A chuva lá fora era fria na alma de Adriano.
O menino jazia morto.No sofá baixo, em cuja totalidade despojada,Aos olhos de Adriano, cuja tristeza era terrível,A luz sombria do eclipse da Morte se fez presente.
O menino jazia morto, e o dia parecia uma noite.Lá fora. A chuva caía como um pavor doentio.Da natureza em ação, matando-o.A lembrança de quem ele fora não lhe trazia prazer algum.Deleite-se com o que ele era, morto e obscuro.
Ó mãos que outrora haviam segurado as mãos quentes de Adriano,Cujo frio agora os encontrou com frio!Ó cabelo, outrora preso com as faixas de compressão!Ó olhos meio timidamente ousados!O corpo nu feminino-masculino talComo a imagem de um deus para a humanidade!Ó lábios cuja vermelhidão inicial outrora podia tocarOs assentos da Luxúria oferecem uma variedade de arte ao vivo!
Ó dedos hábeis em coisas que não devem ser ditas!Ó língua que, contra a língua, tornavas o sangue ousado!A regência completa da luxúria entronizada emSuspensão derramada da consciência enfurecida!Essas coisas são coisas que agora não podem mais existir.A chuva está silenciosa, e o ImperadorAfunda ao lado do sofá. Sua dor é como uma fúria.Pois os deuses tiram a vida que dão.E estragar a beleza que eles criaram.Ele chora e sabe que em todas as eras futurasEstá olhando para ele a partir do futuro;O seu amor está num palco universal;Milhares de olhos por nascer choram com sua miséria.
Antínoo está morto, está morto para sempre.Está morto para sempre e todos os amores lamentam.A própria Vênus, que era amante de Adônis,Ao vê-lo, aquele que havia vivido até então, agora morto novamente,Empresta suas antigas mágoas para serem misturadas.Com a dor de Adriano.
Agora Apollo está triste porque o ladrãoSeu corpo branco está sempre frio.Nada de beijos delicados naquele mamilo.Cobrindo o lugar silencioso das batidas do seu coração, restaureSua vida recomeçou, ele abriu os olhos e a sentiu novamente.Presença em suas veias, fortaleza do amor.Nenhum calor dele exige o calor de outro.Agora ele não terá mais as mãos atrás da cabeça.Unidos, naquela postura em que tudo era entregue, exceto as mãos,Sobre o corpo projetado, as mãos imploram.
A chuva cai, e ele jaz como alguém que temEsqueceu todos os gestos de seu amor.E fica acordada, aguardando o retorno deles, que estão transbordando de calor.Mas todas as suas obras de arte e brinquedos agora estão com a Morte.Este gelo humano não pode ser movido pelo calor;Estas cinzas de um incêndio nenhuma chama consegue queimar.
Ó Adriano, o que será agora da tua vida fria?O que torna alguém senhor dos homens e poderoso?Sua ausência sobre teu visível impérioChega como uma noite,Nem há manhã na esperança de novas alegrias.Agora tuas noites estão viúvas de amor e beijos;Agora teus dias são roubados da espera da noite;Que teus lábios não tenham mais utilidade para tuas felicidades,Resta apenas pronunciar o nome que a Morte está acasalandoCom solidão, tristeza e medo.
Tuas mãos vagas tateiam, como se tivessem deixado cair alegria.Ao ouvir que a chuva cessa, levanta a tua cabeça.E que teu olhar elevado se volte para o belo rapaz.Nu, ele jaz naquela cama repleta de memórias;Por tua própria mão ele jaz descoberto.Ali estava ele, que costumava te deixar sem fôlego, para saciar sua curiosidade.E desintoxicar com mais intoxicação, e irritarCom uma nova e insuportável sensação até que seus sentidos sangrassem.
