O imponente e corpulento Buck Mulligan desceu a escadaria carregando uma tigela de espuma de barbear com um espelho e uma navalha cruzados sobre ela. Um roupão amarelo, sem cinto, balançava suavemente atrás dele na brisa amena da manhã. Ele ergueu a tigela e entoou:

— Introibo ad altare Dei .

Parado, ele olhou para baixo, para a escada escura e sinuosa, e gritou asperamente:

—Suba, Kinch! Suba, seu jesuíta medroso!

Com solenidade, ele avançou e subiu no suporte circular do canhão. Voltou-se e abençoou gravemente três vezes a torre, as terras circundantes e as montanhas que despertavam. Então, ao avistar Estêvão Dédalo, inclinou-se para ele e fez o sinal da cruz rapidamente no ar, com um som gutural na garganta e balançando a cabeça. Estêvão Dédalo, descontente e sonolento, apoiou os braços no topo da escadaria e olhou friamente para o rosto trêmulo e gutural que o abençoava, de comprimento equino, e para os cabelos claros e sem tonsura, granulados e da cor de um carvalho pálido.

Buck Mulligan espiou por um instante por baixo do espelho e depois cobriu a tigela com agilidade.

—De volta ao quartel! — disse ele severamente.

Ele acrescentou, em tom de pregador:

—Pois esta, ó minha amada, é a verdadeira Christine: corpo, alma, sangue e essência. Música lenta, por favor. Fechem os olhos, senhores. Um momento. Um pequeno problema com os glóbulos brancos. Silêncio, todos.

Ele olhou de soslaio para cima e emitiu um longo e lento assobio de chamada, depois fez uma pausa por um instante, absorto em sua atenção, seus dentes brancos e uniformes brilhando aqui e ali com pontas douradas. Chrysostomos. Dois assobios fortes e estridentes responderam à calmaria.

— Obrigado, meu caro — exclamou ele prontamente. — Isso serve perfeitamente. Desligue a corrente, por favor.

Ele saltou do apoio da arma e olhou gravemente para seu observador, juntando as dobras soltas de sua túnica em volta das pernas. O rosto rechonchudo e sombreado e o queixo oval e carrancudo lembravam um prelado, mecenas das artes na Idade Média. Um sorriso agradável surgiu discretamente em seus lábios.

—Que zombaria! — disse ele alegremente. — Seu nome absurdo, um grego antigo!

Ele apontou o dedo em tom de brincadeira amigável e foi até o parapeito, rindo sozinho. Stephen Dedalus aproximou-se, seguiu-o com ar cansado até a metade do caminho e sentou-se na beirada do apoio da arma, observando-o enquanto ele apoiava o espelho no parapeito, molhava o pincel na tigela e ensaboava as bochechas e o pescoço.

A voz alegre de Buck Mulligan continuou.

—Meu nome também é absurdo: Malachi Mulligan, com dois dáctilos. Mas tem um ar helênico, não é? Descontraído e ensolarado como o próprio cervo. Precisamos ir a Atenas. Você vem se eu conseguir convencer a tia a me dar vinte libras?

Ele largou o pincel e, rindo de alegria, exclamou:

—Ele virá? O jesuíta ingênuo!

Após parar, ele começou a se barbear com cuidado.

—Diga-me, Mulligan — disse Stephen em voz baixa.

-Sim, meu amor?

—Por quanto tempo Haines vai ficar nesta torre?

Buck Mulligan mostrou a bochecha barbeada por cima do ombro direito.

—Deus, ele não é horrível? — disse francamente. — Um saxão pomposo. — Acha que você não é um cavalheiro. Deus, esses malditos ingleses! Transbordando de dinheiro e indigestão. Porque ele vem de Oxford. — Sabe, Dedalus, você tem o verdadeiro jeito de Oxford. Ele não consegue te entender. Ah, meu apelido para você é o melhor: Kinch, a lâmina de faca.

Ele fez a barba com cautela no queixo.

—Ele passou a noite inteira delirando sobre uma pantera negra, disse Stephen. Onde está o estojo de armas dele?

—Um completo lunático! — disse Mulligan. — Você estava deprimido?

— Eu estava — disse Stephen, com energia e crescente medo. — Aqui fora, no escuro, com um homem que eu não conheço, delirando e reclamando sozinho sobre ter atirado em uma pantera negra. Você salvou homens de se afogarem. Mas eu não sou um herói. Se ele continuar aqui, eu vou embora.

Buck Mulligan franziu a testa ao ver a espuma em sua lâmina de barbear. Ele saltou de seu poleiro e começou a procurar apressadamente nos bolsos da calça.

—Scutter! — gritou ele com a voz embargada.

Ele aproximou-se do apoio da arma e, enfiando a mão no bolso superior de Stephen, disse:

—Empreste-me seu lenço de nariz para limpar minha lâmina de barbear.

Stephen o obrigou a puxar e exibir, pela ponta, um lenço sujo e amassado. Buck Mulligan limpou a lâmina cuidadosamente. Então, olhando para o lenço, disse:

—O catarro do bardo! Uma nova cor artística para os nossos poetas irlandeses: verde-catarro. Quase dá para sentir o gosto, não é?

Ele subiu novamente ao parapeito e contemplou a baía de Dublin, com seus cabelos loiros cor de carvalho ondulando levemente.

—Deus! — disse ele baixinho. — O mar não é o que Algy chama de: uma grande e doce mãe? O mar verde-esmeralda. O mar que aperta os testículos. Epi oinopa ponton . Ah, Dédalo, os gregos! Preciso te ensinar. Você precisa lê-los no original. Thalatta! Thalatta! Ela é nossa grande e doce mãe. Venha e veja.

Stephen levantou-se e foi até o parapeito. Apoiando-se nele, olhou para a água e para o barco de correio que deixava a entrada do porto de Kingstown.

—Nossa poderosa mãe! — disse Buck Mulligan.

Ele desviou abruptamente seus olhos cinzentos e inquisitivos do mar para o rosto de Stephen.

—A tia acha que você matou sua mãe — disse ele. — É por isso que ela não me deixa ter nada a ver com você.

—Alguém a matou — disse Stephen, sombriamente.

—Você podia ter se ajoelhado, droga, Kinch, quando sua mãe moribunda pediu — disse Buck Mulligan. — Sou tão hiperbóreo quanto você. Mas pensar na sua mãe implorando, em seu último suspiro, para que você se ajoelhasse e rezasse por ela. E você se recusou. Há algo sinistro em você...

Ele parou e passou novamente, levemente, o sabonete na outra bochecha. Um sorriso tolerante curvou seus lábios.

—Mas que mímico adorável! murmurou para si mesmo. Kinch, o mímico mais adorável de todos!

Ele se barbeou de maneira uniforme e cuidadosa, em silêncio, com seriedade.

Stephen, com o cotovelo apoiado no granito irregular, encostou a palma da mão na testa e contemplou a bainha desfiada da manga de seu casaco preto brilhante. Uma dor, ainda não a dor do amor, atormentava seu coração. Silenciosamente, em um sonho, ela viera a ele após a morte, seu corpo definhado envolto nas vestes funerárias marrons e soltas exalando um odor de cera e pau-rosa, seu hálito, que se inclinara sobre ele, mudo, reprovador, um leve cheiro de cinzas úmidas. Através da bainha esfarrapada, ele viu o mar saudado como uma grande e doce mãe pela voz bem alimentada ao seu lado. O anel da baía e do horizonte continha uma massa líquida verde-escura. Uma tigela de porcelana branca estivera ao lado de seu leito de morte, contendo a bile verde e viscosa que ela arrancara de seu fígado em decomposição em acessos de vômito ruidoso e gemido.

Buck Mulligan limpou novamente sua lâmina de barbear.

— Ah, coitado do faz-tudo! — disse ele com voz amável. — Preciso te dar uma camisa e uns lenços no nariz. Como estão as calças de segunda mão?

—Serviram bem o suficiente — respondeu Stephen.

Buck Mulligan atacou a cavidade abaixo do lábio inferior dele.

—Que ironia! — disse ele, satisfeito. — Deveriam ser de segunda mão. Deus sabe que patife as deixou de fora. Tenho um par lindo, cinza, com uma risca de pelo. Você vai ficar um arraso com elas. Não estou brincando, Kinch. Você fica muito bem vestido.

—Obrigado — disse Stephen. — Não posso usá-los se forem cinza.

—Ele não pode usá-las — disse Buck Mulligan para seu reflexo no espelho. — Etiqueta é etiqueta. Ele mata a própria mãe, mas não pode usar calças cinza.

Ele dobrou a navalha cuidadosamente e, com leves toques dos dedos, sentiu a pele lisa.

Stephen desviou o olhar do mar para o rosto rechonchudo com seus olhos expressivos azul-acinzentados.

—Aquele sujeito com quem eu estava no navio ontem à noite — disse Buck Mulligan — disse que você tem paralisia geral. Ele está lá em Dottyville com Connolly Norman.

Ele moveu o espelho em semicírculo no ar para espalhar a notícia sob a luz do sol que agora irradiava sobre o mar. Seus lábios curvados e barbeados riram, assim como as bordas de seus dentes brancos e brilhantes. O riso tomou conta de todo o seu tronco forte e musculoso.

—Olha só para você! — disse ele —, seu bardo horrível!

Stephen inclinou-se para a frente e olhou para o espelho que lhe foi estendido, rachado por uma fenda torta. Cabelos em pé. Como ele e os outros me veem. Quem escolheu este rosto para mim? Este faz-tudo para livrar-se da escória. Ele também me questiona.

—Eu peguei escondido no quarto da empregada — disse Buck Mulligan. — Serve bem a ela. A tia sempre mantém empregadas de aparência simples para Malachi. — Não o leve à tentação. — E o nome dela é Ursula.

Rindo novamente, ele afastou o espelho dos olhos curiosos de Stephen.

—A fúria de Caliban por não ver seu rosto no espelho, disse ele. Se Wilde estivesse vivo para te ver!

Recuando e apontando, Stephen disse com amargura:

—É um símbolo da arte irlandesa. O espelho rachado de um criado.

Buck Mulligan de repente entrelaçou seu braço no de Stephen e caminhou com ele ao redor da torre, sua navalha e espelho tilintando no bolso onde os havia guardado.

—Não é justo te provocar assim, Kinch, não é? — disse ele gentilmente. — Deus sabe que você tem mais garra do que qualquer um deles.

Mais uma vez defendido. Ele teme a perspicácia da minha arte tanto quanto eu temo a dele. A fria caneta de aço.

—Que criado de espelho rachado! Diga isso ao sujeito lá embaixo e peça uma guiné a ele. Ele está fedendo a dinheiro e acha que você não é um cavalheiro. O pai dele fez fortuna vendendo jalapeño para zulus ou algum golpe sujo do tipo. Meu Deus, Kinch, se nós dois pudéssemos trabalhar juntos, talvez conseguíssemos fazer algo pela ilha. Helenizá-la.

O braço de Cranly. O braço dele.

—E pensar que você tem que implorar para esses porcos. Eu sou o único que sabe quem você é. Por que você não confia mais em mim? O que te incomoda tanto? É o Haines? Se ele fizer barulho aqui, eu trago o Seymour e damos uma surra nele pior do que deram no Clive Kempthorpe.

Gritos de jovens ricos ecoam nos aposentos de Clive Kempthorpe. Rostos pálidos: eles seguram as costelas de tanto rir, um abraçando o outro. Oh, eu vou morrer! Dê a notícia a ela com delicadeza, Aubrey! Eu vou morrer! Com as fitas rasgadas da camisa chicoteando o ar, ele pula e manca em volta da mesa, com as calças abaixadas, perseguido por Ades de Magdalen com a tesoura do alfaiate. O rosto de um bezerro assustado, dourado de geleia de laranja. Eu não quero ser despojado! Não brinque de touro comigo!

Gritos vindos da janela aberta assustam o entardecer no pátio. Um jardineiro surdo, de avental e máscara com o rosto de Matthew Arnold, empurra seu cortador de grama no gramado sombrio, observando atentamente as partículas dançantes das ervas daninhas.

Para nós mesmos... novo paganismo... ônfalo.

—Deixe-o ficar — disse Stephen. — Ele não tem nada de errado, exceto à noite.

—Então o que é? — perguntou Buck Mulligan impacientemente. — Conte logo. Estou sendo bem franco com você. O que você tem contra mim agora?

Eles pararam, olhando para o cabo rombudo de Bray Head, que repousava sobre a água como o focinho de uma baleia adormecida. Stephen soltou o braço silenciosamente.

—Você quer que eu lhe conte? — perguntou ele.

—Sim, o que é? respondeu Buck Mulligan. Não me lembro de nada.

Enquanto falava, ele olhou para o rosto de Stephen. Uma brisa suave roçou sua testa, acariciando delicadamente seus cabelos loiros e despenteados e despertando reflexos prateados de ansiedade em seus olhos.

Stephen, deprimido com a própria voz, disse:

—Você se lembra do primeiro dia em que fui à sua casa depois da morte da minha mãe?

Buck Mulligan franziu a testa rapidamente e disse:

—O quê? Onde? Não me lembro de nada. Só me lembro de ideias e sensações. Por quê? O que aconteceu em nome de Deus?

—Você estava fazendo chá, disse Stephen, e atravessou o corredor para pegar mais água quente. Sua mãe e um visitante saíram da sala de estar. Ela perguntou quem estava no seu quarto.

—Sim? — disse Buck Mulligan. — O que eu disse? Esqueci.

—Você disse, respondeu Stephen, Ah, só Dédalo tem mãe morta, para piorar a situação.

Um rubor que o fazia parecer mais jovem e cativante subiu às faces de Buck Mulligan.

—Eu disse isso? — perguntou ele. — E daí? Que mal há nisso?

Ele se livrou daquela sensação de constrangimento, nervoso.

—E o que é a morte?, perguntou ele, a da sua mãe, a sua ou a minha? Você só viu sua mãe morrer. Eu as vejo sendo desmembradas todos os dias no Mater e no Richmond, e cortadas em tripas na sala de dissecação. É uma coisa bestial e nada mais. Simplesmente não importa. Você não se ajoelhou para rezar por sua mãe em seu leito de morte quando ela pediu. Por quê? Porque você tem a maldita linhagem jesuíta em você, só que injetada do jeito errado. Para mim, tudo isso é uma zombaria e uma bestialidade. Os lobos cerebrais dela não estão funcionando. Ela chama o médico de senhor Peter Teazle e tira botões-de-ouro da colcha. Faça-lhe a vontade até que tudo acabe. Você contrariou o último desejo dela na morte e ainda fica emburrado comigo porque eu não reclamo como um mudo contratado da Lalouette's. Absurdo! Acho que eu disse isso. Não quis ofender a memória da sua mãe.

Ele havia se iludido com palavras. Stephen, protegendo as feridas abertas que aquelas palavras haviam deixado em seu coração, disse friamente:

—Não estou pensando na ofensa que causei à minha mãe.

—De quê, então? perguntou Buck Mulligan.

—Sobre a ofensa que me foi feita, respondeu Stephen.

Buck Mulligan girou sobre os calcanhares.

—Oh, uma pessoa impossível! exclamou ele.

Ele contornou o parapeito rapidamente. Stephen permaneceu em seu posto, contemplando o mar calmo em direção ao promontório. O mar e o promontório agora se tornavam indistintos. Pulsações surgiam em seus olhos, turvando sua visão, e ele sentia o rosto queimar.

Uma voz vinda de dentro da torre gritou alto:

—Você está aí em cima, Mulligan?

—Já vou — respondeu Buck Mulligan.

Ele se virou para Stephen e disse:

—Olha para o mar. Que importa para ele as ofensas? Chuck Loyola, Kinch, venham para cá. O inglês quer suas fatias de bacon matinais.

Sua cabeça parou novamente por um instante no topo da escada, na altura do teto:

—Não fique remoendo isso o dia todo — disse ele. — Sou insignificante. Pare com essa melancolia.

Sua cabeça desapareceu, mas o zumbido de sua voz, descendo em seguida, ecoou do topo da escadaria:

E chega de se desviar e refletir
sobre o amargo mistério do amor,
pois Fergus domina os carros descarados.

Sombras de madeira flutuavam silenciosamente pela paz da manhã, desde o topo da escadaria em direção ao mar, onde ele contemplava. Na costa e mais longe, o espelho d'água embranquecia, impulsionado por pés apressados e calçados com luzes. Seio branco do mar escuro. As tensões entrelaçadas, duas a duas. Uma mão dedilhando as cordas da harpa, fundindo seus acordes entrelaçados. Palavras brancas como as ondas, unidas, cintilando na maré tênue.

Uma nuvem começou a cobrir o sol lentamente, por completo, mergulhando a baía num verde mais profundo. Ela jazia abaixo dele, uma bacia de águas amargas. A canção de Fergus: eu a cantei sozinho em casa, sustentando os longos acordes sombrios. A porta dela estava aberta: ela queria ouvir minha música. Silencioso, tomado por admiração e compaixão, fui até seu leito. Ela chorava em sua cama miserável. Por essas palavras, Stephen: o amargo mistério do amor.

E agora?

Seus segredos: leques de penas antigos, cartões de baile com borlas, polvilhados com almíscar, um punhado de contas de âmbar em sua gaveta trancada. Uma gaiola de pássaros pendurada na janela ensolarada de sua casa quando ela era menina. Ela ouviu o velho Royce cantar na pantomima de Turko, o Terrível, e riu com os outros quando ele cantou.

Eu sou o menino
que consegue desfrutar
da invisibilidade.

Alegria fantasmagórica, guardada em segredo: perfumada com almíscar.

E chega de virar as costas e ficar remoendo.

Envolvida na memória da natureza, junto com seus brinquedos. Lembranças atormentavam sua mente melancólica. Seu copo d'água da torneira da cozinha quando ela se aproximou do sacramento. Uma maçã sem caroço, recheada com açúcar mascavo, assando para ela no fogão em uma noite escura de outono. Suas unhas delicadas avermelhadas pelo sangue de piolhos esmagados nas camisas das crianças.

Em um sonho, silenciosamente, ela viera até ele, seu corpo definhado envolto em vestes frágeis exalando um odor de cera e pau-rosa, sua respiração, curvada sobre ele com palavras secretas mudas, um leve cheiro de cinzas úmidas.

Seus olhos vidrados, fitando a morte, para abalar e dobrar minha alma. Só em mim. A vela fantasma para iluminar sua agonia. Luz fantasmagórica no rosto torturado. Sua respiração rouca e ruidosa, estrondosa de horror, enquanto todos rezavam de joelhos. Seus olhos em mim para me derrubar. Liliata rutilantium te confessorum turma circumdet: iubilantium te virginum chorus excipiat.

Carniçal! Devorador de cadáveres!

Não, mãe! Deixe-me em paz e deixe-me viver.

—Kinch à vista!

A voz de Buck Mulligan ressoava de dentro da torre. Subiu a escadaria mais perto, chamando novamente. Stephen, ainda tremendo com o clamor de sua alma, ouviu a luz quente do sol correndo e, no ar atrás dele, palavras amigas.

—Dédalo, desça, vamos dar uma voltinha. O café da manhã está pronto. Haines está se desculpando por ter nos acordado ontem à noite. Tudo bem.

—Já vou — disse Stephen, virando-se.

—Faça isso, pelo amor de Jesus — disse Buck Mulligan. — Pelo meu bem e pelo bem de todos nós.

Sua cabeça desapareceu e reapareceu.

—Contei-lhe qual é o seu símbolo da arte irlandesa. Ele disse que é muito inteligente. Toca nele por uma libra, quer dizer? Uma guiné, quero dizer.

—Recebo meu pagamento esta manhã — disse Stephen.

—O alojamento da escola? — perguntou Buck Mulligan. — Quanto custa? Quatro libras? Empresta-nos um.

—Se você quiser, disse Stephen.

—Quatro soberanos brilhantes! — exclamou Buck Mulligan, radiante. — Teremos uma bebedeira gloriosa para deslumbrar os druidas. Quatro soberanos onipotentes.

Ele ergueu os braços e desceu os degraus de pedra pisando duro, cantando desafinado e com sotaque cockney:

Oh, como vamos nos divertir,
bebendo uísque, cerveja e vinho!
No dia da coroação, no
dia da coroação!
Oh, como vamos nos divertir
no dia da coroação!

Um sol radiante iluminava o mar. A tigela de barbear de níquel brilhava, esquecida, no parapeito. Por que eu deveria tirá-la de lá? Ou deixá-la ali o dia todo, amizade esquecida?

Ele aproximou-se, segurou-o nas mãos por um instante, sentindo sua frieza, inalando o cheiro úmido e viscoso da espuma na qual o pincel estava preso. Assim, eu carregava o barco de incenso em Clongowes. Sou outro agora, e ainda assim o mesmo. Um servo também. Um servo de um servo.

Na sala de estar sombria e abobadada da torre, a figura de Buck Mulligan, envolto em uma túnica, movia-se rapidamente de um lado para o outro ao redor da lareira, escondendo e revelando seu brilho amarelado. Dois feixes de luz suave incidiam sobre o piso de pedra, vindos das altas lareiras; e, no encontro de seus raios, uma nuvem de fumaça de carvão e vapores de gordura frita flutuava, girando.

—Vamos ficar sem ar, disse Buck Mulligan. Haines, abra essa porta, por favor?

Stephen colocou a tigela de barbear sobre o armário. Uma figura alta levantou-se da rede onde ela estava, dirigiu-se à porta e abriu as portas internas.

—Você tem a chave? — perguntou uma voz.

—Dedalus conseguiu, disse Buck Mulligan. Janey Mack, estou sem palavras!

Ele uivou, sem desviar o olhar do fogo:

—Kinch!

—Está na fechadura — disse Stephen, aproximando-se.

A chave girou com dificuldade duas vezes e, quando a pesada porta foi entreaberta, uma luz bem-vinda e o ar fresco entraram. Haines estava parado na porta, olhando para fora. Stephen carregou sua mala virada de cabeça para baixo até a mesa e sentou-se para esperar. Buck Mulligan jogou a batata frita no prato ao lado dele. Em seguida, levou o prato e um grande bule de chá até a mesa, colocou-os pesadamente sobre ela e suspirou de alívio.

—Estou derretendo — disse ele, enquanto a vela comentava quando... Mas, silêncio! Nem mais uma palavra sobre esse assunto! Kinch, acorde! Pão, manteiga, mel. Haines, entre. A comida está pronta. Abençoe-nos, ó Senhor, e estes teus dons. Onde está o açúcar? Oh, Jay, não tem leite.

Stephen pegou o pão, o pote de mel e a manteigueira no armário. Buck Mulligan sentou-se de repente, com um gesto de carinho.

—Que tipo de soneca é essa?, perguntou ele. Eu disse para ela vir depois das oito.

— Podemos beber puro — disse Stephen, com sede. — Tem um limão no armário.

—Ah, que se dane você e suas modas parisienses! — disse Buck Mulligan. — Quero leite de Sandycove.

Haines entrou pela porta e disse baixinho:

—Aquela mulher está trazendo o leite.

—Que Deus te abençoe! — exclamou Buck Mulligan, levantando-se de um salto da cadeira. — Sente-se. Sirva o chá ali. O açúcar está no saquinho. Aqui, não posso ficar mexendo nesses ovos malditos.

Ele cortou as batatas fritas do prato e as distribuiu em três pratos, dizendo:

— In nomine Patris et Filii et Spiritus Sancti.

Haines sentou-se para servir o chá.

—Vou dar dois torrões para cada um de vocês — disse ele. — Mas, diga-me, Mulligan, você faz um chá forte, não é?

Buck Mulligan, cortando fatias grossas do pão, disse com uma voz suplicante de velha:

—Quando eu faço chá, eu faço chá, como dizia a velha mãe Grogan. E quando eu faço água, eu faço água.

—Por Júpiter, é chá mesmo!, disse Haines.

Buck Mulligan continuou a lavrar e a insistir:

— Sim, senhora Cahill — disse ela. — Ora, senhora — disse a senhora Cahill —, Deus me livre de fazer tudo na mesma panela.

Ele se lançou em direção aos seus companheiros de equipe, em seguida, com uma grossa fatia de pão espetada em sua faca.

—Isso é folclore — disse ele com muita seriedade — para o seu livro, Haines. Cinco linhas de texto e dez páginas de notas sobre o povo e os deuses-peixe de Dundrum. Impresso pelas irmãs estranhas no ano do grande vento.

Ele se virou para Stephen e perguntou com uma voz fina e intrigada, arqueando as sobrancelhas:

—Você se lembra, irmão, se a chaleira de chá e água da mãe Grogan é mencionada no Mabinogion ou nos Upanishads?

—Duvido — disse Stephen, gravemente.

—É mesmo? — perguntou Buck Mulligan no mesmo tom. — Quais são os seus motivos, por favor?

—Imagino — disse Stephen enquanto comia — que isso não existia nem dentro nem fora do Mabinogion. — Mãe Grogan era, presumo, parente de Mary Ann.

O rosto de Buck Mulligan se iluminou com um sorriso de alegria.

—Encantadora! — disse ele com uma voz doce e afetada, mostrando seus dentes brancos e piscando os olhos de forma agradável. — Você acha que ela era? Muito encantadora!

Então, de repente, obscurecendo todas as suas feições, ele grunhiu com uma voz rouca e áspera enquanto cortava o pão vigorosamente mais uma vez:

—Para a velha Mary Ann,
ela não está nem aí.
Mas, levantando as anáguas...

Ele encheu a boca de batatas fritas e mastigou enquanto resmungava.

A entrada foi escurecida por uma figura que entrava.

—O leite, senhor!

—Entre, senhora — disse Mulligan. — Kinch, pegue a jarra.

Uma senhora idosa aproximou-se e ficou ao lado de Stephen.

—Que manhã linda, senhor — disse ela. — Glória a Deus.

—Para quem? — perguntou Mulligan, lançando-lhe um olhar. — Ah, com certeza!

Stephen estendeu a mão para trás e pegou a jarra de leite no armário.

—Os ilhéus, disse Mulligan a Haines casualmente, falam frequentemente do colecionador de prepúcios.

—Quanto custa, senhor? perguntou a velha senhora.

—Um litro, disse Stephen.

Ele a observou despejar na medida e, dali, na jarra, leite branco e rico, que não era dela. Seios velhos e encolhidos. Ela despejou novamente uma medida e um pouco. Velha e secreta, ela viera de um mundo matinal, talvez uma mensageira. Ela elogiou a bondade do leite, derramando-o. Agachada junto a uma vaca paciente ao amanhecer no campo verdejante, uma bruxa em seu cogumelo, seus dedos enrugados ágeis para os jatos de leite. Mugiam ao seu redor os que conheciam, gado coberto de orvalho. Seda das vacas e da pobre velha, nomes que lhe foram dados em tempos antigos. Uma velha errante, forma humilde de uma imortal servindo seu conquistador e seu alegre traidor, sua cornuda comum, uma mensageira da manhã secreta. Servir ou repreender, ele não sabia dizer: mas desprezava implorar seu favor.

—Sim, senhora — disse Buck Mulligan, enquanto servia leite em suas xícaras.

—Prove, senhor — disse ela.

Ele bebeu a pedido dela.

—Se pudéssemos viver com comida boa assim — disse ele em voz um tanto alta —, não teríamos um país cheio de dentes podres e entranhas podres. Vivendo num pântano, comendo comida barata e com ruas pavimentadas de poeira, esterco de cavalo e cuspe de tuberculosos.

—O senhor é estudante de medicina? — perguntou a senhora idosa.

— Sim, senhora — respondeu Buck Mulligan.

—Veja só isso agora — disse ela.

Stephen escutou em silêncio desdenhoso. Ela inclina sua velha cabeça para uma voz que lhe fala alto, a do seu curandeiro, a do seu xamã: a mim ela despreza. À voz que irá purificar e ungir para a sepultura tudo o que resta dela além de seus lombos impuros de mulher, da carne do homem feita sem a semelhança de Deus, a presa da serpente. E à voz alta que agora lhe ordena que se cale com olhos inquietos e perplexos.

—Você entende o que ele diz? — perguntou Stephen.

—O senhor está falando francês? — perguntou a velha a Haines.

Haines dirigiu-lhe novamente um discurso mais longo, com confiança.

— Irlandês, disse Buck Mulligan. Você tem alguma grafia de gaélico?

— Pelo som, achei que fosse irlandês — disse ela. — O senhor é do oeste?

—Sou inglês — respondeu Haines.

—Ele é inglês — disse Buck Mulligan — e acha que deveríamos falar irlandês na Irlanda.

—Claro que deveríamos — disse a velha —, e tenho vergonha de não falar o idioma. Dizem que é uma língua magnífica, segundo quem a conhece.

— "Grandioso" não faz jus à situação — disse Buck Mulligan. — Maravilhoso, sem dúvida. — Mais chá, Kinch. A senhora gostaria de uma xícara?

—Não, obrigada, senhor — disse a velha, colocando a argola da lata de leite no antebraço e se preparando para sair.

Haines disse a ela:

—Você já tem a sua conta? É melhor pagarmos a ela, Mulligan, não é?

Stephen encheu novamente as três xícaras.

— Bill, senhor? — disse ela, hesitante. — Bem, são sete manhãs em que uma caneca a dois pence dá sete dois pence, que dá um xelim e dois pence a mais, e nessas três manhãs, um litro a quatro pence dá três litros, que dá um xelim. Isso dá um xelim e um pence, que dá dois pence e dois pence, senhor.

Buck Mulligan suspirou e, depois de encher a boca com uma crosta generosamente amanteigada dos dois lados, esticou as pernas e começou a procurar nos bolsos das calças.

—Pague e mostre-se agradável — disse Haines, sorrindo.

Stephen encheu uma terceira xícara, uma colherada de chá colorindo levemente o leite espesso e rico. Buck Mulligan trouxe um florim, girou-o entre os dedos e exclamou:

—Um milagre!

Ele passou o objeto pela mesa em direção à velha senhora, dizendo:

—Não me peça mais nada, querida. Tudo o que posso te dar, eu te dou.

Stephen colocou a moeda na mão dela, que não estava muito disposta a ajudar.

—Vamos dever dois centavos — disse ele.

— Já temos tempo suficiente, senhor — disse ela, pegando a moeda. — Já temos tempo suficiente. Bom dia, senhor.

Ela fez uma reverência e saiu, seguida pelo canto terno de Buck Mulligan:

—Do fundo do meu coração, se houvesse mais,
mais seria depositado aos seus pés.

Ele se virou para Stephen e disse:

—Falando sério, Dédalo. Estou bêbado. Depressa, vá para o seu alojamento estudantil e traga-nos algum dinheiro. Hoje os bardos devem beber e festejar. A Irlanda espera que todos cumpram o seu dever neste dia.

—Isso me lembra — disse Haines, levantando-se — que preciso visitar a biblioteca nacional hoje.

—Primeiro vamos nadar — disse Buck Mulligan.

Ele se virou para Stephen e perguntou, com indiferença:

—Hoje é o dia da sua lavagem mensal, Kinch?

Então ele disse a Haines:

—O bardo impuro faz questão de se lavar uma vez por mês.

—Toda a Irlanda é banhada pela corrente do Golfo — disse Stephen, enquanto deixava o mel escorrer sobre uma fatia do pão.

Haines, do canto onde estava dando um nó rápido em um cachecol na gola frouxa de sua camisa de tênis, falou:

—Pretendo fazer uma coletânea de seus ditos, se você me permitir.

Falando comigo. Eles lavam, ensaboam e esfregam. Agembite de inteligência. Consciência. Mas aqui está um ponto.

—Aquela sobre o espelho rachado de um criado ser o símbolo da arte irlandesa é genial.

Buck Mulligan deu um chute no pé de Stephen por baixo da mesa e disse com um tom afetuoso:

—Espere até ouvi-lo em Hamlet, Haines.

—Bem, estou falando sério — disse Haines, ainda se dirigindo a Stephen. — Eu estava pensando nisso justamente quando aquela pobre criatura entrou.

—Eu ganharia algum dinheiro com isso? — perguntou Stephen.

Haines riu e, enquanto tirava seu chapéu cinza macio da presilha da rede, disse:

—Não sei, mas tenho certeza.

Ele caminhou até a porta. Buck Mulligan inclinou-se para Stephen e disse com vigor grosseiro:

—Agora você se meteu nessa. Por que você disse isso?

— E então? — disse Stephen. — O problema é conseguir dinheiro. De quem? Da leiteira ou dele? Acho que é uma questão de sorte.

—Eu falo mal de você para ele — disse Buck Mulligan —, e aí você vem com esse seu olhar lascivo e essas suas piadas jesuítas sombrias.

—Vejo pouca esperança — disse Stephen — dela ou dele.

Buck Mulligan suspirou tragicamente e colocou a mão no braço de Stephen.

—De mim, Kinch — disse ele.

Em um tom repentinamente alterado, ele acrescentou:

—Para falar a verdade, acho que você tem razão. Que se dane tudo o mais que eles fazem. Por que você não os usa como eu? Que se danem todos eles. Vamos sair dessa pocilga.

Ele se levantou, desabotoou o cinto com ar grave e tirou a túnica, dizendo resignadamente:

—Mulligan é despido de suas roupas.

Ele esvaziou os bolsos sobre a mesa.

—Aqui está seu catarro, disse ele.

E, vestindo sua gola rígida e gravata rebelde, dirigiu-se a eles, repreendendo-os, e também à corrente de seu relógio pendurada. Suas mãos mergulharam e vasculharam seu baú enquanto pedia um lenço limpo. Deus, teremos que vestir o personagem. Quero luvas cor de púrpura e botas verdes. Contradição. Eu me contradigo? Muito bem, então, eu me contradigo. O mercurial Malaquias. Um míssil negro e mole voou de suas mãos falantes.

—E aqui está o seu chapéu do bairro latino — disse ele.

Stephen pegou e colocou. Haines os chamou da porta:

—Vocês vêm, rapazes?

—Estou pronto — respondeu Buck Mulligan, caminhando em direção à porta. — Saia, Kinch. Imagino que você já tenha comido tudo o que sobrou. Resignado, ele saiu com palavras e passos graves, dizendo, quase com pesar:

—E, partindo, encontrou Butterfly.

Stephen, tirando seu freixo do lugar onde estava encostado, seguiu-os para fora e, enquanto desciam a escada, puxou a porta de ferro lenta e a trancou. Guardou a enorme chave no bolso interno.

Ao pé da escada, Buck Mulligan perguntou:

—Você trouxe a chave?

—Eu tenho — disse Stephen, adiantando-se a eles.

Ele continuou caminhando. Atrás dele, ouviu Buck Mulligan bater com sua pesada toalha de banho nos brotos de samambaias ou grama.

—Abaixe-se, senhor! Como se atreve, senhor!

Haines perguntou:

—Você paga aluguel por esta torre?

—Doze libras, disse Buck Mulligan.

—Ao secretário de Estado da Guerra, acrescentou Stephen por cima do ombro.

Eles pararam enquanto Haines examinava a torre e disse finalmente:

—Diria que é bastante sombrio no inverno. Martello, como você o chama?

—Billy Pitt mandou construí-los, disse Buck Mulligan, quando os franceses estavam no mar. Mas o nosso é o ônfalo .

—Qual é a sua ideia de Hamlet? — perguntou Haines a Stephen.

—Não, não! — gritou Buck Mulligan, com dor. — Não sou páreo para Tomás de Aquino e as cinquenta e cinco razões que ele inventou para defender sua tese. Espere até eu tomar uns bons copos primeiro.

Ele se virou para Stephen e disse, enquanto abaixava cuidadosamente as pontas do seu colete cor de amarelo-claro:

—Você não conseguiria fazer isso com menos de três canecas, Kinch, conseguiria?

—Já esperou tanto tempo, disse Stephen sem ânimo, que pode esperar mais.

—Você despertou minha curiosidade — disse Haines amigavelmente. — Seria algum paradoxo?

—Puf! — disse Buck Mulligan. — Já superamos Wilde e seus paradoxos. É bem simples. Ele prova por meio da álgebra que o neto de Hamlet é o avô de Shakespeare e que ele próprio é o fantasma de seu próprio pai.

—O quê? — disse Haines, começando a apontar para Stephen. — Ele mesmo?

Buck Mulligan jogou a toalha em volta do pescoço e, entre risos, disse ao ouvido de Stephen:

—Ó, sombra de Kinch, o ancião! Jafé em busca de um pai!

—Estamos sempre cansados de manhã — disse Stephen a Haines. — E é uma história um tanto longa para contar.

Buck Mulligan, caminhando novamente para a frente, ergueu as mãos.

—Só o copo sagrado pode libertar a língua de Dédalo, disse ele.

—Quero dizer — explicou Haines a Stephen enquanto seguiam — esta torre e estes penhascos me lembram, de alguma forma, Elsinore. Aquela torre que se projeta sobre a base em direção ao mar, não é?

Buck Mulligan virou-se subitamente por um instante na direção de Stephen, mas não disse nada. Naquele instante de silêncio luminoso, Stephen viu seu próprio reflexo em um luto barato e empoeirado entre as roupas alegres deles.

—É uma história maravilhosa — disse Haines, fazendo-os parar novamente.

Os olhos, pálidos como o mar que o vento refrescava, mais pálidos ainda, firmes e prudentes. O senhor dos mares, ele contemplava o sul sobre a baía, vazia, exceto pela fumaça tênue do barco de correio no horizonte brilhante e uma vela navegando perto dos Muglins.

—Li uma interpretação teológica disso em algum lugar — disse ele, perplexo. — A ideia do Pai e do Filho. O Filho se esforçando para se reconciliar com o Pai.

Buck Mulligan imediatamente exibiu um semblante alegre e largo. Olhou para eles, com a boca bem desenhada entreaberta em um sorriso, os olhos, dos quais subitamente havia perdido toda a perspicácia, piscando com uma alegria insana. Movimentou a cabeça de uma boneca para lá e para cá, as abas do seu chapéu Panamá tremendo, e começou a cantarolar em uma voz calma, feliz e tola:

—Sou o jovem mais estranho que você já ouviu falar.
Minha mãe é judia, meu pai é um pássaro.
Com José, o marceneiro, não posso concordar.
Então, um brinde aos discípulos e ao Calvário.

Ele ergueu o dedo indicador em sinal de advertência.

—Se alguém pensa que eu não sou divino,
não ganhará bebidas de graça quando eu estiver fazendo o vinho
, mas terá que beber água e desejar que fosse pura,
a água que eu faço quando o vinho se transforma em água novamente.

Ele puxou rapidamente o pé de freixo de Stephen em despedida e, correndo em direção ao topo do penhasco, agitou as mãos ao lado do corpo como barbatanas ou asas prestes a alçar voo, e entoou:

—Adeus, adeus! Anote tudo o que eu disse
e conte a todos que eu ressuscitei dos mortos.
O que está no meu sangue não pode me impedir de voar,
e Olivet é um lugar agradável... Adeus, adeus!

Ele saltou diante deles em direção ao buraco de doze metros, agitando suas mãos semelhantes a asas, saltando agilmente, o chapéu de Mercúrio tremendo ao vento fresco que trazia de volta seus breves e doces gritos de pássaro.

Haines, que estava rindo timidamente, caminhou ao lado de Stephen e disse:

—Acho que não deveríamos rir. Ele é meio blasfemo. Eu mesmo não sou crente, para dizer o mínimo. Mesmo assim, a alegria dele ameniza um pouco a situação, não é? Como ele chamava mesmo? José, o Marceneiro?

—A balada do Jesus brincalhão — respondeu Estêvão.

—Ah, disse Haines, você já ouviu isso antes?

—Três vezes ao dia, depois das refeições — disse Stephen, secamente.

—Você não é crente, é? — perguntou Haines. — Quero dizer, crente no sentido estrito da palavra. Criação a partir do nada, milagres e um Deus pessoal.

—Ao que me parece, a palavra só tem um sentido — disse Stephen.

Haines parou para tirar um estojo de prata lisa, no qual brilhava uma pedra verde. Ele o abriu com o polegar e ofereceu a pedra.

—Obrigado — disse Stephen, dando uma tragada no cigarro.

Haines se serviu e fechou o estojo. Guardou-o no bolso lateral e tirou do bolso do colete uma caixinha de isqueiro de níquel, abriu-a também e, depois de acender o cigarro, ergueu a brasa em direção a Stephen, com as mãos entrelaçadas.

—Sim, claro — disse ele, enquanto continuavam a conversa. — Ou você acredita ou não, não é? Pessoalmente, eu não conseguiria aceitar essa ideia de um Deus pessoal. Suponho que você não concorde com isso?

—Vês em mim — disse Estêvão com profundo desagrado — um péssimo exemplo de livre pensamento.

Ele continuou caminhando, esperando que lhe dirigissem a palavra, arrastando seu pé de freixo ao lado. A ponteira do galho o seguia levemente pela trilha, guinchando atrás dele. Meu familiar, atrás de mim, chamando: Steeeeeeeeeeeephen! Uma linha vacilante ao longo da trilha. Eles caminharão por ela esta noite, vindo aqui no escuro. Ele quer aquela chave. É minha. Eu paguei o aluguel. Agora eu como o pão salgado dele. Dê a chave a ele também. Tudo. Ele vai pedir por ela. Isso estava em seus olhos.

—Afinal, Haines começou...

Stephen se virou e percebeu que o olhar frio que o havia avaliado não era totalmente hostil.

—Afinal, eu diria que você é capaz de se libertar. Você é o seu próprio mestre, ao que me parece.

—Sou servo de dois senhores — disse Stephen —, de um inglês e de um italiano.

—Italiano? disse Haines.

Uma rainha louca, velha e ciumenta. Ajoelhe-se diante de mim.

—E um terceiro, disse Stephen, é quem me quer para trabalhos ocasionais.

— Italiano? Haines repetiu. — O que você quer dizer?

—O Estado imperial britânico — respondeu Stephen, corando — e a santa Igreja Católica Romana e apostólica.

Antes de falar, Haines retirou algumas fibras de tabaco de baixo do lábio.

—Entendo perfeitamente — disse ele calmamente. — Um irlandês deve pensar assim, eu diria. Nós, na Inglaterra, sentimos que os tratamos de forma bastante injusta. Parece que a culpa é da história.

Os títulos orgulhosos e potentes ressoavam na memória de Estêvão, o triunfo de seus sinos de bronze: et unam sanctam catholicam et apostolicam ecclesiam: o lento crescimento e mudança do rito e do dogma, como seus próprios pensamentos raros, uma química de estrelas. Símbolo dos apóstolos na missa para o papa Marcelo, as vozes se misturavam, cantando sozinhas em alta voz em afirmação: e por trás de seu canto, o anjo vigilante da igreja militante desarmava e ameaçava seus hereges. Uma horda de heresias fugindo com mitras tortas: Fócio e a corja de zombadores, da qual Mulligan fazia parte, e Ário, travando sua vida inteira uma guerra sobre a consubstancialidade do Filho com o Pai, e Valentim, desprezando o corpo terreno de Cristo, e o sutil herege africano Sabélio, que sustentava que o Pai era Ele mesmo Seu próprio Filho. Palavras que Mulligan havia proferido um instante antes em zombaria ao estranho. Zombaria vã. O vazio certamente aguarda todos aqueles que tecem o vento: uma ameaça, um desarmamento e uma humilhação por parte daqueles anjos combativos da igreja, a hoste de Miguel, que a defendem sempre na hora do conflito com suas lanças e seus escudos.

Ouça, ouça! Aplausos prolongados. Zut! Nom de Dieu!

—Claro que sou britânico — disse a voz de Haines — e me sinto como tal. Também não quero ver meu país cair nas mãos de judeus alemães. Esse é o nosso problema nacional, receio, neste momento.

Dois homens estavam à beira do penhasco, observando: um homem de negócios e um barqueiro.

—Ela está indo em direção ao porto de Bullock.

O barqueiro acenou com a cabeça em direção ao norte da baía com certo desdém.

—Há cinco braças lá fora — disse ele. — Será arrastado para lá quando a maré subir por volta da uma. Hoje são nove dias.

O homem que se afogou. Uma vela serpenteando pela baía deserta, à espera de um emaranhado inchado que emerja, vire-se ao sol com o rosto inchado, branco como o sal. Aqui estou eu.

Eles seguiram o caminho sinuoso até o riacho. Buck Mulligan estava de pé sobre uma pedra, de mangas de camisa, com a gravata frouxa ondulando sobre o ombro. Um jovem, agarrado a um esporão rochoso próximo a ele, movia-se lentamente, como um sapo, com as pernas verdes na água profunda e gelatinosa.

—O irmão está contigo, Malaquias?

—Lá em Westmeath. Com os Bannons.

—Ainda está aí? Recebi um cartão do Bannon. Ele disse que encontrou uma moça bonita por lá. Ela é a fotógrafa, como ele a chama.

—Instantâneo, né? Breve exposição.

Buck Mulligan sentou-se para desamarrar as botas. Um homem idoso surgiu de repente perto do rochedo, com o rosto vermelho e banhado pelo vento. Ele subiu pelas pedras, a água brilhando em sua cabeça e na guirlanda de cabelos grisalhos, a água escorrendo pelo peito e barriga e jorrando água de seu tapa-sexo preto e caído.

Buck Mulligan abriu caminho para que ele passasse apressadamente e, lançando um olhar para Haines e Stephen, fez o sinal da cruz piedosamente com a unha do polegar na testa, nos lábios e no esterno.

—Seymour está de volta à cidade — disse o jovem, agarrando novamente seu esporão de pedra. — Largou a medicina e vai se alistar no exército.

—Ah, vá para Deus! disse Buck Mulligan.

—Vou aí semana que vem para bater um papo. Sabe aquela garota ruiva de Carlisle, Lily?

-Sim.

—Passei a noite de conchinha com ele no cais. O pai dele está podre de rico.

—Ela está no poste?

—É melhor perguntar isso ao Seymour.

—Seymour, um policial ensanguentado! — disse Buck Mulligan.

Ele acenou com a cabeça para si mesmo enquanto tirava as calças e se levantava, dizendo com ar despretensioso:

—As ruivas se comportam como cabras.

Ele parou abruptamente, alarmado, sentindo a lateral do corpo sob a camisa esvoaçante.

— Perdi a décima segunda costela! — gritou ele. — Eu sou o Übermensch. Eu e o Kinch sem dentes, os super-homens.

Ele se desvencilhou da camisa com dificuldade e a jogou para trás, onde estavam suas roupas.

—Você vai entrar aqui, Malaquias?

—Sim. Abra espaço na cama.

O jovem impulsionou-se para trás através da água e alcançou o meio do riacho com duas braçadas longas e precisas. Haines sentou-se numa pedra e começou a fumar.

—Você não vai entrar? — perguntou Buck Mulligan.

—Mais tarde, Haines disse: Não no meu café da manhã.

Stephen virou as costas.

—Eu vou, Mulligan — disse ele.

—Dê-nos essa chave, Kinch — disse Buck Mulligan — para manter minha camisa esticada.

Stephen entregou-lhe a chave. Buck Mulligan colocou-a sobre as roupas amontoadas.

—E dois centavos, disse ele, por uma caneca. Jogue ali.

Stephen atirou duas moedas de um centavo na pilha macia. Vestindo-se, despindo-se. Buck Mulligan, ereto, com as mãos unidas à frente do corpo, disse solenemente:

—Quem rouba dos pobres empresta ao Senhor. Assim falou Zaratustra.

Seu corpo rechonchudo mergulhou.

—Nos veremos novamente — disse Haines, virando-se enquanto Stephen subia a trilha e sorrindo para os irlandeses selvagens.

Chifre de touro, casco de cavalo, sorriso de saxão.

—O navio! — exclamou Buck Mulligan. — Meio-dia e meio.

—Ótimo — disse Stephen.

Ele caminhou pela trilha que subia em curva.

Liliata rutilantium.
Turma circundeto.
Iubilantium te virginum.

A auréola cinzenta do sacerdote num nicho onde se vestia discretamente. Não dormirei aqui esta noite. Nem para casa posso ir.

Uma voz, doce e prolongada, chamou-o do mar. Virando a curva, ele acenou com a mão. Chamou novamente. Uma cabeça marrom e elegante, de foca, ao longe na água, redonda.

Usurpador.

[ 2 ]

—Você, Cochrane, que cidade o chamou?

—Tarentum, senhor.

—Muito bem. E então?

—Houve uma batalha, senhor.

—Muito bom. Onde?

O rosto inexpressivo do menino olhava para a janela vazia.

Lendário, contado pelas filhas da memória. E, no entanto, de alguma forma, se não exatamente como a memória o fábulava, era. Uma frase, então, de impaciência, o baque das asas de excesso de Blake. Ouço a ruína de todo o espaço, vidro estilhaçado e alvenaria desmoronando, e o tempo, uma chama final lívida. O que nos resta, então?

—Esqueci o lugar, senhor. 279 a.C.

—Asculum — disse Stephen, olhando para o nome e a data no livro marcado por cicatrizes de sangue.

—Sim, senhor. E ele disse: Outra vitória dessas e estamos acabados.

Aquela frase que o mundo se lembrava. Uma tranquilidade mental entorpecente. De uma colina acima de uma planície repleta de cadáveres, um general discursava para seus oficiais, apoiado em sua lança. Qualquer general para qualquer oficial. Eles dão ouvidos.

—Você, Armstrong — disse Stephen. — Qual foi o fim de Pirro?

—Fim de Pirro, senhor?

—Eu sei, senhor. Pergunte-me, senhor — disse Comyn.

—Espere. Você, Armstrong. Sabe alguma coisa sobre Pirro?

Um pacote de figrolls repousava aconchegantemente na mochila de Armstrong. Ele os enrolava entre as palmas das mãos de vez em quando e os engolia suavemente. Migalhas grudavam no tecido de seus lábios. Um hálito adocicado de menino. Gente abastada, orgulhosa de que seu filho mais velho estivesse na marinha. Rua Vico, Dalkey.

—Pirro, senhor? Pirro, um cais.

Todos riram. Uma risada aguda, maliciosa e sem alegria. Armstrong olhou em volta para seus colegas, com um sorriso bobo estampado no rosto. Daqui a pouco eles vão rir mais alto, cientes da minha falta de autoridade e das mensalidades que seus pais pagam.

— Diga-me agora — disse Stephen, cutucando o ombro do menino com o livro —, o que é um píer?

—Um cais, senhor — disse Armstrong. — Uma estrutura na água. Uma espécie de ponte. O cais de Kingstown, senhor.

Algumas riram novamente: sem alegria, mas com significado. Duas no banco de trás cochicharam. Sim. Elas sabiam: nunca tinham aprendido, nem nunca foram inocentes. Todas. Com inveja, ele observou seus rostos: Edith, Ethel, Gerty, Lily. Seus gostos: seus hálitos também, adoçados com chá e geleia, suas pulseiras tilintando na disputa.

—Cais de Kingstown, disse Stephen. Sim, uma ponte decepcionante.

As palavras perturbaram o olhar deles.

—Como, senhor? — perguntou Comyn. — Há uma ponte sobre um rio.

Para o livreto de Haines. Ninguém aqui para ouvir. Esta noite, habilmente, em meio à bebida e à conversa desenfreada, para penetrar a armadura polida de sua mente. E então? Um bobo da corte de seu mestre, mimado e desprezado, conquistando o elogio de um mestre clemente. Por que haviam escolhido todo aquele papel? Não apenas pelo afago suave. Para eles também, a história era um conto como qualquer outro, ouvido com muita frequência, sua terra uma casa de penhores.

Se Pirro não tivesse caído pelas mãos de uma beldam em Argos, ou se Júlio César não tivesse sido assassinado a facadas, não se poderia pensar que esses eventos seriam possíveis. O tempo os marcou e os acorrentou, confinados à sala das infinitas possibilidades que eles mesmos expulsaram. Mas poderiam essas possibilidades ter sido possíveis, visto que nunca o foram? Ou só foi possível aquilo que de fato aconteceu? Tece, tecelã do vento.

—Conte-nos uma história, senhor.

—Ah, sim, senhor. Uma história de fantasmas.

—Por onde começar? — perguntou Stephen, abrindo outro livro.

— Não chore mais, disse Comyn.

—Então vá em frente, Talbot.

—E a história, senhor?

—Depois, disse Stephen. Continue, Talbot.

Um rapaz moreno abriu um livro e o apoiou agilmente sob a aba da sua mochila. Recitava versos fragmentados, lançando olhares esporádicos para o texto.

—Não chorem mais, pastores aflitos, não chorem mais,
pois Lícidas, vossa dor, não está morto,
embora esteja afundado sob o leito aquoso...

Deve ser um movimento, então, uma atualidade do possível como possível. A frase de Aristóteles formou-se em meio aos versos incompreensíveis e flutuou no silêncio estudioso da biblioteca de Santa Genoveva, onde ele lia, protegido do pecado de Paris, noite após noite. Ao seu lado, uma delicada siamesa lia um manual de estratégia. Cérebros alimentados e alimentando ao meu redor: sob lâmpadas de luz, empalados, com tentáculos pulsando fracamente: e na escuridão da minha mente, uma preguiça do submundo, relutante, tímida diante da luz, movendo suas dobras escamosas de dragão. O pensamento é o pensamento do pensamento. Brilho tranquilo. A alma é, de certa forma, tudo o que é: a alma é a forma das formas. Tranquilidade súbita, vasta, incandescente: forma das formas.

Talbot repetiu:

—Através do grande poder Daquele que caminhou sobre as ondas,
Através do grande poder...

—Vire-se — disse Stephen em voz baixa. — Não vejo nada.

—O quê, senhor? — perguntou Talbot simplesmente, inclinando-se para a frente.

Sua mão virou a página. Ele recostou-se e continuou, tendo acabado de se lembrar. Daquele que caminhava sobre as ondas. Aqui também, sobre esses corações covardes, sua sombra repousa, e sobre o coração e os lábios do zombador, e sobre os meus. Repousa sobre seus rostos ansiosos, que lhe ofereceram uma moeda do tributo. A César o que é de César, a Deus o que é de Deus. Um longo olhar de olhos escuros, uma frase enigmática a ser tecida e tecida nos teares da igreja. Sim.

Decifre-me, decifre-me, randy ro.
Meu pai me deu sementes para semear.

Talbot guardou o livro fechado na pasta.

—Já ouvi tudo? — perguntou Stephen.

—Sim, senhor. Hóquei às dez, senhor.

—Meio expediente, senhor. Quinta-feira.

—Quem consegue responder a um enigma? — perguntou Stephen.

Eles guardaram seus livros aos montes, o som dos lápis batendo, o farfalhar das páginas. Amontoaram-se, fecharam as mochilas com as fivelas e tagarelaram alegremente:

—Um enigma, senhor? Pergunte-me, senhor.

—Ah, pergunte-me, senhor.

—Essa é difícil, senhor.

—Eis o enigma — disse Stephen:

O galo cantou,
o céu estava azul:
os sinos no céu
badalavam onze horas.
É hora desta pobre alma
ir para o céu.

O que é aquilo?

—O quê, senhor?

—Novamente, senhor. Não ouvimos.

Os olhos deles se arregalaram à medida que as falas se repetiam. Após um silêncio, Cochrane disse:

—O que é, senhor? Desistimos.

Stephen, com a garganta a coçar, respondeu:

—A raposa enterrando sua avó debaixo de um arbusto de azevinho.

Ele se levantou e soltou uma risada nervosa, à qual seus gritos de consternação ecoaram.

Um pedaço de pau bateu na porta e uma voz no corredor gritou:

-Hóquei!

Eles se dispersaram, saindo sorrateiramente dos bancos e pulando sobre eles. Rapidamente desapareceram e do depósito vinha o tilintar de gravetos e o clamor de suas botas e línguas.

Sargent, o único que havia permanecido ali, aproximou-se lentamente, mostrando um caderno aberto. Seus cabelos emaranhados e pescoço magro denunciavam sua falta de preparo, e através dos óculos embaçados, seus olhos fracos o fitavam com um olhar suplicante. Em sua bochecha, uma mancha de tinta, opaca e sem sangue, em formato de data, recente e úmida como a pele de um caracol, permanecia em uma suave mancha.

Ele estendeu seu caderno. A palavra "Sums" estava escrita no cabeçalho. Abaixo, havia números inclinados e, na parte inferior, uma assinatura torta com laços cegos e uma mancha. Cyril Sargent: seu nome e selo.

—O Sr. Deasy me disse para escrevê-las todas novamente, disse ele, e mostrá-las ao senhor.

Stephen tocou as bordas do livro. Inutilidade.

—Você já entendeu como fazer isso? — perguntou ele.

—Os números de onze a quinze — respondeu Sargent. — O Sr. Deasy disse que eu deveria copiá-los do quadro, senhor.

—Você consegue fazer isso sozinho? — perguntou Stephen.

—Não, senhor.

Feio e inútil: pescoço magro, cabelo emaranhado e uma mancha de tinta, um leito de caracol. Mesmo assim, alguém o amara, o carregara em seus braços e em seu coração. Não fosse por ela, a raça do mundo o teria esmagado, um caracol sem ossos. Ela amara seu sangue fraco e aguado, drenado do seu próprio. Seria isso real? A única verdade na vida? O corpo prostrado de sua mãe, o ardente Columbano, em santo zelo, cavalgava. Ela não existia mais: o esqueleto trêmulo de um galho queimado no fogo, um odor de pau-rosa e cinzas úmidas. Ela o salvara de ser pisoteado e partira, mal tendo existido. Uma pobre alma que foi para o céu: e em um ermo sob estrelas cintilantes, uma raposa, com o fedor vermelho da rapina em sua pelagem, com olhos brilhantes e impiedosos, raspava a terra, escutava, raspava a terra, escutava, raspava e raspava.

Sentado ao seu lado, Stephen resolveu o problema. Ele provou por meio da álgebra que o fantasma de Shakespeare era o avô de Hamlet. Sargent olhou de soslaio por cima dos seus óculos de lentes oblíquas. Tacos de hóquei tilintavam no depósito: o som oco da bola batendo e os gritos vindos do campo.

Na página, os símbolos moviam-se em grave morrice, na pantomima de suas letras, usando chapéus pitorescos de quadrados e cubos. Dar as mãos, atravessar, curvar-se ao parceiro: assim: demônios da fantasia dos mouros. Também se foram deste mundo Averróis e Moisés Maimônides, homens sombrios na aparência e nos movimentos, refletindo em seus espelhos zombeteiros a alma obscura do mundo, uma escuridão que brilhava com uma luminosidade que o brilho não podia compreender.

—Você entendeu agora? Consegue resolver o segundo exercício sozinho?

-Sim, senhor.

Com traços longos e trêmulos, Sargent copiava os dados. Sempre à espera de uma palavra de ajuda, sua mão movia fielmente os símbolos instáveis, um leve tom de vergonha cintilando por trás de sua pele pálida. Amor matris: genitivo subjetivo e objetivo. Com seu sangue fraco e leite azedo, ela o alimentara e escondera dos outros as faixas que o envolviam.

Como ele era eu, esses ombros caídos, essa falta de graça. Minha infância se curva ao meu lado. Longe demais para que eu ali coloque uma mão, mesmo que levemente. A minha é distante, e o segredo dele, tão distante quanto nossos olhares. Segredos, silenciosos, pétreos, repousam nos palácios escuros de nossos corações: segredos cansados de sua tirania: tiranos, ávidos por serem destronados.

A conta foi feita.

—É muito simples — disse Stephen, levantando-se.

—Sim, senhor. Obrigado — respondeu o sargento.

Ele secou a página com uma folha fina de papel mata-borrão e levou seu caderno de volta para sua bancada.

—É melhor você pegar seu bastão e ir até os outros — disse Stephen, seguindo a figura desajeitada do garoto em direção à porta.

-Sim, senhor.

No corredor, ouviu-se seu nome, chamado vindo do campo de jogo.

—Sargento!

—Pode ir — disse Stephen. — O Sr. Deasy está ligando para você.

Ele ficou na varanda e observou o retardatário correr em direção ao campo irregular onde vozes ásperas discutiam. Eles foram divididos em equipes e o Sr. Deasy saiu pisando em tufos de grama com seus pés calçados com polainas. Quando chegou à escola, as vozes que discutiam o chamaram novamente. Ele virou seu bigode branco, demonstrando raiva.

—O que é agora? — ele gritava sem parar, sem dar ouvidos.

—Cochrane e Halliday estão do mesmo lado, senhor — disse Stephen.

—Poderia esperar um instante no meu escritório? — disse o Sr. Deasy — até que eu restabeleça a ordem aqui.

E enquanto ele recuava apressadamente pelo campo, a voz do seu velho clamou severamente:

—Qual é o problema? O que aconteceu agora?

Suas vozes estridentes clamavam ao seu redor por todos os lados: suas múltiplas formas o cercavam, o sol escaldante desbotando o tom mel de sua cabeça mal tingida.

O ar viciado e esfumaçado pairava no escritório, com o cheiro de couro gasto e sem graça das cadeiras. Como no primeiro dia em que negociou comigo aqui. Como era no princípio, é agora. No aparador, a bandeja de moedas Stuart, tesouro vil de um pântano: e sempre será. E aconchegados em seu estojo de colheres de veludo púrpura, desbotado, os doze apóstolos que pregaram a todos os gentios: mundo sem fim.

Um passo apressado sobre o alpendre de pedra e para o corredor. Soprando seu raro bigode, o Sr. Deasy parou junto à mesa.

—Primeiro, nosso pequeno acordo financeiro — disse ele.

Ele tirou do casaco uma carteira amarrada com uma tira de couro. Abriu-se com um estalo e ele retirou duas notas, uma delas em duas partes unidas, e as colocou cuidadosamente sobre a mesa.

—Dois — disse ele, enquanto prendia e guardava a bolsa.

E agora, seu cofre para o ouro. A mão constrangida de Stephen deslizou sobre as conchas amontoadas no pilão de pedra fria: búzios, búzios-do-dinheiro e conchas de leopardo; e esta, espiralada como o turbante de um emir; e esta, a vieira de São Tiago. Um antigo tesouro de peregrino, um tesouro morto, conchas ocas.

Uma moeda soberana, brilhante e nova, caiu sobre a macia toalha de mesa.

—Três — disse o Sr. Deasy, girando seu pequeno cofrinho na mão. — São coisas úteis de se ter. Veja. Isto é para soberanos. Isto é para xelins. Seis pence, meio-coroas. E aqui, coroas. Veja.

Ele atirou com ela duas coroas e dois xelins.

—Três e doze — disse ele. — Acho que você vai concordar.

—Obrigado, senhor — disse Stephen, juntando o dinheiro com uma pressa tímida e colocando-o todo no bolso da calça.

—Não, obrigado — disse o Sr. Deasy. — Você mereceu.

A mão de Stephen, livre novamente, voltou às conchas ocas. Símbolos também de beleza e de poder. Um volume no meu bolso: símbolos manchados pela ganância e pela miséria.

—Não carregue assim — disse o Sr. Deasy. — Você vai acabar tirando de algum lugar e perdendo. É melhor comprar uma dessas máquinas. Você vai achar muito práticas.

Responda alguma coisa.

—A minha ficava frequentemente vazia, disse Stephen.

O mesmo quarto e a mesma hora, a mesma sabedoria: e eu, o mesmo. Já é a terceira vez. Três laços me cercam aqui. E então? Posso quebrá-los neste instante, se quiser.

—Porque você não poupa — disse o Sr. Deasy, apontando o dedo. — Você ainda não sabe o que é dinheiro. Dinheiro é poder. Quando você tiver vivido tanto quanto eu... Eu sei, eu sei. Se a juventude soubesse... Mas o que diz Shakespeare? — Coloque dinheiro na sua bolsa.

—Iago — murmurou Stephen.

Ele desviou o olhar das conchas inertes para o olhar fixo do velho.

—Ele sabia o que era dinheiro — disse o Sr. Deasy. — Ele ganhava dinheiro. Um poeta, sim, mas também um inglês. Sabe qual é o orgulho dos ingleses? Sabe qual é a palavra mais orgulhosa que você jamais ouvirá da boca de um inglês?

O senhor dos mares. Seus olhos gélidos como o mar fitavam a baía vazia: parece que a história é a culpada: minha e das minhas palavras, que não despertam nada.

—Em seu império, disse Stephen, o sol nunca se põe.

—Bah! — exclamou o Sr. Deasy. — Isso não é inglês. Foi um celta francês que disse isso. — Ele bateu com a sua caixa de poupanças na unha do polegar.

—Vou lhe dizer — disse ele solenemente — qual é o seu maior orgulho. Eu paguei a minha passagem.

Bom homem, bom homem.

—Eu paguei tudo do meu jeito. Nunca peguei um centavo emprestado na minha vida. Consegue sentir isso? Não devo nada. Consegue?

Mulligan, nove libras, três pares de meias, um par de sapatos brogue, gravatas. Curran, dez guinéus. McCann, uma guinéu. Fred Ryan, dois xelins. Temple, dois almoços. Russell, uma guinéu. Cousins, dez xelins. Bob Reynolds, meia guinéu. Koehler, três guinéus. Sra. MacKernan, cinco semanas de pensão. O dinheiro que tenho é inútil.

—Por enquanto, não — respondeu Stephen.

O Sr. Deasy riu com grande satisfação, guardando de volta sua caixa de economias.

—Eu sabia que você não conseguiria — disse ele, alegremente. — Mas um dia você terá que sentir isso. Somos um povo generoso, mas também precisamos ser justos.

—Tenho medo dessas palavras difíceis — disse Stephen —, que nos deixam tão infelizes.

O Sr. Deasy olhou fixamente por alguns instantes, por cima da lareira, para a figura esbelta de um homem com vestes xadrez: Alberto Eduardo, Príncipe de Gales.

—Você me considera um velho rabugento e um conservador da velha guarda — disse ele com voz ponderada. — Vi três gerações desde a época de O'Connell. Lembro-me da fome de 1846. Você sabia que as lojas maçônicas da Ordem de Orange lutaram pela revogação da União vinte anos antes de O'Connell ou antes de os prelados da sua comunhão o denunciarem como demagogo? Vocês, fenianos, esquecem algumas coisas.

Memória gloriosa, piedosa e imortal. A loja de Diamond em Armagh, esplêndida, adornada com cadáveres de papistas. Roucos, mascarados e armados, o pacto dos plantadores. O norte negro e a verdadeira bíblia azul. Os colonos se deitam.

Stephen esboçou um gesto breve.

—Eu também tenho sangue rebelde correndo nas minhas veias — disse o Sr. Deasy. — Do lado da família real. Mas sou descendente de Sir John Blackwood, que votou pela união. Somos todos irlandeses, todos filhos de reis.

—Infelizmente, disse Stephen.

— " Per vias rectas" , disse o Sr. Deasy com firmeza, "era o seu lema". Ele votou a favor e calçou suas botas de cano alto para cavalgar de Ards of Down até Dublin para cumpri-lo.

Lal the ral the ra
A estrada rochosa para Dublin.

Um escudeiro rude a cavalo com botas de cano alto brilhantes. Bom dia, senhor John! Bom dia, senhor!... Bom dia!... Bom dia!... Duas botas de cano alto balançam em direção a Dublin. Lal the ral the ra. Lal the ral the raddy.

— Isso me lembra — disse o Sr. Deasy. — O senhor pode me fazer um favor, Sr. Dedalus, com alguns de seus amigos escritores. Tenho uma carta aqui para a imprensa. Sente-se um instante. Só preciso copiar o final.

Ele foi até a escrivaninha perto da janela, puxou a cadeira duas vezes e leu algumas palavras da folha que estava no tambor de sua máquina de escrever.

—Sente-se. — Com licença — disse ele por cima do ombro —, ditam as regras do bom senso. — Só um momento.

Ele olhou por baixo das sobrancelhas espessas para o manuscrito ao seu lado e, resmungando, começou a pressionar lentamente as teclas rígidas do teclado, soprando às vezes enquanto apertava o tambor para apagar um erro.

Stephen sentou-se silenciosamente diante da presença principesca. Emolduradas nas paredes, imagens de cavalos desaparecidos prestavam homenagem, suas cabeças mansas erguidas no ar: Repulse , de Lord Hastings; Shotover , do Duque de Westminster ; Ceylon , do Duque de Beaufort , vencedor do Prix de Paris em 1866. Cavaleiros delicados os montavam, atentos a um sinal. Ele viu suas velocidades, ostentando as cores do rei, e gritou com os gritos das multidões desaparecidas.

—Ponto final, disse o Sr. Deasy, entregando-lhe as chaves. Mas é preciso esclarecer logo essa questão crucial...

Onde Cranly me levou a enriquecer rapidamente, caçando seus vencedores entre os freios enlameados, em meio aos gritos dos apostadores em seus pontos de venda e ao cheiro forte do refeitório, sobre a lama heterogênea. Aposta igual para o Fair Rebel. Dez para um para todos os participantes. Apostadores e cambistas, passamos apressados atrás dos cascos, dos bonés e jaquetas em disputa, e pela mulher de rosto rechonchudo, uma espécie de dona de açougueiro, acariciando avidamente seu cravo-da-índia.

Gritos estridentes ecoaram do campo de jogos dos meninos, acompanhados pelo zumbido de um apito.

Mais uma vez: um objetivo. Estou entre eles, entre seus corpos em batalha, numa mistura, a justa da vida. Você quer dizer aquela filhinha de pernas tortas que parece estar um pouco enjoada? Justas. O tempo reage, choque após choque. Justas, lama e tumulto das batalhas, o jato congelado da morte dos mortos, um grito de lanças com iscas de entranhas ensanguentadas.

—Muito bem — disse o Sr. Deasy, levantando-se.

Ele aproximou-se da mesa e começou a prender as folhas com alfinetes. Stephen levantou-se.

—Resumi a questão — disse o Sr. Deasy. — Trata-se da febre aftosa. Basta ler. Não há dúvidas sobre o assunto.

Permita-me invadir seu valioso espaço. Essa doutrina do laissez-faire , tão frequente em nossa história. Nosso comércio de gado. O modo de vida de todas as nossas antigas indústrias. O anel de Liverpool, que disputou o projeto do porto de Galway. A conflagração europeia. O abastecimento de grãos pelas águas estreitas do Canal da Mancha. A imperturbabilidade perfeita do departamento de agricultura. Perdoe-me uma alusão clássica. Cassandra. Por uma mulher que não era melhor do que deveria ser. Para chegar ao ponto principal.

—Não tenho papas na língua, não é? — perguntou o Sr. Deasy enquanto Stephen continuava a ler.

Febre aftosa. Conhecida como preparação de Koch. Soro e vírus. Percentagem de cavalos salgados. Peste bovina. Cavalos do imperador em Mürzsteg, Baixa Áustria. Veterinários. Sr. Henry Blackwood Price. Ofereça um julgamento justo e cortês. Impõe o bom senso. Questão crucial. Em todos os sentidos da palavra, enfrente o problema de frente. Agradeço a hospitalidade de suas colunas.

—Quero que isso seja impresso e lido — disse o Sr. Deasy. — Vocês verão que, no próximo surto, eles imporão um embargo ao gado irlandês. E a doença tem cura. Ela é curada. Meu primo, Blackwood Price, me escreve dizendo que ela é tratada e curada regularmente na Áustria por veterinários especializados em gado. Eles se ofereceram para vir para cá. Estou tentando ganhar influência junto ao departamento. Agora vou tentar a publicidade. Estou cercado de dificuldades, de... intrigas, de... influência nos bastidores, de...

Ele ergueu o dedo indicador e golpeou o ar com força antes de falar.

—Lembre-se das minhas palavras, Sr. Dedalus — disse ele. — A Inglaterra está nas mãos dos judeus. Em todos os altos escalões: suas finanças, sua imprensa. E eles são os sinais da decadência de uma nação. Onde quer que se reúnam, consomem a força vital da nação. Eu vi isso acontecer durante anos. Tão certo quanto estarmos aqui presentes, os mercadores judeus já estão empenhados em sua obra de destruição. A velha Inglaterra está morrendo.

Ele se afastou rapidamente, seus olhos brilhando em um azul intenso ao passarem por um amplo raio de sol. Virou-se e voltou a olhar para trás.

—Morrendo, disse ele novamente, se é que já não morreu.

O grito da meretriz, de rua em rua
, tecerá o sudário da velha Inglaterra.

Seus olhos arregalados fitaram severamente o raio de sol no qual ele parou.

—Um comerciante, disse Estêvão, é aquele que compra barato e vende caro, judeu ou gentio, não é?

— Eles pecaram contra a luz — disse o Sr. Deasy gravemente. — E você pode ver a escuridão em seus olhos. E é por isso que eles são andarilhos na Terra até hoje.

Nos degraus da Bolsa de Valores de Paris, homens de pele dourada citavam preços em seus dedos adornados com joias. Um amontoado de gansos. Eles se aglomeravam ruidosamente, desajeitados, ao redor do templo, suas cabeças curvadas sob chapéus de seda desajeitados. Não eram deles: aquelas roupas, aquela fala, aqueles gestos. Seus olhos profundos e lentos desmentiam as palavras, os gestos ansiosos e inofensivos, mas reconheciam os rancores acumulados ao seu redor e sabiam que seu zelo era vão. Vã paciência para acumular e acumular. O tempo certamente dispersaria tudo. Um tesouro amontoado à beira da estrada: saqueado e em trânsito. Seus olhos conheciam seus anos de peregrinação e, pacientes, reconheciam as desonras de sua carne.

—Quem nunca passou por isso? — perguntou Stephen.

—O que quer dizer? — perguntou o Sr. Deasy.

Ele deu um passo à frente e parou junto à mesa. Seu queixo caiu para o lado, incerto. Será esta a velha sabedoria? Ele aguarda minha resposta.

—A história, disse Stephen, é um pesadelo do qual estou tentando acordar.

Do campo de jogo, os garotos soltaram um grito. Um apito estridente: gol. E se aquele pesadelo lhe desse um chute de costas?

—Os caminhos do Criador não são os nossos caminhos, disse o Sr. Deasy. Toda a história da humanidade caminha em direção a um grande objetivo: a manifestação de Deus.

Stephen apontou com o polegar para a janela, dizendo:

—Esse é Deus.

Viva! Ai! Uuuu!

—O quê? — perguntou o Sr. Deasy.

—Um grito na rua — respondeu Stephen, dando de ombros.

O Sr. Deasy olhou para baixo e segurou por um instante as asas do nariz entre os dedos. Olhando para cima novamente, soltou-as.

—Sou mais feliz do que você — disse ele. — Cometemos muitos erros e muitos pecados. Uma mulher trouxe o pecado ao mundo. Por uma mulher que não era melhor do que deveria ser, Helena, a esposa fugitiva de Menelau, dez anos depois os gregos guerrearam contra Troia. Uma esposa infiel foi a primeira a trazer os estrangeiros para as nossas costas, a esposa de MacMurrough e seu marido, O'Rourke, príncipe de Breffni. Uma mulher também levou Parnell à ruína. Muitos erros, muitas falhas, mas nenhum pecado. Sou um lutador agora, no fim dos meus dias. Mas lutarei pelo que é certo até o fim.

Porque o Ulster lutará
e o Ulster estará certo.

Stephen ergueu os lençóis que tinha na mão.

—Bem, senhor — começou ele.

—Prevejo — disse o Sr. Deasy — que você não permanecerá aqui por muito tempo neste trabalho. Acho que você não nasceu para ser professor. Talvez eu esteja enganado.

—Um aprendiz, na verdade, disse Stephen.

E aqui, o que mais você aprenderá?

O Sr. Deasy balançou a cabeça negativamente.

—Quem sabe? disse ele. Para aprender é preciso ser humilde. Mas a vida é a grande professora.

Stephen farfalhou os lençóis novamente.

—Quanto a isso, ele começou.

—Sim, disse o Sr. Deasy. Você tem duas cópias aí. Se puder, pode mandar publicá-las de uma vez.

Telégrafo. Fazenda Irlandesa.

—Vou tentar — disse Stephen — e te aviso amanhã. Conheço dois editores superficialmente.

— Isso basta — disse o Sr. Deasy prontamente. — Escrevi ontem à noite ao Sr. Field, deputado. Há uma reunião da associação de comerciantes de gado hoje no hotel City Arms. Pedi a ele que entregasse minha carta antes da reunião. Veja se consegue incluí-la em seus dois jornais. Quais são eles?

—The Evening Telegraph...

—Isso basta — disse o Sr. Deasy. — Não há tempo a perder. Agora preciso responder àquela carta do meu primo.

—Bom dia, senhor — disse Stephen, guardando os lençóis no bolso. —Obrigado.

—De jeito nenhum — disse o Sr. Deasy enquanto examinava os papéis em sua mesa. — Gosto de quebrar uma lança com você, por mais velho que eu seja.

—Bom dia, senhor — disse Stephen novamente, curvando-se para trás.

Ele saiu pela varanda aberta e desceu o caminho de cascalho sob as árvores, ouvindo gritos e o estalo de gravetos vindos do campo de jogos. Os leões deitados nos pilares enquanto ele passava pelo portão: terrores desdentados. Mesmo assim, eu o ajudarei em sua luta. Mulligan me dará um novo nome: o bardo amigo dos bois.

—Sr. Dédalo!

Correndo atrás de mim. Espero que não haja mais cartas.

—Só um instante.

—Sim, senhor — disse Stephen, virando-se no portão.

O Sr. Deasy parou, respirando com dificuldade e engolindo em seco.

—Eu só queria dizer — disse ele. — A Irlanda, dizem, tem a honra de ser o único país que nunca perseguiu os judeus. Você sabia disso? — Não. E sabe por quê?

Ele franziu a testa severamente para o ar claro.

—Por quê, senhor? — perguntou Stephen, começando a sorrir.

—Porque ela nunca os deixou entrar — disse o Sr. Deasy solenemente.

Uma gargalhada convulsiva escapou de sua garganta, arrastando consigo uma corrente ruidosa de catarro. Ele se virou rapidamente, tossindo e rindo, com os braços erguidos acenando para o ar.

—Ela nunca os deixou entrar — exclamou ele novamente entre risos, enquanto batia os pés com polainas no cascalho do caminho. — É por isso.

Sobre seus ombros sábios, através do quadriculado de folhas, o sol lançava lantejoulas, moedas dançantes.

[ 3 ]

Modalidade inelutável do visível: ao menos isso, se nada mais, pensado através dos meus olhos. Assinaturas de todas as coisas que estou aqui para ler, desovas marinhas e detritos, a maré que se aproxima, aquela bota enferrujada. Verde-catarro, azul-prateado, ferrugem: signos coloridos. Limites do diáfano. Mas ele acrescenta: nos corpos. Então ele estava ciente daqueles corpos antes de deles coloridos. Como? Batendo seu aplique neles, com certeza. Vá com calma. Careca ele era e milionário, maestro di color che sanno . Limite do diáfano em. Por que em? Diáfano, adiafano. Se você puder passar seus cinco dedos por ele, é um portão, se não uma porta. Feche os olhos e veja.

Stephen fechou os olhos para ouvir suas botas esmagarem detritos e conchas crepitantes. Você está atravessando isso de alguma forma. Eu estou, um passo de cada vez. Um curtíssimo espaço de tempo através de curtíssimos espaços de tempo. Cinco, seis: o nebeneinander . Exatamente: e essa é a modalidade inelutável do audível. Abra os olhos. Não. Jesus! Se eu caísse de um penhasco que se curva sobre sua base, caísse através do nebeneinander inelutável! Estou me saindo bem no escuro. Minha espada de freixo pende ao meu lado. Bata com ela: eles batem. Meus dois pés em suas botas estão nas extremidades de suas pernas, nebeneinander . Soa sólido: feito pelo martelo de Los Demiurgos . Estou caminhando para a eternidade ao longo da praia de Sandymount? Esmagar, estalar, crepitar, crepitar. Dinheiro selvagem do mar. Dominie Deasy os conhece todos.

Madeline, a égua , não quer vir para Sandymount ?

O ritmo começa, veja bem. Eu ouço. Um tetrametro catalético de iambos marchando. Não, galope: delineie a égua .

Abra os olhos agora. Vou abrir. Um instante. Tudo desapareceu desde então? Se eu abrir e ficar para sempre na escuridão adiafânica. Basta! Vou ver se consigo enxergar.

Veja agora. Lá está ele o tempo todo, sem você: e sempre estará, pelos séculos dos séculos.

Desceram prudentemente os degraus do terraço de Leahy, Frauenzimmer : e pela praia inclinada, desajeitadamente, com os pés espalhados afundando na areia lodosa. Como eu, como Algy, descendo até nossa poderosa mãe. A primeira balançava ruidosamente sua bolsa de parteira, a outra fincava a mão na praia. Das dependências, passeando pelo local. A Sra. Florence MacCabe, viúva do falecido Patk MacCabe, profundamente lamentada, da Rua Bride. Uma de suas irmãs me carregou, guinchando, para a vida. Criação do nada. O que ela carrega na bolsa? Um aborto espontâneo com um cordão umbilical pendurado, abafado em lã avermelhada. Os cordões de todos se conectam, um cabo entrelaçado de toda a carne. É por isso que monges místicos. Vocês serão como deuses? Contemplem seus ônfalos . Olá. Kinch aqui. Me leve para Edenville. Aleph, alfa: zero, zero, um.

Esposa e companheira de Adão Kadmon: Heva, Eva nua. Ela não tinha umbigo. Olhe. Ventre imaculado, grande e protuberante, um escudo de pergaminho esticado, não, monte de milho branco, oriental e imortal, de pé desde a eternidade até a eternidade. Ventre do pecado.

Nascido na escuridão do pecado eu também fui, feito, não gerado. Por eles, o homem com minha voz e meus olhos e uma mulher fantasma com cinzas em seu hálito. Eles se abraçaram e se separaram, fizeram a vontade do unificador. Desde antes dos tempos, Ele me quis e agora não pode me querer, nem nunca. Uma lei eterna permanece sobre Ele. É essa então a substância divina na qual Pai e Filho são consubstanciais? Onde está o pobre e querido Ário para tentar tirar conclusões? Lutando sua vida inteira sobre a contransmagnificandjewbangtantialidade. Herege azarado! Em um banheiro grego ele exalou seu último suspiro: eutanásia . Com mitra bordada e báculo, sentado em seu trono, viúvo de uma sé viúva, com omóforo rígido , com as partes traseiras coaguladas.

Ventos agitados o envolviam, ventos cortantes e ansiosos. Eles estão chegando, as ondas. Os cavalos-marinhos de crina branca, mastigando, com rédeas brilhantes, os corcéis de Mananaan.

Não posso me esquecer da carta dele para a imprensa. E depois? No navio, meio-dia e meia. Aliás, vá com calma com esse dinheiro, como um bom jovem imbecil. Sim, preciso.

Seu passo diminuiu. Aqui. Vou para a casa da tia Sara ou não? A voz do meu pai consanguíneo. Você viu alguma coisa do seu irmão artista, Stephen, ultimamente? Não? Tem certeza de que ele não está lá no terraço de Estrasburgo com a tia Sally? Ele não podia voar um pouco mais alto do que isso, hein? E e e e nos diga, Stephen, como está o tio Si? Oh, Deus, as coisas em que me meti no casamento! Os meninos lá no palheiro. O pequeno desenhista bêbado e seu irmão, o tocador de corneta. Gondoleiros altamente respeitáveis! E o Walter torto tratando o pai como senhor, nada menos! Senhor. Sim, senhor. Não, senhor. Jesus chorou: e não é para menos, por Cristo!

Eu puxo a campainha rangente da porta fechada da casa deles e espero. Eles me confundem com um idiota e espiam de um ponto estratégico.

—É Stephen, senhor.

—Deixem-no entrar. Deixem Stephen entrar.

Um ferrolho é puxado para trás e Walter me recebe.

—Pensávamos que você fosse outra pessoa.

Em sua cama espaçosa, o tio Richie, coberto por travesseiros e cobertores, estende um antebraço robusto sobre a protuberância dos joelhos. Peito limpo. Ele lavou a parte superior do corpo.

—Morrow, sobrinho.

Ele deixa de lado a prancheta onde redige suas contas de custas para os olhos do mestre Goff e do mestre Shapland Tandy, arquivando consentimentos, buscas comuns e um mandado de Duces Tecum . Uma moldura de carvalho sobre sua cabeça calva: Wilde's Requiescat . O zumbido de seu assobio enganoso traz Walter de volta.

-Sim, senhor?

—Malt para Richie e Stephen, avise a mãe. Onde ela está?

—Dando banho na Crissie, senhor.

O amiguinho de cama do papai. Um pedacinho de amor.

—Não, tio Richie...

—Pode me chamar de Richie. Que se dane sua água de lítio. Ela está baixando. Uísque!

—Tio Richie, sério...

—Sente-se ou, pela lei, Harry, eu te derrubo.

Walter procura, em vão, uma cadeira.

—Ele não tem onde se sentar, senhor.

—Ele não tem onde colocar isso, seu idiota. Traga nossa cadeira Chippendale. Gostaria de comer alguma coisa? Nada de frescuras por aqui. Que tal uma fatia de bacon frita com arenque? Claro? Melhor ainda. Só temos remédio para dor de coluna em casa.

All'erta!

Ele declama trechos da ária di sortita de Ferrando . A ária mais grandiosa, Stephen, de toda a ópera. Escute.

Seu assobio melodioso soa novamente, com nuances sutis, em meio a rajadas de ar, enquanto seus punhos batem com força em seus joelhos acolchoados.

Este vento é mais doce.

Casas em ruínas, a minha, a dele e todas as outras. Você disse à aristocracia de Clongowes que tinha um tio juiz e um tio general no exército. Saia deles, Stephen. A beleza não está lá. Nem na baía estagnada da biblioteca de Marsh, onde você lê as profecias desvanecidas de Joaquim Abbas. Para quem? Para a turba de cem cabeças do pátio da catedral. Um odiador de sua espécie fugiu deles para o bosque da loucura, sua juba espumando ao luar, seus olhos estrelas. Houyhnhnm, com narinas de cavalo. Os rostos equinos ovais, Temple, Buck Mulligan, Foxy Campbell, Lanternjaws. Pai de Abbas, decano furioso, que ofensa incendiou seus cérebros? Paff! Desça, bezerro, ut ne nimium decalveris . Uma grinalda de cabelos grisalhos em sua cabeça cominada, veja-o descer para o caminho ( desça! ), agarrando um ostensório, com chave de basilisco. Desce, careca! Um coro responde com ameaça e eco, auxiliando ao redor dos chifres do altar, o latim resmungado de sacerdotes corpulentos movendo-se robustos em suas alvas, tonsurados, untados de óleo e castrados, gordos com a gordura de rins de trigo.

E, no mesmo instante, talvez um padre na esquina o esteja elevando. Dringdring! E duas ruas adiante, outro o tranca em um píxide. Dringadring! E em uma capela, outro o leva para a própria face. Dringdring! Para baixo, para cima, para frente, para trás. Dan Occam pensou nisso, doutor invencível. Numa manhã inglesa enevoada, a hipóstase demoníaca lhe cócegas na mente. Trazendo sua hóstia para baixo e ajoelhando-se, ouviu seu segundo sino tocar o primeiro sino do transepto (ele está levantando o seu) e, levantando-se, ouviu (agora estou levantando) seus dois sinos (ele está ajoelhado) tilintarem em ditongo.

Primo Stephen, você nunca será um santo. Ilha dos santos. Você era terrivelmente santo, não era? Rezava para a Virgem Santíssima para não ter o nariz vermelho. Rezava para o diabo na Avenida Serpentine para que a viúva desleixada da frente levantasse ainda mais as roupas da rua molhada. Oh, sim, claro! Venda sua alma por isso, trapos tingidos presos em volta de uma índia. Conte-me mais, ainda mais! No topo do bonde de Howth, sozinho, gritando para a chuva: Mulheres nuas! Mulheres nuas! E aí, hein?

E quanto a quê? Para que mais foram inventados?

Lendo duas páginas de cada um dos sete livros todas as noites, hein? Eu era jovem. Você se curvava para si mesmo no espelho, avançando para os aplausos com seriedade, fazendo cara feia. Viva o idiota maldito! Viva! Ninguém viu: não conte a ninguém. Livros que você ia escrever com letras como títulos. Você já leu o F dele? Ah, sim, mas eu prefiro o Q. Sim, mas o W é maravilhoso. Ah, sim, o W. Lembra-se das suas epifanias escritas em folhas ovais verdes, profundamente profundas, cópias para serem enviadas, se você morresse, a todas as grandes bibliotecas do mundo, incluindo Alexandria? Alguém as leria lá depois de alguns milhares de anos, um mahamanvantara. Tipo Pico della Mirandola. Ah, muito parecido com uma baleia. Quando se lê essas páginas estranhas de alguém que se foi há muito tempo, sente-se que se está em sintonia com alguém que um dia...

A areia granulada havia sumido debaixo de seus pés. Suas botas pisaram novamente em um mastro úmido e crepitante, conchas afiadas, seixos rangendo, que sobre os incontáveis seixos batiam, madeira peneirada pelo teredo, a Armada perdida. Bancos de areia insalubres aguardavam para sugar suas solas, exalando hálito de esgoto, um bolsão de algas marinhas fumegava em chamas sob um monte de cinzas humanas. Ele os percorreu, caminhando cautelosamente. Uma garrafa de cerveja preta estava em pé, afundada até a cintura, na massa de areia compactada. Uma sentinela: ilha de sede terrível. Aros quebrados na costa; em terra, um labirinto de redes escuras e astutas; mais longe, portas dos fundos rabiscadas com giz e, na praia mais alta, um varal com duas camisas crucificadas. Ringsend: wigwams de timoneiros morenos e mestres marinheiros. Cascas humanas.

Ele parou. Já passei pelo caminho para a casa da tia Sara. Não vou para lá? Parece que não. Não há ninguém por perto. Ele virou para nordeste e atravessou a areia mais firme em direção ao Pombal.

—Qui vous a mis dans this fichue position?

—C'est le pigeon, Joseph.

Patrice, em casa de licença, tomou leite morno comigo no bar MacMahon. Filho do ganso selvagem, Kevin Egan de Paris. Meu pai é um pássaro, ele lambeu o doce leite quente com a língua rosada e jovem, a cara rechonchuda de coelho. Lambe, coelho. Ele espera ganhar na loteria . Sobre a natureza das mulheres, ele leu em Michelet. Mas ele precisa me mandar A Vida de Jesus, de M. Léo Taxil. Emprestou para um amigo.

—C'est tortant, vous savez. Moi, eu sou socialista. Je ne crois pas en l'existence de Dieu. Faut pas le dire à mon père.

—Il croit?

—Meu pai, sim.

Schluss . Ele dá voltas.

Meu chapéu do Quartier Latin. Meu Deus, precisamos nos vestir de acordo com o personagem. Quero luvas cor de púrpura. Você era estudante, não era? De quê, em nome do diabo? Paysayenn. PCN, sabe: physiques, chimiques et naturelles . Ahá. Comendo seu monte de mou en civeta , iguarias egípcias, sendo empurrado por cocheiros arrotando. Diga no tom mais natural possível: quando eu estava em Paris; boul' Mich' , eu costumava. Sim, costumava carregar bilhetes perfurados para provar um álibi se me prendessem por assassinato em algum lugar. Justiça. Na noite de 17 de fevereiro de 1904, o prisioneiro foi visto por duas testemunhas. Outro sujeito fez isso: outro eu. Chapéu, gravata, sobretudo, nariz. Lui, c'est moi . Parece que você se divertiu.

Caminhando orgulhosamente. Quem você estava tentando imitar? Esqueça: um despossuído. Com o vale postal da mãe, oito xelins, a porta dos correios batendo na sua cara pelo porteiro. Dor de dente de fome. Mais dois minutos . Olha o relógio. Preciso ir. Fechado . Cão de aluguel! Atire nele até virar pedacinhos sangrentos com uma espingarda, pedaços espalhados pelas paredes, todos botões de latão. Pedaços todos khrrrrklak no lugar, clack de volta. Não se machucou? Ah, tudo bem. Aperte as mãos. Viu o que eu quis dizer, viu? Ah, tudo bem. Aperte um aperto de mãos. Ah, tudo bem.

Você ia fazer maravilhas, é isso? Missionário na Europa, atrás do impetuoso Columbano. Fiacre e Scotus, em seus tronos celestiais, despencaram de seus copos de cerveja, gargalhando alto em latim: Euge! Euge! Fingindo falar inglês macarrônico enquanto arrastava sua mala, com três pence de cerveja, pelo píer viscoso de Newhaven. Algum comentário? Rico butim que você trouxe de volta: Le Tutu , cinco exemplares esfarrapados de Pantalon Blanc et Culotte Rouge ; um telegrama francês azul, por curiosidade.

—Mãe morrendo, volta para casa, pai.

A tia acha que você matou sua mãe. É por isso que ela não vai fazer nada.

Então, um brinde à tia Mulligan!
E vou lhes dizer o porquê:
ela sempre manteve as coisas em ordem
na família Hannigan.

Seus pés marchavam em um ritmo súbito e orgulhoso sobre os sulcos de areia, ao longo dos rochedos da parede sul. Ele os contemplava com orgulho, crânios de mamute empilhados em pedra. Luz dourada no mar, na areia, nos rochedos. O sol está lá, as árvores esguias, as casas de limão.

Paris desperta bruscamente, a luz crua do sol em suas ruas cor de limão. O miolo úmido de pães, o absinto verde-sapo, seu incenso matinal, perfumam o ar. Belluomo se levanta da cama da esposa do amante de sua esposa, a dona de casa de lenço na cabeça está agitada, um pires de ácido acético na mão. Em Yvonne e Madeleine, de Rodot, recriam suas belezas desgrenhadas, quebrando com dentes de ouro calças de massa folhada, suas bocas amareladas com o pus do pudim branco . Rostos de parisienses passam, seus bajuladores satisfeitos, conquistadores de cabelos cacheados.

Meio-dia em sono profundo. Kevin Egan enrola cigarros de pólvora entre os dedos manchados de tinta de impressora, tomando seu chá verde enquanto Patrice toma seu chá branco. Ao nosso redor, os glutões devoram feijões temperados. Un demi sétier! Um jato de vapor de café sai do caldeirão polido. Ela me serve a seu pedido. Il est irlandais. Hollandais? Non fromage. Deux irlandais, nous, Irlande, vous savez ah, oui! Ela pensou que você queria um holandês com queijo . Seu pós-prandial, você conhece essa palavra? Pós-prandial. Havia um sujeito que eu conheci em Barcelona, um sujeito estranho, que costumava chamar de seu pós-prandial. Bem: sláinte! Ao redor das mesas de pedra, o emaranhado de respirações embriagadas e roncos de estômago. Sua respiração paira sobre nossos pratos manchados de molho, a presa do chá verde entre seus lábios. Da Irlanda, dos Dalcassianos, das esperanças, das conspirações, de Arthur Griffith agora, AE, pimander, bom pastor dos homens. Para me unir como seu companheiro de jugo, nossos crimes nossa causa comum. Você é filho do seu pai. Conheço a voz. Sua camisa de fustão, florida em tons de vermelho, treme suas borlas espanholas diante de seus segredos. Sr. Drumont, famoso jornalista, Drumont, sabe como ele chamava a rainha Vitória? Velha bruxa com dentes amarelos. Vieille ogresse com os dents jaunes . Maud Gonne, bela mulher, La Patrie , Sr. Millevoye, Félix Faure, sabe como ele morreu? Homens licenciosos. O froeken, bonne à tout faire , que esfrega a nudez masculina no banho em Uppsala. Moi faire , ela disse, Tous les messieurs . Não este Monsieur , eu disse. Costume muito licencioso. Banho, uma coisa muito privada. Eu não deixaria meu irmão, nem mesmo meu próprio irmão, fazer a coisa mais lasciva. Olhos verdes, eu te vejo. Presa, eu sinto. Pessoas lascivas.

O pavio azul queima mortalmente entre as mãos e queima completamente. Farelos de tabaco pegam fogo: uma chama e fumaça acre iluminam nosso canto. Ossos faciais expostos sob o chapéu de menino de recreio. Como o centro principal escapou, versão autêntica. Levantou-se como uma jovem noiva, homem, véu, flores de laranjeira, saiu pela estrada para Malahide. Fez, fé. De líderes perdidos, os traídos, fugas descontroladas. Disfarces, agarrados, ido, não estão aqui.

Amante rejeitado. Eu era um jovem forte e vigoroso naquela época, eu lhe digo. Um dia lhe mostrarei minha imagem. Eu era, acredite. Amante, por seu amor, ele rondava com o coronel Richard Burke, tanist de seu septo, sob os muros de Clerkenwell e, agachado, viu uma chama de vingança arremessá-los para cima na névoa. Vidros estilhaçados e alvenaria desmoronando. Na alegre Paris ele se esconde, Egan de Paris, não procurado por ninguém, exceto por mim. Fazendo suas paradas diárias, a tipografia sombria, suas três tabernas, o covil em Montmartre onde dorme pouco à noite, rue de la Goutte-d'Or, damasquinado com rostos cobertos de moscas dos que se foram. Sem amor, sem terras, sem esposa. Ela está muito bem confortável sem seu homem marginalizado, madame na rue Gît-le-Cœur, canário e dois hóspedes baratos. Bochechas rosadas, saia de zebra, vivaz como uma jovem. Rejeitada e sem desespero. Diga ao Pat que você me viu, tá bom? Uma vez eu quis arrumar um emprego para o pobre Pat. Meu filho , soldado da França. Eu o ensinei a cantar " Os rapazes de Kilkenny são espadas robustas e rugidoras" . Conhece aquela velha canção? Eu a ensinei ao Patrice. Velha Kilkenny: São Canice, o castelo de Strongbow no rio Nore. É assim: Ó, ó . Ele me pega, Napper Tandy, pela mão.

Ó, ó, os rapazes de
Kilkenny...

Mão fraca e debilitada sobre a minha. Eles se esqueceram de Kevin Egan, não ele deles. Lembrando-me de ti, ó Sião.

Ele se aproximara da beira-mar e a areia molhada batia em suas botas. O ar fresco o saudou, pulsando em nervos à flor da pele, vento de ar selvagem, sementes de brilho. Aqui, eu não estou caminhando até o farol de Kish, estou? Ele se levantou de repente, seus pés começando a afundar lentamente no solo trêmulo. Volte.

Virando-se, examinou a costa ao sul, seus pés afundando lentamente em novas cavidades. A fria sala abobadada da torre aguarda. Através das barbacãs, os feixes de luz movem-se cada vez mais lentamente, assim como meus pés afundam, rastejando em direção ao crepúsculo sobre o piso do relógio de sol. Crepúsculo azul, anoitecer, noite azul profunda. Na escuridão da cúpula, eles esperam, suas cadeiras empurradas para trás, minha mala em forma de obelisco, ao redor de uma tábua de pratos abandonados. Quem vai limpar? Ele tem a chave. Não dormirei lá quando esta noite chegar. Uma porta fechada de uma torre silenciosa, sepultando seus corpos cegos, o panthersahib e seu cão de aponte. Chamado: sem resposta. Ele ergueu os pés da sucção e voltou-se para o monte de pedras. Leve tudo, guarde tudo. Minha alma caminha comigo, forma das formas. Assim, nas vigílias da lua, sigo o caminho acima das rochas, em preto prateado, ouvindo a tentadora inundação de Elsinore.

A enchente está me seguindo. Posso vê-la passar daqui. Volte então pela estrada de Poolbeg até a praia ali. Ele escalou os juncos e as ervas daninhas e sentou-se num banquinho de pedra, apoiando sua planta de freixo numa pequena depressão.

A carcaça inchada de um cachorro jazia estirada sobre algas marinhas. Diante dele, a borda de um barco, afundada na areia. Un coche ensablé, Louis Veuillot chamou a prosa de Gautier. Estas areias pesadas são a linguagem que a maré e o vento depositaram aqui. E estas, os montes de pedra de construtores mortos, uma toca de ratos-doninha. Escondam ouro ali. Experimentem. Vocês têm um pouco. Areias e pedras. Pesadas do passado. Brinquedos de Sir Lout. Cuidado para não levar uma pancada na orelha. Eu sou o maldito gigante que rola todas aquelas malditas pedras, ossos para meus degraus. Feefawfum. Eu sinto o cheiro do sangue de um Iridzman.

Um cachorro, vivo, surgiu à vista correndo pela extensão de areia. Meu Deus, será que ele vai me atacar? Respeite a liberdade dele. Você não será senhor de ninguém, nem escravo de ninguém. Eu tenho meu bastão. Fique quieto. Mais longe, caminhando em direção à praia, do outro lado da maré alta, duas figuras. As duas mulheres. Elas esconderam a arma entre os juncos. Achou! Eu vi vocês. Não, o cachorro. Ele está correndo de volta para elas. Quem?

Galeras dos Lochlanns atracavam aqui, em busca de presas, suas proas com bicos de sangue deslizando rente à superfície da água, num tom de estanho derretido. Vikings dinamarqueses, com torques de machados de guerra reluzindo em seus peitos, enquanto Malaquias ostentava o colar de ouro. Um cardume de baleias-de-pele-de-turle encalhou em pleno calor do meio-dia, jorrando água e cambaleando nas águas rasas. Então, da cidade faminta e precária, uma horda de anões de gibão, meu povo, com facas de esfolador, corriam, escalavam e retalhavam a gordura verde e suculenta das baleias. Fome, peste e massacres. Seu sangue corre em minhas veias, sua luxúria, minhas ondas. Eu me movia entre eles no Liffey congelado, eu, um metamorfo, entre as brasas crepitantes de resina. Não falei com ninguém: ninguém comigo.

O latido do cão correu em sua direção, parou, voltou correndo. Cão do meu inimigo. Eu simplesmente fiquei parado, pálido, em silêncio, uivando. Terribilia meditans . Um gibão cor de prímula, patife da fortuna, sorriu para o meu medo. Por que você anseia, pelo latido dos aplausos deles? Pretendentes: vivam suas vidas. O irmão de Bruce, Thomas Fitzgerald, cavaleiro de seda, Perkin Warbeck, falso herdeiro de York, em calças de seda cor de marfim rosa-claro, maravilha de um dia, e Lambert Simnel, com uma cauda de nanas e fornecedores, um ajudante de cozinha coroado. Todos filhos de reis. Paraíso de pretendentes, então e agora. Ele salvou homens de se afogarem e você treme com o uivo de um cão. Mas os cortesãos que zombaram de Guido em Or san Michele estavam em sua própria casa. Casa de... Não queremos nenhuma de suas abstrusões medievais. Você faria o que ele fez? Um barco estaria por perto, uma bóia salva-vidas. Claro , coloquei isso aqui para você. Você faria ou não faria? O homem que se afogou há nove dias perto da Pedra da Donzela. Estão esperando por ele agora. A verdade, diga logo. Eu gostaria. Eu tentaria. Não sou um bom nadador. Água fria e macia. Quando coloquei meu rosto nela na bacia em Clongowes. Não consigo ver! Quem está atrás de mim? Saiam rápido, rápido! Vocês veem a maré subindo rapidamente por todos os lados, cobrindo as áreas baixas de areia rapidamente, cor de cacau? Se eu tivesse terra sob meus pés. Quero que a vida dele ainda seja dele, que a minha seja minha. Um homem se afogando. Seus olhos humanos gritam para mim de horror à sua morte. Eu... Com ele afundando junto... Eu não pude salvá-la. Águas: morte amarga: perdida.

Uma mulher e um homem. Vejo as saias dela. Presas, aposto.

O cachorro deles vagava por um banco de areia que diminuía, trotando, farejando para todos os lados. Procurando algo perdido em uma vida passada. De repente, disparou como uma lebre saltitante, orelhas para trás, perseguindo a sombra de uma gaivota que voava rente à superfície. O assobio estridente do homem atingiu suas orelhas caídas. Ele se virou, saltou de volta, aproximou-se, trotando com as patas reluzentes. Num campo de dez metros, um veado, desajeitado, elegante, sem adornos. Na orla da maré, parou com os cascos dianteiros rígidos, orelhas apontadas para o mar. Seu focinho ergueu-se e latiu para o ruído das ondas, bandos de marrecos. Serpenteavam em direção a seus pés, curvando-se, desdobrando muitas cristas, a cada nona, quebrando, respingando, de longe, de mais longe ainda, ondas e ondas.

Catadores de berbigão. Eles vadearam um pouco na água e, abaixando-se, molharam seus sacos e, erguendo-os novamente, saíram da água. O cachorro uivou correndo em direção a eles, empinou-se e os cutucou com as patas, abaixando-se sobre as quatro patas, empinando-se novamente para eles com uma bajulação muda e ursina. Desprezado, ele os acompanhou enquanto se aproximavam da areia mais seca, um pedaço de língua de lobo ofegando em sua boca. Seu corpo malhado caminhou à frente deles e então disparou a galope de bezerro. A carcaça jazia em seu caminho. Ele parou, cheirou, contornou-a, o irmão, aproximando-se com o focinho, deu a volta, farejando rapidamente como um cachorro por toda a carcaça esfarrapada do cachorro morto. Crânio de cachorro, faro de cachorro, olhos no chão, move-se para um grande objetivo. Ah, pobre cachorro! Aqui jaz o corpo do pobre cachorro.

—Trapos! Sai disso, seu vira-lata!

O grito o fez voltar sorrateiramente para seu dono e um chute desajeitado, sem bota, o lançou ileso através de uma faixa de areia, agachado em fuga. Ele recuou em curva. Não me vê. Ao longo da borda do monte, ele trotava, vagarosamente, cheirou uma pedra e, com a pata traseira levantada, urinou nela. Ele trotava para a frente e, levantando novamente a pata traseira, urinou rapidamente em uma pedra que não havia cheirado. Os prazeres simples dos pobres. Suas patas traseiras então espalharam a areia; depois, suas patas dianteiras mergulharam e cavaram. Algo que ele enterrou ali, sua avó. Ele fuçou na areia, mergulhando, cavando e parou para ouvir o ar, raspou a areia novamente com a fúria de suas garras, logo cessando, um leopardo, uma pantera, se envolveu em adultério, abutre-se sobre os mortos.

Depois que ele me acordou ontem à noite, o mesmo sonho, ou será que não? Espere. Corredor aberto. Rua das prostitutas. Lembre-se. Haroun al Raschid. Estou quase lá. Aquele homem me guiou, falou. Eu não estava com medo. O melão que ele tinha, ele segurou contra meu rosto. Sorriu: cheiro de fruta-do-conde. Essa era a regra, disse ele. Entre. Venha. Tapete vermelho estendido. Você verá quem.

Carregando suas mochilas, eles caminhavam penosamente, os egípcios de pele vermelha. Seus pés azulados, por fora das calças dobradas, batiam na areia úmida, um cachecol cor de tijolo sem brilho apertando seu pescoço barbudo. Com passos femininos, ela os seguia: o rufião e seu cadáver ambulante. Os despojos pendurados em suas costas. Areia solta e cascalho de conchas incrustavam seus pés descalços. Pelos esvoaçavam em seu rosto desgrenhado. Atrás de seu senhor, sua companheira, fugia para Romeville. Quando a noite esconde as imperfeições de seu corpo, chamando por baixo de seu xale marrom de um arco onde cães se atolaram. Seu amante está oferecendo dois Royal Dublins no O'Loughlin's de Blackpitts. Busque-a, bata nela na gíria de rum dos malandros, pois, ó, meu vale escuro e desajeitado! A brancura de uma demônia sob seus trapos rançosos. A viela de Fumbally naquela noite: o curtume cheira.

Brancos teus galhos, vermelhos teus gansos
, e teus quarrons delicados.
Deita um barril comigo então.
No corte e beijo do homem escuro.

Deleite sombrio, Tomás de Aquino chama isso de frate porcospino . Adão, o inabalável, cavalgava sem se deixar abater. Que ele se afaste: tuas querelas são delicadas . A linguagem não é pior que a dele. Palavras de monge, contas de Maria tagarelam em seus cintos: palavras de patife, pepitas duras tilintam em seus bolsos.

Passando agora.

Um olhar de soslaio para meu chapéu de Hamlet. E se eu estivesse de repente nua aqui, sentada? Não estou. Através das areias de todo o mundo, seguida pela espada flamejante do sol, para o oeste, caminhando rumo às terras do crepúsculo. Ela caminha, arrasta-se, carrega, arrasta, transporta sua carga. Uma maré que se move para oeste, guiada pela lua, em seu rastro. Marés, miríades desabitadas, dentro dela, sangue não meu, oinopa ponton , um mar cor de vinho. Eis a serva da lua. No sono, o signo úmido chama sua hora, ordena que ela se levante. Leito de noiva, leito de parto, leito da morte, iluminado por velas fantasmas. Omnis caro ad te veniet . Ele vem, vampiro pálido, através da tempestade seus olhos, suas velas de morcego ensanguentando o mar, boca ao beijo da boca dela.

Aqui. Coloque um alfinete naquele cara, quer? Meus comprimidos. Beijo na boca dela. Não. Devem ser dois. Cole-os bem. Beijo na boca dela.

Seus lábios lambiam e murmuravam lábios de ar sem carne: boca para sua mãe. Mãe, túmulo que tudo ronda. Sua boca moldava o ar que emanava, um sopro inaudível: ooeeehah: rugido de planetas cataráticos, globosos, flamejantes, rugindo para longe, para longe, para longe. Papel. As notas, que se danem. A carta do velho Deasy. Aqui. Agradecendo pela hospitalidade, rasgue a ponta em branco. Virando as costas para o sol, ele se inclinou sobre uma mesa de pedra e rabiscou palavras. Já é a segunda vez que esqueço de pegar os comprovantes no balcão da biblioteca.

Sua sombra se estendia sobre as rochas enquanto ele se curvava, terminando. Por que não infinita até a estrela mais distante? Escuros estão lá atrás desta luz, a escuridão brilhando no fulgor, delta de Cassiopeia, mundos. Eu me sento ali com minha vara de freixo de áugure, em sandálias emprestadas, de dia ao lado de um mar lívido, invisível, na noite violeta caminhando sob um reinado de estrelas rudes. Eu lanço esta sombra terminada para longe de mim, forma humana inelutável, chamo-a de volta. Infinita, seria minha, forma da minha forma? Quem me observa aqui? Quem em algum lugar lerá estas palavras escritas? Sinais em um campo branco. Em algum lugar para alguém com sua voz mais melodiosa. O bom bispo de Cloyne tirou o véu do templo de seu chapéu em forma de pá: véu do espaço com emblemas coloridos hachurados em seu campo. Segure firme. Colorido em uma superfície plana: sim, é isso mesmo. Superfície plana eu vejo, então penso em distância, perto, longe, superfície plana eu vejo, leste, para trás. Ah, veja agora! Cai de repente, congelado no estereoscópio. Um clique resolve tudo. Você acha minhas palavras sombrias. A escuridão está em nossas almas, você não acha? Flutier. Nossas almas, feridas pela vergonha de nossos pecados, se apegam a nós ainda mais, uma mulher se apega ao seu amado, cada vez mais.

Ela confia em mim, sua mão delicada, os olhos de cílios longos. Agora, para onde diabos a estou levando além do véu? Para a modalidade inelutável da visualidade inelutável. Ela, ela, ela. O quê, ela? A virgem na janela de Hodges Figgis na segunda-feira, procurando um dos livros do alfabeto que você ia escrever. O olhar penetrante que você lhe lançou. O pulso através da correia trançada do seu guarda-sol. Ela mora no Parque Leeson com uma tristeza e charutos, uma dama das letras. Fale isso com outra pessoa, Stevie: uma pessoa para animá-la. Aposto que ela usa aquelas ligas de espartilho amaldiçoadas e meias amarelas, remendadas com lã irregular. Fale sobre bolinhos de maçã, piuttosto . Onde está seu juízo?

Toque-me. Olhos suaves. Mão suave, suave, suave. Estou sozinha aqui. Oh, toque-me logo, agora. Qual é aquela palavra conhecida por todos os homens? Estou quieta aqui, sozinha. Triste também. Toque, toque-me.

Ele se recostou, esticado sobre as rochas afiadas, enfiando o bilhete rabiscado e o lápis no bolso, o chapéu inclinado sobre os olhos. Esse é o movimento que fiz de Kevin Egan, acenando para seu cochilo, sono sabático. Et vidit Deus. Et erant valde bona . Alo! Bonjour . Bem-vindo como as flores em maio. Sob sua folha, ele observava, através dos cílios que lembravam o chilrear de um pavão, o sol poente. Estou preso nesta cena ardente. A hora de Pan, o meio-dia da fauna. Entre plantas-serpente carregadas de goma, frutos que escorrem leite, onde, sobre as águas acastanhadas, as folhas se estendem amplamente. A dor está longe.

E chega de virar as costas e ficar remoendo.

Seu olhar se deteve nas botas de bico largo, um resto de um veado, umas nas outras . Contou as dobras do couro enrugado onde o pé de outro alguém havia repousado, aquecido. O pé que batia no chão em tripúdio, pé que eu detesto. Mas você se encantou quando o sapato de Esther Osvalt calçou você: garota que eu conheci em Paris. Tiens, quel petit pied! Amigo fiel, alma irmã: o amor de Wilde que não ousa dizer seu nome. Seu braço: o braço de Cranly. Ele agora vai me deixar. E a culpa? Como sou. Como sou. Tudo ou nada.

Em longos laços, a água do Lago Cock fluía abundantemente, cobrindo lagoas verde-douradas de areia, subindo, fluindo. Minha planta-freixo flutuará para longe. Esperarei. Não, elas seguirão em frente, passando, roçando contra as rochas baixas, rodopiando, passando. É melhor terminar logo com isso. Ouça: uma fala ondulante de quatro palavras: seesoo, hrss, rsseeiss, ooos. Sopro veemente das águas em meio a serpentes marinhas, cavalos empinados, rochas. Em cavidades de rochas, ela se derrama: flop, slop, slap: confinada em barris. E, exausta, sua fala cessa. Ela flui murmurando, fluindo amplamente, piscina de espuma flutuante, flor desabrochando.

Sob a maré crescente, ele viu as ervas daninhas se contorcerem, erguendo-se languidamente e balançando seus braços relutantes, sibilando em suas saias, em águas sussurrantes que balançavam e viravam suas tímidas frondes prateadas. Dia após dia: noite após noite: erguidas, inundadas e deixadas cair. Senhor, elas estão cansadas; e, sussurradas, suspiram. Santo Ambrósio ouviu, suspiro de folhas e ondas, esperando, aguardando a plenitude de seus tempos, diebus ac noctibus iniurias patiens ingemiscit . Reunidas em vão; em vão então liberadas, fluindo, retornando: o olhar da lua. Cansada também à vista de amantes, homens lascivos, uma mulher nua brilhando em seus pátios, ela arrasta um fardo de águas.

Cinco braças lá fora. Cinco braças de profundidade, teu pai jaz. À uma, disse ele. Encontrado afogado. Maré alta na barra de Dublin. Impulsionando à sua frente um fluxo solto de entulho, cardumes de peixes, conchas tolas. Um cadáver emergindo branco como sal da correnteza, balançando um passo a passo como um golfinho em direção à costa. Lá está ele. Fisgue rápido. Puxe. Mesmo afundado sob o fundo aquoso. Nós o pegamos. Calma agora.

Saco de gases cadavéricos encharcado em salmoura fétida. Um cardume de peixinhos, gordos como uma iguaria esponjosa, reluz pelas fendas do seu zíper abotoado. Deus se torna homem, se torna peixe, se torna ganso-de-faces-brancas, se torna montanha de penas. Respiro fôlego morto, vivo, piso poeira morta, devoro vísceras urinárias de todos os mortos. Arrastado nu para fora da borda, ele respira para cima o fedor de sua sepultura verde, seu orifício nasal leproso roncando para o sol.

Uma mudança radical, olhos castanhos azul-salgados. Morte marinha, a mais branda de todas as mortes conhecidas pelo homem. Velho Pai Oceano. Prêmio de Paris : cuidado com as imitações. Dê uma chance justa. Nós nos divertimos imensamente.

Venha. Estou com sede. Nublando. Não há nuvens negras em lugar nenhum, há? Tempestade. Todo brilhante ele cai, relâmpago orgulhoso do intelecto, Lúcifer, digo, qui nescit occasum . Não. Meu chapéu de concha e cajado e suas sandálias. Onde? Para as terras da noite. A noite se encontrará.

Ele pegou o cabo de seu cajado de freixo, golpeando-o suavemente, hesitando ainda. Sim, a noite se encontrará em mim, sem mim. Todos os dias chegam ao fim. A propósito, na próxima terça-feira, será o dia mais longo. De todo o feliz ano novo, mãe, o rum tum tiddledy tum. Lawn Tennyson, poeta cavalheiro. Già . Para a velha bruxa de dentes amarelos. E Monsieur Drumont, jornalista cavalheiro. Già . Meus dentes estão muito ruins. Por quê, eu me pergunto. Sinta. Esse também está indo. Conchas. Devo ir a um dentista, eu me pergunto, com esse dinheiro? Esse. Este. Kinch banguela, o super-homem. Por que será, eu me pergunto, ou será que significa alguma coisa?

Meu lenço. Ele o jogou. Eu me lembro. Eu não o peguei?

Sua mão tateou em vão nos bolsos. Não, eu não comprei. Melhor comprar um.

Ele depositou cuidadosamente a meleca seca que havia retirado do nariz sobre uma saliência rochosa. Quanto ao resto, que vejam quem quiser.

Atrás. Talvez haja alguém.

Ele virou o rosto por cima do ombro, olhando fixamente. Movendo-se pelo ar, os altos mastros de um navio de três mastros, suas velas içadas nas cruzetas, rumando rio acima, movendo-se silenciosamente, um navio silencioso.

— II —

[ 4 ]

O Sr. Leopold Bloom saboreava com gosto as vísceras de animais e aves. Gostava de sopa espessa de miúdos, moelas com sabor de nozes, coração assado recheado, fatias de fígado fritas com farinha de rosca e ovas de bacalhau fritas. Acima de tudo, apreciava rins de carneiro grelhados, que lhe conferiam um leve toque de urina com aroma suave.

Os rins lhe vinham à mente enquanto se movia suavemente pela cozinha, arrumando as coisas do café da manhã dela na bandeja torta. Uma luz e um ar gélidos preenchiam a cozinha, mas lá fora reinava uma suave manhã de verão. Deu-lhe um pouco de fome.

As brasas estavam ficando avermelhadas.

Mais uma fatia de pão com manteiga: três, quatro: certo. Ela não gostava do prato cheio. Certo. Ele se virou da bandeja, tirou a chaleira do fogão e a colocou de lado sobre a chama. Ela ficou ali, sem brilho e atarracada, com o bico para fora. Uma xícara de chá em breve. Ótimo. Boca seca. O gato caminhou rigidamente ao redor de uma das pernas da mesa com o rabo erguido.

—Mkgnao!

— Ah, aí está você — disse o Sr. Bloom, afastando-se da lareira.

A gata miou em resposta e voltou a andar rigidamente em volta de uma das pernas da mesa, miando. Exatamente como ela anda em volta da minha escrivaninha. Prr. Coça minha cabeça. Prr.

O Sr. Bloom observava com curiosidade e carinho a forma negra e esguia. Tudo era nítido: o brilho de sua pele lisa, o botão branco sob a base de sua cauda, os olhos verdes reluzentes. Ele se inclinou em direção a ela, com as mãos nos joelhos.

—Leite para os gatinhos, disse ele.

—Mrkgnao! miou o gato.

Eles as chamam de estúpidas. Elas entendem o que dizemos melhor do que nós as entendemos. Ela entende tudo o que quer. Vingativa também. Cruel. Da natureza dela. Ratos curiosos nunca gritam. Parecem gostar disso. Imagino como eu pareço para ela. Da altura de uma torre? Não, ela pode pular em cima de mim.

—Ela tem medo das galinhas, disse ele em tom de deboche. — Tem medo das galinhas. Nunca vi uma gata tão estúpida quanto as galinhas.

—Mrkrgnao! disse o gato em voz alta.

Ela piscou, abrindo os olhos, que se fechavam de vergonha, e miou longamente, mostrando-lhe os dentes brancos como leite. Ele observou as pupilas escuras se estreitarem de desejo até que seus olhos se tornassem verdes como pedras. Então, foi até a cômoda, pegou a jarra que o leiteiro de Hanlon acabara de encher, despejou leite morno e borbulhante em um pires e o colocou lentamente no chão.

—Gurrhr! ela gritou, correndo para dar a volta.

Ele observou as cerdas brilhando de forma fina na luz fraca enquanto ela dava três lambidas leves e se inclinava para frente. Será que é verdade que, se você cortar as cerdas, elas não conseguem perseguir os ratos? Por quê? Talvez as pontas brilhem no escuro. Ou talvez sejam como antenas que se movem na escuridão.

Ele ouviu o som da língua dela lambendo. Presunto e ovos, não. Não há ovos bons com essa seca. Quero água fresca e pura. Quinta-feira: também não é um bom dia para um rim de carneiro no Buckley's. Frito com manteiga, uma pitada de pimenta. Melhor um rim de porco no Dlugacz's. Enquanto a chaleira ferve. Ela lambeu mais devagar, depois limpou o pires com a língua. Por que as línguas deles são tão ásperas? Para lamber melhor, cheias de buracos porosos. Nada que ela possa comer? Ele olhou em volta. Não.

Com suas botas rangendo silenciosamente, ele subiu a escada até o corredor, parando junto à porta do quarto. Ela talvez gostasse de algo gostoso. Pão fino com manteiga, ela gosta de manhã. Talvez ainda assim: de vez em quando.

Ele disse baixinho no salão vazio:

—Vou dar uma passadinha ali. Já volto.

E quando ouviu sua própria voz dizer isso, acrescentou:

—Você não quer nada para o café da manhã?

Um grunhido suave e sonolento respondeu:

—Mn.

Não. Ela não queria nada. Ele ouviu então um suspiro quente e pesado, mais suave, quando ela se virou e as peças soltas de latão da cabeceira da cama tilintaram. Preciso resolver isso logo. Que pena. Veio de Gibraltar. Esqueceu todo o espanhol que sabia. Imagino quanto o pai dela pagou por isso. Estilo antigo. Ah, sim! Claro. Comprei no leilão do governador. Levei uma surra. Durão e barato, o velho Tweedy. Sim, senhor. Em Plevna, isso mesmo. Subi na hierarquia, senhor, e tenho orgulho disso. Mesmo assim, ele teve inteligência suficiente para ganhar dinheiro com selos. Isso sim era visão de futuro.

Sua mão tirou o chapéu do cabide, cobrindo-o com seu pesado sobretudo com iniciais e sua capa de chuva de segunda mão, comprada no setor de achados e perdidos. Selos: fotos adesivas. Imagino que muitos policiais também estejam na piscina. Claro que sim. A lenda suada na copa do chapéu lhe disse em silêncio: "Ha de alta qualidade do Plasto". Ele espiou rapidamente dentro da faixa de couro. Um pedaço de papel branco. Completamente seguro.

Na soleira da porta, ele apalpou o bolso de trás em busca da chave. Nada. Na calça que eu deixei de lado. Preciso pegá-la. Batata eu tenho. Guarda-roupa rangendo. Não adianta incomodá-la. Ela se virou sonolenta dessa vez. Ele puxou a porta do corredor atrás de si bem devagar, mais devagar, até que a aba inferior da porta caiu suavemente sobre o batente, uma tampa frouxa. Parecia fechada. Tudo bem até eu voltar, de qualquer forma.

Ele atravessou para o lado iluminado, evitando a portinhola solta do porão do número setenta e cinco. O sol se aproximava da torre da igreja de George. Imagino que será um dia quente. Especialmente com essas roupas pretas, sinto mais o calor. O preto conduz, reflete (refrata, seria?) o calor. Mas eu não poderia ir com aquele terno claro. Melhor fazer um piquenique. Suas pálpebras se fechavam silenciosamente com frequência enquanto caminhava, sentindo o calor agradável. A van de pão de Boland entregava nossas entregas diárias com bandejas, mas ela preferia os pães de ontem, os folhados crocantes e quentes. Faz você se sentir jovem. Em algum lugar no leste: de manhã cedo: partir ao amanhecer. Viajar em frente ao sol, ganhar um dia de vantagem sobre ele. Continuar assim para sempre, sem nunca envelhecer um dia sequer, tecnicamente. Caminhar ao longo de uma praia, terra estranha, chegar a um portão da cidade, um sentinela lá, um velho ranzinza também, o velho Tweedy com seus grandes bigodes, apoiado em uma espécie de lança comprida. Vagar por ruas com toldos. Rostos de turbante passando. Cavernas escuras de lojas de tapetes, um homem grande, Turko, o terrível, sentado de pernas cruzadas, fumando um cachimbo enrolado. Gritos de vendedores nas ruas. Bebo água com aroma de erva-doce, sorvete. Percorro o dia todo. Posso encontrar um ou dois ladrões. Bem, vou encontrá-los. Chegando ao pôr do sol. As sombras das mesquitas entre os pilares: sacerdote com um pergaminho enrolado. Um tremor nas árvores, sinal, o vento da noite. Sigo em frente. Céu dourado desvanecendo. Uma mãe me observa da porta de casa. Ela chama seus filhos para casa em sua língua obscura. Muro alto: além, cordas dedilhadas. Céu noturno, lua, violeta, cor das novas ligas de Molly. Cordas. Escute. Uma garota tocando um daqueles instrumentos, como se chamam mesmo: dulcimer. Sigo em frente.

Provavelmente não é nada parecido com isso, na verdade. Tipo de coisa que a gente lê: seguindo o rastro do sol. Um raio de sol na página de rosto. Ele sorriu, satisfeito consigo mesmo. O que Arthur Griffith disse sobre o cabeçalho do Freeman Leader: um sol da autonomia nascendo no noroeste, no beco atrás do Banco da Irlanda. Ele prolongou o sorriso de satisfação. Ikey touch that: sol da autonomia nascendo no noroeste.

Ele se aproximou do Larry O'Rourke's. Da grelha do porão subia o jato denso de cerveja porter. Pela porta aberta, o bar exalava aromas de gengibre, chá em pó e biscoito. Bom estabelecimento, no entanto: bem no fim do trânsito da cidade. Por exemplo, o M'Auley's ali embaixo: localização privilegiada. É claro que, se construíssem uma linha de bonde ao longo da North Circular, do mercado de gado até os cais, o valor subiria como um raio.

Careca sobre a persiana. Um velhinho simpático. Não adianta tentar convencê-lo a fazer um anúncio. Mesmo assim, ele sabe o que faz melhor do que ninguém. Lá está ele, com certeza, meu ousado Larry, encostado no depósito de açúcar de mangas curtas, observando o padre de avental esfregar com esfregão e balde. Simon Dedalus o retrata perfeitamente com os olhos semicerrados. Sabe o que eu vou lhe dizer? O quê, Sr. O'Rourke? Sabe de uma coisa? Os russos, para os japoneses, seriam apenas um café da manhã às oito da tarde.

Pare e diga uma palavra: talvez sobre o funeral. Que pena o que aconteceu com o pobre Dignam, Sr. O'Rourke.

Ao virar para a rua Dorset, ele cumprimentou, com um tom fresco, através da porta:

—Bom dia, Sr. O'Rourke.

—Tenha um bom dia.

—Que tempo agradável, senhor.

—É só isso.

De onde eles tiram o dinheiro? De padres ruivos do condado de Leitrim, lavando garrafas vazias e velhos no porão. Aí, de repente, se transformam em Adam Findlaters ou Dan Tallons. E a concorrência? A sede geral. Um bom desafio seria atravessar Dublin sem passar por um pub. Mas não conseguem. Talvez dos bêbados. Deixam três para trás e levam cinco. O que é isso? Um trocado aqui e ali, aos poucos. Talvez dos pedidos no atacado. Dando um jeito de ganhar dinheiro fácil com os viajantes da cidade. Acerta com o chefe e a gente divide o trabalho, entendeu?

Quanto custaria pagar ao carregador no mês? Digamos, dez barris de bebida. Digamos que ele conseguisse dez por cento de desconto. Ou mais. Quinze. Ele passou pela Escola Nacional de São José. Barulho de pirralhos. Janelas abertas. Ar fresco ajuda a memória. Ou uma melodia. Ahbeesee defeegee kelomen opeecue rustyouvee doubleyou. São meninos? Sim. Inishturk. Inishark. Inishboffin. Na sua corrida. Minha. Slieve Bloom.

Ele parou diante da janela de Dlugacz, encarando os maços de linguiças, mortadelas, pretas e brancas. Quinze multiplicadas por. Os números embranqueciam em sua mente, indecifráveis: descontente, deixou-os desaparecer. As linguiças brilhantes, recheadas de carne moída, alimentavam seu olhar, e ele inspirou tranquilamente o hálito morno de sangue de porco cozido e temperado.

Um rim escorria gotas de sangue no prato com estampa de salgueiro: o último. Ele estava ao lado da moça do balcão. Será que ela também compraria, chamando os itens de um papel que tinha na mão? Ressecado: carbonato de sódio. E meio quilo de linguiças do Denny. Seus olhos pousaram em seus quadris vigorosos. Seu nome é Woods. Imagino o que ele faça. A esposa é meio velha. Sangue novo. Sem seguidores permitidos. Braços fortes. Batendo um tapete no varal. Ela bate mesmo, por Deus. O jeito como sua saia torta balança a cada batida.

O açougueiro de olhos penetrantes dobrou as linguiças que havia cortado com dedos manchados, de um rosa vibrante. Carne de boa qualidade: como a de uma novilha criada em estábulo.

Ele pegou uma página da pilha de folhas recortadas: a fazenda modelo em Kinnereth, às margens do lago de Tiberíades. Pode se tornar um sanatório de inverno ideal. Moses Montefiore. Pensei que fosse ele. Casa de fazenda, muro ao redor, gado pastando desfocado. Ele afastou a página: interessante: leia mais de perto, o título, o gado pastando desfocado, o farfalhar da página. Uma novilha branca jovem. Aquelas manhãs no mercado de gado, os animais mugindo em seus currais, ovelhas marcadas, esterco caindo e caindo, os criadores com botas de pregos caminhando penosamente pela cama de gado, batendo com a palma da mão em uma garupa madura, ali está uma ótima, varas intactas em suas mãos. Ele segurou a página inclinada pacientemente, concentrando seus sentidos e sua vontade, seu olhar suave e contemplativo em repouso. A saia torta balançando, pancada após pancada.

A açougueira arrancou duas folhas da pilha, embrulhou suas linguiças de primeira qualidade e fez uma careta vermelha.

—Agora, minha senhorita — disse ele.

Ela ofereceu uma moeda, sorrindo abertamente e estendendo seu pulso grosso.

—Obrigada, minha senhora. E um xelim e três pence de troco. Para a senhora, por favor?

O Sr. Bloom apontou rapidamente. Para alcançá-la e andar atrás dela se ela fosse devagar, atrás de seus presuntos em movimento. Agradável de se ver logo de manhã. Anda logo, droga. Aproveite enquanto o sol brilha. Ela ficou parada do lado de fora da loja, sob a luz do sol, e caminhou preguiçosamente para a direita. Ele suspirou com desdém: eles nunca entendem. Mãos ressecadas pelo refrigerante. Unhas dos pés ressecadas também. Escapulários marrons em farrapos, defendendo-a de todas as maneiras. A dor do descaso se transformou em um fraco prazer em seu peito. Por outro lado: um policial de folga a abraçando em Eccles' Lane. Eles gostam delas avantajadas. Salsicha de primeira. Oh, por favor, Sr. Policial, estou perdida na floresta.

—Três pence, por favor.

Sua mão acolheu a glândula úmida e macia e a deslizou para um bolso lateral. Em seguida, retirou três moedas do bolso da calça e as colocou sobre os pinos de borracha. Elas foram depositadas, lidas rapidamente e rapidamente inseridas, disco por disco, na máquina de moedas.

—Obrigado, senhor. Fica para a próxima.

Um lampejo de fogo ardente nos olhos da raposa agradeceu-lhe. Ele desviou o olhar num instante. Não: melhor não: outra hora.

—Bom dia — disse ele, afastando-se.

—Bom dia, senhor.

Nenhum sinal. Sumiu. Que importa?

Ele caminhou de volta pela rua Dorset, lendo gravemente. Agendath Netaim: empresa de plantadores. Para comprar terrenos arenosos improdutivos do governo turco e plantá-los com eucaliptos. Excelentes para sombra, combustível e construção. Laranjais e imensos campos de melões ao norte de Jaffa. Você paga oitenta marcos e eles plantam um dunam de terra para você com oliveiras, laranjeiras, amendoeiras ou cidreiras. Azeitonas mais baratas: laranjas precisam de irrigação artificial. Todo ano você recebe uma remessa da colheita. Seu nome é registrado para sempre como proprietário no livro da cooperativa. Pode-se pagar dez marcos de entrada e o restante em parcelas anuais. Bleibtreustrasse 34, Berlim, W. 15.

Nada feito. Ainda tenho uma ideia em mente.

Ele olhou para o gado, embaçado pelo calor prateado. Oliveiras cobertas de pó de prata. Dias longos e tranquilos: poda, amadurecimento. Azeitonas em potes, né? Ainda tenho algumas que sobraram do Andrews. Molly cuspindo-as. Já conhece o gosto delas. Laranjas em papel de seda, embaladas em caixas. Cidras também. Será que a pobre Citron ainda está na parada de São Kevin? E Mastiansky com a velha cítara. Noites agradáveis que tínhamos naquela época. Molly na cadeira de vime da Citron. Gostosa de segurar, fruta fresca e cerosa, segurar na mão, levar ao nariz e sentir o perfume. Assim, perfume intenso, doce, selvagem. Sempre o mesmo, ano após ano. Elas também alcançavam preços altos, Moisel me disse. Praça Arbutus: Rua Pleasants: bons tempos antigos. Deve ser impecável, ele disse. Vindo de tão longe: Espanha, Gibraltar, Mediterrâneo, o Levante. Caixas enfileiradas no cais de Jaffa, um sujeito conferindo-as num livro, operários manuseando-as descalços com macacões sujos. Lá está o... como é que se chama ele? Como é que se chama? Não vê. O sujeito sabe, só para cumprimentar, meio chato. As costas dele são como as daquele capitão norueguês. Será que vou encontrá-lo hoje? Carro de água. Para provocar a chuva. Na terra como no céu.

Uma nuvem começou a cobrir o sol lentamente, por completo. Cinza. Distante.

Não, não assim. Uma terra árida, um deserto impiedoso. Um lago vulcânico, o mar morto: sem peixes, sem algas, afundado nas profundezas da terra. Nenhum vento conseguia levantar aquelas ondas, metal cinzento, águas turvas e venenosas. Chamavam-lhe enxofre, que caía como chuva: as cidades da planície: Sodoma, Gomorra, Edom. Todos nomes mortos. Um mar morto numa terra morta, cinzenta e antiga. Antiga agora. Deu à luz os mais antigos, a primeira raça. Uma bruxa curvada vinda da casa de Cassidy, agarrando uma garrafa incômoda pelo gargalo. O povo mais antigo. Vagou por toda a terra, de cativeiro em cativeiro, multiplicando-se, morrendo, nascendo em todo lugar. Jazia ali agora. Agora não podia mais suportar. Morto: o de uma velha: a vagina cinzenta e afundada do mundo.

Desolação.

Um horror cinzento queimava sua carne. Dobrando a página e guardando-a no bolso, virou na rua Eccles, apressando-se para casa. Óleos frios deslizavam por suas veias, gelando seu sangue: a idade o cobria com uma camada de sal. Bem, estou aqui agora. Sim, estou aqui agora. Maus pressentimentos matinais. Levantei com o pé esquerdo. Preciso recomeçar aqueles exercícios de Sandow. De mãos para baixo. Casas de tijolo marrom manchadas. O número oitenta ainda está vago. Por quê? A avaliação é de apenas vinte e oito. Towers, Battersby, North, MacArthur: janelas da sala de estar cobertas de anúncios. Curativos em um olho dolorido. Sentir o cheiro suave da fumaça do chá, o vapor da panela, a manteiga crepitando. Estar perto de sua carne farta e aquecida pela cama. Sim, sim.

Um raio de sol quente e rápido surgiu da Berkeley Road, veloz, em sandálias finas, ao longo da calçada que se iluminava. Ela corre, corre ao meu encontro, uma garota de cabelos dourados ao vento.

Duas cartas e um cartão estavam no chão do corredor. Ele se abaixou e os recolheu. Sra. Marion Bloom. Seu coração, que estava acelerado, se acalmou imediatamente. Letra firme. Sra. Marion.

—Poldy!

Ao entrar no quarto, ele semicerrrou os olhos e caminhou através do crepúsculo amarelo e quente em direção aos cabelos despenteados dela.

—Para quem são as cartas?

Ele olhou para eles. Mullingar. Milly.

—Uma carta da Milly para mim — disse ele com cuidado —, e um cartão para você. E uma carta para você também.

Ele colocou o cartão e a carta dela sobre a colcha de sarja, perto da curva dos joelhos dela.

—Você quer que a persiana seja levantada?

Ao puxar delicadamente a persiana até a metade, seu olho para trás a viu dar uma olhada na carta e guardá-la debaixo do travesseiro.

—Isso serve? perguntou ele, virando-se.

Ela estava lendo o cartão, apoiada no cotovelo.

—Ela recebeu as coisas, disse ela.

Ele esperou até que ela tivesse colocado o cartão de lado e se recostado lentamente com um suspiro aconchegante.

— Depressa, traga esse chá — disse ela. — Estou com muita sede.

—A chaleira está fervendo, disse ele.

Mas ele hesitou em retirar as roupas da cadeira: a anágua listrada dela, os lençóis sujos jogados para o lado; e as colocou aos pés da cama, em um punhado de cada vez.

Enquanto ele descia as escadas da cozinha, ela gritou:

—Poldy!

-O que?

—Escalde o bule.

A água ferveu, com certeza: uma nuvem de vapor saía do bico. Ele escaldou e enxaguou o bule, colocou quatro colheres de chá cheias e inclinou a chaleira para deixar a água fluir. Depois de ajustar para o modo de infusão, tirou a chaleira do fogo, achatou a panela sobre as brasas e observou o pedaço de manteiga deslizar e derreter. Enquanto desembrulhava o rim, a gata miou faminta contra ele. Dê muita carne a ela e ela não vai caçar ratos. Diga que eles não comem carne de porco. Kosher. Aqui. Ele deixou o papel manchado de sangue cair sobre ela e colocou o rim no meio do molho de manteiga crepitante. Pimenta. Ele a polvilhou entre os dedos, em movimentos circulares, a partir do caco de ovo lascado.

Então ele abriu a carta, dando uma olhada na página seguinte. Obrigado: novo time: Sr. Coghlan: piquenique no lago Owel: jovem estudante: Garotas da praia de Blazes Boylan.

O chá foi servido. Ele encheu sua própria xícara de bigode, um Derby de coroa falsa, sorrindo. Presente de aniversário da boba da Milly. Ela tinha apenas cinco anos na época. Não, espere: quatro. Dei a ela o colar de âmbar que ela quebrou. Coloquei pedaços de papel pardo dobrado na caixa de correio para ela. Ele sorriu, servindo o chá.

Ó, Milly Bloom, você é minha querida.
Você é meu espelho da noite para o dia.
Prefiro você sem um tostão
a Katey Keogh com seu burro e seu jardim.

Coitado do velho professor Goodwin. Um caso terrível. Mesmo assim, era um senhor cortês. Tinha um jeito antiquado de se curvar para tirar Molly da plataforma. E o espelhinho no chapéu de seda dele. Na noite em que Milly o trouxe para a sala de estar. "Oh, vejam o que eu encontrei no chapéu do professor Goodwin!" Todos rimos. Até naquela época já rolava um clima de romance. Que gracinha ela era.

Ele espetou o rim com um garfo e o virou com um tapa; depois, colocou o bule na bandeja. A corcova do bule bateu quando ele o pegou. Tudo o que havia dentro? Pão com manteiga, quatro colheres de açúcar, uma colher de sopa, o creme dela. Sim. Ele o carregou escada acima, com o polegar preso na alça do bule.

Empurrando a porta com o joelho, ele levou a bandeja para dentro e a colocou na cadeira ao lado da cabeceira da cama.

—Que época maravilhosa você viveu! — disse ela.

Ela fez os metais tilintarem enquanto se levantava rapidamente, com o cotovelo apoiado no travesseiro. Ele a observou calmamente de cima, contemplando seu corpo volumoso e o espaço entre seus seios grandes e macios, que se inclinavam dentro da camisola como o úbere de uma cabra. O calor de seu corpo deitado pairava no ar, misturando-se com a fragrância do chá que ela servia.

Um pedaço de envelope rasgado espreitava por baixo do travesseiro amassado. Ao sair, ele parou para ajeitar a colcha.

—De quem era a carta?, perguntou ele.

Mão firme. Marion.

—Oh, Boylan — disse ela. — Ele está trazendo o programa.

—O que você está cantando?

— Là ci darem com JC Doyle, ela disse, e Love's Old Sweet Song .

Seus lábios carnudos, enquanto bebia, sorriram. Um cheiro meio rançoso, como o que o incenso deixa no dia seguinte. Como água de flores estragada.

—Você gostaria que a janela ficasse um pouco aberta?

Ela colocou uma fatia de pão na boca, dobrando-a ao meio, e perguntou:

—A que horas é o funeral?

—Onze, eu acho — respondeu ele. — Eu não vi o jornal.

Seguindo o gesto dela, ele pegou uma das pernas da calcinha suja que estava sobre a cama. Não? Então, uma liga cinza torcida enrolou-se em uma meia: sola amassada e brilhante.

—Não: aquele livro.

Outra meia. Sua anágua.

—Deve ter caído — disse ela.

Ele apalpou aqui e ali. Voglio e non vorrei . Será que ela pronuncia certo: voglio ? Não na cama. Deve ter escorregado. Ele se abaixou e levantou a cortina. O livro, caído, estava espalhado contra a protuberância do penico com tampa laranja.

—Mostre aqui — disse ela. — Fiz uma marca. Tem uma palavra que eu queria te perguntar.

Ela tomou um gole de chá da xícara que segurava pela alça e, depois de limpar as pontas dos dedos com firmeza no cobertor, começou a procurar no texto com o grampo de cabelo até encontrar a palavra.

—Encontrou-o como? perguntou ele.

—Aqui está — disse ela. — O que isso significa?

Ele se inclinou e leu perto da unha polida dela.

-Metempsicose?

—Sim. Quem é ele quando está em casa?

—Metempsicose — disse ele, franzindo a testa. — É grego: vem do grego. Significa a transmigração das almas.

—Oh, pedras! ela disse. Conte-nos em palavras claras.

Ele sorriu, lançando um olhar de soslaio para os olhos zombeteiros dela. Os mesmos olhos jovens. A primeira noite depois da charada. O Celeiro do Golfinho. Ele virou as páginas borradas. Rubi: o Orgulho do Ringue . Olá. Ilustração. Italiano feroz com chicote. Deve ser Rubi, o orgulho do ringue, nua no chão. Lençol gentilmente emprestado. O monstro Maffei desistiu e jogou sua vítima para longe com um juramento . Crueldade por trás de tudo. Animais dopados. Trapézio no Hengler's. Tive que olhar para o outro lado. Multidão boquiaberta. Quebre seu pescoço e nós quebraremos nossas costelas. Famílias inteiras. Transamos com elas jovens para que elas tenham metamorfose. Que vivemos após a morte. Nossas almas. Que a alma de um homem após a morte. A alma de Dignam...

—Você terminou? ele perguntou.

—Sim, ela disse. Não tem nada de obsceno nisso. Ela está apaixonada pelo primeiro rapaz o tempo todo?

—Nunca li. Quer outro?

—Sim. Compre outro livro do Paul de Kock. Ele tem um nome bonito.

Ela despejou mais chá na xícara, observando-o escorrer para os lados.

Preciso renovar o empréstimo daquele livro da biblioteca da Rua Capel, senão vão escrever para o Kearney, meu fiador. Reencarnação: essa é a palavra.

—Algumas pessoas acreditam, disse ele, que continuamos vivendo em outro corpo após a morte, que já vivemos antes. Chamam isso de reencarnação. Que todos nós já vivemos na Terra há milhares de anos ou em algum outro planeta. Dizem que nos esquecemos disso. Alguns dizem que se lembram de suas vidas passadas.

O creme viscoso formou espirais coaguladas em seu chá. Melhor lembrá-la da palavra: metempsicose. Um exemplo seria melhor. Um exemplo?

O Banho da Ninfa sobre a cama. Distribuído junto com a edição de Páscoa do Photo Bits : Uma esplêndida obra-prima em cores artísticas. Chá antes de colocar o leite. Não muito diferente dela com o cabelo solto: mais esbelta. Dei três xelins e seis pence pela moldura. Ela disse que ficaria bonito sobre a cama. Ninfas nuas: Grécia: e, por exemplo, todas as pessoas que viveram naquela época.

Ele virou as páginas de volta.

—Metempsicose, disse ele, é como os antigos gregos chamavam isso. Eles acreditavam que você podia se transformar em um animal ou uma árvore, por exemplo. No que eles chamavam de ninfas, por exemplo.

Sua colher parou de mexer o açúcar. Ela olhou fixamente para a frente, inspirando profundamente pelas narinas arqueadas.

—Há cheiro de queimado — disse ela. — Você deixou alguma coisa no fogo?

—O rim! — exclamou ele de repente.

Ele enfiou o livro de qualquer jeito no bolso interno e, batendo o dedão do pé no vaso sanitário quebrado, saiu correndo na direção do cheiro, descendo as escadas apressadamente com as pernas trêmulas de uma cegonha. Uma fumaça pungente subiu em jato furioso de um dos lados da panela. Com um garfo, ele soltou o rim e o virou de costas. Só um pouquinho queimado. Jogou-o da panela num prato e deixou o ralo molho marrom escorrer por cima.

Uma xícara de chá agora. Ele se sentou, cortou e passou manteiga em uma fatia do pão. Descartou a parte queimada e jogou para o gato. Depois, levou um garfo à boca, mastigando com discernimento a carne macia e saborosa. Pronto. Um gole de chá. Em seguida, cortou pedaços de pão, molhou um no molho e levou à boca. O que era aquilo sobre um jovem estudante e um piquenique? Ele desdobrou a carta ao seu lado, lendo-a lentamente enquanto mastigava, molhando outro pedaço de pão no molho e levando-o à boca.

Querida Papli

Muito obrigada pelo lindo presente de aniversário. Ficou maravilhoso em mim. Todos dizem que estou um charme com meu novo chapéu. Recebi a linda caixa de cremes da mamãe e estou escrevendo. São deliciosos. Estou me saindo muito bem no ramo da fotografia. O Sr. Coghlan tirou uma foto minha e da Sra. Enviarei quando for revelada. Fizemos ótimos negócios ontem. Dia de feira e todos os animais estavam lá. Vamos para Lough Owel na segunda-feira com alguns amigos para fazer um piquenique improvisado. Mande um beijo para a mamãe e um grande beijo para você também. Estou ouvindo-os no piano lá embaixo. Haverá um concerto no Greville Arms no sábado. Há um jovem estudante que vem aqui algumas noites, chamado Bannon; seus primos ou algo assim são muito elegantes e ele canta a música de Boylan (eu estava na época em que escrevia Blazes Boylan) sobre aquelas garotas da praia. Diga a ele que a boba da Milly manda meus melhores cumprimentos. Devo agora encerrar com muito carinho.

Sua querida filha

Milly

PS: Desculpem a caligrafia ruim, estou com pressa. Tchau.

Quinze anos ontem. Que curioso, dia quinze do mês também. Seu primeiro aniversário longe de casa. Separação. Lembra daquela manhã de verão em que ela nasceu, correndo para acordar a Sra. Thornton na rua Denzille? Uma senhora alegre. Ela deve ter ajudado a trazer tantos bebês ao mundo. Ela soube desde o início que o pobre Rudy não sobreviveria. Bem, Deus é bom, senhor. Ela soube imediatamente. Ele teria onze anos agora se tivesse vivido.

Seu rosto inexpressivo encarava com pena o pós-escrito. Desculpe a má caligrafia. Depressa. Piano lá embaixo. Saindo da casca. Discutiu com ela no Café XL sobre a pulseira. Não quis comer seus bolos, nem falar com ela, nem olhar para ela. Molheira. Ele molhou outras fatias de pão no molho e comeu pedaço após pedaço de rim. Doze e seis xelins por semana. Não é muito. Ainda assim, ela poderia se dar pior. Palco de teatro de variedades. Jovem estudante. Ele tomou um gole de chá mais frio para acompanhar a refeição. Então, leu a carta novamente: duas vezes.

Ah, bem: ela sabe se virar. Mas e se não? Não, nada aconteceu. Claro que pode acontecer. Espere até que aconteça. Uma raridade. Suas pernas esbeltas subindo a escada. Destino. Amadurecendo agora. Vaidosa: muito.

Ele sorriu com um carinho perturbado para a janela da cozinha. No dia em que a vi na rua, beliscando as bochechas para ficarem vermelhas. Um pouco anêmica. Tomou leite por muito tempo. Naquele dia, no Erin's King, perto de Kish. A maldita velha barca balançando para todos os lados. Nada estilosa. Seu lenço azul-claro solto ao vento junto com os cabelos.

Com covinhas nas bochechas e cachos,
sua cabeça simplesmente gira.

Garotas da praia. Envelope rasgado. Mãos enfiadas nos bolsos da calça, cocheiro fora de casa, cantando. Amigo da família. Redemoinhos, ele diz. Cais com postes de luz, noite de verão, banda.

Aquelas garotas, aquelas garotas,
aquelas lindas garotas da praia.

Milly também. Beijos jovens: os primeiros. Agora, um passado distante. Dona Marion. Lendo, deitada agora, contando as mechas do cabelo, sorrindo, trançando.

Uma leve sensação de remorso, de arrependimento, percorreu sua espinha, aumentando. Vai acontecer, sim. Impedir. Inútil: não consigo me mexer. Os lábios doces e leves da garota. Vai acontecer também. Ele sentiu a sensação de remorso se espalhar por ele. Inútil se mexer agora. Lábios beijando, beijando, beijando. Lábios cheios e pegajosos de mulher.

Melhor onde ela está lá embaixo: longe. Ocupe-a. Queria um cachorro para passar o tempo. Talvez faça uma viagem para lá. Feriado bancário de agosto, apenas ida e volta às duas e às seis. Seis semanas de folga, no entanto. Talvez consiga um passe de imprensa. Ou através de M'Coy.

A gata, depois de se limpar toda, voltou para o papel manchado de carne, cheirou-o e caminhou furtivamente até a porta. Olhou para trás, miando. Quer sair. Espere diante de uma porta, uma hora ela se abrirá. Deixe-a esperar. Está inquieta. Elétrica. Trovões no ar. Estava lavando a orelha de costas para o fogo.

Ele se sentiu pesado, cheio; depois, uma leve evacuação. Levantou-se, desabotoando o cós das calças. O gato miou para ele.

—Miau! ele respondeu. Espere até que eu esteja pronto.

Sensação de peso: dia quente chegando. Subir as escadas até o patamar seria um grande incômodo.

Um jornal. Ele gostava de ler sentado no banquinho. Espero que nenhum macaco apareça bem na hora que eu estiver...

Na gaveta da mesa, ele encontrou uma edição antiga da revista Titbits . Dobrou-a debaixo do braço, foi até a porta e a abriu. O gato subiu aos pulos. Ah, queria subir, se enrolar na cama.

Ao ouvir, ele reconheceu a voz dela:

—Vem, vem, gatinha. Vem.

Ele saiu pela porta dos fundos para o jardim e ficou parado, escutando o que vinha do jardim vizinho. Nenhum som. Talvez estivessem estendendo roupa no varal. A empregada estava no jardim. Bela manhã.

Ele se abaixou para observar um pequeno canteiro de hortelã-verde crescendo junto ao muro. Faça um gazebo aqui. Trepadeiras-escarlates. Heras-da-virgínia. Quero adubar tudo, solo áspero. Uma camada de sulfeto de potássio. Todo solo assim, sem esterco. Água suja de casa. Terra argilosa, o que é isso? As galinhas no jardim ao lado: seus excrementos são uma ótima cobertura. Mas o melhor de tudo é o gado, especialmente quando se alimenta com aquelas tortas oleaginosas. Cobertura morta de esterco. A melhor coisa para limpar luvas de pelica femininas. Limpa sujeira. Cinzas também. Recupere todo o lugar. Plante ervilhas naquele canto ali. Alface. Sempre tenha verduras frescas. Mesmo assim, os jardins têm seus inconvenientes. Aquela abelha ou mosca varejeira aqui, segunda-feira de Pentecostes.

Ele continuou andando. Aliás, onde está meu chapéu? Devo tê-lo colocado de volta no cabide. Ou pendurado no chão. Engraçado que não me lembro disso. Cabideiro muito cheio. Quatro guarda-chuvas, sua capa de chuva. Recolhendo as cartas. A campainha da loja do Drago tocando. Que estranho, eu estava pensando exatamente nisso naquele momento. Cabelo castanho com brilho sobre a gola. Acabei de me lavar e me arrumar. Será que terei tempo para um banho esta manhã? Rua Tara. O cara no caixa ali fugiu. James Stephens, dizem. O'Brien.

A voz grave que esse tal de Dlugacz tem. Agenda, o que é isso? Agora, minha senhorita. Entusiasta.

Ele abriu a porta maluca do quarto dos guardas com um chute. Melhor ter cuidado para não sujar essas calças para o funeral. Entrou, curvando a cabeça sob o batente baixo. Deixando a porta entreaberta, em meio ao fedor de cal mofada e teias de aranha, desabotoou os suspensórios. Antes de se sentar, espiou por uma fresta as janelas da casa ao lado. O rei estava em seu escritório. Ninguém.

Ajoelhado no banquinho, ele desdobrou o jornal, virando as páginas sobre os joelhos nus. Algo novo e fácil. Sem pressa. Vamos com calma. Nossa dica valiosa: A Obra-Prima de Matcham . Escrito pelo Sr. Philip Beaufoy, do Playgoers' Club, Londres. O pagamento de uma guiné por coluna foi feito ao autor. Três e meia. Três libras e três xelins. Três libras, treze xelins e seis pence.

Em silêncio, ele leu, contendo-se, a primeira coluna e, cedendo, mas resistindo, começou a segunda. No meio da leitura, sua última resistência cedeu, ele permitiu que seus intestinos se aliviassem silenciosamente enquanto lia, ainda lendo pacientemente, aquela leve constipação de ontem completamente dissipada. Espero que não seja muito grande e cause hemorroidas novamente. Não, perfeito. Então. Ah! Constipação. Um tabloide de cáscara-sagrada. A vida pode ser assim. Não o comoveu nem o tocou, mas foi algo rápido e preciso. Imprimir qualquer coisa agora. Época de bobagens. Ele continuou lendo, sentado calmamente acima de seu próprio cheiro crescente. Preciso, certamente. Matcham frequentemente pensa na jogada de mestre com a qual conquistou a bruxa risonha que agora ... Começa e termina moralmente. De mãos dadas . Inteligente. Ele olhou para trás, para o que havia lido e, enquanto sentia sua urina fluir silenciosamente, invejou o bondoso Sr. Beaufoy, que o escrevera e recebera o pagamento de três libras, treze xelins e seis pence.

Talvez consiga fazer um esboço. Por Sr. e Sra. LM Bloom. Invente uma história para algum provérbio. Qual? Às vezes eu tentava anotar no punho o que ela dizia enquanto se vestia. Não gosto de me vestir junto. Me cortei fazendo a barba. Mordendo o lábio inferior dela, prendendo a abertura da saia. Cronometrando-a. 9:15. Roberts já te pagou? 9:20. O que Gretta Conroy estava vestindo? 9:23. O que me deu na cabeça para comprar este pente? 9:24. Estou inchado depois daquele repolho. Um grão de poeira no verniz da bota dela.

Esfregando com força cada marca contra sua panturrilha coberta pela meia. Manhã depois do baile no bazar, quando a banda de May tocou a dança das horas de Ponchielli. Explique isso: manhã, meio-dia, depois a noite chegando, depois a madrugada. Escovando os dentes. Aquela foi a primeira noite. Sua cabeça girando. As baquetas do ventilador tilintando. Será que Boylan é rico? Ele tem dinheiro. Por quê? Notei que ele tinha um hálito rico e agradável. Não adianta cantarolar então. Faça alusão a isso. Que tipo estranho de música naquela última noite. O espelho estava na sombra. Ela esfregou os óculos de mão rapidamente em seu colete de lã contra o bebê que balançava a barriga. Olhando para ele. Rugas nos olhos. De alguma forma, não daria certo.

Ao entardecer, garotas em gaze cinza. À noite, então: preto com adagas e máscaras. Ideia poética: rosa, depois dourado, depois cinza, depois preto. Ainda assim, fiel à vida. Dia: depois a noite.

Ele arrancou metade da história premiada com um movimento brusco e se limpou com os pedaços. Em seguida, ajeitou as calças, apertou os cintos e abotoou-as. Abriu a porta bamba e saiu da penumbra para o ar livre.

Sob a luz intensa, com os membros mais leves e refrescados, ele examinou atentamente as calças pretas: as barras, os joelhos, as dobras dos joelhos. A que horas é o funeral? Melhor descobrir no jornal.

Um rangido e um zumbido escuro no ar, lá no alto. Os sinos da igreja de George. Tocaram a hora: um som alto e escuro de ferro.

Heigho! Heigho!
Heigho! Heigho!
Heigho! Heigho!

Um quarto para. Lá está de novo: o harmônico que se repete no ar. Uma terça.

Pobre Dignam!

[ 5 ]

Ao longo do cais de Sir John Rogerson, o Sr. Bloom caminhava sobriamente, passando por caminhões, pela Windmill Lane, pela fábrica de linhaça de Leask e pelo escritório de correios e telégrafos. Poderia ter dado esse endereço também. E passou pelo asilo dos marinheiros. Ele se afastou dos ruídos matinais do cais e caminhou pela Lime Street. Perto das casas de Brady, um rapaz que trabalhava com couro descansava, com seu balde de vísceras amarrado, fumando uma bituca de cigarro mascada. Uma menina menor, com cicatrizes de eczema na testa, o observava, segurando apaticamente seu barril de cerveja surrado. Diga a ele que se fumar, não vai crescer. Ah, deixe-o! A vida dele não é um mar de rosas. Esperando do lado de fora dos pubs para trazer o pai para casa. Voltar para casa para a mãe, o pai. Hora de folga: não haverá muitos lá. Ele atravessou a Townsend Street, passou pela carrancuda Bethel. El, sim: casa de: Aleph, Beth. E passou pela funerária de Nichols. São onze horas. Tempo suficiente. Ouso dizer que Corny Kelleher conseguiu o emprego para O'Neill's. Cantando de olhos fechados. Corny. A encontrei uma vez no parque. No escuro. Que divertido. Informante da polícia. Ela então contou o nome e o endereço dela com meu tooraloom tooraloom tay. Oh, com certeza ele conseguiu. Enterre-o barato em um... como você pode chamar. Com meu tooraloom, tooraloom, tooraloom, tooraloom.

Na Westland Row, ele parou diante da vitrine da Belfast and Oriental Tea Company e leu as inscrições nas embalagens de papel-chumbo: mistura selecionada, qualidade superior, chá de família. Bastante quente. Chá. Preciso comprar um pouco com Tom Kernan. Mas não podia pedir a ele num funeral. Enquanto seus olhos ainda liam sem expressão, ele tirou o chapéu, inalando silenciosamente o óleo capilar, e passou a mão direita com delicadeza e lentidão pela testa e pelos cabelos. Manhã muito quente. Sob as pálpebras semicerradas, seus olhos encontraram o pequeno laço da faixa de couro dentro do chapéu de alta qualidade. Bem ali. Sua mão direita desceu até o fundo do chapéu. Seus dedos encontraram rapidamente um cartão atrás da faixa e o transferiram para o bolso do colete.

Tão quente. Sua mão direita deslizou mais uma vez, lentamente, sobre a testa e o cabelo. Então, aliviou-se, colocou o chapéu de volta e leu novamente: mistura selecionada, feita com as melhores marcas do Ceilão. O extremo oriente. Que lugar encantador deve ser: o jardim do mundo, grandes folhas preguiçosas para flutuar, cactos, prados floridos, lianas sinuosas, como as chamam. É de admirar que seja assim. Aqueles cingaleses se jogando ao sol em dolce far niente , sem fazer um minuto sequer o dia todo. Dormem seis meses por ano. Quente demais para brigar. Influência do clima. Letargia. Flores da preguiça. O ar alimenta a maioria. Azotes. Estufa em jardins botânicos. Plantas sensíveis. Lírios-d'água. Pétalas cansadas demais para... Doença do sono no ar. Andar sobre folhas de rosa. Imagine tentar comer dobradinha e rodar. Onde estava aquele sujeito que eu vi naquela foto? Ah, sim, no Mar Morto, flutuando de costas, lendo um livro com um guarda-sol aberto. Impossível afundar: tão denso de sal. Porque o peso da água, não, o peso do corpo na água é igual ao peso de quê? Ou será que o volume é igual ao peso? É uma lei, algo assim. Vance no Ensino Médio, estalando os dedos, ensinando. O currículo universitário. Desvendando o currículo. O que é peso, afinal, quando se fala em peso? Trinta e dois pés por segundo por segundo. Lei da queda dos corpos: por segundo por segundo. Todos caem no chão. A Terra. É a força da gravidade da Terra que representa o peso.

Ele se virou e atravessou a rua tranquilamente. Como ela conseguia andar com aquelas salsichas? Assim como aquela coisa. Enquanto caminhava, tirou o jornal Freeman dobrado do bolso lateral, desdobrou-o, enrolou-o longitudinalmente como um bastão e batia-o a cada passo contra a perna da calça. Ar despreocupado: só dar uma espiada. Por segundo, por segundo. Por segundo, para cada segundo que isso significa. Da calçada, lançou um olhar rápido pela porta dos correios. Caixa postal atrasada. Correspondência aqui. Ninguém. Dentro.

Ele passou o cartão pela grade de latão.

—Há alguma carta para mim? — perguntou ele.

Enquanto a carteira procurava em uma caixa de correio, ele contemplava o cartaz de recrutamento com soldados de todas as armas em parada; e encostava a ponta do cassetete nas narinas, sentindo o cheiro de papel de trapo recém-impresso. Provavelmente nenhuma resposta. Da última vez, foi longe demais.

A carteira devolveu-lhe o cartão com a carta através da grade. Ele agradeceu e lançou um olhar rápido para o envelope datilografado.

Henry Flower Esq,
aos cuidados de PO Westland Row,
Cidade.

Respondeu de qualquer maneira. Guardou o cartão e a carta no bolso lateral, observando novamente os soldados em parada. Onde está o regimento do velho Tweedy? Soldado dispensado. Ali: gorro de pele de urso e pluma de penacho. Não, ele é um granadeiro. Punhos pontiagudos. Ali está ele: fuzileiros reais de Dublin. Casacas vermelhas. Muito vistosos. Deve ser por isso que as mulheres os procuram. Uniforme. Mais fácil de alistar e treinar. A carta de Maud Gonne sobre tirá-los da rua O'Connell à noite: uma vergonha para nossa capital irlandesa. O jornal de Griffith segue a mesma linha agora: um exército apodrecido por doenças venéreas: império ultramarino ou semi-ultramarino. Parecem meio desleixados: hipnotizados. Olhos fixos. Marcando o tempo. Mesa: disponível. Cama: ed. O próprio Rei. Nunca o vi vestido de bombeiro ou policial. Um maçom, sim.

Ele saiu do correio e virou à direita. Conversar: como se isso fosse resolver as coisas. Sua mão foi ao bolso e um dedo indicador tateou por baixo da aba do envelope, rasgando-o aos trancos. Acho que as mulheres não vão ligar muito para isso. Seus dedos retiraram a carta e amassaram o envelope no bolso. Algo preso: uma foto, talvez. Cabelo? Não.

M'Coy. Livre-se dele rapidamente. Tire-me do meu caminho. Odeio companhia quando você...

—Olá, Bloom. Para onde você vai?

—Olá, M'Coy. Em lugar nenhum em particular.

—Como está o corpo?

—Bem. E você?

—Só quero sobreviver, disse M'Coy.

Com os olhos fixos na gravata preta e nas roupas, ele perguntou com pouco respeito:

—Há algum... nenhum problema, espero? Vejo que você está...

—Oh, não — disse o Sr. Bloom. — Coitado do Dignam, sabe? O funeral é hoje.

—Com certeza, coitado. É mesmo. Que horas são?

Não é uma foto. Talvez um crachá.

—E...onze, respondeu o Sr. Bloom.

—Preciso tentar ir lá fora — disse M'Coy. — Onze, é isso? Só ouvi falar disso ontem à noite. Quem me contou? Holohan. Você conhece o Hoppy?

-Eu sei.

O Sr. Bloom olhou para o forasteiro parado diante da porta do Grosvenor do outro lado da rua. O porteiro içou a mala até o poço. Ela ficou parada, esperando, enquanto o homem, marido, irmão, como ela, procurava moedas nos bolsos. Um casaco estiloso com aquela gola alta, quente para um dia como este, parece um cobertor. A postura descuidada dela com as mãos naqueles bolsos de remendo. Como aquela criatura arrogante na partida de polo. Mulheres só se importam com a casta até você tocar no ponto certo. Bonito é e bonito age. Reservado prestes a ceder. A honrada senhora e Brutus é um homem honrado. Possua-a uma vez e tire a rigidez dela.

—Eu estava com Bob Doran, ele está em uma de suas crises periódicas, e como você o chama, Bantam Lyons. Estávamos lá no Conway's.

Doran Lyons em Conway's. Ela levou a mão enluvada aos cabelos. Hoppy entrou. Estava se molhando. Recuando a cabeça e olhando para longe por baixo das pálpebras cobertas por um véu, viu a pele clara cor de fulvo brilhar sob a luz forte, os tambores trançados. Consigo ver claramente hoje. A umidade por perto talvez dê uma visão melhor. Falando de uma coisa ou outra. A mão da senhora. De que lado ela vai se levantar?

—E ele disse: Que pena do nosso pobre amigo Paddy! Que Paddy? Eu disse. O pobre Paddy Dignam , disse ele.

Partindo para o campo: provavelmente Broadstone. Botas marrons de cano alto com cadarços pendurados. Pé bem torneado. Por que ele está se demorando tanto com esse troco? Me viu olhando. Sempre de olho nos outros. Boa carta na manga. Duas cartas na manga.

— Por quê? Eu perguntei. O que há de errado com ele? Eu perguntei.

Orgulhoso: rico: meias de seda.

—Sim, disse o Sr. Bloom.

Ele se moveu um pouco para o lado da câmera que mostrava M'Coy. Já vou me levantar.

— O que aconteceu com ele ? — perguntou. — Ele morreu — respondeu. E, nossa, comoveu-se. — É o Paddy Dignam ? — perguntei. Não acreditei quando ouvi. Estive com ele na sexta-feira passada ou na quinta-feira, no Arch. — Sim — disse ele. — Ele se foi. Morreu na segunda-feira, coitado .

Veja! Veja! Meias brancas de seda brilhante. Veja!

Um bonde pesado, com a buzina do seu gongo tocando, passou em alta velocidade entre eles.

Perdi a noção. Maldito seja seu focinho barulhento. Me sinto excluída. Paraíso e peri. Sempre acontece assim. No exato momento. Garota no corredor da rua Eustace, segunda-feira, estava ajeitando sua liga. Sua amiga cobrindo a exibição de. Espírito de corpo . Bem, o que você está olhando boquiaberto?

—Sim, sim — disse o Sr. Bloom após um suspiro apático. — Mais um que se foi.

—Um dos melhores, disse M'Coy.

O bonde passou. Eles seguiram em direção à ponte da Loop Line, a mão dela, enluvada e rica, no corrimão de aço. Tremeluzir, tremeluzir: a renda do chapéu dela ao sol: tremeluzir, tremeluzir.

—Esposa, bem, eu acho? — disse M'Coy com a voz alterada.

—Ah, sim — disse o Sr. Bloom. — Excelente, obrigado.

Ele desenrolou o jornal distraidamente e leu distraidamente:

O que é um lar sem
a carne enlatada da Plumtree?
Incompleto.
Sem ela, um lar de pura felicidade.

—Minha esposa acabou de ficar noiva. Pelo menos o noivado ainda não está acertado.

A mala voltou a ficar maluca. Aliás, não há problema nenhum. Já vou embora, obrigado.

O Sr. Bloom virou os olhos semicerrados com uma amabilidade despreocupada.

—Minha esposa também — disse ele. — Ela vai cantar em um evento pomposo no Ulster Hall, em Belfast, no dia vinte e cinco.

—É mesmo? — disse M'Coy. — Que bom ouvir isso, velho. Quem vai levantar?

Sra. Marion Bloom. Ainda não se levantou. A rainha estava em seu quarto comendo pão e... Sem livro. Cartas da corte enegrecidas dispostas ao longo de sua coxa, em grupos de setes. Dama morena e homem loiro. Carta. Bola preta e peluda de gato. Pedaço rasgado de envelope.

A velha
e doce
canção do amor
vem, o amor é antigo...

—É uma espécie de turnê, entende? — disse o Sr. Bloom pensativamente. — Que música linda . Formaram um comitê. Parte das ações e parte dos lucros.

M'Coy assentiu com a cabeça, mexendo na barba por fazer.

—Ah, bem — disse ele. — Isso é uma boa notícia.

Ele se moveu para ir embora.

—Que bom te ver em forma — disse ele. — Nos vemos por aí.

—Sim, disse o Sr. Bloom.

—Sabe de uma coisa? — disse M'Coy. — Você poderia colocar meu nome na lista de presentes do funeral, por favor? Eu gostaria de ir, mas talvez não consiga, sabe? Pode aparecer um caso de afogamento em Sandycove, e aí o legista e eu teríamos que ir se o corpo for encontrado. Se eu não estiver lá, é só colocar meu nome na lista, tá bom?

—Farei isso — disse o Sr. Bloom, levantando-se para descer. — Não haverá problema.

—Certo — disse M'Coy animadamente. — Obrigado, velho. Eu iria se pudesse. — Bem, tudo bem. Só CP M'Coy já basta.

—Isso será feito — respondeu o Sr. Bloom com firmeza.

Não me pegaram desprevenido com essa esperteza. O toque rápido. Marca suave. Gostaria do meu emprego. Tenho um carinho especial por malas. De couro. Cantos arredondados, bordas rebitadas, fecho de alavanca de dupla ação. Bob Cowley emprestou a dele para o concerto da regata de Wicklow no ano passado e nunca mais se ouviu falar dela desde aquele dia até hoje.

O Sr. Bloom, caminhando em direção à Rua Brunswick, sorriu. Minha esposa acabou de ter um filho. Soprano sardento e delicado. Nariz arrebitado. Bonitinho à sua maneira: para uma baladinha. Sem alma. Você e eu, sabe como é: estamos no mesmo barco. Amenizando a situação. Daria a agulhada que daria. Ele não percebe a diferença? Acho que ele tem essa inclinação. Contrariando minha natureza, de alguma forma. Pensei que Belfast o traria. Espero que a varíola por lá não piore. Suponho que ela não se deixaria vacinar novamente. Sua esposa e a minha esposa.

Será que ele está me paquerando?

O Sr. Bloom estava parado na esquina, com os olhos percorrendo os cartazes multicoloridos. Refrigerante de gengibre Cantrell e Cochrane (aromático). Liquidação de verão da Clery. Não, ele vai direto ao ponto. Olá. Leah hoje à noite. Sra. Bandmann Palmer. Gostaria de vê-la novamente naquele filme. Hamlet, ela interpretou ontem à noite. Imitador masculino. Talvez fosse uma mulher. Por que Ofélia se suicidou. Coitado do papai! Como ele falava de Kate Bateman naquele filme. Do lado de fora do Adelphi, em Londres, esperou a tarde toda para entrar. Um ano antes de eu nascer: sessenta e cinco. E Ristori, em Viena. Qual é o nome certo? Por Mosenthal, é. Rachel, não é? Não. A cena da qual ele sempre falava, em que o velho cego Abraão reconhece a voz e coloca os dedos no rosto.

A voz de Nathan! A voz de seu filho! Ouço a voz de Nathan, que deixou seu pai morrer de tristeza e sofrimento em meus braços, que deixou a casa de seu pai e deixou o Deus de seu pai.

Cada palavra é tão profunda, Leopold.

Coitado do papai! Coitado do homem! Ainda bem que não entrei no quarto para ver a cara dele. Naquele dia! Ai, meu Deus! Ai, meu Deus! Ffoo! Bem, talvez tenha sido melhor para ele.

O Sr. Bloom contornou a esquina e ultrapassou os cavalos caídos do perigo. Não adianta mais pensar nisso. Hora de guardar o saco de ração. Quem me dera não ter conhecido aquele tal de M'Coy.

Ele se aproximou e ouviu o estalar da aveia dourada, o ranger suave dos dentes. Seus olhos grandes e expressivos o observaram enquanto ele passava, em meio ao doce cheiro de aveia e urina de cavalo. Seu Eldorado. Pobres coitados! Não sabem de nada, nem se importam com nada, com seus focinhos compridos enfiados em bolsas de ração. Cheios demais para palavras. Mesmo assim, recebem sua ração e sua dieta direitinho. Castrados também: um toco de pele preta balançando mole entre seus quartos traseiros. Talvez sejam felizes assim também. Bons coitados, eles parecem. Mesmo assim, seu relincho pode ser muito irritante.

Ele tirou a carta do bolso e a dobrou, escondendo-a dentro do jornal que carregava. "Talvez eu a encontre aqui mesmo. O beco é mais seguro."

Ele passou pelo abrigo dos taxistas. Curioso sobre a vida dos taxistas errantes. Em qualquer clima, em qualquer lugar, a qualquer hora ou horário, sem vontade própria. Voglio e non . Gosto de lhes oferecer um cigarro de vez em quando. Sociáveis. Gritam algumas sílabas soltas quando passam. Ele cantarolou:

Là ci darem la mano
La la lala la la.

Ele virou na rua Cumberland e, depois de alguns passos, parou ao abrigo do muro da estação. Ninguém. O depósito de madeira de Meade. Estacas empilhadas. Ruínas e cortiços. Com passos cuidadosos, passou por cima de uma amarelinha com sua pedra de piquete esquecida. Nenhum pecador. Perto do depósito de madeira, uma criança agachada jogava bolinhas de gude, sozinha, atirando na bolinha com o polegar. Uma gata malhada sábia, uma esfinge piscante, observava de seu parapeito aquecido. Uma pena perturbá-los. Mohammed cortou um pedaço de seu manto para não acordá-la. Abra. E uma vez eu joguei bolinhas de gude quando frequentava a escola daquela velha senhora. Ela gostava de resedá. Da Sra. Ellis. E do Sr.? Ele abriu a carta dentro do jornal.

Uma flor. Acho que é uma flor amarela com pétalas achatadas. Não está incomodada, então? O que ela diz?

Caro Henry

Recebi sua última carta e agradeço muito por ela. Sinto muito que você não tenha gostado da minha última carta. Por que você incluiu os selos? Estou muito zangada com você. Gostaria de poder te punir por isso. Eu te chamei de menino travesso porque não gosto desse outro mundo. Por favor, me diga qual é o verdadeiro significado dessa palavra? Você não é feliz em casa, seu pobre menino travesso? Gostaria de poder fazer algo por você. Por favor, me diga o que você pensa de mim. Penso frequentemente no belo nome que você tem. Querido Henry, quando nos encontraremos? Penso em você com tanta frequência que você nem imagina. Nunca me senti tão atraída por um homem como por você. Me sinto tão mal por isso. Por favor, escreva-me uma longa carta e me conte mais. Lembre-se, se você não escrever, eu o punirei. Então agora você sabe o que farei com você, seu menino travesso, se você não escrever. Oh, como anseio por te encontrar. Querido Henry, não negue meu pedido antes que minha paciência se esgote. Então eu lhe contarei tudo. Adeus, meu querido travesso, estou com uma dor de cabeça terrível hoje. E escreva de volta para matar sua saudade.

Marta

PS: Por favor, me diga qual perfume sua esposa usa. Quero saber.

Ele arrancou a flor com cuidado do seu pequeno suporte, cheirou-a quase imperceptivelmente e a guardou no bolso do peito. Linguagem das flores. Elas gostam porque ninguém pode ouvir. Ou um buquê venenoso para atingi-lo. Então, caminhando lentamente para a frente, leu a carta novamente, murmurando aqui e ali uma palavra. Tulipas raivosas com você, querido flor-de-são-joão, castigue seu cacto se não agradar o pobre miosótis, como eu anseio, violetas, por queridas rosas, quando em breve nos encontrarmos, anêmonas, toda a travessa flor noturna, o perfume da esposa Martha. Tendo lido tudo, tirou-a do jornal e a guardou de volta no bolso lateral.

Uma alegria tímida abriu seus lábios. Mudou desde a primeira carta. Será que ela mesma a escreveu? Fazendo-se de indignada: uma garota de boa família como eu, de caráter respeitável. Poderíamos nos encontrar num domingo depois do terço. Obrigada: não ter nenhuma. Briga de amor de sempre. Depois, correndo pelas esquinas. Ruim como uma briga com a Molly. O charuto tem um efeito calmante. Narcótico. Vá mais longe da próxima vez. Menino travesso: castigo: medo de palavras, claro. Brutal, por que não? Tente mesmo assim. Um pouco de cada vez.

Ainda mexendo na carta no bolso, ele tirou o alfinete. Alfinete qualquer, né? Jogou-o na rua. Em algum lugar das roupas dela: preso com alfinetes. Que estranho a quantidade de alfinetes que elas sempre têm. Não há rosas sem espinhos.

Vozes monótonas de Dublin ecoavam em sua cabeça. Aquelas duas vadias naquela noite em Coombe, entrelaçadas na chuva.

Oh, Mairy perdeu o alfinete da calcinha.
Ela não sabia o que fazer
para mantê-la no lugar,
para mantê-la no lugar.

Isso? Eles. Que dor de cabeça terrível. Provavelmente tem rosas para ela. Ou fica o dia todo digitando. Focar demais faz mal para os nervos do estômago. Que perfume sua esposa usa? Agora, você conseguiria decifrar uma coisa dessas?

Para manter o ritmo.

Martha, Mary. Vi essa foto em algum lugar, não me lembro agora, é de um mestre antigo ou falsificada por dinheiro. Ele está sentado na casa deles, conversando. Misterioso. E as duas vadias do Coombe também ouviriam.

Para manter o ritmo.

Uma sensação agradável de fim de tarde. Chega de vagar por aí. Só relaxar: crepúsculo tranquilo: deixar tudo fluir. Esquecer. Contar sobre os lugares que visitou, os costumes estranhos. A outra, com um jarro na cabeça, estava preparando o jantar: frutas, azeitonas, água fresca e deliciosa de um poço, gelada como pedra, como o buraco na parede em Ashtown. Preciso levar um cálice de papel da próxima vez que for às corridas de trote. Ela escuta com seus grandes olhos escuros e suaves. Contar a ela: cada vez mais: tudo. Então um suspiro: silêncio. Um longo, longo, longo descanso.

Passando por baixo do arco da ferrovia, ele tirou o envelope, rasgou-o rapidamente em pedaços e espalhou-os em direção à estrada. Os pedaços flutuaram, afundaram no ar úmido: um leve movimento branco, e então tudo afundou.

Henry Flower. Você poderia rasgar um cheque de cem libras da mesma maneira. Um simples pedaço de papel. Lorde Iveagh certa vez descontou um cheque de sete dígitos, no valor de um milhão, no Banco da Irlanda. Mostra o dinheiro que se pode ganhar com cerveja preta. Ainda assim, dizem que o outro irmão, Lorde Ardilaun, precisa trocar de camisa quatro vezes por dia. Pele cria piolhos ou vermes. Um milhão de libras, espere um momento. Dois centavos por caneca, quatro centavos por litro, oito centavos por galão de cerveja preta, não, um centavo e quatro centavos por galão de cerveja preta. Um centavo e quatro centavos dividido por vinte: quinze, aproximadamente. Sim, exatamente. Quinze milhões de barris de cerveja preta.

O que eu estou dizendo, barris? Galões. Cerca de um milhão de barris, no total.

Um trem se aproximava ruidosamente sobre sua cabeça, vagão após vagão. Barris batiam em sua cabeça: cerveja preta sem graça se misturava e borbulhava lá dentro. Os ralos se abriram e uma enorme torrente de líquido sem brilho vazou, fluindo, serpenteando pelos bancos de lama por toda a planície, um redemoinho preguiçoso de bebida carregando consigo flores de folhas largas de sua espuma.

Ele havia chegado à porta dos fundos aberta de All Hallows. Entrando na varanda, tirou o chapéu, pegou o cartão do bolso e o guardou novamente atrás da faixa de couro na cabeça. Droga. Eu poderia ter tentado convencer M'Coy a me dar uma passagem para Mullingar.

O mesmo aviso na porta. Sermão do reverendíssimo John Conmee SJ sobre São Pedro Claver SJ e a Missão Africana. Orações pela conversão de Gladstone, que também fizeram quando ele estava quase inconsciente. Os protestantes são iguais. Converter o Dr. William J. Walsh DD à verdadeira religião. Salvar os milhões da China. Imagino como eles explicam isso aos chineses pagãos. Preferem uma pitada de ópio. Celestiais. Heresia pura para eles. Buda, o deus deles, deitado de lado no museu. Relaxando com a mão sob a bochecha. Incensos queimando. Nada a ver com o Ecce Homo. Coroa de espinhos e cruz. Ideia genial, São Patrício, o trevo. Hashis? Conmee: Martin Cunningham o conhece: aparência distinta. Desculpe por não ter insistido para que Molly entrasse no coral em vez daquele Padre Farley, que parecia um tolo, mas não era. Eles aprendem isso. Ele não vai sair por aí de óculos escuros, suando frio, para batizar negros, vai? Os copos reluzentes chamariam a atenção deles. Gostaria de vê-los sentados em círculo, com os lábios carnudos, fascinados, ouvindo. Natureza morta. Absorveriam tudo como leite, suponho.

O cheiro frio da pedra sagrada o chamou. Ele subiu os degraus gastos, empurrou a porta giratória e entrou silenciosamente pela porta dos fundos.

Algo acontecendo: alguma confraria. Uma pena tão vazia. Um lugar discreto e agradável para estar perto de alguma garota. Quem é minha vizinha? Amontoada a cada hora ao som de música lenta. Aquela mulher na missa da meia-noite. Sétimo céu. Mulheres ajoelhadas nos bancos com coleiras carmesim em volta do pescoço, cabeças baixas. Um grupo ajoelhado junto à balaustrada do altar. O padre passou por elas, murmurando, segurando a coisa nas mãos. Ele parava em cada uma, tirava uma hóstia, sacudia uma ou duas gotas (será que estão em água?) e colocava-a cuidadosamente em sua boca. Seu chapéu e cabeça afundaram. Depois a próxima. Seu chapéu afundou imediatamente. Depois a próxima: uma velhinha. O padre se abaixou para colocar a hóstia em sua boca, murmurando o tempo todo. Latim. A próxima. Feche os olhos e abra a boca. O quê? Corpus: corpo. Cadáver. Boa ideia o latim. Primeiro as atordoa. Hospício para os moribundos. Elas não parecem mastigar: apenas engolem. Ideia maluca: comer pedaços de um cadáver. Por que os canibais gostam tanto disso?

Ele ficou de lado, observando suas máscaras cegas passarem pelo corredor, uma a uma, procurando seus lugares. Aproximou-se de um banco e sentou-se em um canto, segurando seu chapéu e jornal. "Esses potes que temos que usar. Deveríamos ter chapéus modelados em nossas cabeças." Eles estavam ao seu redor, aqui e ali, com as cabeças ainda curvadas em seus chapéus vermelhos, esperando que o alimento derretesse em seus estômagos. Algo como aqueles mazzoth: é esse tipo de pão: pão ázimo da proposição. Olhe para eles. Aposto que isso os faz se sentirem felizes. Pirulito. Faz sim. Sim, é chamado de pão dos anjos. Há uma grande ideia por trás disso, uma espécie de reino de Deus que você sente dentro de si. Primeira comunhão. Hokypoky, um centavo por pedaço. Depois se sentem como uma grande festa de família, todos no teatro, todos na mesma piscina. Eles se sentem. Tenho certeza disso. Não tão solitários. Em nossa confraria. Depois saem um pouco eufóricos. Desabafam. A questão é se você realmente acredita nisso. A cura de Lourdes, as águas do esquecimento e a aparição do Knock, estátuas sangrando. Um velho dormindo perto do confessionário. Daí aqueles roncos. Fé cega. Seguro nos braços do reino vindouro. Acalma toda a dor. Acorde nesta mesma época no ano que vem.

Ele viu o padre guardar o cálice da comunhão, bem lá dentro, e ajoelhar-se por um instante diante dele, revelando a sola cinza de uma bota por baixo da roupa de renda que usava. Suponha que ele tivesse perdido o alfinete. Não saberia o que fazer. Calvície na parte de trás. Letras nas costas: INRI? Não: IHS. Molly me disse uma vez que perguntei a ela. Eu pequei: ou não: eu sofri, é isso. E a outra? Prego de ferro incrustado.

Encontre-se comigo num domingo, depois do terço. Não negue meu pedido. Apareça com um véu e uma bolsa preta. O crepúsculo e a luz atrás dela. Ela pode estar aqui com uma fita no pescoço e fazer a outra coisa às escondidas. O caráter deles. Aquele sujeito que se tornou informante da Coroa contra os Invencíveis, ele costumava receber a comunhão todas as manhãs, Carey, era o nome dele. Esta mesma igreja. Peter Carey, sim. Não, estou pensando em Peter Claver. Denis Carey. E imagine só. Esposa e seis filhos em casa. E tramando aquele assassinato o tempo todo. Esses vigaristas, agora sim, esse é um bom nome para eles, sempre há algo suspeito neles. Eles também não são homens de negócios honestos. Oh, não, ela não está aqui: a flor: não, não. Aliás, eu rasguei aquele envelope? Sim: debaixo da ponte.

O padre estava enxaguando o cálice: depois, jogou fora os restos com um gesto rápido. Vinho. Isso torna tudo mais aristocrático do que, por exemplo, se ele bebesse o que eles estão acostumados, a cerveja Guinness ou alguma bebida sem álcool, como o bitter de lúpulo Wheatley's Dublin ou o refrigerante de gengibre Cantrell & Cochrane (aromático). Não lhes dá nada disso: mostre vinho, só o outro. Consolo frio. Fraude piedosa, mas totalmente correta: do contrário, teriam um velho bêbado pior que o outro aparecendo, implorando por uma bebida. Estranharia toda a atmosfera. Totalmente correta. Perfeitamente correta, aliás.

O Sr. Bloom olhou para trás, em direção ao coro. Não vai haver música. Uma pena. Quem será que tem o órgão aqui? O velho Glynn, ele sabia como fazer aquele instrumento falar, o vibrato : dizem que ele ganhava cinquenta libras por ano na Rua Gardiner. Molly estava com uma voz linda naquele dia, o Stabat Mater de Rossini. Primeiro, o sermão do Padre Bernard Vaughan. Cristo ou Pilatos? Cristo, mas não nos faça passar a noite toda discutindo isso. Eles queriam música. A percussão parou. Dava para ouvir um alfinete cair. Eu disse a ela para direcionar a voz para aquele canto. Eu podia sentir a emoção no ar, a plenitude, as pessoas olhando para cima:

Quis est homo.

Algumas daquela música sacra antiga são esplêndidas. Mercadante: sete últimas palavras. A décima segunda missa de Mozart: Glória nela. Aqueles papas antigos eram apaixonados por música, arte, estátuas e pinturas de todos os tipos. Palestrina, por exemplo, também. Eles se divertiram muito enquanto durou. Saudáveis também, cantando, horários regulares, e depois preparando licores. Beneditino. Chartreuse verde. Ainda assim, ter eunucos em seu coro era um pouco estranho. Que tipo de voz é essa? Deve ser curioso ouvi-la depois de seus próprios baixos potentes. Conhecedores. Suponho que não sentiriam nada depois. Uma espécie de placidez. Sem preocupações. Se entregam à carne, não é? Glutões, altos, pernas compridas. Quem sabe? Eunuco. Uma saída.

Ele viu o padre se curvar e beijar o altar, depois se virar e abençoar todo o povo. Todos fizeram o sinal da cruz e se levantaram. O Sr. Bloom olhou em volta e então se levantou, observando os chapéus erguidos. Levantaram-se para o Evangelho, é claro. Depois, todos se ajoelharam novamente e ele se recostou em silêncio no banco. O padre desceu do altar, estendendo o livro sagrado, e ele e o acólito responderam um ao outro em latim. Então o padre se ajoelhou e começou a ler um cartão:

—Ó Deus, nosso refúgio e nossa fortaleza...

O Sr. Bloom inclinou o rosto para a frente para captar as palavras. Inglês. Jogue-lhes o osso. Lembro-me vagamente. Há quanto tempo você não vai à missa? Virgem gloriosa e imaculada. José, seu esposo. Pedro e Paulo. Seria mais interessante se você entendesse do que se trata. Organização maravilhosa, sem dúvida, funciona como um relógio. Confissão. Todos querem. Então eu contarei a todos vocês. Penitência. Castiguem-me, por favor. Grande arma em suas mãos. Mais do que médico ou advogado. Mulher morrendo de vontade de... E eu... schschschschschsch. E você dançou chachachachacha? E por que você fez isso? Olhe para o anel dela para encontrar uma desculpa. As paredes da galeria sussurrantes têm ouvidos. O marido aprende, para sua surpresa. A pequena piada de Deus. Então ela sai. Arrependimento superficial. Vergonha adorável. Reze em um altar. Ave Maria e Santa Maria. Flores, incenso, velas derretendo. Esconda seu rubor. Imitação descarada do Exército da Salvação. Prostituta reformada discursará na reunião. Como encontrei o Senhor. Esses caras de cabeça quadrada devem estar em Roma: eles controlam tudo. E não faturam uma fortuna também? Legados também: para o pároco, por enquanto, a seu critério absoluto. Missas pelo repouso da minha alma, a serem celebradas publicamente com portas abertas. Mosteiros e conventos. O padre naquele caso de Fermanagh testemunhará no banco das testemunhas. Sem intimidá-lo. Ele tinha a resposta pronta para tudo. Liberdade e exaltação de nossa santa mãe, a Igreja. Os doutores da Igreja: eles mapearam toda a teologia dela.

O padre rezou:

—Bem-aventurado Arcanjo Miguel, defendei-nos na hora da contenda. Sede nosso refúgio contra as maldades e ciladas do demônio (que Deus o impeça, humildemente o pedimos!): e vós, príncipe da milícia celeste, pelo poder de Deus, precipitai Satanás no inferno e com ele os demais espíritos malignos que vagueiam pelo mundo para a perdição das almas.

O padre e o acólito se levantaram e saíram. Tudo acabou. As mulheres ficaram para trás, em agradecimento.

É melhor você se apressar. Irmão Buzz. Talvez você possa trazer o prato. Pague seu dever de Páscoa.

Ele se levantou. Olá. Esses dois botões do meu colete estavam abertos o tempo todo? As mulheres gostam. Nunca te conto. Mas nós gostamos. Com licença, senhorita, tem um (opa!) só um (opa!) fiapo. Ou a saia delas atrás, a carcela desabotoada. Relances da lua. Irritada se você não fizer isso. Por que não me contou antes? Ainda prefiro você mais desarrumado. Ainda bem que não era mais ao sul. Ele passou, abotoando discretamente, pelo corredor e saiu pela porta principal para a luz. Ficou parado por um momento, sem ver nada, perto da bacia de mármore preto e frio, enquanto à sua frente e atrás, dois fiéis mergulhavam as mãos furtivamente na maré baixa de água benta. Bondes: um vagão da tinturaria de Prescott: uma viúva de luto. Perceba, porque eu também estou de luto. Ele se cobriu. Que horas são? Quinze minutos. Ainda dá tempo. Melhor preparar aquela loção. Onde é isso? Ah, sim, a última vez. A farmácia Sweny's fica em Lincoln Place. Farmácias raramente mudam de lugar. Seus frascos verdes e dourados são pesados demais para serem mexidos. Hamilton Long's, fundada no ano do dilúvio. Cemitério huguenote perto dali. Visite algum dia.

Ele caminhou para o sul ao longo da Westland Row. Mas a receita está na outra calça. Ah, e eu também esqueci a chave. Que saco esse funeral. Ah, coitado, não é culpa dele. Quando foi a última vez que eu mandei fazer isso? Espera. Eu troquei uma libra, eu me lembro. Deve ter sido no primeiro ou no segundo dia do mês. Ah, ele pode procurar no livro de receitas.

O químico folheou página após página. Cheiro arenoso e ressecado, ele parece ter. Crânio encolhido. E velho. Busca pela pedra filosofal. Os alquimistas. As drogas envelhecem depois da excitação mental. Letargia então. Por quê? Reação. Uma vida inteira em uma noite. Muda gradualmente seu caráter. Vivendo o dia todo entre ervas, pomadas, desinfetantes. Todos os seus vasos de lírios de alabastro. Almofariz e pilão. Aq. Dist. Fol. Laur. Te Virid. O cheiro quase cura como a campainha do dentista. Doutor Whack. Ele deveria se curar um pouco. Eletuário ou emulsão. O primeiro sujeito que colheu uma erva para se curar teve um pouco de coragem. Simples. Quero ser cuidadoso. Tem coisa suficiente aqui para clorofórmio em você. Teste: torna o papel tornassol azul em vermelho. Clorofórmio. Overdose de láudano. Poções para dormir. Filtros do amor. Xarope de papoula paragórico ruim para tosse. Obstrui os poros ou a fleuma. Envenena os únicos remédios. O remédio surge onde menos se espera. Astuta natureza.

—Há cerca de quinze dias, senhor?

—Sim, disse o Sr. Bloom.

Ele esperava junto ao balcão, inalando lentamente o forte cheiro de drogas, o odor seco e empoeirado de esponjas e buchas. Muito tempo gasto contando suas dores e incômodos.

—Óleo de amêndoas doces e tintura de benjoim, disse o Sr. Bloom, e depois água de flor de laranjeira...

De fato, deixou a pele dela tão delicada e branca quanto cera.

—E cera branca também, acrescentou ele.

Realça a escuridão dos seus olhos. Olhando para mim, o lençol até os olhos, espanhola, cheirando a si mesma, enquanto eu ajeitava os botões dos meus punhos. Essas receitas caseiras costumam ser as melhores: morangos para os dentes; urtigas e água da chuva; aveia, dizem, embebida em leitelho. Alimento para a pele. Um dos filhos da antiga rainha, duque de Albany, não é? Só tinha uma pele. Leopoldo, sim. Nós temos três. Verrugas, joanetes e espinhas para piorar a situação. Mas você também quer um perfume. Qual perfume você usa? Peau d'Espagne . Essa água de flor de laranjeira é tão fresca. Que cheiro bom esses sabonetes têm. Sabonete de coalhada pura. Hora de tomar um banho ali na esquina. Hammam. Turco. Massagem. A sujeira se acumula no umbigo. Melhor se uma moça bonita fizer. Também acho que eu... Sim, eu... Faço isso no banho. Desejo curioso... Água com água. Combinar negócios com prazer. Uma pena não ter tempo para massagem. Me sinto fresco o dia todo. O funeral será bastante sombrio.

—Sim, senhor — disse o farmacêutico. — Foram dois xelins e nove pence. O senhor trouxe uma garrafa?

—Não — disse o Sr. Bloom. —Invente, por favor. Ligarei mais tarde e levarei um desses sabonetes. Quanto custam?

—Quatro pence, senhor.

O Sr. Bloom levou um bolo às narinas. Doce cera com sabor de limão.

—Vou levar esta — disse ele. — São três e um centavo.

—Sim, senhor — disse o farmacêutico. — O senhor pode pagar tudo junto quando voltar.

—Ótimo — disse o Sr. Bloom.

Ele saiu da loja tranquilamente, com o jornal enrolado debaixo do braço e o sabonete embalado a frio na mão esquerda.

Na axila dele, a voz e a mão de Bantam Lyons disseram:

—Olá, Bloom. Quais são as melhores notícias? São as de hoje? Mostre-nos um minuto.

Raspou o bigode de novo, por Júpiter! Lábio superior comprido e frio. Para parecer mais jovem. Ele parece bem-disposto. Mais jovem do que eu.

