um dia como este, não posso comer carne nem ver carne sendo comida. Se você se contentar com o meu jantar — que consiste em tetrágonos cozidos e frutas —, fique à vontade.”

"O que você quer dizer com tetrágonos?", perguntou D'Artagnan, sem jeito.

“Quero dizer espinafre”, respondeu Aramis; “mas por sua causa, acrescentarei alguns ovos, e isso é uma grave infração da regra — pois ovos são carne, já que geram galinhas.”

“Este banquete não é muito apetitoso; mas não importa, eu o suportarei para poder ficar com você.”

“Agradeço-te pelo sacrifício”, disse Aramis; “mas se o teu corpo não for grandemente beneficiado por ele, pode ter a certeza de que a tua alma será.”

“Então, Aramis, você está mesmo indo para a Igreja? O que dirão nossos dois amigos? O que dirá o senhor de Tréville? Eles o tratarão como um desertor, eu o aviso.”

“Eu não entro na Igreja; eu reentro nela. Abandonei a Igreja pelo mundo, pois vocês sabem que me forcei a isso quando me tornei um Mosqueteiro.”

“Eu? Não sei nada sobre isso.”

“Você não sabe que eu abandonei o seminário?”

"De jeito nenhum."

“Essa é a minha história, então. Além disso, as Escrituras dizem: 'Confessai-vos uns aos outros', e eu confesso a ti, D'Artagnan.”

“E eu te absolvo antecipadamente. Veja bem, eu sou um homem bom.”

“Não brinque com coisas sagradas, meu amigo.”

“Então, prossiga, estou ouvindo.”

“Eu estava no seminário desde os nove anos; em três dias faria vinte. Estava prestes a me tornar um abade, e tudo estava acertado. Certa noite, fui, como de costume, a uma casa que frequentava com muito prazer: quando se é jovem, o que se pode esperar? — a pessoa é frágil. Um oficial, que me viu, com um olhar invejoso, lendo as Vidas dos Santos para a dona da casa, entrou de repente e sem se anunciar. Naquela noite, eu havia traduzido um episódio de Judite e acabara de entregar meus versos à senhora, que me fez todo tipo de elogios e, apoiando-se em meu ombro, lia-os comigo pela segunda vez. Sua postura, que devo admitir, era um tanto desinibida, incomodou o oficial. Ele não disse nada; mas quando saí, ele me seguiu e logo voltou comigo. 'Senhor Abade', disse ele, 'o senhor gosta de apanhar com uma vara?' 'Não posso dizer, senhor', respondi; 'ninguém jamais ousou me dar nenhuma.'” 'Pois bem, ouça-me, senhor abade! Se o senhor se aventurar novamente na casa em que o encontrei esta noite, eu mesmo o farei.' Acho que devo ter ficado com medo. Empalideci; senti minhas pernas fraquejarem; procurei uma resposta, mas não a encontrei — fiquei em silêncio. O oficial esperou por sua resposta e, vendo que demorava tanto, caiu na gargalhada, deu meia-volta e entrou novamente na casa. Voltei para o seminário.

“Sou um cavalheiro de nascimento, e meu sangue é quente, como você deve ter notado, meu caro D'Artagnan. O insulto foi terrível, e embora desconhecido para o resto do mundo, eu o senti vivo e corroendo no fundo do meu coração. Informei meus superiores que não me sentia suficientemente preparado para a ordenação, e a meu pedido a cerimônia foi adiada por um ano. Procurei o melhor mestre de esgrima de Paris, fiz um acordo com ele para ter uma aula todos os dias, e todos os dias durante um ano tive essa aula. Então, no aniversário do dia em que fui insultado, pendurei minha batina em um gancho, vesti a roupa de um cavalheiro e fui a um baile oferecido por uma amiga minha, para o qual eu sabia que meu homem havia sido convidado. Era na Rue des France-Bourgeois, perto de La Force. Como eu esperava, meu oficial estava lá. Aproximei-me dele enquanto ele cantava uma canção de amor e olhava ternamente para uma dama, e o interrompi exatamente no meio do segundo verso.” — Senhor — disse eu —, ainda lhe incomoda que eu frequente uma certa casa na Rua Payenne? E ainda me açoitaria se eu resolvesse desobedecê-lo? O oficial olhou para mim com espanto e disse: — O que o senhor quer comigo, senhor? Não o conheço. — Sou — disse eu — o pequeno abade que lê Vidas dos Santos e traduz Judite em versos. — Ah, ah! Agora me lembro — disse o oficial, em tom zombeteiro; — bem, o que o senhor quer comigo? — Quero que o senhor me arranje um tempo para dar um passeio. — Amanhã de manhã, se quiser, com o maior prazer. — Não, não amanhã de manhã, se quiser, mas imediatamente. — Se o senhor insistir mesmo. — Insisto mesmo. — Venham, então. Senhoras — disse o oficial —, não se perturbem; deem-me tempo apenas para matar este cavalheiro, e voltarei para terminar o último dístico.

“Saímos. Levei-o à Rua Payenne, exatamente ao mesmo lugar onde, um ano antes, na mesma hora, ele me fizera o elogio que lhe relatei. Era uma noite de luar magnífica. Sacamos imediatamente e, ao primeiro golpe, o deitei morto.”