Sua mão e boca conheciam jogos para reinstalarDeseje que sua espinha dorsal desgastada se machucasse ao segui-la.Às vezes, parecia-te que tudo era vazio.Em certo sentido, em cada nova tensão da luxúria reprimida.Então, ele ainda sugeriria novas formas de brincar.À carne dos teus nervos, e tremeste e caíste.De volta às tuas almofadas, com a tua mente em paz.
«Meu amor era belo, mas melancólico.»Ele possuía aquela arte que cativa completamente o amor.De sentir uma tristeza lenta em meio aos delírios da luxúria.Agora o Nilo o entregou, o Nilo eterno.Sob seus cabelos molhados, a palidez azul da Morte se manifesta.Agora, a guerra se abate sobre nossos desejos com um sorriso triste.
Mesmo enquanto ele pensa, a luxúria que já não existe maisEntão, uma lembrança de luxúria revive e toma conta.Seus sentidos pela mão, sua carne sensível desperta,E tudo volta a ser como era antes.O cadáver na cama se levanta e ganha vida.E vem deitar-se com ele, perto, cada vez mais perto, eUma mão invisível e sábia, que se aproxima sorrateiramente.Em cada entrada do seu corpo para a sua luxúriaSussurros, carícias que se dissipam, mas...Restar o suficiente para sangrar até o último fio de seu nervo,Ó doces e cruéis fugitivos partos!
Então ele se levanta parcialmente, olhando para sua amada,Que agora não pode amar nada além daquilo que ninguém conhece.Vagamente, meio que vislumbrando o que contempla,Ele passa seus lábios frios por todo o corpo.E tão insensíveis como gelo são seus lábios que, eis que!,Ele mal sente o gosto da morte devido ao frio do cadáver.Mas parece que ambos estão mortos ou vivos.E o amor continua sendo a presença e o motor.Então seus lábios se calam diante da fria preguiça dos outros lábios.
Ah, ali, a respiração ofegante lembra seus lábios.Que dos deuses moveu uma névoaEntre ele e esse menino. As pontas dos dedos dele,Ainda examinando o corpo distraidamente, listePara alguma resposta física ao seu estado de espírito ao acordar.Mas a questão do amor entre eles não é compreendida:O deus cujo culto era para ser beijado está morto!
Ele levanta a mão para onde deveria estar o céu.E clama aos deuses mudos para que conheçam sua dor.Deixem que seus semblantes serenos se voltem para o seu apelo,Ó poderes concedentes! Ele renunciará ao seu reinado.Ele viverá sedento nos desertos inertes.Nas estradas bárbaras e distantes, mendigo ou escravo,Mas o menino caloroso se entregou novamente aos seus braços!Abandonem aquele espaço que vocês destinaram a ser seu túmulo!
Reúna toda a beleza feminina da Terra.E num monte de morte, seus restos se espalham!Mas, por Ganimedes, Júpiter achou aquilo valioso.E acima, Hebe escolheu preencherSua taça em seu banquete suntuoso, e instilarO amor mais amigável que preenche a carência do outro,O emaranhado de abraços femininos resolveAo pó, ó pai dos deuses, mas poupe-me.Esse menino, com seu corpo branco e cabelos dourados!Talvez o teu melhor Ganimedes te sintasQue ele deveria ser, e por cuidado zeloso.Dos braços de Adriano para os teus, roubas a sua beleza.
Ele era um gatinho brincando com a luxúria, brincandoCom o seu próprio e com o de Adriano, às vezes umE às vezes dois, ora ligados, ora desfeitos;Agora deixando a luxúria, agora retardando os desejos intensos da luxúria;Agora, o olhar da luxúria não é amplo, mas sim de soslaio.Saltando em círculos ao sabor da semi-inesperança da luxúria;Ora segurando suavemente, ora agarrando com fúria,Ora brincando, ora falando sério, ora mentindoAo lado da luxúria, olhando para isso, agora espionandoQual caminho seguir em frente com a luxúria, mesmo com a sua própria contenção?