Os dedos amarelos e com unhas pretas de Bantam Lyons desenrolaram o bastão. Também quer um banho. Tirar a sujeira grossa. Bom dia, você usou o sabonete Pears? Caspa nos ombros dele. O couro cabeludo precisa de óleo.

—Quero ver onde está aquele cavalo francês que está correndo hoje — disse Bantam Lyons. — Onde diabos ele está?

Ele folheou as páginas dobradas, coçando o queixo na gola alta. Coceira de barbeiro. Gola apertada e ele vai perder o cabelo. Melhor deixar o jornal para ele e me livrar dele.

—Pode ficar com ele — disse o Sr. Bloom.

—Ascot. Taça de Ouro. Espera aí, murmurou Bantam Lyons. Meio mês. No máximo um segundo.

—Eu ia simplesmente jogar fora — disse o Sr. Bloom.

Bantam Lyons ergueu os olhos subitamente e esboçou um olhar fraco.

—O que é isso? — perguntou ele com sua voz aguda.

—Eu digo que pode ficar com ele — respondeu o Sr. Bloom. — Eu ia jogá-lo fora naquele instante.

Bantam Lyons hesitou por um instante, lançando um olhar malicioso, e em seguida empurrou os lençóis estendidos de volta sobre os braços do Sr. Bloom.

—Vou arriscar — disse ele. — Aqui, obrigado.

Ele disparou em direção à esquina do Conway. Boa sorte, patife.

O Sr. Bloom dobrou os lençóis novamente, formando um quadrado perfeito, e enfiou o sabonete dentro, sorrindo. Que lábios bobos os daquele sujeito. Apostas. Um verdadeiro foco disso ultimamente. Mensageiros roubando para apostar seis pence. Rifas por um peru grande e macio. Seu jantar de Natal por três pence. Jack Fleming desviando dinheiro para jogar e depois fugindo para a América. Agora ele tem um hotel. Eles nunca voltam. Os antros de prazer do Egito.

Ele caminhou alegremente em direção à mesquita dos banhos. Lembra uma mesquita, com seus tijolos vermelhos e minaretes. Vejo que hoje é dia de esportes universitários. Ele olhou para o cartaz em forma de ferradura sobre o portão do College Park: um ciclista dobrado como um bacalhau numa panela. Que propaganda ruim. Se ao menos tivessem feito um círculo, como uma roda. Depois, os raios: esportes, esportes, esportes; e o centro em destaque: universidade. Algo que chamasse a atenção.

Ali está Hornblower, parado na portaria. Fiquem de olho nele: ele pode acabar precisando de um turno lá dentro. Como vai, Sr. Hornblower? Como vai, senhor?

Um tempo paradisíaco, de verdade. Se a vida fosse sempre assim. Tempo de críquete. Sentar-se sob guarda-sóis. Over após over. Fora. Não dá para jogar aqui. Zero para seis wickets. Mesmo assim, o Capitão Culler quebrou uma janela no clube de rua de Kildare com uma rebatida para a perna quadrada. Donnybrook seria mais a cara deles. E os crânios que estávamos quebrando quando M'Carthy tomou a palavra. Onda de calor. Não vai durar. Sempre passando, o fluxo da vida, que no fluxo da vida que seguimos é mais precioso do que tudo.

Desfrute de um banho agora: água limpa, esmalte fresco, o fluxo suave e morno. Este é o meu corpo.

Ele previu seu corpo pálido reclinado ali, nu, num útero de calor, ungido por sabonete derretido e perfumado, suavemente lavado. Viu seu tronco e membros ondulando e sustentados, flutuando levemente para cima, amarelo-limão: seu umbigo, botão de carne: e viu os cachos escuros e emaranhados de seu púbis flutuando, fios de cabelo flutuantes da correnteza ao redor do pai inerte de milhares, uma flor lânguida e flutuante.

[ 6 ]

Martin Cunningham foi o primeiro a espreitar com a cabeça coberta pelo chapéu de seda para dentro da carruagem rangente e, entrando com destreza, sentou-se. O Sr. Power entrou logo em seguida, curvando-se com cuidado.

—Vamos lá, Simon.

—Depois de você, disse o Sr. Bloom.

O Sr. Dedalus se cobriu rapidamente e entrou, dizendo:

—Sim, sim.

—Estamos todos aqui agora? — perguntou Martin Cunningham. — Vamos lá, Bloom.

O Sr. Bloom entrou e sentou-se no lugar vago. Puxou a porta atrás de si e bateu-a duas vezes até que fechasse bem. Passou o braço pela alça e olhou seriamente pela janela aberta da carruagem para as persianas abaixadas da avenida. Uma delas se afastou: uma velha espiando. Nariz achatado contra o vidro. Agradecendo aos céus por ter sido ignorada. Extraordinário o interesse que demonstram por um cadáver. Felizes em nos ver partir, damos-lhes tanto trabalho para chegar. O trabalho parece lhes convém. Abraços nos cantos. Andam de pantufas com medo de que ele acorde. Depois, preparam tudo. Arrumam a cama. Molly e a Sra. Fleming fazem a cama. Puxam-na mais para o seu lado. Nosso sudário. Nunca se sabe quem tocará em você morto. Lavam e passam xampu. Creio que cortam as unhas e o cabelo. Guardam um pouco num envelope. Cresce tudo do mesmo jeito depois. Trabalho sujo.

Todos esperaram. Nada foi dito. Provavelmente guardando-os nas guirlandas. Estou sentado em algo duro. Ah, aquele sabonete: no meu bolso de trás. Melhor tirá-lo de lá. Aguardar uma oportunidade.

Todos esperavam. Então ouviram-se rodas girando à frente; depois mais perto; depois, cascos de cavalos. Um solavanco. A carruagem começou a se mover, rangendo e balançando. Outros cascos e rodas rangendo começaram a se mover atrás. As persianas da avenida passaram e lá estava o número nove, com sua aldrava desgastada, a porta entreaberta. Em passo de caminhada.

Eles esperaram, com os joelhos tremendo, até que deram a volta e passaram pelos trilhos do bonde. Estrada de Tritonville. Mais rápido. As rodas chacoalharam ao passar pela calçada de paralelepípedos e os copos malucos vibraram, batendo nas molduras das portas.

—Para onde ele está nos levando? — perguntou o Sr. Power através das duas janelas.

—Irishtown, disse Martin Cunningham. Ringsend. Rua Brunswick.

O Sr. Dedalus acenou com a cabeça, olhando para fora.

—É um costume antigo e muito bom — disse ele. — Fico feliz em ver que não desapareceu.

Todos observaram por um tempo através das janelas, os bonés e chapéus sendo erguidos pelos transeuntes. Respeito. A carruagem desviou-se dos trilhos do bonde para a estrada mais plana, passando pela Rua Watery. O Sr. Bloom, ao olhar, viu um jovem esguio, vestido de luto, com um chapéu de abas largas.

—Um amigo seu se foi, Dédalo — disse ele.

-Que é aquele?

—Seu filho e herdeiro.

—Onde ele está? — perguntou o Sr. Dedalus, esticando o braço para frente.

A carruagem, passando pelos esgotos a céu aberto e montes de asfalto arrancado em frente aos prédios de apartamentos, contornou a esquina aos solavancos e, voltando para os trilhos do bonde, seguiu ruidosamente com as rodas batendo. O Sr. Dedalus recuou, dizendo:

—Será que aquele cafajeste do Mulligan estava com ele? O seu fidus Achates !

—Não — disse o Sr. Bloom. — Ele estava sozinho.

—Abaixo com a tia Sally, suponho — disse o Sr. Dedalus — a facção Goulding, o pequeno bêbado que gera custos e Crissie, o pequeno pedaço de esterco do papai, a criança sábia que conhece o próprio pai.

O Sr. Bloom sorriu sem alegria na estrada Ringsend. Wallace Bros: a fábrica de garrafas: Ponte Dodder.

Richie Goulding e a pasta de advogados. Goulding, Collis e Ward, como ele chama o escritório. Suas piadas estão ficando sem graça. Que figura ele era. Dançando valsa na rua Stamer com Ignatius Gallaher numa manhã de domingo, com os dois chapéus da dona da pensão presos na cabeça. Saiu para se divertir a noite toda. Começando a dedurá-lo agora: aquela dor nas costas dele, eu temo. A esposa passando ferro nas costas dele. Acha que vai curar com comprimidos. Só migalhas de pão. Lucro de uns seiscentos por cento.

— Ele anda com uma corja de gente barra pesada — rosnou o Sr. Dedalus. — Aquele Mulligan é um rufião de marca maior, sem escrúpulos, segundo todos os relatos. O nome dele mancha toda Dublin. Mas, com a ajuda de Deus e de Sua bendita mãe, um dia desses, vou escrever uma carta para a mãe dele, ou para a tia, ou seja lá quem for, que vai abrir os olhos dela como uma porta. Vou causar um desastre nele, pode ter certeza.

Ele gritou em meio ao barulho das rodas:

—Não vou deixar que aquele sobrinho bastardo dela arruine meu filho. Filho de um aproveitador. Vendendo fitas cassete na loja do meu primo, Peter Paul M'Swiney. Duvido muito.

Ele parou. O Sr. Bloom desviou o olhar do seu bigode raivoso para o rosto sereno do Sr. Power e para os olhos e a barba de Martin Cunningham, que tremia gravemente. Homem barulhento e teimoso. Cheio de si por causa do filho. Ele tem razão. Algo para transmitir. Se o pequeno Rudy tivesse vivido. Vê-lo crescer. Ouvir sua voz em casa. Caminhando ao lado de Molly, de terno Eton. Meu filho. Eu em seus olhos. Que sensação estranha seria. Vindo de mim. Apenas uma chance. Deve ter sido naquela manhã, na rua Raymond Terrace, que ela estava na janela observando os dois cachorros brincando perto do muro. E o sargento sorrindo. Ela estava com aquele vestido creme com o rasgo que nunca costurou. Nos dê um toque, Poldy. Deus, estou morrendo de vontade. Como a vida começa.

Cresceu bastante. Tive que recusar o show em Greystones. Meu filho estava dentro dela. Eu poderia tê-lo ajudado na vida. Eu poderia. Torná-lo independente. Ensiná-lo alemão também.

—Estamos atrasados? — perguntou o Sr. Power.

—Dez minutos — disse Martin Cunningham, olhando para o relógio.

Molly. Milly. A mesma coisa, só que mais suave. Seus juramentos de moleca. Ó Júpiter saltitante! Pelos deuses e peixinhos! Mesmo assim, ela é uma querida. Logo será uma mulher. Mullingar. Querida Papli. Jovem estudante. Sim, sim: uma mulher também. Vida, vida.

A carruagem inclinou-se para trás e para a frente, com seus quatro troncos balançando.

—Corny talvez tivesse nos dado um jugo mais espaçoso, disse o Sr. Power.

—Ele talvez conseguisse, disse o Sr. Dedalus, se não fosse por esse estrabismo que o incomoda. Entende?

Ele fechou o olho esquerdo. Martin Cunningham começou a limpar as migalhas de pão debaixo das coxas.

—O que é isto?, disse ele, em nome de Deus? Migalhas?

—Parece que alguém anda fazendo piquenique por aqui ultimamente — disse o Sr. Power.

Todos levantaram as coxas e olharam com desaprovação para o couro mofado e sem botões dos assentos. O Sr. Dedalus, torcendo o nariz, franziu a testa e disse:

—A menos que eu esteja muito enganado. O que você acha, Martin?

—Isso também me chamou a atenção — disse Martin Cunningham.

O Sr. Bloom apoiou a coxa no chão. Ainda bem que tomei aquele banho. Sinto meus pés bem limpos. Mas eu gostaria que a Sra. Fleming tivesse remendado essas meias melhor.

O Sr. Dedalus suspirou resignado.

—Afinal, disse ele, é a coisa mais natural do mundo.

— Tom Kernan apareceu? — perguntou Martin Cunningham, girando delicadamente a ponta da barba.

—Sim — respondeu o Sr. Bloom. — Ele está atrasado com Ned Lambert e Hynes.

—E o próprio Corny Kelleher? Perguntou o Sr. Power.

—No cemitério, disse Martin Cunningham.

—Encontrei-me com M'Coy esta manhã, disse o Sr. Bloom. Ele disse que tentaria vir.

A carruagem parou abruptamente.

-O que está errado?

—Estamos parados.

-Onde estamos?

O Sr. Bloom pôs a cabeça para fora da janela.

—O Grande Canal — disse ele.

Fábrica de gás. Dizem que cura coqueluche. Ainda bem que a Milly nunca pegou. Pobres crianças! Ficam todas roxas e doloridas de tanto convulsão. Uma pena mesmo. Me dei bem com doenças comparadas. Só sarampo. Chá de linhaça. Escarlatina, epidemias de gripe. Provocando a morte. Não perca essa chance. Um verdadeiro canil. Coitado do velho Athos! Seja bom com o Athos, Leopold, é meu último desejo. Seja feita a tua vontade. Nós os obedecemos na sepultura. Um rabisco moribundo. Ele levou isso a sério, definhou até a morte. Bruto silencioso. Cães de velhos costumam ser assim.

Uma gota de chuva espirrou em seu chapéu. Ele recuou e viu um instante de respingos de água sobre as bandeiras cinzentas. Separados. Curiosos. Como através de uma peneira. Eu imaginei que seria assim. Lembro-me agora que minhas botas rangiam.

—O tempo está mudando — disse ele em voz baixa.

—Uma pena que não tenha mantido o ritmo, disse Martin Cunningham.

—Procurado pelo país, disse o Sr. Power. O sol está voltando a brilhar.

O Sr. Dedalus, olhando através de seus óculos em direção ao sol velado, lançou uma maldição muda contra o céu.

—É tão incerto quanto o traseiro de uma criança, disse ele.

—Partimos novamente.

A carruagem girou novamente suas rodas rígidas e seus troncos balançaram suavemente. Martin Cunningham girou mais rapidamente a ponta de sua barba.

—Tom Kernan foi incrível ontem à noite, ele disse. E Paddy Leonard o derrubou com uma surra de pau.

— Ah, faça-o falar, Martin — disse o Sr. Power ansiosamente. — Espere até ouvi-lo, Simon, cantando The Croppy Boy na voz de Ben Dollard .

—Imenso — disse Martin Cunningham pomposamente. — Martin, a interpretação que ele fez dessa balada simples foi a mais pungente que já ouvi em toda a minha trajetória.

—Perspicaz — disse o Sr. Power, rindo. — Ele está completamente obcecado com isso. E com o acordo retroativo.

—Você leu o discurso de Dan Dawson? — perguntou Martin Cunningham.

—Naquela época, não — disse o Sr. Dedalus. — Onde está?

—No jornal desta manhã.

O Sr. Bloom tirou o papel do bolso interno. "Aquele livro eu preciso trocar para ela."

—Não, não — disse o Sr. Dedalus rapidamente. — Mais tarde, por favor.

O olhar do Sr. Bloom percorreu a borda do papel, examinando os nomes das vítimas: Callan, Coleman, Dignam, Fawcett, Lowry, Naumann, Peake... que Peake é esse? É o sujeito que trabalhava na Crosbie e Alleyne? Não, Sexton, Urbright. Os caracteres a tinta desvaneciam rapidamente no papel gasto e rasgado. Graças à Pequena Flor. Sentiremos muita falta dele. Para sua dor indescritível. Aos 88 anos, após uma longa e tediosa doença. Lembrança do mês: Quinlan. Que a alma dele, doce Jesus, tenha misericórdia.

Já faz um mês que o querido Henry partiu
para seu lar lá no céu,
enquanto sua família chora e lamenta sua perda,
na esperança de um dia reencontrá-lo lá em cima.

Eu rasguei o envelope? Sim. Onde coloquei a carta dela depois de lê-la no banho? Ele deu um tapinha no bolso do colete. Está tudo bem. O querido Henry fugiu. Antes que minha paciência se esgote.

Escola primária. Pátio do Meade. O perigo. Só dois lá agora. Cochilando. Cheios como um palito. Ossos demais no crânio. O outro trotando por aí com um passageiro. Há uma hora eu estava passando por lá. Os cocheiros tiraram o chapéu.

As costas de um operador de chaveamento endireitaram-se subitamente, apoiando-se num poste do bonde junto à janela do Sr. Bloom. Não poderiam inventar algo automático para que a própria roda fosse muito mais prática? Bem, mas aí esse sujeito perderia o emprego? Bem, mas aí outro sujeito conseguiria um emprego para fabricar a nova invenção?

Salas de concerto antigas. Nada lá. Um homem de terno bege com uma pulseira de crepe. Pouca tristeza ali. Luto parcial. Talvez gente da área jurídica.

Passaram pelo púlpito sombrio de São Marcos, sob a ponte ferroviária, pelo Teatro Queen's: em silêncio. Cartazes: Eugene Stratton, Sra. Bandmann Palmer. Será que eu poderia ir ver Leah esta noite? Eu disse eu. Ou o Lírio de Killarney ? Companhia de Ópera Elster Grimes. Grande mudança impactante. Programas brilhantes e molhados para a próxima semana. Diversão no Bristol . Martin Cunningham poderia conseguir um ingresso para o Gaiety. Preciso aguentar um ou dois drinques. Tão amplo quanto comprido.

Ele vem à tarde. As músicas dela.

Fonte memorial em homenagem a Sir Philip Crampton, de Plasto. Quem foi ele?

—Como vai? — disse Martin Cunningham, levando a palma da mão à testa em sinal de saudação.

—Ele não nos vê — disse o Sr. Power. — Vê sim. Como vai?

—Quem? — perguntou o Sr. Dedalus.

—Blazes Boylan, disse o Sr. Power. Lá está ele, exibindo seu topete.

Naquele exato momento eu estava pensando.

O Sr. Dedalus inclinou-se para saudar. Da porta do Red Bank, o disco branco de um chapéu de palha reluziu em resposta: figura elegante: passou.

O Sr. Bloom examinou as unhas da mão esquerda, depois as da direita. As unhas, sim. Há algo mais nele que ela vê? Fascínio. O pior homem de Dublin. É isso que o mantém vivo. Às vezes, elas sentem o que uma pessoa é. Instinto. Mas um tipo como esse. Minhas unhas. Estou apenas olhando para elas: bem aparadas. E depois: pensando sozinha. O corpo ficando um pouco flácido. Eu notaria isso: por me lembrar. O que causa isso? Suponho que a pele não consiga se contrair rápido o suficiente quando a carne cai. Mas a forma está lá. A forma ainda está lá. Ombros. Quadris. Cheinhos. Vestindo-se para a noite do baile. Camisola presa entre as nádegas.

Ele juntou as mãos entre os joelhos e, satisfeito, lançou um olhar vago sobre os rostos deles.

O Sr. Power perguntou:

—Como está indo a turnê de shows, Bloom?

— Ah, muito bem — disse o Sr. Bloom. — Ouvi falar muito bem disso. É uma boa ideia, sabe...

—Você vai pessoalmente?

— Bem, não — disse o Sr. Bloom. — Na verdade, preciso ir ao condado de Clare a negócios particulares. A ideia é visitar as principais cidades. O que se perde em uma, compensa-se na outra.

—Exatamente, disse Martin Cunningham. Mary Anderson está lá em cima agora.

Vocês têm bons artistas?

—Louis Werner está fazendo uma visita guiada a ela, disse o Sr. Bloom. Ah, sim, teremos todos os figurões. Espero que J.C. Doyle e John MacCormack também. Os melhores, aliás.

—E, senhora — disse o Sr. Power, sorrindo. — Por último, mas não menos importante.

O Sr. Bloom desfez o aperto de mãos num gesto de suave cortesia e as juntou novamente. Smith O'Brien. Alguém deixou um buquê de flores ali. Mulher. Deve ser o aniversário da morte dele. Muitas felicidades. A carruagem que passava pela estátua de Farrell uniu silenciosamente seus joelhos, que não ofereciam resistência.

Oot: um velho de vestes surradas ofereceu seus produtos na calçada, abrindo a boca: oot.

—Quatro cadarços por um centavo.

Imagino por que ele foi excluído da Ordem dos Advogados. Tinha seu escritório na Rua Hume. A mesma casa do homônimo de Molly, Tweedy, procurador da Coroa em Waterford. Ele ainda usa aquele chapéu de seda desde então. Relíquias da antiga decência. Também estou de luto. Uma queda terrível, coitado! Chutado como rapé em um velório. O'Callaghan em seus últimos suspiros.

E Madame . Onze e vinte. Suba. A Sra. Fleming veio limpar. Arrumando o cabelo, cantarolando: voglio e non vorrei . Não: vorrei e non . Olhando as pontas do cabelo para ver se estão duplas. Mi trema un poco il . Linda naquele tom de voz: tom choroso. Um tordo. Um sabiá. Existe uma palavra, sabiá, que expressa isso.

Seus olhos percorreram levemente o belo rosto do Sr. Power. Acinzentado nas orelhas. Madame : sorrindo. Sorri de volta. Um sorriso faz toda a diferença. Talvez apenas por educação. Um bom sujeito. Quem sabe se isso é verdade sobre a mulher com quem ele se envolve? Não é agradável para a esposa. Mas dizem, quem foi que me disse, que não há nada de carnal. Você imaginaria que isso se desmentiria rapidinho. Sim, foi Crofton quem o encontrou uma noite trazendo-lhe meio quilo de bife de alcatra. O que era ela mesmo? Garçonete no Jury's. Ou a Moira, talvez?

Eles passaram por baixo da figura do Libertador, envolto em um enorme manto.

Martin Cunningham cutucou o Sr. Power.

—Da tribo de Rúben, disse ele.

Uma figura alta de barba negra, curvada sobre uma bengala, contornando a esquina da casa do Elefante de Elvery, mostrou-lhes uma mão curvada aberta sobre as costas.

—Em toda a sua beleza imaculada, disse o Sr. Power.

O Sr. Dedalus olhou para a figura que fazia o teste e disse calmamente:

—Que o diabo quebre o fecho das suas costas!

O Sr. Power, caindo na gargalhada, protegeu o rosto da janela enquanto a carruagem passava pela estátua de Gray.

—Todos nós já passamos por isso — disse Martin Cunningham, de forma geral.

Seus olhos encontraram os do Sr. Bloom. Ele acariciou a barba, acrescentando:

—Bem, quase todos nós.

O Sr. Bloom começou a falar com súbita animação, dirigindo-se diretamente aos seus companheiros.

—Essa é uma história muito boa que está circulando sobre Reuben J e o filho dele.

—E quanto ao barqueiro? — perguntou o Sr. Power.

—Sim. Não é maravilhosamente bom?

—O que é isso? — perguntou o Sr. Dedalus. — Não ouvi nada.

—Havia uma garota envolvida no caso, começou o Sr. Bloom, e ele decidiu enviá-lo para a Ilha de Man para longe do perigo, mas quando ambos estavam...

—O quê? — perguntou o Sr. Dedalus. — Isso confirmou o maldito hobbledehoy, é?

—Sim — disse o Sr. Bloom. — Ambos estavam a caminho do barco e ele tentou se afogar...

—Afoguem Barrabás! gritou o Sr. Dédalo. Quem me dera que ele o fizesse!

O Sr. Power soltou uma longa gargalhada que desceu por suas narinas sombreadas.

—Não, disse o Sr. Bloom, o próprio filho...

Martin Cunningham interrompeu seu discurso de forma grosseira:

—Reuben J e o filho estavam a caminho do barco para a Ilha de Man, no cais junto ao rio, quando o jovem entalhador se soltou subitamente e caiu com ele por cima do muro no rio Liffey.

—Pelo amor de Deus! — exclamou o Sr. Dedalus, assustado. — Ele está morto?

—Morto! gritou Martin Cunningham. Não ele! Um barqueiro pegou uma vara e o puxou pela folga das calças, e ele foi trazido até o cais, mais morto do que vivo. Metade da cidade estava lá.

—Sim, disse o Sr. Bloom. Mas a parte engraçada é...

—E Reuben J, disse Martin Cunningham, deu um florim ao barqueiro por ter salvado a vida de seu filho.

Um suspiro abafado escapou de debaixo da mão do Sr. Power.

—Ah, sim, ele fez, afirmou Martin Cunningham. Como um herói. Um florim de prata.

—Não é maravilhosamente bom? — perguntou o Sr. Bloom, entusiasmado.

—Um xelim e oito pence a mais do que deveria — disse o Sr. Dedalus, secamente.

A risada abafada do Sr. Power ecoou silenciosamente na carruagem.

Pilar de Nelson.

—Oito ameixas por um centavo! Oito por um centavo!

—É melhor parecermos um pouco sérios — disse Martin Cunningham.

O Sr. Dedalus suspirou.

—Ah, então sim — disse ele — o pobre Paddy não nos negaria uma boa risada. Muitas boas risadas — pensou ele.

— Que Deus me perdoe! — disse o Sr. Power, enxugando os olhos marejados com os dedos. — Pobre Paddy! Há uma semana, quando o vi pela última vez e ele estava com a saúde de sempre, jamais imaginei que estaria dirigindo atrás dele assim. Ele se foi.

—Um homenzinho tão decente quanto qualquer outro que já tenha usado chapéu — disse o Sr. Dedalus. — Ele se foi muito repentinamente.

—Colapso, disse Martin Cunningham. Coração.

Ele bateu no peito, tristemente.

Rosto em chamas: vermelho vivo. Muito John Barleycorn. Cura para nariz vermelho. Beba como o diabo até ficar vermelho vivo. Gastou muito dinheiro para colorir.

O Sr. Power olhou para as casas que passavam com uma apreensão pesarosa.

—Ele teve uma morte súbita, coitado, disse ele.

—A melhor morte, disse o Sr. Bloom.

Seus olhos arregalados o encararam.

—Sem sofrimento, disse ele. Um instante e tudo acaba. Como morrer dormindo.

Ninguém falou.

Lado morto da rua. Negócios monótonos durante o dia: corretores de imóveis, hotel para abstêmios, guia ferroviário de Falconer, faculdade de serviço público, Gill's, clube católico, os cegos industriosos. Por quê? Algum motivo. Sol ou vento. À noite também. Amigos e escravos. Sob o patrocínio do falecido Padre Mathew. Pedra fundamental de Parnell. Colapso. Coração.

Cavalos brancos com plumas brancas na testa contornaram a esquina da Rotunda, galopando. Um pequeno caixão passou rapidamente. Com pressa para enterrar. Uma carruagem fúnebre. Solteira. Preta para os casados. Malhada para os solteiros. Castanha-clara para uma freira.

—Triste, disse Martin Cunningham. Uma criança.

O rosto de um anão, cor de malva e enrugado como o do pequeno Rudy. O corpo do anão, fraco como massa de modelar, num caixão de madeira forrado de branco. A sociedade de assistência social paga. Um centavo por semana por um pedaço de turfa. Nosso. Pequeno. Mendigo. Bebê. Não significava nada. Erro da natureza. Se for saudável, é da mãe. Se não, do pai. Melhor sorte na próxima.

—Pobre coisinha — disse o Sr. Dedalus. — Está completamente fora de si.

A carruagem subiu mais lentamente a colina da praça de Rutland. Seus ossos chacoalhavam. Sobre as pedras. Apenas um indigente. Ninguém possui nada.

—Em meio à vida, disse Martin Cunningham.

—Mas o pior de tudo, disse o Sr. Power, é o homem que tira a própria vida.

Martin Cunningham tirou o relógio do bolso rapidamente, tossiu e o guardou de volta.

—A maior vergonha que se pode ter na família — acrescentou o Sr. Power.

—Loucura temporária, é claro — disse Martin Cunningham com convicção. — Devemos encarar isso com benevolência.

—Dizem que um homem que faz isso é um covarde — disse o Sr. Dedalus.

—Não cabe a nós julgar, disse Martin Cunningham.

O Sr. Bloom, prestes a falar, fechou os lábios novamente. Os grandes olhos de Martin Cunningham. Agora desviando o olhar. Que homem humano e compassivo. Inteligente. Como o rosto de Shakespeare. Sempre com uma palavra boa a dizer. Aqui não têm piedade disso, nem do infanticídio. Recusam o enterro cristão. Costumavam cravar uma estaca de madeira em seu coração na sepultura. Como se já não estivesse partido. Mas às vezes se arrependem tarde demais. Encontrado no leito do rio, agarrado a juncos. Ele olhou para mim. E para aquela esposa bêbada e horrível. Montando a casa para ela vez após vez e depois penhorando os móveis para ele quase todos os sábados. Levando-o a uma vida de desgraça. Desgastar o coração de uma pedra, isso. Segunda-feira de manhã. Recomeçar. Mãos à obra. Meu Deus, ela devia estar um horror naquela noite em que Dedalus me contou que ele estava lá dentro. Bêbado por todo lado e brincando com o guarda-chuva de Martin.

E me chamam de joia da Ásia,
da Ásia,
a gueixa.

Ele desviou o olhar de mim. Ele sabe. Sacuda os ossos dele.

Naquela tarde do inquérito. A garrafa com o rótulo vermelho sobre a mesa. O quarto do hotel com fotos de caça. Abafado. A luz do sol entrando pelas frestas da persiana veneziana. As orelhas grandes e peludas do legista, iluminadas pelo sol. Boots prestando depoimento. Pensei que ele estivesse dormindo a princípio. Depois vi como listras amarelas em seu rosto. Tinha escorregado para o pé da cama. Veredicto: overdose. Morte acidental. A carta. Para meu filho Leopold.

Chega de dor. Chega de acordar. Ninguém é dono disso.

A carruagem sacudia rapidamente pela rua Blessington. Sobre as pedras.

—Acho que estamos acompanhando o ritmo — disse Martin Cunningham.

—Que Deus nos livre de nos causar problemas na estrada — disse o Sr. Power.

—Espero que não — disse Martin Cunningham. — Vai ser uma grande corrida amanhã na Alemanha. A Gordon Bennett.

—Sim, por Júpiter — disse o Sr. Dedalus. — Isso sim valerá a pena ver, pode ter certeza.

Ao virarem para a rua Berkeley, um realejo perto do Basin soou, seguido por uma canção animada e estridente pelos corredores. Alguém aqui viu Kelly? Kay ee double ell wy. Marcha fúnebre de Saul. Ele é tão ruim quanto o velho Antonio. Ele me deixou sozinha. Pirueta! O Mater Misericordiae . Rua Eccles. Minha casa lá embaixo. Lugar grande. Ala para incuráveis lá. Muito encorajador. Hospício Nossa Senhora para os moribundos. Casa da morte ali embaixo. Onde a velha Sra. Riordan morreu. As mulheres parecem terríveis. A tigela de alimentação dela e esfregando a boca com a colher. Depois, a tela ao redor da cama para ela morrer. Um jovem estudante simpático que estava vestido, aquela picada de abelha que me deu. Disseram-me que ele foi para a maternidade. De um extremo ao outro.

A carruagem galopou ao virar a esquina e parou.

—O que há de errado agora?

Uma manada dividida de gado marcado passou pelas janelas, mugindo, arrastando-se sobre cascos almofadados, balançando lentamente os rabos sobre as garupas ósseas e ressecadas. Do lado de fora e através deles corriam ovelhas assustadas, balindo de medo.

—Emigrantes, disse o Sr. Power.

—Huuuh! gritou a voz do vaqueiro, enquanto seu chicote ressoava em seus flancos. Huuuh! Saiam daí!

Quinta-feira, claro. Amanhã é dia de abate. Springers. Cuffe vendeu cada um por cerca de vinte e sete libras. Provavelmente para Liverpool. Rosbife para a velha Inglaterra. Eles compram todos os mais suculentos. E depois o quinto trimestre perdido: toda aquela matéria-prima, couro, pelos, chifres. Vira um grande negócio daqui a um ano. Comércio de carne morta. Subprodutos dos matadouros para curtumes, sabão, margarina. Será que esse esquema ainda funciona para tirar carne de porco do trem em Clonsilla?

A carruagem seguiu em frente pela manada.

—Não consigo entender por que a empresa não constrói uma linha de bonde do portão do parque até os cais — disse o Sr. Bloom. — Todos esses animais poderiam ser levados em caminhões até os barcos.

—Em vez de bloquear a via pública, disse Martin Cunningham. Com toda a razão. Deveriam mesmo.

—Sim, disse o Sr. Bloom, e outra coisa que eu sempre pensei é em ter bondes funerários municipais como os que existem em Milão, sabe? Estender a linha até os portões do cemitério e ter bondes especiais, carro funerário e carruagem e tudo mais. Você não entende o que eu quero dizer?

—Ah, que se dane essa história, disse o Sr. Dedalus. Vagão Pullman e sala de jantar.

—Um péssimo vigia para Corny, acrescentou o Sr. Power.

—Por quê? — perguntou o Sr. Bloom, virando-se para o Sr. Dedalus. — Não seria mais decente do que galopar em duplas?

—Bem, há algo nisso — admitiu o Sr. Dedalus.

—E, como disse Martin Cunningham, não teríamos cenas como aquela quando o carro funerário capotou perto da casa de Dunphy e derrubou o caixão na rua.

—Isso foi terrível — disse o Sr. Power, com o rosto em choque, e o cadáver caiu na estrada. Terrível!

—Primeira rodada no Dunphy's — disse o Sr. Dedalus, acenando com a cabeça. — Taça Gordon Bennett.

—Louvado seja Deus! — disse Martin Cunningham piedosamente.

Bom! Que susto! Um caixão foi parar na estrada. Abriu-se de repente. Paddy Dignam saiu correndo, rolando rígido na poeira, com um hábito marrom grande demais para ele. Rosto vermelho: agora cinza. Boca aberta. Perguntando o que estava acontecendo. Fez bem em fechá-lo. Fica horrível aberto. Aí as entranhas se decompõem rápido. Muito melhor fechar todos os orifícios. Sim, também. Com cera. O esfíncter solto. Selar tudo.

—Dunphy's, anunciou o Sr. Power quando a carruagem virou à direita.

A esquina de Dunphy. Carros de luto parados, afogando suas mágoas. Uma pausa à beira da estrada. Localização perfeita para um pub. Aposto que pararemos aqui na volta para brindar à sua saúde. Passar a consolação. Elixir da vida.

Mas suponha que isso acontecesse. Ele sangraria se um prego, digamos, o cortasse durante a pancada? Sim e não, eu acho. Depende de onde. A circulação para. Mesmo assim, um pouco de sangue poderia vazar de uma artéria. Seria melhor enterrá-los em vermelho: um vermelho escuro.

Em silêncio, eles seguiram pela estrada de Phibsborough. Um carro funerário vazio passou trotando, vindo do cemitério: parecia aliviado.

Ponte Crossguns: o canal real.

A água jorrava com força pelas comportas. Um homem estava em sua barcaça, entre tufos de turfa. Na margem junto à eclusa, um cavalo com as rédeas frouxas. A bordo do Bugabu.

Seus olhos o observavam. Na lenta e turva correnteza, ele flutuava em sua jangada, rumo à costa da Irlanda, puxado por uma corda, passando por leitos de juncos, sobre lodo, garrafas entupidas de lama, cães carniceiros. Athlone, Mullingar, Moyvalley, eu poderia fazer uma caminhada para ver Milly à beira do canal. Ou descer de bicicleta. Alugar um barco velho, por segurança. Wren tinha um outro dia no leilão, mas era de senhora. Hidrovias em desenvolvimento. O hobby de James M'Cann é me levar de barco até a balsa. Transporte mais barato. Por etapas fáceis. Casas flutuantes. Acampamento. Também carros funerários. Para o céu pela água. Talvez eu faça isso sem escrever. Venha de surpresa, Leixlip, Clonsilla. Descendo eclusa por eclusa até Dublin. Com turfa dos pântanos do interior. Saudações. Ele ergueu seu chapéu de palha marrom, saudando Paddy Dignam.

Eles passaram direto pela casa de Brian Boroimhe. Está perto dela agora.

—Gostaria de saber como está o nosso amigo Fogarty — disse o Sr. Power.

—É melhor perguntar ao Tom Kernan, disse o Sr. Dedalus.

—Como assim? — perguntou Martin Cunningham. — Deixou-o aos prantos, suponho?

—Embora perdido de vista, disse o Sr. Dedalus, permanece querido na memória.

A carruagem virou à esquerda em direção à estrada de Finglas.

O pátio do pedreiro à direita. Última volta. Aglomeradas na faixa de terra, formas silenciosas surgiam, brancas, tristes, estendendo mãos calmas, ajoelhadas em luto, apontando. Fragmentos de formas, talhadas. Em silêncio branco: suplicantes. O melhor que se podia obter. Thos. H. Dennany, construtor e escultor de monumentos.

Aprovado.

Na calçada em frente à casa de Jimmy Geary, o sacristão, um velho vagabundo estava sentado, resmungando, esvaziando a terra e as pedras de sua enorme bota marrom-poeira. Depois da jornada da vida.

Em seguida, foram passando jardins sombrios: uma a uma, casas sombrias.

O Sr. Power apontou.

—Foi ali que Childs foi assassinado, disse ele. Na última casa.

—É mesmo — disse o Sr. Dedalus. — Um caso horripilante. Seymour Bushe o livrou da acusação. Assassinou o irmão dele. Ou pelo menos foi o que disseram.

—A Coroa não tinha provas, disse o Sr. Power.

—Apenas circunstancial — acrescentou Martin Cunningham. — Esse é o princípio jurídico. Melhor que noventa e nove culpados escapem do que um inocente seja condenado injustamente.

Eles olharam. Terreno do assassino. Passou escuro. Jardim fechado, sem inquilinos, sem capina. O lugar inteiro um inferno. Condenado injustamente. Assassinato. A imagem do assassino nos olhos da vítima. Eles adoram ler sobre isso. Cabeça de homem encontrada em um jardim. Suas roupas consistiam em... Como ela encontrou a morte. Indignação recente. A arma usada. O assassino ainda está à solta. Pistas. Um cadarço. O corpo será exumado. O assassinato será descoberto.

Apertado nesta carruagem. Ela talvez não goste que eu venha por aqui sem avisá-la. Preciso ter cuidado com as mulheres. Se as pegar uma vez com as calças na mão, nunca te perdoam depois. Quinze.

As altas grades de Prospect ondulavam diante de seus olhos. Álamos escuros, raras formas brancas. Formas mais frequentes, figuras brancas aglomeravam-se entre as árvores, formas e fragmentos brancos passando silenciosamente, sustentando gestos vãos no ar.

A porta bateu com força no meio-fio: parou. Martin Cunningham estendeu o braço e, puxando a maçaneta, empurrou a porta com o joelho. Ele saiu. O Sr. Power e o Sr. Dedalus o seguiram.

Troque esse sabonete agora. O Sr. Bloom desabotoou rapidamente o bolso de trás da calça e transferiu o sabonete grudado no papel para o bolso interno do lenço. Ele saiu da carruagem, recolocando o jornal que ainda segurava na outra mão.

Funeral modesto: carruagem e três cocheiras. Tudo a mesma coisa. Carregadores de caixão, rédeas douradas, missa de réquiem, salva de tiros. Pompa da morte. Atrás da última cocheira, um vendedor ambulante estava ao lado de seu carrinho de bolos e frutas. Bolos Simnel, grudados uns nos outros: bolos para os mortos. Biscoitos para cachorro. Quem os comeu? Os enlutados saindo.

Ele seguiu seus companheiros. O Sr. Kernan e Ned Lambert os seguiram, com Hynes caminhando atrás deles. Corny Kelleher ficou ao lado do carro funerário aberto e retirou as duas coroas de flores. Ele entregou uma ao menino.

Para onde desapareceu o corpo daquela criança após o funeral?

Uma parelha de cavalos passou por Finglas com passos pesados e lentos, arrastando pelo silêncio fúnebre uma carroça rangente sobre a qual jazia um bloco de granito. O carroceiro que marchava à frente prestou continência.

Caixão agora. Chegou aqui antes de nós, morto como está. O cavalo olhando para ele com a pluma torta. Olhar vago: a coleira apertada no pescoço, pressionando um vaso sanguíneo ou algo assim. Será que eles sabem o que trazem para cá todos os dias? Devem ser uns vinte ou trinta funerais por dia. Depois, o Monte Jerônimo para os protestantes. Funerais no mundo inteiro, a cada minuto. Enterrando-os aos montes, em carroças lotadas, rapidinho. Milhares por hora. Muita gente no mundo.

Os enlutados saíram pelos portões: uma mulher e uma menina. Uma harpia de queixo magro, uma mulher dura em uma barganha, com o chapéu torto. O rosto da menina manchado de terra e lágrimas, segurando o braço da mulher, olhando para ela em busca de um sinal para chorar. O rosto de peixe, pálido e lívido.

Os mudos carregaram o caixão e o levaram para dentro pelos portões. Tanto peso morto. Eu mesmo me senti mais pesado ao sair daquele banho. Primeiro o falecido; depois, os amigos do falecido. Corny Kelleher e o menino seguiram com suas coroas de flores. Quem é aquele ao lado deles? Ah, o cunhado.

Todos seguiram caminhando.

Martin Cunningham sussurrou:

—Eu sofria de angústia mortal quando você falava em suicídio antes de Bloom.

—O quê? — sussurrou o Sr. Power. —Como assim?

—O pai dele se envenenou — sussurrou Martin Cunningham. — Era dono do hotel Queen's em Ennis. Você o ouviu dizer que ia para Clare. Aniversário.

—Meu Deus! — sussurrou o Sr. Power. — É a primeira vez que ouço falar disso. Envenenou-se?

Ele olhou para trás, onde um rosto com olhos escuros e pensativos o seguia em direção ao mausoléu do cardeal. Falando.

—Ele tinha seguro? — perguntou o Sr. Bloom.

—Acredito que sim — respondeu o Sr. Kernan. — Mas a apólice estava bastante hipotecada. Martin está tentando matricular o jovem em Artane.

—Quantos filhos ele deixou?

—Cinco. Ned Lambert diz que vai tentar levar uma das garotas para o Todd's.

—Um caso triste — disse o Sr. Bloom com delicadeza. — Cinco crianças pequenas.

—Um grande golpe para a pobre esposa, acrescentou o Sr. Kernan.

—Sim, de fato, concordou o Sr. Bloom.

Agora está rindo dele.

Ele olhou para as botas que havia engraxado e lustrado. Ela o sobrevivera. Perdera o marido. Mais morta para ela do que para mim. Um deve sobreviver ao outro, dizem os sábios. Há mais mulheres do que homens no mundo. Conforte-a. Sua terrível perda. Espero que você o siga em breve. Apenas para viúvas hindus. Ela se casaria com outro. Com ele? Não. Mas quem sabe o que o futuro reserva. A viuvez não é mais uma preocupação desde a morte da antiga rainha. Transportada em uma carruagem. Vitória e Alberto. Luto memorial em Frogmore. Mas, no fim, ela colocou algumas violetas em seu chapéu. Vaidade em seu íntimo. Tudo por uma sombra. Consorte, nem mesmo um rei. Seu filho era a essência. Algo novo para se ter esperança, não como o passado que ela queria de volta, esperando. Nunca chega. Um deve partir primeiro: sozinho, sob a terra: e não mais repousar em sua cama quente.

—Como vai, Simon? — disse Ned Lambert suavemente, apertando as mãos dele. — Não te vejo há um tempão.

—Melhor impossível. Como estão todos na própria cidade de Cork?

—Eu estava lá para as corridas no parque de Cork na segunda-feira de Páscoa — disse Ned Lambert. A mesma coisa de sempre: seis xelins e oito pence. Parei com Dick Tivy.

—E como está Dick, o homem íntegro?

—Nada entre ele e o céu — respondeu Ned Lambert.

— Pelo santo Paulo! — exclamou o Sr. Dedalus, com espanto contido. — Dick Tivy careca?

— Martin vai preparar um chicote para os jovens — disse Ned Lambert, apontando para a frente. — Alguns movimentos de balanço com a cabeça. Só para mantê-los entretidos até que a indenização do seguro seja paga.

—Sim, sim — disse o Sr. Dedalus, com um tom duvidoso. — Aquele ali na frente é o menino mais velho?

—Sim — disse Ned Lambert —, junto com o irmão da esposa. John Henry Menton está atrás. Ele se inscreveu por uma libra.

—Eu aceito — disse o Sr. Dedalus. — Eu sempre dizia ao pobre Paddy que ele devia cuidar desse trabalho. John Henry não é o pior do mundo.

—Como ele perdeu a cabeça? — perguntou Ned Lambert. —Bebida, é?

— Muitos são os defeitos de um homem bom — disse o Sr. Dedalus com um suspiro.

Eles pararam junto à porta da capela mortuária. O Sr. Bloom estava atrás do menino com a coroa de flores, olhando para seus cabelos penteados e para o pescoço fino e enrugado sob a gola nova. Coitado! Ele estava lá quando o pai...? Ambos inconscientes. Relaxar no último momento e reconhecer pela última vez... Tudo o que ele poderia ter feito. Devo três xelins a O'Grady. Ele entenderia? Os mudos carregaram o caixão para dentro da capela. Qual extremidade é a cabeça dele?

Após um instante, ele seguiu os outros, piscando sob a luz filtrada. O caixão repousava sobre o esquife diante do presbitério, com quatro altas velas amarelas nos cantos. Sempre à nossa frente. Corny Kelleher, depositando uma coroa de flores em cada canto frontal, fez um gesto para que o menino se ajoelhasse. Os enlutados ajoelharam-se aqui e ali nos bancos de oração. O Sr. Bloom permaneceu atrás, perto da pia batismal, e, quando todos se ajoelharam, tirou cuidadosamente o jornal desdobrado do bolso e apoiou o joelho direito sobre ele. Ajustou delicadamente o chapéu preto no joelho esquerdo e, segurando a aba, inclinou-se piedosamente.

Um servidor carregando um balde de latão com algo dentro saiu por uma porta. O padre de batina branca veio atrás dele, ajeitando a estola com uma mão e equilibrando com a outra um livrinho contra a barriga do sapo. Quem vai ler o livro? Eu, disse o corvo.

Eles pararam junto ao esquife e o padre começou a ler seu livro com uma voz rouca e fluente.

Padre Coffey. Eu sabia que o nome dele era como um caixão. Dominador. Valentão com o focinho que ele tem. Manda em tudo. Cristão musculoso. Ai de quem olhar torto para ele: padre. Tu és Pedro. Vai explodir de lado como uma ovelha no trevo, diz Dédalo. Com uma barriga de filhote envenenado. As expressões mais engraçadas que um homem pode encontrar. Hhhn: explodir de lado.

—Non inters in judicium cum servo tuo, Domine.

Faz com que se sintam mais importantes por serem lembrados em latim. Missa de réquiem. Chorões de crepe. Papel de carta com bordas pretas. Seu nome no coroinha. Lugar frio este. Quer se alimentar bem, sentado lá a manhã toda na penumbra, chutando os calcanhares esperando pelo próximo pedido. Olhos de sapo também. O que o deixa tão inchado? Molly fica inchada depois de comer repolho. Talvez seja o ar do lugar. Parece cheio de gases ruins. Deve haver uma quantidade infernal de gases ruins por aqui. Açougueiros, por exemplo: ficam como bifes crus. Quem me contou isso? Mervyn Browne. Lá embaixo, nos cofres do lindo órgão antigo de Santa Werburgh, cento e cinquenta, às vezes eles têm que fazer um buraco nos caixões para deixar o gás ruim sair e queimá-lo. Sai em jatos: azul. Uma cheirada disso e você está perdido.

Minha rótula está doendo. Ai. Isso é melhor.

O padre tirou um bastão com um pomo na ponta do balde do menino e o sacudiu sobre o caixão. Depois, foi até a outra extremidade e o sacudiu novamente. Em seguida, voltou e o colocou de volta no balde. Como você estava antes, você descansou. Está tudo escrito: ele tem que fazer isso.

—Et ne nos inducas in tentationem.

O servidor transmitia as respostas pelo alto-falante. Muitas vezes pensei que seria melhor ter criados meninos. Até uns quinze, mais ou menos. Depois disso, claro...

Água benta, imagino. Sacudindo o sono. Ele devia estar farto daquele trabalho, de sacudir aquela coisa sobre todos os cadáveres que apareciam. Que mal faria se ele pudesse ver sobre o que estava sacudindo? Todo dia, um novo grupo: homens de meia-idade, mulheres idosas, crianças, mulheres mortas no parto, homens barbudos, empresários calvos, meninas tuberculosas com seios pequenos como pardais. O ano todo ele rezava a mesma coisa sobre todos eles e sacudia água sobre eles: sono. Em Dignam agora.

—No paraíso.

Disse que ia para o paraíso ou que já está no paraíso. Diz isso para todo mundo. Um trabalho meio cansativo. Mas ele precisa dizer alguma coisa.

O padre fechou o livro e saiu, seguido pelo acólito. Corny Kelleher abriu as portas laterais e os coveiros entraram, ergueram o caixão novamente, carregaram-no para fora e o colocaram no carrinho. Corny Kelleher deu uma coroa de flores ao menino e outra ao cunhado. Todos os seguiram para fora pelas portas laterais, para o ar cinzento e ameno. O Sr. Bloom foi o último a sair, dobrando o jornal novamente e guardando-o no bolso. Olhou gravemente para o chão até que o carrinho do caixão partiu para a esquerda. As rodas de metal trituraram o cascalho com um rangido agudo e o grupo de botas sem ponta seguiu o carrinho arrastado por uma alameda de sepulcros.

O ree o ra o ree o ra o roo. Senhor, não devo cantarolar aqui.

—O círculo de O'Connell, disse o Sr. Dedalus sobre ele.

O olhar sereno do Sr. Power se voltou para o ápice do cone imponente.

—Ele está em paz, disse ele, no meio do seu povo, o velho Dan O'. Mas seu coração está enterrado em Roma. Quantos corações partidos estão enterrados aqui, Simon!

—O túmulo dela é ali, Jack — disse o Sr. Dedalus. — Em breve estarei deitado ao lado dela. Que Ele me leve quando quiser.

Desabando em lágrimas, ele começou a chorar baixinho, cambaleando um pouco ao caminhar. O Sr. Power segurou seu braço.

—Ela está melhor onde está — disse ele gentilmente.

— Suponho que sim — disse o Sr. Dedalus com um suspiro fraco. — Suponho que ela esteja no paraíso, se é que existe um paraíso.

Corny Kelleher se afastou de sua posição e permitiu que os enlutados passassem em marcha lenta.

—Situações tristes — começou o Sr. Kernan, educadamente.

O Sr. Bloom fechou os olhos e, tristemente, baixou a cabeça duas vezes.

—Os outros estão colocando seus chapéus — disse o Sr. Kernan. — Acho que nós também podemos fazer isso. Somos os últimos. Este cemitério é um lugar traiçoeiro.

Eles cobriram a cabeça.

—O reverendo leu a cerimônia muito depressa, não acha? — disse o Sr. Kernan em tom de repreensão.

O Sr. Bloom assentiu gravemente, olhando nos olhos vermelhos e injetados de sangue. Olhos secretos, inquisitivos. Mason, eu acho: não tenho certeza. Ao lado dele novamente. Somos os últimos. No mesmo barco. Espero que ele diga algo mais.

O Sr. Kernan acrescentou:

—O culto da igreja irlandesa usado em Mount Jerome é mais simples, e devo dizer que é mais impressionante.

O Sr. Bloom deu seu consentimento prudente. A linguagem, é claro, era outra questão.

O Sr. Kernan disse com solenidade:

— Eu sou a ressurreição e a vida . Isso toca o coração mais íntimo do homem.

—Sim, disse o Sr. Bloom.

Seu coração, talvez, mas qual o valor do sujeito de um metro e oitenta por sessenta com os dedos dos pés tocando as margaridas? Impossível tocar nisso. Sede dos afetos. Coração partido. Uma bomba, afinal, bombeando milhares de litros de sangue todos os dias. Um belo dia ela entope: e pronto. Um monte delas por aí: pulmões, corações, fígados. Bombas velhas e enferrujadas: dane-se o resto. A ressurreição e a vida. Uma vez morto, morto. Essa ideia do último dia. Tirando todos de seus túmulos. Vem cá, Lázaro! E ele chegou em quinto e perdeu o emprego. Levanta! Último dia! Então, cada um procurando seu fígado, suas luzes e o resto de suas armadilhas. Encontra a si mesmo naquela manhã. Um pennyweight de pólvora em um crânio. Doze gramas, um pennyweight. Medida troy.

Corny Kelleher acompanhou-os.

—Tudo saiu do controle, disse ele. O quê?

Ele os encarou com seu olhar arrastado. Ombros de policial. Com seu tooraloom tooraloom.

—Como deve ser, disse o Sr. Kernan.

—O quê? Hein? Disse Corny Kelleher.

O Sr. Kernan garantiu-lhe isso.

—Quem é aquele sujeito lá atrás com Tom Kernan? — perguntou John Henry Menton. — Conheço o rosto dele.

Ned Lambert olhou para trás.

—Bloom, disse ele, Madame Marion Tweedy, que era, é, quero dizer, a soprano. Ela é a esposa dele.

— Ah, com certeza — disse John Henry Menton. — Faz tempo que não a vejo. Era uma mulher muito bonita. Dancei com ela, espere, uns quinze ou dezessete anos atrás, no Mat Dillon's em Roundtown. E que mulherão!

Ele olhou para trás, através dos outros.

—Quem é ele? perguntou. O que ele faz? Ele não trabalhava no ramo de papelaria? Lembro-me de ter me desentendido com ele uma noite, jogando boliche.

Ned Lambert sorriu.

—Sim, ele estava, disse ele, na loja Wisdom Hely's. Um viajante em busca de mata-borrão.

—Em nome de Deus, disse John Henry Menton, por que ela se casou com um negro desses? Ela tinha muita garra naquela época.

—Ainda faz isso, disse Ned Lambert. Ele faz algumas campanhas publicitárias.

Os grandes olhos de John Henry Menton fitavam o horizonte.

O monte funerário virou para uma viela lateral. Um homem corpulento, escondido entre as ervas, ergueu o chapéu em sinal de respeito. Os coveiros tocaram seus bonés.

—John O'Connell, disse o Sr. Power, satisfeito. Ele nunca se esquece de um amigo.

O Sr. O'Connell apertou a mão de todos eles em silêncio. O Sr. Dedalus disse:

—Vim fazer-lhe mais uma visita.

—Meu caro Simon — respondeu o zelador em voz baixa. — Não quero sua visita de jeito nenhum.

Saudando Ned Lambert e John Henry Menton, ele caminhou ao lado de Martin Cunningham, intrigado com duas longas chaves atrás de si.

—Vocês ouviram aquela história — perguntou ele — sobre Mulcahy, lá de Coombe?

—Não, disse Martin Cunningham.

Eles inclinaram seus chapéus de seda em uníssono e Hynes inclinou a orelha. O zelador passou os polegares pelas argolas de sua corrente de relógio de ouro e falou em tom discreto aos seus sorrisos vazios.

—Contam a história, disse ele, de que dois bêbados vieram aqui numa noite de nevoeiro para procurar o túmulo de um amigo. Perguntaram por Mulcahy em Coombe e disseram-lhes onde ele estava enterrado. Depois de vaguearem pelo nevoeiro, encontraram o túmulo, sem dúvida. Um dos bêbados soletrou o nome: Terence Mulcahy. O outro bêbado olhava fixamente para uma estátua de Nosso Salvador que a viúva tinha mandado erguer.

O zelador piscou ao ver um dos sepulcros por onde passavam. E continuou:

—E, depois de olhar fixamente para a figura sagrada, piscando os olhos , ele disse: "Não se parece nem um pouco com o homem . Esse não é Mulcahy , seja lá quem for o autor disso ."

Recompensado com sorrisos, ele recuou e conversou com Corny Kelleher, aceitando os comprovantes que lhe foram entregues, virando-os e examinando-os enquanto caminhava.

—Tudo isso é feito com um propósito, explicou Martin Cunningham a Hynes.

—Eu sei — disse Hynes. — Eu sei disso.

—Para animar alguém, disse Martin Cunningham. É pura bondade: dane-se o resto.

O Sr. Bloom admirava a compleição robusta do zelador. Todos querem se dar bem com ele. Um sujeito decente, John O'Connell, uma ótima pessoa. Chaves: como diz o anúncio de Keyes: sem medo de ninguém sair. Sem cheques de saída. Habeas corpus . Preciso ver sobre esse anúncio depois do funeral. Será que escrevi Ballsbridge no envelope que peguei para cobrir quando ela me interrompeu escrevendo para Martha? Espero que não tenha ido parar no setor de cartas não entregues. Melhor fazer a barba. Barba grisalha começando. Esse é o primeiro sinal quando os pelos ficam grisalhos. E o temperamento fica irritadiço. Fios prateados entre os grisalhos. Imagina ser esposa dele. Me pergunto se ele teve coragem de pedir alguma garota em casamento. Venha morar no cemitério. Jogue isso na frente dela. Talvez a emocione primeiro. Cortejando a morte. Sombras da noite pairando aqui com todos os mortos espalhados por aí. As sombras dos túmulos quando os cemitérios se abrem e Daniel O'Connell deve ser um descendente, suponho. Quem é esse? Costumava-se dizer que ele era um homem estranho e de raça, um grande católico, mesmo assim, como um gigante na escuridão. Fogo-fátuo. Gás das sepulturas. Quero distraí-la para que ela não pense em engravidar. As mulheres, em especial, são tão sensíveis. Conte-lhe uma história de fantasmas na cama para fazê-la dormir. Você já viu um fantasma? Bem, eu já. Era uma noite escura como breu. O relógio marcava meia-noite. Mesmo assim, eles se beijariam bem se estivessem no clima certo. Prostitutas em cemitérios turcos. Aprende-se qualquer coisa se for levado jovem. Você pode encontrar uma jovem viúva aqui. Homens assim. Amor entre as lápides. Romeu. Tempero do prazer. Em meio à morte, estamos na vida. As duas pontas se encontram. Tentador para os pobres mortos. Cheiro de bifes grelhados para os famintos. Roendo suas entranhas. Desejo de roubar pessoas. Molly querendo fazer isso na janela. Ele já tem oito filhos.

Ele viu muita coisa desmoronar em sua vida, campos e mais campos ao seu redor. Campos sagrados. Haveria mais espaço se os enterrassem de pé. Sentados ou ajoelhados, não. De pé? Sua cabeça poderia emergir um dia em um deslizamento de terra, com sua mão apontando. O solo deve ser todo alveolado: células oblongas. E ele o mantém impecável: grama aparada e bordas bem cuidadas. Seu jardim, o Major Gamble chama de Monte Jerônimo. Bem, é mesmo. Deveria ser um lugar de flores para o sono. Cemitérios chineses com papoulas gigantes produzem o melhor ópio, disse-me Mastiansky. O Jardim Botânico fica ali perto. É o sangue que penetra na terra que dá nova vida. A mesma ideia daqueles judeus que, segundo eles, mataram o menino cristão. Cada homem tem seu preço. Cadáver gordo bem preservado, de um cavalheiro, epicurista, inestimável para um pomar. Uma pechincha. Pelo cadáver de William Wilkinson, auditor e contador, falecido recentemente, três libras, treze xelins e seis pence. Agradeço.

Ouso dizer que o solo estaria bastante fértil em excrementos de cadáveres, ossos, carne, unhas. Ossários. Horríveis. Ficando verdes e rosados em decomposição. Apodrecem rápido na terra úmida. Os mais velhos e magros são mais resistentes. Depois ficam com uma consistência meio sebácea, meio queijosa. Aí começam a escorrer um líquido preto, um melaço preto. Depois secam. Mariposas da morte. Claro que as células, ou o que quer que sejam, continuam vivendo. Se transformando. Vivem praticamente para sempre. Sem nada para se alimentarem, se alimentam de si mesmas.

Mas eles devem criar uma quantidade infernal de larvas. A terra deve estar simplesmente infestada delas. Sua cabeça gira sem parar. Aquelas lindas garotinhas da praia. Ele parece bem-humorado com isso. Dá a ele uma sensação de poder ver todos os outros sucumbirem primeiro. Imagino como ele encara a vida. Contando suas piadas também: aquece o coração dele. Aquela sobre o boletim. Spurgeon foi para o céu às 4 da manhã. 23h (horário de fechamento). Ainda não cheguei. Peter. Os próprios mortos, os homens pelo menos, gostariam de ouvir uma piada estranha, ou as mulheres saber o que está na moda. Uma pera suculenta ou um ponche feminino, quente, forte e doce. Mantenha a umidade longe. Você precisa rir às vezes, então é melhor fazer isso dessa forma. Coveiros em Hamlet . Mostra o profundo conhecimento do coração humano. Não se atreve a fazer piadas sobre os mortos por pelo menos dois anos. De mortuis nil nisi prius . Saia do luto primeiro. Difícil imaginar seu funeral. Parece uma piada. Leia seu próprio obituário, eles dizem que você vive mais. Dá um segundo fôlego. Uma nova chance de vida.

—Quantos você tem para amanhã? perguntou o zelador.

—Dois, disse Corny Kelleher. Dez e meia e onze.

O zelador guardou os papéis no bolso. O carrinho de mão parou de se mover. Os enlutados se separaram e se dirigiram para cada lado da cova, caminhando com cuidado ao redor das sepulturas. Os coveiros carregaram o caixão e o colocaram na beira da cova, amarrando as fitas ao redor dele.

Enterrando-o. Viemos enterrar César. Seus idos de março ou junho. Ele não sabe quem está aqui, nem se importa. Agora, quem é aquele magricela ali de capa de chuva? Quem é ele que eu gostaria de saber? Eu daria um tostão para saber quem ele é. Sempre aparece alguém que você jamais imaginaria. Um sujeito poderia viver sozinho a vida inteira. Sim, poderia. Mesmo assim, ele teria que arranjar alguém para transar com ele depois que morresse, embora pudesse cavar a própria cova. Todos nós fazemos isso. Só o homem enterra. Não, as formigas também. É a primeira coisa que vem à mente de qualquer um. Enterrar os mortos. Digamos que Robinson Crusoé fosse fiel à vida. Bem, então a sexta-feira o enterrou. Toda sexta-feira enterra uma quinta-feira, se você parar para pensar.

Ó, pobre Robinson Crusoé!
Como você pôde fazer isso?

Pobre Dignam! Seu último repouso na terra, em seu caixão. Pensando bem, parece um desperdício de madeira. Toda roída. Podiam inventar um belo esquife com uma espécie de painel deslizante, para descer por ali. Mas talvez se opusessem a ser enterrados fora do caixão de outro. São tão exigentes. Deitem-me na minha terra natal. Um pedaço de barro da terra sagrada. Apenas uma mãe e um filho natimorto são enterrados no mesmo caixão. Entendo o que significa. Entendo. Para protegê-lo o máximo possível, mesmo na terra. A casa do irlandês é o seu caixão. Embalsamamento em catacumbas, múmias, a mesma ideia.

O Sr. Bloom estava parado bem atrás, com o chapéu na mão, contando as cabeças descobertas. Doze. Eu tenho treze. Não. O rapaz de capa de chuva tem treze. Número da morte. De onde diabos ele saiu? Ele não estava na capela, disso eu tenho certeza. Superstição boba essa de treze anos.

Que terno de tweed macio e bonito o Ned Lambert está usando. Tem um tom arroxeado. Eu tinha um parecido quando morávamos na Lombard Street West. Ele era um sujeito elegante. Costumava trocar de terno três vezes por dia. Preciso mandar meu terno cinza para o Mesias. Olá. Ele é tingido. Esqueci que a esposa dele... ele não é casado, senão a dona da pensão deveria ter escolhido essas roupas para ele.

O caixão desapareceu de vista, baixado com cuidado pelos homens que estavam a cavalo nos cavaletes da sepultura. Eles se ergueram com dificuldade e saíram: e todos foram descobertos. Vinte.

Pausa.

E se, de repente, todos nós nos tornássemos outra pessoa?

Ao longe, um burro zurrou. Chuva. Não havia nenhum burro assim. Dizem que nunca se vê um morto. Vergonha da morte. Eles se escondem. E o pobre papai também foi embora.

Uma brisa suave e doce soprava em torno das cabeças descobertas, num sussurro. Sussurro. O menino junto à lápide segurava sua coroa de flores com ambas as mãos, encarando em silêncio o vazio negro. O Sr. Bloom moveu-se para trás do zelador corpulento e bondoso. Casaco bem cortado. Talvez os avaliando para ver qual partirá em seguida. Bem, é um longo descanso. Não sinta mais nada. É o momento em que você sente. Deve ser extremamente desagradável. Não consigo acreditar a princípio. O engano deve ser: outra pessoa. Tente a casa em frente. Espere, eu queria. Ainda não tentei. Então, a câmara mortuária escura. Luz, eles querem. Sussurros ao seu redor. Gostaria de ver um padre? Então, divagações e vagueios. Delírio, tudo o que você escondeu por toda a sua vida. A luta da morte. Seu sono não é natural. Pressione sua pálpebra inferior. Observando seu nariz pontudo, sua mandíbula afundando, as solas de seus pés amareladas. Puxe o travesseiro e termine com isso no chão, já que ele está condenado. O diabo naquela imagem da morte do pecador mostrando-lhe uma mulher. Morrendo de vontade de abraçá-la com sua camisa. Último ato de Lucia. Nunca mais te verei ? Bam! Ele expira. Sumiu, enfim. As pessoas falam um pouco de você: esquecem de você. Não se esqueçam de rezar por ele. Lembrem-se dele em suas orações. Até Parnell. O dia da hera se esvaindo. Então eles seguem: caindo em um buraco, um após o outro.

Estamos orando agora pelo repouso de sua alma. Espero que você esteja bem e não no inferno. Que mudança de ares! Da frigideira da vida para o fogo do purgatório.

Ele alguma vez pensa no buraco que o espera? Dizem que pensa quando se treme ao sol. Alguém caminhando sobre ele. Aviso do garoto de programa. Perto de você. O meu, lá perto de Finglas, o terreno que comprei. Mamãe, coitada da mamãe, e o pequeno Rudy.

Os coveiros pegaram suas pás e atiraram pesados torrões de barro sobre o caixão. O Sr. Bloom desviou o rosto. E se ele estivesse vivo o tempo todo? Ufa! Puxa vida, isso seria horrível! Não, não: ele está morto, é claro. É claro que ele está morto. Ele morreu na segunda-feira. Deveriam ter alguma lei para perfurar o coração e garantir, ou um relógio elétrico ou um telefone no caixão e algum tipo de orifício de ventilação de lona. Bandeira de socorro. Três dias. Muito tempo para mantê-los no verão. Melhor se livrar deles assim que tiverem certeza de que não há mais nada.

A argila amoleceu. Começou a ser esquecida. O que os olhos não veem, o coração não sente.

O zelador afastou-se alguns passos e pôs o chapéu. Já estava farto. Os enlutados, um a um, se confortaram com a graça, cobrindo-se discretamente. O Sr. Bloom pôs o chapéu e viu a figura corpulenta abrir caminho com destreza pelo labirinto de sepulturas. Silenciosamente, seguro de si, atravessou os campos sombrios.

Hynes anotando algo em seu caderno. Ah, os nomes. Mas ele os conhece todos. Não: vindo até mim.

—Estou apenas anotando os nomes — disse Hynes em voz baixa. — Qual é o seu nome de batismo? — Não tenho certeza.

—L, disse o Sr. Bloom. Leopold. E você também pode colocar o nome de M'Coy. Ele me pediu para fazer isso.

—Charley, disse Hynes por escrito. Eu sei. Ele já esteve no Freeman uma vez.

Então ele era assim antes de conseguir o emprego no necrotério com Louis Byrne. Boa ideia, uma autópsia para médicos. Descobrir o que eles acham que sabem. Ele morreu numa terça-feira. Pegou carona. Levantou-se com o dinheiro de alguns anúncios. Charley, você é meu querido. Foi por isso que ele me pediu. Ah, bem, não custa nada. Eu cuidei disso, M'Coy. Obrigado, meu caro: muito obrigado. Deixe-o sob obrigação: não custa nada.

—E diga-nos — disse Hynes —, você sabe que aquele sujeito estava lá...?

Ele olhou em volta.

—Macintosh. Sim, eu o vi, disse o Sr. Bloom. Onde ele está agora?

—M'Intosh — disse Hynes, rabiscando. — Não sei quem ele é. Esse é o nome dele?

Ele se afastou, olhando ao redor.

—Não — começou o Sr. Bloom, virando-se e parando. — Eu digo, Hynes!

Não ouvi nada. O quê? Para onde ele desapareceu? Nenhum sinal. Bem, de todas as... Alguém aqui viu? Kay ee double ell. Ficou invisível. Meu Deus, o que aconteceu com ele?

Um sétimo coveiro aproximou-se do Sr. Bloom para pegar uma pá que estava ociosa.

—Oh, com licença!

Ele desviou-se com agilidade.

Argila, marrom e úmida, começou a aparecer na cova. Subiu. Quase transbordou. Um monte de torrões úmidos cresceu ainda mais, e os coveiros descansaram suas pás. Tudo descoberto novamente por alguns instantes. O menino encostou sua coroa de flores em um canto; o cunhado, a sua em um pedaço de terra. Os coveiros colocaram seus bonés e carregaram suas pás enlameadas em direção ao túmulo. Então, bateram levemente as lâminas na relva: limpas. Um deles se abaixou para arrancar um longo tufo de grama do cabo. Um, deixando seus companheiros, caminhou lentamente com a arma no ombro, a lâmina reluzindo azulada. Silenciosamente, junto à cabeceira da sepultura, outro enrolou a fita do caixão. Seu cordão umbilical. O cunhado, virando-se, colocou algo na mão livre. Agradeceu em silêncio. Desculpe, senhor: problema. Balançando a cabeça. Eu sei disso. Só para vocês.

Os enlutados se afastavam lentamente, sem rumo, por caminhos tortuosos, parando de vez em quando para ler um nome em um túmulo.

—Vamos dar uma volta pelo túmulo do chefe — disse Hynes. — Temos tempo.

—Vamos fazer isso, disse o Sr. Power.

Viraram-se para a direita, seguindo seus pensamentos lentos. Com reverência, a voz inexpressiva do Sr. Power falou:

—Alguns dizem que ele nem está naquele túmulo. Que o caixão foi enchido de pedras. Que um dia ele voltará.

Hynes balançou a cabeça negativamente.

—Parnell nunca mais voltará, disse ele. Ele está lá, tudo o que havia de mortal nele. Paz às suas cinzas.

O Sr. Bloom caminhava despercebido pelo seu bosque, passando por anjos tristes, cruzes, pilares quebrados, túmulos familiares, esperanças de pedra rezando com os olhos voltados para o alto, os corações e as mãos da velha Irlanda. Seria mais sensato gastar o dinheiro em alguma caridade para os vivos. Rezar pelo repouso da alma de... Será que alguém realmente reza? Plantá-lo e pronto. Como se fosse um poço de carvão. Depois juntá-los todos para economizar tempo. Dia de Finados. No dia 27, estarei em seu túmulo. Dez xelins para o jardineiro. Ele o mantém livre de ervas daninhas. O próprio velho. Curvado, com sua tesoura de poda. À beira da morte. Quem faleceu. Quem partiu desta vida. Como se tivessem feito isso por conta própria. Levaram um empurrão, todos eles. Quem bateu as botas. Seria mais interessante se eles dissessem o que eram. Fulano de Tal, carpinteiro. Viajei para comprar linóleo de cortiça. Paguei cinco xelins por libra. Ou o de uma mulher com sua panela. Cozinhei um bom ensopado irlandês. O elogio fúnebre num cemitério rural deveria ser aquele poema, de quem será? Wordsworth ou Thomas Campbell? Entrou em repouso, dizem os protestantes. Do velho Dr. Murren. O grande médico o chamou para casa. Bem, para eles é o cemitério de Deus. Bela residência rural. Recém-rebocada e pintada. Lugar ideal para fumar um cigarro em silêncio e ler o jornal da igreja. Anúncios de casamento, eles nunca tentam embelezar. Coroas enferrujadas penduradas em maçanetas, guirlandas de folha de bronze. Melhor custo-benefício. Ainda assim, as flores são mais poéticas. As outras se tornam um tanto cansativas, nunca murcham. Não expressam nada. Imortais.

Um pássaro estava mansamente empoleirado num galho de álamo. Parecia empalhado. Como o presente de casamento que o vereador Hooper nos deu. Uau! Nem um movimento. Sabe que não há catapultas para atirar nele. Animal morto, ainda mais triste. A boba da Milly enterrando o passarinho morto na caixa de fósforos da cozinha, uma guirlanda de margaridas e pedaços de correntes quebradas sobre o túmulo.

O Sagrado Coração, isto é: mostrando-o. Coração na manga. Deveria estar de lado e vermelho, deveria ser pintado como um coração de verdade. A Irlanda era dedicada a ele ou algo assim. Parece tudo menos satisfeito. Por que essa aflição? Será que os pássaros viriam então e bicariam como o menino com a cesta de frutas, mas ele disse que não, porque eles deveriam ter medo do menino. Apolo, isto era.

Quantos! Todos estes aqui outrora percorreram Dublin. Fiéis que partiram. Como vocês são agora, assim também nós fomos um dia.

Além disso, como você poderia se lembrar de todos? Olhos, jeito de andar, voz. Bem, a voz, sim: gramofone. Tenha um gramofone em cada túmulo ou guarde um em casa. Depois do jantar de domingo. Coloque para tocar "Poor Old Biggavfather". Kraahraark! Olá, olá, olá, incrivelmente feliz, kraark incrivelmente feliz, veja de novo, olá, olá, incrível, krpthsth. Lembra você da voz como a fotografia lembra você do rosto. Caso contrário, você não conseguiria se lembrar do rosto depois de quinze anos, digamos. Por exemplo, quem? Por exemplo, um sujeito que morreu quando eu estava no Wisdom Hely's.

Rtststr! Um chocalho de pedrinhas. Espere. Pare!

Ele olhou atentamente para dentro de uma cripta de pedra. Algum animal. Espere. Lá vai ele.

Um rato cinzento e obeso cambaleava ao lado da cripta, movendo as pedras. Um velho conhecido: bisavô: ele sabe o que está fazendo. O rato cinzento se espremeu sob o pedestal, se aconchegou ali. Um bom esconderijo para um tesouro.

Quem mora ali? Estão ali os restos mortais de Robert Emery. Robert Emmet foi enterrado aqui à luz de tochas, não foi? Fazendo suas rondas.

A cauda sumiu.

Um daqueles caras daria um jeito rapidinho em qualquer um. Limparia os ossos, não importa quem fosse. Carne comum para eles. Um cadáver é carne estragada. E o que é queijo? Cadáver de leite. Li naquele livro " Viagens à China" que os chineses dizem que um homem branco cheira a cadáver. Cremação é melhor. Padres são totalmente contra. Cultivar para o outro lado. Incineradores atacadistas e vendedores de fornos holandeses. Tempo da peste. Fossas de cal viva para comê-los. Câmara letal. Cinzas às cinzas. Ou enterrar no mar. Onde fica aquela torre do silêncio parsi? Devorado por pássaros. Terra, fogo, água. Dizem que afogar é o mais agradável. Você vê sua vida inteira num instante. Mas ser trazido de volta à vida, não. Não dá para enterrar no ar, porém. De uma máquina voadora. Imagina a notícia que se espalha quando um novo cai. Comunicação subterrânea. Aprendemos isso com eles. Não me surpreenderia. Refeição quadrada regular para eles. As moscas chegam antes que ele esteja bem morto. Ouvi falar de Dignam. Eles não se importariam com o cheiro. Uma pasta esbranquiçada e quebradiça de cadáver: cheiro e gosto de nabo branco cru.

Os portões brilhavam à frente: ainda abertos. De volta ao mundo. Chega deste lugar. A cada visita, você se aproxima um pouco mais. A última vez que estive aqui foi no funeral da Sra. Sinico. Coitado do pai também. O amor que mata. E até mesmo cavar a terra à noite com uma lanterna, como naquele caso que li, para chegar a mulheres recém-enterradas ou mesmo em decomposição, com feridas purulentas. Dá arrepios depois de um tempo. Aparecerei para você após a morte. Você verá meu fantasma após a morte. Meu fantasma irá assombrá-lo após a morte. Existe outro mundo após a morte chamado inferno. Eu não gosto desse outro mundo, ela escreveu. Nem eu. Ainda há muito para ver, ouvir e sentir. Sinta seres vivos e quentes perto de você. Deixe-os dormir em seus leitos infestados de larvas. Eles não vão me pegar desta vez. Leitos quentes: vida quente e plena.

Martin Cunningham surgiu de uma viela, falando gravemente.

Advogado, eu acho. Conheço o rosto dele. Menton, John Henry, advogado, comissário de juramentos e declarações juramentadas. Dignam costumava trabalhar no escritório dele. Mat Dillon, há muito tempo. O alegre Mat. Noites agradáveis. Frango frio, charutos, os copos Tantalus. Um coração de ouro, na verdade. Sim, Menton. Ele se irritou naquela noite no campo de boliche porque eu o envolvi. Pura sorte minha: o preconceito. Por que ele desenvolveu uma antipatia tão profunda por mim? Ódio à primeira vista. Molly e Floey Dillon juntas sob a lilás, rindo. O sujeito sempre foi assim, mortificado se houver mulheres por perto.

Tem um amassado na lateral do chapéu. Provavelmente da carruagem.

—Com licença, senhor — disse o Sr. Bloom ao lado deles.

Eles pararam.

—Seu chapéu está um pouco amassado — disse o Sr. Bloom, apontando.

John Henry Menton olhou para ele por um instante sem se mexer.

—Ali, Martin Cunningham ajudou, apontando também.

John Henry Menton tirou o chapéu, espanou a aba e alisou cuidadosamente a felpa na manga do casaco. Depois, colocou o chapéu de volta na cabeça.

—Agora está tudo bem — disse Martin Cunningham.

John Henry Menton inclinou a cabeça bruscamente em sinal de reconhecimento.

—Obrigado — disse ele, concisamente.

Eles caminharam em direção aos portões. O Sr. Bloom, cabisbaixo, ficou alguns passos para trás para não ouvir a conversa. Martin estava dando uma bronca daquelas. Martin conseguia enrolar um cabeça-dura como aquele no dedo mindinho sem nem perceber.

Olhos de ostra. Deixa pra lá. Talvez ele se arrependa depois, quando a ficha cair. Assim, você consegue conquistá-lo.

Obrigado. Que maravilha que estamos esta manhã!

[ 7 ]

NO CORAÇÃO DA METRÓPOLE HIBERNA

Antes que os bondes do pilar de Nelson diminuíssem a velocidade, manobrassem, trocassem de vagão e partissem para Blackrock, Kingstown e Dalkey, Clonskea, Rathgar e Terenure, Palmerston Park e parte alta de Rathmines, Sandymount Green, Rathmines, Ringsend e Sandymount Tower, Harold's Cross, o cronometrista rouco da Dublin United Tramway Company os mandava embora aos berros:

—Rathgar e Terenure!

—Vamos lá, Sandymount Green!

Direita e esquerda, clangores paralelos soaram, um ônibus de dois andares e um de um andar saíram de seus trilhos, desviaram para a linha descendente e deslizaram paralelamente.

—Comecem, Palmerston Park!

O PORTADOR DA COROA

Sob o alpendre da agência central dos correios, engraxates eram chamados e lustrados. Estacionados na North Prince's Street, os carros postais vermelhos de Sua Majestade, ostentando nas laterais as iniciais reais, ER, recebiam ruidosamente sacos de cartas, postais, cartões-postais e encomendas, segurados e pagos, para entrega local, provincial, britânica e ultramarina.

SENHORES DA IMPRENSA

Carroceiros de botas pesadas rolavam barris, fazendo um baque surdo, para fora dos armazéns do Prince e os empurravam para a carroça da cervejaria. Na carroça da cervejaria, barris surdos eram empurrados pelos carroceiros de botas pesadas, rolados para fora dos armazéns do Prince.

—Aí está ele, disse Red Murray. Alexander Keyes.

—Pare com isso, por favor — disse o Sr. Bloom — e eu levarei até a redação do Telegraph .

A porta do escritório de Ruttledge rangeu novamente. Davy Stephens, minúsculo em um grande sobretudo, com um pequeno chapéu de feltro coroando seus cachos, saiu desfalcado com um rolo de papéis sob a capa, um mensageiro do rei.

A longa tesoura de Red Murray recortou o anúncio do jornal em quatro movimentos precisos. Tesoura e cola.

—Vou dar uma olhada na gráfica — disse o Sr. Bloom, pegando o quadrado recortado.

—Claro, se ele quiser um par — disse Red Murray seriamente, com uma caneta atrás da orelha — podemos fazer um para ele.

—Certo — disse o Sr. Bloom, acenando com a cabeça. — Vou esfregar isso na minha cara.

Nós.

WILLIAM BRAYDEN, ESQUIRE, DE OAKLANDS, SANDYMOUNT

Red Murray tocou o braço do Sr. Bloom com a tesoura e sussurrou:

—Brayden.

O Sr. Bloom virou-se e viu o porteiro uniformizado erguer o boné com letras quando uma figura imponente entrou entre os painéis de notícias do Weekly Freeman and National Press e do Freeman's Journal and National Press . Barris de Guinness com som abafado. Subiu majestosamente a escadaria, guiada por um guarda-chuva, um rosto solene emoldurado por barba. As costas de tecido grosso subiam cada degrau: costas. Todo o seu cérebro está na nuca, diz Simon Dedalus. Marcas de carne atrás dele. Dobras de gordura no pescoço, gordura, pescoço, gordura, pescoço.

—Você não acha que o rosto dele se parece com o do Nosso Salvador? — sussurrou Red Murray.

A porta do escritório de Ruttledge sussurrou: ee: cree. Eles sempre constroem uma porta oposta à outra para o vento. Entrada. Saída.

Nosso Salvador: rosto oval emoldurado por barba: falando ao entardecer. Maria, Marta. Guiado por um guarda-chuva-espada até a ribalta: Mario, o tenor.

—Ou como o Mario, disse o Sr. Bloom.

—Sim, Red Murray concordou. Mas dizia-se que Mario era a imagem do nosso Salvador.

Jesusmario, com as faces rosadas, gibão e pernas finas. Mão no coração. Em Marta.

Vem cá, perdido,
vem cá, querido!

O BROZIER E A CANETA

—Sua graça desligou o telefone duas vezes esta manhã, disse Red Murray gravemente.

Eles viram os joelhos, as pernas, as botas desaparecerem. O pescoço.

Um entregador de telegramas entrou agilmente, jogou um envelope no balcão e saiu apressadamente com uma palavra:

—Freeman!

O Sr. Bloom disse lentamente:

—Bem, ele também é um dos nossos salvadores.

Um sorriso tímido o acompanhou enquanto ele levantava a aba do balcão, entrava por uma porta lateral e percorria as escadas e o corredor escuros e aconchegantes, caminhando sobre o piso de madeira agora reverberante. Mas será que ele conseguirá manter a circulação? Tum-tum-tum. Tum-tum-tum.

Ele empurrou a porta de vidro giratória e entrou, desviando de papéis de embrulho espalhados. Por um corredor de tambores tilintantes, ele seguiu em direção ao armário de leitura de Nannetti.

É com sincero pesar que anunciamos a dissolução de um respeitado burguês de Dublin.

Hynes também está aqui: provavelmente um relato do funeral. Tumulto. Tumulto. Esta manhã, os restos mortais do falecido Sr. Patrick Dignam. Máquinas. Reduzem um homem a átomos se o pegarem. Dominam o mundo hoje. Suas máquinas também estão a todo vapor. Como estas, saíram do controle: fermentando. Trabalhando sem parar, destruindo tudo. E aquele velho rato cinzento tentando entrar.

COMO UM ÓTIMO ÓRGÃO DIÁRIO É PRODUZIDO

O Sr. Bloom parou atrás do corpo sobressalente do capataz, admirando uma coroa brilhante.

Estranho ele nunca ter visto seu verdadeiro país. Irlanda, meu país. Deputado por College Green. Ele repetia aquele discurso operário do dia a dia com toda a força que tinha. São os anúncios e as matérias secundárias que vendem um semanário, não as notícias velhas do diário oficial. A Rainha Ana morreu. Publicado por autoridade no ano mil e. Domínio situado na localidade de Rosenallis, baronia de Tinnahinch. A todos os interessados, tabela conforme o estatuto, mostrando o retorno do número de mulas e jumentas exportadas de Ballina. Notas sobre a natureza. Cartuns. A história semanal de Pat e Bull, de Phil Blake. A página do Tio Toby para os pequeninos. Perguntas de um caipira. Caro Sr. Editor, qual é uma boa cura para flatulência? Gostaria dessa parte. Aprendo muito ensinando os outros. A nota pessoal. MAPA. Principalmente fotos. Banhistas com belas curvas em uma praia dourada. O maior balão do mundo. Casamento duplo de irmãs celebrado. Dois noivos rindo muito um para o outro. Cuprani também, impressor. Mais irlandês que os próprios irlandeses.

As máquinas tilintavam em compasso ternário. Tum, tum, tum. Agora, se ele ficasse paralisado ali e ninguém soubesse como pará-las, elas tilintariam sem parar, imprimindo repetidamente, para cima e para baixo. Rabiscando tudo. Precisa de uma cabeça fria?

—Bem, coloque isso na edição da noite, vereador — disse Hynes.

Em breve o chamarei de meu prefeito. Dizem que Long John o apoia.

O encarregado, sem responder, rabiscou "imprensa" num canto da folha e fez um sinal para um tipógrafo. Entregou a folha silenciosamente por cima da tela de vidro suja.

—Certo: obrigado, disse Hynes, afastando-se.

O Sr. Bloom pôs-se em seu caminho.

—Se você quiser desenhar, o caixa está indo almoçar — disse ele, apontando para trás com o polegar.

—Você fez isso? — perguntou Hynes.

—Hum, disse o Sr. Bloom. Fique atento e você o pegará.

— Obrigado, velho — disse Hynes. — Vou dar um tapinha nele também.

Ele apressou-se ansiosamente em direção ao Freeman's Journal .

Emprestei-lhe três xelins na loja do Meagher. Três semanas. Terceira dica.

Vemos o angariador de votos em ação.

O Sr. Bloom colocou seu recorte na mesa do Sr. Nannetti.

—Com licença, vereador — disse ele. — Este anúncio, veja bem. Keyes, lembra?

O Sr. Nannetti observou o recorte por um instante e assentiu com a cabeça.

—Ele quer que esteja pronto para julho, disse o Sr. Bloom.

O encarregado moveu o lápis em direção a ele.

—Mas espere — disse o Sr. Bloom. — Ele quer que mude. Keyes, entende? Ele quer duas chaves no topo.

Eles fazem um barulho infernal. Ele não ouve. Nannan. Nervos de aço. Talvez ele entenda o que eu...

O capataz se virou para ouvir com paciência e, levantando o cotovelo, começou a coçar lentamente a axila de sua jaqueta de alpaca.

—Assim mesmo — disse o Sr. Bloom, cruzando os dedos indicadores na parte superior.

Deixe-o assimilar isso primeiro.

O Sr. Bloom, lançando um olhar de soslaio para cima, por cima da cruz que havia feito, viu o rosto pálido do capataz — acho que ele está com um pouco de icterícia — e, além dele, os obedientes rolos alimentavam enormes teias de papel. Clangue. Clangue. Quilômetros de papel desenrolados. O que acontece com ele depois? Ah, embrulhar carne, pacotes: vários usos, mil e uma coisas.

Inserindo suas palavras habilmente nas pausas do ruído metálico, ele desenhou rapidamente na madeira marcada pelas cicatrizes.

CASA DAS CHAVES

—Assim, veja. Duas chaves cruzadas aqui. Um círculo. Depois, aqui, o nome. Alexander Keyes, comerciante de chá, vinho e bebidas espirituosas. E assim por diante.

É melhor não lhe ensinar o que ele faz.

—Você sabe muito bem, vereador, o que ele quer. Depois, contorne o topo com chumbo: a casa das chaves. Entendeu? Acha que é uma boa ideia?

O capataz levou a mão que costumava usar para coçar até a parte inferior das costelas e coçou-se ali silenciosamente.

—A ideia, disse o Sr. Bloom, é a casa das chaves. Sabe, vereador, o parlamento da Ilha de Man. Uma alusão à autonomia local. Turistas, sabe, da Ilha de Man. Chama a atenção, entende? Você consegue fazer isso?

Eu poderia perguntar a ele como se pronuncia " voglio". Mas se ele não soubesse, só o deixaria constrangido. Melhor não.

—Podemos fazer isso — disse o encarregado. — Vocês têm o projeto?

—Eu consigo — disse o Sr. Bloom. — Saiu num jornal de Kilkenny. Ele também tem uma casa lá. Vou lá perguntar para ele. — Bom, você pode fazer isso e dar uma olhadinha para chamar a atenção. Sabe como é. Estabelecimento de luxo com licença para servir bebidas alcoólicas. Desejo de longa data. E por aí vai.

O capataz pensou por um instante.

—Podemos fazer isso — disse ele. — Deixe-o nos dar uma renovação de três meses.

Um tipógrafo trouxe-lhe uma folha de prova incompleta. Ele começou a verificá-la em silêncio. O Sr. Bloom ficou por perto, ouvindo o zumbido alto das manivelas, observando os tipógrafos silenciosos em seus gabinetes.

ORTOGRÁFICO

Quero ter certeza da grafia dele. Febre de provas. Martin Cunningham se esqueceu de nos dar seu enigma do concurso de soletração esta manhã. É divertido ver o "unpar one ar alleled embarra two ars is it?" (um ar alegado embaraça dois ars, não é?) duplo ess ment de um vendedor ambulante assediado enquanto avalia a simetria com ay de uma pera descascada sob um muro de cemitério. Bobagem, não é? Cemitério colocado ali, claro, por causa da simetria.

Eu deveria ter dito isso quando ele bateu palmas no chapéu. Obrigado. Eu deveria ter dito algo sobre um chapéu velho ou algo assim. Não. Eu poderia ter dito: Parece novo em folha agora. Veja a foto dele então.

Silêncio. O convés mais inferior da primeira máquina impulsionou seu flyboard com o primeiro lote de papéis dobrados em caderno. Silêncio. Quase humano o jeito como parecia chamar a atenção. Fazendo o possível para se comunicar. Aquela porta também parecia ranger, implorando para ser fechada. Tudo se comunica à sua maneira. Silêncio.

HOMEM DA IGREJA NOTÁVEL, COLABORADOR OCASIONAL

O encarregado devolveu a folha de provas repentinamente, dizendo:

—Espere. Onde está a carta do arcebispo? Ela será reproduzida no Telegraph. Onde está a carta daquele... como é mesmo o nome dele?

Ele olhou em volta, para as suas máquinas barulhentas que não respondiam.

—Monges, senhor? perguntou uma voz vinda da cabine de elenco.

—Ah. Onde estão os monges?

—Monges!

O Sr. Bloom pegou sua muda. Hora de ir embora.

—Então eu vou pegar o projeto, Sr. Nannetti — disse ele — e sei que o senhor vai dar a ele um bom lugar.

—Monges!

-Sim, senhor.

Renovação por três meses. Quero desabafar um pouco antes. Vou tentar mesmo assim. E para completar, em agosto: boa ideia: mês do concurso hípico. Ballsbridge. Turistas por lá para o evento.

UM PAI DIURNO

Ele continuou caminhando pela sala de processos, passando por um velho, curvado, de óculos e avental. Monges Velhos, o padre. Que tipo de coisa ele deve ter lidado ao longo da vida: obituários, anúncios de bares, discursos, processos de divórcio, até mesmo um afogamento. Quase no limite. Um homem sóbrio e sério, com uma pequena reserva financeira, eu diria. A esposa cozinhava e lavava roupa muito bem. A filha trabalhava na máquina de lavar da sala. Uma mulher simples, sem frescuras.

E era a festa da Páscoa.

Ele ficou em seu caminho observando um tipógrafo distribuindo os tipos com precisão. Primeiro, lê de trás para frente. Rapidamente, ele faz isso. Deve exigir prática. mangiD kcirtaP. Coitado do papai com seu livro de Hagadá, lendo de trás para frente com o dedo para mim. Pessach. Ano que vem em Jerusalém. Meu Deus! Toda aquela longa história sobre o que nos tirou da terra do Egito e nos trouxe para a casa da servidão, aleluia. Shemá Israel Adonai Elohenu . Não, essa é a outra. Depois, os doze irmãos, os filhos de Jacó. E então o cordeiro, o gato, o cachorro, o bastão, a água e o açougueiro. E então o anjo da morte mata o açougueiro, que mata o boi, e o cachorro mata o gato. Parece um pouco bobo até você analisar bem. Significa justiça, mas é todo mundo comendo todo mundo. Afinal, é assim que a vida é. Como ele faz esse trabalho rapidamente. A prática leva à perfeição. Parece que vê com os dedos.

O Sr. Bloom passou pelo corredor, escapando do barulho metálico, até chegar ao patamar. Será que vou ter que percorrer todo o caminho de bonde para depois pegá-lo no flagra? Melhor ligar para ele primeiro. Número? Sim. O mesmo da casa do Citron. Vinte e oito. Vinte e oito quatro.

SÓ MAIS UMA VEZ ESSE SABÃO

Ele desceu as escadas da casa. Quem foi o desgraçado que rabiscou todas aquelas paredes com fósforos? Parece que fizeram isso por uma aposta. Sempre tem um cheiro forte de gordura naquelas fábricas. Tinha cola morna na loja do Thom, ao lado, quando eu estava lá.

Ele tirou o lenço do bolso para enxugar o nariz. Limão-limão? Ah, o sabonete que eu coloquei ali. Tire-o desse bolso. Guardando o lenço de volta, ele tirou o sabonete e o abotoou no bolso de trás da calça.

Que perfume sua esposa usa? Eu ainda poderia ir para casa: bonde: algo que esqueci. Só para ver: antes: me vestir. Não. Aqui. Não.

Uma gargalhada estridente e repentina veio do escritório do Evening Telegraph . Sabe quem é? O que houve? Ligue daqui a pouco. É o Ned Lambert.

Ele entrou silenciosamente.

ERIN, JOIA VERDE DO MAR PRATEADO

—O fantasma caminha — murmurou o professor MacHugh suavemente, como um biscoito, para o vidro empoeirado da janela.

O Sr. Dedalus, olhando fixamente para o rosto inquisitivo de Ned Lambert da lareira vazia, perguntou com amargura:

—Meu Deus, isso não te daria uma azia daquelas?

Ned Lambert, sentado à mesa, continuou a ler:

— Ou então, observe as curvas de um riacho murmurante enquanto segue seu caminho, apesar dos obstáculos pedregosos, até as águas turbulentas do domínio azul de Netuno, em meio a margens musgosas, acariciadas pelas brisas mais suaves, banhadas pela luz gloriosa do sol ou sob as sombras projetadas sobre seu seio pensativo pela folhagem exuberante dos gigantes da floresta . E aí, Simon? perguntou ele por cima da margem do jornal. Que tal isso para uma vista incrível?

—Mudou de bebida, disse o Sr. Dedalus.

Ned Lambert, rindo, bateu com o jornal nos joelhos, repetindo:

— O peito pensativo e a folhagem exuberante . Oh, meninos! Oh, meninos!

—E Xenofonte olhou para Maratona — disse o Sr. Dédalo —, olhando novamente para a lareira e para a janela, e Maratona olhou para o mar.

—Chega! — gritou o professor MacHugh da janela. — Não quero ouvir mais nada disso.

Ele comeu o pedaço de biscoito de água e sal que estava mordiscando e, faminto, preparou-se para mordiscar o biscoito que tinha na outra mão.

Coisas pomposas. Bolsas para bexiga. Vejo que Ned Lambert está tirando um dia de folga. Um funeral costuma estragar o dia de qualquer homem. Dizem que ele tem influência. O velho Chatterton, o vice-reitor, é seu tio-avô ou bisavô. Quase noventa anos, dizem. Talvez o sublíder para sua morte tenha escrito isso há muito tempo. Vivendo para provocá-los. Pode ser que ele mesmo morra primeiro. Johnny, abra espaço para o seu tio. O honorável Hedges Eyre Chatterton. Ousaria dizer que ele lhe passa um ou dois cheques duvidosos em dias de tempestade. Uma bolada quando ele se aposentar. Aleluia.

—Apenas mais um espasmo, disse Ned Lambert.

—O que é isso? — perguntou o Sr. Bloom.

—Um fragmento de Cícero descoberto recentemente — respondeu o professor MacHugh com pompa. — Nossa adorável terra .

Breve, mas direto ao ponto.

—De quem é esta terra? — perguntou o Sr. Bloom, simplesmente.

—A pergunta mais pertinente — disse o professor entre uma mastigada e outra. — Com ênfase no "de quem".

—O terreno de Dan Dawson, disse o Sr. Dedalus.

—Foi o discurso dele ontem à noite? — perguntou o Sr. Bloom.

Ned Lambert assentiu com a cabeça.

—Mas escute isto — disse ele.

A maçaneta atingiu o Sr. Bloom na parte inferior das costas quando a porta foi empurrada.

—Com licença — disse JJ O'Molloy, entrando.

O Sr. Bloom desviou-se agilmente.

—Peço a sua — disse ele.

—Bom dia, Jack.

—Entre. Entre.

-Bom dia.

—Como vai, Dédalo?

—Bem. E você?

JJ O'Molloy balançou a cabeça negativamente.

TRISTE

Ele era o cara mais esperto do bar júnior. Que decadência, coitado. Essa correria toda significa o fim para um homem. Por um fio. O que será que está acontecendo? Problemas financeiros.

— Ou, ainda, se escalarmos os picos montanhosos enfileirados.

—Você está exagerando na dose.

—O editor está presente? — perguntou JJ O'Molloy, olhando em direção à porta interna.

—Com certeza, disse o professor MacHugh. Para ser visto e ouvido. Ele está em seu santuário com Lenehan.

JJ O'Molloy caminhou até a mesa inclinada e começou a virar as páginas cor-de-rosa do arquivo.

Prática de declínio. Um "e se". Desânimo. Jogos de azar. Dívidas de honra. Colhendo os frutos da tempestade. Costumava receber bons honorários de D. e T. Fitzgerald. Suas perucas para mostrar a massa cinzenta. Cérebro à mostra como a estátua em Glasnevin. Acredito que ele faça algum trabalho literário para o Express com Gabriel Conroy. Um sujeito culto. Myles Crawford começou no Independent. Engraçado como esses jornalistas mudam de opinião quando ficam sabendo de uma nova vaga. Cata-ventos. Quente e frio ao mesmo tempo. Não saberia em qual acreditar. Uma história é boa até você ouvir a próxima. Se atacam descaradamente nos jornais e depois tudo se acalma. Saudações, camarada, no momento seguinte.

—Ah, ouçam isto, pelo amor de Deus — implorou Ned Lambert. — Ou então, se ao menos escalássemos os picos escarpados das montanhas...

—Bombast! — interrompeu o professor, irritado. — Chega de fanfarrão!

— Picos , continuou Ned Lambert, elevando-se imponentes, para banhar nossas almas, por assim dizer...

—Banhe os lábios dele — disse o Sr. Dédalo. Bendito e eterno Deus! Sim? Ele está recebendo alguma coisa em troca?

—Como se, no panorama incomparável do portfólio da Irlanda, inigualável, apesar de seus protótipos tão elogiados em outras regiões premiadas, pela própria beleza, de bosques arborizados, planícies ondulantes e pastagens exuberantes de um verde primaveril, imersas no brilho transcendente e translúcido do nosso suave e misterioso crepúsculo irlandês...

SUA LÍNGUA DÓRICA NATIVA

—A lua, disse o professor MacHugh. Ele se esqueceu de Hamlet.

—Que cobre a paisagem de longe, e espere até que o brilho da lua irradie seu fulgor prateado...

—Ah! — exclamou o Sr. Dedalus, soltando um gemido desesperado. — Merda e cebola! Isso serve, Ned. A vida é muito curta.

Ele tirou o chapéu de seda e, soprando impacientemente o bigode espesso, penteou o cabelo com os dedos.

Ned Lambert atirou o jornal para o lado, dando uma risadinha de prazer. Um instante depois, uma gargalhada rouca e estridente irrompeu no rosto barbudo e de óculos escuros do professor MacHugh.

—Doughy Daw! ele exclamou.

O QUE WETHERUP DISSE

É muito fácil zombar disso agora, em letras garrafais, mas essa história faz o maior sucesso. Ele também trabalhava na padaria, não é? Por isso o chamam de Doughy Daw. De qualquer forma, se deu bem. A filha dele ficou noiva daquele cara do departamento de receita que tinha um carro. Fez um bom negócio. Festas. Casa aberta. Grande festa. Wetherup sempre dizia isso. Pegue-os pela barriga.

A porta interna foi aberta violentamente e um rosto escarlate com bico, coroado por uma crista de pelos finos, irrompeu para dentro. Os olhos azuis intensos fitaram os arredores e a voz áspera perguntou:

-O que é?

—E eis que surge o próprio falso fidalgo! — disse o professor MacHugh com ar solene.

— Sai daqui, seu velho pedagogo maldito! disse o editor, em tom de reconhecimento.

—Vamos, Ned — disse o Sr. Dedalus, colocando o chapéu. — Preciso tomar um drinque depois disso.

—Bebam! gritou o editor. Não se servem bebidas antes da missa.

—Com toda a razão, disse o Sr. Dedalus, saindo. Vamos, Ned.

Ned Lambert afastou-se da mesa. Os olhos azuis do editor percorreram o rosto do Sr. Bloom, sombreado por um sorriso.

—Você se juntará a nós, Myles? — perguntou Ned Lambert.

BATALHAS MEMORÁVEIS RELEMBRADAS

— Milícia de North Cork! — exclamou o editor, caminhando a passos largos até a lareira. — Ganhamos todas as vezes! Oficiais de North Cork e espanhóis!

—Onde foi isso, Myles? — perguntou Ned Lambert, lançando um olhar pensativo para as biqueiras de seus tênis.

—Em Ohio! gritou o editor.

—E foi mesmo, ora!, concordou Ned Lambert.

Ao desmaiar, ele sussurrou para JJ O'Molloy:

—Jigs incipientes. Caso lamentável.

—Ohio! exclamou o editor em tom agudo, com o rosto escarlate erguido. Meu Ohio!

—Um cretino perfeito! disse o professor. Longo, curto e longo.

Ó, HARPA EOLIANA!

Ele tirou um rolo de fio dental do bolso do colete e, quebrando um pedaço, passou-o com firmeza entre dois de seus dentes ressonantes e não escovados.

—Bingbang, bangbang.

O Sr. Bloom, vendo que o caminho estava livre, dirigiu-se para a porta interna.

—Só um momento, Sr. Crawford — disse ele. — Só queria ligar para falar sobre um anúncio.

Ele entrou.

— E quanto ao líder desta noite? — perguntou o professor MacHugh, aproximando-se do editor e colocando uma mão firme em seu ombro.

— Vai ficar tudo bem — disse Myles Crawford com mais calma. — Não se preocupe. — Olá, Jack. Está tudo bem.

—Bom dia, Myles — disse JJ O'Molloy, deixando as páginas que segurava deslizarem frouxamente de volta para a pasta. — Aquele caso de fraude no Canadá ainda está em pauta hoje?

O telefone zumbiu lá dentro.

—Vinte e oito... Não, vinte... Quatro duplos... Sim.

ENCONTRE O VENCEDOR

Lenehan saiu da sala interna com os lenços de papel da Sport .

—Quem quer uma aposta praticamente garantida na Copa Ouro? perguntou ele. Sceptre com O. Madden como titular.

Ele jogou os lenços de papel sobre a mesa.

Gritos de jornaleiros descalços no corredor ecoaram em direção à porta, que foi aberta de repente.

—Shhh, disse Lenehan. Estou ouvindo passos.

O professor MacHugh atravessou a sala a passos largos e agarrou o garoto encolhido pela gola, enquanto os outros saíam correndo do corredor e desciam as escadas. Os lenços de papel farfalharam com a corrente de ar, flutuaram suavemente no ar, rabiscos azuis e caíram debaixo da mesa.

—Não fui eu, senhor. Foi aquele grandalhão que me empurrou, senhor.

—Expulsem-no e fechem a porta — disse o editor. — Há um furacão a caminho.

Lenehan começou a pegar os lenços de papel do chão com as patas, grunhindo enquanto se abaixava duas vezes.

—Estou esperando o trem especial de corrida, senhor — disse o jornaleiro. — Foi Pat Farrell quem me empurrou, senhor.

Ele apontou para dois rostos que espreitavam por trás da moldura da porta.

—Ele, senhor.

—Saia daqui com você — disse o professor MacHugh, rispidamente.

Ele apressou o menino para fora e bateu a porta.

JJ O'Molloy folheou os arquivos rangendo, murmurando, procurando:

—Continua na página seis, coluna quatro.

—Sim, é do Evening Telegraph , o Sr. Bloom ligou do escritório interno. O chefe está...? Sim, Telegraph ... Para onde? Ahá! Quais casas de leilão?... Ahá! Entendi... Certo. Vou falar com ele.

Ocorre uma colisão

O sino tocou novamente quando ele saiu. Ele entrou rapidamente e esbarrou em Lenehan, que estava se esforçando para se levantar com o segundo lenço de papel.

— Perdão, senhor — disse Lenehan, agarrando-o por um instante e fazendo uma careta.

—Minha culpa — disse o Sr. Bloom, soltando-o do aperto. — Você está ferido? Estou com pressa.

—Joelho, disse Lenehan.

Ele fez uma careta engraçada e resmungou, esfregando o joelho:

—A acumulação do anno Domini .

—Desculpe, disse o Sr. Bloom.

Ele foi até a porta e, mantendo-a entreaberta, parou. JJ O'Molloy jogou as páginas pesadas por cima. O som de duas vozes estridentes, como o de uma gaita, ecoou no corredor vazio, vindo dos jornaleiros agachados nos degraus da porta.

Somos os rapazes de Wexford
que lutaram com coração e com as mãos.

SAÍDA DE FLOR

—Estou dando uma passada rápida no Bachelor's Walk — disse o Sr. Bloom — por causa desse anúncio do Keyes. Quero resolver isso. Me disseram que ele está por lá no Dillon's.

Ele olhou indeciso por um momento para os rostos deles. O editor que, encostado na lareira, tinha a cabeça apoiada na mão, estendeu subitamente um braço amplamente.

—Vá embora! — disse ele. — O mundo está diante de você.

—Já volto — disse o Sr. Bloom, saindo apressadamente.

JJ O'Molloy pegou os lenços de papel da mão de Lenehan e os leu, soprando-os suavemente em seu lugar, sem dizer nada.

—Ele vai conseguir aquele anúncio — disse o professor, olhando por cima da persiana através de seus óculos de aros escuros. — Veja só os moleques atrás dele.

—Mostrar. Onde? — gritou Lenehan, correndo para a janela.

UM CORTEJO DE RUA

Ambos sorriram por cima da persiana para a fila de jornaleiros saltitantes que seguiam o Sr. Bloom, o último deles, um branco em ziguezague na brisa, parecia uma pipa zombeteira, com uma cauda de laços brancos.

—Olha só o moleque atrás dele, gritando e berrando — disse Lenehan —, e você vai se arrepender. Oh, que coisa ridícula! Tirando as calças e andando. Nove pequenos. Roubando cotovias.

Ele começou a dançar mazurca em rápida caricatura pelo chão, deslizando os pés pela lareira até chegar a JJ O'Molloy, que colocou os lenços em suas mãos receptivas.

—O que é isso? — perguntou Myles Crawford, assustado. — Para onde foram os outros dois?

— Quem? — perguntou o professor, virando-se. — Foram até o Oval tomar um drinque. Paddy Hooper está lá com Jack Hall. Vieram ontem à noite.

—Vamos lá então — disse Myles Crawford. — Onde está meu chapéu?

Ele entrou aos trancos no escritório atrás, abrindo a abertura do paletó e fazendo tilintar as chaves no bolso de trás. Elas tilintaram no ar e bateram na madeira enquanto ele trancava a gaveta da escrivaninha.

—Ele está indo muito bem — disse o professor MacHugh em voz baixa.

—Parece que sim — disse JJ O'Molloy, tirando uma cigarreira do bolso em murmúrios meditativos —, mas nem sempre é o que parece. Quem tem mais fósforos?

A CALUMET DA PAZ

Ele ofereceu um cigarro ao professor e pegou um para si. Lenehan prontamente acendeu um fósforo para eles e acendeu os cigarros, um de cada vez. JJ O'Molloy abriu sua maleta novamente e ofereceu o cigarro.

— Obrigado , disse Lenehan, servindo-se.

O editor veio do escritório interno, com um chapéu de palha torto na testa. Ele declamou em tom de canção, apontando severamente para o professor MacHugh:

Foram a posição social e a fama que te tentaram,
foi o império que encantou o teu coração.

O professor sorriu, fechando seus longos lábios.

—Hein? Seu velho e maldito Império Romano? — disse Myles Crawford.

Ele pegou um cigarro da carteira aberta. Lenehan, acendendo-o para ele com rapidez e elegância, disse:

—Silêncio para o meu novo enigma!

— Imperium romanum — disse JJ O'Molloy suavemente. — Soa mais nobre do que britânico ou Brixton. A palavra lembra, de alguma forma, gordura no fogo.

Myles Crawford soprou sua primeira baforada violentamente em direção ao teto.

—É isso aí — disse ele. — Nós somos a gordura. Você e eu somos a gordura no fogo. Não temos a menor chance no inferno.

A GRANDEZA QUE FOI ROMA

— Espere um momento — disse o professor MacHugh, erguendo duas garras silenciosas. — Não devemos nos deixar levar por palavras, por sons de palavras. Pensamos em Roma, imperial, imperiosa, imperativa.

Ele estendeu os braços, como que falando, a partir dos punhos desfiados e manchados da camisa, fazendo uma pausa:

—Qual era a civilização deles? Vasta, admito, mas vil. Cloacas: esgotos. Os judeus no deserto e no alto da montanha diziam: É bom estarmos aqui. Vamos construir um altar a Jeová . O romano, como o inglês que segue seus passos, levava para cada nova praia em que pisava (em nossa praia ele nunca pisou) apenas sua obsessão cloacal. Ele olhava ao redor em sua toga e dizia: É bom estarmos aqui. Vamos construir um banheiro.

—E foi exatamente o que fizeram, disse Lenehan. Nossos ancestrais, como lemos no primeiro capítulo do Guinness Book, tinham predileção por riachos.

—Eles eram cavalheiros por natureza — murmurou JJ O'Molloy. — Mas nós também temos o direito romano.

—E Pôncio Pilatos é o seu profeta, respondeu o professor MacHugh.

—Você conhece aquela história sobre o barão Palles? — perguntou JJ O'Molloy. Foi durante o jantar da universidade real. Tudo estava indo às mil maravilhas...

—Primeiro, meu enigma — disse Lenehan. — Você está pronto?

O Sr. O'Madden Burke, alto e vestido com um amplo terno cinza de tweed de Donegal, entrou pelo corredor. Stephen Dedalus, atrás dele, descobriu-se ao entrar.

— Entrez, meus filhos! Lenehan chorou.

—Eu acompanho um suplicante — disse o Sr. O'Madden Burke melodiosamente. — A juventude, guiada pela Experiência, visita a Notoriedade.

—Como vai? — disse o editor, estendendo a mão. — Entre. Seu governador acabou de sair.

???

Lenehan disse a todos:

—Silêncio! Que ópera se assemelha a uma linha férrea? Reflita, pondere, elabore, responda.

Stephen entregou as folhas datilografadas, apontando para o título e a assinatura.

—Quem? perguntou o editor.

Um pedaço foi arrancado.

—Sr. Garrett Deasy, disse Stephen.

—Aqueles velhos pessimistas, disse o editor. Quem rasgou? Será que ele foi enganado?

Em vela veloz e flamejante,
vindo da tempestade e do sul,
ele chega, vampiro pálido,
boca a boca.

—Bom dia, Stephen — disse o professor, aproximando-se para espiar por cima dos ombros deles. — Febre aftosa? Você se converteu...?

Bullock fazendo amizade com o bardo.

BRILHANTE EM RESTAURANTE CONHECIDO

—Bom dia, senhor — respondeu Stephen, corando. — A carta não é minha. O Sr. Garrett Deasy me pediu para...

—Ah, eu o conheço — disse Myles Crawford — e conhecia a esposa dele também. A velha mais sanguinária que Deus já criou. Por Jesus, ela teve febre aftosa, sem dúvida! Naquela noite em que jogou a sopa na cara do garçom no Star and Garter. Oh!

Uma mulher trouxe o pecado ao mundo. Por Helena, a esposa fugitiva de Menelau, dez anos os gregos. O'Rourke, príncipe de Breffni.

—Ele é viúvo? — perguntou Stephen.

— É, uma daquelas de grama — disse Myles Crawford, com os olhos percorrendo o texto datilografado. — Cavalos do Imperador. Habsburgo. Um irlandês salvou a vida dele nas muralhas de Viena. Não se esqueça! Maximilian Karl O'Donnell, conde de Tirconnell, na Irlanda. Mandou o herdeiro para nomear o rei marechal de campo austríaco. Vai dar problema por lá um dia. Gansos selvagens. Ah, sim, sempre. Não se esqueça disso!

—A questão é se ele se esqueceu disso — disse JJ O'Molloy em voz baixa, girando um peso de papel em forma de ferradura. — Salvar príncipes é um trabalho de agradecimento.

O professor MacHugh se voltou contra ele.

—E se não? ele disse.

—Vou lhe contar como foi — começou Myles Crawford. — Certo dia, era um húngaro...

CAUSAS PERDIDAS NOBRE MARQUÊS MENCIONADO

—Sempre fomos leais a causas perdidas — disse o professor. — Para nós, o sucesso é a morte do intelecto e da imaginação. Nunca fomos leais aos bem-sucedidos. Nós os servimos. Ensino o latim descarado. Falo a língua de uma raça cujo ápice de mentalidade é a máxima: tempo é dinheiro. Dominação material. Dominus! Senhor! Onde está a espiritualidade? O Senhor Jesus? O Senhor Salisbury? Um sofá em um clube do West End. Mas o grego!

KYRIE ELEISON!

Um sorriso luminoso iluminou seus olhos de contorno escuro, alongando seus lábios compridos.

—O grego! — disse ele novamente. — Kyrios! Palavra brilhante! As vogais que o semita e o saxão desconhecem. Kyrie! O brilho do intelecto. Eu deveria professar o grego, a língua da mente. Kyrie eleison! O fabricante de armários e o fabricante de cloacas jamais serão senhores do nosso espírito. Somos súditos da cavalaria católica da Europa que naufragou em Trafalgar e do império do espírito, não um império, que afundou com as frotas atenienses em Egospótamos. Sim, sim. Afundaram. Pirro, enganado por um oráculo, fez uma última tentativa de recuperar a sorte da Grécia. Leal a uma causa perdida.

Ele se afastou deles em direção à janela.

—Eles iam para a batalha — disse o Sr. O'Madden Burke, com ar sombrio —, mas sempre acabavam derrotados.

—Buááá! Lenehan chorou baixinho. Por causa de um tijolo que levou na segunda metade da matinê . Coitado, coitado, coitado do Pirro!

Ele sussurrou então perto do ouvido de Stephen:

LIMERICK DE LENEHAN

— Há um comentarista ponderado, MacHugh,
que usa óculos de cor ébano.
Como ele quase sempre vê tudo duplicado
, por que se dar ao trabalho de usá-los?
Eu não consigo ver o Joe Miller. E você?

Em luto por Sallust, diz Mulligan. Cuja mãe está terrivelmente morta.

Myles Crawford enfiou os lençóis num bolso lateral.

—Não tem problema — disse ele. —Eu leio o resto depois. Não tem problema.

Lenehan estendeu as mãos em sinal de protesto.

—Mas e o meu enigma! disse ele. Que ópera se assemelha a uma linha férrea?

—Ópera? O rosto esfinge do Sr. O'Madden Burke voltou a ficar confuso.

Lenehan anunciou com alegria:

— A Rosa de Castela . Veja só o detalhe? Fileiras de aço fundido. Nossa!

Ele cutucou levemente o Sr. O'Madden Burke no baço. O Sr. O'Madden Burke recuou graciosamente sobre seu guarda-chuva, fingindo um suspiro de espanto.

—Socorro! — suspirou ele. — Sinto uma forte fraqueza.

Lenehan, ficando na ponta dos pés, abanou o rosto rapidamente com os lenços de papel que farfalhavam.

O professor, voltando pelos arquivos, passou a mão pelas gravatas frouxas de Stephen e do Sr. O'Madden Burke.

—Paris, passado e presente, disse ele. Vocês parecem comunardos.

—Como aqueles que explodiram a Bastilha, disse JJ O'Molloy em tom de deboche discreto. Ou foi você quem atirou no lorde-tenente da Finlândia? Você parece ter cometido o ato. General Bobrikoff.

OMNIUM GATHERUM

—Estávamos apenas pensando nisso — disse Stephen.

—Todos os talentos, disse Myles Crawford. Direito, estudos clássicos...

—A relva, acrescentou Lenehan.

—Literatura, a imprensa.

—Se Bloom estivesse aqui, disse o professor. A arte sutil da publicidade.

—E a senhora Bloom, acrescentou o Sr. O'Madden Burke. A musa da voz. A favorita de Dublin.

Lenehan tossiu ruidosamente.

—Ahem! — disse ele bem baixinho. — Oh, como eu queria um pouco de ar fresco! Peguei um resfriado no parque. O portão estava aberto.

“VOCÊ CONSEGUE!”

O editor colocou uma mão nervosa no ombro de Stephen.

—Quero que você escreva algo para mim — disse ele. — Algo com impacto. Você consegue. Vejo isso no seu rosto. No vocabulário da juventude ...

Dá para ver na sua cara. Dá para ver nos seus olhos. Seu preguiçoso, ocioso e trapaceiro.

—Doença da febre aftosa! gritou o editor em tom de desprezo. Grande reunião nacionalista em Borris-in-Ossory. Que se dane! Atropelando o público! Dê a eles algo que prenda a atenção. Coloquem todos nós nisso, dane-se a alma. Pai, Filho, Espírito Santo e Jakes M'Carthy.

—Todos nós podemos fornecer alimento mental, disse o Sr. O'Madden Burke.

Stephen ergueu os olhos para o olhar ousado e indiferente.

—Ele quer você para o recrutamento forçado, disse JJ O'Molloy.

O GRANDE GALLAHER

—Você consegue — repetiu Myles Crawford, cerrando o punho em sinal de ênfase. — Espere um minuto. Vamos paralisar a Europa, como Ignatius Gallaher costumava dizer quando estava no Shaughraun, marcando pontos de bilhar no Clarence. Gallaher era um jornalista de verdade. Era uma caneta. Sabe como ele deixou sua marca? Eu vou te contar. Foi a matéria jornalística mais inteligente de todos os tempos. Foi em 1881, 6 de maio, época dos invencíveis, assassinato no Phoenix Park, antes de você nascer, eu acho. Vou te mostrar.

Ele passou por eles e foi até os arquivos.

—Olha só isso — disse ele, virando-se. — O New York World enviou um telegrama pedindo uma matéria especial. Lembra daquela vez?

O professor MacHugh assentiu com a cabeça.

— New York World — disse o editor, empurrando o chapéu de palha para trás com entusiasmo. — Onde tudo aconteceu. Tim Kelly, ou melhor, Kavanagh. Joe Brady e o resto da turma. Onde o Skin-the-Goat dirigiu o carro. Todo o percurso, entendeu?

—Skin-the-Goat, disse o Sr. O'Madden Burke. Fitzharris. Dizem que ele tem aquele abrigo de cocheiro lá embaixo, na ponte Butt. Holohan me contou. Você conhece Holohan?

—É só pular e carregar um, né? — perguntou Myles Crawford.

—E o pobre Gumley também está lá embaixo, segundo ele me contou, cuidando das pedras para a prefeitura. Um vigia noturno.

Stephen se virou surpreso.

—Gumley? — disse ele. — Não me diga? — Um amigo do meu pai, é?

—Esquece o Gumley! — exclamou Myles Crawford, furioso. — Deixa o Gumley cuidar das pedras, para que elas não fujam. Olha só. O que fez Ignatius Gallaher? Eu te conto. Uma inspiração genial. Avisei imediatamente por telegrama. Você tem o Weekly Freeman de 17 de março? Certo. Você o recebeu?

Ele jogou as páginas dos arquivos para trás e apontou o dedo para um ponto específico.

—Veja a página quatro, um anúncio do café Bransome, por exemplo. Entendeu? Certo.

O telefone zumbiu.

UMA VOZ DISTANTE

—Eu respondo — disse o professor, saindo.

—B é Parkgate. Ótimo.

Seu dedo saltou e atingiu ponto após ponto, vibrando.

—T é a residência do vice-rei. C é o local do assassinato. K é o portão de Knockmaroon.

A carne flácida do seu pescoço tremia como as barbelas de um galo. Um pênis mal engomado se projetava para cima e, com um gesto grosseiro, ele o enfiou de volta no colete.

—Alô? Aqui é o Evening Telegraph ... Alô?... Quem está aí?... Sim... Sim... Sim.

—F a P é o trajeto que Skin-the-Goat fez de carro para criar um álibi: Inchicore, Roundtown, Windy Arbour, Palmerston Park, Ranelagh. Entendeu? X é o pub do Davy na parte alta da rua Leeson.

O professor chegou à porta interna.

—Bloom está ao telefone, disse ele.

—Diga para ele ir para o inferno — respondeu o editor prontamente. — X é o bar do Davy, entendeu?

INTELIGENTE, MUITO

—Inteligente, disse Lenehan. Muito.

—Entreguei tudo para eles em uma chapa quente, disse Myles Crawford, toda a história sangrenta.

Um pesadelo do qual você jamais acordará.

—Eu vi — disse o editor, orgulhoso. — Eu estava presente. Dick Adams, o homem de Cork de melhor coração que o Senhor já pôs no mundo, e eu mesmo.

Lenehan curvou-se diante de uma forma de ar, anunciando:

—Senhora, eu sou Adam. E Abel era eu antes de conhecer Elba.

—História! — exclamou Myles Crawford. — A Velha Senhora da Rua Prince estava lá primeiro. Houve choro e ranger de dentes por causa disso. Tudo começou com um anúncio. Gregor Grey fez o design. Isso lhe deu a vantagem. Depois, Paddy Hooper trabalhou com Tay Pay, que o levou para o Star. Agora ele se deu bem com Blumenfeld. Isso é imprensa. Isso é talento. Pyatt! Ele era o pai de todos eles!

—O pai do jornalismo sensacionalista, confirmou Lenehan, e cunhado de Chris Callinan.

—Olá?... Você está aí?... Sim, ele ainda está aqui. Apareça você mesmo.

—Onde é que se encontra um jornalista desses hoje em dia, hein? — exclamou o editor.

Ele atirou as páginas no chão.

—Clamn dever, disse Lenehan ao Sr. O'Madden Burke.

—Muito inteligente, disse o Sr. O'Madden Burke.

O professor MacHugh veio do gabinete interno.

—Falando sobre os invencíveis, ele disse: você viu que alguns vendedores ambulantes estavam diante do gravador...?

—Ah, sim — disse JJ O'Molloy, entusiasmado. — Lady Dudley estava voltando para casa pelo parque para ver todas as árvores que foram derrubadas pelo ciclone no ano passado e pensou em comprar um cartão-postal com vista para Dublin. E acabou sendo um cartão-postal comemorativo de Joe Brady, ou Número Um, ou Skin-the-Goat. Bem em frente à residência do vice-rei, imagine só!

—Eles só trabalham com colchetes — disse Myles Crawford. — Ora! Imprensa e bar! Onde você tem um cara no bar como aqueles caras, como Whiteside, como Isaac Butt, como o eloquente O'Hagan? Hein? Ah, que bobagem. Ora! Só no barzinho barato.

Sua boca continuou a se contrair em silêncio, num nervoso espasmo de desdém.

Alguém desejaria aquela boca para beijá-la? Como você sabe? Por que você escreveu isso, então?

RIMAS E RAZÕES

Boca, sul. Será que a boca é sul de alguma forma? Ou será que o sul é uma boca? Deve ser de alguma forma. Sul, bico, para fora, grito, seca. Rimas: dois homens vestidos iguais, com a mesma aparência, dois a dois.

........................ la tua pace
.................. che parlar ti piace
Mentre che il vento, come fa, si tace.

Ele as viu três a três, aproximando-se de moças, de verde, de rosa, de castanho-avermelhado, entrelaçadas, per l'aer perso , de malva, de púrpura, quella pacifica oriafiamma , gold of oriflamme, di rimirar fè più ardenti. Mas eu, velho, penitente, de pés pesados, sob a escuridão da noite: boca ao sul: útero da tumba.

—Defenda-se, disse o Sr. O'Madden Burke.

SUFICIENTE PARA O DIA...

JJ O'Molloy, com um sorriso pálido, pegou o medidor.

—Meu caro Myles — disse ele, atirando o cigarro para o lado — você interpreta minhas palavras de forma equivocada. Não defendo, pelo menos por enquanto, a terceira profissão enquanto profissão, mas suas pernas de Cork estão te levando ao extremo. Por que não trazer Henry Grattan, Flood, Demóstenes e Edmund Burke? Todos conhecemos Ignatius Gallaher e seu chefe em Chapelizod, Harmsworth da imprensa de centavos, e seu primo americano do jornal sensacionalista do Bowery, sem mencionar o Budget de Paddy Kelly , o Occurrences de Pue e nosso vigilante amigo, o The Skibbereen Eagle . Por que trazer um mestre da eloquência forense como Whiteside? Basta o jornal do dia.

LIGAÇÕES COM OS TEMPOS PASSADOS

—Grattan e Flood escreveram para este mesmo jornal, gritou o editor na cara dele. Voluntários irlandeses. Onde vocês estão agora? Fundado em 1763. Dr. Lucas. Quem vocês têm agora como John Philpot Curran? Bobagem!

—Bem, JJ O'Molloy disse, Bushe KC, por exemplo.

—Bushe? perguntou o editor. Bem, sim: Bushe, sim. Ele tem um pouco disso no sangue. Kendal Bushe, ou melhor, Seymour Bushe.

—Ele já estaria no banco há muito tempo, disse o professor, se não fosse por... Mas não importa.

JJ O'Molloy virou-se para Stephen e disse calma e lentamente:

—Um dos discursos mais eloquentes que já ouvi na vida saiu dos lábios de Seymour Bushe. Foi naquele caso de fratricídio, o caso do assassinato de Childs. Bushe o defendeu.

E nas varandas dos meus ouvidos jorrava água.

Aliás, como ele descobriu isso? Ele morreu enquanto dormia. Ou será que existe outra história, a da besta de duas costas?

—O que foi isso? perguntou o professor.

ITÁLIA, MAGISTRA ARTIUM

—Ele falou sobre a lei das provas, disse JJ O'Molloy, da justiça romana em contraste com o código mosaico anterior, a lex talionis . E citou o Moisés de Michelangelo no Vaticano.

—Ha.

—Algumas palavras bem escolhidas, começou Lenehan. Silêncio!

Pausa. JJ O'Molloy tirou sua cigarreira.

Falsa calmaria. Algo bastante comum.

Messenger tirou pensativamente a caixa de fósforos e acendeu o charuto.

Desde então, ao relembrar aquele período estranho, tenho pensado muitas vezes que foi aquele pequeno ato, trivial em si mesmo, aquele acender daquele fósforo, que determinou todo o rumo posterior de nossas vidas.

UM PERÍODO REFINADO

JJ O'Molloy retomou, moldando suas palavras:

—Ele disse a respeito disso: aquela efígie pétrea em música congelada, cornuda e terrível, da forma humana divina, aquele símbolo eterno de sabedoria e profecia que, se algo que a imaginação ou a mão do escultor tenha criado em mármore de alma transfigurada e de alma transfiguradora merece viver, merece viver.

Sua mão esguia, com um aceno gracioso, ecoou e caiu.

—Ótimo! — disse Myles Crawford imediatamente.

—O êxtase divino, disse o Sr. O'Madden Burke.

—Você gostou? — perguntou JJ O'Molloy a Stephen.

Stephen, com o sangue arrebatado pela graça da linguagem e dos gestos, corou. Pegou um cigarro da caixa. JJ O'Molloy ofereceu sua caixa a Myles Crawford. Lenehan acendeu os cigarros como antes e pegou seu troféu, dizendo:

—Muito obrigado.

UM HOMEM DE ELEVADA MORAL

—O professor Magennis estava falando comigo sobre você — disse JJ O'Molloy para Stephen. — O que você realmente acha daquela turma hermética, os poetas do silêncio opalescente: AE, o mestre místico? Aquela Blavatsky que começou tudo. Ela era uma figuraça. AE contou para um entrevistador ianque que você foi até ele de madrugada para perguntar sobre planos de consciência. Magennis acha que você estava brincando com ele. Ele é um homem de moral altíssima, Magennis.

Falando de mim. O que ele disse? O que ele disse? O que ele disse sobre mim? Não pergunte.

—Não, obrigado — disse o professor MacHugh, afastando a cigarreira com um gesto. — Espere um momento. Deixe-me dizer uma coisa. A melhor demonstração de oratória que já ouvi foi um discurso proferido por John F. Taylor na sociedade histórica da faculdade. O juiz Fitzgibbon, o atual juiz de apelação, havia discursado, e o texto em debate era um ensaio (algo novo para a época) que defendia o renascimento da língua irlandesa.

Ele se virou para Myles Crawford e disse:

—Você conhece Gerald Fitzgibbon. Então pode imaginar o estilo do seu discurso.

—Ele está sentado com Tim Healy, segundo boatos, na comissão de patrimônio do Trinity College.

—Ele está sentado com uma gracinha — disse Myles Crawford — vestida com um vestido infantil. Continue. E então?

—Era o discurso, observem bem — disse o professor — de um orador experiente, repleto de altivez cortês e derramando, com dicção recatada — não direi os frascos de sua ira —, mas sim o desprezo do homem orgulhoso sobre o novo movimento. Era então um movimento novo. Éramos fracos, portanto, inúteis.

Ele fechou seus longos lábios finos por um instante, mas, ansioso para continuar, levou a mão estendida aos óculos e, com o polegar e o anelar trêmulos tocando levemente as armações pretas, os ajustou para um novo foco.

IMPROVISO

Em tom selvagem, ele se dirigiu a JJ O'Molloy:

—Taylor viera para lá, como você deve saber, de um leito de enfermo. Não creio que tivesse preparado seu discurso, pois não havia sequer um taquígrafo no salão. Seu rosto magro e moreno ostentava uma barba desgrenhada. Usava um lenço de seda branco solto no pescoço e, no geral, parecia (embora não estivesse) um homem moribundo.

Seu olhar desviou-se, de uma só vez, mas lentamente, do rosto de JJ O'Molloy para o de Stephen, e então curvou-se abruptamente para o chão, procurando. Sua gola de linho sem brilho apareceu atrás de sua cabeça inclinada, suja pelos cabelos ralos. Ainda procurando, ele disse:

—Quando o discurso de Fitzgibbon terminou, John F. Taylor se levantou para responder. Resumidamente, da melhor forma que consigo me lembrar, suas palavras foram estas.

Ele ergueu a cabeça com firmeza. Seus olhos refletiram mais uma vez. Mariscos desmiolados nadavam de um lado para o outro nas lentes grosseiras, buscando uma saída.

Ele começou:

—Senhor Presidente, senhoras e senhores: Grande foi a minha admiração ao ouvir as palavras dirigidas à juventude da Irlanda, há pouco, pelo meu ilustre amigo. Pareceu-me que eu havia sido transportado para um país muito distante deste, para uma era remota, como se estivesse no antigo Egito e estivesse ouvindo o discurso de algum sumo sacerdote daquela terra dirigido ao jovem Moisés.

Seus ouvintes mantinham seus cigarros em posição de escuta, as fumaças subindo em hastes frágeis que se abriam com seu discurso. E que nossas fumaças tortas... Palavras nobres a caminho. Cuidado. Você poderia tentar você mesmo?

—E pareceu-me ouvir a voz daquele sumo sacerdote egípcio, num tom de arrogância e orgulho semelhantes. Ouvi as suas palavras e o seu significado foi-me revelado.

DOS PAIS

Foi-me revelado que existem coisas boas que, no entanto, estão corrompidas, as quais nem mesmo se fossem supremamente boas, nem se fossem boas, poderiam ser corrompidas. Ah, maldito seja! Isso é Santo Agostinho.

—Por que vocês, judeus, não aceitam nossa cultura, nossa religião e nossa língua? Vocês são uma tribo de pastores nômades: nós somos um povo poderoso. Vocês não têm cidades nem riquezas: nossas cidades são centros urbanos de grande densidade populacional e nossas galeras, trirremes e quadrirremes, carregadas com todo tipo de mercadoria, navegam pelas águas do globo conhecido. Vocês apenas emergiram de condições primitivas: nós temos literatura, sacerdócio, uma história milenar e uma organização política.

Nilo.

Criança, homem, efígie.

Às margens do Nilo, as babemárias se ajoelham, berço de juncos: um homem ágil em combate: de chifres de pedra, barba de pedra, coração de pedra.

—Vocês oram a um ídolo local e obscuro: nossos templos, majestosos e misteriosos, são as moradas de Ísis e Osíris, de Hórus e Amon-Rá. A vocês, servidão, temor e humildade: a nós, trovão e mares. Israel é fraco e poucos são seus filhos: o Egito é um exército e terríveis são suas armas. Vocês são chamados de vagabundos e trabalhadores braçais: o mundo treme ao ouvir nosso nome.

Um arroto mudo de fome lhe escapou à fala. Ele elevou a voz acima dele com ousadia:

—Mas, senhoras e senhores, se o jovem Moisés tivesse escutado e aceitado essa visão da vida, se tivesse curvado a cabeça, a vontade e o espírito diante daquela arrogante admoestação, jamais teria libertado o povo escolhido da escravidão, nem seguido a coluna de nuvem durante o dia. Jamais teria falado com o Eterno em meio aos relâmpagos no cume do Monte Sinai, nem teria descido com a luz da inspiração brilhando em seu semblante e carregando nos braços as tábuas da lei, gravadas na língua dos fora da lei.

Ele parou e olhou para eles, apreciando o silêncio.

SINISTRO — PARA ELE!

JJ O'Molloy disse isso, não sem pesar:

—E, no entanto, ele morreu sem ter entrado na terra prometida.

—Uma morte repentina, no momento, embora decorrente de uma doença prolongada, que muitas vezes era esperada anteriormente, acrescentou Lenehan. E com um grande futuro pela frente.

Ouviu-se o som de passos descalços correndo pelo corredor e subindo as escadas.

—Isso é oratória — disse o professor, sem ser contestado.

Levado pelo vento. Hostes em Mullaghmast e Tara dos reis. Milhas de alpendres. As palavras do tribuno, uivadas e dispersas aos quatro ventos. Um povo abrigado em sua voz. Ruído morto. Registros akásicos de tudo o que já existiu em qualquer lugar. Ame-o e louve-o: a mim não mais.

Eu tenho dinheiro.

—Senhores — disse Stephen. — Como próximo item da pauta, sugiro que a sessão seja encerrada agora.

—Você me deixa sem fôlego. Não seria por acaso um elogio francês? perguntou o Sr. O'Madden Burke. — Esta é a hora, creio eu, em que a jarra de vinho, metaforicamente falando, está mais agradecida nesta antiga hospedaria.

—Que assim seja, e por este meio fica resolutamente resolvido. Todos os que são a favor digam "sim", anunciou Lenehan. Os contrários, "não". Declaro que foi aprovado. A qual bar em particular...? Meu voto de desempate é: Mooney's!

Ele liderou o caminho, advertindo:

—Nós nos recusaremos terminantemente a beber águas fortes, não é mesmo? Sim, não. De forma alguma.

O Sr. O'Madden Burke, que vinha logo atrás, disse, com um gesto rápido e certeiro, como um aliado faria com seu guarda-chuva:

—Manda ver, Macduff!

— Tal pai, tal filho! — exclamou o editor, dando um tapinha no ombro de Stephen. — Vamos embora. Onde estão aquelas malditas chaves?

Ele apalpou o bolso, tirando de lá as folhas de tipos amassadas.

—Febre aftosa. Eu sei. Vai ficar tudo bem. Isso vai entrar. Onde eles estão? Tudo bem.

Ele empurrou os lençóis de volta e entrou no escritório interno.

TENHAMOS ESPERANÇA

JJ O'Molloy, que estava prestes a entrar em seguida, disse baixinho para Stephen:

—Espero que você viva para ver isso publicado. Myles, um momento.

Ele entrou no escritório interno, fechando a porta atrás de si.

—Vamos, Stephen — disse o professor. — Está ótimo, não é? Tem a visão profética. Fuit Ilium! O saque da ventosa Troia. Reinos deste mundo. Os senhores do Mediterrâneo são fellaheen hoje.

O primeiro jornaleiro desceu as escadas correndo atrás deles e saiu disparado para a rua, gritando:

—Especial de corrida!

Dublin. Tenho muito, muito a aprender.

Eles viraram à esquerda na Abbey Street.

—Eu também tenho uma visão — disse Stephen.

—Sim? disse o professor, dando pulinhos para acompanhar o ritmo. Crawford virá depois.

Outro jornaleiro passou correndo por eles, gritando enquanto corria:

—Especial de corrida!

CARA DUBLIN SUJA

Dublinenses.

—Duas vestais de Dublin, disse Stephen, idosas e piedosas, viveram cinquenta e cinquenta e três anos na rua Fumbally.

—Onde fica isso? perguntou o professor.

—Lá fora de Blackpitts, disse Stephen.

Noite úmida com cheiro de massa faminta. Contra a parede. Rosto brilhando de sebo sob seu xale de fustão. Corações frenéticos. Registros akásicos. Mais rápido, querida!

Vamos lá. Ouse. Que haja vida.

—Eles querem ver a vista de Dublin do alto da Coluna de Nelson. Juntam três moedas de 10 pence num cofrinho de lata vermelha. Sacudem as moedas de 3 e 6 pence e, com a lâmina de uma faca, retiram as de 1 centavo. Duas moedas de 10 pence em prata e uma de 17 pence em cobre. Vestem seus chapéus e suas melhores roupas e levam seus guarda-chuvas, com medo de que comece a chover.

—Virgens sábias, disse o professor MacHugh.

A VIDA EM SUA AUTÊNTICA

—Compraram um xelim e quatro pence de carne de porco e quatro fatias de pão de forma no restaurante da zona norte da cidade, na rua Marlborough, da proprietária, a senhorita Kate Collins... Compraram vinte e quatro xelins e vinte ameixas maduras de uma moça aos pés da coluna de Nelson para tirar a sede da carne de porco. Deram duas moedas de três pence ao cavalheiro na catraca e começaram a subir lentamente a escada em espiral, resmungando, encorajando-se mutuamente, com medo do escuro, ofegantes, um perguntando ao outro se já tinha a carne de porco, louvando a Deus e a Virgem Maria, ameaçando descer, espiando pelas frestas. Glória a Deus. Não faziam ideia de que era tão alto.

Seus nomes são Anne Kearns e Florence MacCabe. Anne Kearns sofre de lombalgia e aplica água de Lourdes, que lhe foi dada por uma senhora que recebeu um frasco de seu pai passionista. Florence MacCabe toma um crubeen e uma garrafa de Double X no jantar todos os sábados.

—Antítese — disse o professor, acenando com a cabeça duas vezes. — Virgens vestais. Consigo vê-las. O que está impedindo nosso amigo?

Ele se virou.

Uma multidão de jornaleiros desceu correndo os degraus, dispersando-se em todas as direções, gritando, com seus jornais brancos esvoaçando. Logo atrás deles, Myles Crawford apareceu nos degraus, seu chapéu realçando seu rosto escarlate, conversando com JJ O'Molloy.

—Vamos lá! — exclamou o professor, acenando com o braço.

Ele partiu novamente para caminhar ao lado de Stephen.

RETORNO DO FLOR

—Sim, ele disse. Eu os vejo.

O Sr. Bloom, ofegante, envolvido num turbilhão de jornaleiros descontrolados perto das instalações do Irish Catholic e do Dublin Penny Journal , ligou:

—Sr. Crawford! Um momento!

— Telegraph ! Especial de corridas!

—O que é isso? — perguntou Myles Crawford, diminuindo o passo.

Um jornaleiro chorou na cara do Sr. Bloom:

—Terrível tragédia em Rathmines! Uma criança mordida por um fole!

ENTREVISTA COM O EDITOR

—Só este anúncio — disse o Sr. Bloom, abrindo caminho em direção aos degraus, ofegante, e tirando o recorte do bolso. — Acabei de falar com o Sr. Keyes. Ele renovará o contrato por dois meses, disse ele. Depois, verá. Mas ele também quer uma menção no Telegraph , na edição de sábado. E quer uma cópia, se ainda não for tarde demais — contei ao vereador Nannetti, do Kilkenny People . — Posso ter acesso a ele na biblioteca nacional. Uma verdadeira casa de chaves, não vê? O nome dele é Keyes. É um trocadilho com o nome. Mas ele praticamente prometeu renovar o contrato. Só quer uma pequena menção. O que eu direi a ele, Sr. Crawford?

KMA

—Vai dizer para ele ir se ferrar? — disse Myles Crawford, gesticulando com o braço para enfatizar. — Diga isso a ele direto do estábulo.

Um pouco nervoso. Cuidado com as rajadas de vento. Todos para tomar um drinque. De braços dados. O boné de iatismo do Lenehan no guarda-volumes lá na frente. A conversa fiada de sempre. Será que aquele jovem Dedalus é o espírito que move tudo? Está usando um belo par de botas hoje. Da última vez que o vi, ele estava com os calcanhares à mostra. Andou por aí na lama. Moleque descuidado. O que ele estava fazendo em Irishtown?

—Bem — disse o Sr. Bloom, voltando seu olhar para ele —, se eu conseguir o projeto, acho que vale a pena um pequeno pagamento. Acho que ele cederia o anúncio. Vou contar para ele...

KMRIA

—Que ele vá se danar! — gritou Myles Crawford por cima do ombro. — Quando ele quiser, pode falar.

Enquanto o Sr. Bloom ponderava sobre o assunto e estava prestes a sorrir, ele seguiu em frente aos trancos e barrancos.

AUMENTANDO O VENTO

— Nada de bom , Jack — disse ele, levando a mão ao queixo. — Já estou farto disso. Já passei por muita coisa. Estava procurando alguém para bancar um projeto de lei para mim até a semana passada. Sinto muito, Jack. Você precisa aceitar o testamento em troca da escritura. Com toda a minha boa vontade, se eu pudesse, diria.

JJ O'Molloy fez uma careta e continuou andando em silêncio. Eles alcançaram os outros e caminharam lado a lado.

—Depois de comerem a carne e o pão e limparem os vinte dedos no papel em que o pão estava embrulhado, aproximam-se da grade.

—Uma coisa para você — explicou o professor a Myles Crawford. — Duas velhas senhoras de Dublin no topo da coluna de Nelson.

QUE COLUNA!—FOI O QUE DISSE WADDLER UM

—Isso é novidade — disse Myles Crawford. — Isso é texto publicitário. — Fora com os caras da cera, Dargle. — Dois velhos trapaceiros, é?

—Mas elas têm medo que a coluna caia — continuou Stephen. — Elas veem os telhados e discutem sobre onde ficam as diferentes igrejas: a cúpula azul de Rathmines, a de Adão e Eva, a de São Lourenço O'Toole. Mas só de olhar já ficam tontas, então levantam as saias...

AQUELAS MULHERES UM POUCO TRANQUILAS

—Calma aí, pessoal — disse Myles Crawford. — Sem licença poética. Estamos na arquidiocese.

—E se acomodam em suas anáguas listradas, olhando para a estátua do adúltero de uma só mão.

—Adúltero de uma mão só! — exclamou o professor. — Gostei disso. Entendi a ideia. Entendi o que você quis dizer.

DAMES DOAM CITS SPEEDPILLS AEROLITHS VELOCITOUS DE DUBLIN, CRENÇA

—Isso lhes causa torcicolo — disse Stephen — e ficam tão cansados que não conseguem olhar para cima, para baixo ou falar. Colocam o saco de ameixas entre si e comem as ameixas, uma após a outra, limpando com os lenços o suco que escorre da boca e cuspindo os caroços lentamente por entre as grades.

Ele deu uma risada alta e repentina ao encerrar o assunto. Lenehan e o Sr. O'Madden Burke, ao ouvirem, viraram-se, fizeram um gesto e o conduziram em direção ao Mooney's.

—Terminou? — disse Myles Crawford. — Contanto que não piorem a situação.

SOFISTAS DÃO UM SOCO NA ALEGRE HELENA QUADRADA NA PROBÓSCIS. ESPARTANOS RANGE OS MOLARES. ITACANOS JURAM QUE A CANETA É A CAMPEÃ.

—Você me lembra Antístenes — disse o professor —, um discípulo de Górgias, o sofista. Dizem dele que ninguém sabia dizer se ele era mais amargo contra os outros ou contra si mesmo. Era filho de um nobre e de uma serva. E escreveu um livro em que tirou a palma da beleza de Helena de Argos e a entregou à pobre Penélope.

Pobre Penélope. Penélope Rica.

Eles se prepararam para atravessar a rua O'Connell.

OLÁ, CENTRAL!

Em vários pontos ao longo das oito linhas, bondes com seus vagões imóveis permaneciam parados nos trilhos, indo ou vindo de Rathmines, Rathfarnham, Blackrock, Kingstown e Dalkey, Sandymount Green, Ringsend e Sandymount Tower, Donnybrook, Palmerston Park e Upper Rathmines, todos imóveis, parados em um curto circuito. Táxis, carros de aluguel, carroças de entrega, vans de correio, carruagens particulares, caminhões de água mineral com caixas de garrafas chacoalhando, puxados por cavalos, circulavam rapidamente.

O QUÊ?—E DA MESMA FORMA—ONDE?

—Mas como se chama isso? perguntou Myles Crawford. De onde eles tiraram as ameixas?

VIRGILIANO, DIZ PEDAGOGO. ALUNO DO SEGUNDO ANO OPTA PELO VELHO MOISÉS.

—Diga, espere — disse o professor, abrindo bem os longos lábios para refletir. — Diga, deixe-me ver. — Diga: deus nobis hæc otia fecit.

—Não — disse Stephen. — Eu chamo isso de Uma Visão de Pisga da Palestina ou A Parábola das Ameixas.

—Entendo — disse o professor.

Ele riu muito.

—Entendo — disse ele novamente, com renovado prazer. — Moisés e a terra prometida. — Nós lhe demos essa ideia — acrescentou, dirigindo-se a JJ O'Molloy.

HORÁCIO É O CENTRO DE TUDO NESTE BELO DIA DE JUNHO

JJ O'Molloy lançou um olhar cansado de soslaio em direção à estátua e permaneceu em silêncio.

—Entendo — disse o professor.

Ele parou no canteiro central de Sir John Gray e olhou para Nelson por entre as linhas de seu sorriso irônico.

DÍGITOS DIMINUÍDOS SE PROVAM SATISFATÓRIOS DEMAIS PARA AS DESLEIXADAS E ATREVIDAS. ANNE WIMBLES, FLO WANGLES — MAS QUEM PODE CULPÁ-LAS?

—Adúltero de um só braço — disse ele, com um sorriso sombrio. — Isso me diverte, devo dizer.

—E também agradaram aos mais velhos, disse Myles Crawford, se a verdade de Deus Todo-Poderoso fosse conhecida.

[ 8 ]

Pedra de abacaxi, torta de limão, caramelo amanteigado. Uma garota açucarada servindo colheradas de creme para um irmão cristão. Alguma guloseima escolar. Ruim para o estômago deles. Fabricante de pastilhas e compotas para Sua Majestade o Rei. Deus. Salve. Nosso. Sentado em seu trono chupando jujubas vermelhas.

Um jovem sombrio da YMCA, vigilante em meio aos vapores doces e quentes do cigarro Graham Lemon's, colocou um pedaço de papel na mão do Sr. Bloom.

Conversas francas e sinceras.

Bloo... Eu? Não.

Sangue do Cordeiro.

Seus passos lentos o conduziram em direção ao rio, enquanto lia. Você está salvo? Todos são lavados no sangue do cordeiro. Deus quer uma vítima de sangue. Nascimento, hímen, mártir, guerra, alicerce de um edifício, sacrifício, oferenda de rins queimados, altares druídicos. Elias está vindo. O Dr. John Alexander Dowie, restaurador da igreja em Sião, está vindo.

Está chegando! Está chegando!! Está chegando!!!
Todos são muito bem-vindos.

Jogo de pagar. Torry e Alexander no ano passado. Poligamia. A esposa dele vai acabar com isso. Onde estava aquele anúncio de alguma empresa de Birmingham, o crucifixo luminoso? Nosso Salvador. Acordar no meio da noite e vê-lo na parede, pendurado. Ideia do Fantasma de Pepper. Pregos de Ferro Entraram.

É preciso dar um jeito no fósforo. Se você deixar um pedaço de bacalhau, por exemplo, eu consigo ver o brilho azul-prateado sobre ele. À noite, desci até a despensa na cozinha. Não gosto de todos aqueles cheiros que ficam lá, prestes a escapar. O que ela queria mesmo? As passas de Málaga. Pensando na Espanha. Antes de Rudy nascer. A fosforescência, aquele azul-esverdeado. Muito bom para o cérebro.

Da esquina da casa-monumento de Butler, ele lançou um olhar ao longo da alameda de Bachelor. A filha de Dedalus ainda estava lá, do lado de fora da casa de leilões de Dillon. Devia estar vendendo alguns móveis velhos. Reconheceu seus olhos imediatamente, iguais aos do pai. Andando de um lado para o outro, esperando por ele. O lar sempre se desfaz quando a mãe vai embora. Quinze filhos ele teve. Quase um nascimento por ano. Isso faz parte da teologia deles, senão o padre não dá a confissão, a absolvição, à pobre mulher. Crescer e multiplicar. Já ouviu falar de uma ideia dessas? Consumir tudo o que resta da casa. Sem família para sustentar. Vivendo na fartura da terra. Suas despensas e adegas. Gostaria de vê-los cumprir o jejum do Yom Kippur. Pães cruzados. Uma refeição e uma pequena porção, por medo de que ele desmaiasse no altar. Uma governanta de um desses caras, se você conseguisse descobrir. Nunca se consegue descobrir. É como tirar dinheiro dele. Se vira bem. Sem visitas. Tudo para si mesmo. Controlando a água. Traga seu próprio pão e manteiga. Quanto à reverência dele: segredo absoluto.

Meu Deus, o vestido daquela pobre criança está todo rasgado. Ela parece subnutrida também. Batatas e margarina, margarina e batatas. É depois que elas sentem o gosto. A prova está no pudim. Isso prejudica a saúde.

Assim que ele pisou na ponte O'Connell, uma nuvem de fumaça subiu do parapeito. Balsa de cervejaria com stout para exportação. Inglaterra. Ouvi dizer que o ar do mar azeda a cerveja. Seria interessante um dia conseguir um passe por Hancock para ver a cervejaria. Um mundo à parte. Barris de porter, maravilhosos. Ratos também entram. Bebem até ficarem inchados, do tamanho de um collie flutuando. Completamente bêbados de porter. Bebem até vomitarem de novo, como cristãos. Imagine beber isso! Ratos: barris. Bem, claro, se soubéssemos de tudo.

Olhando para baixo, viu gaivotas batendo as asas vigorosamente, circulando entre os escarpados cais. Tempo ruim lá fora. Se eu me jogasse lá de cima? O filho de Reuben J deve ter engolido um bom gole daquele esgoto. Um xelim e oito pence a mais do que deveria. Hmmm. É o jeito engraçado como ele diz as coisas. Sabe contar uma história também.

Eles desceram com as rodas. Procurando comida. Espere.

Ele jogou no meio deles uma bola de papel amassada. Elias, trinta e dois pés por segundo é o ideal. Nem um pouco. A bola boiou despercebida na esteira das ondas, passando por baixo dos pilares da ponte. Não são tão tolos assim. Também no dia em que joguei aquele bolo velho para fora do Erin's King, ele o pegou na esteira a cinquenta jardas atrás. Vivem de sua astúcia. Eles se viraram, batendo as asas.

A gaivota faminta
bate as asas sobre as águas turvas.

É assim que os poetas escrevem, com sons semelhantes. Mas Shakespeare não usa rimas: verso branco. É o fluxo da linguagem. Os pensamentos. Solenes.

Hamlet, eu sou o espírito de teu pai,
condenado por um certo tempo a vagar pela Terra.

—Duas maçãs por um centavo! Duas por um centavo!

Seu olhar percorreu as maçãs glaceadas enfileiradas em seu suporte. Devem ser australianos nesta época do ano. Cascas brilhantes: ela as lustra com um pano ou um lenço.

Espere. Coitados dos pássaros.

Ele parou novamente e comprou da velha vendedora de maçãs dois bolos Banbury por um centavo, quebrou a massa quebradiça e jogou os pedaços no rio Liffey. Viu só? As gaivotas mergulharam silenciosamente, duas, depois todas, do alto, atacando a presa. Sumiram. Cada pedacinho.

Ciente da ganância e da astúcia deles, sacudiu a migalha em pó das mãos. Eles nunca esperaram por isso. Maná. Vivem de peixe, carne de peixe, todas as aves marinhas, gaivotas, gansos-marinhos. Cisnes do rio Anna Liffey nadam até aqui às vezes para se limpar. Gosto não se discute. Imagino que tipo de carne de cisne seja. Robinson Crusoé teve que se alimentar deles.

Eles giravam, batendo as asas fracamente. Não vou jogar mais nenhum. Um centavo já basta. Recebo muitos agradecimentos. Nem um grasnido. Eles também espalham febre aftosa. Se você entupir um peru com farinha de castanhas, por exemplo, fica com gosto de porco. Coma porco como porco. Mas então por que os peixes de água salgada não são salgados? Como isso é possível?

Seus olhos buscaram respostas no rio e viram um barco a remo ancorado, balançando preguiçosamente sobre as ondas viscosas, com sua borda rebocada.

Calças Kino
11/—

Boa ideia. Será que ele paga aluguel para a companhia? Como alguém pode ser dono da água, afinal? Ela está sempre fluindo em um riacho, nunca o mesmo, e esse fluxo da vida nós acompanhamos. Porque a vida é um riacho. Todo tipo de lugar serve para anúncios. Aquele charlatão que curava gonorreia costumava colar cartazes em todas as estufas. Nunca mais vejo. Estritamente confidencial. Dr. Hy Franks. Não lhe custou um centavo, como a autopromoção do Maginni, o mestre de dança. Convencia os caras a colarem os cartazes, ou ele mesmo os colava às escondidas, quando ia soltar um botão. Anúncio de última hora. O lugar perfeito também. NÃO ENVIE CONTAS. ENVIE 110 COMPRIMIDOS. Algum sujeito com uma dose queimando nele.

E se ele...?

Oh!

Eh?

Não... Não.

Não, não. Não acredito nisso. Ele certamente não faria isso, né?

Não, não.

O Sr. Bloom avançou, erguendo os olhos preocupados. Não pense mais nisso. Depois de uma. O relógio de tempo no escritório de lastro está desligado. Hora de Dunsink. Um livrinho fascinante, do Sir Robert Ball. Paralaxe. Nunca entendi direito. Tem um padre. Poderia perguntar a ele. Par, é grego: paralelo, paralaxe. Conheci-o, ela chamava de mangueiras de pique, até eu lhe contar sobre a transmigração. Ó rochas!

O Sr. Bloom sorriu para as pedras nas duas janelas do escritório de lastro. Ela tem razão, afinal. Só palavras difíceis para coisas comuns por causa do som. Ela não é exatamente espirituosa. Pode ser grosseira também. Disse sem pensar o que estava pensando. Mesmo assim, não sei. Ela costumava dizer que Ben Dollard tinha uma voz grave e rouca. Ele tem pernas grossas como barris e você pensaria que ele estava cantando dentro de um barril. Ora, isso sim é sagacidade. Costumavam chamá-lo de Big Ben. Nem de longe tão espirituoso quanto chamá-lo de voz grave e rouca. Apetite de albatroz. Sair de perto de um barril de carne. Homem poderoso ele era em esconder o número um do Bass. Barril de Bass. Viu? Tudo se encaixa.

Uma procissão de vendedores ambulantes de avental branco marchava lentamente em sua direção pela sarjeta, com faixas escarlates sobre as pranchas. Barganhas. Como aquele padre que eles são esta manhã: pecamos: sofremos. Ele leu as letras escarlates em seus cinco altos chapéus brancos: HELYS Sabedoria Hely's. Y, ficando para trás, tirou um pedaço de pão debaixo da prancha, enfiou-o na boca e mastigou enquanto caminhava. Nossa comida básica. Três xelins por dia, caminhando pelas sarjetas, rua após rua. Só para manter a pele e os ossos juntos, pão e comida. Eles não são Boyl: não, são os homens de M'Glade. Também não traz nenhum negócio. Sugeri a ele sobre um carrinho transparente com duas moças elegantes sentadas dentro, escrevendo cartas, cadernos, envelopes, mata-borrão. Aposto que teria feito sucesso. Moças elegantes escrevendo algo chamam a atenção imediatamente. Todos morrendo de vontade de saber o que ela está escrevendo. Junte vinte delas se você ficar olhando para o nada. Tenha um dedo na torta. Mulheres também. Curiosidade. Pilar de sal. Claro que não quis, porque não foi ele quem pensou nisso primeiro. Ou o tinteiro que eu sugeri, com uma falsa mancha de celuloide preto. Suas ideias para anúncios como o da Plumtree, enfileirado sob os obituários, na seção de frios. Não dá para vencê-los. O quê? Nossos envelopes. Olá, Jones, para onde você vai? Não posso parar, Robinson, estou me apressando para comprar o único tinteiro confiável , o Kansell, vendido pela Hely's Ltd, Rua Dame, 85. Bem, estou fora dessa confusão. Foi um trabalho infernal coletar as contas daqueles conventos. Convento Tranquilla. Aquela freira lá era simpática, um rosto realmente doce. O véu combinava com sua cabeça pequena. Irmã? Irmã? Tenho certeza de que ela estava apaixonada, pelo olhar. Muito difícil negociar com esse tipo de mulher. Eu a interrompi em suas devoções naquela manhã. Mas feliz por me comunicar com o mundo exterior. Nosso grande dia, ela disse. Festa de Nossa Senhora do Carmo. Que nome doce: caramelo. Ela me conhecia, acho que ela sabia pelo jeito dela. Se ela tivesse casado, teria mudado. Suponho que eles realmente estivessem sem dinheiro. Fritavam tudo na melhor manteiga, mesmo assim. Nada de banha para eles. Meu coração se partiu comendo a gordura que escorria. Eles gostam de se besuntar de manteiga. Molly provando, com o véu levantado. Irmã? Pat Claffey, a filha do agiota. Dizem que foi uma freira que inventou o arame farpado.

Ele atravessou a rua Westmoreland quando o apóstrofo S passou lentamente. Loja de bicicletas Rover. Essas corridas estão acontecendo hoje. Há quanto tempo foi isso? O ano em que Phil Gilligan morreu. Estávamos na rua Lombard Oeste. Espera: estávamos na loja do Thom. Consegui o emprego na Wisdom Hely no ano em que nos casamos. Seis anos. Dez anos atrás: noventa e quatro, ele morreu, sim, isso mesmo, o grande incêndio na Arnott's. Val Dillon era prefeito. O jantar em Glencree. O vereador Robert O'Reilly despejando o vinho do Porto na sopa antes da bandeira ser arriada. Bobbob bebendo para o vereador interior. Não consegui ouvir o que a banda tocou. Que o Senhor nos faça viver de acordo com o que já recebemos. Milly era uma criança naquela época. Molly tinha aquele vestido cinza-elefante com as tranças. Feito sob medida com botões forrados. Ela não gostou porque torci o tornozelo no primeiro dia em que ela o usou no piquenique do coral no Sugarloaf. Como se isso fosse possível. O chapéu alto do velho Goodwin, todo enfeitado com uma cola. Um piquenique para as moscas também. Nunca tinha visto um vestido assim nela. Ficou perfeito, nos ombros e nos quadris. Só começando a dar um trato nela. Torta de coelho que comemos naquele dia. Pessoas cuidando dela.

Feliz. Mais feliz naquela época. Aquele quartinho aconchegante com o papel de parede vermelho. Dockrell's, uma dúzia por um xelim e nove pence. A noite do banho de banheira da Milly. Sabonete americano que eu comprei: flor de sabugueiro. O cheiro aconchegante da água do banho dela. Engraçado como ela parecia ensaboada por todo o corpo. Bonita também. Agora, fotografia. O pobre ateliê de daguerreótipos do papai, do qual ele me falou. Gosto hereditário.

Ele caminhou ao longo do meio-fio.

Fluxo da vida. Qual era o nome daquele sujeito com cara de padre que sempre semicerrava os olhos quando passava? Olhos fracos, mulher. Parou no desfile de São Kevin, em Citron. Caneta alguma coisa. Pendennis? Minha memória está falhando. Caneta...? Claro que faz anos. Provavelmente o barulho dos bondes. Bem, se ele não conseguia se lembrar do nome do padre que vê todos os dias.

Bartell d'Arcy era o tenor, estava começando a carreira na época. Ele a viu em casa depois do ensaio. Um sujeito convencido com seu bigode encerado. Deu a ela aquela música " Ventos que sopram do sul" .

Naquela noite ventosa, fui buscá-la. Havia uma reunião da loja maçônica sobre os bilhetes de loteria depois do concerto do Goodwin no salão de jantar ou no salão de carvalho da mansão. Ele e eu atrás. A partitura dela voou da minha mão contra o corrimão da escola. Sorte que não aconteceu. Coisas assim estragam o efeito da noite para ela. O professor Goodwin à sua frente. Tremendo nas pernas, coitado. Seus concertos de despedida. Possivelmente a última apresentação em qualquer palco. Talvez por meses, talvez para sempre. Lembro dela rindo do vento, com a gola alta. Na esquina da Harcourt Road, lembro daquela rajada. Brrfoo! Levantou todas as suas saias e o estola quase sufocou o velho Goodwin. Ela ficou toda vermelha com o vento. Lembro quando chegamos em casa, acendemos o fogo e fritamos aqueles pedaços de pernil de carneiro para o jantar dela com o molho chutney que ela gostava. E o rum quente. Da lareira, eu conseguia vê-la no quarto, desabotoando o espartilho: branco.

Um leve farfalhar e um suave balanço das suas roupas arrumadas na cama. Sempre quentinha por causa dela. Sempre gostava de sair sozinha. Ficava sentada lá até quase duas da manhã, tirando os grampos de cabelo. Milly aconchegada na casinha. Feliz. Feliz. Aquela foi a noite...

—Oh, Sr. Bloom, como vai?

—Oh, como vai, Sra. Breen?

—Não adianta reclamar. Como anda a Molly esses dias? Faz tempo que não a vejo.

—Em plena forma, disse o Sr. Bloom alegremente. — Milly tem um emprego em Mullingar, sabe?

—Vá embora! Não é ótimo para ela?

—Sim. Estou lá com um fotógrafo. Está indo muito bem. Como estão todos os seus clientes?

—Tudo na lista do padeiro, disse a Sra. Breen.

Quantos ela tem? Nenhum outro à vista.

—Vejo que você está de preto. Você não tem...

—Não — disse o Sr. Bloom. — Acabei de sair de um funeral.

Prevejo que isso vai aparecer o dia todo. Quem morreu, quando e de que morreu? Surgem como uma moeda falsa.

—Ai, meu Deus! — disse a Sra. Breen. — Espero que não tenha sido nenhum parente próximo.

É melhor conseguir a simpatia dela.

—Dignam — disse o Sr. Bloom. — Um velho amigo meu. Ele morreu de repente, coitado. Problemas cardíacos, creio eu. O funeral foi esta manhã.

Seu funeral é amanhã,
enquanto você atravessa o campo de centeio.
Diddlediddle dumdum
Diddlediddle...

— Triste por perder os velhos amigos — disseram os olhos melancólicos da Sra. Breen.

Agora, chega desse assunto. Só um minuto: em voz baixa: marido.

—E o seu senhor e mestre?

A Sra. Breen revirou os dois grandes olhos. De qualquer forma, ela não os perdeu.

— Ah, não fale! — disse ela. — Ele é um perigo para cascavéis. Está lá dentro agora com seus livros de direito, estudando a lei da difamação. Ele me deixou furiosa. Espere até eu te mostrar.

O vapor quente do falso tartaruguinha e o vapor dos bolinhos recém-assados jorravam do forno Harrison's. O forte cheiro de café da manhã fazia cócegas na garganta do Sr. Bloom. Quer fazer uma boa massa, manteiga, a melhor farinha, açúcar mascavo, ou eles sentiriam o gosto com o chá quente. Ou será que é dela? Um árabe descalço estava de pé sobre a grelha, inalando os vapores. Assim, a fome mordaz se acalma. Prazer ou dor, é isso? Jantar barato. Faca e garfo acorrentados à mesa.

Abrindo a bolsa, couro lascado. Alfinete de chapéu: devia ter um protetor nessas coisas. Enfia no olho de alguém no bonde. Remexendo. Abrir. Dinheiro. Por favor, aceite um. Que se dane se perderem seis pence. Que confusão. Marido invadindo. Onde estão os dez xelins que te dei na segunda? Você está sustentando a família do seu irmãozinho? Lenço sujo: frasco de remédio. Pastilha que caiu. O que ela é?...

— Deve haver lua nova lá fora — disse ela. — Ele sempre se comporta mal nessa época. Você sabe o que ele fez ontem à noite?

Sua mão parou de procurar. Seus olhos se fixaram nele, arregalados em alarme, mas sorrindo.

—O quê? — perguntou o Sr. Bloom.

Deixe-a falar. Olhe diretamente nos olhos dela. Eu acredito em você. Confie em mim.

—Me acordou no meio da noite, ela disse. Sonho que ele teve, um pesadelo.

Índios.

—Disse que o ás de espadas estava subindo as escadas.

—O ás de espadas! — disse o Sr. Bloom.

Ela tirou um cartão-postal dobrado da bolsa.

—Leia isso — disse ela. — Ele recebeu isso esta manhã.

—O que é isso? — perguntou o Sr. Bloom, pegando o cartão. — PARA CIMA?

—U. p: "Para cima", ela disse. "Alguém está tirando sarro dele. É uma grande vergonha para quem quer que seja."

—Sim, é mesmo — disse o Sr. Bloom.

Ela pegou o cartão de volta, suspirando.

—E agora ele está indo até o escritório do Sr. Menton. Ele vai entrar com uma ação judicial pedindo dez mil libras, disse ele.

Ela dobrou o cartão e o guardou na bolsa desarrumada, fechando o fecho.

O mesmo vestido azul de sarja que ela usava dois anos atrás, o tecido desbotado. Já tinha visto seus melhores dias. Cabelo ralo cobrindo as orelhas. E aquele gorro antiquado: três uvas velhas para disfarçar o aspecto desgastado. Uma elegância desleixada. Ela costumava se vestir com bom gosto. Rugas ao redor da boca. Apenas um ano ou dois mais velha que Molly.

Veja o olhar que aquela mulher lhe lançou, ao passar. Cruel. O sexo injusto.

Ele continuou a olhá-la, reprimindo seu descontentamento com o olhar. Mulligatawny de rabo de boi com sabor intenso de tartaruga falsa. Eu também estou com fome. Flocos de massa folhada na entrepernas do vestido: uma mancha de farinha açucarada grudada na bochecha. Torta de ruibarbo com recheio generoso, interior rico em frutas. Josie Powell, essa era. No antigo Luke Doyle's. Dolphin's Barn, as charadas. U. p: up.

Mude de assunto.

—Você já viu alguma coisa da Sra. Beaufoy? — perguntou o Sr. Bloom.

—Mina Purefoy? ela disse.

Philip Beaufoy, eu estava pensando. Clube dos Espectadores. Matcham costuma pensar na jogada de mestre. Eu puxei a corrente? Sim. O último ato.

-Sim.

—Liguei a caminho para perguntar se ela já estava melhor. Ela está na maternidade da Rua Holles. O Dr. Horne a internou. Ela está mal há três dias.

—Ah, disse o Sr. Bloom. Sinto muito por isso.

—Sim — disse a Sra. Breen. — E uma casa cheia de crianças. — É um parto muito difícil — disse-me a enfermeira.

—Ah, disse o Sr. Bloom.

Seu olhar pesado e piedoso absorveu a notícia dela. Sua língua estalou em compaixão. Dth! Dth!

—Sinto muito por isso — disse ele. — Coitadinha! Três dias! Isso é terrível para ela.

A Sra. Breen assentiu com a cabeça.

—Ela ficou muito mal na terça-feira...

O Sr. Bloom tocou levemente no cotovelo dela, avisando-a:

—Atenção! Deixem esse homem passar.

Uma figura esquelética caminhava ao longo da calçada, vinda do rio, com o olhar absorto fixo na luz do sol através de um vidro de armação grossa. Um pequeno chapéu apertava sua cabeça como uma luva. De seu braço, pendiam um sobretudo dobrado, uma bengala e um guarda-chuva.

—Observe-o — disse o Sr. Bloom. — Ele sempre anda do lado de fora dos postes de luz. Observe!

—Quem é ele, se é que posso perguntar isso? — perguntou a Sra. Breen. — Ele é maluco?

—O nome dele é Cashel Boyle O'Connor Fitzmaurice Tisdall Farrell — disse o Sr. Bloom, sorrindo. — Vejam só!

—Ele já tem o suficiente deles — disse ela. — Denis vai ficar assim um dia desses.

Ela parou de repente.

—Ali está ele — disse ela. — Preciso ir atrás dele. Adeus. Lembre-se de mim para Molly, por favor?

—Sim, disse o Sr. Bloom.

Ele a observou desviar-se dos transeuntes em direção às vitrines. Denis Breen, com um casacão curto e tênis azuis, saiu arrastando os pés da livraria Harrison's, abraçando dois pesados livros contra as costelas. Vindo da baía. Como nos velhos tempos. Ele a deixou ultrapassá-lo sem surpresa e estendeu sua barba grisalha na direção dela, o queixo solto balançando enquanto falava com seriedade.

Meshuggah. Saiu do seu otário.

O Sr. Bloom continuou caminhando tranquilamente, avistando à sua frente, sob a luz do sol, o capacete apertado, o casaco de palha pendurado. Dois dias pela frente. Observem-no! Lá vai ele de novo. Uma maneira de se dar bem na vida. E aquela outra velha maluca e desleixada com aquelas roupas. Ela deve estar passando por maus bocados com ele.

U. p: up. Eu juro que é Alf Bergan ou Richie Goulding. Escrevi por brincadeira no pub escocês, aposto qualquer coisa. Fui até o escritório de Menton. Seus olhos de ostra fixos no cartão-postal. Seria um banquete para os deuses.

Ele passou pelo Irish Times . Pode haver outras respostas lá. Gostaria de respondê-las todas. Bom sistema para criminosos. Código. Estão almoçando agora. O atendente de óculos não me conhece. Ah, deixe-os lá para remoer. Já chega de lidar com quarenta e quatro deles. Precisa-se de datilógrafa inteligente para auxiliar cavalheiro em trabalho literário. Chamei você de querida travessa porque não gosto desse outro mundo. Por favor, me diga o significado. Por favor, me diga qual perfume sua esposa usa. Diga-me quem criou o mundo. O jeito como eles fazem essas perguntas de repente. E a outra, Lizzie Twigg. Meus esforços literários tiveram a sorte de receber a aprovação do eminente poeta AE (Sr. Geo. Russell). Sem tempo para arrumar o cabelo enquanto toma chá aguado com um livro de poesia.

Melhor jornal por giz comprido para um pequeno anúncio. Agora tenho as províncias. Cozinheiro e generalista, excelente culinária, empregada doméstica contratada. Precisa-se de homem vivo para o balcão de bebidas. A moça responsável (RC) deseja saber sobre vagas em frutaria ou açougue. James Carlisle fez isso. Dividendo de seis e meio por cento. Fez um grande negócio com as ações de Coates. Que esperto. Velhos escoceses astutos. Todas as notícias bajuladoras. Nossa graciosa e popular vice-rainha. Comprou o Irish Field agora. Lady Mountcashel se recuperou completamente após o parto e cavalgou com os cães de caça da Ward Union na ampliação ontem em Rathoath. Raposa intragável. Caçadores de quinquilharias também. O medo injeta sucos, tornando-a macia o suficiente para eles. Cavalgando a cavalo. Monta como um homem. Caçadora que carrega peso. Sem sela lateral ou garupa para ela, não para Joe. Primeira a chegar ao encontro e a entrar na morte. Fortes como uma égua reprodutora, algumas dessas mulheres amazonas. Andando com ar de superioridade pelos estábulos. Virando um copo de conhaque puro enquanto se diz "faca". Aquela no Grosvenor esta manhã. Levantei com ela no carro: desejos, sussurros. Muro de pedra ou portão de cinco barras, coloquei seu cavalo para correr. Acho que aquele motorista narigudo fez isso por despeito. Quem era essa com quem ela se parecia? Ah, sim! A Sra. Miriam Dandrade, que me vendeu seus antigos xales e roupas íntimas pretas no hotel Shelbourne. Divorciada, espanhola-americana. Não se incomodou nem um pouco por eu ter manuseado as roupas. Como se eu fosse seu cabide. A vi na festa vice-real quando Stubbs, o guarda-parques, me apresentou a Whelan, do Express. Recolhendo o que restava da qualidade. Chá da tarde. Maionese que derramei nas ameixas pensando que era creme. Suas orelhas devem ter formigado por algumas semanas depois. Quero ser um touro para ela. Cortesã nata. Sem trabalho de berçário para ela, obrigado.

Coitada da Sra. Purefoy! Marido metodista. Método em sua loucura. Almoço com pão de açafrão, leite e refrigerante na cantina da escola. YMCA. Comendo com um cronômetro, trinta e duas mastigadas por minuto. E suas costeletas continuavam crescendo. Supostamente bem relacionado. Primo de Theodore no Castelo de Dublin. Um parente rico em cada família. Anuais robustos que ele lhe presenteia. Vi-o marchando de cabeça descoberta no Three Jolly Topers e seu filho mais velho carregando um chapéu em uma rede de mercado. Os chorões. Coitada! E depois tendo que amamentar ano após ano, a noite toda. Egoístas como são. Cão na manjedoura. Só um torrão de açúcar no meu chá, por favor.

Ele estava parado no cruzamento da Fleet Street. Intervalo para o almoço. Seis pence no Rowe's? Preciso procurar esse anúncio na biblioteca nacional. Oito pence no Burton. Melhor. Estou a caminho.

Ele passou direto pela casa de Bolton em Westmoreland. Chá. Chá. Chá. Esqueci de cumprimentar Tom Kernan.

Sss. Dth, dth, dth! Três dias, imagine gemendo numa cama com um lenço embebido em vinagre na testa, a barriga inchada. Ufa! Simplesmente horrível! Cabeça da criança grande demais: fórceps. Dobrada lá dentro, tentando sair às cegas, tateando a saída. Isso me mataria. A sortuda Molly se recuperou bem. Deveriam inventar algo para impedir isso. Vida com trabalho árduo. Ideia de sono crepuscular: a rainha Vitória teve isso. Nove filhos ela teve. Uma boa camada. Velha que morava num sapato, de tantos filhos que teve. Suponha que ele fosse tuberculoso. Já passou da hora de alguém pensar nisso em vez de ficar divagando sobre o quê mesmo, o seio pensativo da efulgência prateada. Bolinho de papel para alimentar tolos. Eles poderiam facilmente ter grandes estabelecimentos, tudo sem grandes dificuldades. Com todos os impostos, daria a cada criança nascida cinco libras esterlinas a juros compostos até 21,5%, o que dá 100 xelins e 5 libras esterlinas. Multiplique por 20 (sistema decimal) e incentive as pessoas a guardar dinheiro, economizar 11 libras esterlinas e um pouco mais. Aos 21 anos, se você quiser fazer as contas no papel, chegará a uma quantia considerável, maior do que você imagina.

Claro que não nasceram mortos. Nem sequer estão registados. Problema à toa.

Cena engraçada, as duas juntas, com as barrigas de fora. Molly e a Sra. Moisel. Reunião de mães. A tuberculose se retira por um tempo, depois retorna. Como elas ficam murchas de repente depois. Olhos tranquilos. Um peso a menos na mente. A velha Sra. Thornton era uma alma alegre. "Todos os meus bebês", ela dizia. A colher de mingau na boca antes de alimentá-los. Oh, que delícia. Teve a mão esmagada pelo filho do velho Tom Wall. Sua primeira reverência ao público. Cabeça parecendo uma abóbora premiada. O Dr. Murren, sempre com o nariz entupido. Pessoas engravidando-as a qualquer hora. Pelo amor de Deus, doutor. Esposa em trabalho de parto. E depois as deixa esperando meses pela consulta. Para cuidar da sua esposa. Nenhuma gratidão nas pessoas. Médicos humanos, a maioria deles.

Diante da imponente porta do parlamento irlandês, um bando de pombos voava. Sua pequena brincadeira depois das refeições. Em quem vamos fazer isso? Eu escolho o sujeito de preto. Lá vou eu. Boa sorte! Deve ser emocionante lá de cima. Apjohn, eu e Owen Goldberg lá em cima nas árvores perto de Goose Green, brincando de macacos. Me chamavam de Cavala.

Um esquadrão de policiais saiu da College Street, marchando em fila indiana. Passo de ganso. Rostos quentes de comida, capacetes suados, afagando seus cassetetes. Depois de se alimentarem, com uma boa dose de sopa gordurosa na cintura. A vida de policial costuma ser feliz. Eles se dividiram em grupos e se dispersaram, saudando, em direção às suas rondas. Soltos para pastar. Melhor momento para atacar um deles na hora da sobremesa. Um soco no jantar. Um esquadrão de outros, marchando irregularmente, contornou as grades da Trinity College em direção à estação. Rumo aos seus cochos. Preparem-se para receber a cavalaria. Preparem-se para receber sopa.

Ele passou por baixo do dedo malicioso de Tommy Moore. Fizeram bem em colocá-lo em cima de um mictório: encontro das águas. Deveria haver lugares para mulheres. Entrando correndo em confeitarias. Ajeitar meu chapéu. Não existe neste vasto mundo um vale . Ótima canção de Julia Morkan. Manteve a voz até o fim. Aluna de Michael Balfe, não era?

Ele olhou para a última túnica larga. Que gente desagradável para enfrentar. Jack Power sabia contar uma história: o pai era um agente federal. Se um sujeito causasse problemas sendo detido, eles o espancavam até a morte na cadeia. Não dá para culpá-los, afinal, com o trabalho que têm, especialmente os jovens tarados. Aquele policial a cavalo, no dia em que Joe Chamberlain se formou no Trinity College, levou uma surra. Nossa, como levou! Os cascos do cavalo dele trovejando atrás de nós pela Abbey Street. Sorte minha que tive a presença de espírito de pular no Manning's, senão eu estava acabado. Ele levou uma pancada daquelas, por Deus. Deve ter batido o crânio no calçamento. Eu não devia ter me deixado levar por aqueles exames médicos. E os figurões do Trinity College com seus capelos. Procurando encrenca. Mesmo assim, conheci aquele jovem Dixon que me vestiu para aquele policial no Mater College e agora ele está na Holles Street, onde mora a Sra. Purefoy. Uma confusão atrás da outra. O apito da polícia ainda ecoa nos meus ouvidos. Todos fugiram. Por que ele fixou o olhar em mim? Me dê o comando. Foi aqui que tudo começou.

—Viva os bôeres!

—Três vivas para De Wet!

—Vamos enforcar Joe Chamberlain numa árvore de azedinha.

Bobinhos: bando de filhotes gritando a plenos pulmões. Colina do Vinagre. A banda da Bolsa de Manteiga. Daqui a alguns anos, metade deles magistrados e funcionários públicos. A guerra começa: para o exército em bando: os mesmos de sempre. Seja no cadafalso, lá no alto.

Nunca se sabe com quem se está falando. Corny Kelleher tem Harvey Duff no olhar. Tipo aquele Peter, Denis ou James Carey que entregou o jogo dos Invencíveis. Membro da corporação também. Incitando jovens inexperientes a se envolverem o tempo todo, recebendo salário de agente secreto do castelo. Descarte-o como se fosse uma batata quente. Por que esses homens à paisana estão sempre cortejando escravas? Fácil de identificar um homem acostumado com uniforme. Encostando-se na porta dos fundos. Apalpando-a um pouco. Depois, a próxima coisa no cardápio. E quem é o cavalheiro que está visitando lá? O jovem mestre estava dizendo alguma coisa? Um voyeur pelo buraco da fechadura. Isca. Jovem estudante impetuosa brincando com seus braços gordos enquanto passa roupa.

—São seus, Mary?

—Eu não uso essas coisas... Pare com isso ou vou contar tudo para a minha esposa. Vai passar metade da noite fora.

—Grandes tempos estão por vir, Mary. Espere para ver.

—Ah, que venham tempos maravilhosos para você.

Garçonetes também. Vendedoras de tabaco.

A ideia de James Stephens foi a melhor. Ele os conhecia. Círculos de dez, para que um sujeito não pudesse circular em mais de seu próprio círculo. Sinn Féin. Se sair, leva uma facada. Mão escondida. Fique aí dentro. Pelotão de fuzilamento. A filha do carcereiro o tirou de Richmond, de Lusk. Hospedando-o no hotel do Palácio de Buckingham bem debaixo do nariz deles. Garibaldi.

Você deve ter um certo fascínio por Parnell. Arthur Griffith é um sujeito de cabeça quadrada, mas não tem a menor vontade de se deixar levar pela multidão. Ou de falar maravilhas da nossa adorável terra. Presunto e espinafre. O salão de chá da Dublin Bakery Company. Sociedades de debate. Que o republicanismo é a melhor forma de governo. Que a questão linguística deve ter precedência sobre a questão econômica. Que suas filhas os convençam a vir para sua casa. Que os encham de carne e bebida. Ganso de São Miguel. Aqui está um bom pedaço de tomilho para temperar debaixo do avental para você. Tome mais um litro de banha de ganso antes que esfrie demais. Entusiastas da comida pela metade. Rolo de um centavo e um passeio com a banda. Nenhuma consideração para o trinchador. A ideia de que o outro cara paga o melhor molho do mundo. Que se sintam completamente em casa. Mostre-nos aqueles damascos, querendo dizer pêssegos. O dia não muito distante. O sol da autogovernança nascendo no noroeste.

Seu sorriso se desfez enquanto caminhava, uma nuvem carregada escondendo lentamente o sol, projetando uma sombra sobre a testa carrancuda de Trinity. Bondes cruzavam-se, entrando, saindo, fazendo um barulho metálico. Palavras inúteis. As coisas continuam as mesmas, dia após dia: esquadrões de policiais marchando para fora, para trás; bondes entrando, saindo. Aqueles dois lunáticos vagando por aí. Dignam levado embora. A barriga inchada de Mina Purefoy em uma cama gemendo para que lhe tirem um filho. Um nasce a cada segundo em algum lugar. Outro morre a cada segundo. Desde que alimentei os pássaros, há cinco minutos. Trezentos bateram as botas. Outros trezentos nasceram, lavando o sangue, todos lavados no sangue do cordeiro, berrando "maaaaa".

Cidades que desaparecem, outras cidades que chegam, desaparecendo também: outras que chegam, desaparecendo. Casas, fileiras de casas, ruas, quilômetros de calçadas, tijolos e pedras empilhados. Mudando de mãos. Este dono, aquele. Dizem que o proprietário nunca morre. Outro assume o seu lugar quando ele recebe o aviso de despejo. Compram o lugar com ouro e ainda têm todo o ouro. Há algum golpe nisso. Empilhados nas cidades, desgastados geração após geração. Pirâmides na areia. Construídas com pão e cebola. Muralha chinesa de escravos. Babilônia. Grandes pedras deixadas. Torres redondas. Restos de entulho, subúrbios extensos, construções improvisadas. Casas de cogumelo de Kerwan, feitas de brisa. Abrigo, para a noite.

Ninguém é nada.

Esta é a pior hora do dia. Vitalidade. Monótona, sombria: odeio esta hora. Sinto como se tivesse sido devorado e cuspido.

Casa do prefeito. O reverendo Dr. Salmon: salmão enlatado. Bem enlatado mesmo. Parece uma capela funerária. Não moraria lá nem se me pagassem. Espero que hoje tenha fígado com bacon. A natureza abomina o vácuo.

O sol se libertou lentamente e iluminou com lampejos de luz os talheres em frente à janela de Walter Sexton, por onde John Howard Parnell passou, sem ver nada.

Lá está ele: o irmão. A imagem dele. Rosto assombroso. Que coincidência. Claro, centenas de vezes você pensa em uma pessoa e nunca a encontra. Como um homem que caminha dormindo. Ninguém o conhece. Deve ser uma reunião da empresa hoje. Dizem que ele nunca mais vestiu o uniforme de xerife desde que assumiu o cargo. Charley Kavanagh costumava sair todo pomposo, chapéu de três pontas, todo empoado e barbeado. Veja só o andar melancólico dele. Comeu um ovo estragado. Olhos vazios de fantasma. Sinto uma dor. Irmão de um grande homem: irmão do irmão dele. Ele ficaria bem no carro da cidade. Provavelmente daria uma passada no DBC para tomar um café, jogar xadrez lá. O irmão dele usava os homens como peões. Deixou todos irem para o buraco. Medo de fazer um comentário sobre ele. Congelava as pessoas com aquele olhar. Esse é o fascínio: o nome. Tudo um pouco estranho. Mad Fanny e sua outra irmã, a Sra. Dickinson, passeando com arreios escarlates. Postura ereta como o cirurgião M'Ardle. Mesmo assim, David Sheehy o derrotou pelo sul de Meath. Candidatar-se ao Chiltern Hundreds e aposentar-se na vida pública. O banquete dos patriotas. Comendo cascas de laranja no parque. Simon Dedalus disse, quando o elegeram para o parlamento, que Parnell voltaria do túmulo e o conduziria para fora da Câmara dos Comuns pelo braço.

—Do polvo de duas cabeças, uma das quais é aquela em que os fins do mundo se esqueceram de chegar, enquanto a outra fala com sotaque escocês. Os tentáculos...

Eles passaram por trás do Sr. Bloom, junto ao meio-fio. Barba e bicicleta. Mulher jovem.

E lá está ele também. Que coincidência: segunda vez. Os eventos vindouros projetam suas sombras antes. Com a aprovação do eminente poeta, Sr. George Russell. Aquela talvez seja Lizzie Twigg com ele. AE: o que isso significa? Iniciais, talvez. Albert Edward, Arthur Edmund, Alphonsus Eb Ed El Esquire. O que ele estava dizendo? Os confins do mundo com sotaque escocês. Tentáculos: polvo. Algo oculto: simbolismo. Discorrendo. Ela está absorvendo tudo. Sem dizer uma palavra. Para auxiliar o cavalheiro em seu trabalho literário.

Seus olhos seguiram a figura alta em trajes caseiros, barba e bicicleta, com uma mulher atenta ao seu lado. Vindo do vegetariano. Só salsichas e frutas. Não coma um bife. Se comer, os olhos daquela vaca vão te perseguir por toda a eternidade. Dizem que é mais saudável. Mas é muito pesado. Experimentei. Te deixa agitado o dia todo. Péssimo. Sonhos a noite toda. Por que chamam essa coisa que me deram de bife de nozes? Nutarianos. Frutarianos. Para te dar a impressão de que você está comendo bife de alcatra. Absurdo. Salgado também. Cozinham em bicarbonato de sódio. Te deixam sentado na torneira a noite toda.

As meias dela estão frouxas nos tornozelos. Detesto isso: tão sem gosto. Essas pessoas etéreas e literárias, todas elas. Sonhadoras, nebulosas, simbólicas. Estetas, sem dúvida. Não me surpreenderia se fosse esse tipo de comida que provoca essas ondas cerebrais poéticas. Por exemplo, um daqueles policiais suando ensopado irlandês na camisa, você não conseguiria arrancar um verso de poesia dele. Nem sabe o que é poesia. Deve estar num certo estado de espírito.

A gaivota sonhadora e nebulosa acena
sobre as águas turvas.

Ele atravessou na esquina da Rua Nassau e parou em frente à vitrine da Yeates and Son, avaliando os binóculos. Ou será que vou dar uma passada na loja do velho Harris e bater um papo com o jovem Sinclair? Um sujeito bem-educado. Provavelmente está almoçando. Preciso acertar meus binóculos antigos. Lentes Goerz, seis guinéus. Alemães por toda parte. Vendem com condições favoráveis para conquistar clientes. Reduzindo os preços. Talvez encontre um par no setor de achados e perdidos da ferrovia. É impressionante o que as pessoas deixam para trás nos trens e nos guarda-volumes. O que será que elas estão pensando? Mulheres também. Incrível. Ano passado, viajando para Ennis, tive que pegar a bolsa da filha de um fazendeiro e entregar para ela na estação de Limerick. Dinheiro não reclamado também. Tem um reloginho lá no telhado do banco para testar esses binóculos.

Suas pálpebras se fecharam sobre as bordas inferiores de suas íris. Não consigo ver. Se você imaginar que está lá, quase consegue ver. Não consigo ver.

Ele se virou e, parado entre os toldos, estendeu o braço direito em direção ao sol. Queria experimentar isso sempre. Sim: completamente. A ponta do seu dedo mindinho obscureceu o disco solar. Deve ser o foco onde os raios se cruzam. Se eu tivesse óculos escuros... Interessante. Houve muita conversa sobre aquelas manchas solares quando estávamos na Lombard Street West. Olhando do jardim dos fundos. Explosões incríveis. Haverá um eclipse total este ano: em algum momento do outono.

Agora que penso nisso, a bola cai no horário de Greenwich. O relógio é movido por um fio elétrico vindo de Dunsink. Preciso ir lá em algum primeiro sábado do mês. Se eu pudesse ser apresentado ao professor Joly ou descobrir algo sobre sua família, já seria ótimo: o homem sempre se sente lisonjeado. Lisonja onde menos se espera. Nobre orgulhoso de ser descendente da amante de algum rei. Sua ancestral. Exagera na dose. De chapéu na mão, percorre o país. Não entra e solta o que sabe que não deve: o que é paralaxe? Mostre a esse cavalheiro a porta.

Ah.

Sua mão caiu ao lado do corpo novamente.

Nunca soube de nada. Perda de tempo. Bolas de gás girando, cruzando umas às outras, passando. A mesma ladainha de sempre. Gás: depois sólido: depois mundo: depois frio: depois casca morta à deriva, rocha congelada, como aquela pedra de abacaxi. A lua. Deve ser lua nova, ela disse. Acho que sim.

Ele passou pela maison Claire.

Espere. A lua cheia foi na noite em que estávamos, no domingo, daqui a duas semanas, exatamente, haverá lua nova. Caminhando perto do Tolka. Nada mal para uma lua de Fairview. Ela estava cantarolando. A jovem lua de maio, ela está radiante, amor. Ele do outro lado dela. Cotovelo, braço. Ele. A luz do vaga-lume está brilhando, amor. Toque. Dedos. Perguntando. Resposta. Sim.

Pare. Pare. Se foi, foi. Precisa ser.

O Sr. Bloom, ofegante e caminhando mais lentamente, passou por Adam Court.

Com um alívio discreto, seus olhos perceberam que aquela era a rua, no meio do dia, onde Bob Doran estava com os ombros cheios de garrafas. Em sua bebedeira anual, disse M'Coy. Eles bebem para dizer ou fazer alguma coisa, ou para "cherchez la femme" (procurar a mulher) . Lá em cima, no Coombe, com os amigos e as prostitutas, e depois o resto do ano sóbrios como um juiz.

Sim. Imaginei. Inclinando-se para o Império. Sumiu. Um refrigerante puro lhe faria bem. Onde Pat Kinsella tinha seu teatro Harp antes de Whitbred comandar o Queen's. Um rapaz. O negócio do Dion Boucicault com seu rosto de lua cheia num chapéu pontiagudo. Três Moças Bonitas da Escola. Como o tempo voa, hein? Mostrando calças compridas vermelhas por baixo das saias. Bebedores, bebendo, riam tossindo, a bebida contra a respiração. Mais força, Pat. Vermelho forte: diversão para bêbados: gargalhadas e fumaça. Tire esse chapéu branco. Seus olhos fervidos. Onde ele está agora? Mendigo em algum lugar. A harpa que um dia nos deixou todos famintos.

Eu era mais feliz naquela época. Ou será que era eu? Ou será que sou eu agora? Eu tinha vinte e oito anos. Ela, vinte e três. Quando saímos da Lombard Street West, algo mudou. Nunca mais consegui gostar de lá depois do Rudy. Não dá para voltar no tempo. É como segurar água na mão. Você voltaria para aquela época? Para o começo de tudo. Você voltaria? Você não é feliz em casa, seu pobre garotinho travesso? Quer costurar botões para mim. Preciso responder. Escreva na biblioteca.

A rua Grafton, alegre e com seus toldos, atraía seus sentidos. Estampas de musselina, damas de seda e senhoras da alta sociedade, o tilintar dos arreios, o mugido dos cascos na calçada escaldante. Os pés grossos daquela mulher nas meias brancas. Espero que a chuva as suje. Carne de porco rústica. Toda a carne até os calcanhares estava lá. Sempre deixa os pés desajeitados em uma mulher. Molly parece desequilibrada.

Ele passou, hesitante, pelas vitrines da Brown Thomas, mercadores de seda. Cascatas de fitas. Sedas chinesas frágeis. Uma urna inclinada derramava de sua boca uma torrente de popeline cor de sangue: sangue lustroso. Os huguenotes trouxeram isso para cá. La causa è santa! Tara tara. Grande coro isso. Taree tara. Deve ser lavado na água da chuva. Meyerbeer. Tara: bom bom bom.

Almofadas de alfinetes. Há tempos que venho ameaçando comprar uma. Espetando-as por toda parte. Agulhas nas cortinas.

Ele expôs ligeiramente o antebraço esquerdo. Arranhão: quase sumiu. Não hoje, pelo menos. Preciso voltar para comprar aquele hidratante. Talvez para o aniversário dela. Junho, julho, agosto, setembro, oito. Quase três meses de folga. Aí ela pode não gostar. Mulheres não pegam alfinetes. Dizem que corta.

Sedas reluzentes, anáguas em finos varões de latão, raios de meias de seda lisas.

Inútil voltar. Tinha que ser. Conte-me tudo.

Vozes agudas. Seda quente como o sol. Arreios tilintantes. Tudo para uma mulher, lar e casas, teias de seda, prata, frutas suculentas e picantes de Jaffa. Agendath Netaim. Riqueza do mundo.

Uma calorosa plenitude humana se instalou em seu cérebro. Seu cérebro cedeu. O perfume de abraços o invadiu por completo. Com carne faminta, obscuramente, ele silenciosamente ansiava por adorar.

Rua Duke. Chegamos. Preciso comer. No Burton. Vou me sentir melhor depois.

Ele virou a esquina de Combridge, ainda perseguido. Tilintar, trote. Corpos perfumados, quentes, plenos. Todos se beijaram, se entregaram: em campos profundos de verão, grama amassada e emaranhada, em corredores úmidos de cortiços, ao longo de sofás, camas rangentes.

—Jack, meu amor!

-Querido!

—Me dá um beijo, Reggy!

—Meu garoto!

-Amor!

Com o coração acelerado, ele empurrou a porta do restaurante Burton. Um fedor intenso lhe invadiu a respiração trêmula: suco de carne pungente, lama de verduras. Veja os animais se alimentando.

Homens, homens, homens.

Sentados em banquetas altas perto do bar, chapéus jogados para trás, nas mesas pedindo mais pão de graça, bebendo, devorando bocados de comida mole, olhos esbugalhados, limpando bigodes molhados. Um jovem pálido e com o rosto coberto de sebo polia seu copo, faca, garfo e colher com o guardanapo. Um novo conjunto de micróbios. Um homem com um guardanapo manchado de molho de bebê enrolado em volta do corpo engolia sopa borbulhante. Um homem cuspindo de volta no prato: cartilagem meio mastigada: gengivas: sem dentes para mastigar. Um pedaço de carne grelhada. Correndo para acabar logo com isso. Olhos tristes de bêbado. Mordeu mais do que podia mastigar. Será que sou assim? Nos vemos como os outros nos veem. Homem faminto é homem raivoso. Dentes e mandíbula trabalhando. Não! Oh! Um osso! Aquele último rei pagão da Irlanda, Cormac, do poema escolar, engasgou-se em Sletty, ao sul do rio Boyne. Imagino o que ele estava comendo. Algo muito forte. São Patrício o converteu ao cristianismo. Mas ele não conseguiu engolir tudo.