"O diabo!" exclamou D'Artagnan.

“Ora”, continuou Aramis, “como as damas não viram o cantor voltar, e como ele foi encontrado na Rua Payenne com um grande ferimento de espada atravessando seu corpo, supôs-se que eu o tivesse acobertado; e o assunto causou um certo escândalo que me obrigou a renunciar à batina por um tempo. Athos, com quem fiz amizade nessa época, e Porthos, que além das minhas aulas me ensinara alguns truques eficazes de esgrima, me convenceram a solicitar o uniforme de mosqueteiro. O rei tinha grande consideração por meu pai, que havia caído no cerco de Arras, e o uniforme foi concedido. Podem imaginar que chegou o momento de eu retornar ao seio da Igreja.”

“E por que hoje, e não ontem ou amanhã? O que aconteceu com você hoje para despertar todas essas ideias melancólicas?”

“Esta ferida, meu caro D'Artagnan, foi um aviso dos céus para mim.”

“Essa ferida? Ora, já está quase cicatrizada, e tenho certeza de que não é isso que lhe causa mais dor.”

"E então?", disse Aramis, corando.

“Você tem uma no fundo do coração, Aramis, uma mais profunda e dolorosa — uma ferida causada por uma mulher.”

O olhar de Aramis se acendeu involuntariamente.

“Ah”, disse ele, disfarçando sua emoção com uma fingida indiferença, “não se fala de tais coisas e se sofre por amor? Vanitas vanitatum! Então, segundo a sua ideia, meu cérebro está perdido. E por quem? Por alguma grisette , alguma camareira com quem me envolvi em algum quartel? Que horror!”

“Com licença, minha querida Aramis, mas eu pensei que você mantivesse os olhos mais elevados.”

“Mais alto? E quem sou eu para alimentar tal ambição? Um pobre mosqueteiro, um mendigo, um desconhecido — que odeia a escravidão e se sente deslocado no mundo.”

"Aramis, Aramis!" exclamou D'Artagnan, olhando para o amigo com um ar de dúvida.

“Do pó vim e ao pó retornarei. A vida é cheia de humilhações e tristezas”, continuou ele, tornando-se ainda mais melancólico; “todos os laços que o prendem à vida se rompem nas mãos do homem, especialmente os laços de ouro. Oh, meu caro D'Artagnan”, prosseguiu Aramis, imprimindo à sua voz um leve tom de amargura, “acredite em mim! Esconda suas feridas quando as tiver; o silêncio é a última alegria dos infelizes. Cuidado para não revelar a ninguém a origem de suas mágoas; os curiosos sugam nossas lágrimas como moscas sugam o sangue de um cervo ferido.”

“Ai de mim, meu caro Aramis”, disse D'Artagnan, soltando um profundo suspiro, “essa é a minha história que você está contando!”

"Como?"

“Sim; uma mulher que amo, que adoro, acaba de ser arrancada de mim à força. Não sei onde ela está nem para onde a levaram. Talvez esteja prisioneira; talvez esteja morta!”

“Sim, mas você tem pelo menos este consolo, de poder dizer a si mesmo que ela não o abandonou por vontade própria, que se você não tiver notícias dela, é porque toda comunicação com você está proibida; enquanto eu—”

"Bem?"

“Nada”, respondeu Aramis, “nada”.

“Então você renuncia ao mundo, para sempre; isso é algo resolvido — uma resolução registrada!”

“Para sempre! Hoje você é meu amigo; amanhã você não será mais do que uma sombra, ou melhor, você deixará de existir. Quanto ao mundo, ele é um sepulcro e nada mais.”

“O diabo! Tudo isso que você me conta é muito triste.”

“O que queres? Minha vocação me comanda; ela me arrebata.”

D'Artagnan sorriu, mas não respondeu.

Aramis prosseguiu: "E, no entanto, embora eu pertença à terra, desejo falar de vocês — de nossos amigos."

“E da minha parte”, disse D'Artagnan, “eu queria falar de você, mas te acho tão completamente alheio a tudo! Amar você é como gritar: 'Que horror! Os amigos são sombras! O mundo é um sepulcro!'”

“Infelizmente, você mesmo descobrirá isso”, disse Aramis, com um suspiro.

“Bem, então, não falemos mais nisso”, disse D'Artagnan; “e queimemos esta carta, que, sem dúvida, anuncia a você alguma nova infidelidade de sua criada ou de sua camareira.”

"Que letra?" exclamou Aramis, ansiosamente.

“Uma carta que foi enviada à sua residência na sua ausência e que me foi entregue em seu nome.”

“Mas de quem é essa carta?”

“Ah, de alguma mulher de coração partido à espera, alguma jovem melancólica; talvez da camareira de Madame de Chevreuse, que foi obrigada a voltar a Tours com a sua patroa e que, para parecer elegante e atraente, roubou um pouco de papel perfumado e selou a sua carta com uma coroa de duquesa.”

"O que você diz?"