Assim, as horas escaparam de suas mãos emaranhadas.E de seus membros entrelaçados os momentos escapam.Ora seus braços eram folhas mortas, ora faixas de ferro;Ora seus lábios eram xícaras, ora as coisas que sorvem;Ora seus olhos estavam fechados demais, ora olhando fixamente demais;Agora, seu frenesi incessante estava surtindo efeito;Ora suas artes eram uma pena, ora um chicote.
Esse amor eles viviam como uma religião.Oferecido aos deuses que vêm pessoalmente aos homens.Às vezes ele era adornado ou obrigado a usarSemivestidos, depois em nudez estática.Imitou algum deus que parece serPela virtude precisa do mármore, os homens novamente.Agora ele era Vênus, branco como as águas dos mares;E agora ele era Apolo, jovem e dourado;Agora, enquanto Júpiter estava sentado, ele o julgou em tom de brincadeira.A presença de seu amante escravizado a seus pés;Ora, ele era um rito encenado por alguém que lhe devia favores,Em mistérios que se reposicionam constantemente.
Agora ele é algo que qualquer um pode ser.Que negação absoluta daquilo que é!Ó, beleza de cabelos dourados e fria como a lua!Frio demais! Frio demais! E o amor tão frio quanto ele!O amor vagueia pelas memórias do seu amor.Como através de um labirinto, em triste loucura alegre,E agora chama pelo seu nome e o convida a vir,E agora está sorrindo para a imagem que tem de sua chegada.Isso é como rostos no crepúsculo, no coração—Meras sombras brilhantes das formas que possuíam.
A chuva, como uma vaga dor, surgiu novamente.E transmitir uma sensação de umidade ao ar.De repente, o Imperador supôsEle avistou este quarto e tudo o que havia nele de longe.Ele viu o sofá, o menino e sua própria moldura.Deitado contra o sofá, ele ficou...Uma presença mais nítida para si mesmo, e disseEssas palavras permaneceram inexpressas, para o pavor de sua alma:
«Construirei para ti uma estátua que seráPara as futuras evidências contínuasDo meu amor, da tua beleza e dos sentidosEssa beleza emana divindade.
Embora a morte, com mãos sutis que a descobrem, removaAs vestes da vida e do império, fruto do nosso amor.Mas é a sua estátua nua, que tu inspiras,Em todos os momentos futuros, quer aconteçam ou não,Deverá, como um presente que um deus poderoso trouxe,Herança inevitável.
«Sim, esta tua estátua construirei e colocarei.»No ápice do seu ser, naquele TempoPor seu sutil e sombrio crimeTerá medo de comê-lo vivo, ou de se preocupar?Com a fúria da guerra ou da inveja, emanada da massa e da pedra.O destino não pode ser isso! Os próprios deuses, que fazemAs coisas mudam, obra do próprio destino, que nos alcança.Os próprios deuses, com a escuridão, recuarão.Ao macular assim tua estátua e minha dádiva,Deixando o mundo vazio com a tua ausência.
«Esta imagem do nosso amor transcenderá os tempos.»Ela surgirá branca do passado e seráEterno, como uma vitória romana,Em cada coração, o futuro trará fúrias.De não sermos contemporâneos do nosso amor.
«Ah, se isso não fosse necessário, e tuWert, a flor vermelha que perfuma minha vida,A grinalda nas minhas testas, motivo de deleite,A chama viva nos altares da minha alma!Oxalá tudo isso fosse algo que tu pudesses agora.Sorria por baixo de suas pálpebras que zombam da morte.E me pergunto por que eu deveria causar tanto conflito.Entre mim e os deuses, por tua presença perdida e brilhante;Não havia nada nisso além do meu auxílio-desemprego vazio?E teu sorriso ao despertar, meio para consolarCom o que a minha dor onírica impede a esperança.
Assim prosseguiu ele, como um amante à espera,De um lugar para outro, em sua mente confusa e cheia de dúvidas.Agora, sua esperança era uma grande intenção predestinada.Seu desejo de existir, agora sentia que estava cego.Em algum ponto de seu desejo visto, ele se mostrou indefinido.