—Carne assada com repolho.

—Um ensopado.

Cheiro de homem. Serragem cuspida, fumaça de cigarro adocicada e morna, fedor de rolha, cerveja derramada, mijo de homem com gosto de cerveja, o cheiro rançoso da fermentação.

Seu desfiladeiro se elevou.

Não consegui comer um pedaço sequer. O sujeito afiando a faca e o garfo para devorar tudo o que tinha à sua frente, o velho catando os dentes. Um leve espasmo, cheio, ruminando. Antes e depois. Oração após as refeições. Olhe para esta foto e depois para aquela. Devorando o molho do ensopado com pedaços de pão encharcados. Lambe o prato, cara! Sai daqui.

Ele olhou em volta para os comensais sentados em bancos e mesas, franzindo as narinas.

—Duas cervejas stout aqui.

—Um milho e um repolho.

Aquele sujeito enfiando uma facada de repolho na boca como se a vida dele dependesse disso. Bela sacada. Me dê os dedos para olhar. Mais seguro comer com as três mãos dele. Arrancar pedaço por pedaço. É como um segundo instinto para ele. Nasceu com uma faca de prata na boca. Isso é espirituoso, eu acho. Ou não. Prata significa nascido rico. Nascido com uma faca. Mas aí a alusão se perde.

Uma garçonete desleixada recolheu os pratos pegajosos e barulhentos. Rock, o chefe dos fiscais, de pé no bar, soprou a espuma da sua caneca. Bem cheia: espirrou amarelo perto da sua bota. Um cliente, com a faca e o garfo na vertical, os cotovelos na mesa, pronto para uma segunda porção, olhava fixamente para o elevador de comida por cima do seu pedaço de jornal manchado. Outro sujeito lhe contava algo de boca cheia. Ouvinte compreensivo. Conversa de mesa. Eu comi hum un thu Unchster Bunk un Munchday. Hã? Sério?

O Sr. Bloom levou dois dedos aos lábios, em sinal de dúvida. Seus olhos diziam:

—Não está aqui. Não o vejo.

Fora. Odeio quem come por baixo.

Ele recuou em direção à porta. Vou comprar um lanche rápido no Davy Byrne's. Para me manter acordado. Tomei um bom café da manhã.

—Assado e amassado aqui.

—Uma caneca de cerveja stout.

Cada um por si, com unhas e dentes. Engula. Larva. Engula. Coisa de gosma.

Ele saiu para um local com ar mais limpo e voltou-se para a rua Grafton. Comer ou ser comido. Matar! Matar!

Suponha que, nos próximos anos, talvez, haja uma cozinha comunitária. Todos descendo com tigelas e canecos para encher. Devorando o conteúdo na rua. John Howard Parnell, por exemplo, o reitor do Trinity College, filho de toda mãe, não fale dos seus reitores e do reitor do Trinity College, mulheres e crianças, cocheiros, padres, párocos, marechais de campo, arcebispos. Da Ailesbury Road, Clyde Road, moradias de artesãos, North Dublin Union, o prefeito em sua carruagem de gengibre, a velha rainha em uma cadeira de rodas. Meu prato está vazio. Depois de você, com nosso copo compartilhado. Como a fonte de Sir Philip Crampton. Esfregue os micróbios com seu lenço. O próximo sujeito esfrega uma nova leva com o dele. Padre O'Flynn faria de todos eles lebres. Mesmo assim, haveria brigas. Todos pelo número um. Crianças brigando pelas sobras da panela. Querem uma panela de sopa tão grande quanto o Phoenix Park. Arpoando penas e quartos traseiros de dentro dela. Odeiam as pessoas ao seu redor. Ela chamava de "table d'hôte" do hotel City Arms . Sopa, carne e sobremesa. Nunca se sabe em quem você está pensando. E quem lavaria todos os pratos e garfos? Talvez estivessem todos se alimentando de tabloides naquela época. Os dentes ficando cada vez piores.

Afinal, há muito nesse sabor vegetariano refinado de coisas da terra, alho, claro, fede depois de tocadores de realejo italianos, crocante de cebolas, cogumelos, trufas. Dor para o animal também. Depenar e puxar aves. Brutos miseráveis lá no mercado de gado esperando o machado rachar seus crânios. Muuu. Pobres bezerros trêmulos. Meh. Balde cambaleante. Borbulha e chia. Baldes de açougueiro, luzes trêmulas. Dê-nos esse peito do gancho. Plop. Cabeça crua e ossos sangrentos. Ovelhas esfoladas, olhos vidrados, penduradas pelas ancas, focinhos de ovelha ensanguentados, nariz choramingando em serragem. Topo e chicotes saindo. Não mutile esses pedaços, jovem.

Prescrevem sangue fresco e quente para o declínio. Sangue sempre necessário. Insidioso. Lambam-no fumegante, espesso e açucarado. Fantasmas famintos.

Ah, estou com fome.

Ele entrou no Davy Byrne's. Um bar de gente honesta. Ele não conversa. Toma um drinque de vez em quando. Mas em ano bissexto, uma vez a cada quatro. Desconta um cheque para mim uma vez.

O que devo levar agora? Ele puxou o relógio. Deixe-me ver. Shandygaff?

—Olá, Bloom — disse Flynn, o intrometido, do seu canto.

—Olá, Flynn.

—Como vão as coisas?

—Impecável... Deixe-me ver. Vou querer uma taça de Borgonha e... deixe-me ver.

Sardinhas nas prateleiras. Quase dá para sentir o gosto só de olhar. Sanduíche? Presunto e seus descendentes se reuniram e se reproduziram ali. Carnes em conserva. O que é um lar sem a carne em conserva da Plumtree? Incompleto. Que anúncio estúpido! Eles o colaram sob os obituários. Tudo em cima de uma ameixeira. Carne em conserva da Dignam. Canibais comeriam com limão e arroz. Missionário branco salgado demais. Como carne de porco em conserva. Espera-se que o chefe consuma as partes de honra. Deveria ser resistente por causa do exercício. Suas esposas em fila para observar o efeito. Havia um negro muito velho e real. Que comia ou algo assim as coisas do reverendo Sr. MacTrigger . Com isso, uma morada de felicidade. Deus sabe que mistura. Membranas mofadas, tripas, traqueias falsificadas e picadas. Quebra-cabeça, encontre a carne. Kosher. Nada de carne e leite juntos. Higiene, era assim que chamavam agora. Jejum de Yom Kippur, limpeza de primavera do interior. Paz e guerra dependem da digestão de algum sujeito. Religiões. Perus e gansos de Natal. Massacre de inocentes. Comam, bebam e sejam felizes. Depois, enfermarias lotadas de gente. Cabeças enfaixadas. O queijo digere tudo, menos a si mesmo. Queijo Mity.

—Você quer um sanduíche de queijo?

-Sim, senhor.

E umas azeitonas também, se tivessem. Prefiro comida italiana. Um bom copo de Borgonha para acompanhar. Para dar um toque especial. Uma salada fresca, fresquinha como um pepino, temperada como o Tom Kernan sabe fazer. Dá um toque de sabor. Azeite puro. A Milly me serviu aquela costeleta com um raminho de salsa. Uma cebola espanhola. Deus criou a comida, o diabo cozinha. Caranguejo à diabo.

—Esposa, tudo bem?

—Muito bem, obrigado... Então, um sanduíche de queijo. Gorgonzola, você tem?

-Sim, senhor.

Flynn, o intrometido, tomou um gole de seu grogue.

—Você cantava nessas ocasiões?

Olha só a boca dele. Consegue assobiar no próprio ouvido. Mexe as orelhas no ritmo. Música. Sabe tanto disso quanto meu cocheiro. Melhor contar para ele mesmo assim. Não faz mal nenhum. Propaganda grátis.

—Ela está escalada para uma grande turnê no final deste mês. Talvez você já tenha ouvido falar.

—Não. Ah, esse é o estilo. Quem vai se levantar?

O vigário serviu.

—Quanto custa isso?

—Sete dias, senhor... Obrigado, senhor.

O Sr. Bloom cortou seu sanduíche em tiras finas. O Sr. MacTrigger ... Mais fácil do que aquela coisa cremosa e deliciosa. Suas quinhentas esposas. Se divertiram muito.

—Mostarda, senhor?

-Obrigado.

Ele salpicou sob cada tira levantada manchas amarelas. Suas vidas . Eu a tenho. Ela cresceu cada vez mais .

—Conseguir colocar em prática? ele disse. Bem, é como uma ideia de empresa, entende? Parte ações e parte lucros.

— Ah, agora me lembro — disse Nosey Flynn, colocando a mão no bolso para coçar a virilha. — Quem era esse que estava me contando isso? O Blazes Boylan não está envolvido nisso?

Uma onda de calor, como mostarda, atingiu o coração do Sr. Bloom. Ele ergueu os olhos e encontrou o olhar fixo de um relógio bilioso. Dois. O relógio do bar estava adiantado em cinco minutos. O tempo passava. Os ponteiros se moviam. Dois. Ainda não.

Seu abdômen então se ergueu, afundou dentro dele, ansiou por mais tempo, com mais saudade.

Vinho.

Ele cheirou o suco cordial, deu um gole e, forçando a garganta a engolir mais rápido, pousou delicadamente a taça de vinho.

—Sim, ele disse. Ele é o organizador, na verdade.

Sem medo: sem cérebro.

Flynn, o curioso, fungou e se coçou. Pulga estava se deliciando com uma boa refeição.

—Ele teve muita sorte, Jack Mooney me contou, naquela luta de boxe que Myler Keogh ganhou contra aquele soldado no quartel de Portobello. Por Deus, ele tinha um arenque defumado lá no condado de Carlow, ele me disse...

Espero que aquela gota de orvalho não caia no copo dele. Não, ele a engoliu.

—Por quase um mês, cara, antes de cair. Chupando ovos de pato, por Deus, até segunda ordem. Mantenha-o longe da bebida, entendeu? Oh, por Deus, Blazes é um sujeito peludo.

Davy Byrne avançou da retaguarda com as mangas da camisa costuradas, limpando os lábios com dois guardanapos. O rubor de Herring. Cujo sorriso em cada feição brinca com tal e tal, repleto. Gordura demais nas pastinacas.

—E aqui está ele mesmo, com pimenta em cima — disse Nosey Flynn. — Você pode nos dar uma boa para a Copa Ouro?

—Desculpe, Sr. Flynn — respondeu Davy Byrne. — Nunca coloquei nada em um cavalo.

—Você está bem aí — disse Nosey Flynn.

O Sr. Bloom saboreou suas fatias de sanduíche, pão fresco e limpo, com um misto de repulsa e desgosto pela mostarda picante e o sabor peculiar do queijo verde. Goles de vinho acalmaram seu paladar. Não era pau-brasil. Tem um sabor mais intenso neste clima, com o frio afastado.

Bar tranquilo e agradável. Bela peça de madeira nesse balcão. Bem aplainada. Gosto da forma como faz a curva.

—Eu não faria absolutamente nada nesse ramo — disse Davy Byrne. — Isso arruinou muitos homens, os mesmos cavalos.

Sorteio dos vinicultores. Licenciado para a venda de cerveja, vinho e bebidas espirituosas para consumo no local. Cara, eu ganho; coroa, você perde.

—É verdade para você, disse Nosey Flynn. A menos que você esteja por dentro do assunto. Não existe mais um esporte justo hoje em dia. Lenehan pega uns bons cavalos. Ele está dando o Sceptre hoje. Zinfandel é o favorito, do Lord Howard de Walden, venceu em Epsom. Morny Cannon vai montá-lo. Eu poderia ter apostado sete para um contra Saint Amant há duas semanas.

—É mesmo? Davy Byrne disse...

Ele foi até a janela e, pegando o livro de caixa, examinou suas páginas.

—Eu poderia, com certeza — disse Nosey Flynn, fungando. — Aquela era uma égua rara. Saint Frusquin era o pai dela. Ela venceu em meio a uma tempestade, a potranca de Rothschild, com enchimento nas orelhas. Jaqueta azul e boné amarelo. Azar para o grande Ben Dollard e seu John O'Gaunt. Ele me desanimou. É.

Ele bebeu resignadamente do seu copo, passando os dedos pelas taças.

—Sim — disse ele, suspirando.

O Sr. Bloom, mastigando, de pé, olhou para si mesmo, suspirando. Intrometido e imbecil. Devo contar a ele sobre o cavalo Lenehan? Ele já sabe. Melhor deixá-lo esquecer. Vá perder mais. Tolo e seu dinheiro. Uma gota de orvalho caindo novamente. Nariz gelado ele teria beijando uma mulher. Ainda assim, eles podem gostar. Barbas espetadas eles gostam. Narizes gelados de cachorros. A velha Sra. Riordan com o terrier Skye de estômago roncando no hotel City Arms. Molly acariciando-o em seu colo. Oh, o grande cachorrinho!

Pão enrolado, embebido em vinho e amolecido, mostarda, um queijo meio enjoativo. Bom vinho. Saboreie melhor, porque não estou com sede. O banho, claro, faz isso. Só uma mordidinha ou duas. Aí, lá pelas seis, eu consigo. Seis. Seis. O tempo terá passado. Ela...

O fogo suave do vinho inflamou suas veias. Eu queria muito aquilo. Me sentia tão mal. Seus olhos, sem fome, viram prateleiras de latas: sardinhas, garras de lagosta vistosas. Todas as coisas estranhas que as pessoas pegam para comer. Fora das conchas, caramujos com um alfinete, das árvores, caracóis da terra que os franceses comem, do mar com isca no anzol. Peixes tolos não aprendem nada em mil anos. Se você não soubesse, seria arriscado colocar qualquer coisa na boca. Frutas venenosas. Johnny Magories. Redondeza que você acha boa. Cor chamativa te afasta. Um sujeito contou para o outro e assim por diante. Experimente primeiro no cachorro. Levado pelo cheiro ou pela aparência. Frutas tentadoras. Casquinhas de sorvete. Creme. Instinto. Laranjais, por exemplo. Precisam de irrigação artificial. Bleibtreustrasse. Sim, mas e as ostras? Desagradáveis como um coágulo de catarro. Conchas imundas. Um inferno para abrir. Quem as descobriu? Lixo, esgoto, eles se alimentam disso. Efervescência e ostras de Red Bank. Efeito sobre o sexual. Afrodisíaco. Ele estava em Red Bank esta manhã. Seriam ostras, peixe velho na mesa, talvez carne jovem na cama? Não, junho não tem ostras. Mas há pessoas que gostam de coisas sofisticadas. Caça contaminada. Lebre ensopada. Primeiro pegue sua lebre. Chineses comendo ovos de cinquenta anos, azuis e verdes novamente. Jantar de trinta pratos. Cada prato inofensivo pode misturar dentro. Ideia para um mistério de veneno. Aquele arquiduque Leopoldo, não, sim, ou era Otto, um daqueles Habsburgos? Ou quem costumava comer a barba por fazer da própria cabeça? Almoço mais barato da cidade. Claro, aristocratas, depois os outros copiam para estar na moda. Milly também, óleo e farinha de rocha. Massa crua, eu gosto. Metade da pesca de ostras eles jogam de volta ao mar para manter o preço. Barato, ninguém compraria. Caviar. Faça o grande. Hock de óculos verdes. Que explosão! Senhora, isto. Pérolas em pó no peito. A elite. A nata da nata . Eles querem pratos especiais para fingir que são. Eremita com um prato de leguminosas para aliviar a ardência da carne. Conheça-me, venha comer comigo. Esturjão real, xerife-chefe, Coffey, o açougueiro, direito aos veados da floresta de sua ex. Mande-lhe de volta metade de uma vaca. O banquete que vi na área da cozinha do Mestre dos Registros. Chef de chapéu branco como um rabino. Pato combustível. Repolho crespo à duquesa de Parme . É melhor escrever no cardápio para que você saiba o que comeu. Drogas em excesso estragam o caldo. Eu sei disso por mim mesmo. Dosando com a sopa ressecada de Edwards. Gansos recheados até ficarem bobos para eles. Lagostas cozidas vivas. Pegue um pouco de lagópode. Não me importaria de ser garçom em um hotel chique. Dicas, vestido de noite, mulheres seminuas. Posso lhe sugerir um pouco mais de linguado ao limão em filé, senhorita Dubedat? Sim, com certeza. E ela comeu. Nome huguenote, eu imagino. Lembro-me de uma senhorita Dubedat que morava em Killiney. Du de laÉ francês. Ainda assim, talvez seja o mesmo peixe que o velho Micky Hanlon da Rua Moore arrancou das entranhas, ganhando dinheiro a rodo, com o dedo nas guelras dos peixes, não consegue escrever o próprio nome num cheque, acho que ele pintava a paisagem com a boca torta. Moooikill A Aitcha Ha, ignorante como um punhado de sapatos brogue, valendo cinquenta mil libras.

Duas moscas zumbiam presas no vidro, grudadas.

O vinho brilhante em seu paladar persistia, engolido. Esmagando as uvas da Borgonha na prensa. O calor do sol. Parece um toque secreto que me conta a memória. Tocou seus sentidos, umedeceu-os, lembrou. Escondida sob samambaias selvagens em Howth, abaixo de nós, baía adormecida: céu. Nenhum som. O céu. A baía roxa perto da Cabeça do Leão. Verde perto de Drumleck. Verde-amarelada em direção a Sutton. Campos subaquáticos, as linhas tênues marrons na grama, cidades enterradas. Ela tinha seus cabelos apoiados em meu casaco, tesourinhas na urze esfregando minha mão sob sua nuca, você vai me jogar para todos os lados. Oh, maravilha! Suave e fresca com unguentos, sua mão me tocou, acariciou: seus olhos em mim não se desviaram. Arrebatado sobre ela eu me deitei, lábios carnudos e abertos, beijei sua boca. Hum. Delicadamente ela me deu na boca o bolo de sementes quente e mastigou. Polpa piegas, sua boca murmurou doce-azeda de sua saliva. Alegria: eu comi: alegria. Vida jovem, seus lábios que me faziam beicinho. Lábios macios, quentes e pegajosos, como gelatina. Seus olhos eram flores, me levem, olhos desejosos. Pedrinhas caíam. Ela permanecia imóvel. Uma cabra. Ninguém. No alto dos rododendros de Ben Howth, uma cabra caminhava com passos firmes, deixando cair groselhas. Protegida por samambaias, ela ria, envolta em calor. Selvagemente, deitei-me sobre ela, beijei-a: os olhos, seus lábios, seu pescoço esticado e pulsante, seios fartos em sua blusa de véu de freira, mamilos carnudos e eretos. Ardente, lambi-a. Ela me beijou. Eu fui beijado. Submissa, ela jogou meus cabelos para trás. Beijou, ela me beijou.

Eu. E eu agora.

Presas, as moscas zumbiam.

Seus olhos cabisbaixos seguiam as veias silenciosas da laje de carvalho. Beleza: curvas: curvas são beleza. Deusas graciosas, Vênus, Juno: curvas que o mundo admira. Posso vê-las no museu da biblioteca, em pé no salão circular, deusas nuas. Auxiliares da digestão. Elas não se importam com a aparência do homem. Tudo para ver. Nunca falam. Quero dizer a sujeitos como Flynn. Suponha que ela fizesse Pigmalião e Galateia, o que ela diria primeiro? Mortal! Coloco você no seu devido lugar. Bebendo néctar em banquetes com pratos dourados dos deuses, tudo ambrosíaco. Não como o almoço de um torcedor mais velho que temos, carneiro cozido, cenouras e nabos, garrafa de Allsop. Néctar, imagine-o bebendo eletricidade: alimento dos deuses. Formas encantadoras de mulheres esculpidas por Juno. Imortais e encantadoras. E nós enfiando comida em um buraco e saindo por trás: comida, quilo, sangue, esterco, terra, comida: temos que alimentá-la como se alimenta um motor. Elas não têm. Nunca olharam. Vou olhar hoje. O guarda não verá. Abaixe-se, deixe algo cair e veja se ela...

Gotejando uma mensagem silenciosa de sua bexiga, veio para ir, para não fazer, para não fazer lá, para fazer. Um homem, pronto, esvaziou seu copo até a borra e caminhou, aos homens também se entregaram, conscientes viris, deitaram-se com amantes homens, um jovem a aproveitou, até o quintal.

Quando o som de suas botas cessou, Davy Byrne disse, citando seu livro:

—Quem é esse cara? Ele não trabalha no ramo de seguros?

—Ele já saiu dessa há muito tempo, disse Nosey Flynn. Ele faz campanha para o jornal Freeman.

—Eu o conheço bem, disse Davy Byrne. Ele está em apuros?

—Problemas? — perguntou Flynn, intrometido. — Que eu saiba, não. Por quê?

—Notei que ele estava de luto.

— Ele estava mesmo? — perguntou Flynn, intrometido. — Estava sim, com certeza. Perguntei como ele estava em casa. — Você tem razão, por Deus. Estava mesmo.

—Eu nunca toco no assunto — disse Davy Byrne com compaixão — se vejo que um cavalheiro está com problemas dessa forma. Isso só reaviva a situação em suas mentes.

—Não é a esposa, de jeito nenhum — disse Nosey Flynn. — Eu o encontrei anteontem, saindo da fazenda de laticínios irlandesa que a esposa de John Wyse Nolan tem na Rua Henry, com um pote de creme na mão, levando para casa para sua amada. Ela é bem alimentada, eu te digo. Torradas com aves.

—E o que ele está fazendo pelo Freeman? perguntou Davy Byrne.

Flynn, o intrometido, franziu os lábios.

—Ele não compra creme de leite com base nos anúncios que vê. Dá para fazer bacon com isso.

—Como assim? — perguntou Davy Byrne, citando seu livro.

O intrometido Flynn fez passes rápidos no ar com os dedos, como se estivesse fazendo malabarismos. Ele piscou o olho.

—Ele está envolvido com o ofício, disse ele.

—Você está me dizendo isso? — perguntou Davy Byrne.

—Com certeza — disse Nosey Flynn. — Antiga ordem livre e aceita. Ele é um irmão excelente. Luz, vida e amor, por Deus. Isso lhe dá uma grande vantagem. Me disseram isso um... bem, não vou dizer quem.

—Isso é verdade?

—Ah, é uma ordem excelente — disse Nosey Flynn. — Eles te agarram quando você está por baixo. Eu sei que um cara estava tentando se meter nisso. Mas eles estão muito perto, droga. Por Deus, eles fizeram certo em manter as mulheres fora disso.

Davy Byrne sorriu, bocejou e acenou com a cabeça, tudo ao mesmo tempo:

—Iiiiiiichaaaaaaach!

—Havia uma mulher, contou Nosey Flynn, que se escondeu num relógio para descobrir o que eles andavam fazendo. Mas, para surpresa de todos, eles a farejaram e a empossaram na hora como mestra pedreira. Ela era uma das santas Legers de Doneraile.

Davy Byrne, satisfeito após o bocejo, disse com os olhos marejados:

—E isso é verdade? Ele é um homem decente e tranquilo. Eu o via frequentemente por aqui e nunca o vi... sabe, ultrapassar os limites.

—Nem Deus Todo-Poderoso conseguiria embriagá-lo — disse Flynn, intrometido, com firmeza. — Ele some quando a coisa esquenta demais. Você não viu ele olhar para o relógio? Ah, você não estava lá. Se você o convida para beber algo, a primeira coisa que ele faz é pegar o relógio para ver o que deve tomar. Pode apostar que sim.

—Existem alguns assim — disse Davy Byrne. — Diria que ele é um homem confiável.

—Ele não é tão ruim assim — disse Flynn, intrometido, fungando. — Ele também já se mostrou disposto a ajudar alguém. É preciso reconhecer o mérito do diabo. Ah, Bloom tem seus méritos. Mas há uma coisa que ele jamais fará.

Sua mão rabiscou uma assinatura a caneta seca ao lado de sua bebida.

—Eu sei — disse Davy Byrne.

—Nada em preto e branco, disse Nosey Flynn.

Paddy Leonard e Bantam Lyons entraram. Tom Rochford os seguiu, franzindo a testa, com a mão preocupada no colete cor de vinho.

—Dia, Sr. Byrne.

—Bom dia, senhores.

Eles pararam no balcão.

—Quem está de pé? — perguntou Paddy Leonard.

— De qualquer forma, eu vou estar sentado — respondeu Nosey Flynn.

—Então, o que vai ser? — perguntou Paddy Leonard.

—Vou querer um gengibre de pedra — disse Bantam Lyons.

—Quanto? — exclamou Paddy Leonard. —Desde quando, pelo amor de Deus? E você, Tom?

—Como está o sistema de esgoto principal? — perguntou Flynn, intrometido, enquanto tomava um gole.

Em resposta, Tom Rochford pressionou a mão contra o esterno e soluçou.

—Seria interessante lhe oferecer um copo de água fresca, Sr. Byrne? — disse ele.

—Certamente, senhor.

Paddy Leonard olhou de perto para seus companheiros de cerveja.

—Meu Deus! — disse ele. — Olha só o que estou brindando! Água gelada e refrigerante de gengibre! Dois caras que beberiam uísque até em uma perna dolorida. Ele tem uma carta na manga para a Taça de Ouro. Uma pechincha.

— Zinfandel, é isso? Perguntou Flynn, o intrometido.

Tom Rochford derramou pó de um papel torcido na água que estava à sua frente.

—Essa maldita dispepsia — disse ele antes de beber.

—O refrigerante de pão é muito bom, disse Davy Byrne.

Tom Rochford assentiu com a cabeça e bebeu.

—É Zinfandel?

—Não diga nada! Bantam Lyons piscou. Vou gastar cinco xelins por conta própria.

—Diga-nos se você vale o que diz e que se dane você — disse Paddy Leonard. — Quem te deu isso?

Ao sair, o Sr. Bloom ergueu três dedos em sinal de cumprimento.

—Até logo! — disse Flynn, o intrometido.

Os outros se viraram.

—Foi esse homem que me deu isso — sussurrou Bantam Lyons.

—Prrwht! — disse Paddy Leonard com desdém. — Sr. Byrne, depois disso, vamos querer dois dos seus pequenos Jamesons e um...

—Ruivo de pedra, acrescentou Davy Byrne, educadamente.

—É mesmo? — disse Paddy Leonard. — Uma mamadeira para o bebê.

O Sr. Bloom caminhou em direção à rua Dawson, passando a língua suavemente pelos dentes. Algo verde teria que ser: espinafre, talvez. Aí, com aqueles raios Röntgen, seria possível.

Na Rua Duke, um terrier faminto engasgou com um bolo alimentar repugnante e cheio de nós nas pedras da calçada e o lambeu com renovado entusiasmo. Empanturrado. Devolveu-se agradecido, após ter digerido completamente o conteúdo. Primeiro doce, depois salgado. O Sr. Bloom caminhava cautelosamente. Ruminantes. Seu segundo prato. Movem suas mandíbulas superiores. Será que Tom Rochford fará algo com aquela invenção dele? Perdendo tempo explicando-a para a boca de Flynn. Pessoas magras têm bocas compridas. Deveria haver um salão ou um lugar onde inventores pudessem entrar e inventar livremente. Claro que, então, todos os excêntricos ficariam importunando.

Ele cantarolou, prolongando em eco solene o som final das barras:

Don Giovanni, um cenar teco
M'invitasti.

Melhoras. Borgonha. Ótimo para animar. Quem destilou primeiro? Algum sujeito deprimido. Coragem holandesa. Preciso ler aquele livro "Kilkenny People" na biblioteca nacional.

Os vasos sanitários limpos e sem revestimento, esperando na janela da casa de William Miller, o encanador, fizeram seus pensamentos voltarem ao normal. Eles poderiam: e observar tudo até o fim, engolir um alfinete que às vezes sai pelas costelas anos depois, percorrer o corpo, mudando o ducto biliar, o baço, o fígado, o suco gástrico, as espirais dos intestinos como canos. Mas o pobre encanador teria que ficar parado o tempo todo com suas entranhas à mostra. Ciência.

— A cenar teco.

O que significa esse "teco" ? Talvez hoje à noite.

Don Giovanni, tu me convidaste
para vir jantar esta noite,
o rum, o rumdum.

Não funciona corretamente.

Keyes: dois meses se eu conseguir que Nannetti faça isso. Isso dará duas libras e dez, cerca de duas libras e oito. Três Hynes me deve. Duas libras e onze. A van da tinturaria de Prescott ali. Se eu conseguir o anúncio de Billy Prescott: duas libras e quinze. Cerca de cinco guinéus. Nas costas do porco.

Poderia comprar uma daquelas anáguas de seda para a Molly, da cor das suas novas ligas.

Hoje. Hoje. Não pensar.

Faça um tour pelo sul, então. Que tal os balneários ingleses? Brighton, Margate. Píeres ao luar. A voz dela flutuando. Aquelas lindas garotas do litoral. Encostado no John Long's, um vagabundo sonolento se espreguiçava em pensamentos profundos, roendo um nódulo ressecado. Faz-tudo procura emprego. Salário baixo. Come qualquer coisa.

O Sr. Bloom virou-se na vitrine da confeitaria Gray, repleta de tortas sem compradores, e passou pela livraria do reverendo Thomas Connellan. Por que deixei a Igreja de Roma? Ninho de Pássaros. As mulheres o comandam. Dizem que costumavam dar sopa para crianças pobres para convertê-las ao protestantismo na época da praga da batata. A sociedade por onde papai ia para converter judeus pobres. A mesma isca. Por que deixamos a Igreja de Roma.

Um jovem cego estava parado, batendo com sua bengala fina no meio-fio. Nenhum bonde à vista. Queria atravessar.

—Você quer atravessar? — perguntou o Sr. Bloom.

O jovem cego não respondeu. Seu rosto de parede franziu fracamente. Ele moveu a cabeça, hesitante.

—Você está na rua Dawson — disse o Sr. Bloom. — A rua Molesworth fica do outro lado da rua. Quer atravessar? Não há nada no caminho.

A bengala se moveu trêmula para a esquerda. O olhar do Sr. Bloom seguiu sua trajetória e viu novamente a van da tinturaria parada em frente à loja de Drago. Onde eu vira seus cabelos brilhantes justamente quando eu estava... Cavalo cabisbaixo. Motorista na loja de John Long. Matando a sede.

—Há uma van ali — disse o Sr. Bloom —, mas ela não está se movendo. Eu te acompanho do outro lado. Você quer ir até a rua Molesworth?

—Sim, respondeu o rapaz. Rua South Frederick.

—Vamos — disse o Sr. Bloom.

Ele tocou levemente o cotovelo fino e, em seguida, pegou a mão flácida que ainda enxergava e a guiou para a frente.

Diga algo para ele. Melhor não ser condescendente. Eles desconfiam do que você diz. Faça um comentário comum.

—A chuva não veio.

Sem resposta.

Manchas no pelo. Baba na comida, suponho. Tem um gosto completamente diferente para ele. Precisa ser alimentado com colher primeiro. Como a mão de uma criança, a mão dele. Como a da Milly era. Sensível. Me avaliando, eu diria, pela minha mão. Será que ele tem um nome? Van. Mantenha a bengala longe das patas do cavalo: o trabalhador cansado tira um cochilo. Isso mesmo. Livre. Atrás de um touro: na frente de um cavalo.

—Obrigado, senhor.

Sabe que sou um homem. Voz.

—Agora? Primeiro vire à esquerda.

O jovem cego bateu na guia da calçada e seguiu seu caminho, puxando a bengala para trás, tateando novamente.

O Sr. Bloom caminhava atrás dos pés sem olhos, um terno de corte reto em tweed espinha de peixe. Coitado! Como ele sabia que a van estava ali? Deve ter sentido. Talvez visse algo na testa deles: uma espécie de noção de volume. Peso ou tamanho, algo mais escuro que a escuridão. Será que ele sentiria se algo fosse removido? Sentiria uma lacuna? Que ideia estranha de Dublin ele deve ter, tateando o caminho entre as pedras. Será que ele conseguiria andar em linha reta se não fosse por aquela bengala? Rosto piedoso e inexpressivo, como o de um sujeito prestes a se tornar padre.

Penrose! Esse era o nome daquele sujeito.

Veja todas as coisas que eles conseguem aprender a fazer. Ler com os dedos. Afinar pianos. Ou nos surpreendemos que tenham cérebro. Por que achamos que uma pessoa deformada ou um corcunda é inteligente se disser algo que nós também poderíamos dizer? Claro que os outros sentidos são mais complexos. Bordar. Trançar cestos. As pessoas deveriam ajudar. Uma cesta de costura eu poderia comprar para o aniversário da Molly. Ela odeia costurar. Poderia se opor. Chamam-lhes homens de pele escura.

O olfato também deve ser mais apurado. Cheiros por todos os lados, misturados. Cada rua com um cheiro diferente. Cada pessoa também. Depois vem a primavera, o verão: cheiros. E o paladar? Dizem que não se pode apreciar vinhos de olhos fechados ou com um resfriado. E que fumar no escuro não traz prazer.

E com uma mulher, por exemplo. Mais vergonhoso não vê-la. Aquela garota passando pela instituição Stewart, cabeça erguida. Olha para mim. Eu tenho todas elas. Deve ser estranho não vê-la. Uma espécie de forma em sua mente. A voz, as temperaturas: quando ele a toca com os dedos, quase consegue ver as linhas, as curvas. Suas mãos em seu cabelo, por exemplo. Digamos que seja preto, por exemplo. Ótimo. Chamamos de preto. Depois, passando sobre sua pele branca. Sensação diferente, talvez. Sensação de brancura.

Correios. Preciso atender. Hoje vou fumar. Vou mandar um vale postal de dois xelins e meio. Aceite meu presentinho. A papelaria também fica aqui perto. Espera. Pensa bem.

Com um dedo delicado, ele sentiu, bem devagar, os cabelos penteados para trás, acima das orelhas. De novo. Fibras finíssimas de palha. Então, com delicadeza, seu dedo apalpou a pele da bochecha direita. Pelos macios ali também. Não eram lisos o suficiente. A barriga era a parte mais lisa. Ninguém por perto. Lá vai ele, para a Rua Frederick. Talvez para o piano da academia de dança de Levenston. Talvez esteja ajustando meu aparelho.

Ao passar pelo bar do Doran, ele deslizou a mão entre o colete e as calças e, puxando a camisa delicadamente para o lado, sentiu uma dobra flácida na barriga. Mas eu sei que é amarelo-esbranquiçado. Quero tentar no escuro para ver.

Ele retirou a mão e puxou o vestido para baixo.

Coitado! Que menino! Terrível. Realmente terrível. Que sonhos ele teria, sem enxergar? A vida, um sonho para ele. Onde está a justiça em nascer assim? Todas aquelas mulheres e crianças queimadas e afogadas em Nova York. Holocausto. Carma, chamam isso de transmigração pelos pecados cometidos em uma vida passada, a reencarnação o encontrou com mangueiras de lúcio. Meu Deus, meu Deus, meu Deus. Pena, claro: mas de alguma forma você não consegue entender.

Sir Frederick Falkiner entrando no salão dos maçons. Solene como Troia. Depois de um bom almoço no terraço de Earlsfort. Velhos camaradas do direito abrindo uma garrafa magnum. Histórias do tribunal, dos julgamentos e dos anais da escola de casacas azuis. Eu o condenei a dez anos. Suponho que ele torceria o nariz para o que eu bebia. Vinho de safra para eles, o ano marcado em uma garrafa empoeirada. Tem suas próprias ideias de justiça no tribunal do juiz. Velho bem-intencionado. As listas de acusações da polícia abarrotadas de casos recebem sua porcentagem de fabricação de crimes. Os manda para a cadeia. O diabo está com os agiotas. Deu uma bela lição em Reuben J. Agora ele é realmente o que chamam de judeu sujo. Poder que esses juízes têm. Velhos barbudos de peruca. Cuidado com a pata machucada. E que o Senhor tenha misericórdia de sua alma.

Olá, cartaz. Bazar Mirus. Sua Excelência o Lorde Tenente. Décimo sexto. Hoje é. Em prol dos fundos para o hospital Mercer. O Messias foi originalmente oferecido para isso. Sim. Handel. Que tal ir até Ballsbridge? Dar uma passada no Keyes. Não adianta ficar grudado nele como uma sanguessuga. Abusar da hospitalidade. Com certeza conheço alguém no portão.

O Sr. Bloom chegou à rua Kildare. Primeiro preciso ir à biblioteca.

Chapéu de palha ao sol. Sapatos cor de caramelo. Calças com a barra dobrada. É isso aí. É isso aí.

Seu coração deu um pulo suave. Para a direita. Museu. Deusas. Ele virou bruscamente para a direita.

Será? Quase certeza. Não vou olhar. Vinho na minha cara. Por que eu olhei? Estava muito embriagada. Sim, é. A caminhada. Não ver. Continuar.

Caminhando em direção ao portão do museu por longos degraus sinuosos, ele ergueu os olhos. Belo edifício. Projetado por Sir Thomas Deane. Não está me entendendo?

Talvez não tenha me visto. Havia um brilho em seus olhos.

O tremor de sua respiração se manifestava em suspiros curtos. Rápido. Estátuas frias: silêncio ali. Em segurança em um minuto.

Não. Não me viu. Depois das duas. Bem na entrada.

Meu coração!

Seus olhos, palpitantes, fitavam fixamente as curvas cor de creme da pedra. Sir Thomas Deane era a arquitetura grega.

Procure algo que eu.

Sua mão apressada deslizou rapidamente para um bolso, tirou-o e leu a Agendath Netaim desdobrada. Onde foi que eu fui parar?

Ocupado procurando.

Ele respondeu com um rápido Agendath.

"Boa tarde", ela disse.

Estou procurando isso. Sim, isso. Procure em todos os bolsos. Lenço. Freeman. Onde foi que eu estava? Ah, sim. Calças. Batata. Carteira. Onde?

Depressa. Ande em silêncio. Mais um instante. Meu coração.

Sua mão procurando onde eu coloquei o sabonete/loção que encontrei no bolso de trás... preciso ligar para o papel morno que ficou preso. Ah, sabonete, aqui está... sim. Portão.

Seguro!

[ 9 ]

Urbana, para confortá-los, a bibliotecária quaker ronronou:

—E nós temos, não temos, aquelas páginas inestimáveis de Wilhelm Meister ? Um grande poeta sobre um grande poeta irmão. Uma alma hesitante que se arma contra um mar de problemas, dilacerada por dúvidas conflitantes, como se vê na vida real.

Ele deu um passo, um passo para a frente, sobre o couro rangendo, e um passo para trás, um passo para trás, sobre o chão solene.

Um atendente silencioso abriu a porta, mas emitiu um leve aceno silencioso.

—Diretamente — disse ele, rangendo os dentes para ir embora, embora hesitante. O belo e ineficaz sonhador que se depara com a dura realidade. Sempre se tem a sensação de que os julgamentos de Goethe são tão verdadeiros. Verdadeiros numa análise mais ampla.

Com um rangido agudo, ele se retirou. Careca, extremamente zeloso, junto à porta, prestou toda a sua atenção às palavras do atendente; ouviu-as; e sumiu.

Restam dois.

—O senhor de la Palice — zombou Stephen — estava vivo quinze minutos antes de morrer.

—Você encontrou aqueles seis corajosos médicos?, perguntou John Eglinton com a audácia de um ancião, para escrever Paraíso Perdido sob seu ditado? Os Sofrimentos de Satanás, ele chama.

Sorria. Sorria. O sorriso de Cranly.

Primeiro ele fez cócegas nela
, depois deu tapinhas nela
, depois passou o cateter feminino,
pois ele era um médico, um
velho médico alegre...

—Acho que você precisaria de mais um para Hamlet. O sete é caro à mente mística. Os sete brilhantes, como a WB os chama.

Olhos brilhantes, seu crânio ruivo perto do abajur de mesa com cúpula verde, buscava o rosto barbudo em meio à sombra verde-escura, um ollav, de olhos sagrados. Ele riu baixinho: uma risada de sizar da Trindade: sem resposta.

Satanás orquestral, chorando muitas lágrimas,
como as dos anjos choram.
Ed egli avea del cul fatto trombetta.

Ele mantém minhas loucuras como reféns.

Os onze verdadeiros Wicklowmen de Cranly para libertar sua terra natal. Kathleen, a dentuça, seus quatro belos campos verdes, o estranho em sua casa. E mais um para saudá-lo: Ave, rabino : os doze de Tinahely. À sombra do vale, ele os chama. Dei-lhe a juventude da minha alma, noite após noite. Que Deus o acompanhe. Boa caçada.

Mulligan está com meu telegrama.

Loucura. Persistência.

—Nossos jovens bardos irlandeses, censurou John Eglinton, ainda não criaram uma figura que o mundo possa colocar ao lado do Hamlet do Shakespeare saxão, embora eu o admire, como o velho Ben o admirava, a esse ponto de não idolatria.

—Todas essas questões são puramente acadêmicas, oráculou Russell, saindo de sua sombra. Quero dizer, se Hamlet é de Shakespeare, Jaime I ou Essex. Discussões de clérigos sobre a historicidade de Jesus. A arte tem que nos revelar ideias, essências espirituais informes. A questão suprema sobre uma obra de arte é de quão profunda é a vida que a origina. A pintura de Gustave Moreau é a pintura de ideias. A poesia mais profunda de Shelley, as palavras de Hamlet colocam nossas mentes em contato com a sabedoria eterna, o mundo das ideias de Platão. Todo o resto é especulação de estudantes para estudantes.

AE estava contando isso para um entrevistador americano. Wall, que droga!

—Os escolásticos foram, antes de tudo, estudantes — disse Stephen, com extrema polidez. — Aristóteles já foi aluno de Platão.

—E assim tem permanecido, espera-se — disse John Eglinton calmamente. — Podemos vê-lo, um aluno exemplar com seu diploma debaixo do braço.

Ele riu novamente ao ver o rosto barbudo agora sorridente.

Espiritual sem forma. Pai, Verbo e Sopro Sagrado. Pai de Todos, o homem celestial. Hiesos Kristos, mago da beleza, o Logos que sofre em nós a cada instante. Isto é verdadeiramente aquilo. Eu sou o fogo sobre o altar. Eu sou a manteiga sacrificial.

Dunlop, Juiz, o mais nobre romano de todos, AE, Arval, o Nome Inefável, nas alturas celestiais: KH, seu mestre, cuja identidade não é segredo para os adeptos. Irmãos da grande loja branca sempre atentos para ver se podem ajudar. O Cristo com a noiva, umidade da luz, nascido de uma virgem com alma, a arrependida Sofia, partiu para o plano de Buddhi. A vida esotérica não é para pessoas comuns. OP deve primeiro se livrar do karma negativo. A Sra. Cooper Oakley certa vez vislumbrou o elemental de nossa ilustre irmã HPB.

Oh, que horror! Fora daqui! Pfuiteufel! Não devias olhar, senhora, não devias olhar quando uma dama está a exibir o seu poder.

O Sr. Best entrou, alto, jovem, ameno, de pele clara. Trazia na mão, com elegância, um caderno novo, grande, limpo e de cores vivas.

—Aquele aluno exemplar, disse Stephen, acharia as reflexões de Hamlet sobre a vida após a morte de sua alma principesca, o monólogo improvável, insignificante e pouco dramático, tão superficiais quanto os de Platão.

John Eglinton, franzindo a testa, disse, ficando cada vez mais furioso:

—Por Deus, fico furioso só de ouvir alguém comparar Aristóteles com Platão.

—Qual dos dois, perguntou Stephen, teria me banido de sua comunidade?

Desembainhem suas definições de adaga. A equinosidade é a essência de todos os cavalos. Correntes de tendência e eras que eles veneram. Deus: ruído na rua: muito peripatético. Espaço: o que você precisa ver, com toda a razão. Através de espaços menores que glóbulos vermelhos de sangue humano, eles rastejam sorrateiramente atrás das nádegas de Blake rumo à eternidade, da qual este mundo vegetal não passa de uma sombra. Apeguem-se ao agora, ao aqui, através do qual todo o futuro mergulha no passado.

O Sr. Best aproximou-se, de forma amigável, do seu colega.

—Haines já foi embora, disse ele.

—É mesmo?

—Eu estava mostrando a ele o livro de Jubainville. Ele está bem entusiasmado, sabe, com o livro Lovesongs of Connacht, de Hyde. Não consegui trazê-lo para ouvir a discussão. Ele foi à livraria da Gill comprar o livro.

Encadernado, meu livreto, pronto
para saudar o público insensível.
Escrito, creio eu, não era meu desejo,
em inglês árido e pouco atraente.

—A fumaça da turfa está subindo à cabeça dele, opinou John Eglinton.

Sentimos isso na Inglaterra. Ladrão arrependido. Sumiu. Fumei seu tabaco. Pedra verde cintilante. Uma esmeralda cravejada no anel do mar.

—As pessoas não sabem o quão perigosas podem ser as canções de amor, advertia o ovo áurico de Russell de forma oculta. Os movimentos que provocam revoluções no mundo nascem dos sonhos e visões no coração de um camponês na encosta da montanha. Para eles, a terra não é um solo explorável, mas a mãe viva. O ar rarefeito da academia e da arena produz o romance de seis xelins, a canção de music hall. A França produz a mais fina flor da corrupção em Mallarmé, mas a vida desejável só se revela aos pobres de coração, a vida dos feácios de Homero.

Ao ouvir isso, o Sr. Best virou o rosto para Stephen com uma expressão nada ofensiva.

— Mallarmé, você sabe — disse ele — escreveu aqueles maravilhosos poemas em prosa que Stephen MacKenna costumava ler para mim em Paris. Aquele sobre Hamlet. Ele diz: "il se promène, lisant au livre de lui-même" , você sabe, lendo o livro de si mesmo . Ele descreve Hamlet encenado numa cidadezinha francesa, sabe, uma cidadezinha do interior. Eles anunciaram a peça.

Com a mão livre, ele graciosamente desenhava pequenos sinais no ar.

Hamlet
ou
Le Distrait
Peça de Shakespeare

Ele repetiu isso para a carranca recém-formada de John Eglinton:

— Uma peça de Shakespeare , sabe? É tão francesa. O ponto de vista francês. Hamlet ou ...

—O mendigo distraído — concluiu Stephen.

John Eglinton riu.

—Sim, suponho que sim — disse ele. — Pessoas excelentes, sem dúvida, mas lamentavelmente míopes em algumas questões.

Exagero suntuoso e estagnado do assassinato.

—Um carrasco da alma, como o chamava Robert Greene, disse Stephen. Não era à toa que ele era filho de um açougueiro, brandindo o machado de guerra e cuspindo nas palmas das mãos. Nove vidas são ceifadas pela única de seu pai. Pai Nosso que estais no purgatório. Os Hamlets de uniforme cáqui não hesitam em atirar. A carnificina ensanguentada do quinto ato é uma premonição do campo de concentração cantado pelo Sr. Swinburne.

Cranly, eu, seu ordenança mudo, acompanhando as batalhas de longe.

Filhotes e mães de inimigos assassinos que ninguém,
exceto nós, havíamos poupado...

Entre o sorriso saxão e o latido ianque. O diabo e o mar profundo.

—Ele quer que Hamlet seja considerado uma história de fantasmas — disse John Eglinton em nome do Sr. Best. — Assim como o menino gordo em Pickwick, ele quer nos causar arrepios.

Lista! Lista! Ó Lista!

Minha carne o ouve: rastejando, ouve.

Se alguma vez fizeste...

—O que é um fantasma? — perguntou Stephen com uma energia vibrante. — Alguém que se desvaneceu na impalpabilidade pela morte, pela ausência, pela mudança de costumes. A Londres elisabetana ficava tão distante de Stratford quanto a Paris corrupta fica da virgem Dublin. Quem é o fantasma do limbo patrum , retornando ao mundo que o esqueceu? Quem é o Rei Hamlet?

John Eglinton moveu seu corpo esguio, inclinando-se para trás para avaliar a situação.

Levantado.

—É esta hora do dia em meados de junho — disse Stephen, implorando com um olhar rápido para que eles ouvissem. A bandeira está hasteada no teatro à beira do rio. O urso Sackerson rosna no fosso próximo, no jardim de Paris. Os escaladores de lona que navegaram com Drake mastigam suas salsichas entre os torcedores comuns.

Dê um toque local. Use todo o seu conhecimento. Faça deles cúmplices.

—Shakespeare saiu da casa do huguenote na Rua Silver e caminha junto aos viveiros de cisnes ao longo da margem do rio. Mas não fica para alimentar a galinha que instiga seus filhotes a correrem em direção aos juncos. O cisne do Avon tem outros planos.

Composição do lugar. Inácio de Loyola, apresse-se em me ajudar!

—A peça começa. Um ator entra em cena sob a sombra, vestido com a cota de malha descartada de um pajem, um homem bem-apessoado com voz grave. É o fantasma, o rei, um rei e nenhum rei, e o ator é Shakespeare, que estudou Hamlet durante todos os anos de sua vida que não foram vaidade, a fim de interpretar o papel do espectro. Ele dirige as palavras a Burbage, o jovem ator que está diante dele além do tecido de cerecloth, chamando-o por um nome:

Hamlet, eu sou o espírito de teu pai,

Dirigindo-se a um filho, o filho de sua alma, o príncipe, o jovem Hamlet, e ao filho de seu corpo, Hamnet Shakespeare, que morreu em Stratford para que seu homônimo viva para sempre.

Será possível que aquele ator Shakespeare, um fantasma pela ausência, e com as vestes da Dinamarca sepultada, um fantasma pela morte, proferindo suas próprias palavras em nome de seu próprio filho (se Hamnet Shakespeare tivesse vivido, teria sido o gêmeo do príncipe Hamlet), será possível, eu quero saber, ou provável que ele não tenha chegado ou previsto a conclusão lógica dessas premissas: você é o filho despossuído; eu sou o pai assassinado; sua mãe é a rainha culpada, Ann Shakespeare, nascida Hathaway?

—Mas essa intromissão na vida familiar de um grande homem... — começou Russell, impaciente.

Você está aí, Truepenny?

—Interessante apenas para o sacristão. Quero dizer, temos as peças. Quando lemos a poesia de Rei Lear, o que nos importa como o poeta viveu? Quanto à vida, nossos criados podem fazer isso por nós, como disse Villiers de l'Isle. Espiando e bisbilhotando as fofocas do dia nos bastidores, a bebida do poeta, as dívidas do poeta. Temos Rei Lear : e é imortal.

O rosto do Sr. Best, comovido, concordou.

Inunde-os com suas ondas e com suas águas,
Mananaan, Mananaan MacLir...

E aí, meu caro, aquela libra que ele te emprestou quando você estava com fome?

Casar, eu queria isso.

Aceita este nobre.

Vá! Você passou a maior parte do tempo na cama de Georgina Johnson, filha do clérigo. Agente de inwit.

Você pretende devolver o dinheiro?

Ah, sim.

Quando? Agora?

Bem... Não.

Quando, então?

Eu paguei a minha parte. Eu paguei a minha parte.

Calma aí. Ele é de Boyne Water, o canto nordeste. Você deve isso a ele.

Espere. Cinco meses. Todas as moléculas mudam. Eu sou outro eu agora. Outro eu tem libra.

Zumbido. Zumbido.

Mas eu, enteléquia, forma das formas, sou eu pela memória porque sob formas sempre mutáveis.

Eu que pequei, orei e jejuei.

Uma criança que Conmee salvou dos pandies.

Eu, I e II

AEIOU

— Pretende desafiar a tradição de três séculos? — perguntou John Eglinton com voz crítica. — O fantasma dela, pelo menos, foi sepultado para sempre. Ela morreu, pelo menos para a literatura, antes mesmo de nascer.

—Ela morreu — retrucou Stephen — sessenta e sete anos depois de nascer. Ela o viu nascer e partir deste mundo. Ela lhe deu os primeiros abraços. Ela gerou seus filhos e colocou moedas sobre seus olhos para mantê-los fechados quando ele jazia em seu leito de morte.

Leito de morte da mãe. Vela. O espelho coberto com lençol. Quem me trouxe ao mundo jaz ali, com tampa de bronze, sob algumas flores baratas. Liliata rutilantium.

Chorei sozinha.

John Eglinton olhou para o emaranhado de vaga-lumes de sua lâmpada.

—O mundo acredita que Shakespeare cometeu um erro, disse ele, e se livrou dele o mais rápido e da melhor maneira possível.

— Bobagem! — disse Stephen, grosseiramente. — Um gênio não comete erros. Seus erros são intencionais e são as portas de entrada para a descoberta.

Portais de descoberta se abriram para deixar entrar o bibliotecário quaker, de pés macios e rangentes, calvo, orelhudo e assíduo.

—Uma megera, disse John Eglinton com perspicácia, não é uma fonte útil de descobertas, imagine só. Que descobertas úteis Sócrates aprendeu com Xantipa?

—Dialética, respondeu Stephen: e de sua mãe, como trazer pensamentos ao mundo. O que ele aprendeu com sua outra esposa, Myrto ( absit nomen! ), o Epipsychidion de Socratididion, nenhum homem, nem mulher, jamais saberá. Mas nem os ensinamentos da parteira nem as palestras o salvaram dos arcontes do Sinn Fein e de sua insistência com cicuta.

— Mas Anne Hathaway? — perguntou o Sr. Best com voz calma e distraída. — Sim, parece que estamos nos esquecendo dela, assim como o próprio Shakespeare a esqueceu.

Seu semblante passou da barba de taciturno ao crânio de carpinteiro, para lembrá-los, para repreendê-los sem maldade, e então ao lolardo careca e rosado, inocente embora caluniado.

—Ele tinha um bom senso de humor, disse Stephen, e uma memória impecável. Ele carregava uma lembrança na carteira enquanto caminhava penosamente para Romeville assobiando " A garota que deixei para trás". Se o terremoto não tivesse marcado o momento exato, saberíamos onde colocar o pobre Wat, sentado em sua forma, o latido dos cães, a rédea cravejada e suas janelas azuis. Essa lembrança, Vênus e Adônis , repousava no quarto de cada mulher apaixonada em Londres. Será que Catarina, a megera, é mal-humorada? Hortensio a chama de jovem e bela. Você acha que o escritor de Antônio e Cleópatra , um peregrino apaixonado, tinha olhos na nuca para escolher a prostituta mais feia de todo Warwickshire para se deitar? Ótimo: ele a deixou e ganhou o mundo dos homens. Mas suas mulheres-menino são mulheres de menino. Sua vida, pensamento e fala lhes são emprestados por homens. Ele escolheu mal? Ele foi escolhido, me parece. Se outros têm sua vontade, Ann tem um jeito. Por Deus, a culpa era dela. Ela o seduziu, doce e com vinte e seis anos. A deusa de olhos cinzentos que se inclina sobre o jovem Adônis, curvando-se para conquistá-lo, como prólogo ao ato crescente, é uma atrevida moça de Stratford que se envolve num campo de milho com um amante mais jovem que ela.

E a minha vez? Quando?

Vir!

—Ryefield — disse o Sr. Best, alegremente, com entusiasmo, erguendo seu novo livro.

Ele murmurou então, com um deleite loiro, por todos:

Entre os hectares de centeio,
jaziam esses belos camponeses.

Paris: a pessoa que agrada aos outros.

Uma figura alta, vestida com roupas rústicas e barba, emergiu das sombras e revelou seu relógio cooperativo.

—Receio que já deva ir à fazenda.

Para onde? Terreno explorável.

—Você vai? — perguntou John Eglinton, com as sobrancelhas arqueadas. — Nos vemos no Moore's hoje à noite? Piper vem.

—Piper! O Sr. Best tocou. Piper voltou?

Pedro Pereira bicou um punhado de pimenta em conserva.

—Não sei se consigo. Quinta-feira. Temos nossa reunião. Se eu conseguir sair a tempo.

Yogibogeybox nas câmaras de Dawson. Ísis Revelada. Seu livro Pali que tentamos penhorar. De pernas cruzadas sob um umbrela, ele entroniza um logos asteca, funcionando em níveis astrais, sua superalma, Mahamahatma. Os hermetistas fiéis aguardam a luz, prontos para a quelação, circulando ao seu redor. Louis H. Victory. T. Caulfield Irwin. Damas de lótus cuidam deles nos olhos, suas glândulas pineais brilhando. Cheio de seu deus, ele entroniza, Buda sob a bananeira. Devorador de almas, engole. Almas dele, almas dela, cardumes de almas. Engolfados por gritos lamentosos, girados, girando, eles lamentam.

Na mais pura trivialidade,
por anos habitou esta alma feminina neste invólucro de carne e osso.

—Dizem que teremos uma surpresa literária — disse a bibliotecária quaker, simpática e sincera. — Corre o boato de que o Sr. Russell está reunindo uma coleção de versos de nossos poetas mais jovens. Estamos todos aguardando ansiosamente.

Ansiosamente, ele lançou um olhar para o cone de luz do lampião, onde três rostos iluminados brilhavam.

Veja isto. Lembre-se.

Stephen olhou para um cabibeen largo e sem cabeça, pendurado no cabo de seu freixo sobre o joelho. Meu elmo e minha espada. Toque levemente com dois dedos indicadores. O experimento de Aristóteles. Um ou dois? A necessidade é aquilo em virtude do qual é impossível ser de outra forma. Argal, um chapéu é um chapéu.

Ouvir.

Os jovens Colum e Starkey. George Roberts está cuidando da parte comercial. Longworth vai dar uma boa elogiada no Express. Ah, é mesmo? Gostei de Drover, do Colum. Sim, acho que ele tem aquele dom peculiar do gênio. Você acha mesmo que ele tem gênio? Yeats admirou o verso dele: " Como em terra selvagem, um vaso grego" . Será? Espero que você possa vir hoje à noite. Malachi Mulligan também vem. Moore pediu para ele trazer Haines. Você ouviu a piada da Srta. Mitchell sobre Moore e Martyn? Que Moore é a rebeldia de Martyn? Muito inteligente, não é? Eles lembram Dom Quixote e Sancho Pança. Nossa epopeia nacional ainda precisa ser escrita, diz o Dr. Sigerson. Moore é o homem certo para isso. Um cavaleiro de semblante melancólico aqui em Dublin. Com um kilt cor de açafrão? O'Neill Russell? Ah, sim, ele deve falar a antiga e nobre língua. E sua Dulcineia? James Stephens está fazendo alguns esboços inteligentes. Parece que estamos nos tornando importantes.

Cordélia. Cordoglio. A filha mais solitária de Lir.

Nookshotten. Agora, o melhor verniz francês.

—Muito obrigado, Sr. Russell — disse Stephen, levantando-se. — Se o senhor tiver a gentileza de entregar a carta ao Sr. Norman...

—Ah, sim. Se ele achar importante, vai entrar. Temos muita correspondência.

—Entendo — disse Stephen. — Obrigado.

Deus te abençoe. O jornal dos porcos. Amizade com bois.

Synge também me prometeu um artigo para Dana . Será que vamos ser lidos? Acho que sim. A liga gaélica quer algo em irlandês. Espero que você apareça hoje à noite. Traga o Starkey.

Stephen sentou-se.

O bibliotecário quaker veio do grupo que estava se despedindo. Envergonhado, ele usava uma máscara que dizia:

—Sr. Dedalus, suas opiniões são muito esclarecedoras.

Ele rangia de um lado para o outro, subindo na ponta dos pés em direção ao céu pela altura de um chopine, e, abafado pelo ruído da saída, disse baixinho:

—Então, em sua opinião, ela não foi fiel ao poeta?

Com o rosto alarmado, pergunto-me: por que ele veio? Por cortesia ou por uma luz interior?

—Onde há reconciliação, disse Stephen, primeiro deve ter havido uma separação.

-Sim.

Christfox, de calças de couro, escondendo-se, um fugitivo entre as bifurcações das árvores apodrecidas, fugindo dos gritos e aplausos. Sem conhecer nenhuma raposa, caminhando solitário na caçada. Mulheres que ele conquistou, pessoas ternas, uma prostituta da Babilônia, damas da justiça, esposas de taberneiros valentões. Raposa e gansos. E em New Place, um corpo flácido e desonrado que outrora fora belo, outrora doce, fresco como canela, agora com as folhas caindo, tudo nu, assustado com a sepultura estreita e imperdoável.

—Sim. É o que você pensa...

A porta se fechou atrás de quem saiu.

Subitamente, o repouso tomou conta da discreta cela abobadada, um repouso de ar quente e melancólico.

Uma lâmpada de vestal.

Aqui ele pondera sobre coisas que não foram: o que César teria vivido para fazer se tivesse acreditado no adivinho; o que poderia ter sido; possibilidades do possível como possível; coisas desconhecidas; que nome Aquiles tinha quando vivia entre as mulheres.

Pensamentos sepultados ao meu redor, em sarcófagos, embalsamados no tempero das palavras. Thoth, deus das bibliotecas, um deus-pássaro, coroado pela lua. E ouvi a voz daquele sumo sacerdote egípcio. Em câmaras pintadas, repletas de livros de azulejos.

Eles ainda estão lá. Outrora vivos na mente dos homens. Ainda estão lá: mas neles reside uma ânsia de morte, que me sussurra ao ouvido uma história piegas, que me incita a destruir sua vontade.

—Certamente, refletiu John Eglinton, de todos os grandes homens, ele é o mais enigmático. Não sabemos nada além de que viveu e sofreu. E nem isso. Outros permanecem como um mistério. Uma sombra paira sobre todos os demais.

—Mas Hamlet é tão pessoal, não é? — implorou o Sr. Best. — Quero dizer, é como um documento íntimo, sabe, da vida privada dele. Quer dizer, não me interessa nem um pouco quem morre ou quem é culpado...

Ele pousou um livro inocente na beira da mesa, sorrindo em desafio. Seus documentos particulares no original. Ta an bad ar an tir. Taim in mo shagart . Put beurla on it, littlejohn.

Disse Little John Eglinton:

—Eu estava preparado para paradoxos com base no que Malachi Mulligan nos contou, mas devo avisá-lo de antemão que, se quiser abalar minha convicção de que Shakespeare é Hamlet, terá uma tarefa árdua pela frente.

Tenha paciência comigo.

Stephen resistiu ao flagelo dos olhares maldosos que brilhavam severamente sob as sobrancelhas enrugadas. Um basilisco. E quando vede l'uomo l'attosca . Senhor Brunetto, agradeço-te pela palavra.

—Assim como nós, ou a mãe Dana, tecemos e destecemos nossos corpos, disse Stephen, dia após dia, com suas moléculas se movendo para lá e para cá, assim também o artista tece e destec sua imagem. E assim como a pinta no meu seio direito está onde estava quando eu nasci, embora todo o meu corpo tenha sido tecido de matéria nova repetidas vezes, assim também, através do fantasma do pai inquieto, a imagem do filho morto se projeta. No instante intenso da imaginação, quando a mente, diz Shelley, é uma brasa que se apaga, aquilo que eu fui é aquilo que eu sou e aquilo que, possivelmente, posso vir a ser. Assim, no futuro, irmã do passado, posso me ver como estou sentada aqui agora, mas por reflexo daquilo que então serei.

Drummond de Hawthornden te ajudou naquela cancela.

—Sim — disse o Sr. Best, com ar jovial. — Acho Hamlet bem jovem. A amargura pode vir do pai, mas as passagens com Ofélia certamente vêm do filho.

Tem a porca errada perto da pata. Ele está no meu pai. Eu estou no filho dele.

—Essa toupeira é a última a sair — disse Stephen, rindo.

John Eglinton fez um corte de grama nada agradável.

—Se essa fosse a marca de nascença do gênio, disse ele, o gênio seria uma droga no mercado. As peças dos últimos anos de Shakespeare, que Renan tanto admirava, respiram um espírito diferente.

—O espírito de reconciliação, suspirou a bibliotecária quaker.

—Não pode haver reconciliação, disse Stephen, se não tiver havido uma ruptura.

Disse isso.

—Se quiser saber quais são os eventos que lançaram sua sombra sobre o inferno do tempo do Rei Lear, Otelo, Hamlet, Troilo e Créssida, observe quando e como a sombra se dissipa. O que amolece o coração de um homem, náufrago em tempestades terríveis, provado, como outro Ulisses, Péricles, príncipe de Tiro?

Cabeça, com cone vermelho, agitada, cegada pela salmoura.

—Uma criança, uma menina, colocada em seus braços, Marina.

—A inclinação dos sofistas pelos caminhos tortuosos dos apócrifos é uma constante, observou John Eglinton. As estradas principais são monótonas, mas levam à cidade.

Bom Bacon: mofado. A aveia selvagem de Shakespeare Bacon. Malabaristas de cifras percorrendo as estradas principais. Buscadores na grande jornada. Que cidade, bons mestres? Nomes mudos: AE, eon: Magee, John Eglinton. A leste do sol, a oeste da lua: Tir na n-og . Chutaram os dois e os deixaram em paz.

Quantas milhas faltam para Dublin?
Setenta, senhor.
Chegaremos lá à luz de velas?

—O Sr. Brandes aceita isso, disse Stephen, como a primeira jogada do período final.

—Será? O que o Sr. Sidney Lee, ou Sr. Simon Lazarus, como alguns afirmam ser seu nome, diz a respeito?

—Marina, disse Estêvão, uma filha da tempestade; Miranda, uma maravilha; Perdita, aquilo que se perdeu. O que se perdeu lhe é devolvido: a filha de sua filha. Minha querida esposa , diz Péricles, era como esta criada. Acaso algum homem amará a filha se não amou a mãe?

—A arte de ser avô, murmura o Sr. Best. L'art d'être grand ...

—Não verá ele renascer nela, com a adição da memória de sua própria juventude, uma outra imagem?

Você sabe do que está falando? Amor, sim. Palavra conhecida por todos os homens. Amor vero aliquid alicui bonum vult unde et ea quae concupiscimus ...

—A sua própria imagem, para um homem com essa estranha coisa que é o gênio, é o padrão de toda experiência, material e moral. Tal apelo o tocará. As imagens de outros homens do seu sangue o repelirão. Ele verá neles tentativas grotescas da natureza de se prever ou de se repetir.

A testa serena da bibliotecária quaker se iluminou com um rubor de esperança.

—Espero que o Sr. Dedalus desenvolva sua teoria para o esclarecimento do público. E devemos mencionar outro comentarista irlandês, o Sr. George Bernard Shaw. Nem devemos esquecer o Sr. Frank Harris. Seus artigos sobre Shakespeare na Saturday Review foram, sem dúvida, brilhantes. Curiosamente, ele também traça para nós uma relação infeliz com a dama sombria dos sonetos. O rival preferido é William Herbert, conde de Pembroke. Admito que, se o poeta tiver que ser rejeitado, tal rejeição pareceria mais em harmonia com — como posso dizer? — nossas noções do que não deveria ter sido.

Felizmente, ele parou e manteve a cabeça erguida entre eles, ovo de arau, prêmio da sua disputa.

Ele a trata com palavras solenes de marido. Você ama, Miriam? Você ama seu marido?

—Talvez seja isso também — disse Stephen. — Há um ditado de Goethe que o Sr. Magee gosta de citar: Cuidado com o que desejas na juventude, porque o conseguirás na meia-idade. Por que ele envia para alguém que é um buonaroba, um baio onde todos os homens cavalgam, uma dama de honra com uma juventude escandalosa, um nobre para cortejar para ele? Ele próprio era um mestre da linguagem, tornara-se um cavalheiro coistrel e escrevera Romeu e Julieta . Por quê? A crença em si mesmo foi morta prematuramente. Ele foi subjugado primeiro num milharal (ou melhor, num campo de centeio) e nunca mais será um vencedor aos seus próprios olhos, nem jogará vitoriosamente o jogo de rir e deitar. O presunçoso dongiovannismo não o salvará. Nenhuma desfeita posterior desfará a primeira. A presa do javali o feriu onde o amor reside, vulnerável. Se a megera foi derrotada, ainda lhe resta a arma invisível da mulher. Sinto, em suas palavras, um impulso carnal que o impulsiona para uma nova paixão, uma sombra mais escura da primeira, obscurecendo até mesmo sua própria compreensão de si mesmo. Um destino semelhante o aguarda, e as duas fúrias se misturam num turbilhão.

Eles se listam. E nas varandas de suas orelhas eu derramo.

—A alma já foi mortalmente atingida, um veneno derramado no alpendre de um ouvido adormecido. Mas aqueles que morrem enquanto dormem não podem saber a maneira como foram mortos, a menos que seu Criador lhes conceda esse conhecimento na vida futura. O fantasma do Rei Hamlet não poderia saber do envenenamento e da besta de duas costas que o incitou se não tivesse recebido o conhecimento de seu criador. É por isso que a fala (seu inglês magro e pouco atraente) está sempre voltada para outro lugar, para trás. Estuprador e estuprado, o que ele queria, mas não queria, o acompanham desde os globos de marfim com círculos azuis de Lucrécia até o peito nu de Imogen, com sua pinta de cinco manchas. Ele retorna, cansado da criação que acumulou para se esconder de si mesmo, um velho cão lambendo uma velha ferida. Mas, como a perda é seu ganho, ele segue em direção à eternidade com personalidade intacta, sem o ensinamento da sabedoria que escreveu ou das leis que revelou. Seu castor está de pé. Ele é um fantasma, uma sombra agora, o vento nas rochas de Elsinore ou o que você quiser, a voz do mar, uma voz ouvida apenas no coração daquele que é a substância de sua sombra, o filho consubstancial ao pai.

—Amém! foi a resposta dada da porta.

Encontraste-me, ó meu inimigo?

Entr'acte .

Com um semblante irreverente, carrancudo como o de um reitor, Buck Mulligan aproximou-se, depois, alegre em seu traje heterogêneo, em direção à saudação de seus sorrisos. Meu telegrama.

—Você estava falando do vertebrado gasoso, se não me engano? — perguntou ele a Stephen.

Ele cumprimentou alegremente, com o chapéu Panamá arriado, como se estivesse tirando uma bugiganga, após colher prímulas.

Eles o fazem bem-vindo. Foi Du verlachst wirst Du noch dienen.

Ninhada de zombadores: Fócio, Pseudomalachi, João Most.

Aquele que gerou o Espírito Santo e se enviou, Agenbuyer, entre Si e os outros, que, oprimido por seus demônios, despido e açoitado, foi pregado como um morcego na porta de um celeiro, morreu de fome na cruz, que o deixou ser enterrado, se levantou, percorreu o inferno, chegou ao céu e lá, por esses mil e novecentos anos, está sentado à direita de Si mesmo, mas ainda virá no último dia para condenar os vivos e os mortos, quando todos os vivos já estiverem mortos.

Ele levanta as mãos. Os véus caem. Ó, flores! Sinos com sinos com sinos adquirindo.

—Sim, sem dúvida — disse a bibliotecária quaker. — Uma discussão muito instrutiva. O Sr. Mulligan, tenho certeza, também tem sua teoria sobre a peça e sobre Shakespeare. Todos os lados da vida devem ser representados.

Ele sorriu igualmente para todos os lados.

Buck Mulligan pensou, intrigado:

—Shakespeare? ele disse. Parece que conheço o nome.

Um sorriso radiante iluminou seus traços delicados.

—Com certeza — disse ele, lembrando-se vividamente. — Do sujeito que escreve como Synge.

O Sr. Best se virou para ele.

—Haines sentiu sua falta, ele disse. Você o conheceu? Ele vai te ver depois no DBC. Ele foi à Gill's comprar o livro " Lovesongs of Connacht" de Hyde .

—Eu passei pelo museu — disse Buck Mulligan. — Ele estava aqui?

—Os compatriotas do bardo — respondeu John Eglinton — talvez estejam um tanto cansados de nossas brilhantes teorias. Ouvi dizer que uma atriz interpretou Hamlet pela quadragésima oitava vez ontem à noite em Dublin. Vining sustentou que o príncipe era uma mulher. Ninguém o considerou irlandês? O juiz Barton, creio eu, está em busca de algumas pistas. Ele jura (Sua Alteza, não Sua Senhoria) por São Patrício.

—A mais brilhante de todas é aquela história de Wilde — disse o Sr. Best, erguendo seu caderno impecável. — Aquele Retrato do Sr. WH, onde ele prova que os sonetos foram escritos por um tal de Willie Hughes, um homem de muitas facetas.

—Para Willie Hughes, não é? perguntou a bibliotecária quaker.

Ou Hughie Wills? O próprio Sr. William. WH: Quem sou eu?

—Quero dizer, para Willie Hughes — disse o Sr. Best, corrigindo seu comentário com facilidade. — Claro que é tudo paradoxo, sabe, Hughes, seus cortes e matizes, a cor, mas é tão típico o jeito como ele resolve isso. É a própria essência de Wilde, sabe? O toque de leveza.

Seu olhar roçou levemente seus rostos enquanto sorria, um efebo loiro. A essência domesticada de Wilde.

Você é muito espirituoso. Três doses de usquebaugh que você bebeu com os ducados de Dan Deasy.

Quanto eu gastei? Ah, alguns xelins.

Para um bando de jornalistas gordinhos. Humor seco e molhado.

Inteligência. Você daria toda a sua inteligência pela altivez do uniforme que esse jovem usa para fazer travessuras. Traços de desejo satisfeito.

Haverá muitos mais. Leve-a para mim. Na época do acasalamento. Júpiter, um cio legal, mande-os. Sim, rola-turca para ela.

Eva. Pecado nu e barrigudo. Uma serpente a enrola, presa em seu beijo.

—Você acha que é apenas um paradoxo?, perguntava a bibliotecária quaker. O zombador nunca é levado a sério quando está falando sério.

Eles falaram seriamente sobre a seriedade do zombador.

O rosto pesado de Buck Mulligan encarou Stephen por um instante. Então, balançando a cabeça, aproximou-se e tirou um telegrama dobrado do bolso. Seus lábios expressivos leram, com um sorriso de renovado deleite.

—Telegrama! disse ele. Que inspiração maravilhosa! Telegrama! Uma bula papal!

Ele sentou-se num canto da escrivaninha sem luz, lendo em voz alta com alegria:

— O sentimentalista é aquele que se deleita sem incorrer na imensa dívida por algo feito. Assinado: Dédalo. De onde você o lançou? Do albergue? Não. College Green. Você já bebeu as quatro libras? A tia vai visitar seu pai insignificante. Telegrama! Malachi Mulligan, The Ship, Lower Abbey Street. Ó, seu mímico incomparável! Ó, seu Kinchita sacerdotal!

Alegremente, ele enfiou a mensagem e o envelope no bolso, mas gemeu com um sotaque irônico:

—É isso que eu estou te dizendo, meu querido, era estranho e doentio o que éramos, Haines e eu, o próprio tempo trouxe isso à tona. Era um murmúrio que fazíamos, pois uma poção de gallus despertaria um frade, eu acho, e o deixaria mancando de tanto beber. E nós ficamos uma hora, duas horas, três horas no Connery's sentados civilizadamente, esperando por nossos pints cada um.

Ele lamentou:

—E nós lá, mavrone, e você, sem saber, nos enviando suas misturas, do mesmo jeito que nós ficamos com a língua de fora, de um metro de comprimento, como os clérigos sedentos que desmaiam por um pouco de pus.

Stephen riu.

Rapidamente, num tom de aviso, Buck Mulligan se abaixou.

—O vagabundo Synge está te procurando, ele disse, para te matar. Ele ouviu dizer que você urinou na porta da casa dele em Glasthule. Ele está por aí, em Pampaoties, para te matar.

—Eu! — exclamou Stephen. — Essa foi a sua contribuição para a literatura.

Buck Mulligan curvou-se para trás com alegria, rindo para o teto escuro, onde ouvia conversas alheias.

—Vou te matar! — ele riu.

Rosto de gárgula severo que guerreava contra mim por causa da nossa confusão de luzes na rua Saint-André-des-Arts. Em palavras de palavras por palavras, palabras. Oisín com Patrick. Homem-fauno que ele encontrou nos bosques de Clamart, brandindo uma garrafa de vinho. C'est vendredi saint! Irlandês assassino. Sua imagem, errante, ele encontrou. Eu a minha. Encontrei um tolo na floresta.

—Sr. Lyster — disse um atendente da porta entreaberta.

—...no qual cada um pode encontrar o seu. Então, o Juiz Madden, em seu Diário do Mestre William Silence, encontrou os termos da caçada... Sim? Quais são?

— Há um senhor aqui, senhor — disse o atendente, aproximando-se e oferecendo um cartão. — É do jornal Freeman. Ele quer ver os arquivos do Kilkenny People do ano passado.

—Certamente, certamente, certamente. O cavalheiro é?...

Ele pegou o cartão com entusiasmo, olhou de relance, não viu, colocou-o de lado sem olhar, olhou, perguntou, rangeu, perguntou:

—Ele é mesmo?... Ah, lá está!

Rapidamente, em um chapéu galliard, ele saiu. No corredor iluminado pelo dia, conversava com eloquência e zelo, usando um chapéu de aba larga, justo, gentil e honesto, que lhe conferia o dever.

—Este cavalheiro? Jornal Freeman's? Kilkenny People? Sem dúvida. Bom dia, senhor. Kilkenny ... Certamente temos...

Uma silhueta paciente aguardava, escutando.

—Todos os principais jornais provinciais... Northern Whig, Cork Examiner, Enniscorthy Guardian, 1903... Por favor?... Evans, acompanhe este cavalheiro... Se você apenas seguir a fila... Ou, por favor, permita-me... Por aqui... Por favor, senhor...

Falante e obediente, ele liderava o caminho até todos os jornais provinciais, com uma figura escura e curvada seguindo seus passos apressados.

A porta se fechou.

—Que brilho! — exclamou Buck Mulligan.

Ele se levantou de um salto e agarrou o cartão.

—Qual é o nome dele? Ikey Moses? Bloom.

Ele continuou falando sem parar:

—Jeová, colecionador de prepúcios, não existe mais. Encontrei-o no museu onde fui saudar a Afrodite espumante. A boca grega que jamais se contorceu em oração. Todos os dias devemos prestar-lhe homenagem. Vida da vida, inflama teus lábios.

De repente, ele se virou para Stephen:

—Ele te conhece. Ele conhece seu velho amigo. Oh, eu temo, ele é mais grego que os próprios gregos. Seus pálidos olhos galileus estavam fixos em seu sulco medial. Vênus Calípige. Oh, o trovão daqueles lombos! O deus que perseguia a donzela se escondeu ...

—Queremos ouvir mais — decidiu John Eglinton, com a aprovação do Sr. Best. — Começamos a nos interessar pela Sra. S. Até então, a víamos, quando muito, como uma Griselda paciente, uma Penélope dona de casa.

—Antístenes, discípulo de Górgias, disse Estêvão, tomou a palma da beleza da mãe de Cério Menelau, Helena de Argos, a égua de madeira de Troia em quem dormiam vinte heróis, e a entregou à pobre Penélope. Ele viveu vinte anos em Londres e, durante parte desse tempo, recebeu um salário equivalente ao do Lorde Chanceler da Irlanda. Sua vida foi rica. Sua arte, mais do que a arte do feudalismo, como Walt Whitman a chamou, é a arte da fartura. Tortas de arenque quentes, canecas verdes de vinho do Porto, molhos de mel, açúcar de rosas, marshmallow, pombos com groselha, balas de rosquinha. Sir Walter Raleigh, quando foi preso, carregava meio milhão de francos nas costas, incluindo um par de espartilhos elegantes. A mulher interesseira Eliza Tudor tinha roupa de baixo suficiente para rivalizar com a de Sabá. Vinte anos ele se perdeu ali entre o amor conjugal e seus prazeres castos e o amor lascivo e seus prazeres vis. Você conhece a história de Manningham sobre a esposa do burguês que convidou Dick Burbage para sua cama depois de tê-lo visto em Ricardo III , e como Shakespeare, ouvindo a conversa, sem mais delongas, pegou a vaca pelos chifres e, quando Burbage bateu no portão, respondeu debaixo das cobertas do capão: Guilherme, o Conquistador, veio antes de Ricardo III . E o alegre lakin, a senhora Fitton, monta e grita "Ó!", e seus delicados pássaros, a senhora Penelope Rich, uma mulher de boa índole, é adequada para um ator, e os vagabundos da margem, um centavo por vez.

Curso la Reine. Mais uma vez, sous. Nous ferons de petites cochonneries. Minette? Você quer?

—O auge da alta sociedade. E a mãe de Sir William Davenant de Oxford com sua xícara de canário para qualquer canário.

Buck Mulligan, com os olhos piedosos voltados para cima, orou:

—Beata Margaret Mary Anycock!

—E Harry, filha de seis esposas. E outras amigas, sentadas ao lado, enquanto Lawn Tennyson, o cavalheiro poeta, canta. Mas, durante todos esses vinte anos, o que você acha que a pobre Penélope, em Stratford, fazia atrás dos vidros losangulares?

Faça e faça. Coisa feita. Num rosário da rua Fetter, de Gerard, o herborista, ele caminha, castanho-acinzentado. Uma campânula azulada como suas veias. Pálpebras dos olhos de Juno, violetas. Ele caminha. Uma vida é tudo. Um corpo. Faça. Mas faça. Ao longe, num fedor de luxúria e sordidez, mãos repousam sobre a brancura.

Buck Mulligan bateu com força na mesa de John Eglinton.

—De quem você suspeita? — desafiou ele.

—Digamos que ele é o amante rejeitado dos sonetos. Uma vez rejeitado, duas vezes rejeitado. Mas a corte lasciva o rejeitou por um lorde, seu amado.

Amor que não ousa dizer seu nome.

—Como inglês, quer dizer, acrescentou John Eglinton, ele adorava um lorde.

Muro antigo onde lagartos surgem de repente. Em Charenton, eu os observei.

—Parece que sim, disse Stephen, quando ele quer fazer por ele, e por todos os outros úteros singulares e inexperientes, o sagrado ofício que um estalajadeiro faz pelo garanhão. Talvez, como Sócrates, ele tivesse uma parteira para criar como tinha uma megera para casar. Mas ela, a libertina e devassa, não quebrou um voto de casamento. Dois atos são repugnantes na mente daquele fantasma: um voto quebrado e o caipira obtuso por quem seu favor se desfez, irmão do falecido marido. A doce Ann, suponho, era ardente. Uma vez conquistadora, duas vezes conquistadora.

Stephen virou-se bruscamente na cadeira.

—O ônus da prova é seu, não meu — disse ele, franzindo a testa. — Se você nega que, na quinta cena de Hamlet, ele a tenha marcado com infâmia, diga-me por que não há menção dela durante os trinta e quatro anos entre o dia em que se casou com ele e o dia em que o enterrou. Todas aquelas mulheres viram seus homens caírem mortos: Maria, seu bom homem John; Ana, seu pobre e querido Willun, quando ele morreu, furioso por ter sido o primeiro a partir; Joana, seus quatro irmãos; Judite, seu marido e todos os seus filhos; Susana, seu marido também; enquanto a filha de Susana, Elizabeth, para usar as palavras do avô, casou-se com ela em segundo lugar, tendo-a matado primeiro.

Ah, sim, há sim uma menção. Nos anos em que ele vivia ricamente na Londres da realeza, para pagar uma dívida, ela teve que pedir emprestado quarenta xelins ao pastor de seu pai. Explique-me então. Explique também o canto do cisne, no qual ele a legou à posteridade.

Ele encarou o silêncio deles.

Para quem assim, Eglinton: Você quer dizer o testamento.
Mas isso já foi explicado, creio eu, por juristas.
Ela tinha direito ao seu dote de viúva,
segundo o direito consuetudinário. Seu conhecimento jurídico era vasto,
dizem-nos os nossos juízes.
            Satanás foge dele,
Zombador:
            E, portanto, ele omitiu o nome dela
do primeiro rascunho, mas não omitiu
os presentes para a neta, para as filhas,
para a irmã, para os velhos amigos em Stratford
e em Londres. E, portanto, quando foi instado,
como creio, a nomeá-la,
deixou-lhe a sua
segunda melhor
cama.

            Ponto.

Deixou -lhe a sua
segunda melhor cama. Deixou-lhe a
sua
melhor cama .

Uau!

—Os camponeses de Pretty Street tinham poucos bens naquela época, observou John Eglinton, como ainda têm hoje, se nossas peças de teatro camponesas forem fiéis ao estereótipo.

—Ele era um rico fidalgo rural, disse Stephen, com um brasão de armas e propriedades em Stratford e uma casa em Ireland Yard, um acionista capitalista, um promotor de projetos de lei, um pagador de dízimo. Por que ele não deixou para ela sua melhor cama se queria que ela roncasse em paz pelo resto de suas noites?

—É evidente que havia duas camas, uma melhor e uma segunda melhor — disse o Sr. Segunda Melhor, com muita propriedade.

— Separatio a mensa et a thalamo , superou Buck Mulligan e foi alvo de sorrisos.

—A antiguidade menciona camas famosas, a Segunda Eglinton enrugada, sorrindo como uma cama. Deixe-me pensar.

—A Antiguidade menciona que o pedófilo estagírito e sábio pagão calvo, Stephen, disse que, ao morrer no exílio, libertou e dotou seus escravos, prestou homenagem aos seus anciãos, desejou ser sepultado perto dos ossos de sua falecida esposa e pediu a seus amigos que fossem gentis com uma antiga amante (não se esqueçam de Nell Gwynn Herpyllis) e a deixassem morar em sua vila.

—Você quer dizer que ele morreu assim? — perguntou o Sr. Best, com uma leve preocupação. — Quero dizer...

—Ele morreu bêbado, completou Buck Mulligan. Um litro de cerveja é prato de rei. Ah, preciso te contar o que Dowden disse!

—O quê? perguntou Besteglinton.

William Shakespeare and Company, Ltda. O William do povo. Para informações sobre os termos, entre em contato com: E. Dowden, Highfield House...

—Que lindo! — sussurrou Buck Mulligan, apaixonado. — Perguntei-lhe o que achava da acusação de pederastia contra o bardo. Ele ergueu as mãos e disse: — Tudo o que podemos dizer é que a vida era muito intensa naqueles tempos. — Que lindo!

Catamita.

—O senso de beleza nos desvia do caminho, disse a bela e triste Best para o feio Eglinton.

O firme John respondeu severamente:

—O médico pode nos dizer o que essas palavras significam. Você não pode ter tudo.

Dizes isso? Acaso vão nos arrebatar, a mim, a palma da beleza?

—E o senso de propriedade — disse Stephen. Ele tirou Shylock do próprio bolso. Filho de um comerciante de malte e agiota, ele próprio era comerciante de milho e agiota, com dez toneladas de milho estocadas durante os tumultos da fome. Seus devedores são, sem dúvida, aqueles mergulhadores de culto mencionados por Chettle Falstaff, que relataram sua retidão nos negócios. Ele processou um colega jogador pelo preço de alguns sacos de malte e exigiu sua libra de carne em juros por cada dinheiro emprestado. De que outra forma o estalajadeiro e o criado de Aubrey poderiam enriquecer rapidamente? Todos os eventos lhe davam munição. Shylock ressoa com a caça aos judeus que se seguiu ao enforcamento e esquartejamento do sanguessuga da rainha, Lopez, com seu coração judeu sendo arrancado enquanto o sêmen ainda estava vivo; Hamlet e Macbeth com a ascensão ao trono de um filósofo escocês com inclinação para assombrar bruxas. A armada perdida é sua zombaria em Trabalhos de Amor Perdidos . Seus desfiles, as histórias, navegam de barriga cheia numa onda de entusiasmo mafeking. Jesuítas de Warwickshire são julgados e temos uma teoria de equívoco de um porteiro. O Sea Venture volta das Bermudas e a peça que Renan admirava é escrita com Patsy Caliban, nossa prima americana. Os sonetos açucarados seguem os de Sidney. Quanto à fada Elizabeth, ou melhor, à cenoura Bess, a virgem grosseira que inspirou As Alegres Comadres de Windsor , que algum senhor de Almany tateie a vida inteira em busca de significados ocultos nas profundezas do cesto de dinheiro.

Acho que você está se saindo muito bem. Basta misturar um pouco de teolológico-filológico. Mingo, minxi, mictum, mingere.

—Prove que ele era judeu — desafiou John Eglinton, expectante. — O decano de estudos de vocês afirma que ele era um santo romano.

Sufflaminandus sum.

—Ele foi feito na Alemanha — respondeu Stephen — como o campeão francês em polir escândalos italianos.

—Um homem de mente multifacetada, lembrou o Sr. Best. Coleridge o chamava de homem de mente multifacetada.

Amplio. In societate humana hoc est maxime necessarium ut sit amicitia inter multos.

—São Tomás, Estêvão começou...

— Ora pro nobis — gemeu Monk Mulligan, afundando em uma cadeira.

Ali ele entoou uma runa lamentosa.

— Pogue mahone! Acushla machree! Estamos destruídos a partir deste dia! Estamos destruídos, com certeza!

Todos sorriram com seus sorrisos característicos.

—São Tomás, disse Estêvão sorrindo, cujas obras prolixas eu gosto de ler no original, escrevendo sobre incesto de um ponto de vista diferente daquele da nova escola vienense da qual o Sr. Magee falou, compara-o, à sua maneira sábia e curiosa, a uma avareza das emoções. Ele quer dizer que o amor tão dedicado a alguém próximo por laços de sangue é cobiçosamente negado a algum estranho que, talvez, anseie por ele. Os judeus, que os cristãos tributam com avareza, são, de todas as raças, os mais propensos ao casamento inter-racial. As acusações são feitas com raiva. As leis cristãs que acumularam as riquezas dos judeus (para os quais, como para os lolardos, a tempestade era abrigo) também aprisionaram seus afetos com laços de aço. Se estes são pecados ou virtudes, o velho Ninguém nos dirá no dia do juízo final. Mas um homem que se apega tão firmemente ao que chama de seus direitos sobre o que chama de suas dívidas também se apegará firmemente ao que chama de seus direitos sobre aquela a quem chama de esposa. Nenhum vizinho sorridente cobiçará seu boi, sua esposa, seu criado, sua criada ou seu jumento.

—Ou sua bunda, Buck Mulligan retrucou.

—O gentil Will está sendo tratado com brutalidade, disse o gentil Sr. Best com delicadeza.

—Qual deles? — perguntou Buck Mulligan, com a voz embargada pela emoção. — Estamos nos confundindo.

—A vontade de viver, filosofou John Eglinton, para a pobre Ann, viúva de Will, é a vontade de morrer.

—Requiescat! Estêvão orou.

E quanto à vontade de agir?
Ela desapareceu há muito tempo...

—Ela jaz estendida em completa rigidez naquela cama de segunda categoria, a cama de casal móvel, mesmo que você prove que uma cama naquela época era tão rara quanto um automóvel é hoje e que seus entalhes eram a maravilha de sete paróquias. Na velhice, ela se junta a pregadores do evangelho (um deles se hospedou com ela em New Place e bebeu um litro de vinho barato pago pela prefeitura, mas em que cama ele dormia é melhor não perguntar) e ouviu dizer que ela tinha alma. Ela lia, ou mandavam ler para ela, seus livrinhos, preferindo-os às Alegres Comadres de Windsor , e, derramando suas águas noturnas no Jordão, refletia sobre Ganchos e Olhos para Calças de Crentes e A Caixa de Rapé Mais Espiritual para Fazer as Almas Mais Devotas Espirrar . Vênus torceu seus lábios em oração. Agenbite de inwit: remorso de consciência. É uma era de prostituição exausta tateando em busca de seu deus.

—A história demonstra que isso é verdade, questiona Eglintonus Chronolologos . As eras se sucedem. Mas temos como fonte confiável que os piores inimigos de um homem são os de sua própria casa e família. Acho que Russell está certo. Que nos importa sua esposa ou seu pai? Eu diria que apenas poetas familiares têm vida familiar. Falstaff não era um homem de família. Acredito que o cavaleiro gordo seja sua criação suprema.

Inclinado, ele se recostou. Tímido, negue seus parentes, os ímpios. Tímido, jantando com os ímpios, ele furtivamente bebe a taça. Um senhor em Ultonian Antrim o ordenou. Visita-o aqui nos dias de trimestre. Sr. Magee, senhor, há um cavalheiro para vê-lo. Eu? Diz que é seu pai, senhor. Dê-me meu Wordsworth. Entra Magee Mor Matthew, um kern rude e de cabelo comprido, de calças curtas com uma braguilha abotoada, suas meias-calças emaranhadas com cravos de dez florestas, uma varinha de selvageria em sua mão.

Seu próprio? Ele conhece seu antigo companheiro. O viúvo.

Apressando-me da alegre Paris, à beira do cais, para o seu sórdido covil mortal, toquei-lhe a mão. A voz, um novo calor, falando. O Dr. Bob Kenny está a acompanhá-la. Os olhos que me desejam o bem. Mas não me conhecem.

—Um pai, disse Stephen, lutando contra o desespero, é um mal necessário. Ele escreveu a peça nos meses que se seguiram à morte do pai. Se você considera que ele, um homem grisalho com duas filhas em idade de casar, com trinta e cinco anos de vida, nel mezzo del cammin di nostra vita , com cinquenta de experiência, é o universitário imberbe de Wittenberg, então você deve considerar que sua mãe, de setenta anos, é a rainha lasciva. Não. O cadáver de John Shakespeare não vagueia pela noite. De hora em hora, ele apodrece e apodrece. Ele repousa, desarmado da paternidade, tendo conferido esse estado místico ao seu filho. O Calandrino de Boccaccio foi o primeiro e o último homem que se sentiu grávido. A paternidade, no sentido de geração consciente, é desconhecida para o homem. É um estado místico, uma sucessão apostólica, do único gerador ao único gerado. Sobre esse mistério, e não sobre a madona que o astuto intelecto italiano lançou à multidão europeia, a Igreja se funda, e se funda irrevogavelmente porque se funda, como o mundo, macro e microcosmo, sobre o vazio. Sobre a incerteza, sobre a improbabilidade. Amor matris , genitivo subjetivo e objetivo, pode ser a única verdade na vida. A paternidade pode ser uma ficção jurídica. Quem é o pai de um filho para que outro o ame, ou ele de um filho?

Que diabos você está querendo dizer com isso?

Eu sei. Cala a boca. Que se dane você. Eu tenho meus motivos.

Amplio. Adhuc. Iterum. Postea.

Você está condenado a fazer isso?

—Eles são separados por uma vergonha corporal tão inabalável que os anais criminais do mundo, manchados por todos os outros incestos e bestialidades, mal registram sua transgressão. Filhos com mães, pais com filhas, irmãs lésbicas, amores que não ousam pronunciar seus nomes, sobrinhos com avós, presidiários com buracos de fechadura, rainhas com touros premiados. O filho que ainda não nasceu macula a beleza: nascido, traz dor, divide o afeto, aumenta a preocupação. Ele é um novo macho: seu crescimento é o declínio do pai, sua juventude a inveja do pai, seu amigo o inimigo do pai.

Na rua Monsieur-le-Prince eu pensei nisso.

—O que os une na natureza? Um instante de rotina cega.

Sou pai? Se eu fosse?

Mão encolhida e incerta.

—Sabellius, o africano, o mais sutil herege de todas as bestas do campo, sustentava que o Pai era Ele mesmo Seu Próprio Filho. O buldogue de Aquino, para quem nenhuma palavra é impossível, o refuta. Ora: se o pai que não tem filho não é pai, pode o filho que não tem pai ser filho? Quando Rutlandbaconsouthamptonshakespeare ou outro poeta de mesmo nome, na comédia dos erros, escreveu Hamlet, ele não era apenas o pai de seu próprio filho, mas, não sendo mais filho, era e se sentia o pai de toda a sua raça, o pai de seu próprio avô, o pai de seu neto não nascido que, por conseguinte, nunca nasceu, pois a natureza, como o Sr. Magee a entende, abomina a perfeição.

Eglintoneyes, rápidas de prazer, olharam timidamente e com vivacidade. Com um olhar alegre, um puritano jovial, através da rosa retorcida.

Lisonjear. Raramente. Mas lisonjear.

—Ele mesmo, seu próprio pai, Sonmulligan disse para si mesmo. Espere. Estou grávida. Tenho um filho ainda não nascido na minha cabeça. Palas Atena! Uma peça! A peça é o que importa! Deixe-me parir!

Ele apertou a testa, a barriga saliente, com as duas mãos que o ajudaram no parto.

—Quanto à sua família, disse Stephen, o nome de sua mãe vive na floresta de Arden. A morte dela lhe trouxe a cena com Volúmnia em Coriolano. A morte de seu filho é a cena da morte do jovem Arthur em Rei João. Hamlet, o príncipe negro, é Hamnet Shakespeare. Sabemos quem são as garotas em A Tempestade , em Péricles e em Conto de Inverno . Podemos supor quem são Cleópatra, a lasciva do Egito, e Cressida e Vênus. Mas há outro membro de sua família que foi mencionado.

—A trama se complica, disse John Eglinton.

O bibliotecário quaker, tremendo, entrou na ponta dos pés, tremendo, sua máscara, tremendo, com pressa, tremendo, grasnando.

Porta fechada. Cela. Dia.

Eles listam. Três. Eles.

Eu você ele eles.

Venha, bagunça.

STEPHEN: Ele tinha três irmãos, Gilbert, Edmund e Richard. Gilbert, em sua velhice, contou a alguns cavalheiros que certa vez recebeu um passe livre do Mestre Gatherer para entrar de graça, depois de ter assistido à missa em que seu irmão, o dramaturgo Mestre Wull, assistiu a uma peça de luta livre em Londres, com um homem montado nas costas. A salsicha do teatro encheu a alma de Gilbert. Ele não está em lugar nenhum, mas um Edmund e um Richard são mencionados nas obras do doce William.

MAGEEGLINJOHN: Nomes! O que há em um nome?

BEST: Esse é o meu nome, Richard, sabia? Espero que você fale bem do Richard, por minha causa. (Risos)

BUCKMULLIGAN: ( Piano, diminuendo )

Então, o médico Dick, que não tinha papas na língua, disse
ao seu camarada médico Davy...

STEPHEN: Em sua trindade de Wills negros, os vilões bajuladores, Iago, Ricardo Coração de Águia, Edmundo em Rei Lear , dois carregam os nomes dos tios malvados. Aliás, essa última peça foi escrita ou estava sendo escrita enquanto seu irmão Edmundo agonizava em Southwark.

MELHOR: Espero que Edmund consiga pegar. Não quero Richard, meu nome...

(Risada)

QUAKERLYSTER: ( A tempo ) Mas aquele que me rouba a minha boa reputação...

STEPHEN: (Stringendo) Ele escondeu seu próprio nome, um nome belo, William, nas peças, um super-herói aqui, um palhaço ali, como um pintor da velha Itália escondia seu rosto num canto escuro da tela. Revelou-o nos sonetos onde há Will em excesso. Como John o'Gaunt, seu nome lhe é caro, tão caro quanto o casaco e o brasão pelos quais bajulou, sobre uma faixa preta, uma lança dourada com detalhes em prata, honorificabilitudinitatibus, mais caro que sua glória de maior astro de Shakespeare do país. O que há num nome? É o que nos perguntamos na infância quando escrevemos o nome que nos dizem ser nosso. Uma estrela, uma estrela da manhã, um dragão de fogo, surgiu em seu nascimento. Brilhou durante o dia sozinha nos céus, mais brilhante que Vênus à noite, e à noite brilhou sobre Delta em Cassiopeia, a constelação reclinada que é a assinatura de sua inicial entre as estrelas. Seus olhos a observavam, baixa no horizonte, a leste do urso, enquanto ele caminhava pelos campos de verão adormecidos à meia-noite, retornando de Shottery e de seus braços.

Ambos satisfeitos. Eu também.

Não lhes digam que ele tinha nove anos quando o fogo foi apagado.

E de seus braços.

Espere ser cortejado e conquistado. Ai, galo. Quem vai te cortejar?

Leia os céus. Autontimorumenos. Bous Stephanoumenos. Onde está sua configuração? Stephen, Stephen, corte o pão uniformemente. S.D: sua donna. Già: de lui. Eu resolvo não amar SD

—O que é isso, Sr. Dedalus? perguntou o bibliotecário quaker. Seria um fenômeno celestial?

—Uma estrela à noite, disse Stephen. Uma coluna de nuvem durante o dia.

O que mais há para dizer?

Stephen olhou para o seu chapéu, sua bengala, suas botas.

Stephanos, minha coroa. Minha espada. Suas botas estão deformando meus pés. Compre um par. Buracos nas minhas meias. Lenço também.

—Você faz bom uso do nome — admitiu John Eglinton. — Seu próprio nome já é estranho o suficiente. Suponho que isso explique seu humor fantasioso.

Eu, Magee e Mulligan.

Artífice fabuloso. O homem semelhante a um falcão. Você voou. Para onde? Newhaven-Dieppe, passageiro da terceira classe. Paris e volta. Abibe. Ícaro. Pai, ait. Salpicado de fundo do mar, caído, agitado. Abibe você é. Abibe seja.

O Sr. Best ergueu seu livro com um gesto silencioso e ansioso para dizer:

—Isso é muito interessante, porque esse tema dos irmãos, sabe, também encontramos nos antigos mitos irlandeses. Exatamente o que você disse. Os três irmãos de Shakespeare. Nos contos de fadas dos Irmãos Grimm também, sabe? O terceiro irmão que sempre se casa com a Bela Adormecida e ganha o prêmio principal.

Os melhores dos melhores, irmãos. Bom, melhor, o melhor.

A bibliotecária quaker parou de repente perto dali.

—Gostaria de saber — disse ele — qual dos irmãos você... Entendo que você está sugerindo que houve má conduta com um dos irmãos... Mas talvez eu esteja me precipitando?

Ele se flagrou no ato: olhou para todos: conteve-se.

Um atendente na porta gritou:

—Sr. Lyster! O padre Dineen quer...

—Ó, Padre Dineen! Diretamente.

Rapidamente, rangendo, ele se foi.

John Eglinton tocou na folha de alumínio.

—Vamos — disse ele. — Deixe-nos ouvir o que você tem a dizer sobre Ricardo e Edmundo. Você os guardou para o final, não é?

—Ao pedir que você se lembre daqueles dois nobres parentes, o tio Richie e o tio Edmund, Stephen respondeu: — Acho que talvez esteja pedindo demais. Um irmão é tão fácil de esquecer quanto um guarda-chuva.

Abibe.

Onde está seu irmão? No salão dos boticários. Minha pedra de amolar. Ele, depois Cranly, Mulligan: agora estes. Fala, fala. Mas aja. Aja, fale. Eles zombam para testá-lo. Aja. Seja influenciado.

Abibe.

Estou cansado da minha voz, a voz de Esaú. Meu reino por uma bebida.

Sobre.

—Você dirá que esses nomes já constavam nas crônicas de onde ele tirou o material para suas peças. Por que ele os escolheu em vez de outros? Ricardo, um filho da puta corcunda, um bastardo, faz amor com uma viúva, Ana (o que importa o nome?), a corteja e a conquista, uma viúva alegre e devassa. Ricardo, o Conquistador, terceiro irmão, veio depois de Guilherme, o Conquistador. Os outros quatro atos dessa peça dependem vagamente desse primeiro. De todos os seus reis, Ricardo é o único que não é protegido pela reverência de Shakespeare, o anjo do mundo. Por que a trama secundária de Rei Lear, na qual figuras como Edmundo são retiradas da Arcádia de Sidney e inseridas à força em uma lenda celta, é mais antiga que a própria história?

—Era assim que Will pensava — defendeu John Eglinton. — Não devemos agora combinar uma saga nórdica com um excerto de um romance de George Meredith. — Que voulez-vous? — diria Moore. — Ele situa a Boêmia no litoral e faz Ulisses citar Aristóteles.

—Por quê? — respondeu Stephen a si mesmo. Porque o tema do irmão falso, usurpador ou adúltero, ou os três em um só, é para Shakespeare o que os pobres não são, sempre presente nele. A nota do banimento, banimento do coração, banimento do lar, ressoa ininterruptamente desde Os Dois Cavalheiros de Verona até Próspero quebrar seu cajado, enterrá-lo a algumas braças de profundidade e afogar seu livro. Ela se duplica no meio de sua vida, se reflete em outro, se repete, prótase, epitáse, catástase, catástrofe. Repete-se novamente quando ele está perto da sepultura, quando sua filha casada, Susan, tal como o pai, é acusada de adultério. Mas foi o pecado original que obscureceu seu entendimento, enfraqueceu sua vontade e deixou nele uma forte inclinação para o mal. As palavras são dos meus senhores bispos de Maynooth. Um pecado original e, como o pecado original, cometido por outro em cujo pecado ele também pecou. Está nas entrelinhas de suas últimas palavras escritas, está petrificado em sua lápide, sob a qual seus quatro ossos não devem ser depositados. A idade não o desgastou. A beleza e a paz não o eliminaram. Está em infinita variedade por todo o mundo que ele criou, em Muito Barulho por Nada , duas vezes em Como Gostais , em A Tempestade , em Hamlet, em Medida por Medida — e em todas as outras peças que não li.

Ele riu para libertar sua mente das amarras que a aprisionavam.

O juiz Eglinton fez um resumo.

—A verdade está no meio termo, afirmou ele. Ele é o fantasma e o príncipe. Ele é tudo em todos.

—É sim — disse Stephen. — O menino do primeiro ato é o homem maduro do quinto. Em suma. Em Cymbeline, em Otelo, ele é um libertino e um corno. Ele age e é agido. Amante de um ideal ou de uma perversão, como José, ele mata a verdadeira Carmen. Seu intelecto incansável é o do Iago, louco de desejo, que deseja incessantemente que o mouro dentro dele sofra.

—Cuco! Cuco! Cuck Mulligan cacarejou lascivamente. Ó palavra de medo!

Cúpula escura recebida, reverberada.

—E que personagem é Iago! — exclamou John Eglinton, destemido. No fim das contas, Dumas filho (ou seria Dumas pai?) tem razão. Depois de Deus, Shakespeare é quem mais criou.

—Nem o homem nem a mulher o encantam — disse Stephen. Ele retorna, após uma vida de ausência, àquele pedaço de terra onde nasceu, onde sempre esteve, homem e menino, uma testemunha silenciosa, e ali, encerrada sua jornada de vida, planta sua amoreira na terra. Então morre. O movimento termina. Coveiros enterram Hamlet pai e Hamlet filho. Um rei e um príncipe, enfim, na morte, com música incidental. E, embora assassinado e traído, lamentado por todos os corações frágeis e ternos, dinamarquês ou dublinense, a tristeza pelos mortos é o único marido de quem se recusam a se divorciar. Se você gosta do epílogo, aprecie-o por um longo tempo: o próspero Próspero, o homem bom recompensado, Lizzie, o amor precioso do avô, e o tio Richie, o homem mau levado pela justiça poética para o lugar para onde vão os negros maus. Cortina forte. Ele encontrou no mundo exterior o mais real possível o que havia em seu mundo interior. Maeterlinck diz: Se Sócrates sair de casa hoje, encontrará o sábio sentado à sua porta. Se Judas sair esta noite, será a Judas que seus passos o levarão. Cada vida é composta de muitos dias, um após o outro. Caminhamos através de nós mesmos, encontrando ladrões, fantasmas, gigantes, velhos, jovens, esposas, viúvas, cunhados, mas sempre encontrando a nós mesmos. O dramaturgo que escreveu o fólio deste mundo e o escreveu mal (Ele nos deu a luz primeiro e o sol dois dias depois), o senhor das coisas como elas são, a quem os católicos mais romanos chamam de dio boia , deus carrasco, é sem dúvida tudo em todos em todos nós, estalajadeiro e açougueiro, e seria também alcoólatra e corno, não fosse o fato de que na economia do céu, predita por Hamlet, não há mais casamentos, o homem glorificado, um anjo andrógino, sendo esposa de si mesmo.

—Eureka! gritou Buck Mulligan. Eureka!

Subitamente feliz, ele se levantou de um salto e, num instante, alcançou a escrivaninha de John Eglinton.

—Posso? — disse ele. — O Senhor falou com Malaquias.

Ele começou a rabiscar em um pedaço de papel.

Pegue alguns comprovantes no balcão ao sair.

—Os casados, disse o gentil arauto Sr. Best, todos, exceto um, viverão. Os demais permanecerão como estão.

Ele riu, solteiro, de Eglinton Johannes, um solteirão das artes.

Solteiros, sem pretendentes, cientes das artimanhas, eles examinam todas as noites, cada um, sua edição variada de A Megera Domada.

—Você é uma ilusão — disse John Eglinton, em tom seco, a Stephen. — Você nos trouxe até aqui para nos mostrar um triângulo francês. Você acredita na sua própria teoria?

—Não — respondeu Stephen prontamente.

—Você vai escrever? — perguntou o Sr. Best. — Você deveria fazer um diálogo, sabe, como os diálogos platônicos que Wilde escreveu.

John Eclecticon deu um sorriso duplo.

—Bem, nesse caso — disse ele —, não vejo por que você deveria esperar pagamento por isso, já que você mesmo não acredita. Dowden acredita que há algum mistério em Hamlet , mas não dirá mais nada. Herr Bleibtreu, o homem que Piper conheceu em Berlim, que está desenvolvendo a teoria de Rutland, acredita que o segredo está escondido no monumento de Stratford. Ele vai visitar o atual duque, diz Piper, e provar a ele que seu ancestral escreveu as peças. Será uma surpresa para Sua Graça. Mas ele acredita em sua teoria.

Creio, ó Senhor, ajuda-me na minha incredulidade. Ou seja, ajuda-me a crer ou ajuda-me a descrer? Quem me ajuda a crer? Egomen. Quem me ajuda a descrer? Outro capítulo.

—Você é o único colaborador da Dana que pede moedas de prata. Depois disso, não sei o que dizer do próximo número. Fred Ryan quer espaço para um artigo sobre economia.

Fraidrine. Duas moedas de prata que ele me emprestou. Para te ajudar a passar por isso. Economia.

—Por uma guiné, disse Stephen, você pode publicar esta entrevista.

Buck Mulligan se levantou, rindo enquanto rabiscava, e então disse gravemente, com malícia adocicada:

—Visitei o bardo Kinch em sua residência de verão na parte alta da rua Mecklenburgh e o encontrei absorto no estudo da Summa contra Gentiles, na companhia de duas mulheres gonorreicas, Fresh Nelly e Rosalie, a prostituta do cais.

Ele se desvencilhou.

—Venha, Kinch. Venha, Ængus errante dos pássaros.

Vamos, Kinch. Você comeu tudo o que sobrou. Sim. Vou lhe servir as sobras e as vísceras.

Stephen se levantou.

A vida é feita de muitos dias. Isso vai acabar.

—Nos veremos esta noite, disse John Eglinton. Notre-me Moore diz que Malachi Mulligan deve estar lá.

Buck Mulligan exibiu seu suéter de gola redonda e seu chapéu Panamá.

—Senhor Moore — disse ele —, professor de literatura francesa para a juventude irlandesa. Estarei lá. Venha, Kinch, os bardos precisam beber. Consegue andar em linha reta?

Rindo, ele...

Beba até às onze. Entretenimento noturno irlandês.

Lubber...

Stephen seguiu um marinheiro...

Um dia, na biblioteca nacional, tivemos uma discussão. Shakes. Depois. Seu lub de volta: Eu segui. Eu ralhei seu kibe.

Stephen, cumprimentando, depois todo amor, seguiu um bobo da corte desajeitado, um cabeludo bem penteado, recém-barbeado, para fora da cela abobadada em direção à luz ofuscante do dia, sem nenhum pensamento.

O que aprendi? Com eles? Comigo?

Ande como Haines agora.

A sala de leitura constante. No livro de leitura Cashel Boyle O'Connor Fitzmaurice Tisdall Farrell parafraseia seus polissílabos. Item: Hamlet era louco? A cabeça do quaker piedosamente com um sacerdote em conversa sobre livros.

—Por favor, faça isso, senhor... Terei o maior prazer em ajudar...

Divertido, Buck Mulligan murmurou consigo mesmo em tom agradável, assentindo com a cabeça:

—Um traseiro satisfeito.

A catraca.

É isso?... Chapéu com fita azul... Escrevendo distraidamente... O quê? Olhou?...

A balaustrada curva: Mincius desliza suavemente.

Puck Mulligan, com capacete Panamá, foi passo a passo, iambing, trollando:

John Eglinton, meu querido John,
por que você não se casa?

Ele cuspiu no ar:

—Ó, o chinês sem queixo! Chin Chon Eg Lin Ton. Fomos até a caixa de peças deles, Haines e eu, o salão dos encanadores. Nossos atores estão criando uma nova arte para a Europa, como os gregos ou o Sr. Maeterlinck. Teatro Abbey! Sinto o cheiro do suor púbico dos monges.

Ele cuspiu sem dizer uma palavra.

Esqueceu: assim como não esqueceu a surra que aquela maldita Lucy lhe deu. E abandonou a mulher de trinta anos. E por que não nasceram mais filhos? E sua primeira filha?

Depois. Volte.

O recluso taciturno ainda está lá (ele tem o seu bolo) e o jovem doce, servo do prazer, o loiro brincalhão de Fedo.

É... eu só... queria... esqueci... ele...

—Longworth e M'Curdy Atkinson estavam lá...

Puck Mulligan caminhou com destreza, vibrando:

Mal ouço o grito do povoado,
ou um soldado britânico falando enquanto passo por um,
antes que meus pensamentos comecem a divagar
sobre F. M'Curdy Atkinson,
o mesmo que tinha a perna de pau
e aquele filibusteiro
que nunca ousou saciar sua sede,
Magee, aquele de boca sem queixo.
Com medo de se casar na Terra,
eles se masturbavam com todas as suas forças.

Continue. Conheça a si mesmo.

Parado, abaixo de mim, um participante do quiz me olha. Eu paro.

—Buck Mulligan lamentou, com ar melancólico. Synge deixou de usar preto para se assemelhar à natureza. Só os corvos, os padres e o carvão inglês são pretos.

Uma risada escapou de seus lábios.

—Longworth está terrivelmente doente — disse ele — depois do que você escreveu sobre aquele velho idiota do Gregory. Ó, seu judeu jesuíta bêbado e inquisitorial! Ela te arruma um emprego no jornal e depois você vai lá e critica as bobagens dela aos quatro ventos. Você não sabia fazer o toque de Yeats?

Ele continuou descendo, esfregando o chão, cantando e gesticulando graciosamente com os braços:

—O livro mais belo que surgiu em nosso país em toda a minha vida. Faz-me lembrar Homero.

Ele parou no pé da escada.

—Concebi uma peça para os foliões — disse ele solenemente.

O salão mourisco com colunas, sombras entrelaçadas. Sumiu o jogo de xadrez dos nove homens com seus chapéus de índices.

Com vozes suaves e variadas, Buck Mulligan leu seu tablet:

Cada Homem Sua Própria Esposa
ou
Uma Lua de Mel na Mão
(uma imoralidade nacional em três orgasmos)
por
Ballocky Mulligan.

Ele lançou um sorriso de canto de boca para Stephen, dizendo:

—O disfarce, receio, é frágil. Mas escute.

Ele leu, marcato:

—Personagens:

     TOBY TOSTOFF (um polonês arruinado)
     CARANGUEJO (um bandido)
     PÊNIS MÉDICO)
         e ) (matando dois coelhos com uma cajadada só)
     DAVY MÉDICO)
     MÃE GROGAN (uma aguadeira)
     NELLY FRESCO
         e
     ROSALIE (a prostituta de Coalquay).

Ele riu, balançando a cabeça para lá e para cá, enquanto caminhava, seguido por Stephen; e alegremente contou às sombras, almas dos homens:

—Oh, aquela noite no salão de Camden, quando as filhas da Irlanda tiveram que levantar as saias para passar por cima de você enquanto você jazia em seu vômito cor de amora, multicolorido e abundante!

—O filho mais inocente de Erin, disse Stephen, por quem eles sempre levantaram as mãos.

Ao tentar atravessar a porta, sentindo a presença de alguém atrás dele, ele se afastou.

Parte. O momento é agora. E depois? Se Sócrates sair de casa hoje, se Judas partir esta noite. Por quê? Isso reside no espaço ao qual eu, inevitavelmente, chegarei no tempo.

Minha vontade: a vontade dele que se apresenta diante de mim. Mares entre nós.

Um homem desmaiou entre eles, curvando-se em saudação.

—Bom dia novamente, disse Buck Mulligan.

O pórtico.

Aqui observei os pássaros em busca de presságios. Ængus dos pássaros. Eles vão, eles vêm. Ontem à noite eu voei. Voei facilmente. Os homens se perguntavam. Rua das prostitutas depois. Um melão creamfruit ele me ofereceu. Dentro. Você verá.

—O judeu errante — sussurrou Buck Mulligan com espanto de palhaço. — Você viu o olho dele? Ele olhou para você com luxúria. Eu te temo, velho marinheiro. Ó, Kinch, você está em perigo. Pegue uma tanga.

Maneira de Oxenford.

Dia. Carrinho de mão ao sol sobre o arco da ponte.

Uma corcova escura ia à frente deles, passo de leopardo, descendo, saindo pelo portão, sob as grades da porta levadiça.

Eles seguiram.

Continue me ofendendo. Fale.

Uma brisa suave definia as esquinas das casas na rua Kildare. Nenhum pássaro. Frágeis, duas colunas de fumaça subiam dos telhados, plumando, e numa brisa suave, eram delicadamente sopradas.

Deixe de lutar. Paz dos sacerdotes druidas de Cymbeline: hierofântico: da vasta terra um altar.

Louvemos os deuses
e deixemos que nossas fumaças tortas subam até suas narinas,
vindas de nossos altares abençoados.

[ 10 ]

O superior, o reverendíssimo John Conmee SJ, ajustou seu relógio de bolso enquanto descia os degraus da casa paroquial. Cinco para as três. Uma boa hora para caminhar até Artane. Qual era o nome daquele menino mesmo? Dignam. Sim. Vere dignum et iustum est. O irmão Swan era a pessoa certa para contatar. A carta do Sr. Cunningham. Sim. Atenda-o, se possível. Um bom católico prático: útil em tempos de missão.

Um marinheiro de uma perna só, impulsionando-se preguiçosamente com suas muletas, resmungou algumas notas. Parou abruptamente diante do convento das irmãs da caridade e estendeu um quepe para pedir esmola ao reverendo padre John Conmee SJ. O padre Conmee o abençoou ao sol, pois sabia que sua bolsa continha uma coroa de prata.

O padre Conmee atravessou para a praça Mountjoy. Pensou, mas não por muito tempo, nos soldados e marinheiros cujas pernas haviam sido decepadas por balas de canhão, terminando seus dias em algum asilo para indigentes, e nas palavras do cardeal Wolsey: " Se eu tivesse servido a Deus como servi ao meu rei, Ele não teria me abandonado na velhice". Caminhou pela sombra das árvores com folhas que cintilavam ao sol, e em sua direção vinha a esposa do deputado David Sheehy.

—Muito bem, de fato, pai. E você, pai?

O padre Conmee estava maravilhosamente bem. Provavelmente iria a Buxton para as águas termais. E os filhos dela, estavam se dando bem em Belvedere? Era verdade? O padre Conmee ficou muito contente em saber disso. E o próprio Sr. Sheehy? Ainda em Londres. A casa ainda estava ocupada, com certeza. O tempo estava lindo, realmente encantador. Sim, era muito provável que o padre Bernard Vaughan voltasse para pregar. Oh, sim: um grande sucesso. Um homem realmente maravilhoso.

O padre Conmee ficou muito contente em ver a esposa do deputado David Sheehy com tão boa aparência e pediu que o lembrassem de seus nomes. Sim, ele certamente ligaria.

—Boa tarde, Sra. Sheehy.

O padre Conmee tirou o chapéu de seda e sorriu, ao se despedir, para as contas pretas da mantilha dela, que brilhavam ao sol. E sorriu mais uma vez ao partir. Ele sabia que havia escovado os dentes com pasta de noz de areca.

O padre Conmee caminhava e, enquanto caminhava, sorria, pois pensava nos olhos engraçados e na voz cockney do padre Bernard Vaughan.

—Pilatos! Por que você não manda de volta aquela turma de corujas?

Um homem zeloso, sem dúvida. De fato, ele era. E realmente fez muito bem à sua maneira. Sem dúvida alguma. Ele amava a Irlanda, dizia, e amava os irlandeses. De boa família também, não é mesmo? Galeses, não eram?

Oh, para que ele não se esqueça. Aquela carta ao pai provincial.

O padre Conmee parou três garotinhos na esquina da praça Mountjoy. Sim, eles eram de Belvedere. A casinha. Ahá. E eles eram bons alunos? Oh, isso sim era bom. E qual era o nome dele? Jack Sohan. E o nome dele? Ger. Gallaher. E o outro garotinho? O nome dele era Brunny Lynam. Oh, que nome bonito.

O padre Conmee entregou uma carta de seu peito ao jovem Brunny Lynam e apontou para a caixa de correio vermelha na esquina da rua Fitzgibbon.

—Mas cuidado para não se colocar dentro da caixa, homenzinho — disse ele.

Os meninos olharam fixamente para o padre Conmee e riram:

—Oh, senhor.

—Bem, deixe-me ver se você consegue postar uma carta — disse o padre Conmee.

Mestre Brunny Lynam atravessou a rua correndo e colocou a carta do Padre Conmee para o padre provincial na caixa de correio vermelha brilhante. O Padre Conmee sorriu, acenou com a cabeça, sorriu novamente e caminhou em direção ao leste pela praça Mountjoy.

O Sr. Denis J Maginni, professor de dança, etc., de chapéu de seda, casaca cinza-ardósia com detalhes em seda, gravata lenço branca, calças justas lilás, luvas amarelo-canário e botas de verniz de bico fino, caminhando com porte grave e respeitoso, passou pela guia da calçada ao cruzar com Lady Maxwell na esquina do pátio de Dignam.

Não era aquela a Sra. M'Guinness?

A senhora M'Guinness, imponente, de cabelos grisalhos, curvou-se para o padre Conmee do caminho mais distante por onde navegava. E o padre Conmee sorriu e fez uma saudação. Como ela se saiu?

Que bela carruagem ela tinha. Parecia com Maria, rainha da Escócia, talvez. E pensar que ela era uma agiota! Ora, ora! Que... como ele deveria dizer?... que porte de rainha.

O padre Conmee caminhava pela rua Great Charles e lançou um olhar para a igreja fechada à sua esquerda. O reverendo TR Greene BA (DV) discursará. O pároco, como o chamavam. Ele sentiu que era seu dever dizer algumas palavras. Mas devemos ser caridosos. Ignorância invencível. Agiram de acordo com seus próprios princípios.

O padre Conmee virou a esquina e caminhou pela North Circular Road. Era surpreendente que não houvesse uma linha de bonde em uma via tão importante. Certamente deveria haver.

Um grupo de estudantes com mochilas a tiracolo atravessou a rua Richmond. Todos levantavam seus bonés desalinhados. O padre Conmee os cumprimentou mais de uma vez, com benevolência. Meninos da Irmandade Cristã.

O padre Conmee sentiu o cheiro de incenso na mão direita enquanto caminhava. Igreja de São José, Portland Row. Para mulheres idosas e virtuosas. O padre Conmee ergueu o chapéu em direção ao Santíssimo Sacramento. Virtuosas: mas, ocasionalmente, também eram mal-humoradas.

Perto da casa de Aldborough, o padre Conmee pensou naquele nobre esbanjador. E agora era um escritório ou algo parecido.

O padre Conmee começou a caminhar pela North Strand Road e foi saudado pelo Sr. William Gallagher, que estava à porta de sua loja. O padre Conmee cumprimentou o Sr. William Gallagher e sentiu o aroma que emanava do bacon e da manteiga. Passou pela tabacaria Grogan's, onde cartazes com notícias de uma terrível catástrofe em Nova York estavam encostados. Na América, essas coisas aconteciam constantemente. Pessoas infelizes morriam assim, despreparadas. Mesmo assim, um ato de perfeito arrependimento.

O padre Conmee passou em frente ao bar de Daniel Bergin, junto à janela do qual dois homens ociosos estavam esparramados. Eles o saudaram e foram saudados de volta.

O padre Conmee passou pela funerária de HJ O'Neill, onde Corny Kelleher anotava números no livro de registro enquanto mastigava um pedaço de feno. Um policial em sua ronda saudou o padre Conmee, e este retribuiu a saudação. No açougue de Youkstetter, o padre Conmee observou pudins de porco, brancos, pretos e vermelhos, cuidadosamente enrolados em tubos.

Atracado sob as árvores do Charleville Mall, o Padre Conmee viu uma barcaça de turfa, um cocheiro com a proa pendente, um barqueiro com um chapéu de palha suja sentado a meio da embarcação, fumando e olhando fixamente para um ramo de álamo acima dele. Era idílico; e o Padre Conmee refletiu sobre a providência do Criador que fizera a turfa para estar nos pântanos, de onde os homens a pudessem extrair e levar para a cidade e o povoado para fazer fogo nas casas dos pobres.

Na ponte Newcomen, o reverendo John Conmee SJ, da igreja de São Francisco Xavier, na parte alta da rua Gardiner, embarcou em um bonde que seguia em direção ao exterior.

O reverendo Nicholas Dudley CC, da igreja de Santa Ágata, na rua North William, desembarcou de um bonde que seguia em direção ao centro da cidade e atravessou a ponte Newcomen.

Na ponte de Newcomen, o padre Conmee entrou num bonde que seguia para fora da cidade, pois não gostava de fazer o percurso a pé, em terreno lamacento, passando pela Ilha da Lama.

O padre Conmee estava sentado num canto do bonde, com um bilhete azul cuidadosamente guardado no olho de uma luva de pelica rechonchuda, enquanto quatro xelins, seis pence e cinco pence escorriam da outra luva rechonchuda para dentro da sua bolsa. Ao passar pela igreja coberta de hera, refletiu que o fiscal geralmente aparecia quando alguém jogava o bilhete fora por descuido. A solenidade dos ocupantes do bonde pareceu ao padre Conmee excessiva para uma viagem tão curta e barata. O padre Conmee apreciava a alegria e o decoro.

Era um dia tranquilo. O senhor de óculos em frente ao Padre Conmee havia terminado sua explicação e olhou para baixo. Para sua esposa, supôs o Padre Conmee. Um pequeno bocejo abriu a boca da esposa do senhor de óculos. Ela ergueu seu pequeno punho enluvado, bocejou suavemente, tocando a ponta do punho enluvado na boca entreaberta e sorriu timidamente, docemente.

O padre Conmee sentiu o perfume dela no carro. Percebeu também que o homem desajeitado do outro lado dela estava sentado na beirada do banco.

O padre Conmee, junto ao altar, colocou a hóstia com dificuldade na boca do velho desajeitado que tremia na cabeça.

Na ponte de Annesley, o bonde parou e, quando estava prestes a partir, uma senhora idosa levantou-se subitamente para descer. O cobrador puxou a campainha para que ela parasse. Ela saiu com sua cesta e uma rede de compras; e o Padre Conmee viu o cobrador ajudá-la a descer, junto com a rede e a cesta; e o Padre Conmee pensou que, como ela quase havia ultrapassado o limite da tarifa de um centavo, ela era uma daquelas boas almas que sempre precisavam ouvir duas vezes " Deus te abençoe, minha filha", para serem absolvidas, " Reze por mim". Mas elas tinham tantas preocupações na vida, tantos cuidados, coitadas.

Por trás dos cartazes, o Sr. Eugene Stratton fez uma careta com seus lábios grossos e avermelhados para o Padre Conmee.

O padre Conmee pensou nas almas dos homens negros, pardos e amarelos, em seu sermão sobre São Pedro Claver SJ e a missão africana, na propagação da fé e nos milhões de almas negras, pardas e amarelas que não haviam recebido o batismo de água quando sua última hora chegou como um ladrão na noite. Aquele livro do jesuíta belga, Le Nombre des Élus, pareceu ao padre Conmee um apelo razoável. Eram milhões de almas humanas criadas por Deus à Sua imagem e semelhança, às quais a fé não havia sido levada. Mas eram almas de Deus, criadas por Deus. Parecia ao padre Conmee uma pena que todas estivessem perdidas, um desperdício, por assim dizer.

Na paragem de Howth Road, o Padre Conmee desembarcou, foi saudado pelo cobrador e saudado por sua vez.

A estrada de Malahide estava tranquila. Isso agradou ao Padre Conmee, tanto a estrada quanto o nome. Os sinos da alegria tocavam na alegre Malahide. Lorde Talbot de Malahide, almirante hereditário imediato de Malahide e dos mares adjacentes. Então veio o chamado às armas e ela se tornou donzela, esposa e viúva em um só dia. Eram tempos de outrora, tempos de lealdade em aldeias alegres, tempos antigos na baronia.

O padre Conmee, enquanto caminhava, pensou em seu pequeno livro "Velhos Tempos na Baronia" e no livro que poderia ser escrito sobre as casas jesuítas e sobre Mary Rochfort, filha de Lord Molesworth, primeira condessa de Belvedere.

Uma senhora apática, já não tão jovem, caminhava sozinha pela margem do lago Ennel, Maria, primeira condessa de Belvedere, caminhando sem ânimo ao entardecer, sem se assustar quando uma lontra mergulhou. Quem poderia saber a verdade? Nem o ciumento lorde Belvedere, nem seu confessor, se ela não tivesse cometido adultério completo, eiaculatio seminis inter vas naturale mulieris, com o irmão do marido? Ela confessaria parcialmente se não tivesse pecado por completo, como todas as mulheres. Só Deus sabia, e ela e ele, o irmão do marido.

O padre Conmee refletiu sobre essa incontinência tirânica, necessária, porém, para a raça humana na Terra, e sobre os caminhos de Deus que não eram os nossos caminhos.

Dom João Conmee caminhava e se movia em tempos antigos. Era humano e honrado ali. Guardava na memória segredos confessados e sorria para rostos nobres sorridentes em uma sala de estar encerada, com o teto adornado por cachos de frutas. E as mãos de uma noiva e de um noivo, nobres entre nobres, foram empaladas por Dom João Conmee.

Foi um dia encantador.

O portão de entrada de um campo mostrou ao Padre Conmee fileiras de repolhos, curvando-se diante dele com suas folhas abundantes. O céu lhe revelou um bando de pequenas nuvens brancas que se moviam lentamente ao sabor do vento. Moutonner, disseram os franceses. Uma palavra justa e acolhedora.

O padre Conmee, enquanto lia seu ofício, observava um bando de nuvens carregadas sobre Rathcoffey. Seus tornozelos, cobertos por meias finas, eram acariciados pela vegetação rasteira do campo de Clongowes. Ele caminhava por ali, lendo à noite, e ouvia os gritos dos meninos brincando, gritos infantis na tranquilidade da noite. Ele era o reitor deles: seu reinado era ameno.

O padre Conmee tirou as luvas e pegou seu breviário com bordas vermelhas. Um marcador de páginas de marfim indicava a página.

Nenhum. Ele deveria ter lido isso antes do almoço. Mas Lady Maxwell tinha chegado.

O padre Conmee leu em segredo o Pai Nosso e a Ave Maria e fez o sinal da cruz sobre o peito. Deus in adiutorium.

Caminhou calmamente e leu em silêncio os nones, andando e lendo até chegar a Res in Beati immaculati: Principium verborum tuorum veritas: in eternum omnia iudicia iustitiæ tuæ.

Um jovem corado surgiu de uma abertura na sebe, seguido por uma jovem com margaridas silvestres balançando ao vento nas mãos. O jovem ergueu o boné abruptamente; a jovem curvou-se de repente e, com cuidado e lentidão, desprendeu da saia leve um galho que lhe estava preso.

Padre Conmee abençoou ambos gravemente e virou uma página fina de seu breviário. Pecado: Principes persecuti sunt me gratis: et a verbis tuis formidavi cor meum.

* * *

Corny Kelleher fechou seu longo diário e lançou um olhar com o olho caído para uma tampa de caixão de pinho enfileirada num canto. Endireitou-se, aproximou-se e, girando-a sobre o eixo, observou seu formato e os detalhes em latão. Mastigando a palha, largou a tampa do caixão e foi até a porta. Ali, inclinou a aba do chapéu para proteger os olhos do sol e encostou-se no batente, olhando distraidamente para fora.

O padre John Conmee entrou no bonde de Dollymount na ponte Newcomen.

Corny Kelleher apertou as suas botas de cano alto e ficou olhando, com o chapéu inclinado para baixo, mastigando a sua palha.

O agente policial 57C, em sua ronda, parou para bater um papo.

—Que belo dia, Sr. Kelleher.

—É mesmo, disse Corny Kelleher.

—Está muito perto — disse o agente policial.

Corny Kelleher soltou um jato silencioso de saliva que parecia um arco, enquanto um braço branco e generoso, vindo de uma janela na rua Eccles, atirava uma moeda.

—Qual é a melhor notícia?, perguntou ele.

—Eu vi aquela festa ontem à noite — disse o policial, com a respiração suspensa.

* * *

Um marinheiro de uma perna só contornou a esquina da MacConnell's com muletas, desviando do carrinho de sorvetes do Rabaiotti, e subiu a rua Eccles aos trancos e barrancos. Em direção a Larry O'Rourke, de mangas de camisa, à porta de casa, rosnou de forma nada amigável:

— Pela Inglaterra ...

Ele avançou violentamente, passando por Katey e Boody Dedalus, parou e rosnou:

— lar e beleza.

O rosto pálido e abatido de JJ O'Molloy foi informado de que o Sr. Lambert estava no armazém com um visitante.

Uma senhora robusta parou, tirou uma moeda de cobre da bolsa e a colocou na tampa que lhe foi estendida. O marinheiro resmungou um agradecimento, lançou um olhar azedo para as janelas indiferentes, baixou a cabeça e deu quatro passos para a frente.

Ele parou e rosnou com raiva:

— Pela Inglaterra ...

Dois moleques descalços, chupando longos cordões de alcaçuz, pararam perto dele, olhando boquiabertos para o seu toco com suas bocas babadas e amareladas.

Ele se lançou para a frente em solavancos vigorosos, parou, ergueu a cabeça em direção a uma janela e uivou profundamente:

— lar e beleza.

O alegre e doce chilrear e assobio vindo de dentro continuou por um ou dois compassos, até cessar. A persiana da janela foi aberta. Um cartaz de " Apartamentos sem mobília" escorregou da moldura e caiu. Um braço rechonchudo e nu, generoso, brilhou, foi visto, estendido para fora de um corpete de anágua branca e alças justas de vestido. A mão de uma mulher atirou uma moeda por cima da grade. Ela caiu na calçada.

Um dos meninos correu até ela, pegou-a e a colocou dentro do chapéu do menestrel, dizendo:

—Pronto, senhor.

* * *

Katey e Boody Dedalus entraram pela porta da cozinha mais próxima, que estava cheia de gente.

—Você já guardou os livros? — perguntou Boody.

Maggy, no fogão, bateu duas vezes com a colher uma massa acinzentada sob a espuma borbulhante e enxugou a testa.

—Eles não revelaram nada sobre eles, disse ela.

O padre Conmee caminhava pelos campos de Clongowes, com os tornozelos cobertos por meias finas fazendo cócegas na palha.

—Onde você tentou? — perguntou Boody.

—M'Guinness's.

Boody bateu o pé e atirou a mochila sobre a mesa.

—Que feio para a cara dela! — ela gritou.

Katey foi até o campo de tiro e olhou atentamente, semicerrando os olhos.

—O que tem na panela? — perguntou ela.

—Camisas, disse Maggy.

Boody chorou com raiva:

—Caramba, não tem nada para comermos?

Katey, levantando a tampa da chaleira com a parte de baixo da saia manchada, perguntou:

—E o que tem aqui dentro?

Uma densa fumaça jorrou em resposta.

—Sopa de ervilha, disse Maggy.

—Onde você conseguiu isso? — perguntou Katey.

—Irmã Mary Patrick, disse Maggy.

O laqueador tocou o sino.

—Barang!

Boody sentou-se à mesa e disse, com fome:

—Dê-nos aqui.

Maggy despejou uma sopa amarela e espessa da chaleira em uma tigela. Katey, sentada em frente a Boody, disse baixinho, enquanto levava a ponta do dedo à boca, pegando migalhas aleatórias:

—Ainda bem que temos isso. Onde está Dilly?

—Fui encontrar meu pai, disse Maggy.

Boody, quebrando grandes pedaços de pão na sopa amarela, acrescentou:

—Pai nosso que não estás nos céus.

Maggy, enquanto despejava a sopa amarela na tigela de Katey, exclamou:

—Boody! Que vergonha!

Um pequeno barco, uma embarcação velha e descartável, Elijah is coming, descia levemente o Liffey, sob a ponte Loopline, atravessando as corredeiras onde a água roçava os pilares da ponte, navegando para leste, passando por cascos e correntes de âncora, entre a antiga doca da Alfândega e o cais de George.

* * *

A garota loira na loja Thornton arrumou a cesta de vime com fibras farfalhantes. Blazes Boylan entregou a ela a garrafa envolta em papel de seda rosa e um pequeno frasco.

—Coloque estes primeiro, por favor? — disse ele.

—Sim, senhor — disse a garota loira. — E as frutas por cima.

—Isso serve, bola do jogo — disse Blazes Boylan.

Ela distribuiu peras gordas cuidadosamente, uma após a outra, e entre elas pêssegos maduros e envergonhados.

Blazes Boylan caminhava de um lado para o outro com seus sapatos novos cor de caramelo pela loja de frutas, pegando frutas, tomates jovens, suculentos, enrugados e vermelhos, cheirando os aromas.

Os Hely's seguiram em fila à sua frente, altos e de chapéu branco, passando pela Tangier Lane, caminhando penosamente em direção ao seu objetivo.

Ele se virou subitamente, largando um pedaço de morango, tirou um relógio de ouro do bolso do chaveiro e o segurou pela corrente.

—Você pode enviá-los de bonde? Agora?

Uma figura de costas escuras, sob o arco dos mercadores, examinava os livros na carroça do vendedor ambulante.

—Certamente, senhor. Fica na cidade?

—Ah, sim — disse Blazes Boylan. — Dez minutos.

A garota loira entregou-lhe um comprovante e um lápis.

—O senhor poderia escrever o endereço?

Blazes Boylan, no balcão, anotou e empurrou o comprovante para ela.

—Envie imediatamente, por favor? — disse ele. — É para um inválido.

—Sim, senhor. Farei isso, senhor.

Blazes Boylan chacoalhava alegremente o dinheiro que tinha no bolso das calças.

—Qual o prejuízo?, perguntou ele.

Os dedos finos da garota loira contavam as frutas.

Blazes Boylan olhou para o decote da blusa dela. Uma galinha jovem. Ele pegou um cravo vermelho da taça alta.

—Isto é para mim? — perguntou ele, galantemente.

A garota loira olhou para ele de soslaio, levantou-se mesmo assim, com a gravata um pouco torta, e corou.

—Sim, senhor — disse ela.

Inclinando-se arqueadamente, ela contemplou novamente as peras rechonchudas e os pêssegos corados.

Blazes Boylan olhou para a blusa dela com mais atenção, o caule da flor vermelha entre os dentes sorridentes.

—Posso falar com você ao telefone, mocinha? — perguntou ele, com um tom malicioso.

* * *

— Mãe! Almidano Artifoni disse.

Ele olhou por cima do ombro de Stephen para a nuca nodosa de Goldsmith.

Dois carros cheios de turistas passavam lentamente, as mulheres sentadas na frente, agarrando-se aos apoios de braço. Rostos pálidos. Os braços dos homens envolviam abertamente seus corpos atrofiados. Olhavam da Catedral da Trindade para o pórtico cego com colunas do Banco da Irlanda, onde pombos grasnavam.

— Anch'io ho avuto di queste idee , disse Almidano Artifoni, quand' ero giovine come Lei. Eppoi mi estou convencido de que o mundo é uma bestia. É pecado. Porque a sua voz... será uma cepite de renda, via. Antes, lei si sacrifica.

— Sacrifizio incruento — disse Stephen, sorrindo, enquanto balançava seu freixo lentamente, partindo do meio do caminho.

—Speriamo, o rosto redondo e bigodudo disse agradavelmente. Mãe, dia retta para mim. Ci rifletta .

Ao soar a mão severa de pedra de Grattan, ordenando a parada, um bonde de Inchicore descarregou soldados dispersos das Terras Altas, pertencentes a um grupo.

— Ci rifletterò, disse Stephen, olhando para baixo na perna sólida da calça.

— Mãe, sul serio, né? Almidano Artifoni disse.

Sua mão pesada segurou a de Stephen com firmeza. Olhos humanos. Olharam com curiosidade por um instante e se voltaram rapidamente para um bonde de Dalkey.

—Eccolo, disse Almidano Artifoni com pressa amigável. Venga a trovarmi e ci pensi. Adio, caro.

— Arrivederla, maestro, disse Stephen, erguendo o chapéu quando sua mão ficou livre. E grazie.

— Di che? Almidano Artifoni disse. Scusi, né? Tante belle cose!

Almidano Artifoni, erguendo uma batuta de partituras enroladas como sinal, trotava com suas calças largas atrás do bonde de Dalkey. Em vão trotava, sinalizando em vão em meio à multidão de escoceses de joelhos nus que contrabandeavam instrumentos musicais pelos portões da Trinity.

* * *

A senhorita Dunne escondeu o exemplar de " A Mulher de Branco" da biblioteca da Rua Capel bem no fundo da gaveta e enrolou uma folha de papel colorido na máquina de escrever.

Tem mistério demais nessa história. Ele está apaixonado por essa, Marion? Troca por outra da Mary Cecil Haye.

O disco deslizou pela ranhura, oscilou por um instante, parou e os observou: seis.

A Srta. Dunne clicou no teclado:

—16 de junho de 1904.

Cinco homens altos de chapéu branco, entre a esquina do Monypeny e a laje onde não estava a estátua de Wolfe Tone, contornaram o HELY'S e voltaram caminhando pesadamente pelo mesmo caminho que haviam percorrido.

Então ela encarou o enorme pôster de Marie Kendall, a encantadora soubrette, e, distraída, rabiscou notas de dezesseis e "s" maiúsculos no caderno. Cabelo mostarda e bochechas rosadas. Ela não é bonita, né? Do jeito que ela está segurando aquela saia curtinha. Será que aquele cara vai estar na banda hoje à noite? Se eu conseguisse convencer aquela costureira a fazer uma saia sanfonada igual à da Susy Nagle... Elas são um sucesso. Shannon e todos os figurões do clube náutico não tiravam os olhos dela. Espero que ele não me faça ficar aqui até as sete.

O telefone tocou abruptamente perto de seu ouvido.

—Olá. Sim, senhor. Não, senhor. Sim, senhor. Ligarei para eles depois das cinco. Apenas para esses dois, senhor, para Belfast e Liverpool. Certo, senhor. Então posso ir depois das seis, se o senhor não tiver voltado. Um quarto depois. Sim, senhor. Vinte e sete e seis. Eu direi a ele. Sim: uma, sete, seis.

Ela rabiscou três números em um envelope.

—Sr. Boylan! Olá! Aquele senhor do Departamento de Esportes estava procurando pelo senhor. Sr. Lenehan, sim. Ele disse que estará no Ormond às quatro. Não, senhor. Sim, senhor. Ligarei para eles depois das cinco.

* * *

Dois rostos rosados se viraram à luz da pequena tocha.

—Quem é aquele? — perguntou Ned Lambert. — É o Crotty?

—Ringabella e Crosshaven, respondeu uma voz, tateando em busca de um ponto de apoio.

—Olá, Jack, é você mesmo? — disse Ned Lambert, erguendo em saudação sua ripa flexível entre os arcos tremeluzentes. — Vamos lá. Cuidado onde pisa.

A vestimenta na mão erguida do clérigo consumiu-se numa longa e suave chama e caiu. Aos seus pés, o ponto vermelho extinguiu-se, e um ar mofado os envolveu.

—Que interessante! — disse uma voz com sotaque refinado na penumbra.

—Sim, senhor — respondeu Ned Lambert, entusiasmado. — Estamos na histórica câmara do conselho da Abadia de Santa Maria, onde Thomas Silken se declarou rebelde em 1534. Este é o lugar mais histórico de toda Dublin. O'Madden Burke vai escrever algo sobre isso um dia desses. O antigo Banco da Irlanda ficava ali perto até a época da União, e o templo judaico original também ficava aqui, antes de construírem a sinagoga na Adelaide Road. Você nunca esteve aqui antes, Jack, não é?

—Não, Ned.

—Ele desceu cavalgando por Dame Walk, disse o sotaque refinado, se bem me lembro. A mansão dos Kildare ficava em Thomas Court.

—Isso mesmo — disse Ned Lambert. — Isso mesmo, senhor.

—Se o senhor tiver a gentileza de me permitir, da próxima vez — disse o clérigo —...

—Com certeza — disse Ned Lambert. — Traga a câmera quando quiser. Eu vou tirar essas bolsas das janelas. Você pode filmar daqui ou dali.

Na penumbra, ele se movia, batendo com sua ripa nos sacos de sementes empilhados e nos pontos de observação no chão.

De um rosto comprido, uma barba e um olhar fixo pareciam um tabuleiro de xadrez.

—Agradeço imensamente, Sr. Lambert — disse o clérigo. — Não tomarei seu precioso tempo...

—De nada, senhor — disse Ned Lambert. — Apareça quando quiser. Na semana que vem, por exemplo. Está vendo?

—Sim, sim. Boa tarde, Sr. Lambert. Foi um prazer conhecê-lo.

—O prazer é meu, senhor — respondeu Ned Lambert.

Ele seguiu seu convidado até a saída e então girou sua ripa entre os pilares. Com JJ O'Molloy, ele saiu lentamente para a abadia de Mary, onde carroceiros carregavam carroças com sacos de farinha de alfarroba e dendê, O'Connor, Wexford.

Ele se levantou para ler o cartão que tinha na mão.

—O reverendo Hugh C. Love, de Rathcoffey. Endereço atual: Saint Michael's, Sallins. Um rapaz simpático. Disse-me que está escrevendo um livro sobre os Fitzgeralds. Ele é muito versado em história e fé.

A jovem, com cuidado e lentidão, desprendeu de sua saia leve um galho que ainda lhe agarrava.

—Pensei que você estivesse envolvido em uma nova conspiração da pólvora — disse JJ O'Molloy.

Ned Lambert estalou os dedos no ar.

—Meu Deus! — exclamou ele. — Esqueci de lhe contar aquela história sobre o conde de Kildare depois que ele incendiou a catedral de Cashel. Você conhece essa? — Me arrependo muito de ter feito isso — disse ele —, mas juro por Deus que pensei que o arcebispo estivesse lá dentro. Ele talvez não goste, porém. — O quê? — Meu Deus, vou contar mesmo assim. Era o grande conde, o Fitzgerald Mor. Todos eles eram figuras controversas, os Geraldines.

Os cavalos que ele ultrapassou se assustaram nervosamente com os arreios frouxos. Ele deu um tapa na garupa malhada que tremia perto dele e gritou:

—Ei, rapaz!

Ele se virou para JJ O'Molloy e perguntou:

—Bem, Jack. O que foi? Qual é o problema? Espere um pouco. Aguente firme.

Com a boca escancarada e a cabeça inclinada para trás, ele ficou imóvel e, após um instante, espirrou alto.

—Chow! disse ele. Maldito seja você!

—A poeira daqueles sacos — disse JJ O'Molloy educadamente.

—Não — exclamou Ned Lambert, ofegante —, peguei um... frio na noite anterior... que droga... na noite retrasada... e estava ventando muito...

Ele segurava o lenço, pronto para o que viria...

—Eu estava... Glasnevin esta manhã... coitadinho... como é que se chama ele... Chow!... Mãe de Moisés!

* * *

Tom Rochford pegou o disco de cima da pilha que segurava contra o colete cor de vinho.

—Viu? disse ele. Digamos que é a sexta volta. Aqui dentro, veja. Ligue agora.

Ele deslizou a bala para o encaixe da esquerda. Ela deslizou pela ranhura, oscilou por um instante, parou, observando-as: seis.

Advogados do passado, altivos e suplicantes, viram passar do escritório consolidado de tributação para o tribunal de Nisi Prius Richie Goulding carregando a pasta de custas de Goulding, Collis e Ward, e ouviram o farfalhar da divisão do almirantado do banco do rei para o tribunal de apelação de uma senhora idosa com dentadura postiça, sorrindo incrédula, e uma saia de seda preta de grande amplitude.

—Viu? — disse ele. — Veja, o último que eu coloquei está aqui: Turns Over. O impacto. Alavancagem, entendeu?

Ele mostrou-lhes a coluna ascendente de discos à direita.

—Ideia inteligente — disse Flynn, bufando. — Assim, quem chegar atrasado pode ver quais atrações estão em cartaz e quais já terminaram.

—Viu? disse Tom Rochford.

Ele inseriu um disco para si mesmo e observou-o disparar, oscilar, olhar fixamente, parar: quatro. Ligue agora.

—Vou vê-lo agora no Ormond — disse Lenehan — e sondá-lo. Uma boa ação merece outra.

—Faça isso, disse Tom Rochford. Diga a ele que sou Boylan, com impaciência.

—Boa noite — disse M'Coy abruptamente. — Quando vocês dois começarem...

Flynn, o intrometido, abaixou-se em direção à alavanca, farejando-a.

—Mas como funciona aqui, Tommy? — perguntou ele.

—Tooraloo, disse Lenehan. Até logo.

Ele seguiu M'Coy para fora, atravessando a pequena praça de Crampton Court.

—Ele é um herói, disse ele simplesmente.

—Eu sei — disse M'Coy. — O ralo, você quer dizer.

—Esgoto? — perguntou Lenehan. Era um bueiro.

Eles passaram pelo musichall de Dan Lowry, onde Marie Kendall, uma charmosa soubrette, sorria para eles de um cartaz, um sorriso meio apagado.

Descendo a rua Sycamore, ao lado da casa de shows Empire, Lenehan mostrou a M'Coy como tudo funcionava. Um daqueles bueiros parecia um cano de gás, e lá estava o coitado preso lá dentro, meio sufocado pelo gás do esgoto. Tom Rochford desceu, com a regata de apostador e tudo, com a corda em volta dele. E, por incrível que pareça, ele conseguiu amarrar a corda no coitado e os dois foram içados.

—O ato de um herói, disse ele.

No Dolphin, eles pararam para deixar a ambulância passar a galope em direção à rua Jervis.

—Por aqui — disse ele, caminhando para a direita. — Quero dar uma passada na Lynam's para ver o preço inicial do Sceptre. Que horas são aí, perto do seu relógio de ouro com corrente?

M'Coy olhou atentamente para o escritório sombrio de Marcus Tertius Moses e, em seguida, para o relógio de O'Neill.

—Depois das três, ele disse. Quem está montando nela?

—O. Madden, disse Lenehan. E que potranca valente ela é.

Enquanto esperava no Temple Bar, M'Coy desviou de uma casca de banana com leves toques do pé, da calçada para a sarjeta. O sujeito poderia facilmente levar um tombo feio ali, caminhando estreito e escuro.

Os portões da entrada se abriram amplamente para dar passagem à comitiva vice-real.

—Dinheiro vivo, disse Lenehan, voltando. Eu bati na porta do Bantam Lyons lá dentro, indo apostar num cavalo que alguém deu para ele, que não tem um tostão furado. Por aqui.

Subiram os degraus e passaram por baixo do Arco dos Mercadores. Uma figura de costas escuras examinava os livros na carroça do vendedor ambulante.

—Ali está ele, disse Lenehan.

—Imagino o que ele está comprando — disse M'Coy, olhando para trás.

— Leopoldo ou Bloom está no campo de centeio, disse Lenehan.

—Ele é completamente obcecado por vendas — disse M'Coy. — Um dia eu estava com ele e ele comprou um livro de um vendedor ambulante na Rua Liffey por dois xelins. Tinha ilustrações belíssimas que valiam o dobro, estrelas, a lua e cometas com caudas longas. Era sobre astronomia.

Lenehan riu.

—Vou te contar uma história muito boa sobre as caudas dos cometas — disse ele. — Venha para o lado do sol.

Eles atravessaram para a ponte metálica e seguiram pelo cais de Wellington junto à margem do rio.

O mestre Patrick Aloysius Dignam saiu do Mangan's, antigo Fehrenbach's, carregando cerca de 700 gramas de bifes de porco.

—Havia um banquete extenso no reformatório de Glencree — disse Lenehan, entusiasmado. — O jantar anual, sabe? O evento formal. O prefeito estava lá, Val Dillon, e Sir Charles Cameron e Dan Dawson discursaram, e houve música. Bartell d'Arcy cantou e Benjamin Dollard...

—Eu sei, interrompeu M'Coy. Minha esposa cantou lá uma vez.

—Ela fez isso? perguntou Lenehan.

Um cartaz com a inscrição "Apartamentos sem mobília" reapareceu na janela do número 7 da rua Eccles.

Ele parou para pensar na história por um instante, mas logo em seguida soltou uma risada rouca.

—Mas espere até eu te contar — disse ele. — O Delahunt da Camden Street cuidou do buffet e eu era o faz-tudo. Bloom e a esposa estavam lá. Servimos muita coisa: vinho do Porto, xerez e curaçau, aos quais fizemos justiça. Foi tudo muito rápido e intenso. Depois das bebidas, vieram os alimentos sólidos. Carnes assadas frias em abundância e tortas de carne moída...

—Eu sei — disse M'Coy. — No ano em que a patroa estava lá...

Lenehan entrelaçou seu braço calorosamente.

—Mas espere até eu te contar — disse ele. — Depois de toda a farra, também almoçamos à meia-noite e, quando saímos, já era madrugada, na noite seguinte à anterior. Na volta para casa, era uma linda noite de inverno na Montanha Featherbed. Bloom e Chris Callinan estavam de um lado do carro e eu com a minha esposa do outro. Começamos a cantarolar e duetar: "Eis o raio da manhã" . Ela estava bem animada, com uma boa dose de vinho do Porto Delahunt debaixo da barriga. A cada solavanco do carro, ela se encostava em mim. Delícias do inferno! Ela tem um belo par de seios, Deus a abençoe. Assim mesmo.

Ele manteve as mãos encovadas a um côvado de distância, franzindo a testa:

—Eu ficava arrumando o tapete embaixo dela e ajeitando a jiboia dela o tempo todo. Sabe o que eu quero dizer?

Suas mãos moldavam amplas curvas de ar. Ele fechou os olhos com força, extasiado, seu corpo encolhendo, e soltou um doce chilreio de seus lábios.

—O rapaz ficou em posição de sentido, disse ele com um suspiro. Ela é uma égua arisca, sem dúvida. Bloom estava apontando todas as estrelas e cometas no céu para Chris Callinan e o cocheiro: a Ursa Maior, Hércules, o dragão e toda aquela turma. Mas, por Deus, eu estava perdido, por assim dizer, na Via Láctea. Ele conhece todas, acredite. Finalmente, ela avistou uma bem pequenininha a quilômetros de distância. E que estrela é aquela, Poldy? perguntou ela. Por Deus, ela tinha Bloom encurralado. Aquela ali, é? perguntou Chris Callinan, certo de que aquilo era apenas o que se poderia chamar de um pontinho de alfinete. Por Deus, ele não estava muito longe da verdade.

Lenehan parou e se encostou na margem do rio, ofegando de tanto rir baixinho.

—Estou fraco — disse ele, ofegante.

O rosto pálido de M'Coy ora sorria, ora se tornava sério. Lenehan continuou andando. Tirou o boné de iatismo e coçou a nuca rapidamente. Olhou de soslaio para M'Coy sob a luz do sol.

— Bloom é um jogador completo e culto — disse ele seriamente. — Ele não é um jogador qualquer... sabe... Há um toque de artista no velho Bloom.

* * *

O Sr. Bloom folheava distraidamente as páginas de " As Revelações Terríveis de Maria Monk" e, em seguida, de " A Obra-Prima de Aristóteles". Impressão torta e malfeita. Ilustrações: bebês aconchegados em posição fetal, em úteros vermelho-sangue como fígados de vacas abatidas. Há muitos assim neste exato momento, em todo o mundo. Todos batendo com o crânio para sair dali. Uma criança nasce a cada minuto em algum lugar. Sra. Purefoy.

Ele deixou os dois livros de lado e olhou para o terceiro: Contos do Gueto, de Leopold von Sacher-Masoch.

—Isso eu tinha — disse ele, empurrando para o lado.

O lojista deixou cair dois volumes no balcão.

—Esses dois são bons, disse ele.

Baforadas de cebolinha saíam de sua boca arruinada pelo balcão. Ele se abaixou para juntar os outros livros, apertou-os contra o colete desabotoado e os levou para trás da cortina empoeirada.

Na ponte O'Connell, muitas pessoas observaram o semblante sério e as vestes vistosas do Sr. Denis J Maginni, professor de dança, etc.

O Sr. Bloom, sozinho, olhou para os títulos. "Fair Tyrants" , de James Lovebirch. Sabe do que estou falando? Já o tinha? Sim.

Ele abriu. Já imaginava.

A voz de uma mulher por trás da cortina embaçada. Escute: o homem.

Não: ela não gostaria muito disso. Comprei para ela uma vez.

Ele leu o outro título: Doces do Pecado . Mais no estilo dela. Vamos ver.

Ele leu onde seu dedo se abriu.

—Todas as notas de dólar que o marido lhe dera foram gastas nas lojas em vestidos maravilhosos e babados caríssimos. Para ele! Para Raoul!

Sim. Isto. Aqui. Experimente.

— Os lábios dela estavam colados aos dele num beijo voluptuoso e delicioso, enquanto as mãos dele exploravam as curvas exuberantes de seu vestido despido.

Sim. Tome isto. Fim.

—Você está atrasada — disse ele com a voz rouca, encarando-a com um olhar desconfiado.

A bela mulher tirou o xale com detalhes em zibelina, exibindo seus ombros majestosos e a barriga saliente. Um sorriso discreto brincava em seus lábios perfeitos enquanto ela se virava para ele com calma.

O Sr. Bloom leu novamente: A bela mulher.

Um calor suave o envolveu, arrepiando sua carne. Carne abundantemente subjugada em meio às roupas amarrotadas: o branco dos olhos desfalecendo. Suas narinas se arqueavam em busca de presa. Pomadas derretidas nos seios ( para ele! Para Raoul! ). Suor cebolinha nas axilas. Lodo viscoso como cola de peixe ( sua protuberância ofegante! ). Sinta! Aperte! Esmague! Esterco sulfuroso de leões!

Jovem! Jovem!

Uma senhora idosa, já não tão jovem, saiu do prédio dos tribunais de chancelaria, do banco do rei, do tesouro e de causas comuns, após ter ouvido no tribunal do Lorde Chanceler o caso de insanidade de Potterton, na divisão do almirantado a intimação, moção ex parte, dos proprietários do Lady Cairns contra os proprietários da barca Mona, e no tribunal de apelação a reserva de julgamento no caso de Harvey contra a Ocean Accident and Guarantee Corporation.

A tosse com catarro sacudia o ar da livraria, estufando as cortinas empoeiradas. A cabeça grisalha e desgrenhada do lojista apareceu, revelando seu rosto avermelhado e barbudo, enquanto tossia. Ele esfregou a garganta com força, vomitando catarro no chão. Calçou a bota sobre o que havia cuspido, limpando a sola, e curvou-se, mostrando a coroa da pele áspera e os poucos cabelos ralos.

O Sr. Bloom contemplou aquilo.

Controlando a respiração ofegante, ele disse:

—Eu aceito essa.

O lojista levantou os olhos, lacrimejando por causa de uma secreção nasal antiga.

— Doces do Pecado — disse ele, batendo no aparelho. — Essa é boa.

* * *

O lacaio junto à porta da casa de leilões de Dillon sacudiu o sino de mão mais duas vezes e olhou para si mesmo no espelho esbranquiçado do gabinete.

Dilly Dedalus, que vagava pela calçada, ouviu as badaladas do sino e os gritos do leiloeiro lá dentro. Quatro e nove. Aquelas lindas cortinas. Cinco xelins. Cortinas aconchegantes. Vendendo novas por duas guinéus. Algum adiantamento de cinco xelins? Vendendo por cinco xelins.

O laqueador ergueu o sino de mão e o sacudiu:

—Barang!

O toque do sino da última volta impulsionou os ciclistas da meia milha para o sprint final. JA Jackson, WE Wylie, A. Munro e HT Gahan, com os pescoços esticados balançando, contornaram a curva perto da biblioteca da faculdade.

O Sr. Dedalus, puxando um longo bigode, veio da fileira de Williams. Ele parou perto de sua filha.

—Chegou a sua vez — disse ela.

—Fique de pé, pelo amor do Senhor Jesus — disse o Sr. Dédalo. — Você está tentando imitar seu tio João, o tocador de corneta, com a cabeça sobre o ombro? Meu Deus!

Dilly deu de ombros. O Sr. Dedalus colocou as mãos sobre eles e os conteve.

—Fique de pé, menina — disse ele. — Você vai ficar com a coluna torta. Sabe como você está parecendo?

Ele deixou a cabeça cair repentinamente para baixo e para a frente, encolhendo os ombros e baixando o queixo.

—Desista, pai — disse Dilly. — Todo mundo está olhando para você.

O Sr. Dédalo endireitou-se e puxou novamente o bigode.

—Você conseguiu algum dinheiro? — perguntou Dilly.

—Onde eu conseguiria dinheiro? — perguntou o Sr. Dedalus. — Não há ninguém em Dublin que me emprestaria quatro pence.

—Você tem alguns — disse Dilly, olhando-o nos olhos.

—Como você sabe disso? — perguntou o Sr. Dedalus, com um tom irônico.

O Sr. Kernan, satisfeito com a reserva que fizera, caminhou com confiança pela rua James.

—Eu sei que sim — respondeu Dilly. — Você estava na casa do uísque agora?

—Não, então não — disse o Sr. Dedalus, sorrindo. — Foram as freirinhas que te ensinaram a ser tão atrevido? Aqui.

Ele lhe entregou um xelim.

—Veja se você consegue fazer alguma coisa com isso — disse ele.

—Suponho que você tenha cinco — disse Dilly. — Me dê mais do que isso.

— Esperem um pouco — disse o Sr. Dedalus, em tom ameaçador. — Vocês são como os outros, não é? Um bando de pirralhos insolentes desde que a pobre mãe de vocês morreu. Mas esperem um pouco. Vocês todos vão levar uma surra e passar um longo dia comigo. Canalhas! Vou me livrar de vocês. Não me importaria se eu fosse estirado até ficar duro. Ele está morto. O homem lá de cima está morto.

Ele a deixou e continuou andando. Dilly o seguiu rapidamente e pegou seu casaco.

—Bem, o que é? — disse ele, parando.

O laqueador tocou seu sino pelas costas deles.

—Barang!

—Maldita seja sua alma descarada e sangrenta! — gritou o Sr. Dedalus, virando-se para ele.

O laqueado, ciente dos comentários, sacudiu o badalo bamboleante de seu sino, mas debilmente:

—Bang!

O Sr. Dédalo olhou fixamente para ele.

—Observe-o — disse ele. — É instrutivo. Será que ele nos permitirá conversar?

—Você tem mais do que isso, pai — disse Dilly.

—Vou mostrar-lhes um pequeno truque — disse o Sr. Dedalus. — Vou deixar todos vocês onde Jesus deixou os judeus. Vejam, é tudo o que tenho. Recebi dois xelins de Jack Power e gastei dois centavos para fazer a barba para o funeral.

Ele tirou um punhado de moedas de cobre, visivelmente nervoso.

—Você não pode procurar dinheiro em algum lugar? — disse Dilly.

O Sr. Dedalus pensou e assentiu com a cabeça.

—Vou tentar — disse ele, gravemente. Olhei ao longo de toda a sarjeta na rua O'Connell. — Vou tentar esta agora.

—Você é muito engraçado — disse Dilly, sorrindo.

—Aqui está — disse o Sr. Dedalus, entregando-lhe duas moedas de um centavo. — Pegue um copo de leite e um pãozinho ou algo parecido. Já volto para casa.

Ele guardou as outras moedas no bolso e continuou andando.

A comitiva vice-real passou, saudada por policiais obsequiosos, ao sair de Parkgate.

—Tenho certeza de que você tem mais um xelim — disse Dilly.

O laqueado bateu com força.

Em meio ao alvoroço, o Sr. Dedalus afastou-se, murmurando para si mesmo com os lábios franzidos e um leve aceno de desagrado:

—As freirinhas! Criaturinhas tão bonitinhas! Ah, claro que elas não fariam nada! Ah, claro que não fariam mesmo! É a irmãzinha Mônica?

* * *

Do relógio de sol em direção ao portão de James, o Sr. Kernan caminhava, satisfeito com o pedido que havia feito para Pulbrook Robertson, audaciosamente pela rua de James, passando pelos escritórios de Shackleton. Contornou-o sem problemas. Como vai, Sr. Crimmins? Ótimo, senhor. Temia que o senhor estivesse em seu outro estabelecimento em Pimlico. Como vão as coisas? Apenas sobrevivendo. O tempo está ótimo. Sim, de fato. Bom para o campo. Aqueles fazendeiros estão sempre reclamando. Vou aceitar apenas um dedal do seu melhor gim, Sr. Crimmins. Um pouco de gim, senhor. Sim, senhor. Terrível aquela explosão do General Slocum . Terrível, terrível! Mil vítimas. E cenas de partir o coração. Homens pisoteando mulheres e crianças. A coisa mais brutal. Qual foi a causa, dizem? Combustão espontânea. Revelação escandalosa. Nenhum bote salva-vidas flutuava e todas as mangueiras de incêndio estouraram. O que eu não consigo entender é como os inspetores permitiram a entrada de um barco como aquele... Agora, o senhor está falando a verdade, Sr. Crimmins. Sabe por quê? Óleo de palma. É verdade? Sem dúvida. Pois bem, veja só. E dizem que os Estados Unidos são a terra da liberdade. Eu pensava que nós éramos os piores por aqui.

Eu sorri para ele. América, eu disse baixinho, assim mesmo. O que é isso? A devastação de todos os países, inclusive o nosso. Não é verdade? É um fato.

Suborno, meu caro senhor. Bem, é claro, onde há dinheiro, sempre há alguém para pegá-lo.

Vi ele olhando para meu casaco comprido. A roupa faz toda a diferença. Nada como uma aparência elegante. Impressiona a todos.

—Olá, Simon — disse o padre Cowley. — Como vão as coisas?

—Olá, Bob, meu velho — respondeu o Sr. Dedalus, parando.

O Sr. Kernan parou e se admirou diante do espelho inclinado de Peter Kennedy, o cabeleireiro. Casaco elegante, sem dúvida. Scott da Rua Dawson. Valeu bem a meia libra que dei a Neary por ele. Nunca foi fabricado por menos de três guinéus. Me serve como uma luva. Provavelmente era de algum figurão de clube de rua de Kildare. John Mulligan, o gerente do banco Hibernian, me olhou com muita atenção ontem na ponte de Carlisle, como se se lembrasse de mim.

Oham! Preciso me vestir adequadamente para esses sujeitos. Cavaleiro da estrada. Cavalheiro. E agora, Sr. Crimmins, que possamos ter a honra de sua presença novamente, senhor. A taça que alegra, mas não embriaga, como diz o velho ditado.

Muro norte e cais de Sir John Rogerson, com cascos e correntes de âncora, navegando para oeste, conduzido por um esquife, uma embarcação velha e descartável, balançando na esteira da balsa, Elias está chegando.

O Sr. Kernan lançou um olhar de despedida para sua imagem. Cor forte, é claro. Bigode grisalho. Oficial indiano veterano. Corajosamente, ele avançou com seu corpo atarracado sobre polainas, endireitando os ombros. Aquele ali é o irmão do Ned Lambert, Sam? O quê? Sim. É a cara dele. Não. O para-brisa daquele carro ali no sol. Só um reflexo assim. Igualzinho a ele.

Aham! O álcool quente do suco de zimbro aqueceu suas entranhas e seu hálito. Um bom gole de gim, sem dúvida. Suas caudas de fraque reluziam ao sol brilhante, acompanhando seu andar despojado.

Lá embaixo, Emmet foi enforcado, esquartejado e arrastado. Corda preta e gordurosa. Cães lambiam o sangue da rua quando a esposa do lorde-tenente passou dirigindo seu trenó.

Tempos difíceis aqueles. Bem, bem. Acabou. Ótimos amigos também. Homens de quatro garrafas.

Deixe-me ver. Ele está enterrado em Saint Michan? Ou não, houve um enterro à meia-noite em Glasnevin. O cadáver foi trazido por uma porta secreta na parede. Dignam está lá agora. Desapareceu num instante. Bem, bem. Melhor virar por aqui. Fazer um desvio.

O Sr. Kernan virou-se e desceu a ladeira da Rua Watling, na esquina da sala de espera de visitantes da Guinness. Em frente às lojas da Dublin Distillers Company, um carro abandonado, sem passageiro ou cocheiro, estava parado, com as rédeas amarradas à roda. Coisa perigosa. Algum caipira de Tipperary colocando em risco a vida dos cidadãos. Cavalo desgovernado.

Denis Breen, com seus tomos, cansado de ter esperado uma hora no escritório de John Henry Menton, conduziu sua esposa pela ponte O'Connell, rumo ao escritório dos senhores Collis e Ward.

O Sr. Kernan aproximou-se da Rua da Ilha.

Tempos de conflito. Preciso pedir a Ned Lambert que me empreste aquelas reminiscências de Sir Jonah Barrington. Quando você olha para tudo isso agora, numa espécie de retrospectiva. Jogando no Daly's. Sem trapaças naquela época. Um daqueles caras teve a mão pregada na mesa por uma adaga. Em algum lugar por aqui, Lord Edward Fitzgerald escapou do major Sirr. Estábulos atrás da casa de Moira.

Que gim bom!

Um jovem nobre elegante e charmoso. De boa linhagem, sem dúvida. Aquele rufião, aquele falso escudeiro, com suas luvas violetas, o denunciou. É claro que estavam do lado errado. Surgiram em tempos sombrios e malignos. Belo poema, aliás: Ingram. Eram cavalheiros. Ben Dollard canta essa balada de forma comovente. Uma interpretação magistral.

Meu pai caiu durante o cerco de Ross.

Uma cavalgada passou a trote tranquilo pelo cais de Pembroke, com os batedores saltando, saltando em suas selas. Casacos compridos. Óculos de sol creme.

O Sr. Kernan apressou-se a avançar, ofegante.

Excelentíssimo Senhor! Que pena! Quase consegui. Droga! Que azar!

* * *

Stephen Dedalus observava através da janela em forma de teia enquanto os dedos do lapidário se moviam como uma corrente entorpecida pelo tempo. Poeira cobria a janela e as bandejas de exposição. Poeira escurecia os dedos labutantes com suas unhas de abutre. Poeira repousava sobre espirais opacas de bronze e prata, losangos de cinábrio, sobre rubis, pedras leprosas e cor de vinho.

Nascidos na terra escura e cheia de vermes, frias manchas de fogo, maldade, luzes brilhando na escuridão. Onde arcanjos caídos lançaram as estrelas de suas frontes. Focinhos de porco enlameados, mãos, raiz e raiz, agarram e torcem.

Ela dança numa penumbra fétida onde o cheiro de alho impregna o ar. Um marinheiro, de barba ruiva, bebe rum de um copo e a observa. Uma longa e silenciosa rotina marítima. Ela dança, saltita, balançando as ancas e os quadris de porca, com um ovo rubi a abanar na barriga grotesca.

O velho Russell, com um pano de camurça sujo, poliu novamente sua joia, girou-a e a segurou na ponta de sua barba de Moisés. O avô macaco se regozijando com um tesouro roubado.

E vós que arrancais antigas imagens da terra sepulcral? As palavras doentias dos sofistas: Antístenes. Uma tradição de drogas. Oriente e trigo imortal que se erguem de eternidade a eternidade.

Duas senhoras idosas, ainda com o cheiro da água salgada do mar, caminhavam penosamente por Irishtown ao longo da London Bridge Road, uma com um guarda-chuva gasto e sujo de areia, a outra com uma bolsa de parteira onde rolavam onze berbigões.

O zumbido das faixas de couro batendo e o ruído dos dínamos da usina elétrica incitaram Stephen a continuar. Seres sem ser. Parem! Pulsam sempre sem vocês e a pulsação sempre dentro. Seu coração vocês cantam. Eu entre eles. Onde? Entre dois mundos estrondosos onde eles giram, eu. Destroço-os, um e ambos. Mas me atordoo também com o golpe. Destroça-me você que pode. Prostituta e açougueiro eram as palavras. Eu digo! Ainda não. Um olhar ao redor.

Sim, é bem verdade. Muito grande e maravilhoso, e marca o tempo com precisão. O senhor tem razão. Era uma manhã de segunda-feira, de fato.

Stephen desceu a Bedford Row, o cabo da cadeira de madeira batendo contra sua omoplata. Na vitrine da Clohissey, uma gravura desbotada de 1860 de Heenan boxeando Sayers chamou sua atenção. Torcedores atentos, com chapéus quadrados, cercavam o ringue de boxe. Os pesos-pesados, com tangas apertadas, desafiavam uns aos outros com seus punhos volumosos. E eles palpitavam: corações de heróis.

Ele se virou e parou junto ao carrinho de livros inclinado.

—Dois centavos cada, disse o vendedor ambulante. Quatro por seis centavos.

Páginas em farrapos. O apicultor irlandês. Vida e milagres do Cura d'Ars. Guia de bolso de Killarney.

Talvez eu encontre aqui um dos meus prêmios escolares penhorados. Stephano Dedalo, ex-aluno optimo, palmam ferenti.

O padre Conmee, após ler suas poucas horas, caminhou pelo vilarejo de Donnycarney, murmurando vésperas.

Encadernação boa demais, provavelmente. O que é isso? Oitavo e nono livro de Moisés. Segredo de todos os segredos. Selo do Rei Davi. Páginas folheadas: leia e releia. Quem passou por aqui antes de mim? Como amaciar mãos rachadas. Receita de vinagre de vinho branco. Como conquistar o amor de uma mulher. Para mim, isto. Diga o seguinte talismã três vezes com as mãos juntas em prece:

— Veja el yilo nebrakada feminino! Ame-me sozinho! Santo! Amém.

Quem escreveu isso? Encantamentos e invocações do beatíssimo abade Pedro Salanka revelados a todos os verdadeiros crentes. Tão bons quanto os encantamentos de qualquer outro abade, quanto os do murmurante Joaquim. Abaixe-se, careca, ou vamos te desmascarar.

—O que você está fazendo aqui, Stephen?

Os ombros largos e o vestido surrado de Dilly.

Feche o livro depressa. Não deixe ninguém ver.

—O que você está fazendo? — perguntou Stephen.

Um rosto Stuart de nenhum Charles, mechas de cabelo comprido caindo pelas laterais. Brilhava enquanto ela se agachava, alimentando o fogo com botas quebradas. Contei-lhe sobre Paris. Deitada tarde sob uma colcha de casacos velhos, acariciando uma pulseira de pinchbeck, lembrança de Dan Kelly. Nebrakada femininum.

—O que você tem aí? — perguntou Stephen.

—Comprei no outro carrinho por um centavo — disse Dilly, rindo nervosamente. — É bom?

Dizem que ela tem os meus olhos. Será que os outros me veem assim? Rápida, distante e ousada. Sombra da minha mente.

Ele tirou o livro sem capa da mão dela. Era o livro de francês básico de Chardenal.

—Para que você comprou isso? — perguntou ele. — Para aprender francês?

Ela assentiu com a cabeça, corando e cerrando os lábios com força.

Sem demonstrar surpresa. Completamente natural.

—Aqui está — disse Stephen. — Está tudo bem. A Mind Maggy não te empurra isso. Acho que todos os meus livros sumiram.

—Alguns, disse Dilly. Tínhamos que fazer isso.

Ela está se afogando. Agenbite. Salvem-na. Agenbite. Todos contra nós. Ela vai me afogar junto com ela, olhos e cabelos. Mechas finas de cabelo cor de alga marinha ao meu redor, meu coração, minha alma. Morte verde-salgada.

Nós.

Agenbite de inwit. Agenbite de Inwit.

Miséria! Miséria!

* * *

—Olá, Simon — disse o padre Cowley. — Como vão as coisas?

—Olá, Bob, meu velho — respondeu o Sr. Dedalus, parando.

Eles bateram as mãos ruidosamente do lado de fora da loja Reddy and Daughter's. O padre Cowley passou a mão pelo bigode, ajeitando-o para baixo.

—Qual é a melhor notícia? perguntou o Sr. Dedalus.

—Então não muito, disse o padre Cowley. Estou barricado, Simon, com dois homens rondando a casa tentando entrar.

—Jolly, disse o Sr. Dedalus. Quem é?

—Ah, disse o padre Cowley. Certo homem boêmio de nosso conhecimento.

—Com a coluna quebrada, é isso? — perguntou o Sr. Dedalus.

—O mesmo, Simon — respondeu o padre Cowley. — Um Rúben desse tipo. Estou só esperando o Ben Dollard. Ele vai falar com o Long John para que ele tire aqueles dois homens de lá. Só preciso de um pouco de tempo.

Ele olhou com uma vaga esperança para os dois lados do cais, com uma grande maçã saliente no pescoço.

—Eu sei — disse o Sr. Dedalus, assentindo com a cabeça. — Coitado do Ben! Ele sempre acaba fazendo um favor para alguém. Segure firme!

Ele colocou os óculos e olhou por um instante para a ponte metálica da armação.

—Lá está ele, por Deus, disse ele, com a bunda e os bolsos à mostra.

Ben Dollard, com seu casaco azul folgado e chapéu quadrado sobre grandes golas, cruzou o cais em passo largo, vindo da ponte metálica. Ele se aproximou em um ritmo tranquilo, coçando-se ativamente atrás da aba do casaco.

Ao se aproximar, o Sr. Dédalo cumprimentou:

—Segurem aquele sujeito com as calças feias.

—Segurem-no agora — disse Ben Dollard.

O Sr. Dedalus observou com um desdém frio e errante vários pontos da figura de Ben Dollard. Então, virando-se para o Padre Cowley com um aceno de cabeça, murmurou com desdém:

—Que roupa bonita, não é, para um dia de verão?

—Que Deus amaldiçoe eternamente sua alma! — rosnou Ben Dollard furiosamente. — Joguei fora mais roupas na minha vida do que você jamais viu.

Ele ficou ao lado deles, radiante, olhando primeiro para eles e depois para suas roupas folgadas, de onde o Sr. Dedalus tirava fiapos, dizendo:

—De qualquer forma, foram feitas para um homem saudável, Ben.

—Que azar para o judeu que os fez — disse Ben Dollard. — Graças a Deus ele ainda não foi pago.

—E como é esse baixo profundo , Benjamin? perguntou o padre Cowley.

Cashel Boyle O'Connor Fitzmaurice Tisdall Farrell, resmungando e com os olhos vidrados, passou em frente ao clube de rua em Kildare.

Ben Dollard franziu a testa e, fazendo subitamente um movimento de gaita de foles, emitiu uma nota grave.

—Ah! ele disse.

—Esse é o estilo — disse o Sr. Dedalus, acenando com a cabeça para o drone.

—E quanto a isso? — disse Ben Dollard. — Não está muito empoeirado? O quê?

Ele se virou para ambos.

—Isso basta — disse o padre Cowley, assentindo também com a cabeça.

O reverendo Hugh C. Love caminhou da antiga sala capitular da abadia de Santa Maria, passando pela casa de James e Charles Kennedy, retificadores, acompanhados por Geraldines, uma senhora alta e simpática, em direção ao rio Tholsel, além do vau de obstáculos.

Ben Dollard, com uma lista pesada, os conduziu em direção às vitrines, com os dedos alegremente erguidos no ar.

—Venha comigo até o escritório do subxerife — disse ele. — Quero lhe mostrar a nova beleza que Rock tem como oficial de justiça. Ele é uma mistura de Lobengula com Lynchehaun. Vale a pena vê-lo, pode ter certeza. Venha. Acabei de ver John Henry Menton casualmente na Bodega e vou me dar mal se não... Espere um pouco... Estamos no caminho certo, Bob, acredite em mim.

—Diga a ele por alguns dias — disse o padre Cowley, ansioso.

Ben Dollard parou e ficou olhando fixamente, com a boca aberta, um botão do casaco balançando brilhantemente no tecido enquanto ele enxugava as lágrimas que lhe entupiam os olhos para conseguir ouvir direito.

—Que poucos dias? — trovejou ele. — Seu senhorio não entrou com um pedido de penhora de aluguel?

—Sim, disse o padre Cowley.

—Então a petição do nosso amigo não vale o papel em que foi impressa — disse Ben Dollard. — O proprietário tem prioridade. Eu lhe dei todos os detalhes. Avenida Windsor, 29. Amor é o nome?

—Isso mesmo — disse o padre Cowley. — O reverendo Sr. Love. Ele é pastor em algum lugar do interior. Mas você tem certeza disso?

—Dá para diferenciar Barrabás de mim — disse Ben Dollard —, ele pode colocar aquele mandado onde Jacko colocou as bolas.

Ele conduziu o padre Cowley para a frente com ousadia, usando sua força física.

—Filberts, creio que eram eles — disse o Sr. Dedalus, enquanto deixava os óculos caírem sobre a frente do casaco, seguindo-os.

* * *

—O garoto ficará bem — disse Martin Cunningham, enquanto passavam pelo portão do Castleyard.

O policial tocou a testa.

—Que Deus te abençoe — disse Martin Cunningham, alegremente.

Ele fez um sinal para o cocheiro que o esperava, o qual jogou as rédeas para o lado e partiu em direção à Lord Edward Street.

Em bronze e ouro, a cabeça da Srta. Kennedy ao lado da cabeça da Srta. Douce, aparecia acima da persiana do hotel Ormond.

—Sim — disse Martin Cunningham, passando a mão pela barba. — Escrevi ao padre Conmee e expus todo o caso a ele.

—Você poderia tentar com o nosso amigo, sugeriu o Sr. Power, de trás para frente.

—Boyd? — disse Martin Cunningham, concisamente. — Não me toque.

John Wyse Nolan, que ficou para trás enquanto lia a lista, veio logo atrás deles ladeira abaixo, em direção a Cork.

Nos degraus da prefeitura, o vereador Nannetti, ao descer, saudou o vereador Cowley e o vereador Abraham Lyon, que subia.

O carro alegórico do castelo entrou vazio na parte alta da Exchange Street.

—Olha só, Martin — disse John Wyse Nolan, ultrapassando-os no escritório do Mail . — Vejo que Bloom se inscreveu por cinco xelins.

—Exatamente — disse Martin Cunningham, pegando a lista. — E acrescentou os cinco xelins também.

—Sem dizer mais nada, disse o Sr. Power.

—Por mais estranho que pareça, é verdade — acrescentou Martin Cunningham.

John Wyse Nolan arregalou os olhos.

—Eu diria que há muita bondade nos judeus — citou ele, elegantemente.

Eles desceram a Rua do Parlamento.

—Lá está Jimmy Henry — disse o Sr. Power —, indo para o Kavanagh's.

—Certo — disse Martin Cunningham. — Vamos lá.

Do lado de fora da Maison Claire Blazes Boylan emboscou o cunhado de Jack Mooney, corcunda e apertado, prestes a cometer atos libidinosos.

John Wyse Nolan ficou para trás junto com o Sr. Power, enquanto Martin Cunningham deu uma cotovelada em um homenzinho elegante, envolto em um terno cor de granizo, que caminhava incerto, com passos apressados, passando pelos relógios de Micky Anderson.

—Os calos do assistente do secretário municipal estão lhe causando alguns problemas, disse John Wyse Nolan ao Sr. Power.

Eles contornaram a esquina em direção à adega de James Kavanagh. O vagão-castelo vazio estava parado à frente deles em Essex Gate. Martin Cunningham, sempre falando, mostrava frequentemente a lista, para a qual Jimmy Henry nem sequer olhava.

—E Long John Fanning também está aqui, disse John Wyse Nolan, tão grande quanto a própria vida.

A figura alta e alongada de Long John Fanning preenchia a entrada onde ele estava.

—Bom dia, Sr. Subxerife — disse Martin Cunningham, enquanto todos paravam e o cumprimentavam.

Long John Fanning não abriu caminho para eles. Sacou seu enorme Henry Clay com firmeza e seus grandes olhos ferozes percorreram, com inteligência, os rostos de todos eles.

—Os pais dos recrutas estão prosseguindo com suas deliberações pacíficas? — perguntou ele, com um tom rico e ácido, ao assistente do escrivão da cidade.

"O inferno estava aberto para os cristãos", disse Jimmy Henry, irritado, referindo-se à maldita língua irlandesa deles. "Onde estava o marechal?", queria saber, "para manter a ordem na câmara municipal. E o velho Barlow, o porta-maça, acamado com asma, sem maça na mesa, nada em ordem, nem mesmo quórum, e Hutchinson, o prefeito, em Llandudno, e o pequeno Lorcan Sherlock fazendo o seu trabalho temporário . Maldita língua irlandesa, a língua dos nossos antepassados."

Long John Fanning soltou uma nuvem de fumaça pelos lábios.

Martin Cunningham falou alternadamente, girando a ponta da barba, com o assistente do escrivão da cidade e com o subxerife, enquanto John Wyse Nolan permaneceu em silêncio.

—Que Dignam era esse? perguntou Long John Fanning.

Jimmy Henry fez uma careta e levantou o pé esquerdo.

—Ai, meus calos! disse ele, lamentando. Suba, por favor, até eu me sentar em algum lugar. Ufa! Uau! Cuidado!

Com irritação, ele abriu espaço para si ao lado do flanco de Long John Fanning, entrou e subiu as escadas.

—Suba, por favor — disse Martin Cunningham ao subxerife. — Acho que você não o conhecia, ou talvez conhecesse.

Com John Wyse Nolan, o Sr. Power entrou em seguida.

—Que alma decente ele era — disse o Sr. Power para as costas robustas de Long John Fanning, enquanto subia em direção a Long John Fanning no espelho.

—Bastante pequeno. Era do escritório de Dignam, em Menton, disse Martin Cunningham.

Long John Fanning não se lembrava dele.

O som de cascos de cavalo batendo ecoava no ar.

—O que é isso? — perguntou Martin Cunningham.

Todos se viraram onde estavam. John Wyse Nolan desceu novamente. Da sombra fresca da porta, ele viu os cavalos passarem pela Parliament Street, os arreios e os cascos brilhantes reluzindo ao sol. Alegremente, passaram diante de seus olhos frios e pouco amigáveis, não depressa. Nas selas dos líderes, líderes saltitantes, cavalgavam os batedores.

—O que era? — perguntou Martin Cunningham, enquanto subiam as escadas.

—O Lorde Tenente-General e Governador-Geral da Irlanda, John Wyse Nolan, respondeu do pé da escada.

* * *

Enquanto caminhavam sobre o tapete espesso, Buck Mulligan sussurrou algo para Haines por trás de seu chapéu Panamá:

—O irmão de Parnell. Ali no canto.

Eles escolheram uma pequena mesa perto da janela, em frente a um homem de rosto comprido, cuja barba e olhar estavam fixos em um tabuleiro de xadrez.

—É ele? — perguntou Haines, virando-se na cadeira.

—Sim — disse Mulligan. — Esse é John Howard, irmão dele, nosso delegado municipal.

John Howard Parnell derrubou um bispo branco silenciosamente e sua garra cinzenta voltou a subir até sua testa, onde repousou. Um instante depois, sob a proteção da garra, seus olhos fitaram rapidamente, brilhantes como fantasmas, seu inimigo e pousaram mais uma vez em um canto em movimento.

—Vou querer uma mistura — disse Haines à garçonete.

—Duas misturas, disse Buck Mulligan. E traga-nos também scones, manteiga e alguns bolos.

Quando ela saiu, ele disse, rindo:

—Chamamos de DBC porque eles fazem bolos horríveis. Ah, mas você perdeu o Dédalo em Hamlet.

Haines abriu o livro que acabara de comprar.

—Desculpe — disse ele. — Shakespeare é o paraíso de todas as mentes que perderam o equilíbrio.

O marinheiro de uma perna só rosnou na direção da rua Nelson, número 14:

— A Inglaterra espera ...

O colete amarelo-claro de Buck Mulligan balançava alegremente ao seu riso.

—Você devia vê-lo — disse ele — quando seu corpo perde o equilíbrio. Chamo-o de Ængus errante.

—Tenho certeza de que ele tem uma ideia fixa — disse Haines, beliscando o queixo pensativamente com o polegar e o indicador. — Agora estou especulando qual seria. Pessoas assim sempre têm.

Buck Mulligan curvou-se sobre a mesa, gravemente.

—Eles o desestabilizaram, disse ele, com visões do inferno. Ele jamais captará a essência da poesia ática. A essência de Swinburne, de todos os poetas, a morte branca e o nascimento rubro. Essa é a sua tragédia. Ele jamais poderá ser um poeta. A alegria da criação...

— Castigo eterno — disse Haines, assentindo brevemente. — Entendo. Abordei-o esta manhã sobre crenças. Havia algo em sua mente, percebi. É bastante interessante, pois o professor Pokorny, de Viena, levanta um ponto interessante sobre isso.

Buck Mulligan, com seu olhar atento, viu a garçonete chegar. Ele a ajudou a descarregar a bandeja.

—Ele não encontra nenhum vestígio do inferno nos antigos mitos irlandeses — disse Haines, em meio às alegres taças. — A ideia moral parece estar ausente, o senso de destino, de retribuição. É bastante estranho que ele tenha justamente essa ideia fixa. Ele escreve alguma coisa para o seu movimento?

Ele habilmente afundou dois torrões de açúcar no chantilly. Buck Mulligan cortou um scone fumegante ao meio e espalhou manteiga sobre o miolo ainda quente. Mordeu um pedaço macio com avidez.

—Dez anos — disse ele, mastigando e rindo. — Ele vai escrever alguma coisa daqui a dez anos.

—Parece que ainda falta muito tempo — disse Haines, erguendo pensativamente a colher. — Mesmo assim, não deveria me surpreender se ele acabou conseguindo.

Ele provou uma colherada do sorvete cremoso da sua xícara.

—Imagino que seja autêntico creme irlandês — disse ele com paciência. — Não quero ser enganado.

Elijah, um pequeno barco, leve e amassado, navegava para leste, ladeado por navios e arrastões, em meio a um arquipélago de cortiças, para além da nova rua Wapping, passando pela balsa de Benson, e pela escuna de três mastros Rosevean , vinda de Bridgwater com tijolos.

* * *

Almidano Artifoni passou pela rua Holles, pelo pátio de Sewell. Atrás dele, Cashel Boyle O'Connor Fitzmaurice Tisdall Farrell, com o casaco de aba larga pendurado, ignorou o poste de luz em frente à casa do Sr. Law Smith e, atravessando, caminhou pela praça Merrion. Ao longe, atrás dele, um jovem cego caminhava tateando junto ao muro do parque College.

Cashel Boyle O'Connor Fitzmaurice Tisdall Farrell caminhou até as alegres janelas do Sr. Lewis Werner, depois se virou e voltou a passos largos pela praça Merrion, com seu casaco de tecido grosso e pesado balançando ao vento.

Na esquina da casa de Wilde, ele parou, franzindo a testa ao ver o nome de Elias anunciado no Metropolitan Hall, e ao contemplar a beleza distante do gramado do duque. Seus óculos de grau brilharam ao sol, enquanto ele franzia a testa. Com os dentes à mostra, murmurou:

— Coactus volui.

Ele caminhou a passos largos em direção à rua Clare, proferindo suas palavras com veemência.

Ao passar pelas janelas do consultório odontológico do Sr. Bloom, o balanço de seu sobretudo roçou bruscamente em uma bengala fina e continuou avançando, após atingir um corpo sem músculos. O jovem cego virou seu rosto doentio para a figura que se aproximava.

—Que a maldição de Deus caia sobre você! — disse ele amargamente —, seja lá quem você for! Você é mais cego do que eu, seu desgraçado!

* * *

Em frente à casa de Ruggy O'Donohoe, o professor Patrick Aloysius Dignam, carregando com as patas o quilo e meio de bifes de porco do antigo Mangan's Fehrenbach's, que lhe haviam pedido, caminhava sem pressa pela ensolarada rua de Wicklow. Era um tédio insuportável ficar sentado na sala de estar com a Sra. Stoer, a Sra. Quigley e a Sra. MacDowell, com a persiana fechada, todas fungando e tomando goles do excelente xerez tawny que o tio Barney trouxera da Tunney's. E comiam migalhas do bolo de frutas caseiro, tagarelando o tempo todo e suspirando.

Depois da Wicklow Lane, a vitrine da Madame Doyle, chapeleira da corte, chamou sua atenção. Ele ficou olhando para os dois rapazes de luto, nus e arrumando seus adereços. Pelos retrovisores, os dois Mestres Dignam, em luto, observavam em silêncio. Myler Keogh, o queridinho de Dublin, enfrentará o sargento-mor Bennett, o valentão de Portobello, por uma bolsa de cinquenta soberanos. Nossa, seria um bom duelo de boxe para se ver. Myler Keogh, aquele sujeito com a faixa verde, está lutando com ele. Entrada para dois bares, soldados pagam metade do preço. Eu mataria aula na casa da minha mãe. O Mestre Dignam à sua esquerda se virou quando ele se virou. Esse sou eu de luto. Quando é? Vinte e dois de maio. Claro, essa maldita coisa já acabou. Ele se virou para a direita e, à sua direita, o Mestre Dignam se virou, com o boné torto e a gola levantada. Abotoando a camisa, com o queixo erguido, viu a imagem de Marie Kendall, a encantadora soubrette, ao lado dos dois lábios franzidos. Uma daquelas palavras que vêm nos maços de cigarros que Stoer fuma, que seu velho amigo lhe deu uma surra daquelas quando ele descobriu.

Mestre Dignam baixou a gola e continuou enrolando. O melhor jogador de força era Fitzsimons. Um disco lançado contra o vento daquele cara te mandaria para o meio da semana que vem, cara. Mas o melhor jogador para a ciência era Jem Corbet, antes de Fitzsimons acabar com ele, esquivando e tudo.

Na rua Grafton, o Mestre Dignam viu uma flor vermelha na boca de um aristocrata e um belo par de tênis nos pés dele, e ouvia o bêbado dizer o que ele estava contando, sorrindo o tempo todo.

Não há bonde para Sandymount.

Mestre Dignam caminhava pela rua Nassau, passando os bifes de porco para a outra mão. A gola da camisa subiu de novo e ele a puxou para baixo. O botão da camisa era pequeno demais para a casa, que pena. Ele encontrou alguns garotos com mochilas. "Eu também não vou amanhã, fiquem longe até segunda-feira." Ele encontrou outros garotos. "Será que eles perceberam que estou de luto?" "Tio Barney disse que vai colocar no jornal hoje à noite. Aí todos vão ver no jornal e ler meu nome impresso e o do meu pai."

Seu rosto ficou todo cinza em vez de vermelho como antes, e uma mosca passou voando sobre ele, chegando perto do seu olho. O barulho que fizeram quando estavam apertando os parafusos no caixão; e os solavancos quando o estavam levando escada abaixo.

Papai estava lá dentro e mamãe chorando na sala de estar, enquanto tio Barney explicava aos homens como manobrar o caixão pela curva. Era um caixão grande, alto e pesado. Como era isso? Na última noite em que papai estava bêbado, ele estava lá no patamar, berrando para que suas botas o levassem até a casa de Tunney para beber mais, e ele parecia magro e baixinho de camisa. Nunca mais o verei. A morte, quero dizer. Papai está morto. Meu pai está morto. Ele me disse para ser um bom filho para mamãe. Não consegui ouvir o resto do que ele disse, mas vi sua língua e seus dentes tentando se expressar melhor. Coitado do papai. Esse era o Sr. Dignam, meu pai. Espero que ele esteja no purgatório agora, porque ele foi se confessar com o Padre Conroy no sábado à noite.

* * *

William Humble, conde de Dudley, e Lady Dudley, acompanhados pelo tenente-coronel Heseltine, saíram da residência vice-real após o almoço. Na carruagem seguinte estavam a honorável Sra. Paget, a Srta. de Courcy e o honorável Gerald Ward, ajudante de campo.