“Espere! Devo tê-lo perdido”, disse o jovem maliciosamente, fingindo procurá-lo. “Mas, felizmente, o mundo é um sepulcro; os homens, e consequentemente as mulheres, são apenas sombras, e o amor é um sentimento ao qual se grita: 'Que horror! Que horror!'”

“D'Artagnan, D'Artagnan”, gritou Aramis, “você está me matando!”

“Bem, aqui está finalmente!” disse D'Artagnan, ao tirar a carta do bolso.

Aramis deu um salto, agarrou a carta, leu-a, ou melhor, devorou-a, com o semblante radiante.

“Essa mesma criada parece ter um estilo agradável”, disse o mensageiro, displicentemente.

“Obrigado, D'Artagnan, obrigado!” exclamou Aramis, quase em delírio. “Ela foi obrigada a voltar para Tours; ela não é infiel; ela ainda me ama! Venha, meu amigo, venha, deixe-me abraçá-lo. A felicidade quase me sufoca!”

Os dois amigos começaram a dançar em volta da venerável igreja de São João Crisóstomo, chutando de forma memorável as folhas da tese que haviam caído no chão.

Nesse momento, Bazin entrou com o espinafre e a omelete.

“Vá embora, seu verme!” gritou Aramis, atirando seu solidéu na cara dele. “Volte por onde veio; leve de volta esses legumes horríveis e essa pobre charrete! Peça uma lebre recheada, um capão gordo, perna de carneiro temperada com alho e quatro garrafas de Borgonha velha.”

Bazin, que olhou para seu mestre, sem compreender a causa daquela mudança, de maneira melancólica, deixou a omelete escorregar para dentro do espinafre, e o espinafre para o chão.

“Este é o momento de consagrar sua existência ao Rei dos reis”, disse D'Artagnan, “se você persistir em lhe oferecer uma cortesia. Non inutile desiderium oblatione .”

“Vá para o diabo com seu latim. Vamos beber, meu caro D'Artagnan, morbleu! Vamos beber enquanto o vinho está fresco! Vamos beber com vontade, e enquanto o fazemos, conte-me um pouco do que está acontecendo no mundo lá fora.”

Capítulo XXVII.
A ESPOSA DE ATOS

C“Agora temos que procurar o Monte Atos”, disse D'Artagnan ao vivaz Aramis, depois de lhe ter contado tudo o que acontecera desde a sua partida da capital, e um excelente jantar fizera um deles esquecer a sua tese e o outro o seu cansaço.

“Então você acha que algum mal pode ter acontecido com ele?”, perguntou Aramis. “Athos é tão tranquilo, tão corajoso e maneja sua espada com tanta habilidade.”

“Sem dúvida. Ninguém tem uma opinião melhor da coragem e habilidade de Athos do que eu; mas prefiro ouvir o som da minha espada contra lanças do que contra bastões. Temo que Athos tenha sido derrotado por seus servos. Aqueles caras atacam com força e não desistem facilmente. É por isso que desejo partir novamente o mais breve possível.”

“Tentarei acompanhá-lo”, disse Aramis, “embora mal me sinta em condições de montar a cavalo. Ontem tentei usar aquela corda que você vê pendurada na parede, mas a dor me impediu de continuar o piedoso exercício.”

“Essa é a primeira vez que ouço falar de alguém tentando curar ferimentos de bala com um chicote de nove rabos; mas você estava doente, e a doença enfraquece a cabeça, portanto, você pode ser desculpado.”

“Quando pretende partir?”

“Amanhã ao amanhecer. Durma o melhor que puder esta noite e, amanhã, se puder, partiremos juntos.”

“Até amanhã, então”, disse Aramis; “pois, com a sua coragem, você precisa de repouso.”

Na manhã seguinte, quando D'Artagnan entrou no quarto de Aramis, encontrou-o junto à janela.

“O que você está olhando?”, perguntou D'Artagnan.

“Meu Deus! Estou admirando três cavalos magníficos que os tratadores estão conduzindo. Seria um prazer digno de um príncipe viajar montado em tais cavalos.”

“Bem, minha querida Aramis, você pode desfrutar desse prazer, pois um desses três cavalos é seu.”

“Ah, bah! Qual?”

“Qualquer um dos três que você preferir, não tenho preferência.”

“E a rica capa, é minha também?”

“Sem dúvida.”

“Você ri, D'Artagnan.”

“Não, parei de rir agora que você fala francês.”

“O quê, esses coldres luxuosos, esse revestimento de veludo, essa sela cravejada de prata — tudo isso é para mim?”

“Para você e mais ninguém, pois o cavalo que bate as patas no chão é meu, e o outro cavalo, que está cavalgando, pertence a Athos.”

“ Peste! São três animais magníficos!”

“Fico feliz que te agradem.”

“Ora, deve ter sido o rei quem lhe ofereceu tal presente.”

“Certamente não era o cardeal; mas não se preocupe de onde eles vêm, pense apenas que um dos três é de sua propriedade.”

“Eu escolho aquilo que o menino ruivo está liderando.”

“É seu!”

“Meu Deus! Isso basta para afastar todas as minhas dores; eu poderia montá-lo com trinta bolas no meu corpo. Pela minha alma, belos estribos! Holà , Bazin, venha aqui agora mesmo.”