Quando o amor encontra a morte, não sabemos o que sentir.Quando a morte frustra o amor, não sabemos o que saber.Ora, a dúvida se transformava em esperança, ora, a esperança em dúvida;Agora, o que ele desejava sonhava, o sentido do sonho desprezou.E para um vazio sombrio se congelar.Mas, mais uma vez, os deuses alimentaram o brilho sombrio do amor.
«A tua morte deu-me uma luxúria ainda maior—Uma luxúria carnal que arde pela eternidade.Em meu destino imperial deposito minha confiança.Que os deuses supremos, que me fizeram imperador,Não anulará de uma vida mais realMeu desejo é que você viva para sempre e permaneça firme.Uma presença carnal em sua terra melhor,Mais encantador, porém não mais belo, pois láNada é impossível, nossos desejos se realizam.Nem deixe que a mudança, o tempo e os conflitos causem dor aos nossos corações.
«Amor, amor, meu amor! Tu já és um deus.»Este meu pensamento, no qual eu gostaria de acreditar,Não é um desejo, mas uma visão, que me foi permitida.Pelos grandes deuses, que amam e podem darAos corações mortais, sob a forma de desejos—De desejos que têm alcances inexplorados—,Uma visão das coisas reais alémNossa vida aprisionada, nossa consciência limitada.Sim, o que eu desejo que sejas, tu és agora.Já. Já em solo olímpico.Tu caminhas e és perfeito, e ainda assim és,Pois não precisas de nada além de ti para vestirPerfeito em ser, sendo a perfeição.
«Meu coração canta como um pássaro da manhã.»Uma grande esperança vinda dos deuses desce até mim.E convida meu coração a despertar sentidos mais sutis.E não penses que essa estranha maldade te pertença.Isso seria pensar que você seria mortal.
«Meu amor, meu amor, meu deus-amor! Deixe-me beijar-me»Em teus lábios frios, teus lábios quentes agora imortais,Saudando-te na felicidade do portal da Morte,Pois para os deuses, o portal da Morte é o portal da Vida.
«O Olimpo ainda não existe para ti, meu amor»Faria de ti um, onde tu, o único deus, pudesses provar ser,E eu, teu único adorador, feliz por serTeu único adorador por toda a eternidade.Esse universo seria divino o suficiente.Por amor, por mim e pelo que tu és para mim.Ter-te é algo feito da essência dos deuses.E contemplar a melhor parte da eternidade.
«Mas isto é verdade e é minha própria arte: o deus»Tu és agora um corpo criado por mim,Pois, se agora és a realidade encarnadaAlém do lugar onde os homens envelhecem e a noite ainda chega,É ao grande poder de criação do meu amor que tu deves.Essa vida que tu concedes à tua memóriaE torne-o carnal. Se meu amor não tivesse resistido.Um império da minha poderosa vontade legionária,Tu não foste compelido(a) a tornar-te consorte dos deuses.
«Meu amor que te encontrou, quando te encontrou fez»Mas encontre sua própria forma verdadeira e aparência exata.Portanto, quando agora eu ordeno que te lembres de ti.Torne-se um deus onde os deuses estão, eu apenas me movoA forma que assumiu o topo da alta coluna da morte foi a que ela tomou.E coloque-o ali para que toda a visão do amor pudesse ser apreciada.
«Ó amor, meu amor, suporta a minha forte vontade»De amar até o Olimpo, esteja lá.O deus mais recente, cujo cabelo cor de melAtinge olhos divinos! Como se estivesses na Terra, aindaNo céu, esteja e vagueie corporalmente,Prisioneiro daquela felicidade do lar,Com deuses ancestrais, enquanto eu na Terra façoUma estátua em memória da tua imortalidade.