A comitiva passou pelo portão inferior do Phoenix Park, saudada por policiais obsequiosos, e prosseguiu por Kingsbridge ao longo dos cais do norte. O vice-rei foi recebido cordialmente em sua passagem pela metrópole. Na Ponte Bloody, o Sr. Thomas Kernan, do outro lado do rio, o cumprimentou em vão à distância. Entre as pontes Queen's e Whitworth, as carruagens vice-reais de Lord Dudley passaram sem serem saudadas pelo Sr. Dudley White, advogado, mestre em artes, que permanecia no cais Arran, em frente à casa de penhores da Sra. M.E. White, na esquina da Rua Arran Oeste, acariciando o nariz com o indicador, indeciso se chegaria mais rapidamente a Phibsborough fazendo três baldeações de bonde, chamando um carro ou a pé, passando por Smithfield, Constitution Hill e o terminal de Broadstone. Na entrada do Four Courts, Richie Goulding, com a pasta de honorários do escritório de advocacia Goulding, Collis e Ward, o viu com surpresa. Passando a ponte de Richmond, à porta do escritório de Reuben J. Dodd, advogado e agente da Patriotic Insurance Company, uma senhora idosa, prestes a entrar, mudou de ideia e, refazendo seus passos junto às janelas do King's Palace, sorriu ingenuamente para o representante de Sua Majestade. Da comporta no cais de Wood, sob o escritório de Tom Devan, o rio Poddle jorrava, como uma língua de esgoto líquido. Acima da persiana do Hotel Ormond, dourada e bronzeada, a cabeça da Srta. Kennedy ao lado da Srta. Douce observavam e admiravam. No cais de Ormond, o Sr. Simon Dedalus, dirigindo-se da estufa para o escritório do subxerife, parou no meio da rua e abaixou o chapéu. Sua Excelência graciosamente retribuiu a saudação do Sr. Dedalus. Da esquina de Cahill, o reverendo Hugh C. Love, mestre em artes, fez uma reverência imperceptível, lembrando-se dos deputados da Câmara Municipal cujas mãos benevolentes outrora haviam segurado os ricos direitos de apresentação. Na ponte Grattan, Lenehan e M'Coy, despedindo-se, observaram as carruagens passarem. Ao passar pelo escritório de Roger Greene e pela grande gráfica vermelha de Dollard, Gerty MacDowell, carregando as cartas de cortiça de Catesby para seu pai, que estava acamado, reconheceu pelo estilo o Lorde e a Lady Tenente, mas não conseguiu ver o que Sua Excelência vestia, pois o bonde e a grande van amarela de móveis de Spring tiveram que parar em sua frente por se tratar do Lorde Tenente. Além da Lundy Foot's, da porta sombreada da adega de Kavanagh, John Wyse Nolan sorriu com uma frieza invisível para o Lorde Tenente-Geral e Governador-Geral da Irlanda. O Honorável William Humble, Conde de Dudley, GCVO, passou pelos relógios de pulso de Micky Anderson e pelos modelos de cera de Henry e James, de terno elegante e rosto fresco, o cavalheiro Henry, o cavalheiro James. Em frente ao portão Dame, Tom Rochford e Nosey Flynn observavam a aproximação da comitiva. Tom Rochford, percebendo o olhar de Lady Dudley fixo nele, tirou rapidamente os polegares dos bolsos do colete cor de vinho e tirou o chapéu em sua homenagem. Uma encantadora criada,A grande Marie Kendall, com as bochechas rosadas e a saia levantada, sorriu desajeitadamente de seu pôster para William Humble, conde de Dudley, para o tenente-coronel H.G. Heseltine e também para o honrado ajudante de campo Gerald Ward. Da janela do DBC, Buck Mulligan alegremente e Haines gravemente observavam a comitiva vice-real por cima dos ombros dos convidados ansiosos, cuja massa de figuras escurecia o tabuleiro de xadrez onde John Howard Parnell olhava atentamente. Na rua Fownes, Dilly Dedalus, forçando a vista para cima por cima do primeiro livro de francês de Chardenal, viu toldos abertos e raios de rodas girando no brilho. John Henry Menton, ocupando a entrada do Edifício Comercial, olhava fixamente com seus grandes olhos cor de vinho, segurando um relógio de ouro grosso na mão esquerda gorda, sem senti-lo. Onde a pata dianteira do cavalo do Rei Billy bateu no ar, a Sra. Breen puxou seu marido apressado de volta debaixo dos cascos dos batedores. Ela gritou a notícia em seu ouvido. Compreendendo, ele moveu seus tomos para o lado esquerdo do peito e saudou a segunda carruagem. O honorável Gerald Ward, ajudante de ordens, agradavelmente surpreso, apressou-se a responder. Na esquina de Ponsonby, um velho homem branco parou, e quatro homens brancos de chapéu alto pararam atrás dele, da ELY'S, enquanto cavaleiros e carruagens passavam a galope. Em frente à loja de música Pigott, o Sr. Denis J. Maginni, professor de dança e afins, alegremente vestido, caminhava gravemente, ultrapassado por um vice-rei e despercebido. Junto ao muro do prefeito, Blazes Boylan caminhava alegremente, com sapatos e meias cor de caramelo e relógios azul-celeste, ao som do refrão " Minha garota é uma garota de Yorkshire".

Blazes Boylan presenteou os líderes com frontais azul-celeste e alta ação, uma gravata azul-celeste, um chapéu de palha de aba larga inclinado num ângulo despojado e um terno de sarja índigo. Com as mãos nos bolsos do paletó, esqueceu-se de saudar, mas ofereceu às três damas a admiração ousada de seus olhos e a flor vermelha entre os lábios. Enquanto desfilavam pela rua Nassau, Sua Excelência chamou a atenção de sua consorte, que se curvava, para o programa musical que estava sendo apresentado no College Park. Rapazes das Terras Altas, invisíveis e descarados, tocavam alto e rufavam tambores atrás do cortejo .

Mas embora ela seja uma moça de fábrica
e não use roupas chiques.
Baraabum.
Ainda assim, eu tenho uma espécie de
apreço por Yorkshire pela
minha pequena rosa de Yorkshire.
Baraabum.

Para lá do muro, os competidores de corridas planas de um quarto de milha, MC Green, H. Shrift, TM Patey, C. Scaife, JB Jeffs, GN Morphy, F. Stevenson, C. Adderly e WC Huggard, partiram em perseguição. Passando a passos largos pelo hotel de Finn, Cashel Boyle O'Connor Fitzmaurice Tisdall Farrell encarava, através de um binóculo feroz, a cabeça do Sr. ME Solomons na janela do vice-consulado austro-húngaro. No fundo da Leinster Street, perto da porta principal do Trinity College, um leal homem do rei, Hornblower, tocava seu chapéu de feltro. Enquanto os cavalos reluzentes galopavam pela praça Merrion, o Mestre Patrick Aloysius Dignam, que aguardava, viu saudações sendo prestadas ao cavalheiro de chapéu e também ergueu seu novo chapéu preto com os dedos untados com papel manteiga. Sua gola também se ergueu. O vice-rei, a caminho da inauguração do bazar Mirus, em prol da arrecadação de fundos para o hospital Mercer, dirigia-se com sua comitiva para a rua Lower Mount. Ele cruzou com um jovem cego em frente à loja Broadbent's. Na rua Lower Mount, um pedestre de capa de chuva marrom, comendo pão seco, atravessou o caminho do vice-rei rápida e ileso. Na ponte do Canal Real, de seu cartaz, o Sr. Eugene Stratton, com seus lábios carnudos em um sorriso, dava as boas-vindas a todos os visitantes à cidade de Pembroke. Na esquina da estrada Haddington, duas mulheres bronzeadas pararam, com um guarda-chuva e uma bolsa contendo onze berbigões, para observar com espanto o prefeito e a primeira-dama sem sua corrente de ouro. Nas estradas de Northumberland e Lansdowne, Sua Excelência cumprimentou pontualmente as raras caminhadas de homens, a saudação de dois pequenos estudantes no portão do jardim da casa que, segundo consta, foi admirada pela falecida rainha quando visitou a capital irlandesa com seu marido, o príncipe consorte, em 1849, e a saudação das robustas calças de Almidano Artifoni, engolidas por uma porta que se fechava.

[ 11 ]

Bronze pelo ouro ouviu os cascos, tilintando como aço.

Imperthnthn thnthnthn.

Batatas fritas, arrancando lascas da unha pedregosa, batatas fritas.

Horrível! E o dourado ficou ainda mais vermelho.

Um som rouco de pífano soou.

Soprou. Há uma flor azul no.

Cabelo com pináculos dourados.

Uma rosa saltitante sobre um seio acetinado de cetim, rosa de Castela.

Trinando, trinando: Idolores.

Olha só! Quem está no... peepofgold?

Sininho chorou de pena para o bronze.

E um chamado, puro, longo e pulsante. Um chamado que põe fim à vida.

Isca. Palavra suave. Mas veja: as estrelas brilhantes se apagam. Notas musicais respondem com um chilrear.

Ó rosa! Castela. A manhã está despontando.

Jingle jingle jaunted jingling.

A moeda tilintou. O relógio fez um tique-taque.

Declaração. Sonnez. Eu poderia. Rebote da liga. Não te deixar. Estalo. La cloche! Estalo na coxa. Declaração. Quente. Querida, adeus!

Jingle. Bloo.

Acordes estrondosos. Quando o amor absorve. Guerra! Guerra! O tímpano.

Uma vela! Um véu ondulando sobre as ondas.

Perdido. Tordo cantou flautado. Tudo está perdido agora.

Chifre. Hawhorn.

Quando ele viu pela primeira vez. Ai!

Cheio de energia. Pulsação intensa.

Gorjeio. Ah, que isca! Sedutora.

Marta! Venha!

Clapclap. Clipclap. Clappyclap.

Goodgod henev erheard inall.

Pat, surdo e careca, trouxe uma faca e a pegou.

Uma noite de luar: muito, muito longe.

Me sinto tão triste. PS: Que solidão florescendo.

Ouvir!

A corneta-do-mar fria, pontiaguda e sinuosa. Você a tem? Cada uma, e para as outras, respingos e rugidos silenciosos.

Pérolas: quando ela. Rapsódias de Liszt. Hissss.

Você não?

Não acredito: não, não: Lidlyd. Com um galo com uma carra.

Preto. Som profundo. Vai, Ben, vai.

Espere enquanto espera. Hihi. Espere enquanto você ri.

Mas espere!

Nas profundezas escuras da Terra Média. Minério incrustado.

Naminedamine. O pregador é ele:

Todos se foram. Todos caíram.

Minúscula, com suas trêmulas folhas de avenca.

Amém! Ele rangeu os dentes de fúria.

Para lá e para cá. Um bastão frio saliente.

Bronzelydia por Minagold.

Por bronze, por ouro, no verde-oceano da sombra. Florescer. Florescer antigo.

Um bateu, outro tocou, com uma carra, com um galo.

Orem por ele! Orem, gente boa!

Seus dedos gotosos se contorcendo.

Grande Benaben. Grande Benben.

A última rosa de Castela do verão que restou floresceu. Sinto-me tão triste e sozinha.

Pwee! Um pequeno xixi que saiu do tubo de vento.

Homens de verdade. Lid Ker Cow De e Doll. Ai, ai. Como vocês, homens. Vou levantar seu tschink com tschunk.

Fff! Oo!

Onde está o bronze de perto? Onde está o ouro de longe? Onde estão os cascos?

Rrrpr. Kraa. Kraandl.

Então, só então. Meu eppripfftaph. Seja pfrwritt.

Feito.

Começar!

Bronze ao ouro, a cabeça da senhorita Douce ao lado da cabeça da senhorita Kennedy, por cima da cortina do bar de Ormond, ouvi os cascos vice-reais passarem, ressoando aço.

—É ela? perguntou a senhorita Kennedy.

A senhorita Douce disse sim, sentada com a ex dele, de cabelos cinza pérola e verde-água.

—Um contraste requintado, disse a senhorita Kennedy.

Quando todos ficaram empolgados, a senhorita Douce disse ansiosamente:

—Olha aquele sujeito de casaco de seda comprido.

—Quem? Onde? perguntou Gold, com mais entusiasmo.

—No segundo vagão, os lábios úmidos da senhorita Douce disseram, rindo ao sol.

Ele está olhando. Não se preocupe, só vou ver.

Ela disparou, bronzeada, para o canto mais afastado, achatando o rosto contra o vidro num halo de respiração apressada.

Seus lábios úmidos se entreolharam baixinho:

—Ele está morto olhando para trás.

Ela riu:

—Oh, chorei! Não são os homens uns idiotas assustadores?

Com tristeza.

A senhorita Kennedy caminhava tristemente para longe da luz brilhante, prendendo uma mecha solta de cabelo atrás da orelha. Caminhando tristemente, já sem o brilho do dourado, ela torceu e prendeu uma mecha de cabelo. Tristemente, ela prendeu a mecha dourada atrás de uma orelha curvada.

—Eles tiveram bons momentos, infelizmente, disse ela.

Um homem.

Bloowho passou pelos cachimbos de Moulang, carregando no peito as doçuras do pecado, pelas antiguidades de Wine, carregando na memória doces palavras pecaminosas, pela louça escura e surrada de Carroll, por Raoul.

As botas foram para eles, para eles no bar, para as garçonetes. Ignorando-o, ele bateu no balcão sua bandeja de porcelana tilintante. E

—Aqui estão seus chás — disse ele.

Com muita educação, a senhorita Kennedy transferiu a bandeja de chá para uma caixa de lítio virada de cabeça para baixo, protegida da vista, em um local baixo.

—O que é isso? — perguntou Barulhenta botas, de forma grosseira.

—Descubra — retrucou a senhorita Douce, abandonando seu posto de espionagem.

—Seu namorado, é isso?

Um bronze altivo respondeu:

—Se eu ouvir mais alguma dessas suas impertinentes insolências, vou reclamar com a Sra. de Massey.

—Imperthnthn thnthnthn, Bootssnout fungou rudemente, enquanto recuava, como ela o ameaçou quando ele veio.

Florescer.

Ao ver sua flor, a senhorita Douce franziu a testa e disse:

—Aquele pirralho é insuportável. Se ele não se comportar, vou torcer a orelha dele por um metro de comprimento.

Elegante em requintado contraste.

—Não dê atenção a isso — respondeu a senhorita Kennedy.

Ela serviu chá na xícara, depois de volta no bule. Eles se encolheram sob o balcão, sentados em banquinhos, com as caixas viradas, esperando o chá ficar pronto. Apalparam suas blusas, ambas de cetim preto, dois xelins e nove pence a jarda, esperando o chá ficar pronto, e dois xelins e sete pence.

Sim, bronze de perto, ouro de longe, ouvi aço de perto, cascos ressoam de longe, e ouvi açocascos ressoamcascoreaço.

—Estou com uma queimadura solar terrível?

A senhorita Bronze tirou o decote.

—Não — disse a senhorita Kennedy. — Depois fica marrom. Você tentou usar bórax com a água de louro-cereja?

A senhorita Douce se levantou parcialmente para ver sua pele de soslaio no espelho do bar com letras douradas, onde taças de vinho tinto e champanhe cintilavam, e em meio a elas, uma concha.

—E deixe isso comigo — disse ela.

—Experimente com glicerina, aconselhou a senhorita Kennedy.

Dando adeus ao seu pescoço e às suas mãos, senhorita Douce.

—Essas coisas só causam irritação na pele — respondeu, sentando-se novamente. — Perguntei àquele velho rabugento na loja do Boyd se ele tinha algo para a minha pele.

A senhorita Kennedy, enquanto servia uma xícara de chá bem cheia, fez uma careta e rezou:

—Oh, pelo amor de Deus, não me faça lembrar dele!

—Mas espere até eu lhe contar — implorou a senhorita Douce.

A senhorita Kennedy, depois de servir chá doce com leite, tapou os dois ouvidos com os dedinhos.

—Não, não faça isso! — ela gritou.

—Não vou te ouvir! — ela gritou.

Mas e Bloom?

A senhorita Douce resmungou com um tom ranzinza de velho rabugento:

—Para quê? — perguntou ele.

A senhorita Kennedy destapou os ouvidos para ouvir, para falar; mas disse, mas orou novamente:

—Não me deixe pensar nele ou eu desmaio. Aquele velho desprezível! Naquela noite, nas Salas de Concertos Antigas.

Ela tomou um gole desagradável de sua bebida, chá quente, um gole, goles, chá doce.

—Aqui estava ele, disse a senhorita Douce, inclinando sua cabeça bronzeada três quartos, eriçando suas asas nasais. Hufa! Hufa!

Um grito estridente de riso irrompeu da garganta da senhorita Kennedy. A senhorita Douce bufou e fungou pelas narinas que tremiam como um focinho em busca de algo.

—Oh! gritou a senhorita Kennedy. Você jamais esquecerá o olhar esbugalhado dele?

Senhorita Douce entrou na brincadeira com uma gargalhada profunda e rouca, gritando:

—E o seu outro olho!

O olho escuro de Bloom leu o nome de Aaron Figatner. Por que sempre penso em Figather? Colhendo figos, eu acho. E o nome huguenote de Prosper Loré. Pelos olhos escuros de Bloom, pelas virgens abençoadas de Bassi, ela passou. Vestida de azul, branca por baixo, venha até mim. Deus, eles acreditam que ela seja: ou deusa. Aqueles de hoje. Eu não conseguia ver. Aquele sujeito falou. Um estudante. Depois com o filho de Dédalo. Ele poderia ser Mulligan. Todas virgens formosas. Isso traz aqueles libertinos: o branco dela.

Seus olhos se desviaram. Os doces do pecado. Doces são os doces.

Do pecado.

Num murmúrio risonho, vozes jovens, douradas como bronze, se misturavam, Douce com Kennedy, seu outro olho. Jogavam as cabeças para trás, risos dourados como bronze, para deixar voar livremente suas gargalhadas, gritando, seu outro, sinais umas para as outras, notas agudas e penetrantes.

Ah, ofegantes, suspirando, suspirando, ah, exaustos, sua alegria se dissipou.

A senhorita Kennedy levou a xícara aos lábios novamente, ergueu-a, tomou um gole e deu uma risadinha. A senhorita Douce, curvando-se sobre a bandeja de chá, bagunçou o nariz mais uma vez e revirou os olhos rechonchudos e travessos. Novamente, Kenny riu, abaixando-se, com seus pináculos loiros à mostra, sua crista de tartaruga na nuca, cuspiu o chá pela boca, engasgando com o chá e o riso, tossindo e chorando:

—Ai, que olhos sebosos! Imagine só ser casada com um homem desses! — exclamou ela. — Com essa barba rala!

Douce deu vazão a um grito esplêndido, um grito pleno de mulher, de deleite, alegria e indignação.

—Casada com o nariz seboso! — ela gritou.

Em tom estridente, com risadas profundas, depois, ouro após bronze, eles se incitavam a repiques sucessivos, tocando em mudanças, bronze-ouro, ouro-bronze, estridente-profundo, até risadas sucessivas. E então riam mais. Sei que era gorduroso. Exaustos, sem fôlego, suas cabeças trêmulas, trançadas e adornadas por penteados brilhantes, encostaram-se no balcão. Todos corados (Ó!), ofegantes, suados (Ó!), todos sem fôlego.

Casada com Bloom, para greaseabloom.

—Ó santos! — disse a senhorita Douce, suspirando por cima da sua rosa saltitante. — Eu queria não ter rido tanto. Estou toda molhada.

—Oh, senhorita Douce! protestou a senhorita Kennedy. Sua criatura horrível!

E ficou ainda mais corada (seu horror!), mais dourada.

Pelos escritórios de Cantwell circulavam Greaseabloom, pelas virgens de Ceppi, reluzentes em seus óleos. O pai de Nannetti vendia essas coisas por aí, importunando nas portas como eu. A religião compensa. Preciso vê-lo para aquele par. Comer primeiro. Quero. Ainda não. Às quatro, ela disse. O tempo sempre passando. Os ponteiros do relógio girando. Ligado. Onde comer? No Clarence, Dolphin. Ligado. Para Raoul. Comer. Se eu conseguir cinco guinéus com esses anúncios. As anáguas de seda violeta. Ainda não. Os doces do pecado.

Menos corada, ainda menos, com um tom dourado pálido.

Entrou no bar o Sr. Dedalus. Batatas fritas, tirando lascas de uma de suas unhas retorcidas. Batatas fritas. Ele caminhou.

—Ah, seja bem-vinda de volta, senhorita Douce.

Ele segurou a mão dela. Ela gostou das férias?

—Impecável.

Ele esperava que ela tivesse um tempo agradável em Rostrevor.

—Maravilhosa — disse ela. — Olha só o espetáculo que sou. Deitada na praia o dia todo.

Brancura bronzeada.

—Isso foi extremamente travesso da sua parte — disse o Sr. Dedalus, apertando a mão dela com indulgência. — Tentando esses pobres e ingênuos machos.

Senhorita Douce de cetim afastou o braço com um pano.

—Vá embora! — disse ela. — Você é muito ingênuo, eu acho.

Ele era.

—Bem, agora sou — refletiu ele. — Eu parecia tão simples no berço que me batizaram de Simão Simples.

—Você devia estar meio boba, respondeu a senhorita Douce. E o que o médico receitou hoje?

— Bem, então — ponderou ele —, seja lá o que você disser. Acho que vou lhe pedir um pouco de água fresca e meio copo de uísque.

Tinir.

—Com a maior presteza, a senhorita Douce concordou.

Com graça e agilidade, ela se virou para o espelho dourado da loja Cantrell and Cochrane. Com graça, serviu uma dose de uísque de ouro de seu barril de cristal. Da aba do casaco, o Sr. Dedalus retirou uma bolsa e um cachimbo. Ela serviu com agilidade. Ele soprou pela chaminé duas notas graves e roucas.

—Por Júpiter — refletiu ele —, tantas vezes desejei ver as montanhas Mourne. Deve haver um ótimo tônico no ar lá embaixo. Mas dizem que uma longa ameaça finalmente chegou. Sim. Sim.

Sim. Ele despejou mechas de cabelo, o cabelo de avenca dela, o cabelo de sereia, na tigela. Lascas. Mechas. Reflexões. Silêncio.

Ninguém disse nada. Sim.

Alegremente, a senhorita Douce polia um copo, cantando alegremente:

— Ó, Idolores, rainha dos mares orientais!

—O Sr. Lidwell esteve presente hoje?

Lenehan entrou. Lenehan olhou em volta dele. O Sr. Bloom chegou à ponte de Essex. Sim, o Sr. Bloom atravessou a ponte de Yessex. Preciso escrever para Martha. Comprar papel. Daly's. A moça lá é educada. Bloom. O velho Bloom. Blue Bloom está no campo de centeio.

—Ele estava lá na hora do almoço, disse a senhorita Douce.

Lenehan se apresentou.

—O Sr. Boylan estava me procurando?

Ele perguntou. Ela respondeu:

—Senhorita Kennedy, o Sr. Boylan estava lá enquanto eu estava no andar de cima?

Ela perguntou. A voz da senhorita Kennedy respondeu, uma segunda xícara de chá posta em posição, o olhar fixo em uma página:

—Não. Ele não era.

O olhar perdido de Kennedy, ouvido, não visto, continue lendo. Lenehan em volta do sanduíche, o sino enrolou seu corpo redondo.

—Olha só! Quem está no canto?

Sem sequer olhar para Kennedy recompensando-o, ele ainda fazia investidas. Para atender às suas necessidades, ela parava. Para ler apenas as letras pretas: o redondo e es torto.

Jingle alegre jingle.

Girlgold leu sem sequer olhar para ele. Não prestou atenção. Ela não prestou atenção enquanto ele lia de cor uma fábula em solfejo para ela, sem demonstrar qualquer emoção.

—Ah, a raposa encontrou a cegonha. Disse a raposa à cegonha: Você enfia o bico na minha garganta e puxa um osso?

Ele tagarelava em vão. A senhorita Douce virou-se para o seu chá.

Ele suspirou de lado:

—Ai de mim! Oh, meu Deus!

Ele cumprimentou o Sr. Dedalus e recebeu um aceno de cabeça em resposta.

—Saudações do filho famoso de um pai famoso.

—Quem será ele? — perguntou o Sr. Dédalo.

Lenehan abriu os braços de forma muito cordial. Quem?

—Quem será ele? perguntou. Pode perguntar? Stephen, o jovem bardo.

Seco.

O senhor Dedalus, pai famoso, deitou-se ao lado de seu cachimbo seco e cheio.

—Entendo — disse ele. — Não o reconheci de imediato. Ouvi dizer que ele anda seleto em companhia. Você o viu ultimamente?

Ele tinha.

—Bebi o néctar com ele hoje mesmo — disse Lenehan. — No Mooney's en ville e no Mooney's sur mer. Ele havia recebido o rinoceronte pelo trabalho de sua musa.

Ele sorriu para os lábios bronzeados, banhados em chá, para os lábios e olhos atentos:

—A elite da Irlanda pairava em seus lábios. O ponderoso especialista, Hugh MacHugh, o mais brilhante escriba e editor de Dublin, e aquele menestrel do oeste selvagem e úmido, conhecido pelo eufônico nome de O'Madden Burke.

Após um intervalo, o Sr. Dedalus ergueu seu grogue e

—Isso deve ter sido muito divertido — disse ele. — Entendo.

Ele viu. Ele bebeu. Com um olhar distante e melancólico, como o de uma montanha. Pousou o copo.

Ele olhou em direção à porta do salão.

—Vejo que você mudou o piano de lugar.

—O afinador esteve aqui hoje — respondeu a senhorita Douce — afinando o instrumento para o concerto com fumantes, e eu nunca ouvi um músico tão excepcional.

—Isso é verdade?

—Não é, senhorita Kennedy? Um verdadeiro clássico, sabe? E cego também, coitado. Não tinha nem vinte anos, tenho certeza.

—Isso é verdade? — perguntou o Sr. Dedalus.

Ele bebeu e se perdeu.

—É muito triste ver a cara dele — lamentou a Srta. Douce.

Que a maldição de Deus caia sobre o filho bastardo dessa vadia.

"Tink to her pish", soou o sino de um restaurante. À porta do bar e da sala de jantar veio Pat, careca; veio Pat, preocupada; veio Pat, garçonete de Ormond. Cerveja para o jantar. Cerveja, sem pressa, ela serviu.

Com paciência, Lenehan esperou por Boylan com impaciência, pois o garoto alegre e vibrante estava radiante.

Segurando a tampa, ele (quem?) olhou para o caixão (caixão?) e para os fios triplos (piano!) oblíquos. Ele pressionou (o mesmo que pressionou indulgentemente a mão dela), pedalando suavemente, um conjunto triplo de teclas para ver as espessuras do feltro avançando, para ouvir o som abafado do martelo em ação.

Duas folhas de papel vegetal creme, uma reserva, dois envelopes, quando eu estava na Sabedoria Hely, a sábia Bloom, na loja de Henry Flower, de Daly, comprou. Você não está feliz em sua casa? Flor para me consolar e um alfinete corta, eis. Significa algo, linguagem do fluxo. Era uma margarida? Inocência, isto é. Moça respeitável, encontro depois da missa. Muito obrigada. A sábia Bloom olhou para a porta, um pôster, uma sereia balançando, fumando em meio a belas ondas. Sereias fumam, o aroma mais fresco de todos. Cabelos esvoaçantes: apaixonada. Por algum homem. Por Raoul. Ele olhou e viu ao longe, na ponte de Essex, um chapéu alegre em uma charrete. É. De novo. Terceira vez. Coincidência.

Com seus pneus macios tilintando, ele partiu da ponte em direção ao cais de Ormond. Siga. Arrisque. Vá rápido. Às quatro. Quase lá. Fora.

—Dois centavos, senhor — atreveu-se a dizer a balconista.

—Ahá... Eu estava me esquecendo... Desculpe...

—E quatro.

Aos quatro anos ela. Ela sorriu graciosamente para Bloohimwhom. Bloo smi qui go. Ternoon. Acha que você é a única pedra na praia? Faz isso com todos.

Para homens.

Em silêncio sonolento, o ouro se curvou sobre sua página.

Do salão veio um chamado, que já se extinguia há muito tempo. Era um diapasão que o afinador tinha, que ele havia esquecido, e que agora tocava. Outro chamado. Que ele agora posicionava, que agora pulsava. Você ouve? Pulsava, puro, mais puro, suave e mais suave, seus dentes zumbindo. Um chamado que se extinguia há muito tempo.

Pat pagou a garrafa de vinho com rolha do cliente; e por cima do copo, da bandeja e da garrafa com rolha, antes de ir, ele sussurrou, careca e incomodado, com a senhorita Douce.

— As estrelas brilhantes se apagam ...

Uma canção sem voz cantada de dentro, cantando:

—... o amanhecer está chegando.

Um duodeno de notas de pássaros chilreou em resposta aguda e brilhante sob mãos sensíveis. Brilhantemente, as teclas, todas cintilantes, interligadas, todas como um cravo, chamavam uma voz para cantar a melodia da manhã orvalhada, da juventude, da despedida do amor, da vida, da manhã do amor.

— As gotas de orvalho peroladas ...

Os lábios de Lenehan, por cima do balcão, emitiram um assobio baixo e dissimulado.

—Mas olhe para cá — disse ele —, rosa de Castela.

Jingle caminhou alegremente até o meio-fio e parou.

Ela se levantou e encerrou sua leitura, rosa de Castela: inquieta, desolada, sonhadoramente elevada.

—Ela caiu ou foi empurrada? — perguntou ele.

Ela respondeu, com desdém:

—Não faça perguntas e não ouvirá mentiras.

Como uma dama, com elegância feminina.

Os elegantes sapatos cor de caramelo de Blazes Boylan rangiam no chão do bar por onde ele caminhava. Sim, ouro de perto, bronze de longe. Lenehan ouviu, reconheceu e o saudou:

—Veja o herói conquistador chegar.

Entre o carro e a janela, caminhando cautelosamente, ia Bloom, herói invicto. Talvez me visse. O assento em que se sentou: quente. Uma gata negra e cautelosa caminhou em direção à pasta jurídica de Richie Goulding, erguida num gesto de saudação.

— E eu de ti ...

—Ouvi dizer que você estava por perto — disse Blazes Boylan.

Ele tocou a borda de seu chapéu de palha inclinado na bela senhorita Kennedy. Ela sorriu para ele. Mas a irmã de pele bronzeada sorriu ainda mais, exibindo para ele seus cabelos mais exuberantes, um busto e uma rosa.

Poções personalizadas Smart Boylan.

—Qual é o seu pedido? Um copo de cerveja amarga? Um copo de cerveja amarga, por favor, e um sloegin para mim. Já está conectado?

Ainda não. Ela tem quatro anos. Quem disse quatro?

As orelhas vermelhas e a maçã saliente de Cowley na porta do escritório do xerife.

Evite. Goulding, uma chance. O que ele está fazendo em Ormond? Carro esperando. Espere.

Olá. Para onde vão? Querem comer alguma coisa? Eu também estava aqui. O quê, Ormond? Melhor custo-benefício em Dublin. É mesmo? Sala de jantar. Fiquem aí. Vejam, não sejam vistos. Acho que vou me juntar a vocês. Vamos. Richie foi na frente. Bloom seguiu a bolsa. Jantar digno de um príncipe.

Senhorita Douce esticou o braço para pegar uma garrafa, com o braço de cetim esticado, o busto quase saltando para fora, tão alto.

—Ai! Ai! exclamou Lenehan, ofegando a cada alongamento. Ai!

Mas ela facilmente agarrou sua presa e a conduziu triunfante em direção ao chão.

—Por que você não cresce? perguntou Blazes Boylan.

Shebronze, servindo-lhe um licor espesso e xaroposo de seu jarro inclinado, observava-o escorrer (flor em seu casaco: quem lhe dera?), e murmurava com sua voz:

—Produtos finos em embalagens pequenas.

Ou seja, ela. Com cuidado, ela despejou lentamente o xarope de ameixa-brava.

—Aqui está a sorte — disse Blazes.

Ele atirou uma moeda grande no chão. A moeda tilintou.

—Espere um pouco — disse Lenehan — até que eu...

—Que a sorte lhe sorria, erguendo seu copo de cerveja borbulhante.

—Sceptre vai vencer com facilidade, disse ele.

—Dei uma pequena exagerada — disse Boylan, piscando o olho e bebendo. — Não por conta própria, sabe? Foi ideia de um amigo meu.

Lenehan ainda bebia e sorria para seu copo de cerveja inclinado e para os lábios da senhorita Douce que quase murmuravam, não se calavam, a canção do oceano que seus lábios haviam entoado. Idolores. Os mares do leste.

O relógio zumbiu. A senhorita Kennedy passou por eles (flor, quem será que deu?), levando consigo a bandeja de chá. O relógio bateu.

A senhorita Douce pegou a moeda de Boylan e bateu com firmeza na caixa registradora. Ela fez um clangor. O relógio tilintou. A bela egípcia mexeu e separou as moedas na caixa registradora, cantarolando e entregando o troco. Olhe para o oeste. Um estalo. Para mim.

—Que horas são? perguntou Blazes Boylan. Quatro horas?

Em horas.

Lenehan, com os olhos pequenos famintos fixos nela, cantarolando, o busto vibrando, puxou a manga de Blazes Boylan até o cotovelo.

—Que horas são? — disse ele.

A sacola de Goulding, Collis e Ward conduziu Bloom por mesas floridas de centeio. Sem rumo, escolheu com agitação, com Pat, o careca, atendendo, uma mesa perto da porta. Esteja por perto. Às quatro. Ele se esqueceu? Talvez seja um truque. Não venha: aguce o apetite. Eu não consegui. Espere, espere. Pat, o garçom, esperou.

O laço e os olhos azul-celeste de Blazure, de um bronze brilhante.

—Continue, insistiu Lenehan. Não há ninguém. Ele nunca ouviu nada.

—... aos lábios de Flora correu.

Alto, uma nota aguda ressoou com clareza nos agudos.

Bronzedouce em comunhão com sua rosa que afundou e a rosa buscou a flor e os olhos de Blazes Boylan.

—Por favor, por favor.

Ele implorou, repetindo frases de confissão.

— Eu não poderia te deixar ...

—Depois, prometeu a senhorita Douce, com um sorriso maroto.

—Não, agora, insistiu Lenehan. Sonnez la cloche! O do! Não há ninguém.

Ela olhou. Rápido. A Srta. Kenn estava fora do alcance da voz. Inclinou-se de repente. Dois rostos de lenha seca observaram-na se inclinar.

Os acordes trêmulos se perderam no ar, encontraram-nos novamente, perderam-nos, perderam-nos e encontraram-nos, vacilando.

—Vamos lá! Faça! Sonnez!

Inclinando-se, ela ergueu uma ponta da saia acima do joelho. Atrasada. Provocou-os ainda, inclinando-se, suspendendo-se, com olhares obstinados.

—Sonnez!

Estalo. Ela soltou de repente, num movimento rápido, a liga elástica apertada estalou contra a coxa quente da mulher, coberta por meias-calças.

— La cloche! exclamou Lenehan, radiante. Treinada pelo dono. Sem serragem ali.

Ela deu um sorriso presunçoso (chorou! não são os homens?), mas, deslizando suavemente em direção à luz, sorriu para Boylan.

—Você é a personificação da vulgaridade — disse ela, deslizando.

Boylan, com os olhos fixos, fixos. Levou o cálice aos lábios carnudos, bebeu o conteúdo do pequeno cálice, sugando as últimas gotas espessas e violetas de xarope. Seus olhos enfeitiçados seguiram, seguiram a cabeça dela, que deslizava pelo balcão entre os espelhos, o arco dourado para o refrigerante de gengibre, as taças de vinho tinto e vinho tinto reluzindo, uma concha pontiaguda, onde se encontrava, espelhada, bronze com bronze mais ensolarado.

Sim, bronze de uma área próxima.

—... Meu bem, adeus!

—Já vou indo — disse Boylan com impaciência.

Ele afastou o cálice rapidamente e pegou o troco.

—Espere um pouco, implorou Lenehan, bebendo rapidamente. — Eu queria te contar. Tom Rochford...

—Vamos lá, Blazes Boylan, indo embora.

Lenehan engoliu em seco para ir embora.

—Tem a corneta ou não? ele disse. Espera. Já vou.

Ele seguiu o som apressado e rangente dos sapatos, mas permaneceu agilmente junto à soleira, saudando as figuras, uma robusta contra uma esbelta.

—Como vai, Sr. Dollard?

—Hein? Como vai? Como vai? — respondeu a voz grave e vaga de Ben Dollard, desviando-se por um instante da lamentação do Padre Cowley. — Ele não vai te causar problemas, Bob. Alf Bergan vai falar com o grandalhão. Dessa vez, vamos colocar um pedaço de palha de cevada na orelha daquele Judas Iscariotes.

Suspirando, o Sr. Dedalus entrou no salão, passando um dedo suavemente por uma pálpebra.

—Hoho, nós vamos — Ben Dollard cantou alegremente. — Vamos lá, Simon. Cante uma cançãozinha pra gente. Ouvimos o piano.

Bald Pat, o garçom incomodado, aguardava os pedidos de bebidas. Energia para Richie. E Bloom? Deixe-me ver. Não o faça andar duas vezes. Seus calos. Quatro agora. Como este preto é quente. Nervos à flor da pele. Refrata (será?) o calor. Deixe-me ver. Sidra. Sim, uma garrafa de sidra.

—O que é isso? — perguntou o Sr. Dedalus. — Eu só estava fingindo, cara.

—Vamos, vamos, chamou Ben Dollard. Deixe de lado as preocupações tediosas. Vamos, Bob.

Ele conduziu Dollard, um trapo volumoso, à frente deles (segure aquele sujeito com o: segure-o agora) até o salão. Acomodou Dollard no banquinho. Suas patas gotosas afinaram as cordas. Afinaram, pararam abruptamente.

Bald Pat, na porta, encontrou Gold, sem chá, retornando. Incomodado, ele queria poder e cidra. Bronze junto à janela, observava, bronze de longe.

Jingle a tinkle jaunted.

Bloom ouviu um tilintar, um pequeno som. Ele se foi. Um leve soluço. Bloom suspirou sobre as silenciosas flores azuladas. Tilintar. Ele se foi. Tilintar. Ouvi.

—Amor e Guerra, Ben, disse o Sr. Dedalus. Que Deus nos remeta aos velhos tempos.

Os olhos corajosos da Srta. Douce, despercebidos, desviaram-se da persiana, atingidos pela luz do sol. Sumiram. Pensativa (quem sabe?), atingida (pela luz que atinge), ela baixou a persiana com um cordão deslizante. Ela se abaixou pensativa (por que ele foi tão rápido quando eu?) sobre seu bronze, sobre o bar onde o careca estava ao lado da irmã dourada, contraste inexquisito, contraste inexquisito não requintado, profundidade lenta, fria, tênue, verde-mar, deslizante, sombra, água do Nilo.

—O pobre Goodwin era o pianista naquela noite, lembrou-lhes o padre Cowley. Havia uma pequena divergência de opiniões entre ele e o pianista Collard.

Havia.

—Um simpósio só dele, disse o Sr. Dedalus. Nem o diabo o impediria. Ele era um velho rabugento no estágio inicial da embriaguez.

—Deus, você se lembra? — disse Ben Dollard, o corpulento, virando-se do teclado castigado. — E por Japers, eu não tinha roupa de casamento.

Os três riram. Ele não tinha roupa de casamento. Os três riram. Sem traje de casamento.

—Nosso amigo Bloom foi muito prestativo naquela noite — disse o Sr. Dedalus. — Aliás, onde está meu cachimbo?

Ele voltou vagando até o bar, onde estava o cachimbo perdido. Bald Pat carregava as bebidas de dois clientes, Richie e Poldy. E o Padre Cowley riu novamente.

—Acho que consegui salvar a situação, Ben.

—Você fez isso mesmo, afirmou Ben Dollard. Eu também me lembro daquelas calças apertadas. Foi uma ideia genial, Bob.

O padre Cowley corou até seus brilhantes lóbulos roxos. Ele salvou a situação. Calças apertadas. Ideia brilhante.

—Eu sabia que ele estava em maus lençóis — disse ele. — A esposa tocava piano no café aos sábados por uma mixaria, e quem foi que me contou que ela estava envolvida com outro negócio? Você se lembra? Tivemos que procurar por toda a Holles Street até que o sujeito do Keogh's nos deu o número. Lembra?

Ben lembrou-se, com o rosto largo e expressivo de espanto.

—Meu Deus, ela tinha uns luxuosos casacos de ópera e outras coisas do tipo lá.

O Sr. Dedalus voltou caminhando, com o cachimbo na mão.

—Estilo Merrion Square. Vestidos de baile, por Deus, e trajes de corte. Ele também não aceitaria dinheiro nenhum. O quê? Uma quantidade enorme de chapéus de três bicos, boleros e calças bufantes. O quê?

—Sim, sim — concordou o Sr. Dedalus. — A Sra. Marion Bloom deixou de fora roupas de todos os tipos.

Jingle descia em disparada pelos cais. Chamas se espalhavam sobre pneus saltitantes.

Fígado com bacon. Torta de carne e rim. Certo, senhor. Certo, Pat.

Sra. Marion. Encontrou-o com mangueiras de pique. Cheiro de queimado. De Paul de Kock. Belo nome ele.

—Qual era o nome dela mesmo? Uma moça voluptuosa. Marion...

—Tweedy.

—Sim. Ela está viva?

—E chutando.

—Ela era filha de...

—Filha do regimento.

—Sim, ora! Eu me lembro do antigo tambor-mor.

O Sr. Dedalus golpeou, zuniu, acendeu, soprou um saboroso pastel depois

—Irlandesa? Não sei, Faith. Ela é, Simon?

Palhetada após palhetada, firme, uma palhetada, forte, saborosa, crocante.

—O músculo bucinador está... O quê?... Um pouco enferrujado... Ah, ela é... Minha Molly irlandesa, Oh.

Ele soltou uma baforada pungente com aroma de ameixa.

—Do rochedo de Gibraltar... até o fim.

Eles definhavam na profundidade da sombra do oceano, dourados junto à torneira de chope, bronzeados junto ao maraschino, pensativos, os dois. Mina Kennedy, 4 Lismore Terrace, Drumcondra com Idolores, uma rainha, Dolores, silenciosa.

Pat serviu os pratos sem tampa. Leopold cortou fatias de fígado. Como já foi dito, ele comeu com gosto as vísceras, moelas com sabor de nozes, ovas de bacalhau fritas, enquanto Richie Goulding, Collis e Ward comiam bife com rim, bife e depois rim, pedaço por pedaço de torta. Bloom comia, eles comiam.

Bloom e Goulding casaram-se em silêncio, comeram. Jantares dignos de príncipes.

Ao passo do solteiro, trote alegre, tilintando Blazes Boylan, solteiro, ao sol, no calor, garupa brilhante da égua, trote, com um estalo do chicote, sobre pneus saltitantes: esparramado, sentado confortavelmente, Boylan impaciente, ardente e ousado. Buzina. Você tem a? Buzina. Você tem a? Ha ha buzina.

Sobre suas vozes, Dollard atacava com seu fagote, ressoando sobre acordes estrondosos:

— Quando o amor absorve minha alma ardente ...

O rolo de Bensoulbenjamin rolou até os painéis do telhado trêmulos e arrepiantes.

—Guerra! Guerra! gritou o padre Cowley. Você é o guerreiro.

—É verdade — riu Ben Warrior. — Estava pensando no seu senhorio. Amor ou dinheiro.

Ele parou. Balançou a barba enorme, o rosto enorme, disfarçando a enorme gafe.

—Claro, você estouraria o tímpano da orelha dela, cara — disse o Sr. Dedalus em meio ao aroma de fumaça — com um órgão como o seu.

Dollard, com sua barba cheia de risadas, sacudiu o teclado. Ele faria isso.

—Sem falar de outra membrana, acrescentou o padre Cowley. Intervalo, Ben. Amoroso ma non troppo. Deixa eu ir.

A senhorita Kennedy serviu canecas de cerveja stout gelada a dois cavalheiros. Ela fez um comentário. De fato, disse o primeiro cavalheiro, o tempo estava lindo. Eles beberam stout gelada. Ela sabia para onde o lorde-tenente estava indo? E ouviu cascos de aço tilintando. Não, ela não sabia dizer. Mas estaria no jornal. Oh, ela não precisa se preocupar. Sem problemas. Ela acenou com seu Independent aberto, procurando, o lorde-tenente, seus pináculos de cabelo se movendo lentamente, lorde-tenente. Muito incômodo, disse o primeiro cavalheiro. Oh, nem um pouco. Pelo jeito que ele estava. Lorde-tenente. Ouro por bronze ouviu ferro aço.

—............ minha alma ardente
não me importa com o amanhã.

Em molho de fígado, Bloom amassou purê de batatas. Amor e Guerra, alguém está. Ben Dollard é famoso. Naquela noite, ele correu até nossa casa para pegar emprestado um terno para aquele concerto. Calças apertadas como um tambor nele. Porquinhos musicais. Molly riu quando ele saiu. Jogou-se para trás na cama, gritando e chutando. Com todos os pertences dele à mostra. Ó santos, estou encharcado! Ó, as mulheres na primeira fila! Ó, eu nunca ri tanto! Bem, claro que é isso que lhe dá o tom grave. Por exemplo, eunucos. Quem será que está tocando? Belo toque. Deve ser Cowley. Musical. Sabe qualquer nota que você tocar. Ele tem mau hálito, coitado. Parou.

A encantadora senhorita Douce, Lydia Douce, fez uma reverência ao elegante advogado, George Lidwell, que entrava. Boa tarde. Ela estendeu sua mão úmida (de dama) para o aperto firme dele. Boa tarde. Sim, ela estava de volta. À velha rotina de novo.

—Seus amigos estão lá dentro, Sr. Lidwell.

George Lidwell, elegante, solicitou, segurou uma mão de Lydia.

Bloom comeu a vida, como já foi dito. Pelo menos aqui está limpo. Aquele cara no Burton, todo grudento de cartilagem. Ninguém aqui: só eu e o Goulding. Mesas limpas, flores, montes de guardanapos. Pat indo e vindo. Pat careca. Nada para fazer. Melhor custo-benefício em Dublin.

Piano de novo. Cowley, é. O jeito como ele se entrega ao instrumento, como se fossem um só, em perfeita sintonia. Os músicos, cansados de raspar os violinos, de olho na extremidade do arco, serrando o violoncelo, lembram dor de dente. Seu ronco alto e prolongado. Naquela noite, estávamos no camarote. O trombone soando como um grampus, entre os atos, o outro músico de metais desaparafusando, cuspindo. As pernas do maestro também, calças largas, dançando sem parar. Melhor escondê-las.

Jiggedy jingle alegre alegre.

Só a harpa. Linda. Luz dourada e ofuscante. A garota a tocou. Cocô de uma linda. O molho combina muito bem com um. Navio dourado. Erin. A harpa que uma ou duas vezes. Mãos frias. Ben Howth, os rododendros. Nós somos suas harpas. Eu. Ele. Velho. Jovem.

—Ah, não consegui, cara — disse o Sr. Dedalus, tímido e apático.

Fortemente.

— Vai em frente, vai se ferrar! — rosnou Ben Dollard. — Tire isso aos pedaços.

— M'appari, Simon, disse o padre Cowley.

Ele caminhou alguns passos para a frente do palco, grave, alto em sua aflição, seus longos braços estendidos. Suavemente, a parte mais alta de sua garganta emitiu um som rouco. Suavemente, ele cantou para uma paisagem marítima empoeirada: Uma Última Despedida. Um promontório, um navio, uma vela nas ondas. Adeus. Uma linda garota, seu véu ondulando ao vento no promontório, o vento ao seu redor.

Cowley cantou:

—M'appari tutt'amor:
Il mio sguardo l'incontr...

Ela acenou, sem ouvir Cowley, com seu véu, para um ente querido que partia, para o vento, o amor, a vela veloz, o retorno.

—Continue, Simon.

—Ah, claro, meus dias de dança acabaram, Ben... Bem...

O Sr. Dedalus pousou seu cachimbo ao lado do diapasão e, sentado, tocou as teclas obedientes.

—Não, Simon, o padre Cowley se virou. Toque no original. Um bemol.

As chaves, obedientes, subiram mais alto, contaram, hesitaram, confessaram, confundiram-se.

O padre Cowley subiu ao palco.

—Aqui, Simon, eu te acompanho — disse ele. — Levante-se.

Pelo balanço de abacaxi de Graham Lemon, pelo jorro de guizos do elefante de Elvery.

Bife, rim, fígado, purê, à mesa de carne digna de príncipes, sentaram-se os príncipes Bloom e Goulding. Príncipes à mesa de carne que eles criaram e beberam, Power e cidra.

A mais bela melodia para tenor já escrita, disse Richie: Sonnambula. Ele ouviu Joe Maas cantá-la uma noite. Ah, que maravilha! Sim. Do jeito dele. Estilo corista. Maas era o cara. O cara da missa. Um tenor lírico, se preferir. Nunca se esqueça disso. Nunca.

Com ternura, Bloom, sobre bacon sem fígado, viu as feições tensas se esforçarem. Dor nas costas, ele. O olhar brilhante de Bright. Próximo item no programa. Pagando a conta. Pílulas, pão moído, valendo uma guiné a caixa. Adiar por um tempo. Canta também: Lá embaixo, entre os mortos. Apropriado. Torta de rim. Doces para o. Não está fazendo muito sucesso com isso. Melhor custo-benefício. Característico dele. Poder. Exigente com sua bebida. Defeito no copo, água fresca de Vartry. Fósforos malditos dos balcões para economizar. Depois esbanja uma libra esterlina aos poucos. E quando lhe pedem, nem um centavo. Fodido, recusando-se a pagar a passagem. Tipos curiosos.

Richie jamais esqueceria aquela noite. Enquanto vivesse: jamais. Nos deuses do velho Royal com o pequeno Peake. E quando a primeira nota...

A fala ficou suspensa nos lábios de Richie.

Agora vem com uma mentira deslavada. Fala rapsódias sobre absolutamente nada. Acredita nas próprias mentiras. Acredita mesmo. Um mentiroso maravilhoso. Mas quero ter uma boa memória.

—Que ar é esse? perguntou Leopold Bloom.

— Agora tudo está perdido .

Richie fez beicinho. Uma nota baixa e incipiente, doce como uma banshee, murmurou: tudo. Um tordo. Um sabiá. Seu hálito, doce como o de um pássaro, seus bons dentes dos quais se orgulhava, fluía com uma tristeza plangente. Está perdido. Som rico. Duas notas em uma ali. Melro que ouvi no vale do espinheiro. Tomando meus motivos, ele os entrelaçou e os transformou. Todo o chamado, quase novo demais, está perdido em tudo. Eco. Quão doce é a resposta. Como isso é feito? Tudo perdido agora. Lamentoso, ele assobiou. Cair, render-se, perdido.

Bloom curvou a orelha do leopardo, virando uma franja de renda para baixo sob o vaso. Ordem. Sim, eu me lembro. Ar adorável. Em sonho, ela foi até ele. Inocência na lua. Corajosa. Não conhecem o perigo. Ainda a seguram. Chamam pelo nome. Tocam na água. Cantam alegremente. Tarde demais. Ela ansiava por ir. É por isso. Mulher. Tão fácil quanto parar o mar. Sim: tudo está perdido.

—Um ar maravilhoso, disse Bloom, perdendo Leopold. Eu o conheço bem.

Em toda a sua vida, Richie Goulding nunca teve isso.

Ele também sabe disso muito bem. Ou pelo menos sente. Continua insistindo na filha. "Criança sábia que conhece o pai", disse Dédalo. "Eu?"

Bloom olha de soslaio para a serra sem fígado. O rosto de tudo está perdido. O animado Richie de outrora. Piadas velhas e sem graça agora. Abanando a orelha. Um guardanapo no olho. Agora, cartas de súplica que envia ao filho. Walter vesgo, senhor, eu fiz, senhor. Não incomodaria, só estava esperando algum dinheiro. Peça desculpas.

Piano de novo. Soa melhor do que da última vez que ouvi. Provavelmente afinado. Parou de novo.

Dollard e Cowley ainda insistiram para que o cantor, que permanecia no local, saísse com o aparelho.

—Com isso, Simon.

—Isso, Simon.

—Senhoras e senhores, agradeço imensamente a vossa amável solicitação.

—Isso, Simon.

—Não tenho dinheiro, mas se me derem a vossa atenção, tentarei cantar-vos com o coração abatido.

À sombra do sino de sanduíche, Lydia, com seu bronze e rosa, a graça de uma dama, dava e retinha: como na fria e glauca água de Nil Mina, em canecas, dois de seus pináculos de ouro.

Os acordes de harpa do prelúdio se encerraram. Um acorde, prolongado, expectante, silenciou uma voz.

— Quando vi aquela forma pela primeira vez, achei-a encantadora ...

Richie se virou.

—Voz de Si Dedalus, ele disse.

Com a ponta do cérebro virada para baixo, a bochecha tocada pela chama, eles escutaram, sentindo aquele fluxo carinhoso fluir sobre a pele, os membros, o coração humano, a alma, a espinha dorsal. Bloom fez um sinal para Pat, o careca Pat, um garçom com dificuldade de audição, para que ele entreabrisse a porta do bar. A porta do bar. Então. Isso serve. Pat, o garçom, esperou, esperando para ouvir, pois tinha dificuldade de audição junto à porta.

— A tristeza pareceu desaparecer de mim.

Através do silêncio do ar, uma voz cantou para eles, baixa, não chuva, não folhas em murmúrio, como nenhuma voz de cordas ou juncos ou como se chamam, dulcimers, tocando seus ouvidos imóveis com palavras, corações imóveis de cada um de suas vidas lembradas. Bom, bom ouvir: a tristeza de cada um deles pareceu partir de ambos quando ouviram pela primeira vez. Quando viram pela primeira vez, o perdido Richie Poldy, misericórdia de beleza, ouvida de uma pessoa que menos esperaria, sua primeira palavra de amor misericordioso, suave e frequentemente amada.

Amor que canta: a velha e doce canção do amor. Bloom desenrolou lentamente o elástico de seu pacote. O velho e doce som dourado do amor. Bloom enrolou um novelo em quatro dedos bifurcados, esticou-o, relaxou e o enrolou em torno de seu duplo perturbado, quatro vezes, em oitava, entrelaçou-os firmemente.

— Cheios de esperança e todos muito felizes ...

Tenores conquistam mulheres aos montes. Aumentem o fluxo delas. Joguem flores aos pés dele. Quando nos encontraremos? Minha cabeça simplesmente gira. Jingle, todo encantado. Ele não consegue cantar nem para chapéus altos. Sua cabeça simplesmente gira. Perfumada para ele. Qual perfume sua esposa usa? Quero saber. Jing. Pare. Bata. Última olhada no espelho sempre antes de abrir a porta. O corredor. Aí? Como vai? Estou bem. Aí? O quê? Ou? Frasco de cachous, confeitos beijantes, em sua bolsa. Sim? Mãos tateadas para opulento.

E então a voz se elevou, suspirando, mudada: alta, plena, brilhante, orgulhosa.

— Mas, infelizmente, era apenas um devaneio ...

Ele ainda tem um timbre glorioso. O ar da cortiça é mais suave, assim como seu sotaque. Homem tolo! Podia ter ganho rios de dinheiro. Cantando palavras erradas. Cantou a esposa: agora canta. Mas é difícil dizer. Só os dois. Se ele não desmoronar. Mantenha um trote pela avenida. Suas mãos e pés também cantam. Beba. Nervos à flor da pele. Precisa ser abstêmio para cantar. Sopa Jenny Lind: caldo, sálvia, ovos crus, meio litro de creme de leite. Para um sonho cremoso.

A ternura transbordava: lenta, crescente, pulsante, latejante. É isso aí. Ha, dá! Recebe! Pulsa, uma pulsação, um orgulho ereto e pulsante.

Palavras? Música? Não: é o que está por trás.

Bloom em laço, sem laço, com nó, sem nó.

Florescer. Inundação de geleia quente, segredo lambido fluiu para fluir em música, para fora, em desejo, escuro para lamber o fluxo invadindo. Inclinando-a, pisando nela, batendo nela, por cima dela. Tup. Poros para dilatar, dilatando. Tup. A alegria que sentem, o calor. Tup. Para derramar sobre comportas, derramando jatos. Inundação, jorro, fluxo, jorro de alegria, pulsação. Agora! Linguagem do amor.

—... um raio de esperança é ...

Radiante. Lydia, para Lidwell, mal conseguia ouvir um guincho, tão elegante que a musa silenciou um raio de alegria.

É Martha . Coincidência. Só ia escrever. Música do Lionel. Que nome lindo você tem. Não consigo escrever. Aceite meu pequeno presente. Brinque com as cordas do coração dela, e também com as da carteira. Ela é uma... Eu te chamei de menino travesso. Ainda o nome: Martha. Que estranho! Hoje.

A voz de Lionel retornou, mais fraca, mas incansável. Cantou novamente para Richie Poldy. Lydia Lidwell também cantou para Pat, de boca aberta e ouvido atento, esperando. Como ele viu pela primeira vez aquela forma cativante, como a tristeza pareceu se dissipar, como o olhar, a forma, a palavra o encantaram. Gould Lidwell conquistou o coração de Pat Bloom.

Gostaria de poder ver o rosto dele. Explicar melhor. Por que o barbeiro do Drago sempre olhava para o meu rosto quando eu falava com ele no espelho? Mesmo assim, consigo ouvir melhor daqui do que no bar, embora mais longe.

— Cada olhar gracioso ...

A primeira noite em que a vi pela primeira vez no Mat Dillon's em Terenure. Ela usava renda amarela e preta. Dança das cadeiras. Nós dois fomos os últimos. Destino. Depois dela. Destino. Girando e girando lentamente. Giro rápido. Nós dois. Todos olharam. Parada. Ela se sentou. Todos os eliminados olharam. Lábios rindo. Joelhos amarelos.

— Me encantou ...

Cantando. Esperando, ela cantava. Eu liguei sua música. Voz plena, perfume de que perfume exala seu lilás? Seios que vi, ambos fartos, garganta trêmula. Primeiro eu a vi. Ela me agradeceu. Por que ela me agradeceu? Destino. Olhos espanhóis. Sob uma pereira, sozinha no pátio, esta hora na velha Madri, de um lado na sombra, Dolores, ela, Dolores. Para mim. Sedutora. Ah, sedutora.

— Marta! Ah, Marta!

Abandonando toda a languidez, Lionel chorou de tristeza, num grito de paixão que dominava o amor, para retornar com acordes crescentes e profundos de harmonia. No grito de Lionel, a solidão que ela deveria conhecer, Martha deveria sentir. Só por ela ele esperava. Onde? Aqui, ali, tente ali, aqui, todos tentem onde. Em algum lugar.

— Vem cá, meu perdido!
Vem cá, meu querido!

Sozinha. Um amor. Uma esperança. Um consolo para mim. Martha, nota no peito, volte!

-Vir!

Alçou voo, um pássaro, sustentou seu voo, um grito puro e veloz, orbe prateada alçou voo, saltou sereno, veloz, sustentado, para vir, não o prolongue demais, longa respiração, ele respira longa vida, voando alto, alto resplandecente, em chamas, coroado, alto na efulgência simbólica, alto, do seio etéreo, alto, da vasta irradiação em toda parte, voando ao redor do todo, da infinitude...

— Para mim!

Siopold!

Consumido.

Venha. Bem cantado. Todos aplaudiram. Ela deveria. Venha. Para mim, para ele, para ela, para você também, para mim, para nós.

—Bravo! Palmas. Muito bom, Simon. Palmas-palmas-palmas. Bis! Palmas-palmas-palmas. Som como um sino. Bravo, Simon! Palmas-palmas-palmas. Bis, palmas, disseram, gritaram, aplaudiram todos, Ben Dollard, Lydia Douce, George Lidwell, Pat, Mina Kennedy, dois cavalheiros com duas canecas, Cowley, primeiro cavalheiro com caneca e bronze da Srta. Douce e ouro da Srta. Mina.

Blazes Boylan, com seus elegantes sapatos cor de caramelo, rangia no chão do bar, como já havia dito. Jingle perto dos monumentos de Sir John Gray, Horatio Nelson, o reverendo padre Theobald Mathew, galopava, como já havia sido dito. Atrot, no cio, sedentário. Cloche. Sonnez la. Cloche. Sonnez la. Mais devagar a égua subiu a colina perto da Rotunda, na praça de Rutland. Lenta demais para Boylan, blazes Boylan, impaciência Boylan, sacudia a égua.

Um eco residual dos acordes de Cowley se encerrou, extinguindo-se no ar, enriquecido.

E Richie Goulding bebeu seu Power e Leopold Bloom sua cidra, Lidwell sua Guinness, o segundo cavalheiro disse que eles tomariam mais duas canecas se ela não se importasse. A Srta. Kennedy sorriu de canto, recusando-se, lábios cor de coral, a princípio, a segunda vez. Ela não se importou.

—Sete dias na cadeia, disse Ben Dollard, só com pão e água. Aí você ia cantar, Simon, igualzinho a um tordo de jardim.

Lionel Simon, o cantor, riu. O padre Bob Cowley tocou. Mina Kennedy serviu. O segundo cavalheiro pagou. Tom Kernan entrou com ar de superioridade. Lydia admirou, admirou. Mas Bloom cantou mudo.

Admirando.

Richie, admirado, divagava sobre a voz gloriosa daquele homem. Ele se lembrou de uma noite, há muito tempo. Nunca se esqueça daquela noite. Ele cantou "Twas rank and fame" (Era uma canção de prestígio e fama), na versão de Ned Lambert. "Meu Deus, ele nunca ouviu em toda a sua vida uma nota como aquela, nunca ouviu então uma nota falsa, é melhor nos separarmos, tão clara, tão Deus, ele nunca ouviu desde que o amor não existe mais, uma voz estridente não existe mais, pergunte a Lambert, ele também pode lhe dizer."

Goulding, com o rosto corado e pálido, disse ao Sr. Bloom, rosto da noite, Sim, na casa de Ned Lambert, Dedalus, cantou 'Era fama e prestígio.

Ele, o Sr. Bloom, ouviu enquanto ele, Richie Goulding, lhe contava, ao Sr. Bloom, sobre a noite em que ele, Richie, o ouviu, Si Dedalus, cantar 'Twas rank and fame in his, Ned Lambert's, house.

Cunhados: parentes. Nunca nos falamos ao nos cruzarmos. Acho que é uma ruptura na corda bamba. Trata-o com desprezo. Veja. Ele o admira ainda mais. Na noite em que Si cantou. A voz humana, dois acordes minúsculos e sedosos, maravilhosos, mais do que todos os outros.

Aquela voz era um lamento. Mais calma agora. Está no silêncio depois que você sente, você ouve. Vibrações. Agora, ar silencioso.

Bloom descruzou as mãos e, com os dedos frouxos, dedilhou a fina corda de tripa. Puxou e dedilhou. Zumbiu, vibrou. Enquanto Goulding falava da técnica vocal de Barraclough, Tom Kernan, em uma espécie de retrospectiva, conversava com o padre Cowley, que participava como voluntário e assentia com a cabeça enquanto tocava. Enquanto isso, o grande Ben Dollard conversava com Simon Dedalus, da iluminação, que assentia com a cabeça enquanto fumava.

Você perdeu uma. Todas as músicas sobre esse tema. E Bloom esticou ainda mais sua corda. Cruel, parece. Deixe as pessoas se afeiçoarem umas às outras: atraia-as. Depois, despedace-as. Morte. Explosões. Pancada na cabeça. Fora do inferno. Vida humana. Dignam. Ugh, aquele rabo de rato se mexendo! Dei cinco xelins. Corpus paradisum. Codornizão: barriga como um filhote envenenado. Sumiu. Eles cantam. Esquecido. Eu também. E um dia ela com. Deixe-a: canse-se. Sofra então. Resmungue. Grandes olhos espanhóis arregalados para o nada. Seu cabelo ondulado, pesado, despenteado.

Mas felicidade demais entedia. Ele se esticou mais, mais. Você não está feliz com o seu? Estalo. Quebrou.

Toque o sino na rua Dorset.

Senhorita Douce retirou seu braço acetinado, com um olhar de reprovação e satisfação.

—Não nos dê tanta liberdade assim — disse ela — até nos conhecermos melhor.

George Lidwell contou-lhe a verdade, sem rodeios: mas ela não acreditou.

O primeiro cavalheiro disse a Mina que era assim. Ela perguntou se era mesmo. E o segundo caneco confirmou isso. Que era verdade.

Senhorita Douce, senhorita Lydia, não acreditaram: senhorita Kennedy, Mina, não acreditaram: George Lidwell, não: senhorita Dou não: o primeiro, o primeiro: cavalheiro com o tanque: acreditar, não, não: não acreditou, senhorita Kenn: Lidlydiawell: o tanque.

Melhor escrever aqui. Penas mastigadas e retorcidas nos correios.

Bald Pat se aproximou de uma placa. Uma caneta e tinta. Ele foi. Um bloco de notas. Ele foi. Um bloco de notas para borrar. Ele ouviu, Pat, o surdo.

—Sim — disse o Sr. Bloom, provocando a linha ondulada do papel de tripa. — Certamente é. Poucas linhas servirão. Meu presente. Toda aquela música italiana florida é... Quem escreveu isso? Conheça o nome, você conhece melhor. Pegue uma folha de papel, um envelope: despreocupado. É tão característico.

—O número mais grandioso de toda a ópera, disse Goulding.

—É sim, disse Bloom.

São os números. Tudo música, se você parar para pensar. Dois multiplicado por dois dividido por meio é o dobro de um. Vibrações: esses são os acordes. Um mais dois mais seis é sete. Faça o que quiser com os números, fazendo malabarismos. Sempre descubra se isso é igual àquilo. Simetria sob o muro de um cemitério. Ele não vê meu luto. Insensível: tudo para o próprio bem. Musematemática. E você pensa que está ouvindo o etéreo. Mas imagine se você dissesse assim: Martha, sete vezes nove menos x é trinta e cinco mil. Cairia no vazio. É por causa dos sons.

O que ele está tocando agora. Improvisando. Pode ser do seu agrado, até você ouvir a letra. Quero ouvir com atenção. Com força. Começa bem: depois ouço acordes um pouco fora do tom: me sinto um pouco perdido. Dentro e fora de sacos, sobre barris, através de cercas de arame, corrida de obstáculos. O tempo cria a melodia. É uma questão de humor. Ainda assim, é sempre bom ouvir. Exceto escalas para cima e para baixo, garotas aprendendo. Dois vizinhos juntos. Deveriam inventar pianos de brinquedo para isso. Comprei Blumenlied para ela. O nome. Tocando devagar, uma garota, noite em que cheguei em casa, a garota. Porta dos estábulos perto da rua Cecília. Milly sem gosto. Estranho porque nós dois, quero dizer.

Pat, um homem careca e surdo, trouxe um bloco de tinta bem plano. Pat pegou a caneta e o bloco de tinta. Pat pegou um prato, uma faca e um garfo. Pat foi embora.

Era a única língua que o Sr. Dedalus falava com Ben. Ele os ouvia quando menino em Ringabella, Crosshaven, Ringabella, cantando suas barcarolas. O porto de Queenstown cheio de navios italianos. Caminhando, sabe, Ben, ao luar com aqueles chapéus de terremoto. Misturando suas vozes. Deus, que música, Ben. Ouvi quando menino. Cross Ringabella haven mooncarole.

Com o cachimbo azedo removido, ele segurou um escudo de mão junto aos lábios, que murmurou um chamado noturno ao luar, claro de perto, um chamado de longe, em resposta.

Na borda do bastão de Freeman , Bloom olhava para o seu outro olho, procurando onde ele tinha visto aquilo. Callan, Coleman, Dignam Patrick. Heigho! Heigho! Fawcett. Ahá! Eu estava justamente procurando...

Espero que ele não esteja olhando, bonitinho como um ratinho. Ele estendeu seu Freeman. Não consigo ver agora. Lembre-se de escrever grego. Bloom mergulhou, Bloo mur: caro senhor. Caro Henry escreveu: querida Mady. Recebi sua carta e fluxo. Que diabos eu escrevi? Alguma varíola ou outra coisa. É totalmente impossível. Sublinhe impossível. Escrever hoje.

Que tédio. Bloom, entediada, tocou o pandeiro suavemente enquanto eu apenas refletia, com os dedos sobre a almofada plana que Pat trouxe.

Ligado. Sabe o que quero dizer. Não, mude isso. Aceite meu pobre presentinho incluso. Não pergunte a ela nenhuma resposta. Espere. Cinco Dig. Dois por aqui. Penny, as gaivotas. Elijah está chegando. Sete de Davy Byrne. São oito por aí. Diga meia coroa. Meu pobre presentinho: dois e seis. Escreva-me uma longa. Você despreza? Jingle, você tem o? Tão animado. Por que você me chama de nada? Você também é travesso? Oh, Mairy perdeu o controle dela. Tchau por hoje. Sim, sim, vou te contar. Quero. Para continuar. Me chame daquele outro. Outro mundo que ela escreveu. Minha paciência está esgotada. Para continuar. Você deve acreditar. Acreditar. No tanque. É. Verdade.

Que tolice estou escrevendo? Maridos não fazem isso. É o casamento que faz, suas esposas. Porque estou longe. Suponha. Mas como? Ela deve. Manter-se jovem. Se ela descobrisse. Cartão na minha alta classificação, ha. Não, não vou contar tudo. Dor inútil. Se eles não virem. Mulher. Molho para o olhar.

Um táxi, número trezentos e vinte e quatro, conduzido por Barton James, do número um da Avenida Harmony, Donnybrook, sobre o qual viajava um passageiro, um jovem cavalheiro elegantemente vestido com um terno de sarja azul-índigo feito por George Robert Mesias, alfaiate e cortador, do número cinco do Cais Eden, e usando um chapéu de palha muito elegante, comprado de John Plasto, do número um da Rua Great Brunswick, chapeleiro. Hein? Este é o jingle que ressoava e tilintava. Perto da loja de carne de porco de Dlugacz, tubos brilhantes de Agendath trotavam uma égua de traseiro galante.

—Respondendo a um anúncio? — perguntou Richie, com seu olhar atento, a Bloom.

—Sim — disse o Sr. Bloom. — Viajante da cidade. — Não tem jeito, imagino.

Bloom mur: melhores referências. Mas Henry escreveu: isso vai me excitar. Você sabe como. Com pressa. Henry. Grego ee. Melhor adicionar um pós-escrito. O que ele está tocando agora? Improvisando. Intermezzo. PS: O rum tum tum. Como você vai fazer um trocadilho? Você vai me punir? Saia torta balançando, batendo. Diga-me que eu quero. Saber. O. Claro, se eu não quisesse, eu não perguntaria. La la la ree. Se perde ali, triste em tom menor. Por que triste em tom menor? Assine H. Eles gostam de um final triste. PPS: La la la ree. Eu me sinto tão triste hoje. La ree. Tão solitário. Dee.

Ele anotou rapidamente no bloco de notas. Endereço no envelope. Apenas copiei do papel. Murmurou: Senhores Callan, Coleman e Cia., limitada. Henry escreveu:

Senhorita Martha Clifford,
    aos cuidados de PO
        Dolphin's Barn Lane,
            Dublin.

Borrar por cima do outro para que ele não consiga ler. Pronto. Certo. Ideia premiada, dica. Algo que o detetive leu no mata-borrão. Pagamento à taxa de guiné por col. Matcham costuma pensar na bruxa risonha. Coitada da Sra. Purefoy. U. P: para cima.

Poético demais falar de tristeza. A música fez isso. A música tem encantos. Shakespeare disse. Citações todos os dias do ano. Ser ou não ser. Sabedoria enquanto você espera.

No rosário de Gerard, em Fetter Lane, ele caminha, de cabelos castanho-acinzentados. Uma vida é tudo. Um corpo. Faça. Mas faça.

Feito de qualquer forma. Vale postal, selo. Correios mais abaixo. Ande agora. Chega. Na casa do Barney Kiernan. Eu prometi encontrá-los. Detesto esse trabalho. Casa do luto. Ande. Pat! Não ouve. Ele é um besouro surdo.

Carro perto dali agora. Fala. Fala. Pat! Não. Ajeitando os guardanapos. Ele deve percorrer muito terreno durante o dia. Pinte o rosto dele atrás e ele terá dois anos. Queria que cantassem mais. Para me distrair.

Pat, o careca, que está incomodado, amassou os guardanapos. Pat é um garçom com dificuldade de audição. Pat é um garçom que espera enquanto você espera. Hihihihihi. Ele espera enquanto você espera. Hihihi. Ele é um garçom. Hihihihihi. Ele espera enquanto você espera. Enquanto você espera, se você esperar, ele esperará enquanto você espera. Hihihihihi. Hoh. Espere enquanto você espera.

Douce agora. Doce Lídia. Bronze e rosa.

Ela se divertiu muito, simplesmente muito. E veja só a linda concha que ela trouxe.

Ela levou delicadamente até ele, no final do balcão, a buzina marítima com pontas e formato sinuoso, para que ele, George Lidwell, advogado, pudesse ouvi-la.

—Escute! — ordenou ela.

Sob as palavras ásperas de Tom Kernan, o acompanhador tecia uma música lenta. Fato verídico. Como Walter Bapty perdeu a voz. Bem, senhor, o marido o agarrou pelo pescoço. Canalha, disse ele, você não cantará mais canções de amor. E cantou, por Deus, senhor Tom. Bob Cowley tecia. Tenores conquistam mulheres. Cowley recostou-se.

Ah, agora ele ouviu, ela aproximando o aparelho do ouvido dele. Ouvir! Ele ouviu. Maravilhoso. Ela o aproximou do seu próprio ouvido. E através da luz filtrada, um dourado pálido em contraste deslizou. Ouvir.

Tocar.

Bloom, através da porta do bar, viu uma concha junto aos seus ouvidos. Ele ouviu mais fracamente do que eles ouviram, cada um para si mesmo, depois cada um para o outro, ouvindo o estrondo das ondas, alto, um rugido silencioso.

Bronze por um ouro cansado, perto, longe, eles escutaram.

A orelha dela também é uma concha, o lóbulo espiando ali. Estive na praia. Lindas garotas da praia. Pele bronzeada e crua. Devia ter passado creme hidratante antes para ficar mais bronzeada. Torrada com manteiga. Ah, e não posso esquecer da loção. Febre perto da boca. Sua cabeça, simplesmente. Cabelo trançado sobre: concha com algas marinhas. Por que elas escondem as orelhas com cabelo de algas? E os turcos, a boca, por quê? Os olhos dela sobre o lençol. Yashmak. Encontre a entrada. Uma caverna. Entrada proibida, exceto para negócios.

O mar que eles pensam ouvir. Cantando. Um rugido. É sangue. Zumbido no ouvido às vezes. Bem, é um mar. Ilhas de corpúsculos.

Maravilhoso mesmo. Tão distinto. De novo. George Lidwell conteve seu murmúrio, ouvindo; depois o colocou de lado, delicadamente.

—O que estão dizendo as ondas bravias? — perguntou ele, sorrindo.

A encantadora Lydia, com seu sorriso sereno e sem responder, sorriu em Lidwell.

Tocar.

Por Larry O'Rourke, por Larry, o ousado Larry O', Boylan balançou e Boylan se virou.

Da concha abandonada, a senhorita Mina deslizou até seus canecos que a aguardavam. Não, ela não estava tão sozinha assim, a cabeça da senhorita Douce fez questão de deixar claro ao Sr. Lidwell. Caminhadas ao luar à beira-mar. Não, não sozinha. Com quem? Ela respondeu nobremente: com um cavalheiro.

Os dedos cintilantes de Bob Cowley no saxofone soprano tocaram novamente. O dono da hospedaria tem prioridade. Um tempinho. Long John. Big Ben. Levemente, ele tocou uma melodia brilhante e delicada para damas elegantes, sorridentes e com ar de superioridade, e para seus cavalheiros e amigos. Um: um, um, um, um, um: dois, um, três, quatro.

Mar, vento, folhas, trovões, águas, vacas mugindo, o mercado de gado, galos, galinhas não cantam, cobras sibilam. Há música por toda parte. A porta de Ruttledge: rangendo. Não, isso é barulho. Minueto de Dom Giovanni ele está tocando agora. Vestidos de corte de todos os tipos dançando nos aposentos do castelo. Miséria. Camponeses lá fora. Rostos verdes e famintos comendo folhas de azeda. Que bom. Olhe: olhe, olhe, olhe, olhe, olhe: você está olhando para nós.

É uma alegria que eu consigo sentir. Nunca a escrevi. Por quê? Minha alegria é outra alegria. Mas ambas são alegrias. Sim, deve ser alegria. O simples fato de a música mostrar que você é. Muitas vezes pensei que ela estivesse deprimida até começar a cantarolar. Então soube.

M'Coy valise. Minha esposa e sua esposa. Gata guinchando. Como rasgar seda. A língua dela quando fala parece o badalo de um fole. Elas não conseguem acompanhar os intervalos dos homens. Há uma lacuna na voz delas também. Me preencha. Sou quente, escura, aberta. Molly em quis est homo : Mercadante. Meu ouvido contra a parede para ouvir. Quero uma mulher que saiba o que está fazendo.

A corrida, a dança, a corrida parou. O elegante sapato cor de bronze, as meias Boylan, os relógios azul-celeste, trouxeram luz à terra.

Ah, veja só! Música de câmara. Poderia fazer um trocadilho com isso. É um tipo de música em que eu frequentemente pensava quando ela... Acústica, quero dizer. Um tilintar. Vasos vazios fazem mais barulho. Porque a acústica, a ressonância, muda conforme o peso da água, de acordo com a lei da queda d'água. Como aquelas rapsódias de Liszt, húngaro, de olhos ciganos. Pérolas. Gotas. Chuva. Diddleiddle addleaddle ooddleooddle. Hissss. Agora. Talvez agora. Antes.

Um bateu na porta, outro bateu com um toque, será que ele bateu na porta de Paul de Kock com um batedor alto e orgulhoso com um galo carracarracarra galo. Galo galo.

Tocar.

— Qui sdegno, Ben — disse o padre Cowley.

—Não, Ben, Tom Kernan interferiu. O Garoto Croppy. Nosso nativo da tribo Dórica.

—Sim, Ben — disse o Sr. Dedalus. — Homens bons e honestos.

—Faça, faça, imploraram eles em uníssono.

Eu vou. Aqui, Pat, volte. Venha. Ele veio, ele veio, ele não ficou. Para mim. Quanto?

—Qual é a tonalidade? Seis sustenidos?

—Fá sustenido maior, disse Ben Dollard.

As garras estendidas de Bob Cowley agarraram os acordes negros e profundos.

"Preciso ir, príncipe", disse Bloom para Richie. "Não", respondeu Richie. "Sim, preciso. Tenho dinheiro em algum lugar. Ele está pronto para uma farra que vai lhe causar dor nas costas. Quanto custa?" Ele vê/ouve os lábios. "Um xelim e nove pence. Um centavo para você. Aqui. Dê a ele uma gorjeta de dois centavos." Surdo, incomodado. Mas talvez ele tenha esposa e família esperando, esperando Patty voltar para casa. Hihihihi. Surdos esperam enquanto esperam.

Mas espere. Mas ouça. Acordes sombrios. Lugugugubriosos. Graves. Numa caverna da Terra Média escura. Minério incrustado. Música de lombo.

A voz da era das trevas, do desamor, a fadiga da terra tornava a aproximação grave e dolorosa, vinda de longe, de montanhas grisalhas, clamava por homens bons e verdadeiros. O sacerdote ele buscava. Com ele, ele trocaria uma palavra.

Tocar.

A voz de Ben Dollard. Um tom grave e potente. Fazendo o possível para pronunciá-la. Um grasnido de um vasto pântano sem homens, sem lua e sem mulheres. Outra ressaca. Ele já teve um negócio de fornecedor de navios grandes. Lembra: cordas resinosas, lanternas de navio. Faliu e perdeu dez mil libras. Agora está no asilo Iveagh. Cubículo número tal. O número um, Bass, fez isso por ele.

O padre está em casa. O servo de um falso padre o cumprimentou. Entre. O santo padre. Com reverências, um servo traidor. Arabescos de acordes.

Arruine-os. Destrua suas vidas. Depois construa cubículos para que terminem seus dias. Silêncio. Canção de ninar. Morra, cachorro. Cachorrinho, morra.

A voz de advertência, uma advertência solene, disse-lhes que o jovem entrara num salão solitário, disse-lhes quão solenes eram os seus passos ali, disse-lhes sobre a câmara sombria, o sacerdote paramentado sentado para prestar homenagem.

Alma decente. Um pouco confusa agora. Acha que vai ganhar no Answers , o jogo de palavras cruzadas com imagens de poetas. Entregamos-lhe uma nota de cinco libras novinha em folha. Pássaro chocando ovos num ninho. Pensou que era o último menestrel. Veja o texto em branco: que animal doméstico? O texto em branco: o marinheiro mais corajoso. Ainda tem uma boa voz. Ainda não é eunuco, com todos os seus pertences.

Escutem. Bloom escutou. Richie Goulding escutou. E perto da porta, Pat, o surdo, Pat, o careca, Pat, o de cabelo curto, escutou.

Os acordes soaram mais lentamente.

A voz da penitência e da dor veio lenta, ornamentada, trêmula. A barba contrita de Ben confessou: " In nomine Domini", em nome de Deus, ajoelhou-se. Bateu com a mão no peito, confessando: "Mea culpa".

Latim de novo. Isso os prende como cola de passarinho. Padre com o corpo da comunhão para aquelas mulheres. Cara no necrotério, caixão ou coffey, corpusnomine. Imagino onde aquele rato está agora. Raspar.

Tocar.

Eles ouviram. Canecas e senhorita Kennedy. George Lidwell, pálpebras bem expressivas, cetim de busto farto. Kernan. Sim.

A voz lamentosa da tristeza cantava. Seus pecados. Desde a Páscoa, ele havia praguejado três vezes. Sua vadia desgraçada. E uma vez, na hora da missa, ele tinha ido brincar. Uma vez, ele passou pelo cemitério e não rezou pelo descanso de sua mãe. Um menino. Um menino franzino.

Bronze, ouvindo, perto da torneira de chope, olhava para longe. Com alma. Não faz a menor ideia de quem eu sou. Molly, ótima em perceber quando alguém está olhando.

Bronze olhou para o lado. Espelho ali. Será que esse é o melhor ângulo do rosto dela? Eles sempre sabem. Bata na porta. Última dica para dar um trato no visual.

Cockcarracarra.

O que eles pensam quando ouvem música? Maneira de pegar cascavéis. Na noite em que Michael Gunn nos deu a caixa. Afinando. O Xá da Pérsia gostou mais disso. Lembra-o de casa, doce lar. Limpou o nariz na cortina também. Costume do seu país, talvez. Isso também é música. Não é tão ruim quanto parece. Tocando. Metais zurrando burros através de troncos. Contrabaixos indefesos, cortes em suas laterais. Madeiras mugindo vacas. Semimigrand abre a música do crocodilo com mandíbulas. Madeiras como o nome de Goodwin.

Ela estava linda. Usava um vestido cor de açafrão decotado, deixando seus pertences à mostra. Seu hálito era sempre forte quando se inclinava para fazer uma pergunta. Contei a ela o que Spinoza dizia naquele livro do pobre papai. Hipnotizada, ouvindo. Olhos assim. Ela se inclinou. Um sujeito na plateia a encarava com seus binóculos, como se não houvesse amanhã. A beleza da música precisa ser ouvida duas vezes. Mulher da natureza, meio olhar. Deus fez o homem do campo, a melodia. Encontrou-o com mangueiras de lúcio. Filosofia. Ó rochas!

Todos se foram. Todos caíram. No cerco de Ross, seu pai; em Gorey, todos os seus irmãos tombaram. Para Wexford, somos os rapazes de Wexford, ele diria. O último de seu nome e raça.

Eu também. O último da minha raça. Milly, jovem estudante. Bem, talvez seja minha culpa. Sem filho. Rudy. Agora é tarde demais. Ou será que não? Se não? Se ainda assim?

Ele não nutria ódio.

Ódio. Amor. Esses são nomes. Rudy. Logo estarei velho.

Big Ben, sua voz se revelou. "Que voz incrível", disse Richie Goulding, com um rubor lutando para subir à sua palidez, "para Bloom logo envelhecer. Mas quando foi jovem?"

A Irlanda vem agora. Meu país acima do rei. Ela escuta. Quem teme falar de mil novecentos e quatro? Hora de empurrar. Já olhei o suficiente.

— Abençoe-me, pai — gritou Dollard, o cãozinho. — Abençoe-me e deixe-me ir.

Tocar.

Bloom olhou, sem a bênção de ir. Levantou-se para matar: por dezoito xelins por semana. Os caras desembolsam as primeiras fatias. Quero manter meu olho no tempo aberto. Aquelas garotas, aquelas lindas. Pelas ondas tristes do mar. Romance de corista. Cartas lidas por quebra de promessa. Da própria Mumpsypum de Chickabiddy. Risos no tribunal. Henry. Eu nunca assinei. O nome adorável que você.

A música, o ar e as palavras diminuíram. Então, apressaram-se. O falso sacerdote tirando a batina do soldado. Um capitão yeoman. Eles sabem tudo de cor. A emoção que tanto desejam. Quepe yeoman.

Toque. Toque.

Emocionada, ela escutou, inclinando-se em sinal de compaixão para ouvir.

Rosto inexpressivo. A virgem deveria dizer: ou apenas tocada. Escreva algo nela: página. Se não, o que acontece com elas? Declínio, desespero. Mantém-nas jovens. Até se admiram. Veja. Brinque com ela. Sopre com os lábios. Corpo de mulher branca, uma flauta viva. Sopre suavemente. Alto. Três orifícios, todas mulheres. Deusa que eu não vi. Elas querem isso. Não muito polido. É por isso que ele as pega. Ouro no bolso, latão na cara. Diga algo. Faça-a ouvir. Com olhar para olhar. Canções sem palavras. Molly, aquele menino da sanfona. Ela sabia que ele queria dizer que o macaco estava doente. Ou porque era tão parecido com os espanhóis. Entender os animais também dessa maneira. Salomão entendia. Dom da natureza.

Ventríloquo. Meus lábios fechados. Pense no meu estômago. O quê?

Você vai? Eu. Quero. Que. Você.

Com uma fúria rouca e rude, o peão praguejou, tomado por um acesso de raiva: "Maldito filho da puta!". Um bom pensamento, rapaz, está por vir. Uma hora é o seu tempo de vida, a sua última.

Toque. Toque.

Emoção agora. Pena que eles sentem. Enxugar uma lágrima pelos mártires que querem, que morrem para, morrer. Por todas as coisas que morrem, por todas as coisas que nascem. Pobre Sra. Purefoy. Espero que ela tenha partido. Porque seus úteros.

Um líquido uterino, um globo ocular feminino, fitava por baixo de uma cerca de cílios, calmamente, ouvindo. Veja a verdadeira beleza do olhar quando ela não fala. Naquele rio distante. A cada lenta onda acetinada e ondulante do seio (seu ventre ondulante), uma rosa vermelha subia e descia lentamente. Batimentos cardíacos: sua respiração: respiração que é vida. E todas as minúsculas folhas de samambaia tremiam de avenca.

Mas veja. As estrelas brilhantes se apagam. Ó rosa! Castela. A manhã. Ha. Lidwell. Para ele, então não para. Apaixonado. Eu gosto disso? Veja-a daqui, no entanto. Rolhas estouradas, respingos de espuma de cerveja, pilhas de garrafas vazias.

Sobre a lisa e saliente torneira de chope, Lydia pousou a mão, leve e rechonchuda, deixando-a em minhas mãos. Tudo perdido em piedade por Cropped. De um lado para o outro, sobre o puxador polido (ela conhece os olhos dele, meus olhos, os olhos dela), seu polegar e indicador deslizaram com piedade: deslizaram, repousaram e, tocando suavemente, então deslizaram tão suavemente, lentamente, um bastão de esmalte branco, frio e firme, projetando-se através de seu anel deslizante.

Com um galo com uma carra.

Toca. Toca. Toca.

Eu seguro esta casa. Amém. Ele rangeu os dentes de fúria. Traidores serão punidos.

Os acordes concordaram. Uma pena. Mas era necessário.

Saia antes do fim. Obrigada, foi divino. Onde está meu chapéu? Passe por ela. Posso deixar aquele Freeman . Carta que eu tenho. E se ela fosse a...? Não. Ande, ande, ande. Como Cashel Boylo Connoro Coylo Tisdall Maurice Tisntdall Farrell. Andeeeee.

Bem, devo estar. Você já foi? Yrfmstbyes. Blmstup. Sobre o azul do centeio. Ai. Bloom se levantou. Sentindo a pele meio pegajosa atrás. Devo ter suado: música. Aquela loção, lembra? Bem, até logo. Alta qualidade. Cartão dentro. Sim.

Pat, surdo, estava na porta, aguçando o ouvido, e Bloom passou.

No quartel de Genebra, aquele jovem morreu. Em Passagem, seu corpo foi sepultado. Dor! Ó, como ele sofre! A voz do cantor fúnebre chamava a uma oração dolorosa.

Por rosas, por seios acetinados, por mãos carinhosas, por restos de comida, por garrafas vazias, por rolhas estouradas, saudações ao partir, passando por olhos e cabelos de avenca, bronze e dourado tênue na sombra do mar profundo, foi Bloom, suave Bloom, eu me sinto tão sozinha, Bloom.

Toca. Toca. Toca.

Rezem por ele, orou o baixo de Dollard. Vocês que ouvem em paz. Façam uma oração, derramem uma lágrima, homens bons, gente boa. Ele era o garoto do chicote.

Botas assustadoras e bisbilhoteiras, botinhas curtas, garoto. Bloom, no corredor de Ormond, ouviu os rosnados e rugidos de bravo, tapinhas gordos nas costas, suas botas todas pisando, botas, não as botas, o garoto. Coro geral saiu para beber um gole para lavar tudo. Ainda bem que evitei.

—Vamos lá, Ben — exclamou Simão Dédalo. — Por Deus, você continua tão bom como sempre foi.

—Melhor — disse Tomgin Kernan. — Uma interpretação comovente dessa balada, juro pela minha alma e honra.

—Lablache, disse o padre Cowley.

Ben Dollard caminhou pesadamente em direção ao bar, extremamente lisonjeado e todo rosado, com os pés pesados, os dedos gotosos balançando castanholas no ar.

Grande Benaben dólar. Grande Benben. Grande Benben.

Rrr.

E todos ficaram profundamente comovidos, Simon, com sua compaixão evidente, todos rindo e o trazendo à luz, Ben Dollard, em plena alegria.

—Você está com uma aparência rubicunda — disse George Lidwell.

Senhorita Douce preparou sua rosa para esperar.

—Ben Machree — disse o Sr. Dedalus, dando um tapinha na omoplata gorda de Ben. — Em ótima forma, só que tem bastante tecido adiposo escondido pelo corpo.

Rrrrrrrsss.

—Gordura da morte, Simon — rosnou Ben Dollard.

Richie, sozinho no alaúde, sentou-se: Goulding, Collis, Ward. Ele esperou incerto. Pat também, sem receber pagamento.

Toca. Toca. Toca. Toca.

A senhorita Mina Kennedy aproximou um caneco dos lábios e do ouvido.

—Sr. Dollard, murmuraram eles em voz baixa.

—Dólar, murmurou caneca.

O tanque acreditava: senhorita Kenn quando ela: aquela boneca que ele era: ela boneca: o tanque.

Ele murmurou que conhecia o nome. O nome lhe era familiar, ou seja, ele já tinha ouvido falar dele. Dollard, não é? Dollard, sim.

Sim, seus lábios disseram mais alto, Sr. Dollard. Ele cantava aquela música lindamente, murmurou Mina. Sr. Dollard. E " A Última Rosa do Verão" era uma canção linda. Mina adorava aquela música. Tankard adorava a música que Mina cantava.

É a última rosa do verão, a flor que restou, sentida pelo vento enrolado em seu interior.

Coisa gasosa que cidra: também prende. Espera. Correios perto do Reuben J's, um xelim e oito pence também. Sai dessa. Desviar pela rua grega. Queria não ter prometido nos encontrar. Mais livre no ar. Música. Irrita. Puxar cerveja. A mão dela que embala o berço governa. Ben Howth. Que governa o mundo.

Muito. Muito. Muito. Muito.

Toca. Toca. Toca. Toca.

Subiu o cais Lionelleopold, o travesso Henrique com uma carta para Mady, com doces do pecado e babados para Raoul, e Poldy o encontrou com meias de pique.

Tap cego caminhava batendo os pés na guia da calçada, batendo, tap por tap.

Cowley, ele se atordoa com isso: uma espécie de embriaguez. Melhor ceder só até a metade, como um homem com uma empregada. Entusiastas de instâncias. Ouvidos atentos. Sem perder uma semicolcheia. Olhos fechados. Cabeça balançando no ritmo. Doido. Você não se atreve a se mexer. Pensar é estritamente proibido. Sempre falando de trabalho. Bobagem sobre notas.

Tudo uma espécie de tentativa de conversar. Desagradável quando para, porque você nunca sabe exatamente. Órgão na rua Gardiner. O velho Glynn ganha cinquenta libras por ano. Que esquisito lá em cima no sótão, sozinho, com registros, fechaduras e chaves. Sentado o dia todo no órgão. Divaga por horas, falando sozinho ou com o outro sujeito que sopra o fole. Rosna de raiva, depois grita xingando (quer enchimento ou algo assim no seu... não, ela gritou), então, de repente, um sopro suave, um sopro suave.

Pwee! Um pequeno sopro de vento soou, eeee. O pequeno xixi da Bloom.

—Estava mesmo? — perguntou o Sr. Dedalus, voltando com o cachimbo que havia trazido. — Eu estava com ele esta manhã na casa do pobre Paddy Dignam...

—Sim, que o Senhor tenha misericórdia dele.

—A propósito, há um diapasão ali no...

Toca. Toca. Toca. Toca.

—A esposa tem uma bela voz. Ou tinha. O quê? perguntou Lidwell.

—Ah, esse deve ser o afinador, disse Lydia a Simonlionel assim que o viu, esqueci-me dele quando ele esteve aqui.

Ela contou a George Lidwell que ele era cego no segundo em que o viu. E tocou de forma tão primorosa, um deleite para os ouvidos. Contraste requintado: bronze, ouro.

—Gritem! gritou Ben Dollard, derramando água. Cantem bem alto!

—'lldo! exclamou o padre Cowley.

Rrrrrr.

Sinto que quero...

Toca. Toca. Toca. Toca. Toca

—Muito — disse o Sr. Dedalus, encarando fixamente uma sardinha sem cabeça.

Sob o sanduíche, sobre um pedaço de pão, jazia uma última, solitária, última sardinha de verão. Floresça sozinha.

—Muito — ele olhou fixamente. — O registro mais grave, para maior escolha.

Tocar. Tocar. Tocar. Tocar. Tocar. Tocar. Tocar. Tocar.

Bloom passou pela casa do Barry. Quem me dera. Espera. Aquele milagreiro, se eu tivesse. Vinte e quatro advogados naquela casa. Contei-os. Litígios. Amem-se uns aos outros. Pilhas de pergaminho. Os senhores Pick e Pocket têm procuração. Goulding, Collis, Ward.

Mas, por exemplo, o sujeito que toca o tambor grande. Sua vocação: a banda do Mickey Rooney. Imagino como a ideia surgiu para ele. Sentado em casa, depois de comer bochecha de porco com repolho, saboreando a refeição na poltrona. Ensaio da sua parte na banda. Pom. Pompedy. Uma delícia para a esposa. Peles de burro. Marcam-nas pela vida, depois batem após a morte. Pom. Batida. Parece ser o que vocês chamam de yashmak, ou melhor, kismet. Destino.

Toc. Toc. Um rapazinho cego, com uma bengala que batia, passou tocando, tocando, tocando, pela janela de Daly, onde um cabelo de sereia esvoaçante (mas ele não conseguia ver) exalava um aroma de sereia (o cego não conseguia ver), sereia, o aroma mais legal de todos.

Instrumentos. Uma folha de grama, a casca de suas mãos, depois sopre. Até pente e papel higiênico podem tirar uma melodia. Molly em sua camisola na Lombard Street West, cabelo solto. Suponho que cada tipo de profissão tinha a sua própria, não vê? Caçador com uma corneta. Haw. Você tem o? Cloche. Sonnez la. Pastor com seu cachimbo. Pwee little wee. Policial com um apito. Fechaduras e chaves! Varra! Quatro horas, tudo bem! Durma! Tudo está perdido agora. Tambor? Pompedy. Espere. Eu sei. Arauto, oficial de justiça. Long John. Acorde os mortos. Pom. Dignam. Pobrezinho nominedomine. Pom. É música. Quero dizer, claro que é tudo pom pom pom, muito o que eles chamam de da capo. Ainda assim você pode ouvir. Enquanto marchamos, marchamos, marchamos. Pom.

Eu realmente preciso. Fff. Agora, se eu fizesse isso em um banquete... É só uma questão de costume, xá da Pérsia. Reze uma prece, derrame uma lágrima. Mesmo assim, ele devia ser meio ingênuo para não perceber que era um quepe de camponês. Bem agasalhado. Quem será que era aquele sujeito no túmulo com a capa de chuva marrom? Ó, a prostituta da viela!

Uma prostituta desgrenhada, com um chapéu de palha preto de marinheiro torto, caminhava com olhar perdido pelo cais em direção ao Sr. Bloom. Quando ele viu aquela figura pela primeira vez, achou-a encantadora? Sim, é. Sinto-me tão sozinho. Noite chuvosa na viela. Buzina. Quem tinha? Hi-hi, ela viu. Fora de sua área de atuação aqui. O que ela é? Espero que sim. Psiu! Alguma chance de você se lavar? Conhecia Molly. Me deixou sem palavras. Aquela senhora robusta está com você no traje marrom. Isso te desconcentrou. Encontro marcado sabendo que nunca, bem, quase nunca. Muito caro, muito perto de casa, doce lar. Ela me vê, não é? Parece horrível durante o dia. Cara de quem acabou de se envolver. Maldita seja. Ah, bem, ela tem que viver como as outras. Olhe aqui.

Na vitrine da loja de antiguidades de Lionel Marks, o altivo Henry Lionel Leopold, o querido Henry Flower, o Sr. Leopold Bloom, imaginava com seriedade castiçais surrados, um acordeão e sacos de areia infestados de larvas. Uma pechincha: seis xelins. Talvez aprenda a tocar. Barato. Deixe-a passar. Claro que tudo é caro se você não quer. É isso que um bom vendedor faz. Faz você comprar o que ele quer vender. O sujeito me vendeu a navalha sueca com a qual me barbeou. Queria me cobrar pelo fio que deu a ela. Ela está passando agora. Seis xelins.

Deve ser a sidra ou talvez o vinho da Borgonha.

Quase bronze de perto, quase ouro de longe, eles tilintaram seus copos, todos de olhos brilhantes e galantes, diante da tentadora última rosa de verão de Lydia, rosa de Castela. Primeiro Lid, De, Cow, Ker, Doll, um quinto: Lidwell, Si Dedalus, Bob Cowley, Kernan e o grande Ben Dollard.

Tap. Um jovem entrou num salão isolado em Ormond.

Bloom contemplou a imagem de um herói galante na vitrine de Lionel Marks. As últimas palavras de Robert Emmet. Sete últimas palavras. De Meyerbeer, isto é.

—Homens de verdade como vocês.

—Sim, sim, Ben.

—Vamos brindar com você.

Eles levantaram.

Tschink. Tschunk.

Dica. Um rapaz cego estava parado na porta. Ele não viu bronze. Ele não viu ouro. Nem Ben, nem Bob, nem Tom, nem Si, nem George, nem tanques, nem Richie, nem Pat. Hihihihi. Ele não viu.

Seabloom, greaseabloom viu as últimas palavras. Suavemente. Quando meu país ocupar seu lugar entre.

Prrprr.

Deve ser o rebarbo.

Fff! Oo. Rrpr.

Nações da terra. Ninguém atrás. Ela passou. Então e só então. Tram kran kran kran. Boa oportunidade. Chegando. Krandlkrankran. Tenho certeza que é o Borgonha. Sim. Um, dois. Que meu epitáfio seja. Kraaaaaa. Escrito. Eu tenho.

Pprrpffrrppffff.

Feito.

[ 12 ]

Eu estava apenas batendo papo com o velho Troy, da Polícia Montada de Dublin, na esquina da Arbour Hill, e, para minha surpresa, um policial apareceu e quase acertou meu olho com o equipamento dele. Me virei para dar uma bronca nele quando, de repente, quem vejo ziguezagueando pela Stony Batter? Ninguém menos que Joe Hynes.

—Ei, Joe, eu disse. Como você está? Você viu aquele maldito limpador de chaminés quase arrancar meu olho com a escova?

—Que azar o seu, diz Joe. Quem é o velho idiota com quem você estava falando?

—O velho Troy, eu disse, era da polícia. Estou em dúvida se devo ou não demitir aquele sujeito por obstruir a passagem com suas vassouras e escadas.

—O que você anda fazendo por aquelas bandas? — pergunta Joe.

—Que diabo!, digo eu. Há um ladrão astuto e enorme ali perto da igreja da guarnição, na esquina da Chicken Lane — o velho Troy estava me dando umas dicas sobre ele — roubava uma quantidade absurda de chá e açúcar para pagar três xelins por semana. Dizia que tinha uma fazenda no condado de Down, perto de um lugar qualquer chamado Moses Herzog, ali perto da Heytesbury Street.

—Circuncidado? pergunta Joe.

—É, digo eu. Um pouco de improviso. Um velho encanador chamado Geraghty. Estou agarrado à sua dívida há duas semanas e não consigo tirar um centavo dele.

—Essa é a posição em que você está agora? — pergunta Joe.

—Ah, digo eu. Como caíram os poderosos! Cobrador de dívidas duvidosas. Mas esse é o ladrão mais notório que você encontraria num passeio de um dia, e o rosto dele, todo cheio de cicatrizes de varíola, seria capaz de reter uma chuva de lágrimas. Diga a ele, diz ele, eu o desafio, diz ele, e eu o desafio duas vezes a mandar você por aqui de novo, ou se ele fizer isso, diz ele, eu o farei comparecer perante o tribunal, pode ter certeza, por comércio sem licença. E ele, depois de se empanturrar até não aguentar mais. Jesus, eu tive que rir do pequeno judeu tirando a camisa. Ele bebeu meus chás. Ele comeu meus doces. Porque ele não me paga o meu dinheiro?

Por mercadorias não perecíveis compradas de Moses Herzog, de 13 Saint Kevin's Parade, na cidade de Dublin, distrito de Wood Quay, comerciante, doravante denominado vendedor, e vendidas e entregues a Michael E. Geraghty, escudeiro, de 29 Arbour Hill, na cidade de Dublin, distrito de Arran Quay, cavalheiro, doravante denominado comprador, a saber, cinco libras esterlinas de chá de primeira qualidade a três xelins e zero pence por libra esterlina e três stones de açúcar cristal moído a três pence por libra esterlina, o referido comprador deve ao referido vendedor uma libra, cinco xelins e seis pence esterlinas pelo valor recebido, quantia que deverá ser paga pelo referido comprador ao referido vendedor em parcelas semanais a cada sete dias corridos de três xelins e zero pence esterlinas: e as referidas mercadorias não perecíveis não poderão ser penhoradas, dadas em garantia, vendidas ou de qualquer outra forma alienadas pelo referido comprador. O bem será, permanecerá e será considerado propriedade única e exclusiva do referido vendedor, podendo ser disposto a seu bel-prazer até que o referido valor seja devidamente pago pelo referido comprador ao referido vendedor, na forma aqui estabelecida, conforme acordado nesta data entre o referido vendedor, seus herdeiros, sucessores, curadores e cessionários, de um lado, e o referido comprador, seus herdeiros, sucessores, curadores e cessionários, do outro.

—Você é muito rigoroso com o TT? pergunta Joe.

—Não vou tomar nada entre as bebidas, digo eu.

—E quanto a prestarmos nossas homenagens ao nosso amigo?, pergunta Joe.

—Quem? — pergunto. — Claro, ele está fora de si, coitado.

—Bebendo a própria bebida? — pergunta Joe.

—É mesmo?, digo eu. Uísque e água na cabeça.

—Venha até a casa do Barney Kiernan — diz Joe. — Quero ver o cidadão.

—Que seja do Barney Mavourneen, digo eu. Algo estranho ou maravilhoso, Joe?

—Nem uma palavra — disse Joe. — Eu estava naquela reunião no City Arms.

—O que foi isso, Joe? perguntei.

—Comerciantes de gado, diz Joe, sobre a febre aftosa. Quero dar aos cidadãos informações difíceis sobre isso.

Então, ficamos andando pelos quartéis de Linenhall e pelos fundos do tribunal, conversando sobre um assunto ou outro. O Joe é um cara decente quando está bem, mas desse jeito ele nunca está. Nossa, eu não conseguia acreditar naquele maldito Geraghty, o ladrão à luz do dia. Por negociar sem licença, ele disse.

Em Inisfail, a bela, existe uma terra, a terra da sagrada Michan. Ali se ergue uma torre de vigia, avistada de longe. Ali repousam os poderosos mortos, como em vida repousavam, guerreiros e príncipes de grande renome. Uma terra agradável, banhada por águas murmurantes, riachos repletos de peixes onde se divertem o ruivo, a solha, o rutilo, o alabote, o hadoque, o salmão-rei, a solha-comum, o linguado, o bacalhau-do-pacífico, os diversos peixes de água doce e outros habitantes do reino aquático, numerosos demais para serem enumerados. Nas brisas suaves do oeste e do leste, as árvores altivas ondulam em diferentes direções sua folhagem de primeira classe: o plátano-sicômoro, o cedro-do-líbano, o plátano-maligno, o eucalipto e outros ornamentos do mundo arbóreo com os quais aquela região é ricamente abastecida. Lindas donzelas sentam-se perto das raízes das belas árvores, cantando as mais belas canções enquanto brincam com todo tipo de objetos encantadores, como lingotes de ouro, peixes prateados, cardumes de arenques, enguias, bacalhaus jovens, cestos de alevinos, peixes-marinhos roxos e insetos brincalhões. E heróis viajam de longe para cortejá-las, de Eblana a Slievemargy, os incomparáveis príncipes da livre Munster, da justa Connacht, da suave e elegante Leinster, da terra de Cruachan, da esplêndida Armagh e do nobre distrito de Boyle, príncipes, filhos de reis.

E ali se ergue um palácio brilhante, cujo teto cristalino e reluzente é visto pelos marinheiros que atravessam o vasto mar em barcas construídas expressamente para esse propósito, e para lá chegam todos os rebanhos, os novilhos e as primícias daquela terra, pois O'Connell Fitzsimon os contabiliza, um chefe descendente de chefes. Para lá trazem as carroças enormes, as hortaliças dos campos, potes de couve-flor, boias de espinafre, pedaços de abacaxi, feijões Rangoon, cachos de tomates, tambores de figos, feixes de rutabagas, batatas redondas e quantidades de couve iridescente, couve York e couve Savoy, e bandejas de cebolas, pérolas da terra, e cestas de cogumelos, abóboras-doces, ervilhacas gordas, ervilhacas, colza, maçãs vermelhas, verdes, amarelas, marrons, castanhas, doces, grandes, amargas, maduras, pomeladas, e lascas de morangos, peneiras de groselhas, polposas e peludas, e morangos dignos de príncipes e framboesas colhidas diretamente dos pés.

"Eu o desafio", diz ele, "e eu o desafio ainda mais. Apareça aqui, Geraghty, seu notório ladrão de colinas e vales!"

E por esse caminho seguem os incontáveis rebanhos de ovelhas jovens, ovelhas prenhes, carneiros de um ano, cordeiros, gansos de restolho, novilhos de porte médio, éguas relinchantes, bezerros sem chifres, ovelhas de lã comprida, ovelhas para engorda, ovelhas prenhes de primeira geração de Cuffe, ovelhas descartadas, porcas, porcos para bacon, as diversas variedades de suínos de raça pura, novilhas Angus, novilhos de pedigree imaculado, juntamente com vacas leiteiras premiadas e bois: e sempre se ouve um pisoteio, cacarejo, rugido, mugido, balido, mugido, estrondo, grunhido, mastigação, de ovelhas, porcos e gado de cascos pesados dos pastos de Lusk, Rush e Carrickmines e dos vales ribeirinhos de Thomond, dos pântanos de M'Gillicuddy, do inacessível e majestoso Shannon, o insondável, e das suaves encostas do lugar da raça Kiar, suas tetas distendidas com superabundância de leite e barris de manteiga e coalhos de queijo e barris de fazendeiro e alvos de cordeiro e cestos de milho e ovos oblongos em grandes centenas, de vários tamanhos, a ágata com este tom acinzentado.

Então fomos até o Barney Kiernan's e lá estava, como previsto, o cidadão no canto, tendo uma conversa profunda consigo mesmo e com aquele vira-lata sarnento e maldito, Garryowen, esperando que o céu derramasse alguma bebida.

—Lá está ele, digo eu, em seu refúgio, com seu gramado impecável e sua pilha de papéis, trabalhando pela causa.

Se aquele vira-lata maldito soltasse um grunhido, daria arrepios. Seria um ato de misericórdia se alguém tirasse a vida daquele cachorro maldito. Me disseram que ele comeu boa parte das calças de um policial de Santry que apareceu uma vez com um documento azul sobre uma licença.

—Fique de pé e cumpra sua promessa, disse ele.

—Tudo bem, cidadão — diz Joe. Temos amigos aqui.

—Passem, amigos — disse ele.

Então ele esfrega a mão no olho e diz:

—Qual a sua opinião sobre os tempos atuais?

Fazendo o rapparee e o Rory da colina. Mas, caramba, Joe estava à altura da ocasião.

—Acho que os mercados estão em alta — disse ele, deslizando a mão pelo garfo.

Então, o cidadão bate com a pata no joelho e diz:

—As guerras estrangeiras são a causa disso.

E diz Joe, colocando o polegar no bolso:

—É desejo dos russos tiranizar.

—Ora, para com essa sua baboseira, Joe — digo eu. — Estou com uma sede que não venderia por meio xelim.

—Dê um nome a isso, cidadão — diz Joe.

—Vinho do país, diz ele.

—Qual é o seu? pergunta Joe.

—Concordo com MacAnaspey, digo eu.

—Três canecas, Terry — diz Joe. — E como anda o coração, cidadão? — pergunta ele.

—Nunca estive melhor, um chara — disse ele. O quê, Garry? Vamos ganhar? Hein?

E com isso, ele agarrou o velho guincheiro pela nuca e, por Jesus, quase o estrangulou.

A figura sentada sobre uma grande rocha ao pé de uma torre redonda era a de um herói de ombros largos, peito profundo, membros fortes, olhos francos, cabelos ruivos, sardentos por toda parte, barba espessa, boca larga, nariz grande, cabeça alongada, voz grave, joelhos nus, mãos musculosas, pernas peludas, rosto rosado, braços musculosos. De ombro a ombro, media várias côvadas e seus joelhos, como rochas montanhosas, estavam cobertos, assim como o resto do corpo onde fosse visível, por uma forte camada de pelos castanhos e eriçados, de cor e textura semelhantes aos da giesta-da-montanha ( Ulex europeus ). As narinas largas, de onde se projetavam cerdas da mesma tonalidade castanha, eram tão espaçosas que, em sua obscuridade cavernosa, uma cotovia-do-campo poderia facilmente ter feito seu ninho. Os olhos, nos quais uma lágrima e um sorriso lutavam incessantemente pela supremacia, tinham as dimensões de uma couve-flor de bom tamanho. Uma poderosa corrente de ar quente emanava em intervalos regulares da profunda cavidade de sua boca, enquanto, em ressonância rítmica, as fortes e potentes reverberações de seu formidável coração trovejavam, fazendo vibrar e tremer o chão, o cume da torre altíssima e as paredes ainda mais altas da caverna.

Ele vestia uma longa túnica sem mangas, feita de couro de boi recém-esfolado, que chegava até os joelhos, envolta em um kilt folgado, e esta era presa na cintura por um cinto de palha e juncos trançados. Por baixo, usava calças de pele de veado, grosseiramente costuradas com tripa. Suas pernas estavam cobertas por altas botas de camurça Balbriggan tingidas de roxo-líquen, e seus pés eram calçados com sapatos brogue de couro de vaca salgado, com cadarços feitos da traqueia do mesmo animal. De seu cinto pendia uma fileira de pedras marinhas que tilintavam a cada movimento de sua figura imponente, e nelas estavam gravadas, com arte rústica, porém marcante, as imagens tribais de muitos heróis e heroínas irlandeses da antiguidade: Cuchulin, Conn das cem batalhas, Niall dos nove reféns, Brian de Kincora, o ardri Malachi, Art MacMurragh, Shane O'Neill, Padre John Murphy, Owen Roe, Patrick Sarsfield, Red Hugh O'Donnell, Red Jim MacDermott, Soggarth Eoghan O'Growney, Michael Dwyer, Francy Higgins, Henry Joy M'Cracken, Golias, Horace Wheatley, Thomas Conneff, Peg Woffington, o Ferreiro da Vila, Capitão Moonlight, Capitão Boycott, Dante Alighieri, Cristóvão Colombo, São Fursa, São Brendan, Marechal MacMahon, Carlos Magno, Theobald Wolfe Tone, a Mãe dos Macabeus, o Último dos Os Moicanos, a Rosa de Castela, o Homem para Galway, o Homem que Quebrou a Banca em Monte Carlo, o Homem na Lacuna, a Mulher que Não Quebrou, Benjamin Franklin, Napoleão Bonaparte, John L. Sullivan, Cleópatra, Savourneen Deelish, Júlio César, Paracelso, Sir Thomas Lipton, Guilherme Tell, Michelangelo Hayes, Maomé, a Noiva de Lammermoor, Pedro, o Eremita, Pedro, o Empacotador, Rosaleen Negra, Patrick W. Shakespeare, Brian Confúcio, Murtagh Gutenberg, Patrício Velázquez, Capitão Nemo, Tristão e Isolda, o primeiro Príncipe de Gales, Thomas Cook e Filho, o Soldado Audacioso, Arrah na Pogue, Dick Turpin, Ludwig Beethoven, Colleen Bawn, Waddler Healy, Angus, o Culdee, Dolly Mount, Sidney Parade, Ben Howth, Valentine Greatrakes, Adão e Eva, Arthur Wellesley, Boss Croker, Heródoto, Jack O Matador de Gigantes, Gautama Buda, Lady Godiva, o Lírio de Killarney, Balor do Mau-Olhado, a Rainha de Sabá, Acky Nagle, Joe Nagle, Alessandro Volta, Jeremiah O'Donovan Rossa, Dom Philip O'Sullivan Beare. Uma lança de granito acuminado repousava ao seu lado, enquanto a seus pés jazia um animal selvagem da tribo canina, cujos rosnados estertosos anunciavam que ele mergulhava em um sono inquieto, uma suposição confirmada por grunhidos roucos e movimentos espasmódicos que seu mestre reprimia de tempos em tempos com golpes tranquilizantes de um poderoso porrete rudemente forjado em pedra paleolítica.

Enfim, Terry trouxe as três canecas de cerveja. Joe estava lá, e, nossa, quase perdi a cabeça quando o vi tirar uma libra da sacola. Ah, é verdade. Uma bela libra esterlina.

—E tem muito mais de onde veio isso, diz ele.

—Você estava roubando o cofrinho dos pobres, Joe? perguntei.

—Suor da minha testa, diz Joe. Foi o membro prudente que me deu a dica.

—Eu o vi antes de te conhecer — digo eu, perambulando pela Pill Lane e pela Greek Street, com seu olho de bacalhau contando todas as vísceras do peixe.

Quem atravessa as terras de Michan, trajado com armadura negra? O'Bloom, filho de Rory: é ele. Imune ao medo é o filho de Rory: ele tem uma alma prudente.

—Para a velha senhora da Rua Prince, diz o cidadão, o órgão subsidiado. O partido comprometido no plenário da Câmara. E olhem só para este maldito jornal, diz ele. Olhem só para isto, diz ele. O Irish Independent, por favor, fundado por Parnell para ser o amigo do trabalhador. Ouçam os nascimentos e mortes no Irish Independent, todos a favor do Irish Independent, e eu agradecerei a vocês e aos casamentos.

E ele começa a lê-las em voz alta:

—Gordon, Barnfield Crescent, Exeter; Redmayne de Iffley, Saint Anne's on Sea: a esposa de William T. Redmayne, de um filho. Que tal? Wright e Flint, Vincent e Gillett para Rotha Marion, filha de Rosa e do falecido George Alfred Gillett, 179 Clapham Road, Stockwell, Playwood e Ridsdale em Saint Jude's, Kensington, pelo reverendíssimo Dr. Forrest, decano de Worcester. Hein? Falecimentos. Bristow, em Whitehall Lane, Londres: Carr, Stoke Newington, de gastrite e doença cardíaca: Cockburn, na Moat House, Chepstow...

—Conheço esse sujeito — diz Joe — por experiência própria.

—Cockburn. Dimsey, esposa de David Dimsey, falecido no Almirantado: Miller, Tottenham, com oitenta e cinco anos: Welsh, 12 de junho, na Rua Canning, 35, Liverpool, Isabella Helen. E aí, o que acha da imprensa nacional, hein, meu filho moreno! E aí, Martin Murphy, o negociante de Bantry?

—Ah, bem, diz Joe, distribuindo as bebidas. Graças a Deus eles nos pegaram de surpresa. Beba isso, cidadão.

—Sim, disse ele, pessoa honrada.

—Saúde, Joe, digo eu. E em todo o formulário.

Ah! Ai! Não fale! Fiquei roxo de tanto beber. Juro por Deus que ouvi o estalo da cerveja no meu estômago.

E eis que, enquanto brindavam com sua taça de alegria, um mensageiro divino entrou rapidamente, radiante como o olhar do céu, um jovem formoso, e atrás dele passava um ancião de porte e semblante nobres, carregando os pergaminhos sagrados da lei, e com ele sua esposa, uma dama de linhagem incomparável, a mais bela de sua raça.

O pequeno Alf Bergan apareceu de repente pela porta e se escondeu atrás do cantinho aconchegante do Barney, espremido junto com as risadas. E quem estava sentado lá no canto, roncando bêbado e alheio ao mundo? Só o Bob Doran. Eu não fazia ideia do que estava acontecendo e o Alf não parava de fazer sinais para fora da porta. E, caramba, quem era? Aquele velho maldito do Denis Breen, de chinelos de banho, com dois livrinhos enormes enfiados debaixo do braço e a esposa correndo atrás dele, coitada, trotando como um poodle. Achei que o Alf fosse embora.

—Olha só para ele, diz ele. Breen. Ele está perambulando por toda Dublin com um cartão-postal que alguém lhe enviou com a palavra "U. p:" nele para tirar uma foto...

E ele dobrou a aposta.

—Pegar o quê?, perguntei.

—Processo por difamação, diz ele, no valor de dez mil libras.

—Ah, que inferno! — exclamei.

O vira-lata sanguinário começou a rosnar de um jeito que faria qualquer um se apavorar, percebendo que algo estava errado, mas o cidadão lhe deu um chute nas costelas.

—Bi i dho husht, diz ele.

—Quem? — pergunta Joe.

—Breen, diz Alf. Ele estava na casa de John Henry Menton, depois foi para a de Collis e Ward, e então Tom Rochford o encontrou e o mandou para a delegacia do subxerife para se divertir. Meu Deus, estou me acabando de rir. U. p: up. O grandalhão deu uma olhada nele e agora o velho maluco foi para a Green Street procurar um policial.

—Quando é que o Long John vai enforcar aquele sujeito em Mountjoy? pergunta Joe.

—Bergan, diz Bob Doran, acordando. É Alf Bergan?

—Sim, diz Alf. Enforcamento? Espere até eu te mostrar. Aqui, Terry, nos dê um pônei. Aquele velho idiota! Dez mil libras. Você devia ter visto o olho do Long John. U. p ....

E ele começou a rir.

—De quem você está rindo? — pergunta Bob Doran. — É do Bergan?

—Anda logo, Terry, diz Alf.

Terence O'Ryan o ouviu e imediatamente lhe trouxe uma taça de cristal cheia da espumosa cerveja negra que os nobres irmãos gêmeos Bungiveagh e Bungardilaun sempre preparam em seus divinos alambiques, astutos como os filhos da imortal Leda. Pois eles colhem as suculentas bagas do lúpulo, peneiram, esmagam e preparam a cerveja, misturando-as com sucos ácidos e levando o mosto ao fogo sagrado, sem cessar, noite e dia, de seu trabalho, esses astutos irmãos, senhores do barril.

Então, tu, cavalheiresco Terêncio, distribuíste, como era de se esperar, aquela bebida nectarina e ofereceste a taça de cristal àquele que tinha sede, a alma da cavalaria, em beleza semelhante à dos imortais.

Mas ele, o jovem chefe dos O'Bergan, não tolerava ser superado em atos generosos e, por isso, ofereceu com gesto gracioso um testamento de bronze da mais alta qualidade. Nele, gravada com excelente trabalho de ourivesaria, via-se a imagem de uma rainha de porte régio, descendente da casa de Brunswick, Vitória, seu nome, Sua Majestade, pela graça de Deus, do Reino Unido da Grã-Bretanha e Irlanda e dos domínios britânicos além-mar, rainha, defensora da fé, Imperatriz da Índia, aquela que governou, uma vencedora sobre muitos povos, a bem-amada, pois a conheciam e amavam desde o nascer até o pôr do sol, os pálidos, os escuros, os ruivos e os etíopes.

—O que aquele maldito maçom está fazendo, pergunta o cidadão, rondando lá fora?

—O que é isso? — pergunta Joe.

—Aqui está — disse Alf, jogando o rinoceronte para fora. — Falando em enforcamento, vou te mostrar algo que você nunca viu. Cartas de carrasco. Olha só.

Então ele tirou do bolso um maço de cartas e envelopes.

—Você está programando? — perguntei.

—Índio honesto, diz Alf. Leia-os.

Então Joe pegou as cartas.

—De quem você está rindo?, pergunta Bob Doran.

Então eu vi que ia haver um pouco de poeira. O Bob fica meio esquisito quando bebe alguma coisa, foi o que eu disse só para puxar assunto.

—Como anda Willy Murray hoje em dia, Alf?

—Não sei — disse Alf. — Acabei de vê-lo na rua Capel com Paddy Dignam. Só que eu estava correndo atrás dele...

—Como assim? — disse Joe, jogando as cartas no chão. —Com quem?

—Com Dignam, diz Alf.

—É o Paddy? pergunta Joe.

—Sim, diz Alf. Por quê?

—Você não sabe que ele está morto? — pergunta Joe.

—Paddy Dignam morto! diz Alf.

—Sim, diz Joe.

—Claro que sim, depois de tê-lo visto há menos de cinco minutos — diz Alf, tão claro quanto uma flecha.

—Quem morreu? pergunta Bob Doran.

—Então você viu o fantasma dele, diz Joe, Deus entre nós e o mal.

—O quê? diz Alf. Meu Deus, só cinco... O quê?... E Willy Murray com ele, os dois ali perto do... como é que se chama ele... O quê? Dignam morto?

—E quanto a Dignam? pergunta Bob Doran. Quem está falando de...?

—Morto! diz Alf. Ele não está mais morto do que você.

—Talvez sim — diz Joe. — De qualquer forma, eles se deram ao trabalho de enterrá-lo esta manhã.

—Paddy? diz Alf.

—Sim, diz Joe. Ele pagou a dívida com a natureza, que Deus tenha misericórdia dele.

—Meu Deus! diz Alf.

Begob ficou, digamos, estupefato.

Na escuridão, sentiu-se o tremor de mãos espirituais e, quando a oração por meio de tantras foi direcionada ao quadrante correto, uma luminosidade tênue, porém crescente, de luz rubi tornou-se gradualmente visível. A aparição do duplo etérico era particularmente vívida devido à descarga de raios jivicos do topo da cabeça e do rosto. A comunicação se dava através da hipófise e também por meio dos raios alaranjados e escarlates que emanavam da região sacral e do plexo solar. Questionado por seu nome terreno sobre seu paradeiro no mundo celestial, ele afirmou estar agora no caminho de prālāyā, ou retorno, mas ainda submetido à provação por certas entidades sedentas de sangue nos níveis astrais inferiores. Em resposta a uma pergunta sobre suas primeiras sensações na grande divisão além, ele declarou que antes via como em um espelho, obscuramente, mas que aqueles que haviam passado para o outro lado tinham agora abertas possibilidades supremas de desenvolvimento átmico. Questionado sobre se a vida lá se assemelhava à nossa experiência na carne, ele afirmou ter ouvido de seres mais favorecidos, agora no espírito, que suas moradas eram equipadas com todo o conforto doméstico moderno, como tālāfānā, ālāvātār, hātākāldā, wātāklāsāt, e que os adeptos mais elevados estavam imersos em ondas de voluptuosidade da mais pura natureza. Tendo solicitado um litro de leitelho, este lhe foi trazido e evidentemente lhe proporcionou alívio. Questionado se tinha alguma mensagem para os vivos, exortou todos os que ainda estavam no lado errado de Māyā a reconhecerem o verdadeiro caminho, pois havia relatos nos círculos devânicos de que Marte e Júpiter estavam causando travessuras no ângulo leste, onde o carneiro tem poder. Em seguida, perguntaram se havia algum desejo especial por parte do falecido, e a resposta foi: " Saudamos vocês, amigos da Terra, que ainda estão no corpo. Lembrem-se, CK, não se empolguem." Descobriu-se que a referência era ao Sr. Cornelius Kelleher, gerente da popular funerária HJ O'Neill, amigo pessoal do falecido, que havia sido responsável pelos preparativos do sepultamento. Antes de partir, ele pediu que fosse dito ao seu querido filho Patsy que a outra bota que ele procurava estava no momento sob o vaso sanitário na sala de retorno e que o par deveria ser enviado à Cullen's para apenas o conserto das solas, já que os saltos ainda estavam bons. Ele afirmou que isso havia perturbado muito sua paz de espírito no além e pediu encarecidamente que seu desejo fosse comunicado.

Foram dadas garantias de que o assunto seria tratado e foi comunicado que isso havia gerado satisfação.

Ele se foi dos domínios mortais: Ó Dignam, sol da nossa manhã. Veloz era seu pé sobre a samambaia: Patrick da fronte radiante. Lamenta, Banba, com teu vento: e lamenta, ó oceano, com teu turbilhão.

—Lá está ele de novo — diz o cidadão, olhando fixamente para fora.

—Quem?, pergunto eu.

—Bloom, diz ele. Ele está na linha de frente, subindo e descendo o campo, nos últimos dez minutos.

E, caramba, eu vi o psicólogo dele dar uma espiada e depois sumir de novo.

O pequeno Alf foi derrubado. Puxa vida!

—Meu Deus! disse ele. Eu poderia jurar que era ele.

E diz Bob Doran, com o chapéu na nuca, o pior canalha de Dublin quando está bêbado:

—Quem disse que Cristo é bom?

—Peço-te as tuas pastinacas, diz Alf.

—Será que Cristo é bom o suficiente para levar embora o pobre Willy Dignam?, pergunta Bob Doran.

—Ah, bem — diz Alf, tentando disfarçar. — Ele já superou todos os seus problemas.

Mas Bob Doran grita por cima dele.

—Ele é um verdadeiro rufião, eu digo, por tirarem a vida do pobre Willy Dignam.

Terry desceu e lhe deu uma piscadela para que ficasse quieto, dizendo que não queriam esse tipo de conversa em um estabelecimento respeitável e licenciado. E Bob Doran começa a chorar por Paddy Dignam, tão verdade quanto você estar lá.

—O melhor homem, diz ele, choramingando, o melhor e mais puro caráter.

A lágrima sangrenta perto do seu olho. Falando através do seu chapéu ensanguentado. Melhor para ele voltar para casa, para a cadela sonâmbula com quem casou, Mooney, a filha do guarda, cuja mãe dormia na rua Hardwicke, que costumava perambular pelos cais. Bantam Lyons me disse que parava lá às duas da manhã sem uma peça de roupa sequer, expondo-se, aberta a todos, sem distinção.

—O mais nobre, o mais verdadeiro, diz ele. E ele se foi, coitadinho do Willy, coitadinho do Paddy Dignam.

E, pesaroso e com o coração pesado, ele chorou a extinção daquele raio de luz celestial.

O velho Garryowen começou a rosnar novamente para Bloom, que estava espreitando pela porta.

—Entrem, entrem, ele não vai comê-los — disse o cidadão.

Então Bloom se aproxima discretamente, observando o cachorro com atenção, e pergunta a Terry se Martin Cunningham estava lá.

—Oh, Cristo M'Keown, diz Joe, lendo uma das cartas. Escute isto, por favor?

E ele começa a ler uma em voz alta.

Rua Hunter, número 7,
Liverpool.

Ao Alto Xerife de Dublin,
Dublin.

Prezado senhor, venho por meio desta oferecer meus serviços no doloroso caso acima mencionado. Enforquei Joe Gann na prisão de Bootle em 12 de fevereiro de 1900 e...

—Mostre-nos, Joe — digo eu.

— ... soldado raso Arthur Chace pelo assassinato brutal de Jessie Tilsit na prisão de Pentonville e eu era assistente quando...

—Jesus, digo eu.

— ... Billington executou o terrível assassino Toad Smith...

O cidadão tentou agarrar a carta.

—Segure firme, diz Joe, eu tenho um jeito especial de colocar o laço, uma vez que ele está dentro, não consegue sair. Esperando ser favorecido, permaneço, honrado senhor, minhas condições são cinco ginnées.

H. Rumbold,
barbeiro mestre.

—E ele é também um bárbaro sanguinário e desprezível, diz o cidadão.

—E a rabisco imundo daquele desgraçado — diz Joe. — Aqui — diz ele — leve-os para o inferno, bem longe da minha vista, Alf. — Olá, Bloom — diz ele —, o que você vai querer?

Então eles começaram a discutir sobre o assunto, Bloom dizendo que não faria isso, que não podia e que não queria ofender ninguém, e tudo mais, e então ele disse que simplesmente aceitaria um charuto. Gob, ele é um membro prudente, sem dúvida.

—Dê-nos um dos seus piores desastres, Terry — diz Joe.

E o Alf estava nos contando que um rapaz enviou um cartão de luto com uma borda preta em volta.

—São todos barbeiros, diz ele, da região rural de Black Country, que enforcariam os próprios pais por cinco libras de entrada e as despesas de viagem.

E ele nos contou que havia dois caras esperando lá embaixo para puxar os calcanhares dele quando ele caísse e estrangulá-lo direito, e depois eles cortavam a corda em pedaços e vendiam por uns trocados cada um.

Na terra escura eles permanecem, os vingativos cavaleiros da navalha. Eles agarram seu laço mortal; sim, e nele conduzem ao Érebo todo aquele que cometeu um ato de sangue, pois de modo algum o permitirei, assim diz o Senhor.

Então começaram a falar sobre pena de morte e, claro, Bloom veio com o porquê e o para quê e toda a ladainha do assunto e o velho cão farejando-o o tempo todo. Me disseram que esses judeus têm uma espécie de odor estranho que emana deles para os cães, sobre, sei lá, algum efeito dissuasor e assim por diante.

—Há uma coisa sobre a qual isso não tem efeito dissuasor, diz Alf.

—O que é isso? — pergunta Joe.

—A ferramenta do coitado que está sendo pendurada, diz Alf.

—É mesmo? diz Joe.

—A verdade de Deus, diz Alf. Ouvi isso do chefe dos guardas que estava em Kilmainham quando enforcaram Joe Brady, o invencível. Ele me contou que, quando o retiraram da forca, o corpo dele estava erguido diante dos seus olhos como um atiçador de lareira.

—A paixão dominante permanece forte mesmo na morte, diz Joe, como alguém já disse.

—Isso pode ser explicado pela ciência, diz Bloom. É apenas um fenômeno natural, entende? Porque, devido a...

E então ele começa com seus quebra-cabeças sobre fenômenos e ciência, e este fenômeno e aquele outro fenômeno.

O distinto cientista Herr Professor Luitpold Blumenduft apresentou evidências médicas de que a fratura instantânea das vértebras cervicais e a consequente secção da medula espinhal, de acordo com a tradição mais aceita da ciência médica, inevitavelmente produziriam no sujeito humano um violento estímulo ganglionar dos centros nervosos do aparelho genital, causando assim a rápida dilatação dos poros elásticos dos corpos cavernosos de forma a facilitar instantaneamente o fluxo sanguíneo para aquela parte da anatomia humana conhecida como pênis ou órgão masculino, resultando no fenômeno que foi denominado pela faculdade de ereção filoprogenitiva mórbida para cima e para fora, in articulo mortis per diminutionem capitis.

Então, é claro, o cidadão estava apenas esperando o sinal de que ele ia falar e começou a tagarelar sobre os Invencíveis, a Velha Guarda, os homens de 67 e quem tem medo de falar de 98, e Joe com ele, sobre todos os camaradas que foram enforcados, arrastados e deportados pela causa, por tribunais marciais sumários, e uma Nova Irlanda e isso, aquilo e mais um monte de coisas novas. Falando em Nova Irlanda, ele devia ir buscar um cachorro novo, devia mesmo. Uma besta sarnenta e faminta farejando e espirrando por todo lado e coçando as crostas. E lá foi ele até Bob Doran, que estava parado, bajulando-o o máximo que podia. Então, é claro, Bob Doran começou a fazer o que queria com ele:

—Dá a patinha! Dá a patinha, cachorrinho! Bom e velho cachorrinho! Dá a patinha aqui! Dá a patinha!

Arrah, que fim sangrento para a pata que ele batia e Alf tentando impedi-lo de cair do maldito banquinho em cima do maldito cachorro velho e ele falando um monte de besteiras sobre adestramento com gentileza e cão de raça pura e cão inteligente: que droga. Então ele começa a raspar uns pedacinhos de biscoito velho do fundo de uma lata de Jacobs que ele pediu para Terry trazer. Gob, ele engoliu tudo como se fossem botas velhas e a língua para fora, quase um metro de comprimento, querendo mais. Near comeu a lata inteira, o vira-lata faminto.

E o cidadão e Bloom discutindo sobre o assunto, os irmãos Sheares e Wolfe Tone mais adiante em Arbour Hill e Robert Emmet e morrer pelo seu país, o toque de Tommy Moore sobre Sara Curran e ela está longe da terra. E Bloom, claro, com seu charuto fraco, se achando o tal com sua cara de gordo. Fenômeno! A gorda com quem ele casou é um belo fenômeno, com as costas de dar dó. Certa vez, quando paravam no City Arms, o bêbado Burke me contou que havia uma velha lá com um sobrinho idiota e Bloom tentando conquistar o lado bom dela, fazendo joguinhos de gato e rato para conseguir uma parte da herança e não comendo carne às sextas-feiras porque a velha vivia batendo na garganta dela e levando o patife para passear. E uma vez ele o levou para dar umas voltas por Dublin e, pelo santo fazendeiro, ele não gritou "crack" até trazê-lo para casa bêbado como uma coruja cozida, e disse que fez isso para lhe ensinar os males do álcool e, por arenques, se as três mulheres não o assaram, é uma história estranha, a velha, a esposa de Bloom e a Sra. O'Dowd que cuidava do hotel. Jesus, eu tive que rir do idiota do Burke tirando-as do meio enquanto batiam papo. E Bloom com seu " mas você não vê?" e "mas, por outro lado ...". E claro, mais uma vez, o patife, me disseram, estava no Power's depois, no bar do liquidificador, na rua Cope, voltando para casa sem um tostão de táxi cinco vezes na semana depois de beber todas as amostras do maldito estabelecimento. Fenômeno!

—A memória dos mortos — diz o cidadão, pegando seu copo de cerveja e encarando Bloom.

—Sim, sim, diz Joe.

—Você não entendeu o que eu quis dizer — disse Bloom. — O que eu quis dizer é...

— Sinn Féin! diz o cidadão. Sinn Féin amhain! Os amigos que amamos estão ao nosso lado e os inimigos que odiamos à nossa frente.

A última despedida foi extremamente comovente. Dos campanários, próximos e distantes, o sino fúnebre ressoava incessantemente, enquanto por todo o recinto sombrio ecoava o presságio sinistro de uma centena de tambores abafados, pontuado pelo estrondo oco de estilhaços de artilharia. Os trovões ensurdecedores e os relâmpagos deslumbrantes que iluminavam a cena macabra testemunhavam que a artilharia celestial emprestara seu esplendor sobrenatural ao espetáculo já horripilante. Uma chuva torrencial desabava das comportas dos céus irados sobre as cabeças descobertas da multidão reunida, que, segundo o cálculo mais conservador, somava quinhentas mil pessoas. Um contingente da Polícia Metropolitana de Dublin, supervisionado pelo próprio Comissário-Chefe, mantinha a ordem na vasta multidão, para a qual a banda de metais e sopros da Rua York preenchia o tempo, executando admiravelmente, em seus instrumentos envoltos em preto, a melodia incomparável que nos foi legada desde o berço pela musa plangente de Speranza. Trens especiais de excursão rápida e ônibus estofados foram disponibilizados para o conforto de nossos primos do interior, que compareceram em grande número. Os cantores de rua favoritos de Dublin, Lnhn e M-ll-gn, proporcionaram muita diversão ao público ao cantarem " The Night before Larry was stretching" em seu estilo hilário de sempre. Nossos dois humoristas inimitáveis fizeram um ótimo negócio com seus panfletos entre os amantes do humor, e ninguém que aprecie a verdadeira diversão irlandesa sem vulgaridade lhes negará o dinheiro que ganharam com tanto esforço. As crianças do Orfanato Masculino e Feminino, que se aglomeravam nas janelas com vista para a cena, ficaram encantadas com essa adição inesperada ao entretenimento do dia, e um elogio deve ser feito às Irmãzinhas dos Pobres por sua excelente ideia de proporcionar às crianças pobres, órfãs de pai e mãe, uma experiência verdadeiramente educativa. A comitiva vice-real, que incluía muitas damas ilustres, foi acompanhada por Suas Excelências até os lugares mais privilegiados da tribuna, enquanto a pitoresca delegação estrangeira, conhecida como Amigos da Ilha Esmeralda, foi acomodada em uma tribuna em frente. A delegação, presente em peso, era composta pelo Comendador Bacibaci Beninobenone (o decano semiparalisado).do partido que teve que ser ajudado a chegar ao seu assento com a ajuda de um poderoso guindaste a vapor), Monsieur Pierrepaul Petitépatant, o Grande Joker Vladinmire Pokethankertscheff, o Arquijoker Leopold Rudolph von Schwanzenbad-Hodenthaler, a Condessa Marha Virága Kisászony Putrápesthi, Hiram Y. Bomboost, o Conde Athanatos Karamelopulos, Ali Baba Backsheesh Rahat Lokum Effendi, Señor Hidalgo Caballero Don Pecadillo y Palabras y Paternoster de la Malora de la Malaria, Hokopoko Harakiri, Hi Hung Chang, Olaf Kobberkeddelsen, Mynheer Trik van Trumps, Pan Poleaxe Paddyrisky, Goosepond Prhklstr Kratchinabritchisitch, Borus Hupinkoff, Herr Hurhausdirektorpresident Hans Chuechli-Steuerli, Nationalgymnasiummuseumsanatoriumandsuspensoriumsordinaryprivatdocentgeneralhistoryspecialprofessordoctor Kriegfried Ueberallgemein. Todos os delegados, sem exceção, expressaram-se nos termos mais fortes e heterogêneos possíveis a respeito da barbárie indizível que foram chamados a testemunhar. Seguiu-se uma acalorada discussão (da qual todos participaram) entre os membros da FOTEI sobre se o dia 8 ou 9 de março era a data correta do nascimento do santo padroeiro da Irlanda. No decorrer da discussão, balas de canhão, cimitarras, bumerangues, trabucos, cachimbos fedorentos, picadores de carne, guarda-chuvas, catapultas, soqueiras, sacos de areia, pedaços de ferro fundido foram utilizados e golpes foram livremente trocados. O jovem policial, o agente MacFadden, convocado por um mensageiro especial de Booterstown, rapidamente restabeleceu a ordem e, com rapidez fulminante, propôs o dia dezessete do mês como uma solução igualmente honrosa para ambas as partes em conflito. A sugestão do perspicaz soldado de quase três metros agradou a todos de imediato e foi aceita por unanimidade. O agente MacFadden foi calorosamente congratulado por todos os membros da FOTEI, vários dos quais sangravam profusamente. Após o Comendador Beninobenone ter sido retirado de debaixo da poltrona presidencial, seu consultor jurídico, o advogado Pagamimi, explicou que os diversos objetos escondidos em seus trinta e dois bolsos haviam sido retirados por ele, durante a confusão, dos bolsos de seus colegas mais jovens, na esperança de fazê-los recobrar o juízo. Os objetos (que incluíam várias centenas de relógios de ouro e prata, tanto masculinos quanto femininos) foram prontamente devolvidos aos seus legítimos proprietários e a harmonia geral reinou suprema.

Silenciosamente, sem ostentação, Rumbold subiu ao cadafalso em impecável traje matinal e ostentando sua flor favorita, o gladíolo cruentus . Anunciou sua presença com aquela tosse suave, tão característica do homem, que tantos tentaram (sem sucesso) imitar — curta, meticulosa, mas ao mesmo tempo tão peculiar. A chegada do carrasco de renome mundial foi saudada por uma ovação estrondosa da enorme multidão, com as damas da corte acenando com seus lenços em êxtase, enquanto os delegados estrangeiros, ainda mais entusiasmados, aclamavam ruidosamente em uma mistura de gritos: hoch, banzai, eljen, zivio, chinchin, polla kronia, hiphip, vive, Allah , em meio aos quais se ouvia o estridente evviva.A voz do delegado da terra da canção (um agudo duplo Fá que evocava aquelas notas deliciosamente penetrantes com que o eunuco Catalani encantava nossas trisavós) era facilmente distinguível. Eram exatamente dezessete horas. O sinal para a oração foi prontamente dado por megafone e, num instante, todas as cabeças estavam descobertas, o sombrero patriarcal do comendador, que pertencia à sua família desde a revolução de Rienzi, sendo retirado por seu médico, o Dr. Pippi. O erudito prelado que administrou os últimos confortos da santa religião ao herói mártir prestes a receber a pena de morte ajoelhou-se com espírito cristão em uma poça de água da chuva, sua batina sobre a cabeça grisalha, e ofereceu ao trono da graça fervorosas orações de súplica. Perto do cepo estava a figura sombria do carrasco, seu rosto oculto em um pote de dez galões com duas aberturas circulares perfuradas através das quais seus olhos fulminavam furiosamente. Enquanto aguardava o sinal fatal, testava o fio de sua terrível arma, afiando-a em seu antebraço musculoso, ou decapitava em rápida sucessão um rebanho de ovelhas fornecido pelos admiradores de seu trabalho cruel, porém necessário. Sobre uma bela mesa de mogno próxima a ele, estavam cuidadosamente dispostos a faca de esquartejar, os diversos instrumentos de evisceração finamente temperados (fornecidos especialmente pela mundialmente famosa empresa de cutelaria, Messrs John Round and Sons, de Sheffield), uma panela de terracota para receber o duodeno, o cólon, o intestino delgado e o apêndice, etc., quando extraídos com sucesso, e dois jarros de leite espaçosos destinados a receber o sangue mais precioso da vítima mais preciosa. O zelador do abrigo unificado de cães e gatos estava presente para levar esses recipientes, quando reabastecidos, àquela instituição beneficente. Um banquete excelente, composto por bacon e ovos, bife frito com cebola, tudo preparado com perfeição, deliciosos pãezinhos quentes e um chá revigorante, fora gentilmente providenciado pelas autoridades para o consumo da figura central da tragédia, que se encontrava em ótimo estado de espírito ao se preparar para a morte e demonstrara o maior interesse nos procedimentos do início ao fim. Mas ele, com uma abnegação rara em nossos tempos, mostrou-se nobre e expressou o último desejo (imediatamente atendido) de que a refeição fosse dividida em partes menores entre os membros da associação de funcionários doentes e indigentes, como um sinal de sua consideração e estima. O ápice da emoção foi atingido quando a noiva, corada , irrompeu pelas fileiras cerradas dos espectadores e se atirou sobre o peito musculoso daquele que estava prestes a ser lançado à eternidade por sua causa. O herói envolveu seu corpo esguio em um abraço amoroso, murmurando com ternura: "Sheila, minha própria..."Encorajada pelo uso de seu nome próprio, ela beijou apaixonadamente todas as partes do corpo dele que a decência do uniforme de presidiário permitia que seu ardor alcançasse. Ela jurou a ele, enquanto misturavam as lágrimas salgadas, que sempre guardaria sua memória com carinho, que jamais esqueceria seu herói, que partiu para a morte com uma canção nos lábios como se estivesse indo para uma partida de hurling no parque de Clonturk. Ela trouxe à sua memória os dias felizes da infância às margens do rio Anna Liffey, quando se entregavam às brincadeiras inocentes da juventude e, alheios ao terrível presente, ambos riam de coração, com todos os espectadores, incluindo o venerável pastor, participando da alegria geral. Aquela plateia enorme simplesmente vibrava de prazer. Mas logo foram tomados pela dor e deram as mãos pela última vez. Um novo torrente de lágrimas brotou de seus dutos lacrimais e a vasta multidão, tocada no âmago, irrompeu em soluços dilacerantes, entre os quais o próprio prebendário idoso. Homens grandes e fortes, oficiais da paz e gigantes afáveis da polícia real irlandesa, faziam uso ostensivo de seus lenços e pode-se afirmar com segurança que não havia um olho seco naquela assembleia recorde. Um incidente bastante romântico ocorreu quando um jovem e belo graduado de Oxford, conhecido por sua cavalheirismo para com as damas, aproximou-se e, apresentando seu cartão de visitas, extrato bancário e árvore genealógica, pediu a mão da jovem desamparada em casamento, solicitando que ela marcasse a data, e foi aceito imediatamente. Cada dama na plateia recebeu uma lembrança de bom gosto da ocasião: um broche em forma de caveira e ossos cruzados, um gesto oportuno e generoso que provocou uma nova onda de emoção. E quando o galante jovem de Oxford (portador, aliás, de um dos nomes mais consagrados da história de Albion) colocou no dedo de sua noiva corada um caro anel de noivado com esmeraldas engastadas em forma de trevo de quatro folhas, a comoção foi imensa. Até mesmo o austero provostmarshal, tenente-coronel Tomkin-Maxwell ffrenchmullan Tomlinson, que presidia a triste ocasião, aquele que havia disparado um número considerável de sipaios da boca do canhão sem hesitar, não conseguiu agora conter sua emoção natural. Com a manopla de malha, enxugou uma lágrima furtiva e foi ouvido, pelos burgueses privilegiados que por acaso estavam em seu círculo mais próximo, murmurar para si mesmo em tom hesitante:

—Meu Deus, se ela não é uma gata, essa vadiazinha é demais. Nossa, dá vontade de chorar, sério mesmo, quando eu a vejo, porque me lembro da minha velha amiga que me espera lá em Limehouse.

Então o cidadão começa a falar sobre a língua irlandesa, a reunião da corporação e tudo mais, e os shoneens que não conseguem falar a própria língua, e o Joe dando a dica porque roubou uma libra de alguém, e o Bloom colocando a sua velha meleca com o toco de dois centavos que ele pediu emprestado ao Joe, e falando sobre a liga gaélica, a liga anti-tratamento e a bebida, a maldição da Irlanda. A liga anti-tratamento é mais ou menos o que importa. Gob, ele deixaria você despejar todo tipo de bebida na garganta dele até o Senhor chamá-lo, antes mesmo de você ver a espuma do copo dele. E uma noite fui com um amigo a uma daquelas noites musicais, com canções e danças sobre como ela podia subir num fardo de feno, como ela podia cantar "Minha Maureen Lay", e havia um sujeito com um distintivo azul de Ballyhooly, todo pomposo em irlandês, e um monte de moças circulando com bebidas sem álcool, vendendo medalhas, laranjas, limonada e uns pãezinhos secos. Que entretenimento sem graça! Não fale. Irlanda sóbria é Irlanda livre. E aí um velho começa a tocar gaita de foles e todos os bêbados começam a arrastar os pés ao som da música que matou a velha vaca. E um ou dois pilotos de avião dando uma olhada para garantir que não estivesse rolando nada com as moças, nada de golpes baixos.

Então, como eu estava dizendo, o cachorro velho, vendo que a lata estava vazia, começou a rondar perto de mim e do Joe. Eu o treinaria com carinho, se ele fosse meu cachorro. Daria a ele um bom chute de vez em quando, onde não o cegasse.

—Com medo que ele te morda? — disse o cidadão, em tom de deboche.

—Não, digo eu. Mas ele poderia usar minha perna como poste de luz.

Então ele chama o cachorro velho.

—O que você tem contra si, Garry? — disse ele.

Então ele começa a puxar, a atacar e a falar com ele em irlandês, e o velho guincheiro rosna, como que a responder, como um dueto de ópera. Nunca se ouviu um rosnado desses, enquanto trocavam farpas. Alguém que não tenha nada melhor para fazer devia escrever uma carta gratuita aos jornais sobre a ordem de colocar focinheira num cão como esse. Rosnando, resmungando, com os olhos vermelhos de sede e a saliva escorrendo pela boca.

Todos aqueles que se interessam pela disseminação da cultura humana entre os animais (e seu nome é legião) não devem perder a maravilhosa demonstração de cinantropia oferecida pelo famoso cão-lobo setter irlandês vermelho, antes conhecido pelo apelido de Garryowen e recentemente rebatizado por seu vasto círculo de amigos e conhecidos como Owen Garry. A demonstração, resultado de anos de treinamento com carinho e um sistema alimentar cuidadosamente elaborado, inclui, entre outras proezas, a recitação de versos. Nosso maior especialista em fonética ainda vivo (nem mesmo a força de um cavalo selvagem nos impedirá de descobrir!) não poupou esforços para decifrar e comparar os versos recitados e descobriu uma semelhança impressionante (o itálico é nosso) com os versos dos antigos bardos celtas. Não estamos falando tanto das encantadoras canções de amor com as quais o escritor que oculta sua identidade sob o gracioso pseudônimo de Pequeno Raminho Doce familiarizou o mundo literário, mas sim (como aponta um colaborador, DOC, em uma interessante comunicação publicada por um contemporâneo vespertino) do tom mais áspero e pessoal encontrado nas efusões satíricas do famoso Raftery e de Donal MacConsidine, para não mencionar um letrista mais moderno que atualmente está em evidência. Apresentamos abaixo um exemplo traduzido para o inglês por um eminente estudioso, cujo nome, por ora, não podemos revelar, embora acreditemos que nossos leitores encontrarão na alusão ao tema algo mais do que uma mera indicação. O sistema métrico do original canino, que lembra as intrincadas regras aliterativas e isossilábicas do englyn galês, é infinitamente mais complexo, mas acreditamos que nossos leitores concordarão que o espírito foi bem captado. Talvez seja preciso acrescentar que o efeito é muito maior se os versos de Owen forem recitados de forma um tanto lenta e indistinta, num tom que sugira rancor reprimido.

A maldição das minhas maldições,
sete dias por semana,
e sete quintas-feiras secas,
sobre você, Barney Kiernan.
Não tenho um gole d'água
para refrescar minha coragem,
e minhas entranhas fervendo de raiva
depois das luzes de Lowry.

Então ele pediu para Terry trazer água para o cachorro e, nossa, dava para ouvi-lo bebendo a quilômetros de distância. E Joe perguntou se ele queria mais.

—Eu irei, diz ele, um chara , para mostrar que não há ressentimentos.

Gob, ele não é tão verde quanto parece. Vagando de um bar para o outro, deixando tudo por conta própria, com o cachorro do velho Giltrap e sendo estressado pelos contribuintes e vereadores. Diversão para homens e animais. E diz Joe:

—Você poderia fazer um furo em outra caneca?

—Será que um pato consegue nadar? — perguntei.

—Igualzinho, Terry — diz Joe. — Tem certeza de que não vai querer nada para beber? — pergunta ele.

—Obrigado, não — diz Bloom. — Na verdade, eu só queria encontrar Martin Cunningham, entende?, sobre esse seguro do pobre Dignam. Martin me pediu para ir até a casa dele. Veja bem, ele, Dignam, quer dizer, não notificou a seguradora sobre a cessão do crédito na época e, nominalmente, de acordo com a lei, o credor hipotecário não pode receber o valor da apólice.

—Guerras Santas — diz Joe, rindo — essa é boa se o velho Shylock conseguir um lugar no castelo. Aí a esposa sai por cima, né?

—Bem, esse é um ponto a ser considerado pelos admiradores da esposa, diz Bloom.

— Admiradores de quem? pergunta Joe.

—Os conselheiros da esposa, quero dizer, diz Bloom.

Então ele começa a se confundir todo, falando sobre o mutuário sob a lei, como se o Lorde Chanceler estivesse concedendo a hipoteca em juízo e em benefício da esposa, e que um fundo fiduciário é criado, mas, por outro lado, Dignam devia dinheiro a Bridgeman, e se a esposa ou a viúva contestassem o direito do credor hipotecário, ele quase me enlouqueceu com seu mutuário sob a lei. Ele estava completamente seguro, não foi preso sob a lei naquela época como um bandido e vagabundo, só que tinha um amigo no tribunal. Vendendo bilhetes de bazar ou como você chama isso, loteria real húngara privilegiada. Verdade, você está aí. Oh, me recomende a um israelita! Roubo real e privilegiado húngaro.

Então Bob Doran aparece cambaleando, pedindo a Bloom que diga à Sra. Dignam que ele lamentava o transtorno causado e que sentia muito pelo funeral, e que lhe diga que, segundo ele e todos que o conheciam, nunca houve um homem mais sincero e nobre do que o pobre Willy, que já faleceu. Sufocando-se de tanta tolice. E apertando a mão de Bloom, fazendo o trágico gesto de lhe dizer isso. Aperte a mão, irmão. Você é um patife e eu sou outro.

— Permita-me — disse ele — presumir, até certo ponto, que nossa amizade, por mais tênue que possa parecer à luz do tempo, se fundamenta, como espero e acredito, em um sentimento de estima mútua, ao lhe pedir este favor. Mas, se ultrapassei os limites da discrição, que a sinceridade dos meus sentimentos sirva de desculpa para a minha ousadia.

—Não — respondeu o outro — compreendo perfeitamente os motivos que impulsionam sua conduta e cumprirei a tarefa que me confia, consolado pela certeza de que, embora a missão seja triste, esta demonstração de sua confiança ameniza, em certa medida, a amargura da situação.

—Então permita-me segurar sua mão — disse ele. — A bondade do seu coração, tenho certeza, lhe ditará melhor do que minhas palavras inadequadas as expressões mais apropriadas para transmitir uma emoção cuja pungência, se eu desse vazão aos meus sentimentos, me privaria até mesmo da fala.

E lá se foi ele, tentando andar em linha reta. Foi vaiado às cinco da tarde. Naquela noite, quase foi preso, só Paddy Leonard conhecia o policial, 14A. Cego para o mundo, num bar clandestino na Bride Street depois do horário de fechamento, fornicando com dois xales e um valentão de guarda, bebendo cerveja preta em xícaras de chá. E se autodenominando francês por causa dos xales, Joseph Manuo, e falando contra a religião católica, e que ele servia missa na igreja de Adão e Eva quando era jovem, de olhos fechados, quem escreveu o Novo Testamento e o Antigo Testamento, e se abraçando e se esgueirando. E os dois xales, morrendo de rir, roubando seus bolsos, o maldito idiota, e ele derramando a cerveja preta por toda a cama, e os dois xales gritando de rir um do outro. Como está seu testamento? Você tem um Antigo Testamento? Só Paddy estava passando por lá, eu te digo. Aí você o vê num domingo com a sua esposa, uma verdadeira concubina, abanando o rabo pelo corredor da capela, com suas botas de verniz, nada menos, e suas violetas, lindas como torta, fazendo a gracinha da moça. A irmã do Jack Mooney. E a velha prostituta da mãe, que alugava quartos para casais de rua. Puxa, o Jack o obrigava a se comportar. Disse que se ele não consertasse a panela, Jesus, ele ia dar uma surra nele.

Então Terry trouxe os três pints.

—Aqui está, diz Joe, fazendo as honras. Aqui está, cidadão.

— Slan leat , diz ele.

—Fortuna, Joe, digo eu. Saúde, cidadão.

Nossa, ele já estava com a boca na metade do copo. Quero uma pequena fortuna para continuar bebendo com ele.

—Quem é aquele sujeito alto que está se candidatando a prefeito, Alf? — pergunta Joe.

—Um amigo seu — diz Alf.

—Nannan? diz Joe. O mimber?

—Não vou mencionar nomes — disse Alf.

—Eu imaginei — disse Joe. — Eu o vi naquela reunião com William Field, membro do Parlamento, e os comerciantes de gado.

—Iopas Peludo, diz o cidadão, aquele vulcão em erupção, o queridinho de todos os países e o ídolo do seu próprio.

Então Joe começa a falar para os cidadãos sobre a febre aftosa e os comerciantes de gado, e a tomar providências a respeito, e os cidadãos mandam todos eles para o inferno, e Bloom aparece com seu banho antifúngico para sarna, um remédio caseiro para bezerros tossindo e a cura garantida para a língua de madeira. Porque ele estava lá uma vez num matadouro. Andando por aí com seu livro e lápis, dizendo "aqui está minha cabeça e meus calcanhares estão chegando", até que Joe Cuffe lhe deu uma ordem de expulsão por ter respondido mal a um fazendeiro. Senhor Sabe-Tudo. Ensine sua avó a ordenhar patos. Pisser Burke estava me contando no hotel que a esposa às vezes chorava rios de lágrimas, com a Sra. O'Dowd chorando muito, com seus vinte centímetros de gordura por todo o corpo. Não conseguia soltar os gases, mas o velho olho de bacalhau estava dançando ao redor dela, mostrando como se faz. Qual é o seu programa hoje? Ah. Métodos humanitários. Porque os pobres animais sofrem e os especialistas dizem que o melhor remédio conhecido, que não causa dor ao animal, é aplicar suavemente no local afetado. Gob, ele teria uma mão delicada debaixo de uma galinha.

Ga Ga Gara. Klook Klook Klook. A Liz Preta é a nossa galinha. Ela bota ovos para nós. Quando ela bota o ovo, ela fica tão feliz. Gara. Klook Klook Klook. Então chega o bom tio Leo. Ele coloca a mão embaixo da Liz Preta e pega o ovo fresco dela. Ga ga ga ga Gara. Klook Klook Klook.

—De qualquer forma, diz Joe, Field e Nannetti irão hoje à noite a Londres para questionar o assunto no plenário da Câmara dos Comuns.

—Tem certeza — pergunta Bloom — de que o vereador vai? — Eu queria vê-lo, por acaso.

—Bem, ele vai viajar no barco do correio, diz Joe, esta noite.

—Que pena — diz Bloom. — Eu queria muito ir. Talvez só o Sr. Field vá. Não consegui telefonar. — Não. — Tem certeza?

—Nannan também vai, diz Joe. A liga disse para ele fazer uma pergunta amanhã sobre o comissário de polícia proibir jogos irlandeses no parque. O que você acha disso, cidadão? A Liga Irlandesa .

Senhor Cowe Conacre (Multifarnham. Nat.): Em resposta à pergunta do meu honrado amigo, o membro por Shillelagh, posso perguntar ao ilustre cavalheiro se o governo emitiu ordens para que esses animais sejam abatidos, embora não haja evidências médicas sobre sua condição patológica?

Senhor Allfours (Tamoshant, Con.): Os ilustres membros já possuem as provas apresentadas perante uma comissão plenária. Não creio que tenha algo de útil a acrescentar. A resposta à pergunta do ilustre membro é afirmativa.

Senhor Orelli O'Reilly (Montenotte, Nacional): Foram emitidas ordens semelhantes para o abate de animais humanos que ousam jogar jogos irlandeses no parque Phoenix?

Sr. Allfours: A resposta é negativa.

Senhor Cowe Conacre: O famoso telegrama de Mitchelstown do ilustre cavalheiro inspirou a política dos cavalheiros no banco do Tesouro? (O! O!)

Senhor Allfours: Devo ser notificado dessa pergunta.

Sr. Staylewit (Buncombe, Indiana): Não hesite em atirar.

(Aplausos irônicos da oposição.)

O orador: Ordem! Ordem!

(A casa se levanta. Aplausos.)

—Ali está o homem — diz Joe — que revitalizou o esporte gaélico. — Ali está ele, sentado. O homem que escapou, James Stephens. O campeão de toda a Irlanda no arremesso de peso de dezesseis libras. Qual foi o seu melhor arremesso, cidadão?

— Na bacleis — diz o cidadão, fingindo modéstia. — Houve uma época em que eu era tão bom quanto qualquer outro.

—Coloque aí, cidadão — diz Joe. — Você estava bem melhor.

—Isso é mesmo verdade? pergunta Alf.

—Sim — diz Bloom. — Isso é bem conhecido. Você não sabia?

Então, começaram a falar sobre esportes irlandeses e jogos populares, como tênis, hurling, arremesso de pedras, corrida na terra e reconstrução da nação. E, claro, Bloom também tinha que dar sua opinião sobre se alguém tinha coração de remador e se exercícios violentos faziam mal. Juro pelo meu protetor de colchão que se você pegasse um pedaço de palha do chão e dissesse para Bloom: " Olha, Bloom! Você vê aquele pedaço de palha? É só um pedaço de palha !", juro pela minha tia que ele falaria sobre isso por uma hora, e falaria sem parar.

Uma discussão interessantíssima ocorreu no antigo salão de Brian O'Ciarnain, em Sraid na Bretaine Bheag , sob os auspícios da Sluagh na h-Eireann , sobre o renascimento dos antigos esportes gaélicos e a importância da cultura física, tal como entendida na Grécia, Roma e Irlanda antigas, para o desenvolvimento da raça. O venerável presidente da nobre ordem presidiu a reunião, que contou com um público numeroso. Após um discurso instrutivo do presidente, uma magnífica oração proferida com eloquência e vigor, seguiu-se uma discussão interessantíssima e instrutiva, no mais alto nível de excelência já esperado, sobre a conveniência do renascimento dos antigos jogos e esportes de nossos ancestrais panceltas. O renomado e altamente respeitado defensor da nossa antiga língua, Sr. Joseph M'Carthy Hynes, fez um eloquente apelo pela revitalização dos antigos esportes e passatempos gaélicos, praticados de manhã e à noite por Finn MacCool, como forma de reviver as melhores tradições de força e destreza masculina transmitidas desde tempos imemoriais. L. Bloom, que recebeu uma recepção mista de aplausos e vaias, após se posicionar contra, encerrou a discussão com uma interpretação notável dos versos imortais de Thomas Osborne Davis (felizmente tão conhecidos que dispensam ser relembrados aqui): " Uma nação, mais uma vez ", em cuja execução o veterano campeão patriota pode-se dizer, sem medo de errar, que se superou. O irlandês Caruso-Garibaldi estava em forma superlativa e suas notas potentes foram ouvidas com a máxima clareza no tradicional hino, cantado como só um cidadão irlandês sabe cantar. Seu magnífico vocalismo de alto nível, que por sua qualidade excepcional ampliou ainda mais sua já reconhecida reputação internacional, foi calorosamente aplaudido pela grande plateia, entre a qual se destacavam muitos membros proeminentes do clero, bem como representantes da imprensa, da advocacia e de outras profissões liberais. A cerimônia foi então encerrada.

Entre os clérigos presentes estavam o Revmo. William Delany, SJ, LLD; o Revmo. Gerald Molloy, DD; o Rev. PJ Kavanagh, CS Sp.; o Rev. T. Waters, CC; o Rev. John M. Ivers, PP; o Rev. PJ Cleary, OSF; o Rev. LJ Hickey, OP; o Revmo. Padre Nicholas, OSFC; o Revmo. B. Gorman, ODC; o Rev. T. Maher, SJ; o Revmo. James Murphy, SJ; o Rev. John Lavery, VF; o Revmo. William Doherty, DD; o Rev. Peter Fagan, OM; o Rev. T. Brangan, OSA; o Rev. J. Flavin, CC; o Rev. MA Hackett, CC; o Rev. W. Hurley, CC; o Revmo. Monsenhor M'Manus, VG; o Rev. BR Slattery, OMI; o Revmo. MD Scally, PP; o rev. FT Purcell, OP; o muito rev. Cônego Timothy Gorman, PP; o rev. J. Flanagan, CC. Os leigos incluíam P. Fay, T. Quirke, etc., etc.

—Falando em exercícios violentos, diz Alf, você estava naquele jogo Keogh-Bennett?

—Não, diz Joe.

—Ouvi dizer que fulano ganhou cem libras com isso — disse Alf.

—Quem? Blazes? diz Joe.

E diz Bloom:

—O que eu quis dizer sobre o tênis, por exemplo, é a agilidade e o treinamento do olhar.

—Ai, Blazes, disse Alf. Ele deixou escapar que Myler estava bebendo para aumentar as chances e que estava sempre acertando rebatidas.

—Nós o conhecemos — diz o cidadão. — O filho do traidor. — Sabemos o que lhe rendeu ouro inglês.

—Verdade para você, diz Joe.

E Bloom interrompe novamente, falando sobre tênis e a circulação sanguínea, e pergunta a Alf:

—Ora, não acha, Bergan?

—Myler espalhou poeira pelo chão com ele, diz Alf. Heenan e Sayers foram uns completos idiotas. Deram-lhe uma surra daquelas. Veja o pequeno arenque, ainda com água até o umbigo, e o grandalhão dando patadas. Meu Deus, ele deu-lhe uma última pancada, com todas as regras de Queensberry, e o fez vomitar o que não tinha comido.

Foi uma batalha histórica e intensa quando Myler e Percy se enfrentaram pelo prêmio de cinquenta soberanos. Apesar de estar em desvantagem por ser mais leve, o queridinho de Dublin compensou com uma habilidade superlativa no ringue. O combate final foi extenuante para ambos os campeões. O sargento-mor dos meio-médios havia sofrido alguns golpes fortes no confronto anterior, durante o qual Keogh distribuiu socos de direita e esquerda, acertando um belo golpe no nariz do adversário, e Myler entrou no ringue parecendo atordoado. O soldado partiu para o ataque, começando com um poderoso jab de esquerda, ao qual o gladiador irlandês retaliou com um forte golpe certeiro no queixo de Bennett. O casaca-vermelha se esquivou, mas o dublinense o levantou com um gancho de esquerda, um golpe preciso no corpo. Os dois se agarraram. Myler rapidamente entrou em ação e imobilizou seu oponente, terminando a luta com o homem mais corpulento nas cordas, sob o castigo implacável de Myler. O inglês, cujo olho direito estava quase fechado, foi para o seu canto, onde foi generosamente encharcado com água e, quando o gongo soou, partiu para o ataque com garra e coragem, confiante de que nocautearia o pugilista inglês em um instante. Era uma luta até o fim, e Myler era o homem certo para isso. Os dois lutaram como tigres e a emoção era palpável. O árbitro advertiu Pucking Percy duas vezes por segurar o adversário, mas o lutador era astuto e seu jogo de pernas era um espetáculo à parte. Após uma rápida troca de golpes, durante a qual um preciso uppercut do militar fez o sangue jorrar da boca do oponente, o lutador repentinamente avançou sobre seu adversário e acertou um cruzado de esquerda devastador no estômago de Battling Bennett, derrubando-o. Foi um nocaute limpo e inteligente. Em meio à tensa expectativa, o lutador de Portobello estava sendo dado como nocauteado quando o segundo de Bennett, Ole Pfotts Wettstein, jogou a toalha e o garoto de Santry foi declarado vencedor sob os aplausos frenéticos do público, que rompeu as cordas do ringue e o cercou em êxtase.

—Ele sabe onde está o seu ganha-pão — diz Alf. — Ouvi dizer que ele está em turnê de shows no norte.

—É sim, diz Joe. Não é?

—Quem? pergunta Bloom. Ah, sim. É verdade. Sim, uma espécie de turnê de verão, entende? Apenas umas férias.

—A Sra. B. é uma estrela brilhante e especial, não é? diz Joe.

—Minha esposa? — diz Bloom. — Ela está cantando, sim. Acho que também será um sucesso. Ele é um excelente organizador. Excelente.

Hoho begob, digo eu para mim mesmo, digo eu. Isso explica o leite no coco e a ausência de pelos no peito do animal. Blazes tocando flauta. Turnê de concertos. Dirty Dan, o filho do malandro da ponte da Ilha, que vendeu os mesmos cavalos duas vezes para o governo para lutar contra os bôeres. Velho Whatwhat. Liguei para falar sobre os pobres e a tarifa de água, Sr. Boylan. O quê? A tarifa de água, Sr. Boylan. O quê? É esse cara que vai resolver isso com ela, aceite minha dica. Entre nós dois, Caddareesh.

Orgulho do monte rochoso de Calpe, a filha de cabelos negros de Tweedy. Ali cresceu, de beleza incomparável, onde o ar se perfuma com nêsperas e amêndoas. Os jardins de Alameda reconheciam seus passos: os olivais a reconheciam e reverenciavam. Ela é a casta esposa de Leopoldo: Marian dos seios fartos.

E eis que entrou um membro do clã O'Molloy, um belo herói de rosto branco, embora um tanto ruborizado, versado nos conselhos de Sua Majestade e na lei, e com ele o príncipe e herdeiro da nobre linhagem de Lambert.

—Olá, Ned.

—Olá, Alf.

—Olá, Jack.

—Olá, Joe.

—Que Deus te proteja, diz o cidadão.

—Te pouparei gentilmente, diz JJ. O que vai ser, Ned?

—Meio um, diz Ned.

Então JJ pediu as bebidas.

—Você estava presente no tribunal? — pergunta Joe.

—Sim, diz JJ. Ele vai resolver isso, Ned, diz ele.

—Espero que sim, diz Ned.

O que será que aqueles dois estavam fazendo? O JJ tirando ele da lista do júri e o outro dando uma mãozinha para ele pular a cancela. Com o nome dele no Stubbs. Jogando cartas, confraternizando com esnobes esnobes com um copo chique na mão, bebendo champanhe e ele meio sufocado por intimações e ordens de penhora. Penhorando o relógio de ouro dele na Cummins da Rua Francis, onde ninguém o reconheceria no escritório particular quando eu estava lá com o Pisser tirando as botas do carro. Qual o seu nome, senhor? Dunne, ele respondeu. É, e pronto, eu disse. Puxa, acho que ele vai voltar pra casa chorando um dia desses.

—Você viu aquele maldito lunático do Breen por ali? diz Alf. U. p: para cima.

—Sim, diz JJ. Estou procurando um detetive particular.

—Sim, diz Ned. E ele queria que o certo desse errado para se dirigir ao tribunal, mas Corny Kelleher o impediu, dizendo-lhe para primeiro mandar examinar a caligrafia.

—Dez mil libras — diz Alf, rindo. — Meu Deus, eu daria tudo para ouvi-lo diante de um juiz e um júri.

—Foi você que fez isso, Alf? pergunta Joe. A verdade, toda a verdade e nada além da verdade, que Jimmy Johnson te ajude.

—Eu? diz Alf. Não atire suas capuchinhas na minha cara.

—Qualquer declaração que você fizer, diz Joe, será usada como prova contra você.

—É claro que uma ação mentiria, diz JJ. Isso implica que ele não está em pleno uso de suas faculdades mentais . U. p: para cima.

—Acalme o olhar! — diz Alf, rindo. — Sabia que ele é meio doido? Olha só para a cabeça dele. Sabia que em algumas manhãs ele precisa usar uma calçadeira para colocar o chapéu?

—Sim, diz JJ, mas a veracidade de uma difamação não constitui defesa contra uma acusação por publicá-la perante a lei.

—Hahaha, Alf, diz Joe.

—Mesmo assim, diz Bloom, por causa da pobre mulher, quero dizer, sua esposa.

—Que pena dela, diz o cidadão. Ou qualquer outra mulher se casaria com um mestiço.

—Como assim, meio a meio? — pergunta Bloom. — Você quer dizer que ele...

—Meio a meio, quero dizer — diz o cidadão. — Um sujeito que não é nem peixe nem carne.

—Nem boa pista falsa, diz Joe.

—É isso que eu quero dizer — diz o cidadão. — Um pishogue, se você sabe o que é isso.

Begob, eu vi que havia problemas à vista. E Bloom explicando que se referia à crueldade da esposa em ter que ir atrás do velho gago e tolo. Crueldade contra os animais, então, deixar aquele maldito Breen miserável solto na grama com a barba desgrenhada, tropeçando e trazendo a chuva. E ela, com o nariz empinado, depois de se casar com ele porque um primo do velho amigo dele era o abridor de bancos do papa. Há um retrato dele na parede com seus bigodes de Smashall Sweeney, o senhor Brini de Summerhill, o zuavo papal do Santo Padre, que deixou o cais e foi para a Rua Moss. E quem era ele, diga-nos? Um ninguém, duas meias e passagens, por sete xelins por semana, e coberto com todo tipo de couraça, desafiando o mundo.

—Além disso, diz JJ, um cartão-postal é uma publicação. Foi considerado prova suficiente de dolo no caso Sadgrove v. Hole. Na minha opinião, uma ação judicial seria cabível.

Seis xelins e oito pence, por favor. Quem quer a sua opinião? Deixem-nos beber as nossas cervejas em paz. Gob, nem isso nos deixam fazer.

—Saúde, Jack, diz Ned.

—Saúde, Ned, diz JJ

— Lá está ele de novo — diz Joe.

—Onde? pergunta Alf.

E lá estava ele, passando pela porta com seus livros debaixo do braço, a esposa ao lado e Corny Kelleher, com seu olho vesgo, olhando para dentro enquanto passavam, falando com ele como um pai, tentando lhe vender um caixão usado.

—Como foi que se desenrolou aquele caso de fraude no Canadá?, pergunta Joe.

—Detenção preventiva, diz JJ

Um dos membros da fraternidade dos "narigudos", conhecido pelo nome de James Wought, também chamado Saphiro, Spark ou Spiro, colocou um anúncio nos jornais dizendo que dava uma passagem para o Canadá por vinte xelins. O quê? Você vê algum verde no branco do meu olho? Claro que foi uma baita briga. O quê? Enganou todo mundo, os escravos e os vagabundos do condado de Meath, sim, e até o próprio rim. JJ estava nos contando que havia um tal de Zaretsky, um hebreu antigo ou algo assim, chorando no banco das testemunhas com o chapéu na cabeça, jurando pelo santo Moisés que tinha perdido duas libras.

—Quem julgou o caso? pergunta Joe.

—Gravador, diz Ned.

—Pobre senhor Frederick — diz Alf —, dá para bajulá-lo até os olhos.

—Coração enorme como o de um leão, diz Ned. Conte-lhe uma história triste sobre aluguéis atrasados, uma esposa doente e um monte de filhos e, pode ter certeza, ele se desmanchará em lágrimas no banco.

—É mesmo, diz Alf. O juiz Reuben teve muita sorte de não ter sido repreendido no banco dos réus outro dia por processar o pobre Gumley, que está cuidando das pedras para a empresa ali perto da ponte Butt.

E ele começa a tirar o velho gravador, deixando transparecer que vai chorar:

—Que coisa mais escandalosa! Esse pobre homem trabalhador! Quantos filhos? Dez, você disse?

—Sim, Vossa Excelência. E minha esposa está com febre tifoide.

—E a esposa com febre tifoide! Que escândalo! Saia imediatamente do tribunal, senhor. Não, senhor, não vou emitir nenhuma ordem de pagamento. Como ousa, senhor, vir até mim e me pedir para emitir uma ordem! Um pobre homem trabalhador e esforçado! Encerro o caso.

E considerando que no décimo sexto dia do mês da deusa de olhos castanhos e na terceira semana após a festa da Santíssima e Indivisível Trindade, a filha dos céus, estando a lua virgem então em seu primeiro quarto, aconteceu que aqueles doutos juízes se dirigiram aos salões da justiça. Lá, o mestre Courtenay, sentado em seu próprio gabinete, proferiu seu veredicto, e o mestre Juiz Andrews, atuando sem júri no tribunal de sucessões, ponderou cuidadosamente a reivindicação do primeiro requerente sobre a propriedade no caso do testamento apresentado e da disposição testamentária final em relação aos bens imóveis e móveis do falecido Jacob Halliday, comerciante de vinhos, contra Livingstone, um menor, incapaz, e outro. E ao solene tribunal da Green Street compareceu Sir Frederick, o Falcoeiro. E lá se sentou por volta das cinco horas para administrar a lei dos brehons na comissão para tudo aquilo e aquelas partes a serem realizadas no condado da cidade de Dublin. E ali estavam sentados com ele os altos membros das doze tribos de Iar, um homem para cada tribo: da tribo de Patrick, da tribo de Hugh, da tribo de Owen, da tribo de Conn, da tribo de Oscar, da tribo de Fergus, da tribo de Finn, da tribo de Dermot, da tribo de Cormac, da tribo de Kevin, da tribo de Caolte e da tribo de Ossian, sendo doze homens bons e verdadeiros. E ele os conjurou por Aquele que morreu na cruz, para que julgassem com justiça e justiça, e proferissem um veredicto justo entre seu soberano senhor, o rei, e o réu no tribunal, e dessem um veredicto justo de acordo com as evidências. Que Deus os ajude e que beijem o livro. E eles se levantaram em seus assentos, aqueles doze de Iar, e juraram pelo nome Daquele que é desde a eternidade que fariam o que era reto para Ele. E imediatamente os asseclas da lei conduziram para fora de sua masmorra um homem que os investigadores da justiça haviam detido em consequência de informações recebidas. Algemaram-no de pés e mãos e não lhe aceitaram fiança nem garantia, mas o acusaram formalmente, pois era um malfeitor.

—São coisas boas, diz o cidadão, que vêm para a Irlanda e enchem o país de insetos.

Então Bloom finge que não ouviu nada e começa a conversar com Joe, dizendo-lhe que não precisa se preocupar com aquele pequeno detalhe até o primeiro dia, mas que se ele pudesse apenas dizer uma palavrinha ao Sr. Crawford... E então Joe jurou de pés juntos que faria qualquer coisa por isso e por aquilo.

—Porque, veja bem, diz Bloom, para um anúncio publicitário é preciso repetição. Esse é todo o segredo.

—Confie em mim — diz Joe.

—Enganando os camponeses, diz o cidadão, e os pobres da Irlanda. Não queremos mais estranhos em nossa casa.

—Ah, tenho certeza de que tudo ficará bem, Hynes — diz Bloom. — É só que Keyes, entende?

—Pode deixar como está, diz Joe.

—Muito gentil da sua parte, diz Bloom.

—Os estrangeiros — diz o cidadão. — Nossa culpa. Nós os deixamos entrar. Nós os trouxemos para cá. A adúltera e seu amante trouxeram os ladrões saxões.

—Decreto provisório, diz JJ

E Bloom demonstrando um profundo interesse por nada, uma teia de aranha no canto atrás do barril, o cidadão franzindo a testa para ele e o velho cachorro a seus pés olhando para cima, como que para saber quem morder e quando.

—Uma esposa desonrada, diz o cidadão, é a causa de todas as nossas desgraças.

—E aqui está ela, diz Alf, dando risadinhas sobre o Police Gazette com Terry no balcão, toda maquiada para a guerra.

—Dê uma olhada nela, digo eu.

E o que era aquilo? Apenas uma das fotos obscenas de ianque que Terry pegou emprestada de Corny Kelleher. Segredos para aumentar o tamanho das suas partes íntimas. Má conduta da dama da sociedade. Norman W. Tupper, um rico empreiteiro de Chicago, encontra sua esposa bonita, porém infiel, no colo do policial Taylor. A bela, de calcinha, se comportando mal, e seu amante a acariciando, fazendo cócegas nela, e Norman W. Tupper chegando com seu pênis ereto bem a tempo de se atrasar depois que ela fez o truque do laço com o policial Taylor.

—Nossa, Jenny, diz Joe, como sua camisa é curta!

—Tem cabelo, Joe — digo eu. — Tira um pedaço esquisito de carne enlatada dali, é isso?

Então, de qualquer forma, entraram John Wyse Nolan e Lenehan com ele, com uma cara tão comprida quanto a de um café da manhã tardio.

—Bem, pergunta o cidadão, quais são as últimas notícias do local dos acontecimentos? O que aqueles engravatados da prefeitura decidiram sobre a língua irlandesa em sua reunião de gabinete?

O'Nolan, vestido com uma armadura brilhante, curvou-se profundamente, prestando homenagem ao poderoso e altivo chefe de toda a Erin, e contou-lhe o que havia acontecido: que os graves anciãos da cidade mais obediente, a segunda do reino, os haviam encontrado no tholesel e ali, após as devidas orações aos deuses que habitam o éter celestial, haviam tomado solene conselho para que pudessem, se assim fosse possível, trazer de volta à honra entre os mortais a língua alada dos gaélicos divididos pelo mar.

—Está em marcha, diz o cidadão. Que se danem os malditos e brutais ingleses e seu dialeto.

Então JJ dá sua opinião, bancar o esnobe com uma história era bom até você ouvir outra, e ignorar os fatos, a política de Nelson, fingir que não via nada no telescópio e elaborar uma lei de proscrição para destituir uma nação, e Bloom tentando apoiá-lo com moderação, incômodo, suas colônias e sua civilização.

— A sifilização deles, você quer dizer?, diz o cidadão. Que se danem! Que a maldição de um Deus inútil caia de lado sobre esses filhos da puta imbecis e imbecis! Sem música, sem arte, sem literatura digna desse nome. Qualquer civilização que eles tenham, roubaram de nós. Filhos da puta calados e fantasmas de bastardos.

—A família europeia, diz JJ...

—Eles não são europeus — diz o cidadão. — Eu estive na Europa com Kevin Egan, de Paris. Você não encontraria nenhum vestígio deles ou do idioma deles em lugar nenhum da Europa, exceto em um gabinete de encontros.

E diz John Wyse:

—Muitas flores nascem para desabrochar sem serem vistas.

E diz Lenehan, que conhece um pouco da gíria:

—Conspuez les Anglais! Perfide Albion!

Ele disse isso e então ergueu em suas mãos rudes, grandes, musculosas e fortes o copo de cerveja escura, forte e espumosa e, proferindo seu lema tribal Lamh Dearg Abu , bebeu pela ruína de seus inimigos, uma raça de poderosos e valentes heróis, senhores dos mares, que se sentam em tronos de alabastro silenciosos como os deuses imortais.

—E aí, o que aconteceu?, perguntei a Lenehan. Você parece um cara que perdeu o corte de cabelo chanel e encontrou um bronzeador.

—Taça de ouro, disse ele.

—Quem ganhou, Sr. Lenehan? pergunta Terry.

—Descartável, diz ele, a vinte contra um. Um completo estranho. E o resto, lugar nenhum.

—E a égua de Bass? pergunta Terry.

—Ainda está funcionando, diz ele. Estamos todos em um carrinho. Boylan apostou duas libras na minha dica, Sceptre, para ele e uma amiga.

—Eu mesmo ganhei meio xelim, diz Terry, com o Zinfandel que o Sr. Flynn me deu. Do Lord Howard de Walden.

—Vinte para um, diz Lenehan. Assim é a vida num banheiro externo. Descartável, diz ele. Pega o biscoito e começa a falar de joanetes. Fragilidade, teu nome é Cetro.

Então ele foi até a lata de biscoitos que Bob Doran havia deixado para ver se havia algo que ele pudesse pegar com um aceno de cabeça, enquanto o velho cão o seguia, apostando sua sorte com o focinho sarnento empinado. A velha Mãe Hubbard foi até o armário.

—Não aí, minha filha — disse ele.

—Mantenha a cabeça erguida — diz Joe. — Ela teria ganhado o dinheiro se não fosse pelo outro cachorro.

E JJ e o cidadão discutindo sobre direito e história, com Bloom inserindo uma palavra estranha.

—Algumas pessoas, diz Bloom, conseguem ver o cisco nos olhos dos outros, mas não conseguem ver a trave nos seus próprios olhos.

— Raimeis — diz o cidadão. Não há pior cego do que aquele que não quer ver, se é que me entende. Onde estão os nossos vinte milhões de irlandeses desaparecidos que deveriam estar aqui hoje em vez de quatro, as nossas tribos perdidas? E as nossas cerâmicas e os nossos tecidos, os mais finos do mundo! E a nossa lã que era vendida em Roma na época de Juvenal, e o nosso linho e o nosso damasco dos teares de Antrim, e a nossa renda de Limerick, os nossos curtumes e o nosso vidro branco de sílex lá em Ballybough, e o nosso popeline huguenote que temos desde Jacquard de Lyon, e a nossa seda tecida, os nossos tweeds de Foxford e o nosso marfim em relevo do convento carmelita em New Ross, nada igual em todo o mundo. Onde estão os mercadores gregos que vieram através das colunas de Hércules, o Gibraltar agora tomado pelo inimigo da humanidade, com ouro e púrpura de Tiro para vender em Wexford na feira de Carmen? Leia Tácito e Ptolomeu, até mesmo Giraldus Cambrensis. Vinho, peles, mármore de Connemara, prata de Tipperary, incomparáveis, nossos cavalos lendários ainda hoje, os passatempos irlandeses, com o rei Filipe da Espanha oferecendo-se para pagar taxas alfandegárias pelo direito de pescar em nossas águas. O que os habitantes de Anglia nos devem por nosso comércio arruinado e nossos lares destruídos? E os leitos dos rios Barrow e Shannon, eles não vão aprofundar com milhões de hectares de pântanos e brejos para nos matar a todos de tuberculose?

—Em breve estaremos tão sem árvores quanto Portugal, diz John Wyse, ou Heligolândia com sua única árvore, se nada for feito para reflorestar a região. Lariços, abetos, todas as árvores da família das coníferas estão desaparecendo rapidamente. Eu estava lendo um relatório sobre o Lorde Castletown...

—Salvem-nas, diz o cidadão, o freixo gigante de Galway e o olmo imponente de Kildare, com seu tronco de doze metros e folhagem de mais de um hectare. Salvem as árvores da Irlanda para os futuros homens da Irlanda, nas belas colinas da Irlanda, ó.

—A Europa está de olho em você, diz Lenehan.

O mundo da moda internacional compareceu em massa esta tarde ao casamento do cavaleiro Jean Wyse de Neaulan, grande chefe dos guardas florestais nacionais irlandeses, com a Srta. Fir Conifer de Pine Valley. Lady Sylvester Elmshade, Sra. Barbara Lovebirch, Sra. Poll Ash, Sra. Holly Hazeleyes, Srta. Daphne Bays, Srta. Dorothy Canebrake, Sra. Clyde Twelvetrees, Sra. Rowan Greene, Sra. Helen Vinegadding, Srta. Virginia Creeper, Srta. Gladys Beech, Srta. Olive Garth, Srta. Blanche Maple, Sra. Maud Mahogany, Srta. Myra Myrtle, Srta. Priscilla Elderflower, Srta. Bee Honeysuckle, Srta. Grace Poplar, Srta. O Mimosa San, Srta. Rachel Cedarfrond, as Srtas. Lilian e Viola Lilac, Srta. Timidity Aspenall, Sra. Kitty Dewey-Mosse, Srta. May Hawthorne, Sra. Gloriana Palme, Sra. Liana Forrest, Sra. Arabella Blackwood e Sra. Norma Holyoake de Oakholme Regis abrilhantaram a cerimônia com sua presença. A noiva, conduzida ao altar por seu pai, o M'Conifer das Glands, estava encantadora num vestido de seda mercerizada verde, sobre uma anágua cinza-escura, com uma faixa verde-esmeralda larga e uma tripla babado de franjas em tons mais escuros. O conjunto era complementado por suspensórios e aplicações de bronze cor de bolota nos quadris. As damas de honra, Senhorita Larch Conifer e Senhorita Spruce Conifer, irmãs da noiva, usavam trajes muito elegantes no mesmo tom, com um delicado motivo de rosa-plumada bordado nas pregas em risca de giz e repetido caprichosamente nos chapéus verde-jade em forma de penas de garça em coral pálido. O Senhor Enrique Flor regeu o órgão com sua conhecida maestria e, além das peças tradicionais da missa nupcial, tocou um novo e marcante arranjo de " Woodman, spare that tree" ao final da cerimônia. Ao saírem da igreja de São Fiacre em Horto, após a bênção papal, o casal feliz foi recebido com uma divertida chuva de avelãs, faia, louro, amentilhos de salgueiro, hera, azevinho, ramos de visco e brotos de erva-de-são-joão. O Sr. e a Sra. Wyse Conifer Neaulan passarão uma lua de mel tranquila na Floresta Negra.

—E os nossos olhos estão voltados para a Europa, diz o cidadão. Tínhamos comércio com a Espanha, os franceses e os flamengos antes mesmo de esses vira-latas nascerem, cerveja espanhola em Galway, o vinho de casca dura nas águas escuras como vinho.

—E voltará a fazê-lo, diz Joe.

—E com a ajuda da santa mãe de Deus, voltaremos a estar cheios — diz o cidadão, batendo na coxa. — Nossos portos, que estão vazios, voltarão a estar cheios: Queenstown, Kinsale, Galway, Blacksod Bay, Ventry, no reino de Kerry, Killybegs, o terceiro maior porto do mundo, com uma frota de mastros dos Galway Lynches, dos Cavan O'Reillys e dos O'Kennedys de Dublin, quando o conde de Desmond pôde fazer um tratado com o próprio imperador Carlos V. E voltarão a estar cheios — diz ele — quando o primeiro navio de guerra irlandês for visto a navegar com a nossa própria bandeira na proa, nada das harpas de Henrique Tudor, não, a bandeira mais antiga a flutuar, a bandeira da província de Desmond e Thomond, três coroas num campo azul, os três filhos de Milesius.

E ele tomou o último gole da caneca. Moya. Só vento e mijo, igualzinho a um gato de curral. As vacas em Connacht têm chifres compridos. Vale a pena ir lá e discursar para a multidão reunida em Shanagolden, onde ele não ousaria mostrar o nariz, já que os Molly Maguires estão à espreita, prontos para lhe dar uma lição por ter se apropriado da propriedade de um inquilino despejado.

—Concordo plenamente, diz John Wyse. O que você vai querer?

—Uma cavalaria imperial, diz Lenehan, para celebrar a ocasião.

—Meia hora, Terry — diz John Wyse, e levanta a mão. — Terry! Você está dormindo?

—Sim, senhor — diz Terry. — Um pequeno uísque e uma garrafa de Allsop. — Certo, senhor.

Debruçado sobre o jornal ensanguentado, com Alf procurando por trechos picantes em vez de atender o público em geral. Imagem de uma briga feia, tentando rachar seus crânios, um cara indo para cima do outro com a cabeça baixa como um touro encurralado. E outra: Besta Negra Queimada em Omaha, Geórgia . Um monte de caras de Deadwood com chapéus de aba larga atirando em um Sambo pendurado em uma árvore com a língua para fora e uma fogueira embaixo dele. Gob, eles deviam afogá-lo no mar depois, eletrocutá-lo e crucificá-lo para garantir o trabalho deles.

—Mas e a marinha de combate, diz Ned, que mantém nossos inimigos à distância?

—Vou te contar uma coisa — diz o cidadão. — É o inferno na Terra. Leia as revelações que estão saindo nos jornais sobre os açoitamentos nos navios-escola em Portsmouth. Um sujeito que se autodenomina " O Desgostoso" escreve sobre isso .

Então ele começa a nos contar sobre castigos corporais e sobre a tripulação de marinheiros, oficiais e contra-almirantes, todos de chapéu bicorne, e o pastor com sua bíblia protestante para testemunhar o castigo, e um jovem rapaz trazido para fora, gritando por sua mãe, e eles o amarram na coronha de um canhão.

—Uma surra e uma dúzia, diz o cidadão, era assim que aquele velho rufião, Sir John Beresford, chamava, mas o inglês moderno, defensor dos deuses, chama isso de surra na bunda.

E diz John Wyse:

—É um costume mais honrado quando transgredido do que quando cumprido.

Então ele nos contou que o mestre de armas chegou com uma bengala comprida, sacou-a e açoitou o pobre rapaz até ele gritar "meila murder" (algo como "meia-assassina!").

—Essa é a sua gloriosa marinha britânica — diz o cidadão —, que domina a Terra. Os sujeitos que jamais serão escravos, com o único poder hereditário na face da Terra e suas terras nas mãos de uma dúzia de brutamontes e barões do algodão. Esse é o grande império de que se gabam, feito de escravos e servos açoitados.

—Em um lugar onde o sol nunca nasce, diz Joe.

—E a tragédia disso, diz o cidadão, é que eles acreditam nisso. Os infelizes idiotas acreditam nisso.

Eles acreditam em Rod, o flagelo todo-poderoso, criador do inferno na Terra, e em Jacky Tar, o filho de uma arma, concebido por uma arrogância profana, nascido da marinha guerreira, sofrido sob o jugo de espadas e varas, escarificado, esfolado e curtido, gritado como o próprio inferno, no terceiro dia ele se levantou novamente da cama, navegou para o porto, senta-se em sua viga até novas ordens, de onde virá para trabalhar arduamente para sobreviver e ser pago.

—Mas, diz Bloom, a disciplina não é a mesma em todos os lugares? Quero dizer, não seria a mesma aqui se você colocasse força contra força?

Eu não te disse? Tão certo quanto eu estar bebendo esta cerveja, se ele estivesse em seu último suspiro, tentaria te convencer de que morrer era viver.

—Vamos usar a força contra a força — diz o cidadão. — Temos nossa grande Irlanda além-mar. Eles foram expulsos de suas casas e lares pelos canhões negros de 47 mm. Suas cabanas de barro e seus abrigos à beira da estrada foram arrasados pelo aríete, e o Times esfregou as mãos e disse aos saxões covardes que em breve haveria tão poucos irlandeses na Irlanda quanto indígenas na América. Até o Grão-Turco nos enviou suas piastras. Mas os ingleses tentaram matar a nação de fome em casa, enquanto a terra estava cheia de plantações que as hienas britânicas compravam e vendiam no Rio de Janeiro. Sim, eles expulsaram os camponeses em hordas. Vinte mil deles morreram nos navios-caixão. Mas aqueles que vieram para a terra dos livres se lembram da terra da escravidão. E eles voltarão, e com vingança, não covardes, os filhos de Granuaile, os campeões de Kathleen ni Houlihan.

—Perfeitamente verdade, diz Bloom. Mas o que eu queria dizer era...

—Estamos esperando por esse dia há muito tempo, cidadão — diz Ned. — Desde que a pobre senhora nos contou que os franceses estavam no mar e desembarcaram em Killala.

—Sim, diz John Wyse. Lutamos pelos Stuarts, que nos traíram contra os partidários de Guilherme de Orange, e eles nos traíram. Lembrem-se de Limerick e da pedra do tratado quebrada. Derramamos nosso melhor sangue pela França e pela Espanha, os gansos selvagens. Fontenoy, hein? E Sarsfield e O'Donnell, duque de Tetuão na Espanha, e Ulysses Browne de Camus, que foi marechal de campo de Maria Teresa. Mas o que ganhamos com isso?

—Os franceses! — exclama o cidadão. — Um bando de mestres da dança! Sabe o que é isso? Nunca valeram um tostão furado para a Irlanda. Não estão tentando fazer uma Entente Cordiale agora no jantar de Tay Pay com a pérfida Albion? Incendiários da Europa, como sempre foram.

— Conspuez les Français , diz Lenehan, saboreando sua cerveja.

—E quanto aos Prooshianos e aos Hanoverianos, diz Joe, já não tivemos o suficiente desses bastardos comedores de salsicha no trono, desde George, o eleitor, até o rapaz alemão e a velha megera flatulenta que já morreu?