Bazin apareceu na soleira, abatido e sem ânimo.

“Essa última ordem é inútil”, interrompeu D'Artagnan; “há pistolas carregadas em seus coldres.”

Bazin suspirou.

“Vamos, Monsieur Bazin, fique à vontade”, disse D'Artagnan; “pessoas de todas as condições alcançarão o reino dos céus”.

“O senhor já era um teólogo tão bom”, disse Bazin, quase chorando; “ele poderia ter se tornado bispo, e talvez até cardeal.”

“Bem, mas meu pobre Bazin, reflita um pouco. De que adianta ser um clérigo, afinal? Não se evita ir à guerra dessa forma; veja bem, o cardeal está prestes a fazer a próxima campanha, com o elmo na cabeça e a alabarda na mão. E o senhor de Nogaret de la Valette, o que diz dele? Ele também é cardeal. Pergunte ao seu lacaio quantas vezes ele teve que preparar fiapos dele.”

“Ai de mim!” suspirou Bazin. “Eu sei, monsieur; tudo está de pernas para o ar no mundo hoje em dia.”

Enquanto esse diálogo acontecia, os dois jovens e o pobre lacaio desceram.

“Segure meu estribo, Bazin!”, gritou Aramis; e Aramis saltou para a sela com sua graça e agilidade habituais, mas depois de alguns saltos e curvas do nobre animal, seu cavaleiro sentiu dores tão insuportáveis ​​que empalideceu e perdeu o equilíbrio. D'Artagnan, que, prevendo tal evento, o observava atentamente, correu em sua direção, o amparou e o acompanhou até seus aposentos.

“Está tudo bem, meu caro Aramis, cuide-se”, disse ele; “Irei sozinho em busca de Athos.”

“Você é um homem de fibra”, respondeu Aramis.

“Não, eu tenho sorte, só isso. Mas como você pretende passar o tempo até eu voltar? Nada de teses, nada de glossários sobre os dedos ou bênçãos, hein?”

Aramis sorriu. "Vou fazer versos", disse ele.

“Sim, ouso dizer; versos perfumados com o odor do bilhete da criada da Madame de Chevreuse. Ensine prosódia a Bazin; isso o consolará. Quanto ao cavalo, monte-o um pouco todos os dias, e isso o acostumará às suas manobras.”

“Ah, não se preocupe com isso”, respondeu Aramis. “Você me encontrará pronto para segui-lo.”

Despediram-se e, dez minutos depois, após ter confiado o amigo aos cuidados da anfitriã e de Bazin, D'Artagnan já seguia a trote em direção a Amiens.

Como ele encontraria Athos? Deveria encontrá-lo? A situação em que o deixara era crítica. Provavelmente sucumbira à tentação. Essa ideia, embora lhe franzisse a testa, arrancou-lhe vários suspiros e o fez formular mentalmente alguns votos de vingança. De todos os seus amigos, Athos era o mais velho e o que menos se assemelhava a ele na aparência, nos gostos e nas simpatias.

Contudo, ele nutria uma clara preferência por esse cavalheiro. O ar nobre e distinto de Athos, aqueles lampejos de grandeza que de tempos em tempos irrompiam da sombra na qual ele se mantinha voluntariamente, aquela inabalável serenidade de temperamento que o tornava o companheiro mais agradável do mundo, aquela alegria forçada e cínica, aquela bravura que poderia ter sido chamada de cega se não fosse fruto de uma rara frieza — tais qualidades atraíam mais do que a estima, mais do que a amizade de D'Artagnan; atraíam sua admiração.

De fato, quando colocado ao lado de M. de Tréville, o elegante e nobre cortesão, Athos, em seus dias mais alegres, poderia ser comparado de forma vantajosa. Era de estatura mediana; mas sua figura era tão admiravelmente esculpida e tão bem proporcionada que, mais de uma vez, em suas lutas com Porthos, havia vencido o gigante cuja força física era proverbial entre os Mosqueteiros. Sua cabeça, com olhos penetrantes, nariz reto e queixo talhado como o de Brutus, possuía um caráter indefinível de grandeza e graça. Suas mãos, das quais não demonstrava muito cuidado, eram a decepção de Aramis, que as cultivava com pasta de amêndoas e óleo perfumado. O som de sua voz era ao mesmo tempo penetrante e melodioso; e então, o que era inconcebível em Athos, sempre reservado, era aquele conhecimento delicado do mundo e dos costumes da sociedade mais brilhante — aquelas maneiras refinadas que se manifestavam, como que inconscientemente, em seus menores gestos.

Se um banquete fosse servido a pé, Athos o presidia melhor do que qualquer outro, colocando cada convidado exatamente na posição que seus ancestrais lhe haviam garantido ou que ele próprio havia conquistado. Se surgisse uma questão de heráldica, Athos conhecia todas as famílias nobres do reino, sua genealogia, suas alianças, seus brasões e sua origem. Não lhe era desconhecido nenhum detalhe da etiqueta. Sabia quais eram os direitos dos grandes proprietários de terras. Era profundamente versado em caça e falcoaria, e certa vez, conversando sobre essa grande arte, surpreendeu até mesmo Luís XIII, que se orgulhava de ser considerado um mestre nela.