«Contudo, construirei tua verdadeira estátua imortal»Não será uma coisa de pedra, mas sim aquele mesmo arrependimento.Por meio da qual se deseja a eternidade do nosso amor.Um lado disso é você, como os deuses te veem.Agora, e o outro, aqui, tua memória.Minha tristeza fará daquele homem o deus, e estabeleceráTua memória nua no parapeitoQue contempla os mares dos tempos futuros.Alguns dirão que todo o nosso amor não passava de nossos crimes;Outros se oporão aos nossos nomes, as facas se afiarão.Do seu alegre ódio pela beleza da beleza, e fazerNossos nomes são uma base de monte sobre a qual rastelar.Os nomes de todos os nossos irmãos são tratados com rápido desprezo.Mas será que nossa presença, como a manhã eterna,Sempre retorna na hora da Beleza e brilha.Do Oriente do Amor, em luz para consagrarNovos deuses surgirão, o mundo carente deles será adornado.
«Tudo o que você é agora é você mesmo e eu.»Nossa presença dual possui sua unidade.Nessa perfeição de corpo que meu amor,Ao amá-la, tornou-se e fez da vida o que a viveu.Eleve-se à divindade, mantenha a calma acima da luta.Dos tempos, e das paixões mutáveis muito acima.
«Mas, como os homens veem mais com os olhos do que com a alma,Ainda assim, em pedra, proferirei esta grande lamentação;Ainda assim, ansiosos para que os homens sintam fome em tua presença,Levarei este arrependimento ao mármoreQue em meu coração se põe como uma grande estrela.Assim, mesmo em pedra, o nosso amor permanecerá tão grande.Em tua estátua de nós, como o destino de um deus,A essência encarnada e desencarnada do nosso amor,Isso, como uma trombeta que alcança o outro lado do mar.E viajando de continente em continente,Nosso amor expressará sua alegria e sua tristeza, misturadas à morte.Por infinitos e eternidades.
«E aqui, memória ou estátua, permaneceremos,»Ainda a mesma, como quando estávamos de mãos dadas.Nem sentiram a mão um do outro, nem por curiosidade.Os homens ainda me verão quando recuperarem o juízo.Todos os deuses poderiam passar, na vasta roda.Das eras globulares. Se ao menos fosse por tua causa,Aquilo, sendo deles, tinha ido embora com a banda que se foi,Eles retornariam, assim como haviam dormido para acordar.
«Então, o fim dos tempos, quando Júpiter renasceu.»E Ganimedes novamente serviu seu banquete.Veríamos nossa alma dual libertada da morteE recriado em alegria, medo, dor—Tudo o que o amor contém;A vida — toda a beleza que desperta a luxúriaDo verdadeiro amor, encantado pelo feitiço;E, se nossa própria memória se reduzisse a pó,Por alguma raça de deuses do fim dos tempos deveQue nossa dualidade seja novamente erguida.»
A chuva continuava. Mas a noite, avançando lentamente, chegou.Fechando as pálpebras cansadas de cada sentido.A própria consciência de si mesmo e da almaCresceu, como uma paisagem sob uma chuva fraca, fraca.O Imperador permanecia imóvel, tão imóvel que agoraEle quase se esqueceu de onde estava deitado, ou de onde viera.A tristeza que ainda era sal em seus lábios.
Tudo tinha sido algo muito distante, um pergaminho.Enrolado. As coisas que ele sentia eram como a borda.Que halos se formam ao redor da lua quando a noite chora.
Sua cabeça estava baixa, apoiada nos braços, e elesSobre o sofá baixo, algo estranho aos seus sentidos, jazia.Seus olhos fechados pareceram se abrir para ele, e vendoO chão nu, escuro, frio, triste e sem sentido.A respiração ofegante era tudo o que seus sentidos conseguiam perceber.Em meio à escuridão que caía, o vento se levantou.E caiu; uma voz ecoou pelos tribunais abaixo;E o Imperador dormiu.
Os deuses chegaram agoraE carregou algo embora, sem que o sentido saiba como,Nos braços invisíveis do poder e do repouso.