Jesus, tive que rir do jeito que ele falou sobre a velha de piscadelas, bêbada no seu palácio real todas as noites, meu Deus, a velha Vic, com seu gole de refrigerante e o cocheiro carregando-a, corpo e ossos, para rolar na cama, e ela puxando-o pelos bigodes e cantando trechos de canções antigas sobre Ehren no Reno e venha onde a bebida é mais barata.

—Bem, diz JJ, agora temos Edward, o pacificador.

—Diga isso a um tolo, diz o cidadão. Há muito mais varíola do que paz naquele rapaz. Edward Guelph-Wettin!

—E o que você acha, diz Joe, dos santos rapazes, padres e bispos da Irlanda, decorando o quarto dele em Maynooth com as cores de corrida de Sua Majestade Satânica e colando fotos de todos os cavalos que seus jóqueis montaram? O conde de Dublin, nada menos.

—Deveriam ter assaltado todas as mulheres com quem ele mesmo transava, diz o pequeno Alf.

E diz JJ:

—Considerações sobre o espaço influenciaram a decisão de seus senhores.

—Você tentaria outra vez, cidadão? diz Joe.

—Sim, senhor — disse ele. — Eu irei.

—Você? — pergunta Joe.

—Devo-te, Joe, digo eu. Que a tua sombra nunca diminua.

—Repita essa dose, diz Joe.

Bloom estava conversando sem parar com John Wyse, e estava bastante animado, com sua caneca cor de lama na cabeça e seus velhos olhos de pena revirando.

—Perseguição, diz ele, toda a história do mundo está repleta dela. Perpetuando o ódio nacional entre as nações.

—Mas você sabe o que significa uma nação?, pergunta John Wyse.

—Sim, diz Bloom.

—O que é isso? pergunta John Wyse.

—Uma nação? diz Bloom. Uma nação é o mesmo povo vivendo no mesmo lugar.

—Por Deus, então — diz Ned, rindo — se é assim, eu sou uma nação, pois estou vivendo no mesmo lugar há cinco anos.

Então, é claro que todos riram de Bloom e disseram que ele estava tentando se safar da situação:

—Ou também morar em lugares diferentes.

—Isso resolve meu caso, diz Joe.

—Qual é a sua nação, se me permite perguntar? — disse o cidadão.

—Irlanda, diz Bloom. Eu nasci aqui. Irlanda.

O cidadão não disse nada, apenas limpou a saliva da garganta e, pronto, cuspiu uma ostra de Red Bank bem no canto.

—Depois de você dar o empurrão, Joe — disse ele, tirando o lenço do bolso para se enxugar.

—Aqui está, cidadão — diz Joe. — Pegue isso na mão direita e repita comigo as seguintes palavras.

O precioso e intrincado pano de rosto irlandês, atribuído a Salomão de Droma e Manus Tomaltach og MacDonogh, autores do Livro de Ballymote, foi cuidadosamente produzido e suscitou prolongada admiração. Não é preciso deter-se na lendária beleza das peças de canto, o ápice da arte, onde se pode discernir distintamente cada um dos quatro evangelistas, apresentando a cada um dos quatro mestres o seu símbolo evangélico: um cetro de carvalho-bogoak, uma puma norte-americana (um rei dos animais muito mais nobre do que o animal britânico, diga-se de passagem), um bezerro de Kerry e uma águia-real de Carrantuohill. As cenas representadas no campo do emunctório, mostrando os nossos antigos duns, raths, cromlechs, grianauns, assentos de aprendizado e pedras maléficas, são tão maravilhosamente belas e os pigmentos tão delicados como quando os iluminadores de Sligo deram rédea solta à sua fantasia artística há muito, muito tempo, na época dos Barmecidas. Glendalough, os belos lagos de Killarney, as ruínas de Clonmacnois, a Abadia de Cong, Glen Inagh e os Doze Pinos, o Olho da Irlanda, as Colinas Verdes de Tallaght, Croagh Patrick, a cervejaria da Arthur Guinness, Filho e Companhia (Limitada), as margens do Lough Neagh, o vale de Ovoca, a torre de Isolda, o obelisco de Mapas, o hospital de Sir Patrick Dun, Cabo Clear, o vale de Aherlow, o castelo de Lynch, a casa escocesa, o Asilo da União de Rathdown em Loughlinstown, a prisão de Tullamore, as corredeiras de Castleconnel, Kilballymacshonakill, a cruz em Monasterboice, o Hotel Jury, o Purgatório de São Patrício, o Salto do Salmão, o refeitório do colégio de Maynooth, o buraco de Curley, os três locais de nascimento do primeiro duque de Wellington, a rocha de Cashel, o pântano de Allen, o Armazém da Rua Henry, A Gruta de Fingal — todas essas cenas comoventes ainda estão lá para nós hoje, tornadas ainda mais belas pelas águas da tristeza que passaram por elas e pelas ricas incrustações do tempo.

—Mostre-nos a bebida, digo eu. Qual é qual?

—Essa é minha — diz Joe —, como o diabo disse ao policial morto.

—E eu também pertenço a uma raça, diz Bloom, que é odiada e perseguida. Também agora. Neste exato momento. Neste exato instante.

Gob, ele quase queimou os dedos com a ponta do seu velho charuto.

—Roubados, diz ele. Saqueados. Insultados. Perseguidos. Tomando o que nos pertence por direito. Neste exato momento, diz ele, erguendo o punho, vendidos em leilão no Marrocos como escravos ou gado.

—Você está falando da nova Jerusalém? — pergunta o cidadão.

—Estou falando de injustiça — diz Bloom.

—Certo, diz John Wyse. Então enfrentem isso com força, como homens.

Essa é uma imagem de almanaque para você. Marcado para uma bala de ponta macia. O velho gordo encarando a ponta de uma arma. Nossa, ele ficaria ótimo até com uma vassoura, se ao menos tivesse um avental de enfermeira. E então, de repente, ele desaba, girando para o lado oposto, mole como um pano molhado.

—Mas não adianta, diz ele. Força, ódio, história, tudo isso. Isso não é vida para homens e mulheres, insulto e ódio. E todos sabem que é justamente o oposto disso que é a verdadeira vida.

—O quê? — disse Alf.

— Amor — diz Bloom. — Quero dizer, o oposto do ódio. — Preciso ir agora — diz ele a John Wyse. — Só um instante na quadra para ver se Martin está lá. Se ele vier, diga que já volto. Só um momento.

Quem está te atrapalhando? E lá vai ele, como um raio.

—Um novo apóstolo para os gentios, diz o cidadão. Amor universal.

—Bem, diz John Wyse. Não é isso que nos dizem? Ame o seu próximo.

—Aquele sujeito? — pergunta o cidadão. — Mendigo meu vizinho — é o lema dele. Amor, moya! Ele é um belo exemplo de Romeu e Julieta.

O amor ama o amor. A enfermeira ama o novo farmacêutico. O policial 14A ama Mary Kelly. Gerty MacDowell ama o menino da bicicleta. MB ama um cavalheiro elegante. Li Chi Han dá uns beijos em Cha Pu Chow. Jumbo, o elefante, ama Alice, a elefanta. O velho Sr. Verschoyle, com a corneta acústica, ama a velha Sra. Verschoyle, com o olho vesgo. O homem de capa de chuva marrom ama uma senhora que já morreu. Sua Majestade o Rei ama Sua Majestade a Rainha. A Sra. Norman W. Tupper ama o policial Taylor. Você ama uma certa pessoa. E essa pessoa ama aquela outra pessoa porque todo mundo ama alguém, mas Deus ama a todos.

—Bem, Joe, digo eu, que você tenha muita saúde e continue cantando muito bem. Muita força, cidadão.

—Viva!, diz Joe.

—Que a bênção de Deus, de Maria e de São Patrício esteja sobre você — disse o cidadão.

E ele se levanta com seu copo de cerveja para matar a sede.

—Conhecemos bem esses canalhas — diz ele — que pregam e roubam. E quanto ao hipócrita Cromwell e seus capangas que massacraram mulheres e crianças de Drogheda com a inscrição bíblica " Deus é amor" colada na boca de seus canhões? A Bíblia! Você leu aquela tirinha no jornal "United Irishman" hoje sobre o chefe Zulu que está visitando a Inglaterra?

—O que é isso? — pergunta Joe.

Então o cidadão pega um dos seus papéis e começa a ler em voz alta:

—Uma delegação dos principais magnatas do algodão de Manchester foi apresentada ontem a Sua Majestade o Alaki de Abeakuta por seu correspondente, Lord Walkup de Walkup on Eggs, para transmitir a Sua Majestade os sinceros agradecimentos dos comerciantes britânicos pelas facilidades concedidas em seus domínios. A delegação participou de um almoço, ao final do qual o potentado moreno, em um discurso alegre, traduzido livremente pelo capelão britânico, o reverendo Ananias Praisegod Barebones, expressou seus sinceros agradecimentos a Massa Walkup e enfatizou as relações cordiais existentes entre Abeakuta e o Império Britânico, afirmando que guardava como uma de suas posses mais queridas uma Bíblia iluminada, o volume da palavra de Deus e o segredo da grandeza da Inglaterra, graciosamente presenteada a ele pela chefe branca, a grande índia Vitória, com uma dedicatória pessoal da augusta mão do Doador Real. O Alaki então bebeu uma taça de usquebaugh de primeira dose, brindando ao Preto e Branco com o crânio de seu antecessor imediato na dinastia, Kakachakachak, cognominado Quarenta Verrugas. Em seguida, visitou a fábrica principal de Cottonopolis e assinou o livro de visitantes, executando posteriormente uma encantadora dança de guerra Abeakutic, durante a qual engoliu várias facas e garfos, sob aplausos hilários das moças.

— Viúva — disse Ned. — Não duvidaria dela. Será que ele usou aquela Bíblia da mesma forma que eu usaria?

—Igual, só que ainda mais, diz Lenehan. E depois disso, naquela terra fértil, a mangueira de folhas largas floresceu abundantemente.

—É de Griffith? pergunta John Wyse.

—Não, diz o cidadão. Não está assinado Shanganagh. Está apenas com as iniciais: P.

—E uma inicial muito boa também, diz Joe.

—É assim que funciona, diz o cidadão. O comércio segue a bandeira.

—Bem, diz JJ, se eles são piores do que aqueles belgas no Estado Livre do Congo, então devem ser maus mesmo. Você leu aquele relatório de um homem... como é mesmo o nome dele?

—Casement, diz o cidadão. Ele é irlandês.

—Sim, é esse mesmo o homem, diz JJ. Estuprando mulheres e meninas e açoitando os nativos na barriga para espremer deles todo o látex vermelho que conseguirem.

—Eu sei para onde ele foi — diz Lenehan, estalando os dedos.

—Quem?, pergunto eu.

—Bloom, diz ele. O tribunal é uma farsa. Ele tinha um trocado no Throwaway e foi buscar o dinheiro.

—É aquele kaffir de olhos brancos?, pergunta o cidadão, que nunca montou num cavalo com raiva na vida?

—Foi para lá que ele foi — diz Lenehan. — Encontrei Bantam Lyons prestes a apostar naquele cavalo, mas eu o dissuadi e ele me disse que Bloom lhe deu a dica. Aposto o que quiser que ele está dando cem xelins para cinco. Ele é o único em Dublin que tem essa aposta. Um azarão.

—Ele próprio é uma incógnita completa, diz Joe.

—Preste atenção, Joe — digo eu. — Mostre-nos a saída.

—Aqui está você — diz Terry.

Adeus Irlanda, estou indo para Gort. Então eu fui até o fundo do quintal para esvaziar a bexiga e vomitar (cem xelins para cinco) enquanto eu estava descarregando meu ( vinte para) descarregando minha bexiga, disse eu para mim mesmo. Eu sabia que ele estava inquieto em sua (duas canecas de Joe e uma de Slattery's) pensando em como começar (cem xelins são cinco libras) e quando eles estavam no (azarão) mictório, Burke estava me contando sobre uma partida de cartas e dizendo que a criança estava doente (deve ter vomitado uns quatro litros), a esposa flácida falando no metrô que ela está melhor ou que ela está (ai!) tudo um plano para que ele pudesse fugir com a aposta se ganhasse ou (Jesus, eu estava cheio) negociando sem licença (ai!). Irlanda, minha nação, diz ele (hoik! phthook!), nunca se meterá com aqueles malditos (aí está o último) cucos de Jerusalém (ah!).

Então, quando voltei, eles estavam a todo vapor. John Wyse dizia que Bloom tinha dado as ideias para o Sinn Féin a Griffith para que ele publicasse em seu jornal todo tipo de manobra política, júris manipulados, sonegação de impostos do governo e nomeação de cônsules pelo mundo inteiro para vender as indústrias irlandesas. Tirando de Pedro para dar a Paulo. Puxa, isso acaba de vez com tudo se o velho Bloom está estragando tudo. Nos deem uma chance, pelo amor de Deus. Deus salve a Irlanda de gente como aquele maldito trapaceiro. O Sr. Bloom com seu argol bargol. E seu antigo companheiro antes dele, perpetrando fraudes, o velho Matusalém Bloom, o ladrão e mendigo, que se envenenou com ácido prússico depois de inundar o país com suas bugigangas e seus diamantes baratos. Empréstimos por correio com condições fáceis. Qualquer quantia adiantada mediante nota promissória. Distância não importa. Sem garantia. Gob é como o bode do Lanty MacHale, que acompanhava todo mundo em um trecho da estrada.

—Bem, é um fato — diz John Wyse. — E agora temos alguém que pode nos contar tudo sobre isso: Martin Cunningham.

E não é que o carro do castelo chegou com Martin a bordo, Jack Power com ele e um sujeito chamado Crofter ou Crofton, pensionista do departamento de arrecadação geral, um membro da Ordem de Orange que Blackburn tem registrado no carro e que está recebendo seu salário ou Crawford, viajando pelo país às custas do rei?

Nossos viajantes chegaram à hospedaria rústica e desmontaram de seus palafrens.

—Ei, patife! gritou ele, que pela sua aparência parecia o líder do grupo. — Seu atrevido! Para nós!

Dito isso, bateu com força com o punho da espada na treliça aberta.

Meu anfitrião compareceu ao chamado, cingindo-se com seu tabardo.

—Que vos seja oferecida uma boa toca, meus senhores — disse ele com uma reverência obsequiosa.

—Apressa-te, senhor! — exclamou aquele que batera. — Cuida dos nossos cavalos. E dá-nos o melhor de ti, pois, se precisarmos.

—Lackaday, bons senhores — disse o hospedeiro —, minha pobre casa mal tem a despensa. Não sei o que oferecer a vossas senhorias.

— E então, meu amigo? exclamou o segundo do grupo, um homem de semblante agradável. — Assim serves os mensageiros do rei, mestre Taptun?

Uma mudança instantânea estampou-se no semblante do proprietário.

— Implorem por misericórdia, senhores — disse ele humildemente. — Se vocês são os mensageiros do rei (Deus proteja Sua Majestade!), nada lhes faltará. Os amigos do rei (Deus abençoe Sua Majestade!) não jejuarão em minha casa, eu garanto.

—Então, vamos lá! — exclamou o viajante que não havia falado, um homem corpulento, de aparência robusta, que servia de banquete. — Tens algo para nos dar?

Meu anfitrião curvou-se novamente ao responder:

—O que vocês acham, meus senhores, de um pastel de pombo jovem, alguns pedaços de carne de veado, um lombo de vitela, pato-assobiador com bacon crocante de porco, uma cabeça de javali com pistache, uma tigela de creme inglês, um chá de nêspera e um jarro de vinho do Reno antigo?

—Caramba! exclamou o último orador. Isso me agrada muito. Pistaches!

—Aha! exclamou ele, admirado com o semblante agradável. — Uma casa pobre e uma despensa vazia, disse ele! — É um patife alegre.

Então Martin entra em cena perguntando onde estava Bloom.

—Onde ele está? pergunta Lenehan. Enganando viúvas e órfãos.

—Não é verdade, diz John Wyse, o que eu estava dizendo ao cidadão sobre Bloom e o Sinn Fein?

—É verdade — diz Martin. Ou pelo menos é o que alegam.

—Quem fez essas alegações?, pergunta Alf.

—Eu, diz Joe. Eu sou o jacaré.

—Afinal de contas, diz John Wyse, por que um judeu não pode amar seu país como qualquer outro?

—Por que não? diz JJ, quando já tem certeza de qual país é.

—Ele é judeu, gentio, católico, hipócrita ou o que diabos ele é? — pergunta Ned. — Ou quem é ele? Sem ofensa, Crofton.

—Quem é Junius? pergunta JJ

—Não o queremos, diz Crofter, o membro da Ordem de Orange ou presbiteriano.

—Ele é um judeu pervertido, diz Martin, de um lugar na Hungria, e foi ele quem elaborou todos os planos de acordo com o sistema húngaro. Sabemos disso no castelo.

—Ele não é primo do dentista Bloom? — pergunta Jack Power.

—De jeito nenhum, diz Martin. Apenas homônimos. Seu nome era Virag, o nome do pai que se envenenou. Ele o mudou por escritura pública, foi o pai quem fez isso.

—Esse é o novo Messias da Irlanda! diz o cidadão. Ilha de santos e sábios!

—Bem, eles ainda estão esperando por seu redentor, diz Martin. Aliás, nós também.

—Sim, diz JJ, e todo menino que nasce é visto como o Messias. E todo judeu fica extremamente ansioso, acredito, até descobrir se será pai ou mãe.

—Ele espera que cada momento seja o próximo, diz Lenehan.

—Oh, por Deus — disse Ned —, você devia ter visto Bloom antes do nascimento daquele filho dele que morreu. Eu o encontrei um dia nos mercados da zona sul da cidade, comprando uma lata de comida do Neave, seis semanas antes do parto da esposa.

— En ventre sa mère , diz JJ

—Você chama isso de homem? — pergunta o cidadão.

—Será que ele alguma vez o escondeu da vista?, diz Joe.

—Bem, pelo menos nasceram duas crianças — disse Jack Power.

—E de quem ele suspeita?, pergunta o cidadão.

Gob, quanta verdade se diz em tom de brincadeira. Ele é um desses caras meio-termo. Deitado no hotel, o Pisser me contava uma vez por mês que tinha dor de cabeça daquelas de mulher depois de um tempo. Sabe o que eu tô te dizendo? Seria um ato divino pegar um sujeito desses e jogar no mar. Homicídio justificável, com certeza. E depois sumir com as cinco libras sem nem sequer oferecer uma cerveja, como um homem. Dá a nossa bênção. Não a ponto de cegar você.

—Caridade para com o vizinho, diz Martin. Mas onde ele está? Não podemos esperar.

—Um lobo em pele de cordeiro, diz o cidadão. É isso que ele é. Virag da Hungria! Ahasuerus, eu o chamo. Amaldiçoado por Deus.

—Você tem tempo para um breve brinde, Martin? — pergunta Ned.

—Só um, diz Martin. Temos que ser rápidos. JJ e S.

—Você, Jack? Crofton? Três meias-uns, Terry.

—São Patrício gostaria de desembarcar novamente em Ballykinlar e nos converter, diz o cidadão, depois de permitir que coisas assim contaminassem nossas praias.

—Bem, diz Martin, batendo na porta do seu copo. Deus abençoe a todos, esta é a minha oração.

—Amém, diz o cidadão.

—E tenho certeza que Ele fará isso, diz Joe.

E ao som do sino sacro, encabeçado por um crucífero com acólitos, turíferos, barqueiros, leitores, ostiários, diáconos e subdiáconos, aproximou-se a bem-aventurada comitiva de abades, priores, guardiões, monges e frades mitrados: os monges de Bento de Spoleto, cartuxos e camaldulenses, cistercienses e olivetanos, oratorianos e vallombrosanos, e os frades de Agostinho, brigícios, premonstratenses, servícios, trinitários e os filhos de Pedro Nolasco; e com eles, do Monte Carmelo, os filhos do profeta Elias, liderados pelo bispo Alberto e por Teresa de Ávila, calced e outros; e frades, pardos e cinzentos, filhos do pobre Francisco, capuchinhos, cordeliers, minimos e observantes, e as filhas de Clara; e os filhos de Domingos, os frades pregadores, e os filhos de Vicente; e os monges de São Wolstan; e Inácio, seus filhos; e a confraria dos irmãos cristãos liderada pelo reverendo irmão Edmundo Inácio Rice. E depois vieram todos os santos e mártires, virgens e confessores: São Cirro e Santo Isidoro Arator e São Tiago Menor e São Focas de Sinope e São Julião Hospitaleiro e São Félix de Cantalice e São Simão Estilita e Santo Estêvão Protomártir e São João de Deus e São Ferreol e Santa Leugarda e São Teódoto e São Vulmar e São Ricardo e São Vicente de Paulo e São Martinho de Todi e São Martinho de Tours e Santo Alfredo e São José e São Denis e São Cornélio e São Leopoldo e São Bernardo e São Terêncio e Santo Eduardo e Santo Owen Canículo e Santo Anônimo e Santo Epônimo e Santo Pseudônimo e Santo Homônimo e Santo Parônimo e Santo Sinônimo e São Lourenço O'Toole e São Tiago de Dingle e Compostela e São Columba e São Columba e São Celestino e São Colman e São Kevin e São Brendan e São Frigidian e São Senan e São Fachtna e São Columbano e São Gall e São Fursey e São Fintan e São Fiacre e São João Nepomuceno e São Tomás de Aquino e São Ives da Bretanha e São Michan e São Herman-José e os três padroeiros da juventude santa São Luís Gonzaga e São Estanislau Kostka e São João Berchmans e os santos Gervásio, Servásio e Bonifácio e Santa Bride e São Kieran e São Canice de Kilkenny e São Jarlath de Tuam e São Finbarr e São Pappin de Ballymun e Irmão Luís Pacífico e Irmão Luís Belicoso e as santas Rosa de Lima e de Viterbo e Santa Marta de Betânia e Santa Maria do Egito e Santa Luzia e Santa Brígida, Santa Attracta, Santa Dympna, Santa Ita, Santa Marian Calpensis, a Beata Irmã Teresa do Menino Jesus, Santa Bárbara, Santa Escolástica e Santa Úrsula, com onze mil virgens. E todas vieram com auréolas, halos e glórias, portando palmas, harpas, espadas e coroas de oliveira, em vestes onde estavam bordados os símbolos sagrados de suas eficácias: tinteiros, flechas, pães, vieiras, grilhões, machados, árvores, pontes, bebês na banheira, conchas, carteiras, tesouras, chaves, dragões, lírios, chumbo grosso, barbas, porcos, lâmpadas, foles, colmeias, conchas de sopa, estrelas, serpentes, bigornas,caixas de vaselina, sinos, muletas, fórceps, chifres de veado, botas impermeáveis, falcões, mós de moinho, olhos em um prato, velas de cera, aspergilos, unicórnios. E enquanto eles serpenteavam pela Coluna de Nelson, Rua Henry, Rua Mary, Rua Capel, Rua Little Britain, cantando o introito em Epiphania Domini que começa com Surge, illuminare e depois, muito docemente, o gradual Omnes que diz de Saba venient, eles fizeram diversas maravilhas, como expulsar demônios, ressuscitar os mortos, multiplicar peixes, curar os paralíticos e os cegos, encontrar vários objetos que haviam sido extraviados, interpretar e cumprir as escrituras, abençoar e profetizar. E por último, sob um dossel de tecido de ouro, chegou o reverendo Padre O'Flynn, acompanhado por Malaquias e Patrício. E quando os bons padres chegaram ao local combinado, a casa de Bernard Kiernan e Cia., limitada, nos números 8, 9 e 10 da Little Britain Street, atacadistas de alimentos, distribuidores de vinho e conhaque, com licença para a venda de cerveja, vinho e bebidas destiladas para consumo no local, o celebrante abençoou a casa e incensou as janelas com mainéis, os quebra-mares, as abóbadas, as arestas, os capitéis, os frontões, as cornijas, os arcos entalhados, as torres e as cúpulas, e aspergiu as vergas com água benta, orando para que Deus abençoasse aquela casa como abençoara a casa de Abraão, Isaque e Jacó, e fizesse com que os anjos de Sua luz ali habitassem. E, entrando, abençoou os alimentos e as bebidas, e a companhia de todos os bem-aventurados atendeu às suas orações.

— Adiutorium nostrum in nomine Domini.

— Qui fecit cœlum et terram.

— Dominus vobiscum.

— Et cum spiritu tuo.

E ele impôs as mãos sobre aquilo que abençoou, deu graças e orou, e todos com ele oraram:

— Deus, cuius verbo sanctificantur omnia, benedictionem tuam effunde super creaturas istas: et praesta ut quisquis eis secundum legem et voluntatem Tuam cum gratiarum actione usus fuerit per invocationem sanctissimi nominis Tui corporis sanitatem et animæ tutelam Te auctore percipiat per Christum Dominum nostrum.

—E todos nós concordamos, diz Jack.

—Mil por ano, Lambert, dizem Crofton ou Crawford.

—Certo — diz Ned, pegando seu John Jameson. — E manteiga para o peixe.

Eu estava apenas olhando em volta para ver quem me daria um estalo de alegria quando, de repente, lá vem ele de novo, dando a entender que está com muita pressa.

—Eu estava dando uma passada no tribunal agora mesmo — disse ele — procurando por você. Espero não estar...

—Não — diz Martin — estamos prontos.

Tribunal, meu olho e seus bolsos cheios de ouro e prata. Escória maldita. Nos sirva uma bebida. Diabo, um doce medo! Aí está um judeu para você! Tudo por si só. Bonito como um rato de esgoto. Cem a cinco.

—Não conte a ninguém — disse o cidadão.

—Com licença, disse ele.

—Vamos lá, rapazes — disse Martin, percebendo que o céu estava ficando azul. — Venham agora.

—Não conte a ninguém — disse o cidadão, soltando um berro. — É um segredo.

E o maldito cachorro acordou e soltou um rosnado.

—Adeus a todos, diz Martin.

E ele os tirou de lá o mais rápido que pôde, Jack Power e Crofton, ou seja lá como você o chama, e ele no meio deles, fingindo estar completamente perdido e embarcando com eles na maldita charrete.

—Fora daqui, diz Martin ao cocheiro.

O golfinho branco como leite sacudiu sua juba e, erguendo-se na popa dourada, o timoneiro desfraldou a vela ao vento e seguiu em frente com todas as velas içadas, o spinnaker a bombordo. Muitas ninfas formosas aproximaram-se a estibordo e a bombordo e, agarrando-se às laterais da nobre barca, entrelaçaram suas formas brilhantes como o habilidoso carpinteiro quando molda, ao redor do centro de sua roda, raios equidistantes, cada um irmão do outro, e os une com um anel externo, dando velocidade aos pés dos homens quando cavalgam para uma festa ou disputam o sorriso de damas belas. Assim vieram e se posicionaram, aquelas ninfas dispostas, as irmãs imortais. E riram, brincando em círculo de sua espuma; e a barca rachou as ondas.

Mas, caramba, eu estava justamente terminando de virar o copo quando vi o cidadão se levantar para ir cambaleando até a porta, ofegante e tossindo por causa da hidropisia, e ele praguejando contra a maldição de Cromwell, sino, livro e vela em irlandês, cuspindo e tossindo dele e de Joe e do pequeno Alf ao seu redor como um duende tentando acalmá-lo.

—Deixe-me em paz — disse ele.

E, de repente, ele chegou até a porta, mas eles o seguraram e ele gritou para fora dela:

—Três vivas para Israel!

Arrah, senta aí do lado parlamentar do teu traseiro, pelo amor de Deus, e para de te expor dessa forma. Jesus, sempre tem algum idiota fazendo um escândalo por nada. Gob, isso te deixaria com o estômago embrulhado, com certeza.

E todos os maltrapilhos e vagabundos da nação em volta da porta, e Martin mandando o cocheiro ir na frente, e o cidadão berrando, e Alf e Joe mandando ele assobiar, e ele, todo arrogante, falando dos judeus, e os vagabundos pedindo um discurso, e Jack Power tentando fazê-lo sentar no carro e segurar o queixo ensanguentado, e um vagabundo com um tapa-olho começa a cantar " Se o homem na lua fosse judeu, judeu, judeu" , e uma vagabunda grita de dentro dela:

—Ei, senhor! Seu zíper está aberto, senhor!

E ele diz:

—Mendelssohn era judeu, assim como Karl Marx, Mercadante e Spinoza. E o Salvador era judeu, e seu pai também. Seu Deus.

—Ele não tinha pai, diz Martin. Isso basta por agora. Siga em frente.

—De quem é o Deus?, pergunta o cidadão.

—Bem, o tio dele era judeu, disse ele. O seu Deus era judeu. Cristo era judeu como eu.

Gob, o cidadão, mergulhou de volta para dentro da loja.

—Por Jesus — disse ele —, vou esmagar aquele judeu maldito por usar o nome sagrado. Por Jesus, vou crucificá-lo, sim, vou mesmo. Dá-nos essa caixa de biscoitos aqui.

—Pare! Pare! diz Joe.

Uma grande e calorosa reunião de amigos e conhecidos da metrópole e da região metropolitana de Dublin reuniu-se aos milhares para se despedir de Nagyaságos uram Lipóti Virag, ex-funcionário da gráfica Alexander Thom, impressora de Sua Majestade, por ocasião de sua partida para o distante clima de Százharminczbrojúgulyás-Dugulás (Prado das Águas Murmurantes). A cerimônia, que transcorreu com grande pompa, foi marcada por uma cordialidade comovente. Um pergaminho iluminado de antigo pergaminho irlandês, obra de artistas irlandeses, foi oferecido ao distinto fenomenólogo em nome de grande parte da comunidade, acompanhado por um relicário de prata, executado com bom gosto no estilo da antiga ornamentação celta, uma obra que reflete todo o mérito dos seus criadores, a gráfica Jacob agus Jacob. O convidado de partida foi recebido com uma calorosa ovação, e muitos dos presentes se emocionaram visivelmente quando a seleta orquestra de gaitas de foles irlandesas tocou os conhecidos acordes de " Come Back to Erin" , seguida imediatamente pela Marcha de Rakóczy . Barris de piche e fogueiras foram acesos ao longo da costa dos quatro mares, nos cumes da Colina de Howth, da Montanha Three Rock, do Pão de Açúcar, de Bray Head, das montanhas de Mourne, das montanhas Galtee, dos picos Ox, Donegal e Sperrin, dos Nagles e dos Bograghs, das colinas de Connemara, dos cumes de M'Gillicuddy, Slieve Aughty, Slieve Bernagh e Slieve Bloom. Em meio a aplausos que ecoavam pelo céu, respondidos por vivas de uma grande multidão de capangas nas distantes colinas Cambrianas e Caledônias, a imponente embarcação de prazer partiu lentamente, saudada por uma última homenagem floral das representantes do belo sexo, presentes em grande número. Enquanto descia o rio, escoltada por uma flotilha de barcaças, as bandeiras do Escritório de Lastro e da Alfândega foram arriadas em sinal de respeito, assim como as da usina elétrica em Pigeonhouse e do Farol de Poolbeg. Visszontlátásra, kedvés barátom! Visszontlátásra! Partiu, mas não foi esquecido.

Gob, o diabo não o impediria até que ele pusesse as mãos na maldita lata, e lá estavam ele, com o pequeno Alf agarrado ao seu cotovelo, gritando como um porco preso, tão bom quanto qualquer peça de teatro no teatro real da Rainha:

—Onde ele estará até que eu o assassine?

E Ned e JJ ficaram paralisados de tanto rir.

—Guerras sangrentas, digo eu, estarei presente no último evangelho.

Mas, por sorte, o cocheiro conseguiu virar a cabeça do cavalo para o outro lado e levá-lo embora.

—Espere aí, cidadão — diz Joe. — Pare!

Begob, ele sacou a mão, deu um golpe e atirou. Misericórdia de Deus, o sol estava nos seus olhos, senão ele o teria deixado para morrer. Gob, ele quase mandou a bola para o condado de Longford. O maldito cavalo se assustou e o velho vira-lata correu atrás do carro como o diabo foge da cruz, e toda a população gritava e ria, enquanto a velha lata velha batia pela rua.

A catástrofe foi terrível e instantânea em seus efeitos. O observatório de Dunsink registrou onze tremores, todos de quinta magnitude na escala de Mercalli, e não há registro de perturbação sísmica semelhante em nossa ilha desde o terremoto de 1534, ano da rebelião de Silken Thomas. O epicentro parece ter sido a parte da metrópole que constitui o bairro de Inn's Quay e a paróquia de Saint Michan, cobrindo uma área de quarenta e um acres, dois roods e um pole quadrado ou perch. Todas as residências senhoriais nas proximidades do palácio da justiça foram demolidas e o próprio edifício nobre, onde importantes debates jurídicos estavam em andamento na época da catástrofe, é literalmente uma massa de ruínas sob as quais teme-se que todos os ocupantes tenham sido enterrados vivos. Pelos relatos de testemunhas oculares, depreende-se que as ondas sísmicas foram acompanhadas por uma violenta perturbação atmosférica de caráter ciclônico. Um chapéu, posteriormente identificado como pertencente ao muito respeitado escrivão da Coroa e da Paz, Sr. George Fottrell, e um guarda-chuva de seda com cabo de ouro, com as iniciais, o brasão, o escudo de armas e o número da casa gravados do erudito e venerável presidente das sessões trimestrais, Sir Frederick Falkiner, escrivão de Dublin, foram descobertos por equipes de busca em locais remotos da ilha, respectivamente. O primeiro estava na terceira crista basáltica da Calçada dos Gigantes, e o segundo estava enterrado a uma profundidade de trinta centímetros na praia arenosa da baía de Holeopen, perto da antiga península de Kinsale. Outras testemunhas oculares relataram ter visto um objeto incandescente de proporções enormes atravessando a atmosfera a uma velocidade aterradora, em uma trajetória direcionada de sudoeste para oeste. Mensagens de condolências e pêsames estão sendo recebidas a cada hora de todas as partes dos diferentes continentes, e o Sumo Pontífice teve a graça de decretar que uma missa especial pro defunctis seja celebrada simultaneamente pelos bispos de todas as catedrais de todas as dioceses episcopais sujeitas à autoridade espiritual da Santa Sé, em sufrágio das almas dos fiéis falecidos que foram tão inesperadamente chamados de nosso meio. Os trabalhos de salvamento, remoção de destroços, restos mortais, etc., foram confiados às empresas Michael Meade and Son, da Great Brunswick Street, nº 159, e T. and C. Martin, dos números 77, 78, 79 e 80 da North Wall, auxiliados pelos homens e oficiais da infantaria ligeira do Duque da Cornualha, sob a supervisão geral de Sua Alteza Real, o Contra-Almirante, o Honorável Sir Hercules Hannibal Habeas Corpus Anderson, KG, KP, KT, PC, KCB, MP, JP, MB, DSO, SOD, MFH, MRIA, BL, Mus. Doc., PLG, FTCD, FRUI, FRCPI e FRCSI.

Você nunca viu nada igual em toda a sua vida. Gob, se ele tivesse ganhado na loteria, com certeza se lembraria da taça de ouro, mas, meu Deus, o cidadão teria sido preso por agressão e Joe por cumplicidade. O cocheiro salvou a vida dele dirigindo furiosamente, tão certo quanto Deus fez Moisés. O quê? Oh, Jesus, ele salvou. E soltou uma saraivada de palavrões depois dele.

—Eu o matei?, pergunta ele, ou o quê?

E ele gritando para o cachorro ensanguentado:

—Atrás dele, Garry! Atrás dele, rapaz!

E a última coisa que vimos foi o maldito carro virando a esquina, o velho cara de ovelha gesticulando e o vira-lata atrás, pronto para despedaçá-lo com todas as suas forças. Cem para cinco! Jesus, ele tirou tudo dele, eu te garanto.

E então, eis que uma grande luminosidade os envolveu, e eles viram a carruagem em que Ele estava ascender aos céus. E O viram na carruagem, revestido da glória da luminosidade, com vestes como as do sol, belo como a lua e tão terrível que, de temor, não ousavam olhar para Ele. E ouviu-se uma voz vinda do céu, clamando: Elias! Elias! E Ele respondeu com um brado poderoso: Abba! Adonai! E O viram, sim, Ele, filho de Bloom Elias, em meio a nuvens de anjos, ascender à glória da luminosidade num ângulo de quarenta e cinco graus sobre a loja Donohoe's na Rua Little Green, como um tiro disparado por uma pá.

[ 13 ]

A noite de verão começava a envolver o mundo em seu abraço misterioso. Ao longe, no oeste, o sol se punha e o último brilho de um dia fugaz demais pairava amorosamente sobre o mar e a praia, sobre o orgulhoso promontório da querida e velha Howth, guardando como sempre as águas da baía, sobre as rochas cobertas de algas ao longo da costa de Sandymount e, por fim, mas não menos importante, sobre a igreja tranquila, de onde, por vezes, emanava da quietude a voz da oração àquela que, em sua pura radiância, é um farol para o coração atormentado do homem, Maria, estrela do mar.

As três amigas estavam sentadas nas rochas, apreciando a paisagem do entardecer e o ar fresco, mas não muito frio. Muitas vezes costumavam vir àquele recanto favorito para bater um papo aconchegante junto às ondas cintilantes e discutir assuntos femininos: Cissy Caffrey e Edy Boardman com o bebê no carrinho, e Tommy e Jacky Caffrey, dois garotinhos de cabelos cacheados, vestidos com uniformes de marinheiro e bonés combinando, ambos com o nome HMS Belleisle estampado. Tommy e Jacky Caffrey eram gêmeos, com apenas quatro anos, barulhentos e mimados às vezes, mas, apesar disso, adoráveis garotinhos com rostinhos alegres e jeito encantador. Eles brincavam na areia com suas pás e baldes, construindo castelos como crianças fazem, ou brincando com sua grande bola colorida, felizes da vida. E Edy Boardman embalava o bebê rechonchudo no carrinho, enquanto o jovem cavalheiro dava risadinhas de puro deleite. Ele tinha apenas onze meses e nove dias de vida e, embora ainda fosse um bebezinho, estava começando a balbuciar suas primeiras palavrinhas. Cissy Caffrey se inclinou sobre ele para acariciar suas bracinhas gordinhas e a delicada covinha em seu queixo.

—Agora, querida — disse Cissy Caffrey. — Diga bem alto: "Quero um copo d'água."

E o bebê tagarelava atrás dela:

—Um jink a jink a jawbo.

Cissy Caffrey aconchegava o pequeno rapaz, pois ela era extremamente apegada a crianças, tão paciente com os pequenos sofredores, e Tommy Caffrey nunca se deixava convencer a tomar seu óleo de rícino a menos que fosse Cissy Caffrey quem tapasse seu nariz e lhe prometesse a ponta do pão ou pão integral com calda dourada. Que poder de persuasão aquela menina tinha! Mas, sem dúvida, o bebê Boardman era um doce, uma gracinha perfeita em seu novo babador chique. Cissy Caffrey não era nenhuma dessas mimadas, do tipo Flora MacFlimsy. Uma moça de coração mais puro jamais existiu, sempre com um riso em seus olhos ciganos e uma palavra divertida em seus lábios vermelhos como cerejas, uma menina extremamente adorável. E Edy Boardman também ria da linguagem peculiar do irmãozinho.

Mas foi nesse instante que houve uma pequena altercação entre o pequeno Tommy e o pequeno Jacky. Meninos serão meninos, e nossos dois gêmeos não foram exceção a essa regra de ouro. O motivo da discórdia era um certo castelo de areia que o pequeno Jacky havia construído, e o pequeno Tommy insistia que ele deveria ser arquitetonicamente melhorado com uma porta de entrada, como a da torre Martello. Mas se o pequeno Tommy era teimoso, o pequeno Jacky também era obstinado e, fiel à máxima de que a casa de todo irlandês é seu castelo, ele atacou seu odiado rival com tanta veemência que o aspirante a agressor se deu mal e (ai de mim!) perdeu também o cobiçado castelo. Desnecessário dizer que os gritos de desespero do pequeno Tommy chamaram a atenção das amigas.

—Venha cá, Tommy! — chamou sua irmã, insistentemente. — Imediatamente! E você, Jacky, que vergonha de jogar o pobre Tommy na areia suja. Espere até eu te pegar por isso.

Com os olhos marejados de lágrimas não derramadas, o pequeno Tommy atendeu ao chamado da irmã, pois a palavra dela era lei entre os gêmeos. E ele também estava em uma situação lamentável após sua pequena aventura. Seu pequeno colete salva-vidas e suas roupas íntimas estavam cobertos de areia, mas Cissy era uma mestra na arte de amenizar os pequenos problemas da vida e, em pouco tempo, não havia mais nenhum grão de areia em seu elegante terninho. Mesmo assim, seus olhos azuis brilhavam com lágrimas quentes prestes a brotar, então ela beijou a mágoa, balançou a mão para o pequeno Jacky, o culpado, e disse que, se estivesse perto dele, não estaria longe, com os olhos brilhando em admoestação.

—Jacky, sua atrevida e malvada! — ela exclamou.

Ela passou o braço em volta do pequeno marinheiro e o convenceu com sua voz cativante:

—Qual é o seu nome? Manteiga e creme?

—Diga-nos quem é sua namorada, perguntou Edy Boardman. Cissy é sua namorada?

—Não, disse Tommy, com lágrimas nos olhos.

— Edy Boardman é sua namorada? — perguntou Cissy.

—Não, disse Tommy.

—Eu sei — disse Edy Boardman, com um olhar nada amigável e um olhar irônico de seus olhos míopes. — Eu sei quem é a namorada do Tommy. Gerty é a namorada do Tommy.

—Não, disse Tommy, à beira das lágrimas.

A perspicácia de Cissy adivinhou o que estava errado e ela sussurrou para Edy Boardman levá-lo para trás do carrinho de mão, onde o cavalheiro não pudesse ver, e para ter cuidado para que ele não molhasse seus sapatos novos cor de caramelo.

Mas quem era Gerty?

Gerty MacDowell, sentada perto de suas companheiras, absorta em pensamentos, com o olhar perdido no horizonte, era, de fato, um belo exemplar da encantadora juventude irlandesa, como poucos desejavam. Era considerada belíssima por todos que a conheciam, embora, como se dizia, ela se parecesse mais com uma Giltrap do que com uma MacDowell. Sua figura era delicada e graciosa, beirando a fragilidade, mas os suplementos de ferro que vinha tomando ultimamente lhe faziam muito bem, bem melhor do que as pílulas femininas da Viúva Welch, e ela estava bem melhor em relação aos corrimentos que costumava ter e àquela sensação de cansaço. A palidez cerosa de seu rosto era quase espiritual em sua pureza marfim, embora sua boca em forma de botão de rosa fosse um verdadeiro arco de Cupido, de perfeição grega. Suas mãos eram de alabastro com veios finos, dedos afilados e tão brancas quanto suco de limão e a rainha dos unguentos poderiam torná-las, embora não fosse verdade que ela usasse luvas de pelica na cama ou fizesse escalda-pés de leite. Bertha Supple contou isso uma vez para Edy Boardman, uma mentira deliberada, quando estava em pé de guerra com Gerty (as amigas tinham, claro, suas pequenas discussões de vez em quando, como todos os mortais), e disse para ela não deixar transparecer que fora ela quem contara, ou nunca mais falaria com ela. Não. Honra a quem merece. Havia um refinamento inato, uma altivez régia lânguida.O que se destacava em Gerty era inegável em suas mãos delicadas e no arco alto do pé. Se o destino lhe tivesse permitido nascer uma dama de alta posição por direito próprio, e se tivesse recebido uma boa educação, Gerty MacDowell poderia facilmente ter se igualado a qualquer dama do reino, vestindo-se primorosamente, com joias na testa e pretendentes aristocráticos a seus pés, disputando seus votos. Talvez fosse esse amor, o amor que poderia ter sido, que conferia ao seu rosto de traços suaves, por vezes, um olhar tenso, carregado de significado contido, que imprimia uma estranha tendência ao anseio em seus belos olhos, um encanto ao qual poucos resistiam. Por que as mulheres têm olhos tão mágicos? Os de Gerty eram de um azul irlandês profundo, realçados por cílios lustrosos e sobrancelhas escuras e expressivas. Houve um tempo em que essas sobrancelhas não eram tão sedutoras. Foi Madame Vera Verity, diretora da página Mulher Bonita da revista Princess Novelette, quem primeiro a aconselhou a experimentar a loção para sobrancelhas, que dava aquele olhar marcante aos olhos, tão apropriado para as líderes de moda, e ela nunca se arrependeu. Depois, havia o rubor curado cientificamente e como ser alta, aumentar a altura e ter um rosto bonito, mas e o nariz? Isso serviria para a Sra. Dignam, porque ela tinha um nariz arrebitado. Mas a glória suprema de Gerty era sua vasta e maravilhosa cabeleira. Era castanha escura com uma ondulação natural. Ela a cortara naquela mesma manhã por causa da lua nova, e ela aninhava-se em sua linda cabeça em uma profusão de cachos exuberantes; ela também aparou as unhas, quinta-feira, por prosperidade. E agora, ao ouvir as palavras de Edy, enquanto um rubor revelador, delicado como a mais tênue rosa, subia às suas bochechas, ela parecia tão adorável em sua doce timidez juvenil que, com certeza, nem mesmo a bela Irlanda, terra de Deus, a igualaria.

Por um instante, ela ficou em silêncio, com os olhos tristes e cabisbaixos. Estava prestes a retrucar, mas algo conteve as palavras em sua língua. A inclinação a impeliu a falar; a dignidade, a silenciou. Os lábios delicados se franziram por um momento, mas então ela ergueu o olhar e soltou uma risadinha alegre, com toda a frescura de uma jovem manhã de maio. Ela sabia muito bem, ninguém melhor, o que levara o vesgo Edy a dizer aquilo: por ele estar perdendo o interesse, quando era apenas uma briga de namorados. Como sempre, alguém estava incomodado com o garoto que tinha a bicicleta na estrada da Ponte de Londres, sempre passando em frente à sua janela. Só que agora o pai o mantinha em casa à noite, estudando muito para conseguir uma bolsa de estudos no ensino médio, e ele iria para o Trinity College estudar medicina quando terminasse o ensino médio, como seu irmão W.E. Wylie, que competia em corridas de ciclismo na universidade. Talvez ele não se importasse muito com o que ela sentia, aquele vazio surdo e dolorido em seu coração, que às vezes a penetrava até o âmago. Mas ele era jovem e talvez aprendesse a amá-la com o tempo. Sua família era protestante e, claro, Gerty sabia quem vinha em primeiro lugar, seguido pela Virgem Santíssima e depois por São José. Mas ele era inegavelmente bonito, com um nariz delicado, e era exatamente como aparentava, um verdadeiro cavalheiro. O formato da sua cabeça, visto de trás sem o boné, era tão natural que ela o reconheceria em qualquer lugar, e o jeito como ele virava a bicicleta no semáforo, com as mãos fora do guidão, além do perfume agradável daqueles bons cigarros. E, além disso, ambos tinham um porte físico ideal, e era por isso que Edy Boardman a considerava tão incrivelmente inteligente, porque ele não ficava andando de bicicleta para cima e para baixo em frente ao seu pequeno jardim.

Gerty estava vestida de forma simples, mas com o gosto instintivo de uma devota da moda, pois pressentia que havia uma pequena chance de ele estar fora de moda. Uma blusa impecável de azul elétrico, tingida com corantes naturais (pois era esperado que o azul elétrico fosse usado na revista Lady's Pictorial ), com um elegante decote em V que se estendia até o bolso para lenço (onde ela sempre guardava um pedaço de algodão perfumado com seu perfume favorito, pois o lenço estragava a ocasião), e uma saia midi azul-marinho que realçava sua figura esbelta e graciosa. Ela usava um charmoso chapéu de palha de folhas largas, com uma aba inferior adornada com chenille azul-claro e um laço de seda em formato de borboleta na lateral, combinando com o resto do look. Ela passou a tarde inteira de terça-feira procurando um chapéu de chenille que combinasse com o dela, mas finalmente encontrou o que queria na liquidação de verão da Clery's: a peça perfeita, um pouco amassada, mas imperceptível, por apenas sete dedos e dois centavos. Ela mesma fez tudo sozinha, e que alegria sentiu ao experimentar a roupa, sorrindo para o lindo reflexo que o espelho lhe dava! E quando a colocou sobre a jarra de água para manter a forma, sabia que isso tiraria o brilho de algumas pessoas conhecidas. Seus sapatos eram o que havia de mais moderno em calçados (Edy Boardman se orgulhava de ser muito pequena , mas nunca teve um pé como o de Gerty MacDowell, um número 35, e nunca teria um pé de freixo, carvalho ou olmo), com biqueiras de verniz e apenas uma fivela elegante sobre o peito do pé alto. Seu tornozelo bem torneado exibia suas proporções perfeitas sob a saia, e a quantidade exata de suas pernas torneadas estava envolta em meias finas com saltos altos e ligas largas. Quanto às roupas íntimas, eram a principal preocupação de Gerty, e quem, conhecendo as esperanças e os medos de uma jovem de dezessete anos (embora Gerty nunca mais visse essa idade), pode culpá-la? Ela tinha quatro conjuntinhos delicados com bordados incrivelmente bonitos, três peças de roupa e camisolas extras, e cada conjunto adornado com fitas de cores diferentes: rosa-claro, azul-claro, malva e verde-ervilha. Ela mesma os arejava e os tingia de azul quando chegavam da lavanderia, e os passava a ferro. Tinha um pedaço de tijolo para segurar o ferro, porque não confiava nas lavadeiras, já que as via queimando as roupas. Ela usava o azul para dar sorte, uma esperança contra todas as probabilidades, era sua cor e também dava sorte para uma noiva ter um pouco de azul em algum lugar, porque o verde que usara naquela semana lhe trouxera tristeza, pois seu pai o levara para estudar para a exposição intermediária e porque ela pensara que talvez ele estivesse fora, já que, ao se vestir naquela manhã, quase vestira a calça do avesso, e isso era para dar sorte e atrair encontros de amantes, pois se você vestisse aquelas peças do avesso ou se elas se desamarrassem, significava que ele estava pensando em você, contanto que não fosse sexta-feira.

E ainda assim! Que expressão tensa em seu rosto! Uma tristeza lancinante a acompanha o tempo todo. Sua própria alma está em seus olhos, e ela daria tudo para estar na privacidade de seu quarto familiar, onde, cedendo às lágrimas, poderia chorar bastante e aliviar seus sentimentos reprimidos, embora não demais, pois sabia chorar delicadamente diante do espelho. "Você é linda, Gerty", dizia o espelho. A luz suave do entardecer incide sobre um rosto infinitamente triste e melancólico. Gerty MacDowell anseia em vão. Sim, ela sabia desde o início que seu sonho de casamento havia sido arranjado e que os sinos do casamento tocariam para a Sra. Reggy Wylie TCD (porque quem se casasse com o irmão mais velho seria a Sra. Wylie) e para a elegante Sra. Gertrude Wylie, que usava um suntuoso vestido cinza com detalhes em raposa azul de alta qualidade, mas não seria dela. Ele era jovem demais para entender. Ele não acreditava no amor, um direito inato da mulher. Na noite da festa, há muito tempo, na casa do Stoer (ele ainda usava calças curtas), quando estavam sozinhos e ele passou o braço em volta da cintura dela, ela ficou pálida até os lábios. Ele a chamou de "minha pequena" com uma voz estranhamente rouca e lhe roubou um meio beijo (o primeiro!), mas foi só na ponta do nariz, e então saiu apressado do quarto com um comentário sobre os refrescos. Que sujeito impetuoso! Força de caráter nunca foi o forte de Reggy Wylie, e aquele que cortejasse e conquistasse Gerty MacDowell devia ser um homem entre os homens. Mas ele esperava, sempre esperava ser convidado, e era ano bissexto, que logo terminaria. Não era um príncipe encantado o pretendente ideal para depositar um amor raro e maravilhoso a seus pés, mas sim um homem másculo, de rosto forte e sereno, que ainda não tivesse encontrado sua ideal, talvez com os cabelos levemente grisalhos, e que a compreendesse, a tomasse em seus braços protetores, a puxasse para si com toda a força de sua natureza profundamente apaixonada e a confortasse com um longo, longo beijo. Seria como o paraíso. Por alguém assim, ela anseia nesta amena noite de verão. Com todo o seu coração, ela deseja ser a única dele, sua noiva prometida na riqueza e na pobreza, na saúde e na doença, até que a morte os separe, deste dia em diante.

E enquanto Edy Boardman estava com o pequeno Tommy atrás do carrinho de mão, ela só conseguia pensar se um dia chegaria o dia em que poderia se chamar sua futura esposa. Então, poderiam falar dela até ficarem roxas, Bertha Supple também, e Edy, a pequena espirituosa, porque ela faria vinte e dois anos em novembro. Ela cuidaria dele com todo o conforto do lar, pois Gerty era sábia como uma mulher e sabia que um mero homem gostava daquela sensação de aconchego. Os seus bolinhos grelhados, dourados e crocantes, e o pudim da rainha Ana, de uma cremosidade deliciosa, conquistaram a todos com elogios, pois ela também tinha uma mão de sorte para acender o fogo: bastava polvilhar a massa na farinha fina com fermento, mexendo sempre na mesma direção, depois bater o leite com o açúcar e as claras em neve. Ela não gostava da parte de comer quando havia outras pessoas, o que a deixava tímida. Muitas vezes, se perguntava por que não se podia comer algo poético como violetas ou rosas. E as casas ricas tinham uma sala de estar lindamente decorada, com quadros, gravuras e a fotografia do adorável cão do avô Giltrap, Garryowen, que quase falava de tão humano, com capas de chita para as cadeiras e aquele porta-torradas de prata, como se vê nas vendas de garagem de verão da Clery. Ele seria alto, com ombros largos (ela sempre admirara homens altos como maridos), dentes brancos e brilhantes sob um bigode elegante e cuidadosamente aparado, e eles iriam para o continente em lua de mel (três semanas maravilhosas!). Depois, quando se instalassem em uma casinha aconchegante e acolhedora, todas as manhãs tomariam um café da manhã simples, mas perfeitamente servido, só para eles. Antes de sair para o trabalho, ele daria um abraço apertado em sua querida esposa e a olharia por um instante nos olhos.

Edy Boardman perguntou a Tommy Caffrey se ele tinha terminado e ele disse que sim. Então ela abotoou as calças curtas dele e disse para ele ir brincar com Jacky, para se comportar e não brigar. Mas Tommy disse que queria a bola e Edy disse que não, que o bebê estava brincando com a bola e que se ele a pegasse, haveria confusão no gramado. Mas Tommy insistiu que a bola era dele e que ele a queria, e saiu pulando no chão. Que temperamento! Ah, o pequeno Tommy Caffrey já era um homenzinho desde que saiu dos aventais. Edy disse não, não, e para ele ir embora, e disse a Cissy Caffrey para não ceder a ele.

—Você não é minha irmã — disse o travesso Tommy. — Essa bola é minha.

Mas Cissy Caffrey disse ao pequeno Boardman para olhar para cima, bem para o seu dedo, e ela rapidamente agarrou a bola e a atirou na areia, com Tommy correndo atrás dela a toda velocidade, garantindo a vitória do dia.

—Tudo por uma vida tranquila — riu Ciss.

E ela fez cócegas nas bochechas do pequeno para fazê-lo esquecer e brincou de "aqui está o prefeito, aqui estão seus dois cavalos, aqui está sua carruagem de gengibre e aqui está ele entrando, chinchopper, chinchopper, chinchopper chin". Mas Edy ficou furioso porque ele sempre conseguia o que queria, mesmo com todo mundo o acariciando o tempo todo.

—Eu gostaria de lhe dar algo — disse ela —, então eu daria, mas não vou dizer o quê.

—No beeoteetom, riu Cissy alegremente.

Gerty MacDowell baixou a cabeça e corou só de pensar em Cissy dizendo uma coisa tão deselegante em voz alta, algo que a envergonharia profundamente, ficando vermelha como um pimentão. Edy Boardman disse ter certeza de que o cavalheiro do outro lado da mesa ouviu o que ela disse. Mas Ciss não se importou nem um pouco.

—Deixa ele fazer isso! — disse ela, com um gesto travesso de cabeça e um leve ar de deboche. — Dá pra ele também, no mesmo lugar, tão rápido quanto eu olharia para ele.

A maluca da Ciss, com seus cachos de boneca. Às vezes, era impossível não rir dela. Por exemplo, quando ela pedia mais chá chinês e vinho de jasmim, e quando desenhava jarras e rostos de homens nas unhas com tinta vermelha, era de rachar de rir, ou quando queria ir aonde... sabe... ela dizia que queria correr e visitar a Srta. White. Isso era a cara da Cissycums. Ah, e como você vai se esquecer daquela noite em que ela se vestiu com o terno e o chapéu do pai, com o bigode de cortiça queimada, e caminhou pela rua Tritonville, fumando um cigarro? Não havia ninguém para se aproximar dela para conversar. Mas ela era a própria sinceridade, um dos corações mais corajosos e verdadeiros que o céu já criou, não uma dessas pessoas de duas caras, doce demais para ser inocente.

E então, ecoou no ar o som de vozes e o toque estridente do órgão. Era o retiro de temperança para homens, conduzido pelo missionário, o reverendo John Hughes SJ, com o terço, o sermão e a bênção do Santíssimo Sacramento. Estavam ali reunidos, sem distinção de classe social (e que espetáculo edificante!), naquele simples templo à beira-mar, após as tempestades deste mundo cansado, ajoelhados aos pés da Imaculada, recitando a ladainha de Nossa Senhora de Loreto, suplicando-lhe que intercedesse por eles, as velhas e conhecidas palavras: Santa Maria, Santa Virgem das virgens. Que triste para os ouvidos da pobre Gerty! Se seu pai tivesse evitado as garras do demônio da bebida, fazendo o juramento ou usando aqueles pós que o vício prometia curar, anunciados no Pearson's Weekly, ela poderia agora estar desfilando em sua carruagem, sem igual. Inúmeras vezes ela repetiu isso para si mesma enquanto meditava à luz das brasas moribundas em um escritório escuro, sem lâmpada, pois detestava duas luzes, ou, muitas vezes, olhando sonhadoramente pela janela, hora após hora, para a chuva que caía sobre o balde enferrujado, absorta em seus pensamentos. Mas aquela mistura nefasta, que arruinara tantos lares e casas, lançara sua sombra sobre sua infância. Aliás, ela presenciara atos de violência causados pela embriaguez em sua família e vira seu próprio pai, vítima dos vapores da bebida, perder completamente o controle, pois, se havia algo que Gerty sabia acima de tudo, era que o homem que estende a mão a uma mulher, exceto em gesto de gentileza, merece ser tachado como a escória da escória.

E as vozes continuavam a cantar em súplica à Virgem poderosíssima, Virgem misericordiosa. E Gerty, absorta em pensamentos, mal via ou ouvia suas companheiras, ou os gêmeos em suas brincadeiras infantis, ou o cavalheiro perto de Sandymount Green, a quem Cissy Caffrey chamava de "o homem tão parecido com ele", passando pela praia para um breve passeio. Nunca o viam bêbado, mas mesmo assim, ela não o queria como pai, porque ele era velho demais, ou algo assim, ou por causa do rosto (era um caso palpável de Dr. Fell), ou do nariz cheio de espinhas e do bigode loiro, um pouco branco embaixo do nariz. Coitado do pai! Com todos os seus defeitos, ela ainda o amava quando ele cantava " Diga-me, Maria, como te cortejar" ou "Meu amor e a cabana perto de Rochelle" , e eles jantavam berbigões e alface cozidos com molho para salada Lazenby, e quando ele cantava " A lua nasceu" com o Sr. Dignam, que morreu repentinamente e foi enterrado, Deus tenha misericórdia dele, vítima de um derrame. Era aniversário da mãe dela, e Charley estava em casa de férias, junto com Tom, o Sr. Dignam, a Sra. Patsy e Freddy Dignam, e eles iriam tirar uma foto em grupo. Ninguém imaginaria que o fim estava tão próximo. Agora ele foi sepultado. E a mãe dela disse a ele que aquilo lhe servisse de aviso para o resto da vida, e ele nem pôde ir ao funeral por causa da gota, e ela teve que ir à cidade levar as cartas e amostras do escritório dele sobre o linóleo de cortiça da Catesby, artístico, com desenhos de alta qualidade, digno de um palácio, de excelente durabilidade e sempre alegre e vibrante em casa.

Gerty era uma filha exemplar, como uma segunda mãe na casa, um anjo da guarda com um coraçãozinho que valia ouro. E quando sua mãe tinha aquelas dores de cabeça lancinantes, quem esfregava o cone de mentol na testa dela? Gerty, embora não gostasse que a mãe usasse rapé, e essa era a única coisa sobre a qual elas discutiam: o rapé. Todos a adoravam por sua gentileza. Era Gerty quem fechava o registro de gás todas as noites, e era Gerty quem pregava na parede daquele lugar onde ela nunca se esquecia, a cada quinze dias, o almanaque de Natal do Sr. Tunney, o merceeiro, a imagem de tempos áureos onde um jovem cavalheiro com o traje típico da época, com um chapéu de três pontas, oferecia um buquê de flores à sua amada com cavalheirismo à moda antiga através da janela de treliça. Dava para ver que havia uma história por trás da imagem. As cores eram encantadoras. Ela vestia um branco macio e justo, com uma postura estudada, e o cavalheiro, de vestido marrom-chocolate, parecia um aristocrata completo. Ela frequentemente os observava com um olhar sonhador quando ia lá para algum propósito específico, e sentia seus próprios braços, brancos e macios como os seus, com as mangas arregaçadas, e pensava naqueles tempos, pois havia descoberto no dicionário de pronúncia de Walker, que pertencia ao avô Giltrap, o significado daquelas palavras sobre os dias de ouro.

Os gêmeos brincavam agora da maneira mais fraternal possível, até que finalmente o pequeno Jacky, que era realmente ousado como ninguém, chutou a bola com toda a força em direção às rochas cobertas de algas. Nem é preciso dizer que o pobre Tommy não hesitou em expressar seu descontentamento, mas, por sorte, o cavalheiro de preto que estava sentado sozinho veio galantemente em seu auxílio e interceptou a bola. Nossos dois campeões reivindicaram seu brinquedo com gritos entusiasmados e, para evitar problemas, Cissy Caffrey pediu ao cavalheiro que a jogasse para ela, por favor. O cavalheiro mirou a bola uma ou duas vezes e a jogou na direção de Cissy Caffrey, mas ela rolou pela encosta e parou bem debaixo da saia de Gerty, perto da pequena poça junto à rocha. Os gêmeos disputaram a bola novamente e Cissy disse para ela chutá-la para longe e deixá-los brigar por ela, então Gerty recuou o pé, mas desejou que aquela bola idiota tivesse rolado em sua direção e tentou chutá-la, mas errou, e Edy e Cissy riram.

—Se você falhar, tente novamente, disse Edy Boardman.

Gerty sorriu em concordância e mordeu o lábio. Um leve rubor tingiu suas belas bochechas, mas ela estava determinada a deixar que vissem, então apenas levantou um pouco a saia, o suficiente para chutar a bola com força e ela foi longe, com as duas gêmeas correndo atrás dela em direção à praia de seixos. Pura inveja, é claro, nada mais do que chamar a atenção por causa do cavalheiro do outro lado da rua. Ela sentiu o rubor quente, um sinal de perigo constante com Gerty MacDowell, subindo e inflamando suas bochechas. Até então, eles só haviam trocado olhares casuais, mas agora, sob a aba de seu novo chapéu, ela se arriscou a olhá-lo, e o rosto que encontrou ali no crepúsculo, pálido e estranhamente abatido, pareceu-lhe o mais triste que já vira.

Pela janela aberta da igreja, o incenso perfumado se espalhava, e com ele os nomes fragrantes daquela que foi concebida sem a mancha do pecado original, vaso espiritual, rogai por nós, vaso honrado, rogai por nós, vaso de devoção singular, rogai por nós, rosa mística. E ali estavam corações aflitos, trabalhadores em busca do pão de cada dia, e muitos que haviam errado e se desviado, com os olhos marejados de contrição, mas, apesar de tudo, transbordando esperança, o reverendo padre Hughes lhes contara o que o grande São Bernardo dissera em sua famosa oração a Maria, a intercessora Virgem piedosa, que jamais se registrou, em qualquer época, que aqueles que imploravam por sua poderosa proteção fossem por ela abandonados.

Os gêmeos brincavam alegremente de novo, pois os problemas da infância não passam de chuvas passageiras de verão. Cissy Caffrey brincou com o bebê Boardman até ele soltar um gritinho de alegria, batendo palmas no ar. "Piu!", ela gritou atrás do capô do carrinho de empurrar, e Edy perguntou onde Cissy tinha ido. Então, Cissy colocou a cabeça para fora e gritou "Ah!". E, nossa, como o pequeno se divertiu! Depois, ela mandou ele dizer "papai".

—Diga papai, querido. Diga pa pa pa pa pa pa pa.

E o bebê fez o possível para demonstrar isso, pois era muito inteligente para onze meses, todos diziam, grande para a idade e um exemplo de saúde, um pequeno pacote de amor perfeito, e certamente se tornaria alguém importante, diziam.

—Haja ja ja haja.

Cissy limpou a boquinha dele com o babador babado e queria que ele se sentasse direito e dissesse "pa, pa, pa", mas quando ela desabotoou a alça, exclamou: "Santo Denis, ele está todo molhado!" e mandou dobrar o cobertorzinho para o outro lado, embaixo dele. Claro que sua majestade infantil era extremamente teimosa com essas formalidades de higiene e fazia questão de que todos soubessem disso.

—Habaa baaaahabaaa baaaa.

E duas lágrimas enormes e lindas escorriam por suas bochechas. Não adiantava nada acalmá-lo com "não, não, meu bem, não" e contar-lhe sobre o bichinho de pelúcia e onde estava o puffpuff, mas Ciss, sempre esperta, deu-lhe o bico da mamadeira e o pequeno pagão logo se acalmou.

Gerty desejava ardentemente que levassem o bebê chorão para casa, longe daquilo, e não a irritassem mais; não havia hora para sair, e ainda por cima eram gêmeos pestinhas. Ela olhou para o mar distante. Era como aquelas pinturas que o homem costumava fazer na calçada com giz colorido, e era uma pena deixá-las ali para serem apagadas, o entardecer, as nuvens surgindo, a luz do Bailey iluminando Howth, e ouvir aquela música e o perfume do incenso que queimavam na igreja, como uma brisa suave. E enquanto olhava, seu coração disparou. Sim, era ela quem ele olhava, e havia significado em seu olhar. Seus olhos a penetravam como se quisessem sondá-la por completo, ler sua alma. Olhos maravilhosos, expressivos como nunca, mas será que se podia confiar neles? As pessoas eram tão estranhas. Pelos olhos escuros e pelo rosto pálido e intelectual, ela percebeu imediatamente que ele era estrangeiro, a imagem da foto que tinha de Martin Harvey, o ídolo dos matinês, exceto pelo bigode, que ela preferia porque não era tão obcecada por teatro como Winny Rippingham, que queria que os dois se vestissem sempre iguais por causa de uma peça. Mas, do lugar onde ele estava sentado, não conseguia distinguir se o nariz dele era aquilino ou ligeiramente arrebitado . Ele estava profundamente triste, ela percebeu, e a história de uma dor lancinante estava estampada em seu rosto. Ela daria tudo para saber o que era. Ele olhava para cima com tanta intensidade, tão imóvel, e a viu chutar a bola e talvez pudesse ver as fivelas de aço brilhantes dos sapatos dela, se ela os balançasse pensativamente com os dedos para baixo. Ela ficou feliz por algo lhe ter dito para colocar as meias transparentes, pensando que Reggy Wylie poderia estar por perto, mas isso era algo distante. Ali estava aquilo com que ela tantas vezes sonhara. Era ele quem importava, e havia alegria em seu rosto porque ela o desejava, porque sentia instintivamente que ele era diferente de todos os outros. O próprio coração daquela jovem se comoveu por ele, o marido dos seus sonhos, porque ela soube no instante que era ele. Se ele havia sofrido, se mais havia sido vítima do que culpado, ou mesmo se ele próprio havia sido um pecador, um homem perverso, ela não se importava. Mesmo que ele fosse protestante ou metodista, ela poderia convertê-lo facilmente se ele a amasse de verdade. Havia feridas que precisavam ser curadas com bálsamo para o coração. Ela era uma mulher de verdade, não como as outras garotas volúveis e pouco femininas que ele conhecera, aquelas ciclistas exibindo o que não tinham, e ela simplesmente ansiava por saber tudo, perdoar tudo se pudesse fazê-lo se apaixonar por ela, fazê-lo esquecer as lembranças do passado. Então, talvez, ele a abraçasse gentilmente, como um homem de verdade, apertando seu corpo macio contra o seu, e a amasse, sua própria garota, por ela mesma e somente por ela.

Refúgio dos pecadores. Consoladora dos aflitos. Ora pro nobis . Bem se disse que quem reza a ela com fé e constância jamais se perderá ou será rejeitado; e com razão ela é também um refúgio para os aflitos, por causa das sete dores que transpassaram seu próprio coração. Gerty conseguia imaginar toda a cena na igreja, os vitrais iluminados, as velas, as flores e os estandartes azuis da confraria da Virgem Santíssima, e o Padre Conroy ajudando o Cônego O'Hanlon no altar, carregando coisas para dentro e para fora com os olhos baixos. Ele parecia quase um santo, e seu confessionário era tão silencioso, limpo e escuro, e suas mãos eram como cera branca. Se um dia ela se tornasse freira dominicana, com seu hábito branco, talvez ele viesse ao convento para a novena de São Domingos. Ele lhe disse, naquela vez em que ela lhe contou sobre aquilo na confissão, ficando vermelha até a raiz dos cabelos de medo de que ele visse, para não se preocupar, pois aquela era apenas a voz da natureza e todos nós estávamos sujeitos às leis da natureza, disse ele, nesta vida, e que aquilo não era pecado, pois vinha da natureza da mulher instituída por Deus, disse ele, e que Nossa Senhora disse ao arcanjo Gabriel: "Faça-se em mim segundo a Tua palavra". Ele era tão bondoso e santo, e muitas e muitas vezes ela pensava se poderia fazer um protetor de bule franzido com bordado floral para ele como presente, ou um relógio, mas ela notou que havia um relógio na lareira, branco e dourado, com um canário que saía de uma casinha para marcar as horas, no dia em que ela foi lá, sobre as flores para a adoração das quarenta horas, porque era difícil saber que tipo de presente dar, ou talvez um álbum de vistas iluminadas de Dublin ou algum lugar assim.

As irritantes gêmeas começaram a brigar de novo e Jacky jogou a bola em direção ao mar, e as duas correram atrás dela. Macaquinhas insignificantes como água de vala. Alguém devia pegá-las e dar-lhes uma boa surra para que ficassem na linha, as duas. E Cissy e Edy gritaram para que voltassem, porque estavam com medo de que a maré subisse e as afogasse.

—Jacky! Tommy!

Eles não! Que ideia genial! Então Cissy disse que seria a última vez que os traria para fora. Ela se levantou num pulo, chamou-os e desceu a ladeira correndo, passando por ele e jogando os cabelos para trás. Os cabelos tinham uma cor até bonita, se tivessem mais volume, mas com todos aqueles aparadores que ela sempre usava, não conseguiam deixá-los crescer, porque não eram naturais. Então, ela só podia jogar o chapéu neles. Corria com passadas largas e desengonçadas; era um milagre que a saia não rasgasse na lateral, pois estava apertada demais. Cissy Caffrey tinha um lado moleca e adorava se exibir sempre que achava que tinha uma boa oportunidade. E, como era uma boa corredora, corria daquele jeito para que ele pudesse ver a barra da sua anágua e suas pernas finas o mais para cima possível. Teria sido perfeito para ela se, acidentalmente, tropeçasse de propósito com seus saltos franceses altos e tortos, feitos para parecer mais alta, e levasse um tombo daqueles. Que cena! Seria um espetáculo encantador para um cavalheiro como ele presenciar.

Rainha dos anjos, rainha dos patriarcas, rainha dos profetas, de todos os santos, eles rezaram, rainha do santíssimo rosário e então o Padre Conroy entregou o turíbulo ao Cônego O'Hanlon e ele colocou o incenso e incensou o Santíssimo Sacramento e Cissy Caffrey pegou os dois gêmeos e estava louca para dar-lhes um belo tapa na orelha, mas não o fez porque pensou que ele pudesse estar olhando, mas ela nunca cometeu um erro maior em toda a sua vida, porque Gerty podia ver sem olhar que ele nunca tirou os olhos dela e então o Cônego O'Hanlon devolveu o turíbulo ao Padre Conroy e se ajoelhou olhando para o Santíssimo Sacramento e o coro começou a cantar o Tantum ergo e ela apenas balançava o pé para dentro e para fora no ritmo da música enquanto a música subia e descia para o Tantumer gosa cramen tum . Ela pagou três xelins e onze pence por aquelas meias na loja Sparrow's, na rua George, na terça-feira, não, na segunda-feira antes da Páscoa, e elas não tinham um único furo, e era isso que ele estava olhando, transparentes, e não as dela, insignificantes, que não tinham forma nem volume (que atrevimento!), porque ele tinha olhos na cabeça para ver a diferença por si mesmo.

Cissy subiu pela praia com os gêmeos e a bola, com o chapéu jogado para o lado depois da corrida. Ela parecia um trapo, puxando as duas crianças com a blusa fina que comprara apenas quinze dias antes, parecendo um trapo nas costas, e um pedaço da anágua pendurado como uma caricatura. Gerty tirou o chapéu por um instante para ajeitar o cabelo e nunca se vira uma cabeleira castanha tão bonita e delicada nos ombros de uma menina — uma visão radiante, na verdade, quase enlouquecedora de tanta doçura. Seria preciso viajar muitos quilômetros para encontrar um cabelo como aquele. Ela quase podia ver o rápido lampejo de admiração nos olhos dele, que a fez estremecer da cabeça aos pés. Colocou o chapéu de forma que pudesse enxergar por baixo da aba e acelerou o passo do sapato com a fivela, pois prendeu a respiração ao ver a expressão nos olhos dele. Ele a observava como uma cobra observa sua presa. Seu instinto feminino lhe dizia que ela havia despertado o demônio nele, e ao pensar nisso, um rubor intenso percorreu sua garganta até a testa, até que a linda cor de seu rosto se transformou em um rosa glorioso.

Edy Boardman também percebeu, pois estava olhando para Gerty com os olhos semicerrados, com um meio sorriso, usando seus óculos de solteirona, fingindo amamentar o bebê. Ela era e sempre seria uma pestinha irritante, e era por isso que ninguém conseguia lidar com ela se metendo onde não era da sua conta. E disse para Gerty:

—Um centavo pelos seus pensamentos.

—O quê? respondeu Gerty com um sorriso reforçado por dentes branquíssimos. — Eu só estava me perguntando se já era tarde.

Porque ela desejava ardentemente que levassem os gêmeos mimados e o bebê para casa, para acabar com a confusão, então apenas insinuou sutilmente que já estava tarde. E quando Cissy apareceu, Edy perguntou as horas e a senhorita Cissy, com a maior desenvoltura, disse que já era meia hora do beijo, hora de beijar de novo. Mas Edy queria saber porque tinham sido instruídas a chegar cedo.

—Espere — disse Cissy —, vou perguntar ao meu tio Peter, que está ali perto, que horas são, usando o enigma dele.

Então ela foi até lá e, quando ele a viu chegar, ela percebeu que ele tirou a mão do bolso, ficando nervoso, e começou a brincar com a corrente do relógio, olhando para a igreja. Apesar de sua natureza apaixonada, Gerty percebeu que ele tinha um enorme autocontrole. Num instante ele estava ali, fascinado por uma beleza que o fazia contemplar, e no instante seguinte era o cavalheiro quieto e sério, o autocontrole expresso em cada traço de sua figura distinta.

Cissy pediu licença e perguntou se ele se importaria de lhe dizer que horas eram. Gerty viu-o tirar o relógio do bolso, ouvi-lo, olhar para cima, pigarrear e dizer que lamentava muito que o relógio tivesse parado, mas que achava que já devia ser mais de oito horas, pois o sol já havia se posto. Sua voz tinha um tom refinado e, embora falasse com sotaque pausado, havia uma leve vibração em seu tom suave. Cissy agradeceu e voltou, mostrando a língua, dizendo que o tio havia comentado que suas lágrimas estavam descontroladas.

Então cantaram o segundo verso do Tantum ergo e o Cônego O'Hanlon levantou-se novamente, incensou o Santíssimo Sacramento, ajoelhou-se e disse ao Padre Conroy que uma das velas estava prestes a incendiar as flores. O Padre Conroy levantou-se e resolveu tudo. Ela podia ver o cavalheiro dando corda ao relógio e ouvindo o mecanismo, e balançava a perna para dentro e para fora no ritmo da música. Estava escurecendo, mas ele conseguia ver e olhava o tempo todo enquanto o homem dava corda ao relógio ou fazia o que quer que estivesse fazendo. Depois, ele o guardou e colocou as mãos nos bolsos. Ela sentiu uma espécie de sensação percorrendo todo o seu corpo e soube, pela sensação no couro cabeludo e pela irritação contra o espartilho, que aquilo devia estar chegando, pois da última vez também fora quando ela cortara o cabelo por causa da lua. Seus olhos escuros fixaram-se nela novamente, absorvendo cada contorno, literalmente venerando-a em seu altar. Se alguma vez houve admiração genuína no olhar apaixonado de um homem, ela estava claramente estampada em seu rosto. É por você, Gertrude MacDowell, e você sabe disso.

Edy começou a se arrumar para ir, e já estava na hora. Gerty percebeu que a pequena dica que dera surtira o efeito desejado, pois ainda faltava um longo caminho pela praia até o local onde se podia empurrar o carrinho. Cissy tirou os bonés dos gêmeos e arrumou o cabelo deles para ficar apresentável, é claro. O Cônego O'Hanlon se levantou, com a capa cobrindo o pescoço, e o Padre Conroy lhe entregou o cartão para ler. Ele leu " Panem de coelo praestitisti eis". Edy e Cissy não paravam de falar sobre o horário e perguntavam a ela, mas Gerty sabia o que fazer e respondeu com uma polidez cortante quando Edy lhe perguntou se estava com o coração partido por seu melhor amigo tê-la abandonado. Gerty fez uma careta. Um breve brilho frio emanou de seus olhos, expressando um desprezo imensurável. Doía — ah, sim, doía profundamente, porque Edy tinha seu próprio jeito discreto de dizer coisas assim, sabendo que elas feririam como a gatinha maldita que era. Os lábios de Gerty se entreabriram rapidamente para formar a palavra, mas ela lutou contra o soluço que subiu à sua garganta, tão delicado, tão perfeito, tão belamente moldado que parecia um sonho de artista. Ela o amara mais do que ele imaginava. Enganador despreocupado e inconstante como todos os homens, ele jamais entenderia o que significara para ela, e por um instante, lágrimas arderam em seus olhos azuis. Os olhares deles a sondavam impiedosamente, mas com um esforço corajoso, ela retribuiu o brilho com compaixão ao lançar um olhar para sua nova conquista, para que eles vissem.

—Ah, respondeu Gerty, rápida como um raio, rindo, e a cabeça orgulhosa se ergueu num instante. — Posso atirar meu chapéu em quem eu quiser porque é ano bissexto.

Suas palavras ressoaram cristalinas, mais musicais que o arrulhar da pomba-rola, mas cortaram o silêncio com frieza. Havia algo em sua voz jovem que indicava que ela não era alguém com quem se devesse brincar levianamente. Quanto ao Sr. Reggy, com sua ostentação e seu dinheiro, ela poderia simplesmente descartá-lo como se fosse um lixo e nunca mais lhe dedicaria um segundo pensamento, rasgando seu ridículo cartão-postal em doze pedaços. E se, algum dia, ele ousasse se atrever, ela poderia lançar-lhe um olhar de desprezo calculado que o faria encolher-se instantaneamente. O semblante da pequena e insignificante senhorita Edy se fechou consideravelmente, e Gerty percebeu, pelo seu olhar negro como um raio, que ela estava simplesmente furiosa, embora escondesse, a pirralha, porque aquela flecha a atingira em cheio por causa de seu ciúme mesquinho, e ambas sabiam que ela era algo distante, à parte, em outra esfera, que não era como elas e nunca seria, e havia alguém mais que também sabia disso e via, então que engolissem essa história.

Edy ajeitou o pequeno Boardman para que ele se preparasse para ir, e Cissy guardou a bola, as pás e os baldes. Já estava na hora, pois o Homem da Areia estava a caminho para o pequeno Boardman. Cissy também lhe disse que Billy Winks estava chegando e que o bebê deveria ir embora. O bebê estava com uma cara tão fofa, rindo com seus olhinhos radiantes, e Cissy deu um cutucão de brincadeira na barriguinha gordinha dele. Sem nem pedir licença, o bebê mandou cumprimentos a todos para o seu babador novinho em folha.

—Ai, meu Deus! Torta de pudim! protestou Ciss. O babador dele está destruído.

O pequeno contratempo chamou sua atenção, mas em um instante ela resolveu a situação.

Gerty conteve uma exclamação abafada e tossiu nervosamente, e Edy perguntou o que havia acontecido, e ela ia simplesmente dizer para ela pegar a tosse enquanto ainda estava no ar, mas, como sempre, com sua elegância característica, disfarçou com tato consumado, dizendo que era a bênção, pois naquele instante o sino tocou da torre da igreja sobre a tranquila praia, porque o Cônego O'Hanlon estava no altar com o véu que o Padre Conroy colocara sobre seus ombros, dando a bênção com o Santíssimo Sacramento nas mãos.

Que cena comovente ali, no crepúsculo que se aproximava, o último vislumbre de Erin, o toque tocante daqueles sinos vespertinos e, ao mesmo tempo, um morcego voando do campanário coberto de hera através da penumbra, para lá e para cá, com um pequeno grito perdido. E ela podia ver ao longe as luzes dos faróis, tão pitorescas que ela adoraria pintar com uma caixa de tintas, porque era mais fácil do que desenhar um homem, e logo o acendedor de lampiões estaria fazendo sua ronda pelos jardins da igreja presbiteriana e ao longo da sombreada avenida Tritonville, onde os casais passeavam, acendendo a lâmpada perto de sua janela, onde Reggy Wylie costumava girar sua roda livre, como ela lera naquele livro, " O Acendedor de Lampiões" , da Srta. Cummins, autora de "Mabel Vaughan" e outros contos. Pois Gerty tinha seus sonhos, que ninguém conhecia. Ela adorava ler poesia e, quando ganhou de Bertha Supple um lindo álbum de confissões com capa rosa-coral para anotar seus pensamentos, guardou-o na gaveta de sua penteadeira que, embora não fosse luxuosa, era impecavelmente limpa e organizada. Era lá que guardava seu tesouro de menina: os pentes de tartaruga, seu broche de menina de Maria, o perfume de rosas brancas, o lenço para sobrancelhas, sua caixinha de alabastro e as fitas para trocar quando suas roupas chegavam da lavanderia. Havia alguns pensamentos belíssimos escritos nele com tinta violeta que comprara na livraria Hely's, na Dame Street, pois sentia que também poderia escrever poesia, se conseguisse se expressar como aquele poema que a tocou profundamente, que copiara do jornal que encontrara certa noite perto da horta. " És real, meu ideal?" , dizia o poema de Louis J. Walsh, de Magherafelt, e depois havia algo sobre o crepúsculo: "Serás algum dia?".E muitas vezes a beleza da poesia, tão triste em sua efemeridade, umedecia seus olhos com lágrimas silenciosas, pois sentia que os anos lhe escapavam, um a um, e não fosse por aquela única falha que sabia que não precisaria temer, um acidente na descida da colina de Dalkey, que ela sempre tentava esconder. Mas aquilo tinha que acabar, sentia. Se visse aquele fascínio mágico em seus olhos, não haveria como se conter. O amor ri dos chaveiros. Ela faria o grande sacrifício. Todo o seu esforço seria para compartilhar seus pensamentos. Seria mais querida para ele do que o mundo inteiro e iluminaria seus dias com felicidade. Havia a questão crucial, e ela morria de vontade de saber: ele era casado ou viúvo, ou alguma tragédia como a do nobre de nome estrangeiro da terra das canções que a tivera internado em um hospício, cruel apenas para ser bondoso? Mas mesmo assim... e daí? Faria muita diferença? De tudo que fosse minimamente indelicado, sua natureza refinada se retraía instintivamente. Ela detestava aquele tipo de pessoa, as mulheres decadentes que saíam do alojamento ao lado do Dodder, que se envolviam com soldados e homens grosseiros sem respeito pela honra de uma moça, degradando o sexo feminino e sendo levadas à delegacia. Não, não: não era isso. Eles seriam apenas bons amigos, como um irmão e uma irmã mais velhos, sem todo esse "mais", apesar das convenções da Sociedade com um grande "e". Talvez fosse um antigo amor pelo qual ele estivesse de luto, de tempos imemoriais. Ela achava que entendia. Tentaria entendê-lo, porque os homens eram tão diferentes. O antigo amor estava à espera, esperando com as mãozinhas brancas estendidas, com os olhos azuis sedutores. Meu coração! Ela o seguiria, seu sonho de amor, os ditames do seu coração que lhe diziam que ele era tudo para ela, o único homem no mundo para ela, pois o amor era o guia supremo. Nada mais importava. Aconteça o que acontecer, ela seria selvagem, livre, sem amarras.

O Cônego O'Hanlon recolocou o Santíssimo Sacramento no sacrário, genufletiu e o coro cantou Laudate Dominum omnes gentes. Em seguida, ele trancou a porta do sacrário, pois a bênção havia terminado, e o Padre Conroy lhe entregou o chapéu para que o colocasse. A rabugenta Edy perguntou se ela não viria, mas Jacky Caffrey gritou:

—Olha só, Cissy!

E todos olharam, será que era um relâmpago em lençol? Mas Tommy também viu, por cima das árvores ao lado da igreja, azul, depois verde e roxo.

—É um espetáculo de fogos de artifício — disse Cissy Caffrey.

E todos correram pela praia para ver por cima das casas e da igreja, em ziguezague, Edy com o carrinho de bebê com o pequeno Boardman dentro e Cissy segurando Tommy e Jacky pela mão para que eles não caíssem enquanto corriam.

—Vamos, Gerty — chamou Cissy. — São os fogos de artifício do bazar.

Mas Gerty estava irredutível. Não tinha intenção de ficar à disposição deles. Se eles conseguiam correr como rossies, ela podia sentar-se, então disse que conseguia ver de onde estava. Os olhos fixos nela fizeram seu pulso vibrar. Ela o olhou por um instante, encontrando seu olhar, e uma luz a envolveu. Uma paixão ardente estava naquele rosto, uma paixão silenciosa como a sepultura, e a fizera dele. Finalmente, ficaram a sós, sem os outros para bisbilhotar e fazer comentários, e ela soube que podia confiar nele até a morte, firme, um homem íntegro, um homem de honra inabalável até a ponta dos dedos. Suas mãos e seu rosto se moviam e um tremor a percorreu. Ela se inclinou para trás para olhar para onde os fogos de artifício estavam e segurou o joelho com as mãos para não cair para trás. Olhando para cima, não havia ninguém para ver, apenas ele e ela. Quando revelou suas pernas graciosas e belamente torneadas, macias e delicadamente arredondadas, parecia ouvir a respiração ofegante do coração dele, sua respiração rouca, porque ela também conhecia a paixão de homens assim, de sangue quente. Bertha Supple lhe contara uma vez, em segredo absoluto, e a fizera jurar que jamais contaria, sobre o cavalheiro que estava hospedado com elas, vindo do Conselho de Distritos Congestionados, que tinha fotos recortadas em papel daquelas dançarinas de saia e de saltos altos. Ela disse que ele costumava fazer algo não muito agradável, que se podia imaginar, às vezes na cama. Mas isso era completamente diferente, porque havia toda a diferença, porque ela quase podia senti-lo puxar seu rosto para o dele e o primeiro toque rápido e quente de seus belos lábios. Além disso, havia absolvição, desde que você não fizesse a outra coisa antes de se casar, e deveria haver mulheres sacerdotisas que entenderiam sem que você precisasse contar tudo, e Cissy Caffrey também tinha às vezes aquele olhar sonhador, então ela também, minha querida, e Winny Rippingham, tão louca por fotos de atores, e além disso, foi por causa daquela outra coisa que aconteceu da maneira que aconteceu.

E Jacky Caffrey gritou para olharem, havia outro, e ela se inclinou para trás e as ligas eram azuis para combinar por causa da transparência, e todos viram e todos gritaram para olharem, olharem, lá estava, e ela se inclinou para trás o máximo possível para ver os fogos de artifício e algo estranho estava voando pelo ar, uma coisa macia, para lá e para cá, escura. E ela viu um longo fogo de artifício subindo por cima das árvores, subindo, subindo, e, no silêncio tenso, todos estavam sem fôlego de excitação enquanto subia cada vez mais alto e ela tinha que se inclinar para trás cada vez mais para olhar para cima, alto, alto, quase fora de vista, e seu rosto estava coberto por um rubor divino, encantador, por se esforçar para trás e ele podia ver outras coisas dela também, calcinhas de tule, o tecido que acaricia a pele, melhor do que aquelas outras calcinhas, as verdes, quatro e onze, por serem brancas e ela deixou e viu que ele viu e então subiu tão alto que sumiu de vista por um momento e ela estava tremendo em cada membro por estar tão curvada para trás que ele tinha uma visão completa lá em cima, acima do joelho dela, onde ninguém jamais via, nem mesmo no balanço ou na água, e ela não tinha vergonha e ele também não, de olhar daquele jeito imodestoso porque ele não conseguia resistir à visão da maravilhosa revelação meio oferecida como aquelas dançarinas de saia se comportando de forma tão imodesta diante de cavalheiros olhando, e ele continuava olhando, olhando. Ela teria desejado gritar para ele com a voz embargada, estender seus braços finos e brancos como a neve para que ele viesse, para sentir seus lábios em sua testa alva, o grito de amor de uma jovem, um pequeno grito sufocado, arrancado dela, aquele grito que ecoou através dos tempos. E então um foguete disparou e, bum, disparou um tiro cego e vazio e Oh! então a vela romana explodiu e foi como um suspiro de Oh! e todos gritaram Oh! Oh! em êxtase e dela jorrou um rio de fios de cabelo dourados como chuva e eles se desprenderam e ah! eram todas estrelas verdes e orvalhadas caindo com dourado, Oh, tão lindas, Oh, suaves, doces, suaves!

Então tudo se dissipou como um orvalho no ar cinzento: tudo ficou em silêncio. Ah! Ela o olhou de relance enquanto se inclinava rapidamente para a frente, um olhar patético de protesto piedoso, de tímido reprovação, sob o qual ele corou como uma menina. Ele estava encostado na rocha atrás. Leopold Bloom (pois era ele mesmo) permanece em silêncio, com a cabeça baixa diante daqueles olhos jovens e ingênuos. Que bruto ele tinha sido! De novo? Uma alma pura e imaculada o chamara e, miserável que era, como ele respondera? Um completo canalha! Ele, de todos os homens! Mas havia uma infinita fonte de misericórdia naqueles olhos, para ele também uma palavra de perdão, mesmo tendo errado, pecado e se desviado do caminho. Uma garota deveria contar? Não, mil vezes não. Aquele era o segredo deles, somente deles, sozinhos no crepúsculo oculto, e não havia ninguém para saber ou contar, exceto o pequeno morcego que voava tão suavemente pela noite, para lá e para cá, e morceguinhos não contam segredos.

Cissy Caffrey assobiou, imitando os meninos no campo de futebol para mostrar a pessoa incrível que ela era; e então ela chorou.

—Gerty! Gerty! Já vamos. Vamos. Conseguimos ver mais de cima.

Gerty teve uma ideia, um dos pequenos truques do amor. Ela enfiou a mão no bolso do lenço, tirou o enchimento e acenou em resposta, claro, sem que ele percebesse, e depois o guardou de volta. Será que ele está muito longe? Ela se levantou. Era um adeus? Não. Ela tinha que ir, mas eles se encontrariam novamente, lá, e ela sonharia com isso até lá, amanhã, com o sonho da noite anterior. Ela se endireitou. Suas almas se encontraram num último olhar demorado, e os olhos que alcançaram seu coração, cheios de um brilho estranho, permaneceram extasiados em seu doce rosto de flor. Ela lhe deu um meio sorriso fraco, um sorriso doce e indulgente, um sorriso que beirava as lágrimas, e então se separaram.

Lentamente, sem olhar para trás, ela desceu pela praia irregular até Cissy, depois até Edy, Jacky e Tommy Caffrey, e finalmente até o pequeno Boardman. Estava mais escuro agora, e havia pedras e pedaços de madeira na areia, além de algas escorregadias. Ela caminhava com uma certa dignidade silenciosa que lhe era característica, mas com cuidado e muito devagar porque — porque Gerty MacDowell estava...

Botas apertadas? Não. Ela é manca! Oh!

O Sr. Bloom a observou enquanto ela mancava para longe. Coitada! É por isso que ela ficou de lado e as outras correram para se livrar dela. Pelo jeito dela, já dava para perceber que tinha algo errado. Uma beleza rejeitada. Um defeito é dez vezes pior em uma mulher. Mas as torna educadas. Ainda bem que eu não sabia disso quando ela estava em exposição. Uma diabinha gostosa, mesmo assim. Eu não me importaria. Curiosidade como a de uma freira, uma negra ou uma garota de óculos. Aquela de olhos vesgos é delicada. Imagino que perto da menstruação, ela sinta cócegas. Estou com uma baita dor de cabeça hoje. Onde foi que eu coloquei a carta? Ah, tudo bem. Todo tipo de desejo louco. Lambendo moedas. Uma garota no convento de Tranquilla, que a freira me disse que gostava de cheirar óleo de rocha. As virgens enlouquecem no final, eu acho. Irmã? Quantas mulheres em Dublin estão menstruadas hoje? Martha, ela. Algo no ar. É a lua. Mas então por que nem todas as mulheres menstruam ao mesmo tempo, com a mesma lua? Depende da época em que nasceram, suponho. Ou começam todas do zero e depois se descompassam. Às vezes, Molly e Milly juntas. Enfim, levei a melhor nessa. Ainda bem que não fiz isso no banho hoje de manhã por causa daquela carta idiota dela dizendo "Vou te castigar". Me redimi daquele motorista de bonde hoje de manhã. Aquele aproveitador, M'Coy, me interrompendo sem dizer nada. E o noivado da esposa dele na mala de campo, voz de picareta. Grato pelas pequenas misericórdias. Baratas também. É só pedir. Porque elas mesmas querem. O desejo natural delas. Enxames delas todas as noites saindo dos escritórios. Melhor reservar. Se não querem, jogam em você. Pegue-as vivas, ó. Pena que não conseguem se ver. Um sonho de meias bem cheias. Onde era isso? Ah, sim. Fotos de mutoscópio na rua Capel: só para homens. Voyeur. O chapéu do Willy e o que as garotas fizeram com ele. Será que tiram fotos daquelas garotas ou é tudo falso? Lingerie faz isso. Apalpou as curvas dentro de seu déshabillé. Também os excita quando estão... Estou toda limpa, venham me sujar. E eles gostam de vestir uns aos outros para o sacrifício. Milly ficou encantada com a nova blusa de Molly. No começo. Vestir tudo para tirar tudo. Molly. Por que eu comprei para ela as ligas violetas? Nós também: a gravata que ele usava, suas lindas meias e calças com a barra dobrada. Ele usava polainas na noite em que nos conhecemos. Sua linda camisa brilhava sob o quê? De preto. Digamos que uma mulher perde um charme a cada alfinete que tira. Presos juntos. Oh, Mairy perdeu o alfinete dela. Vestida impecavelmente para alguém. A moda faz parte do charme deles. Só muda quando você está no rastro do segredo. Exceto o leste: Mary, Martha: agora como antes. Nenhuma oferta razoável recusada. Ela também não estava com pressa. Sempre indo encontrar um colega quando estão. Eles nunca esquecem um compromisso. Provavelmente por curiosidade. Eles acreditam no acaso porque gostam deles mesmos. E os outros inclinados a dar uma alfinetada nela. Amigas da escola, braços em volta do pescoço uma da outra ou com os dedos entrelaçados, se beijando e sussurrando segredos banais no jardim do convento. Freiras com rostos pintados de branco, penteados impecáveis e seus rosários subindo e descendo, vingativas também pelo que não conseguem. Arame farpado. Escreva-me agora. E eu escreverei para você. Não vai? Molly e Josie Powell. Até o Sr. Certo aparecer, depois se encontram uma vez na vida. Quadro! Oh, veja só quem está aqui, pelo amor de Deus! Como você está? O que você tem feito da vida? Beijos e alegria em, beijos, te ver. Criticando a aparência uma da outra. Você está esplêndida. Almas gêmeas. Mostrando os dentes uma para a outra. Quantas ainda restam? Não emprestariam uma à outra nem uma pitada de sal.

Ah!

São uns demônios quando isso acontece. Aparência sombria e diabólica. Molly sempre me dizia para sentir as coisas como se fossem um peso enorme. Arranhar a sola do meu pé. Ah, que jeito! Ah, que delícia! Eu também sinto isso. Bom descansar de vez em quando. Será que é ruim ir com eles então? Seguro de certa forma. Transforma leite, faz as cordas do violino estalarem. Li algo sobre plantas murchando num jardim. Além disso, dizem que se a flor que ela usa murcha, ela é uma paqueradora. Todas são. Ouso dizer que ela sentiu o mesmo que eu. Quando você se sente assim, muitas vezes encontra o que sente. Gostou de mim ou não? Elas reparam na roupa. Sempre se sabe quando alguém está cortejando: colarinho e punhos. Bem, galos e leões fazem o mesmo, e veados. Ao mesmo tempo, podem preferir uma gravata desfeita ou algo assim. Calças? Suponho que eu, quando era...? Não. Com delicadeza. Não gosto de brincadeiras brutas. Beijo no escuro e nunca conto. Viu algo em mim. Imagino o quê. Prefiro-me como sou do que algum poeta com cabelo engomado e remendado no olho direito. Para auxiliar o cavalheiro na literatura. Deveria cuidar da minha aparência, dada a minha idade. Não a deixei me ver de perfil. Ainda assim, nunca se sabe. Moças bonitas e homens feios casando. A Bela e a Fera. Além disso, não posso ser assim se Molly... Tirou o chapéu para mostrar o cabelo. Aba larga. Comprado para esconder o rosto, pois ao encontrar alguém, poderia reconhecê-la, abaixar-se ou carregar um buquê de flores para cheirar. Cabelo forte e rebelde. Recebi dez xelins pelos penteados de Molly quando estávamos na pior na rua Holles. Por que não? Suponha que ele lhe desse dinheiro. Por que não? Tudo preconceito. Ela vale dez, quinze, mais, uma libra. O quê? Acho que sim. Tudo isso por nada. Letra em negrito: Sra. Marion. Esqueci de escrever o endereço naquela carta, como no cartão-postal que enviei para Flynn? E no dia em que fui à casa do Drimmie sem gravata. A discussão com a Molly me desanimou. Não, eu me lembro. Richie Goulding: ele é outro. Pesa na cabeça dele. Engraçado que meu relógio parou às quatro e meia. Poeira. Óleo de fígado de tubarão que eles usam para limpar. Eu mesmo poderia fazer isso. Salvar. Foi justamente quando ele/ela?

Ah, sim, ele fez. Dentro dela. Ela fez. Pronto.

Ah!

O Sr. Bloom, com mão cuidadosa, recompôs sua camisa molhada. Ó Senhor, aquele diabinho manco. Começa a sentir frio e umidade. O efeito posterior não é agradável. Mesmo assim, você tem que se livrar disso de alguma forma. Eles não se importam. Talvez até se sintam elogiados. Volte para casa para comer um pãozinho gostoso com leite e fazer as orações da noite com as crianças. Bem, não é mesmo? Vê-la como ela é estraga tudo. Precisa ter o cenário, o rouge, o figurino, a posição, a música. O nome também. Amores de atrizes. Nell Gwynn, Sra. Bracegirdle, Maud Branscombe. Cortina aberta. Efulgência prateada do luar. Donzela descoberta com o peito pensativo. Querida, venha me beijar. Ainda sinto. A força que isso dá a um homem. Esse é o segredo. Ainda bem que me aliviei ali atrás do muro, saindo do Dignam's. Era cidra. Senão, eu não teria conseguido. Dá vontade de cantar depois. Lacaus esant tarataraSuponha que eu falasse com ela. Sobre o quê? Péssima ideia, porém, se você não sabe como encerrar a conversa. Faça uma pergunta e ela lhe fará outra. Boa ideia se você estiver sem saída. Ganha tempo. Mas aí você está numa situação complicada. Maravilhoso, claro, se você disser: boa noite, e vir que ela está a fim: boa noite. Oh, mas naquela noite escura no Caminho Ápio, quase falei com a Sra. Clinch, pensando que ela estava... Ufa! Uma garota na rua Meath naquela noite. Todas as coisas sujas que a fiz dizer. Tudo errado, claro. "Minhas arcas", ela chamou. É tão difícil encontrar uma que... Aho! Se você não responde quando elas abordam, deve ser horrível para elas até que se endureçam. E beijou minha mão quando lhe dei os dois xelins extras. Papagaios. Aperte o botão e o pássaro vai chiar. Gostaria que ela não tivesse me chamado de senhor. Oh, a boca dela no escuro! E você, um homem casado com uma solteira! É isso que elas gostam. Tirar um homem de outra mulher. Ou sequer ouvir falar disso. Comigo é diferente. Que bom me livrar da esposa do outro cara. Comendo no prato frio dele. O cara no Burton hoje cuspindo cartilagem mascada. Carta francesa ainda na minha bolsa. Causa de metade do problema. Mas pode acontecer algum dia, acho que não. Entre, está tudo preparado. Sonhei. O quê? O pior é o começo. Como eles mudam de ideia quando não gostam. Perguntam se você gosta de cogumelos porque ela conheceu um cavalheiro que gostava. Ou perguntam o que alguém ia dizer quando mudou de ideia e desistiu. Mas se eu fosse até o fim, diria: Eu quero, algo assim. Porque eu queria. Ela também. Ofender ela. Depois inventar. Fingir que quero muito alguma coisa, depois chorar por ela. Lisonjeia-os. Ela deve ter estado pensando em outra pessoa o tempo todo. Que mal tem? Deve ter sido desde que ela aprendeu a usar a razão, ele, ele e ele. O primeiro beijo resolve tudo. O momento propício. Algo dentro deles explode. Com um olhar meloso, dá para perceber pelo jeito, às escondidas. As primeiras impressões são as melhores. Lembre-se disso até o dia da morte. Molly, o tenente Mulvey que a beijou sob o muro mourisco ao lado dos jardins. Quinze anos, ela me disse. Mas seus seios já eram desenvolvidos. Adormeci então. Depois do jantar em Glencree, foi quando voltamos para casa. Montanha de penas. Rangendo os dentes enquanto dormia. O prefeito também estava de olho nela. Val Dillon. Apoplético.

Lá está ela com eles, lá embaixo, para os fogos de artifício. Meus fogos de artifício. Sobe como um foguete, desce como um graveto. E as crianças, gêmeas, devem ser, esperando que algo aconteça. Querem ser adultas. Vestindo as roupas da mãe. Tempo suficiente, para entender todos os caminhos do mundo. E a morena de cabelo desgrenhado e boca de negra. Eu sabia que ela sabia assobiar. Boca feita para isso. Como a Molly. Por que aquela prostituta de classe alta no Jammet's usava o véu só até o nariz? Você se importaria, por favor, de me dizer a hora certa? Eu te digo a hora certa lá no alto de uma viela escura. Diga ameixas secas e prismas quarenta vezes todas as manhãs, cura para lábios inchados. Acariciando o menino também. Os espectadores veem a maior parte do jogo. Claro que eles entendem de pássaros, animais, bebês. Na fila deles.

Ela não olhou para trás enquanto caminhava pela praia. Não queria dar essa satisfação. Aquelas garotas, aquelas garotas, aquelas lindas garotas da praia. Ela tinha olhos bonitos, claros. É o branco do olho que faz isso, não tanto a pupila. Ela sabia o que eu estava dizendo? Claro. Como um gato sentado além do alcance do pulo de um cachorro. As mulheres nunca encontram um como aquele Wilkins no ensino médio, desenhando Vênus com todos os seus pertences à mostra. Chamam isso de inocência? Coitado do idiota! A esposa dele vai ter trabalho. Nunca os vejo sentados em um banco com a placa " Tinta Fresca" . Olhos por toda parte. Procuram debaixo da cama por algo que não está lá. Anseiam por levar o maior susto de suas vidas. São afiados como agulhas. Quando eu disse para Molly que o homem na esquina da Rua Cuffe era bonito, que ela poderia gostar dele, ela percebeu imediatamente que ele tinha um braço protético. Tinha mesmo. Onde eles conseguem isso? Da datilógrafa subindo as escadas do Roger Greene de dois em dois degraus para mostrar sua compreensão. Passado de pai para filho, de mãe para filha, quero dizer. Está no sangue. Milly, por exemplo, secando o lenço no espelho para não ter que passar a ferro. O melhor lugar para um anúncio chamar a atenção de uma mulher, no espelho. E quando a mandei buscar o xale Paisley da Molly na Prescott's, aliás, aquele anúncio eu tinha que fazer, trazendo o troco na meia! Menina esperta. Nunca contei para ela. O jeito despojado como ela carrega as encomendas também. Atrai os homens, pequenas coisas assim. Levantando a mão, sacudindo-a, para deixar o sangue voltar quando estava vermelho. De quem você aprendeu isso? De ninguém. Algo que a babá me ensinou. Ah, como eles sabem! Com três anos, ela estava em frente à penteadeira da Molly, pouco antes de sairmos da Lombard Street West. Tenho um bom ritmo. Mullingar. Quem sabe? Os caminhos do mundo. Jovem estudante. Sempre de pernas afiadas, diferente das outras. Mesmo assim, ela estava disposta. Meu Deus, estou molhada. Diabo, você está. Inchaço da panturrilha dela. Meias transparentes, esticadas até o limite. Nada a ver com aquela meia-calça de hoje. Meias AE amassadas. Ou aquela da rua Grafton. Brancas. Uau! Macias até o calcanhar.

Um foguete de araucária explodiu, crepitando em estalos rápidos. Zrads e zrads, zrads, zrads. E Cissy, Tommy e Jacky correram para ver, e Edy atrás com o carrinho de mão, e depois Gerty além da curva das rochas. Será que ela vai? Olha! Olha! Veja! Olhou em volta. Ela sentiu cheiro de cebola. Querida, eu vi, você. Eu vi tudo.

Senhor!

Me fez bem, de qualquer forma. Sem graça depois do Kiernan's, do Dignam's. Muito obrigado por esse alívio. Em Hamlet, quero dizer. Meu Deus! Foi tudo junto. Emoção. Quando ela se recostou, senti uma dor na ponta da minha língua. Sua cabeça simplesmente gira. Ele tem razão. Mas eu poderia ter me feito de bobo pior. Em vez de falar sobre nada. Então eu contarei tudo a vocês. Ainda assim, era uma espécie de linguagem entre nós. Não podia ser? Não, Gerty, eles a chamavam. Pode ser um nome falso, como o meu nome e o endereço: celeiro do golfinho, um esconderijo.

Seu nome de solteira era Jemina Brown
e ela morava com a mãe em Irishtown.

O lugar me fez pensar nisso, suponho. Todos no mesmo saco. Limpando canetas nas meias. Mas a bola rolou até ela como se entendesse. Cada bala tem seu alvo. Claro que eu nunca consegui arremessar nada direito na escola. Torto como um chifre de carneiro. Triste, no entanto, porque dura apenas alguns anos até que eles se acomodem com a futilidade e as calças do papai logo servirão para o Willy e terra de Fuller para o bebê quando o segurarem para fazer cocô. Nada fácil. Os salva. Os mantém fora de perigo. Natureza. Lavando criança, lavando cadáver. Dignam. Mãos de crianças sempre em volta deles. Crânios de coco, macacos, nem fechados no começo, leite azedo em seus cueiros e coalhada contaminada. Não deveria ter dado àquela criança uma teta vazia para sugar. Encha-a de gases. Sra. Beaufoy, Purefoy. Preciso ligar para o hospital. Será que a enfermeira Callan ainda está lá? Ela costumava dar uma olhadinha em algumas noites quando Molly estava no Coffee Palace. Aquele jovem doutor O'Hare, eu a vi escovando o casaco dele. E a Sra. Breen e a Sra. Dignam também faziam isso uma vez, pareciam candidatas ao casamento. Pior de tudo, à noite, a Sra. Duggan me contou no City Arms. Marido chegando bêbado, fedendo a bar como um furão. Imagine isso no escuro, aquele cheiro de bebida velha. Aí você pergunta de manhã: eu estava bêbado ontem à noite? Péssima ideia, porém, culpar o marido. Quem semeia vento colhe tempestade. Eles se apegam uns aos outros como cola. Talvez a culpa seja das mulheres também. É aí que Molly pode acabar com elas. É o sangue do sul. Mourisco. Também a forma, a figura. Mãos que captam a opulência. Basta comparar, por exemplo, com aquelas outras. Esposa trancada em casa, esqueleto no armário. Permita-me apresentar a minha. Aí elas te apresentam uma qualquer, sem nome, não saberia como descrevê-la. Sempre vejo o ponto fraco de um homem na esposa dele. Ainda assim, há destino nisso, em se apaixonar. Cada um tem seus segredos. Rapazes que iriam para o brejo se alguma mulher não os tomasse pela mão. Depois, garotinhas, da altura de uma moeda de cobre, com maridãozinhos. Como Deus os fez, os uniu. Às vezes, os filhos se saem bem. Duas vezes zero é um. Ou um velho rico de setenta anos com uma noiva corada. Casam em maio e se arrependem em dezembro. Essa umidade é muito desagradável. Preso. Bem, o prepúcio não voltou. Melhor descolar.

Ai!

Por outro lado, um cara de quase dois metros com a esposa agarrada ao relógio. Resumindo: ele grande e ela pequena. Muito estranho com o meu relógio. Relógios de pulso sempre dão problema. Será que existe alguma influência magnética entre as pessoas, porque foi mais ou menos nessa hora que ele... Sim, eu acho que sim, imediatamente. O gato saiu, os ratos fizeram a festa. Lembro de ter olhado na Rua da Pílula. Também acho que agora é magnetismo. Magnetismo por trás de tudo. A Terra, por exemplo, atraindo e sendo atraída. Isso causa movimento. E o tempo, bem, é o tempo que o movimento leva. Então, se uma coisa parasse, todo o sistema pararia aos poucos. Porque está tudo organizado. A agulha magnética te diz o que está acontecendo no sol, nas estrelas. Um pedacinho de aço. Quando você estende o garfo. Vem. Vem. Ponta. Mulher e homem, isso mesmo. Garfo e aço. Molly, ele. Vista-se bem, observe, sugira, deixe-se ver, veja mais, e desafie-se, se você for homem, a ver isso e, como um espirro chegando, pernas, olhe, olhe, e se você tiver coragem. Dica: Deixe voar.

Imagino como ela se sente naquela região. Uma pena que tudo isso tenha sido colocado diante da terceira pessoa. Mais chateada ainda por causa de um buraco na meia. Molly, com o queixo projetado para a frente, a cabeça para trás, sobre o fazendeiro de botas de montaria e esporas na exposição de cavalos. E quando os pintores estavam na Lombard Street West. Que bela voz aquele sujeito tinha. Como Giuglini começou. Cheiro que eu senti. Como flores. Era mesmo. Violetas. Provavelmente vinha da terebintina na tinta. Fazem seu próprio uso de tudo. Ao mesmo tempo, enquanto fazia isso, arrastou o chinelo no chão para que não ouvissem. Mas muitos deles não conseguem chutar a viga, eu acho. Manter aquilo em pé por horas. Uma espécie de general em volta de mim e metade nas minhas costas.

Espere. Hum. Hum. Sim. Esse é o perfume dela. Por que ela acenou com a mão? Deixo isso para você pensar em mim quando eu estiver longe, no travesseiro. O que é? Heliotrópio? Não. Jacinto? Hum. Rosas, eu acho. Ela gostaria de um perfume desse tipo. Doce e barato: logo azedo. Por que Molly gosta de opoponax? Combina com ela, com um pouco de jasmim misturado. Suas notas altas e suas notas baixas. Na noite de baile em que o conheceu, a dança das horas. O calor o fez aflorar. Ela estava vestida de preto e o perfume ainda estava presente. Bom condutor, não é? Ou ruim? Leve também. Suponho que haja alguma conexão. Por exemplo, se você entrar em um porão escuro. Uma coisa misteriosa também. Por que só senti o cheiro agora? Demorou para chegar, como ela mesma, lenta, mas segura. Suponho que sejam milhões de minúsculos grãos soprados pelo vento. Sim, são. Porque aquelas ilhas de especiarias, cingaleses esta manhã, sentem o cheiro a léguas de distância. Vou te contar o que é. É como um véu finíssimo, uma teia que cobre toda a pele, fina como... como se chama?, e elas estão sempre tecendo, tão fina quanto qualquer coisa, como as cores do arco-íris sem nem perceber. Gruda em tudo que ela tira. Na gáspea da meia. No sapato quentinho. No espartilho. Na calcinha: um chutezinho, tirando-a. Até a próxima. O gato também gosta de cheirar a camisola dela na cama. Conheço o cheiro dela mil vezes. Na água do banho também. Me lembra morango com creme. Imagino onde fica, afinal. Ali, nas axilas ou debaixo do pescoço. Porque sai de todos os buracos e cantinhos. Perfume de jacinto feito de óleo de éter ou algo assim. Rato-almiscarado. Saco debaixo do rabo. Um grãozinho que exala odor por anos. Cachorros se encarando por trás. Boa noite. Boa noite. Como você cheira? Hm. Hm. Muito bem, obrigada. Os animais se guiam por isso. É, veja por esse ângulo. Somos iguais. Algumas mulheres, por exemplo, avisam quando estão menstruadas. Chegue perto. Depois, pegue um porco que você possa pendurar no chapéu. Tipo o quê? Arenques em conserva estragados ou... Boof! Por favor, fique longe da grama.

Talvez elas sintam o nosso cheiro masculino. Mas o quê? As luvas de cigarro que o João Longo tinha na mesa outro dia. Hálito? O que você come e bebe causa isso. Não. Cheiro masculino, quero dizer. Deve estar relacionado a isso porque os padres que deveriam ser são diferentes. As mulheres rondam como moscas em volta de melaço. Proibidas de ir ao altar, elas sobem nele a qualquer custo. A árvore do padre proibido. Ó, padre, por favor? Deixe-me ser o primeiro. Isso se difunde por todo o corpo, permeia. Fonte da vida. E é extremamente curioso o cheiro. Molho de aipo. Deixe-me.

O Sr. Bloom enfiou o nariz. Hum. Na. Hum. Abertura do colete. Amêndoas ou. Não. Limões, então. Ah, não, é o sabonete.

Ah, aliás, aquela loção. Eu sabia que tinha algo me incomodando. Nunca mais voltei e o sabonete não foi pago. Detesto carregar frascos como aquela bruxa hoje de manhã. O Hynes podia ter me pago aqueles três xelins. Eu podia mencionar o Meagher's só para lembrá-lo. Mesmo assim, se ele trabalhar naquele parágrafo... Dois xelins e nove pence. Vai ficar com uma péssima opinião de mim. Ligue amanhã. Quanto te devo? Três xelins e nove pence? Dois xelins e nove pence, senhor. Ah. Talvez isso o impeça de me dar crédito da próxima vez. Perde clientes assim. Os pubs fazem isso. Os caras acumulam uma conta na lousa e depois somem pelas ruas de trás.

Eis aqui este nobre que passou por aqui. Trouxe o vento da baía. Foi tão longe que deu meia-volta. Sempre em casa na hora do jantar. Parece acabado: comeu bem. Agora, curtindo a natureza. Graça após as refeições. Depois do jantar, caminha uma milha. Com certeza, ele tem um pequeno saldo bancário em algum lugar, no governo. Andar atrás dele agora o deixa sem jeito, como aqueles jornaleiros que me viram hoje. Mesmo assim, você aprende algo. Nos vemos como os outros nos veem. Contanto que as mulheres não zombem, que importa? É assim que se descobre. Pergunte-se quem ele é agora. O Homem Misterioso na Praia , conto premiado do Sr. Leopold Bloom. Pagamento de uma guiné por coluna. E aquele sujeito hoje no cemitério, com a capa de chuva marrom. Calos em seu destino, no entanto. Saudável, talvez absorva tudo. Dizem que o assobio traz chuva. Deve haver alguma coisa em algum lugar. Sal na umidade de Ormond. O corpo sente a atmosfera. As juntas da velha Betty estão em frangalhos. A profecia da Mãe Shipton, que é sobre navios ao redor, eles voam num piscar de olhos. Não. Há sinais de chuva. O leitor real. E colinas distantes parecem estar se aproximando.

Howth. Luz de Bailey. Dois, quatro, seis, oito, nove. Veja. Tem que mudar ou podem pensar que é uma casa. Demolidores. Grace Darling. Pessoas com medo do escuro. Também vagalumes, ciclistas: hora de iluminar. Joias e diamantes brilham mais. Mulheres. A luz é um tipo de conforto. Não vai te machucar. Melhor agora, claro, do que antigamente. Estradas rurais. Te atravessam os pequenos buracos sem motivo. Ainda existem dois tipos contra os quais você se choca. Franze a testa ou sorria. Perdão! De jeito nenhum. Melhor hora para borrifar plantas também, na sombra, depois do sol. Ainda há alguma luz. Os raios vermelhos são os mais longos. Roygbiv Vance nos ensinou: vermelho, laranja, amarelo, verde, azul, anil, violeta. Uma estrela que eu vejo. Vênus? Ainda não consigo dizer. Dois. Quando são três, é noite. Aquelas nuvens noturnas estavam lá o tempo todo? Parece um navio fantasma. Não. Espere. São árvores? Uma ilusão de ótica. Miragem. Terra do pôr do sol. Sol poente no sudeste. Boa noite, minha terra natal.

Orvalho caindo. Faz mal, querida, sentar nessa pedra. Causa erupções brancas. Nunca tive um bebê tão pequeno, a menos que fosse grande e forte, lutando para crescer. Eu mesma poderia ter hemorroidas. Gruda muito, como um resfriado de verão, aftas na boca. Cortar com grama ou papel é pior. Atrito da posição. Gostaria de ser aquela pedra em que ela sentou. Oh, minha doce menininha, você não sabe como estava bonita. Começo a gostar deles nessa idade. Maçãs verdes. Agarre tudo o que lhe oferecem. Suponho que seja a única vez que cruzamos as pernas, sentados. Também a biblioteca hoje: aquelas meninas formadas. Cadeiras felizes sob elas. Mas é a influência da noite. Elas sentem tudo isso. Abrem-se como flores, conhecem suas horas, girassóis, alcachofras de Jerusalém, em salões de baile, lustres, avenidas sob as lâmpadas. Nightstock no jardim de Mat Dillon, onde beijei seu ombro. Gostaria de ter um retrato a óleo dela de corpo inteiro naquela época. Junho também foi o mês em que eu a cortejei. O ano retorna. A história se repete. Ó penhascos e picos, estou convosco mais uma vez. Vida, amor, viagem pelo vosso pequeno mundo. E agora? Triste por ela estar manca, claro, mas é preciso ter cuidado para não sentir muita pena. Eles se aproveitam.

Tudo tranquilo em Howth agora. As colinas distantes parecem... Onde nós... Os rododendros... Talvez eu seja um tolo. Ele fica com as ameixas, e eu com os caroços. Onde eu entro... Tudo o que aquela velha colina viu. Nomes mudam: só isso. Amantes: hummm.

Estou cansado agora. Será que vou me levantar? Ah, espere. Drenou toda a minha masculinidade, sua pequena desgraçada. Ela me beijou. Nunca mais. Minha juventude. Só acontece uma vez. Ou a dela. Pegue o trem amanhã. Não. Voltar não é a mesma coisa. Como crianças, sua segunda visita a uma casa. O novo eu quero. Nada de novo sob o sol. Aos cuidados do Celeiro do Golfinho. Você não está feliz no seu? Querida travessa. No celeiro do Golfinho, charadas na casa de Luke Doyle. Mat Dillon e seu bando de filhas: Tiny, Atty, Floey, Maimy, Louy, Hetty. Molly também. Oitenta e sete anos. Um ano antes de nós. E o velho major, com sua queda por bebidas alcoólicas. Curioso que ela seja filha única, eu filho único. Então retorna. Pense que está escapando e dê de cara consigo mesmo. O caminho mais longo é o mais curto para casa. E bem quando ele e ela. Cavalo de circo andando em um picadeiro. Brincamos de Rip Van Winkle. Rip: rasgo no sobretudo de Henny Doyle. Van: a carrinha de pão a fazer entregas. Winkle: berbigões e caramujos. Depois fiz Rip van Winkle a voltar. Ela encostou-se ao aparador a observar. Olhos mouros. Vinte anos adormecida em Sleepy Hollow. Tudo mudou. Esquecido. Os jovens são velhos. A sua arma enferrujada pelo orvalho.

Ba. O que é aquilo voando por aí? Uma andorinha? Provavelmente um morcego. Acha que sou uma árvore, tão cego. Será que os pássaros não têm olfato? Metempsicose. Acreditavam que você podia se transformar em uma árvore por causa da tristeza. Salgueiro-chorão. Ba. Lá vai ele. Engraçadinho. Imagino onde ele mora. Campanário lá em cima. Muito provavelmente. Pendurado pelos calcanhares no odor da santidade. O sino o assustou, suponho. A missa parece ter terminado. Dava para ouvir todos eles cantando. Rezem por nós. E rezem por nós. E rezem por nós. Boa ideia a repetição. A mesma coisa com os anúncios. Comprem de nós. E comprem de nós. Sim, ali está a luz na casa do padre. A refeição frugal deles. Lembra do erro na avaliação quando eu estava na casa do Thom? Vinte e oito. Eles têm duas casas. O irmão de Gabriel Conroy é o vigário. Ba. De novo. Imagino por que eles saem à noite como ratos. São uma raça mista. Pássaros são como ratos saltitantes. O que os assusta, a luz ou o barulho? Melhor ficar quieto. Todo instinto, como o pássaro na seca que tirou água da boca de um jarro jogando pedrinhas dentro. Como um homenzinho de capa, ele é com mãozinhas minúsculas. Ossinhos minúsculos. Quase os vejo brilhando, uma espécie de branco azulado. As cores dependem da luz que você vê. Olhe fixamente para o sol, por exemplo, como a águia, depois olhe para um sapato e veja uma mancha amarelada. Quer imprimir sua marca em tudo. Por exemplo, aquele gato esta manhã na escada. Cor de grama marrom. Diga que você nunca os vê com três cores. Não é verdade. Aquela gata tricolor meio tigrada no City Arms com a letra "em" na testa. Corpo de cinquenta cores diferentes. Há pouco tempo, ametista. Vidro reluzindo. É assim que aquele sábio, como é mesmo o nome dele, com o vidro em chamas. Então a urze pega fogo. Não podem ser fósforos de turistas. O quê? Talvez os gravetos se esfreguem secos no vento e na luz. Ou então, cacos de vidro no mato funcionam como um refletor ao sol. Arquimedes. Já sei! Minha memória não é tão ruim assim.

Ba. Quem sabe para que eles estão sempre voando. Insetos? Aquela abelha semana passada entrou no quarto brincando com a sombra no teto. Pode ser a mesma que me picou, volte para ver. Pássaros também. Nunca se descobre. Ou o que eles dizem. Como nossa conversa fiada. E ela diz e ele diz. Que coragem eles têm de voar sobre o oceano e voltar. Muitos devem morrer em tempestades, fios de telégrafo. Vida terrível a dos marinheiros também. Grandes brutos de navios a vapor transatlânticos se debatendo na escuridão, mugindo como vacas marinhas. Faugh a ballagh! Fora disso, que a maldição caia sobre você! Outros em embarcações, com uma vela minúscula, balançando como rapé em um veleiro quando os ventos tempestuosos sopram. Casados também. Às vezes, longe por anos nos confins da Terra em algum lugar. Não há confins na verdade, porque ela é redonda. Esposa em cada porto, dizem. Ela tem um bom emprego se cuidar até Johnny voltar para casa. Se é que ele volta. Sentindo o cheiro do fim dos portos. Como podem gostar do mar? Mas gostam. A âncora está içada. Ele parte com um escapulário ou uma medalha da sorte. Bem. E os tefilins, não, como é que chamam isso? O pai do meu pobre pai tinha na porta para tocar. Isso nos tirou da terra do Egito e nos trouxe para a casa da servidão. Algo nessas superstições, porque quando se sai, nunca se sabe quais perigos. Agarrado a uma prancha ou a cavalo numa viga, lutando pela vida, colete salva-vidas em volta do corpo, engolindo água salgada, e esse é o último suspiro dele até os tubarões o abocanharem. Será que peixes enjoam no mar?

Então você tem uma calmaria linda, sem uma nuvem sequer, mar tranquilo, plácido, tripulação e carga em frangalhos, o fundo do mar de Davy Jones, a lua olhando lá de cima, tão serena. Não é minha culpa, meu velho galo.

Uma última vela solitária vagou pelo céu, vinda do bazar de Mirus, em busca de fundos para o hospital de Mercer, e quebrou-se, curvando-se, e deixou cair um aglomerado de estrelas violetas, mas uma branca. Elas flutuaram, caíram: desvaneceram-se. A hora do pastor: a hora de recolher as velas: a hora do encontro. De casa em casa, com suas sempre bem-vindas batidas duplas, ia o carteiro das nove horas, a lâmpada do vaga-lume presa ao cinto brilhando aqui e ali através das sebes de louro. E entre as cinco árvores jovens, uma haste de algodão içada acendia a lâmpada no terraço de Leahy. Por telas de janelas iluminadas, por jardins simétricos, uma voz estridente gritava, lamentava: Evening Telegraph, edição de última hora! Resultado das corridas da Gold Cup! E da porta da casa de Dignam, um menino saiu correndo e gritou. Piando, o morcego voava para lá e para cá. Ao longe, sobre as areias, a arrebentação avançava, cinzenta. Howth se entregou ao sono, cansado dos longos dias, dos deliciosos rododendros (ele era velho) e sentiu com alegria a brisa noturna soprar, agitando seu tapete de samambaias. Ele permaneceu deitado, com um olho vermelho entreaberto, respirando profunda e lentamente, sonolento, mas desperto. E ao longe, na margem de Kish, o farol ancorado cintilava, piscando para o Sr. Bloom.

A vida que aqueles caras lá fora devem ter, presos no mesmo lugar. Placa de faróis irlandeses. Penitência pelos seus pecados. Guarda-costas também. Bóia de foguete e calças e bote salva-vidas. No dia em que saímos para o passeio de barco no Erin's King, jogamos para eles o saco de jornais velhos. Ursos no zoológico. Viagem imunda. Bêbados querendo sacudir o fígado. Vomitando no mar para alimentar os arenques. Náusea. E as mulheres, com medo de Deus estampado no rosto. Milly, sem sinal de mal-estar. Seu lenço azul solto, rindo. Não sabe o que é a morte nessa idade. E então seus estômagos se limpam. Mas o medo de estarem perdidos as aflige. Quando nos escondemos atrás da árvore em Crumlin. Eu não queria. Mamãe! Mamãe! Crianças na floresta. Assustando-as com máscaras também. Jogando-as para o alto para pegá-las. Vou te matar. É só metade diversão? Ou crianças brincando de batalha? Totalmente sério. Como as pessoas podem apontar armas umas para as outras? Às vezes elas disparam. Pobres crianças! Só problemas com incêndios florestais e urtigas. Comprei calomelano para ela. Depois de dormir melhor com Molly. Os mesmos dentes que ela tem. O que elas amam? Outra pessoa? Mas na manhã em que ela a perseguiu com o guarda-chuva. Talvez para não machucá-la. Senti seu pulso. Tique-taque. Era uma mãozinha: agora grande. Querida Papli. Tudo o que a mão diz quando você a toca. Adorava contar os botões do meu colete. Lembro-me de seus primeiros espartilhos. Me fez rir ver. Seios pequenos para começar. O esquerdo é mais sensível, eu acho. O meu também. Mais perto do coração? Se engordando se gordura está na moda. Suas dores de crescimento à noite, chamando, me acordando. Ela ficou assustada quando sua menstruação veio pela primeira vez. Pobre criança! Momento estranho para a mãe também. Traz de volta sua infância. Gibraltar. Vista de Buena Vista. A torre de O'Hara. As aves marinhas gritando. O velho macaco-da-berberia que devorou toda a sua família. Pôr do sol, tiros para os homens cruzarem as linhas. Olhando para o mar, ela me disse: "Uma noite como esta, mas clara, sem nuvens. Sempre pensei que me casaria com um lorde ou um cavalheiro rico que viesse com um iate particular. Buenas noches, señorita. El hombre ama la muchacha hermosa ." Por que eu? Porque você era tão diferente dos outros.

É melhor não ficar aqui a noite toda como uma lapa. Esse tempo deixa a gente meio entediada. Já devem ser quase nove horas. Vou para casa. Tarde demais para Leah, Lily de Killarney. Não. Talvez ela ainda esteja acordada. Vou dar uma passada no hospital para ver como ela está. Espero que ela já tenha passado. Que dia longo. Martha, o banho, o funeral, a casa dos Keyes, o museu com aquelas deusas, a canção de Dédalo. E aquele tagarela no Barney Kiernan's. Me vinguei. Os bêbados resmungões se encolheram ao ouvirem o que eu disse sobre o Deus dele. Erro revidar. Ou será que não? Não. Deveríamos ir para casa e rir de nós mesmos. Sempre queremos beber em companhia. Medo de ficar sozinha como uma criança de dois anos. E se ele me batesse? Olhando pelo outro lado, não seria tão ruim. Talvez ele não quisesse machucar. Três vivas para Israel. Três vivas para a cunhada que ele tanto bajulou, com três presas na boca. O mesmo tipo de beleza. Uma festa particularmente agradável para um chá. A irmã da esposa do homem selvagem de Bornéu acaba de chegar à cidade. Imagine só, de manhãzinha, bem de perto. Todo mundo do seu gosto, como disse Morris quando beijou a vaca. Mas Dignam's deu um jeito nisso. Casas de luto, tão deprimentes porque nunca se sabe. Enfim, ela quer o dinheiro. Preciso ligar para as viúvas escocesas, como prometi. Nome estranho. Acha que já sabemos que vamos dar o fora primeiro. Aquela viúva de segunda-feira, do lado de fora do Cramer's, que me olhou. Enterrou o pobre marido, mas está progredindo bem com o prêmio. A pequena parte dela. E aí? O que você espera que ela faça? Vai ter que se virar. Odeio ver viúvos. Parece tão desolado. Coitado do O'Connor, a esposa e os cinco filhos envenenados por mexilhões aqui. O esgoto. Sem esperança. Alguma boa senhora de chapéu porkpie para cuidar dele. Levá-lo junto, com cara de poucos amigos e um avental enorme. Calças de flanela cinza femininas, três xelins o par, uma pechincha incrível. Simples e amadas, amadas para sempre, dizem. Feia: nenhuma mulher se acha feia. Ame, minta e seja bonita, pois amanhã morreremos. Às vezes o vejo andando por aí tentando descobrir quem pregou a peça. U. p: up. O destino, quero dizer. Ele, não eu. Também uma loja que notei com frequência. A maldição parece persegui-la. Sonhou ontem à noite? Espere. Algo confuso. Ela estava usando chinelos vermelhos. Turcos. Usava as calças. Suponho que sim? Eu gostaria de vê-la de pijama? Difícil responder. Nannetti se foi. Barco de correio. Perto de Holyhead agora. Preciso entregar aquele anúncio da Keyes. Trabalho na Hynes and Crawford. Anáguas para Molly. Ela tem algo para colocar nelas. O quê? Pode ser dinheiro.

O Sr. Bloom abaixou-se e virou um pedaço de papel na areia. Levou-o aos olhos e examinou. Carta? Não. Não sei ler. Melhor ir. Melhor. Estou cansado de me mexer. Página de um caderno antigo. Todos aqueles buracos e pedrinhas. Quem conseguiria contá-los? Nunca se sabe o que se encontra. Garrafa com a história de um tesouro dentro, jogado de um naufrágio. Encomendas postais. Crianças sempre querem jogar coisas no mar. Confiança? Pão lançado nas águas. O que é isto? Um pedaço de pau.

Oh! Essa mulher me deixou exausto. Já não é tão jovem. Será que ela virá amanhã? Esperarei por ela em algum lugar para sempre. Preciso voltar. Assassinos voltam. Será que eu voltarei?

O Sr. Bloom, com sua bengala, delicadamente cutucou a areia grossa sob seus pés. Escreva uma mensagem para ela. Talvez fique. O quê?

EU.

Algum pé chato pisoteia ali de manhã. Inútil. Levado pela maré. A maré vem aqui. Vi uma poça perto do pé dela. Me inclino, vejo meu rosto ali, espelho escuro, respiro nele, agita. Todas essas pedras com linhas, cicatrizes e letras. Oh, essas transparentes! Além disso, eles não sabem. Qual o significado daquele outro mundo? Eu te chamei de menino travesso porque não gosto.

AM. A.

Não há espaço. Deixe para lá.

O Sr. Bloom apagou as letras com sua bota lenta. Areia, coisa sem esperança. Nada cresce nela. Tudo desaparece. Não há risco de grandes embarcações subirem por aqui. Exceto as barcaças da Guinness. Contornar o Kish em oitenta dias. Metade feito de propósito.

Ele atirou a caneta de madeira para longe. O graveto caiu na areia lodosa e ficou preso. Ora, se você tentasse fazer isso por uma semana inteira, não conseguiria. É o acaso. Nunca mais nos veremos. Mas foi adorável. Adeus, querido. Obrigada. Me fez sentir tão jovem.

Se eu tivesse um cochilo rápido, teria tirado. Devem ser quase nove horas. O barco de Liverpool já foi embora faz tempo. Nem a fumaça. E ela pode fazer o outro. Fez também. E Belfast. Não vou. Correr para lá, correr de volta para Ennis. Deixa ele. Só fechar os olhos por um instante. Mas não vou dormir. Meio sonho. Nunca é a mesma coisa. Morcego de novo. Não tem maldade nele. Só mais alguns.

Oh, querida, toda a sua garotinha branca, eu vi cinta-liga suja, me fez amar, pegajoso, nós dois, travessos, Grace, querida, ela, ele, meio depois da cama, o encontrou, meias de pique, babados para Raoul, perfume, sua esposa, cabelo preto, arfar sob o embon, senhorita, olhos jovens, Mulvey, bebês rechonchudos, eu, pão de forma, Winkle, chinelos vermelhos, ela, sono enferrujado, vagar, anos de sonhos, retornar, cauda, fim, Agendath, desmaiada, amada, me mostrou seu próximo ano em gavetas, retornar, próximo, em seu próximo, seu próximo.

Um morcego voou. Aqui. Ali. Aqui. Ao longe, na penumbra, um sino tocou. O Sr. Bloom, de boca aberta, com a bota esquerda virada para o lado, inclinou-se e respirou fundo. Só por alguns instantes.

Cuco,
cuco,
cuco.

O relógio na lareira da casa do padre murmurava enquanto o Cônego O'Hanlon, o Padre Conroy e o Reverendo John Hughes SJ tomavam chá com pão de soda com manteiga e costeletas de carneiro fritas com ketchup, conversando sobre...

Cuco,
cuco,
cuco.

Porque foi um pequeno canário que saiu de sua casinha para dizer as horas que Gerty MacDowell percebeu. Ela estava lá porque era muito rápida para essas coisas, Gerty MacDowell, e notou imediatamente que aquele cavalheiro estrangeiro sentado nas pedras olhando estava

Cuco,
cuco,
cuco.

[ 14 ]

Deshil Holles Eamus. Deshil Holles Eamus. Deshil Holles Eamus.

Envia-nos o brilhante, o luminoso, Horhorn, o despertar e o fruto do útero. Envia-nos o brilhante, o luminoso, Horhorn, o despertar e o fruto do útero. Envia-nos o brilhante, o luminoso, Horhorn, o despertar e o fruto do útero.

Hoopsa boyaboy hoopsa! Hoopsa boyaboy hoopsa! Hoopsa boyaboy hoopsa!

Universalmente, considera-se pouco perspicaz aquela pessoa que ignora aquilo que os mais eruditos em doutrina, e certamente em virtude do ornamento de mente elevada que neles reside, constantemente sustentam, quando por consenso geral, que, em igualdade de circunstâncias, a prosperidade de uma nação não é mais eficazmente comprovada por nenhum esplendor exterior do que pela medida do quanto avançou o tributo da sua preocupação com a continuidade proliferante que, na ausência de males cuja origem, felizmente presente, constitui o sinal certo da benevolência incorrupta da natureza onipotente. Pois quem, tendo apreendido algo de significativo, não está consciente de que esse esplendor exterior pode ser a superfície de uma realidade decadente e vil? Ou, ao contrário, quem é tão desinformado a ponto de não perceber que, assim como nenhuma dádiva da natureza pode competir com a abundância da multiplicação, cabe a todo cidadão justo tornar-se o exortador e admoestador de seus semelhantes, e temer que aquilo que no passado foi excelentemente iniciado pela nação não seja realizado com igual excelência no futuro, caso um hábito inverossímil tenha gradualmente deturpado os costumes honrosos transmitidos pelos ancestrais a tal ponto de profundidade que seria audacioso demais ter a coragem de afirmar que não há ofensa mais odiosa para ninguém do que negligenciar, por descuido, o mandamento e a promessa que, simultaneamente, impõe a todos os mortais com profecias de abundância ou com a ameaça de diminuição, essa função exaltada de procriação reiterada sempre irrevogavelmente ordenada?

Não é por isso, portanto, que nos surpreendemos se, como relatam os melhores historiadores, entre os celtas, que nada que não fosse admirável por natureza era valorizado, a arte da medicina era altamente honrada. Sem falar dos albergues, leprosários, câmaras de suor, sepulturas da peste, seus maiores médicos, os O'Shiel, os O'Hickey, os O'Lee, registraram diligentemente os diversos métodos pelos quais os doentes e os que recaíam recuperavam a saúde, fosse a doença o tremor definhante ou a disenteria. Certamente, em toda obra pública que contenha algo de gravidade, a preparação deve ser feita com a devida importância e, portanto, foi adotado um plano (seja por terem considerado previamente ou pela maturação da experiência, é difícil dizer, o que as opiniões discrepantes de investigadores posteriores não conseguem, até o momento, tornar evidente) pelo qual a maternidade era tão livre de qualquer possibilidade de acidente que todo o cuidado que a paciente necessitava naquele momento tão difícil para a mulher, não apenas para as mulheres ricas, mas também para aquelas que, não tendo recursos suficientes, mal conseguiam subsistir bravamente e, muitas vezes, nem mesmo minimamente, por uma remuneração insignificante, era providenciado.

Para ela, nada, nem então nem dali em diante, poderia ser perturbador, pois esse era o sentimento predominante entre todos os cidadãos, exceto entre aqueles com mães prolíficas, cuja prosperidade não era possível, e como haviam recebido a eternidade dos deuses, a geração dos mortais, para lhes ser convinha, vê-la, quando o caso se apresentava dessa forma, parturiente em seu veículo, carregando um desejo imenso entre todos, impelindo-a a ser recebida naquele domicílio. Ó, coisa de nação prudente, não apenas por ser vista, mas também por ser relatada, digna de ser louvada, que eles a vissem com expectativa, que ela, por eles, de repente, estivesse prestes a ser acarinhada, como ela sentiu!

Antes de nascer, o bebê já era feliz. Dentro do útero, ele conquistou a adoração. Tudo o que foi feito naquele caso foi feito com comodidade. Um leito, cuidado por parteiras, com comida saudável, repouso, bandagens limpas como se o parto já tivesse sido realizado e, com sábia previsão, planejado: mas a isso não menos do que aos medicamentos e instrumentos cirúrgicos necessários ao seu caso, sem omitir o aspecto de todos os espetáculos muito perturbadores em várias latitudes, oferecidos por nosso orbe terrestre, juntamente com imagens, divinas e humanas, cuja cogitação por mulheres separadas é propícia à tumescência ou facilita o parto no alto e ensolarado lar bem construído das mães quando, aparentemente avançada e reprodutiva, chega ela a ali repousar, com o termo da gestação atingido.

Um homem que viajava estava parado à porta de uma casa ao cair da noite. Era um israelita, um homem que vagava por longas distâncias na terra. A dura realidade do seu destino o levou sozinho até aquela casa.

Dessa casa, A. Horne é o senhor. Setenta leitos ele mantém ali, mães fervorosas costumam deitar-se para dormir e dar à luz crianças saudáveis, como disse o anjo de Deus a Maria. Vigias caminham por ali, irmãs brancas em enfermarias insones. Ainda sentem dores, a doença alivia: em doze luas, trezentos. Os dois são os mais fiéis tutores, pois Horne mantém a enfermaria mais cautelosa.

Na ala cautelosa, o observador ouviu a chegada daquele homem de coração manso, que se levantou com um fio de cabelo e um véu, abrindo-lhe o portão. Eis que, num piscar de olhos, Levin, saltando, ilumina o céu ocidental da Irlanda. Ela profetizou que Deus, o Destruidor, puniria toda a humanidade com água por seus pecados. Fez a cruz de Cristo sobre o peito e a puxou, pedindo que ele preferisse entrar sob seu telhado de palha. Aquele homem, reconhecendo sua vontade, entrou na casa de Horne.

Sem querer incomodar Horne, o buscador estava de pé no salão. Em seu colo, ele vivia com sua querida esposa e adorável filha, que então, por terra e mar, havia vagado nove anos antes. Uma vez na cidade, ao encontrá-la, ele não tirou o arco. Ele implorava por seu perdão, com a certeza de que ela havia permitido que aquele rosto veloz, o dela, tão jovem então, o visse. Seus olhos brilharam, um rubor intenso o convenceu com suas palavras.

Ao verem suas vestes escuras, seus olhos se encheram de tristeza, e ela temeu por isso. Aliviou-se, pois o medo a consumiu. Ele perguntou se o Doutor O'Hare havia enviado notícias da costa distante, e ela, com um suspiro pesaroso, respondeu que o Doutor O'Hare estava no céu. Triste ficou o homem ao ouvir aquela palavra, que o deixou com o coração pesado de tristeza. Tudo o que ela lhe disse, lamentando a morte de um amigo tão jovem, foi que ela se recusou a dizer, com pesar, que a sabedoria de Deus o havia impedido. Ela disse que ele tivera uma morte serena e doce, pela bondade de Deus, com missa, sacerdócio, casa santa e óleo de enfermo em seus membros. O homem, então, perguntou seriamente à freira de que morte o falecido havia morrido, e a freira respondeu que ele havia morrido na Ilha de Mona, vítima de um caranguejo, três anos antes, perto do Dia das Crianças, e que ela orara a Deus, o Todo-Poderoso, para que acolhesse sua querida alma em Sua imortalidade. Ele ouviu suas tristes palavras, com o olhar triste e fixo nelas. Assim ficaram ali por um tempo em Wanhope, lamentando-se juntos.

Portanto, todo homem, atente para esse fim derradeiro que é a sua morte e para o pó que se apodera de todo homem nascido de mulher, pois assim como saiu nu do ventre de sua mãe, assim nu o deixará no fim, para partir como veio.

O homem que entrara na casa falou com a ama e perguntou-lhe como estava a mulher que ali jazia em trabalho de parto. A ama respondeu que a mulher estava em trabalho de parto há três dias e que seria um parto difícil, mas que logo terminaria. Disse ainda que já vira muitos partos, mas nenhum tão difícil quanto o daquela mulher. Então, contou-lhe tudo, pois sabia que o homem morava perto daquela casa. O homem ouviu atentamente as suas palavras, pois sentia com espanto a dor das mulheres no parto e admirava-se ao ver o seu rosto, um rosto belo para qualquer homem, e ainda assim, depois de tantos anos, tornar-se uma serva. Nove doze fluxos de sangue a atormentavam, sem filhos.

Enquanto conversavam, a porta do castelo se abriu e ouviu-se um grande alvoroço, como o de muitos que ali estavam sentados à mesa. E, enquanto estavam parados, aproximou-se um jovem cavaleiro erudito chamado Dixon. O viajante Leopoldo disse-lhe que haviam tido um desentendimento na casa de Misericórdia, onde o jovem cavaleiro estava hospedado, pois Leopoldo viera ali para ser curado, pois fora gravemente ferido no peito por uma lança com a qual um dragão horrível e terrível o atingira, e para isso fez uma pomada de sal e crisma, na medida do possível. E disse que deveria entrar naquele castelo para se divertir com os que lá estavam. O viajante Leopoldo, porém, disse que ele deveria ir para outro lugar, pois era um homem de tamanha astúcia e sutileza. A dama também concordou com ele e repreendeu o cavaleiro erudito, embora reconhecesse que o viajante havia dito coisas falsas devido à sua astúcia. Mas o cavaleiro erudito não quis ouvir, nem se deixou influenciar por seus mandamentos, e disse que o castelo era maravilhoso. E o viajante Leopoldo entrou no castelo para descansar um pouco, pois estava com as pernas doloridas após muitas marchas por diversas terras e, às vezes, caçadas.

E no castelo havia uma tábua feita de madeira de bétula da Finlândia, sustentada por quatro anões daquele país, mas eles não ousavam se mover, tomados por encantamento. E sobre essa tábua havia espadas e facas terríveis, forjadas em uma grande caverna por demônios cintilantes, a partir de chamas brancas, que eles fixavam nos chifres de búfalos e veados que ali abundavam maravilhosamente. E havia vasos forjados pela magia de Mahound, a partir da areia do mar, e o ar, por um feiticeiro, com seu hálito que ele infundia neles como bolhas. E havia na tábua uma riqueza tão grande e abundante que nenhum ser humano poderia conceber algo mais cheio ou mais rico. E havia um tonel de prata que, movido por um feitiço, se abria, revelando estranhos peixes sem cabeça, embora os homens incrédulos não acreditassem que isso fosse possível sem verem, e assim era. E esses peixes repousam em água oleosa trazida de Portugal, devido à gordura que nela se assemelha ao suco do lagar de azeite. E também era uma maravilha ver naquele castelo como, por magia, faziam um composto com rins de trigo férteis da Caldeia, que, com a ajuda de certos espíritos irados, crescia maravilhosamente como uma vasta montanha. E ensinavam as serpentes a se enroscarem em longas varas arrancadas do chão, e com as escamas dessas serpentes preparavam uma bebida semelhante ao hidromel.

E o cavaleiro sábio serviu um gole para o jovem Leopoldo e o serviu, enquanto todos os presentes bebiam um pouco. E o jovem Leopoldo, para seu deleite, tomou um pouco em sinal de amizade, pois nunca havia bebido hidromel, que então guardou e logo em seguida, discretamente, esvaziou o restante no copo do vizinho, que não percebeu tal artimanha. E ele se sentou naquele castelo com eles para descansar um pouco. Graças a Deus Todo-Poderoso.

Enquanto isso, a bondosa irmã estava à porta e suplicou-lhes, em reverência a Jesus, nosso Senhor Supremo, que cessassem a festa, pois havia lá em cima uma jovem grávida, uma dama gentil, cujo tempo se aproximava rapidamente. Sir Leopold ouviu, no andar de cima, um grito e se perguntou que grito seria aquele, se de uma criança ou de uma mulher, e "maravoro-me", disse ele, "que ainda não tenha chegado. Parece-me que está demorando demais." E, atento, viu um camponês, mais alto que Lenehan, do outro lado da mesa, que era mais velho que todos os outros, e por ambos serem cavaleiros virtuosos na mesma empreitada, e também por ser o mais velho, falou-lhe com muita gentileza. "Mas", disse ele, "ou demorará muito, pela graça de Deus, ela dará à luz e terá a alegria de seu filho, pois esperou por um tempo maravilhoso." E o camponês, que havia bebido, disse: "Esperando que cada momento seja o próximo." Ele também pegou a taça que estava à sua frente, pois nunca precisava que ninguém lhe pedisse ou desejasse que bebesse, e disse: "Agora bebam", com um sorriso delicioso, e bebeu o máximo que pôde, à saúde de ambos, pois era um homem de vigor inegável. E Sir Leopold, o mais nobre convidado que jamais se sentou no salão dos estudiosos, o mais manso e gentil que jamais sustentou uma galinha com sua mão de marido, o mais leal cavaleiro do mundo, aquele que jamais prestou um serviço tão nobre a uma dama, brindou com cortesia à taça. A mulher, com espanto e admiração, contemplava a situação.

Falemos agora daquela comitiva que ali estava com a intenção de se embriagar, e assim o fizeram. Havia uma espécie de eruditos de cada lado da mesa, a saber, Dixon, apelidado de "Filho de Santa Maria Misericordiosa", com seus colegas Lynch e Madden, estudantes de medicina, e o tal Franklin, que se chamava Lenehan, e um de Alba Longa, um tal de Crotthers, e o jovem Stephen, que tinha ares de frade, que estava à frente da mesa, e Costello, a quem todos chamavam de "Punch Costello", devido ao seu domínio anterior (e de todos eles, o reservado jovem Stephen era o mais bêbado, sempre pedindo mais hidromel), e ao lado do humilde Sir Leopold. Mas esperavam pelo jovem Malachi, que prometera vir, e aqueles que não tinham boas intenções contavam como ele havia quebrado sua promessa. E Sir Leopold sentou-se com eles, pois nutria uma forte amizade por Sir Simon e por seu filho, o jovem Stephen, e por isso seu languidez o acalmou ali após as mais longas peregrinações, visto que o banquetearam da maneira mais honrosa durante todo esse tempo. Ruth o leu, o amor o impulsionou com a vontade de vagar, relutante em partir.

Pois eles eram estudiosos muito espirituosos. E ele ouviu seus argumentos, um para o outro, sobre nascimento e retidão, com o jovem Madden sustentando que, em tal caso, seria difícil para a esposa morrer (pois assim acontecera algum ano antes com uma mulher de Eblana na casa de Horne, que agora fora expulsa deste mundo, e na noite anterior à sua morte todos os curandeiros e boticários consultaram sobre o seu caso). E disseram ainda que ela deveria viver porque, no início, diziam, a mulher daria à luz com dor, e por isso aqueles que tinham essa imaginação afirmavam que o jovem Madden estava certo, pois ele tinha consciência para deixá-la morrer. E não poucos, e entre eles o jovem Lynch, duvidavam que o mundo agora era governado pelo mal como nunca antes, embora as pessoas comuns acreditassem no contrário, mas nem a lei nem seus juízes ofereciam remédio. Que Deus conceda uma solução. Isso foi pouco dito, mas todos clamaram em uníssono: "Não, por nossa Virgem Mãe, que a esposa viva e o bebê morra!" Em meio à discussão acalorada e à bebedeira, Franklin Lenehan prontamente servia-lhes cerveja para que ao menos a alegria não faltasse. Então, o jovem Madden explicou toda a situação, dizendo que ela estava morta e que, por amor à santa religião, por ordem de Palmer e Bedesman, e por um voto feito a São Ultan de Arbraccan, seu bom marido não permitiria sua morte, o que os entristecia profundamente. Aos quais o jovem Stephen dirigiu as seguintes palavras: Murmúrios, senhores, também são comuns entre os leigos. Tanto o bebê quanto os pais agora glorificam seu Criador, um na escuridão do limbo, o outro no fogo purificador. Mas, por favor, e quanto às almas que Deus possuímos e que todas as noites impossibilitamos? Isso é pecado contra o Espírito Santo, o próprio Deus, Senhor e Doador da Vida? Pois, senhores, disse ele, nossa luxúria é passageira. Somos meios para essas pequenas criaturas dentro de nós, e a natureza tem outros fins além de nós. Então, disse Dixon Júnior a Punch Costello: "Quem sabe o que vai acontecer?". Mas ele estava muito bêbado, e a melhor coisa que se podia dizer dele era que ele jamais desonraria uma mulher, fosse ela esposa, criada ou empregada, se tivesse a sorte de se livrar de sua fúria. Enquanto isso, os Crotthers de Alba Longa cantavam os louvores do jovem Malachi àquela besta, o unicórnio, como uma vez no milênio ele aparece com seu chifre, e o resto, o tempo todo, e lançaram suas zombarias com as quais o insultavam, testemunhando, por meio de São Fotino, suas habilidades, que ele era capaz de fazer qualquer coisa que um homem pudesse fazer. Todos riram alegremente, exceto o jovem Stephen e Sir Leopold, que nunca ousaram rir abertamente por causa de um humor peculiar que não revelavam, e também porque lamentavam por ela, quem quer que fosse ou onde quer que estivesse. Então o jovem Estêvão falou, orgulhoso, da Mãe Igreja que o expulsaria de seu seio, da lei dos cânones, de Lilith, padroeira dos abortos.da grandeza forjada pelo vento das sementes de brilho ou pela potência dos vampiros boca a boca ou, como diz Virgílio, pela influência do Ocidente ou pelo fedor da flor-da-lua ou por ela deitar-se com uma mulher com quem seu homem acabara de deitar-se,effectu secuto , ou talvez em seu banho, de acordo com as opiniões de Averróis e Moisés Maimônides. Ele disse também como, ao final do segundo mês, uma alma humana era infundida e como em toda nossa santa mãe sempre acolhem almas para a maior glória de Deus, enquanto aquela mãe terrena, que era apenas uma represa para gerar bestas, deveria morrer por decreto, pois assim diz aquele que detém o selo do pescador, o próprio bendito Pedro, sobre cuja rocha foi fundada a santa igreja por todas as eras. Todos os solteiros então perguntaram a Sir Leopoldo se ele, em tal caso, colocaria sua pessoa em risco a ponto de arriscar a vida para salvar a vida. Com cautela, ele respondia que tudo se encaixava e, levando a mão ao queixo, disse dissimulando, como era seu costume, que, como lhe fora informado, ele que sempre amara a arte da medicina como um leigo, e concordando também com sua experiência de um acidente tão raro, era bom que aquela mãe Igreja provavelmente tivesse, de uma só vez, nascimento e morte, e com tal desenvoltura ele escapava de suas perguntas. "É verdade, desculpe", disse Dixon, "e, ou melhor, uma palavra carregada de significado." Ao ouvir isso, o jovem Stephen ficou maravilhosamente alegre e afirmou que quem rouba dos pobres empresta ao Senhor, pois ele tinha um comportamento descontrolado quando estava bêbado e parecia estar agindo daquela maneira de roubar naquele momento.

Mas Sir Leopold estava passando por momentos graves, apesar de sua palavra, pois ainda sentia pena dos gritos aterrorizantes das mulheres em trabalho de parto, e lembrava-se de sua boa senhora Marion, que lhe dera um único filho homem, o qual morrera no décimo primeiro dia de vida, e nenhum homem de arte poderia salvar, tão sombrio era o seu destino. E ela ficou terrivelmente aflita com aquele infortúnio e, para o seu sepultamento, vestiu-o com um belo corselete de lã de cordeiro, a flor do rebanho, para que ele não perecesse completamente e jazesse aleijado (pois era então pleno inverno). E agora, Sir Leopold, que não tinha um filho varão como herdeiro, olhou para ele, o filho de seu amigo, e ficou tomado pela tristeza pela felicidade perdida. E tão triste quanto estava por ter perdido um filho de tamanha coragem e gentileza (pois todos o consideravam de caráter excepcional), tão profundamente afligido estava também pelo jovem Stephen, por viver dissolutamente com aqueles perdulários e dilapidar seus bens com prostitutas.

Naquele momento, o jovem Estêvão encheu todas as taças que estavam vazias, de modo que restava pouco mais, a menos que o prudente não tivesse acompanhado sua aproximação, pois ele ainda as servia diligentemente e, orando pelas intenções do sumo pontífice, deu-lhes como penhor o vigário de Cristo, que também, como ele disse, era vigário de Bray. "Agora bebamos", disse ele, "deste hidromel e bebam este hidromel que não é parte do meu corpo, mas sim a essência da minha alma. Deixem o pão para aqueles que vivem só de pão. Não temam a falta de nada, pois esta confortará mais do que a outra desanimará. Vejam aqui." E mostrou-lhes moedas reluzentes do tributo e notas de ourives no valor de duas libras e dezenove xelins que ele tinha, disse, por uma canção que compôs. Todos admiraram-se ao ver tais riquezas em meio à escassez de dinheiro que havia antes. Suas palavras foram então as seguintes: Saibam todos, disse ele, que as ruínas do tempo constroem as mansões da eternidade. O que significa isso? O vento do desejo açoita o espinheiro, mas depois ele se transforma de um arbusto espinhoso em uma rosa sobre a cruz do tempo. Prestem atenção agora. No ventre da mulher, o Verbo se faz carne, mas no espírito do Criador, toda carne que passa se torna o Verbo que não passará. Esta é a pós-criação. Omnis caro ad te veniet . Sem dúvida, seu nome é poderoso, pois ela aventurou o querido corpo de nossa Agenbuyer, Curandeira e Pastora, nossa poderosa mãe e venerável mãe, e Bernardo diz apropriadamente que Ela possui uma omnipotentiam deiparae supplicem , isto é, uma onipotência de súplica, porque ela é a segunda Eva e nos conquistou, diz também Agostinho, enquanto aquela outra, nossa avó, com quem estamos ligados por sucessivas anastomoses de cordões umbilicais, nos vendeu a todos, semente, linhagem e geração, por uma ninharia. Mas eis a questão agora. Ou ela o conhecia, digo eu, naquele instante, e era apenas criatura de sua criatura, virgem mãe, filha do seu filho , ou ela não o conhecia e então permanece na mesma negação ou ignorância com Peter Piscator que mora na casa que Jack construiu e com Joseph, o marceneiro patrono do feliz fim de todos os casamentos infelizes, parceque M. Léo Taxil nous a dit que qui l'avait mise dans cette fichue position c'était le sacré pigeon, ventre de Dieu! Entweder transubstantiality oder consubstantiality but in no case subsubstantiality. E todos gritaram sobre isso por uma palavra muito vil. Uma gravidez sem alegria, disse ele, um parto sem dores, um corpo sem mácula, uma barriga sem tamanho. Que os lascivos adorem com fé e fervor. Com vontade resistiremos, dizem.

Então Punch Costello bateu com o punho no tabuleiro e começou a cantarolar uma canção obscena, "Staboo Stabella", sobre uma moça que fora posta na mira de um alegre espadachim em Almany, a quem ele imediatamente atacou: " Nos primeiros três meses ela não esteve bem, Staboo, quando a ama Quigley, da porta, disse-lhes furiosamente: 'Vocês deveriam se envergonhar', e não era apropriado, como ela se lembrava, que ela estivesse empenhada em fazer com que todos se voltassem contra Lorde Andrew, pois ela tinha ciúmes de que nenhuma confusão desagradável pudesse macular a honra de sua guarda." Era uma matrona antiga e triste, de semblante sereno e andar cristão, vestida com um hábito discreto que não combinava com suas rugas e rosto enrugado. Nem mesmo sua falta de tato surtiu efeito, pois imediatamente Punch Costello foi repreendido por todos, e eles repreenderam o grosseiro com grosseria civilizada, alguns o sacudiram com ameaças de lisonjas, outros o repreenderam, enquanto todos o insultavam: "Que diabo ele seria, seu idiota, seu insignificante, seu demônio, seu pervertido, seu pirralho, seu filho da puta, seu filho de um rebelde, seu abortado, seu aborto, para calar sua baba bêbada daquele macaco que parecia uma maldição de Deus, o bom senhor Leopold, que tinha como conhecimento a flor da tranquilidade, a delicada margarida, aconselhando também a ocasião como a mais sagrada e a mais digna de ser sagrada. Na casa de Horne, o descanso deveria reinar."

Resumindo, essa passagem mal havia terminado quando Mestre Dixon, de Mary in Eccles, com um sorriso maroto, perguntou ao jovem Stephen qual era o motivo de ele não ter decidido fazer os votos de frade. Ele respondeu: obediência no ventre, castidade no túmulo, mas pobreza involuntária por toda a vida. Mestre Lenehan, então, retrucou que ouvira falar dessas ações nefastas e de como, segundo o que ouvira, ele havia maculado a virtude pura de uma mulher confiante, o que era corrupção de menores. Todos concordaram, alegres e brindando à sua paternidade. Mas ele disse, com toda a certeza, que era exatamente o contrário do que supunham, pois ele era o filho eterno e sempre virgem. A alegria entre eles cresceu ainda mais e eles lhe descreveram seu curioso rito de casamento para o desnudamento e defloramento dos cônjuges, como os sacerdotes fazem na ilha de Madagascar: ela vestida de branco e açafrão, o noivo de branco e trigo, com queima de nardo e velas, em um leito nupcial, enquanto clérigos cantavam hinos e o hino " Ut novetur sexus omnis corporis mysterium" até que ela estivesse despida. Ele então lhes apresentou um belíssimo "hymen minim" dos delicados poetas Mestre John Fletcher e Mestre Francis Beaumont, que se encontra em sua " Tragédia da Donzela" , escrita para uma união semelhante de amantes: " Para a cama, para a cama" era o refrão a ser tocado com concordância sobre os virginais. Um epitálamo requintado e doce, de persuasão extremamente calmante, para jovens amantes que as tochas odoríferas das paraninfas escoltaram até o proscênio quadrúpede da comunhão conjugal. Bem se conheceram, disse o Mestre Dixon, alegre, mas, ouça, jovem senhor, melhor se fossem chamados de Beau Mount e Lecher, pois, por minha fé, de tal mistura muita coisa poderia advir. O jovem Stephen disse que, de fato, segundo sua melhor lembrança, eles tinham apenas uma prostituta entre eles e ela, uma das cozinheiras, com quem se divertiam em prazeres amorosos, pois a vida era muito rica naqueles dias e o costume do país aprovava isso. Maior amor do que este, disse ele, nenhum homem tem: aquele que abandona sua esposa por seu amigo. Vai e faze o mesmo. Assim, ou palavras nesse sentido, diz Zaratustra, outrora professor régio de letras francesas da universidade de Rabo de Boi, nem jamais respirou homem a quem a humanidade fosse mais grata. Traga um estranho para dentro da tua torre, será difícil, mas terás a segunda melhor cama. Orate, fratres, pro memetipsoE todo o povo dirá: Amém. Lembra-te, Erin, das tuas gerações e dos teus dias antigos, de como me desprezaste e desobedeceste à minha palavra, e trouxeste um estrangeiro às minhas portas para cometer fornicação à minha vista, para engordar e se debater como Jesurum. Portanto, pecaste contra a minha luz e me fizeste, teu senhor, escravo de servos. Volta, volta, Clã Milly: não te esqueças de mim, ó Milesiano. Por que cometes esta abominação diante de mim, desprezando-me por um mercador de jalaps e negando-me ao romano e ao índio de língua escura com quem tuas filhas se deitaram luxuosamente? Olha agora, meu povo, para a terra do behest, desde Horebe, desde Nebo, desde Pisga e desde os Chifres de Hatten, até uma terra que mana leite e dinheiro. Mas tu me amamentaste com leite amargo; apagaste para sempre a minha lua e o meu sol. E tu me deixaste sozinho para sempre nos caminhos escuros da minha amargura; e com um beijo de cinzas beijaste a minha boca. Esta tenebrosidade interior, prosseguiu ele, não foi iluminada pela sagacidade da Septuaginta, nem sequer mencionada para o Oriente, que lá do alto rompeu os portões do inferno e visitou uma escuridão que era forânea. A assufacção atenua as atrocidades (como diz Cícero sobre seus queridos estoicos) e Hamlet, seu pai, não mostra ao príncipe nenhuma bolha de combustão. O adiaphane no meio-dia da vida é uma praga egípcia que, nas noites da pré-natividade e da pós-morte, é o seu ubi e quomodo mais próprios . E assim como os fins e os objetivos finais de todas as coisas concordam, em certa medida, com suas origens e propósitos, essa mesma concordância múltipla que conduz o crescimento desde o nascimento, realizando por uma metamorfose retrógrada essa diminuição e ablação em direção ao fim que é agradável à natureza, assim também ocorre com nosso ser subsolar. As irmãs ancestrais nos atraem para a vida: lamentamos, nos debatemos, brincamos, cortamos, nos abraçamos, separamos, definhamos, morremos: sobre nós, mortas, elas se curvam. Primeiro, salvas das águas do antigo Nilo, entre juncos, um leito de acácias fasciculadas: por fim, a cavidade de uma montanha, um sepulcro oculto em meio à proclamação do gato-do-mato e do ossífrago. E como ninguém conhece a ubiquidade de seu túmulo, nem a que processos seremos conduzidos por ele, nem se para Tophet ou para Edenville da mesma maneira, tudo permanece oculto quando desejamos ver, de que região remota, a essência de nossa identidade trouxe sua origem.

Então Punch Costello entoou principalmente canções de Etienne , mas em voz alta anunciou: "Eis que a sabedoria construiu para si uma casa, este vasto e majestoso cofre de longa data, o palácio de cristal do Criador, tudo em perfeita ordem, um centavo para quem encontrar a ervilha."

Contemplem a mansão erguida por Dedal Jack.
Vejam o malte armazenado em muitos sacos reluzentes,
no orgulhoso circo do acampamento de Jackjohn.

Um estrondo negro na rua, aqui, ai de mim, respondeu com um berro. Alto à esquerda, Thor trovejou: em fúria terrível, o arremessador de martelos. Veio então a tempestade que atingiu seu coração. E Mestre Lynch o advertiu para que tivesse cuidado com suas provocações e libertinagens, pois o próprio deus estava enfurecido por sua tagarelice e paganismo. E aquele que outrora desafiara ser tão valente empalideceu como todos podiam ver e encolheu-se, e seu tom, que antes era tão altivo, de repente desmoronou, e seu coração estremeceu dentro da gaiola de seu peito ao sentir o pressentimento daquela tempestade. Então houve zombaria e escárnio, e Punch Costello caiu novamente em seu yale, o que Mestre Lenehan jurou que faria depois, e ele era de fato apenas uma palavra e um golpe para qualquer um que se atrevesse. Mas o fanfarrão arrogante gritou que um velho Nobodaddy estava bêbado, que era indiferente e que ele não ficaria atrás de sua liderança. Mas isso serviu apenas para disfarçar seu desespero, enquanto, acuado, se encolhia no salão de Horne. Ele bebeu de um só gole para tentar reunir coragem, pois o trovão ressoou longamente por todos os céus, de modo que Mestre Madden, sendo piedoso, lhe deu uma pancada nas costelas ao ouvir o estrondo da desgraça, e Mestre Bloom, ao lado do fanfarrão, dirigiu-lhe palavras tranquilizadoras para acalmar seu grande medo, explicando que aquilo não passava de um ruído de trovão, a descarga de fluido da nuvem de tempestade, vejam só, que havia ocorrido, e tudo dentro da ordem de um fenômeno natural.

Mas será que o medo do jovem Boasthard foi vencido pelas palavras de Calmer? Não, pois ele carregava no peito um espinho chamado Amargura, que não podia ser dissipado por palavras. E ele não era então calmo como o primeiro, nem piedoso como o segundo? Não era, por mais que desejasse ser. Mas não poderia ele ter se esforçado para reencontrar, como em sua juventude, a aura de Santidade com a qual então convivia? De fato, não, pois a Graça não estava lá para encontrar essa aura. Ouviu ele então, naquele estalo, a voz do deus Bringforth ou, como disse Calmer, um alvoroço de Fenômeno? Ouviu? Ora, ele não poderia deixar de ouvir, a menos que tivesse tapado o tubo da Compreensão (o que ele não fizera). Pois, através desse tubo, ele viu que estava na terra do Fenômeno, onde certamente um dia morreria, como todos os outros, um espetáculo passageiro. E não aceitaria ele morrer como os outros e desaparecer? De modo algum ele faria isso, embora devesse, nem faria mais demonstrações, como os homens fazem com suas esposas, conforme o Fenômeno lhes ordenou pela Lei. Então, ele não sabia nada daquela outra terra chamada Creia-em-Mim, a terra da promessa que pertence ao rei Deleite e que será para sempre, onde não há morte nem nascimento, nem casamento nem maternidade, e para onde virão todos aqueles que nela crerem? Sim, Pious lhe havia falado daquela terra e Chaste lhe havia indicado o caminho, mas a razão era que, no caminho, ele se deparou com uma certa prostituta de aparência agradável, cujo nome, segundo ela, era Pássaro-na-Mão, e ela o desviou do caminho verdadeiro com suas bajulações, dizendo-lhe coisas como: "Ei, homem bonito, vire-se para cá e eu lhe mostrarei um lugar corajoso", e o assediou com tanta lisonja que o levou para sua gruta, chamada Dois-no-Mato ou, por alguns eruditos, Concupiscência Carnal.

Era isso que toda aquela companhia que se reunia no salão comum da Casa das Mães mais desejava, e se encontrassem essa prostituta Pássaro-na-Mão (que era como uma estátua de todas as pragas, monstros e um demônio perverso), fariam de tudo para não a atacar. Quanto a Acredite em Mim, diziam que não passava de uma ilusão e não conseguiam conceber a ideia, pois, primeiro, Dois-no-Burro, para onde ela os atraía, era a gruta mais adorável, e nela havia quatro travesseiros com quatro bilhetes impressos com estas palavras: Pickaback, Topsyturvy, Shameface e Cheek by Jowl; segundo, não se importavam com a maldita varíola e os monstros, pois Preservative lhes dera um escudo resistente de estrume de boi; e, terceiro, para que não sofressem nenhum dano da Prole, aquele demônio perverso, graças a esse mesmo escudo chamado Killchild. Assim estavam todos eles em sua fantasia cega, o Sr. Cavil e o Sr. Às Vezes Piedoso, o Sr. Macaco Swillale, o Sr. Falso Franklin, o Sr. Delicado Dixon, o Jovem Fanfarrão e o Sr. Cauteloso Calmo. Nisso, ó miserável companhia, todos fostes enganados, pois essa era a voz do deus que estava em uma fúria terrível, que em breve levantaria seu braço e derramaria suas almas por seus abusos e derramamentos feitos contrariamente à sua palavra que ordena ardentemente.

Então, na quinta-feira, dezesseis de junho, Patk. Dignam jazia em argila, como se tivesse sofrido um apoplexia, e depois de uma seca severa, por favor, Deus, choveu. Um barqueiro chegou por água, a cerca de oitenta quilômetros de distância, carregando turfa, dizendo que as sementes não germinariam. Os campos estavam sedentos, com uma cor muito triste e um cheiro terrível, assim como os pântanos e charcos. Difícil respirar, e todos os brotos jovens estavam completamente consumidos, sem irrigação há tanto tempo, como se ninguém se lembrasse de ficar sem. Os botões rosados estavam todos marrons, espalhados como manchas, e nas colinas, nada além de palha seca e feixes de lenha que pegariam fogo à primeira faísca. Todo mundo dizia, sem saber de nada, que o grande vento de fevereiro passado, um ano que devastou a terra de forma tão lamentável, era uma coisa pequena perto dessa aridez. Mas, como já foi dito, esta noite, depois do pôr do sol, com o vento soprando do oeste, nuvens grandes e carregadas surgiam à medida que a noite avançava, e a chuva forte as atingia, com alguns relâmpagos no início e depois, por volta das dez horas, um grande estrondo com um longo trovão e, em um par de tremores, todos correram desordenadamente para dentro de casa por causa da chuva forte, os homens protegendo seus canudos com um pano ou lenço, as mulheres saindo aos pulos com as saias levantadas assim que o aguaceiro começou. Em Ely Place, Baggot Street, Duke's Lawn, dali através de Merrion Green até Holles Street, uma torrente de água corria onde antes estava completamente seca, e nenhuma cadeira, carruagem ou carroça era vista por perto, mas não se via mais nada depois disso. Em frente à porta do Exmo. Sr. Juiz Fitzgibbon (que se senta com o Sr. Healy, o advogado, nas terras da faculdade), Mal. Mulligan, um cavalheiro de primeira classe que acabara de chegar da casa do Sr. Moore, o escritor (que era católico, mas agora, dizem, é um bom partidário de William), encontrou por acaso Alec Bannon, com um corte de cabelo chanel (que agora está na moda com capas de baile verde Kendal), que tinha acabado de chegar à cidade vindo de Mullingar na diligência onde seu primo e irmão de Mal M ficariam por mais um mês até o dia de São Swithun, e perguntou o que diabos ele fazia lá. Ele foi para casa e foi para a casa de Andrew Horne, onde estava para tomar uma taça de vinho, segundo ele, mas lhe contaria sobre uma novilha arisca, grande para a idade e gorda até o casco, e durante todo esse tempo choveu torrencialmente, então ambos foram juntos para a casa de Horne. Lá, Leop. Bloom, do diário de Crawford, estava sentado confortavelmente com um grupo de brincalhões, provavelmente sujeitos barulhentos, Dixon Jr., estudioso de Nossa Senhora da Misericórdia, Vin. Lynch, um escocês, Will. Madden, T. Lenehan, muito triste por causa de um corredor de quem gostava, e Stephen D. Leop. Bloom estava lá por causa de uma languidez que sentia, mas agora estava melhor, pois sonhara esta noite com uma estranha fantasia de sua dama, a Sra. Moll, com chinelos vermelhos e um par de calções de banho turcos, o que os entendidos acreditam ser uma mudança, e a Senhora Purefoy estava lá, que entrou implorando por sua barriga, e agora está nos banquinhos, coitada, dois dias após o termo, as parteiras exaustas e sem conseguir dar à luz.Ela sente náuseas só de pensar numa tigela de mingau de arroz, que resseca o estômago, e sua respiração está muito pesada, mais do que boa, e dizem que ela deveria ser um valentão por causa dos golpes, mas que Deus lhe dê filhos em breve. Ouvi dizer que este é o nono filhote dela a sobreviver, e que Lady Day arrancou as unhas do último filhote, que tinha então um ano, e dos outros três que foram amamentados, todos morreram, como consta na Bíblia do Rei. Seu marido tem uns cinquenta e poucos anos e é metodista, mas toma a comunhão e pode ser visto em qualquer bom domingo com dois de seus filhos perto do porto de Bullock, pescando com uma carretilha de freio pesado ou num barco a remo que ele usa para pescar linguado e escamudo, e que pega uma boa quantidade, ouvi dizer. Em suma, uma chuva infinita e abundante, que refrescará a todos e aumentará muito a colheita. No entanto, aqueles que sabem dizem que depois do vento e da água virá o fogo, para uma previsão do almanaque de Malaquias (e ouvi dizer que o Sr. Russell fez um encantamento profético com a mesma essência, extraída do hindustani, para seu jornal agrícola). Ter três coisas em tudo, mas isso é uma mera busca sem fundamento racional para velhas bruxas e crianças, embora às vezes elas acertem em cheio com suas peculiaridades, sem saber como.

Com isso, Lenehan aproximou-se da mesa para dizer que a carta estava no jornal daquela noite e fez questão de procurá-la (pois jurou de pés juntos que se esforçara muito para encontrá-la), mas, persuadido por Stephen, desistiu da busca e foi convidado a sentar-se ali perto, o que fez prontamente. Era um tipo de cavalheiro esportista que gostava de uma boa bebedeira ou de uma boa cerveja, e sabia de tudo o que envolvia mulheres, cavalos ou escândalos picantes. Para dizer a verdade, era mesquinho e, na maior parte do tempo, perambulava pelos cafés e tavernas de má reputação com agiotas, cocheiros, apostadores, capangas, mensageiros, homens de boné, vendedores de colete, damas de companhia e outros malandros do ramo, ou com uma apostadora ou um bando de pajens, muitas vezes à noite até o amanhecer, dos quais colhia, entre seus bolsos, muitas fofocas soltas. Ele tomava seu jantar habitual na cozinha de um cozinheiro barulhento e, se por acaso lhe dessem uma porção de comida estragada ou um prato de tripas com um simples tester na bolsa, ele sempre conseguia se safar com a língua, alguma piada obscena que tivesse aprendido com algum punk ou algo do tipo, que faria qualquer um deles rir até doer a barriga. O outro, Costello, ouvindo essa conversa, perguntou se era poesia ou uma história. Ora, não, disse ele, Frank (esse era o nome dele), é tudo sobre vacas de Kerry que serão abatidas por causa da peste. Mas que se danem, disse ele com uma piscadela, para mim, com a carne enlatada deles, que a peste assola. Há peixe tão bom nesta lata quanto jamais saiu dela e, muito gentilmente, ofereceu-se para pegar alguns espadilhas salgadas que estavam por perto, que ele havia observado com desejo nesse meio tempo, e encontrou o lugar que era de fato o principal objetivo de sua embaixada, pois ele era esperto. Mort aux vaches— diz Frank então, no francês que lhe fora ensinado por um comerciante de conhaque com uma adega em Bordéus, e ele falava francês como um cavalheiro. Desde criança, este Frank fora ensinado que seu pai, um chefe de aldeia, que mal conseguia mantê-lo na escola para aprender as letras e o uso do globo terrestre, matriculou-se na universidade para estudar mecânica, mas ele agarrou o freio com os dentes como um potro selvagem e estava mais familiarizado com o tribunal e o sacristão do que com seus livros. Ora era ator de teatro, ora fornecedor ou vendedor ambulante, ora nada o impedia de ir para a arena de ursos e para o mar agitado, ora para o oceano ou para vagar pelas estradas com o povo cigano, sequestrando o herdeiro de um fidalgo em troca de favores ao luar, ou roubando a roupa de cama das criadas, ou sufocando galinhas atrás de uma cerca viva. Ele tinha ido tantas vezes quantas vidas um gato tem, e voltado com os bolsos vazios tantas outras vezes para a casa do pai, o chefe da aldeia, que derramava um litro de lágrimas sempre que o via. "O quê?", perguntou o Sr. Leopold, com as mãos cruzadas, interessado em entender o que estava acontecendo. "Vão matar todos?", respondeu ele. "Protesto, eu os vi esta manhã indo para os barcos de Liverpool", disse ele. "Mal posso acreditar que seja tão ruim", acrescentou. E ele tinha experiência com animais reprodutores, cordeiros jovens, ovelhas sebosas e lã de carneiro, tendo sido, anos antes, atuário do Sr. Joseph Cuffe, um respeitável vendedor que conduzia seus negócios de leilões de gado e pastagens perto do pátio do Sr. Gavin Low, na Rua Prussia. "Concordo com você aí", disse ele. "É mais provável que seja a casa ou a língua da madeira." O Sr. Stephen, um pouco comovido, mas muito gentilmente, disse-lhe que não havia problema algum e que tinha despachos do chefe dos bajuladores do imperador agradecendo-lhe pela hospitalidade, que enviaria o Doutor Rinderpest, o parasita de vacas mais citado de toda a Moscóvia, com uma ou duas doses de remédio para pegar o touro pelos chifres. Ora, ora, disse o Sr. Vincent, franco. Ele se encontrará em apuros se mexer com um touro irlandês, disse ele. Irlandês de nome e irlandês de espírito, disse o Sr. Stephen, e fez a cerveja borbulhar, um touro irlandês em uma loja de porcelana inglesa. Eu acredito em você, disse o Sr. Dixon. É aquele mesmo touro que foi enviado à nossa ilha pelo fazendeiro Nicholas, o criador de gado mais corajoso de todos, com um anel de esmeralda no nariz. Verdade, disse o Sr. Vincent do outro lado da mesa, e um alvo certeiro de brinde, disse ele, e um touro mais gordo e mais corpulento, disse ele, nunca cagou em trevo. Ele tinha chifres em abundância, um casaco de tecido dourado e um hálito doce e esfumaçado saindo de suas narinas, de modo que as mulheres da nossa ilha, deixando bolinhos de massa e rolos de massa, o seguiam, pendurando sua valentona em guirlandas de margaridas. "Para quê?", diz o Sr. Dixon, "mas antes de ele chegar, o fazendeiro Nicholas, que era eunuco, o castrou devidamente por um colégio de médicos que não eram melhores do que ele." "Então, vá embora agora", diz ele.E façam tudo o que meu primo alemão, o lorde Harry, lhes disser, e recebam a bênção de um fazendeiro. E com isso, deu-lhe um tapa bem forte na bunda. Mas o tapa e a bênção não lhe fizeram mal, diz o Sr. Vincent, pois para compensar, ele lhe ensinou um truque que valia por dois, de modo que criada, esposa, abadessa e viúva até hoje afirmam que prefeririam, em qualquer época do mês, sussurrar em seu ouvido na escuridão de um estábulo ou receber uma lambida na nuca de sua longa e sagrada língua a deitar-se com o mais belo e forte conquistador dos quatro campos de toda a Irlanda. Outro então acrescentou: E o vestiram, diz ele, com uma camisa de tricô e anágua, com um xale, cinto e babados nos pulsos, apararam sua franja, esfregaram-no por todo o corpo com óleo de espermacético e construíram estábulos para ele em cada curva da estrada, com uma manjedoura de ouro em cada uma, cheia do melhor feno do mercado, para que ele pudesse dormir e defecar à vontade. Nessa época, o pai dos fiéis (pois assim o chamavam) estava tão pesado que mal conseguia caminhar até o pasto. Para remediar isso, nossas damas e damas astutas lhe traziam forragem em seus aventais e, assim que sua barriga estava cheia, ele se erguia sobre as patas traseiras para mostrar às damas um mistério, rugindo e mugindo em língua de touro, e todas elas o seguiam. Ah, diz outra pessoa, e ele era tão mimado que não permitia que nada crescesse em toda a terra, exceto grama verde para si (pois essa era a única cor que lhe importava), e havia uma placa colocada em uma colina no meio da ilha com um aviso impresso, dizendo: Pelo Senhor Harry, verde é a grama que cresce no chão. E, diz o Sr. Dixon, se por acaso ele sentisse o cheiro de um ladrão de gado em Roscommon ou nas selvas de Connemara, ou de um lavrador em Sligo que estivesse semeando sequer um punhado de mostarda ou um saco de colza, ele sairia em fúria por metade da região, arrancando com os chifres tudo o que estivesse plantado, tudo por ordem de Lorde Harry. Havia uma rixa entre eles no início, diz o Sr. Vincent, e Lorde Harry chamava o fazendeiro Nicholas de todos os nomes possíveis de "Nicks" e de um velho cafetão que mantinha sete prostitutas em sua casa, e eu vou me intrometer nos assuntos dele, diz ele. Vou fazer aquele animal cheirar a inferno, diz ele, com a ajuda daquele bom pênis que meu pai me deixou. Mas certa noite, conta o Sr. Dixon, quando Lorde Harry estava limpando sua pele real para ir jantar depois de vencer uma corrida de barcos (ele tinha remos de pá, mas a primeira regra do percurso era que os outros remassem com forcados), ele descobriu em si mesmo uma semelhança incrível com um touro e, ao pegar um livreto surrado que guardava na despensa, constatou com certeza que era um descendente canhoto do famoso touro campeão dos romanos.A abadessa e a viúva afirmam até hoje que prefeririam, em qualquer época do mês, sussurrar-lhe ao ouvido na escuridão de um estábulo ou receber uma lambida na nuca de sua longa e sagrada língua a deitar-se com o mais belo e vigoroso conquistador dos quatro campos da Irlanda. Outro então acrescentou: "E o vestiram", disse ele, "com uma túnica e anágua, um xale, um cinto e babados nos pulsos, cortaram-lhe a franja, esfregaram-lhe óleo de espermacético por todo o corpo e construíram estábulos para ele em cada curva da estrada, com uma manjedoura de ouro em cada uma, repleta do melhor feno do mercado, para que ele pudesse dormir e defecar à vontade." Nessa época, o pai dos fiéis (pois assim o chamavam) estava tão pesado que mal conseguia caminhar até o pasto. Para remediar isso, nossas damas e donzelas astutas lhe traziam forragem em seus aventais e, assim que sua barriga estava cheia, ele se empinava sobre as patas traseiras para mostrar às damas um mistério, rugindo e berrando em língua de touro, e todas elas o perseguiam. Ah, diz outro, e tão mimado ele era que não permitia que nada crescesse em toda a terra, exceto grama verde para si (pois essa era a única cor que lhe importava), e havia uma placa colocada em uma colina no meio da ilha com um aviso impresso, dizendo: Pelo Lorde Harry, Verde é a grama que cresce no chão. E, diz o Sr. Dixon, se ele sentisse o cheiro de um ladrão de gado em Roscommon ou nas terras selvagens de Connemara, ou de um lavrador em Sligo que estivesse semeando um punhado de mostarda ou um saco de colza, ele saía em fúria por metade do campo, arrancando com seus chifres tudo o que estivesse plantado, e tudo por ordem do Lorde Harry. Havia uma rixa entre eles no início, diz o Sr. Vincent, e o lorde Harry chamava o fazendeiro Nicholas de todos os nomes possíveis e de velho cafetão que mantinha sete prostitutas em sua casa, e eu me meto nos assuntos dele, dizia ele. Vou fazer aquele animal cheirar a inferno, dizia ele, com a ajuda daquele bom pênis que meu pai me deixou. Mas uma noite, diz o Sr. Dixon, quando o lorde Harry estava limpando sua pele real para ir jantar depois de vencer uma corrida de barcos (ele tinha remos de pá para si, mas a primeira regra do percurso era que os outros remassem com forcados), ele descobriu em si uma semelhança incrível com um touro e, ao pegar um livreto surrado que guardava na despensa, constatou com certeza que era um descendente canhoto do famoso touro campeão dos romanos.A abadessa e a viúva afirmam até hoje que prefeririam, em qualquer época do mês, sussurrar-lhe ao ouvido na escuridão de um estábulo ou receber uma lambida na nuca de sua longa e sagrada língua a deitar-se com o mais belo e vigoroso conquistador dos quatro campos da Irlanda. Outro então acrescentou: "E o vestiram", disse ele, "com uma túnica e anágua, um xale, um cinto e babados nos pulsos, cortaram-lhe a franja, esfregaram-lhe óleo de espermacético por todo o corpo e construíram estábulos para ele em cada curva da estrada, com uma manjedoura de ouro em cada uma, repleta do melhor feno do mercado, para que ele pudesse dormir e defecar à vontade." Nessa época, o pai dos fiéis (pois assim o chamavam) estava tão pesado que mal conseguia caminhar até o pasto. Para remediar isso, nossas damas e donzelas astutas lhe traziam forragem em seus aventais e, assim que sua barriga estava cheia, ele se empinava sobre as patas traseiras para mostrar às damas um mistério, rugindo e berrando em língua de touro, e todas elas o perseguiam. Ah, diz outro, e tão mimado ele era que não permitia que nada crescesse em toda a terra, exceto grama verde para si (pois essa era a única cor que lhe importava), e havia uma placa colocada em uma colina no meio da ilha com um aviso impresso, dizendo: Pelo Lorde Harry, Verde é a grama que cresce no chão. E, diz o Sr. Dixon, se ele sentisse o cheiro de um ladrão de gado em Roscommon ou nas terras selvagens de Connemara, ou de um lavrador em Sligo que estivesse semeando um punhado de mostarda ou um saco de colza, ele saía em fúria por metade do campo, arrancando com seus chifres tudo o que estivesse plantado, e tudo por ordem do Lorde Harry. Havia uma rixa entre eles no início, diz o Sr. Vincent, e o lorde Harry chamava o fazendeiro Nicholas de todos os nomes possíveis e de velho cafetão que mantinha sete prostitutas em sua casa, e eu me meto nos assuntos dele, dizia ele. Vou fazer aquele animal cheirar a inferno, dizia ele, com a ajuda daquele bom pênis que meu pai me deixou. Mas uma noite, diz o Sr. Dixon, quando o lorde Harry estava limpando sua pele real para ir jantar depois de vencer uma corrida de barcos (ele tinha remos de pá para si, mas a primeira regra do percurso era que os outros remassem com forcados), ele descobriu em si uma semelhança incrível com um touro e, ao pegar um livreto surrado que guardava na despensa, constatou com certeza que era um descendente canhoto do famoso touro campeão dos romanos.com um vestido curto e saia, com um xale, cinto e babados nos punhos, e com a franja aparada, ele foi untado com óleo de espermacético e teve estábulos construídos para ele a cada curva da estrada, cada um com uma manjedoura de ouro cheia do melhor feno do mercado, para que pudesse dormir e defecar à vontade. Nessa época, o pai dos fiéis (pois assim o chamavam) estava tão pesado que mal conseguia caminhar até o pasto. Para remediar isso, nossas damas e damas astutas lhe traziam forragem em seus aventais e, assim que sua barriga estava cheia, ele se empinava para mostrar às damas um mistério, rugindo e mugindo em língua de touro, e todas elas o seguiam. "Ah", diz outro, "e tão mimado ele era que não permitia que nada crescesse em toda a terra, exceto grama verde para si (pois essa era a única cor que lhe importava) e havia uma placa erguida em uma colina no meio da ilha com um aviso impresso, dizendo: 'Por Lorde Harry, verde é a grama que cresce no chão'. E", diz o Sr. Dixon, "se ele sentisse o cheiro de um ladrão de gado em Roscommon ou nas terras selvagens de Connemara, ou de um lavrador em Sligo que estivesse semeando um punhado de mostarda ou um saco de colza, ele saía em fúria por metade do campo, arrancando com seus chifres tudo o que estivesse plantado, e tudo por ordem de Lorde Harry." "Havia uma rixa entre eles no início", diz o Sr. Vincent, "e Lorde Harry chamava o fazendeiro Nicholas de todos os nomes possíveis de Nick e de um velho cafetão que mantinha sete prostitutas em sua casa, e eu vou me intrometer nos assuntos dele", diz ele. "Vou fazer aquele animal cheirar muito mal", disse ele, "com a ajuda daquele bom pênis que meu pai me deixou". Mas certa noite, conta o Sr. Dixon, quando Lorde Harry estava limpando sua pele real para ir jantar depois de vencer uma corrida de barcos (ele tinha remos de pá, mas a primeira regra do percurso era que os outros remassem com forcados), ele descobriu em si mesmo uma semelhança incrível com um touro e, ao pegar um livreto surrado que guardava na despensa, constatou que era um descendente canhoto do famoso touro campeão dos romanos.com um vestido curto e saia, com um xale, cinto e babados nos punhos, e com a franja aparada, ele foi untado com óleo de espermacético e teve estábulos construídos para ele a cada curva da estrada, cada um com uma manjedoura de ouro cheia do melhor feno do mercado, para que pudesse dormir e defecar à vontade. Nessa época, o pai dos fiéis (pois assim o chamavam) estava tão pesado que mal conseguia caminhar até o pasto. Para remediar isso, nossas damas e damas astutas lhe traziam forragem em seus aventais e, assim que sua barriga estava cheia, ele se empinava para mostrar às damas um mistério, rugindo e mugindo em língua de touro, e todas elas o seguiam. "Ah", diz outro, "e tão mimado ele era que não permitia que nada crescesse em toda a terra, exceto grama verde para si (pois essa era a única cor que lhe importava) e havia uma placa erguida em uma colina no meio da ilha com um aviso impresso, dizendo: 'Por Lorde Harry, verde é a grama que cresce no chão'. E", diz o Sr. Dixon, "se ele sentisse o cheiro de um ladrão de gado em Roscommon ou nas terras selvagens de Connemara, ou de um lavrador em Sligo que estivesse semeando um punhado de mostarda ou um saco de colza, ele saía em fúria por metade do campo, arrancando com seus chifres tudo o que estivesse plantado, e tudo por ordem de Lorde Harry." "Havia uma rixa entre eles no início", diz o Sr. Vincent, "e Lorde Harry chamava o fazendeiro Nicholas de todos os nomes possíveis de Nick e de um velho cafetão que mantinha sete prostitutas em sua casa, e eu vou me intrometer nos assuntos dele", diz ele. "Vou fazer aquele animal cheirar muito mal", disse ele, "com a ajuda daquele bom pênis que meu pai me deixou". Mas certa noite, conta o Sr. Dixon, quando Lorde Harry estava limpando sua pele real para ir jantar depois de vencer uma corrida de barcos (ele tinha remos de pá, mas a primeira regra do percurso era que os outros remassem com forcados), ele descobriu em si mesmo uma semelhança incrível com um touro e, ao pegar um livreto surrado que guardava na despensa, constatou que era um descendente canhoto do famoso touro campeão dos romanos.Se por acaso ele sentisse o cheiro de um ladrão de gado em Roscommon ou nas selvas de Connemara, ou de um lavrador em Sligo que estivesse semeando um punhado de mostarda ou um saco de colza, ele se enfureceria por metade do campo, arrancando com seus chifres tudo o que estivesse plantado, e tudo por ordem de Lorde Harry. Havia uma rixa entre eles no início, diz o Sr. Vincent, e Lorde Harry chamava o fazendeiro Nicholas de todos os nomes possíveis de Nick e de um velho cafetão que mantinha sete prostitutas em sua casa. "Vou me intrometer nos assuntos dele", diz ele. "Vou fazer aquele animal cheirar a inferno", diz ele, "com a ajuda daquele bom pênis que meu pai me deixou." Mas certa noite, conta o Sr. Dixon, quando Lorde Harry estava limpando sua pele real para ir jantar depois de vencer uma corrida de barcos (ele tinha remos de pá, mas a primeira regra do percurso era que os outros remassem com forcados), ele descobriu em si mesmo uma semelhança incrível com um touro e, ao pegar um livreto surrado que guardava na despensa, constatou com certeza que era um descendente canhoto do famoso touro campeão dos romanos.Se por acaso ele sentisse o cheiro de um ladrão de gado em Roscommon ou nas selvas de Connemara, ou de um lavrador em Sligo que estivesse semeando um punhado de mostarda ou um saco de colza, ele se enfureceria por metade do campo, arrancando com seus chifres tudo o que estivesse plantado, e tudo por ordem de Lorde Harry. Havia uma rixa entre eles no início, diz o Sr. Vincent, e Lorde Harry chamava o fazendeiro Nicholas de todos os nomes possíveis de Nick e de um velho cafetão que mantinha sete prostitutas em sua casa. "Vou me intrometer nos assuntos dele", diz ele. "Vou fazer aquele animal cheirar a inferno", diz ele, "com a ajuda daquele bom pênis que meu pai me deixou." Mas certa noite, conta o Sr. Dixon, quando Lorde Harry estava limpando sua pele real para ir jantar depois de vencer uma corrida de barcos (ele tinha remos de pá, mas a primeira regra do percurso era que os outros remassem com forcados), ele descobriu em si mesmo uma semelhança incrível com um touro e, ao pegar um livreto surrado que guardava na despensa, constatou com certeza que era um descendente canhoto do famoso touro campeão dos romanos.Bos Bovum , que é um bom latim pantanoso para "chefe do espetáculo". Depois disso, conta o Sr. Vincent, o Lorde Harry enfiou a cabeça num bebedouro de vacas na presença de todos os seus cortesãos e, ao retirá-la, revelou-lhes o seu novo nome. Em seguida, com a água escorrendo pelo corpo, vestiu um velho avental e saia que tinham pertencido à sua avó e comprou uma gramática da língua dos touros para estudar, mas nunca conseguiu aprender uma palavra sequer, exceto o pronome pessoal da primeira pessoa, que copiou em letras grandes e decorou. E sempre que saía para passear, enchia os bolsos de giz para escrever o pronome no que lhe apetecesse: na lateral de uma rocha, numa mesa de casa de chá, num fardo de algodão ou numa boia de cortiça. Resumindo, ele e o touro da Irlanda tornaram-se amigos inseparáveis. Eles estavam, diz o Sr. Stephen, e o fim foi que os homens da ilha, não vendo ajuda à vista, e como as mulheres ingratas estavam todas de acordo, construíram uma jangada improvisada, embarcaram a si mesmos e seus pertences, ergueram todos os mastros, posicionaram os tripulantes nas vergas, içaram a vela de proa, acionaram as velas, abriram três velas ao vento, colocaram a proa entre o vento e a água, levantaram âncora, viraram o leme para bombordo, hastearam a Jolly Roger, deram três toques de três segundos, deixaram a turbina funcionar, partiram em seu bote e foram para o mar para recuperar o navio americano. Foi nessa ocasião, diz o Sr. Vincent, que um contramestre compôs aquela animada canção de marinheiro:

—O Papa Pedro não passa de um idiota.
Homem é homem por causa disso.