Como todos os grandes nobres daquela época, Athos cavalgava e esgrimava com perfeição. Mas, além disso, sua educação fora tão pouco negligenciada, mesmo no que diz respeito aos estudos acadêmicos — algo tão raro entre os cavalheiros naquela época —, que ele sorria ao ver os fragmentos de latim que Aramis ostentava e que Porthos fingia entender. Duas ou três vezes, inclusive, para grande espanto de seus amigos, ele, quando Aramis deixava escapar algum erro básico, corrigiu o verbo, colocando-o no tempo verbal correto e o substantivo no caso adequado. Ademais, sua probidade era irrepreensível, numa época em que soldados comprometiam-se tão facilmente com sua religião e sua consciência, amantes com a rigorosa delicadeza de nossa era, e os pobres com o sétimo mandamento de Deus. Este Athos, portanto, era um homem extraordinário.

E, no entanto, essa natureza tão distinta, essa criatura tão bela, essa essência tão refinada, voltava-se insensivelmente para a vida material, como os velhos se voltam para a imbecilidade física e moral. Athos, em suas horas de escuridão — e essas horas eram frequentes —, extinguia-se por completo toda a sua porção luminosa, e seu lado brilhante desaparecia como em profunda escuridão.

Então o semideus desapareceu; mal restava um homem. Com a cabeça baixa, o olhar turvo e a fala lenta e sofrida, Athos passava horas olhando para sua garrafa, seu copo ou para Grimaud, que, acostumado a obedecê-lo por gestos, lia no olhar tênue do mestre seu menor desejo e o satisfazia imediatamente. Se os quatro amigos estivessem reunidos em um desses momentos, uma palavra, proferida ocasionalmente com um esforço violento, era a contribuição de Athos para a conversa. Em troca do silêncio, Athos bebia o suficiente para quatro, sem demonstrar qualquer outro efeito do vinho além de uma expressão mais acentuada na testa e uma tristeza mais profunda.

D'Artagnan, cuja disposição inquisitiva conhecemos, não havia conseguido — apesar de seu interesse em satisfazer a curiosidade sobre o assunto — atribuir qualquer causa a esses ataques, nem aos períodos em que eles se repetiam. Athos nunca recebeu cartas; Athos nunca teve preocupações que seus amigos desconhecessem.

Não se podia dizer que era o vinho que produzia essa tristeza; pois, na verdade, ele bebia apenas para combatê-la, tristeza essa que o vinho, porém, como já dissemos, tornava ainda mais sombria. Esse excesso de humor bilioso não podia ser atribuído à brincadeira; pois, ao contrário de Porthos, que acompanhava as variações do acaso com canções ou juramentos, Athos, quando ganhava, permanecia tão impassível quanto quando perdia. Era sabido, no círculo dos Mosqueteiros, que ele ganhara em uma noite três mil pistolas; que as perdia até mesmo para o cinto bordado a ouro dos dias de festa; e que ganharia tudo isso novamente, com a adição de cem luíses, sem que sua bela sobrancelha se arqueasse ou abaixasse um milímetro sequer, sem que suas mãos perdessem o viço perolado, sem que sua conversa, que naquela noite fora alegre, deixasse de ser calma e agradável.

Não se tratava, como acontecia com nossos vizinhos ingleses, de uma influência atmosférica que obscurecia seu semblante; pois a tristeza geralmente se intensificava com a chegada da estação mais amena do ano. Junho e julho eram os meses terríveis para Athos.

Por ora, ele não tinha nenhuma preocupação. Dava de ombros quando as pessoas falavam do futuro. Seu segredo, portanto, estava no passado, como tantas vezes lhe disseram vagamente.

Essa sombra misteriosa, que se espalhava por todo o seu corpo, tornava ainda mais interessante o homem cujos olhos ou boca, mesmo na mais completa embriaguez, jamais haviam revelado nada, por mais habilmente que lhe fossem feitas perguntas.

"Bem", pensou D'Artagnan, "o pobre Athos talvez esteja morto neste momento, e morto por minha culpa — pois fui eu quem o arrastou para este assunto, cuja origem ele desconhecia, cujo resultado ele ignora e do qual não pode tirar nenhum proveito."

“Sem dúvida, senhor”, acrescentou Planchet às reflexões audíveis de seu mestre, “talvez devamos nossas vidas a ele. Lembra-se de como ele gritou: 'Avante, D'Artagnan, avante, estou preso'? E quando disparou suas duas pistolas, que barulho terrível fez com a espada! Poder-se-ia dizer que vinte homens, ou melhor, vinte demônios enlouquecidos, estavam lutando.”

Essas palavras redobraram o entusiasmo de D'Artagnan, que incitou seu cavalo, embora não precisasse de nenhum estímulo, e eles prosseguiram em passo acelerado. Por volta das onze horas da manhã, avistaram Amiens e, às onze e meia, estavam à porta da maldita estalagem.

D'Artagnan frequentemente meditava sobre uma daquelas vinganças sinceras contra o pérfido anfitrião, que oferecem consolo enquanto se espera por elas. Entrou na hospedaria com o chapéu puxado sobre os olhos, a mão esquerda no pomo da espada e estalando o chicote com a direita.