Nosso estimado conhecido, o Sr. Malachi Mulligan, apareceu na porta enquanto os alunos terminavam sua apresentação, acompanhado de um amigo que acabara de conhecer, um jovem cavalheiro chamado Alec Bannon, que chegara à cidade recentemente com a intenção de comprar um distintivo ou uma corneta para a guerra. O Sr. Mulligan foi gentil o suficiente para demonstrar certo entusiasmo, ainda mais por estar entusiasmado com um projeto próprio para a cura do mesmo mal que havia sido mencionado. Ele então distribuiu aos presentes um conjunto de cartões de papelão que mandara imprimir naquele dia na gráfica do Sr. Quinnell, com a seguinte inscrição em itálico: Sr. Malachi Mulligan. Fertilizante e Incubadora. Ilha de Lambay . Seu projeto, como ele explicou a seguir, era se afastar da rotina de prazeres ociosos, como aqueles que constituem a principal ocupação de Sir Fopling Popinjay e Sir Milksop Quidnunc na cidade, e dedicar-se à mais nobre tarefa para a qual nosso organismo foi criado. "Bem, conte-nos sobre isso, meu bom amigo", disse o Sr. Dixon. "Não tenho dúvida de que isso cheira a prostituição. Venham, sentem-se, ambos. É tão barato sentar quanto ficar em pé." O Sr. Mulligan aceitou o convite e, discorrendo sobre seu plano, disse aos ouvintes que chegara a essa conclusão após considerar as causas da esterilidade, tanto as inibitórias quanto as proibitórias, se a inibição, por sua vez, era devida a desavenças conjugais ou à parcimônia do equilíbrio, bem como se a proibição decorria de defeitos congênitos ou de propensões adquiridas. Dizia que o entristecia profundamente ver o leito nupcial despojado de suas mais caras promessas; e refletir sobre tantas mulheres agradáveis com ricos dotes, presas dos mais vis bastardos, que escondem sua chama sob um alqueire em um claustro inóspito ou perdem seu viço feminino nos abraços de algum inexplicável almíscar quando poderiam multiplicar as fontes de felicidade, sacrificando a inestimável joia de seu sexo quando uma centena de belos rapazes estavam à disposição para acariciá-las, isso, assegurava-lhes, fazia seu coração chorar. Para conter esse inconveniente (que ele concluiu ser devido à supressão do calor latente), após consultar certos conselheiros de valor e examinar o assunto, resolveu comprar em propriedade plena e definitiva a ilha de Lambay de seu detentor, Lorde Talbot de Malahide, um cavalheiro Tory de destaque e muito favorecido por nosso partido ascendente. Ele propôs a criação de uma fazenda nacional de fertilizantes no local, que seria chamada de Ônfalo.Com um obelisco talhado e erguido à moda egípcia, ele se ofereceu para prestar seus serviços de lavrador, fecundando qualquer mulher, de qualquer classe social, que ali o procurasse com o desejo de satisfazer suas funções naturais. Dinheiro não era problema, disse ele, e não aceitaria um centavo sequer por seus esforços. Tanto a mais pobre criada de cozinha quanto a dama da alta sociedade, se suas constituição e temperamentos fossem persuasivos o suficiente para satisfazer seus pedidos, encontrariam nele o homem ideal. Para sua alimentação, mostrou como se alimentaria exclusivamente de tubérculos saborosos, peixes e coelhos, sendo a carne destes últimos roedores prolíficos altamente recomendada para seu propósito, tanto grelhada quanto cozida com uma lâmina de macis e uma ou duas vagens de pimenta. Após essa homilia, proferida com muita convicção, o Sr. Mulligan, num instante, tirou do chapéu o lenço com o qual o protegia. Ao que parece, ambos foram surpreendidos pela chuva e, apesar de todos os remendos que fizeram, o ritmo da viagem ficou comprometido, como se podia observar pelas roupas íntimas do Sr. Mulligan, de um cinza desbotado, agora um tanto malhadas. Seu projeto, entretanto, foi muito bem recebido por seus ouvintes e recebeu elogios calorosos de todos, embora o Sr. Dixon, da casa de Mary, tenha feito uma exceção, perguntando com ar de quem se preocupava em levar carvão para Newcastle. Mulligan, no entanto, cortejou o estudioso com uma citação adequada dos clássicos que, ao permanecer em sua memória, lhe pareceu um apoio sólido e de bom gosto para sua afirmação: Talis ac tanta depravatio hujus seculi, O quirites, ut matresfamiliarum nostrae lascivas cujuslibet semiviri libici titillationes testibus ponderosis atque excelsis erectionibus centurionum Romanorum magnopere anteponunt , enquanto para aqueles de humor mais rude ele enfatizou seu ponto de vista por meio de analogias do reino animal mais adequado ao estômago, o cervo e a corça da clareira da floresta, o pato e o pato da fazenda.

Prezando bastante sua elegância, sendo de fato um homem de porte refinado, este falador dedicou-se agora a ajeitar suas vestes, demonstrando certo desconforto com a súbita mudança de clima, enquanto os convidados o elogiavam profusamente pelo projeto que ele apresentara. O jovem cavalheiro, seu amigo, radiante com uma novidade que lhe acontecera recentemente, não resistiu em contá-la ao vizinho mais próximo. O Sr. Mulligan, percebendo a mesa, perguntou a quem se destinavam aqueles pães e peixes e, vendo o estranho, fez-lhe uma reverência educada e disse: "Por favor, senhor, precisa de alguma ajuda profissional que possamos oferecer?". O Sr. Mulligan, ao receber a oferta, agradeceu-lhe sinceramente, embora mantendo a devida distância, e respondeu que viera ali por causa de uma senhora, agora moradora da casa de Horne, que se encontrava em uma situação delicada, coitada, por causa de uma doença (e aqui soltou um profundo suspiro), para saber se ela já havia encontrado a felicidade. O Sr. Dixon, para inverter a situação, perguntou ao próprio Sr. Mulligan se a sua incipiente ventripotência, que o havia provocado, indicava uma gestação ovoblástica no utrículo prostático ou útero masculino, ou se era devida, como no caso do notório médico Sr. Austin Meldon, a um lobo no estômago. Em resposta, o Sr. Mulligan, em meio a uma gargalhada desmedida, deu um tapa corajoso na própria barriga, exclamando com uma admirável e espirituosa imitação da Mãe Grogan (a criatura mais excelente do seu sexo, embora seja uma pena que seja uma prostituta): "Há uma barriga que nunca gerou um bastardo." Essa foi uma ideia tão feliz que renovou a tempestade de risos e mergulhou toda a sala em violentas agitações de deleite. A animada conversa prosseguiu no mesmo tom de imitação, não fosse por alguma algazarra na antecâmara.

Eis que o ouvinte, que não era outro senão o estudante escocês, um rapaz franzino e loiro como palha, felicitou o jovem cavalheiro da maneira mais animada e, interrompendo a narrativa num ponto crucial, após ter lhe pedido com um gesto polido que lhe oferecesse uma jarra de água cordial, e ao mesmo tempo, com um movimento de cabeça inquisitivo (um século inteiro de educação polida não havia conseguido um gesto tão elegante), à qual se juntava um equilíbrio equivalente, mas contrário, da garrafa, perguntou ao narrador, com a maior clareza possível, se poderia oferecer-lhe uma taça. "Mais bien sûr , nobre estrangeiro", disse ele alegremente, " et mille cumplizes" . "Pode sim, e muito oportunamente. Nada me faltava além desta taça para coroar a minha felicidade." Mas, graças a Deus, se me restasse apenas uma crosta na carteira e um copo d'água do poço, meu Deus, eu os aceitaria e encontraria em meu coração a coragem de me ajoelhar no chão e agradecer aos poderes celestiais pela felicidade que me foi concedida pelo Doador de todas as coisas boas. Com essas palavras, ele levou o cálice aos lábios, tomou um gole complacente do cordial, penteou os cabelos e, abrindo o peito, de lá saltou um medalhão pendurado em uma fita de seda, aquela mesma fotografia que ele acalentava desde que a mão dela a escrevera. Contemplando aqueles traços com uma profunda ternura, ele disse: "Ah, Monsieur, se o senhor a tivesse visto como eu a vi, com estes olhos, naquele instante comovente, com suas vestes delicadas e seu novo chapéu charmoso (um presente para o seu dia especial, como ela me contou graciosamente), em tal desordem singela, de uma ternura tão comovente, por minha consciência, até o senhor, Monsieur, teria sido impelido pela generosidade da natureza a entregar-se completamente nas mãos de tal inimigo ou a abandonar o campo de batalha para sempre. Declaro que nunca fui tão tocado em toda a minha vida. Deus, eu te agradeço, como Autor dos meus dias! Três vezes feliz será aquele a quem uma criatura tão amável abençoar com seus favores." Um suspiro de afeto deu eloquência a essas palavras e, tendo recolocado o medalhão no peito, ele enxugou os olhos e suspirou novamente. Benfeitor disseminador de bênçãos a todas as Tuas criaturas, quão grande e universal deve ser a mais doce das Tuas tiranias, capaz de subjugar o livre e o escravo, o simples rapaz e o arrogante, o amante no auge da paixão desenfreada e o marido de idade mais madura. Mas, de fato, senhor, estou me desviando do assunto. Quão misturadas e imperfeitas são todas as nossas alegrias sublunares. Maldição! exclamou ele, angustiado. Quem dera a previdência tivesse me lembrado de levar meu manto! Eu poderia chorar só de pensar nisso. Então, embora tivesse chovido sete vezes, nenhum de nós saiu perdendo. Mas, por Deus, gritou ele, batendo com a mão na testa, amanhã será um novo dia e, mil trovões, conheço um marchand de capotes , Monsieur Poyntz, de quem posso comprar umUm livre , um manto tão aconchegante à moda francesa quanto qualquer outro que já tenha impedido uma dama de se molhar. Ora, ora! exclama Le Fécondateur, entrando tropeçando, meu amigo Monsieur Moore, aquele viajante tão experiente (acabei de abrir meia garrafa com ele em um círculo dos melhores intelectuais da cidade), é minha fonte de que no Cabo Horn, ventre biche , há uma chuva que encharca qualquer, mesmo o manto mais resistente. Um banho dessa violência, ele me diz, sem brincadeira , já mandou mais de um infeliz para outro mundo em plena pressa. Bobagem! Um livre! exclama Monsieur Lynch. Essas coisas desajeitadas são caras, custam um centavo. Um guarda-chuva, mesmo que não fosse maior que um cogumelo mágico, vale por dez desses quebra-galhos. Nenhuma mulher inteligente usaria um. Minha querida Kitty me disse hoje que dançaria em um dilúvio antes de morrer de fome em tal arca da salvação, pois, como ela me lembrou (corando levemente e sussurrando em meu ouvido, embora não houvesse ninguém para interromper suas palavras além de borboletas tontas), a dama Natureza, por sua bênção divina, implantou em nossos corações e tornou-se um ditado popular que " il ya deux choses", para o qual a inocência de nossas vestes originais, em outras circunstâncias uma transgressão das convenções, é a vestimenta mais adequada, aliás, a única. A primeira, disse ela (e aqui minha linda filósofa, enquanto eu a entregava ao seu tilbury para fixar minha atenção, tocou delicadamente com a língua a parte externa da minha orelha), a primeira é um banho... Mas, nesse momento, um sino tilintando no corredor interrompeu um discurso que prometia tão bravamente enriquecer nosso acervo de conhecimento.

Em meio à hilaridade geral e vazia da assembleia, um sino tocou e, enquanto todos conjecturavam sobre a causa, a Srta. Callan entrou e, após dirigir algumas palavras em voz baixa ao jovem Sr. Dixon, retirou-se com uma profunda reverência aos presentes. A presença, mesmo que por um instante, de uma mulher dotada de todas as qualidades de modéstia e não menos severa do que bela, entre um grupo de devassos, conteve as investidas humorísticas até mesmo dos mais licenciosos, mas sua partida foi o sinal para uma explosão de obscenidades. "Que absurdo!", exclamou Costello, um sujeito desprezível e embriagado. "Um pedaço de carne bovina monstruosamente belo! Juro que ela o encontrou." "O quê, seu safado? Você tem algum jeito com elas?" "Puxa vida, muito mesmo", disse o Sr. Lynch. "É o tipo de tratamento que usam no asilo Mater. Puxa, o Doutor O'Gargle não dá uns tapinhas no queixo das freiras de lá?" Enquanto eu buscava salvação, recebi a ajuda da minha Kitty, que trabalha como enfermeira lá há sete meses. "Meu Deus, doutor!", exclamou o jovem de colete amarelo-claro, fingindo um sorriso afeminado e se contorcendo imodestamente. "Como você provoca uma pessoa! Droga! Meu Deus, estou todo arrepiado. Ora, você é tão ruim quanto o querido Padre Cantekissem!" "Que este pote de quatro me engasgue!", gritou Costello, "se ela não estiver grávida. Conheço uma senhora que fica com a barriga inchada rapidinho." O jovem cirurgião, porém, levantou-se e pediu desculpas por sua ausência, pois a enfermeira acabara de informá-lo de que ele era necessário na enfermaria. A misericordiosa providência teve a gentileza de pôr fim ao sofrimento da senhora grávida .que ela suportou com uma louvável fortaleza e deu à luz um menino saudável. "Não tenho paciência", disse ele, "com aqueles que, sem inteligência para animar ou conhecimento para instruir, difamam uma profissão enobrecedora que, exceto pela reverência devida à Divindade, é o maior poder para a felicidade na Terra. Tenho certeza ao dizer que, se necessário, poderia apresentar uma nuvem de testemunhas da excelência de seus nobres exercícios que, longe de serem um mero clichê, deveriam ser um glorioso incentivo no coração humano. Não posso conviver com eles. O quê? Difamar alguém como a amável Srta. Callan, que é o brilho de seu próprio sexo e a admiração do nosso? E num instante, a coisa mais importante que pode acontecer a uma frágil criança de barro? Que horror! Tremo só de pensar no futuro de uma raça onde as sementes de tal malícia foram semeadas e onde nenhuma reverência é prestada à mãe e à criada na casa de Horne." Após proferir a repreensão, saudou os presentes e dirigiu-se à porta. Um murmúrio de aprovação surgiu de todos, e alguns eram a favor de expulsar o sujeito sem mais delongas, um plano que teria sido concretizado, e ele não teria recebido mais do que merecia, se não tivesse atenuado sua transgressão afirmando com uma terrível imprecação (pois jurou com a mão em forma de sino) que era um filho tão bom quanto qualquer outro que já tenha respirado. "Que me perdoem as entranhas", disse ele, "esses sempre foram os sentimentos do honesto Frank Costello, com os quais fui criado, com o maior cuidado para honrar teu pai e tua mãe, que tinham a melhor mão para um rocambole ou um pudim rápido, como vocês podem ver, algo que sempre recordo com carinho."

Voltando ao Sr. Bloom que, após sua primeira entrada, estivera ciente de algumas zombarias insolentes, as quais, no entanto, tolerara como sendo frutos daquela época da qual se costuma dizer que não conhece a piedade. Os jovens, é verdade, eram tão extravagantes quanto crianças crescidas: as palavras de suas discussões tumultuosas eram difíceis de entender e raramente agradáveis; sua irritabilidade e seus comentários ultrajantes eram tais que seu intelecto se recusava a ceder; e eles também não eram escrupulosamente sensíveis às convenções sociais, embora seu forte espírito animal falasse em seu favor. Mas as palavras do Sr. Costello soavam desagradáveis para ele, pois causavam náuseas naquele miserável que lhe parecia uma criatura de orelhas cortadas, de uma disformidade desajeitada, nascida fora do casamento e lançada ao mundo como um corcunda de dentes afiados e pés descalços, à qual a marca do alicate do cirurgião em seu crânio conferia, de fato, uma cor, fazendo-o pensar naquele elo perdido da corrente da criação, almejado pelo falecido e genial Sr. Darwin. Já fazia mais da metade de nossa vida que ele havia passado pelas mil vicissitudes da existência e, sendo de uma ascendência cautelosa e um homem de rara perspicácia, ordenara ao seu coração reprimir todos os impulsos de uma crescente cólera e, interceptando-os com a mais pronta precaução, cultivar em seu peito aquela plenitude de sofrimento da qual as mentes vis zombam, os juízes precipitados desprezam e todos consideram tolerável, e apenas tolerável. Àqueles que se vangloriam da delicadeza feminina (um hábito mental que ele jamais compartilhou), ele não concederia nem o direito de ostentar o nome nem de herdar a tradição de uma educação adequada; enquanto que para aqueles que, tendo perdido toda a paciência, não podem perder mais, restava o antídoto cortante da experiência para fazer com que sua insolência recuasse precipitadamente e ignominiosamente. Não se tratava de algo que ele pudesse sentir com a tenaz juventude que, sem se importar com os resmungos dos caducos ou os grunhidos dos severos, sempre (como expressa a casta imaginação do Santo Escritor) proíbe comer da árvore, mas não a ponto de privar uma dama, sob qualquer condição, de qualquer humanidade, quando esta se encontra em seus momentos de legitimidade. Em suma, embora pelas palavras da irmã ele esperasse um parto rápido, deve-se reconhecer que ele ficou bastante aliviado ao saber que o resultado, tão auspicioso após uma provação de tamanha dificuldade, testemunhava mais uma vez a misericórdia e a generosidade do Ser Supremo.

Então, ele desabafou com o vizinho, dizendo que, para expressar sua opinião sobre o assunto (ele, por acaso, não deveria expressar uma), era preciso ter uma constituição fria e um gênio gélido para não se alegrar com a notícia do fim do parto, visto que ela havia sofrido tanta dor sem ter culpa alguma. A jovem elegante disse que fora o marido dela que a fizera criar essa expectativa, ou pelo menos deveria ser, a menos que ela fosse outra matrona de Éfeso. "Devo lhe informar", disse o Sr. Crotthers, batendo na mesa para enfatizar o comentário, "que o velho Glória Aleluia esteve por aqui novamente hoje, um senhor de idade com macacão, preferindo, com o nariz empinado, pedir notícias de Guilhermina, minha vida, como ele a chama. Pedi-lhe que se mantivesse preparado, pois o acontecimento logo chegaria. 'Slife, estarei aí com você.'" Não posso deixar de exaltar a potência viril do velho garanhão que ainda conseguia parir outra criança dela. Todos se entregaram a elogios, cada um à sua maneira, embora o mesmo jovem ainda mantivesse sua opinião anterior de que outro, que não o marido dela, havia sido o homem que a substituía, um escrivão, um lacaio (virtuoso) ou um vendedor ambulante de artigos necessários em todos os lares. Singular, refletiu o convidado, a faculdade maravilhosamente desigual de metempsicose que eles possuíam, que o dormitório puerperal e a sala de dissecação fossem os seminários de tamanha frivolidade, que a mera aquisição de títulos acadêmicos fosse suficiente para transformar, num instante, esses devotos da leviandade em praticantes exemplares de uma arte que a maioria dos homens minimamente eminentes considera a mais nobre. Mas, acrescentou ele, talvez seja para aliviar os sentimentos reprimidos que os oprimem em comum, pois observei mais de uma vez que os semelhantes riem juntos.

Mas com que propriedade, pergunte-se ao nobre senhor, seu patrono, se constituiu este estrangeiro, a quem um príncipe benevolente concedeu direitos cívicos, o senhor supremo de nossa política interna? Onde está agora a gratidão que a lealdade deveria ter aconselhado? Durante a guerra recente, sempre que o inimigo tinha uma vantagem temporária com seus granadeiros, não aproveitou este traidor de sua espécie para disparar sua arma contra o império do qual é arrendatário à vontade, enquanto tremia pela segurança de seus quatro por cento? Esqueceu-se disso como esquece todos os benefícios recebidos? Ou será que, de enganador dos outros, tornou-se finalmente seu próprio fantoche, como é, se os boatos não o desmentem, seu próprio e único beneficiário? Longe de ser sincero violar o quarto de uma dama respeitável, filha de um galante major, ou lançar as mais remotas especulações sobre sua virtude, mas se ele chama a atenção para isso (como, de fato, era de seu grande interesse não fazê-lo), que assim seja. Mulher infeliz, por muito tempo e com muita persistência lhe foi negado o direito legítimo de ouvir suas injúrias com qualquer sentimento que não seja o de escárnio de quem está desesperado. Ele diz isso, um censor da moral, um verdadeiro pelicano em sua piedade, que não hesitou, alheio aos laços da natureza, em tentar relações ilícitas com uma empregada doméstica da camada mais baixa da sociedade! Ora, se a escova de aço da vadia não fosse seu anjo da guarda, teria morrido com ela como se tivesse morrido com Agar, a egípcia! Na questão das pastagens, sua aspereza irritadiça é notória e, ao ouvir o Sr. Cuffe, provocou nele uma resposta mordaz de um fazendeiro indignado, expressa em termos tão diretos quanto bucólicos. Não lhe cabe pregar esse evangelho. Não tem ele, mais perto de casa, um campo de semeadura que permanece em pousio por falta de arado? Um hábito repreensível na puberdade torna-se instintivo e uma vergonha na meia-idade. Se ele precisa distribuir seu bálsamo de Gileade em remédios e apotegmas de gosto duvidoso para restaurar a saúde de uma geração de libertinos inexperientes, que sua prática esteja mais de acordo com as doutrinas que agora o absorvem. Seu seio conjugal é o repositório de segredos que o decoro reluta em revelar. As sugestões lascivas de alguma beleza desvanecida podem consolá-lo por uma companheira negligenciada e devassa, mas esse novo expoente da moral e curandeiro de males é, na melhor das hipóteses, uma árvore exótica que, quando enraizada em seu oriente nativo, prosperava e florescia, sendo abundante em bálsamo; porém, transplantada para um clima mais temperado, suas raízes perderam o vigor de outrora, enquanto a seiva que dela provém é estagnada, ácida e inoperante.

A notícia foi transmitida com uma circunspecção que lembrava o uso cerimonial da Sublime Porta pela segunda enfermeira ao médico residente, que por sua vez anunciou à delegação o nascimento de um herdeiro. Quando ele se dirigiu aos aposentos femininos para auxiliar na cerimônia prescrita do parto da placenta, na presença do secretário de Estado para Assuntos Internos e dos membros do Conselho Privado, os delegados, silenciosos em uníssono exaustão e aprovação, incomodados com a longa e solene vigília e na esperança de que o alegre acontecimento amenizasse uma situação que a ausência simultânea de Abigail e do obstetra tornava mais fácil, imediatamente se transformaram em uma discussão acalorada. Em vão ouviu-se a voz do Sr. Canvasser Bloom tentando persuadir, apaziguar, conter. O momento era demasiado propício para a demonstração daquela discursividade que parecia ser o único elo de união entre ânimos tão divergentes. Cada aspecto da situação foi sucessivamente dissecado: a repugnância pré-natal entre irmãos uterinos, a cesariana, a postumidade em relação ao pai e, naquela forma mais rara, em relação à mãe, o caso de fratricídio conhecido como Assassinato da Criança, tornado memorável pelo apelo apaixonado do advogado Bushe, que garantiu a absolvição do acusado injustamente, os direitos de primogenitura e a generosidade do rei relativos a gêmeos e trigêmeos, abortos espontâneos e infanticídios, simulados ou dissimulados, o feto acardíaco in fetu e a aprosopia devido a congestão, a agnatia de certos chineses sem queixo (citada pelo candidato Mulligan) em consequência da união defeituosa das protuberâncias maxilares ao longo da linha mediana, de modo que (como ele disse) uma orelha podia ouvir o que a outra falava, os benefícios da anestesia ou do sono crepuscular, o prolongamento das dores do parto em gestações avançadas devido à pressão sobre a veia, a desistência prematura. do líquido amniótico (como exemplificado no caso real) com o consequente perigo de sepse para a matriz, inseminação artificial por meio de seringas, involução do útero consequente à menopausa, o problema da perpetuação da espécie no caso de mulheres engravidadas por estupro, aquela forma angustiante de parto chamada pelos brandenburgueses de Sturzgeburt,Os casos documentados de nascimentos multisseminais, com nódulos e monstruosos, concebidos durante o período catamênico ou de pais consanguíneos — em suma, todos os casos de nascimento humano que Aristóteles classificou em sua obra-prima com ilustrações cromolitográficas. Os problemas mais graves de obstetrícia e medicina legal foram examinados com tanta vivacidade quanto as crenças mais populares sobre o estado da gravidez, como a proibição de uma gestante atravessar uma cerca no campo, sob o risco de o cordão umbilical estrangular seu feto, e a recomendação de que, em caso de desejo ardente e ineficaz, ela colocasse a mão naquela parte do corpo que o costume consagrou como local de castigo. As anomalias do lábio leporino, da pinta no seio, dos dedos supranumerários, da marca de negro no tornozelo, da marca de morango e da mancha vinho do Porto foram alegadas por alguém como uma explicação hipotética, à primeira vista e natural, para os bebês com cabeça de porco (o caso de Madame Grissel Steevens não foi esquecido) ou com pelos de cachorro que ocasionalmente nasciam. A hipótese de uma memória plasmática, defendida pelo enviado caledônio e digna das tradições metafísicas da terra que ele representava, previa, nesses casos, uma interrupção do desenvolvimento embrionário em algum estágio anterior ao humano. Um delegado excêntrico sustentou, contra ambas as visões, com tanto fervor que quase convenceu, a teoria da cópula entre mulheres e machos de animais, baseando-se em sua própria afirmação em apoio a fábulas como a do Minotauro, que o gênio do elegante poeta latino nos legou nas páginas de suas Metamorfoses. A impressão causada por suas palavras foi imediata, mas efêmera. A questão foi apagada tão facilmente quanto fora evocada por uma alocução do candidato Mulligan, naquele tom jocoso que ninguém melhor do que ele sabia imitar, postulando como objeto supremo de desejo um velho simpático e limpo. Simultaneamente, tendo surgido uma acalorada discussão entre o delegado Madden e o candidato Lynch a respeito do dilema jurídico e teológico criado no caso de um gêmeo siamês falecer antes do outro, a dificuldade, por mútuo acordo, foi encaminhada ao angariador Bloom para submissão imediata ao diácono coadjutor Dedalus. Até então em silêncio, seja para melhor demonstrar, com sua gravidade sobrenatural, a curiosa dignidade das vestes que o envolviam, seja em obediência a uma voz interior, ele proferiu brevemente e, como alguns pensaram, de forma superficial, a ordenança eclesiástica que proíbe o homem de separar o que Deus uniu.

Mas o relato de Malaquias começou a paralisá-los de horror. Ele evocou a cena diante deles. O painel secreto ao lado da lareira deslizou para trás e, no recesso, apareceu... Haines! Quem de nós não sentiu um arrepio na espinha? Ele tinha uma pasta cheia de literatura celta em uma mão, e na outra, um frasco com a inscrição " Veneno". Surpresa, horror e repulsa estampavam-se em todos os rostos enquanto ele os observava com um sorriso fantasmagórico. "Eu já esperava uma recepção como essa", começou ele com uma risada sobrenatural, "pela qual, ao que parece, a história é a culpada. Sim, é verdade. Eu sou o assassino de Samuel Childs. E como estou sendo punido! O inferno não tem terrores para mim. Esta é a aparência que me assola. Pelos séculos, como eu descansaria?", murmurou ele com a voz rouca, "e eu vagando por Dublin há tempos, com minhas canções e ele mesmo atrás de mim como um espírito maligno? Meu inferno, e o da Irlanda, está nesta vida. É o que tentei usar para apagar meu crime." Distrações, caça a corvos, a língua irlandesa (ele recitou algumas palavras), láudano (levou o frasco aos lábios), acampar. Em vão! Seu espectro me persegue. Drogas são minha única esperança... Ah! Destruição! A pantera negra! Com um grito, ele desapareceu de repente e o painel deslizou para trás. Um instante depois, sua cabeça apareceu na porta oposta e disse: Encontre-me na estação Westland Row às onze e dez. Ele se foi. Lágrimas jorraram dos olhos da multidão dispersa. O vidente ergueu a mão para o céu, murmurando: A vingança de Mananaun! O sábio repetiu: Lex talionis . O sentimentalista é aquele que se deleita sem incorrer na imensa dívida por algo feito. Malaquias, tomado pela emoção, parou. O mistério foi revelado. Haines era o terceiro irmão. Seu nome verdadeiro era Childs. A pantera negra era o próprio fantasma de seu pai. Ele bebia drogas para obliterar. Por este alívio, muito obrigado. A casa solitária junto ao cemitério está desabitada. Nenhuma alma viverá ali. A aranha tece sua teia na solidão. O rato noturno espreita de sua toca. Uma maldição paira sobre ela. É assombrada. Terra de assassinos.

Qual é a idade da alma humana? Assim como ela tem a virtude do camaleão de mudar de cor a cada nova aproximação, de ser alegre com os joviais e melancólica com os abatidos, também sua idade é mutável como seu humor. Leopold não é mais, enquanto está sentado ali, ruminando, mastigando o bolo da reminiscência, aquele agente de publicidade sisudo e detentor de uma modesta riqueza. Vinte anos se foram. Ele é o jovem Leopold. Ali, como em uma retrospectiva, um espelho dentro de outro espelho (voilà!), ele se contempla. Aquela figura jovem de outrora é vista, precocemente viril, caminhando em uma manhã fria da velha casa na rua Clanbrassil para o colégio, sua mochila a tiracolo, e nela um bom pedaço de pão integral, um pensamento materno. Ou talvez seja a mesma figura, um ano ou dois depois, com seu primeiro capacete (ah, que época!), já na estrada, um viajante de fato a serviço da empresa familiar, munido de um livro de encomendas, um lenço perfumado (não apenas para exibição), sua maleta de bugigangas coloridas (ai! coisa do passado!) e um conjunto de sorrisos complacentes para esta ou aquela dona de casa meio perdida, calculando tudo nos dedos, ou para uma virgem em desenvolvimento, reconhecendo timidamente (mas o coração? diga-me!) suas investidas estudadas. O perfume, o sorriso, mas, mais do que isso, os olhos escuros e a lábia, que traziam para casa, ao entardecer, muitas encomendas para o chefe da empresa, sentado com o cachimbo de Jacob, após trabalhos semelhantes, na lareira paterna (uma refeição de macarrão, pode ter certeza, está a caminho), lendo através de óculos de aros redondos algum jornal da Europa do mês anterior. Mas, num passe de mágica, o espelho é iluminado e o jovem cavaleiro andante recua, encolhe, diminui até se tornar um minúsculo ponto na névoa. Agora ele próprio é paternal e aqueles ao seu redor poderiam ser seus filhos. Quem pode dizer? O pai sábio conhece seu próprio filho. Ele pensa numa noite chuvosa na Rua Hatch, perto dos armazéns alfandegados, a primeira. Juntos (ela é uma pobre órfã, uma criança da vergonha, sua e minha, e tudo por um mísero xelim e sua moeda da sorte), juntos eles ouvem o passo pesado da guarda enquanto duas sombras encapuzadas passam pela nova universidade real. Bridie! Bridie Kelly! Ele nunca esquecerá o nome, nunca se lembrará daquela noite: a primeira noite, a noite de núpcias. Eles estão entrelaçados na mais profunda escuridão, o que deseja com o que é desejado, e num instante ( fiat! ) a luz inundará o mundo. Será que o coração se uniu? Não, caro leitor. Num sopro, tudo aconteceu, mas—espere! Volte! Não pode ser! Aterrorizada, a pobre moça foge pela escuridão. Ela é a noiva das trevas, uma filha da noite. Não ousa dar à luz o bebê dourado e ensolarado do dia. Não, Leopold. Nome e memória não te consolam. Aquela ilusão juvenil de tua força te foi tirada — e em vão. Não há nenhum filho teu. Não há ninguém agora para ser para Leopold o que Leopold foi para Rodolfo.

As vozes se misturam e se fundem em um silêncio nebuloso: um silêncio que é o infinito do espaço; e rápida e silenciosamente, a alma é levada por regiões de ciclos de gerações que viveram. Uma região onde o crepúsculo cinzento sempre desce, nunca cai sobre os vastos pastos verde-sálvia, espalhando seu crepúsculo, derramando um orvalho perene de estrelas. Ela segue sua mãe com passos desajeitados, uma égua guiando sua potra. Fantasmas do crepúsculo são eles, ainda assim moldados na graça profética da estrutura, ancas esguias e bem torneadas, um pescoço flexível e tendinoso, o crânio manso e apreensivo. Eles se desvanecem, fantasmas tristes: tudo se foi. Agendath é uma terra devastada, lar de corujas-gritadoras e do upupa cego de areia. Netaim, o dourado, não existe mais. E na estrada das nuvens eles vêm, murmurando trovões de rebelião, os fantasmas das bestas. Huuh! Ouçam! Huuh! Parallax espreita por trás e os incita, os relâmpagos lancinantes de cujas frontes são escorpiões. Alces e iaques, os touros de Basã e da Babilônia, mamutes e mastodontes, eles vêm em bandos para o mar submerso, Lacus Mortis . Horda zodiacal sinistra e vingativa! Eles gemem, passando sobre as nuvens, com chifres e capricórnios, os de trombetas e presas, os de juba de leão, os de galhadas gigantes, focinhos e rastejantes, roedores, ruminantes e paquidermes, toda a sua multidão em movimento e gemendo, assassinos do sol.

Em direção ao Mar Morto, caminham para beber, insaciáveis e com goles horríveis, a torrente salgada, sonolenta e inexaurível. E o presságio equino cresce novamente, magnificado nos céus desertos, até a magnitude do próprio céu, até que se ergue, vasto, sobre a casa de Virgem. E eis que, maravilha da metempsicose, é ela, a noiva eterna, arauto da estrela da manhã, a noiva, sempre virgem. É ela, Marta, tu, perdida, Milicent, a jovem, a querida, a radiante. Quão serena ela surge agora, uma rainha entre as Plêiades, na penúltima hora antelucana, calçada com sandálias de ouro brilhante, penteada com um véu de... como se chama? Flutua, flui ao redor de sua carne estelar e escorre livremente, esmeralda, safira, malva e heliotrópio, sustentada por correntes do frio vento interestelar, serpenteando, enrolando, simplesmente girando, contorcendo-se nos céus, uma escrita misteriosa até que, após uma miríade de metamorfoses de símbolos, resplandece, Alfa, um sinal rubi e triangular na testa de Touro.

Francisco estava relembrando a Estêvão dos anos anteriores, quando estudavam juntos na época de Conmee. Perguntou sobre Glauco, Alcibíades, Pisístrato. Onde estariam agora? Nenhum dos dois sabia. "Você falou do passado e de seus fantasmas", disse Estêvão. "Por que pensar neles? Se eu os invocar para a vida através das águas do Lete, não atenderão ao meu chamado os pobres fantasmas? Quem supõe isso? Eu, Bous Stephanoumenos, bardo amigo dos bois, sou o senhor e doador de suas vidas." Ele adornou seus cabelos despenteados com uma coroa de folhas de videira, sorrindo para Vicente. "Essa resposta e essas folhas", disse Vicente, "o adornarão mais apropriadamente quando algo mais, e muito mais, do que um gorro de odes leves puder chamar seu gênio de pai. Todos que lhe desejam o bem esperam isso por você. Todos desejam vê-lo publicar a obra que medita, aclamar-lhe Stephaneforos. Desejo sinceramente que você não os decepcione." — Oh, não — disse Vincent Lenehan, colocando a mão no ombro próximo a ele. — Não tenha medo. Ele não podia deixar sua mãe órfã. O rosto do jovem escureceu. Todos podiam ver como era difícil para ele ser lembrado de sua promessa e de sua recente perda. Ele teria se retirado do banquete se o burburinho das vozes não tivesse amenizado a dor. Madden perdera cinco dracmas em Sceptre por um capricho relacionado ao nome do jóquei; Lenehan, muito mais. Ele contou-lhes sobre a corrida. A bandeira caiu e, uau! lá vai, disparada, a égua saiu correndo com O. Madden montando. Ela liderava o pelotão. Todos os corações batiam forte. Até Phyllis não conseguiu se conter. Ela acenou com o lenço e gritou: — Viva! Sceptre vence! Mas na reta final, quando todos estavam próximos, o cavalo desconhecido Throwaway a alcançou, a ultrapassou. Tudo estava perdido agora. Phyllis ficou em silêncio: seus olhos eram anêmonas tristes. Juno, ela exclamou, estou perdida. Mas seu amado a consolou e trouxe-lhe um reluzente cofre de ouro contendo alguns doces ovais, dos quais ela se deliciou. Uma lágrima caiu: apenas uma. "Um chicote fino e potente", disse Lenehan, "é W. Lane. Quatro vitórias ontem e três hoje. Que cavaleiro se compara a ele? Monte-o no camelo ou no búfalo impetuoso, a vitória em um galope a cavalo ainda é dele. Mas vamos suportá-la como era o costume antigo. Misericórdia para os desafortunados! Pobre Sceptre!", disse ele com um leve suspiro. "Ela não é mais a potranca que era. Nunca, por esta mão, veremos outra igual. Por Deus, senhor, uma rainha entre elas. Você se lembra dela, Vincent? Gostaria que você pudesse ter visto minha rainha hoje", disse Vincent. "Como ela era jovem e radiante (as Lalage mal se comparavam a ela) em seus sapatos amarelos e vestido de musselina, não sei o nome certo da peça." As castanheiras que nos davam sombra estavam floridas: o ar impregnava o seu aroma inebriante e o pólen que flutuava ao nosso redor. Nos recantos ensolarados, seria fácil assar numa pedra uma fornada daqueles pãezinhos com fruta de Corinto que Periplipomenes vende na sua banca perto da ponte.Mas ela não tinha nada para os dentes além do braço com o qual eu a segurava, e nele mordiscava maliciosamente quando eu me aproximava demais. Há uma semana, ela estava doente, quatro dias no sofá, mas hoje estava livre, alegre, desafiando o perigo. Ela está mais disposta do que nunca. Seus buquês também! Maluca como é, ela se fartou enquanto estávamos deitadas juntas. E, meu amigo, você não vai acreditar em quem nos encontrou quando saímos do campo. O próprio Conmee! Ele estava caminhando perto da cerca viva, lendo, creio eu, um livro mais curto com, sem dúvida, uma carta espirituosa de Glycera ou Chloe para marcar a página. A doce criatura ficou toda colorida em sua confusão, fingindo repreender um pequeno desarrumamento em seu vestido: um pedaço de tecido rasteiro se agarrava ali, pois até as árvores a adoram. Quando Conmee passou, ela olhou para seu lindo reflexo naquele pequeno espelho que carrega. Mas ele tinha sido gentil. Ao passar, ele nos abençoou. Os deuses também são sempre gentis, disse Lenehan. Se eu não tivesse sorte com a égua de Bass, talvez este seu drinque me servisse melhor. Ele estava colocando a mão sobre um jarro de vinho: Malachi viu e conteve o gesto, apontando para o estranho e para o rótulo escarlate. Cautelosamente, Malachi sussurrou: mantenha o silêncio druídico. Sua alma está longe. Talvez seja tão doloroso despertar de uma visão quanto nascer. Qualquer objeto, intensamente contemplado, pode ser uma porta de acesso ao éon incorruptível dos deuses. Você não acha isso, Stephen? Teosófico me disse isso, respondeu Stephen, a quem sacerdotes egípcios iniciaram nos mistérios da lei cármica em uma existência anterior. Os senhores da lua, Teosófico me disse, uma carga de naves flamejantes alaranjadas do planeta Alfa da cadeia lunar não assumiria os duplos etéricos e, portanto, estes foram encarnados pelos egos cor de rubi da segunda constelação.Pode ser um portal de acesso ao éon incorruptível dos deuses. Você não acha isso, Stephen? Teosófico me disse isso, respondeu Stephen, a quem sacerdotes egípcios iniciaram nos mistérios da lei cármica em uma existência anterior. Os senhores da lua, Teosófico me disse, uma nave flamejante alaranjada do planeta Alfa da cadeia lunar, não assumiriam os duplos etéricos e, portanto, estes foram encarnados pelos egos cor de rubi da segunda constelação.Pode ser um portal de acesso ao éon incorruptível dos deuses. Você não acha isso, Stephen? Teosófico me disse isso, respondeu Stephen, a quem sacerdotes egípcios iniciaram nos mistérios da lei cármica em uma existência anterior. Os senhores da lua, Teosófico me disse, uma nave flamejante alaranjada do planeta Alfa da cadeia lunar, não assumiriam os duplos etéricos e, portanto, estes foram encarnados pelos egos cor de rubi da segunda constelação.

No entanto, na verdade, a absurda suposição de que ele estaria em algum tipo de estado de letargia ou hipnotizado, fruto de uma concepção errônea e superficial, não correspondia em nada ao caso. O indivíduo cujos órgãos visuais, enquanto tudo isso acontecia, começavam a exibir sinais de atividade, era tão astuto, senão mais, do que qualquer homem vivo, e qualquer um que conjecturasse o contrário se encontraria rapidamente na loja errada. Durante os últimos quatro minutos, aproximadamente, ele estivera encarando fixamente uma certa quantidade de Bass número um, engarrafada pela Bass & Co., de Burton-on-Trent, que por acaso estava situada entre muitas outras bem em frente a ele, e que certamente chamaria a atenção de qualquer um por sua cor escarlate. Ele estava simplesmente, e somente, como se descobriu posteriormente por razões que só ele conhecia, o que deu uma conotação completamente diferente aos acontecimentos, após as observações do momento anterior sobre os dias de infância e o turfe, relembrando duas ou três transações privadas suas, das quais os outros dois eram tão inocentes quanto um bebê ainda não nascido. Eventualmente, porém, seus olhares se encontraram e, assim que começou a perceber que o outro estava tentando se servir daquilo, ele involuntariamente decidiu ajudá-lo também e, portanto, segurou o gargalo do recipiente de vidro de tamanho médio que continha o líquido desejado e fez um buraco enorme nele, despejando uma grande quantidade, com, ao mesmo tempo, porém, considerável cuidado para não derramar a cerveja que estava dentro.

O debate que se seguiu foi, em seu alcance e desenvolvimento, um epítome do curso da vida. Nem o lugar nem o conselho careciam de dignidade. Os debatedores eram os mais entusiasmados do país, o tema em discussão, o mais nobre e vital. O salão principal da casa de Horne jamais testemunhara uma assembleia tão representativa e tão diversa, nem as antigas vigas daquele estabelecimento jamais ouviram uma linguagem tão enciclopédica. Uma cena verdadeiramente galante. Crotthers estava lá, aos pés da mesa, em seu marcante traje das Terras Altas, o rosto corado pelo ar salgado do Mull of Galloway. Ali também, em frente a ele, estava Lynch, cujo semblante já ostentava os estigmas da depravação precoce e da sabedoria prematura. Ao lado do escocês, estava o lugar reservado a Costello, o excêntrico, enquanto ao seu lado, sentado em repouso impassível, estava a figura atarracada de Madden. A cadeira do residente estava, de fato, vazia diante da lareira, mas em cada um de seus flancos, a figura de Bannon, com seu traje de explorador — shorts de tweed e sapatos de couro curtido — contrastava fortemente com a elegância delicada e os modos refinados de Malachi Roland St John Mulligan. Por fim, na cabeceira da mesa, estava o jovem poeta que encontrava refúgio de seus trabalhos de pedagogia e inquisição metafísica na atmosfera acolhedora da discussão socrática, enquanto à sua direita e à sua esquerda se acomodavam o prognosticador irreverente, recém-chegado do hipódromo, e aquele andarilho vigilante, sujo pela poeira das viagens e dos combates e manchado pelo lamaçal de uma desonra indelével, mas de cujo coração firme e constante nenhuma tentação, perigo, ameaça ou degradação jamais poderia apagar a imagem daquela voluptuosa beleza que o lápis inspirado de Lafayette delineou para as eras vindouras.

É melhor deixar claro desde já que o transcendentalismo pervertido ao qual o Sr. S. Dedalus (Div. Scep.) parece estar bastante viciado contrariamente aos métodos científicos aceitos. A ciência, como se pode repetir sempre, lida com fenômenos tangíveis. O cientista, assim como o homem comum, precisa encarar fatos concretos que não podem ser ignorados e explicá-los da melhor maneira possível. É verdade que pode haver algumas questões que a ciência não consegue responder — no momento —, como o primeiro problema apresentado pelo Sr. L. Bloom (Pubb. Canv.) a respeito da futura determinação do sexo. Devemos aceitar a visão de Empédocles de Trinacria de que o ovário direito (o período pós-menstrual, afirmam outros) é responsável pelo nascimento de machos, ou seriam os espermatozoides ou nemaspermas, há muito negligenciados, os fatores de diferenciação, ou seria, como a maioria dos embriologistas tende a opinar, como Culpepper, Spallanzani, Blumenbach, Lusk, Hertwig, Leopold e Valenti, uma mistura de ambos? Isso equivaleria a uma cooperação (um dos mecanismos favoritos da natureza) entre o nisus formativus da nemasperma, por um lado, e, por outro, uma posição felizmente escolhida, succubitus felix., do elemento passivo. O outro problema levantado pelo mesmo pesquisador não é menos vital: a mortalidade infantil. É interessante porque, como ele observa pertinentemente, todos nascemos da mesma maneira, mas morremos de maneiras diferentes. O Sr. M. Mulligan (Doutor em Higiene e Eugenia) culpa as condições sanitárias em que nossos cidadãos idosos contraem adenoides, problemas pulmonares etc., pela inalação de bactérias presentes na poeira. Esses fatores, alegou ele, e os espetáculos repugnantes oferecidos por nossas ruas — cartazes publicitários horrendos, ministros religiosos de todas as denominações, soldados e marinheiros mutilados, cardiologistas escorbúticos expostos, carcaças de animais mortos, solteirões paranoicos e mulheres não fecundadas —, disse ele, eram responsáveis por toda e qualquer queda na qualidade da raça. Ele profetizou que a Kalipedia logo seria adotada por todos e que todas as graças da vida — música genuinamente boa, literatura agradável, filosofia leve, imagens instrutivas, reproduções em gesso de estátuas clássicas como Vênus e Apolo, fotografias artísticas coloridas de bebês premiados — todas essas pequenas atenções permitiriam às senhoras que se encontrassem em uma condição particular passar os meses intermediários de maneira muito agradável. O Sr. J. Crotthers (Bacharelado em Disciplina) atribui algumas dessas mortes a traumas abdominais, no caso de mulheres trabalhadoras submetidas a trabalhos pesados na oficina, e à disciplina conjugal em casa, mas a grande maioria à negligência, privada ou oficial, culminando na exposição de recém-nascidos, na prática do aborto criminoso ou no crime atroz do infanticídio. Embora o primeiro (estamos pensando em negligência) seja sem dúvida muito verdadeiro, o caso que ele cita de enfermeiras que se esqueceram de contar as compressas na cavidade peritoneal é raro demais para ser considerado normativo. De fato, ao analisarmos a questão, o espantoso é que tantas gestações e partos transcorrem tão bem, considerando todos os fatores e apesar de nossas falhas humanas que frequentemente frustram os desígnios da natureza. Uma sugestão engenhosa, apresentada pelo Sr. V. Lynch (Bacharelado em Aritmética), é a de que tanto a natalidade quanto a mortalidade, assim como todos os outros fenômenos da evolução – movimentos das marés, fases da lua, temperaturas sanguíneas, doenças em geral – tudo, enfim, na vasta oficina da natureza, desde a extinção de um sol distante até o desabrochar de uma das inúmeras flores que embelezam nossos parques públicos, está sujeito a uma lei de numeração ainda não determinada. Ainda assim, a simples e direta pergunta de por que uma criança de pais aparentemente saudáveis e bem cuidada sucumbe inexplicavelmente na primeira infância (enquanto outras crianças do mesmo casamento não sucumbem) certamente, nas palavras do poeta, nos faz refletir. Podemos ter certeza de que a natureza...Ela tem suas próprias razões válidas e convincentes para tudo o que faz e, com toda a probabilidade, tais mortes se devem a alguma lei de antecipação pela qual os organismos nos quais germes mórbidos se instalaram (a ciência moderna demonstrou conclusivamente que apenas a substância plasmática pode ser considerada imortal) tendem a desaparecer em um estágio de desenvolvimento cada vez mais precoce, uma situação que, embora cause dor a alguns de nós (notadamente ao sentimento materno), é, no entanto, na opinião de alguns, benéfica para a raça humana em geral, garantindo assim a sobrevivência dos mais aptos. A observação (ou seria melhor chamá-la de interrupção?) do Sr. S. Dedalus (Div. Scep.) de que um ser onívoro capaz de mastigar, deglutir, digerir e aparentemente passar pelo canal comum com imperturbabilidade perfeita, alimentos tão diversos quanto mulheres cancerosas emaciadas pelo parto, cavalheiros profissionais corpulentos, sem falar de políticos com icterícia e freiras cloróticas, poderia possivelmente encontrar alívio gástrico em uma inocente refeição de fartura, revela como nada mais poderia e sob uma luz muito desagradável a tendência mencionada acima. Para esclarecimento daqueles que não estão tão intimamente familiarizados com os detalhes do matadouro municipal quanto este esteta mórbido e filósofo embrionário que, apesar de toda a sua arrogância desmedida em assuntos científicos, mal consegue distinguir um ácido de uma base, talvez deva ser esclarecido que "staggering bob", na linguagem vil dos nossos comerciantes de alimentos licenciados da classe baixa, significa a carne comestível de um bezerro recém-nascido. Numa recente controvérsia pública com o Sr. L. Bloom (Pubb. Canv.), que ocorreu no salão principal do Hospital Nacional de Maternidade, nos números 29, 30 e 31 da Rua Holles, cujo, como é sabido, é dirigido pelo competente e popular Dr. A. Horne (Lic. em Midw., FKQCPI), este teria afirmado, segundo testemunhas, que uma vez que uma mulher tenha "colocado o gato na sacola" (uma alusão estética, presumivelmente, a um dos processos mais complexos e maravilhosos da natureza — o ato sexual), ela deve "colocá-lo de volta" ou "dar-lhe vida", como ele disse, para salvar a própria saúde. "A seu próprio risco", foi a resposta reveladora de seu interlocutor, não menos eficaz pelo tom moderado e ponderado com que foi proferida.A digestão e a aparente passagem pelo canal normal com imperturbabilidade perfeita de doenças tão diversas como mulheres cancerosas emaciadas pelo parto, cavalheiros profissionais corpulentos, sem falar de políticos com icterícia e freiras cloróticas, que possivelmente encontram alívio gástrico em uma inocente combinação de carne de bezerro, revelam, como nada mais poderia e sob uma luz muito desagradável, a tendência acima mencionada. Para o esclarecimento daqueles que não estão tão intimamente familiarizados com as minúcias do matadouro municipal quanto este esteta mórbido e filósofo embrionário que, apesar de toda a sua presunção em assuntos científicos, mal consegue distinguir um ácido de uma base, se orgulha de ser, talvez deva-se afirmar que carne de bezerro, na linguagem vil dos nossos taberneiros licenciados de classe baixa, significa a carne comestível de um bezerro recém-nascido. Numa recente controvérsia pública com o Sr. L. Bloom (Pubb. Canv.), que ocorreu no salão principal do Hospital Nacional de Maternidade, nos números 29, 30 e 31 da Rua Holles, cujo, como é sabido, é dirigido pelo competente e popular Dr. A. Horne (Lic. em Midw., FKQCPI), este teria afirmado, segundo testemunhas, que uma vez que uma mulher tenha "colocado o gato na sacola" (uma alusão estética, presumivelmente, a um dos processos mais complexos e maravilhosos da natureza — o ato sexual), ela deve "colocá-lo de volta" ou "dar-lhe vida", como ele disse, para salvar a própria saúde. "A seu próprio risco", foi a resposta reveladora de seu interlocutor, não menos eficaz pelo tom moderado e ponderado com que foi proferida.A digestão e a aparente passagem pelo canal normal com imperturbabilidade perfeita de doenças tão diversas como mulheres cancerosas emaciadas pelo parto, cavalheiros profissionais corpulentos, sem falar de políticos com icterícia e freiras cloróticas, que possivelmente encontram alívio gástrico em uma inocente combinação de carne de bezerro, revelam, como nada mais poderia e sob uma luz muito desagradável, a tendência acima mencionada. Para o esclarecimento daqueles que não estão tão intimamente familiarizados com as minúcias do matadouro municipal quanto este esteta mórbido e filósofo embrionário que, apesar de toda a sua presunção em assuntos científicos, mal consegue distinguir um ácido de uma base, se orgulha de ser, talvez deva-se afirmar que carne de bezerro, na linguagem vil dos nossos taberneiros licenciados de classe baixa, significa a carne comestível de um bezerro recém-nascido. Numa recente controvérsia pública com o Sr. L. Bloom (Pubb. Canv.), que ocorreu no salão principal do Hospital Nacional de Maternidade, nos números 29, 30 e 31 da Rua Holles, cujo, como é sabido, é dirigido pelo competente e popular Dr. A. Horne (Lic. em Midw., FKQCPI), este teria afirmado, segundo testemunhas, que uma vez que uma mulher tenha "colocado o gato na sacola" (uma alusão estética, presumivelmente, a um dos processos mais complexos e maravilhosos da natureza — o ato sexual), ela deve "colocá-lo de volta" ou "dar-lhe vida", como ele disse, para salvar a própria saúde. "A seu próprio risco", foi a resposta reveladora de seu interlocutor, não menos eficaz pelo tom moderado e ponderado com que foi proferida.Em relação a um dos processos mais complexos e maravilhosos da natureza — o ato sexual —, ela precisa deixá-lo sair novamente ou dar-lhe vida, como ele disse, para salvar a si mesma. "Ao risco da própria vida", foi a resposta reveladora de seu interlocutor, não menos eficaz pelo tom moderado e ponderado com que foi proferida.Em relação a um dos processos mais complexos e maravilhosos da natureza — o ato sexual —, ela precisa deixá-lo sair novamente ou dar-lhe vida, como ele disse, para salvar a si mesma. "Ao risco da própria vida", foi a resposta reveladora de seu interlocutor, não menos eficaz pelo tom moderado e ponderado com que foi proferida.

Entretanto, a habilidade e a paciência do médico haviam proporcionado um parto feliz. Tinha sido um período exaustivo, tanto para a paciente quanto para o médico. Tudo o que a perícia cirúrgica podia fazer foi feito, e a corajosa mulher ajudou bravamente. Ela lutou a boa luta e agora estava muito, muito feliz. Aqueles que já partiram, que vieram antes, também estão felizes ao contemplarem e sorrirem diante da cena comovente. Observem-na com reverência enquanto repousa ali, com o brilho materno nos olhos, aquela ânsia pelos dedinhos do bebê (uma bela visão!), no primeiro viço de sua maternidade, proferindo uma silenciosa oração de agradecimento ao Altíssimo, o Esposo Universal. E enquanto seus olhos amorosos contemplam seu bebê, ela deseja apenas mais uma bênção: ter seu querido pai ali com ela para compartilhar sua alegria, para depositar em seus braços aquele pedacinho de barro de Deus, fruto de seus abraços sagrados. Ele está mais velho agora (você e eu podemos sussurrar isso) e um pouco curvado nos ombros, mas no turbilhão dos anos, uma dignidade grave se abateu sobre o consciencioso segundo contador do banco Ulster, filial de College Green. Ó Doady, amado de outrora, fiel companheiro de vida agora, talvez nunca mais volte aquele tempo distante de rosas! Com o velho balançar de sua linda cabeça, ela se lembra daqueles dias. Deus! Como é belo agora, através da névoa dos anos! Mas seus filhos estão agrupados em sua imaginação ao redor da cama, os dela e os dele, Charley, Mary Alice, Frederick Albert (se tivesse vivido), Mamy, Budgy (Victoria Frances), Tom, Violet Constance Louisa, o querido Bobsy (batizado em homenagem ao nosso famoso herói da guerra dos Bôeres, Lorde Bobs de Waterford e Candahar) e agora este último compromisso de sua união, um Purefoy se é que já houve algum, com o verdadeiro nariz Purefoy. O jovem promissor será batizado de Mortimer Edward, em homenagem ao influente primo em terceiro grau do Sr. Purefoy, do Gabinete do Tesoureiro, no Castelo de Dublin. E assim o tempo passa: mas o pai Cronion foi leniente desta vez. Não, que nenhum suspiro escape desse peito, querida e gentil Mina. E Doady, tire as cinzas do seu cachimbo, o charuto de briar que você ainda aprecia quando o toque de recolher soar (que seja um dia distante!), e apague a luz com que você lê o Livro Sagrado, pois o óleo também está acabando, e então, com o coração tranquilo, vá para a cama, descanse. Ele sabe e chamará no Seu devido tempo. Você também lutou a boa luta e desempenhou lealmente o seu papel. Senhor, minha mão. Muito bem, servo bom e fiel!

Existem pecados, ou (chamemo-los como o mundo os chama) más lembranças, que o homem esconde nos recônditos mais obscuros do coração, mas ali permanecem, à espreita. Ele pode deixar que a memória deles se apague, que permaneçam como se nunca tivessem existido, e quase se convencer de que não existiram, ou pelo menos que foram diferentes. Contudo, uma palavra fortuita os trará à tona repentinamente, e eles ressurgirão para confrontá-lo nas mais diversas circunstâncias: uma visão, um sonho, enquanto o tamborim e a harpa acalmam seus sentidos, ou na fria tranquilidade prateada do entardecer, ou no banquete, à meia-noite, quando ele já estiver embriagado. A visão não virá para insultá-lo, como para atingir alguém sob o domínio de sua ira; não para vingá-lo e separá-lo dos vivos, mas envolta na lamentável vestimenta do passado, silenciosa, distante, reprovadora.

O forasteiro ainda contemplava no rosto à sua frente um lento desaparecimento daquela falsa calma, imposta, ao que parecia, por hábito ou algum artifício premeditado, sobre palavras tão amargas que acusavam em quem as proferia uma certa insanidade, uma inclinação, para as coisas mais grosseiras da vida. Uma cena se desprende da memória do observador, evocada, ao que parece, por uma palavra de tão natural familiaridade como se aqueles dias estivessem realmente presentes ali (como alguns pensavam), com seus prazeres imediatos. Um pedaço de gramado aparado numa suave tarde de maio, o bosque de lilases bem lembrado em Roundtown, roxos e brancos, perfumados, espectadores esguios do jogo, mas com muito interesse genuíno nas bolinhas de gude enquanto elas corriam lentamente sobre a relva ou colidiam e paravam, uma ao lado da outra, com um breve choque alerta. E lá, perto daquela urna cinzenta onde a água se move às vezes em irrigação pensativa, você viu outra irmandade perfumada, Floey, Atty, Tiny e sua amiga mais morena, com não sei o que de tão cativante em sua pose, Nossa Senhora das Cerejas, um belo par delas pendendo de uma orelha, realçando o calor estranho da casca tão delicadamente contra a fruta fresca e ardente. Um menino de quatro ou cinco anos, vestido com lã e linho (época de florescimento, mas haverá alegria na lareira acolhedora quando, em breve, as tigelas forem recolhidas e guardadas), está em pé sobre a urna, segurada por aquele círculo de mãos femininas e carinhosas. Ele franze um pouco a testa, assim como este jovem faz agora, com um prazer talvez excessivamente consciente do perigo, mas precisa lançar olhares de vez em quando para onde sua mãe observa da pequena varanda , projetando sobre o jardim florido um leve traço de distanciamento ou de reprovação ( alles Vergängliche ) em seu olhar alegre.

Reparem nisto e lembrem-se. O fim chega subitamente. Entrem naquela antecâmara do nascimento onde os estudiosos estão reunidos e observem seus rostos. Nada, ao que parece, de precipitado ou violento. A quietude da custódia, antes, condizente com sua posição naquela casa, a vigília atenta de pastores e anjos ao redor de um berço em Belém de Judá, há muito tempo. Mas assim como diante do relâmpago as nuvens de tempestade densas, carregadas de excesso de umidade, em massas inchadas e turgidamente distendidas, envolvem a terra e o céu em um vasto sono, pairando sobre campos ressequidos, bois sonolentos e vegetação murcha, até que num instante um clarão rasga seus centros e, com a reverberação do trovão, a tempestade derrama sua torrente, assim, e não de outra forma, foi a transformação, violenta e instantânea, ao proferir a palavra.

Burke's! Expulsa meu senhor Stephen, dando o grito, e um bando de todos eles atrás, galo, patife, galês, médico de pílulas, o pontual Bloom nos calcanhares com uma apreensão universal por chapéus, freixos, bilbos, chapéus Panamá e bainhas, bastões de alpinismo de Zermatt e tudo mais. Um dedale de jovens vigorosos, nobres todos os alunos ali. A enfermeira Callan, surpresa no corredor, não consegue contê-los, nem o cirurgião sorridente que desce as escadas com a notícia de que a placentação terminou, um quilo inteiro, se não um miligrama. Eles o ouvem. A porta! Está aberta? Ha! Eles saem, tumultuosamente, para uma corrida de um minuto, todos correndo bravamente, Burke's de Denzille e Holles seu objetivo ulterior. Dixon os segue, lançando-lhes palavras duras, mas solta um palavrão, ele também, e continua. Bloom fica com a enfermeira, pensando em enviar uma palavra gentil para a feliz mãe e o bebê que está sendo amamentado lá em cima. Doutor Dieta e Doutor Silêncio. Parece que ela também não é a outra agora? A guarda que vigiava a casa de Horne contou sua história naquela palidez desbotada. Então, quando tudo se foi, um olhar de lucidez o ajudou, e ele sussurrou perto, ao partir: Senhora, quando virá a cegonha para ti?

O ar lá fora está impregnado com a umidade do orvalho, a essência vital celestial, brilhando na pedra de Dublin, sob o céu estrelado. O ar de Deus, o ar do Pai de Todos, o ar cintilante e céstil que circunda o ambiente. Respire-o profundamente. Pelos céus, Theodore Purefoy, você realizou um feito corajoso e nada desastroso! Você é, eu juro, o progenitor mais notável, sem exceção, nesta crônica confusa e abrangente. Estonteante! Nela residia uma possibilidade preformada, criada por Deus, que você frutificou com sua pequena contribuição humana. Apegue-se a ela! Sirva! Trabalhe, labute como um verdadeiro bando e que o conhecimento acadêmico e todos os malthusiastas se danem. Você é o pai de todos eles, Theodore. Você está curvado sob o seu fardo, atormentado por contas de açougueiro em casa e lingotes (que não são seus!) na contabilidade? Cabeça erguida! Para cada recém-nascido, colherás teu ômer de trigo maduro. Vê, tua lã está encharcada. Invejas Darby Dullman ali com sua Joana? Um gaio tagarela e um cão rabugento de olhos lacrimejantes é toda a sua prole. Ora, eu te digo! Ele é uma mula, um gastrópode morto, sem vigor nem resistência, não vale um kreutzer quebrado. Cópula sem população! Não, digo eu! O massacre dos inocentes por Herodes seria o nome mais apropriado. Vegetais, por certo, e coabitação estéril! Dê a ela bifes, vermelhos, crus, sangrando! Ela é um pandemônio grisalho de males, glândulas aumentadas, caxumba, angina, joanetes, febre do feno, escaras, micose, rim flutuante, pescoço de Derbyshire, verrugas, ataques biliares, cálculos biliares, pés frios, varizes. Uma trégua aos trenes, trentais, jeremies e toda essa música congenitamente defunta! Vinte anos disso, não os lamente. Contigo não foi como com muitos que querem, querem, esperam e nunca fazem. Tu viste a tua América, a tua missão de vida, e avançaste para cobri-la como o bisão transpontino. Como diz Zaratustra? Deine Kuh Trübsal melkest Du. Nun Trinkst Du die süsse Milch des Euters . Vê! Ela explode para ti em abundância. Bebe, homem, até encher! Leite materno, Purefoy, o leite dos parentes humanos, leite também daquelas estrelas em ascensão, rugindo no vapor fino da chuva, leite de ponche, como aqueles revoltosos beberão em seu covil de bebedeiras, leite da loucura, o leite de mel da terra de Canaã. O gado da tua vaca era duro, não é? Ah, mas o leite dela é quente, doce e engorda. Não é só uma porção, é um leite grosso, rico e delicioso. Para ela, velho patriarca! Pap! Per deam Partulam et Pertundam nunc est bibendum!

Todos fora para um encontro, Armstrong, gritando pela rua. Bonafides. Onde você dormiu ontem à noite? Timothy, o velho. Como o velho Billyo. Algum guarda-chuva ou galocha na família? Onde estão o cirurgião Henry Nevil e o velho Clo? Desculpe, um de mim sabe. Viva, Dix! Avante para o balcão de fitas. Onde está Punch? Tudo sereno. Jay, olhe o pastor bêbado saindo da maternidade! Benedicat vos omnipotens Deus, Pater et Filius . Um make, senhor. Os garotos da rua Denzille. Inferno, malditos sejam vocês! Vaza. Certo, Isaacs, empurre-os para fora dos holofotes sangrentos. Vocês se juntam a nós, meu caro senhor? Sem intromissão na vida. Lou, um homem muito bom. Todos iguais a esta turma. En avant, mes enfants! Atirem, número um na arma. Burke's! Burke's! Daí avançaram cinco parasangs. O pé montado de Slattery. Onde está aquele awfur sangrento? Pastor Steve, credo dos apóstatas! Não, não, Mulligan! Lá atrás! Empurre à frente. Fique de olho no relógio. Hora de jogar fora. Mullee! O que você tem? Ma mère m'a mariée. Bem-aventuranças Britânicas! Retamplatan digidi boumboum . Sim, temos. Para ser impresso e encadernado na gráfica Druiddrum por duas mulheres designers. Capas de couro de bezerro verde pissedon. A última palavra em tons artísticos. O livro mais bonito que saiu da Irlanda na minha época. Silêncio! Dê um impulso. Tensão. Siga para a cantina mais próxima e lá anexam lojas de bebidas. Marcha! Vagabundo, vagabundo, vagabundo, os rapazes estão (atitudes!) sedentos. Cerveja, carne, negócios, bíblias, buldogues, navios de guerra, sodomia e bispos. Seja no cadafalso alto. Cerveja, carne, pisoteie as bíblias. Quando pela Irlanda. Pise nos pisoteadores. Trovão! Mantenha o maldito passo do moinho. Nós caímos. Cabana do bispo. Pare! Levante para. Rúgbi. Scrum. Chute sem toque. Uau, meus dedinhos! Você se machucou? Sinto muito mesmo!

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Você faz um movimento? Steve, rapaz, você está indo bem. Mais bebidas baratas? Será que um sujeito imensamente esplêndido permitiria que um sujeito da mais extrema pobreza e com uma sede grandiosa e enorme terminasse uma cara libação inaugural? Dê um tempo. Proprietário, proprietário, você tem um bom vinho, staboo? Hoots, mon, um pequeno gole para experimentar. Corte e volte. Certo. Bonifácio! Absinto para todos. Nos omnes biberimus viridum toxicum diabolus capiat posterioria nostria . Hora de fechar, senhores. Hein? Bebida romana para o Bloom toff. Ouvi você dizer cebolas? Bloo? Anúncios de mendigos. As fotos são papli, por tudo que é lindo. Toque baixo, parceiro. Deslize. Bonsoir la compagnie . E armadilhas do varíola. Onde está o veado e o Namby Amby? Bêbado? Perna de castigo. Bem, vocês devem abrir os portões. Xeque-mate. Rei para a torre. Gentil Kristyann, você ajudará o jovem amigo a encontrar um lugar para descansar esta noite? Caramba, estou quase solto. Malditas canelas, se este não foi o melhor e mais divertido feriado prolongado até agora. Item, curador, alguns biscoitos para esta criança. Nada de pão e petiscos para o berço! Nem um pouco de dinheiro? Que a sífilis seja mandada para o inferno, e com ela todos os outros espíritos licenciados. Tempo, senhores! Que vagueiam pelo mundo. Saúde a todos! À la vôtre !

Nossa, que cara é esse de capa de chuva? Dusty Rhodes. Dá uma olhada nas roupas dele. Meu Deus! O que ele tem? Carneiro do Jubileu. Bovril, por James. Quer muito. Você conhece meias sem proteção? Um sujeito nojento em Richmond? Rawthere! Achei que ele tinha um depósito de chumbo no pênis. Loucura total. Bartle, o Pão, como o chamamos. Esse, senhor, já foi um cidadão próspero. Um homem todo esfarrapado e despedaçado que se casou com uma donzela desolada. Ela a abandonou. Veja só o amor perdido. Capa de chuva de cânion solitário. Aconchegue-se e vá dormir. Agende um horário. Nada de tarados. Como assim? Viu ele hoje em uma festa? Um amigo seu passou nos cheques dele? Que absurdo! Pobres crianças! Você não vai me dizer nada, Pold veg! Será que os caras choraram muito porque o amigo Padney foi levado num saco preto? De todos os negros, o Massa Pat era o melhor. Nunca vi nada igual desde que nasci. Tiens, tiens , mas é muito triste, isso, minha fé, sim. Oh, pegue, acelere numa inclinação de um em nove. Os eixos de transmissão estão turbinados. Aposto dois contra um que Jenatzy o lambe bem fundo. Japoneses? Fogo em ângulo alto, inyah! Afundado por especiais de guerra. Pior para ele, diz ele, nem para nenhum Rooshian. Tempo de todos. Há onze deles. Vão embora. Avante, cambaleantes tontos! Boa noite. Boa noite. Que Alá, o Excelente, conserve sua alma tremendamente nesta noite.

Atenção! Não somos os quatro. A polícia de Leith nos dispensou. A polícia mais insignificante. Cuidado com o sujeito que está vomitando. Indisposto em suas regiões abomináveis. Yooka. Boa noite. Mona, meu verdadeiro amor. Yook. Mona, meu próprio amor. Ook.

Escuta! Cala a boca! Pflaap! Pflaap! Acelera! Lá vai ela! Brigada! Sobre o navio. Suba pela rua. Corte! Pflaap! Contagem! Você não vem? Corra, desvie, dispare! Pflaaaap!

Lynch! Ei? Me liga logo. Rua Denzille por aqui. Troque aqui para o Bordel. Nós duas, ela disse, vamos procurar os lugares onde a Mary suspeita está. Certo, a qualquer hora. Laetabuntur in cubilibus suis . Você vem logo? Sussurra, quem diabos é o cara de roupa preta? Silêncio! Pecou contra a luz e agora mesmo o dia está próximo em que ele virá para julgar o mundo pelo fogo. Pflaap! Ut implerentur scripturae . Comece uma balada. Então o médico Dick falou com seu camarada médico Davy. Christicle, quem é esse evangelista amarelo-excremento no Merrion Hall? Elias está chegando! Lavado no sangue do Cordeiro. Vamos lá, seus bebedores de vinho, gim e álcool! Vamos lá, seus idiotas, pescoços de touro, sobrancelhas de besouro, papadas, cabeças de amendoim, olhos de doninha, falsos alarmes e excesso de bagagem! Vamos lá, triplamente infames! Alexander J. Christ Dowie, esse é o meu nome, que foi levado à glória por quase metade deste planeta, da praia de São Francisco a Vladivostok. A Divindade não é nenhum amador. Eu digo a vocês que Ele é honesto e uma proposta de negócios excelente. Ele é a coisa mais grandiosa que existe e não se esqueçam disso. Clamem por salvação no Rei Jesus. Vocês precisarão acordar bem cedo, pecadores, se quiserem enganar o Deus Todo-Poderoso. Pflaaaap! Nem um pouco. Ele tem um xarope para tosse com um soco no bolso de trás para vocês, meus amigos. É só experimentar.

[ 15 ]

(A entrada da rua Mabbot para a cidade noturna, diante da qual se estende um trilho de bonde sem calçamento, com trilhos esqueléticos, fogos-fátuos vermelhos e verdes e sinais de perigo. Fileiras de casas sujas com portas escancaradas. Lâmpadas raras com tênues ventiladores de arco-íris. Em volta da gôndola de gelo parada de Rabaiotti, homens e mulheres de baixa estatura discutem. Eles agarram biscoitos entre os quais estão encaixados pedaços de neve de coral e cobre. Chupando, eles se dispersam lentamente. Crianças. A crista da gôndola, alta, avança pela escuridão, branca e azul sob um farol. Apitos chamam e respondem.)

AS CHAMADAS: Espere, meu amor, e eu já estarei com você.

RESPOSTAS: Contorne a área atrás do estábulo.

(Um idiota surdo-mudo com olhos esbugalhados, a boca disforme babando, passa aos solavancos, sacudido na dança de São Vito. Uma corrente de mãos de crianças o aprisiona.)

AS CRIANÇAS: Kithogue! Saudações!

O IDIOTA: (Levanta o braço esquerdo paralisado e gorgoleja.) Grhahute!

AS CRIANÇAS: Onde está a grande luz?

O IDIOTA: (Engolindo.) Ghaghahest.

(Eles o soltam. Ele se debate. Uma mulher pigmeia balança em uma corda estendida entre duas grades, contando. Uma figura esparramada contra uma lata de lixo, abafada pelo braço e pelo chapéu, ronca, geme, range os dentes e ronca novamente. Em um degrau, um gnomo carregando lixo se agacha para colocar um saco de trapos e ossos no ombro. Uma velha, parada ao lado com uma lamparina de óleo fumegante, enfia sua última garrafa na boca do saco dele. Ele joga seu butim, puxa o boné de aba torta e sai mancando em silêncio. A velha volta para sua toca, balançando a lamparina. Uma criança desengonçada, agachada na soleira da porta com uma peteca de papel, rasteja atrás dela aos trancos e barrancos, agarra sua saia, sobe correndo. Um operário bêbado se agarra com as duas mãos às grades de uma área, cambaleando pesadamente. Em uma esquina, dois vigias noturnos) Capas de ombro, com as mãos nos coldres dos bastões, se erguem imponentes. Um prato se estilhaça; uma mulher grita; uma criança chora. Juramentos de um homem rugem, murmuram, cessam. Figuras vagueiam, espreitam, espiam de tocas. Num quarto iluminado por uma vela presa no gargalo de uma garrafa, uma prostituta penteia as tatuagens do cabelo de uma criança escrofulosa. A voz de Cissy Caffrey, ainda jovem, canta estridente de uma viela.

CISSY CAFFREY:

Eu dei para Molly
porque ela estava alegre,
a coxa de pato,
a coxa de pato.

(Os soldados Carr e Compton, com seus bastões de arrogância firmemente presos às axilas, marcham cambaleando para a direita e soltam um pum em uníssono. Risadas de homens na viela. Uma mulher rouca retruca.)

A VIRAGO: Sinais em você, traseiro peludo. Todo o poder para a garota de Cavan.

CISSY CAFFREY: Que eu tenha ainda mais sorte. Cavan, Cootehill e Belturbet. (Ela canta.)

Eu dei para a Nelly
enfiar na barriga dela,
a coxa do pato,
a coxa do pato.

(Os soldados Carr e Compton se viram e respondem à pergunta, suas túnicas de um vermelho vivo sob a luz dos lampiões, os bonés com soquetes pretos em seus cabelos loiros curtos. Stephen Dedalus e Lynch passam pela multidão perto dos casacas vermelhas.)

SOLDADO COMPTON: (Aponta com o dedo.) Abra caminho para o pastor.

SOLDADO CARR: (Vira-se e chama.) E aí, pastor!

CISSY CAFFREY: (Sua voz se elevando cada vez mais.)

Ela tem, ela conseguiu,
onde quer que ela tenha colocado,
a perna do pato.

(Stephen, brandindo o ramo de freixo na mão esquerda, entoa com alegria o intróito para o tempo pascal. Lynch, com o boné de jóquei abaixado na testa, o acompanha, com um sorriso de descontentamento no rosto.)

STEPHEN: Vidi aquam egredientem de templo a latere dextro. Aleluia .

(As presas retorcidas e famintas de uma alcoviteira idosa se projetam de uma porta.)

A PROSTITUTA: (Sua voz sussurrando roucamente.) Shh! Venha aqui até eu te dizer. Virilidade aqui dentro. Shh!

STEPHEN: (Altius aliquantulum.) Et omnes ad quos pervenit aqua ista .

A PROSTITUTA: (Cospe em seu rastro seu jato de veneno.) Exames médicos da Trinity. Trompa de Falópio. Só dor de cabeça e nada de retorno.

(Edy Boardman, fungando, agachada com Bertha Supple, puxa o xale sobre as narinas.)

EDY BOARDMAN: (Discutindo.) E diz um deles: Eu vi você lá em Faithful Place com seu mecânico, o operário da ferrovia, com seu chapéu de palha. Viu mesmo?, digo eu. Não é da sua conta, digo eu. Você nunca me viu no quartel com uma escocesa casada, digo eu. Uma daquelas! Uma teimosa! Teimosa como uma mula! E ela andando com dois caras uma vez, Kilbride, o maquinista, e o cabo Oliphant.

STEPHEN: (Triunfaliter.) Salvi facti sunt.

(Ele agita seu freixo, fazendo estremecer a imagem da lâmpada, espalhando luz pelo mundo. Um spaniel branco e fígado à espreita o segue furtivamente, rosnando. Lynch o assusta com um chute.)

LYNCH: E daí?

STEPHEN: ( Olha para trás .) Assim, esse gesto, não a música, não o odor, seria uma linguagem universal, o dom das línguas tornando visível não o sentido leigo, mas a primeira enteléquia, o ritmo estrutural.

LYNCH: Filoteologia pornosófica. Metafísica na rua Mecklenburgh!

STEPHEN: Tivemos o astuto Shakespeare e o sócrates dominado pela esposa. Até mesmo o mais sábio dos estagiritas foi mordido, freado e montado pela luz do amor.

LYNCH: Ba!

STEPHEN: Enfim, quem quer dois gestos para ilustrar um pão e uma jarra? Este movimento ilustra o pão e a jarra de pão ou vinho em Omar. Segure meu bastão.

LYNCH: Que se dane seu bastão amarelo. Para onde estamos indo?

STEPHEN: Lince lascivo, para la belle dame sans merci, Georgina Johnson, ad deam qui laetificat iuventutem meam.

(Stephen empurra o pé de freixo sobre ele e estende lentamente as mãos, inclinando a cabeça para trás até que ambas as mãos estejam a um palmo do peito, voltadas para baixo, em planos que se cruzam, os dedos prestes a se separar, o da esquerda mais alto.)

LYNCH: Qual é o jarro de pão? Não faz sentido. Ou aquele, ou a alfândega. Ilustre-se. Aqui, pegue sua muleta e ande.

(Eles passam. Tommy Caffrey corre até um lampião a gás e, agarrando-se a ele, sobe em espasmos. Do topo do esporão, ele desliza para baixo. Jacky Caffrey se agarra para subir. O operário cambaleia contra o lampião. Os gêmeos fogem na escuridão. O operário, oscilando, pressiona o indicador contra a lateral do nariz e expele da narina oposta um longo jato líquido de ranho. Carregando o lampião no ombro, ele se afasta cambaleando pela multidão com sua crista eriçada.)

Serpentes de neblina fluvial rastejam lentamente. De ralos, fendas, fossas sépticas e monturos, surgem vapores estagnados por todos os lados. Um brilho irrompe ao sul, além do alcance marítimo do rio. O operário, cambaleando para a frente, abre caminho na multidão e avança em direção ao desvio do bonde. Do outro lado, sob a ponte ferroviária, Bloom aparece, corado, ofegante, enfiando pão e chocolate em um bolso lateral. Da janela do cabeleireiro de Gillen, um retrato composto mostra a ele a imagem do galante Nelson. Um espelho côncavo ao lado apresenta a ele o apaixonado e há muito perdido Booloohoom. O grave Gladstone o vê de frente, Bloom por Bloom. Ele passa, atingido pelo olhar do truculento Wellington, mas no espelho convexo, o sorriso imperturbável e as bochechas rechonchudas de Jollypoldy, o rixdix doldy, permanecem intactos.

À porta de Antonio Rabaiotti, Bloom para, suando sob a luz intensa do refletor. Ele desaparece. Em um instante, reaparece e segue apressadamente.

BLOOM: Peixe e batatas. N. g. Ah!

(Ele desaparece na casa de Olhausen, o açougueiro, sob a porta de enrolar que se fecha. Alguns instantes depois, emerge de debaixo da porta, fumando Poldy e soprando Bloohoom. Em cada mão, segura um pacote: um contendo um pedaço de carne de porco morno, o outro um pé de ovelha frio, polvilhado com pimenta-do-reino em grãos. Ele ofega, endireitando-se. Em seguida, inclinando-se para o lado, pressiona um pacote contra as costelas e geme.)

BLOOM: Estou com uma pontada na lateral. Por que eu corri?

(Ele respira fundo com cuidado e avança lentamente em direção ao painel de iluminação. O brilho salta novamente.)

BLOOM: O que é isso? Um pisca-alerta? Um holofote.

(Ele está parado na esquina de Cormack, observando.)

BLOOM: Aurora boreal ou uma fundição de aço? Ah, a brigada, claro. Lado sul, de qualquer forma. Grande incêndio. Pode ser a casa dele. Arbusto do mendigo. Estamos seguros. (Ele cantarola alegremente.) Londres está queimando, Londres está queimando! Em chamas, em chamas! ( Ele avista o operário cambaleando pela multidão do outro lado da rua Talbot. ) Vou perdê-lo. Corra. Rápido. Melhor atravessar por aqui.

(Ele atravessa a rua correndo. Crianças gritam.)

OS MENINOS DE GAROTA: Cuidado, senhor!

( Dois ciclistas, com lanternas de papel acesas balançando, passam nadando por ele, roçando-o, com as campainhas tilintando. )

OS SINOS: Haltyaltyaltyall.

BLOOM: (Para de se erguer, sentindo uma pontada de dor por um espasmo.) Ai!

(Ele olha em volta e avança repentinamente. Através da névoa crescente, um caminhão-tanque de areia, viajando com cautela, desce pesadamente em sua direção, seu enorme farol vermelho piscando, seu carrinho sibilando no fio. O maquinista bate o seu gongo de pé.)

O GONG: Bang Bang Bla Bak Blud Bugg Bloo.

(O freio estala violentamente. Bloom, erguendo a mão enluvada de branco de um policial, sai cambaleando dos trilhos. O maquinista, arremessado para a frente, com o nariz empinado, sobre a roda guia, grita ao passar por cima de correntes e chaves.)

MOTORISTA: Ei, seu merda, você tá fazendo o hat-trick?

(Bloom salta aos poucos até o meio-fio e para novamente. Ele limpa um floco de lama da bochecha com a mão enfaixada.)

BLOOM: Sem passagem. Quase me machuquei, mas curou a dor. Preciso retomar os exercícios de Sandow. Sem dúvida. Seguro contra acidentes de trânsito também. A Providência. (Ele apalpa o bolso da calça.) A panaceia da mamãe. O calcanhar enrosca facilmente nos trilhos ou o cadarço na engrenagem. Um dia, a roda do carro preto tirou meu sapato na esquina do Leonard. A terceira vez é a da sorte. Truque do sapato. Motorista insolente. Eu deveria denunciá-lo. A tensão os deixa nervosos. Pode ser que o sujeito tenha me atrapalhado hoje de manhã com aquela mulher amazona. Mesmo estilo de beleza. Rápido como sempre. A marcha rígida. Verdade dita em tom de brincadeira. Aquela cãibra horrível na rua Lad. Comi algo venenoso. Símbolo de sorte. Por quê? Provavelmente gado perdido. Marca da besta. (Ele fecha os olhos por um instante.) Meio zonzo. Menstruação ou efeito da outra. Névoa mental. Essa sensação de cansaço. Demais para mim agora. Ai!

(Uma figura sinistra se apoia em pernas trançadas contra a parede de O'Beirne, um rosto desconhecido, impregnado de mercúrio escuro. Debaixo de um sombrero de folhas largas, a figura o encara com um olhar maligno.)

BLOOM: Boas noites, senhorita Blanca, que rua é esta?

A FIGURA: ( Impassível, levanta o braço em sinal. ) Senha. Sraid Mabbot.

BLOOM: Haha. Merci. Esperanto. Slan leath. (Ele murmura.) Espião da liga gaélica, enviado por aquele cuspidores de fogo.

(Ele avança. Um catador de trapos com os ombros cobertos de sacos bloqueia seu caminho. Ele se move para a esquerda, o catador de trapos para a esquerda.)

BLOOM: Eu imploro.

( Ele salta para a direita, homem de saco para a direita. )

BLOOM: Eu imploro.

( Ele desvia, contorna-se, passa para o lado, desliza e segue em frente. )

BLOOM: Mantenha-se à direita, direita, direita. Se existe uma placa instalada pelo Touring Club em Stepaside, quem garantiu essa dádiva pública? Eu, que me perdi e contribuí para as colunas do Irish Cyclist com a carta intitulada " Na mais escura Stepaside" . Mantenha-se, mantenha-se, mantenha-se à direita. Trapos e ossos à meia-noite. Uma cerca é mais provável. O assassino do primeiro lugar se dirige para... Lavar seus pecados do mundo.

(Jacky Caffrey, perseguido por Tommy Caffrey, corre a toda velocidade contra Bloom.)

BLOOM: O.

(Chocado, com a barriga fraca, ele para. Tommy e Jacky desaparecem ali, ali. Bloom apalpa com as mãos enfaixadas o relógio, o bolso do chaveiro, o bolso do livro, a carteira, os doces do pecado, o sabonete de batata.)

BLOOM: Cuidado com os batedores de carteira. O velho truque dos ladrões. Colidem. E então, eles roubam sua bolsa.

(O retriever se aproxima farejando, com o nariz no chão. Uma figura esparramada espirra. Uma figura curvada e barbada aparece vestida com o longo caftan de um ancião de Sião e um gorro de fumar com borlas magenta. Óculos com chifres pendem das laterais do nariz. Listras amarelas de veneno estão no rosto abatido.)

RUDOLPH: Hoje você desperdiçou meio-coroa. Eu te disse para nunca mais andar com um bêbado. Por isso você não ganhou nada.

BLOOM: (Esconde o crubeen e o trotter atrás das costas e, desanimado, sente a carne quente e fria dos pés.) Ja, ich weiss, papachi.

RUDOLPH: O que você está fazendo aqui embaixo? Você não tem alma? (Com suas garras fracas de abutre, ele sente o rosto silencioso de Bloom.) Você não é meu filho Leopold, neto de Leopold? Você não é meu querido filho Leopold, que deixou a casa de seu pai e abandonou o deus de seus pais, Abraão e Jacó?

BLOOM: (Com cautela.) Suponho que sim, pai. Mosenthal. Tudo o que restou dele.

RUDOLPH: (Severamente.) Uma noite eles te trazem para casa bêbado como um cão depois de você ter gasto todo o seu dinheiro. Como você chama isso de patifes?

BLOOM: (Em um elegante terno Oxford azul de jovem, com coletes brancos, ombros estreitos, chapéu alpino marrom, relógio de prata esterlina Waterbury sem chave e gravata borboleta Albert de fivela dupla com selo, um lado do corpo coberto de lama endurecida.) Harriers, pai. Só aquela vez.

RUDOLPH: Uma vez! Lama da cabeça aos pés. Cortar a mão. Travamento da mandíbula. Eles te deixam arrasado, Leopoldleben. Fique de olho nesses caras.

BLOOM: (Fracamente.) Eles me desafiaram para uma corrida. Estava lamacento. Eu escorreguei.

RUDOLPH: (Com desprezo.) Goim nachez! Belos óculos para sua pobre mãe!

BLOOM: Mamãe!

ELLEN BLOOM: (Vestida com uma touca de dama de pantomima, crinolina e anquinha da viúva Twankey, blusa com mangas bufantes abotoadas atrás, luvas cinzentas e broche de camafeu, o cabelo trançado num coque impecável, aparece por cima do corrimão da escada, com um castiçal inclinado na mão, e grita em alarme estridente.) Ó bendito Redentor, o que fizeram com ele! Meus sais de cheiro! (Ela levanta uma aba da saia e revira a bolsa da sua anágua listrada azul. Um frasco, um Agnus Dei, uma batata murcha e uma boneca de celuloide caem.) Sagrado Coração de Maria, onde você estava, afinal?

(Bloom, resmungando, com os olhos baixos, começa a distribuir os pacotes que tinha nos bolsos cheios, mas desiste, resmungando.)

UMA VOZ: (Em tom firme.) Poldy!

BLOOM: Quem? (Ele se esquiva e desvia desajeitadamente de um golpe.) Às suas ordens.

(Ele levanta o olhar. Ao lado de sua miragem de tamareiras, uma bela mulher em traje turco está diante dele. Curvas opulentas preenchem suas calças e jaqueta escarlates, adornadas com fios dourados. Uma larga faixa amarela a cinge. Um véu branco, violeta na noite, cobre seu rosto, deixando à mostra apenas seus grandes olhos escuros e cabelos negros como azeviche.)

BLOOM: Molly!

MARION: Welly? Dona Marion, a partir de agora, meu caro, quando falar comigo... (Satiricamente.) Será que o pobre marido está com medo de se casar depois de tanto tempo esperando?

BLOOM: (Muda o peso de um pé para o outro.) Não, não. Nem um pouquinho.

(Ele respira fundo, agitado, engolindo em seco, com perguntas, esperanças, desejos para o jantar dela, coisas para lhe contar, desculpas, desejos, enfeitiçado. Uma moeda brilha em sua testa. Nos pés, anéis de dedo cravejados de joias. Seus tornozelos estão ligados por uma fina corrente. Ao lado dela, um camelo, com um turbante pontiagudo, espera. Uma escada de seda com inúmeros degraus sobe até sua liteira oscilante. Ele se aproxima com a traseira contrariada. Ela lhe dá um tapa forte na garupa, suas pulseiras de ouro se agitando, repreendendo-o em mouro.)

MARION: Nebrakada! Femininum!

(O camelo, levantando uma pata dianteira, colhe de uma árvore uma grande manga, oferece-a à sua dona, piscando, com o casco fendido, depois baixa a cabeça e, grunhindo, com o pescoço erguido, tenta se ajoelhar. Bloom abaixa as costas para pular por cima dele.)

BLOOM: Posso lhe dar... quero dizer, como sua gerente de negócios... Sra. Marion... se você...

MARION: Então você notou alguma mudança? (Suas mãos passam lentamente sobre o busto cheio de enfeites, com um leve escárnio amigável nos olhos.) Oh, Poldy, Poldy, você é uma velha rabugenta! Vá ver a vida. Veja o mundo lá fora.

BLOOM: Eu só ia voltar para pegar aquela loção, cera branca, água de flor de laranjeira. A loja fecha cedo na quinta-feira. Mas a primeira coisa de manhã. (Ele dá umas palmadinhas nos bolsos de alguns clientes.) Esse rim que se mexe. Ah!

(Ele aponta para o sul, depois para o leste. Surge um bloco de sabonete fresco de limão, que exala luz e perfume.)

O SABONETE:

Bloom e eu somos um casal incrível.
Ele ilumina a terra. Eu dou brilho ao céu.

(O rosto sardento de Sweny, o farmacêutico, aparece no disco do sabonete solar.)

SWENY: Três xelins e um pence, por favor.

BLOOM: Sim. Para minha esposa. Dona Marion. Receita especial.

MARION: (Em voz baixa.) Poldy!

BLOOM: Sim, senhora?

MARION: Você treme um pouco de coração?

(Com desdém, ela se afasta, rechonchuda como uma pomba mimada, cantarolando o dueto de Don Giovanni.)

BLOOM: Tem certeza disso, Voglio ? Quero dizer, da pronúncia...

(Ele o segue, seguido pelo terrier farejador. A velha cafetina agarra-lhe a manga, os pelos do seu queixo a brilhar.)

A PROSTITUTA: Dez xelins por uma virgem. Novinha nunca foi tocada. Quinze. Não tem ninguém lá dentro, só o pai dela, que está bêbado pra caramba.

(Ela aponta. Na fresta de seu covil escuro, furtiva e encharcada pela chuva, Bridie Kelly está de pé.)

BRIDIE: Rua Hatch. Tem alguma coisa boa na sua cabeça?

(Com um guincho, ela agita seu xale de morcego e corre. Um sujeito corpulento e rude a persegue com passos largos e botas. Ele tropeça nos degraus, se recupera e mergulha na escuridão. Guinchinhos fracos de riso são ouvidos, cada vez mais fracos.)

A PROSTITUTA: (Com os olhos de lobo brilhando.) Ele está se divertindo. Você não vai encontrar uma virgem nos bordéis. Dez xelins. Não passe a noite toda antes que a polícia à paisana nos veja. Sessenta e sete é uma droga.

(Com um olhar lascivo, Gerty MacDowell avança mancando. Ela desembainha a arma por trás, olhando com desejo, e mostra timidamente seu tapa ensanguentado.)

GERTY: Com todos os meus bens materiais, eu te odeio. (Ela murmura.) Você fez isso. Eu te odeio.

BLOOM: Eu? Quando? Você está sonhando. Eu nunca te vi.

A PROSTITUTA: Deixe o cavalheiro em paz, sua trapaceira. Escrevendo cartas falsas para o cavalheiro. Prostituindo-se e aliciando. Melhor para sua mãe levar uma surra de cinto na cabeceira da cama, vagabunda como você.

GERTY: (Para Bloom.) Quando você viu todos os segredos da minha gaveta de baixo. (Ela apalpa a manga dele, babando.) Homem casado safado! Eu te amo por ter feito isso comigo.

(Ela se afasta de forma torta. A Sra. Breen, com um sobretudo masculino de babados e bolsos de fole folgados, está parada na calçada, seus olhos travessos bem abertos, sorrindo com todos os seus dentes incisivos de herbívora.)

SRA. BREEN: Sr....

BLOOM: (Tosse gravemente.) Senhora, quando tivemos o prazer de conversar sobre isso pela última vez por carta datada de dezesseis deste mês...

SRA. BREEN: Sr. Bloom! Você aí nos antros do pecado! Peguei você direitinho! Malandro!

BLOOM: (Apressadamente.) Não grite meu nome tão alto. O que você pensa de mim? Não me entregue. As paredes têm ouvidos. Como vai? Faz muito tempo desde a minha última visita. Você está esplêndida. Absolutamente. O clima está típico desta época do ano. O preto refrata o calor. Atalho para casa aqui. Bairro interessante. Resgate de mulheres caídas. Asilo Madalena. Eu sou a secretária...

SRA. BREEN: (Levanta um dedo.) Agora, não conte uma grande mentira! Eu sei que alguém não vai gostar disso. Ah, espere só até eu ver a Molly! (Maldosa.) Explique-se agora mesmo ou ai de você!

BLOOM: (Olha para trás.) Ela sempre dizia que gostaria de visitar. Curtir a vida nos bairros pobres. O exótico, sabe? Até os criados negros de uniforme, se ela tivesse dinheiro. Othello, o bruto negro. Eugene Stratton. Até os ossos e o cocheiro da Christie's de Livermore. Os irmãos Bohee. Sweep, aliás.

(Tom e Sam Bohee, negros de pele escura em macacões brancos, meias escarlates, gargantilhas Sambo engomadas e grandes ásteres escarlates nas lapelas, saltam para fora. Cada um carrega seu banjo a tiracolo. Suas mãos negras menores e mais pálidas tilintam as cordas do instrumento. Com olhos brancos reluzentes e presas, eles atravessam uma crise com tamancos desajeitados, rangendo, cantando, costas com costas, ponta do pé, calcanhar, calcanhar, com lábios negros estalando.)

TOM E SAM:

Tem alguém na casa com a Dina.
Tem alguém na casa, eu sei.
Tem alguém na casa com a Dina,
tocando o velho banjo.

(Eles arrancam máscaras pretas dos rostos crus dos bebês; então, rindo, gargalhando, dedilhando, tocando instrumentos de sopro, eles saem dançando o cakewalk.)

BLOOM: (Com um sorriso amargo e terno.) Um pouco de frivolidade, que tal, se você estiver a fim? Gostaria que eu a abraçasse por uma fração de segundo?

SRA. BREEN: (Grita alegremente.) Oh, seu idiota! Você devia se ver!

BLOOM: Pelo amor de Deus! Eu só queria dizer uma festa simples, um casamento misto, uma mistura das nossas diferentes alianças. Você sabe que eu tinha um carinho especial por você. (Melancolicamente.) Fui eu quem te mandou aquele cartão de Dia dos Namorados com a querida gazela.

SRA. BREEN: Glória, Alice, você está um espetáculo! Simplesmente arrasadora. (Ela estende a mão, inquisitiva.) O que você está escondendo atrás das costas? Conte-nos, querida.

BLOOM: (Segura o pulso dela com a mão livre.) Josie Powell, aquela era a debutante mais bonita de Dublin. Como o tempo voa! Você se lembra, relembrando em retrospectiva, da velha noite de Natal, da festa de inauguração da casa da Georgina Simpson, enquanto eles jogavam o jogo do Irving Bishop, procurando a venda com alfinetes e lendo pensamentos? Assunto: o que tem nesta caixa de rapé?

Sra. Breen: Você foi o leão da noite com sua recitação tragicômica e tinha a aparência perfeita para o papel. Você sempre foi o favorito das damas.

BLOOM: (Cavalheiro de damas, de smoking com detalhes em seda adamascada, distintivo maçônico azul na lapela, gravata borboleta preta e botões de madrepérola, uma taça de champanhe prismática inclinada na mão.) Senhoras e senhores, apresento-lhes a Irlanda, lar e beleza.

Sra. Breen: Os queridos dias mortos, inesquecíveis. A velha e doce canção do amor.

BLOOM: (Abaixando significativamente a voz.) Confesso que estou morrendo de curiosidade para descobrir se o que alguém tem é um bule de chá no momento.

Sra. Breen: (Efusivamente.) Que delícia! A essência de Londres, e eu estou completamente apaixonada por ela! (Ela se esfrega nele.) Depois dos jogos de mistério na sala e dos biscoitos da árvore, sentamos no pufe da escada. Debaixo do visco. Dois é companhia.

BLOOM: (Usando um chapéu Napoleão roxo com uma meia-lua âmbar, seus dedos e polegar deslizam lentamente até a palma macia e úmida dela, que ela entrega gentilmente.) A hora das bruxas. Tirei a farpa desta mão, com cuidado, lentamente. (Delicadamente, enquanto coloca um anel de rubi em seu dedo.) Là ci darem la mano.

SRA. BREEN: (Vestida com um vestido de noite azul-luar, uma tiara de sílfide brilhante na testa e o cartão de baile ao lado do sapato de cetim azul-luar, curva a palma da mão suavemente, respirando rapidamente.) Voglio e non. Você está quente! Você está escaldante! A mão esquerda mais próxima do coração.

BLOOM: Quando você fez sua escolha atual, disseram que era A Bela e a Fera. Eu nunca poderei te perdoar por isso. (Com o punho cerrado na testa.) Pense no que isso significa. Em tudo o que você representou para mim naquela época. (Com a voz rouca.) Mulher, isso está me destruindo!

(Denis Breen, de cabelos brancos e chapéu, com os cartazes de Wisdom Hely, passa por eles arrastando os pés em chinelos de quarto, a barba sem brilho espetada para fora, resmungando para a direita e para a esquerda. O pequeno Alf Bergan, envolto no manto do ás de espadas, o segue para a esquerda e para a direita, gargalhando.)

ALF BERGAN: (Aponta para os cartazes de propaganda.) U. p: up.

SRA. BREEN: (Para Bloom.) Travessuras lá embaixo. (Ela o olha com um olhar cúmplice.) Por que você não deu um beijinho no machucado para sarar? Você queria.

BLOOM: (Chocada.) A melhor amiga da Molly! Você poderia?

SRA. BREEN: (Com a língua carnuda entre os lábios, oferece um beijo de pombo.) Hmmm. A resposta é um limão. Tem um presentinho para mim aí?

BLOOM: (Discretamente.) Kosher. Um petisco para o jantar. Uma casa sem carne enlatada é incompleta. Estive na casa da Leah , Sra. Bandmann Palmer. Intérprete perspicaz de Shakespeare. Infelizmente, joguei o programa fora. Um lugar excelente por ali para comer pés de porco. Sinta.

(Richie Goulding, com três chapéus femininos presos na cabeça, parece estar com o peso da maleta preta do escritório de advocacia Collis and Ward, na qual uma caveira com ossos cruzados está pintada com tinta branca. Ele a abre e mostra que está cheia de mortadelas, arenques defumados, bacalhaus de Findon e comprimidos bem acondicionados.)

RICHIE: Melhor custo-benefício em Dub.

(Bald Pat, o besouro incomodado, está parado na guia da calçada, dobrando o guardanapo, esperando para esperar.)

PAT: (Avança com um prato inclinado transbordando molho.) Bife e rim. Garrafa de cerveja. Hihihi. Espere até eu esperar.

RICHIE: Meu Deus. Inevitado em tudo...

(De cabeça baixa, ele marcha obstinadamente para a frente. O operário, passando cambaleando, o atinge com seu antílope-americano em chamas.)

RICHIE: (Com um grito de dor, levando a mão às costas.) Ah! Luzes brilhantes!

BLOOM: (Aponta para o operário.) Um espião. Não chame atenção. Odeio multidões idiotas. Não estou aqui para me divertir. Estou numa situação grave.

Sra. Breen: Como sempre, você está falando bobagens e deturpando a realidade com essa sua história absurda.

BLOOM: Quero te contar um segredinho sobre como vim parar aqui. Mas você nunca deve contar. Nem mesmo para a Molly. Tenho um motivo muito específico.

SRA. BREEN: (Toda boquiaberta.) Oh, nem por tudo que é mais sagrado!

BLOOM: Vamos continuar andando. Vamos?

SRA. BREEN: Vamos.

(A cafetina faz um sinal ignorado. Bloom continua andando com a Sra. Breen. O terrier a segue, choramingando lamentavelmente e abanando o rabo.)

A BAWD: Derrete de judeu!

BLOOM: (Vestindo um terno esportivo bege, um raminho de madressilva na lapela, camisa bege clara, gravata-lenço xadrez com a cruz de Santo André, polainas brancas, sobretudo bege no braço, sapatos brogue vermelho-acastanhados, binóculos na bandoleira e um chapéu cinza.) Você se lembra de muito, muito tempo atrás, anos e anos atrás, logo depois que Milly, a Marionete, como a chamávamos, foi desmamada, quando fomos todos juntos às corridas de Fairyhouse, não é?

SRA. BREEN: (Em um elegante vestido Saxe feito sob medida, chapéu de veludo branco e véu de aranha.) Leopardstown.

BLOOM: Quero dizer, Leopardstown. E Molly ganhou sete xelins num cavalo de três anos chamado Nevertell e voltando para casa por Foxrock naquela velha carroça de cinco lugares, uma verdadeira lata velha. Você estava no auge da sua carreira naquela época e usava aquele chapéu novo de veludo branco com uma borda de pele de toupeira que a Sra. Hayes recomendou que você comprasse porque estava em promoção por dezenove xelins e onze pence, um pedaço de arame e um velho pedaço de veludo. E eu te digo o que você quiser, ela fez isso de propósito...

SRA. BREEN: Ela fez isso, claro, com o gato! Não me diga! Que ótima conselheira!

BLOOM: Porque não combinava nem um pouco com você, ao contrário daquele outro gorro de pato com a asa de ave-do-paraíso que eu admirava em você, e você ficava tão charmosa nele, embora fosse uma pena destruí-lo, sua criatura cruel e travessa, coisinha minúscula com um coração do tamanho de um ponto final.

SRA. BREEN: (Aperta o braço dele, sorri com ar de superioridade.) Que malvada e cruel eu fui!

BLOOM: (Em voz baixa, discretamente, cada vez mais rápido.) E Molly estava comendo um sanduíche de carne temperada da cesta de almoço da Sra. Joe Gallaher. Francamente, embora ela tivesse seus conselheiros ou admiradores, eu nunca gostei muito do estilo dela. Ela era...

SRA. BREEN: Também...

BLOOM: Sim. E Molly estava rindo porque Rogers e Maggot O'Reilly estavam imitando um galo quando passamos por uma fazenda e Marcus Tertius Moses, o comerciante de chá, passou por nós em uma charrete com sua filha, Dancer Moses era o nome dela, e o poodle no colo dela se levantou e você me perguntou se eu já tinha ouvido, lido, sabido ou me deparado com...

SRA. BREEN: (Ansiosamente.) Sim, sim, sim, sim, sim, sim, sim.

(Ela desaparece do lado dele. Seguida pelo cachorro choramingando, ele caminha em direção aos portões do inferno. Em um arco, uma mulher de pé, curvada para a frente, com os pés afastados, urina timidamente. Do lado de fora de um pub fechado, um grupo de vagabundos ouve uma história que seu patrão de focinho quebrado conta com humor estridente. Dois deles, sem braços, se debatem, rosnando, em uma brincadeira de luta encharcada e mutilada.)

O CHEFE: (Agacha-se, com a voz distorcida no nariz.) E quando Cairns desceu do andaime na rua Beaver, o que ele fez depois de beber? No balde de cerveja preta que estava lá, esperando as aparas para os gesseiros de Derwan.

OS VAGABUNDOS: (Gargalhadas com fenda palatina.) Oh, gaio-azul!

(Seus chapéus salpicados de tinta balançam. Salpicados com a cola e a cal de suas cabanas, eles saltitam desajeitadamente ao redor dele.)

BLOOM: Coincidência também. Eles acham engraçado. Mas não é. Em plena luz do dia. Tentando andar. Sorte que não havia nenhuma mulher.

OS VAGABUNDOS: Gaio-azul, essa é boa. Sais de Glauber. Ó gaio-azul, para o carregador dos homens.

(Bloom passa. Prostitutas baratas, sozinhas, em pares, com xales, despenteadas, chamam de vielas, portas, esquinas.)

AS PROSTITUTAS:

Vai longe, seu esquisito?
Como anda sua perna do meio?
Tem um fósforo aí?
Eh, vem cá que eu te dou uma ajudinha.

(Ele caminha penosamente pelo poço em direção à rua iluminada além. De um volume de cortinas na janela, um gramofone ergue-se sobre um baú de bronze surrado. Na sombra, um dono de bar negocia com o operário e os dois casacas vermelhas.)

A MARINHA: (Arrotando.) Onde fica a maldita casa?

A DONA DO BAR: Rua Purdon. Vendendo uma garrafa de cerveja preta. Mulher respeitável.

A MARINHA: (Agarrando os dois casacas vermelhas, cambaleia para a frente com eles.) Vamos, exército britânico!

SOLDADO CARR: (Por trás das costas.) Ele não é nada maluco.

SOLDADO COMPTON: (Risos.) Que coisa!

SOLDADO CARR: (Para o operário.) Cantina do quartel de Portobello. Peçam pelo Carr. Só Carr.

A MARINHA: (Grita.)

Nós somos os rapazes. De Wexford.

SOLDADO COMPTON: Diga! Qual o preço do sargento-mor?

SOLDADO CARR: Bennett? Ele é meu amigo. Eu adoro o velho Bennett.

A MARINHA: (Grita.)

A corrente opressora.
E libertem nossa pátria.

(Ele cambaleia para a frente, arrastando-os consigo. Bloom para, sentindo-se culpado. O cachorro se aproxima, com a língua para fora, ofegante.)

BLOOM: Que perseguição inútil. Casas desordenadas. Deus sabe para onde foram. Bêbados percorrem a distância rapidinho. Bela confusão. Cena na Westland Row. Depois, pulo na primeira classe com a terceira passagem. Aí, longe demais. Trem com a locomotiva atrás. Podia ter me levado para Malahide ou para um desvio para passar a noite, ou para uma colisão. O segundo drinque já basta. Uma vez já é demais. Por que estou seguindo ele? Mesmo assim, ele é o melhor daquele grupo. Se eu não tivesse ouvido falar da Sra. Beaufoy Purefoy, eu não teria ido e não a teria conhecido. Destino. Ele vai perder esse dinheiro. Escritório de assistência aqui. Bom negócio para mão-de-vaca, órgãos. O que te falta? Logo se chega, logo se vai. Podia ter perdido a vida também com aquele trem de esteiras e trilhos, só pela presença de espírito. Mas nem sempre dá para salvar. Se eu tivesse passado pela janela do Truelock naquele dia, dois minutos depois teria levado um tiro. Ausência de corpo. Mesmo que a bala tenha apenas atravessado meu casaco, ele receberá uma indenização por choque, quinhentas libras. O que ele era? Um figurão de clube de rua de Kildare. Que Deus ajude o guarda-caça dele.

(Ele olha para a frente, lendo na parede uma legenda rabiscada a giz: " Sonho Molhado " e um desenho fálico. ) Que estranho! Molly desenhando no vidro fosco da carruagem em Kingstown. Como será isso? (Mulheres-boneca extravagantes se espreguiçam nas portas iluminadas, nas frestas das janelas, fumando cigarros de palha. O odor da erva-doce-do-diabo flutua em sua direção em lentas espirais ovais.)

AS COROAS: Doces são os doces. Doces do pecado.

BLOOM: Minha coluna está meio mole. Vou ou volto? E essa comida? Coma e fique todo grudento. Que absurdo eu sou. Dinheiro jogado fora. Um xelim e oito pence a mais. (O retriever encosta o focinho frio e choramingando na mão dele, abanando o rabo.) Estranho como eles gostam de mim. Até aquele bruto hoje. Melhor falar com ele primeiro. Como mulheres, eles gostam de encontros. Cheira a furão. Cada um com seu gosto . Ele pode estar louco. Dias de cão. Inseguro nos movimentos. Bom companheiro! Fido! Bom companheiro! Garryowen! (O cão-lobo se esparrama de costas, se contorcendo obscenamente com as patas implorando, sua longa língua preta para fora.) Influência do ambiente. Dê e pronto. Contanto que ninguém. (Proferindo palavras de incentivo, ele volta cambaleando com passos furtivos de caçador, perseguido pelo cão farejador até um canto escuro e seco. Ele desenrola um pacote e vai despejar o crubeen delicadamente, mas hesita e sente o cão farejador.) Um bom tamanho por três pence. Mas eu o tenho na mão esquerda. Exige mais esforço. Por quê? Menor por falta de uso. Ah, deixa pra lá. Dois xelins e seis pence.

(Com pesar, ele deixa o fardo e o pé de cachorro desenrolados deslizarem. O mastim ataca o embrulho desajeitadamente e se farta com uma ganância rosnada, triturando os ossos. Dois vigias de capa de chuva se aproximam, silenciosos e vigilantes. Eles murmuram entre si.)

A VISÃO: Bloom. De Bloom. Para Bloom. Bloom.

(Cada um coloca a mão no ombro de Bloom.)

PRIMEIRA ATENÇÃO: Flagrado em flagrante. Não cometa nenhuma perturbação.

BLOOM: (Gagueja.) Estou fazendo o bem aos outros.

(Um bando de gaivotas, petréis-das-tempestades, levanta voo faminto da lama do rio Liffey com bolos de Banbury nos bicos.)

AS GAIVOTAS: Kaw kave kankury kake.

BLOOM: O amigo do homem. Treinado pela bondade.

(Ele aponta. Bob Doran, caindo de um banco alto de bar, cambaleia sobre o cão spaniel que mastiga.)

BOB DORAN: Towser. Dá a pata. Dá a pata.

(O buldogue rosna, com a nuca eriçada, um pedaço de joelho de porco entre os molares, por onde escorre saliva raivosa. Bob Doran cai silenciosamente em uma área.)

SEGUNDA VIGILÂNCIA: Prevenção da crueldade contra os animais.

BLOOM: (Entusiasmado.) Uma obra nobre! Repreendi aquele motorista de bonde na ponte Harold's Cross por enganar o pobre cavalo com a casquinha da sua arreios. Recebi uma baita bronca por isso. Claro que estava congelando e era o último bonde. Todas as histórias da vida no circo são extremamente desmoralizantes.

(O senhor Maffei, de pele pálida, vestido de domador de leões com tachas de diamante na camisa, avança, segurando um aro de papel de circo, um chicote de carruagem e um revólver com o qual ele espanta o cão de caça faminto.)

SIGNOR MAFFEI: (Com um sorriso sinistro.) Senhoras e senhores, apresento-lhes meu galgo educado. Fui eu quem domou o indomável Ajax com minha sela patenteada com espinhos para carnívoros. Chicoteadas na barriga com uma tira de couro com nó. Um sistema de polias e uma roldana estranguladora trarão seu leão para a corda, não importa o quão arisco ele seja, até mesmo Leo Ferox , o devorador de homens líbio. Uma alavanca em brasa e um pouco de linimento esfregado na parte queimada produziram Fritz de Amsterdã, a hiena pensante. (Ele lança um olhar fulminante.) Possuo o sinal indiano. O brilho do meu olhar faz efeito nessas beldades de seios fartos. (Com um sorriso encantador.) Apresento-lhes agora Mademoiselle Ruby, o orgulho do ringue.

PRIMEIRO TURNO: Compareça. Nome e endereço.

BLOOM: Esqueci por enquanto. Ah, sim! (Ele tira o chapéu de alta classe, fazendo uma saudação.) Dr. Bloom, Leopold, cirurgião dentista. Já ouviu falar de von Blum Pasha? Milhões e milhões. Donnerwetter! Dono de metade da Áustria. Egito. Primo.

PRIMEIRA IMPRESSÃO: Prova.

(Um cartão cai de dentro da faixa de couro do chapéu de Bloom.)

BLOOM: (De fez vermelho, casaco de uniforme militar com uma larga faixa verde, usando um distintivo falso da Legião de Honra, pega o cartão apressadamente e o oferece.) Permita-me. Meu clube é o Exército e a Marinha Júnior. Advogados: Srs. John Henry Menton, 27 Bachelor's Walk.

PRIMEIRA VIGILÂNCIA: (Lê.) Henry Flower. Sem residência fixa. Vigiando e importunando ilegalmente.

SEGUNDA VIGILÂNCIA: Um álibi. Você está advertido.

BLOOM: (Tira do bolso do peito uma flor amarela amassada.) Esta é a flor em questão. Foi-me dada por um homem cujo nome desconheço. (Plausivelmente.) Conhece aquela velha piada, rosa de Castela. Bloom. A mudança de nome. Virag. (Murmura em particular e confidencialmente.) Estamos noivos, sargento. Uma dama no caso. Envolvimento amoroso. (Entrega o segundo guarda com cuidado.) Que se dane tudo. É um jeito que nós, galantes, temos na marinha. O uniforme que faz isso. (Vira-se gravemente para o primeiro guarda.) Ainda assim, claro, às vezes se tem o seu Waterloo. Apareça uma noite dessas e tome uma taça de Borgonha. (Para o segundo guarda alegremente.) Eu a apresento, inspetor. Ela topa. Num piscar de olhos.

(Surge um rosto escuro e mercurializado, guiando uma figura velada.)

O MERCÚRIO NEGRO: O Castelo está à sua procura. Ele foi expulso do exército.

MARTHA: (Com um véu espesso, uma coleira carmesim ao redor do pescoço, um exemplar do Irish Times na mão, em tom de reprovação, apontando.) Henry! Leopold! Lionel, vocês perderam um! Limpem meu nome.

PRIMEIRO TURNO: (Com severidade.) Compareçam à delegacia.

BLOOM: (Assustado, cobre o rosto com o chapéu, dá um passo para trás e, levando a mão ao peito e erguendo o antebraço direito sobre o esquadro, faz o sinal e a devida guarda de companheirismo.) Não, não, venerável mestre, luz do amor. Identidade trocada. A correspondência de Lyon. Lesurques e Dubosc. Você se lembra do caso de fratricídio de Childs? Nós, médicos. Matando-o a golpes de machado. Sou acusado injustamente. Melhor um culpado escapar do que noventa e nove condenados injustamente.

MARTHA: (Soluçando por trás do véu.) Quebra de promessa. Meu nome verdadeiro é Peggy Griffin. Ele me escreveu dizendo que estava infeliz. Vou contar para o meu irmão, o zagueiro do Bective, sobre você, seu paquerador sem coração.

BLOOM: (Por trás da mão.) Ela está bêbada. A mulher está embriagada. (Ele murmura vagamente a passagem de Efraim.) Shitbroleeth.

SEGUNDO VIGILÂNCIA: (Com lágrimas nos olhos, para Bloom.) Você deveria ter muita vergonha de si mesmo.

BLOOM: Senhores do júri, permitam-me explicar. Uma verdadeira confusão. Sou um homem incompreendido. Estão me transformando em bode expiatório. Sou um homem casado e respeitável, sem mácula em meu caráter. Moro na Rua Eccles. Sou filha de um comandante muito distinto, um cavalheiro galante e íntegro, como se diz, o Major-General Brian Tweedy, um dos combatentes britânicos que ajudou a vencer nossas batalhas. Recebeu a maioria por sua heroica defesa de Rorke's Drift.

PRIMEIRO TURNO: Regimento.

BLOOM: (Vira-se para a galeria.) Os dublinenses reais, rapazes, a nata da sociedade, conhecidos no mundo inteiro. Acho que vejo alguns antigos camaradas de armas aí em cima entre vocês. As Forças de Defesa de Dublin, com a nossa Polícia Metropolitana, guardiões dos nossos lares, os rapazes mais corajosos e o melhor corpo de homens, em termos de físico, a serviço do nosso soberano.

UMA VOZ: Traidor! Viva os bôeres! Quem vaiou Joe Chamberlain?

BLOOM: (Colocando a mão no ombro do primeiro vigia.) Meu velho pai também era juiz de paz. Sou tão britânico quanto o senhor. Lutei com as cores do rei e da pátria na guerra distraída sob o comando do general Gough no parque e fui ferido em Spion Kop e Bloemfontein, fui mencionado em despachos. Fiz tudo o que um homem branco podia fazer. (Com um tom de voz contido.) Jim Bludso. Segure o bico dela contra a margem.

PRIMEIRA OBSERVAÇÃO: Profissão ou ofício.

BLOOM: Bem, eu sigo uma carreira literária, sou escritora e jornalista. Aliás, estamos lançando uma coletânea de contos premiados da qual sou a idealizadora, algo totalmente inovador. Tenho contato com a imprensa britânica e irlandesa. Se você ligar...

(Myles Crawford sai aos trancos e barrancos, com uma pena entre os dentes. Seu bico escarlate brilha na auréola de seu chapéu de palha. Ele balança um maço de cebolas espanholas em uma das mãos e segura com a outra o fone de um telefone junto à orelha.)

MYLES CRAWFORD: (Com as barbelas do seu pênis balançando.) Olá, setenta e sete oitenta e quatro. Olá. Aqui é o Mictório e Limpador de Bunda Semanal do Freeman . Paralisar a Europa. Você qual? Sacos azuis? Quem escreve? É Bloom?

(O Sr. Philip Beaufoy, pálido, está de pé no banco das testemunhas, em traje matinal impecável, com o bolso do peito visível por baixo do lenço, calças lilás vincadas e botas de verniz. Ele carrega uma grande pasta com a etiqueta " Obras-primas de Matcham".)

BEAUFOY: (Arrastando as palavras.) Não, não é. Nem de longe, se bem me lembro. Não vejo isso, só isso. Nenhum cavalheiro nato, ninguém com o mínimo de cavalheirismo se rebaixaria a uma conduta tão repugnante. Um desses, meu senhor. Um plagiador. Um patife desprezível disfarçado de literato. É perfeitamente óbvio que, com a mais intrínseca baixeza, ele plagiou alguns dos meus livros mais vendidos, obras realmente magníficas, verdadeiras joias, cujas passagens de amor são irrepreensíveis. Os livros de Beaufoy sobre amor e grandes posses, com os quais Vossa Senhoria certamente está familiarizado, são um nome conhecido em todo o reino.

BLOOM: (Murmura com um ar abatido e melancólico.) Discordo dessa parte sobre a bruxa risonha de mãos dadas, se me permite...

BEAUFOY: (Com um sorriso presunçoso, encara o tribunal com ar de superioridade.) Seu engraçadinho! Você é tão absurdamente esquisito que nem dá para descrever! Acho que não precisa se incomodar tanto com isso. Meu agente literário, o Sr. J.B. Pinker, está presente. Presumo, meu senhor, que receberemos os honorários de testemunha habituais, não é? Estamos com um prejuízo considerável por causa desse jornalista de quinta categoria, esse imbecil de Reims, que nem sequer frequentou uma universidade.

BLOOM: (Indistinguivelmente.) Universidade da vida. Arte ruim.

BEAUFOY: (Grita.) É uma mentira repugnante, que demonstra a podridão moral do homem! (Estende seu portfólio.) Temos aqui provas condenatórias, o corpus delicti , meu senhor, um exemplar da minha obra mais madura, desfigurado pela marca da besta.

UMA VOZ DA GALERIA:

Moisés, Moisés, rei dos judeus,
limpou a bunda no Daily News .

BLOOM: (Corajosamente.) Exagerado.

BEAUFOY: Seu patife desprezível! Você devia ser jogado num lago de cavalos, seu verme! (Para o tribunal.) Ora, vejam só a vida privada desse homem! Levando uma vida dupla! Anjo de rua e demônio doméstico. Inapropriado para ser mencionado em sociedade mista! O arquiconspirador da época!

BLOOM: (Para o tribunal.) E ele, um solteiro, como...

PRIMEIRA ASSISTA: O Rei contra Bloom. Chamem a mulher de Driscoll.

A ARROGANTE: Mary Driscoll, ajudante de cozinha!

(Mary Driscoll, uma criada desleixada, se aproxima. Ela tem um balde no braço e uma escova de esfregar na mão.)

SEGUNDA VERSÃO: Outra! Você faz parte da classe infeliz?

MARY DRISCOLL: (Indignada.) Eu não sou uma má pessoa. Tenho uma reputação respeitável e fiquei quatro meses no meu último emprego. Eu estava numa situação difícil, ganhando seis libras por ano, e sem chances de conseguir emprego às sextas-feiras, então tive que sair por causa das atitudes dele.

PRIMEIRA IMAGEM: Com que imposto ele é cobrado?

MARY DRISCOLL: Ele fez uma certa sugestão, mas eu pensei mais em mim mesma, por mais pobre que eu seja.

BLOOM: (De roupão de tecido ondulado, calças de flanela, chinelos sem salto, barba por fazer, cabelo despenteado: suavemente.) Eu te tratei como um anjo. Dei-te lembranças, ligas de esmeralda elegantes, muito acima da tua condição social. Inadvertidamente, tomei o teu partido quando foste acusado de furto. Há um meio-termo em tudo. Joga críquete.

MARY DRISCOLL: (Animada.) Deus está olhando por mim esta noite, se eu por acaso tocar nessas ostras!

PRIMEIRA INSPEÇÃO: Qual foi a ofensa relatada? Aconteceu alguma coisa?

MARY DRISCOLL: Ele me surpreendeu nos fundos do prédio, Meritíssimo, quando minha patroa estava fazendo compras uma manhã, e me pediu um alfinete de segurança. Ele me segurou e fiquei com quatro manchas vermelhas por causa disso. E ele mexeu na minha roupa duas vezes.

BLOOM: Ela contra-atacou.

MARY DRISCOLL: (Com desdém.) Eu tinha mais respeito pela escova de aço, sim. Repreendi-o, Senhor, e ele respondeu: cale-se.

(Risos gerais.)

GEORGE FOTTRELL: (Escrivão da Coroa e da Paz, em tom ressonante.) Ordem no tribunal! O acusado fará agora uma declaração falsa.

(Bloom, declarando-se inocente e segurando um lírio-d'água em plena floração, inicia um longo discurso ininteligível. Eles ouviriam o que o advogado tinha a dizer em seu comovente discurso ao grande júri. Ele estava na pior, mas, embora rotulado como a ovelha negra, se assim o quisesse dizer, pretendia se reformar, resgatar a memória do passado de uma maneira puramente fraternal e retornar à natureza como um animal puramente doméstico. Com apenas sete meses de idade, fora cuidadosamente criado e nutrido por um pai idoso e acamado. Talvez tenha havido lapsos de um pai errante, mas ele queria recomeçar e agora, finalmente à vista do pelourinho, levar uma vida simples no crepúsculo de seus dias, permeado pelo ambiente afetuoso do seio acolhedor da família. Britânico aclimatado, ele vira naquela noite de verão da cabine de uma locomotiva da companhia ferroviária Loop Line, enquanto a chuva se abstinha de cair, vislumbrando, por assim dizer, através das janelas de lares amorosos em Dublin, cidade e distrito urbano, cenas verdadeiramente rurais da felicidade da terra prometida, com papel de parede Dockrell a um xelim e nove pence a dúzia, crianças inocentes nascidas na Grã-Bretanha sussurrando orações ao Sagrado Menino, jovens estudantes debruçados sobre seus cadernos ou jovens damas tocando piano, ou, em seguida, todos com fervor recitando o terço da família ao redor da crepitante lareira de Natal, enquanto nas vielas e caminhos verdes as moças passeavam com seus pretendentes, ao som do acordeão Britannia, com quatro registros e fole de doze cordas, um sacrifício, a melhor pechincha de todos os tempos...

(Risos renovados. Ele murmura coisas ininteligíveis. Repórteres reclamam que não conseguem ouvir.)

ESCRITO À MÃO E TALHO: (Sem levantar os olhos dos cadernos.) Afrouxe as botas dele.

PROFESSOR MACHUGH: (Da mesa de imprensa, tosse e grita.) Desembucha, cara. Fala aos poucos.

(O interrogatório prossegue em relação a Bloom e o balde. Um balde grande. O próprio Bloom. Problemas intestinais. Na Rua Beaver. Queixo, sim. Muito ruim. Um balde de pedreiro. Andando com as pernas rígidas. Sofreu uma miséria indizível. Uma agonia mortal. Por volta do meio-dia. Amor ou Borgonha. Sim, um pouco de espinafre. Momento crucial. Ele não olhou dentro do balde. Ninguém. Uma bagunça. Não completamente. Uma edição antiga do Titbits .)

(Alvoroço e assobios. Bloom, com um casaco rasgado e manchado de cal, um chapéu de seda amassado virado de lado na cabeça e um pedaço de esparadrapo no nariz, fala inaudivelmente.)

JJ O'MOLLOY: (Com peruca cinza e toga de advogado, falando com voz de protesto dolorido.) Este não é lugar para frivolidades indecentes às custas de um mortal errante disfarçado de bêbado. Não estamos em um antro de ursos, nem em um jornal de Oxford, e isto não é uma farsa da justiça. Meu cliente é uma criança, um imigrante estrangeiro pobre que começou do zero como clandestino e agora está tentando ganhar a vida honestamente. A suposta transgressão foi devido a uma aberração momentânea da hereditariedade, causada por alucinação, sendo que tais familiaridades, como o alegado incidente, são perfeitamente permitidas na terra natal do meu cliente, a terra do Faraó. À primeira vista , afirmo que não houve tentativa de intimidade carnal. Não houve intimidade e a ofensa da qual Driscoll se queixou, de que sua virtude foi solicitada, não se repetiu. Eu trataria especialmente do atavismo. Houve casos de naufrágio e sonambulismo na família do meu cliente. Se o acusado pudesse falar, contaria uma história — uma das mais estranhas já narradas entre as páginas de um livro. Ele próprio, meu senhor, é um desastre físico, com o peito frágil de um sapateiro. Sua alegação é de que é de origem mongol e irresponsável por seus atos. De fato, não está em seu juízo perfeito.

BLOOM: (Descalço, de peito caído, com colete e calças de marinheiro, dedos dos pés virados para dentro em sinal de desculpas, abre seus pequenos olhos de pinta e olha ao redor atordoado, passando lentamente a mão pela testa. Então, ajeita o cinto à moda marinheira e, com um encolher de ombros de reverência oriental, saúda a corte, apontando um polegar para o céu.) Him makee velly muchee fine night. (Ele começa a cantarolar suavemente.)

Li li poo lil chile
Blingee pigfoot evly night
Payee two shilly...

(Ele é derrubado aos gritos.)

JJ O'MOLLOY: (Dirigindo-se veementemente à multidão.) Esta é uma luta solitária. Pelos céus, não permitirei que nenhum dos meus clientes seja amordaçado e importunado desta forma por uma matilha de cães e hienas risonhas. O Código Mosaico suplantou a lei da selva. Digo isso enfaticamente, sem desejar, nem por um instante, frustrar os fins da justiça: o acusado não foi cúmplice antes do ato e a vítima não foi abusada. A jovem foi tratada pelo réu como se fosse sua própria filha. (Bloom pega a mão de JJ O'Molloy e a leva aos lábios.) Apresentarei provas em contrário para demonstrar, sem sombra de dúvida, que a mão invisível está novamente em ação. Na dúvida, processem Bloom. Meu cliente, um homem naturalmente tímido, seria o último homem no mundo a fazer algo indelicado que pudesse ferir a modéstia ou a atirar uma pedra numa moça que se perdeu quando algum canalha, responsável por sua situação, fez o que quis com ela. Ele quer se regenerar. Considero-o o homem mais puro que conheço. Ele está passando por dificuldades financeiras no momento, devido à hipoteca de sua extensa propriedade em Agendath Netaim, na distante Ásia Menor, cujas fotos serão mostradas a seguir. (Para Bloom.) Sugiro que você faça a coisa certa.

BLOOM: Um centavo por libra.

(A imagem do lago Kinnereth, com gado pastando embaçado em uma névoa prateada, é projetada na parede. Moses Dlugacz, um albino de olhos aduncos, de jardineira azul, está de pé na galeria, segurando em cada mão uma cidra laranja e um rim de porco.)

DLUGACZ: (Rouco.) Bleibtreustrasse, Berlim, W. 13.

(JJ O'Molloy sobe em um pedestal baixo e segura a lapela do casaco com solenidade. Seu rosto se alonga, empalidece e a barba cresce, com olhos fundos, manchas de tuberculose e maçãs do rosto proeminentes como as de John F. Taylor. Ele leva o lenço à boca e examina o fluxo galopante de sangue rosado.)

JJ O'MOLLOY: (Quase sem voz.) Com licença. Estou com um resfriado forte, acabei de sair de um leito de enfermo. Algumas palavras bem escolhidas. (Ele assume a cabeça de ave, o bigode de raposa e a eloquência proboscida de Seymour Bushe.) Quando o livro do anjo vier a ser aberto, se algo que o peito pensativo inaugurou, de alma transfigurada e de transfigurar almas, merece viver, eu digo: conceda ao prisioneiro no tribunal o sagrado benefício da dúvida.

(Um papel com algo escrito é entregue ao tribunal. )

BLOOM: (Em traje de gala.) Posso fornecer as melhores referências. Senhores Callan, Coleman. Senhor Wisdom Hely, Juiz de Paz. Meu antigo chefe, Joe Cuffe. Senhor V.B. Dillon, ex-prefeito de Dublin. Circulei no círculo seleto da mais alta... das rainhas da sociedade de Dublin. (Descuidadamente.) Estava conversando esta tarde na residência vice-real com meus velhos amigos, Sir Robert e Lady Ball, astrônoma real, na recepção. Sir Bob, eu disse...

Sra. Yelverton Barry: (Em um vestido de baile opala com decote baixo e luvas de marfim até o cotovelo, usando um dolman acolchoado com detalhes em zibelina, um pente de brilhantes e um toque de águia-pesqueira no cabelo.) Prenda-o, policial. Ele me escreveu uma carta anônima, escrita de forma rebuscada, quando meu marido estava no North Riding de Tipperary, no circuito de Munster, assinada por James Lovebirch. Ele disse que tinha visto dos deuses meus incomparáveis globos oculares enquanto eu estava sentada em um camarote do Theatre Royal em uma apresentação especial de La Cigale . Eu o enfureci profundamente, disse ele. Ele fez propostas impróprias para que eu me comportasse mal às quatro e meia da tarde da quinta-feira seguinte, horário de Dunsink. Ele se ofereceu para me enviar pelo correio uma obra de ficção de Monsieur Paul de Kock, intitulada A Garota com os Três Pares de Corpetes .

Sra. Bellingham: (Com um gorro e um manto de pele de coelho, agasalhada até o nariz, sai de sua carruagem e examina os óculos de tartaruga que tira de dentro de seu enorme manguito de pele de gambá.) Também para mim. Sim, acredito que seja a mesma pessoa desagradável. Porque ele fechou a porta da minha carruagem do lado de fora da casa de Sir Thornley Stoker em um dia chuvoso durante a onda de frio de fevereiro de noventa e três, quando até a grade do cano de esgoto e a válvula de retenção da minha caixa d'água estavam congeladas. Posteriormente, ele me presenteou com uma flor de edelweiss colhida nas colinas, como ele disse, em minha homenagem. Mandei examiná-la por um especialista em botânica, que me informou que se tratava de uma flor da planta de batata cultivada em casa, furtada de uma estufa da fazenda modelo.

Sra. Yelverton Barry: Que vergonha!

(Uma multidão de vadias e maltrapilhos avança.)

AS VADIAS E OS MAGAMUFFINS: (Gritando.) Pare o ladrão! Viva Barba Azul! Três vivas para Ikey Mo!

SEGUNDO TURNO: (Apresenta algemas.) Aqui estão os policiais.

Sra. Bellingham: Ele se dirigiu a mim em várias cartas escritas à mão, com elogios efusivos, descrevendo-me como uma Vênus em peles e alegando profunda pena pelo meu cocheiro Palmer, preso no frio, enquanto, no mesmo fôlego, expressava inveja de suas abas de orelha e peles de carneiro macias, e de sua afortunada proximidade comigo, quando, de pé atrás da minha cadeira, vestindo meu uniforme e o brasão de armas dos Bellingham, guarnecido de zibelina, com a cabeça decepada de um veado em ouro. Ele elogiou quase extravagantemente minhas partes íntimas, minhas panturrilhas inchadas em meias de seda puxadas até o limite, e exaltou com entusiasmo meus outros tesouros escondidos em rendas preciosas que, segundo ele, podia conjurar. Ele me incitou (afirmando que sentia ser sua missão na vida me incitar) a profanar o leito nupcial, a cometer adultério na primeira oportunidade possível.

A HONORÁVEL SRA. MERVYN TALBOYS: (Vestida de amazona, capacete, botas de cano alto com esporas, colete vermelho-vivo, luvas de mosqueteira cor de fulvo com tambores trançados, cauda longa erguida e chicote de caça com o qual golpeia constantemente a própria pele.) E eu também. Porque ele me viu no campo de polo do Phoenix Park, na partida entre a Irlanda e o Resto da Irlanda. Meus olhos, eu sei, brilhavam divinamente enquanto eu assistia ao Capitão Slogger Dennehy, dos Inniskillings, vencer o último chukkar em seu querido cavalo Centauro. Esse plebeu Don Juan me observou de trás de um táxi e me enviou, em envelopes duplos, uma fotografia obscena, daquelas que são vendidas depois do anoitecer nos bulevares de Paris, insultuosa para qualquer dama. Eu ainda a tenho. A imagem retrata uma senhorita parcialmente nua, frágil e encantadora (sua esposa, como ele solenemente me assegurou, tirada por ele da natureza), praticando relações ilícitas com um toureiro musculoso, evidentemente um canalha. Ele me incitou a fazer o mesmo, a me comportar mal, a pecar com oficiais da guarnição. Implorou-me que maculasse sua carta de maneira indizível, que o castigasse como ele merecia, que o montasse e o dominasse, que lhe desse uma surra de cavalo brutal.

Sra. Bellingham: Eu também.

Sra. Yelverton Barry: Eu também.

(Diversas senhoras de Dublin, muito respeitáveis, exibem cartas impróprias recebidas de Bloom.)

A HONORÁVEL SRA. MERVYN TALBOYS: (Bate as esporas tilintando num súbito acesso de fúria.) Eu vou, pelo Deus acima de mim. Vou açoitar aquele cãozinho covarde enquanto eu puder ficar de pé sobre ele. Vou esfolá-lo vivo.

BLOOM: (Fechando os olhos, tremendo de expectativa.) Aqui? (Ele se contorce.) De novo! (Ofegante, encolhendo-se.) Eu adoro o perigo.

A HONORÁVEL SRA. MERVYN TALBOYS: Com certeza! Vou apimentar as coisas para você. Vou te fazer dançar Jack Latten por isso.

Sra. Bellingham: Dê um trato bem nas calças dele, seu atrevido! Escreva a bandeira americana nelas!

Sra. Yelverton Barry: Que vergonha! Não há desculpa para ele! Um homem casado!

BLOOM: Todas essas pessoas. Eu me referia apenas à ideia da palmada. Uma sensação quente e formigante, sem efusão. Uma surra refinada para estimular a circulação.

A HONORÁVEL SRA. MERVYN TALBOYS: (Risos zombeteiros.) Ah, é mesmo, meu caro? Pois bem, por Deus, você vai ter a maior surpresa da sua vida agora, acredite, a surra mais impiedosa que um homem jamais sonhou em levar. Você despertou a tigresa adormecida em mim, levando-a à fúria.

SRA. BELLINGHAM: (Sacode o capuz e os óculos de forma vingativa.) Deixe-o esperto, querida Hanna. Dê-lhe gengibre. Dê uma surra nesse vira-lata até ele quase morrer. Use o chicote de nove rabos. Castre-o. Disseque-o.

BLOOM: (Tremendo, encolhendo-se, junta as mãos com semblante cabisbaixo.) Ó frio! Ó tremor! Era a tua beleza ambrosíaca. Esquece, perdoa. Destino. Deixa-me escapar desta vez. (Oferece a outra face.)

Sra. Yelverton Barry: (Severamente.) De jeito nenhum faça isso, Sra. Talboys! Ele deveria levar uma surra daquelas!

A HONORÁVEL SRA. MERVYN TALBOYS: (Desabotoando violentamente a luva.) Não farei tal coisa. Porquinho, sempre foi, desde filhote! Ousar dirigir-se a mim! Vou açoitá-lo até deixá-lo roxo em plena rua. Vou cravar minhas esporas nele até a roseta. Ele é um corno notório. (Ela brande seu chicote de caça com ferocidade no ar.) Abaixe as calças dele sem perder tempo. Venha aqui, senhor! Rápido! Pronto?

BLOOM: (Tremendo, começando a obedecer.) O tempo tem estado tão quente.

(Davy Stephens, de cabelos cacheados, passa com um grupo de jornaleiros descalços.)

DAVY STEPHENS: Mensageiro do Sagrado Coração e do Evening Telegraph com suplemento do Dia de São Patrício. Contendo os novos endereços de todos os cornos em Dublin.

(O reverendíssimo Cônego O'Hanlon, com sua capa dourada, ergue e revela um relógio de mármore. Diante dele, o Padre Conroy e o reverendo John Hughes SJ se curvam em reverência.)

O RELÓGIO: (Desportamentalizando.)

Cuco.
Cuco.
Cuco.

(Ouve-se o tilintar dos aros de latão de uma cama.)

AS QUOITS: Jigjag. Jigajiga. Jigjag.

(Um painel de névoa se dissipa rapidamente, revelando de repente, na tribuna do júri, os rostos de Martin Cunningham, o chefe de júri, Jack Power, Simon Dedalus, Tom Kernan, Ned Lambert, John Henry Menton, Myles Crawford, Lenehan, Paddy Leonard, Nosey Flynn, M'Coy e o rosto inexpressivo de um Sem Nome.)

A SEM NOME: Montaria sem sela. Peso adequado para a idade. Gob, ele a organizou.

OS JURADOS: (Todos viraram a cabeça na direção da voz dele.) Sério?

O SEM NOME: (Rosna.) Traseiro para cima. Cem xelins para cinco.

OS JURADOS: (Todos baixaram a cabeça em sinal de concordância.) A maioria de nós pensava o mesmo.

PRIMEIRA VIGILÂNCIA: Ele está marcado. Mais uma trança cortada. Procurado: Jack, o Estripador. Recompensa de mil libras.

SEGUNDA GUARDA: (Admirados, sussurros.) E de preto. Um mórmon. Anarquista.

O ARAUTO: (Em voz alta.) Considerando que Leopold Bloom, sem residência fixa, é um notório dinamitador, falsificador, bígamo, cafetão e corno, além de ser um incômodo público para os cidadãos de Dublin, e considerando que nesta comissão de justiça o mais honrado...

(Sua Excelência, Sir Frederick Falkiner, juiz de Dublin, em traje judicial de pedra cinza, levanta-se do banco, com barba de pedra. Ele carrega nos braços um cetro em forma de guarda-chuva. De sua testa erguem-se nitidamente os chifres de carneiro mosaicos.)

O ESCRIVÃO: Vou acabar com esse tráfico de escravos brancos e livrar Dublin dessa praga odiosa. Escandaloso! (Ele coloca o gorro preto.) Que ele seja retirado do banco dos réus, Sr. Subxerife, e mantido sob custódia na prisão de Mountjoy pelo tempo que for da vontade de Sua Majestade, e lá seja enforcado até a morte. Não falhe nisso, sob pena de perdição, ou que o Senhor tenha misericórdia de sua alma. Removam-no. (Um gorro preto desce sobre sua cabeça.)

(Aparece o subxerife Long John Fanning, fumando um charuto Henry Clay de aroma forte.)

LONG JOHN FANNING: (Franze a testa e grita com uma voz grave e arrastada.) Quem vai enforcar Judas Iscariotes?

(H. Rumbold, mestre barbeiro, vestindo um gibão cor de sangue e um avental de curtidor, com uma corda enrolada no ombro, sobe no cepo. Um colete salva-vidas e um porrete cravejado de pregos estão presos em seu cinto. Ele esfrega com raiva as mãos, que usam para agarrar, e as nodosas são cobertas por soqueiras.)

RUMBOLD: (Para o locutor com sinistra familiaridade.) Enforcando Harry, Vossa Majestade, o terror do Mersey. Cinco guinéus por jugular. Pescoço ou nada.

(Os sinos da igreja de George tocam lentamente, um som alto de ferro escuro.)

OS SINOS: Heigho! Heigho!

BLOOM: (Desesperadamente.) Espere. Pare. Gaivotas. Bom coração. Eu vi. Inocência. Menina na casa dos macacos. Zoológico. Chimpanzé lascivo. (Sem fôlego.) Bacia pélvica. Seu rubor inocente me desarmou. (Dominado pela emoção.) Saí do recinto. (Ele se vira para uma figura na multidão, implorando.) Hynes, posso falar com você? Você me conhece. Esses três xelins você pode ficar. Se quiser um pouco mais...

HYNES: (Friamente.) Você é um completo estranho.

SEGUNDA VIGILÂNCIA: (Aponta para o canto.) A bomba está aqui.

PRIMEIRA IMPRESSÃO: Máquina infernal com um fusível temporizado.

BLOOM: Não, não. Pé de porco. Eu estava em um funeral.

PRIMEIRO VIGILANTE: (Saca seu cassetete.) Mentiroso!

(O beagle levanta o focinho, revelando o rosto cinzento e escorbútico de Paddy Dignam. Ele roeu tudo. Exala um hálito pútrido, como de carcaça. Cresce até atingir o tamanho e a forma de um humano. Sua pelagem de dachshund se transforma em um hábito marrom de necrotério. Seu olho verde brilha com sangue. Metade de uma orelha, todo o nariz e ambos os polegares estão cobertos de pele de cadáver.)

PADDY DIGNAM: (Com voz rouca.) É verdade. Foi o meu funeral. O doutor Finucane declarou a minha morte quando sucumbi à doença por causas naturais.

(Ele ergue seu rosto mutilado e acinzentado em direção à lua e solta um uivo lúgubre.)

BLOOM: (Triunfante.) Ouviram?

PADDY DIGNAM: Bloom, eu sou o espírito de Paddy Dignam. Lista, lista, ó lista!

BLOOM: A voz é a voz de Esaú.

SEGUNDA VIGÍLIA: (Faz o sinal da cruz.) Como isso é possível?

PRIMEIRA OBSERVAÇÃO: Não está no catecismo do centavo.

PADDY DIGNAM: Por metempsicose. Assustadores.

UMA VOZ: Ó, rochas.

PADDY DIGNAM: (Sério.) Certa vez, trabalhei para o Sr. JH Menton, advogado, comissário de juramentos e declarações juramentadas, no número 27 da Bachelor's Walk. Agora estou morto, a parede do coração hipertrofiada. Que barra. A pobre esposa ficou arrasada. Como ela está aguentando? Mantenha-a longe daquela garrafa de xerez. (Ele olha ao redor.) Uma lâmpada. Preciso satisfazer uma necessidade animal. Aquele leitelho não me fez bem.

(A figura corpulenta de John O'Connell, zelador, destaca-se, segurando um molho de chaves amarrado com crepe. Ao lado dele está o padre Coffey, capelão, barrigudo, de pescoço torto, com sobrepeliz e touca de dormir feita de bandana, segurando sonolentamente um bastão de papoulas retorcidas.)

PADRE COFFEY: (Boceja, depois canta com uma voz rouca.) Namine. Jacobs. Vobiscuits. Amém.

JOHN O'CONNELL: (Sirenes de nevoeiro soam estrondosamente em seu megafone.) Dignam, Patrick T., falecido.

PADDY DIGNAM: (Com as orelhas em pé, faz uma careta.) Sobretons. (Ele se inclina para a frente e encosta a orelha no chão.) A voz do meu mestre!

JOHN O'CONNELL: Número da carta de registro de sepultamento UP oitenta e cinco mil. Campo dezessete. Casa das Chaves. Sepultura cento e um.

(Paddy Dignam escuta com visível esforço, pensativo, com o rabo ereto e as orelhas em pé.)

PADDY DIGNAM: Rezem pelo repouso de sua alma.

(Ele rasteja por um buraco de carvão, seu hábito marrom arrastando a corda sobre pedrinhas que chacoalham. Atrás dele, cambaleia um rato avô obeso sobre patas de tartaruga fungosa sob uma carapaça cinza. A voz de Dignam, abafada, é ouvida uivando debaixo da terra: Dignam está morto e enterrado lá embaixo. Tom Rochford, de peito vermelho, de boné e calças, salta de sua máquina de duas colunas.)

TOM ROCHFORD: (Leva a mão ao peito e faz uma reverência.) Reuben J. Um florim eu o encontro. (Ele fixa o olhar no bueiro com um olhar resoluto.) Minha vez agora. Sigam-me até Carlow.

(Ele executa um salto audacioso, como um salmão, no ar e é engolido pelo poço de carvão. Dois discos nas colunas oscilam, olhos de nada. Tudo recua. Bloom avança novamente pelo poço. Beijos chilreiam em meio às fendas da névoa. Um piano soa. Ele fica diante de uma casa iluminada, escutando. Os beijos, alçando voo de seus ninhos, voam ao seu redor, chilreando, gorjeando, arrulhando.)

OS BEIJOS: (Gritando.) Leo! (Pirulitos.) Icky licky micky sticky para Leo! (Arrulhando.) Coo coocoo! Yummyyum, Womwom! (Gritando.) Grande vem grande! Pirueta! Leopopold! (Pirulitos.) Leeolee! (Gritando.) Ó Leo!

(Elas farfalham, esvoaçam em suas vestes, acendem-se, brilhantes e vertiginosas manchas, lantejoulas prateadas.)

BLOOM: O toque de um homem. Música triste. Música sacra. Talvez aqui.

(Zoe Higgins, uma jovem prostituta de camisola azul-safira, fechada com três fivelas de bronze, com uma fina faixa de veludo preto em volta do pescoço, acena com a cabeça, desce os degraus tropeçando e o aborda.)

ZOE: Você está procurando alguém? Ele está lá dentro com o amigo.

BLOOM: Este é o restaurante da Sra. Mack?

ZOE: Não, oitenta e um. Da Sra. Cohen. Você pode ir mais longe e se dar pior. Mãe Slipperslapper. (Familiarmente.) Ela mesma está trabalhando hoje à noite com o veterinário, seu informante que lhe dá todas as dicas vencedoras e paga a faculdade do filho em Oxford. Trabalhando até tarde, mas sua sorte mudou hoje. (Suspeitosamente.) Você não é o pai dele, é?

BLOOM: Eu não!

ZOE: Vocês duas de preto. A ratinha está fazendo cócegas hoje à noite?

(Sua pele, alerta, sente a aproximação das pontas dos dedos dela. Uma mão desliza sobre sua coxa esquerda.)

ZOE: Como estão as nozes?

BLOOM: Do lado oposto. Curiosamente, estão à direita. Mais pesados, suponho. Um em um milhão, diz meu alfaiate, Mesias.

ZOE: (Em alarme repentino.) Você tem uma chance difícil.

BLOOM: Improvável.

ZOE: Eu sinto isso.

(A mão dela desliza para o bolso esquerdo da calça dele e retira uma batata preta, dura e murcha. Ela a observa, assim como Bloom, com os lábios úmidos e inexpressivos.)

BLOOM: Um talismã. Uma herança de família.

ZOE: Para a Zoe? Para sempre? Por ela ser tão legal, né?

(Ela guarda a batata avidamente no bolso e então entrelaça seu braço no dele, aconchegando-o com um calor suave. Ele sorri sem jeito. Lentamente, nota por nota, uma música oriental começa a tocar. Ele contempla o cristal castanho dos olhos dela, contornados com kohol. Seu sorriso se suaviza.)

ZOE: Você vai me reconhecer na próxima vez.

BLOOM: (Com tristeza.) Nunca amei uma gazela querida, mas com certeza...

(Gazelas saltam, alimentando-se nas montanhas. Perto estão lagos. Ao redor de suas margens, fileiras de sombras negras de cedros. Um aroma se eleva, um forte tufo de resina. Arde, o oriente, um céu de safira, fendido pelo voo bronzeado das águias. Sob ele jaz a cidade feminina, nua, branca, imóvel, fresca, em luxo. Uma fonte murmura entre rosas damascenas. Rosas gigantescas murmuram uvas escarlates. Um vinho de vergonha, luxúria e sangue exala, murmurando estranhamente.)

ZOE: (Murmurando em tom de canção com a música, seus lábios de odalisca deliciosamente untados com pomada de gordura de porco e água de rosas.) Schorach ani wenowach, benoith Hierushaloim.

BLOOM: (Fascinada.) Pelo seu sotaque, achei que você fosse de boa linhagem.

ZOE: E sabe o que o pensamento fez?

(Ela morde suavemente a orelha dele com seus dentinhos dourados, exalando um hálito enjoativo de alho rançoso. As rosas se abrem, revelando um sepulcro com o ouro dos reis e seus ossos em decomposição.)

BLOOM: (Recua, acariciando mecanicamente o seio direito com a mão plana e desajeitada.) Você é de Dublin?

ZOE: (Pega um fio de cabelo solto com destreza e o enrola em sua mecha.) Sem medo nenhum. Sou inglesa. Você tem um swaggerroot?

BLOOM: (Como antes.) Raramente fumo, querida. Um charuto de vez em quando. Coisa de criança. (De forma lasciva.) A boca pode ser melhor ocupada do que com um cilindro de erva rançosa.

ZOE: Vai em frente. Faça um discurso de campanha com isso.

BLOOM: (Vestindo macacão de veludo cotelê, suéter preto com gravata vermelha e boné apache.) A humanidade é incorrigível. Sir Walter Raleigh trouxe do Novo Mundo aquela batata e aquela erva daninha, uma pestilenta assassina por absorção, a outra um veneno para os ouvidos, olhos, coração, memória, vontade, entendimento, tudo. Ou seja, ele trouxe o veneno cem anos antes de outra pessoa, cujo nome me escapa, trazer o alimento. Suicídio. Mentiras. Todos os nossos hábitos. Ora, vejam só a nossa vida pública!

(Sinos da meia-noite soam de torres distantes.)

OS SINO: Voltem a tocar, Leopold! Prefeito de Dublin!

BLOOM: (Vestindo toga e corrente de vereador.) Eleitores de Arran Quay, Inns Quay, Rotunda, Mountjoy e North Dock, é melhor que construam uma linha de bonde, eu digo, do mercado de gado até o rio. Essa é a música do futuro. Esse é o meu programa. Cui bono? Mas nossos aventureiros Vanderdeckens em seu navio fantasma das finanças...

UM ELEITOR: Três vezes três para o nosso futuro magistrado-chefe!

(A aurora boreal da procissão de tochas salta.)

OS PORTADORES DA TOCHA: Viva!

(Diversos burgueses, magnatas e cidadãos ilustres da cidade cumprimentam Bloom com um aperto de mãos e o parabenizam. Timothy Harrington, ex-prefeito de Dublin por três mandatos, imponente em seu uniforme escarlate, corrente de ouro e gravata de seda branca, conversa com o vereador Lorcan Sherlock, interino. Ambos acenam vigorosamente em concordância.)

O FALECIDO PREFEITO HARRINGTON: (Em traje escarlate com cetro, corrente de ouro de prefeito e grande lenço de seda branca.) Que o discurso do vereador Sir Leo Bloom seja impresso às custas dos contribuintes. Que a casa onde ele nasceu seja ornamentada com uma placa comemorativa e que a via até então conhecida como Cow Parlour, na rua Cork, seja doravante designada Boulevard Bloom.

CONSELHEIRO LORCAN SHERLOCK: Aprovado por unanimidade.

BLOOM: (Com paixão.) Esses holandeses voadores ou holandeses mentirosos, enquanto se reclinam em suas poltronas estofadas, lançando dados, que diabos são eles? Máquinas é o seu grito de guerra, sua quimera, sua panaceia. Aparelhos que economizam trabalho, suplantadores, bicho-papões, monstros fabricados para assassinato mútuo, hobgoblins horrendos produzidos por uma horda de luxúria capitalista sobre nosso trabalho prostituído. O pobre homem morre de fome enquanto eles pastam seus cervos reais nas montanhas ou atiram em camponeses e patifes em sua pompa cega de riqueza e poder. Mas seu reinado é errante para sempre e sempre...

(Aplausos prolongados. Mastros venezianos, mastros de maio e arcos festivos surgem. Uma faixa com as inscrições Cead Mile Failte e Mah Ttob Melek Israel.)A rua se estende. Todas as janelas estão lotadas de curiosos, principalmente senhoras. Ao longo do percurso, os regimentos dos Royal Dublin Fusiliers, dos King's Own Scottish Borderers, dos Cameron Highlanders e dos Welsh Fusiliers, em posição de sentido, mantêm a multidão afastada. Rapazes do ensino médio estão empoleirados nos postes de luz, postes de telégrafo, peitoris de janelas, cornijas, calhas, chaminés, grades e canos de chuva, assobiando e aplaudindo. A coluna de nuvem aparece. Uma banda de pífanos e tambores é ouvida à distância tocando o Kol Nidre. Os batedores se aproximam com águias imperiais hasteadas, arrastando bandeiras e agitando palmeiras orientais. O estandarte papal criselefantino se ergue alto, cercado por flâmulas da bandeira cívica. A vanguarda da procissão aparece, liderada por John Howard Parnell, marechal da cidade, com um tabardo xadrez, o Poursuivant de Athlone e Rei de Armas do Ulster. Eles são seguidos pelo Honorável Joseph Hutchinson, prefeito de Dublin, Sua Senhoria o prefeito de Cork, Suas Senhorias os prefeitos de Limerick, Galway, Sligo e Waterford, vinte e oito pares, sirdars, grandes e marajás irlandeses representando a Irlanda, portando o pano de estado, a Brigada Metropolitana de Incêndio de Dublin, o capítulo dos santos das finanças em sua ordem plutocrática de precedência, o bispo de Down e Connor, Sua Eminência o cardeal Michael Logue, arcebispo de Armagh, primaz de toda a Irlanda, Sua Graça, o Reverendíssimo Dr. William Alexander, arcebispo de Armagh, primaz de toda a Irlanda, o rabino-chefe, o moderador presbiteriano, os chefes das capelas batista, anabatista, metodista e morávia e o secretário honorário da sociedade dos amigos. Após eles, marcham com grande entusiasmo as guildas, os ofícios e as bandas ferroviárias: tanoeiros, criadores de pássaros, construtores de moinhos, vendedores de jornais, escrivães de leis, massagistas, vinicultores, fabricantes de treliças, limpadores de chaminés, refinadores de banha, tecelões de tabinete e popeline, ferradores, armazenistas de produtos italianos, decoradores de igrejas, fabricantes de calços para botas, agentes funerários, comerciantes de seda, lapidários, vendedores, cortadores de cortiça, avaliadores de perdas por incêndio, tintureiros e limpadores, engarrafadores de exportação, comerciantes de couro, vendedores de bilhetes, gravadores de selos heráldicos, tratadores de depósitos de cavalos, corretores de ouro, fornecedores de equipamentos de críquete e arco e flecha, fabricantes de enigmas, comerciantes de ovos e batatas, fabricantes de meias e luvas, encanadores. Atrás deles marcham os cavalheiros da câmara, o Bastão Negro, o Vice-Guarda da Ordem da Jarreteira, o Bastão de Ouro, o mestre dos cavalos, o Lorde Grande Camareiro, o Conde Marechal, o Alto Condestável portando a espada do estado, a coroa de ferro de Santo Estêvão, o cálice e a Bíblia. Quatro corneteiros a pé tocam um senet. Os Beefeaters respondem, soando clarim de boas-vindas. Sob um arco de triunfo, Bloom aparece, de cabeça descoberta, com um manto de veludo carmesim guarnecido com arminho, portando o báculo de Santo Eduardo, o orbe e o cetro com a pomba, a cortina. Ele está sentado em um cavalo branco como leite com uma longa cauda carmesim esvoaçante, ricamente adornado, com uma cabeçada dourada. Grande comoção. As damas de suas varandas lançam pétalas de rosa.O ar está perfumado com essências. Os homens aplaudem. Os meninos de Bloom correm entre os espectadores com ramos de espinheiro e carriça.

OS GAROTOS DE BLOOM:

O carriça, o carriça,
o rei de todos os pássaros,
no dia de Santo Estêvão ,
ficou preso no mato.

UM FERREIRO: (Murmura.) Pela honra de Deus! E aquele é Bloom? Ele mal parece ter trinta e um anos.

UM PAVIOR E BANDEIRA: Esse é o famoso Bloom, o maior reformador do mundo. Parabéns!

(Todas descobrem a cabeça. As mulheres cochicham ansiosamente.)

UMA MILIONÁRIA: (Rica.) Ele não é simplesmente maravilhoso?

UMA NOBRE: (Nobremente.) Tudo o que aquele homem já viu!

UMA FEMINISTA: (De forma masculina.) E pronto!

UM BELLHANGER: Um rosto clássico! Ele tem a testa de um pensador.

(Clima de Bloom. Um raio de sol aparece no noroeste.)

O BISPO DE DOWN E CONNOR: Apresento-vos o vosso indiscutível imperador-presidente e rei-presidente, o governante mais sereno, potente e poderoso deste reino. Deus salve Leopoldo I!

TODOS: Deus salve Leopoldo I!

BLOOM: (Em dalmática e manto púrpura, ao bispo de Down e Connor, com dignidade.) Obrigado, senhor de certa forma eminente.

WILLIAM, ARCEBISPO DE ARMAGH: (De batina roxa e chapéu em forma de pá.) Com todo o seu poder, fará com que a lei e a misericórdia sejam executadas em todos os seus julgamentos na Irlanda e nos territórios a ela pertencentes?

BLOOM: (Colocando a mão direita nos testículos, jura.) Que o Criador me trate assim. Tudo isso eu prometo fazer.

MICHAEL, ARCEBISPO DE ARMAGH: (Derrama um frasco de óleo capilar sobre a cabeça de Bloom.) Gaudium magnum annuntio vobis. Habemus carneficem. Leopold, Patrick, Andrew, David, George, seja você ungido!

(Bloom veste um manto de tecido de ouro e coloca um anel de rubi. Ele ascende e fica de pé sobre a pedra do destino. Os pares representantes colocam, ao mesmo tempo, suas vinte e oito coroas. Sinos de alegria tocam na Christ Church, na Saint Patrick's Church, na George's Church e na alegre Malahide Church. Fogos de artifício do bazar Mirus explodem de todos os lados com desenhos falopirotécnicos simbólicos. Os pares prestam homenagem, um a um, aproximando-se e genufletindo.)

OS PARES: Eu me torno vosso suserano, homem de vida e corpo, para o culto terreno.

(Bloom ergue a mão direita, na qual brilha o diamante Koh-i-Noor. Seu palafreneiro relincha. Silêncio imediato. Transmissores sem fio intercontinentais e interplanetários são configurados para receber a mensagem.)

BLOOM: Meus súditos! Nomeamos, por meio deste documento, nosso fiel corcel Copula Felix como Grão-Vizir hereditário e anunciamos que hoje repudiamos nossa antiga esposa e concedemos nossa mão real à princesa Selene, o esplendor da noite.

(O antigo cônjuge morganático de Bloom é retirado às pressas no Black Maria. A princesa Selene, em vestes azul-lua, com uma lua crescente de prata na cabeça, desce de uma liteira carregada por dois gigantes. Uma explosão de aplausos.)

JOHN HOWARD PARNELL: (Iça o estandarte real.) Ilustre Bloom! Sucessor do meu famoso irmão!

BLOOM: (Abraça John Howard Parnell.) Agradecemos de coração, John, por esta calorosa recepção à verde Irlanda, a terra prometida de nossos ancestrais comuns.

(A liberdade da cidade lhe é concedida por meio de uma carta régia. As chaves de Dublin, cruzadas sobre uma almofada carmesim, são entregues a ele. Ele mostra a todos que está usando meias verdes.)

TOM KERNAN: O senhor merece, meritíssimo.

BLOOM: Neste dia, há vinte anos, derrotamos o inimigo hereditário em Ladysmith. Nossos obuses e canhões giratórios montados em camelos atingiram suas linhas com efeito devastador. Meia légua adiante! Eles atacam! Tudo está perdido agora! Vamos ceder? Não! Vamos repeli-los de cabeça! Eis que atacamos! Desdobrando-se à esquerda, nossa cavalaria ligeira varreu as alturas de Plevna e, bradando seu grito de guerra Bonafide Sabaoth , massacrou os artilheiros sarracenos até o último homem.

A CAPELA DOS TIPOGRAFISTAS FREEMAN: Ouçam! Ouçam!

JOHN WYSE NOLAN: Aí está o homem que escapou, James Stephens.

UM ALUNO DA AZUL: Bravo!

UM MORADOR ANTIGO: O senhor é um orgulho para o seu país, sem dúvida.

UMA MULHER DA MAÇÃ: Ele é o tipo de homem que a Irlanda deseja.

BLOOM: Meus amados súditos, uma nova era está prestes a amanhecer. Eu, Bloom, digo-lhes em verdade que ela já está próxima. Sim, pela palavra de um Bloom, em breve vocês entrarão na cidade dourada que está por vir, a nova Bloomusalem na Nova Hibérnia do futuro.

(Trinta e dois operários, usando rosetas, vindos de todos os condados da Irlanda, sob a orientação de Derwan, o construtor, constroem o novo Bloomusalem. É um edifício colossal com teto de cristal, construído no formato de um enorme rim de porco, contendo quarenta mil cômodos. Durante sua expansão, vários prédios e monumentos são demolidos. Repartições públicas são temporariamente transferidas para galpões ferroviários. Numerosas casas são arrasadas. Os habitantes são alojados em barris e caixas, todos marcados em vermelho com as letras: LB. Vários indigentes caem de uma escada. Parte das muralhas de Dublin, lotada de fiéis turistas, desaba.)

OS TURISTAS: (Morrendo.) Morituri te salutant. (Eles morrem.)

(Um homem de sobretudo marrom surge de repente por um alçapão. Ele aponta um dedo comprido para Bloom.)

O HOMEM DE CAPA DE TECIDO: Não acredite em uma palavra do que ele diz. Aquele homem é Leopold M'Intosh, o notório incendiário. Seu nome verdadeiro é Higgins.

BLOOM: Atirem nele! Cão de cristão! Que pena para M'Intosh!

(Um tiro de canhão. O homem de capa de chuva desaparece. Bloom, com seu cetro, derruba papoulas. São relatadas as mortes instantâneas de muitos inimigos poderosos, fazendeiros, membros do parlamento e membros de comissões permanentes. Os guarda-costas de Bloom distribuem dinheiro da Quinta-feira Santa, medalhas comemorativas, pães e peixes, distintivos de temperança, charutos caros Henry Clay, ossos de vaca grátis para sopa, conservantes de borracha em envelopes lacrados com fio de ouro, caramelo amanteigado, balas de abacaxi, bilhetes de amor em forma de chapéus de três pontas, ternos prontos, tigelas de salsicha cozida no buraco, garrafas de Jeyes' Fluid, selos de compra, indulgências de 40 dias, moedas falsas, linguiças de porco alimentado com leite, ingressos para o teatro, passes de temporada disponíveis para todas as linhas de bonde, cupons da loteria real e privilegiada da Hungria, fichas de jantar a um centavo, reimpressões baratas dos Doze Piores Livros do Mundo: Froggy e Fritz (política), O Cuidado do Bebê) (infantil), 50 Refeições por 7/6 (culinária), Jesus era um Mito Solar? (histórico), Expulse essa Dor (médico), Compêndio Infantil do Universo (cósmico), Vamos Todos Rir (hilário), Guia do Angariador de Fundos (jornalístico), Cartas de Amor da Assistente Materna (erótico), Quem é Quem no Espaço (ástrico), Canções que Tocaram Nossos Corações (melódico), O Caminho de Pennywise para a Riqueza (parsimônico). Uma correria e confusão generalizadas. Mulheres se empurram para tocar a barra da túnica de Bloom. A dama Gwendolen Dubedat irrompe pela multidão, salta em seu cavalo e o beija nas duas faces em meio a grande aclamação. Uma fotografia com lanterna de magnésio é tirada. Bebês e crianças de colo são erguidos.

AS MULHERES: Paizinho! Paizinho!

OS BEBÊS E OS BEBÊS DE MAMA:

Bata palmas até Poldy voltar para casa,
com bolos no bolso só para Leo.

(Bloom, abaixando-se, cutuca delicadamente a barriga do bebê Boardman.)

BEBÊ BOARDMAN: (Soluços, leite coalhado escorrendo da boca.) Hajajaja.

BLOOM: (Apertando a mão de um jovem cego.) Meu mais que irmão! (Colocando os braços em volta dos ombros de um casal de idosos.) Queridos velhos amigos! (Ele brinca de pega-pega com meninos e meninas maltrapilhos.) Piu! Piu! (Ele empurra gêmeos em um carrinho de bebê.) Tic-tac, dois, você quer um sapato? (Ele faz truques de malabarista, tira lenços de seda vermelhos, laranjas, amarelos, verdes, azuis, anil e violetas da boca.) Roygbiv. 32 pés por segundo. (Ele consola uma viúva.) A ausência rejuvenesce o coração. (Ele dança a dança escocesa com palhaçadas grotescas.) Saiam daqui, seus diabinhos! (Ele beija as escaras de um veterano paralítico.) Feridas honrosas! (Ele derruba um policial gordo.) U. p: up. U. p: up. (Ele sussurra no ouvido de uma garçonete corada e ri gentilmente.) Ah, que feio, que feio! (Ele come um nabo cru oferecido por Maurice Butterly, fazendeiro.) Ótimo! Esplêndido! (Ele recusa três xelins oferecidos por Joseph Hynes, jornalista.) Meu caro amigo, de jeito nenhum! (Ele dá seu casaco a um mendigo.) Por favor, aceite. (Ele participa de uma corrida de barriga com idosos aleijados, homens e mulheres.) Vamos lá, rapazes! Mexam-se, meninas!

O CIDADÃO: (Com a voz embargada pela emoção, enxuga uma lágrima em seu cachecol verde-esmeralda.) Que Deus o abençoe!

(Os chifres dos carneiros soam pedindo silêncio. O estandarte de Sião é hasteado.)

BLOOM: (Desvenda-se de forma impressionante, revelando obesidade, desenrola um papel e lê solenemente.) Aleph Beth Ghimel Daleth Hagadah Tephilim Kosher Yom Kippur Hanukah Roschaschana Beni Brith Bar Mitzvah Mazzoth Askenazim Meshuggah Talith.

(A tradução oficial é lida por Jimmy Henry, assistente do secretário municipal.)

JIMMY HENRY: O Tribunal da Consciência está aberto. Sua Majestade Católica administrará agora a justiça ao ar livre. Aconselhamento médico e jurídico gratuito, resolução de casos extraconjugais e outros problemas. Todos estão cordialmente convidados. Dado nesta nossa leal cidade de Dublin, no ano 1 da Era Paradisíaca.

PADDY LEONARD: O que devo fazer em relação aos meus impostos e taxas?

BLOOM: Pague-os, meu amigo.

PADDY LEONARD: Obrigado.

NOSEY FLYNN: Posso fazer um empréstimo usando meu seguro contra incêndio como garantia?

BLOOM: (Obduramente.) Senhores, tomem nota de que, pela lei de responsabilidade civil, vocês estão obrigados a se responsabilizar por seis meses no valor de cinco libras.

JJ O'MOLLOY: Eu disse Daniel? Não! Peter O'Brien!

NOSEY FLYNN: Onde eu saco as cinco libras?

PISSER BURKE: Para problemas de bexiga?

FLORESCER:

Ácido. nit. cloridrato. dil., 20 minuts
Tintura. nux vom., 5 minuts
Extrato. taraxel. lig., 30 minuts.
Aq. dis. ter in die.

CHRIS CALLINAN: Qual é a paralaxe da eclíptica subsolar de Aldebaran?

BLOOM: Que bom receber sua mensagem, Chris. K. 11.

JOE HYNES: Por que você não está de uniforme?

BLOOM: Quando meu ancestral, de saudosa memória, vestia o uniforme do déspota austríaco em uma prisão úmida, onde estava o seu?

BEN DOLLARD: Amor-perfeito?

FLORESCER: Embelezar jardins suburbanos.

BEN DOLLARD: Quando chegam os gêmeos?

BLOOM: O pai começa a pensar.

LARRY O'ROURKE: Licença de oito dias para o meu novo estabelecimento. O senhor se lembra de mim, senhor Leo, quando o senhor morava no número sete. Estou enviando uma dúzia de cervejas pretas para a esposa.

BLOOM: (Friamente.) Você tem vantagem sobre mim. Lady Bloom não aceita presentes.

CROFTON: Isto é de fato uma festa.

BLOOM: (Solenemente.) Vocês chamam isso de festividade. Eu chamo de sacramento.

ALEXANDER KEYES: Quando teremos nossa própria casa de chaves?

BLOOM: Defendo a reforma da moral municipal e os dez mandamentos simples. Novos mundos para os antigos. União de todos, judeus, muçulmanos e gentios. Três acres e uma vaca para todos os filhos da natureza. Carros funerários motorizados. Trabalho manual obrigatório para todos. Todos os parques abertos ao público dia e noite. Lava-louças elétricas. Tuberculose, loucura, guerra e mendicância devem cessar agora. Anistia geral, carnaval semanal com licença para uso de máscaras, bônus para todos, esperanto como língua universal com fraternidade universal. Chega de patriotismo de vagabundos de bar e impostores hidropsicosos. Dinheiro grátis, aluguel grátis, amor livre e uma igreja laica livre em um estado laico livre.

O'MADDEN BURKE: Raposa livre em um galinheiro livre.

DAVY BYRNE: (Bocejando.) Iiiiiiiiaaaaaaach!

BLOOM: Raças mistas e casamentos inter-raciais.

LENEHAN: E quanto ao banho misto?

(Bloom explica aos que estão perto dele seus planos de regeneração social. Todos concordam com ele. O zelador do museu de rua de Kildare aparece, arrastando um caminhão sobre o qual estão as estátuas trêmulas de várias deusas nuas: Vênus Calípige, Vênus Pandemos, Vênus Metempsicose, e figuras de gesso, também nuas, representando as novas nove musas: Comércio, Música Operística, Amor, Publicidade, Manufatura, Liberdade de Expressão, Voto Plural, Gastronomia, Higiene Pessoal, Entretenimento em Concertos à Beira-Mar, Obstetrícia Indolor e Astronomia para o Povo.)

PADRE FARLEY: Ele é um episcopaliano, um agnóstico, um adepto de tudo que busca derrubar nossa santa fé.

SRA. RIORDAN: (Rasga o testamento.) Estou decepcionada com você! Seu homem mau!

MÃE GROGAN: (Tira a bota para atirar em Bloom.) Sua besta! Sua pessoa abominável!

NOSEY FLYNN: Toca uma música pra gente, Bloom. Uma daquelas canções antigas e doces.

BLOOM: (Com humor contagiante.)

Eu jurei que nunca a deixaria, mas
ela se revelou uma enganadora cruel.
Com meu tooraloom tooraloom tooraloom tooraloom.

HOPPY HOLOHAN: O bom e velho Bloom! Afinal, não há ninguém como ele.

PADDY LEONARD: Irlandês de palco!

BLOOM: Que ópera ferroviária se assemelha a uma linha de bonde em Gibraltar? As Fileiras de Casteele.

(Risada.)

LENEHAN: Plagiador! Abaixo Bloom!

A SIBILA VELADA: (Entusiasmada.) Sou uma Bloomita e me orgulho disso. Acredito nele apesar de tudo. Daria minha vida por ele, o homem mais engraçado da Terra.

BLOOM: (Pisca para os espectadores.) Aposto que ela é uma moça bonita.

THEODORE PUREFOY: (De boné de pescador e jaqueta impermeável.) Ele utiliza um dispositivo mecânico para frustrar os fins sagrados da natureza.

A SIBILA VELADA: (Apunhala-se.) Meu herói, meu deus! (Ela morre.)

(Muitas mulheres atraentes e entusiasmadas também cometem suicídio por esfaqueamento, afogamento, ingestão de ácido prússico, acônito, arsênico, perfuração das veias, recusa de alimentos, atirando-se sob rolos compressores, do topo da Coluna de Nelson, no grande tanque da cervejaria Guinness, asfixiando-se colocando a cabeça em fornos a gás, enforcando-se com ligas elegantes, saltando de janelas de diferentes andares.)

ALEXANDER J DOWIE: (Violentamente.) Meus irmãos cristãos e anti-Bloomistas, o homem chamado Bloom vem das raízes do inferno, uma desgraça para os homens cristãos. Um libertino diabólico desde a sua mais tenra idade, este bode fedorento de Mendes dava sinais precoces de devassidão infantil, lembrando as cidades da planície, com uma avó dissoluta. Este hipócrita vil, bronzeado pela infâmia, é o touro branco mencionado no Apocalipse. Um adorador da Mulher Escarlate, a intriga é o próprio hálito de suas narinas. As estacas e o caldeirão de óleo fervente são para ele. Caliban!

A MULTIDÃO: Linchem-no! Assem-no! Ele é tão ruim quanto Parnell. Senhor Raposo!

(A mãe Grogan atira a bota em Bloom. Vários lojistas das ruas Upper e Lower Dorset atiram objetos de pouco ou nenhum valor comercial: ossos de presunto, latas de leite condensado, repolho impróprio para venda, pão amanhecido, rabos de ovelha, pedaços de gordura.)

BLOOM: (Animado.) Isto é loucura de pleno verão, mais uma piada horrível. Pelos céus, sou inocente como a neve que não toca o sol! Foi meu irmão Henry. Ele é meu sósia. Ele mora no número 2 do Celeiro do Golfinho. A calúnia, a víbora, me acusou injustamente. Meus compatriotas, sgenl inn ban bata coisde gan capall. Invoco meu velho amigo, Dr. Malachi Mulligan, especialista em sexualidade, para prestar depoimento médico em meu nome.

DR. MULLIGAN: (De jaqueta de motociclista, óculos de proteção verdes na testa.) O Dr. Bloom é bissexual anormal. Ele escapou recentemente do asilo particular do Dr. Eustace para cavalheiros dementes. Nascido de um relacionamento conturbado, apresenta epilepsia hereditária, consequência de luxúria desenfreada. Traços de elefantíase foram descobertos entre seus ancestrais. Há sintomas marcantes de exibicionismo crônico. A ambidestria também é latente. Ele é prematuramente calvo devido à masturbação, perversamente idealista em consequência disso, um ex-libertino reformado, e tem dentes de metal. Em consequência de um complexo familiar, ele perdeu temporariamente a memória e acredito que ele seja mais vítima do que culpado. Fiz um exame pervaginal e, após a aplicação do teste do ácido em 5427 pelos anais, axilares, peitorais e pubianos, declaro-o virgem intacto.

(Bloom segura seu chapéu de gala sobre seus órgãos genitais.)

DR. MADDEN: A hipsospádia também está presente. Em prol das gerações futuras, sugiro que as partes afetadas sejam preservadas em aguardente de vinho no museu nacional de teratologia.

DR. CROTTHERS: Examinei a urina do paciente. Ela é albuminóide. A salivação é insuficiente e o reflexo patelar intermitente.

DR PUNCH COSTELLO: O fetor judaicus é mais perceptível.

DR. DIXON: (Lê um atestado de saúde.) O Professor Bloom é um exemplo perfeito do novo homem afeminado. Sua natureza moral é simples e amável. Muitos o consideram um homem querido, uma pessoa querida. Ele é um sujeito um tanto peculiar, tímido, embora não mentalmente debilitado no sentido médico. Ele escreveu uma carta realmente bela, um poema em si, ao missionário da Sociedade de Proteção dos Sacerdotes Reformados, que esclarece tudo. Ele é praticamente um abstêmio total e posso afirmar que dorme em um colchão de palha e se alimenta da comida mais espartana: ervilhas secas e frias compradas em mercearia. Ele usa um cilício de pura fabricação irlandesa no inverno e no verão e se flagela todos os sábados. Ele foi, segundo consta, em certa época um infrator de primeira classe no reformatório de Glencree. Outro relato afirma que ele foi uma criança póstuma. Apelo por clemência em nome da palavra mais sagrada que nossos órgãos vocais já foram chamados a proferir. Ele está prestes a ter um bebê.

(Comoção geral e compaixão. Mulheres desmaiam. Um americano rico faz uma coleta de rua para Bloom. Moedas de ouro e prata, cheques em branco, notas de banco, joias, títulos do tesouro, letras de câmbio a vencer, promissórias, alianças de casamento, correntes de relógio, medalhões, colares e pulseiras são rapidamente coletados.)

BLOOM: Oh, como eu quero ser mãe.

Sra. Thornton: (Vestida com bata de babá.) Me abrace forte, querido. Logo você vai se recuperar. Forte, querido.

(Bloom a abraça com força e dá à luz oito filhos, meninos, de pele amarela e branca. Eles aparecem em uma escadaria com tapete vermelho, adornada com plantas caras. Todos os óctuplos são bonitos, com rostos metálicos valiosos, bem-feitos, vestidos com elegância e de bom comportamento, falando fluentemente cinco línguas modernas e interessados em diversas artes e ciências. Cada um tem seu nome impresso em letras legíveis na frente da camisa: Nasodoro, Goldfinger, Chrysostomos, Maindorée, Silversmile, Silberselber, Vifargent, Panargyros. Eles são imediatamente nomeados para cargos de alta confiança pública em vários países diferentes, como diretores-gerais de bancos, gerentes de tráfego ferroviário, presidentes de sociedades de responsabilidade limitada e vice-presidentes de consórcios hoteleiros.)

UMA VOZ: Bloom, você é o Messias ben Joseph ou ben David?

BLOOM: (Sombriamente.) Você disse tudo.

IRMÃO BUZZ: Então faça um milagre como o Padre Charles.

BANTAM LYONS: Profetize quem vencerá o Saint Leger.

(Bloom caminha sobre uma rede, cobre o olho esquerdo com a orelha esquerda, atravessa várias paredes, escala a Coluna de Nelson, fica pendurado na borda superior pelas pálpebras, come doze dúzias de ostras (com cascas), cura vários afligidos pelo mal do rei, contrai o rosto para se assemelhar a muitas figuras históricas, Lord Beaconsfield, Lord Byron, Wat Tyler, Moisés do Egito, Moisés Maimônides, Moisés Mendelssohn, Henry Irving, Rip van Winkle, Kossuth, Jean-Jacques Rousseau, Barão Leopold Rothschild, Robinson Crusoé, Sherlock Holmes, Pasteur, vira cada pé simultaneamente em direções diferentes, ordena que a maré recue, eclipsa o sol estendendo o dedo mindinho.)

BRINI, NÚNCIO PAPAL: (Em uniforme de zuavo papal, couraças de aço como peitoral, braçadeiras, coxas, perneiras, grandes bigodes profanos e mitra de papel pardo.) Leopoldi autem generatio. Moisés gerou Noé, e Noé gerou Eunuco, e Eunuco gerou O'Halloran, e O'Halloran gerou Guggenheim, e Guggenheim gerou Agendath, e Agendath gerou Netaim, e Netaim gerou Le Hirsch, e Le Hirsch gerou Jesurum, e Jesurum gerou MacKay, e MacKay gerou Ostrolopsky, e Ostrolopsky gerou Smerdoz, e Smerdoz gerou Weiss, e Weiss gerou Schwarz, e Schwarz gerou Adrianopoli, e Adrianopoli gerou Aranjuez, e Aranjuez gerou Lewy Lawson, e Lewy Lawson gerou Ichabudonosor, e Ichabudonosor gerou O'Donnell Magnus, e O'Donnell Magnus gerou Christbaum, e Christbaum gerou ben Maimun, e ben Maimun gerou Dusty Rhodes, e Dusty Rhodes gerou Benamor e Benamor geraram Jones-Smith e Jones-Smith gerou Savorgnanovich e Savorgnanovich gerou Jasperstone e Jasperstone gerou Vingtetunieme e Vingtetunieme gerou Szombathely e Szombathely gerou Virag e Virag gerou Bloom et vocabitur nomen eius Emmanuel.

UM DEADHAND: (Escreve na parede.) Bloom é um bacalhau.

CARANGUEJO: (Vestido de bandido.) O que você fez na trilha de gado atrás de Kilbarrack?

UMA CRIANÇA DO SEXO FEMININO: (Chacoalha um chocalho.) E debaixo da ponte de Ballybough?

UM AZEVINHO: E no vale do diabo?

BLOOM: (Cora violentamente da cabeça aos pés, três lágrimas escorrendo do olho esquerdo.) Poupe meu passado.

OS INQUILINOS IRLANDESES DESPEJADOS: (Em collants, calças até o joelho e com bastões típicos da feira de Donnybrook.) Dê-lhe uma chicotada!

(Bloom, com orelhas de burro, senta-se no pelourinho com os braços cruzados e os pés para fora. Ele assobia Don Giovanni, a cenar teco. Órfãos de Artane, de mãos dadas, saltitam ao seu redor. Moças da Missão do Portão da Prisão, de mãos dadas, saltitam na direção oposta.)

OS ÓRFÃOS DE ARTANE:

Seu porco, seu porco, seu cachorro imundo!
Você acha que as damas te amam!

AS GAROTAS DO PORTÃO DA PRISÃO:

Se você vir Kay,
diga a ele que talvez ele
a veja no chá
. Diga a ele por mim.

TOCADOR DE CORNETA: (Com éfode e barrete de caça, anuncia.) E ele levará os pecados do povo a Azazel, o espírito que está no deserto, e a Lilith, a bruxa da noite. E eles o apedrejarão e o profanarão, sim, todos desde Agendath Netaim e Mizraim, a terra de Cam.

(Todas as pessoas atiram pedras de pantomima em Bloom. Muitos viajantes de verdade e cães sem dono se aproximam dele e o profanam. Mastiansky e Citron se aproximam de gabardinas, usando longas mechas de cabelo. Eles abanaram suas barbas para Bloom.)

MASTIANSKY E CITRON: Belial! Laemlein da Ístria, o falso Messias! Abulafia! Retrate-se!

(George R. Mesias, alfaiate de Bloom, aparece com um ganso de alfaiate debaixo do braço, apresentando uma fatura.)

MESIAS: Para ajustar um par de calças, onze xelins.

BLOOM: (Esfrega as mãos alegremente.) Igual aos velhos tempos. Coitado do Bloom!

(Reuben J Dodd, o Iscariotes de barba negra, mau pastor, carregando nos ombros o cadáver afogado de seu filho, aproxima-se do pelourinho.)

REUBEN J: (Sussurrando roucamente.) O guincho acabou. A divisão se foi para os peixes-gato. Pegue a primeira cascavel.

O CORPO DE BOMBEIROS: Pflaap!

IRMÃO BUZZ: (Veste Bloom com um hábito amarelo com bordados de chamas pintadas e um chapéu pontudo. Coloca um saco de pólvora em volta do pescoço dele e o entrega ao poder civil, dizendo:) Perdoem-lhe as suas transgressões.

(O tenente Myers, do Corpo de Bombeiros de Dublin, a pedido geral, ateia fogo à casa de Bloom. Lamentações.)

O CIDADÃO: Graças a Deus!

BLOOM: (Em uma túnica sem costura marcada com as iniciais IHS, ela permanece ereta em meio às chamas da fênix.) Não chorem por mim, ó filhas de Erin.

(Ele mostra aos repórteres de Dublin vestígios do incêndio. As filhas da Irlanda, vestidas de preto, com grandes livros de orações e longas velas acesas nas mãos, ajoelham-se e oram.)

AS FILHAS DE ERIN:

Rim de Bloom, rogai por nós
Flor do Banho, rogai por nós
Mentor de Menton, rogai por nós
Angariador de Fundos para o Homem Livre, rogai por nós
Maçom Caridoso, rogai por nós
Sabão Errante, rogai por nós
Doces do Pecado, rogai por nós
Música sem Palavras, rogai por nós
Reprovador do Cidadão, rogai por nós
Amigo de Todas as Babados, rogai por nós
Parteira Misericordiosa, rogai por nós
Conservante de Batata contra a Peste e a Pestilência, rogai por nós.

(Um coro de seiscentas vozes, regido por Vincent O'Brien, canta o coro do Messias de Handel, Aleluia, pois o Senhor Deus Todo-Poderoso reina, acompanhado ao órgão por Joseph Glynn. Bloom fica mudo, encolhido, carbonizado.)

ZOE: Fale sem parar até ficar com a cara preta.

BLOOM: (De cabaé, com cachimbo de barro preso na faixa, sapatos brogue empoeirados, um embrulho de lenço vermelho de emigrante na mão, conduzindo um porco preto bogoak por um sugaun, com um sorriso no olhar.) Deixe-me ir agora, dona da casa, pois por todas as cabras de Connemara, estou prestes a ter uma noite inesquecível. (Com uma lágrima no olho.) Que loucura. Patriotismo, luto pelos mortos, música, futuro da raça. Ser ou não ser. O sonho da vida acabou. Termine-o em paz. Eles podem continuar vivendo. (Ele olha para o horizonte melancolicamente.) Estou arruinado. Algumas pastilhas de acônito. As persianas fechadas. Uma carta. Depois, deitar para descansar. (Ele respira suavemente.) Chega. Eu vivi. Adeus. Adeus.

ZOE: (Enrijecida, com o dedo no colarinho.) Sinceramente? Até a próxima. (Ela debocha.) Imagine se você acordasse com o pé esquerdo ou gozasse rápido demais com a sua namorada. Ah, eu consigo ler seus pensamentos!

BLOOM: (Com amargura.) Homem e mulher, amor, o que é isso? Uma rolha e uma garrafa. Estou farta disso. Que tudo se espalhe.

ZOE: (Com um ar de mau humor repentino.) Odeio gente sem noção e sem sinceridade. Dê uma chance a uma puta sem vergonha.

BLOOM: (Arrependida.) Sou muito desagradável. Você é um mal necessário. De onde você é? Londres?

ZOE: (Com desenvoltura.) Hog's Norton, onde os porcos tocam órgão. Nasci em Yorkshire. (Ela segura a mão dele, que está procurando seu mamilo.) Eu digo, Tommy Tittlemouse. Pare com isso e comece algo pior. Você tem dinheiro para um curto período? Dez xelins?

BLOOM: (Sorri, acena lentamente com a cabeça.) Mais, houri, mais.

ZOE: E a mãe do More? (Ela dá um tapinha displicente nele com suas patas de veludo.) Você está vindo à sala de música para ver nossa nova pianola? Venha, e eu já vou.

BLOOM: (Apalpando a nuca com a mesma hesitação e constrangimento de um vendedor ambulante aflito avaliando a simetria de suas peras descascadas.) Alguém ficaria terrivelmente enciumado se ela soubesse. O monstro de olhos verdes. (Sinceramente.) Você sabe como é difícil. Não preciso lhe dizer.

ZOE: (Lisonjeada.) O que os olhos não veem, o coração não pode lamentar. (Ela lhe dá um tapinha.) Venha.

BLOOM: Bruxa risonha! A mão que embala o berço.

ZOE: Bebê!

BLOOM: (Em linho de bebê e pelisse, cabeçudo, com uma cabeleira escura, fixa os olhos grandes na camisola fluida dela e conta as fivelas de bronze com um dedo rechonchudo, a língua úmida pendendo e balbuciando.) Um dois tlee: tlee tlwo tlone.

AS FIVELAS: Ame-me. Não me ame. Ame-me.

ZOE: Silêncio significa consentimento. (Com as pequenas garras entreabertas, ela captura a mão dele, o indicador tocando a palma da mão dele com o toque secreto de um monitor, atraindo-o para a perdição.) Mãos quentes, estômago frio.

(Ele hesita em meio a aromas, música e tentações. Ela o conduz em direção aos degraus, atraindo-o pelo odor de suas axilas, pelo olhar penetrante de seus olhos pintados, pelo farfalhar de sua combinação, em cujas dobras sinuosas se esconde o fedor de leão de todos os brutos machos que a possuíram.)

OS MACHOS BRUTOS: (Exalando enxofre de cio e esterco, remexendo em sua baia, rugindo fracamente, com suas cabeças drogadas balançando para lá e para cá.) Ótimo!

(Zoe e Bloom chegam à porta onde duas prostitutas estão sentadas. Elas o examinam curiosamente por baixo das sobrancelhas desenhadas a lápis e sorriem para sua reverência apressada. Ele tropeça desajeitadamente.)

ZOE: (Sua mão da sorte o salvou instantaneamente.) Opa! Não caia lá de cima.

BLOOM: O homem justo cai sete vezes. (Ele fica de lado na soleira.) Depois de você vêm as boas maneiras.

ZOE: As damas primeiro, os cavalheiros depois.

(Ela cruza a soleira. Ele hesita. Ela se vira e, estendendo as mãos, o puxa para perto. Ele dá um pulo. No cabideiro com chifres do hall, pendem um chapéu e uma capa de chuva masculina. Bloom se descobre, mas, ao vê-los, franze a testa, depois sorri, absorto. Uma porta no patamar de retorno se abre de repente. Um homem de camisa roxa e calças cinza, com meias marrons, passa com passos de macaco, a cabeça calva e o cavanhaque erguidos, abraçando um jarro de água cheio, as suspensórios pretos de duas pontas balançando nos calcanhares. Desviando o rosto rapidamente, Bloom se inclina para examinar, sobre a mesa do hall, os olhos de spaniel de uma raposa correndo; então, com a cabeça erguida farejando, segue Zoe até a sala de música. Um tom de papel de seda lilás diminui a luz do lustre. Uma mariposa voa em círculos, colidindo, escapando. O chão é coberto por um mosaico de tecido oleado em losangos de jade, azul-celeste e cinábrio. Pegadas estão estampadas sobre ele.) Em todos os sentidos, calcanhar com calcanhar, calcanhar com concavidade, ponta com ponta, pés entrelaçados, uma dança folclórica de pés arrastados sem fantasmas corporais, tudo numa confusão desordenada. As paredes são tapeçadas com um papel de parede de folhas de teixo e clareiras. Na lareira, estende-se uma tela de penas de pavão. Lynch agacha-se de pernas cruzadas no tapete de cabelo emaranhado, com o boné virado para trás. Com uma varinha, marca o tempo lentamente. Kitty Ricketts, uma prostituta pálida e ossuda em traje azul-marinho, luvas de camurça enroladas para trás de uma pulseira de coral, uma bolsa de corrente na mão, senta-se empoleirada na beira da mesa, balançando a perna e olhando para si mesma no espelho dourado sobre a lareira. Uma etiqueta de seu espartilho pende ligeiramente abaixo de seu casaco. Lynch aponta zombeteiramente para o casal ao piano.

KITTY: (Tosse atrás da mão.) Ela é um pouco imbecil. (Ela faz um sinal com o indicador, balançando-o.) Blemblem. (Lynch levanta a saia e a anágua branca dela com a varinha. Ela as ajeita rapidamente.) Respeite-se. (Ela soluça e, em seguida, dobra rapidamente o chapéu de marinheiro, sob o qual seu cabelo brilha, vermelho com henna.) Oh, desculpe!

ZOE: Mais holofotes, Charley. (Ela vai até o lustre e abre o gás ao máximo.)

KITTY: (Olha atentamente para o queimador a gás.) O que há de errado com ele esta noite?

LYNCH: (Profundamente.) Entram um fantasma e duendes.

ZOE: Palmas para Zoe!

(A varinha na mão de Lynch brilha: um atiçador de latão. Stephen está de pé junto à pianola, sobre a qual estão espalhados seu chapéu e seu pé de freixo. Com dois dedos, ele repete mais uma vez a série de quintas vazias. Florry Talbot, uma prostituta loira, frágil e gorda, vestida com um vestido esfarrapado cor de morango mofado, está esparramada no canto do sofá, com o antebraço mole pendendo sobre a almofada, ouvindo. Um terçol pesado cobre sua pálpebra sonolenta.)

KITTY: (Soluça novamente e chuta com a pata do cavalo.) Oh, desculpe!

ZOE: (Prontamente.) Seu namorado está pensando em você. Dê um nó no seu vestido.

(Kitty Ricketts inclina a cabeça. Sua jiboia se desenrola, desliza, roça seu ombro, costas, braço, cadeira até o chão. Lynch ergue a lagarta enrolada em sua varinha. Ela enrosca o pescoço, aninhando-se. Stephen olha para trás, para a figura agachada com o boné virado para a frente.)

STEPHEN: Na verdade, não importa se Benedetto Marcello o encontrou ou o criou. O rito é o repouso do poeta. Pode ser um antigo hino a Deméter ou também ilustrar Cœla enarrant gloriam Domini. É suscetível a nós ou modos tão distintos quanto o hiperfrígio e o mixolídio, e a textos tão divergentes quanto sacerdotes gritando em volta do altar de Davi, isto é, de Circe, ou como estou dizendo, de Ceres, e a dica de Davi, do estábulo, para seu fagotista principal sobre a retidão de sua onipotência. Mais nom de nom, isso é outra calça. Jetez la gourme. Faut que jeunesse se passe. (Ele para, aponta para o boné de Lynch, sorri, ri.) De que lado está o seu conhecimento?

O CAP: (Com um mau humor saturnino.) Bah! É porque é. Razão feminina. Judeu-grego é grego-judeu. Os extremos se encontram. A morte é a forma de vida mais elevada. Bah!

STEPHEN: Você se lembra com bastante precisão de todos os meus erros, das minhas bravatas, dos meus enganos. Até quando vou continuar fechando os olhos para a deslealdade? Afie a pedra!

O BONÉ: Bah!

STEPHEN: Aqui vai outra para você. (Ele franze a testa.) O motivo é que a fundamental e a dominante estão separadas pelo maior intervalo possível que...

A TAMPA: Qual? Termine. Você não pode.

STEPHEN: (Com esforço.) Intervalo que. É a maior elipse possível. Consistente com. O retorno final. A oitava. Que.

A BONÉ: Qual?

(Lá fora, o gramofone começa a tocar " A Cidade Santa" em alto volume.)

STEPHEN: (De repente.) Aquilo que partiu para os confins do mundo para não se percorrer, Deus, o sol, Shakespeare, um viajante comercial, tendo-se percorrido na própria realidade, torna-se esse eu. Espere um momento. Espere um segundo. Maldito seja o barulho daquele sujeito na rua. O eu que ele próprio estava inexoravelmente precondicionado a se tornar. Ecco!

LYNCH: (Com um risinho zombeteiro, sorri para Bloom e Zoe Higgins.) Que discurso erudito, hein?

ZOE: (Rapidamente.) Que Deus te ajude, ele sabe mais do que você esqueceu.

(Com uma estupidez obesa, Florry Talbot olha para Stephen.)

FLORRY: Dizem que o último dia está chegando neste verão.

GATINHO: Não!

ZOE: (Cai na gargalhada.) Grande Deus injusto!

FLORRY: (Ofendida.) Bem, saiu nos jornais sobre o Anticristo. Ai, meu pé está coçando.

(Jornaleiros descalços e maltrapilhos, perseguindo um milhafre lavandeira, passam apressados, gritando.)