“Você se lembra de mim?”, disse ele ao anfitrião, que se aproximou para cumprimentá-lo.

“Não tenho essa honra, monseigneur”, respondeu este último, com os olhos deslumbrados pelo estilo brilhante com que D'Artagnan viajava.

“O quê, você não me conhece?”

“Não, monseigneur.”

“Bem, duas palavras refrescarão sua memória. O que você fez com aquele cavalheiro contra quem teve a audácia, há cerca de doze dias, de acusá-lo de passar dinheiro falso?”

O anfitrião empalideceu como a morte; pois D'Artagnan assumira uma postura ameaçadora, e Planchet se espelhara em seu mestre.

“Ah, monseigneur, não diga nada!” exclamou o anfitrião, com a voz mais lamentável que se possa imaginar. “Ah, monseigneur, como paguei caro por essa falta, infeliz que sou!”

“Digo eu, o que aconteceu com aquele senhor?”

“Dignem-se a me ouvir, monsenhor, e sejam misericordiosos! Sentem-se, por misericórdia!”

D'Artagnan, mudo de raiva e ansiedade, sentou-se com a postura ameaçadora de um juiz. Planchet lançou um olhar furioso por cima do encosto de sua poltrona.

“Eis a história, monseigneur”, prosseguiu o anfitrião trêmulo; “pois agora me lembro de você. Foi você quem partiu no momento em que tive aquela infeliz desavença com o cavalheiro de quem você fala.”

“Sim, fui eu; portanto, você pode perceber claramente que não terá misericórdia se não me contar toda a verdade.”

“Dêem-se a palavra a mim e saberão tudo.”

“Eu escuto.”

“As autoridades me avisaram que um notório falsificador de moeda chegaria à minha estalagem, acompanhado de vários outros homens, todos disfarçados de guardas ou mosqueteiros. Monsenhor, recebi uma descrição de seus cavalos, seus lacaios, suas feições — nada foi omitido.”

"Vamos lá, vamos lá!" disse D'Artagnan, que logo entendeu de onde viera uma descrição tão precisa.

“Tomei então, em conformidade com as ordens das autoridades, que me enviaram um reforço de seis homens, as medidas que julguei necessárias para obter a posse dos supostos falsificadores.”

“De novo!” disse D'Artagnan, cujas orelhas se irritavam terrivelmente com a repetição da palavra “ cunhadores de moeda” .

“Perdoe-me, monsenhor, por dizer tais coisas, mas elas servem de desculpa. As autoridades me aterrorizaram, e o senhor sabe que um estalajadeiro deve manter boas relações com elas.”

“Mas, mais uma vez, aquele cavalheiro... onde ele está? O que aconteceu com ele? Ele está morto? Ele está vivo?”

“Paciência, monsenhor, já chegaremos lá. Aconteceu então aquilo que o senhor sabe, e cuja partida precipitada”, acrescentou o anfitrião, com uma perspicácia que não passou despercebida a D'Artagnan, “pareceu autorizar o desfecho. Aquele cavalheiro, seu amigo, defendeu-se desesperadamente. Seu lacaio, que, por um golpe de azar imprevisto, havia se desentendido com os oficiais, disfarçado de rapaz dos estábulos—”

"Seu patife miserável!" exclamou D'Artagnan, "vocês estavam todos envolvidos na conspiração! E eu realmente não sei o que me impede de exterminar todos vocês."

“Infelizmente, monseigneur, não estávamos envolvidos na conspiração, como o senhor verá em breve. Monsieur, seu amigo (perdoe-me por não chamá-lo pelo nome honroso que sem dúvida ele ostenta, mas não o conhecemos), Monsieur, seu amigo, tendo incapacitado dois homens com suas pistolas, recuou lutando com sua espada, com a qual incapacitou um dos meus homens e me atordoou com um golpe da parte plana da lâmina.”

"Seu vilão, vai terminar?" gritou D'Artagnan, "Athos... o que aconteceu com Athos?"

“Enquanto lutava e recuava, como contei a Monseigneur, ele encontrou a porta da escada do porão atrás de si e, como a porta estava aberta, pegou a chave e se entrincheirou lá dentro. Como tínhamos certeza de que o encontraríamos lá, o deixamos em paz.”

“Sim”, disse D'Artagnan, “você não queria realmente matá-lo; você só queria aprisioná-lo.”

“Meu Deus! Prendê-lo, monsenhor? Ora, ele se aprisionou sozinho, eu juro que sim. Para começar, ele causou um estrago enorme; um homem morreu na hora e outros dois ficaram gravemente feridos. O morto e os dois feridos foram levados pelos companheiros, e não tive notícias deles desde então. Quanto a mim, assim que recobrei os sentidos, fui falar com o Governador, a quem relatei tudo o que havia acontecido e perguntei o que deveria fazer com o meu prisioneiro. O Governador ficou perplexo. Disse-me que não sabia nada sobre o assunto, que as ordens que eu recebera não partiram dele e que, se eu tivesse a audácia de mencionar seu nome como envolvido nessa confusão, ele me mandaria enforcar. Parece que cometi um erro, monsenhor, que prendi a pessoa errada e que aquele que eu deveria ter prendido escapou.”

"Mas Athos!" exclamou D'Artagnan, cuja impaciência aumentava com o descaso das autoridades. "Athos, onde ele está?"

“Como eu estava ansioso para reparar os erros que cometi contra o prisioneiro”, prosseguiu o estalajadeiro, “dirigi-me diretamente ao porão para libertá-lo. Ah, senhor, ele não era mais um homem, era um demônio! À minha oferta de liberdade, ele respondeu que não passava de uma armadilha e que, antes de sair, pretendia impor suas próprias condições. Eu lhe disse com muita humildade — pois não conseguia esconder de mim mesmo a enrascada em que me metera ao pôr as mãos em um dos Mosqueteiros de Sua Majestade — que estava totalmente disposto a submeter-me às suas condições.”

“'Em primeiro lugar', disse ele, 'desejo que meu lacaio fique comigo, totalmente armado.' Apressamo-nos a obedecer a esta ordem; pois o senhor compreenderá, monsieur, que estávamos dispostos a fazer tudo o que seu amigo desejasse. Monsieur Grimaud (ele nos disse seu nome, embora não fale muito) — Monsieur Grimaud, então, desceu ao porão, ferido como estava; então seu mestre, tendo-o admitido, trancou a porta novamente e ordenou-nos que permanecêssemos quietos em nosso próprio bar.”

"Mas onde está Athos agora?", exclamou D'Artagnan. "Onde está Athos?"

“Na adega, senhor.”

“O quê, seu patife! Você o manteve no porão todo esse tempo?”

“Céus misericordiosos! Não, senhor! Mantemos ele no porão! O senhor não sabe o que ele anda fazendo lá dentro. Ah! Se o senhor pudesse convencê-lo a sair, senhor, eu lhe seria eternamente grato; eu o veneraria como meu santo padroeiro!”

“Então ele está lá? Eu o encontrarei lá?”

“Sem dúvida, senhor, ele insiste em permanecer lá. Todos os dias, passamos pelo buraco de ventilação um pouco de pão na ponta de um garfo e um pouco de carne quando ele pede; mas, infelizmente, não é de pão e carne que ele mais consome. Certa vez, tentei descer com dois dos meus criados, mas ele ficou furioso. Ouvi o barulho que ele fazia ao carregar seus revólveres e o seu criado ao carregar seu mosquete. Então, quando lhes perguntamos quais eram suas intenções, o patrão respondeu que tinha quarenta cargas para disparar e que ele e seu lacaio disparariam até a última antes de permitir que qualquer um de nós pusesse os pés no porão. Diante disso, fui reclamar com o governador, que respondeu que eu só tinha o que merecia e que isso me ensinaria a não insultar cavalheiros honrados que se instalavam em minha casa.”

“Então, desde então—” respondeu D'Artagnan, totalmente incapaz de conter o riso diante da expressão deplorável do anfitrião.

“Então, desde então, senhor”, continuou este último, “temos levado a vida mais miserável que se possa imaginar; pois o senhor deve saber, senhor, que todos os nossos mantimentos estão no porão. Lá está o nosso vinho em garrafas e o nosso vinho em barris; a cerveja, o azeite, as especiarias, o bacon e as linguiças. E como somos impedidos de descer lá, somos obrigados a negar comida e bebida aos viajantes que vêm à casa; de modo que nossa hospedaria está se arruinando a cada dia. Se seu amigo permanecer mais uma semana no meu porão, estarei arruinado.”

“E nada mais do que justiça, seu idiota! Não conseguia perceber pela nossa aparência que éramos pessoas de qualidade, e não falsificadores, por exemplo?”

“Sim, senhor, o senhor tem razão”, disse o anfitrião. “Mas, ouçam, ouçam! Lá está ele!”

“Alguém o perturbou, sem dúvida”, disse D'Artagnan.

“Mas ele deve estar incomodado”, exclamou o anfitrião; “Aqui estão dois cavalheiros ingleses que acabaram de chegar.”

"Bem?"

“Bem, os ingleses gostam de bom vinho, como o senhor deve saber, monsieur; estes pediram o melhor. Minha esposa talvez tenha solicitado permissão ao Sr. Athos para ir à adega e satisfazer esses senhores; e ele, como de costume, recusou. Ah, céus! A confusão está maior do que nunca!”

D'Artagnan, de fato, ouviu um grande barulho vindo do lado próximo ao porão. Ele se levantou e, precedido pelo anfitrião que torcia as mãos e seguido por Planchet com seu mosquetão pronto para uso, aproximou-se do local da ação.

Os dois cavalheiros estavam exasperados; tinham feito uma longa viagem e estavam morrendo de fome e sede.

“Mas isto é tirania!” exclamou um deles, em francês impecável, embora com sotaque estrangeiro, “que este louco não permita que estas pessoas de bem tenham acesso ao seu próprio vinho! Bobagem, vamos arrombar a porta, e se ele estiver demasiado desvairado, bem, nós o mataremos!”

"Com calma, senhores!", disse D'Artagnan, sacando seus revólveres do cinto, "vocês não matarão ninguém, por favor!"