OS JORNALISTAS: Edição de última hora. Resultado das corridas de cavalinhos de balanço. Serpente marinha no canal real. Chegada segura do Anticristo.

(Stephen se vira e vê Bloom.)

STEPHEN: Um tempo, tempos e metade de um tempo.

(Reuben J Anticristo, judeu errante, com a mão aberta e apertada sobre as costas, avança cambaleando. Atravessada na cintura, carrega uma carteira de peregrino da qual se projetam notas promissórias e contas sem pagamento. Sobre o ombro, carrega uma longa vara de barco, da qual pende, pela folga das calças, a massa encharcada e encolhida de seu único filho. Um duende à imagem de Punch Costello, corcunda, de costas tortas, hidrocefálico, prognata, com testa recuada e nariz adunco, dá cambalhotas na escuridão crescente.)

TODOS: O quê?

O HOBGOBLIN: (Com as mandíbulas batendo, salta de um lado para o outro, arregalando os olhos, guinchando, dando pulinhos de canguru com os braços estendidos, e de repente enfia o rosto sem lábios entre as coxas.) Il vient! C'est moi! L'homme qui rit! L'homme primigène! (Ele gira e gira com uivos de dervixe.) Sieurs et dames, faites vos jeux! (Ele se agacha fazendo malabarismos. Pequenos planetas de roleta voam de suas mãos.) Les jeux sont faits! (Os planetas se juntam, emitindo estalos crepitantes.) Rien va plus! (Os planetas, balões flutuantes, sobem e se afastam. Ele salta para o vácuo.)

FLORRY: (Entrando em torpor, fazendo o sinal da cruz secretamente.) O fim do mundo!

(Um eflúvio tépido feminino escorre dela. Uma obscuridade nebulosa ocupa o espaço. Através da névoa à deriva, sem o gramofone tocando alto sobre tosses e arrastar de pés.)

O GRAMOFONE:

Jerusalém!
Abram seus portões e cantem
Hosana...

(Um foguete sobe aos céus e explode. Uma estrela branca cai dele, proclamando a consumação de todas as coisas e a segunda vinda de Elias. Ao longo de uma corda bamba invisível e infinita, esticada do zênite ao nadir, o Fim do Mundo, um polvo de duas cabeças com kilt, busby e filibegs de tartan, gira na escuridão, de cabeça para baixo, na forma do Homem de Três Pernas.)

O FIM DO MUNDO: (Com sotaque escocês.) Quem vai dançar a quilha, a quilha, a quilha?

(Sobre a névoa densa e a tosse sufocante, a voz de Elias, áspera como a de um codornizão, ressoa no alto. Suando em uma sobrepeliz de linho folgada com mangas bufantes, ele é visto, com o rosto coberto de poeira, acima de um púlpito sobre o qual está drapeada a bandeira da velha glória. Ele bate no parapeito.)

ELIAS: Sem tagarelice, por favor, nesta cabine. Jake Crane, Creole Sue, Dove Campbell, Abe Kirschner, tussa com a boca fechada. Digam: "Estou operando toda esta linha principal. Rapazes, façam isso agora. A hora de Deus é 12h25. Digam à mãe que vocês estarão lá. Façam seus pedidos rapidamente e vocês terão um ás na manga. Entrem aqui. Reservem até a junção da eternidade, a corrida sem parar. Só mais uma palavra. Vocês são deuses ou uns completos idiotas? Se a segunda vinda chegasse a Coney Island, estaríamos preparados? Florry Christ, Stephen Christ, Zoe Christ, Bloom Christ, Kitty Christ, Lynch Christ, cabe a vocês sentirem essa força cósmica. Temos medo do cosmos? Não. Fiquem do lado dos anjos. Sejam um prisma. Vocês têm algo dentro de si, o eu superior. Vocês podem se encontrar com um Jesus, um Gautama, um Ingersoll. Vocês estão todos nessa vibração? Eu digo que sim. Uma vez que vocês errarem isso, congregação, uma viagem de alegria ao céu vira mera lembrança. Entenderam? É algo que ilumina a vida, com certeza. Foi a coisa mais incrível de todas. É a torta inteira com geleia. É simplesmente a frase mais cativante e concisa. É imenso, suntuoso. Restaura. Vibra. Eu sei, e eu sou um vibrador. Brincadeiras à parte e, indo direto ao ponto, AJ Christ Dowie e a filosofia harmoniosa, entenderam? OK, 77 oeste, 69ª rua. Entenderam? É isso aí. Podem me ligar por telefone solar a qualquer hora. Guardando seus selos. (Ele grita.) Agora, então, nossa canção de glória. Todos cantem com entusiasmo. Bis! (Ele canta.) Jeru...

O GRAMOFONE: (Abafando a voz.) Whorusalaminyourhighhohhhh... (O disco raspa estridentemente contra a agulha.)

AS TRÊS PROSTITUTAS: (Tapando os ouvidos, grasnam.) Ahhkkk!

ELIAS: (Com as mangas da camisa arregaçadas, o rosto negro, grita a plenos pulmões, os braços erguidos.) Irmãozão aí em cima, Sr. Presidente, ouça o que acabei de lhe dizer. Certamente, eu acredito muito no senhor, Sr. Presidente. Certamente, estou pensando agora que a Srta. Higgins e a Srta. Ricketts estão profundamente religiosas. Certamente, parece-me que nunca vi uma mulher mais covarde e amedrontada do que você, Srta. Florry, como eu a vi agora. Sr. Presidente, venha e me ajude a salvar nossas queridas irmãs. (Ele pisca para a plateia.) Nosso Sr. Presidente, ele sabe de tudo e não diz nada.

KITTY-KATE: Eu me perdi. Num momento de fraqueza, errei e fiz o que fiz na Colina da Constituição. Fui confirmada pelo bispo e inscrita no escapulário marrom. A irmã da minha mãe casou-se com um Montmorency. Um encanador foi a minha ruína quando eu era pura.

ZOE-FANNY: Eu deixei ele me fazer essa brincadeira só pela diversão.

FLORRY-TERESA: Foi por causa de um vinho do Porto que bebi além do Hennessy três estrelas. Eu me senti culpada junto com Whelan quando ele se deitou na cama.

STEPHEN: No princípio era o Verbo, no fim o mundo sem fim. Benditas sejam as oito bem-aventuranças.

(As bem-aventuranças, Dixon, Madden, Crotthers, Costello, Lenehan, Bannon, Mulligan e Lynch, em batas brancas de estudantes de cirurgia, quatro a quatro, marchando em passo de ganso, passam rapidamente em ruidosa marcha.)

AS BEM-AVENTURANÇAS: (Incoerentemente.) Cerveja carne cão de batalha buybull businum barnum buggerum bispo.

LYSTER: (Vestindo calças até o joelho cinza-quaker e chapéu de aba larga, diz discretamente.) Ele é nosso amigo. Não preciso mencionar nomes. Busca a luz.

(Ele passa em reverência. Best entra vestido de cabeleireiro, brilhantemente lavado, com os cabelos em cachos. Ele conduz John Eglinton, que veste um quimono de mandarim amarelo-nanquim com letras em relevo e um chapéu alto em forma de pagode.)

BEST: (Sorrindo, levanta o chapéu e exibe a nuca raspada, da qual sai um aplique de cabelo trançado preso com um coque laranja.) Eu só estava embelezando-o, sabe? Uma coisa linda, sabe?, diz Yeats, ou melhor, diz Keats.

JOHN EGLINTON: (Pega uma lanterna escura com tampa verde e a aponta para um canto, com tom de reprovação.) Estética e cosméticos são para o quarto. Eu busco a verdade. A verdade pura e simples para um homem simples. Tanderagee quer os fatos e os meios para obtê-los.

(No cone do holofote atrás da churrasqueira, ollave, de olhos sagrados, a figura barbada de Mananaun MacLir medita, queixo nos joelhos. Ele se levanta lentamente. Uma brisa marítima fria sopra de sua boca druídica. Ao redor de sua cabeça, enguias e alevinos se contorcem. Ele está incrustado de algas e conchas. Sua mão direita segura uma bomba de bicicleta. Sua mão esquerda agarra um enorme lagostim por suas duas garras.)

MANANAUN MACLIR: (Com uma voz de ondas.) Aum! Hek! Wal! Ak! Lub! Mor! Ma! Yoghin branco dos deuses. Pimander oculto de Hermes Trismegisto. (Com uma voz de vento marinho assobiando.) Punarjanam patsypunjaub! Não serei enganado. Já foi dito por alguém: cuidado com a esquerda, o culto de Shakti. (Com um grito de pássaros da tempestade.) Shakti Shiva, Pai oculto nas trevas! (Ele golpeia com sua bomba de bicicleta o lagostim em sua mão esquerda. Em seu mostrador cooperativo brilham os doze signos do zodíaco. Ele lamenta com a veemência do oceano.) Aum! Baum! Pyjaum! Eu sou a luz da fazenda! Eu sou a manteiga da fábrica de laticínios dos sonhos.

(Uma mão esquelética de Judas estrangula a luz. A luz verde definha para malva. O jato de gás geme assobiando.)

O GASJET: Pooah! Pfuiiiiiii!

(Zoe corre até o lustre e, dobrando a perna, ajusta a lareira.)

ZOE: Quem tem um cigarro aí, já que estou aqui?

LYNCH: (Jogando um cigarro sobre a mesa.) Aqui.

ZOE: (Com a cabeça inclinada para o lado em falso orgulho.) É assim que se entrega a panela a uma dama? (Ela se estica para acender o cigarro sobre a chama, girando-o lentamente, revelando os tufos castanhos de suas axilas. Lynch, com seu atiçador, levanta ousadamente a lateral de sua combinação. Nua da cinta-liga para cima, sua pele aparece sob o safira, num verde de ninfa. Ela dá uma tragada calma em seu cigarro.) Você consegue ver a pinta no meu traseiro?

LYNCH: Não estou olhando.

ZOE: (Faz cara de ovelha.) Não? Você não faria menos do que isso. Você chuparia um limão?

(Com os olhos semicerrados em fingida vergonha, ela lança um olhar de soslaio para Bloom, depois se vira para ele, puxando a camisola para fora do atiçador. Um líquido azul escorre novamente sobre sua pele. Bloom permanece de pé, sorrindo desejosamente, girando os polegares. Kitty Ricketts lambe o dedo médio com saliva e, olhando-se no espelho, alisa as sobrancelhas. Lipoti Virag, basilicogramma, desce rapidamente pela chaminé e caminha dois passos para a esquerda em pernas de pau rosadas e desajeitadas. Ele está espremido em vários casacos e veste uma capa de chuva marrom sob a qual segura um rolo de pergaminho. Em seu olho esquerdo brilha o monóculo de Cashel Boyle O'Connor Fitzmaurice Tisdall Farrell. Em sua cabeça, repousa um pshent egípcio. Duas penas se projetam sobre suas orelhas.)

VIRAG: (Calcanhares juntos, faz uma reverência.) Meu nome é Virag Lipoti, de Szombathely. (Ele tosse pensativamente, com a voz seca.) A nudez promíscua é bastante comum por aqui, não é? Inadvertidamente, a visão de suas costas revelou que ela não está usando aquelas roupas íntimas das quais você é um devoto. A marca de injeção na coxa, espero que você tenha notado? Ótimo.

BLOOM: Vovô Papachi. Mas...

VIRAG: A número dois, por outro lado, aquela de vermelho cereja e penteado branco, cujo cabelo deve muito ao nosso elixir tribal de madeira de gopherwood, está em traje de passeio e firmemente presa ao seu assento, eu diria. Coluna vertebral à frente, por assim dizer. Corrija-me se eu estiver errado, mas sempre entendi que o ato assim realizado por humanos ariscos, com vislumbres de lingerie, lhe atraía em virtude de seu exibicionismo. Em uma palavra. Hipogrifo. Estou certo?

BLOOM: Ela é bastante magra.

VIRAG: (Sem desagrado.) Absolutamente! Bem observado, e esses bolsos de pannier da saia e o leve efeito de top foram concebidos para sugerir volume no quadril. Uma nova aquisição em alguma liquidação monstruosa pela qual uma gaivota foi multada. Enfeites merétricos para enganar os olhos. Observe a atenção aos detalhes, até mesmo às partículas de poeira. Nunca vista amanhã o que você pode vestir hoje. Paralaxe! (Com um movimento nervoso da cabeça.) Você ouviu meu cérebro estalar? Pollysyllabax!

BLOOM: (Com o cotovelo apoiado na mão, o indicador encostado na bochecha.) Ela parece triste.

VIRAG: (Cinicamente, mostrando seus dentes amarelados de doninha, puxa o olho esquerdo para baixo com o dedo e late roucamente.) Fraude! Cuidado com a melindrosa e a falsa melancólica. Lírio do beco. Todas possuem o botão de solteiro descoberto por Rualdus Colombo. Derrube-a. Columble-a. Camaleão. (Mais afavelmente.) Bem, então, permita-me chamar sua atenção para o item número três. Há muito dela visível a olho nu. Observe a massa de matéria vegetal oxigenada em seu crânio. Ora, ora, ela bate! O patinho feio da festa, de casco comprido e fundo na quilha.

BLOOM: (Com pesar.) Quando você sai sem sua arma.

VIRAG: Podemos oferecer todas as marcas, suaves, médias e fortes. Pague e escolha a sua. Quão satisfeito você ficaria com qualquer uma delas...?

BLOOM: Com...?

VIRAG: (Com a língua curvada para cima.) Lyum! Veja. Seu rosto é largo. Ela é coberta por uma camada considerável de gordura. Obviamente, mamífero em peso de seios, você nota que ela tem na frente, bem à frente, duas protuberâncias de dimensões muito respeitáveis, inclinadas a cair no prato de sopa do meio-dia, enquanto em sua traseira, mais abaixo, há duas protuberâncias adicionais, sugestivas de um reto potente e túrgido à palpação, que não deixam nada a desejar além de compactação. Tais partes carnudas são o produto de uma nutrição cuidadosa. Quando engordadas, seus fígados atingem um tamanho elefântico. Pelotas de pão fresco com erva-doce e goma-de-jamaica, afogadas em poções de chá verde, dotam-nas, durante sua breve existência, de almofadas de alfinetes naturais de uma gordura colossal. Isso combina com o seu livro, hein? Caldeirões de carne do Egito para ansiar. Delicie-se com isso. Licopódio. (Sua garganta se contrai.) Slapbang! Lá vai ele de novo.

BLOOM: O terçol que eu detesto.

VIRAG: (Ergue as sobrancelhas.) Dizem que é contato com um anel de ouro. Argumentum ad feminam , como dizíamos na Roma antiga e na Grécia antiga, no consulado de Diplodoco e Ictiossauro. Quanto ao resto, remédio soberano de Eva. Não está à venda. Apenas para alugar. Huguenote. (Ele se contrai.) É um som engraçado. (Tosse, encorajando.) Mas talvez seja apenas uma verruga. Presumo que você se lembre do que lhe ensinei sobre isso? Farinha de trigo com mel e noz-moscada.

BLOOM: (Refletindo.) Farinha de trigo com licopódio e syllabax. Essa busca incessante. Foi um dia excepcionalmente cansativo, um capítulo de acidentes. Espera. Quer dizer, sangue de verruga espalha verrugas, você disse...

VIRAG: (Com severidade, o nariz arqueado, o olho de soslaio piscando.) Pare de girar os polegares e dê um bom estalo. Viu? Você se esqueceu. Pratique sua mnemônica. La causa è santa . Tara. Tara. (À parte.) Ele certamente se lembrará.

BLOOM: Alecrim, eu entendi que você quis dizer força de vontade sobre tecidos parasitários. Então não, não, eu tenho um pressentimento. O toque de uma mão morta cura. Mnemo?

VIRAG: (Animado.) Eu digo isso. Eu digo isso. É isso aí. Técnica. (Ele bate energicamente em seu rolo de pergaminho.) Este livro ensina como agir com todos os detalhes descritivos. Consulte o índice para medo agitado de acônito, melancolia de muriático, pulsatila priápica. Virag vai falar sobre amputação. Nossa velha amiga cáustica. Elas devem ser deixadas de fome. Corte com crina de cavalo sob o pescoço denso. Mas, mudando de assunto para os búlgaros e bascos, você já decidiu se gosta ou não de mulheres com roupas masculinas? (Com uma risadinha seca.) Você pretendia dedicar um ano inteiro ao estudo do problema religioso e os meses de verão de 1886 para resolver o problema e ganhar aquele milhão. Romã! Do sublime ao ridículo é apenas um passo. Pijamas, digamos? Ou calcinhas com reforço de meia-calça, fechadas? Ou, melhor dizendo, essas combinações complicadas, tipo calcinhas de camik? (Ele cacareja de forma zombeteira.) Keekeereekee!

(Bloom observa incerta as três prostitutas e depois contempla a luz lilás velada, ouvindo o zumbido incessante da mariposa.)

BLOOM: Eu queria ter concluído isso agora. Camisola nunca existiu. Daí isto. Mas amanhã é um novo dia. O passado foi, hoje é. O que é agora será amanhã, assim como o agora foi, ontem foi passado.

VIRAG: (Fala num sussurro de porco.) Os insetos diurnos passam sua breve existência em cópula reiterada, atraídos pelo cheiro da fêmea inferiormente bela que possui nervo pudendo alongado na região dorsal. Que gracinha! (Seu bico amarelo de papagaio chilreia nasalmente.) Havia um provérbio nos Cárpatos por volta do ano cinco mil quinhentos e cinquenta da nossa era. Uma colher de sopa de mel atrairá o amigo Bruin mais do que meia dúzia de barris de vinagre de malte de primeira qualidade. O zumbido do urso incomoda as abelhas. Mas isso é outra história. Podemos retomar em outro momento. Ficamos muito satisfeitos, nós outros. (Ele tosse e, franzindo a testa, esfrega o nariz pensativamente com a mão em concha.) Vocês descobrirão que esses insetos noturnos seguem a luz. Uma ilusão, pois lembrem-se de seus olhos complexos e inajustáveis. Para todos esses pontos complexos, vejam o décimo sétimo livro dos meus Fundamentos da Sexologia ou A Paixão Amorosa, que o Doutor LB diz ser o livro sensação do ano. Alguns, por exemplo, têm movimentos automáticos. Perceba. Esse é o seu sol apropriado. Pássaro noturno, sol noturno, cidade noturna. Persiga-me, Charley! (Ele sopra no ouvido de Bloom.) Zumbido!

BLOOM: Abelha ou varejeira também outro dia encostando sombra na parede atordoada eu mesma então vaguei atordoada pela camisa bom trabalho eu...

VIRAG: (Com o rosto impassível, ri num tom feminino e rico.) Esplêndido! Cantárida na sua mosca ou mostarda em seu dibble. (Ele engole vorazmente com barbelas de peru.) Que maravilha! Que maravilha! Onde estamos? Abre-te Sésamo! Apareça! (Ele desenrola seu pergaminho rapidamente e lê, seu nariz de vaga-lume percorrendo as letras que ele agarra.) Espere, meu bom amigo. Trago-te a tua resposta. Ostras de Redbank logo estarão disponíveis. Sou o melhor cozinheiro. Esses suculentos bivalves podem nos ajudar e as trufas de Périgord, tubérculos expelidos pelo senhor porco onívoro, eram insuperáveis em casos de debilidade nervosa ou viragite. Embora cheirem mal, ainda assim picam. (Ele balança a cabeça com uma risada zombeteira.) Que engraçado. Com meus óculos na minha ocular. (Ele espirra.) Amém!

BLOOM: (Distraidamente.) Visualmente, o caso da mulher bivalve é pior. Sempre abre-te sésamo. O sexo fendido. Por que temem vermes, criaturas rastejantes. No entanto, Eva e a serpente se contradizem. Não é um fato histórico. Uma analogia óbvia à minha ideia. Serpentes também são glutonas pelo leite da mulher. Percorrem quilômetros de floresta onívora para sugar seus seios suculentos até secá-los. Como aquelas matronas romanas alegres e joviais de que se lê em Elefantuíase.

VIRAG: (Sua boca se projetou em rugas duras, os olhos fechados com um olhar pétreo e melancólico, os salmos em um tom monótono e estranho.) Que as vacas com seus úberes distendidos que elas têm sido as conhecidas...

BLOOM: Vou gritar. Como é? Ah? Então. (Ele repete.) Espontaneamente, buscar o covil do saurópode para confiar suas tetas à sua ávida sucção. A formiga ordenha o pulgão. (Profundamente.) O instinto governa o mundo. Na vida. Na morte.

VIRAG: (Com a cabeça inclinada, arqueia as costas e os ombros curvados, observa a mariposa com os olhos arregalados e lacrimejantes, aponta uma garra afiada e grita.) Quem é essa mariposa? Quem é o querido Gerald? Querido Ger, é você? Oh, céus, é o Gerald. Oh, temo muito que ele se queime terrivelmente. Será que alguma pessoa de bom coração não impedirá agora tamanha catástrofe com a agitação de um idiota de primeira classe? (Ele mia.) Puss puss puss puss! (Ele suspira, recua e olha de soslaio para baixo com a mandíbula caída.) Bem, bem. Ele descansará em breve. (Ele estala as mandíbulas repentinamente no ar.)

A MARIPOSA:

Sou uma coisinha minúscula,
voando sempre na primavera
, girando e girando, um ringaring.
Há muito tempo eu era um rei,
agora faço esse tipo de coisa
, voando, voando!
Bing!

(Ele corre contra a sombra malva, batendo as asas ruidosamente.) Anáguas lindas, lindas, lindas, lindas, lindas.

(Ao entrar pela porta superior esquerda, com dois degraus deslizantes, Henry Flower avança para o centro à esquerda. Ele veste um manto escuro e um sombrero com plumas caídas. Carrega um dulcimer com cordas de prata incrustadas e um cachimbo de bambu de haste longa, com a tigela de barro moldada em forma de cabeça feminina. Usa meias de veludo escuro e sapatos com fivelas de prata. Tem o rosto romântico do Salvador, com longos cabelos, barba e bigode finos. Suas pernas finas e pés de pardal são os do tenor Mário, príncipe de Cândia. Ajeita suas golas de babados e umedece os lábios com um gesto de sua língua amorosa.)

HENRY: (Em voz baixa e melodiosa, dedilhando as cordas de seu violão.) Há uma flor que desabrocha.

(Virag, truculento, com o queixo contraído, encara a lâmpada. Bloom, sério, observa o pescoço de Zoe. Henry, galante, vira-se com a papada pendente para o piano.)

STEPHEN: (Para si mesmo.) Brinque de olhos fechados. Imite o papai. Enchendo minha barriga com cascas de porco. Já chega disso. Vou me levantar e ir para o meu... Acho que este é o... Steve, você está em maus lençóis. Preciso visitar o velho Deasy ou mandar um telegrama. Nossa entrevista desta manhã me deixou uma profunda impressão. Apesar da nossa diferença de idade. Escreverei tudo amanhã. Aliás, estou meio bêbado. (Ele toca as teclas novamente.) Agora vem um acorde menor. Sim. Mas não muito.

(Almidano Artifoni estende um rolo de partituras com vigorosos movimentos de bigode.)

ARTIFONI: Ci rifletta. Lei rovina tudo.

FLORRY: Cante algo para nós. A velha e doce canção do amor.

STEPHEN: Sem voz. Sou um artista completo. Lynch, eu te mostrei a carta sobre o alaúde?

FLORRY: (Com um sorriso irônico.) O pássaro que sabe cantar e não canta.

(Os gêmeos siameses, Philip Drunk e Philip Sober, dois professores de Oxford com cortadores de grama, aparecem na abertura da janela. Ambos estão mascarados com o rosto de Matthew Arnold.)

PHILIP SOBER: Aceite o conselho de um tolo. As coisas não estão bem. Resolva isso com a ponta de um lápis, como um bom jovem idiota. Três libras e doze você tem, duas notas, um soberano, duas coroas, se a juventude soubesse. Mooney's en ville, Mooney's sur mer, o Moira, Larchet's, o hospital da rua Holles, o Burke's. Hein? Estou de olho em você.

PHILIP BÊBADO: (Impacientemente.) Ah, droga, cara. Vai pro inferno! Eu paguei a minha parte. Se eu ao menos pudesse descobrir sobre oitavas. Reduplicação de personalidade. Quem foi que me disse o nome dele? (O cortador de grama dele começa a ronronar.) Ahá, sim. Zoe mou sas agapo . Tenho a impressão de que já estive aqui antes. Quando foi que não foi Atkinson? O cartão dele eu tenho em algum lugar. Mac Alguém. Unmack, eu tenho. Ele me falou sobre, espera aí, Swinburne, não foi?

FLORRY: E a música?

STEPHEN: O espírito está pronto, mas a carne é fraca.

FLORRY: Você é de Maynooth? Você me lembra alguém que eu conheci.

STEPHEN: Saiam dessa agora. (Para si mesmo.) Inteligente.

PHILIP BÊBADO E PHILIP SÓBRIO: (Seus cortadores de grama ronronando com um ronronar de folhas secas.) Inteligente como sempre. Fora disso, fora disso. A propósito, você tem o livro, a coisa, o freixo? Sim, aqui está, sim. Inteligente como sempre, fora disso agora. Mantenha-se em forma. Faça como nós.

ZOE: Há duas noites, um padre esteve aqui fazendo suas coisas com o paletó abotoado. Não precisa tentar se esconder, eu disse a ele. Eu sei que você usa batina.

VIRAG: Perfeitamente lógico do seu ponto de vista. A queda do homem. (Com aspereza, suas pupilas dilatando.) Que se dane o papa! Nada de novo sob o sol. Eu sou o Virag que revelou os Segredos Sexuais de Monges e Donzelas. Por que deixei a Igreja de Roma. Leiam "O Padre, a Mulher e o Confessionário". Penrose. Flipperty Jippert. (Ele se contorce.) A mulher, desfazendo com doce pudor seu cinto de junco, oferece sua yoni úmida ao lingam do homem. Pouco tempo depois, o homem presenteia a mulher com pedaços de carne da selva. A mulher demonstra alegria e se cobre com peles de penas. O homem ama sua yoni ferozmente com seu grande lingam, o rígido. (Ele chora.) Coactus volui. Então a mulher tonta correrá de um lado para o outro. O homem forte agarra o pulso da mulher. A mulher grita, morde, cospe. O homem, agora furioso, golpeia o yadgana gordo da mulher. (Ele persegue o próprio rabo.) Piffpaff! Popo! (Ele para e espirra.) Pchp! (Ele mexe no traseiro.) Prrrrrht!

LYNCH: Espero que tenha dado ao bom padre uma penitência. Nove glórias por atirar num bispo.

ZOE: (Sopra fumaça de morsa pelas narinas.) Ele não conseguiu estabelecer conexão. Só, sabe, sensação. Uma onda seca.

BLOOM: Coitado!

ZOE: (Levemente.) Só pelo que aconteceu com ele.

BLOOM: Como?

VIRAG: (Uma expressão diabólica de luminosidade negra contrai seu rosto, esticando o pescoço magro para a frente. Ele levanta o bico de um bezerro lunar e uiva.) Verfluchte Goim! Ele teve um pai, quarenta pais. Ele nunca existiu. Deus Porco! Ele tinha dois pés esquerdos. Ele era Judas Iacchia, um eunuco líbio, o bastardo do papa. (Ele se inclina sobre as patas dianteiras torturadas, cotovelos rígidos e dobrados, o olho agonizando em seu pescoço achatado e uiva para o mundo mudo.) Filho de uma prostituta. Apocalipse.

KITTY: E Mary Shortall, que estava na cela com a varíola que pegou de Jimmy Pidgeon, dos bonés azuis, teve um filho com ele que não conseguia engolir e foi sufocado pelas convulsões no colchão, e todos nós contribuímos para o funeral.

PHILIP DRUNK: (Gravemente.) Qui vous a mis dans dans cette fichue position, Philippe?

PHILIP SOBER: (Gaily.) C'était le sacré pombo, Philippe.

(Kitty desprende o chapéu e o coloca de lado calmamente, alisando os cabelos tingidos de henna. E nunca se viu uma cabeleira mais bonita e delicada, com cachos tão encantadores, nos ombros de uma prostituta. Lynch coloca o chapéu. Ela o tira num instante.)

LYNCH: (Risos.) E foi a tais delícias que Metchnikoff inoculou os macacos antropoides.

FLORRY: (Acena com a cabeça.) Ataxia locomotora.

ZOE: (Alegremente.) Oh, meu dicionário.

LYNCH: Três virgens sábias.

VIRAG: (Abalado pela febre, com abundante espuma amarela escorrendo por seus lábios ossudos e epilépticos.) Ela vendia poções do amor, cera branca, flor de laranjeira. Panther, o centurião romano, a contaminou com seus genitais. (Ele estende uma língua de escorpião fosforescente e cintilante, com a mão no garfo.) Messias! Ele rompeu seu tímpano. (Com gritos balbuciantes de babuíno, ele sacode os quadris em um espasmo cínico.) Hik! Hek! Hak! Hok! Huk! Kok! Kuk!

(Ben Jumbo Dollard, rubicundo, musculoso, com narinas peludas, barba enorme, orelhas de repolho, peito peludo, juba despenteada, com papada, se apresenta, com os lombos e genitais apertados em um par de sungas pretas.)

BEN DOLLARD: (Batendo castanholas em suas enormes patas almofadadas, canta alegremente em tom grave.) Quando o amor absorve minha alma ardente.

(As virgens Enfermeira Callan e Enfermeira Quigley irrompem por entre os seguranças e as cordas e o cercam de braços abertos.)

AS VIRGENS: (Efusivamente.) Big Ben! Ben meu Chree!

UMA VOZ: Segurem aquele sujeito com as calças feias.

BEN DOLLARD: (Dá um tapa na coxa, rindo muito.) Segurem-no agora.

HENRIQUE: (Acariciando o peito com uma cabeça feminina decepada, murmura.) Teu coração, meu amor. (Ele dedilha as cordas do alaúde.) Quando eu vi pela primeira vez...

VIRAG: (Trocando de pele, sua plumagem numerosa se desfazendo.) Droga! (Boceja, mostrando uma garganta negra como carvão, e fecha as mandíbulas empurrando para cima seu pergaminho.) Depois de dizer isso, parti. Adeus. Adeus. Droga!

(Henry Flower penteia rapidamente o bigode e a barba com um pente de bolso e dá uma lambida no cabelo. Guiado por seu florete, ele desliza até a porta, com sua harpa selvagem pendurada atrás de si. Virag chega à porta em dois saltos desajeitados, com o rabo empinado, e habilmente bate de lado na parede um bico-mosca amarelo-pus, dando-lhe uma cabeçada.)

O BILHETE: K. 11. Proibida a afixação de cartazes. Estritamente confidencial. Dr. Hy Franks.

HENRY: Agora tudo está perdido.

(Virag desparafusa a cabeça num instante e a segura debaixo do braço.)

CABEÇA DE VIRAG: Quack!

(Saem individualmente.)

STEPHEN: (Olhando por cima do ombro para Zoe.) Você teria preferido o pastor brigão que fundou o erro protestante. Mas cuidado com Antístenes, o sábio cão, e o fim de Ário Heresiarco. A agonia no armário.

LYNCH: Para ela, tudo era um só Deus.

STEPHEN: (Devotamente.) E soberano Senhor de todas as coisas.

FLORRY: (Para Stephen.) Tenho certeza de que você é um padre mimado. Ou um monge.

LYNCH: É sim. Filho de um cardeal.

STEPHEN: Pecado capital. Monges do parafuso.

(Sua Eminência Simon Stephen Cardeal Dedalus, Primaz de toda a Irlanda, aparece na porta, vestido com batina vermelha, sandálias e meias. Sete acólitos símios anões, também de vermelho, pecados capitais, sustentam sua cauda, espiando por baixo dela. Ele usa um chapéu de seda surrado de lado na cabeça. Seus polegares estão presos nas axilas e suas palmas abertas. Em volta do pescoço, pende um rosário de rolhas que termina em seu peito em uma cruz em espiral. Soltando os polegares, ele invoca a graça divina com amplos gestos e proclama com pompa inflada:)

O CARDEAL:

Conservio jaz prisioneiro.
Ele está na masmorra mais profunda,
com grilhões e correntes em volta dos membros,
pesando mais de três toneladas.

(Ele observa tudo por um instante, o olho direito bem fechado, a bochecha esquerda inflada. Então, incapaz de conter a alegria, balança para frente e para trás, braços na cintura, e canta com um humor amplo e descontraído:)

Oh, o pobre coitadinho!
Hihihihihi, suas pernas eram amarelas.
Ele era rechonchudo, gordo, pesado e ágil como uma cobra.
Mas algum selvagem sanguinário,
para pastar seu repolho branco,
assassinou o pato amante de patos de Nell Flaherty.

(Uma multidão de mosquitos brancos cobre sua túnica. Ele se coça nas costelas com os braços cruzados, fazendo uma careta, e exclama:)

Estou sofrendo a agonia dos condenados. Pelos deuses, graças a Deus, aqueles engraçadinhos não são unânimes. Se fossem, me mandariam embora da face da Terra.

(Com a cabeça inclinada, ele abençoa brevemente com o indicador e o dedo médio, distribui o beijo de Páscoa e sai de passos curtos e engraçados, balançando o chapéu de um lado para o outro, encolhendo rapidamente até o tamanho de seus carregadores. Os acólitos anões, rindo, espiando, cutucando, olhando fixamente, dando beijos de Páscoa, ziguezagueiam atrás dele. Sua voz é ouvida de longe, suave, masculina e misericordiosa.)

Levarei meu coração até ti,
levarei meu coração até ti,
e o sopro da noite amena
levará meu coração até ti!

(A maçaneta da porta gira.)

A MAÇANETA: Aiii!

ZOE: O diabo está naquela porta.

(Uma figura masculina desce a escada rangente e ouve-se o som de alguém pegando a capa de chuva e o chapéu no cabide. Bloom avança involuntariamente e, fechando parcialmente a porta ao passar, tira o chocolate do bolso e o oferece nervosamente a Zoe.)

ZOE: (Cheira o cabelo dele rapidamente.) Hmmm! Agradeça à sua mãe pelos coelhos. Eu gosto muito do que gosto.

BLOOM: (Ao ouvir uma voz masculina conversando com as prostitutas na porta, aguça os ouvidos.) E se fosse ele? Depois? Ou porque não era? Ou o evento duplo?

ZOE: (Abre a embalagem de papel alumínio.) Os dedos foram inventados antes dos garfos. (Ela quebra um pedaço, dá uma mordidinha, entrega um pedaço para Kitty Ricketts e então se vira para Lynch com um olhar felino.) Sem objeções a pastilhas francesas? (Ele acena com a cabeça. Ela o provoca.) Quer agora ou espera até ganhar? (Ele abre a boca, com a cabeça inclinada. Ela gira o prêmio em um círculo para a esquerda. A cabeça dele acompanha o movimento. Ela gira de volta em um círculo para a direita. Ele a observa.) Pegue!

(Ela atira um pedaço. Com um movimento rápido, ele o apanha e o morde com um estalo.)

KITTY: (Mastigando.) O engenheiro que estava comigo no bazar tem uns lindos. Cheios dos melhores licores. E o vice-rei estava lá com a sua dama. A gente se divertiu muito com os cavalinhos de pau do Toft. Ainda estou toda animada.

BLOOM: (Vestido com o sobretudo de pele de Svengali, braços cruzados e topete napoleônico, franze a testa num exorcismo ventríloquo, lançando um olhar penetrante de águia para a porta. Então, rígido, com o pé esquerdo à frente, faz um movimento rápido com os dedos e o sinal do mestre anterior, puxando o braço direito para baixo a partir do ombro esquerdo.) Vai, vai, vai, eu te conjuro, seja lá quem você for!

(Ouve-se uma tosse masculina e passos atravessando a névoa lá fora. A expressão de Bloom relaxa. Ele coloca a mão no colete, assumindo uma postura calma. Zoe lhe oferece chocolate.)

BLOOM: (Solenemente.) Obrigada.

ZOE: Faça o que eu mando. Aqui!

(Ouve-se um som firme de passos de calcanhar batendo nos degraus.)

BLOOM: (Pega o chocolate.) Afrodisíaco? Tansy e poejo. Mas eu comprei. Baunilha acalma ou o quê? Mnemo. Luz confusa confunde a memória. Vermelho influencia o lúpus. As cores afetam o caráter das mulheres, qualquer que seja. Este preto me deixa triste. Coma e seja feliz pelo amanhã. (Ele come.) Influencia o paladar também, malva. Mas faz tanto tempo desde que eu... Parece novo. Afrodisíaco. Aquele padre. Deve vir. Antes tarde do que nunca. Experimente trufas na Andrews.

(A porta se abre. Bella Cohen, uma cafetina imponente, entra. Ela veste um vestido marfim três-quartos, com franjas na barra e borlas, e se refresca acariciando um leque de chifre preto como Minnie Hauck em Carmen. Na mão esquerda, usa alianças de casamento e de compromisso. Seus olhos são profundamente escurecidos. Ela tem um bigode ralo. Seu rosto moreno é pesado, levemente suado e com nariz arrebitado e narinas alaranjadas. Ela usa grandes brincos pendentes de berilo.)

BELLA: Nossa! Estou toda suada.

(Ela lança um olhar ao redor para os casais. Então, seus olhos se fixam em Bloom com insistência. Seu grande leque espalha o vento em direção ao seu rosto, pescoço e busto corados. Seus olhos de falcão brilham.)

O FÃ: (Flertando rapidamente, depois lentamente.) Casado, vejo.

BLOOM: Sim. Em parte, eu perdi...

O VENTILADOR: (Abre pela metade e depois fecha.) E a patroa manda. Governo de saias.

BLOOM: (Olha para baixo com um sorriso sem graça.) É verdade.

O LEQUE: (Dobrando-se, encosta-se em seu brinco esquerdo.) Você se esqueceu de mim?

BLOOM: Nes. Yo.

A LEITORA: (Com as mãos cruzadas na cintura.) Sou eu, ela, era o que você sonhou antes? Era ela, ele, você, nós, desde que a conhecemos? Somos todos eles e nós somos os mesmos agora?

(Bella se aproxima, batendo levemente com o leque.)

BLOOM: (Fazendo uma careta.) Ser poderoso. Em meus olhos, vejo aquele sono que as mulheres tanto amam.

O FÃ: (Batendo os dedos.) Já nos encontramos. Você é meu. É o destino.

BLOOM: (Intimidado.) Fêmea exuberante. Desejo enormemente sua dominação. Estou exausto, abandonado, já não sou mais jovem. Estou, por assim dizer, com uma carta não postada, com a taxa extra regulamentar, diante da caixa postal tardia da agência geral da vida humana. A porta e a janela abertas em ângulo reto causam uma corrente de ar de 9,75 metros por segundo, de acordo com a lei da queda dos corpos. Senti neste instante uma pontada de ciática no meu glúteo esquerdo. É hereditário na nossa família. O pobre papai, viúvo, era um barômetro constante disso. Ele acreditava no calor dos animais. Uma pele de gato malhado forrava seu colete de inverno. Perto do fim, lembrando-se do rei Davi e do sunamita, ele compartilhou sua cama com Athos, fiel após a morte. Uma saliva de cachorro, como você provavelmente... (Ele faz uma careta.) Ah!

RICHIE GOULDING: (Com a bagagem pesada, passa pela porta.) Zombar é uma boa ideia. Melhor custo-benefício em Dublin. Digno de um príncipe. Fígado e rim.

O VENTILADOR: (Batendo os dedos.) Tudo tem um fim. Seja meu. Agora.

BLOOM: (Indecisa.) Tudo agora? Eu não deveria ter me separado do meu talismã. Chuva, exposição ao orvalho nas rochas do mar, um pequeno deslize nesta fase da minha vida. Todo fenômeno tem uma causa natural.

O VENTILADOR: (Aponta lentamente para baixo.) Pode.

BLOOM: (Olha para baixo e percebe o cadarço desamarrado da bota.) Estamos sendo observados.

O VENTILADOR: (Aponta rapidamente para baixo.) Você deve.

BLOOM: (Com desejo, com relutância.) Sei fazer um nó preto perfeito. Aprendi quando cumpri minha pena e trabalhei na linha de vendas por correspondência da Kellett's. Mão experiente. Cada nó diz muito. Deixe-me. Por cortesia. Já me ajoelhei uma vez antes de hoje. Ah!

(Bella levanta ligeiramente o vestido e, firmando a postura, ergue até a beira de uma cadeira um casco rechonchudo com bota e um boleto cheio, com meia de seda. Bloom, de pernas rígidas e envelhecida, inclina-se sobre o casco e, com dedos delicados, puxa e ajeita os cadarços.)

BLOOM: (Murmura carinhosamente.) Ser vendedora de sapatos na Manfield's era o sonho de juventude do meu amor, as adoráveis alegrias de abotoar delicadamente, de amarrar até o joelho os sapatos de couro elegantes, forrados de cetim, tão incrivelmente pequenos, das senhoras da Clyde Road. Até mesmo a modelo de cera, Raymonde, eu visitava diariamente para admirar suas meias de teia de aranha e o dedão do pé vermelho-ruibarbo, como usava em Paris.

O CASCO: Sinta o cheiro do meu couro bovino quente. Sinta meu peso real.

BLOOM: (Cruzamento.) Muito apertado?

O CASCO: Se você fizer besteira, Handy Andy, eu chuto a bola para você.

BLOOM: Não amarre o ilhó errado como fiz na noite do baile no bazar. Azar. Gancho no bigode errado dela... da pessoa que você mencionou. Naquela noite ela conheceu... Agora!

(Ele amarra o cadarço. Bella coloca o pé no chão. Bloom levanta a cabeça. Seu rosto pesado, seus olhos o atingem no meio da testa. Os olhos dele ficam opacos, mais escuros e com olheiras, seu nariz engrossa.)

BLOOM: (Murmura.) Aguardamos suas ordens, senhores...

BELLO: (Com um olhar penetrante de basilisco, em voz de barítono.) Cão da desonra!

BLOOM: (Apaixonada.) Imperatriz!

BELLO: (Suas bochechas caídas.) Adorador da bunda adúltera!

BLOOM: (Com tom de lamento.) Enorme!

BELLO: Devorador de esterco!

BLOOM: (Com os tendões semiflexionados.) Magnificência!

BELLO: Para baixo! (Ele toca no ombro dela com o leque.) Incline os pés para a frente! Deslize o pé esquerdo um passo para trás! Você vai cair. Você está caindo. Com as mãos no chão!

BLOOM: (Seus olhos se ergueram em sinal de admiração, ela se fechou e latiu.) Trufas!

(Com um grito epiléptico penetrante, ela cai de quatro, grunhindo, fungando, fuçando aos seus pés: depois jaz, fingindo-se de morta, com os olhos bem fechados, as pálpebras trêmulas, curvada no chão na postura de mestre excelentíssimo.)

BELLO: (Com cabelo curto, guelras roxas, um bigode grosso em volta da boca barbeada, polainas de alpinista, casaco verde com botões de prata, saia esportiva e chapéu alpino com pena de galo-da-montanha, as mãos enfiadas nos bolsos das calças, coloca o calcanhar no pescoço dela e o pressiona.) Banquinho! Sinta todo o meu peso. Incline-se, escrava, diante do trono dos gloriosos calcanhares do seu déspota, tão reluzentes em sua orgulhosa ereção.

BLOOM: (Encantada, balindo.) Prometo nunca desobedecer.

BELLO: (Ri alto.) Nossa! Você não faz ideia do que te espera. Eu sou o Tártaro que vai acabar com a sua turma e te domar! Aposto coquetéis de Kentucky que vou te humilhar, meu velho. Me desafie, eu te desafio. Se você tremer de antecipação à disciplina que vai levar de uniforme de ginástica...

(Bloom se esgueira para debaixo do sofá e espia por entre as franjas.)

ZOE: (Alargando a saia para escondê-la.) Ela não está aqui.

BLOOM: (Fechando os olhos.) Ela não está aqui.

FLORRY: (Escondendo-a com o vestido.) Ela não fez por mal, Sr. Bello. Ela vai se comportar, senhor.

KITTY: Não seja tão duro com ela, Sr. Bello. Claro que não, senhor.

BELLO: (Com carinho.) Venha, patinha querida, quero conversar com você, meu bem, só para te dar uma lição. Só um papo de coração para coração, docinho. (Bloom coloca a cabeça para fora, tímida.) Isso mesmo, menina boazinha. (Bello agarra os cabelos dela com força e a puxa para frente.) Só quero te corrigir para o seu próprio bem, num lugar macio e seguro. Como está esse bumbumzinho? Oh, com jeitinho, querida. Comece a se preparar.

BLOOM: (Desmaiando.) Não rasgue meu...

BELLO: (Com ferocidade.) O piercing no nariz, o alicate, a bastonada, o gancho, o chicote... Vou te obrigar a beijar enquanto as flautas tocam como as escravas núbias de antigamente. Você vai se ver comigo desta vez! Vou fazer você se lembrar de mim pelo resto da sua vida. (As veias da testa dele estão inchadas, o rosto congestionado.) Vou me sentar no seu otomano todas as manhãs depois do meu farto café da manhã com presuntos gordos do Matterson e uma garrafa de Guinness. (Ele arrota.) E fumar meu charuto da Bolsa de Valores enquanto leio o Gazeta do Almoxarife Licenciado . Muito provavelmente, vou mandar te abater e espetar em meus estábulos e saborear uma fatia sua com a pele crocante, assada como leitão com arroz e molho de limão ou groselha. Vai doer. (Ele torce o braço dela. Bloom grita, virando-se de costas.)

BLOOM: Não seja cruel, enfermeira! Não seja!

BELLO: (Torcendo o corpo.) Outra!

BLOOM: (Grita.) Oh, é o próprio inferno! Cada nervo do meu corpo dói demais!

BELLO: (Grita.) Ótimo, pelo general saltitante! Essa é a melhor notícia que ouvi nessas últimas seis semanas. Aqui, não me faça esperar, droga! (Ele dá um tapa na cara dela.)

BLOOM: (Geme.) Você tentou me bater. Eu vou contar...

BELLO: Segurem-no, meninas, até eu agachar em cima dele.

ZOE: Sim. Pise nele! Eu vou.

FLORRY: Vou sim. Não seja ganancioso.

KITTY: Não, eu. Empreste-o para mim.

(A cozinheira do bordel, Sra. Keogh, enrugada, de barba grisalha, com um babador engordurado, meias e sapatos masculinos cinza e verde, coberta de farinha, com um rolo de massa crua preso em seu braço e mão nus e vermelhos, aparece à porta.)

Sra. Keogh: (Ferozmente.) Posso ajudar? (Eles seguram e imobilizam Bloom.)

BELLO: (Agacha-se com um grunhido no rosto virado para cima de Bloom, soltando fumaça de charuto e massageando uma perna gorda.) Vejo que Keating Clay foi eleito vice-presidente do asilo de Richmond e, a propósito, as ações preferenciais da Guinness estão a dezesseis e três quartos. Maldito seja eu por não ter comprado aquele lote que Craig e Gardner me falaram. Só a minha sorte infernal, maldita seja. E aquele maldito forasteiro, Throwaway, a vinte para um. (Apaga o charuto com raiva na orelha de Bloom.) Onde está aquele maldito cinzeiro?

BLOOM: (Provocada, sufocada com as nádegas.) Ó! Ó! Monstros! Cruel!

BELLO: Peça isso a cada dez minutos. Implore. Reze por isso como nunca rezou antes. (Ele estende um punho cerrado e um charuto fedorento.) Aqui, beije isso. Os dois. Beije. (Ele joga uma perna para o lado e, pressionando com os joelhos de cavaleiro, grita em voz dura.) Vamos lá! Um galope para Banbury. Vou montá-lo para a corrida Eclipse. (Ele se inclina para o lado e aperta os testículos de sua montaria com força, gritando.) Ho! Vamos lá! Vou amamentá-lo como se deve. (Ele monta o galope, saltando na sela.) A dama vai um passo, um passo, o cocheiro vai um trote, um trote, e o cavalheiro vai um galope, um galope, um galope, um galope.

FLORRY: (Puxa Bello.) Deixa eu falar com ele agora. Você já teve o suficiente. Eu perguntei antes de você.

ZOE: (Puxando Florry.) Eu. Eu. Você ainda não terminou com ele, sua otária?

BLOOM: (Sufocante.) Não consigo.

BELLO: Bem, eu não sou. Espera. (Ele prende a respiração.) Droga. Aqui. Essa rolha está quase estourando. (Ele destampa a parte de trás do corpo; então, contorcendo as feições, solta um pum alto.) Toma essa! (Ele se tampa novamente.) Sim, por Jingo, dezesseis e quarenta e cinco.

BLOOM: (Com uma onda de suor escorrendo pelo rosto.) Não homem. (Ele funga.) Mulher.

BELLO: (Levanta-se.) Chega de oscilações. O que você tanto desejava se realizou. Doravante, você é desprovida de masculinidade e me pertence de verdade, um objeto sob jugo. Agora, para o seu traje de punição. Você vai se despir de suas vestes masculinas, entendeu, Ruby Cohen? E vestir a seda brilhante que farfalha luxuosamente sobre sua cabeça e ombros. E rápido!

BLOOM: (Encolhe-se.) Seda, disse a senhora! Oh, que amassado! Que áspero! Devo tocá-lo com as unhas?

BELLO: (Aponta para suas prostitutas.) Assim como elas estão agora, vocês também estarão: de peruca, chamuscadas, borrifadas de perfume, polvilhadas com pó de arroz e com as axilas lisinhas. Medidas serão tiradas rente à pele. Vocês serão apertadas com força cruel em espartilhos de tecido macio cor de pomba, com barbatanas de baleia, até a pélvis adornada com diamantes, na extremidade externa, enquanto suas figuras, mais rechonchudas do que quando estavam soltas, serão contidas em vestidos justos de tule, anáguas delicadas de 56 gramas e franjas, e outras peças estampadas, é claro, com a bandeira da minha casa, criações de lingerie encantadora para Alice e um perfume agradável para Alice. Alice sentirá o puxão, o puxão. Martha e Mary sentirão um pouco de frio no início com essas vestimentas tão delicadas, mas a fragilidade da renda em volta dos seus joelhos nus as fará lembrar...

BLOOM: (Uma pequena e charmosa moça de bochechas rosadas, cabelo cor de mostarda, mãos e nariz grandes e masculinos, boca maliciosa.) Experimentei as roupas dela apenas duas vezes, uma pequena brincadeira, na rua Holles. Quando estávamos sem dinheiro, lavei-as para economizar na lavanderia. Transformei minhas próprias camisas em dinheiro. Foi a mais pura economia.

BELLO: (Vai.) Trabalhinhos que agradam a mamãe, é? E se exibindo de forma sedutora no seu dominó em frente ao espelho atrás das persianas fechadas, suas coxas sem saia e úberes de bode em várias poses de rendição, é? Ho! ho! Tenho que rir! Aquela camisola preta de segunda mão e aquele shortinho curto rasgaram os pontos da última vez que a Sra. Miriam Dandrade te vendeu no hotel Shelbourne, é?

BLOOM: Miriam. Preto. Demimondaine.

BELLO: (Gargalhadas.) Meu Deus, que cócegas! Você era uma bela Miriam quando cortou os pelos do seu quintal e ficou desmaiando naquela coisa do outro lado da cama, como a Sra. Dandrade prestes a ser violentada pelo tenente Smythe-Smythe, o deputado Philip Augustus Blockwell, o senhor Laci Daremo, o tenor robusto, Bert de olhos azuis, o ascensorista, Henri Fleury, famoso por Gordon Bennett, Sheridan, o mestiço Croesus, o universitário babão do Trinity College, Ponto, seu esplêndido Terra Nova e Bobs, a duquesa viúva de Manorhamilton. (Ele gargalha novamente.) Meu Deus, isso não faria um gato siamês rir?

BLOOM: (Mexendo as mãos e o rosto.) Foi Gerald quem me converteu ao fascínio por espartilhos quando eu era drag queen na peça Vice Versa do Ensino Médio . Foi o querido Gerald. Ele captou essa tara, fascinado pelos espartilhos das irmãs. Agora, o querido Gerald usa maquiagem rosa e pinta as pálpebras de dourado. Culto da beleza.

BELLO: (Com um prazer perverso.) Linda! Dê-nos um descanso! Quando você se sentou com cuidado feminino, erguendo suas saias esvoaçantes, no trono liso e gasto.

BLOOM: Ciência. Comparar as diversas alegrias que cada um de nós desfruta. (Sinceramente.) E, na verdade, é melhor a posição... porque muitas vezes eu costumava me molhar...

BELLO: (Com severidade.) Nada de insubordinação! A serragem está ali no canto para você. Eu lhe dei instruções rigorosas, não dei? Faça em pé, senhor! Vou lhe ensinar a se comportar como um valentão! Se eu encontrar um vestígio disso em suas bandagens... Ahá! Pelos traseiros dos Dorans, você verá que sou um tirano. Os pecados do seu passado estão se voltando contra você. Muitos. Centenas.

OS PECADOS DO PASSADO: (Em uma mistura de vozes.) Ele se casou clandestinamente com pelo menos uma mulher à sombra da Igreja Negra. Mensagens indizíveis ele transmitia mentalmente por telefone para a Srta. Dunn, em um endereço na Rua D'Olier, enquanto se apresentava indecentemente ao telefone na cabine telefônica. Por palavras e atos, ele encorajou abertamente uma prostituta noturna a depositar fezes e outras matérias em uma latrina insalubre anexa a um imóvel vazio. Em cinco banheiros públicos, ele escreveu mensagens a lápis oferecendo sua parceira nupcial a todos os homens viris. E, por causa do vitríolo de cheiro ofensivo, ele não passava noite após noite observando casais apaixonados em namoro para ver se, o que e quanto conseguia ver? Ele não ficava deitado na cama, o porco nojento, regozijando-se com um pedaço nauseante de papel higiênico usado que lhe fora oferecido por uma meretriz repugnante, estimulado por pão de gengibre e um vale postal?

BELLO: (Assobia alto.) Diga! Qual foi a obscenidade mais repugnante de toda a sua carreira criminosa? Conte tudo. Vomite! Seja sincero de uma vez por todas.

(Rostos mudos e desumanos avançam em massa, lascivos, desaparecendo, balbuciando, Booloohoom. Poldy Kock, Cadarços a um centavo, a bruxa de Cassidy, o jovem cego, Larry Rinoceronte, a garota, a mulher, a prostituta, o outro, o...)

BLOOM: Não me pergunte! Nossa fé mútua. Rua agradável. Eu só pensei na metade... Juro pelo meu juramento sagrado...

BELLO: (Peremptoriamente.) Responda. Criatura repugnante! Insisto em saber. Diga-me algo para me divertir, obscenidade, uma boa história de fantasmas ou um verso de poesia, rápido, rápido, rápido! Onde? Como? Que horas? Com quantos? Dou-lhe apenas três segundos. Um! Dois! Três...

BLOOM: (Dócil, gorgoleja.) Eu rererepugnosed em rerererepugnant...

BELLO: (Imperiosamente.) Ah, sai daqui, seu gambá! Cale a boca! Fale quando te dirigirem a palavra.

BLOOM: (Faz uma reverência.) Mestre! Senhora! Domador de Mantas!

(Ele levanta os braços. Suas pulseiras caem.)

BELLO: (Satiricamente.) Durante o dia, você também vai molhar e esfregar nossas roupas íntimas fedorentas quando nós, damas, estivermos indispostas, e limpar nossos banheiros com o vestido preso e um pano de prato amarrado no rabo. Não seria ótimo? (Ele coloca um anel de rubi no dedo dela.) Pronto! Com este anel, eu te possuo. Diga, obrigada, senhora.

BLOOM: Obrigada, senhora.

BELLO: Você vai arrumar as camas, preparar minha banheira, esvaziar os mictórios nos diferentes cômodos, incluindo o da velha Sra. Keogh, a cozinheira, aquele bem arenoso. Ah, e enxágue bem os sete, ou beba tudo como se fosse champanhe. Beba bem quente. Opa! Você vai dançar para a recepção ou eu vou lhe dar uma bronca por suas más ações, Srta. Ruby, e dar umas boas palmadas na sua bunda nua, senhorita, com a escova de cabelo. Você vai aprender com seus erros. À noite, suas mãos bem hidratadas e com pulseiras usarão luvas de quarenta e três botões, recém-empoadas com talco e com as pontas dos dedos delicadamente perfumadas. Por tais favores, cavaleiros da antiguidade davam suas vidas. (Ele ri baixinho.) Meus rapazes ficarão encantados em vê-la tão elegante, o coronel, principalmente, quando vierem aqui na noite anterior ao casamento para acariciar minha nova atração de saltos dourados. Primeiro, eu mesmo vou tentar com você. Um homem que conheço no ramo, chamado Charles Alberta Marsh (acabei de estar na cama com ele e outro cavalheiro do escritório da Hanaper and Petty Bag), está à procura de uma empregada doméstica para qualquer tipo de trabalho. (A frase termina abruptamente, sem contexto suficiente para tradução precisa.) (A frase termina abruptamente, sem contexto suficiente para tradução precisa.) (A frase termina abruptamente , possivelmente devido a uma tradução precisa.) ...

UM LICITANTE: Um florim.

(O instrumento de laca de Dillon toca seu sino de mão.)

O LAQUEY: Barang!

UMA VOZ: Um xelim e oito pence a mais do que deveria.

CHARLES ALBERTA MARSH: Deve ser virgem. Ter bom hálito. Ser limpa.

BELLO: (Bate com o martelo.) Dois bar. Figura de rockback e barato pelo preço. Quatorze palmos de altura. Toque e examine seus pontos. Manipule-o. Esta pele macia, estes músculos suaves, esta carne tenra. Se eu tivesse meu perfurador de ouro aqui! E bem fácil de ordenhar. Três galões recém-postos por dia. Uma matriz pura, deve botar dentro de uma hora. O recorde de leite de seu pai foi de mil galões de leite integral em quarenta semanas. Uau, minha joia! Levante-se! Uau! (Ele marca sua inicial C na garupa de Bloom.) Então! Justificado Cohen! Que adiantamento de dois xelins, senhores?

UM HOMEM DE VISÃO ESCURA: (Com sotaque disfarçado.) Hoondert punt sterlink.

VOZES: (Suaves.) Pelo Califa Harun Al Raschid.

BELLO: (Alegremente.) Certo. Que venham todas. A saia curta e ousada, subindo até o joelho para mostrar um vislumbre da calcinha branca, é uma arma poderosa, e as meias transparentes, com ligas esmeralda, com a longa costura reta subindo além do joelho, apelam para os melhores instintos do cavalheiro blasé da cidade. Aprenda o andar delicado e afetado em saltos Luís XV de dez centímetros, a reverência grega com a garupa provocante, as coxas reluzentes, os joelhos se tocando modestamente. Use todo o seu poder de sedução sobre elas. Satisfaça seus vícios gomorranos.

BLOOM: (Encolhe o rosto corado na axila e sorri com o dedo indicador na boca.) Ah, agora eu sei o que você está insinuando!

BELLO: Para que mais você serve, uma coisa impotente como você? (Ele se abaixa e, olhando fixamente, cutuca grosseiramente com seu leque sob as dobras de sebo das ancas de Bloom.) Para cima! Para cima! Gato Manx! O que temos aqui? Para onde foi seu bule encaracolado ou quem o arrancou de você, seu convencido? Canta, passarinho, canta. Está tão mole quanto um menino de seis anos fazendo xixi atrás de uma carroça. Compre um balde ou venda sua bomba. (Em voz alta.) Você sabe fazer o trabalho de um homem?

BLOOM: Rua Eccles...

BELLO: (Sarcasticamente.) Eu não te magoaria por nada neste mundo, mas tem um brutamontes no comando. Os papéis se inverteram, meu jovem alegre! Ele é quase um homem do campo. Bem, para você, seu idiota, se tivesse aquela arma cheia de protuberâncias, caroços e verrugas. Ele disparou, eu te garanto! Pé com pé, joelho com joelho, barriga com barriga, peito com peito! Ele não é nenhum eunuco. Tem um tufo de cabelo ruivo saindo da bunda dele como um arbusto! Espere nove meses, meu rapaz! Nossa, ruivo, já está chutando e tossindo lá dentro! Isso te deixa louco, não é? Te excita? (Ele cospe com desprezo.) Cuspidor!

BLOOM: Fui assediada, eu... Informe a polícia. Cem libras. Inominável. Eu...

BELLO: Se pudesse, seu patinho feio. Queremos um aguaceiro, não essa sua garoa.

BLOOM: Para me enlouquecer! Moll! Eu esqueci! Perdoe! Moll... Nós... Ainda...

BELLO: (Sem piedade.) Não, Leopold Bloom, tudo mudou pela vontade da mulher desde que você dormiu deitado em Sleepy Hollow na noite dos seus vinte anos. Volte e veja.

(A velha Sleepy Hollow evoca o mundo inteiro.)

SLEEPY HOLLOW: Rip van Wink! Rip van Winkle!

BLOOM: (Em mocassins esfarrapados e com uma espingarda enferrujada, na ponta dos pés, com os dedos na ponta dos pés, seu rosto magro, ossudo e barbudo espiando através dos vidros losangulares, grita.) Eu a vejo! É ela! A primeira noite na casa de Mat Dillon! Mas aquele vestido, o verde! E o cabelo dela está tingido de dourado e ele...

BELLO: (Risos zombeteiros.) Essa é a sua filha, seu coruja, com um aluno de Mullingar.

(Milly Bloom, loira, de colete verde e sandálias finas, com seu lenço azul esvoaçando ao vento do mar, se desvencilha dos braços do amado e chama, com os olhos jovens arregalados de admiração.)

MILLY: Nossa! É o Papli! Mas, ó Papli, como você cresceu!

BELLO: Mudou, né? Nossas coisas, nossa escrivaninha onde nunca escrevemos nada, a poltrona da tia Hegarty, nossas reproduções clássicas de antigos mestres. Um homem e seus amigos estão vivendo lá na farra. O Repouso dos Cucos! Por que não? Quantas mulheres você já teve, hein, seguindo-as pelas ruas escuras, de cara no chão, excitando-as com seus grunhidos abafados, o quê, seu prostituto? Damas inocentes com pacotes de mantimentos. Dê meia-volta. O que vale para um, vale para o outro.

BLOOM: Eles... Eu...

BELLO: (Com sarcasmo.) As marcas dos seus calcanhares vão estampar o tapete Brusselette que você comprou no leilão do Wren. Nas brincadeiras com a Moll, tentando encontrar a pulga-da-terra nas calças dela, eles vão desfigurar a estatueta que você carregou para casa na chuva, pela arte em si. Eles vão violar os segredos da sua gaveta. Páginas do seu manual de astronomia serão arrancadas para fazerem cachimbos. E eles vão cuspir no seu para-lama de latão de dez xelins da loja Hampton Leedom.

BLOOM: Dez e seis. Ato de canalhas desprezíveis. Deixem-me ir. Voltarei. Provarei...

UMA VOZ: Jura!

(Bloom cerra os punhos e rasteja para a frente, com uma faca Bowie entre os dentes.)

BELLO: Como hóspede pagante ou garanhão? Tarde demais. Você fez a sua cama de segunda categoria e outros terão que deitar nela. Seu epitáfio está escrito. Você está na pior, e não se esqueça disso, meu caro.

BLOOM: Justiça! Toda a Irlanda contra um! Ninguém...? (Ele morde o polegar.)

BELLO: Que você morra e seja amaldiçoado se tiver um pingo de decência ou elegância. Posso lhe dar um vinho raro e antigo que o fará pular até o inferno e voltar. Assine um testamento e nos deixe todo o dinheiro que tiver! Se não tiver nenhum, pegue, roube, assalte! Vamos enterrá-lo em nossos arbustos, onde você estará morto e sujo junto com o velho Cuck Cohen, meu sobrinho postiço com quem me casei, o maldito procurador gotoso e sodomita com torcicolo, e meus outros dez ou onze maridos, seja lá quais forem os nomes daqueles desgraçados, sufocados naquele mesmo poço de lama. (Ele explode em uma risada alta e catarreia.) Vamos adubá-lo, Sr. Flower! (Ele zombeteiramente.) Tchau, Poldy! Tchau, Papli!

BLOOM: (Levanta a cabeça com as mãos.) Minha força de vontade! Minha memória! Eu pequei! Eu sofri...

(Ele chora sem derramar lágrimas.)

BELLO: (Com desdém.) Chorão! Lágrimas de crocodilo!

(Bloom, abatido, coberto por um véu para o sacrifício, soluça, com o rosto voltado para a terra. Ouve-se o sino fúnebre. Figuras de circuncisos, envoltas em xales escuros, em pano de saco e cinzas, estão junto ao muro das lamentações. M. Shulomowitz, Joseph Goldwater, Moses Herzog, Harris Rosenberg, M. Moisel, J. Citron, Minnie Watchman, P. Mastiansky, o Reverendo Leopold Abramovitz, Chazen. Com os braços oscilantes, lamentam em êxtase o renegado Bloom.)

O CIRCUNCISADO: (Em um canto gutural sombrio, enquanto lançam frutos do mar mortos sobre ele, sem flores.) Shema Israel Adonai Elohenu Adonai Echad.

VOZES: (Suspirando.) Então ele se foi. Ah, sim. Sim, de fato. Bloom? Nunca ouvi falar dele. Não? Que sujeito estranho. Ali está a viúva. É mesmo? Ah, sim.

(Da pira do sati, a chama da cânfora ascende. A cortina de fumaça do incenso se dissipa. De sua estrutura de carvalho, uma ninfa de cabelos soltos, levemente vestida com cores artísticas cor de chá, desce de sua gruta e, passando sob teixos entrelaçados, paira sobre Bloom.)

OS TEIXOS: (Suas folhas sussurrando.) Irmã. Nossa irmã. Shh!

A NINFA: (Suavemente.) Mortal! (Gentilmente.) Não, não choras!

BLOOM: (Rasteja com desenvoltura sob os galhos, banhada pela luz do sol, com dignidade.) Esta posição. Senti que era o que se esperava de mim. Força do hábito.

A NINFA: Mortal! Você me encontrou em má companhia, chutadores de alta classe, vendedores ambulantes de piquenique, pugilistas, generais populares, meninos de pantomima imorais em collants e as elegantes dançarinas de shimmy, La Aurora e Karini, atração musical, o sucesso do século. Eu estava escondida em papel rosa barato com cheiro de petróleo. Estava cercada pela obscenidade rançosa de frequentadores de clubes, histórias para perturbar jovens imaturos, anúncios de transparências, dados Truedup e protetores de busto, artigos exclusivos e por que usar cinta com depoimento de um cavalheiro com problemas de ereção. Dicas úteis para os casados.

BLOOM: (Levanta a cabeça de uma tartaruga em direção ao seu colo.) Já nos encontramos antes. Em outra estrela.

A NINFA: (Infelizmente.) Artigos de borracha. Marca Neverrip, a mesma fornecida à aristocracia. Corsets para homens. Eu resolvo problemas ou seu dinheiro de volta. Depoimentos espontâneos sobre o maravilhoso espartilho do Professor Waldmann. Meu busto aumentou dez centímetros em três semanas, relata a Sra. Gus Rublin com foto.

BLOOM: Você quer dizer Photo Bits?

A NINFA: Sim. Você me carregou para longe, me emoldurou em carvalho e enfeites brilhantes, me colocou acima do seu leito nupcial. Sem ser vista, numa noite de verão, você me beijou em quatro lugares. E com um lápis amoroso você sombreou meus olhos, meu peito e minha vergonha.

BLOOM: (Beija humildemente seus longos cabelos.) Suas curvas clássicas, bela imortal, foi um prazer contemplá-la, admirá-la, uma coisa de beleza, quase uma oração.

A NINFA: Durante as noites escuras, ouvi seus louvores.

BLOOM: (Rapidamente.) Sim, sim. Você quer dizer que eu... O sono revela o pior lado de todos, talvez com exceção das crianças. Eu sei que caí da cama, ou melhor, fui empurrado. Dizem que vinho de aço cura o ronco. Para o resto, existe aquela invenção inglesa, cujo panfleto recebi há alguns dias, endereçado incorretamente. Ela promete proporcionar uma válvula de escape silenciosa e inofensiva. (Ele suspira.) Sempre foi assim. Fragilidade, teu nome é casamento.

A NINFA: (Com os dedos nos ouvidos.) E palavras. Elas não estão no meu dicionário.

BLOOM: Você os entendeu?

OS TEIXOS: Shhh!

A NINFA: (Cobre o rosto com as mãos.) O que eu não vi naquela câmara? O que meus olhos devem contemplar?

BLOOM: (Com um pedido de desculpas.) Eu sei. Roupa íntima suja, do avesso, com todo o cuidado. Os argolas estão soltas. De Gibraltar, por um longo mar, há muito tempo.

A NINFA: (Inclina a cabeça.) Pior, pior!

BLOOM: (Reflete com cautela.) Aquela cômoda antiquada. Não era o peso dela. Ela pesava apenas 75 quilos. Engordou quatro quilos depois do desmame. Era uma rachadura e a falta de cola. Hein? E aquele utensílio absurdo com a ponta laranja e só uma alça.

(O som de uma cachoeira é ouvido em uma cascata brilhante.)

A CACHOEIRA:

Poulaphouca Poulaphouca
Poulaphouca Poulaphouca.

OS TEIXOS: (Entrelaçando seus ramos.) Escutem. Sussurrem. Ela tem razão, nossa irmã. Crescemos junto à cachoeira Poulaphouca. Proporcionávamos sombra nos lânguidos dias de verão.

JOHN WYSE NOLAN: (Ao fundo, com o uniforme de guarda florestal nacional irlandês, tira o chapéu com plumas.) Prosperem! Proporcionem sombra nos dias lânguidos, árvores da Irlanda!

OS TEIXOS: (Murmúrios.) Quem veio a Poulaphouca com a excursão do Ensino Médio? Quem abandonou seus colegas caçadores de nozes para buscar nossa sombra?

BLOOM: (Assustado.) Escola Secundária de Poula? Mnemo? Não está em pleno uso das suas faculdades mentais. Concussão. Atropelado por um bonde.

O ECO: Farsa!

BLOOM: (Peito de pombo, ombros largos, acolchoado, num terno juvenil discreto de riscas cinzentas e pretas, pequeno demais para ele, tênis brancos, meias com borda e bainha dobrada e um boné escolar vermelho com distintivo.) Eu era adolescente, um rapaz em crescimento. Um pouco bastava, então: um carro a sacudir, os odores misturados do vestiário feminino e do banheiro, a multidão amontoada na antiga escadaria do Royal (pois adoram aglomerações, instinto de rebanho, e o teatro escuro com cheiro de sexo liberta o vício), até mesmo uma lista de preços das suas meias. E depois o calor. Havia manchas de sol naquele verão. Fim das aulas. E bolo de brioche. Dias de ouro.

(Em tempos áureos, alunos do ensino médio com camisetas e shorts de futebol americano azuis e brancos, Mestre Donald Turnbull, Mestre Abraham Chatterton, Mestre Owen Goldberg, Mestre Jack Meredith, Mestre Percy Apjohn, estão em uma clareira na mata e gritam para o Mestre Leopold Bloom.)

OS DIAS DE HALCYON: Cavala! Viva! (Eles comemoram.)

BLOOM: (Mancando, de luvas quentes, cachecol enorme, coberto de bolas de neve, se esforça para se levantar.) De novo! Me sinto com dezesseis anos! Que divertido! Vamos tocar todos os sinos da Rua Montague. (Ele comemora fracamente.) Viva o Ensino Médio!

O ECO: Idiota!

OS TEIXOS: (Farfalhar.) Ela tem razão, nossa irmã. Sussurre. (Beijos sussurrados são ouvidos por toda a floresta. Rostos de hamadríades espreitam por entre os troncos e folhas, e desabrocham em flor.) Quem profanou nossa sombra silenciosa?

A NINFA: (Com timidez, entreabrindo os dedos.) Ali? Ao ar livre?

OS TEIXOS: (Varrendo para baixo.) Irmã, sim. E em nossa relva virgem.

A CACHOEIRA:

Poulaphouca Poulaphouca
Phoucaphouca Phoucaphouca.

A NINFA: (Com os dedos bem abertos.) Ó, infâmia!

BLOOM: Eu era precoce. Juventude. A fauna. Sacrifiquei ao deus da floresta. As flores que desabrocham na primavera. Era tempo de acasalamento. Atração capilar é um fenômeno natural. Lotty Clarke, de cabelos loiros, eu a vi em sua toilette noturna através de cortinas mal fechadas com os binóculos do meu pobre pai: a lasciva comia grama desenfreadamente. Ela rolou ladeira abaixo na ponte de Rialto para me tentar com seu fluxo de espíritos animais. Ela subiu na árvore torta deles e eu... Nem um santo resistiria. O demônio me possuiu. Além disso, quem viu?

(Bob, um bezerro de chifres brancos, cambaleia e enfia a cabeça ruminante com as narinas úmidas por entre a folhagem.)

BOB, ESTUPEFATO: ( Grandes lágrimas escorrendo de seus olhos proeminentes, ele funga. ) Eu. Eu vejo.

BLOOM: Simplesmente satisfazendo uma necessidade que eu... (Com compaixão.) Nenhuma garota queria quando eu saía para paquerar. Feias demais. Elas não queriam...

(No alto de Ben Howth, através dos rododendros, uma cabra-babá passa, rechonchuda, com rabo-de-butty, deixando cair groselhas.)

A NANNYGOAT: (Bar.) Megeggaggegg! Babá!

BLOOM: (Sem chapéu, corado, coberto de penugem de cardo e espinhos de tojo.) Regularmente envolvido. As circunstâncias alteram os casos. (Ele olha atentamente para a água.) Trinta e duas cambalhotas por segundo. Pesadelo da imprensa. Elias tonto. Queda do penhasco. Triste fim de um escriturário da gráfica do governo. (Através do ar prateado e silencioso do verão, o boneco de Bloom, enrolado como uma múmia, rola girando do penhasco Cabeça de Leão para as águas roxas que o aguardam.)

A MÚMIA DE BOBINA: Bbbbblllllblblblblobschbg!

(Ao longe, na baía entre Bailey e Kish, as velas do Erin's King acendem-se, lançando uma coluna crescente de fumaça de carvão da sua chaminé em direção à terra.)

CONSELHEIRO NANNETTI: (Sozinho no convés, vestido com alpaca escura, de rosto pálido como um milhafre, a mão no colete aberto, declama.) Quando meu país ocupar seu lugar entre as nações da Terra, então, e somente então, que meu epitáfio seja escrito. Eu tenho...

BLOOM: Pronto. Prff!

A NINFA: (Altivamente.) Nós, imortais, como você viu hoje, não temos tal lugar, nem pelos lá. Somos gélidas e puras. Nos alimentamos de luz elétrica. (Ela arqueia o corpo num movimento lascivo e estaladiço, levando o dedo indicador à boca.) Falou comigo. Ouviu por trás. Como então pôde...?

BLOOM: (Acariciando a urze de forma humilhante.) Oh, eu fui uma verdadeira porca. Até apliquei enemas. Um terço de meio litro de quassia, ao qual se adiciona uma colher de sopa de sal grosso. Pelo ânus. Com a seringa de Hamilton Long, a amiga das damas.

A NINFA: Na minha presença. O pó compacto. (Ela cora e se ajoelha.) E o resto!

BLOOM: (Desanimada.) Sim. Peccavi! Prestei homenagem naquele altar vivo onde as costas mudam de nome. (Com fervor repentino.) Pois por que deveria a delicada mão perfumada e adornada com joias, a mão que governa...?

(Figuras serpenteando lentamente em um padrão típico de bosque ao redor dos troncos das árvores, emitindo sons de arrulhos.)

A VOZ DA KITTY: (No meio do mato.) Mostre-nos uma dessas almofadas.

A VOZ DE FLORRY: Aqui.

(Um tetraz voa desajeitadamente pela mata rasteira.)

A VOZ DE LYNCH: (No meio do mato.) Ufa! Quentinho!

A VOZ DE ZOE: (Do meio do mato.) Veio de um lugar quente.

A VOZ DE VIRAG: (Um chefe-pássaro, de listras azuis e penas em panóplia de guerra com sua azagaia, caminhando por um canavial crepitante sobre faias e bolotas.) Quente! Quente! Cuidado, Touro Sentado!

BLOOM: Isso me domina. A impressão calorosa de sua forma quente. Até mesmo sentar onde uma mulher se sentou, especialmente com as coxas entreabertas, como se para conceder os últimos favores, sobretudo com as saias de cetim branco previamente bem erguidas. Tão feminina, plena. Me preenche completamente.

A CACHOEIRA:

Phillaphulla Poulaphouca
Poulaphouca Poulaphouca.

OS TEIXOS: Shhh! Irmã, fale!

A NINFA: (Sem olhos, com hábito branco de freira, touca e enorme véu de asas, suavemente, com olhar distante.) Convento Tranquilla. Irmã Ágata. Monte Carmelo. As aparições de Knock e Lourdes. Nenhum desejo mais. (Ela reclina a cabeça, suspirando.) Apenas o etéreo. Onde ondas cremosas e sonhadoras de gaivota sobre as águas turvas.

(Bloom se levanta parcialmente. O botão traseiro de sua calça estala.)

O BOTÃO: Bip!

(Duas vadias do Coombe passam dançando na chuva, de xale, gritando sem graça.)

AS VADIAS:

Oh, Leopold perdeu o alfinete da sua cueca.
Ele não sabia o que fazer,
para mantê-la no lugar,
para mantê-la no lugar.

BLOOM: (Friamente.) Você quebrou o feitiço. A gota d'água. Se existissem apenas seres etéreos, onde vocês estariam, postulantes e noviços? Tímidos, mas dispostos como um burro urinando.

OS TEIXOS: (Suas folhas prateadas se desprendendo, seus braços finos envelhecendo e balançando.) Decíduamente!

A NINFA: (Seus traços endurecem, ela apalpa as dobras de seu hábito.) Sacrilégio! Tentar minha virtude! (Uma grande mancha úmida aparece em sua túnica.) Macule minha inocência! Você não é digno de tocar a roupa de uma mulher pura. (Ela se agarra novamente à túnica.) Espere. Satanás, você não cantará mais canções de amor. Amém. Amém. Amém. Amém. (Ela desembainha um punhal e, vestida com a armadura de um cavaleiro eleito dos nove, golpeia seus lombos.) Nekum!

BLOOM: (Levanta-se de repente e agarra a mão dela.) Ei! Nebrakada! Gato de nove vidas! Jogo limpo, senhora. Sem faca de poda. A raposa e as uvas, é isso? O que lhe falta com seu arame farpado? O crucifixo não é grosso o suficiente? (Ele agarra o véu dela.) Um santo abade você quer, ou Brophy, o jardineiro aleijado, ou a estátua sem bico do aguadeiro, ou a boa mãe Afonso, hein, Reynard?

A NINFA: (Com um grito, foge dele sem véu, seu gesso rachando, uma nuvem de fedor escapando das rachaduras.) Poli...!

BLOOM: (Grita atrás dela.) Como se vocês mesmas não tivessem entendido tudo rapidinho. Sem puxões e com várias melecas por todo lado. Eu tentei. Sua força, nossa fraqueza. Qual é o nosso preço? Quanto você vai pagar pelo prego? Vocês cobram dos dançarinos da Riviera, eu li. (A ninfa em fuga solta um grito agudo.) Hein? Eu tenho dezesseis anos de trabalho escravo negro nas minhas costas. E um júri me daria cinco xelins de pensão amanhã, é? Engane outra pessoa, não a mim. (Ele cheira.) Ruína. Cebolas. Velho. Enxofre. Gordura.

(A figura de Bella Cohen está diante dele.)

BELLA: Você vai me conhecer da próxima vez.

BLOOM: (Composta, olha para ela.) Ultrapassada. Carneiro em pele de cordeiro. Velha e com cabelo supérfluo. Uma cebola crua antes de dormir faria bem à sua tez. E faça um tratamento para papada. Seus olhos são tão vazios quanto os olhos de vidro da sua raposa empalhada. Eles têm as mesmas dimensões do resto do seu rosto, só isso. Eu não sou uma hélice tripla.

BELLA: (Com desdém.) Você não está nem aí, na verdade. (Sua vadia late.) Fbhracht!

BLOOM: (Com desdém.) Limpe primeiro esse seu dedo médio sem unha, o esperma frio do seu valentão está escorrendo da sua crista. Pegue um punhado de feno e se limpe.

BELLA: Eu te conheço, vendedor ambulante! Bacalhau morto!

BLOOM: Eu o vi, guarda-costas! Vendedor de varíola e vinho!

BELLA: (Vira-se para o piano.) Qual de vocês estava tocando a marcha fúnebre de Saul?

ZOE: Eu. Cuidado com as centáureas. (Ela corre até o piano e toca acordes com os braços cruzados.) O gato vagueia pela escória. (Ela olha para trás.) Hein? Quem está fazendo amor com as minhas queridas? (Ela corre de volta para a mesa.) O que é seu é meu e o que é meu é meu.

(Kitty, desconcertada, cobre os dentes com o papel prateado. Bloom se aproxima de Zoe.)

BLOOM: (Delicadamente.) Devolva-me aquela batata, por favor?

ZOE: Prejuízos, uma coisa boa e uma coisa superboa.

BLOOM: (Com emoção.) Não é nada, mas ainda assim, é uma relíquia da pobre mamãe.

ZOE:

Dê algo e pegue de volta.
Deus lhe perguntará onde está.
Você dirá que não sabe.
Deus o enviará para o além.

BLOOM: Há uma lembrança ligada a isso. Eu gostaria de tê-lo.

STEPHEN: Ter ou não ter, eis a questão.

ZOE: Aqui. (Ela puxa uma aba da sua combinação, revelando a coxa nua, e desenrola a batata de cima da meia.) Quem se esconde sabe onde encontrar.

BELLA: (Franze a testa.) Aqui. Isto não é um show de striptease musical. E não quebre esse piano. Quem está pagando a conta?

(Ela vai até a pianola. Stephen procura algo no bolso e, tirando uma nota pela ponta, entrega para ela.)

STEPHEN: (Com polidez exagerada.) Esta bolsa de seda eu fiz com a escória do público. Senhora, com licença. Se me permite. (Ele indica vagamente Lynch e Bloom.) Estamos todos no mesmo jogo, Kinch e Lynch. Dans ce bordel où tenons nostre état .

LYNCH: (Grita da lareira.) Dédalo! Dê a ela sua bênção por mim.

STEPHEN: (Entrega uma moeda para Bella.) Ouro. Ela tem.

BELLA: (Olha para o dinheiro, depois para Stephen, depois para Zoe, Florry e Kitty.) Você quer três garotas? São dez xelins aqui.

STEPHEN: (Com prazer.) Mil desculpas. (Ele hesita novamente, tira e entrega a ela duas coroas.) Permita-me, por favor , minha visão está um pouco prejudicada.

(Bella vai até a mesa para contar o dinheiro enquanto Stephen fala sozinho em monossílabos. Zoe se inclina sobre a mesa. Kitty se inclina sobre o pescoço de Zoe. Lynch se levanta, ajeita o boné e, abraçando a cintura de Kitty, junta-se ao grupo.)

FLORRY: (Faz um esforço para se levantar.) Ai! Meu pé está dormente. (Ela manca até a mesa. Bloom se aproxima.)

BELLA, ZOE, KITTY, LYNCH, BLOOM: (Conversando e discutindo.) O cavalheiro... dez xelins... pagando pelos três... permita-me um momento... este cavalheiro paga separadamente... quem está tocando nisso?... ai! ... cuidado com quem você está beliscando... você vai passar a noite ou só por um tempinho?... quem fez isso?... você é um mentiroso, com licença... o cavalheiro pagou como um cavalheiro... beba... já passa das onze.

STEPHEN: (Ao pianola, fazendo um gesto de aversão.) Nada de garrafas! O quê, onze? Um enigma!

ZOE: (Levantando a anágua e dobrando uma moeda de meio soberano na parte superior da meia.) Conquistada com muito esforço, deitada de costas.

LYNCH: (Levantando Kitty da mesa.) Venha!

KITTY: Espere. (Ela segura as duas coroas.)

FLORRY: E eu?

LYNCH: Viva!

(Ele a levanta, a carrega e a joga no sofá.)

STEPHEN:

A raposa grasnou, os galos voaram,
os sinos no céu
badalavam onze horas.
É hora de sua pobre alma
deixar o céu.

BLOOM: (Coloca discretamente uma moeda de meio soberano sobre a mesa entre Bella e Florry.) Então. Permita-me. (Ele pega a nota.) Três vezes dez. Estamos quites.

BELLA: (Com admiração.) Você é um espertinho, seu convencido. Eu poderia te beijar.

ZOE: (Aponta.) Ele? Profundo como um poço. (Lynch inclina Kitty para trás sobre o sofá e a beija. Bloom entrega a nota de uma libra a Stephen.)

BLOOM: Isto é seu.

STEPHEN: Como assim? O mendigo distraído. (Ele apalpa o bolso novamente e tira um punhado de moedas. Um objeto cai.) Aquilo caiu.

BLOOM: (Abaixando-se, pega uma caixa de fósforos e entrega.) Isto.

STEPHEN: Lúcifer. Obrigado.

BLOOM: (Em voz baixa.) É melhor você me entregar esse dinheiro para que eu cuide disso. Por que pagar mais?

STEPHEN: (Entrega-lhe todas as suas moedas.) Seja justo antes de ser generoso.

BLOOM: Vou fazer isso, mas será sensato? (Ele conta.) Um, sete, onze e cinco. Seis. Onze. Não me responsabilizo pelo que você possa ter perdido.

STEPHEN: Por que bater no onze? Proparoxíton. Momento antes da próxima fala de Lessing. Raposa sedenta. (Ele ri alto.) Enterrando a avó. Provavelmente ele a matou.

BLOOM: Isso dá uma libra e seis xelins e onze pence. Uma libra e sete pence, digamos.

STEPHEN: Não importa nada.

BLOOM: Não, mas...

STEPHEN: (Vai até a mesa.) Um cigarro, por favor. (Lynch joga um cigarro do sofá para a mesa.) E assim Georgina Johnson está morta e casada. (Um cigarro aparece na mesa. Stephen olha para ele.) Que maravilha. Magia de salão. Casada. Hum. (Ele risca um fósforo e acende o cigarro com uma melancolia enigmática.)

LYNCH: (Observando-o.) Você teria mais chances de acender se segurasse o fósforo mais perto.

STEPHEN: (Aproxima o fósforo do olho.) Olho de lince. Preciso de óculos. Quebrei-os ontem. Há dezesseis anos. Distância. O olho vê tudo plano. (Afasta o fósforo. Ele se apaga.) O cérebro pensa. Perto: longe. Modalidade inelutável do visível. (Franzindo a testa misteriosamente.) Hm. Esfinge. A besta que tem duas costas à meia-noite. Casada.

ZOE: Foi um caixeiro-viajante que se casou com ela e a levou embora com ele.

FLORRY: (Acena com a cabeça.) Sr. Lambe, de Londres.

STEPHEN: Cordeiro de Londres, que tira os pecados do nosso mundo.

LYNCH: (Abraçando Kitty no sofá, canta profundamente.) Dona nobis pacem.

(O cigarro escorrega dos dedos de Stephen. Bloom o pega e o joga na lareira.)

BLOOM: Não fume. Você deveria comer. Maldito cachorro que eu encontrei. (Para Zoe.) Você não tem nada?

ZOE: Ele está com fome?

STEPHEN: (Estende a mão para ela sorrindo e entoa ao ar o juramento de sangue no Crepúsculo dos Deuses.)

Hangende Hunger,
Fragende Frau,
Macht uns alle kaputt.

ZOE: (Tragicamente.) Hamlet, eu sou a verrula de teu pai! (Ela pega a mão dele.) Beleza de olhos azuis, vou ler sua mão. (Ela aponta para a testa dele.) Sem inteligência, sem rugas. (Ela conta.) Dois, três, Marte, isso é coragem. (Stephen balança a cabeça.) Não, garoto.

LYNCH: Coragem de raio. O jovem que não conseguia tremer nem se abalar. (Para Zoe.) Quem te ensinou quiromancia?

ZOE: (Vira-se.) Pergunte aos meus testículos que eu não tenho. (Para Stephen.) Eu vejo isso no seu rosto. No seu olhar, assim. (Ela franze a testa e abaixa a cabeça.)

LYNCH: (Rindo, dá dois tapas na bunda de Kitty.) Assim mesmo. Pandybat.

(Um pandybat estala duas vezes ruidosamente, o caixão da pianola se abre de repente e a pequena cabeça redonda e calva do Padre Dolan, que parece uma caixa de surpresas, salta para fora.)

PADRE DOLAN: Algum menino quer apanhar? Quebrou os óculos? Seu preguiçoso, seu trapaceiro. Dá para ver nos seus olhos.

(Suave, benigno, reitoral, repreensivo, a cabeça de Dom John Conmee emerge do caixão da pianola.)

DON JOHN CONMEE: Ora, Padre Dolan! Ora. Tenho certeza de que Stephen é um menino muito bom!

ZOE: (Examinando a palma da mão de Stephen.) Mão de mulher.

STEPHEN: (Murmúrios.) Continue. Deite-se. Abrace-me. Acaricie-me. Eu nunca consegui ler a letra dele, exceto a impressão digital criminosa no bacalhau.

ZOE: Em que dia você nasceu?

STEPHEN: Quinta-feira. Hoje.

ZOE: A criança de quinta-feira tem um longo caminho a percorrer. (Ela traça linhas na mão dele.) Linha do destino. Amigos influentes.

FLORRY: (Apontando.) Imaginação.

ZOE: Monte da Lua. Você encontrará um... (Ela olha abruptamente para as mãos dele.) Não vou te dizer o que não é bom para você. Ou você quer saber?

BLOOM: (Destaca os dedos e oferece a palma da mão dele.) Mais mal do que bem. Aqui. Leia a minha.

BELLA: Mostre. (Ela vira a mão de Bloom.) Eu sabia. Juntas dos dedos nodosas para as mulheres.

ZOE: (Olhando para a palma da mão de Bloom.) Futebol americano. Viaja além-mar e casa com dinheiro.

BLOOM: Errado.

ZOE: (Rapidamente.) Ah, entendi. Dedinho curto. Marido dominado pela esposa. Tem algo de errado nisso?

(Black Liz, um galo enorme que nasce dentro de um círculo desenhado com giz, levanta-se, estica as asas e cacareja.)

BLACK LIZ: Gara. Klook. Klook. Klook.

(Ela se afasta de lado do ovo recém-posto e sai andando rebolando.)

BLOOM: (Aponta para a mão.) Essa cicatriz ali é um acidente. Caí e a cortei há vinte e dois anos. Eu tinha dezesseis anos.

ZOE: Entendo, diz o cego. Conte-nos as novidades.

STEPHEN: Viu? Tudo se resume a um grande objetivo. Eu tenho vinte e dois anos. Há dezesseis anos, ele também tinha vinte e dois. Há dezesseis anos, eu, com vinte e dois, caí. Há vinte e dois anos, ele, com dezesseis, caiu do cavalinho de pau. (Ele faz uma careta.) Machuquei a mão em algum lugar. Preciso ir ao dentista. Dinheiro?

(Zoe sussurra algo para Florry. Elas riem baixinho. Bloom solta a mão e escreve distraidamente na mesa, desenhando curvas lentas com o lápis.)

FLORRY: O quê?

(Um táxi, número trezentos e vinte e quatro, com uma égua de traseira elegante, conduzido por James Barton, da Harmony Avenue, Donnybrook, passa trotando. Blazes Boylan e Lenehan se esparramam, balançando nos bancos laterais. O bote de Ormond se agacha atrás, no eixo. Tristemente, Lydia Douce e Mina Kennedy, com os olhos semicerrados, olham por cima do parapeito.)

AS BOTAS: (Correndo, zomba delas com o polegar e mexendo os dedos como se fossem minhocas.) Ha ha, você tem a corneta?

(Bronze pelo ouro, eles sussurram.)

ZOE: (Para Florry.) Sussurre.

(Eles sussurram novamente.)

(Debruçado sobre o parapeito do carro, Blazes Boylan se inclina, seu chapéu de palha deitado de lado, uma flor vermelha na boca. Lenehan, de boné de iatista e sapatos brancos, destaca, de forma solene, uma longa mecha de cabelo do ombro do casaco de Blazes Boylan.)

LENEHAN: Ei! O que vejo aqui? Estava você tirando a poeira de algumas vaginas?

BOYLAN: (Satisfeito, sorri.) Depenando um peru.

LENEHAN: Uma boa noite de trabalho.

BOYLAN: (Mostrando quatro dedos grossos e rombudos, pisca.) Que maravilha, Kate! Ou você leva uma amostra ou seu dinheiro de volta. (Ele estende o indicador.) Cheira isso.

LENEHAN: (Cheira com prazer.) Ah! Lagosta com maionese. Ah!

ZOE E FLORRY: (Riem juntas.) Ha ha ha ha.

BOYLAN: (Salta do carro com firmeza e grita para que todos ouçam.) Olá, Bloom! A Sra. Bloom já se vestiu?

BLOOM: (Vestindo um casaco de veludo cor ameixa, calças até o joelho, meias bege e peruca empoada de lacaio.) Receio que não, senhor. Os últimos artigos...

BOYLAN: (Joga-lhe seis pence.) Aqui, para comprar um gim e um drink. (Pendura o chapéu elegantemente num gancho na cabeça com chifres de Bloom.) Deixe-me entrar. Tenho um pequeno assunto particular com a sua esposa, entende?

BLOOM: Obrigado, senhor. Sim, senhor. Madame Tweedy está tomando banho, senhor.

MARION: Ele deveria se sentir muito honrado. (Ela sai da água com um mergulho.) Raoul, querido, venha me secar. Estou só com a minha pele. Só com o meu chapéu novo e uma esponja de carroça.

BOYLAN: (Com um brilho alegre nos olhos.) Topping!

BELLA: O quê? O que é isso?

(Zoe sussurra para ela.)

MARION: Que ele veja, o cafetão! O cafetão! E que se açoite! Vou escrever para uma prostituta poderosa ou para Bartolomona, a mulher barbada, para que lhe façam vergões de um centímetro de espessura e o obriguem a trazer-me um recibo assinado e carimbado.

BOYLAN: (Dá um tapinha nas próprias costas.) Pronto, não consigo segurar essa turminha por muito mais tempo. (Ele sai andando a passos largos, com as pernas rígidas de um cavaleiro.)

BELLA: (Rindo.) Ho ho ho ho.

BOYLAN: (Para Bloom, por cima do ombro.) Você pode colocar o olho no buraco da fechadura e se masturbar enquanto eu dou umas voltas nela.

BLOOM: Obrigado, senhor. Sim, senhor. Posso trazer dois amigos para testemunharem o feito e tirarem uma foto? (Ele estende um frasco de pomada.) Vaselina, senhor? Flor de laranjeira...? Água morna...?

KITTY: (Do sofá.) Conte-nos, Florry. Conte-nos. O que...

(Florry sussurra para ela. Sussurros de palavras de amor murmuram, lambendo os lábios ruidosamente, um plopslop poppysmic.)

MINA KENNEDY: (Com os olhos voltados para cima.) Oh, deve ser como o perfume de gerânios e pêssegos deliciosos! Oh, ele simplesmente a idolatra por inteiro! Juntos! Cobertos de beijos!

LYDIA DOUCE: (Abrindo a boca.) Hummm. Oh, ele está carregando-a pela sala fazendo isso! Cavalgando um galo. Você podia ouvi-los em Paris e Nova York. Como bocados de morangos com creme.

KITTY: (Rindo.) Hihihi.

VOZ DE BOYLAN: (Docemente, roucamente, no fundo do estômago.) Ah! Godblazeqrukbrukarchkrasht!

VOZ DE MARION: (Rouca, doce, subindo até a garganta.) O! Weeshwashtkissinapooisthnapoohuck?

BLOOM: (Seus olhos se dilatam descontroladamente, ele se agarra às mãos.) Mostre! Esconda! Mostre! Arrase com ela! Mais! Atire!

BELLA, ZOE, FLORRY, KITTY: Ho-ho! Ha ha! Ei, ei!

LYNCH: (Aponta.) O espelho da natureza. (Ele ri.) Hu hu hu hu hu!

(Stephen e Bloom olham-se no espelho. O rosto de William Shakespeare, sem barba, aparece ali, rígido em paralisia facial, coroado pelo reflexo do cabide de chapéus com chifres de rena no corredor.)

SHAKESPEARE: (Em um sotaque de ventriloquismo digno.) É a gargalhada estrondosa que revela a mente vazia. (Para Bloom.) Pensaste como se fosses invisível. Olha. (Ele cacareja com uma risada de capão preto.) Iagogo! Como meu velho amigo engasgou na manhã de quinta-feira. Iagogogo!

BLOOM: (Sorri de forma amarelada para as três prostitutas.) Quando vou ouvir a piada?

ZOE: Antes de você se casar duas vezes e ficar viúvo uma vez.

BLOOM: Os lapsos são tolerados. Até mesmo o grande Napoleão, quando foram tiradas medições junto à sua pele após a sua morte...

(A senhora Dignam, viúva, com o nariz arrebitado e as bochechas coradas pela conversa sobre a morte, lágrimas e xerez Tunney, passa apressada em seu traje de palha, o chapéu torto, retocando o blush e o pó nas bochechas, lábios e nariz, uma caneta incentivando seus filhotes de cisne. Sob a saia, aparecem as calças e botas de cano alto do falecido marido, de tamanho 8. Ela segura uma apólice de seguro de vida para viúvas escocesas e um grande guarda-sol de tenda sob o qual seus filhos correm com ela: Patsy pulando em um pé calçado, a gola frouxa, um pedaço de bife de porco pendurado; Freddy choramingando; Susy com a boca aberta como um angu; Alice lutando com o bebê. Ela os coloca nas algemas, suas fitas tremulando no alto.)

FREDDY: Ah, mãe, você está me arrastando junto!

SUSY: Mamãe, o chá de carne está transbordando!

SHAKESPEARE: (Com fúria paralisante.) Weda seca whokilla farst.

(O rosto de Martin Cunningham, barbudo, remete ao rosto imberbe de Shakespeare. O guarda-sol da tenda balança descontroladamente, as crianças correm para o lado. Debaixo do guarda-sol aparece a Sra. Cunningham com um chapéu de Viúva Alegre e um quimono. Ela desliza, fazendo reverências e girando com um ar japonês.)

Sra. Cunningham: (Canta.)

E me chamam de joia da Ásia!

MARTIN CUNNINGHAM: (Olha para ela, impassível.) Imensa! Que demirep mais horrível!

STEPHEN: Et exaltabuntur cornua iusti. Rainhas deitaram-se com touros premiados. Lembrem-se de Pasífae, por cuja luxúria meu avô fez o primeiro confessionário. Não se esqueçam de Madame Grissel Steevens nem dos descendentes suínos da casa de Lambert. E Noé estava embriagado de vinho. E sua arca estava aberta.

BELLA: Nada disso aqui. Você veio à loja errada.

LYNCH: Deixe-o em paz. Ele voltou de Paris.

ZOE: (Corre até Stephen e o abraça.) Ah, vai! Conta pra gente um pouco de parleyvoo.

(Stephen coloca o chapéu na cabeça e salta até a lareira, onde fica de ombros encolhidos, mãos pequenas estendidas e um sorriso forçado no rosto.)

LYNCH: (Batendo no sofá.) Rmm Rmm Rmm Rrrrrrmmmmm.

STEPHEN: (Grita com movimentos bruscos de marionete.) Milhares de lugares de entretenimento para gastar suas noites com lindas damas vendendo luvas e outras coisas, talvez seu coração, costeletas de cerveja, casa perfeita e elegante, muito excêntrica, onde muitas cocottes lindamente vestidas, muito parecidas com princesas, dançando cancan e passeando, palhaçadas parisienses, extra tolas para solteiros estrangeiros, o mesmo se falarem um inglês ruim, quão inteligentes elas são em coisas de amor e sensações voluptuosas. Senhores muito seletivos, pois seu prazer deve visitar o céu e o inferno, show com velas mortuárias e lágrimas de prata que ocorrem todas as noites. Perfeitamente chocante, terrível, zombaria das coisas da religião vista no mundo universal. Todas as mulheres chiques que chegam cheias de modéstia, depois se despem e gritam alto para ver o homem vampiro depravar a freira muito jovem e fresca com dessous troublants . (Ele estala a língua alto.) Ho, là là! Ce pif qu'il a!

LYNCH: Viva o vampiro!

AS PROSTITUTAS: Bravo! Parleyvoo!

STEPHEN: (Fazendo uma careta com a cabeça para trás, ri alto, batendo palmas.) Grande sucesso de riso. Anjos muito parecidos com prostitutas e santos apóstolos, grandes rufiões. Mimadas muito bonitas, brilhando diamantes, muito amáveis em trajes. Ou você gosta mais do que pertence ao prazer moderno, à depravação dos velhos? (Ele aponta ao redor com gestos grotescos aos quais Lynch e as prostitutas respondem.) Estátua de borracha, mulher reversível ou tompeeptom em tamanho real de virgens nuas, muito lésbicas, o beijo cinco, dez vezes. Entre, cavalheiro, para ver no espelho todas as posições, trapézios, toda aquela máquina lá, além disso, se desejar, agir terrivelmente bestial, açougueiro, polui em fígado de vitela quente ou omelete na barriga, peça de Shakespeare.

BELLA: (Dando tapinhas na barriga, ela afunda no sofá, soltando uma gargalhada.) Uma omelete na... Ho! ho! ho! ho!... omelete na...

STEPHEN: (Com afetação.) Eu te amo, meu querido. Fale em inglês para um acordo cordial duplo. Oh, sim, meu lobo . Quanto custa? Waterloo. Banheiro. (Ele para de repente e levanta o dedo indicador.)

BELLA: (Risos.) Omelete...

AS PROSTITUTAS: (Risos.) Bis! Bis!

STEPHEN: Anota aí. Eu sonhei com uma melancia.

ZOE: Vá para o exterior e ame uma mulher estrangeira.

LYNCH: Atravessar o mundo em busca de uma esposa.

FLORRY: Os sonhos seguem caminhos contrários.

STEPHEN: (Estende os braços.) Foi aqui. Rua das prostitutas. Na Avenida Serpentina, Belzebu me mostrou ela, uma viúva desleixada. Onde está o tapete vermelho?

BLOOM: (Aproximando-se de Stephen.) Olha...

STEPHEN: Não, eu voei. Meus inimigos abaixo de mim. E sempre estarão. Pelos séculos dos séculos. (Ele grita.) Pai! Livre!

BLOOM: Eu digo, veja...

STEPHEN: Ele vai quebrar meu espírito? Oh, merda! (Ele grita, com suas garras de abutre afiadas.) Olá! Olá!

(A voz de Simon Dedalus oscila em resposta, um tanto sonolenta, mas pronta.)

SIMON: Tudo bem. (Ele mergulha incerto pelo ar, girando, soltando gritos encorajadores, com suas fortes e pesadas asas de abutre.) Ei, garoto! Você vai ganhar? Hoop! Pschatt! Firme com esses mestiços. Não os deixaria chegar nem perto do mugido de um asno. Cabeça erguida! Mantenha nossa bandeira hasteada! Uma águia vermelha voando em um campo de prata. Rei de armas de Ulster! Haihoop! (Ele imita o chamado do beagle, dando a língua.) Bulbul! Burblblburblbl! Hai, garoto!

(As folhas e espaços do papel de parede percorrem o campo rapidamente. Uma raposa robusta, retirada da toca, com os espinhos apontados para os arbustos, após enterrar a avó, corre velozmente para a toca aberta, de olhos brilhantes, em busca de abrigo para texugos, sob as folhas. A matilha de cães de caça segue, com o focinho no chão, farejando a presa, latindo como um beagle, uivando para serem beijados. Caçadores e caçadoras da União de Ward vivem com eles, ávidos por uma morte. De Six Mile Point, Flathouse, Nine Mile Stone, seguem-se os soldados a pé com varas nodosas, forcados, arpões de salmão, laços, pastores com chicotes, caçadores de ursos com tambores, toureiros com espadas, negros cinzentos brandindo tochas. A multidão grita de jogadores de dados, jogadores de coroa e âncora, jogadores de dedais, apostadores. Corvos e cambistas, apostadores roucos com altos chapéus de mago clamam ensurdecedoramente.)

A MULTIDÃO:

Programa das corridas. Programa de corridas!
Dez para um em todos os cavalos!
Tommy na pista de terra aqui! Tommy na pista de terra!
Dez para um, menos um! Dez para um, menos um!
Tente a sua sorte com a Spinning Jenny!
Dez para um, menos um!
Vendam o macaco, rapazes! Vendam o macaco!
Eu dou dez para um!
Dez para um, menos um!

(Um cavalo negro, sem cavaleiro, dispara como um fantasma pela linha de chegada, sua crina espumando como a lua, seus olhos brilhando como estrelas. O pelotão o segue, um bando de montarias empinadas. Cavalos esqueléticos, Sceptre, Maximum the Second, Zinfandel, o Shotover do Duque de Westminster, Repulse, o Ceylon do Duque de Beaufort, Prix de Paris. Anões os montam, com armaduras enferrujadas, saltando, saltando em suas selas. Por último, sob uma garoa fina, em uma égua Isabel ofegante, Cock of the North, o favorito, touca cor de mel, jaqueta verde, mangas laranja, Garrett Deasy montado, segurando as rédeas, um taco de hóquei pronto para uso. Sua égua, com cascos esparamados e polainas brancas, trota pela estrada rochosa.)

OS ORANGE LODGES: (Vadiando.) Desce e empurra, mocinho. Última volta! Você estará em casa esta noite!

GARRETT DEASY: (Bolt se endireita, o rosto arranhado pelas unhas e coberto de carimbos postais, brande seu taco de hóquei, seus olhos azuis brilhando no prisma do lustre enquanto seu cavalo passa a galope de treinamento.)

Por vias retas!

(Uma canga de baldes, leopardos por todo o corpo dele e de seu cavalo empinado, um torrente de caldo de carneiro com moedas dançantes de cenoura, cevada, cebola, nabo e batata.)

THE GREEN LODGES: Tenha um bom dia, senhor John! Tenha um bom dia, sua honra!

(Os soldados Carr, Compton e Cissy Caffrey passam por baixo das janelas, cantando em desavença.)

STEPHEN: Escutem! Nosso amigo barulho na rua.

ZOE: (Levanta a mão.) Pare!

SOLDADO CARR, SOLDADO COMPTON E CISSY CAFFREY:

Mas eu tenho uma espécie de
apreço especial por Yorkshire...

ZOE: Essa sou eu. (Ela bate palmas.) Dança! Dança! (Ela corre para a pianola.) Quem tem dois centavos?

BLOOM: Quem vai...?

LYNCH: (Entregando-lhe moedas.) Aqui está.

STEPHEN: (Estalando os dedos impacientemente.) Rápido! Rápido! Onde está minha vara de adivinho? (Ele corre até o piano e pega seu freixo, batendo o pé em tripudium.)

ZOE: (Gira a alavanca do tambor.) Pronto.

(Ela coloca duas moedas na fenda. Luzes douradas, rosas e violetas começam a acender. O tambor gira num ritmo de valsa baixo e hesitante. O Professor Goodwin, com uma peruca amarrada em laço, em traje de gala, usando uma capa Inverness manchada, dobrada ao meio pela idade avançada, atravessa a sala cambaleando, com as mãos trêmulas. Ele se senta diminuto no banco do piano e levanta e bate com os braços sem mãos no teclado, acenando com a cabeça com a graça de uma donzela, seu laço balançando.)

ZOE: (Gira em torno de si mesma, batendo o calcanhar.) Dança. Tem alguém aqui para lá? Quem vai dançar? Limpem a mesa.

(A pianola com luzes que mudam toca em ritmo de valsa o prelúdio de " My Girl's a Yorkshire Girl". Stephen joga seu freixo sobre a mesa e agarra Zoe pela cintura. Florry e Bella empurram a mesa em direção à lareira. Stephen, empunhando Zoe com graça exagerada, começa a dançar valsa com ela pela sala. Bloom se afasta. A manga de seu vestido, caindo de seus braços graciosos, revela uma flor branca de vacinação. Entre as cortinas, o Professor Maginni insere uma perna, na ponta da qual gira um chapéu de seda. Com um chute preciso, ele o faz girar até sua cabeça e patina com seu chapéu elegante. Ele veste um casaco cinza-ardósia com lapelas de seda cor de vinho, uma gola de tule creme, um colete verde decotado, colarinho alto com lenço branco, calças justas lilás, sapatos de verniz e luvas amarelo-canário. Em sua casa de botão, há uma dália imensa. Ele gira em direções opostas uma bengala opaca e a encaixa firmemente em sua axila. Ele coloca a mão levemente (Em seu esterno, ele se curva e acaricia sua flor e seus botões.)

MAGINNI: A poesia do movimento, a arte da calistenia. Sem ligação com Madame Legget Byrne ou Levenston. Bailes de máscaras organizados. Postura. O passo de Katty Lanner. Então. Observem-me! Minhas habilidades de dança. (Ele avança três passos em minueto, tropeçando nos pés de abelha.) Tout le monde en avant! Révérence! Tout le monde en place!

(O prelúdio cessa. O professor Goodwin, agitando os braços vagamente, encolhe-se, afunda, sua capa viva caindo sobre o banquinho. O ar ressoa em um ritmo de valsa mais firme. Stephen e Zoe circulam livremente. As luzes mudam, brilham, desvanecem em tons de dourado, rosa e violeta.)

A PIANOLA:

Dois rapazes conversavam sobre suas garotas, garotas, garotas,
namoradas que haviam deixado para trás...

(De um canto, as horas da manhã se esvaem, de cabelos dourados, sandálias finas, vestidas de azul infantil, cinturas de vespa, com mãos inocentes. Agamente dançam, girando suas cordas de pular. As horas do meio-dia vêm em um tom âmbar dourado. Rindo, entrelaçadas, com os altos pentes de cabelo reluzindo, elas capturam o sol em espelhos zombeteiros, erguendo os braços.)

MAGINNI: (Bate palmas, mãos silenciosas.) Carré! Avant deux! Respire uniformemente! Equilíbrio!

(As horas da manhã e do meio-dia valsam em seus lugares, girando, avançando uma em direção à outra, moldando suas curvas, curvando-se em visvis. Cavaleiros atrás deles arqueiam as costas e suspendem os braços, com as mãos descendo, tocando e elevando-se dos ombros.)

HORÁRIO: Você pode tocar no meu/minha.

CAVALEIROS: Posso tocar em você?

HORAS: Oh, mas levemente!

CAVALEIROS: Oh, tão levemente!

A PIANOLA:

Minha garotinha tímida tem cintura.

(Zoe e Stephen se viram com ousadia, com um balanço mais solto. As horas do crepúsculo avançam das longas sombras da terra, dispersas, atrasadas, de olhar lânguido, suas faces delicadamente coradas com um leve rubor e um falso rubor tênue. Estão vestidos com gaze cinza e mangas escuras estilo morcego que esvoaçam na brisa da terra.)

MAGINNI: Avant huit! Atravessar! Salve! Curso de mains! Cruze!

(As horas da noite, uma a uma, se esvaem até o último lugar. A manhã, o meio-dia e o crepúsculo recuam diante delas. Estão mascaradas, com cabelos pontilhados e pulseiras de sinos surdos. Cansadas, elas tagarelam sob véus.)

AS PULSEIRAS: Heigho! Heigho!

ZOE: (Girando, com a mão na testa.) Oh!

MAGINNI: Les tiroirs! Cadeia de damas! La corbeille! Dos à dos!

(Arabescando cansadamente, elas tecem um padrão no chão, tecendo, desfazendo, fazendo reverências, girando, simplesmente rodopiando.)

ZOE: Estou radiante!

(Ela se liberta e se deixa cair em uma cadeira. Stephen agarra Florry e se vira com ela.)

MAGINNI: Boulangère! Les ronds! Les ponts! Cavalos de bois! Escargôs!

(Entrelaçando-se, recuando, com mãos que se alternam, as horas da noite se unem com braços arqueados num mosaico de movimentos. Stephen e Florry se viram desajeitadamente.)

MAGINNI: Dansez con vos dames! Mude de damas! Donnez le petit bouquet à votre dame! Remerciez!

A PIANOLA:

O melhor, o melhor de todos,
Baraabum!

KITTY: (Pula.) Ah, eles tocavam isso nos cavalinhos de pau do bazar de Mirus !

(Ela corre até Stephen. Ele abandona Florry bruscamente e agarra Kitty. Um assobio agudo e estridente de um abetouro ecoa. O cata-vento desajeitado de Groangrousegurgling Toft gira lentamente a sala em círculos.)

A PIANOLA:

Minha namorada é uma garota de Yorkshire.

ZOE:

Yorkshire de corpo e alma. Vamos lá, pessoal!

(Ela agarra Florry e dança uma valsa com ela.)

STEPHEN: Não sozinho!

(Ele empurra Kitty para os braços de Lynch, pega seu freixo da mesa e toma a pista. Rodas giram, valsas rodopiam. Bloombella Kittylynch Florryzoe jujuba mulheres. Stephen com chapéu freixo abre as pernas no meio chutes altos com chutes no ar boca fechada mão aperta parte sob a coxa. Com clangor tilintar estrondo martelo tallyho trompete flashes azuis verdes amarelos as voltas desajeitadas de Toft com cavaleiros de cavalinho de pau de cobras douradas penduradas, intestinos fandango saltando desprezando solo pé e caindo novamente.)

A PIANOLA:

Embora ela seja uma operária de fábrica
e não use roupas elegantes.

(Com os braços agarrados, velozes, mais velozes, com brilho intenso, eles deslizam, saqueiam, atiram, passando pesadamente. Baraabum!)

TUTTI: Ainda! Bis! Bravo! Bis!

SIMON: Pense na família da sua mãe!

STEPHEN: Dança da morte.

(Bang fresco barang bang do sino de laquey, cavalo, nag, novilho, leitões, Conmee em Christass, muleta manca e marinheiro de perna em barco a vapor de braços cruzados puxando corda, engate, carimbo, hornpipe de ponta a ponta. Baraabum! Em nags, porcos, cavalos de sino, porcos gadarenos, Corny em caixão, tubarão de aço, pedra, Nelson de uma alça, dois trapaceiros, Frauenzimmer manchado de ameixa do carrinho de bebê caindo e berrando. Gum, ele é um campeão. Fuseblue espia do barril rev. vésperas, Amor em passeio de hackney, Blazes cegos, ciclistas dobrados, Dilly com bolo de neve, sem roupas extravagantes. Então, na última curva em zigue-zague, subindo e descendo, batendo, mashtub, tipo de vice-rei e reine, saboreando para tublumber bumpshire rose. Baraabum!)

(Os casais se afastam. Stephen gira vertiginosamente. O quarto gira de volta. De olhos fechados, ele cambaleia. Trilhos vermelhos voam em direção ao espaço. Estrelas ao redor dos sóis giram. Mosquitos brilhantes dançam nas paredes. Ele para abruptamente.)

STEPHEN: Ho!

(A mãe de Stephen, emaciada, surge do chão, vestida de cinza leproso, com uma coroa de flores de laranjeira desbotadas e um véu de noiva rasgado; o rosto abatido e sem nariz, esverdeado pela sepultura. Seus cabelos são ralos e sem vida. Ela fixa seus olhos fundos, com olheiras azuis, em Stephen e abre a boca desdentada, proferindo uma palavra silenciosa. Um coro de virgens e confessores canta sem voz.)

O CORO:

Liliata rutilantium te confessorum...
Iubilantium te virginum...

(Do alto de uma torre, Buck Mulligan, vestido com uma roupa de bobo da corte multicolorida em tons de púrpura e amarelo e um chapéu de palhaço com um sino enrolado, fica olhando para ela boquiaberto, com um bolinho amanteigado fumegante na mão.)

BUCK MULLIGAN: Ela está terrivelmente morta. Que pena! Mulligan encontra a mãe aflita. (Ele revira os olhos.) Malévolo Malaquias!

A MÃE: (Com o sorriso sutil da loucura da morte.) Eu já fui a bela May Goulding. Estou morta.

STEPHEN: (Horrorizado.) Lêmure, quem é você? Não. Que truque de bicho-papão é esse?

BUCK MULLIGAN: (Sacode o boné de curling.) Que zombaria! Aquele canalha matou a cadela. Ela bateu as botas. (Lágrimas de manteiga derretida caem de seus olhos sobre o bolinho.) Nossa grande e doce mãe! Epi oinopa ponton.

A MÃE: (Aproxima-se, exalando suavemente sobre ele seu hálito de cinzas umedecidas.) Todos devem passar por isso, Stephen. Mais mulheres do que homens no mundo. Você também. A hora chegará.

STEPHEN: (Sufocando de medo, remorso e horror.) Dizem que eu te matei, mãe. Ele ofendeu sua memória. Foi o câncer, não eu. Destino.

A MÃE: (Um fio verde de bile escorrendo do canto da sua boca.) Você cantou essa canção para mim. O amargo mistério do amor.

STEPHEN: (Ansiosamente.) Diga-me a palavra, mãe, se você a souber agora. A palavra conhecida por todos os homens.

A MÃE: Quem te salvou na noite em que você pulou no trem em Dalkey com Paddy Lee? Quem teve pena de você quando estava triste entre os estranhos? A oração é onipotente. Ore pelas almas sofredoras no manual das Ursulinas e peça quarenta dias de indulgência. Arrependa-se, Stephen.

STEPHEN: O carniçal! A hiena!

A MÃE: Rezo por você no meu outro mundo. Peça para a Dilly fazer aquele arroz cozido para você todas as noites depois do seu trabalho intelectual. Anos e anos eu te amei, ó meu filho, meu primogênito, quando você estava no meu ventre.

ZOE: (Abanando-se com o ventilador de teto.) Estou derretendo!

FLORRY: (Aponta para Stephen.) Olha! Ele é branco.

BLOOM: (Vai até a janela para abri-la mais.) Tonta.

A MÃE: (Com os olhos faiscando.) Arrependam-se! Ó, fogo do inferno!

STEPHEN: (Ofegante.) Seu sublimado não corrosivo! O devorador de cadáveres! Cabeça crua e ossos ensanguentados.

A MÃE: (Seu rosto se aproximando cada vez mais, exalando um hálito acinzentado.) Cuidado! (Ela ergue lentamente seu braço direito enegrecido e atrofiado em direção ao peito de Stephen, com o dedo estendido.) Cuidado com a mão de Deus! (Um caranguejo verde com olhos vermelhos malignos crava suas garras sorridentes no coração de Stephen.)

STEPHEN: (Sufocado de raiva.) Merda! (Seus traços se tornam abatidos, grisalhos e envelhecidos.)

BLOOM: (Na janela.) O quê?

STEPHEN: Ah, não, por exemplo! A imaginação intelectual! Comigo, tudo ou nada. Non serviam!

FLORRY: Dê a ele um pouco de água fria. Espere. (Ela sai correndo.)

A MÃE: (Torce as mãos lentamente, gemendo desesperadamente.) Ó Sagrado Coração de Jesus, tende piedade dele! Salvai-o do inferno, ó Divino Sagrado Coração!

STEPHEN: Não! Não! Não! Quebrem meu espírito, todos vocês, se puderem! Eu vou colocar todos vocês na minha benevolência!

A MÃE: (Na agonia de seu estertor.) Tem misericórdia de Estêvão, Senhor, por minha causa! Indizível foi minha angústia ao expirar com amor, tristeza e agonia no Monte Calvário.

STEPHEN: Nada!

(Ele ergue seu freixo com as duas mãos e quebra o lustre. A chama final e lívida do tempo irrompe e, na escuridão que se segue, ruína de todo o espaço, vidros estilhaçados e alvenaria desmoronando.)

O GASJET: Pwfungg!

BLOOM: Pare!

LYNCH: (Avança rapidamente e agarra a mão de Stephen.) Aqui! Segure firme! Não saia correndo!

BELLA: Polícia!

(Stephen, abandonando seu freixo, com a cabeça e os braços jogados para trás, bate no chão e sai correndo do quarto, passando pelas prostitutas à porta.)

BELLA: (Grita.) Atrás dele!

(As duas prostitutas correm para a porta do corredor. Lynch, Kitty e Zoe saem correndo do quarto. Elas conversam animadamente. Bloom as segue e retorna.)

AS PROSTITUTAS: (Encostadas na porta, apontando.) Lá embaixo.

ZOE: (Apontando.) Ali. Tem alguma coisa estranha acontecendo.

BELLA: Quem paga pelo abajur? (Ela agarra a barra do casaco de Bloom.) Aqui, você estava com ele. O abajur está quebrado.

BLOOM: (Corre para o corredor, volta correndo.) Que lâmpada, mulher?

UMA PROSTITUTA: Ele rasgou o casaco.

BELLA: (Com os olhos duros de raiva e ganância, aponta.) Quem vai pagar por isso? Dez xelins. Você é testemunha.

BLOOM: (Agarra o freixo de Stephen.) Eu? Dez xelins? Já não tirou o suficiente dele? Ele não...?

BELLA: (Em voz alta.) Chega de conversa fiada. Isto não é um bordel. É uma casa de dez xelins.

BLOOM: (Com a cabeça sob a lâmpada, ele puxa a corrente. Ao puxar, o queimador a gás acende uma lâmpada roxa-malva esmagada. Ele levanta o vaso de freixo.) Só a chaminé está quebrada. Aqui está tudo o que ele...

BELLA: (Recua e grita.) Jesus! Não!

BLOOM: (Afastando-se de um golpe.) Para mostrar como ele acertou o jornal. O prejuízo não chega nem a seis pence. Dez xelins!

FLORRY: (Entra com um copo d'água.) Onde ele está?

BELLA: Quer que eu chame a polícia?

BLOOM: Ah, eu sei. Um figurão aqui. Mas ele é aluno do Trinity. Clientes do seu estabelecimento. Cavalheiros que pagam o aluguel. (Ele faz um sinal maçônico.) Sabe o que eu quero dizer? Sobrinho do vice-reitor. Você não quer um escândalo.

BELLA: (Com raiva.) Trinity. Vindo aqui reclamar dos barcos e não pagar nada. Você é meu comandante aqui ou...? Onde ele está? Vou acusá-lo! Vou humilhá-lo! (Ela grita.) Zoe! Zoe!

BLOOM: (Com urgência.) E se fosse seu próprio filho em Oxford? (Em tom de advertência.) Eu sei.

BELLA: (Quase sem palavras.) Quem são eles? Incógnitas!

ZOE: (Na porta.) Tem uma briga.

BLOOM: O quê? Onde? (Ele joga um xelim na mesa e se assusta.) É para a lareira. Onde? Preciso de ar da montanha.

(Ele sai apressado pelo corredor. As prostitutas apontam. Florry o segue, derramando água de seu copo inclinado. Na soleira da porta, todas as prostitutas aglomeradas conversam animadamente, apontando para a direita, onde a neblina se dissipou. Da esquerda chega um táxi barulhento. Ele diminui a velocidade até parar em frente à casa. Bloom, na porta do corredor, percebe Corny Kelleher prestes a descer do táxi com dois tarados silenciosos. Ele desvia o rosto. Bella, de dentro do corredor, incentiva suas prostitutas. Elas mandam beijos grudentos e pegajosos. Corny Kelleher responde com um sorriso lascivo e horripilante. Os tarados silenciosos se viram para pagar o cocheiro. Zoe e Kitty ainda apontam para a direita. Bloom, abrindo caminho rapidamente entre elas, veste seu capuz e poncho de califa e desce apressadamente os degraus com o rosto virado para o lado. Incog Haroun al Raschid, ele se esgueira atrás dos tarados silenciosos e se apressa junto à grade com Passos ágeis de um leopardo espalhando o rastro atrás de si, envelopes rasgados embebidos em anis. O freixo marca sua passada. Uma matilha de cães de caça, liderada por Hornblower de Trinity, brandindo um chicote, usando um boné e uma velha calça cinza, segue de longe, captando o rastro, aproximando-se, latindo, ofegando, em falta, se desvencilhando, mostrando a língua, mordendo seus calcanhares, saltando em seu rabo. Ele caminha, corre, ziguezagueia, galopa, com as patas traseiras inclinadas para trás. É atingido por cascalho, tocos de repolho, caixas de biscoito, ovos, batatas, bacalhau morto, chinelos de mulher. Atrás dele, o alvoroço surge em galopes em ziguezague, em perseguição implacável: sigam meu líder: 65 C, 66 C, vigia noturna, John Henry Menton, Wisdom Hely, VB Dillon, Conselheiro Nannetti, Alexander Keyes, Larry O'Rourke, Joe Cuffe, Sra. O'Dowd, Pisser Burke, O Sem Nome, Sra. Riordan, O Cidadão, Garryowen, QuemVocêOChama, Cara Estranha, CaraTãoParecido, JáO ViAntes, Chapwithawen, Chris Callinan, Sir Charles Cameron, Benjamin Dollard, Lenehan, Bartell d'Arcy, Joe Hynes, Red Murray, Editor Brayden, TM Healy, Juiz Fitzgibbon, John Howard Parnell, Reverendo Salmão Enlatado, Professor Joly, Sra. Breen, Denis Breen, Theodore Purefoy, Mina Purefoy, a chefe dos correios de Westland Row, CP M'Coy, amigo de Lyons, Hoppy Holohan, homem na rua, outro homem na rua, Chuteiras de Futebol, motorista de nariz arrebitado, rica senhora protestante, Davy Byrne, Sra. Ellen M'Guinness, Sra. Joe Gallaher, George Lidwell, Jimmy Henry com calos, Superintendente Laracy, Padre Cowley, Crofton saindo da Coletoria Geral, Dan Dawson, o cirurgião dentista Bloom com pinças, Sra. Bob Doran, Sra. Kennefick, Sra. Wyse Nolan, John Wyse Nolan, uma bela mulher casada se esfregando atrás de um bonde em Clonskea, o livreiro de Doces do Pecado,Senhorita Dubedatandshedidbedad, Senhoras Gerald e Stanislaus Moran de Roebuck, o gerente da Drimmie's, Wetherup, Coronel Hayes, Mastiansky, Citron, Penrose, Aaron Figatner, Moses Herzog, Michael E Geraghty, Inspetor Troy, Sra. Galbraith, o policial da esquina da rua Eccles, o velho doutor Brady com o estetoscópio, o homem misterioso na praia, um retriever, Sra. Miriam Dandrade e todos os seus amantes.

O GRITO E ALERTA: (Helterskelterpelterwelter.) Ele é o Bloom! Parem o Bloom! Parem o Bloom! Parem o ladrão! Oi! Oi! Parem ele na esquina!

(Na esquina da Rua Beaver, sob os andaimes, Bloom, ofegante, para à margem da ruidosa confusão, onde muitos, sem a mínima ideia do que seja, discutem e brigam em meio à confusão generalizada.)

STEPHEN: (Com gestos elaborados, respirando profunda e lentamente.) Vocês são meus convidados. Não convidados. Por força do quinto de George e do sétimo de Edward. A culpa é da história. Fabuloso, contado pelas mães da memória.

SOLDADO CARR: (Para Cissy Caffrey.) Ele estava te insultando?

STEPHEN: Dirigiu-se a ela no vocativo feminino. Provavelmente neutro. Não genitivo.

VOZES: Não, ele não fez isso. Eu o vi. A garota ali. Ele estava na casa da Sra. Cohen. O que houve? Soldado e civil.

CISSY CAFFREY: Eu estava na companhia dos soldados e eles me deixaram fazer... você sabe, e o rapaz veio correndo por trás de mim. Mas sou fiel ao homem que me trata, embora eu seja apenas uma prostituta de um xelim.

STEPHEN: (Avista as cabeças de Lynch e Kitty.) Salve, Sísifo. (Aponta para si mesmo e para os outros.) Poético. Uropoético.

VOZES: Ela é fiel ao homem.

CISSY CAFFREY: Sim, para ir com ele. E eu com um amigo soldado.

SOLDADO COMPTON: Ele quer muito uma orelha grossa, o desgraçado. Dá um soco nele, Harry.

SOLDADO CARR: (Para Cissy.) Ele estava te insultando enquanto eu e ele estávamos urinando?

LORD TENNYSON: (Cavalheiro poeta de blazer com a bandeira do Reino Unido e calças de flanela de críquete, cabeça descoberta, barba longa.) Não lhes cabe questionar o porquê.

SOLDADO COMPTON: Dê um soco nele, Harry.

STEPHEN: (Para o Soldado Compton.) Não sei seu nome, mas você tem toda a razão. O doutor Swift diz que um homem de armadura vence dez homens de camisa. Camisa é uma sinédoque. A parte representa o todo.

CISSY CAFFREY: (Para a plateia.) Não, eu estava com os soldados rasos.

STEPHEN: (Amigavelmente.) Por que não? O bravo soldado. Na minha opinião, toda dama, por exemplo...

SOLDADO CARR: (Com o boné torto, avança em direção a Stephen.) Diga, governador, como seria se eu lhe quebrasse o queixo?

STEPHEN: (Olha para o céu.) Como? Muito desagradável. Nobre arte da pretensão. Pessoalmente, detesto ação. (Ele acena com a mão.) Minha mão dói um pouco. Enfin ce sont vos oignons. (Para Cissy Caffrey.) Há algum problema aqui. O que é exatamente?

DOLLY GRAY: (Da sua varanda, acena com o lenço, fazendo o sinal da heroína de Jericó.) Raabe. Filho do cozinheiro, adeus. Volte para casa em segurança, Dolly. Sonhe com a garota que você deixou para trás e ela sonhará com você.

(Os soldados desviam o olhar, ainda sonolentos.)

BLOOM: (Abrindo caminho a cotoveladas pela multidão, puxa vigorosamente a manga de Stephen.) Vamos, professor, aquele carreteiro está esperando.

STEPHEN: (Vira-se.) Hein? (Afasta-se.) Por que eu não deveria falar com ele ou com qualquer ser humano que ande ereto sobre esta laranja achatada? (Aponta o dedo.) Não tenho medo do que posso encontrar em minhas palavras se olhar em seus olhos. Mantendo a perpendicular.

(Ele dá um passo para trás, cambaleando.)

BLOOM: (Apoiando-o.) Conserve o seu.

STEPHEN: (Ri sem graça.) Meu centro de gravidade está deslocado. Esqueci o truque. Vamos sentar em algum lugar e conversar. A luta pela vida é a lei da existência, mas os filarinistas humanos, notadamente o czar e o rei da Inglaterra, inventaram a arbitragem. (Ele toca a testa.) Mas aqui dentro é: eu devo matar o padre e o rei.

BIDDY THE CLAP: Você ouviu o que o professor disse? Ele é um professor universitário.

CUNTY KATE: Sim, eu ouvi.

BIDDY THE CLAP: Ele se expressa com um refinamento notável na escolha das palavras.

CUNTY KATE: De fato, sim. E ao mesmo tempo com uma precisão tão apropriada.

SOLDADO CARR: (Se liberta e avança.) O que você está dizendo sobre o meu rei?

(Eduardo VII aparece em um arco. Ele veste uma camisa branca na qual está bordada a imagem do Sagrado Coração com as insígnias da Ordem da Jarreteira e do Cardo, do Velocino de Ouro, do Elefante da Dinamarca, do cavalo de Skinner e Probyn, do Conselho de Lincoln's Inn e da antiga e honrada companhia de artilharia de Massachusetts. Ele chupa uma tâmara vermelha. Está vestido como um grande eleito, perfeito e sublime pedreiro, com espátula e avental, com a inscrição " Made in Germany". Em sua mão esquerda, segura um balde de estucador com a inscrição "Défense d'uriner". Um rugido de boas-vindas o saúda.)

EDUARDO VII: (Lentamente, solenemente, mas indistintamente.) Paz, paz perfeita. Para identificação, balde na minha mão. Até logo, rapazes. (Ele se vira para seus súditos.) Viemos aqui para testemunhar uma luta limpa e direta e desejamos sinceramente a ambos os homens a melhor das sortes. Mahak makar a bak.

(Ele cumprimenta com um aperto de mãos o soldado Carr, o soldado Compton, Stephen, Bloom e Lynch. Aplausos gerais. Eduardo VII levanta graciosamente seu balde em agradecimento.)

SOLDADO CARR: (Para Stephen.) Repita.

STEPHEN: (Nervoso, amigável, endireita-se.) Entendo seu ponto de vista, embora eu mesmo não tenha rei no momento. Esta é a era dos remédios patenteados. Uma discussão é difícil aqui embaixo. Mas este é o ponto. Você morre pelo seu país. Suponha. (Ele coloca a mão na manga do Soldado Carr.) Não que eu deseje isso para você. Mas eu digo: Que meu país morra por mim. Até agora, ele tem morrido. Eu não queria que ele morresse. Maldita morte. Viva a vida!

EDUARDO VII: (Levita sobre montes de mortos, com as vestes e a auréola de Jesus Brincalhão, com uma tâmara branca no rosto fosforescente.)

Meus métodos são novos e estão causando surpresa.
Para fazer os cegos enxergarem, jogo poeira em seus olhos.

STEPHEN: Reis e unicórnios! (Ele dá um passo para trás.) Venham para algum lugar e nós... O que aquela garota estava dizendo mesmo?...

SOLDADO COMPTON: É, Harry, dá um chute nas bolas dele. Enfia uma no Jerry.

BLOOM: (Em voz baixa, para os genitais.) Ele não sabe o que está dizendo. Bebeu um pouco mais do que devia. Absinto. Inveja. Eu o conheço. Ele é um cavalheiro, um poeta. Está tudo bem.

STEPHEN: (Acena com a cabeça, sorrindo e rindo.) Cavalheiro, patriota, erudito e juiz de impostores.

SOLDADO CARR: Não me interessa quem ele seja.

SOLDADO COMPTON: Não nos dá a mínima para quem ele seja.

STEPHEN: Parece que eu os irrito. Pano verde para um touro.

(Kevin Egan, de Paris, vestindo uma camisa preta espanhola com franjas e um chapéu estilo peep-o'-day, faz um sinal para Stephen.)

KEVIN EGAN: Olá! Bom dia! A vieille ogresse com os dentes amarelos .

(Patrice Egan espreita por trás, com seu rosto de coelho mordiscando uma folha de marmelo.)

PATRICE: Socialista!

DOM EMILE PATRIZIO FRANZ RUPERT POPE HENNESSY: (Em cota de malha medieval, com dois gansos selvagens voando em seu elmo, com nobre indignação aponta uma mão enluvada contra as partes íntimas.) Derrubem esses ovos no chão, grandes porcos de johnyellows todos cobertos de molho!

BLOOM: (Para Stephen.) Volte para casa. Você vai se meter em encrenca.

STEPHEN: (Balançando os braços.) Eu não evito isso. Ele estimula minha inteligência.

BIDDY THE CLAP: Nota-se imediatamente que ele é de linhagem patrícia.

A VIRAGO: Verde acima do vermelho, diz ele. Wolfe Tone.

A BAWD: O vermelho é tão bom quanto o verde. E melhor. Avante, soldados! Avante, Rei Eduardo!

UM ROUGH: (Risos.) Ei! Palmas para De Wet.

O CIDADÃO: (Com um enorme cachecol esmeralda e um shillelagh, faz chamadas.)

Que o Deus lá do alto
envie uma pomba
com dentes afiados como navalhas
para cortar a garganta
dos cães ingleses
que enforcaram nossos líderes irlandeses.

O MENINO DO CORPO: (Com a corda no pescoço, aperta suas entranhas com as duas mãos.)

Não nutro ódio por nenhum ser vivo,
mas amo meu país mais do que o rei.

RUMBOLD, O BARBEIRO DEMONÍACO: (Acompanhado por dois assistentes mascarados, avança com uma sacola Gladstone que abre.) Senhoras e senhores, cutelo comprado pela Sra. Pearcy para matar Mogg. Faca com a qual Voisin desmembrou a esposa de um compatriota e escondeu os restos mortais em um lençol no porão, com a garganta da infeliz cortada de orelha a orelha. Frasco contendo arsênico recuperado do corpo da Srta. Barron, que enviou Seddon para a forca.

(Ele puxa a corda com força. Os assistentes saltam sobre as pernas da vítima e a arrastam para baixo, grunhindo: a língua do menino castigado pelo chicote fica exposta violentamente.)

O MENINO CROPPY:

Horhot ho hray hor hother's hest.

(Ele morre. Uma violenta ereção do enforcado faz jorrar esperma através de suas vestes mortuárias sobre o calçamento. A Sra. Bellingham, a Sra. Yelverton Barry e a Honorável Sra. Mervyn Talboys correm com seus lenços para enxugar o sêmen.)

RUMBOLD: Estou perto dele também. (Ele desfaz o nó da forca.) Corda que enforcou o terrível rebelde. Dez xelins por vez. Como aplicado a Sua Alteza Real. (Ele mergulha a cabeça na barriga aberta do enforcado e a retira novamente, coberta de entranhas fumegantes e enroladas.) Meu doloroso dever foi cumprido. Deus salve o rei!

EDUARDO VII: (Dança lenta e solenemente, chacoalhando seu balde, e canta com suave contentamento.)

No dia da coroação, no dia da coroação,
Oh, como nos divertiremos,
Bebendo uísque, cerveja e vinho!

SOLDADO CARR: Aqui. O que você está dizendo sobre o meu rei?

STEPHEN: (Levanta as mãos.) Oh, isto é demasiado monótono! Nada. Ele quer o meu dinheiro e a minha vida, embora a ganância deva ser o seu mestre, para algum império brutal dele. Dinheiro eu não tenho. (Procura nos bolsos vagamente.) Dei a alguém.

SOLDADO CARR: Quem quer seu dinheiro sujo?

STEPHEN: (Tenta se afastar.) Alguém pode me dizer onde é menos provável que eu encontre esses males necessários? Ça se voit aussi à Paris. Não que eu... Mas, por São Patrício...!

(As cabeças das mulheres se fundem. A velha vovó Gummy, com seu chapéu de palha, aparece sentada em um cogumelo, com a flor da morte da praga da batata sobre o peito.)

STEPHEN: Ahá! Eu te conheço, gammer! Hamlet, vingança! A velha porca que come seus leitões!

VELHA GUMMY: (Balançando para frente e para trás.) A querida da Irlanda, a filha do rei da Espanha, Alanna. Estranhos na minha casa, que falta de educação! (Ela lamenta com uma dor de banshee.) Ochone! Ochone! Seda das vacas! (Ela chora.) Você encontrou a pobre Irlanda e como ela está?

STEPHEN: Como posso te avaliar? O hat-trick! Onde está a terceira pessoa da Santíssima Trindade? Soggarth Aroon? O reverendo Corvo Carniceiro.

CISSY CAFFREY: (Em tom estridente.) Impeçam-nos de brigar!

RESUMO: Nossos homens recuaram.

SOLDADO CARR: (Puxando o cinto.) Vou estrangular qualquer desgraçado que disser uma palavra contra o meu maldito rei.

BLOOM: (Aterrorizada.) Ele não disse nada. Nem uma palavra. Um puro mal-entendido.

O CIDADÃO: Erin vai bragh!

(O Major Tweedy e o Cidadão exibem um ao outro medalhas, condecorações, troféus de guerra e ferimentos. Ambos se cumprimentam com feroz hostilidade.)

SOLDADO COMPTON: Vai lá, Harry. Dá um soco no olho dele. Ele é um novato.

STEPHEN: Fiz isso? Quando?

BLOOM: (Para os casacas vermelhas.) Lutamos por vocês na África do Sul, tropas irlandesas de mísseis. Isso não é história? Fuzileiros Reais de Dublin. Honrados por nossa monarca.

A MARINHA: (Passando cambaleante.) Oh, sim! Oh Deus, sim! Oh, faça o kwawr ser um krowawr! Oh! Bo!

(Alabardeiros de capacete e armadura lançam à frente uma fileira de pontas de lança ocas. O major Tweedy, com bigode como o de Turko, o Terrível, gorro de pele de urso com plumas e acessórios, com dragonas, galões dourados e sabretaches, o peito brilhando com medalhas, alinha-se na linha. Ele faz o sinal do guerreiro peregrino dos cavaleiros templários.)

MAJOR TWEEDY: (Rosna asperamente.) Rorke's Drift! Levantem-se, guardas, e ataquem-nos! Mahar shalal hashbaz.

SOLDADO CARR: Eu vou acabar com ele.

SOLDADO COMPTON: (Acena para a multidão se afastar.) Jogo limpo, aqui. Façam daquele desgraçado um verdadeiro açougue.

(Bandas musicais tocam em alto volume Garryowen e God Save the King.)

CISSY CAFFREY: Eles vão brigar. Por mim!

CUNTY KATE: A corajosa e a justa.

BIDDY THE CLAP: Acho que aquele cavaleiro negro vai duelar com os melhores.

CUNTY KATE: (Corando profundamente.) Não, senhora. O gibão vermelho e o alegre uniforme de São Jorge para mim!

STEPHEN:

O grito da meretriz, de rua em rua
, tecerá o sudário da velha Irlanda.

SOLDADO CARR: (Afrouxando o cinto, grita.) Vou estrangular qualquer desgraçado que disser uma palavra contra o meu maldito rei.

BLOOM: (Sacuda os ombros de Cissy Caffrey.) Fale, você! Está muda? Você é a ligação entre nações e gerações. Fale, mulher, sagrada doadora da vida!

CISSY CAFFREY: (Alarmada, agarra a manga do Soldado Carr.) Eu não estou com você? Eu não sou sua garota? Cissy é sua garota. (Ela chora.) Polícia!

STEPHEN: (Extasiado, para Cissy Caffrey.)

Brancas são tuas fambles, vermelhas tuas gansas
, e tuas quarrons são delicadas.

VOZES: Polícia!

VOZES DISTANTES: Dublin está em chamas! Dublin está em chamas! Em chamas, em chamas!

(Fogueiras de enxofre irrompem. Nuvens densas passam. Metralhadoras Gatling pesadas trovejam. Pandemônio. Tropas se posicionam. Galope de cascos. Artilharia. Comandos roucos. Sinos tocam. Apoiadores gritam. Bêbados berram. Prostitutas gritam. Sirenes de nevoeiro soam. Gritos de bravura. Gritos de agonia. Lanças se chocam contra couraças. Ladrões roubam os mortos. Aves de rapina, voando do mar, emergindo dos pântanos, mergulhando dos ninhos, pairam gritando, gansos-patola, corvos-marinhos, abutres, açores, galinholas-australianas, falcões-peregrinos, merlins, tetrazes-pretos, águias-marinhas, gaivotas, albatrozes, gansos-de-faces-brancas. O sol da meia-noite escurece. A terra treme. Os mortos de Dublin, de Prospect e Mount Jerome, em sobretudos de pele de carneiro branca e capas pretas de lã de cabra, levantam-se e aparecem para muitos.) O abismo se abre com um bocejo silencioso. Tom Rochford, o vencedor, em uniforme de atleta, chega à frente da corrida nacional de obstáculos e salta para o vazio. Ele é seguido por uma corrida de corredores e saltadores. Em atitudes selvagens, eles saltam da borda. Seus corpos mergulham. Moças de fábrica com roupas elegantes lançam bombas de barro em brasa, típicas de Yorkshire. Damas da sociedade levantam suas saias acima da cabeça para se protegerem. Bruxas risonhas em trajes vermelhos cortam o ar em vassouras. Quakerlyster aplica curativos em bolhas. Chove dentes de dragão. Heróis armados surgem dos sulcos. Eles trocam em amizade o passe de cavaleiros da cruz vermelha e travam duelos com sabres de cavalaria: Wolfe Tone contra Henry Grattan, Smith O'Brien contra Daniel O'Connell, Michael Davitt contra Isaac Butt, Justin McCarthy contra Parnell, Arthur Griffith contra John Redmond, John O'Leary contra Lear. O'Johnny, Lord Edward Fitzgerald contra Lord Gerald Fitzgerald, o O'Donoghue dos Vales contra os Vales do O'Donoghue. Em uma elevação, o centro da terra, ergue-se o altar de campanha de Santa Bárbara. Velas negras se elevam de seus suportes para o evangelho e a epístola. Das altas barbacãs da torre, dois feixes de luz incidem sobre a pedra do altar envolta em fumaça. Sobre a pedra do altar, jaz nua, acorrentada, a Sra. Mina Purefoy, deusa da irracionalidade, com um cálice repousando sobre sua barriga inchada. O Padre Malachi O'Flynn, de saia de renda e casula invertida, com os dois pés esquerdos voltados para a frente, celebra a missa campal. O Reverendo Sr. Hugh C Haines Love, MA, de batina e capelo simples, com a cabeça e a gola voltadas para trás, segura um guarda-chuva aberto sobre a cabeça do celebrante.

PADRE MALACHI O'FLYNN: Introibo ad altare diaboli.

O REVERENDO SR. HAINES LOVE: Ao diabo que alegrou meus dias de juventude.

PADRE MALACHI O'FLYNN: (Toma do cálice e eleva uma hóstia que goteja sangue.) Corpus meum.

O REVERENDO SR. HAINES LOVE: (Levanta-se por trás da anágua da celebrante, revelando suas nádegas grisalhas, nuas e peludas, entre as quais está presa uma cenoura.) Meu corpo.

A VOZ DE TODOS OS CONDENADOS: Htengier Tnetopinmo Dog Drol eht rof, Aiulella!

(Do alto, a voz de Adonai clama.)

ADONAI: Dooooooooooog!

A VOZ DE TODOS OS BEM-AVENTURADOS: Aleluia, pois o Senhor Deus Todo-Poderoso reina!

(Do alto, a voz de Adonai clama.)

ADONAI: Muito bom!

(Em estridente discórdia, camponeses e habitantes das facções Laranja e Verde cantam " Chute o Papa" e "Diariamente, diariamente cantamos para Maria".)

SOLDADO CARR: (Com uma articulação feroz.) Eu vou acabar com ele, que Deus me ajude! Vou espremer a maldita traqueia daquele desgraçado!

(O retriever, farejando a periferia da multidão, late ruidosamente.)

VELHA GUMMY: (Aponta uma adaga para a mão de Stephen.) Remova-o, acushla. Às 8h35 você estará no paraíso e a Irlanda estará livre. (Ela reza.) Ó bom Deus, leve-o!

BLOOM: (Corre até Lynch.) Você não consegue tirá-lo daqui?

LYNCH: Ele gosta de dialética, a linguagem universal. Kitty! (Para Bloom.) Tire-o daqui, você. Ele não vai me ouvir.

(Ele arrasta Kitty para longe.)

STEPHEN: (Aponta.) Judas sai. Et laqueo se suspende.

BLOOM: (Corre até Stephen.) Venha comigo agora antes que piore. Aqui está seu graveto.

STEPHEN: Não, não. Razão. Este banquete de pura razão.

CISSY CAFFREY: (Puxando o Soldado Carr.) Vamos lá, você está ferrado. Ele me insultou, mas eu o perdoo. (Gritando em seu ouvido.) Eu o perdoo por me insultar.

BLOOM: (Por cima do ombro de Stephen.) Sim, vá. Você vê que ele é incapaz.

SOLDADO CARR: (Se solta.) Vou insultá-lo.

(Ele avança em direção a Stephen, punho estendido, e o atinge no rosto. Stephen cambaleia, desaba, cai atordoado. Ele fica deitado de bruços, com o rosto voltado para o céu, o chapéu rolando até a parede. Bloom o segue e o pega.)

MAJOR TWEEDY: (Em voz alta.) Carabina no balde! Cessar fogo! Saudação!

O RETRIEVER: (Latindo furiosamente.) Ute ute ute ute ute ute ute ute.

A MULTIDÃO: Deixem-no levantar! Não o batam quando ele está caído! Ar! Quem? O soldado o atingiu. Ele é professor. Ele está ferido? Não o maltratem! Ele desmaiou!

Uma bruxa: Que direito tinha o casaca vermelha de bater no cavalheiro, ainda mais estando ele embriagado? Que vão lutar contra os bôeres!

A PROSTITUTA: Escutem quem está falando! O soldado não tem o direito de ir com a sua namorada? Ele lhe deu um golpe covarde.

(Eles se agarram pelos cabelos, se arranham e cospem.)

O RETRIEVER: (Latindo.) Uau, uau, uau.

BLOOM: (Empurra-os para trás, ruidosamente.) Recuem, fiquem longe!

SOLDADO COMPTON: (Puxando o camarada.) Aqui. Some daqui, Harry. A polícia chegou! (Dois guardas altos, de capa de chuva, estão no meio do grupo.)

PRIMEIRA IMPRESSÃO: O que há de errado aqui?

SOLDADO COMPTON: Estávamos com essa senhora. E ele nos insultou. E agrediu meu amigo. (O retriever late.) De quem é o cachorrinho ensanguentado?

CISSY CAFFREY: (Com expectativa.) Ele está sangrando?!

UM HOMEM: (Levantando-se dos joelhos.) Não. Ele se foi. Vai ficar bem.

BLOOM: (Lança um olhar penetrante para o homem.) Deixe-o comigo. Eu posso facilmente...

SEGUNDA VIGILÂNCIA: Quem é você? Você o conhece?

SOLDADO CARR: (Avança em direção à guarda.) Ele insultou minha amiga.

BLOOM: (Com raiva.) Você o agrediu sem provocação. Eu sou testemunha. Policial, anote o número de matrícula dele.

SEGUNDO TURNO: Não quero suas instruções no desempenho das minhas funções.

SOLDADO COMPTON: (Puxando o camarada.) Ei, some daqui, Harry. Ou Bennett vai te jogar na cadeia.

SOLDADO CARR: (Cambaleando enquanto é arrastado.) Que se dane o velho Bennett. Ele é um branco de merda. Não dou a mínima para ele.

PRIMEIRO GUARDA: (Pega seu caderno.) Qual é o nome dele?

BLOOM: (Olhando por cima da multidão.) Só vejo um carro ali. Se me der uma mãozinha por um segundo, sargento...

PRIMEIRO HORÁRIO: Nome e endereço.

(Corny Kelleher, com lágrimas em volta do chapéu e uma coroa de flores na mão, aparece entre os espectadores.)

BLOOM: (Rapidamente.) Oh, o próprio homem! (Ele sussurra.) O filho de Simão Dédalo. Um pouco descontrolado. Mandem aqueles policiais afastarem aqueles vagabundos.

SEGUNDO TURNO: Boa noite, Sr. Kelleher.

CORNY KELLEHER: (Olhando para o relógio, com um olhar arrastado.) Tudo bem. Eu o conheço. Ganhou umas corridas. Taça de Ouro. Aposta descartável. (Ele ri.) Vinte para um. Entendeu?

PRIMEIRA ASSISTÊNCIA: (Vira-se para a multidão.) Ei, o que vocês estão olhando boquiabertos? Deixem isso para lá.

(A multidão se dispersa lentamente, murmurando, ao longo da rua.)

CORNY KELLEHER: Deixa comigo, sargento. Vai ficar tudo bem. (Ele ri, balançando a cabeça.) Muitas vezes éramos tão ruins quanto nós, ou até piores. O quê? Hein, o quê?

PRIMEIRA IMPRESSÃO: (Risos.) Acho que sim.

CORNY KELLEHER: (Cutuca o segundo relógio.) Venha e apague seu nome da lousa. (Ele canta baixinho, balançando a cabeça.) Com meu tooraloom tooraloom tooraloom tooraloom. O quê, hein, você me entende?

SEGUNDA VIGILÂNCIA: (Com bom humor.) Ah, claro, nós também estávamos.

CORNY KELLEHER: (Piscando o olho.) Meninos serão meninos. Eu tenho um carro por ali.

SEGUNDO TURNO: Muito bem, Sr. Kelleher. Boa noite.

CORNY KELLEHER: Eu cuidarei disso.

BLOOM: (Aperta a mão de ambos os guardas, um de cada vez.) Muito obrigado, senhores. Obrigado. (Murmura confidencialmente.) Não queremos nenhum escândalo, entendem? Meu pai é um cidadão muito conhecido e respeitado. Só um pouco de ousadia, entendem?

PRIMEIRA VIGILÂNCIA: Ah, entendi, senhor.

SEGUNDO TURNO: Tudo bem, senhor.

PRIMEIRO TURNO: Eu só precisaria relatar o ocorrido na delegacia em caso de lesões corporais.

BLOOM: (Acena com a cabeça rapidamente.) Naturalmente. Exatamente. Apenas seu dever.

SEGUNDO TURNO: É nosso dever.

CORNY KELLEHER: Boa noite, rapazes.

A GUARDA: (Saudando em uníssono.) Boa noite, senhores. (Eles se afastam com passos lentos e pesados.)

BLOOM: (Sopra.) Providencialmente você apareceu. Você tem um carro?...

CORNY KELLEHER: (Risos, apontando com o polegar por cima do ombro direito para o carro encostado no andaime.) Dois comerciais que estavam efervescendo no Jammet's. Como príncipes, né? Um deles perdeu duas libras na corrida. Afogando a tristeza. E estavam a caminho de uma aventura com as garotas. Então eu os coloquei no carro do Behan e os levei para a balada.

BLOOM: Eu estava voltando para casa pela rua Gardiner quando por acaso...

CORNY KELLEHER: (Risos.) Claro que queriam que eu participasse das piadas. Não, por Deus, digo eu. Não para velhos como eu e você. (Ele ri novamente e lança um olhar desinteressado.) Graças a Deus que temos isso aqui, né? Entendeu? Hah, hah, hah!

BLOOM: (Tenta rir.) He, he, he! Sim. Aliás, eu estava visitando um velho amigo meu lá, Virag, você não o conhece (coitado, está de cama há uma semana) e tomamos um drinque juntos e eu estava voltando para casa...

(O cavalo relincha.)

O CAVALO: Hohohohohohoh! Hohohohome!

CORNY KELLEHER: Claro, foi o Behan, nosso motorista, que me disse isso depois que saímos dos dois comerciais no Mrs. Cohen's. Eu disse para ele parar e desci para ver. (Ele ri.) Motoristas funerários sóbrios são uma especialidade. Posso dar uma carona para ele até em casa? Onde ele costuma ficar? Em algum lugar em Cabra, talvez?

BLOOM: Não, em Sandycove, creio eu, pelo que ele deixou cair.

(Stephen, deitado, respira para as estrelas. Corny Kelleher, semicerrado, fala arrastado para o cavalo. Bloom, na penumbra, paira no horizonte.)

CORNY KELLEHER: (Coça a nuca.) Sandycove! (Abaixa-se e chama Stephen.) Eh! (Chama novamente.) Eh! Ele está todo coberto de serragem. Cuidado para não terem tirado nada dele.

BLOOM: Não, não, não. Eu tenho o dinheiro dele, o chapéu e o bastão aqui.

CORNY KELLEHER: Ah, bem, ele vai superar. Nenhum osso quebrado. Bom, vou seguir em frente. (Ele ri.) Tenho um compromisso amanhã de manhã. Enterrar os mortos. Boa viagem!

O CAVALO: (Relincha.) Hohohohohome.

BLOOM: Boa noite. Vou esperar um pouco e levá-lo comigo daqui a pouco...

(Corny Kelleher retorna ao carro externo e entra. O arreio do cavalo tilinta.)

CORNY KELLEHER: (De dentro do carro, em pé.) Boa noite.

BLOOM: Noite.

(O cocheiro solta as rédeas e levanta o chicote em sinal de encorajamento. O carro e o cavalo recuam lentamente, desajeitadamente, e viram. Corny Kelleher, no banco da frente, balança a cabeça de um lado para o outro, demonstrando alegria com a situação de Bloom. O cocheiro junta-se à alegria silenciosa e pantomímica, acenando com a cabeça do banco mais distante. Bloom balança a cabeça em resposta silenciosa e alegre. Com o polegar e a palma da mão, Corny Kelleher garante aos dois policiais que permitirão que o sono continue, pois o que mais precisa ser feito? Com um aceno lento, Bloom expressa sua gratidão, pois é exatamente disso que Stephen precisa. O carro faz um tilintar ao virar a esquina da rua. Corny Kelleher novamente faz um gesto tranquilizador com a mão. Bloom, com a mão, garante a Corny Kelleher que está tranquilizando-o. O tilintar dos cascos e o tilintar dos arreios vão diminuindo com seu "tooralooloo looloo lay".) Bloom, segurando na mão o chapéu de Stephen, enfeitado com aparas, e um ramo de freixo, permanece indeciso. Então, inclina-se para ele e o sacode pelo ombro.

BLOOM: Eh! Ho! (Não há resposta; ele se inclina novamente.) Senhor Dedalus! (Não há resposta.) O nome, se me chamar. Sonâmbulo. (Ele se inclina novamente e, hesitante, aproxima a boca do rosto da figura prostrada.) Stephen! (Não há resposta. Ele chama novamente.) Stephen!

STEPHEN: (Geme.) Quem? Pantera negra. Vampiro. (Suspira e se espreguiça, depois murmura com a voz rouca e prolongada.)

Quem... dirige... Fergus agora
e perfura... a sombra tecida da madeira?...

(Ele se vira para o lado esquerdo, suspirando e se encolhendo.)

BLOOM: Poesia. Bem-educado. Que pena. (Ele se inclina novamente e desabotoa o colete de Stephen.) Para respirar. (Ele limpa as lascas de madeira das roupas de Stephen com a mão e os dedos delicadamente.) Um quilo e sete libras. Não estou machucado de qualquer forma. (Ele escuta.) O quê?

STEPHEN: (Murmúrios.)

... sombras... a floresta
... peito branco... mar escuro.

(Ele estende os braços, suspira novamente e encolhe o corpo. Bloom, segurando o chapéu e o freixo, permanece ereto. Um cachorro late à distância. Bloom aperta e afrouxa o aperto no freixo. Ele olha para o rosto e a postura de Stephen.)

BLOOM: (Comunga com a noite.) O rosto me lembra sua pobre mãe. Na floresta sombria. O peito branco profundo. Ferguson, acho que peguei. Uma garota. Alguma garota. A melhor coisa que poderia lhe acontecer. (Ele murmura.) ... juro que sempre saudarei, sempre ocultarei, nunca revelarei, nenhuma parte ou partes, arte ou artes... (Ele murmura.) ... nas areias ásperas do mar... a um cabo de reboque da costa... onde a maré sobe... e desce...

(Silencioso, pensativo, alerta, ele permanece de guarda, com os dedos nos lábios em postura de mestre secreto. Contra a parede escura, surge lentamente uma figura: um menino fada de onze anos, um trocado, sequestrado, vestido com um terno Eton, sapatos de cristal e um pequeno capacete de bronze, segurando um livro na mão. Ele lê da direita para a esquerda em voz baixa, sorrindo e beijando a página.)

BLOOM: (Maravilhada, chama inaudivelmente.) Rudy!

RUDY: (Olha fixamente, sem enxergar, nos olhos de Bloom e continua lendo, beijando e sorrindo. Ele tem um delicado rosto cor de malva. Seu terno tem botões de diamante e rubi. Em sua mão esquerda livre, segura uma bengala fina de marfim com um laço violeta. Um cordeirinho branco espreita do bolso de seu colete.)

— III —

[ 16 ]

Antes de prosseguir, o Sr. Bloom sacudiu a maior parte das aparas de madeira e entregou a Stephen o chapéu e o ramo de freixo, animando-o de maneira geral, num gesto típico de bom samaritano, do qual ele tanto precisava. A mente de Stephen não estava exatamente divagando, mas um pouco instável, e, diante do desejo expresso do jovem por algo para beber, o Sr. Bloom, considerando a hora e a inexistência de uma bomba d'água de Vartry disponível para suas abluções, muito menos para beber, teve uma ideia improvisada: sugeriu, de improviso, o abrigo dos cocheiros, como era chamado, a poucos passos dali, perto da ponte Butt, onde poderiam encontrar algo para beber, como leite com soda ou água mineral. Mas como chegar lá era o problema. Por ora, ele estava um tanto perplexo, mas, como era evidente que cabia a ele tomar alguma providência, ponderou sobre maneiras e meios adequados, durante os quais Stephen bocejou repetidamente. Pelo que pôde ver, Stephen estava bastante pálido, de modo que lhe pareceu altamente aconselhável providenciar algum tipo de transporte que atendesse às suas necessidades naquele momento, já que ambos estavam cansados, principalmente Stephen, sempre presumindo que tal coisa existisse. Assim, após algumas preliminares, como escovar os dentes, apesar de Stephen ter se esquecido de pegar seu lenço ensaboado depois de tê-lo usado com frequência para se barbear, ambos caminharam juntos pela Rua Beaver, ou melhor, Beaver Lane, até a ferraria e a atmosfera nitidamente fétida das cocheiras na esquina da Rua Montgomery, onde viraram à esquerda, entrando na Rua Amiens, contornando a esquina da loja de Dan Bergin. Mas, como ele previra com confiança, não havia sinal de um Jehu oferecendo serviços de aluguel em lugar nenhum, exceto por um veículo de quatro rodas, provavelmente alugado por alguns indivíduos envolvidos na farra, em frente ao hotel North Star, e não havia qualquer indício de que ele se movesse um quarto de polegada quando o Sr. Bloom, que estava longe de ser um assobiador profissional, tentou chamá-lo emitindo uma espécie de assobio, com os braços arqueados acima da cabeça, duas vezes.

Era um dilema, mas, usando o bom senso, evidentemente não havia outra saída senão encarar a situação com bom humor e seguir em frente, o que fizeram. Assim, contornando o Mullett's e a Signal House, que logo alcançaram, seguiram obrigatoriamente em direção ao terminal ferroviário de Amiens. O Sr. Bloom estava prejudicado pelo fato de um dos botões traseiros de suas calças ter, parafraseando o velho ditado, desaparecido, como todos os botões, embora, entrando completamente no espírito da coisa, tenha levado o contratempo na brincadeira. Como nenhum dos dois estava com pressa, e a temperatura estava agradável, já que o tempo havia melhorado após a recente passagem de Júpiter Plúvio, eles passaram tranquilamente pelo veículo vazio que esperava, sem passageiro ou cocheiro. Por coincidência, um veículo da Dublin United Tramways Company estava retornando, e o homem mais velho contou ao seu companheiro, a propósito do incidente, sobre sua própria fuga verdadeiramente milagrosa de algum tempo atrás. Passaram pela entrada principal da estação ferroviária Great Northern, ponto de partida para Belfast, onde, naturalmente, todo o tráfego estava suspenso àquela hora tardia, e, passando pela porta dos fundos do necrotério (um local pouco convidativo, para não dizer macabro, especialmente à noite), chegaram finalmente à Dock Tavern e, em seguida, viraram para a Store Street, famosa pela sua esquadra da Divisão C. Entre este ponto e os altos armazéns, atualmente escuros, da Beresford Place, Stephen pensou em Ibsen, associado de alguma forma à casa do pedreiro Baird, na Talbot Place, virando primeiro à direita, enquanto o outro, que servia de seu fidus Achates, inalava com satisfação o cheiro da padaria urbana de James Rourke, situada bem perto de onde estavam, o aroma muito agradável do nosso pão de cada dia, o principal e mais indispensável produto do dia a dia. Pão, o sustento da vida, ganhe o seu pão, diga-me onde há pão fino, dizem que na padaria de Rourke.

A caminho do encontro com seu taciturno e, para não dizer de forma muito sutil, ainda não completamente sóbrio companheiro, o Sr. Bloom, que, em todo caso, estava em pleno uso de suas faculdades mentais, aliás, repugnantemente sóbrio, proferiu um alerta sobre os perigos da vida noturna, mulheres de má reputação e mafiosos arrogantes, que, embora permitidos apenas ocasionalmente, não como prática habitual, eram uma verdadeira armadilha mortal para jovens da sua idade, especialmente se tivessem adquirido o hábito de beber sob a influência do álcool, a menos que soubessem um pouco de jiu-jitsu para qualquer eventualidade, pois até mesmo um sujeito deitado de costas poderia desferir um chute perigoso se você não tomasse cuidado. A aparição providencial de Corny Kelleher foi crucial quando Stephen estava completamente inconsciente, não fosse a chegada inesperada daquele homem no último minuto. O desfecho poderia ter sido o de Stephen, que poderia ter sido levado para o pronto-socorro ou, na pior das hipóteses, para a cadeia, com uma audiência no dia seguinte perante o Sr. Tobias ou, como ele era o advogado, o velho Wall, ou Mahony, o que, quando se espalhava, significava a ruína para qualquer um. Ele mencionou esse fato porque muitos daqueles policiais, de quem ele nutria uma profunda antipatia, eram reconhecidamente inescrupulosos a serviço da Coroa e, como disse o Sr. Bloom, lembrando-se de um ou dois casos na Divisão A da Rua Clanbrassil, estavam dispostos a jurar até pelos cotovelos. Nunca estavam presentes quando solicitados, mas em áreas tranquilas da cidade, como a Rua Pembroke, os guardiões da lei eram presença constante, pelo motivo óbvio de serem pagos para proteger as classes altas. Outro ponto que ele comentou foi o fornecimento de armas de fogo ou pistolas de qualquer tipo aos soldados, que poderiam disparar a qualquer momento, o que equivalia a incitá-los contra civis caso, por acaso, se desentendessem por qualquer motivo. Ele argumentava, com muita sensatez, que você desperdiçava seu tempo, sua saúde e também seu caráter. Além disso, a mania de perdulário da época fazia com que mulheres da boemia levassem muito dinheiro, e o maior perigo de todos era com quem você se embriagava. No entanto, abordando a controversa questão dos estimulantes, ele apreciava um bom copo de vinho velho na época certa, por considerá-lo nutritivo, revigorante e com propriedades aperientes (notadamente um bom Borgonha, no qual ele acreditava firmemente), mas nunca além de um certo limite, onde invariavelmente traçava uma linha, pois simplesmente levava a problemas para todos os lados, sem falar em ficar praticamente à mercê dos outros. Acima de tudo, ele comentou negativamente sobre o abandono de Stephen por todos os seus confrades frequentadores de pubs , exceto um, uma traição flagrante por parte de seus colegas médicos, considerando todas as circunstâncias.

—E esse era Judas, disse Stephen, que até então não havia dito absolutamente nada.

Discutindo esses e outros assuntos semelhantes, eles atravessaram a parte de trás da Alfândega e passaram por baixo da ponte da Linha Circular, onde uma fogueira de coque acesa em frente a uma guarita ou algo parecido chamou a atenção de seus passos um tanto lentos. Stephen, por iniciativa própria, parou sem motivo aparente para observar o monte de paralelepípedos estéreis e, à luz que emanava da fogueira, conseguiu distinguir a figura mais escura do vigia da empresa na penumbra da guarita. Começou a se lembrar de que isso já havia acontecido ou sido mencionado antes, mas precisou de um esforço considerável para se lembrar de que reconhecia no sentinela um antigo amigo de seu pai, Gumley. Para evitar um encontro, aproximou-se dos pilares da ponte ferroviária.

—Alguém lhe fez uma saudação militar — disse o Sr. Bloom.

Uma figura de estatura mediana, à espreita, evidentemente sob os arcos, saudou novamente, chamando:

-Noite!

Stephen, naturalmente, sobressaltou-se um pouco e parou para retribuir o elogio. O Sr. Bloom, movido por motivos de delicadeza inerente, visto que sempre acreditou em cuidar da própria vida, afastou-se, mas permaneceu alerta, com uma leve ansiedade, embora nada exaltada. Apesar de incomum na região de Dublin, ele sabia que não era de todo desconhecido que bandidos sem quase nada andassem por aí emboscando e aterrorizando pedestres pacíficos, apontando uma pistola para suas cabeças em algum lugar isolado fora da cidade propriamente dita; vagabundos famintos do tipo que vagavam pelas margens do Tâmisa poderiam estar por ali, ou simplesmente saqueadores prontos para fugir com qualquer quantia que conseguissem de uma só vez, a qualquer momento, seu dinheiro ou sua vida, deixando-o lá para apontar uma moral, amordaçado e estrangulado.

Stephen, foi então que a figura intrometida se aproximou, embora ele próprio não estivesse muito sóbrio, reconheceu o hálito de Corley, que cheirava a caldo de milho podre. Alguns o chamavam de Lorde John Corley, e sua genealogia se desenrolou da seguinte maneira: ele era o filho mais velho do inspetor Corley, da Divisão G, recentemente falecido, que se casara com uma certa Katherine Brophy, filha de um fazendeiro de Louth. Seu avô, Patrick Michael Corley, de New Ross, casara-se com a viúva de um taberneiro local, cujo nome de solteira era Katherine (também) Talbot. Corria o boato (embora não comprovado) de que ela descendia da casa dos lordes Talbot de Malahide, em cuja mansão, uma residência inquestionavelmente bela para a época e que valia a pena visitar, sua mãe, tia ou alguma parente, uma mulher, segundo a história, de extrema beleza, tivera a distinção de trabalhar na lavanderia. Essa era, portanto, a razão pela qual o homem ainda relativamente jovem, embora dissoluto, que agora se dirigia a Stephen, era chamado por alguns, com tendências jocosas, de Lorde John Corley.

Levando Stephen para um canto, ele tinha a habitual lamentação para contar. Não tinha um tostão para pagar uma noite de hospedagem. Todos os seus amigos o haviam abandonado. Além disso, brigara com Lenehan e o chamara de um imbecil e maldito, com uma série de outros palavrões desnecessários. Estava desempregado e implorou a Stephen que lhe dissesse onde, em nome de Deus, poderia encontrar algo, qualquer coisa, para fazer. Não, era a filha da mãe da lavanderia que era irmã de criação do herdeiro da casa, ou então elas estavam ligadas pela mãe de alguma forma, ambas as coisas acontecendo ao mesmo tempo, se tudo não fosse uma completa invenção do começo ao fim. De qualquer forma, ele estava totalmente envolvido.

—Eu não perguntaria apenas a você, prosseguiu ele, pelo meu juramento solene, e Deus sabe que estou em maus lençóis.

—Haverá um emprego amanhã ou depois de amanhã — disse Stephen — em um colégio interno para meninos em Dalkey, para um cavalheiro porteiro. Sr. Garrett Deasy. Tente. Pode mencionar meu nome.

— Ah, Deus — respondeu Corley —, claro que eu não conseguiria dar aulas em uma escola, cara. Nunca fui um dos seus alunos brilhantes — acrescentou com um meio riso. — Fiquei duas vezes na turma do primeiro ano do colégio dos Irmãos Cristãos.

—Eu também não tenho onde dormir — informou Stephen.

Corley, à primeira vista, suspeitou que tivesse algo a ver com Stephen ter sido expulso do seu alojamento por ter trazido uma prostituta da rua para casa. Havia um albergue na rua Marlborough, o da Sra. Maloney, mas era um lugar bem decadente e cheio de gente indesejável, mas M'Conachie lhe disse que se conseguia um corte decente no Brazen Head, na rua Winetavern (que lembrava vagamente o Frei Bacon), por uma ninharia. Ele também estava faminto, embora não tivesse dito uma palavra sobre isso.

Embora esse tipo de coisa acontecesse quase todas as noites, os sentimentos de Stephen ainda o dominavam, de certa forma, mesmo sabendo que a nova artimanha de Corley, comparável às outras, dificilmente merecia muita credibilidade. Contudo, como diz o poeta latino , "haud ignarus malorum miseris succurrere disco etcetera", especialmente porque, por sorte, ele recebia seu pagamento todo dia 16, que era o dia do mês, aliás, embora boa parte de seus recursos estivesse perdida. Mas o pior de tudo era que nada tirava da cabeça de Corley a ideia de que ele vivia na opulência e não tinha nada a fazer a não ser dar o necessário. Enquanto isso, ele enfiou a mão no bolso, não com a intenção de encontrar comida, mas pensando que poderia emprestar-lhe algum trocado para que ele ao menos conseguisse o suficiente para comer, mas o resultado foi negativo, pois, para seu desgosto, descobriu que seu dinheiro havia sumido. Alguns biscoitos quebrados foram o resultado de sua investigação. Ele se esforçou ao máximo para se lembrar, naquele momento, se havia perdido tudo o que podia ou se havia desistido, pois, nessa hipótese, a situação não era nada agradável, pelo contrário. Estava exausto demais para fazer uma busca minuciosa, embora tentasse se lembrar. Lembrava-se vagamente dos biscoitos. Quem os havia dado, afinal, ele se perguntava, ou onde os havia comprado. Contudo, em outro bolso, encontrou o que, no escuro, supôs serem moedas de um centavo, um engano, como se constatou.

—Essas são moedas de meio-coroa, cara — corrigiu Corley.

E de fato, acabaram sendo. Stephen, de qualquer forma, emprestou um deles para ele.

— Obrigado — respondeu Corley — você é um cavalheiro. Eu te pago uma vez. Quem é esse com você? Eu o vi algumas vezes no Bleeding Horse, na Camden Street, com o Boylan, o colador de cartazes. Você podia dar uma força pra gente pra eu conseguir um emprego lá? Eu até faria propaganda, mas a moça do escritório me disse que eles estão lotados pelas próximas três semanas. Nossa, tem que reservar com antecedência, cara, parece que é pro Carl Rosa. Mas eu não ligo, contanto que eu consiga um emprego, mesmo que seja varrendo a rua.

Depois de não estar tão desanimado com os dois xelins e seis pence que levou, ele contou a Stephen sobre um sujeito chamado Bags Comisky, que Stephen conhecia bem da loja de suprimentos navais de Fullam, onde trabalhava o contador, e que costumava frequentar os fundos da casa de Nagle com O'Mara e um rapazinho gago chamado Tighe. Enfim, ele foi detido anteontem à noite e multado em dez xelins por embriaguez e desordem, além de se recusar a acompanhar o policial.

Enquanto isso, o Sr. Bloom continuava a vaguear pelas proximidades do calçamento perto do braseiro de coque em frente à guarita do vigia da prefeitura, que, evidentemente, um glutão de trabalho, pensou ele, estava tirando um cochilo tranquilo por conta própria enquanto Dublin dormia. De vez em quando, lançava olhares curiosos para o interlocutor de Stephen, que estava longe de estar impecavelmente vestido, como se já tivesse visto aquele nobre em algum lugar, embora não pudesse precisar onde, nem tivesse a menor ideia de quando. Sendo um indivíduo sensato, capaz de dar crédito a muitos em termos de observação perspicaz, também comentou sobre o chapéu bastante dilapidado e as roupas desleixadas do homem, que, de modo geral, atestavam uma crônica falta de dinheiro. Visivelmente, ele era um de seus capangas, mas, no fim das contas, tratava-se apenas de um deles se aproveitando do vizinho ao lado, em todos os cantos, por assim dizer, em cada recanto mais profundo. E, além disso, se o homem comum por acaso estivesse no banco dos réus, a pena de prisão, com ou sem multa, seria algo extremamente raro . De qualquer forma, ele demonstrava uma frieza e segurança impressionantes ao interceptar pessoas àquela hora da noite ou da madrugada. Uma grande falta de tato, sem dúvida.

Os dois se separaram e Stephen voltou a se juntar ao Sr. Bloom que, com seu olhar experiente, não deixou de perceber que ele havia sucumbido à lábia do outro parasita. Aludindo ao encontro, ele disse, rindo: "Stephen, quero dizer..."

—Ele está sem sorte. Ele me pediu para pedir a você que pedisse a um tal de Boylan, um colador de cartazes, para dar a ele um emprego de vendedor de sanduíches.

Diante dessa informação, pela qual aparentemente demonstrou pouco interesse, o Sr. Bloom olhou distraidamente por cerca de meio segundo na direção de uma draga de caçamba, ostentando o nome consagrado de Eblana, atracada no cais da Alfândega e possivelmente em mau estado de conservação, após o que observou evasivamente:

—Dizem que cada um tem a sua quota de sorte. Agora que você mencionou, o rosto dele me pareceu familiar. Mas, deixando isso de lado por enquanto, quanto você desembolsou?, perguntou ele, se não for muita curiosidade.

—Meia coroa — respondeu Stephen. — Aposto que ele precisa disso para dormir em algum lugar.

— Necessidades! — exclamou o Sr. Bloom, sem demonstrar a menor surpresa com a informação. — Acredito plenamente nessa afirmação e garanto que ele sempre acredita. Cada um segundo suas necessidades ou cada um segundo seus atos. Mas, falando em geral, onde — acrescentou ele com um sorriso — você vai dormir? Ir a pé até Sandycove está fora de cogitação. E mesmo que fosse, você não conseguiria entrar depois do que aconteceu na estação de Westland Row. Seria uma perda de tempo. Não quero me atrever a ditar regras, mas por que você saiu da casa do seu pai?

—Buscar o infortúnio, foi a resposta de Stephen.

—Encontrei-me com seu estimado pai recentemente — respondeu o Sr. Bloom diplomaticamente —, hoje, na verdade, ou, para ser mais preciso, ontem. — Onde ele mora atualmente? Pelo que entendi durante a conversa, ele se mudou.

—Acho que ele está em algum lugar em Dublin — respondeu Stephen, despreocupadamente. — Por quê?

—Um homem talentoso — disse o Sr. Bloom sobre o Sr. Dedalus mais velho —, em mais de um sentido, e um contador de histórias nato, se é que já houve algum. Ele sente um grande orgulho, com toda a razão, de você. Talvez você pudesse voltar atrás — disse ele apressadamente, ainda pensando na cena muito desagradável no terminal de Westland Row, quando ficou perfeitamente evidente que os outros dois, Mulligan, isto é, e aquele turista inglês amigo dele, que acabou por enganar o terceiro companheiro, estavam claramente tentando, como se toda a estação lhes pertencesse, despistar Stephen na confusão, o que conseguiram.

Não houve resposta à sugestão, por mais vaga que fosse, pois a mente de Stephen estava ocupada demais relembrando a lareira de sua família da última vez que a vira, com sua irmã Dilly sentada junto à lareira, os cabelos soltos, esperando o cacau fraco de Trinidad, que estava na chaleira enferrujada, ficar pronto para que ela e ele pudessem bebê-lo com a água de aveia como leite, depois dos arenques de sexta-feira que comeram a dois centavos, com um ovo para cada um, Maggy, Boody e Katey. Enquanto isso, o gato, debaixo do espremedor de carne, devorava um monte de cascas de ovo, cabeças e espinhas de peixe carbonizadas em um pedaço de papel pardo, de acordo com o terceiro preceito da igreja: jejuar e abster-se nos dias ordenados, sendo estes os dias de um quarto de tempo ou, se não, os dias de têmporas ou algo parecido.

—Não — repetiu o Sr. Bloom —, eu pessoalmente não confiaria muito nesse seu companheiro inseparável, o Dr. Mulligan, que contribui com o elemento humorístico, como guia, filósofo e amigo, se estivesse no seu lugar. Ele sabe onde está o seu ganha-pão, embora provavelmente nunca tenha se dado conta do que é ficar sem refeições regulares. Claro que o senhor não percebeu tanto quanto eu. Mas não me surpreenderia nem um pouco saber que colocaram uma pitada de tabaco ou algum narcótico na sua bebida com algum objetivo oculto.

Ele entendeu, porém, por tudo o que ouvira, que o Dr. Mulligan era um homem versátil e completo, de forma alguma limitado apenas à medicina, que estava rapidamente se destacando em sua área e, se o relato fosse verificado, tudo indicava que desfrutaria de uma carreira próspera em um futuro não muito distante como um médico renomado, recebendo honorários consideráveis por seus serviços. Além disso, seu resgate daquele homem de um afogamento certo por meio de respiração artificial e o que chamam de primeiros socorros em Skerries, ou Malahide, não é?, foi, ele teve que admitir, um ato extremamente corajoso que ele não poderia elogiar o suficiente, de modo que, francamente, ele não conseguia entender qual razão terrena poderia estar por trás disso, a não ser pura teimosia ou inveja, pura e simplesmente.

—Só que, no fim das contas, se resume a uma coisa: ele é o que chamam de "buscar conselhos", arriscou-se a dizer.

O olhar cauteloso, meio solicitude, meio curiosidade, temperado por amizade, que dirigiu à expressão taciturna de Stephen, não esclareceu em nada a questão de saber se ele se deixara enganar por dois ou três comentários desanimados ou se, pelo contrário, percebera a situação e, por algum motivo que só ele conhecia, deixara as coisas seguirem seu curso. A pobreza extrema tinha esse efeito, e ele conjecturava que, apesar de sua elevada formação acadêmica, Stephen tinha muita dificuldade em se sustentar.

Ao lado do mictório público masculino, avistaram um carrinho de sorvetes em torno do qual um grupo de pessoas, presumivelmente italianas, em acalorada discussão, trocava insultos em sua língua vivaz de maneira particularmente animada, havendo algumas pequenas divergências entre os grupos.

— Puttana madona, che ci dia i quattrini! O que aconteceu? Culo podre!

—Intendiamoci. Mezzo Sovrano mais...

—Dice lui, però!

—Mezzo.

—Farabutto! Mortacci sui!

—Ma ascolta! Cinque la testa mais...

O Sr. Bloom e Stephen entraram no abrigo do cocheiro, uma estrutura de madeira despretensiosa, onde, até então, ele raramente ou nunca estivera antes. O primeiro havia sussurrado ao segundo algumas dicas sobre o dono do local, que diziam ser o outrora famoso Fitzharris, o Invencível, o Esfolador de Cabra, embora não pudesse garantir a veracidade dos fatos, que muito provavelmente não continham um pingo de verdade. Poucos instantes depois, nossos dois notívagos estavam sentados em segurança num canto discreto, apenas para serem recebidos pelos olhares curiosos da coleção decididamente heterogênea de desabrigados, vagabundos e outros espécimes indefinidos do gênero Homo que já ali estavam, ocupados em comer e beber, entre conversas animadas, para os quais eles aparentemente constituíam um objeto de notável curiosidade.

—Ao tocar numa xícara de café, o Sr. Bloom aventurou-se a sugerir, de forma plausível, que para quebrar o gelo, lhe ocorresse que a senhora deveria experimentar algo sólido, digamos, um pãozinho.

Assim, seu primeiro ato foi, com a fleuma que lhe era característica , encomendar essas mercadorias discretamente. A plebe de estivadores, ou quem quer que fossem, após um exame superficial, desviou o olhar, aparentemente insatisfeita, embora um indivíduo ruivo e beberrão, com parte do cabelo grisalho, provavelmente um marinheiro, ainda o encarasse por um tempo considerável antes de voltar sua atenção absorta para o chão. O Sr. Bloom, valendo-se do direito à liberdade de expressão, tendo apenas um conhecimento superficial da língua em disputa, embora, certamente, um tanto perplexo com o verbo " voglio" , comentou com seu protegido em tom de voz audível a propósito da batalha campal na rua, que ainda fervilhava com fúria:

—Uma língua linda. Quero dizer, para cantar. Por que você não escreve sua poesia nessa língua? Bella Poetria ! É tão melodiosa e plena. Belladonna. Voglio.

Stephen, que se esforçava ao máximo para bocejar, se possível, devido ao cansaço generalizado, respondeu:

—Para encher a orelha de uma elefanta. Eles estavam pechinchando por dinheiro.

—É mesmo? — perguntou o Sr. Bloom. — Claro — acrescentou pensativamente, refletindo sobre o fato de haver mais línguas do que o absolutamente necessário; talvez seja apenas o glamour sulista que as envolve.

O responsável pelo abrigo, no meio daquele tête-à-tête, colocou sobre a mesa uma xícara fumegante de uma bebida requintada, rotulada como café, e um pãozinho um tanto antiquado, ou pelo menos era o que parecia. Depois disso, retirou-se para o balcão, pois o Sr. Bloom pretendia observá-lo bem mais tarde, para não parecer que o estava fazendo. Por isso, incentivou Stephen a continuar com o olhar enquanto ele, discretamente, empurrava a xícara do que temporariamente deveria ser chamado de café em sua direção.

—Os sons são imposturas — disse Stephen após uma breve pausa —, assim como os nomes. Cícero, Podmore, Napoleão, Sr. Goodbody. Jesus, Sr. Doyle. Shakespeares eram tão comuns quanto Murphys. O que há em um nome?

—Sim, com certeza — concordou o Sr. Bloom, sem qualquer constrangimento. — Claro. Nosso nome também foi alterado — acrescentou, empurrando o tal rolo para o outro lado.

O marinheiro ruivo, que mantinha o olhar atento aos recém-chegados, abordou Stephen, a quem havia escolhido para chamar a atenção, perguntando diretamente:

—E qual seria o seu nome?

No último instante, o Sr. Bloom tocou na bota do seu companheiro, mas Stephen, aparentemente ignorando a pressão quente vinda de uma direção inesperada, respondeu:

—Dédalo.

O marinheiro o encarou pesadamente com seus olhos sonolentos e inchados, bastante obstruídos pelo consumo excessivo de bebida, de preferência a boa e velha Hollands com água.

—Você conhece Simão Dédalo? — perguntou ele, demoradamente.

—Já ouvi falar dele — disse Stephen.

O Sr. Bloom ficou momentaneamente perplexo ao perceber que os outros também estavam ouvindo a conversa às escondidas.

—Ele é irlandês — afirmou o marinheiro audacioso, mantendo o mesmo olhar fixo e assentindo com a cabeça. — Totalmente irlandês.

—Muito irlandês, respondeu Stephen.

Quanto ao Sr. Bloom, ele não conseguia entender nada da situação e estava justamente se perguntando qual seria a possível ligação entre os dois assuntos quando o marinheiro, por iniciativa própria, se voltou para os outros ocupantes do abrigo e comentou:

—Eu o vi acertar dois ovos em duas garrafas a cinquenta jardas de distância, por cima do ombro. Tiro certeiro com a mão esquerda.

Embora ocasionalmente gaguejasse um pouco e seus gestos fossem um tanto desajeitados, ele fez o possível para explicar.

—Há garrafas lá fora, digamos. Cinquenta jardas medidas. Ovos sobre as garrafas. Engatilha a arma sobre o ombro. Aponta.

Ele girou o corpo pela metade, fechou completamente o olho direito. Em seguida, torceu o rosto de lado e lançou um olhar fulminante para a noite com uma expressão nada atraente.

—Pom! — gritou ele então, mais uma vez.

Toda a plateia aguardava, antecipando uma detonação adicional, já que ainda havia mais um ovo.

—Pom! ele gritou duas vezes.

O segundo ovo evidentemente destruído, ele assentiu e piscou, acrescentando com sede de sangue:

—Buffalo Bill atira para matar,
nunca errou e nunca errará.

Seguiu-se um silêncio até que o Sr. Bloom, por uma questão de cordialidade, resolveu perguntar-lhe se se tratava de uma competição de tiro ao alvo como a de Bisley.

—Com licença, disse o marinheiro.

—Há muito tempo atrás? O Sr. Bloom prosseguiu sem hesitar um milímetro.

— Bem, respondeu o marinheiro, relaxando um pouco sob a influência mágica do diamante lapidado, pode ser uma questão de dez anos. Ele percorreu o mundo inteiro com o Circo Real de Hengler. Eu o vi fazer isso em Estocolmo.

—Que curiosa coincidência, confidenciou o Sr. Bloom a Stephen discretamente.

—Meu nome é Murphy — continuou o marinheiro. — DB Murphy, de Carrigaloe. Sabe onde fica?

—Porto de Queenstown, respondeu Stephen.

—Isso mesmo — disse o marinheiro. — Forte Camden e Forte Carlisle. É de lá que eu venho. É lá que eu pertenço. É de lá que eu venho. Minha mulherzinha está lá embaixo. Ela está me esperando, eu sei. Pela Inglaterra, lar e beleza . Ela é minha verdadeira esposa, que não vejo há sete anos, navegando por aí.

O Sr. Bloom conseguia facilmente imaginar sua chegada a esta cena, o retorno ao abrigo de marinheiros à beira da estrada depois de ter enganado Davy Jones, numa noite chuvosa com uma lua cega. Atravessou o mundo em busca de uma esposa. Havia muitas histórias sobre aquele tema específico de Alice Ben Bolt, Enoch Arden e Rip van Winkle, e alguém por aqui se lembra de Caoc O'Leary, uma peça de declamação favorita e bastante desafiadora, escrita pelo pobre John Casey, e um pouco de poesia perfeita à sua maneira. Nunca sobre a esposa fugitiva que volta, por mais que se dedicasse ao ausente. O rosto na janela! Imaginem seu espanto quando finalmente cruzou a linha de chegada e a terrível verdade o atingiu sobre sua amada, devastada em seus afetos. Você mal esperava por mim, mas vim para ficar e recomeçar. Lá está ela, uma viúva, junto à mesma lareira. Acredita que estou morto, embalado no berço do mar profundo. E lá está o tio Chubb ou Tomkin, como preferir, o dono do Crown and Anchor, de camisa de mangas arregaçadas, comendo bife com cebola. Sem cadeira para o pai. Broo! O vento! Sua recém-nascida está no colo dela, criança post-mortem . Com um ro alto! e um ro lascivo! e meu tandy galopante e dilacerante, Oh! Incline-se ao inevitável. Sorria e aguente. Permaneço com muito amor, seu marido de coração partido, WB Murphy.

O marinheiro, que mal parecia ser residente de Dublin, dirigiu-se a um dos ajudantes de marinheiro com o pedido:

—Por acaso você não tem um pedaço de comida sobrando aí?

O cocheiro, por acaso, não tinha o objeto, mas o capataz tirou um pedaço de bucha de sua boa jaqueta que estava pendurado em um prego, e o objeto desejado foi passado de mão em mão.

—Obrigado — disse o marinheiro.

Ele colocou a libra na boca e, mastigando e gaguejando um pouco, prosseguiu:

—Chegamos hoje de manhã às onze horas. O navio de três mastros Rosevean, vindo de Bridgwater, carregado de tijolos. Embarquei para atravessar. Paguei esta tarde. Aqui está minha baixa. Viu? DB Murphy. ABS

Para confirmar essa declaração, ele retirou de um bolso interno e entregou ao vizinho um documento dobrado, com aparência pouco asséptica.

—Você deve ter visto bastante do mundo — comentou o guarda, apoiando-se no balcão.

—Ora, respondeu o marinheiro após refletir, já rodei bastante desde que entrei para a tripulação. Estive no Mar Vermelho. Estive na China, na América do Norte e na América do Sul. Fomos perseguidos por piratas numa viagem. Vi muitos icebergs, muitos mesmo. Estive em Estocolmo e no Mar Negro, nos Dardanelos sob o comando do Capitão Dalton, o melhor homem que já afundou um navio. Vi a Rússia. Gospodi pomilyou . É assim que os russos rezam.

—Você viu coisas estranhas, não fale nada, coloque-o num carro de polícia.

—Ora, disse o marinheiro, ajeitando a rolha parcialmente mastigada. Eu também já vi coisas estranhas, altos e baixos. Vi um crocodilo morder a ponta de uma âncora enquanto eu mastigava essa libra.

Ele tirou da boca a polpa e, alojando-a entre os dentes, mordeu ferozmente:

—Khaan! Assim mesmo. E eu vi devoradores de homens no Peru que comem cadáveres e fígados de cavalos. Olha aqui. Aqui estão eles. Um amigo meu me mandou.

Ele tirou às pressas um cartão-postal do bolso interno, que parecia ser uma espécie de repositório, e o empurrou pela mesa. A inscrição dizia: Choza de Indios. Beni, Bolívia.

Todos voltaram sua atenção para a cena: um grupo de mulheres selvagens com tangas listradas, agachadas, piscando, amamentando, franzindo a testa, dormindo em meio a uma multidão de bebês (devia haver muitos deles) do lado de fora de algumas cabanas primitivas de vime.

—Masca coca o dia todo, acrescentou a faixa comunicativa. Estômago como ralador de pão. Corta a barriga quando não consegue mais ter filhos.

Veja-os sentados lá, completamente nus, comendo fígado de cavalo morto cru.

Seu cartão-postal se tornou o centro das atenções dos novatos por vários minutos, ou até mais.

—Sabe como mantê-los afastados? — perguntou ele, de forma geral.

Ninguém se ofereceu para dar uma declaração, ele piscou o olho, dizendo:

—Vidro. Isso os deixa perplexos. Vidro.

O Sr. Bloom, sem demonstrar surpresa, virou discretamente o cartão para examinar o endereço e o carimbo postal parcialmente apagados. Dizia o seguinte: Cartão Postal, Sr. A. Boudin, Galeria Becche, Santiago, Chile. Aparentemente, não havia mensagem alguma, como ele observou com particular atenção. Embora não acreditasse implicitamente na história macabra narrada (ou na transação envolvendo ovos, aliás, apesar de Guilherme Tell e do incidente entre Lazarillo e Dom César de Bazán retratado em Maritana, ocasião em que a bola do primeiro passou pelo chapéu do segundo), tendo detectado uma discrepância entre seu nome (presumindo que ele fosse a pessoa que dizia ser e não estivesse agindo de forma falsa após ter furtado a bússola às escondidas em algum lugar) e o destinatário fictício da missiva, o que lhe trouxe algumas suspeitas sobre a honestidade de nosso amigo , aquilo lhe lembrou, de certa forma, um plano antigo que pretendia realizar em alguma quarta-feira ou sábado: viajar para Londres viaNão que ele tivesse viajado muito, mas era um aventureiro nato, embora por ironia do destino tivesse permanecido um marinheiro de água doce, exceto pela ida a Holyhead, que foi a mais longa de sua vida. Martin Cunningham frequentemente dizia que daria um jeito de passar por Egan, mas algum maldito obstáculo sempre surgia, e o plano acabava fracassando. Mas mesmo que chegasse a ser necessário embarcar e partir o coração de Boyd, não seria tão caro, se o orçamento permitisse; algumas guinéus, no máximo, considerando que a passagem para Mullingar, para onde ele calculou ir, custava cinco xelins e seis pence, ida e volta. A viagem seria benéfica para a saúde, graças ao revigorante ozono, e absolutamente prazerosa, especialmente para um sujeito com problemas no fígado, vendo os diferentes lugares ao longo do caminho: Plymouth, Falmouth, Southampton e assim por diante, culminando num passeio instrutivo pelos pontos turísticos da grande metrópole, o espetáculo da nossa moderna Babilónia, onde sem dúvida veria as maiores melhorias: torres, abadias, a riqueza de Park Lane para rever. Outra ideia que lhe pareceu bastante interessante foi dar uma olhada no local para tentar organizar uma digressão de concertos de verão, abrangendo os mais importantes destinos turísticos: Margate, com as suas piscinas públicas e spas de primeira classe; Eastbourne; Scarborough; a bela Bournemouth; as Ilhas do Canal; e outros locais encantadores semelhantes, o que poderia revelar-se bastante lucrativo. Não, claro, com uma empresa de quinta categoria ou moças locais trabalhando lá, tipo a Sra. CP M'Coy, que pede sua mala e envia o ingresso pelo correio. Não, algo de primeira linha, um elenco estelar irlandês, a grande companhia de ópera Tweedy-Flower com sua própria esposa como protagonista, uma espécie de contra-ataque aos Elster Grimes e Moody-Manners. Uma questão perfeitamente simples, e ele estava bastante otimista quanto ao sucesso, desde que conseguisse algumas menções nos jornais locais, através de alguém com um pouco de lábia que soubesse puxar os fios indispensáveis e, assim, unir negócios e prazer. Mas quem? Essa era a questão.

Além disso, sem ter certeza absoluta, pareceu-lhe que um grande campo se abriria na criação de novas rotas para acompanhar os tempos, a saber, a rota Fishguard-Rosslare que, dizia-se, estava mais uma vez emperrada nos departamentos de circunlóquios, com a habitual quantidade de burocracia e lentidão de pessoas antiquadas e cabeças-duras em geral. Havia, sem dúvida, uma grande oportunidade para que houvesse impulso e iniciativa para atender às necessidades de viagem do público em geral, do homem comum, ou seja, Brown, Robinson e Cia.