“Ótimo, ótimo!” exclamou a voz calma de Athos, do outro lado da porta, “deixem-nos entrar, esses devoradores de criancinhas, e veremos!”

Por mais corajosos que parecessem, os dois cavalheiros ingleses trocaram olhares hesitantes. Alguém poderia pensar que havia naquele porão um daqueles ogros famintos — os gigantescos heróis das lendas populares, em cuja caverna ninguém conseguia entrar impunemente.

Houve um momento de silêncio; mas, por fim, os dois ingleses sentiram-se envergonhados de recuar, e o mais irritado desceu os cinco ou seis degraus que davam para o porão e deu um chute na porta com força suficiente para rachar uma parede.

“Planchet”, disse D'Artagnan, engatilhando seus revólveres, “eu cuidarei daquele de cima; você se encarregará daquele de baixo. Ah, senhores, vocês querem batalha; e a terão.”

"Meu Deus!" exclamou a voz oca de Athos, "Acho que consigo ouvir D'Artagnan."

"Sim", exclamou D'Artagnan, elevando a voz em resposta, "estou aqui, meu amigo".

“Ah, ótimo então”, respondeu Athos, “vamos ensinar uma lição a esses arrombadores!”

Os cavalheiros desembainharam suas espadas, mas se viram encurralados entre duas chamas. Hesitaram por um instante, mas, como antes, o orgulho falou mais alto, e um segundo chute abriu a porta de baixo para cima.

"Fique de um lado, D'Artagnan, fique de um lado!", gritou Athos. "Vou atirar!"

“Cavalheiros”, exclamou D'Artagnan, sempre tão reflexivo, “cavalheiros, pensem no que estão fazendo. Paciência, Athos! Vocês estão se metendo numa enrascada; vão levar uma saraivada de balas. Meu lacaio e eu daremos três tiros em vocês, e vocês levarão outros tantos da adega. Depois, terão nossas espadas, com as quais, garanto, meu amigo e eu sabemos jogar razoavelmente bem. Deixem-me cuidar dos seus negócios e dos meus. Logo terão algo para beber; dou minha palavra.”

"Se é que sobrou alguma coisa", resmungou a voz zombeteira de Athos.

O apresentador sentiu um suor frio percorrer suas costas.

"Como?! 'Se é que sobrou alguma coisa!'", murmurou ele.

“Que diabos! Deve haver bastante ainda”, respondeu D'Artagnan. “Tenham certeza disso; esses dois não podem ter bebido toda a adega. Cavalheiros, devolvam suas espadas às bainhas.”

“Bem, desde que você guarde as pistolas no cinto.”

“De livre e espontânea vontade.”

E D'Artagnan deu o exemplo. Então, voltando-se para Planchet, fez-lhe sinal para desarmar o mosquete.

Os ingleses, convencidos da natureza pacífica do ocorrido, embainharam suas espadas resmungando. A história do aprisionamento de Athos foi então relatada a eles; e, como verdadeiros cavalheiros, declararam o exército culpado.

“Agora, senhores”, disse D'Artagnan, “voltem aos seus aposentos; e em dez minutos, eu garanto, vocês terão tudo o que desejam.”

Os ingleses fizeram uma reverência e subiram as escadas.

“Agora estou sozinho, meu caro Athos”, disse D'Artagnan; “abra a porta, eu imploro”.

“Instantaneamente”, disse Athos.

Em seguida, ouviu-se um grande ruído de feixes de lenha sendo removidos e o rangido de postes; estes eram os contraescarpos e baluartes de Athos, que o próprio sitiado demoliu.

Um instante depois, a porta quebrada foi removida e o rosto pálido de Athos apareceu, o qual, com um olhar rápido, examinou os arredores.

D'Artagnan se atirou sobre o pescoço dele e o abraçou ternamente. Em seguida, tentou afastá-lo de sua morada úmida, mas, para sua surpresa, percebeu que Athos cambaleou.

“Você está ferido”, disse ele.

“Eu! De jeito nenhum. Estou completamente bêbado, só isso, e nunca um homem se empenhou tanto tanto em ficar assim. Pelo Senhor, meu bom anfitrião! Devo ter bebido pelo menos cento e cinquenta garrafas.”

"Misericórdia!" exclamou o hospedeiro, "se o lacaio bebeu apenas metade do que o patrão bebeu, estou arruinado."

“Grimaud é um lacaio bem-educado. Ele jamais pensaria em se comportar da mesma maneira que seu mestre; ele apenas bebia do barril. Ouça! Acho que ele não abriu a torneira de novo. Você ouve? Está correndo agora.”

D'Artagnan caiu na gargalhada, transformando o tremor do anfitrião em uma febre ardente.

Entretanto, Grimaud apareceu por sua vez atrás de seu mestre, com o mosquetão no ombro e a cabeça a balançar. Parecia um daqueles sátiros bêbados dos quadros de Rubens. Estava umedecido na frente e atrás com um líquido gorduroso que o anfitrião reconheceu como seu melhor azeite.

Os quatro atravessaram a sala principal e procederam à tomada do melhor aposento da casa, que D'Artagnan ocupou com autoridade.