Era algo lamentável e absurdo à primeira vista, e uma grande culpa para nossa tão aclamada sociedade, que o homem comum, quando o sistema realmente precisava de melhorias, fosse impedido, por causa de algumas míseras libras, de ver mais do mundo em que vivia, em vez de ficar sempre confinado desde que meu velho rabugento me tomou como esposa. Afinal, que se dane, eles tiveram seus onze meses ou mais de monotonia e mereciam uma mudança radical de ares após a rotina exaustiva da vida na cidade durante o verão, para poderem desfrutar da época em que a natureza está em seu esplendor máximo, proporcionando nada menos que uma nova oportunidade de vida. Havia oportunidades igualmente excelentes para os veranistas na ilha principal, encantadores recantos bucólicos para o rejuvenescimento, oferecendo uma infinidade de atrações, bem como um tônico revigorante para o organismo em Dublin e seus arredores pitorescos, incluindo Poulaphouca, para onde havia um bonde a vapor, mas também mais longe da agitação da cidade, em Wicklow, justamente chamada de jardim da Irlanda, um bairro ideal para ciclistas idosos, desde que não houvesse um colapso, e nas terras selvagens de Donegal, onde, se os rumores fossem verdadeiros, a vista era extremamente grandiosa, embora o local não fosse facilmente acessível, de modo que o fluxo de visitantes ainda não era tão grande quanto poderia ser, considerando os benefícios significativos que poderiam ser obtidos. Já Howth, com suas associações históricas e outras, Silken Thomas, Grace O'Malley, George IV, rododendros a várias centenas de metros acima do nível do mar, era um refúgio favorito para todos os tipos de homens, especialmente na primavera, quando os jovens se encantavam, embora também tivesse seu número de mortes por quedas. penhascos, por desígnio ou por acidente, geralmente, aliás, à esquerda, já que ficavam a apenas cerca de quarenta e cinco minutos de corrida do pilar. Porque, claro, o turismo moderno ainda estava em seus primórdios, por assim dizer, e a hospedagem deixava muito a desejar. Interessante para ele, por pura curiosidade, era descobrir se o tráfego havia criado a rota ou vice-versa, ou se ambos os lados, na verdade, haviam contribuído para isso. Ele virou o outro lado do cartão, a imagem, e passou para Stephen.

— Certa vez, vi um chinês — contou o destemido narrador — que tinha umas pílulas parecidas com massa de modelar. Ele as colocava na água, e elas se abriam, revelando algo diferente. Uma era um navio, outra uma casa, outra uma flor. — Os chineses cozinham ratos na sopa — acrescentou ele, de forma apetitosa.

Possivelmente percebendo uma expressão de dúvida em seus rostos, o viajante prosseguiu, mantendo-se fiel às suas aventuras.

—E eu vi um homem ser morto em Trieste por um italiano. Uma facada nas costas. Uma faca daquelas.

Enquanto falava, ele sacou um canivete de aparência perigosa, bastante condizente com sua personalidade, e o segurou em posição de ataque.

—Num bordel, houve uma briga entre dois contrabandistas. O cara se escondeu atrás de uma porta, chegou por trás dele. Assim. Prepare-se para encontrar seu Deus , disse ele. Chuk! Entrou nas costas dele até o fundo.

Seu olhar pesado e sonolento vagava pelo ambiente, de certa forma, impedindo que fizessem qualquer pergunta, mesmo que por acaso quisessem fazê-la.

—É um bom pedaço de aço — repetiu ele, examinando seu formidável estilete .

Após esse desfecho angustiante , suficiente para apavorar até o mais corajoso, ele quebrou a lâmina e guardou a arma em questão, como antes, em seu quarto dos horrores, ou melhor, em seu bolso.

—São ótimas para o aço frio — disse alguém que evidentemente não sabia de nada, para o benefício de todos. Foi por isso que pensaram que os assassinatos dos Invencíveis no parque foram cometidos por estrangeiros, por terem usado facas.

Diante desse comentário, feito obviamente no espírito de " onde a ignorância é uma bênção", o Sr. B. e Stephen, cada um à sua maneira, trocaram olhares significativos instintivamente, num silêncio quase religioso , na direção de onde Skin-the-Goat, também conhecido como o tratador, sem se abalar, tirava jatos de líquido de sua caldeira. Seu rosto enigmático, que era uma verdadeira obra de arte, um estudo perfeito em si mesmo, indescritível, transmitia a impressão de que ele não entendia absolutamente nada do que estava acontecendo. Engraçado, muito engraçado!

Seguiu-se uma pausa um tanto longa. Um homem lia aos trancos e barrancos um diário noturno manchado de café, outro o cartão com os nativos choza de , outro a baixa do marinheiro. O Sr. Bloom, no que lhe dizia respeito, apenas ponderava em tom pensativo. Recordava vividamente quando o acontecimento em questão ocorrera, assim como ontem, aproximadamente vinte anos antes, na época dos conflitos navais, quando o assunto tomou o mundo civilizado de assalto, figurativamente falando, no início da década de oitenta, oitenta e um para ser exato, quando ele tinha acabado de completar quinze anos.

—Ei, chefe — interrompeu o marinheiro. — Devolva-nos esses papéis.

Tendo o pedido sido atendido, ele os arrancou com as garras.

—Você já viu o Rochedo de Gibraltar? — perguntou o Sr. Bloom.

O marinheiro fez uma careta, mastigando, de um jeito que poderia ser interpretado como sim, aham ou não.

— Ah, você tocou ali também — disse o Sr. Bloom, apontando para Europa, pensando que sim, na esperança de que o rover pudesse ter alguma lembrança, mas não conseguiu, simplesmente deixando escapar um jato de líquido na serragem, e balançou a cabeça com uma espécie de desdém preguiçoso.

—Em que ano seria isso? — perguntou o Sr. B. — Você se lembra dos barcos?

Nosso suposto marinheiro mastigou com vontade por um tempo antes de responder:

—Estou farto de todas essas pedras no mar — disse ele — e de barcos e navios. Lixo salgado o tempo todo.

Aparentemente cansado, ele parou. Seu interlocutor, percebendo que não conseguiria muitas informações de um velho astuto como aquele, começou a divagar sobre as enormes dimensões da água ao redor do globo; basta dizer que, como um olhar casual para o mapa revelou, ela cobria três quartos da superfície, e ele compreendeu perfeitamente o que significava dominar as ondas. Em mais de uma ocasião, talvez uma dúzia, perto do North Bull em Dollymount, ele havia observado um velho lobo do mar, evidentemente decadente, sentado habitualmente perto do mar, que não exalava um aroma particularmente forte, no muro, olhando fixamente para ele e ele para ele, sonhando com bosques frescos e pastagens novas, como alguém canta em algum lugar. E isso o deixou pensando por quê. Talvez ele tivesse tentado descobrir o segredo por si mesmo, navegando para cima e para baixo pelas antípodas e tudo mais, por cima e por baixo, bem, não exatamente por baixo, desafiando o destino. E as probabilidades eram de vinte para zero, não havia realmente nenhum segredo nisso. Contudo, sem entrar em detalhes minuciosos , o fato eloquente permanecia: o mar estava lá, em toda a sua glória, e, no curso natural das coisas, alguém tinha que navegar nele e desafiar a providência. Isso apenas demonstrava como as pessoas geralmente conseguiam transferir esse tipo de responsabilidade para o outro, assim como acontece com a ideia do inferno, a loteria e os seguros, que funcionavam de maneira idêntica. Por essa razão, se não por outra, o Domingo do Barco Salva-Vidas era uma instituição altamente louvável, à qual o público em geral, independentemente de onde vivesse, no interior ou no litoral, como fosse o caso, ao ter isso trazido à tona dessa forma, deveria estender sua gratidão também aos capitães dos portos e à guarda costeira, que tinham que operar o equipamento e impulsionar o barco para fora, em meio aos elementos, qualquer que fosse a estação, quando o dever chamava. A Irlanda espera isso de todos, e às vezes passava por momentos terríveis no inverno, sem esquecer os faróis irlandeses, como o de Kish, que podiam virar a qualquer momento. Certa vez, ao contorná-los com sua filha, ele experimentou ondas notavelmente agitadas, para não dizer... tempo tempestuoso.

—Um sujeito navegou comigo no Rover , o velho lobo do mar, ele próprio um vagabundo, seguiu em frente, foi para terra firme e arrumou um emprego tranquilo como mordomo de um cavalheiro, ganhando seis libras por mês. Essas são as calças dele que estou usando, e ele me deu uma capa de chuva e aquele canivete. Eu topo esse trabalho, de barbear e arrumar a barba. Odeio ficar vagando por aí. Meu filho, Danny, fugiu para o mar e a mãe dele o levou para uma loja de tecidos em Cork, onde ele pode ganhar dinheiro fácil.

—Qual a idade dele? perguntou um ouvinte que, aliás, visto de perfil, lembrava vagamente Henry Campbell, o escrivão da cidade, longe das preocupações irritantes do cargo, sem banho, é claro, com uma aparência desleixada e uma forte suspeita de pintura no nariz.

—Ora, respondeu o marinheiro com uma voz lenta e confusa, meu filho, Danny? Ele deve ter uns dezoito anos agora, pelo que eu calculo.

O pai de Skibbereen, então, rasgou sua camisa cinza, ou melhor, suja, com as duas mãos e arranhou o peito, onde se podia ver uma imagem tatuada com tinta chinesa azul, que representava uma âncora.

—Havia piolhos naquela cama em Bridgwater — comentou ele, com toda a certeza. — Preciso tomar um banho amanhã ou depois de amanhã. São aqueles negros que me irritam. Odeio aqueles desgraçados. Eles sugam todo o seu sangue.

Ao perceber que todos olhavam para o seu peito, ele gentilmente abriu mais a camisa, de modo que, além do tradicional símbolo da esperança e do descanso do marinheiro, eles tinham uma visão completa do número 16 e do perfil de um jovem com uma expressão de desagrado.

—Tatuagem — explicou o expositor. — Foi feita quando estávamos à deriva perto de Odessa, no Mar Negro, sob o comando do Capitão Dalton. Um rapaz chamado Antonio fez. Ali está ele mesmo, um grego.

—Doía muito fazer isso? — perguntou um deles ao marinheiro.

Aquele digno, no entanto, estava ocupado coletando em torno do. De alguma forma em seu. Apertando ou.

—Veja só — disse ele, mostrando a Antonio. — Ali está ele xingando o companheiro. E ali está ele agora — acrescentou —, o mesmo sujeito, puxando a pele com os dedos — algum jeito especial, evidentemente — e rindo de uma história.

E, de fato, o rosto lívido do jovem chamado Antonio parecia mesmo um sorriso forçado, e o curioso efeito despertou a admiração irrestrita de todos, inclusive de Skin-the-Goat, que desta vez se inclinou para frente.

—Ai, ai — suspirou o marinheiro, olhando para o próprio peito musculoso. — Ele também se foi. Foi devorado por tubarões depois. Ai, ai.

Ele soltou a pele para que o perfil retomasse a expressão normal de antes.

—Um trabalho bem feito, disse um estivador.

—E qual é o número? perguntou o segundo usuário do mocassim.

—Comido vivo? perguntou um terceiro ao marinheiro.

—Ai, ai, suspirou novamente o último personagem, desta vez mais alegremente, com uma espécie de meio sorriso que durou apenas um breve instante, dirigido a quem perguntou sobre o número. Comi. Era um grego.

E então acrescentou, com um humor bastante macabro, considerando seu suposto fim:

—Tão ruim quanto o velho Antonio,
pois ele me deixou sozinho.

O rosto vidrado e abatido de uma prostituta, sob um chapéu de palha preto, espreitava de soslaio pela porta do abrigo, visivelmente fazendo um reconhecimento por conta própria, com o objetivo de conseguir mais trabalho. O Sr. Bloom, sem saber para onde olhar, desviou o olhar naquele instante, perturbado, mas aparentemente calmo, e, pegando da mesa a folha rosa do órgão de rua da Abadia que o cocheiro, se é que era um, havia deixado de lado, ergueu-a e observou o rosa do papel, sem entender o porquê. Sua razão para tal ato era que reconhecera, naquele instante, o mesmo rosto que vislumbrara rapidamente naquela tarde no cais de Ormond: a mulher parcialmente idiota, ou seja, a do beco, que sabia que a senhora de vestido marrom estava com ele (Sra. B.) e implorou para lavar suas roupas. E também o porquê de lavar, o que lhe pareceu mais vago do que claro, suas roupas. Ainda assim, a franqueza o obrigou a admitir que lavara as roupas íntimas da esposa quando sujas na rua Holles, e que as mulheres também faziam isso com as roupas íntimas de um homem, marcando-as com a tinta da Bewley and Draper (as dela, pelo menos), se realmente o amassem, ou seja, se o amassem, amassem sua camisa suja. Mesmo assim, naquele momento, em suspense, ele desejava o quarto da mulher mais do que sua companhia, então foi um alívio genuíno quando a porteira fez um sinal grosseiro para que ela se retirasse. Ao lado do Evening Telegraph, ele vislumbrou rapidamente o rosto dela pela porta, com uma espécie de sorriso vidrado e demente, mostrando que ela não estava exatamente em si, observando com evidente divertimento o grupo de curiosos ao redor do baú náutico do capitão Murphy, e então ela desapareceu.

—A canhoneira, disse o faroleiro.

—É incompreensível para mim — confidenciou o Sr. Bloom a Stephen — do ponto de vista médico, quero dizer, como uma criatura miserável como aquela do hospital Lock, exalando doença, pode ter a audácia de se prostituir, ou como qualquer homem em sã consciência, se preza minimamente pela própria saúde, pode fazer isso. Criatura infeliz! Claro que suponho que algum homem seja, em última análise, responsável por sua condição. Mas, seja qual for a causa...

Stephen não a tinha notado e deu de ombros, limitando-se a comentar:

—Neste país, as pessoas vendem muito mais do que ela jamais vendeu e fazem um ótimo negócio. Não temas aqueles que vendem o corpo, mas não têm poder para comprar a alma. Ela é uma má comerciante. Compra caro e vende barato.

O homem mais velho, embora de forma alguma fosse solteirona ou puritano, disse que era um escândalo gritante, que deveria ser imediatamente interrompido, afirmar que mulheres daquele tipo (independentemente de qualquer pudor antiquado sobre o assunto), um mal necessário, não eram licenciadas e examinadas medicamente pelas autoridades competentes, algo que, ele podia afirmar com toda a sinceridade, como patriarca , defendia com veemência desde o princípio. Quem quer que adotasse uma política desse tipo, disse ele, e debatisse o assunto a fundo, traria um benefício duradouro a todos os envolvidos.

—Você, como um bom católico — observou ele, falando de corpo e alma —, acredita na alma. Ou você se refere à inteligência, à capacidade intelectual em si, distinta de qualquer objeto externo, a mesa, digamos, aquela xícara? Eu mesmo acredito nisso porque foi explicado por homens competentes como as circunvoluções da massa cinzenta. Caso contrário, jamais teríamos invenções como os raios X, por exemplo. Acredita?

Assim encurralado, Stephen teve que fazer um esforço sobre-humano de memória para tentar se concentrar e lembrar antes de poder dizer:

—Dizem-me, com base na melhor fonte, que é uma substância simples e, portanto, incorruptível. Seria imortal, entendo, não fosse a possibilidade de sua aniquilação por sua Primeira Causa, que, pelo que ouço, é perfeitamente capaz de acrescentar isso à lista de suas outras artimanhas, sendo a corruptio per se e a corruptio per accidens excluídas pela etiqueta da corte.

O Sr. Bloom concordou plenamente com a essência geral disso, embora a sutileza mística envolvida estivesse um pouco além de sua compreensão. Mesmo assim, sentiu-se obrigado a apresentar uma objeção quanto à simplicidade, respondendo prontamente:

—Simples? Acho que essa não é a palavra certa. Claro, concordo, para ser justo, que se encontra uma alma simples de vez em quando. Mas o que eu quero dizer é que uma coisa é, por exemplo, inventar os raios que Röntgen inventou ou o telescópio como Edison, embora eu acredite que Galileu já estivesse à frente de seu tempo, quero dizer, e o mesmo se aplica às leis, por exemplo, de um fenômeno natural tão abrangente quanto a eletricidade, mas é completamente diferente dizer que você acredita na existência de um Deus sobrenatural.

—Ah, isso, exclamou Estêvão, foi comprovado conclusivamente por diversas das passagens mais conhecidas das Sagradas Escrituras, além de evidências circunstanciais.

Nesse ponto delicado, porém, as opiniões dos dois, completamente opostas por estarem ambos na mesma faixa etária e por terem uma diferença marcante em tudo o mais, entraram em conflito.

—Foi mesmo? — objetou o mais experiente dos dois, mantendo-se firme em seu ponto original com um sorriso de incredulidade. — Não tenho tanta certeza disso. É uma questão de opinião pessoal e, sem entrar no mérito religioso da questão, discordo totalmente de você . Acredito, para lhe dizer a verdade, que aqueles trechos eram falsificações genuínas, provavelmente todas inseridas por monges, ou então voltamos à grande questão do nosso poeta nacional, quem exatamente os escreveu como Hamlet e Bacon, já que você, que conhece Shakespeare infinitamente melhor do que eu, claro que não preciso lhe dizer. A propósito, você não pode tomar esse café? Deixe-me mexer. E pegue um pedaço desse pão. Parece um dos tijolos do nosso capitão disfarçado. Ninguém pode dar o que não tem. Experimente um pouco.

—Não consegui — Stephen conseguiu dizer, seus órgãos mentais, naquele momento, recusando-se a ditar mais nada.

Como apontar defeitos era um hábito notoriamente ruim, o Sr. Bloom achou melhor mexer ou tentar dissolver o açúcar coagulado no fundo da panela e refletiu, com certa acrimônia, sobre o Coffee Palace e seu trabalho (lucrativo) em prol da temperança. Sem dúvida, era um objetivo legítimo e, independentemente de qualquer coisa, fazia muito bem: abrigos como aquele em que estavam ofereciam refeições para moradores de rua à noite, concertos, peças de teatro e palestras úteis (com entrada gratuita) ministradas por homens qualificados para as classes mais baixas. Por outro lado, ele tinha uma lembrança nítida e dolorosa de que pagavam à sua esposa, Madame Marion Tweedy, que havia sido uma figura importante ligada ao local em certa época, uma remuneração bastante modesta por tocar piano. A ideia, ele acreditava firmemente, era fazer o bem e obter lucro, já que não havia concorrência significativa. Ele se lembrava de ter lido sobre sulfato de cobre, SO₄ _ou algo parecido, em algumas ervilhas secas, em algum restaurante barato, mas não conseguia se lembrar quando ou onde. De qualquer forma, a inspeção, a inspeção médica, de todos os alimentos parecia-lhe mais necessária do que nunca, o que possivelmente explicava a popularidade do Vi-Cocoa do Dr. Tibble, devido à análise médica envolvida.

—Experimente agora — arriscou-se ele dizer sobre o café depois de mexido.

Assim, convencido a ao menos provar a bebida, Stephen ergueu a pesada caneca da poça marrom da qual ela havia saído ao ser pega pela alça e tomou um gole da bebida desagradável.

—Ainda assim, é comida sólida — insistiu seu bom gênio. — Sou rigoroso com comida sólida, e sua única razão não era a gula, mas sim refeições regulares como condição essencial para qualquer tipo de trabalho decente, seja mental ou manual. — Você deveria comer mais comida sólida. Você se sentiria um homem diferente.

— Posso beber líquidos — disse Stephen. — Mas, por favor, tire essa faca de mim. Não consigo olhar para a ponta dela. Me lembra a história romana.

O Sr. Bloom prontamente fez como sugerido e removeu o objeto incriminado, uma faca comum com cabo de chifre sem ponta, sem nada de particularmente romano ou antigo aos olhos leigos, observando que a ponta era o ponto menos visível nela.

—As histórias do nosso amigo em comum são como ele mesmo — comentou o Sr. Bloom, a propósito das facas, em voz baixa, ao seu confidente . — Acha que são verdadeiras? Ele poderia contar essas histórias a noite toda, durante horas a fio, e mentir descaradamente. Olha só para ele.

Ainda assim, embora seus olhos estivessem pesados de sono e cheiro de maresia, a vida era repleta de coisas e coincidências terríveis, e era perfeitamente possível que não fosse uma invenção completa, embora à primeira vista não houvesse muita probabilidade de que toda aquela sátira que ele desabafava fosse a pura verdade.

Enquanto isso, ele vinha avaliando o indivíduo à sua frente e o analisando minuciosamente desde que o vira. Embora fosse um homem bem conservado e de considerável vigor, ainda que um tanto propenso à calvície, havia algo de suspeito em seu jeito que sugeria uma vida na prisão, e não era preciso muito esforço de imaginação para associar um espécime tão estranho à irmandade da estopa e da esteira. Ele poderia até ter feito o mesmo por seu homem, supondo que fosse seu próprio caso, dizendo, como as pessoas costumam fazer sobre os outros, que ele mesmo o matara e cumprira seus quatro ou cinco anos de prisão vil, para não mencionar o personagem Antonio (sem parentesco com o personagem dramático de mesmo nome que surgiu da pena de nosso poeta nacional) que expiou seus crimes da maneira melodramática descrita acima. Por outro lado, ele poderia estar apenas blefando, uma fraqueza perdoável, pois encontrar tolos inconfundíveis, moradores de Dublin, como aqueles cocheiros esperando notícias do exterior, tentaria qualquer velho marinheiro que navegasse pelos oceanos a apontar a proa para a escuna Héspero e outras. E, no fim das contas, as mentiras que um sujeito contava sobre si mesmo provavelmente não chegariam nem perto das mentiras descaradas que outros inventavam sobre ele.

—Veja bem, não estou dizendo que seja tudo pura invenção — prosseguiu ele. — Cenas análogas são encontradas ocasionalmente, senão frequentemente. Gigantes, embora isso seja um tanto improvável, você vê de vez em quando, Marcela, a rainha anã. Naqueles museus de cera na Rua Henry, eu mesmo vi alguns astecas, como são chamados, sentados com as pernas arqueadas; eles não conseguiam esticar as pernas nem que lhes pagassem, porque os músculos aqui — veja bem — continuou ele, indicando ao seu companheiro o breve contorno dos tendões, ou como queiram chamá-los, atrás do joelho direito — estavam completamente impotentes por ficarem sentados daquela maneira por tanto tempo, encolhidos, sendo adorados como deuses. Eis mais um exemplo de almas simples.

No entanto, voltando ao amigo Sinbad e às suas aventuras horripilantes (que o fizeram lembrar um pouco de Ludwig, também conhecido como Ledwidge, quando este ocupava os palcos do Gaiety na época em que Michael Gunn estava envolvido na gestão de O Holandês Voador , um sucesso estrondoso, e sua legião de admiradores comparecia em grande número, todos simplesmente acorrendo para ouvi-lo, embora navios de qualquer tipo, fantasmas ou não, no palco geralmente não tivessem o mesmo impacto, assim como os trens), não havia nada intrinsecamente incompatível nisso, ele admitiu. Pelo contrário, aquele toque de punhalada pelas costas era bem típico daqueles italianos, embora, francamente, ele admitisse que aqueles vendedores de sorvete e frituras, como os de peixe frito, sem mencionar os de batata frita e outros, lá na Pequena Itália perto de Coombe, eram sujeitos sóbrios, econômicos e trabalhadores, exceto talvez um pouco propensos a caçar à noite o inofensivo e necessário animal felino de outros, para terem um bom e suculento jantar com alho no dia seguinte, discretamente e, acrescentou ele, a preço de banana.

—Os espanhóis, por exemplo — continuou ele —, com temperamentos apaixonados como o seu, impetuosos como o Velho Nicolau, têm a tendência de fazer justiça com as próprias mãos e lhe dar um soco rapidinho com aqueles punhões que carregam no abdômen. Isso vem do calor intenso, do clima em geral. Minha esposa é, por assim dizer, espanhola, metade espanhola. Aliás, ela poderia até reivindicar a nacionalidade espanhola se quisesse, já que nasceu (tecnicamente) na Espanha, ou seja, em Gibraltar. Ela tem o tipo espanhol. Morena, típica morena, negra. Eu, por exemplo, acredito que o clima influencia o caráter. É por isso que lhe perguntei se você escrevia seus poemas em italiano.

—Os temperamentos à porta, interrompeu Stephen, eram muito exaltados por causa de dez xelins. Roberto ruba roba sua .

—Exatamente, concordou o Sr. Bloom.

—Então, disse Stephen, olhando fixamente e divagando para si mesmo ou para algum ouvinte desconhecido em algum lugar, temos a impetuosidade de Dante e o triângulo isósceles, a senhorita Portinari, por quem ele se apaixonou, e Leonardo e São Tomás Mastino.

—Está no sangue — concordou o Sr. Bloom imediatamente. — Todos são banhados pelo sangue do sol. — Por coincidência, eu estava hoje no museu da rua Kildare, pouco antes do nosso encontro, se é que posso chamá-lo assim, e estava justamente admirando aquelas estátuas antigas. As proporções esplêndidas dos quadris, dos seios. Simplesmente não se critica esse tipo de mulher por aqui. Uma exceção aqui e ali. Bonitas, sim, charmosas à sua maneira, mas o que estou dizendo é sobre a forma feminina. Além disso, a maioria delas tem tão pouco bom gosto para se vestir, o que realça muito a beleza natural de uma mulher, não importa o que se diga. Meias amassadas, talvez seja, talvez seja mesmo, uma mania minha, mas ainda assim é algo que simplesmente detesto ver.

O interesse, porém, começou a diminuir um pouco em geral, e então os outros começaram a falar sobre acidentes no mar, navios perdidos na neblina, colisões com icebergs, e coisas do gênero. Shipahoy, é claro, tinha a sua vez de falar. Ele havia dobrado o cabo algumas vezes e enfrentado um monção, um tipo de vento, nos mares da China, e em meio a todos aqueles perigos das profundezas, havia uma coisa, declarou ele, que o protegia, ou algo parecido, uma medalha sagrada que ele possuía e que o salvou.

Então, depois disso, eles seguiram para os destroços perto da rocha de Daunt, os destroços daquela barca norueguesa malfadada, cujo nome ninguém conseguia lembrar naquele momento, até que o cocheiro, que tinha uma aparência bem parecida com a de Henry Campbell, lembrou-se: Palme, na praia de Booterstown. Esse foi o assunto da cidade naquele ano (Albert William Quill escreveu um belo poema original de mérito singular sobre o tema para o Irish Times ), com as ondas quebrando sobre ela e multidões na praia em comoção, petrificadas de horror. Então, alguém mencionou o caso do navio a vapor Lady Cairns, de Swansea, que foi atingido pelo Mona , que navegava em rumo oposto em um tempo bastante abafado e se perdeu com toda a tripulação no convés. Nenhum socorro foi prestado. O capitão do Mona disse que temia que sua antepara de colisão cedesse. Aparentemente, ela não tinha água no porão.

Nessa altura, ocorreu um incidente. Tendo-se tornado necessário desfraldar uma das velas, o marinheiro abandonou o seu posto.

—Deixe-me cruzar os arcos, amigo — disse ele ao vizinho, que estava adormecendo suavemente num sono tranquilo.

Ele caminhou pesadamente, lentamente, com um andar meio desajeitado, até a porta, desceu com dificuldade o único degrau que havia para fora do abrigo e virou à esquerda. Enquanto se orientava, o Sr. Bloom, que notou, ao vê-lo levantar-se, que ele carregava dois frascos, presumivelmente de rum de navio, um em cada bolso, para o consumo privado de seu interior em chamas, viu-o tirar uma garrafa, destampá-la ou desrosqueá-la e, levando o bico aos lábios, dar um bom e delicioso gole com um ruído borbulhante. O irrefreável Bloom, que também tinha a perspicaz suspeita de que o velho fora em busca da contra-atração na forma de uma mulher que, no entanto, havia desaparecido para todos os efeitos, pôde, com esforço, vislumbrá-lo, devidamente revigorado por sua façanha com o barril de rum, boquiaberto diante dos pilares e vigas da linha férrea Loop, um tanto perdido, pois, é claro, tudo havia sido radicalmente alterado desde sua última visita e muito melhorado. Alguma pessoa ou pessoas invisíveis o conduziram ao mictório masculino erguido pela comissão de limpeza em todo o local para esse fim, mas após um breve período de silêncio absoluto, o marinheiro, evidentemente evitando-o, aproximou-se, e o barulho da água do porão respingou no chão pouco depois, aparentemente despertando um cavalo do estábulo. Um casco, porém, buscou um novo ponto de apoio após o sono, e o arreio tilintou. Ligeiramente perturbado em sua guarita pelo braseiro de coque aceso, o vigia das pedras da corporação, que, embora agora em ruínas e se desfazendo rapidamente, não era outro senão o tal Gumley, agora praticamente vivendo de auxílio-moradia, contratado temporariamente por Pat Tobin, provavelmente por ditames da humanidade que o conhecia antes, se remexeu e se ajeitou em sua cela antes de recompor seus membros nos braços de Morfeu, uma demonstração verdadeiramente incrível de linha dura em sua forma mais virulenta, vinda de um sujeito com conexões respeitáveis e familiarizado com o conforto de um lar decente a vida toda, que ganhava a bagatela de £100 por ano, dinheiro que, é claro, o patife de dois canos passou a desperdiçar. E lá estava ele, no limite de sua paciência, depois de muitas vezes ter pintado a cidade de rosa sem um pingo de esmola. Ele bebia sem parar, o que apenas reforçava uma lição moral: ele poderia facilmente estar em uma situação financeira muito melhor se — um grande "se", no entanto — tivesse conseguido se livrar de sua peculiar predileção.

Entretanto, todos lamentavam ruidosamente a queda na atividade naval irlandesa, tanto costeira quanto internacional, o que era tudo parte do mesmo problema. Um barco da Palgrave Murphy foi retirado da água na bacia de Alexandra, o único lançamento daquele ano. É verdade que os portos existiam, mas nenhum navio atracava.

Havia destroços e saqueadores, disse o faroleiro, que evidentemente estava bem informado .

O que ele queria descobrir era por que aquele navio se chocou de frente com a única rocha na baía de Galway, quando o projeto do porto de Galway foi idealizado por um tal de Sr. Worthington ou algum nome parecido, não é? Perguntem ao então capitão, aconselhou ele, quanto óleo de palma o governo britânico lhe deu por aquele dia de trabalho, o Capitão John Lever, da Lever Line.

—Estou certo, capitão? — perguntou ele ao marinheiro, que retornava após sua bebida particular e o restante de suas tarefas.

Aquele que, captando o aroma da essência da canção ou das palavras, resmungava em pretensa música, mas com grande vigor, algum tipo de canto gregoriano em segundos ou terços. Os ouvidos aguçados do Sr. Bloom o ouviram então cuspir a rolha, provavelmente (o que de fato era), de modo que ele deve tê-la guardado temporariamente na mão enquanto bebia e preparava a água, e a achou um pouco azeda depois do tal "incêndio líquido". De qualquer forma, ele entrou rolando após sua bem-sucedida libação- e- potação, introduzindo uma atmosfera de bebida na festa , tagarelando ruidosamente, como um verdadeiro filho de um cozinheiro de navio:

—Os biscoitos estavam duros como bronze
e a carne salgada como o traseiro da mulher de Ló.
Ó, Johnny Lever!
Johnny Lever, ó!

Após esse desabafo, o formidável espécime chegou devidamente à cena e, retomando seu lugar, afundou-se em vez de se sentar pesadamente no banco fornecido. Skin-the-Goat, supondo que fosse ele, evidentemente com uma queixa a apresentar, estava expondo suas mágoas em uma filípica forçada e fraca sobre os recursos naturais da Irlanda ou algo do gênero, que ele descrevia em sua longa dissertação como o país mais rico, sem exceção, na face da Terra, muito superior à Inglaterra, com carvão em grandes quantidades, seis milhões de libras em carne de porco exportadas anualmente, dez milhões entre manteiga e ovos e todas as riquezas drenadas pela Inglaterra, que cobrava impostos exorbitantes dos pobres e abocanhava a melhor carne do mercado, além de muito mais vapor excedente na mesma linha. A conversa, portanto, tornou-se geral e todos concordaram que isso era um fato. Você poderia cultivar qualquer coisa mortal em solo irlandês, afirmou ele, e havia aquele coronel Everard lá em Navan cultivando tabaco. Onde se encontraria bacon irlandês como este? Mas um dia de acerto de contas, afirmou ele em tom crescente e inequívoco, monopolizando completamente a conversa, estava reservado para a poderosa Inglaterra, apesar de sua riqueza obtida por meio de seus crimes. Haveria uma queda, a maior queda da história. Os alemães e os japoneses teriam o que merecer, afirmou ele. Os bôeres eram o começo do fim. A Inglaterra de Brummagem já estava em ruínas, e sua ruína seria a Irlanda, seu calcanhar de Aquiles, que ele explicou a eles, referindo-se ao ponto vulnerável de Aquiles, o herói grego – um ponto que seus ouvintes imediatamente captaram, pois ele prendeu completamente a atenção deles mostrando o tendão mencionado em sua bota. Seu conselho a todo irlandês era: permaneçam na terra natal, trabalhem pela Irlanda e vivam pela Irlanda. A Irlanda, disse Parnell, não poderia dispensar um único de seus filhos.

Um silêncio absoluto marcou o fim de sua jornada . O navegador, impassível, ouviu essas notícias macabras sem se abalar.

—Dá um pouco de trabalho, chefe — retrucou aquele diamante bruto, visivelmente irritado com a obviedade anterior.

Ao que o tratador, referindo-se à queda e coisas do gênero, concordou, mas manteve-se firme em sua opinião principal.

—Quem são os melhores soldados do exército? — questionou o velho veterano, grisalho e irritado. —E os melhores saltadores e corredores? E os melhores almirantes e generais que temos? Diga-me isso.

—Os irlandeses, por opção, retrucou o taxista como Campbell, deixando de lado as imperfeições faciais.

—Isso mesmo, confirmou a velha lona. O camponês católico irlandês. Ele é a espinha dorsal do nosso império. Você conhece Jem Mullins?

Embora respeitasse suas opiniões individuais como um homem comum, o guarda acrescentou que não se importava com nenhum império, nosso ou dele, e não considerava nenhum irlandês digno do sal que lhe servia. Então, começaram a trocar algumas palavras ásperas quando a situação se acirrou, ambos, obviamente, tentando agradar aos ouvintes que acompanhavam o confronto com interesse, contanto que não se entregassem a recriminações e chegassem às vias de fato.

Com base em informações privilegiadas acumuladas ao longo de vários anos, o Sr. Bloom estava bastante inclinado a desdenhar a sugestão, considerando-a um disparate flagrante, pois, enquanto essa consumação não se concretizasse, ele tinha plena consciência de que seus vizinhos do outro lado do canal, a menos que fossem muito mais tolos do que ele imaginava, escondiam sua força em vez do contrário. Era algo bastante semelhante à ideia quixotesca, difundida em certos círculos, de que em cem milhões de anos a jazida de carvão da ilha irmã se esgotaria e, se com o passar do tempo isso se confirmasse, tudo o que ele poderia dizer sobre o assunto era que, como uma série de contingências, igualmente relevantes para a questão, poderiam ocorrer até lá, era altamente aconselhável, nesse ínterim, tentar tirar o máximo proveito de ambos os países, mesmo que fossem polos opostos. Outro ponto interessante, os casos amorosos entre prostitutas e camaradas, para usar uma expressão popular, lembravam-lhe que os soldados irlandeses haviam lutado tanto pela Inglaterra quanto contra ela, aliás, com mais frequência. E agora, por quê? Assim, a cena entre os dois, o proprietário do local, que se dizia ser ou ter sido Fitzharris, o famoso invencível, e o outro, obviamente um impostor, lembrou-lhe fortemente de estar de quatro com um golpe de confiança, supondo, claro, que tudo tivesse sido combinado, já que ele era o observador, um estudioso da alma humana, enquanto os outros menos viam o jogo. E quanto ao locatário ou proprietário, que provavelmente não era a outra pessoa, ele (B.) não pôde deixar de sentir, e com razão, que era melhor ignorar pessoas assim, a menos que você fosse um completo idiota, e recusar-se a ter qualquer contato com elas como regra de ouro na vida privada e em suas atividades criminosas, sempre havendo a possibilidade de um Dannyman aparecer e se tornar informante da rainha ou do rei, como Denis ou Peter Carey, uma ideia que ele repudiava completamente. Além disso, ele detestava essas carreiras de delitos e crimes por princípio. Contudo, embora tais propensões criminosas jamais tivessem feito parte de seu íntimo, ele certamente sentia, e não podia negar (enquanto permanecia interiormente o que era), uma certa admiração por um homem que de fato brandira uma faca, de aço frio, com a coragem de suas convicções políticas (embora, pessoalmente, ele jamais participasse de algo assim), da mesma forma que aquelas vinganças amorosas do sul, "tenha-a ou bata por ela", quando o marido frequentemente, após algumas palavras trocadas entre os dois sobre o relacionamento dela com o outro sortudo mortal (tendo mandado vigiar os dois), infligia ferimentos fatais em sua amada como resultado de um caso extraconjugal.ao cravar a faca nela, até que finalmente se deu conta de que Fitz, apelidado de "Esfola-o-Bode", apenas dirigia o carro para os verdadeiros autores do crime e, portanto, se bem informado, não era de fato cúmplice da emboscada que, aliás, foi a alegação que salvou sua vida, segundo algum jurista renomado. De qualquer forma, isso já era história antiga e, quanto ao nosso amigo, o pseudo "Esfola-o-Bode", ele claramente já havia passado da hora de ser demitido. Deveria ter morrido de causas naturais ou no cadafalso. Como as atrizes, sempre se despedem com uma última apresentação e depois voltam sorrindo. Generosas ao extremo, claro, temperamentais, sem nenhuma economia ou noção do gênero, sempre buscando o que lhes resta. Da mesma forma, ele tinha a suspeita muito astuta de que o Sr. Johnny Lever se desfez de algumas libras esterlinas durante suas andanças pelos cais, no ambiente acolhedor da taverna Old Ireland , voltou para a Irlanda e assim por diante. Quanto ao outro, ele ouvira não muito tempo antes a mesma linguagem idêntica, enquanto contava a Stephen como silenciara o ofensor de forma simples, porém eficaz.

—Ele se ofendeu com alguma coisa, e eu, uma pessoa bastante magoada, mas no geral de temperamento equilibrado, deixei escapar. Ele me chamou de judeu, e de forma acalorada e ofensiva. Então, sem me desviar dos fatos, eu lhe disse que o Deus dele, quer dizer, Cristo, também era judeu, e toda a família dele era como eu, embora eu não seja. Essa foi a gota d'água para ele. Uma resposta branda acalma a ira. Ele não disse uma palavra sequer em sua defesa, como todos viram. Não estou certo?

Ele lançou um longo olhar de "você está errado" para Stephen, um olhar de orgulho sombrio e tímido diante da suave acusação, com um toque também de súplica, pois parecia perceber, de certa forma, que nem tudo era exatamente como ele imaginava.

— Ex quibus , murmurou Stephen com um sotaque indeciso, seus dois ou quatro olhos conversando, Christus ou Bloom é o nome dele ou, afinal, qualquer outro, secundum carnem .

—Claro, prosseguiu o Sr. B., é preciso analisar os dois lados da questão. É difícil estabelecer regras rígidas sobre o certo e o errado, mas certamente há espaço para melhorias em todos os aspectos, embora todos os países, digam, incluindo o nosso, que sofre com a situação atual, tenham o governo que merecem. Mas com um pouco de boa vontade de todos os lados. É muito bonito se vangloriar de superioridade mútua, mas e a igualdade mútua? Eu repudio a violência e a intolerância em qualquer forma. Elas nunca alcançam nada nem impedem nada. Uma revolução deve acontecer gradualmente. É um absurdo patente odiar pessoas porque moram na esquina e falam outro idioma, na casa ao lado, por assim dizer.

—Uma memorável e sangrenta batalha na ponte e sete minutos de guerra, concordou Stephen, entre o beco de Skinner e o mercado de Ormond.

Sim, o Sr. Bloom concordou plenamente, endossando totalmente a observação, que estava absolutamente correta. E o mundo inteiro estava cheio desse tipo de coisa.

—Você acabou de tirar as palavras da minha boca — disse ele. — Uma confusão de evidências contraditórias que, francamente, você não conseguiria nem remotamente...

Todas aquelas brigas miseráveis, em sua humilde opinião, que fomentavam ressentimentos por algum resquício de combatividade ou por algum instinto, erroneamente consideradas como sendo sobre um mero detalhe de honra e uma bandeira, eram em grande parte uma questão de dinheiro, que estava na raiz de tudo, ganância e inveja, pessoas que nunca sabiam quando parar.

—Eles acusam — comentou ele em voz alta. Afastou-se dos outros, que provavelmente… e falou mais perto, para que os outros… pudessem…

—Os judeus — sussurrou ele ao ouvido de Stephen — são acusados de arruinar tudo. Não há um pingo de verdade nisso, posso afirmar com segurança. A história, você ficaria surpreso ao saber, prova de forma contundente que a Espanha entrou em decadência quando a Inquisição expulsou os judeus e a Inglaterra prosperou quando Cromwell, um rufião excepcionalmente habilidoso que, em outros aspectos, tem muito a explicar, os importou. Por quê? Porque eles são imbuídos do espírito correto. São práticos e isso já foi comprovado. Não quero me alongar em detalhes, pois você conhece as obras de referência sobre o assunto e, além disso, é ortodoxo como é. Mas no domínio econômico, sem entrar em detalhes religiosos, o padre representa pobreza. A Espanha, novamente, você viu na guerra, em comparação com a América, sempre otimista. Os turcos. Está no dogma. Porque se eles não acreditassem que iriam direto para o céu quando morressem, tentariam viver melhor, pelo menos é o que eu acho. É esse o jogo de poder em que os políticos se aproveitam de falsas pretensões. Eu sou, prosseguiu ele com força dramática, tão bom irlandês quanto aquele sujeito grosseiro de quem falei no início, e quero ver todos, concluiu ele, de todas as crenças e classes sociais, proporcionalmente, com uma renda confortável e equilibrada, sem mesquinhez, algo em torno de 300 libras por ano. Essa é a questão crucial em jogo, e é viável e incentivaria uma convivência mais amigável entre os homens. Pelo menos essa é a minha ideia, para o que vale. Eu chamo isso de patriotismo. Ubi patria , como aprendemos um pouco nos nossos tempos de escola , vita bene . Onde você pode viver bem, entende-se, se você trabalhar.

Enquanto pedia desculpas sem graça por uma xícara de café, ouvindo esse resumo geral das coisas, Stephen encarava o vazio. Ele podia ouvir, é claro, todos os tipos de palavras mudando de cor como aqueles caranguejos que vivem em Ringsend pela manhã, cavando rapidamente em diferentes tipos de areia, onde tinham ou pareciam ter um lar. Então, ele ergueu os olhos e viu os olhos que diziam, ou não diziam, as palavras que a voz que ele ouvira dizia: "se você trabalha".

—Não contem comigo — ele conseguiu dizer, referindo-se ao trabalho.

Os olhos se surpreenderam com essa observação, pois, como ele, a pessoa que os possuía pro tempore, observou, ou melhor, como sua voz o fez, todos devem funcionar, precisam funcionar, juntos.

—Quero dizer, claro — apressou-se a afirmar o outro — trabalho no sentido mais amplo possível. Também trabalho literário, não apenas pelo prestígio da coisa. Escrever para jornais, que é o canal mais acessível hoje em dia. Isso também é trabalho. Trabalho importante. Afinal, pelo pouco que sei de você, depois de todo o dinheiro gasto em sua educação, você tem o direito de se recuperar e exigir o seu valor. Você tem tanto direito de viver da sua escrita em busca da sua filosofia quanto o camponês. O quê? Vocês dois pertencem à Irlanda, o intelecto e a força física. Cada um é igualmente importante.

—Você suspeita — retrucou Stephen com uma espécie de meio riso — que eu posso ser importante porque pertenço ao bairro que Saint Patrice chamava de Irlanda, abreviadamente.

—Eu iria um passo além — insinuou o Sr. Bloom.

—Mas eu suspeito — interrompeu Stephen — que a Irlanda seja importante porque me pertence.

—O que pertence a isto?, perguntou o Sr. Bloom, curvando-se, imaginando que talvez estivesse enganado. — Desculpe-me. Infelizmente, não entendi a última parte. O que foi que você...?

Stephen, visivelmente irritado, repetiu a frase e empurrou sua caneca de café, ou seja lá o que for, de forma nada educada, acrescentando:

—Não podemos mudar o país. Vamos mudar de assunto.

Diante dessa sugestão pertinente, o Sr. Bloom, para mudar de assunto, olhou para baixo, mas perplexo, pois não conseguia discernir exatamente a qual construção pertencia o que parecia bastante distante. A repreensão, de certa forma, era mais clara do que a outra parte. Escusado será dizer que os vapores de sua recente orgia falavam então com certa aspereza, de uma maneira curiosamente amarga, estranha ao seu estado sóbrio. Provavelmente, a vida familiar à qual o Sr. B atribuía a maior importância não fora tudo o que ele precisava, ou talvez não tivesse se familiarizado com o tipo certo de pessoas. Com um toque de temor pelo jovem ao seu lado, a quem examinou furtivamente com um ar de certa consternação, lembrando-se de que ele acabara de voltar de Paris, os olhos, em particular, o faziam lembrar fortemente do pai e da irmã, sem, contudo, esclarecer muito o assunto. Traziam-lhe à mente exemplos de indivíduos cultos que prometiam tão brilhantemente, mas que tiveram sua decadência prematura interrompida sem que ninguém pudesse culpar senão a si mesmos. Por exemplo, houve o caso de O'Callaghan, o fanático meio maluco, de conexões respeitáveis, embora com recursos insuficientes, cujas extravagâncias, entre outras, quando estava fora de si e se tornando um incômodo para todos ao seu redor, ele tinha o hábito de exibir ostensivamente em público um terno de papel pardo (um fato). E então, o desfecho de sempre.Depois da diversão ter sido intensa e descontrolada, ele se meteu em apuros e teve que ser levado às pressas por alguns amigos, após uma forte dica para um cavalo cego dada por John Mallon, de Lower Castle Yard, para não ser responsabilizado nos termos da seção dois da lei de emenda penal, com certos nomes dos intimados sendo entregues, mas não divulgados por razões que ocorrerão a qualquer pessoa com um mínimo de inteligência. Resumindo, juntando as peças, seis dezesseis, aos quais ele deliberadamente ignorou, Antonio e assim por diante, jóqueis e estetas e a tatuagem que era a última moda nos anos setenta ou por aí, até mesmo na Câmara dos Lordes, porque no início da vida o ocupante do trono, então herdeiro aparente, os outros membros da elite e outras personalidades importantes simplesmente seguiam os passos do chefe de estado, ele refletiu sobre os erros das notoriedades e das cabeças coroadas que contrariavam a moralidade, como o caso da Cornualha alguns anos antes, sob sua aparência, de uma maneira dificilmente pretendida pela natureza, algo que a boa Sra. Grundy, segundo a lei, desaprovava terrivelmente, embora não pela razão que eles pensavam ser, provavelmente qualquer que fosse, exceto principalmente as mulheres, que estavam sempre se alfinetando mais ou menos umas às outras, sendo em grande parte uma questão de vestimenta e todo o resto. Senhoras que gostam de lingerie diferenciada devem, e todo homem bem-vestido deve, tentar aumentar a distância entre eles com insinuações e dar um toque mais genuíno a atos de impropriedade entre os dois, ela desabotoou a dele e então ele a desamarrou, cuidado com o alfinete, enquanto selvagens nas ilhas canibais, digamos, a noventa graus na sombra, sem se importar com um continente. No entanto, voltando ao original, havia, por outro lado, outros que haviam forçado seu caminho até o topo a partir do degrau mais baixo com a ajuda de seus próprios esforços. Pura força do gênio natural, isso. Com inteligência, senhor.

Por essas e outras razões, ele sentiu que era do seu interesse e dever aproveitar a oportunidade inesperada, embora não soubesse explicar exatamente o porquê, visto que já havia perdido vários xelins por ter se metido nessa enrascada. Ainda assim, cultivar a amizade de alguém de calibre considerável, capaz de lhe proporcionar material para reflexão, compensaria amplamente qualquer pequeno esforço. O estímulo intelectual, em sua opinião, era, de tempos em tempos, um excelente tônico para a mente. A isso se somava a coincidência de encontros, discussões, danças, brigas, o velho lobo do mar do tipo "aqui hoje, sumido amanhã", os vagabundos noturnos, toda a galáxia de eventos, tudo compunha um pequeno retrato do mundo em que vivemos, especialmente porque a vida da décima parte da população marginalizada, ou seja, mineiros de carvão, mergulhadores, catadores etc., estava sob os holofotes ultimamente. Para melhorar o momento de glória, ele se perguntou se teria a mesma sorte que o Sr. Philip Beaufoy se, ao registrar seus escritos, escrevesse algo fora do comum (como pretendia fazer) ao preço de uma guiné por coluna. " Minhas experiências" , digamos, em um abrigo para cocheiros .

A edição rosa extra esportiva do Telegraph , que contava uma mentira gráfica, estava, por uma feliz coincidência, ao seu lado, e enquanto ele tentava decifrar, ainda insatisfeito, um país que lhe pertencia e o enigma anterior — o navio vinha de Bridgwater e o cartão-postal era endereçado a A. Boudin — seus olhos percorriam sem rumo as respectivas legendas que se enquadravam em sua área de especialização, a abrangente "nos dê hoje nossa imprensa diária". Primeiro, ele se assustou um pouco, mas acabou sendo apenas algo sobre alguém chamado H. du Boyes, agente de máquinas de escrever ou algo parecido. Grande batalha, Tóquio. Amor em irlandês, £ 200 de indenização. Gordon Bennett. Golpe de emigração. Carta de Sua Graça. William ✠ . Encontro de Ascot, a Gold Cup. Vitória do azarão Throwaway lembra o Derby de 92, quando o azarão do Capitão Marshall, Sir Hugo, conquistou a fita azul com grandes probabilidades. Desastre em Nova York. Milhares de vidas perdidas. Febre aftosa. Funeral do falecido Sr. Patrick Dignam.

Então, para mudar de assunto, ele leu sobre o falecimento de Dignam, que, refletiu ele, estava longe de ser uma despedida alegre. Ou uma mudança de endereço, pelo menos.

— Esta manhã (Hynes acrescentou isso, claro) os restos mortais do falecido Sr. Patrick Dignam foram removidos de sua residência, nº 9 da Newbridge Avenue, Sandymount, para sepultamento em Glasnevin. O falecido era uma personalidade muito popular e afável na vida da cidade, e seu falecimento após uma breve doença foi um grande choque para os cidadãos de todas as classes, que lamentam profundamente sua perda. O funeral, no qual muitos amigos do falecido estiveram presentes, foi realizado (certamente Hynes escreveu isso com um empurrãozinho de Corny) pela funerária HJ O'Neill and Son, nº 164 da North Strand Road. Entre os enlutados estavam: Patk. Dignam (filho), Bernard Corrigan (cunhado), Jno. Henry Menton, advogado, Martin Cunningham, John Power, eatondph 1/8 ador dorador douradora (deve ser onde ele chamou Monks de "o padre" sobre o anúncio de Keyes) , Thomas Kernan, Simon Dedalus, Stephen Dedalus BA, Edw. J. Lambert, Cornelius T. Kelleher, Joseph M'C Hynes, L. Boom, CP M'Coy,—M'Intosh e vários outros .

Não apenas irritado por L. Boom (como erroneamente afirmado) e pela linha de tipos reclamões, mas simultaneamente extasiado por CP M'Coy e Stephen Dedalus BA, que estavam visivelmente ausentes (para não mencionar M'Intosh), L. Boom apontou isso para seu companheiro BA, que tentava conter outro bocejo, meio nervoso, sem esquecer a habitual leva de erros de impressão sem sentido.

—Será que a primeira epístola aos Hebreus, perguntou ele assim que sua mandíbula inferior permitiu, é a seguinte: texto: abre a boca e põe os pés pelas mãos.

—É mesmo. De verdade, disse o Sr. Bloom (embora a princípio tenha pensado que se referia ao arcebispo, até acrescentar algo sobre febre aftosa, com a qual não poderia haver nenhuma ligação), aliviado por finalmente ficar tranquilo e um pouco perplexo com a explicação de Myles Crawford, afinal. Pronto.

Enquanto o outro lia na página dois, Boom (para lhe dar, por ora, seu novo apelido) passava alguns momentos de lazer, aos trancos e barrancos, lendo o relato do terceiro evento em Ascot na página três, do seu lado. Valor de 1000 sovs com 3000 sovs em espécie adicionados. Para potros e potrancas inteiros. Throwaway , do Sr. F. Alexander , castanho, filho de Rightaway-Thrale , 5 anos, 9 st 4 lbs (W. Lane) 1. Zinfandel, do Lord Howard de Walden (M. Cannon) 2. Sceptre, do Sr. W. Bass 3. Apostas de 5 para 4 em Zinfandel , 20 para 1 em Throwaway (fora). Sceptre um pouco mais pesado. A corrida estava em aberto até que o azarão assumiu a liderança, abriu uma grande vantagem e venceu o potro castanho de Lord Howard de Walden e a potranca baia Sceptre, do Sr. W. Bass, em uma pista de 2 1/2 milhas. O vencedor foi treinado por Braime, então a versão de Lenehan sobre o ocorrido era pura balela. Garantiu a vitória com uma vantagem inteligente de um comprimento. 1000 soberanos com 3000 em espécie. Também correram: Maximum II , de J. de Bremond (o cavalo francês Bantam Lyons estava ansioso, ainda não havia entrado, mas era esperado a qualquer minuto) . Diferentes maneiras de se dar um golpe. Danos por amor. Embora aquele Lyons despreparado tenha se desviado em sua impetuosidade para ficar para trás. Claro que as apostas se prestavam muito a esse tipo de coisa, mas, como o evento se desenrolou, o pobre coitado não tinha muitos motivos para se parabenizar por sua escolha, a esperança vã. No fim, tudo se resumiu a um palpite.

—Tudo indicava que eles chegariam a essa conclusão, disse Bloom.

—Quem? perguntou o outro, cuja mão, aliás, estava machucada.

Certa manhã, você abria o jornal, confirmou o cocheiro, e lia: Retorno de Parnell . Ele apostava o que quisesse. Um fuzileiro de Dublin estava naquele abrigo certa noite e disse tê-lo visto na África do Sul. Foi o orgulho que o matou. Ele deveria ter se matado ou se escondido por um tempo depois da reunião na sala 15 do comitê, até voltar a ser o mesmo de antes, sem ninguém para apontar o dedo para ele. Então, todos, sem exceção, teriam se humilhado perante ele, implorando que voltasse quando recuperasse o juízo. Mas ele não estava morto. Simplesmente fugiu para algum lugar. O caixão que trouxeram estava cheio de pedras. Ele mudou seu nome para De Wet, o general bôer. Cometeu um erro ao lutar contra os padres. E assim por diante.

Ainda assim, Bloom (com toda a razão, assim chamado) ficou bastante surpreso com a memória deles, pois em nove de cada dez casos tratava-se de um amontoado de mentiras, e não apenas uma, mas milhares, seguidas de completo esquecimento, já que haviam se passado mais de vinte anos. Era altamente improvável, claro, que houvesse sequer um resquício de verdade nas lembranças e, mesmo supondo que houvesse, ele considerava um retorno altamente desaconselhável, levando tudo em conta. Algo evidentemente os irritou em sua morte. Ou ele definhou de forma muito branda por causa de uma pneumonia aguda, justamente quando seus diversos projetos políticos estavam quase concluídos, ou talvez se tenha descoberto que ele devia sua morte ao fato de ter negligenciado a troca de botas e roupas após se molhar, o que resultou em um resfriado, e por não ter consultado um especialista, ficando confinado ao quarto até falecer em meio a um lamento generalizado antes de completar duas semanas, ou, muito possivelmente, eles ficaram angustiados ao descobrir que a tarefa havia sido tirada de suas mãos. É claro que, como ninguém conhecia seus movimentos, mesmo antes de ele começar a usar vários pseudônimos como Fox e Stewart, não havia absolutamente nenhuma pista sobre seu paradeiro, que era decididamente do tipo "Alice, onde estás? ". Portanto, o comentário que emanou do amigo taxista poderia estar dentro dos limites da possibilidade. Naturalmente, isso o atormentaria, como um líder nato, o que sem dúvida ele era, e uma figura imponente, com cerca de 1,80 m ou, pelo menos, 1,78 m ou 1,80 m descalço, enquanto os senhores Fulano e Tal, embora não chegassem nem perto do primeiro, mandavam em tudo, já que suas qualidades redentoras eram pouquíssimas. Certamente, isso apontava para uma lição moral: o ídolo com pés de barro, e então setenta e dois de seus capangas de confiança o atacando mutuamente com acusações mútuas. E o mesmo acontecia com assassinos. Você tinha que voltar. Aquela sensação perturbadora meio que te atraía. Para mostrar ao substituto no papel principal como se faz. Ele o viu uma vez na auspiciosa ocasião em que desmantelaram a tipografia no Insuppressível , ou seria Irlanda Unida ?, um privilégio que ele apreciou muito, e, de fato, entregou-lhe seu chapéu de seda quando este caiu, e ele disse "Obrigado" , animado como sem dúvida estava sob sua aparência fria, apesar do pequeno contratempo mencionado entre a taça e o lábio: o que está no sangue. Ainda sobre a devolução. Você era um cão de sorte se eles não soltassem o terrier em você diretamente, você voltava. Depois, geralmente se seguia muita hesitação, Tom a favor e Dick e Harry contra. E então, em primeiro lugar, você se deparava com o homem em posse e tinha que apresentar suas credenciais como o reclamante no caso Tichborne, Roger Charles Tichborne, Bella.O nome do barco, segundo a melhor lembrança que tinha dele, era aquele em que ele, o herdeiro, havia descido, conforme as evidências indicavam, e havia também uma tatuagem em tinta da Índia. Lord Bellew, talvez? Ele poderia muito bem ter obtido os detalhes de algum camarada a bordo e, ao se levantar para confirmar a descrição, apresentar-se com: " Com licença, meu nome é Fulano de Tal" ou alguma observação banal do gênero. Uma atitude mais prudente, como Bloom disse ao distinto indivíduo em questão ao seu lado, que não era muito efusivo, aliás, como ele próprio, teria sido sondar o terreno primeiro.

—Aquela vadia, aquela puta inglesa, fez o que tinha que fazer por ele — comentou o dono do bar. — Ela foi quem deu o primeiro golpe na sua carreira.

—Uma bela mulher, sem dúvida — comentou o pretenso escrivão Henry Campbell — e de sobra. Ela fez muitos homens se entregarem. Vi uma foto dela na barbearia. O marido era capitão ou oficial.

—Ah, acrescentou Skin-the-Goat, em tom de brincadeira, ele era mesmo, e um daqueles bem fofinhos.

Essa contribuição gratuita de caráter humorístico provocou bastante riso entre seus acompanhantes . Quanto a Bloom, ele, sem o menor sinal de sorriso, apenas olhou na direção da porta e refletiu sobre a história que havia despertado extraordinário interesse na época, quando os fatos, para piorar a situação, foram tornados públicos com as habituais cartas afetuosas que trocavam entre eles, repletas de doces palavras. Inicialmente, era estritamente platônico, até que a natureza interveio e um afeto surgiu entre eles, até que, pouco a pouco, a situação chegou ao clímax e o assunto se tornou o mais comentado da cidade, até que o golpe devastador chegou como uma notícia bem-vinda para alguns mal-intencionados, que estavam determinados a arquitetar sua queda, embora o assunto fosse de domínio público desde o início, ainda que não na proporção sensacional que posteriormente alcançou. Como seus nomes eram sinônimos, e como ele era o seu favorito declarado, qual era a necessidade de proclamar aos quatro ventos o fato de que ele havia compartilhado o quarto com ela? Esse fato veio à tona no tribunal, sob juramento, quando uma onda de emoção percorreu a plateia lotada, eletrizando a todos. As testemunhas juraram tê-lo visto, em determinada data, saindo às pressas de um apartamento no andar de cima com a ajuda de uma escada, vestindo apenas roupas de dormir. Os semanários, um tanto sensacionalistas, lucraram rios de dinheiro com isso. A verdade, porém, era que o marido não estava à altura, não havia nada em comum entre eles além do nome, e então um homem de verdade apareceu, forte a ponto de quase se tornar fraco, sucumbindo aos encantos dela e esquecendo os laços familiares – a consequência usual – para se deleitar com os sorrisos da amada. A eterna questão da vida conjugal, como era de se esperar, surgiu. Pode o amor verdadeiro, supondo que haja um terceiro envolvido, existir entre pessoas casadas? Eis a questão. Embora não fosse da conta deles se ele a considerava com afeto, levado por uma onda de loucura. Um magnífico exemplar de masculinidade, ele era obviamente dotado de dons de alta ordem, em comparação com o outro militar excedente (que era apenas o típico indivíduo do dia a dia , meu galante capitão, dos dragões ligeiros, o 18º ^).hussardos, para ser preciso) e inflamável, sem dúvida (o líder caído, isto é, não o outro), à sua maneira peculiar, que ela, claro, mulher, rapidamente percebeu como altamente provável de abrir caminho para a fama, o que ele quase conseguiu, até que os sacerdotes e ministros do evangelho como um todo, seus antigos seguidores fiéis e seus amados inquilinos despejados, para quem ele havia prestado um serviço inestimável nas áreas rurais do país, defendendo-os de uma maneira que excedeu suas expectativas mais otimistas, acabaram com seu casamento, acumulando brasas sobre sua cabeça, de forma muito semelhante ao lendário coice de burro. Olhando para trás agora, em uma perspectiva retrospectiva, tudo parecia um sonho. E voltar era a pior coisa que você poderia fazer, porque era óbvio que você se sentiria deslocado, já que as coisas sempre mudavam com o tempo. Por que, enquanto refletia, a praia de Irishtown, um lugar onde não estivera por muitos anos, parecia diferente desde que, por acaso, se mudara para o lado norte. Norte ou sul, porém, era apenas o conhecido caso de paixão ardente, pura e simples, desestabilizando tudo com força total e confirmando exatamente o que ele dizia, já que ela também era espanhola, ou meio espanhola, do tipo que não fazia nada pela metade, o abandono apaixonado do sul, jogando ao vento qualquer resquício de decência.

—Isso só confirma o que eu estava dizendo — disse ele a Stephen, com o peito corado — sobre sangue e o sol. E, se não me engano, ela também era espanhola.

—A filha do rei da Espanha, respondeu Stephen, acrescentando algo um tanto confuso sobre despedida e adeus a vocês, cebolas espanholas e a primeira terra chamada Homem Morto, e de Ramhead até Scilly havia tantos.

—Ela estava? — exclamou Bloom, surpresa, embora não espantada. — Nunca ouvi esse boato antes. Possível, especialmente lá, já que ela morava lá. Então, na Espanha.

Evitando cuidadosamente um livro em seu bolso, Doces de , que por acaso o fez lembrar daquele livro desatualizado da biblioteca da Rua Capel, ele tirou sua carteira e, folheando rapidamente os vários conteúdos que ela continha, finalmente...

—A propósito — disse ele, escolhendo pensativamente uma foto desbotada que colocou sobre a mesa —, você acha que é de um tipo espanhol?

Stephen, claramente interpelado, olhou para a foto que mostrava uma senhora de porte avantajado, com suas curvas voluptuosas à mostra, em pleno esplendor feminino, vestida com um elegante vestido de noite decotado para a ocasião, que revelava generosamente o busto, com os lábios carnudos entreabertos e dentes perfeitos, em pé perto de um piano, sobre o qual tocava " In Old Madrid" , uma balada bonita à sua maneira, que estava em voga na época. Seus olhos escuros e grandes fitaram Stephen, prestes a sorrir diante de algo admirável: a obra de Lafayette, da Rua Westmoreland, o principal fotógrafo de Dublin, responsável pela execução estética.

—Sra. Bloom, minha esposa, a prima donna Madame Marion Tweedy, indicou Bloom. Foto tirada há alguns anos. Por volta de noventa e seis. Muito parecida com ela naquela época.

Ao lado do jovem, ele também olhou para a foto da dama, agora sua esposa legal, que, segundo ele, era a talentosa filha do Major Brian Tweedy e demonstrara, desde cedo, notável proficiência como cantora, tendo inclusive feito sua estreia pública com apenas dezesseis anos. Quanto ao rosto, era uma semelhança expressiva, mas não fazia justiça à sua figura, que geralmente chamava bastante atenção e que não se destacava da melhor forma naquela roupa. Ela poderia, sem dificuldade, disse ele, ter posado para o conjunto, sem se deter em certas curvas voluptuosas. Ele se deteve, sendo um pouco artista nas horas vagas, no desenvolvimento da forma feminina em geral, pois, por coincidência, naquela mesma tarde ele vira aquelas estátuas gregas, obras de arte perfeitamente elaboradas, no Museu Nacional. O mármore poderia reproduzir o original: ombros, costas, toda a simetria, todo o resto. Sim, puritanismo, mas faz sim, o roubo soberano de São José alors (Bandez!) Figne toi trop. Enquanto nenhuma foto poderia porque simplesmente não era arte em uma palavra.

Movido pelo espírito, ele teria gostado muito de seguir o bom exemplo de Jack Tar e deixar a imagem ali por alguns minutos, para que falasse por si mesma, a pedido dele, para que o outro pudesse apreciar a beleza por si só, já que sua presença em cena era, francamente, um deleite por si só, que a câmera não conseguia capturar adequadamente. Mas isso não era exatamente uma questão de etiqueta profissional. Embora fosse uma noite agradável e quente, ainda assim maravilhosamente fresca para a época, considerando que era sol depois da tempestade. E ele sentiu ali mesmo uma espécie de necessidade de imitá-lo, como uma voz interior, e satisfazer uma possível necessidade com um gesto. Mesmo assim, permaneceu imóvel, apenas observando a foto levemente suja, marcada por curvas opulentas, mas ainda intacta, e desviou o olhar pensativamente, com a intenção de não aumentar o possível constrangimento do outro enquanto avaliava a simetria de seus seios fartos . Na verdade, a leve sujeira era apenas um charme a mais, como o caso de um linho levemente sujo, bom como novo, muito melhor, aliás, sem o amido. E se ela tivesse ido embora quando ele...? Procurei a lâmpada que ela me disse que lhe veio à mente, mas apenas como um capricho passageiro, porque então ele se lembrou da cama bagunçada da manhã, etc., e do livro sobre Ruby com meias de pique ( sic ) que ele encontrou, que devem ter caído apropriadamente ao lado do penico doméstico, com desculpas a Lindley Murray.

A proximidade do jovem era algo que ele certamente apreciava; educado, distinto e impulsivo, para completar, de longe o melhor de todos, embora você não imaginasse que ele tivesse esse potencial, mas imaginava. Além disso, ele disse que a foto era bonita, o que, diga-se o que quiser, era verdade, embora naquele momento ela estivesse visivelmente mais robusta. E por que não? Muita fantasia era criada sobre esse tipo de coisa, envolvendo uma calúnia de longa data, com a habitual manchete sensacionalista sobre o mesmo velho imbróglio matrimonial, alegando má conduta com um jogador de golfe profissional ou a mais nova estrela do teatro, em vez de serem honestos e transparentes sobre todo o assunto. Como o destino os havia reservado e como surgiu um afeto entre os dois, de modo que seus nomes foram associados aos olhos do público, foi contado no tribunal com cartas contendo as habituais expressões melosas e comprometedoras, sem deixar brecha para mostrar que eles coabitavam abertamente duas ou três vezes por semana em algum hotel famoso à beira-mar e que, quando as coisas seguiram seu curso normal, o relacionamento se tornou íntimo. Então, o decreto provisório foi proferido e o procurador do Rei tentou apresentar justificativas, mas, não conseguindo anulá-lo, o decreto tornou-se definitivo. Quanto a isso, os dois infratores, tão envolvidos um com o outro, podiam ignorar o ocorrido, como de fato fizeram, até que o assunto fosse levado às mãos de um advogado, que, em tempo oportuno, entrou com uma petição em nome da parte lesada. Ele, B, teve a distinção de estar próximo do rei não coroado da Irlanda em pessoa quando o fato ocorreu, no histórico conflito em que os fiéis capangas do líder deposto, que notoriamente se manteve firme em suas convicções até o fim, mesmo sob o manto do adultério, (do líder) – dez, doze ou possivelmente até mais – invadiram a gráfica do jornal " Insuppressible" (ou não, era "United Ireland")(De forma alguma um apelo apropriado) e quebrou as caixas de tipos com martelos ou algo parecido, tudo por conta de algumas efusões difamatórias das penas ágeis dos escribas de O'Brien, em sua habitual ocupação de difamar, refletindo sobre a moral privada do antigo tribuno. Embora visivelmente um homem radicalmente mudado, ele ainda era uma figura imponente, embora descuidadamente vestido como de costume, com aquele olhar de propósito firme que rendia muito aos indecisos, até que eles descobriram, para seu enorme desconforto, que seu ídolo tinha pés de barro depois de colocá-lo em um pedestal, o que ela, no entanto, foi a primeira a perceber. Como aqueles eram tempos particularmente agitados em meio à confusão geral, Bloom sofreu um pequeno ferimento com uma cutucada desagradável do cotovelo de algum sujeito na multidão que, naturalmente, se aglomerava, causando-lhe uma dor de estômago, felizmente não grave. Seu chapéu (de Parnell), um chapéu de seda, foi acidentalmente derrubado e, por rigor histórico, Bloom foi quem o apanhou na multidão após testemunhar o ocorrido, com a intenção de devolvê-lo (e o devolveu com a maior rapidez). Bloom, ofegante e sem chapéu, com os pensamentos a quilômetros de distância do seu, era, no entanto, um cavalheiro nascido com raízes no país. Na verdade, tendo entrado nisso mais pelo prestígio do que por qualquer outra coisa, o que lhe foi inato, incutido na infância no colo da mãe, na forma de reconhecer boas maneiras, manifestou-se imediatamente, pois ele se virou para o doador e o agradeceu com perfeita desenvoltura , dizendo: "Obrigado, senhor" , embora num tom de voz bem diferente do adorno da profissão jurídica, cujo chapéu Bloom também consertara mais cedo naquele dia. A história se repetiu com uma diferença, após o enterro de um amigo em comum, quando o deixaram sozinho em sua glória. tarefa sombria de ter sepultado seus restos mortais.

Por outro lado, o que o enfurecia mais interiormente eram as piadas descaradas do cocheiro e outros que tratavam tudo como uma brincadeira, rindo descontroladamente, fingindo entender tudo, o porquê e o para quê, e na realidade sem saber o que pensavam, sendo um caso para as duas partes resolverem sozinhas, a menos que o marido legítimo estivesse envolvido por alguma carta anônima do tal rapaz Jones, que por acaso os flagrou no momento crucial em uma posição amorosa, abraçados, chamando a atenção para suas ações ilícitas e levando a uma discussão doméstica, com a moça infiel implorando perdão ao seu senhor e mestre de joelhos e prometendo romper o vínculo e não receber mais suas visitas, contanto que o marido ofendido relevasse o assunto e deixasse o passado para trás, com lágrimas nos olhos, embora possivelmente com um sorriso irônico, ao mesmo tempo em que possivelmente havia vários outros envolvidos. Ele, pessoalmente, sendo de tendência cética, acreditava, e não fazia a menor questão de esconder, que um homem, ou vários homens (no plural), estavam sempre na fila de espera por uma dama, mesmo supondo que ela fosse a melhor esposa do mundo e que se dessem razoavelmente bem, quando, negligenciando seus deveres, ela decidia se cansar da vida de casada e se entregar a um pouco de devassidão educada para atrair a atenção deles com intenções impróprias. O resultado era que seus afetos se concentravam em outro homem, causa de muitos casos entre mulheres casadas ainda atraentes, já na casa dos quarenta, e homens mais jovens, sem dúvida como vários casos famosos de paixão feminina comprovaram ao máximo.

Era uma pena que um rapaz tão jovem e inteligente quanto seu vizinho obviamente era, desperdiçasse seu precioso tempo com mulheres fúteis que poderiam lhe proporcionar uma boa dose para o resto da vida. Na natureza da felicidade de solteiro, um dia ele se casaria com a mulher certa, quando ela aparecesse, mas, enquanto isso, a companhia de damas era uma condição sine qua non, embora ele tivesse as mais sérias dúvidas – não que ele quisesse, nem um pouco, falar com Stephen sobre a Srta. Ferguson (que muito provavelmente era a estrela-guia que o trouxera a Irishtown tão cedo pela manhã) – sobre se ele encontraria muita satisfação em se deleitar com a ideia de namoro entre rapaz e moça e na companhia de moças sorridentes e sem um tostão no bolso, duas ou três vezes por semana, com o tradicional jogo de palavras e despedidas, culminando em demonstrações de afeto, flores e chocolates. Pensar nele sem casa, enganado por alguma senhoria pior que madrasta, era realmente uma pena para a sua idade. As estranhas coisas que ele repentinamente começou a fazer atraíram o homem mais velho, que era vários anos mais velho que o outro, ou parecido com seu pai, mas algo substancial que ele certamente deveria comer, mesmo que fosse apenas um ovo frito feito com alimento materno puro ou, na falta disso, o caseiro Humpty Dumpty cozido.

—A que horas você jantou? — perguntou ele, referindo-se à figura esguia e ao rosto cansado, embora sem rugas.

—Em algum momento de ontem, disse Stephen.

—Ontem! exclamou Bloom, até se lembrar de que já era amanhã, sexta-feira. —Ah, você quer dizer que já passou das doze!

—Anteontem, disse Stephen, melhorando a si mesmo.

Literalmente estupefato com essa demonstração de inteligência, Bloom refletiu. Embora não concordassem em tudo, havia uma certa analogia entre eles, como se suas mentes estivessem viajando, por assim dizer, na mesma linha de pensamento. Na sua idade, quando se aventurou na política cerca de vinte anos antes, quando fora um quase aspirante a cargos parlamentares nos tempos de Buckshot Foster, ele também se lembrava em retrospectiva (o que, por si só, era motivo de grande satisfação) de ter nutrido uma certa admiração por essas mesmas ideias extremistas. Por exemplo, quando surgiu a questão dos inquilinos despejados, que, em sua concepção inicial, ocupou grande parte da mente das pessoas, embora, obviamente, sem contribuir com um centavo ou depositar sua fé absoluta em seus ditames, alguns dos quais não se sustentariam exatamente, ele, a princípio, em princípio, simpatizava profundamente com a posse camponesa, por considerá-la a expressão da tendência da opinião moderna (uma parcialidade, no entanto, da qual, ao perceber seu erro, foi posteriormente parcialmente curado) e até foi provocado por ir um passo além de Michael Davitt nas opiniões marcantes que ele, em certo momento, inculcou como um defensor do retorno à vida rural, o que foi uma das razões pelas quais ele se ressentiu fortemente da insinuação feita a ele de forma tão descarada por nosso amigo na reunião dos clãs no Barney Kiernan's, de modo que ele, embora frequentemente consideravelmente incompreendido e o menos pugnaz dos mortais, repito, desviou-se de seu hábito habitual para lhe dar (metaforicamente) um soco no estômago, embora, no que diz respeito à política em si, ele fosse plenamente conscientes das baixas invariavelmente resultantes da propaganda e das demonstrações de animosidade mútua, bem como da miséria e do sofrimento que isso acarretava como consequência inevitável para jovens promissores, principalmente, a destruição dos mais aptos, em suma.

De qualquer forma, depois de ponderar os prós e os contras, e considerando que já estava ficando tarde, era hora de ir dormir. O problema era que seria um pouco arriscado trazê-lo para casa, pois imprevistos poderiam acontecer (alguém tem um temperamento difícil às vezes) e estragar tudo, como na noite em que, por engano, trouxe para casa um cachorro (raça desconhecida) com uma pata manca (não que os casos fossem idênticos ou inversos, embora ele também tivesse machucado a mão) em Ontario Terrace, como ele se lembrava muito bem, por ter estado lá, por assim dizer. Por outro lado, já era tarde demais para a sugestão de Sandymount ou Sandycove, então ele estava um tanto perplexo sobre qual das duas alternativas escolher. Tudo indicava que ele deveria aproveitar ao máximo a oportunidade, considerando tudo. Sua impressão inicial foi de que ele era um pouco reservado ou pouco efusivo, mas acabou se afeiçoando a ele de alguma forma. Para começar, ele talvez não se entusiasmasse com a ideia, caso fosse abordado, e o que mais o preocupava era não saber como introduzir o assunto ou formulá-lo exatamente, supondo que aceitasse a proposta, pois lhe proporcionaria um enorme prazer pessoal se o ajudasse a juntar dinheiro ou a comprar roupas, se achasse adequado. De qualquer forma, concluiu, deixando de lado, por ora, o precedente antiquado, que uma xícara de chocolate quente do Epps e um cobertor para passar a noite, além do uso de um ou dois tapetes e um sobretudo dobrado como travesseiro, pelo menos estaria em boas mãos e tão aquecido quanto uma torrada sobre um descanso de panela. Ele não via nenhum grande problema nisso, desde que não houvesse qualquer tipo de confusão. Era preciso agir, pois aquela alma alegre e velha, o tal viúvo que parecia estar colado ao mesmo lugar, não demonstrava nenhuma pressa em voltar para sua amada Queenstown, e era bem provável que algum bordel de beldades aposentadas, onde a idade não era impedimento, perto da Sheriff Street, seria a melhor pista sobre o paradeiro daquele personagem enigmático pelos próximos dias, alternadamente atormentando seus sentimentos (as sereias) com anedotas de revólver de seis tiros, quase tropicais, calculadas para congelar a medula dos ossos de qualquer um, e dilacerando seus encantos avantajados com um vigor bruto e desordenado, acompanhado de grandes doses de potheen e da habitual conversa fiada sobre si mesmo, pois quanto a quem ele realmente era, que x seja igual ao meu nome e endereço corretos, como o Sr. Álgebra observa em vários trechos . Ao mesmo tempo, ele dava uma risadinha interna ao relembrar a gentil réplica que disse ao campeão dos sanguessugas sobre seu deus ser judeu. As pessoas podiam tolerar mordidas de lobo, mas o que realmente as irritava era a mordida de uma ovelha. O ponto mais vulnerável do delicado Aquiles. Seu deus era judeu. Porque, em geral, pareciam imaginar que ele vinha de Carrick-on-Shannon ou de algum lugar no condado de Sligo.

—Eu proponho — sugeriu nosso herói após uma reflexão madura, enquanto guardava prudentemente a foto dela no bolso — que, como está meio abafado aqui, você venha para minha casa e conversemos. Minha casa fica bem perto. Você não pode beber isso. Gosta de chocolate quente? Espere. Eu pago tudo isso.

O melhor plano era claramente ir embora, o resto seria tranquilo, ele acenou, enquanto guardava prudentemente a foto no bolso, para o responsável pelo barraco, que pareceu não se importar.

—Sim, essa é a melhor opção — assegurou ele a Stephen, para quem tanto fazia se tratava daquela Cabeça de Bronze, dele próprio ou de qualquer outro lugar.

Todos os tipos de planos utópicos passavam pela mente agitada de B: educação (a de verdade), literatura, jornalismo, prêmios importantes, shows em dia, turnês de concertos em balneários ingleses repletos de hidromassagens e teatros à beira-mar, recusa de dinheiro, duetos em italiano com o sotaque perfeitamente autêntico e uma infinidade de outras coisas. Não havia necessidade, é claro, de contar tudo aos quatro ventos, e uma pitada de sorte. Uma oportunidade era tudo o que ele precisava. Porque ele mais do que suspeitava que tinha a voz do pai para depositar suas esperanças, o que era bem provável, então não faria mal nenhum, direcionar a conversa para essa pista falsa em particular.

O taxista leu no jornal que conseguira que o antigo vice-rei, conde Cadogan, presidia o jantar da associação de taxistas em algum lugar de Londres. Um silêncio, acompanhado de um ou dois bocejos, acompanhou esse anúncio empolgante. Então, o velho no canto, que parecia ainda ter um resquício de vitalidade, leu que Sir Anthony MacDonnell havia deixado Euston para ir para a residência do secretário-chefe, ou algo parecido. A essa informação fascinante, ecoaram a resposta: por quê?

—Dê uma olhada nessa literatura, vovô — disse o velho marinheiro, demonstrando certa impaciência.

—E sejam bem-vindos — respondeu o grupo de idosos a quem se dirigia a palavra.

O marinheiro tirou de uma caixa um par de óculos de proteção esverdeados, que colocou muito lentamente sobre o nariz e as orelhas.

—Você tem mau aspecto? — perguntou a figura simpática, semelhante ao escrivão da cidade.

—Ora, respondeu o marinheiro de barba xadrez, que aparentemente era um tanto intelectual à sua maneira, olhando através de vigias verde-mar, como se poderia bem descrevê-las, eu uso óculos de mergulho para ler. Já li "Areia no Mar Vermelho". Uma vez, consegui ler um livro no escuro, por assim dizer. " As Mil e Uma Noites" era o meu favorito, e "Vermelha como uma Rosa é Ela".

Então, ele abriu o diário com as patas e debruçou-se sobre sabe-se lá o quê, encontrado afogado ou as façanhas do Rei Willow, Iremonger tendo feito mais de cem pontos, segundo wicket não eliminado para Notts, durante o qual (completamente alheio a Ire) o guarda-redes estava intensamente ocupado a afrouxar uma bota aparentemente nova ou usada que manifestamente o apertava enquanto ele resmungava contra quem quer que a tivesse vendido, todos eles suficientemente acordados para serem identificados pelas suas expressões faciais, ou seja, ou simplesmente olhando carrancudos ou fazendo um comentário trivial.

Resumindo, Bloom, percebendo a situação, foi o primeiro a se levantar para não abusar da hospitalidade. Antes de mais nada, cumprindo sua palavra de que pagaria a conta, tomou a sábia precaução de, discretamente, sinalizar ao anfitrião, como um gesto de despedida, um sinal quase imperceptível quando os outros não estavam olhando, indicando que o valor devido seria pago, totalizando quatro pence (a quantia que ele depositou discretamente em quatro moedas de cobre, literalmente o último dos moicanos). Ele havia visto previamente na lista de preços impressa, à vista de todos que corriam para ler em números inconfundíveis, café a 2 pence, doces a 10 pence, e, honestamente, de certa forma, valiam o dobro, como Wetherup costumava dizer.

—Venham, aconselhou ele, para encerrar a sessão espírita .

Vendo que o estratagema funcionara e que o caminho estava livre, eles saíram juntos do abrigo ou barraco, e a elite de capas de chuva e companhia, que nem mesmo um terremoto conseguiria desalojar de seu dolce far niente , permaneceu ali. Stephen, que confessou ainda se sentir mal e exausto, parou por um instante na porta.

—Uma coisa que eu nunca entendi — disse ele, para ser original e de improviso — é por que colocam as mesas de cabeça para baixo à noite, quer dizer, as cadeiras de cabeça para baixo, em cima das mesas nos cafés. Ao que o infalível Bloom respondeu sem hesitar, dizendo sem rodeios:

—Varrer o chão de manhã.

Dito isso, ele se moveu aos pulos, ponderando com agilidade e, francamente, pedindo desculpas por ficar à direita de seu companheiro — um hábito seu, aliás, já que seu lado direito era, em linguagem clássica, seu delicado calcanhar de Aquiles. O ar da noite era, sem dúvida, um deleite para respirar, embora Stephen estivesse com as pernas um pouco fracas.

— O ar lhe fará bem — disse Bloom, referindo-se também à caminhada — daqui a pouco. — Só falta caminhar, aí você se sentirá um homem diferente. Venha. Não é longe. Apoie-se em mim.

Assim, ele passou o braço esquerdo pelo direito de Stephen e o conduziu da mesma forma.

—Sim — disse Stephen, hesitante, porque achou que sentia uma estranha espécie de carne de outro homem se aproximando dele, sem tendões, trêmula e tudo mais.

De qualquer forma, eles passaram pela guarita com pedras, braseiro etc., onde o vereador excedente, ex-Gumley, ainda estava, para todos os efeitos, nos braços de Murphy, como diz o ditado, sonhando com novos campos e pastagens. E a propósito do caixão de pedras, a analogia não era de todo ruim, pois foi de fato um apedrejamento até a morte por parte de setenta e dois dos mais de oitenta distritos eleitorais que delataram na época da divisão, principalmente a tão elogiada classe camponesa, provavelmente os mesmos arrendatários despejados que ele havia colocado em suas propriedades.

Então, começaram a conversar sobre música, uma forma de arte pela qual Bloom, como um puro amador, nutria o maior amor, enquanto caminhavam de braços dados pela Beresford Place. A música wagneriana, embora reconhecidamente grandiosa à sua maneira, era um pouco pesada demais para Bloom e difícil de acompanhar à primeira vista, mas a música de Os Huguenotes de Mercadante , As Sete Últimas Palavras na Cruz de Meyerbeer e a Décima Segunda Missa de Mozart o encantavam completamente, sendo o Gloria , em sua opinião, o ápice da música de primeira classe, literalmente superando tudo o mais. Ele preferia infinitamente a música sacra da igreja católica a qualquer coisa que a igreja católica pudesse oferecer nesse estilo, como os hinos de Moody e Sankey ou " Bid me to live and I will live thy protestant to be" . Ele também não deixava nada a desejar em sua admiração pelo Stabat Mater de Rossini , uma obra repleta de números imortais, na qual sua esposa, Madame Marion Tweedy, fez sucesso, uma verdadeira sensação, ele poderia afirmar com segurança, somando-se consideravelmente às suas outras conquistas e ofuscando completamente as demais, na igreja dos padres jesuítas na parte alta da Gardiner Street, com o sagrado edifício lotado de virtuosos, ou melhor, virtuosi , que queriam ouvi-la . Havia a opinião unânime de que ninguém se atrevia a se aproximar dela e, basta dizer, em um local de culto dedicado à música sacra, havia um desejo generalizado por um bis. No geral, embora preferisse óperas leves como Don Giovanni e Martha , uma joia em seu gênero, ele tinha uma inclinação , ainda que superficial, pela escola clássica austera, como a de Mendelssohn. E por falar nisso, partindo do pressuposto de que ele conhecia todos os clássicos, mencionou por excelência a ária de Lionel em Martha, M'appari , que, curiosamente, ele ouvira, ou melhor, ouvira por acaso, no dia anterior, um privilégio que ele apreciou muito, vinda dos lábios do respeitado pai de Stephen, cantada com perfeição, um estudo da peça, aliás, que fez com que todas as outras ficassem em segundo plano. Stephen, em resposta a uma pergunta educada, disse que não a cantava, mas começou a elogiar as canções de Shakespeare, pelo menos daquela época, o alaudista Dowland, que morava em Fetter Lane perto de Gerard, o herborista, que anno ludendo hausi, Doulandus , um instrumento que ele estava pensando em comprar do Sr. Arnold Dolmetsch, de quem B. não se lembrava bem, embora o nome certamente lhe soasse familiar, por sessenta e cinco guinéus e Farnaby e filho com seu duque e companheiros.conceits e Byrd (William) que tocava virginal, disse ele, na capela da Rainha ou em qualquer outro lugar onde os encontrasse, e um tal de Tomkins que fazia brinquedos ou melodias, e John Bull.

Na estrada que se aproximavam enquanto ainda conversavam além das correntes do balanço, um cavalo, puxando uma vassoura, caminhava sobre o pavimento, levantando uma longa faixa de lama, de modo que, com o barulho, Bloom não tinha certeza se havia entendido corretamente a alusão às sessenta e cinco guinéus e a John Bull. Ele perguntou se era John Bull a celebridade política desse tipo, pois lhe pareceu que os dois nomes idênticos eram uma coincidência impressionante.

O cavalo desviou-se lentamente pelas correntes para virar, e Bloom, percebendo isso e mantendo-se atento como de costume, puxou delicadamente a manga do outro, comentando em tom de brincadeira:

—Nossas vidas estão em perigo esta noite. Cuidado com o rolo compressor.

Então pararam. Bloom olhou para a cabeça de um cavalo que não valia nem perto de sessenta e cinco guinéus, repentinamente visível na escuridão, tão perto que parecia novo, um conjunto diferente de ossos e até mesmo de carne, porque palpavelmente era um cavalo de quatro patas, um cavalo de quadril rechonchudo, um cavalo de cauda balançando, um cavalo de cabeça baixa, colocando a pata traseira à frente enquanto o senhor de sua criação permanecia sentado no poleiro, absorto em seus pensamentos. Mas que pobre criatura boa! Ele lamentou não ter um torrão de açúcar, mas, como sabiamente refletiu, dificilmente se pode estar preparado para todas as emergências que possam surgir. Ele era apenas um cavalo grande, nervoso, tolo e desengonçado, sem nenhuma preocupação no mundo. Mas até um cachorro, refletiu ele, como aquele vira-lata do Barney Kiernan, do mesmo tamanho, seria um horror sagrado de se encarar. Mas não era culpa do animal em particular se ele era construído daquela maneira, como o camelo, navio do deserto, destilando uvas em potheen em sua corcova. Nove décimos deles poderiam ser enjaulados ou treinados, nada além da arte do homem, exceto as abelhas. Baleia com um arpão em forma de grampo de cabelo, jacaré fazendo cócegas na sua lombar e ele entende a piada, desenhando um círculo para um galo, tigre com meu olho de águia. Essas reflexões oportunas sobre as feras do campo ocuparam sua mente, distraindo-o um tanto das palavras de Stephen, enquanto o navio da rua manobrava e Stephen continuava falando sobre o velho, altamente interessante.

—O que era que eu estava dizendo? Ah, sim! Minha esposa — insinuou ele, entrando no meio da conversa — teria o maior prazer em conhecê-lo, pois ela é apaixonada por música de todos os tipos.

Ele olhou de soslaio, de forma amigável, para o perfil de Stephen, a imagem de sua mãe, que não era exatamente o mesmo tipo de canalha bonito pelo qual eles inegavelmente tinham uma ânsia insaciável, já que talvez ele não tivesse esse tipo físico.

Ainda assim, supondo que ele tivesse o dom do pai, como mais do que suspeitava, isso abriu novos horizontes em sua mente, como as indústrias irlandesas de Lady Fingall, o concerto na segunda-feira anterior e a aristocracia em geral.

Ele descrevia agora variações requintadas sobre uma melodia chamada " Youth here has End", de Jans Pieter Sweelinck, um holandês de Amsterdã, de onde vêm as frondas. Gostava ainda mais de uma antiga canção alemã de Johannes Jeep sobre o mar límpido e as vozes das sereias, doces assassinas de homens, o que deixou Bloom um tanto perplexo:

Von der Sirenen Listigkeit
Tun die Poeten dichten.

Esses compassos iniciais ele cantou e traduziu de improviso . Bloom, assentindo com a cabeça, disse que entendia perfeitamente e implorou que ele continuasse, o que ele fez.

Uma voz de tenor fenomenalmente bela como aquela, uma dádiva raríssima, que Bloom apreciou desde a primeira nota que ele emitiu, poderia facilmente, se devidamente trabalhada por alguma autoridade reconhecida em produção vocal como Barraclough, e com a capacidade de ler partituras, alcançar um preço elevado onde barítonos eram comuns, e garantir ao seu afortunado possuidor, num futuro próximo, entrada em casas elegantes nos melhores bairros residenciais de magnatas financeiros, empresários influentes e membros da nobreza, onde, com seu diploma universitário de bacharel em artes (um grande trunfo, por sinal) e porte cavalheiresco, que certamente influenciaria positivamente a boa impressão, ele obteria um sucesso infalível, sendo abençoado com inteligência que também poderia ser utilizada para esse propósito e outros requisitos, desde que suas roupas fossem devidamente cuidadas para melhor conquistar a simpatia deles, já que ele, um jovem inexperiente nas sutilezas da vestimenta social, mal entendia como um detalhe como aquele poderia prejudicá-lo. Na verdade, era apenas uma questão de meses e ele facilmente se via participando das conversas musicais e artísticas durante as festividades de Natal, causando um leve alvoroço entre as moças e sendo muito elogiado por damas em busca de sensacionalismo, casos que, como ele sabia, estavam registrados — aliás, sem revelar o segredo, ele próprio, se quisesse, poderia facilmente ter feito isso. A isso, é claro, haveria o emolumento pecuniário, nada desprezível, que acompanhava suas mensalidades. Não que, por dinheiro sujo, ele precisasse necessariamente abraçar a carreira de compositor por muito tempo. Mas era um passo na direção certa, algo que ia além de um simples sim ou não, e tanto monetária quanto mentalmente, não representava nenhum reflexo de sua dignidade, e muitas vezes era extremamente útil receber um cheque em um momento de necessidade, quando toda ajuda era bem-vinda. Além disso, embora o gosto musical tivesse se deteriorado um pouco ultimamente, músicas originais como aquela, diferentes do convencional, rapidamente ganhariam grande popularidade, pois seriam uma novidade decisiva para o mundo musical de Dublin, após a habitual e batida sequência de solos de tenor cativantes impostos a um público cínico por Ivan St Austell e Hilton St Just e seu grupo de músicos . Sim, sem sombra de dúvida, ele poderia, com todas as cartas na mão, e tinha uma excelente oportunidade para se destacar e conquistar um lugar de destaque na cidade, onde poderia cobrar um cachê alto e, reservando com antecedência, dar um grande concerto para os frequentadores do King Street House, desde que houvesse um patrocinador disposto a impulsioná-lo, por assim dizer – uma grande incógnita.Contudo, com um certo ímpeto para evitar a inevitável procrastinação que frequentemente atrapalhava um príncipe tão aclamado. E isso não diminuía em nada o outro, pois, sendo dono do próprio destino, teria muito tempo para praticar literatura em seus momentos livres, quando desejasse, sem que isso interferisse em sua carreira vocal ou contivesse algo depreciativo, já que era um assunto exclusivamente seu. Na verdade, ele tinha a bola nos pés, e essa era justamente a razão pela qual o outro, dotado de um faro excepcionalmente apurado para detectar qualquer tipo de falsidade, se agarrava a ele.

O cavalo estava ali naquele momento. E mais tarde, numa oportunidade propícia, ele propôs (Bloom propôs), sem de todo se intrometer nos seus assuntos privados, seguindo o princípio de "o tolo pisa onde os anjos pisam" , aconselhando-o a romper a sua ligação com um certo praticante em ascensão que, ele notou, tinha tendência para o menosprezar e até mesmo, em certa medida, com algum pretexto hilariante quando não estava presente, depreciá-lo, ou como queiram chamar, o que, na humilde opinião de Bloom, lançava uma luz desagradável sobre esse lado do caráter de uma pessoa, sem trocadilhos.

O cavalo, tendo chegado ao seu limite, por assim dizer, parou e, erguendo orgulhosamente a cauda emplumada, acrescentou sua cota, deixando cair no chão, que a vassoura logo varreria e poliria, três bolas fumegantes de esterco. Lentamente, três vezes, uma após a outra, a partir da garupa cheia, ele atolou. E, humanamente, seu cocheiro esperou até que ele (ou ela) terminasse, paciente em sua carruagem com foices.

Lado a lado, Bloom, aproveitando-se da contratempo , com Stephen, passou pela abertura das correntes, divididas pela coluna, e, pisando sobre um trecho de lama, atravessou em direção à rua Gardiner, mais abaixo, Stephen cantando com mais ousadia, mas não em voz alta, o final da balada.

Und alle Schiffe brücken.

O motorista não disse uma palavra, boa, ruim ou indiferente, apenas observou as duas figuras, sentado em seu vagão baixo, ambas negras, uma corpulenta, a outra magra, caminhando em direção à ponte ferroviária para serem casadas pelo Padre Maher . Enquanto caminhavam, paravam de vez em quando e continuavam sua conversa (da qual, é claro, ele estava completamente alheio) sobre sirenes, inimigas da razão humana, misturada a uma série de outros tópicos da mesma categoria, usurpadores, casos históricos do gênero, enquanto o homem no vagão de limpeza, ou melhor, no vagão-leito, que de qualquer forma não podia ouvir nada porque estavam muito longe, simplesmente permanecia sentado em seu assento perto do final da Lower Gardiner Street, cuidando do vagão baixo .

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Que percursos paralelos Bloom e Stephen seguiram na volta?

Partindo juntos, em passo normal de caminhada, da Praça Beresford, seguiram pela ordem das ruas Lower e Middle Gardiner e da Praça Mountjoy, a oeste; depois, em passo reduzido, cada um virando à esquerda, seguiram inadvertidamente pela Praça Gardiner até a esquina mais distante da Rua Temple; em seguida, em passo reduzido com interrupções paradas, viraram à direita, seguindo pela Rua Temple, ao norte, até a Praça Hardwicke. Aproximando-se, dispersos, em passo de caminhada relaxado, cruzaram o circo em frente à Igreja de São Jorge diametralmente, pois a corda em qualquer círculo é menor que o arco que subtende.

Sobre o que o duunvirato deliberou durante seu itinerário?

Música, literatura, Irlanda, Dublin, Paris, amizade, mulher, prostituição, dieta, a influência da iluminação a gás ou da luz de lâmpadas de arco e incandescentes no crescimento de árvores paraheliotrópicas adjacentes, baldes de lixo de emergência expostos da corporação, a Igreja Católica Romana, celibato eclesiástico, a nação irlandesa, educação jesuíta, carreiras, o estudo da medicina, o dia anterior, a influência maléfica do presabatismo, o colapso de Stephen.

Será que Bloom descobriu fatores comuns de semelhança entre as reações semelhantes e diferentes que cada um deles teve em relação à experiência?

Ambos eram sensíveis às impressões artísticas, preferindo a música à arte plástica ou pictórica. Ambos preferiam um estilo de vida continental a um insular, uma residência cisatlântica a uma transatlântica. Ambos, endurecidos pela educação doméstica precoce e por uma tenacidade herdada de resistência à heterodoxia, professavam sua descrença em muitas doutrinas religiosas, nacionais, sociais e éticas ortodoxas. Ambos admitiam a influência, ora estimulante, ora entorpecedora, do magnetismo heterossexual.

Havia divergências entre eles em alguns pontos?

Stephen discordava abertamente das opiniões de Bloom sobre a importância da autoajuda alimentar e cívica, enquanto Bloom discordava tacitamente das opiniões de Stephen sobre a afirmação eterna do espírito do homem na literatura. Bloom concordou secretamente com a retificação, por Stephen, do anacronismo envolvido na atribuição da data da conversão da nação irlandesa do druidismo ao cristianismo por Patrick, filho de Calpornus, filho de Potitus, filho de Odyssus, enviado pelo papa Celestino I no ano de 432, durante o reinado de Leary, para o ano de 260 ou por volta dessa época, durante o reinado de Cormac MacArt († 266 d.C.), sufocado por má digestão em Sletty e sepultado em Rossnaree. O colapso que Bloom atribuiu à inanição gástrica e a certos compostos químicos com diferentes graus de adulteração e teor alcoólico, acelerado pelo esforço mental e pela velocidade de movimentos circulares rápidos em uma atmosfera relaxante, Stephen atribuiu ao reaparecimento de uma nuvem matinal (percebida por ambos a partir de dois pontos de observação diferentes, Sandycove e Dublin), inicialmente não maior que a mão de uma mulher.

Houve algum ponto em que suas opiniões foram iguais e negativas?

A influência da luz a gás ou da luz elétrica no crescimento de árvores paraheliotrópicas adjacentes.

Bloom já havia discutido assuntos semelhantes durante suas caminhadas noturnas no passado?

Em 1884, com Owen Goldberg e Cecil Turnbull à noite, em vias públicas entre a Avenida Longwood e a Esquina de Leonard, e entre a Esquina de Leonard e a Rua Synge, e entre a Rua Synge e a Avenida Bloomfield. Em 1885, com Percy Apjohn à noite, encostado na parede entre a Vila Gibraltar e a Casa Bloomfield em Crumlin, baronia de Uppercross. Em 1886, ocasionalmente com conhecidos e potenciais compradores em portas, salas de estar e vagões de terceira classe de trens suburbanos. Em 1888, frequentemente com o major Brian Tweedy e sua filha, a Srta. Marion Tweedy, juntos e separadamente na sala de estar da casa de Matthew Dillon em Roundtown. Uma vez em 1892 e uma vez em 1893 com Julius (Juda) Mastiansky, em ambas as ocasiões na sala de estar de sua casa (de Bloom) na Rua Lombard, oeste.

Que reflexão fez Bloom sobre a sequência irregular de datas 1884, 1885, 1886, 1888, 1892, 1893, 1904 antes de chegarem ao seu destino?

Ele refletiu que a expansão progressiva do campo do desenvolvimento e da experiência individual era acompanhada, de forma regressiva, por uma restrição do domínio inverso das relações interindividuais.

De que maneiras?

Da inexistência à existência, ele veio a muitos e foi recebido como um só: existência com existência, ele estava com qualquer um como qualquer um com qualquer um: da existência à não existência, desaparecido, ele seria por todos como ninguém percebido.

Qual foi a ação de Bloom ao chegar ao seu destino?

Na soleira da porta da quarta casa de números ímpares equidiferentes, número 7 da rua Eccles, ele enfiou a mão mecanicamente no bolso de trás das calças para pegar a chave.

Estava lá?

Estava no bolso correspondente da calça que ele usara no dia retrasado.

Por que ele estava duplamente irritado?

Porque ele havia esquecido e porque se lembrou de que já havia se lembrado duas vezes de não esquecer.

Quais eram, então, as alternativas diante do casal que, premeditadamente (respectivamente) e inadvertidamente, não tinha a chave?

Entrar ou não entrar. Bater ou não bater.

Qual foi a decisão de Bloom?

Uma estratégia. Apoiando os pés no muro baixo, ele escalou a grade, apertou o chapéu na cabeça, agarrou-se a dois pontos na junção inferior da grade com o corrimão, baixou o corpo gradualmente por seus 1,77 metros até ficar a 86 centímetros do pavimento e permitiu que seu corpo se movesse livremente no espaço, afastando-se da grade e agachando-se em preparação para o impacto da queda.

Ele caiu?

Pelo seu peso corporal conhecido de onze pedras e quatro libras em medida avoirdupois, conforme certificado pela máquina graduada para pesagem periódica automática nas instalações de Francis Froedman, químico farmacêutico da Rua Frederick, nº 19, norte, na última festa da Ascensão, a saber, o décimo segundo dia de maio do ano bissexto de mil novecentos e quatro da era cristã (era judaica cinco mil seiscentos e sessenta e quatro, era muçulmana mil trezentos e vinte e dois), número áureo 5, epacto 13, ciclo solar 9, letras dominicais CB, indicação romana 2, período juliano 6617, MCMIV.

Ele se levantou sem sofrer nenhuma concussão?

Recuperando o equilíbrio, ele se levantou ileso, embora atordoado pelo impacto, ergueu a tranca da porta da área aplicando força em sua aba móvel e alavancando em seu fulcro, obteve acesso lento à cozinha através da despensa adjacente, acendeu um fósforo de fósforo por fricção, liberou gás de carvão inflamável abrindo a válvula de ventilação, acendeu uma chama alta que, regulando-a, reduziu a uma chama fraca e finalmente acendeu uma vela portátil.

Que sequência discreta de imagens Stephen percebeu nesse ínterim?

Reclinado contra o parapeito da área, ele observou através dos vidros transparentes da cozinha um homem regulando uma chama de gás de 14 CP, um homem acendendo uma vela de 1 CP, um homem tirando, um de cada vez, suas duas botas, e um homem saindo da cozinha segurando uma vela.

O homem reapareceu em outro lugar?

Após quatro minutos, o brilho da vela tornou-se visível através da claraboia semicircular de vidro semitransparente sobre a porta do hall. A porta girou lentamente sobre as dobradiças. No vão da porta, o homem reapareceu sem o chapéu, com a vela.

Stephen obedeceu ao sinal?

Sim, entrando silenciosamente, ele ajudou a fechar e trancar a porta, seguindo-o com cuidado pelo corredor, de costas e com os pés do homem, iluminado por uma vela, passando por uma fresta iluminada na entrada à esquerda e descendo com atenção uma escada em espiral com mais de cinco degraus até a cozinha da casa de Bloom.

O que Bloom fez?

Ele apagou a vela com um sopro seco sobre a chama, puxou duas cadeiras de madeira com assento em forma de colher para a lareira, uma para Stephen, de costas para a janela, e a outra para si próprio quando necessário, ajoelhou-se, preparou na lareira uma pira com gravetos de resina dispostos em cruz, papéis coloridos variados e polígonos irregulares do melhor carvão Abram, a vinte e um xelins a tonelada, do depósito dos senhores Flower e M'Donald, na rua D'Olier, número 14, acendeu-a em três pontas salientes de papel com um fósforo aceso, liberando assim a energia potencial contida no combustível, permitindo que seus elementos de carbono e hidrogênio se unissem livremente ao oxigênio do ar.

Em que aparições semelhantes Stephen pensou?

De outros em outros lugares e em outros tempos que, ajoelhados sobre um ou dois joelhos, acenderam fogueiras para ele, do Irmão Michael na enfermaria do colégio da Companhia de Jesus em Clongowes Wood, Sallins, no condado de Kildare: de seu pai, Simon Dedalus, em um quarto sem mobília de sua primeira residência em Dublin, número treze da rua Fitzgibbon: de sua madrinha, Srta. Kate Morkan, na casa de sua irmã moribunda, Srta. Julia Morkan, no número 15 da Ilha Usher: de sua tia Sara, esposa de Richie (Richard) Goulding, na cozinha de sua hospedagem no número 62 da rua Clanbrassil: de sua mãe Mary, esposa de Simon Dedalus, na cozinha do número doze da rua North Richmond na manhã da festa de São Francisco Xavier de 1898: do decano de estudos, Padre Butt, no teatro de física do University College, número 16 de Stephen's Green, norte: de sua irmã Dilly (Delia) na casa de seu pai em Cabra.

O que Stephen viu ao erguer o olhar até a altura de um metro da lareira em direção à parede oposta?

Sob uma fileira de cinco campainhas de mola espiral, uma corda curvilínea, esticada entre duas presilhas transversais no recesso ao lado do pilar da chaminé, da qual pendiam quatro pequenos lenços quadrados dobrados consecutivamente em retângulos adjacentes e um par de meias cinzentas femininas com ligas e pés em sua posição habitual, presas por três pinos de madeira verticais, dois em suas extremidades externas e o terceiro em seu ponto de junção.

O que Bloom viu no campo de golfe?

Na boca do fogão da direita (menor), uma panela esmaltada azul; na boca do fogão da esquerda (maior), uma chaleira de ferro preta.

O que Bloom fez no campo de tiro?

Ele retirou a panela e a colocou na boca do fogão à esquerda, levantou-se e levou a chaleira de ferro até a pia para aproveitar a corrente elétrica, abrindo a torneira e deixando a água correr.

Fluiu?

Sim. Do reservatório de Roundwood, no condado de Wicklow, com capacidade cúbica de 2.400 milhões de galões, a água percola através de um aqueduto subterrâneo com tubulações filtrantes simples e duplas, construído a um custo inicial de £ 5 por jarda linear, passando por Dargle, Rathdown, Glen of the Downs e Callowhill, até o reservatório de 26 acres em Stillorgan, a uma distância de 22 milhas terrestres, e daí, através de um sistema de tanques de alívio, com um declive de 250 pés, até o limite da cidade na ponte Eustace, na parte alta da rua Leeson. No entanto, devido à seca prolongada do verão e ao fornecimento diário de 12,5 milhões de galões, o nível da água havia caído abaixo da soleira do vertedouro, razão pela qual o engenheiro municipal e responsável pelas obras hidráulicas, Sr. Spencer Harty, CE, sob instruções do comitê de obras hidráulicas, proibiu o uso da água municipal para fins que não fossem o consumo (prevendo a possibilidade de recorrer à água impotente dos canais Grand e Royal). como em 1893), particularmente porque os Guardiões de South Dublin, apesar de sua ração de 15 galões por dia por indigente, fornecida por meio de um medidor de 6 polegadas, foram condenados por um desperdício de 20.000 galões por noite por uma leitura de seu medidor, com base na afirmação do agente jurídico da corporação, o Sr. Ignatius Rice, advogado, agindo assim em detrimento de outra parcela do público, contribuintes autossuficientes, solventes e sãos.

O que admirava Bloom, amante da água, aguadeiro, carregador de água, ao retornar ao campo, na água?

Sua universalidade: sua igualdade democrática e constância em relação à sua natureza na busca de seu próprio nível: sua vastidão no oceano da projeção de Mercator: sua profundidade insondável na fossa de Sundam, no Pacífico, superior a 8.000 braças: a inquietude de suas ondas e partículas superficiais visitando, por sua vez, todos os pontos de sua costa: a independência de suas unidades: a variabilidade dos estados do mar: sua quietude hidrostática na calmaria: sua turgidez hidrocinética nas marés de quadratura e sizígia: sua subsidência após a devastação: sua esterilidade nas calotas polares circumpolares, árticas e antárticas: sua importância climática e comercial: sua preponderância de 3 para 1 sobre a terra seca do globo: sua hegemonia indiscutível estendendo-se em léguas quadradas por toda a região abaixo do Trópico de Capricórnio subequatorial: a estabilidade multissecular de sua bacia primordial: seu leito luteofulvoso: sua capacidade de dissolver e manter em solução todas as substâncias solúveis, incluindo milhões de toneladas dos metais mais preciosos: sua lentidão Erosões de penínsulas e ilhas, sua persistente formação de ilhas homotéticas, penínsulas e promontórios descendentes: seus depósitos aluviais: seu peso, volume e densidade: sua imperturbabilidade em lagoas e lagos alpinos: sua gradação de cores nas zonas tórridas, temperadas e frias: suas ramificações veiculares em rios continentais contidos em lagos e rios confluentes que deságuam no oceano, com seus afluentes e correntes transoceânicas, corrente do Golfo, cursos equatoriais norte e sul: sua violência em terremotos submarinos, trombas d'água, poços artesianos, erupções, torrentes, redemoinhos, enchentes, cheias, ondas de fundo, divisores de águas, separações de águas, gêiseres, cataratas, redemoinhos, turbilhões, inundações, dilúvios, aguaceiros: sua vasta curvatura circunterrestre horizontal: seu sigilo em nascentes e umidade latente, revelada por padrões rabdomânticos ou higrométricos. instrumentos e exemplificado pelo poço, pelo buraco na parede no portão de Ashtown, saturação do ar, destilação do orvalho: a simplicidade de sua composição, duas partes constituintes de hidrogênio com uma parte constituinte de oxigênio: suas virtudes curativas: sua flutuabilidade nas águas do Mar Morto: sua perseverante penetração em sulcos, ravinas, barragens inadequadas, vazamentos a bordo de navios: suas propriedades para purificar, saciar a sede e o fogo, nutrir a vegetação: sua infalibilidade como paradigma e modelo: suas metamorfoses como vapor, névoa, nuvem, chuva, granizo, neve, saraiva: sua força em hidrantes rígidos: sua variedade de formas em lagos, baías, golfos, enseadas, canais, lagoas, atóis, arquipélagos, estreitos, fiordes, meandros, estuários de maré e braços de mar: sua solidez em geleiras, icebergs, blocos de gelo: sua docilidade em moinhos hidráulicos, turbinas, dínamos, usinas elétricas, fábricas de branqueamento, curtumes, fábricas de lavagem de couro: sua utilidade em canais, rios, se navegáveis, docas flutuantes e secas: seu potencial derivado das marés aproveitadas ou cursos d'água que descem de um nível para outro:sua fauna e flora submarinas (anaacústicas, fotofóbicas), numericamente, se não literalmente, os habitantes do globo: sua ubiquidade, constituindo 90% do corpo humano: a nocividade de seus eflúvios em pântanos lacustres, turfeiras pestilentas, águas floridas desbotadas, poças estagnadas na lua minguante.

Depois de colocar a chaleira meio cheia sobre as brasas que agora queimavam, por que ele voltou à torneira que ainda jorrava água?

Lavar as mãos sujas com um comprimido parcialmente consumido de sabonete Barrington com sabor de limão, ao qual ainda aderido papel (comprado treze horas antes por quatro pence e ainda não pago), em água fresca, fria e imutável, e secá-las, rosto e mãos, em um longo pano holandês com borda vermelha, passado sobre um rolo de madeira giratório.

Qual foi o motivo apresentado por Stephen para recusar a oferta de Bloom?

Que ele era hidrófobo, detestando o contato parcial por imersão ou total por submersão em água fria (seu último banho havia ocorrido no mês de outubro do ano anterior), não gostando das substâncias aquosas do vidro e do cristal, desconfiando das águas do pensamento e da linguagem.

O que impediu Bloom de dar a Stephen conselhos de higiene e profilaxia, aos quais deveriam ser acrescentadas sugestões sobre umedecer previamente a cabeça e contrair os músculos com respingos rápidos no rosto, pescoço, região torácica e epigástrica em caso de banho de mar ou rio, sendo as partes da anatomia humana mais sensíveis ao frio a nuca, o estômago e a região tenar ou planta do pé?

A incompatibilidade da tranquilidade com a originalidade errática do gênio.

Que outros conselhos didáticos ele reprimiu da mesma forma?

Informação dietética: referente à porcentagem respectiva de proteína e energia calórica no bacon, no bacon salgado e na manteiga, a ausência da primeira no último e a abundância da segunda no primeiro.

Quais eram, na opinião do anfitrião, as qualidades predominantes do seu convidado?

Confiança em si mesmo, uma força igual e oposta à de abandono e recuperação.

Que fenômeno concomitante ocorreu no recipiente com o líquido por ação do fogo?

O fenômeno da ebulição. Impulsionada por uma corrente ascendente constante de ventilação entre a cozinha e a chaminé, a ignição era transmitida dos feixes de combustível pré-combustível para massas poliédricas de carvão betuminoso, contendo, em forma mineral comprimida, a decídua fossilizada e foliada de florestas primordiais que, por sua vez, derivavam sua existência vegetativa do sol, fonte primordial de calor (radiante), transmitido através do éter diatérmico luminífero onipresente. O calor (convectado), um modo de movimento desenvolvido por tal combustão, era constante e crescentemente conduzido da fonte de calorificação para o líquido contido no recipiente, sendo irradiado através da superfície escura, irregular e não polida do ferro metálico, em parte refletido, em parte absorvido, em parte transmitido, elevando gradualmente a temperatura da água do normal ao ponto de ebulição, uma elevação de temperatura expressável como resultado do gasto de 72 unidades térmicas necessárias para elevar 1 libra de água de 50° para 212° Fahrenheit.

O que anunciou a ocorrência desse aumento de temperatura?

Uma dupla ejeção falciforme de vapor de água por baixo da tampa da chaleira, em ambos os lados simultaneamente.

Para que propósito pessoal Bloom teria usado a água fervida?

Para se barbear.

Quais as vantagens de se barbear à noite?

Uma barba mais macia: um pincel mais macio se intencionalmente deixado permanecer de uma barba para outra em sua espuma aglutinada: uma pele mais macia se inesperadamente encontrar conhecidas em lugares remotos em horários incomuns: reflexões tranquilas sobre o curso do dia: uma sensação de limpeza ao acordar após um sono mais revigorante, já que ruídos matinais, pressentimentos e perturbações, o barulho de uma lata de leite, a batida dupla do carteiro, um jornal lido, relido enquanto se ensaboava, reaplicando espuma no mesmo lugar, um choque, um impulso, com o pensamento de qualquer coisa que ele buscasse, embora repleta de nada, pudesse causar uma taxa de barbear mais rápida e um corte no qual um curativo de precisão, cortado, umedecido e aplicado, aderisse: o que deveria ser feito.

Por que a ausência de luz o incomodava menos do que a presença de ruído?

Devido à segurança do sentido do tato em sua mão firme, plena, masculina, feminina, passiva e ativa.

Que qualidade possuía (a sua mão), mas com que influência contrária?

A qualidade cirúrgica era notável, mas ele se mostrava relutante em derramar sangue humano, mesmo quando o fim justificava os meios, preferindo, em sua ordem natural, a helioterapia, a psicofisioterapia e a cirurgia osteopática.

O que estava escondido sob as prateleiras inferiores, intermediárias e superiores do armário da cozinha, aberto por Bloom?

Na prateleira inferior, cinco pratos de café da manhã na vertical, seis pires de café da manhã na horizontal com xícaras de café da manhã invertidas sobre elas, uma xícara de bigode, sem estar invertida, e um pires de Crown Derby, quatro porta-ovos brancos com borda dourada, uma bolsa de camurça aberta exibindo moedas, principalmente de cobre, e um frasco de confeitos aromáticos (violeta). Na prateleira do meio, um porta-ovos lascado contendo pimenta, um tambor de sal de mesa, quatro azeitonas pretas aglomeradas em papel oleoso, uma panela vazia de carne enlatada da Plumtree, uma cesta oval de vime forrada com fibra e contendo uma pera de Jersey, uma garrafa meio vazia de vinho do Porto branco da William Gilbey and Co., parcialmente despida de sua faixa de papel de seda rosa-coral, um pacote de cacau solúvel da Epps, cinco onças do chá escolhido por Anne Lynch a 2 xelins por libra em um saco de papel-chumbo amassado, um recipiente cilíndrico contendo o melhor açúcar cristalizado em torrões, duas cebolas, uma, a maior, espanhola, inteira, a outra, menor, irlandesa, cortada ao meio com superfície aumentada e mais aromática, um pote de creme da Irish Model Dairy, uma jarra de cerâmica marrom contendo um pouco de leite azedo e adulterado, transformado pelo calor em água, soro acidulado e coalhada semissólida, o que aumentou a quantidade. Subtraindo-se o valor dos cafés da manhã do Sr. Bloom e da Sra. Fleming, obtinha-se uma pinta imperial, a quantidade total originalmente entregue, dois cravos-da-índia, meio centavo e um pequeno prato contendo uma fatia de bife fresco. Na prateleira superior, uma série de potes de geleia (vazios) de vários tamanhos e origens.

O que lhe chamou a atenção, aquilo que estava sobre o avental da cômoda?

Quatro fragmentos poligonais de dois bilhetes de apostas escarlates lacerados, numerados 8 87, 88 6.

Que lembranças lhe franziram a testa momentaneamente?

Reminiscências de coincidências, verdade mais estranha que a ficção, prenunciando o resultado da corrida Gold Cup, cujo resultado oficial e definitivo ele lera no Evening Telegraph , edição cor-de-rosa tardia, no abrigo dos cocheiros, na ponte Butt.

Onde ele havia recebido, anteriormente, indícios do resultado, seja ele já alcançado ou previsto?

Nos estabelecimentos licenciados de Bernard Kiernan, nos números 8, 9 e 10 da Little Britain Street; nos estabelecimentos licenciados de David Byrne, no número 14 da Duke Street; na parte baixa da O'Connell Street, em frente à loja de Graham Lemon, quando um homem moreno lhe colocou na mão um folheto (posteriormente jogado fora) com propaganda de Elias, restaurador da igreja em Sião; na Lincoln Place, em frente à loja de FW Sweny and Co (Limited), farmácia, quando Frederick M. (Bantam) Lyons, após rápida e sucessivamente solicitar, examinar e devolver o exemplar da edição atual do Freeman's Journal and National Press que ele estava prestes a jogar fora (posteriormente jogado fora), dirigiu-se ao edifício oriental dos Banhos Turcos e Termais, no número 11 da Leinster Street, com a luz da inspiração brilhando em seu semblante e carregando em seus braços o segredo da raça, gravado na linguagem da predição.

Que considerações qualificativas atenuaram suas perturbações?

As dificuldades de interpretação surgem porque a importância de qualquer evento variava de acordo com sua ocorrência, assim como o relato acústico seguia a descarga elétrica, e a dificuldade de contra-estimar uma perda real reside na falha em interpretar a soma total das perdas possíveis, partindo originalmente de uma interpretação bem-sucedida.

O humor dele?

Ele não havia arriscado, não tinha expectativas, não havia se decepcionado, estava satisfeito.

O que o satisfez?

Não ter sofrido nenhuma perda positiva. Ter trazido um ganho positivo para os outros. Luz para os gentios.

Como Bloom preparou uma lista de oferendas para um não-judeu?

Ele despejou em duas xícaras de chá duas colheres de sopa rasas, quatro no total, do cacau solúvel da Epps e procedeu de acordo com as instruções de uso impressas no rótulo, adicionando a cada uma, após tempo suficiente para infusão, os ingredientes prescritos para difusão, da maneira e na quantidade prescritas.

Que demonstrações extraordinárias de hospitalidade o anfitrião apresentou ao seu convidado?

Abrindo mão de seu direito simposiarcal à xícara de bigode de imitação de Crown Derby que lhe fora presenteada por sua única filha, Millicent (Milly), ele a substituiu por uma xícara idêntica à de seu convidado e serviu extraordinariamente a este, e, em menor quantidade, a si mesmo, o creme viscoso normalmente reservado para o café da manhã de sua esposa Marion (Molly).

O hóspede estava ciente desses sinais de hospitalidade e os reconheceu?

Sua atenção foi direcionada a eles pelo anfitrião em tom jocoso, e ele os aceitou seriamente enquanto bebiam em silêncio jocoso-sério o produto de massa de Epps, a criatura cacau.

Havia sinais de hospitalidade que ele contemplava, mas reprimia, reservando-os para outra pessoa e para si mesmo em ocasiões futuras, a fim de completar o ato iniciado?

O reparo de uma fissura de 1 1/2 polegadas (3,8 cm) de comprimento no lado direito do paletó do convidado. Um presente para o convidado: um dos quatro lenços da dama, se e quando este se encontrar em bom estado de conservação.

Quem bebeu mais rápido?

Bloom, tendo a vantagem de dez segundos na iniciação e tomando, da superfície côncava de uma colher ao longo do cabo da qual um fluxo constante de calor era conduzido, três goles contra um do seu oponente, seis a dois, nove a três.

Que raciocínio acompanhou seu ato frequentativo?

Concluindo, por inspeção, mas erroneamente, que seu companheiro silencioso estava absorto em composição mental, ele refletiu sobre os prazeres derivados da literatura instrutiva, e não da literatura de entretenimento, como ele próprio já havia feito com as obras de William Shakespeare mais de uma vez para solucionar problemas difíceis na vida imaginária ou real.

Ele teria encontrado a solução?

Apesar da leitura cuidadosa e repetida de certas passagens clássicas, auxiliada por um glossário, ele não chegou a uma conclusão satisfatória a partir do texto, pois as respostas não abrangiam todos os pontos.

Quais foram os versos que concluíram seu primeiro poema original, escrito por ele, um potencial poeta, aos 11 anos de idade, em 1877, por ocasião da oferta de três prêmios de 10 xelins, 5 xelins e 2 xelins e 6 pence, respectivamente, para um concurso promovido pelo jornal semanal Shamrock ?

A ambição de ler
meus versos impressos
me faz esperar que encontrem espaço para eles.
Se assim o desejarem,
por favor, incluam ao final
o meu nome, L. Bloom.

Ele teria encontrado quatro forças de separação entre ele e seu hóspede temporário?

Nome, idade, raça, credo.

Que anagramas ele havia feito com seu nome na juventude?

Leopold Bloom
Ellpodbomool
Molldopeloob
Bollopedoom
Old Ollebo, MP

Que acróstico, com a abreviação de seu primeiro nome, ele (o poeta cinético) enviou à Srta. Marion (Molly) Tweedy em 14 de fevereiro de 1888?

Os poetas muitas vezes cantaram em rima,
com doce música, seu louvor divino.
Que o cantem nove vezes nove.
Mais querido que canção ou vinho.
Você é meu. O mundo é meu.

O que o impediu de concluir uma canção sobre os acontecimentos do passado (música de RG Johnston) ou sobre os eventos atuais, intitulada " If Brian Boru could but come back and see old Dublin now" (Se Brian Boru pudesse voltar e ver a velha Dublin agora) , encomendada por Michael Gunn, locatário do Teatro Gaiety, nos números 46, 47, 48 e 49 da South King Street, e destinada a ser introduzida na sexta cena, o vale dos diamantes, da segunda edição (30 de janeiro de 1893) da grande pantomima natalina anual " Sinbad the Sailor" (produzida por R. Shelton em 26 de dezembro de 1892, escrita por Greenleaf Whittier, cenários de George A. Jackson e Cecil Hicks, figurinos da Sra. e Srta. Whelan sob a supervisão pessoal da Sra. Michael Gunn, balés de Jessie Noir, arlequinada de Thomas Otto) e cantada por Nelly Bouverist, a protagonista feminina?

Em primeiro lugar, a oscilação entre eventos de interesse imperial e local, o aguardado jubileu de diamante da Rainha Vitória (nascida em 1820, ascendeu ao trono em 1837) e a esperada inauguração do novo mercado municipal de peixes; em segundo lugar, a apreensão de oposição de círculos extremistas em relação às visitas de Suas Altezas Reais, o Duque e a Duquesa de York (reais) e de Sua Majestade o Rei Brian Boru (imaginária); em terceiro lugar, um conflito entre a etiqueta profissional e a emulação profissional no que diz respeito às recentes construções do Grand Lyric Hall em Burgh Quay e do Theatre Royal na Hawkins Street; em quarto lugar, a distração resultante da compaixão pela expressão facial não intelectual, não política e não relacionada a assuntos da atualidade de Nelly Bouverist, e da concupiscência causada pelas revelações de Nelly Bouverist sobre peças íntimas brancas não intelectuais, não políticas e não relacionadas a assuntos da atualidade enquanto ela (Nelly Bouverist) as vestia; em quinto lugar, as dificuldades de Seleção de músicas apropriadas e alusões humorísticas do livro "Everybody's Book of Jokes" (1000 páginas e uma risada em cada uma): em sexto lugar, as rimas, homófonas e cacofônicas, associadas aos nomes do novo prefeito, Daniel Tallon, do novo xerife, Thomas Pile, e do novo procurador-geral, Dunbar Plunket Barton.

Que relação existia entre as suas idades?

Dezesseis anos antes, em 1888, quando Bloom tinha a idade atual de Stephen, Stephen tinha 6 anos. Dezesseis anos depois, em 1920, quando Stephen teria a idade atual de Bloom, Bloom teria 54 anos. Em 1936, quando Bloom teria 70 anos e Stephen 54, suas idades, inicialmente na proporção de 16 para 0, seriam de 17,5 para 13,5, com a proporção aumentando e a disparidade diminuindo à medida que anos futuros arbitrários fossem adicionados, pois se a proporção existente em 1883 tivesse permanecido imutável, supondo que isso fosse possível, até 1904, quando Stephen tinha 22 anos, Bloom teria 374 anos e em 1920, quando Stephen teria 38 anos, como Bloom era então, Bloom teria 646 anos, enquanto em 1952, quando Stephen teria atingido a idade pós-diluviana máxima de 70 anos, Bloom, estando vivo há 1190 anos, tendo nascido no ano 714, teria ultrapassado Bloom em 221 anos. anos a idade máxima antediluviana, a de Matusalém, 969 anos, enquanto, se Estêvão tivesse continuado a viver até atingir essa idade no ano 3072 d.C., Bloom teria vivido 83.300 anos, tendo nascido no ano 81.396 a.C.

Que eventos poderiam anular esses cálculos?

A cessação da existência de ambos ou de qualquer um deles, a inauguração de uma nova era ou calendário, a aniquilação do mundo e o consequente extermínio da espécie humana, inevitáveis, mas imprevisíveis.

Quantos encontros anteriores comprovaram o conhecimento prévio entre eles?

Duas. A primeira no jardim de lilases da casa de Matthew Dillon, Medina Villa, na estrada Kimmage, em Roundtown, em 1887, na companhia da mãe de Stephen, que na época tinha 5 anos e relutava em cumprimentá-la. A segunda no salão de café do hotel Breslin, num domingo chuvoso de janeiro de 1892, na companhia do pai e do tio-avô de Stephen, que então tinha 5 anos a mais.

Bloom aceitou o convite para jantar feito inicialmente pelo filho e posteriormente confirmado pelo pai?

Com muita gratidão, com apreço sincero, com profunda gratidão e sincera tristeza, ele recusou.

Será que a conversa deles sobre essas lembranças revelou uma terceira ligação entre eles?

A Sra. Riordan (Dante), viúva e com recursos próprios, residiu na casa dos pais de Stephen de 1 de setembro de 1888 a 29 de dezembro de 1891 e também residiu durante os anos de 1892, 1893 e 1894 no City Arms Hotel, propriedade de Elizabeth O'Dowd, na Rua Prussia, nº 54, onde, durante parte dos anos de 1893 e 1894, foi uma informante constante de Bloom, que também residia no mesmo hotel, sendo na época um escriturário empregado por Joseph Cuffe, de Smithfield, nº 5, para a supervisão das vendas no mercado de gado de Dublin, adjacente à estrada North Circular.

Ele havia realizado alguma obra de misericórdia corporal especial por ela?

Às vezes, em noites quentes de verão, ele a levava em sua cadeira de rodas de convalescença, uma viúva frágil com recursos independentes, embora limitados, até a esquina da North Circular Road, em frente ao estabelecimento comercial do Sr. Gavin Low, onde ela permanecia por um certo tempo, observando através de seus binóculos de lente única os cidadãos irreconhecíveis em bondes, bicicletas roadster com pneus inflados, charretes, bicicletas tandem, landaus particulares e alugadas, carroças puxadas por cães, charretes puxadas por pôneis e freios, passando da cidade para o Phoenix Park e vice-versa .

Por que ele poderia então sustentar sua vigília com tanta serenidade?

Porque, em sua juventude, ele costumava sentar-se observando, através de um medalhão de vidro ornamentado com painéis multicoloridos, o espetáculo oferecido pelas constantes mudanças da via pública lá fora: pedestres, quadrúpedes, velocípedes, veículos, passando lenta, rápida, uniformemente, em círculos e círculos e círculos ao redor da borda de um globo íngreme e redondo.

Que memórias distintas cada uma dela, agora falecida há oito anos, guardava?

A mais velha, seus cartões e fichas de jogo, seu terrier Skye, sua suposta riqueza, seus lapsos de capacidade de resposta e surdez catarral incipiente; a mais jovem, sua lamparina de óleo de colza diante da estátua da Imaculada Conceição, seus pincéis verdes e marrons para Charles Stewart Parnell e para Michael Davitt, seus papéis de seda.

Não lhe restava nenhum meio de alcançar o rejuvenescimento que essas reminiscências revelavam a uma companheira mais jovem, tornando-o ainda mais desejável?

Os exercícios de interior, antes praticados de forma intermitente e posteriormente abandonados, prescritos no livro " Força Física e Como Obtê-la" de Eugen Sandow , concebido especialmente para homens de negócios com ocupações sedentárias, deveriam ser feitos com concentração mental em frente a um espelho, de modo a ativar as diversas famílias de músculos e produzir sucessivamente uma rigidez agradável, um relaxamento ainda mais agradável e a mais agradável recuperação da agilidade juvenil.

Ele possuía alguma agilidade especial na juventude?

Embora o levantamento de peso nas argolas estivesse além de sua força e a rotação completa em círculo além de sua coragem, como estudante do ensino médio ele se destacou na execução estável e prolongada do movimento de meia alavanca nas barras paralelas, em consequência de seus músculos abdominais anormalmente desenvolvidos.

Algum deles fez alusão abertamente à sua diferença racial?

Nenhum.

Em sua forma recíproca mais simples, o que eram os pensamentos de Bloom sobre os pensamentos de Stephen sobre Bloom e sobre os pensamentos de Stephen sobre os pensamentos de Bloom sobre Stephen?

Ele pensava que pensava que era judeu, quando na verdade sabia que sabia que sabia que não era.

O que, removidos os mecanismos de ocultação, eram suas respectivas linhagens?

Bloom, único herdeiro transubstancial masculino nascido de Rudolf Virag (posteriormente Rudolph Bloom) de Szombathely, Viena, Budapeste, Milão, Londres e Dublin, e de Ellen Higgins, segunda filha de Julius Higgins (nascido Karoly) e Fanny Higgins (nascida Hegarty). Stephen, herdeiro consubstancial masculino mais velho ainda vivo de Simon Dedalus de Cork e Dublin, e de Mary, filha de Richard e Christina Goulding (nascida Grier).

Bloom e Stephen foram batizados? Onde e por quem, por um clérigo ou um leigo?

Bloom (três vezes), pelo reverendo Gilmer Johnston MA, sozinho, na igreja protestante de São Nicolau Without, Coombe; por James O'Connor, Philip Gilligan e James Fitzpatrick, juntos, sob uma bomba d'água na vila de Swords; e pelo reverendo Charles Malone CC, na igreja dos Três Patronos, Rathgar. Stephen (uma vez), pelo reverendo Charles Malone CC, sozinho, na igreja dos Três Patronos, Rathgar.

Eles acharam que suas trajetórias acadêmicas foram semelhantes?

Substituindo Stephen por Bloom, Stoom teria cursado sucessivamente uma escola primária e o ensino médio. Substituindo Bloom por Stephen Blephen, ele teria cursado sucessivamente os níveis preparatório, júnior, intermediário e sênior do ensino médio e os cursos de matrícula, artes (primeiro e segundo anos) e artes (bacharelado) da universidade real.

Por que Bloom se absteve de afirmar que frequentava a universidade da vida?

Devido à sua incerteza oscilante sobre se essa observação já havia sido feita por ele a Stephen ou por Stephen a ele.

Quais eram os dois temperamentos que eles representavam individualmente?

O científico. O artístico.

Que provas Bloom apresentou para demonstrar que sua tendência era para a ciência aplicada, e não para a ciência pura?

Algumas possíveis invenções que ele havia cogitado enquanto repousava em decúbito dorsal, saciado para auxiliar a digestão, estimulado por sua apreciação da importância de invenções hoje comuns, mas outrora revolucionárias, como por exemplo, o paraquedas aeronáutico, o telescópio refletor, o saca-rolhas espiral, o alfinete de segurança, o sifão de água mineral, a eclusa de canal com guincho e comporta, a bomba de sucção.

Essas invenções foram concebidas principalmente para um sistema aprimorado de educação infantil?

Sim, tornando obsoletos os lançadores de dardos de brinquedo, as bexigas de ar elásticas, os jogos de azar e as catapultas. Incluíam caleidoscópios astronômicos exibindo as doze constelações do zodíaco de Áries a Peixes, planetários mecânicos em miniatura, pastilhas de gelatina aritméticas, formas geométricas correspondentes a biscoitos zoológicos, bolas de jogo em formato de globo terrestre e bonecas com trajes históricos.

O que mais o estimulou em suas reflexões?

O sucesso financeiro alcançado por Ephraim Marks e Charles A. James, o primeiro com seu bazar de 1 centavo na Rua George, nº 42, ao sul, o segundo com sua loja de 6 1/2 centavos e feira mundial de fantasias e exposição de figuras de cera na Rua Henry, nº 30, entrada a 2 centavos, crianças a 1 centavo: e as infinitas possibilidades até então inexploradas da arte moderna da publicidade, se condensadas em símbolos monoideais triliterais, verticalmente de máxima visibilidade (prevista), horizontalmente de máxima legibilidade (decifrada) e de eficácia magnética para capturar a atenção involuntária, para interessar, para convencer, para decidir.

Como?

K. 11. Calças Kino 11/—.

Casa das Chaves. Alexander J. Keyes.

Por exemplo, não é?

Observe esta vela comprida. Calcule quando ela se apagar e você receberá gratuitamente um par de nossas botas especiais sem componentes, com a potência de uma vela garantida. Endereço: Barclay and Cook, Rua Talbot, 18.
Bacilikil (Pó Inseticida).
Veribest (Graxa para Botas).
Uwantit (Canivete de bolso com duas lâminas, saca-rolhas, lixa de unha e limpador de cachimbo).

Como, por exemplo, nunca?

O que é um lar sem a Carne Enlatada da Plumtree?
Incompleto.
Sem ela, um lar de pura felicidade.
Fabricada por George Plumtree, 23 Merchants' Quay, Dublin, em potes de 113g (4 oz), e inserida pelo Conselheiro Joseph P. Nannetti, Deputado, Distrito de Rotunda, 19 Hardwicke Street, sob os avisos de falecimento e aniversários de falecimento. O nome no rótulo é Plumtree. Uma ameixeira em uma panela de carne, marca registrada. Cuidado com as imitações. Peatmot. Trumplee. Moutpat. Plamtroo.

Que exemplo ele apresentou para levar Stephen a deduzir que a originalidade, embora traga sua própria recompensa, não conduz invariavelmente ao sucesso?

Seu próprio projeto, idealizado e rejeitado, de uma carroça iluminada, puxada por um animal de carga, na qual duas moças elegantemente vestidas estariam sentadas escrevendo.

Que cena foi então sugerida e construída por Stephen?

Hotel isolado em um desfiladeiro. Outono. Crepúsculo. Lareira acesa. Num canto escuro, um jovem sentado. Uma jovem entra. Inquieta. Solitária. Ela se senta. Vai até a janela. Fica de pé. Senta-se. Crepúsculo. Ela pensa. Num papel de hotel isolado, ela escreve. Ela pensa. Ela escreve. Ela suspira. Rodas e cascos. Ela sai apressada. Ele sai de seu canto escuro. Agarra o papel isolado. Segura-o em direção à lareira. Crepúsculo. Ele lê. Solitário.

O que?

Em tacadas inclinadas, verticais e de costas: Queen's Hotel, Queen's Hotel, Queen's Hotel. Queen's Ho...

Que cena sugerida foi então reconstruída por Bloom?

O Queen's Hotel, em Ennis, condado de Clare, onde Rudolph Bloom (Rudolf Virag) faleceu na noite de 27 de junho de 1886, em horário não especificado, em consequência de uma overdose de acônito (melão-de-são-joão) autoadministrada na forma de um linimento neurálgico composto por 2 partes de linimento de acônito para 1 de linimento de clorofórmio (adquirido por ele às 10h20 da manhã de 27 de junho de 1886 na farmácia de Francis Dennehy, 17 Church Street, Ennis), após ter, embora não em consequência disso, adquirido às 15h15 da tarde de 27 de junho de 1886 um novo chapéu de palha estilo boater, extra elegante (após ter, embora não em consequência disso, adquirido na hora e no local mencionados, a toxina mencionada), na loja de tecidos de James Cullen, 4 Main Street, Ennis.

Ele atribuiu essa homonímia à informação, à coincidência ou à intuição?

Coincidência.

Ele descreveu a cena verbalmente para que seu convidado a visse?

Ele preferia ver o rosto de outra pessoa e ouvir as palavras de outra pessoa, o que lhe permitia realizar uma narrativa em potencial e aliviar seu temperamento agitado.

Será que ele viu apenas uma segunda coincidência na segunda cena que lhe foi narrada, descrita pelo narrador como " Uma Visão de Pisga da Palestina" ou "A Parábola das Ameixas" ?

A obra, juntamente com a cena anterior e outras não narradas, mas existentes por implicação, às quais se acrescentam ensaios sobre diversos assuntos ou aforismos morais (como " Meu Herói Favorito" ou "A Procrastinação é a Ladra do Tempo ") compostos durante os anos escolares, parecia-lhe conter em si mesma e em conjunto com a equação pessoal certas possibilidades de sucesso financeiro, social, pessoal e sexual, quer fossem especialmente coletadas e selecionadas como temas pedagógicos modelo (de mérito absoluto) para uso de alunos do ensino fundamental e médio, quer contribuídas em forma impressa, seguindo o precedente de Philip Beaufoy, Dr. Dick ou Estudos em Azul de Heblon , para uma publicação de circulação e solvência comprovadas, quer empregadas verbalmente como estímulo intelectual para ouvintes simpáticos, tacitamente apreciadores de narrativas bem-sucedidas e confiantemente inauguradores de conquistas, durante as noites cada vez mais longas que se seguiam gradualmente ao solstício de verão, no terceiro dia seguinte, a saber, terça-feira, 21 de junho (São Luís Gonzaga), nascer do sol às 3h33, pôr do sol às 20h29.

Qual problema doméstico, tanto quanto, ou até mais do que, qualquer outro, ocupava seus pensamentos com frequência?

O que fazer com nossas esposas?

Quais teriam sido suas hipotéticas soluções singulares?

Jogos de salão (dominó, halma, tiddledywinks, spilikins, copo e bola, soneca, spoil five, bezique, vinte e cinco, beggar my neighbor, damas, xadrez ou gamão): bordado, remendo ou tricô para a sociedade de vestuário apoiada pela polícia: duetos musicais, bandolim e violão, piano e flauta, violão e piano: escriturário jurídico ou endereçamento de envelopes: visitas quinzenais a entretenimentos variados: atividade comercial como proprietária agradavelmente dominante e agradavelmente obedecida em uma fria loja de laticínios ou em um aconchegante divã de charutos: a satisfação clandestina da irritação erótica em bordéis masculinos, inspecionados pelo Estado e controlados por médicos: visitas sociais, em intervalos regulares e infrequentes, com supervisão preventiva regular e frequente, de e para conhecidas femininas de reconhecida respeitabilidade nas proximidades: cursos de instrução noturna especialmente projetados para tornar a instrução liberal agradável.

Que exemplos de desenvolvimento mental deficiente em sua esposa o inclinaram a favor da última (nona) solução mencionada?

Em momentos de desapego, ela cobriu mais de uma vez uma folha de papel com sinais e hieróglifos que, segundo ela, eram caracteres gregos, irlandeses e hebraicos. Questionava-se constantemente, em intervalos variados, sobre o método correto de escrever a inicial maiúscula do nome de uma cidade no Canadá, Quebec. Compreendia pouco das complicações políticas internas ou do equilíbrio de poder externo. Ao calcular os adendos de contas, recorria frequentemente a auxílios digitais. Após concluir composições epistolares lacônicas, abandonava a caligrafia com pigmento encáustico, exposta à ação corrosiva da óxido de cobre, do vitríolo verde e da noz-de-galha. Interpretava polissílabos incomuns de origem estrangeira foneticamente, por falsa analogia ou por ambos: metempsicose (encontrou-o com mangueiras de pique), pseudônimo (uma pessoa mentirosa mencionada nas escrituras sagradas).

O que compensava, no falso equilíbrio de sua inteligência, essas e outras deficiências de julgamento em relação a pessoas, lugares e coisas?

O falso paralelismo aparente de todos os braços perpendiculares de todas as balanças foi comprovado por construção. O contrapeso de sua proficiência de julgamento em relação a uma pessoa foi comprovado experimentalmente.

Como ele tentou remediar esse estado de relativa ignorância?

De diversas maneiras. Deixando em um lugar visível um determinado livro aberto em uma determinada página; presumindo nela, ao fazer alusão explicativa, um conhecimento latente; ridicularizando abertamente, em sua presença, o lapso ignorante de alguém ausente.

Com que sucesso ele tentou o ensino direto?

Ela não seguia tudo, mas uma parte do todo; prestava atenção com interesse, compreendia com surpresa, repetia com cuidado, lembrava com maior dificuldade, esquecia com facilidade, relembrava com receio, repetia com erro.

Qual sistema se mostrou mais eficaz?

Sugestão indireta que implica interesse próprio.

Exemplo?

Ela não gostava de guarda-chuva na chuva, ele gostava de mulheres com guarda-chuva; ela não gostava de chapéu novo na chuva, ele gostava de mulheres com chapéu novo; ele comprou um chapéu novo na chuva, ela carregava guarda-chuva com o chapéu novo.

Aceitando a analogia implícita na parábola de seu convidado, que exemplos de eminência pós-exílica ele apresentou?

Três buscadores da verdade pura: Moisés do Egito, Moisés Maimônides, autor de More Nebukim (Guia dos Perplexos), e Moisés Mendelssohn, de tal eminência que, de Moisés (do Egito) a Moisés (Mendelssohn), não surgiu ninguém como Moisés (Maimônides).

Que declaração foi feita, sob correção, por Bloom a respeito de um quarto buscador da verdade pura, de nome Aristóteles, mencionado, com permissão, por Stephen?

Que o consulente mencionado havia sido aluno de um filósofo rabínico, cujo nome é incerto.

Foram mencionados outros filhos ilustres da lei, mencionados na mitologia apócrifa, e filhos de uma raça escolhida ou rejeitada?

Felix Bartholdy Mendelssohn (compositor), Baruch Spinoza (filósofo), Mendoza (pugilista), Ferdinand Lassalle (reformador, duelista).

Que fragmentos de versos das línguas hebraica antiga e irlandesa antiga foram citados com modulações de voz e tradução de textos do convidado para o anfitrião e do anfitrião para o convidado?

Por Stephen: suil, suil, suil arun, suil go siocair agus suil go cuin (ande, ande, ande do seu jeito, ande com segurança, ande com cuidado).

Por Bloom: Kifeloch, harimon rakatejch m'baad l'zamatejch (teu templo em meio aos teus cabelos é como uma fatia de romã).

Como foi feita uma comparação glífica dos símbolos fônicos de ambas as línguas para corroborar a comparação oral?

Por justaposição. Na penúltima página em branco de um livro de estilo literário inferior, intitulado Doces do Pecado (produzido por Bloom e manipulado de tal forma que sua capa frontal entrava em contato com a superfície da mesa), com um lápis (fornecido por Stephen), Stephen escreveu os caracteres irlandeses para gee, eh, dee, em, simples e modificados, e Bloom, por sua vez, escreveu os caracteres hebraicos ghimel, aleph, daleth e (na ausência de mem) um qoph substituto, explicando seus valores aritméticos como números ordinais e cardinais, a saber, 3, 1, 4 e 100.

O conhecimento possuído por ambas as línguas, a extinta e a revivida, era teórico ou prático?

Teórico, por se limitar a certas regras gramaticais de grafia e sintaxe, excluindo praticamente o vocabulário.

Que pontos de contato existiam entre essas línguas e entre os povos que as falavam?

A presença de sons guturais, aspirações diacríticas, letras epentéticas e servís em ambas as línguas: sua antiguidade, tendo ambas sido ensinadas na planície de Sinar 242 anos após o dilúvio, no seminário instituído por Fenius Farsaigh, descendente de Noé, progenitor de Israel, e ascendente de Héber e Heremon, progenitores da Irlanda: suas literaturas arqueológicas, genealógicas, hagiográficas, exegéticas, homiléticas, toponímicas, históricas e religiosas, compreendendo as obras de rabinos e culdées, Torá, Talmude (Mischna e Ghemara), Massor, Pentateuco, Livro da Vaca Dun, Livro de Ballymote, Guirlanda de Howth, Livro de Kells: sua dispersão, perseguição, sobrevivência e renascimento: o isolamento de seus ritos sinagógicos e eclesiásticos no gueto (Abadia de Santa Maria) e na casa de missa (taberna de Adão e Eva): a proscrição de seus trajes nacionais. Nas leis penais e nas leis sobre vestuário judaico: a restauração em Chanah David de Sião e a possibilidade de autonomia política ou devolução de poderes à Irlanda.

Que hino Bloom entoou em parte antecipando essa consumação múltipla e etnicamente irredutível?

Kolod balejwaw pnimah
Nefesch, jehudi, homijah.

Por que o cântico foi interrompido ao final deste primeiro dístico?

Em consequência de uma mnemotécnica defeituosa.

Como a gaita de foles compensou essa deficiência?

Por meio de uma versão perifrástica do texto geral.

Em que estudo comum convergiram suas reflexões mútuas?

A crescente simplificação, que pode ser observada desde os hieróglifos epigráficos egípcios até os alfabetos grego e romano, e a antecipação da estenografia moderna e do código telegráfico nas inscrições cuneiformes (semíticas) e na escrita ogham em quinquecostas virgulares (celtas).

O convidado atendeu ao pedido do anfitrião?

Duplamente, acrescentando sua assinatura em caracteres irlandeses e romanos.

Qual foi a sensação auditiva de Stephen?

Ele ouviu, em uma melodia masculina antiga, profunda e desconhecida, a acumulação do passado.

Qual foi a sensação visual de Bloom?

Ele viu na figura jovem e ágil de um rapaz familiar a predestinação de um futuro.

Quais foram as quase-sensações volitivas quase simultâneas de Stephen e Bloom em relação às identidades ocultas?

Visualmente, a de Stephen: A figura tradicional da hipóstase, retratada por Johannes Damascenus, Lentulus Romanus e Epiphanius Monachus como leucodermica, sesquipedaliana e com cabelos cor de vinho.

Auditivamente, Bloom afirma: O sotaque tradicional do êxtase da catástrofe.

Que carreiras futuras foram possíveis para Bloom no passado e com que exemplos?

Na igreja, romana, anglicana ou não conformista: exemplos, o reverendo John Conmee SJ, o reverendo T. Salmon, DD, reitor do Trinity College, Dr. Alexander J. Dowie. Na advocacia, inglesa ou irlandesa: exemplos, Seymour Bushe, KC, Rufus Isaacs, KC. No teatro, moderno ou shakespeariano: exemplos, Charles Wyndham, grande comediante, Osmond Tearle († 1901), intérprete de Shakespeare.

Será que o anfitrião incentivou o convidado a recitar, em voz modulada, uma lenda estranha sobre um tema relacionado?

De forma reconfortante, o local onde estavam, isolado e onde ninguém podia ouvi-los conversar, tranquilizava-os, após o consumo das bebidas preparadas mecanicamente, que continham um sedimento subsólido resultante da mistura (água, açúcar, creme e cacau).

Recite a primeira parte (principal) desta lenda cantada.

O pequeno Harry Hughes e seus colegas de escola
saíram para jogar bola.
E na primeira bola que o pequeno Harry Hughes jogou,
ele a mandou por cima do muro do jardim do judeu.
E na segunda bola que o pequeno Harry Hughes jogou,
ele quebrou todas as janelas do judeu.

Como o filho de Rodolfo recebeu esta primeira parte?

Com sentimento puro. Sorrindo, um judeu, ele ouviu com prazer e viu a janela intacta da cozinha.

Recite a segunda parte (menor) da lenda.

Então, lá estava a filha do judeu
, toda vestida de verde.
"Volta, volta, meu lindo garotinho,
e brinca de bola de novo." "

Não posso voltar e não voltarei
sem todos os meus colegas.
Pois se meu mestre soubesse,
faria deste baile um desastre."

Ela o pegou pela mãozinha alva como lírio
e o conduziu pelo corredor
até um quarto
onde ninguém podia ouvi-lo chamar.

Tirou um canivete do bolso
e cortou sua cabecinha.
E agora ele não brincará mais de bola,
pois jaz entre os mortos.

Como o pai de Millicent recebeu essa segunda parte?

Com sentimentos contraditórios, sem sorrir, ele ouviu e viu com espanto a filha de um judeu, toda vestida de verde.

Resuma o comentário de Stephen.

Uma de todas, a menor de todas, é a vítima predestinada. Uma vez por inadvertência, duas vezes por desígnio, ela desafia seu destino. Ele surge quando é abandonada e a desafia relutantemente e, como uma aparição de esperança e juventude, a mantém sem resistência. Leva-a a uma estranha morada, a um apartamento secreto de infiéis, e lá, implacável, a imola, consentindo.

Por que o anfitrião (vítima predestinada) estava triste?

Ele desejava que a história de um feito fosse contada, mas que um feito que não foi realizado por ele não fosse contado.

Por que o anfitrião (relutante, sem oferecer resistência) permanecia imóvel?

De acordo com a lei da conservação da energia.

Por que o anfitrião (infiel secreto) permaneceu em silêncio?

Ele ponderou as possíveis evidências a favor e contra o assassinato ritual: as incitações da hierarquia, a superstição da população, a propagação de rumores com pouca veracidade, a inveja da opulência, a influência da retaliação, o reaparecimento esporádico da delinquência atávica, as circunstâncias atenuantes do fanatismo, da sugestão hipnótica e do sonambulismo.

De qual (se houver) desses transtornos mentais ou físicos ele não era totalmente imune?

Por sugestão hipnótica: certa vez, ao acordar, não reconheceu seu quarto; mais de uma vez, ao acordar, ficou indefinidamente incapaz de se mover ou emitir sons. Por sonambulismo: certa vez, enquanto dormia, seu corpo se ergueu, agachou-se e rastejou na direção de uma fogueira sem calor e, tendo alcançado seu destino, ali, encolhido, sem calor, em trajes de dormir, permaneceu deitado, dormindo.

Este último ou algum fenômeno semelhante havia se manifestado em algum membro de sua família?

Por duas vezes, na rua Holles e no terraço Ontario, sua filha Millicent (Milly), com 6 e 8 anos de idade, soltou um grito de terror enquanto dormia e respondeu aos interrogatórios de duas figuras vestidas com roupas de dormir com uma expressão vazia e muda.

Que outras lembranças infantis ele tinha dela?

15 de junho de 1889. Uma recém-nascida chorosa, com o choro aumentando a congestão nasal. Uma criança apelidada de Padney Socks, que sacudia com choques seu cofrinho: contou seus três botões de um centavo grátis, um, tloo, tlee: uma boneca, um menino, um marinheiro que ela descartou: loira, nascida de dois morenos, ela tinha ascendência loira, remota, uma violação, Herr Hauptmann Hainau, exército austríaco, próxima, uma alucinação, tenente Mulvey, marinha britânica.

Quais características endêmicas estavam presentes?

Em contrapartida, a formação nasal e frontal derivou-se em uma linhagem direta que, embora interrompida, continuaria em intervalos distantes, até intervalos ainda mais distantes.

Que memórias ele guardava da adolescência dela?

Ela relegou seu bambolê e sua corda de pular a um canto. No gramado do duque, a pedido de um visitante inglês, recusou-se a permitir que ele tirasse e levasse uma fotografia dela (a objeção não foi especificada). Na South Circular Road, na companhia de Elsa Potter, seguida por um indivíduo de aspecto sinistro, caminhou até a metade da Stamer Street e voltou abruptamente (o motivo da mudança não foi especificado). Na véspera do 15º aniversário de seu nascimento, escreveu uma carta de Mullingar, no condado de Westmeath, fazendo uma breve alusão a um estudante local (faculdade e ano não especificados).

Será que aquela primeira divisão, prenunciando uma segunda, o afetou?

Menos do que ele havia imaginado, mais do que ele esperava.

Que segunda partida foi percebida por ele, de forma semelhante ou diferente, na mesma época?

Uma ausência temporária do seu gato.

Por que semelhante, por que diferente?

Da mesma forma, motivada por um propósito secreto, a busca por um novo homem (estudante de Mullingar) ou por uma erva medicinal (valeriana). De maneira diferente, devido aos diferentes retornos possíveis para os habitantes ou para a habitação.

Em outros aspectos, suas diferenças eram semelhantes?

Na passividade, na economia, no instinto da tradição, no inesperado.

Como?

Enquanto se inclinava, ela sustentava seus cabelos loiros para que ele os prendesse com um laço (cf. gato arqueando o pescoço). Além disso, na superfície livre do lago no verde de Stephen, em meio aos reflexos invertidos das árvores, sua saliva despercebida, descrevendo círculos concêntricos de gotas d'água, indicava, pela constância de sua permanência, o local de um peixe sonolento e prostrado (cf. gato observando ratos). Novamente, para se lembrar da data, dos combatentes, do resultado e das consequências de um famoso confronto militar, ela puxou uma trança de seus cabelos (cf. gato lavando orelhas). Além disso, a tola Milly, ela sonhou que tivera uma conversa silenciosa e esquecida com um cavalo cujo nome era José, a quem ela oferecera um copo de limonada que ele (o cavalo) parecera aceitar (cf. gato sonhando acordado). Portanto, na passividade, na economia, no instinto da tradição, no inesperado, suas diferenças eram semelhantes.

De que maneira ele utilizou presentes (1) uma coruja, 2) um relógio, dados como presságios matrimoniais, para interessá-la e instruí-la?

Como lições objetivas para explicar: 1) a natureza e os hábitos dos animais ovíparos, a possibilidade de voo aéreo, certas anomalias da visão, o processo secular de embalsamamento; 2) o princípio do pêndulo, exemplificado no pêndulo, na engrenagem e no regulador, a tradução em termos de regulação humana ou social das várias posições dos indicadores móveis no sentido horário em um mostrador imóvel, a exatidão da recorrência por hora de um instante em cada hora quando o indicador mais longo e o mais curto estavam no mesmo ângulo de inclinação, a saber , 5 5/11 minutos após cada hora por hora em progressão aritmética.

De que maneira ela retribuiu?

Ela se lembrou: no 27º aniversário de seu nascimento, presenteou-o com uma xícara de café da manhã em formato de bigode, feita de porcelana imitando a Crown Derby. Ela providenciava: no dia do trimestre ou por volta dessa data, se ou quando compras fossem feitas por ele e não para ela, ela se mostrava atenta às suas necessidades, antecipando seus desejos. Ela admirava: após ele lhe explicar um fenômeno natural, ela expressava o desejo imediato de possuir, sem aquisição gradual, uma fração de seu conhecimento, a metade, o quarto, a milésima parte.

Que proposta fez Bloom, diambulista e pai de Milly, sonâmbula, a Stephen, noctâmbulo?

Passar em repouso as horas que separam quinta-feira (propriamente dita) de sexta-feira (normal) num cubículo improvisado no apartamento imediatamente acima da cozinha e adjacente ao apartamento de dormir de seus anfitriões.

Que vantagens poderiam ou resultariam de um prolongamento dessa improvisação?

Para o hóspede: segurança do domicílio e reclusão para estudo. Para o anfitrião: rejuvenescimento da inteligência, satisfação vicária. Para a anfitriã: desintegração da obsessão, aquisição da pronúncia correta do italiano.

Por que essas diversas contingências provisórias entre um convidado e uma anfitriã não poderiam necessariamente impedir, ou ser impedidas, por uma eventualidade permanente de reconciliação entre um colega de escola e a filha de um judeu?

Porque o caminho para a filha passa pela mãe, e o caminho para a mãe passa pela filha.

A que pergunta polissilábica e irrelevante do anfitrião o convidado respondeu com uma negativa monossilábica?

Se ele tivesse conhecido a falecida Sra. Emily Sinico, morta acidentalmente na estação ferroviária de Sydney Parade, em 14 de outubro de 1903.

Que declaração corolária incipiente foi, consequentemente, suprimida pelo hospedeiro?

Declaração explicativa de sua ausência por ocasião do sepultamento da Sra. Mary Dedalus (nascida Goulding), em 26 de junho de 1903, véspera do aniversário da morte de Rudolph Bloom (nascido Virag).

O pedido de asilo foi aceito?

Prontamente, inexplicavelmente, com cordialidade e gratidão, o pedido foi recusado.

Que tipo de troca de dinheiro ocorreu entre o anfitrião e o hóspede?

O primeiro devolveu ao segundo, sem juros, uma quantia em dinheiro (£ 1-7-0), uma libra e sete xelins esterlinas, adiantada pelo segundo ao primeiro.

Quais contrapropostas foram alternadamente apresentadas, aceitas, modificadas, rejeitadas, reformuladas em outros termos, aceitas novamente, ratificadas e reconfirmadas?

Para iniciar um curso pré-estabelecido de aulas de italiano, indique a residência do aluno. Para iniciar um curso de canto, indique a residência da instrutora. Para iniciar uma série de diálogos intelectuais estáticos, semiestáticos e itinerantes, indique a residência de ambos os interlocutores (se ambos residissem no mesmo local), o hotel e taverna Ship , na Lower Abbey Street, nº 6 (propriedade de W. e E. Connery), a Biblioteca Nacional da Irlanda, na Kildare Street, nº 10, o Hospital Nacional de Maternidade, nos números 29, 30 e 31 da Holles Street, um jardim público, as proximidades de um local de culto, a junção de duas ou mais vias públicas, o ponto de bissecção de uma linha reta traçada entre suas residências (se ambos os interlocutores residissem em locais diferentes).

O que tornou problemática para Bloom a constatação dessas proposições mutuamente excludentes?

A irreparabilidade do passado: certa vez, durante uma apresentação do circo de Albert Hengler na Rotunda, na Praça Rutland, em Dublin, um palhaço intuitivo e multicolorido, em busca de paternidade, penetrou do picadeiro até um lugar no auditório onde Bloom, sozinho, estava sentado, e declarou publicamente a uma plateia entusiasmada que ele (Bloom) era seu (do palhaço) pai. A imprevisibilidade do futuro: certa vez, no verão de 1898, ele (Bloom) marcou um florim (2 xelins) com três entalhes na borda serrilhada e o ofereceu como pagamento de uma conta devida e recebida por J. e T. Davy, mercearia familiar, nº 1 Charlemont Mall, Grand Canal, para circulação nas águas das finanças públicas, para possível retorno, indireto ou direto.

O palhaço era filho de Bloom?

Não.

A moeda de Bloom havia sido devolvida?

Nunca.

Por que uma frustração recorrente o deprimiria ainda mais?

Porque, num momento crucial da existência humana, ele desejava corrigir muitas condições sociais, produto da desigualdade, da avareza e da animosidade internacional.

Ele acreditava, então, que a vida humana era infinitamente aperfeiçoável, eliminando essas condições?

Permaneciam as condições genéricas impostas pela lei natural, distinta da lei humana, como partes integrantes do todo humano: a necessidade da destruição para obter sustento alimentar; o caráter doloroso das funções últimas da existência separada, as agonias do nascimento e da morte; a menstruação monótona das fêmeas de símios e (particularmente) humanas, que se estende da puberdade à menopausa; os inevitáveis acidentes no mar, em minas e fábricas; certas doenças muito dolorosas e suas consequentes operações cirúrgicas; a loucura inata e a criminalidade congênita; epidemias devastadoras; cataclismos catastróficos que fazem do terror a base da mentalidade humana; abalos sísmicos cujos epicentros se localizam em regiões densamente povoadas; o fato do crescimento vital, através de convulsões de metamorfose, da infância à maturidade e à decadência.

Por que ele desistiu de especular?

Porque era tarefa de uma inteligência superior substituir os fenômenos menos aceitáveis que deveriam ser removidos por outros mais aceitáveis.

Será que Stephen participou da sua própria decepção?

Ele afirmou sua importância como um animal racional consciente que procede silogisticamente do conhecido para o desconhecido e como um reagente racional consciente entre um microcosmo e um macrocosmo, construído inexoravelmente sobre a incerteza do vazio.

Será que Bloom captou essa afirmação?

Não verbalmente. Substancialmente.

O que dissipou seu equívoco?

Que, como um cidadão competente e sem chave, ele havia progredido energicamente do desconhecido para o conhecido através da incerteza do vazio.

Em que ordem de precedência e com que cerimônia se deu o êxodo da casa da servidão para o deserto da habitação?

Vela acesa em bastão carregada por
BLOOM;
Chapéu diaconal em freixo carregado por
STEPHEN

Com que entonação secreto de que salmo comemorativo?

O 113º, modus peregrinus: In exitu Israël de Egypto: domus Jacob de populo barbaro .

O que cada um fez na porta de saída?

Bloom colocou o castiçal no chão. Stephen colocou o chapéu na cabeça.

Para qual criatura a porta de saída era também uma porta de entrada?

Para um gato.

Que espetáculo os aguardava quando, primeiro o anfitrião, depois o convidado, emergiram silenciosamente, duplamente escuros, da penumbra por uma passagem da parte de trás da casa para a penumbra do jardim?

A árvore celestial das estrelas estava carregada de frutos úmidos azul-noite.

Com que meditações Bloom acompanhou sua demonstração das várias constelações ao seu companheiro?

Meditações sobre a evolução cada vez mais vastas: da lua invisível na lunação incipiente, aproximando-se do perigeu; da infinita Via Láctea, lattiginosa e cintilante, discernível à luz do dia por um observador posicionado na extremidade inferior de um poço vertical cilíndrico com 1500 metros de profundidade, afundado da superfície em direção ao centro da Terra; de Sirius (alfa em Cão Maior), a 10 anos-luz (57 bilhões de milhas) de distância e com um volume 900 vezes maior que o do nosso planeta; de Arcturus; da precessão dos equinócios; de Órion com seu cinturão, seu sol sêxtuplo teta e nebulosa na qual 100 dos nossos sistemas solares poderiam estar contidos; de estrelas moribundas e de novas estrelas nascentes como a Nova em 1901; do nosso sistema mergulhando em direção à constelação de Hércules; da paralaxe ou deriva paralática das chamadas estrelas fixas, na realidade errantes em constante movimento. de eras imensuravelmente remotas a futuros infinitamente remotos, em comparação com os quais os setenta anos de vida humana concedidos formavam um parêntese de brevidade infinitesimal.

Existiram reflexões inversas sobre a involução que se tornaram cada vez menos vastas?

Dos éons de períodos geológicos registrados nas estratificações da Terra: das miríades de minúsculas existências orgânicas entomológicas ocultas em cavidades da Terra, sob pedras removíveis, em colmeias e montes, de micróbios, germes, bactérias, bacilos, espermatozoides: dos incalculáveis trilhões de bilhões de milhões de moléculas imperceptíveis contidas pela coesão da afinidade molecular em uma única cabeça de alfinete: do universo do soro humano constelado com corpos vermelhos e brancos, eles próprios universos de espaço vazio constelados com outros corpos, cada um, em continuidade, seu universo de corpos componentes divisíveis, dos quais cada um era novamente divisível em divisões de corpos componentes redistribuíveis, dividendos e divisores sempre diminuindo sem divisão real até que, se o progresso fosse levado longe o suficiente, o nada em lugar nenhum jamais fosse alcançado.

Por que ele não elaborou esses cálculos para obter um resultado mais preciso?

Porque alguns anos antes, em 1886, quando se dedicava ao problema da quadratura do círculo, ele havia tomado conhecimento da existência de um número calculado com um grau relativo de precisão de tal magnitude e com tantas casas decimais, por exemplo, a nona potência da nona potência de 9, que, tendo sido obtido o resultado, seria necessário requisitar 33 volumes impressos com 1000 páginas cada, compostos por inúmeros cadernos e resmas de papel da Índia, para conter a lista completa de seus números inteiros impressos: unidades, dezenas, centenas, milhares, dezenas de milhares, centenas de milhares, milhões, dezenas de milhões, centenas de milhões, bilhões, o núcleo da nebulosa de cada dígito de cada série contendo sucintamente a potencialidade de ser elevada à máxima elaboração cinética de qualquer potência de qualquer uma de suas potências.

Será que ele achou mais fácil resolver os problemas da habitabilidade dos planetas e seus satélites por uma raça, dada em espécies, e da possível redenção social e moral dessa raça por um redentor?

De uma ordem de dificuldade diferente. Consciente de que o organismo humano, normalmente capaz de suportar uma pressão atmosférica de 19 toneladas, quando elevado a uma altitude considerável na atmosfera terrestre, sofria, com progressão aritmética de intensidade, à medida que a linha de demarcação entre a troposfera e a estratosfera se aproximava, hemorragias nasais, dificuldade respiratória e vertigens, ao propor a solução deste problema, ele conjecturou, como hipótese de trabalho que não poderia ser comprovada como impossível, que uma raça de seres mais adaptável e com anatomia diferente poderia subsistir de outra forma sob condições suficientes e equivalentes marcianas, mercuriais, venerais, jovianas, saturninas, netunianas ou uranianas, embora uma humanidade apogeana de seres criados em formas variadas com diferenças finitas, resultando em semelhanças entre si e no todo, provavelmente permaneceria, ali como aqui, inalteravelmente e inalienavelmente ligada às vaidades, às vaidades das vaidades e a tudo o que é vaidade.

E o problema da possível redenção?

O menor foi comprovado pelo maior.

Quais características das constelações foram consideradas, por sua vez?

As diversas cores, significativas em vários graus de vitalidade (branco, amarelo, carmesim, vermelho-vivo, cinábrio): seus graus de brilho: suas magnitudes reveladas até a 7ª inclusive: suas posições: a estrela do carroceiro: o caminho de Walsingham: a carruagem de Davi: os cíngulos de Saturno: a condensação de nebulosas espirais em sóis: as rotações interdependentes de sóis duplos: as descobertas síncronas independentes de Galileu, Simon Marius, Piazzi, Le Verrier, Herschel e Galle: as sistematizações tentadas por Bode e Kepler de cubos de distâncias e quadrados de tempos de revolução: a compressibilidade quase infinita dos cometas hirsutos e suas vastas órbitas elípticas egressivas e reentrantes do periélio ao afélio: a origem sideral das pedras meteóricas: as inundações líbias em Marte por volta do período do nascimento do jovem astroscopista: a recorrência anual de chuvas meteóricas por volta do período da festa de São Lourenço (mártir, 10 de agosto): a recorrência mensal conhecida como lua nova com a lua velha em seus braços: a suposta influência dos corpos celestes sobre os corpos humanos: o aparecimento de uma estrela (1ª magnitude) de brilho excepcional, dominante dia e noite (um novo sol luminoso gerado pela colisão e fusão em incandescência de dois ex-sóis não luminosos) por volta do período do nascimento de William Shakespeare, sobre delta na constelação reclinada e eterna de Cassiopeia, e de uma estrela (2ª magnitude) de origem semelhante, mas de menor brilho, que apareceu e desapareceu da constelação da Corona Septentrionalis por volta do período do nascimento de Leopold Bloom, e de outras estrelas de origem (presumivelmente) semelhante que apareceram (efetivamente ou presumivelmente) na constelação de Andrômeda por volta do período do nascimento de Stephen Dedalus, e na constelação de Auriga alguns anos após o nascimento e morte de Rudolph Bloom, Júnior, e em e de outras constelações alguns anos antes ou depois do nascimento ou morte de outras pessoas: os fenômenos concomitantes de eclipses, solares e lunares, da imersão à emersão, diminuição do vento, trânsito da sombra, taciturnidade de criaturas aladas, emergência de animais noturnos ou crepusculares, persistência da luz infernal, obscuridade das águas terrestres, palidez dos seres humanos.

Qual foi a conclusão lógica dele (Bloom), após ponderar a questão e considerando a possibilidade de erro?

Que não era uma árvore celestial, nem uma gruta celestial, nem uma besta celestial, nem um homem celestial. Que era uma utopia, não havendo método conhecido do conhecido para o desconhecido: um infinito que se torna igualmente finito pela suposta justaposição de um ou mais corpos, igualmente da mesma magnitude e de magnitudes diferentes: uma mobilidade de formas ilusórias imobilizadas no espaço, remobilizadas no ar: um passado que possivelmente deixara de existir como presente antes que seus prováveis espectadores tivessem entrado na existência presente real.

Estava ele mais convencido do valor estético do espetáculo?

Indubitavelmente, em consequência dos exemplos reiterados de poetas no delírio do frenesi do apego ou na humilhação da rejeição, invocando constelações ardentes de simpatia ou a frieza do satélite de seu planeta.

Ele então aceitou como crença a teoria das influências astrológicas sobre os desastres sublunares?

Parecia-lhe tão possível provar quanto refutar, e a nomenclatura empregada em seus mapas selenográficos tão atribuível à intuição verificável quanto à analogia falaciosa: o lago dos sonhos, o mar das chuvas, o golfo do orvalho, o oceano da fecundidade.

Que afinidades especiais lhe pareciam existir entre a lua e a mulher?

Sua antiguidade em gerações telúricas precedentes e sobreviventes: sua predominância noturna: sua dependência satelital: seu reflexo luminoso: sua constância em todas as suas fases, nascendo e se pondo em seus horários determinados, crescendo e minguando: a invariabilidade forçada de seu aspecto: sua resposta indeterminada a questionamentos inafirmativos: sua potência sobre águas efluentes e refluentes: seu poder de enamorar, de mortificar, de revestir de beleza, de enlouquecer, de incitar e auxiliar a delinquência: a tranquila insondabilidade de sua face: a terrível proximidade isolada, dominante, implacável e resplandecente: seus presságios de tempestade e de calmaria: o estímulo de sua luz, seu movimento e sua presença: a advertência de suas crateras, seus mares áridos, seu silêncio: seu esplendor, quando visível: sua atração, quando invisível.

Que sinal luminoso visível atraiu o olhar de Bloom, que por sua vez atraiu o olhar de Stephen?

No segundo andar (traseiro) da casa dele (Bloom), a luz de uma lâmpada de querosene com cúpula oblíqua projetava-se sobre uma tela de persiana fornecida por Frank O'Hara, fabricante de persianas, varões de cortina e venezianas giratórias, na rua Aungier, número 16.

Como ele desvendou o mistério de uma pessoa atraente invisível, sua esposa Marion (Molly) Bloom, representada por um sinal esplêndido e visível, uma lâmpada?

Com alusões ou afirmações verbais diretas e indiretas: com afeto e admiração discretos: com descrição: com impedimento: com sugestão.

Ambos permaneceram em silêncio?

Em silêncio, cada um contemplando o outro em ambos os espelhos da carne recíproca de seus respectivos rostos.

Eles permaneceram inativos por tempo indeterminado?

Por sugestão de Stephen, por instigação de Bloom, ambos, primeiro Stephen, depois Bloom, urinaram em penumbra, seus lados contíguos, seus órgãos da micção reciprocamente tornados invisíveis pela circunposição manual, seus olhares, primeiro o de Bloom, depois o de Stephen, elevados à sombra luminosa e semiluminosa projetada.

De forma similar?

As trajetórias de suas micções, primeiro sequenciais e depois simultâneas, eram diferentes: a de Bloom, mais longa, menos impetuosa, na forma incompleta da penúltima letra do alfabeto bifurcada, ele que em seu último ano no Ensino Médio (1880) fora capaz de atingir o ponto de maior altitude contra toda a força simultânea da instituição, 210 alunos; a de Stephen, mais alta, mais sibilante, ele que nas últimas horas do dia anterior aumentara, pelo consumo de diuréticos, uma pressão vesical insistente.

Que problemas diferentes se apresentaram a cada um em relação ao órgão colateral audível invisível do outro?

Para florescer: os problemas de irritabilidade, tumescência, rigidez, reatividade, dimensão, higiene e pilosidade.

A Estêvão: o problema da integridade sacerdotal de Jesus circuncidado (1 de janeiro, feriado de obrigação de assistir à missa e abster-se de trabalhos servis desnecessários) e o problema de saber se o prepúcio divino, o anel nupcial carnal da santa Igreja Católica Apostólica Romana, conservado em Calcata, merecia uma simples hiperdulia ou o quarto grau de latria concedido à abscisão de tais excrescências divinas como cabelos e unhas dos pés.

Que signo celeste foi observado simultaneamente por ambos?

Uma estrela precipitou-se com grande velocidade aparente através do firmamento, desde Vega, na constelação de Lira, acima do zênite, além do grupo estelar da Trança de Berenice, em direção ao signo zodiacal de Leão.

Como o objeto que permaneceu em movimento centrípeto permitiu a saída do objeto que partiu em movimento centrífugo?

Inserindo a parte cilíndrica de uma chave macho enrugada no orifício de uma fechadura fêmea instável, obtendo apoio na cabeça da chave e girando-a da direita para a esquerda, retirando um ferrolho de seu grampo, puxando espasmodicamente para dentro uma porta obsoleta e sem dobradiças, revelando uma abertura para livre entrada e saída.

Como eles se despediram, um do outro, estando separados?

Posicionadas perpendicularmente à mesma porta e em lados opostos da sua base, as linhas dos seus brasões de despedida encontram-se em qualquer ponto e formam qualquer ângulo inferior à soma de dois ângulos retos.

Que som acompanhou a união de suas tangentes, a separação de suas mãos (respectivamente) centrífugas e centrípetas?

O som do repique da hora noturna, tocado pelos sinos da igreja de São Jorge.

Que ecos desse som foram ouvidos por ambos?

Por Stephen:

Liliata rutilantium. Turma circundeto.
Iubilantium te virginum. Refrão excipiado.

Por Bloom:

Heigho, heigho,
Heigho, heigho.

Onde estavam os vários membros da companhia que, naquele dia, junto com Bloom, a pedido daquele repique de sinos, viajaram de Sandymount, no sul, até Glasnevin, no norte?

Martin Cunningham (na cama), Jack Power (na cama), Simon Dedalus (na cama), Ned Lambert (na cama), Tom Kernan (na cama), Joe Hynes (na cama), John Henry Menton (na cama), Bernard Corrigan (na cama), Patsy Dignam (na cama), Paddy Dignam (na sepultura).

Sozinha, o que Bloom ouviu?

O duplo eco dos pés que se retiram sobre a terra celestial, a dupla vibração de uma harpa de boca na viela ressonante.

O que Bloom sentiu sozinha?

O frio do espaço interestelar, milhares de graus abaixo do ponto de congelamento ou o zero absoluto de Fahrenheit, Celsius ou Réaumur: os indícios incipientes de um amanhecer próximo.

De que lhe lembravam o toque do sino, o toque da mão, o passo e a solidão?

Dos companheiros que agora estão falecidos de diversas maneiras e em diferentes lugares: Percy Apjohn (morto em combate, Rio Modder), Philip Gilligan (tuberculose, Hospital Jervis Street), Matthew F. Kane (afogamento acidental, Baía de Dublin), Philip Moisel (piemia, Rua Heytesbury), Michael Hart (tuberculose, Hospital Mater Misericordiae), Patrick Dignam (apoplexia, Sandymount).

Que perspectiva ou que fenômenos o inclinaram a permanecer?

O desaparecimento das três últimas estrelas, a difusão do amanhecer, o aparecimento de um novo disco solar.

Ele já havia sido espectador desses fenômenos?

Certa vez, em 1887, após uma longa apresentação de charadas na casa de Luke Doyle, em Kimmage, ele aguardou pacientemente o aparecimento do fenômeno diurno, sentado em um muro, com o olhar voltado para Mizrach, o leste.

Ele se lembrava dos parafenômenos iniciais?

Um ar mais agitado, um galo matinal distante, relógios eclesiásticos em vários pontos, música aviária, o passo solitário de um viajante matinal, a difusão visível da luz de um corpo luminoso invisível, o primeiro raio dourado do sol ressurgente perceptível baixo no horizonte.

Ele permaneceu?

Com profunda inspiração, ele retornou, percorrendo novamente o jardim, reentrando na passagem, fechando a porta mais uma vez. Com um breve suspiro, reacendeu a vela, subiu as escadas, aproximou-se novamente da porta da sala da frente, no hall de entrada, e reentrou.

O que interrompeu repentinamente sua entrada?

O lobo temporal direito da esfera oca de seu crânio entrou em contato com um perfil sólido de madeira onde, uma fração infinitesimal, porém perceptível, de segundo depois, uma sensação dolorosa foi localizada em consequência de sensações anteriores transmitidas e registradas.

Descreva as alterações efetuadas na disposição dos móveis.

Um sofá estofado em veludo cor ameixa fora transferido de frente para a lareira, perto da bandeira do Reino Unido compactamente enrolada (uma alteração que ele frequentemente pretendia executar); a mesa com tampo de majólica azul e branca com incrustações em xadrez fora colocada em frente à porta, no lugar antes ocupado pelo sofá de veludo cor ameixa; o aparador de nogueira (cuja saliência o impedira momentaneamente de entrar) fora movido de sua posição ao lado da porta para uma posição mais vantajosa, porém mais perigosa, em frente à porta; duas cadeiras foram movidas da direita e da esquerda da lareira para a posição originalmente ocupada pela mesa com tampo de majólica azul e branca com incrustações em xadrez.

Descreva-os.

Uma: uma poltrona estofada e robusta, com braços largos estendidos e encosto inclinado para trás, que, repelida pelo recuo, havia levantado uma franja irregular de um tapete retangular e agora exibia em seu assento amplamente acolchoado uma descoloração centralizada, difusa e decrescente. A outra: uma cadeira esguia com pés em forma de leque e curvas de vime brilhante, colocada diretamente em frente à primeira, sua estrutura, do topo ao assento e do assento à base, envernizada em marrom escuro, e seu assento sendo um círculo brilhante de junco trançado branco.

Que significados são atribuídos a essas duas cadeiras?

Significados da semelhança, da postura, do simbolismo, da evidência circunstancial, da supermanência testemunhal.

O que ocupava o lugar originalmente ocupado pelo aparador?

Um piano vertical (Cadby) com teclado exposto, seu compartimento fechado sustentando um par de longas luvas amarelas femininas e um cinzeiro esmeralda contendo quatro fósforos consumidos, um cigarro parcialmente consumido e duas pontas de cigarro descoloridas, seu suporte de partituras sustentando a música em Sol natural para voz e piano de Love's Old Sweet Song (letra de G. Clifton Bingham, composição de JL Molloy, cantada por Madam Antoinette Sterling) aberta na última página com as indicações finais ad libitum, forte , pedal, animato , pedal sustentado, ritirando , fechar.

Com que sensações Bloom contemplou a rotação desses objetos?

Com esforço, erguendo um castiçal; com dor, sentindo uma contusão na têmpora direita; com atenção, fixando o olhar em uma grande e opaca figura passiva e em uma esbelta e brilhante figura ativa; com súplica, dobrando e virando para baixo a franja do tapete; com divertimento, lembrando-se do esquema de cores do Dr. Malachi Mulligan contendo a gradação de verde; com prazer, repetindo as palavras e o ato antecedente e percebendo, através de vários canais da sensibilidade interna, a consequente e concomitante difusão tépida e agradável de uma descoloração gradual.

Qual será seu próximo procedimento?

De uma caixa aberta sobre a mesa com tampo de majólica, ele retirou um pequeno cone preto, com cerca de 2,5 cm de altura, colocou-o sobre sua base circular em um pequeno prato de estanho, pôs seu castiçal no canto direito da lareira, tirou do colete uma página dobrada de um prospecto (ilustrado) intitulado Agendath Netaim, desdobrou-a, examinou-a superficialmente, enrolou-a em um cilindro fino, acendeu-o na chama da vela, aplicou-o, já aceso, ao ápice do cone até que este atingisse o ponto de combustão lenta, colocou o cilindro na base do castiçal, dispondo a parte não consumida de forma a facilitar a combustão completa.

O que aconteceu após essa operação?

O topo da cratera cônica truncada do pequeno vulcão emitia uma fumaça vertical e serpentina com aroma de incenso oriental.

Que objetos homotéticos, além do castiçal, estavam sobre a lareira?

Um relógio de mármore estriado de Connemara, parado às 4h46 do dia 21 de março de 1896, presente matrimonial de Matthew Dillon; uma árvore anã de porte glacial sob uma cúpula transparente, presente matrimonial de Luke e Caroline Doyle; uma coruja embalsamada, presente matrimonial do vereador John Hooper.

Que trocas de olhares ocorreram entre esses três objetos e Bloom?

No espelho do espelho de parede com borda dourada, o dorso sem decoração da árvore anã contemplava o dorso ereto da coruja embalsamada. Diante do espelho, o presente matrimonial do vereador John Hooper, com um olhar claro, melancólico, sábio, brilhante, imóvel e compassivo, contemplava Bloom, enquanto Bloom, com um olhar obscuro, tranquilo, profundo, imóvel e compassivo, contemplava o presente matrimonial de Luke e Caroline Doyle.

Que imagem composta e assimétrica no espelho chamou sua atenção?

A imagem de um homem solitário (ipsorelativo) mutável (aliorelativo).

Por que solitário (ipsorelativo)?

Ele não tinha irmãos nem irmãs.
No entanto, o pai daquele homem era filho de seu avô.

Por que mutável (aliorrelativo)?

Desde a infância até a idade adulta, ele se assemelhava à sua procriadora materna. Da idade adulta à senilidade, ele se assemelharia cada vez mais ao seu procriador paterno.

Qual foi a impressão visual final que o espelho lhe transmitiu?

O reflexo ótico de vários volumes invertidos, dispostos de forma inadequada e fora da ordem de suas letras comuns, com títulos cintilantes, nas duas estantes opostas.

Catalogue esses livros.

Guia Postal de Dublin de Thom , 1886.

Obras Poéticas de Denis Florence M'Carthy (marcador de página em forma de folha de faia de cobre na pág. 5).

Obras de Shakespeare (marroquim vermelho escuro, com detalhes em ouro).

O Guia Prático Útil (capa de tecido marrom).

A História Secreta da Corte de Carlos II (capa vermelha, encadernação com detalhes em relevo).

Guia da Criança (capa azul).

As belezas de Killarney (embalagens).

Quando Éramos Meninos, de William O'Brien, membro do Parlamento (capa verde, ligeiramente desbotada, marcador de página em forma de envelope na pág. 217).

Reflexões de Spinoza (couro marrom).

A História dos Céus, de Sir Robert Ball (capa azul).

As Três Viagens de Ellis a Madagascar (capa dura marrom, título ilegível).

As Cartas de Stark-Munro, de A. Conan Doyle, propriedade da Biblioteca Pública da Cidade de Dublin, Rua Capel, 106, emprestadas em 21 de maio (véspera de Pentecostes) de 1904, com vencimento em 4 de junho de 1904, 13 dias de atraso (encadernação em tecido preto, com etiqueta numerada em branco).

Viagens na China pela “Viator” (recuperado com papel pardo, título em tinta vermelha).

Filosofia do Talmud (panfleto costurado).

A Vida de Napoleão de Lockhart (capa deficiente, anotações marginais, minimização das vitórias, exagero das derrotas do protagonista).

Soll und Haben de Gustav Freytag (quadros pretos, personagens góticos, marcador de cupom de cigarro na p. 24).

História da Guerra Russo-Turca de Hozier (encadernação em tecido marrom, 2 volumes, com etiqueta adesiva, Garrison Library, Governor's Parade, Gibraltar, no verso da capa).

Laurence Bloomfield na Irlanda, de William Allingham (segunda edição, encadernação em tecido verde, desenho de trevo dourado, nome do antigo proprietário apagado no anverso da folha de guarda).

Manual de Astronomia (capa em couro marrom, exemplar solto, 5 pranchas, tipografia antiga extensa, notas de rodapé do autor impecáveis, indicações marginais mais breves, legendas minúsculas).

A Vida Oculta de Cristo (quadros negros).

Na Trilha do Sol (capa amarela, página de rosto ausente, título repetido).

Força Física e Como Obtê-la, de Eugen Sandow (capa vermelha).

Elementos de Geometria concisos, porém simples, escritos em francês por F. Ignat Pardies e traduzidos para o inglês por John Harris DD Londres, impressos para R. Knaplock no Bishop's Head, MDCCXI, com epístola dedicatória ao seu estimado amigo Charles Cox, escudeiro, membro do Parlamento pelo burgo de Southwark, e contendo declaração caligrafada a tinta na folha de guarda, certificando que o livro era propriedade de Michael Gallagher, datada de 10 de maio de 1822, e solicitando à pessoa que o encontrasse, caso o livro fosse perdido ou extraviado, que o devolvesse a Michael Gallagher, carpinteiro, Dufery Gate, Enniscorthy, condado de Wicklow, o melhor lugar do mundo.

Que reflexões ocuparam sua mente durante o processo de reversão dos volumes invertidos?

A necessidade de ordem, um lugar para cada coisa e cada coisa em seu lugar: a deficiente apreciação da literatura por parte das mulheres: a incongruência de uma maçã entalhada num copo e de um guarda-chuva inclinado num vaso sanitário: a insegurança de esconder qualquer documento secreto atrás, debaixo ou entre as páginas de um livro.

Qual foi o maior volume a granel?

A História da Guerra Russo-Turca de Hozier .

Que outros dados continha o segundo volume da obra em questão?

O nome de uma batalha decisiva (esquecida), frequentemente lembrada por um oficial decisivo, o major Brian Cooper Tweedy (lembrado).

Por que, em primeiro e segundo lugar, ele não consultou a obra em questão?

Em primeiro lugar, para exercitar a mnemônica; em segundo lugar, porque, após um período de amnésia, quando, sentado à mesa central, prestes a consultar a obra em questão, ele se lembrou, por meio da mnemônica, do nome do compromisso militar, Plevna.

O que lhe trazia consolo em sua postura sentada?

A franqueza, a nudez, a pose, a tranquilidade, a juventude, a graça, o sexo, o conselho de uma estátua erguida no centro da mesa, uma imagem de Narciso adquirida em leilão da PA Wren, 9 Bachelor's Walk.

O que lhe causava irritação na postura em que estava sentado?

Pressão inibitória da gola (tamanho 17) e do colete (5 botões), duas peças de vestuário supérfluas no traje de homens adultos e inelásticas às alterações de massa por expansão.

Como a irritação foi amenizada?

Ele retirou a gola do paletó, com a gravata preta embutida e o botão dobrável, do pescoço para uma posição à esquerda da mesa. Desabotoou sucessivamente, em sentido inverso, o colete, as calças, a camisa e o colete de mangas compridas, seguindo a linha medial de pelos negros irregulares e incrustados que se estendiam em convergência triangular desde a bacia pélvica, passando pela circunferência do abdômen e pelo fóssulo umbilical, ao longo da linha medial dos nódulos até a intersecção da sexta vértebra peitoral, dali estendendo-se em ambos os sentidos em ângulos retos e terminando em círculos descritos em torno de dois pontos equidistantes, direito e esquerdo, nos ápices das proeminências mamárias. Desabotoou sucessivamente cada um dos seis botões da calça, menos um, dispostos em pares, dos quais um estava incompleto.

Que ações involuntárias se seguiram?

Ele comprimiu entre dois dedos a carne adjacente a uma cicatriz na região infracostal esquerda, abaixo do diafragma, resultante de uma picada de abelha infligida duas semanas e três dias antes (23 de maio de 1904). Coçou-se imprecisamente com a mão direita, embora não sentisse coceira, em vários pontos e superfícies de sua pele parcialmente exposta e totalmente higienizada. Inseriu a mão esquerda no bolso inferior esquerdo do colete e retirou e recolocou uma moeda de prata (1 xelim), colocada ali (presumivelmente) por ocasião (17 de outubro de 1903) do sepultamento da Sra. Emily Sinico, em Sydney Parade.

Elabore o orçamento para 16 de junho de 1904.

     Débito
                                        £. sd
     1 rim de porco 0—0—3
     1 cópia do Diário de Freeman            0—0—1
     1 Banho e Gratificação 0—1—6
     Tarifa de bonde 0—0—1
     1In Memoriam Patrick Dignam 0—5—0
     2 bolos Banbury 0—0—1
     1 Almoço 0—0—7
     1 Taxa de renovação para o livro 0—1—0
     1 Pacote de Papel de Anotações e Envelopes 0—0—2
     1 Jantar e Gratificação 0—2—0
     1 Vale Postal e Selo 0—2—8
     Tarifa de bonde 0—0—1
     1 Pé de Porco 0—0—4
     1 Pé de Ovelha 0—0—3
     1 Bolo de Chocolate Simples Fry's 0—0—1
     1 Pão de Soda Quadrado 0—0—4
     1 Café e Pão 0—0—4
     Empréstimo (Stephen Dedalus) reembolsado em 1-7-0
        SALDO 0—16—6
                                        —————
                                        2—19—3

     Crédito
                                        £. sd
     Dinheiro em caixa 0-4-9
     Comissão recebeu. Jornal de Freeman 1-7-6
     Empréstimo (Stephen Dedalus) 1—7—0
                                        —————
                                        2—19—3

O processo de desinvestimento prosseguiu?

Sentindo uma dor benigna e persistente nas solas dos pés, ele estendeu o pé para um lado e observou as dobras, saliências e pontos proeminentes causados pela pressão do pé ao caminhar repetidamente em várias direções diferentes; então, inclinado, desamarrou os nós dos cadarços, desengatou e afrouxou os cadarços, tirou cada uma de suas duas botas pela segunda vez, retirou a meia direita parcialmente umedecida, através da qual a unha do dedão havia novamente se rompido; levantou o pé direito e, tendo desengatado um elástico roxo que prendia a meia, tirou a meia direita; colocou o pé direito nu na borda do assento da cadeira; cutucou e lacerou delicadamente a parte saliente da unha do dedão; levou a parte lacerada às narinas e inalou o odor da polpa; então, com satisfação, jogou fora o fragmento ungueal lacerado.

Por que com satisfação?

Porque o odor inalado correspondia a outros odores inalados de outros fragmentos ungueais, colhidos e lacerados pelo Mestre Bloom, aluno da escola juvenil da Sra. Ellis, pacientemente todas as noites no ato de breve genuflexão, oração noturna e meditação ambiciosa.

Em que ambição final convergiram todas as ambições simultâneas e consecutivas?

Não herdar por direito de primogenitura, gavelkind ou borough inglês, nem possuir perpetuamente um extenso domínio de um número suficiente de acres, roods e perches, medida de terra estatutária (avaliação de £ 42), de pastagens de turfa circundando um salão baronial com portaria e entrada para carruagens, nem, por outro lado, uma casa geminada ou vila semi-independente, descrita como Rus in Urbe ou Qui si sana.Mas para adquirir, por negociação privada e em propriedade plena, uma casa térrea de dois andares com telhado de palha, voltada para o sul, encimada por catavento e para-raios, conectada ao solo, com varanda coberta por plantas parasitas (hera ou trepadeira-da-virgínia), porta de entrada verde-oliva com acabamento elegante e maçanetas de latão refinadas, fachada em estuque com traceria dourada nos beirais e no frontão, situada, se possível, em uma suave elevação com vista agradável da varanda com parapeito de pilares de pedra sobre pastagens adjacentes desocupadas e inabitáveis, e localizada em um terreno próprio de 5 ou 6 acres, a uma distância da via pública mais próxima que permita que as luzes da casa sejam visíveis à noite, acima e através de uma sebe de carvalho-branco podada, situada em um ponto a não menos de 1,6 km da periferia da metrópole, dentro de um limite de tempo de não mais de 15 minutos de uma linha de bonde ou trem (por exemplo, Dundrum, ao sul, ou Sutton, ao norte). localidades igualmente relatadas por ensaios como semelhantes aos polos terrestres por serem climas favoráveis a indivíduos ftísicos), o imóvel será mantido sob concessão de arrendamento perpétuo, com duração de 999 anos, a residência consistindo em 1 sala de estar com janela saliente (2 lancetas), termômetro fixado, 1 sala de visitas, 4 quartos, 2 quartos de empregados, cozinha azulejada com fogão fechado e despensa, hall de entrada com armários embutidos para linho, estante modular de carvalho fumê contendo a Enciclopédia Britânica e o Dicionário New Century, armas medievais e orientais obsoletas transversais, gongo de jantar, lâmpada de alabastro, pendente em forma de tigela, receptor telefônico automático de vulcanite com lista telefônica adjacente, tapete Axminster tufado à mão com fundo creme e borda em treliça, mesa de banheiro com pés em forma de pilar e garra, lareira com maciços braseiros e lareira de bronze dourado, relógio cronômetro, cronômetro garantido com carrilhão catedral, barômetro com carta higrográfica, sofás confortáveis e móveis de canto, estofados em estofamento de veludo rubi com boa elasticidade e centro afundado, biombo japonês de três faixas e cuspidores (estilo clube, couro rico cor de vinho, brilho renovável com o mínimo de trabalho através do uso de óleo de linhaça e vinagre) e lustre central piramidal prismático, poleiro de madeira curvada com papagaio domesticado (linguagem expurgada), papel de parede mural em relevo a 10 xelins por dúzia com guirlandas transversais de desenho floral carmim e friso superior, escadaria, três lances contínuos em ângulos retos sucessivos, de carvalho de grão claro envernizado, degraus e espelhos, poste, balaústres e corrimão, com lambris em painel escalonado, encerado com cera canforada: banheiro, água quente e fria, reclinável e chuveiro: lavabo no mezanino com janela retangular opaca de vidro único, assento rebatível, luminária de parede, tirante e suporte de latão, apoios de braço, banqueta e oleografia artística na face interna da porta: idem, liso: aposentos de empregados com instalações sanitárias separadas e Artigos de higiene necessários para cozinheiro, pessoal geral e empregada doméstica (salário, com aumentos bienais não remunerados de £ 2,Com seguro de fidelidade abrangente, bônus anual (£ 1) e aposentadoria (com base no sistema 65) após 30 anos de serviço), copa, despensa, geladeira, dependências externas, adega para carvão e lenha com adega de vinhos (vinhos tranquilos e espumantes) para convidados ilustres, caso sejam convidados para jantar (traje de gala), fornecimento de gás monóxido de carbono em toda a propriedade.

Que outras atrações o local pode conter?

Como adendos, uma quadra de tênis e fives, um arbusto, uma estufa de vidro com palmeiras tropicais, equipada da melhor maneira botânica, um jardim de pedras com aspersor de água, uma colmeia organizada segundo princípios humanitários, canteiros ovais em gramados retangulares com elipses excêntricas de tulipas escarlates e cromadas, escilas azuis, crocos, prímulas, cravinas, ervilhas-de-cheiro, lírios-do-vale (bulbos obtidos com Sir James W. Mackey (Limited), atacadista e varejista de sementes e bulbos e viveirista, agente de fertilizantes químicos, Rua Sackville, 23, parte alta), um pomar, horta e vinhedo, protegidos contra invasores ilegais por cercas com cobertura de vidro, um galpão para lenha com cadeado para vários implementos inventariados.

Como?

Armadilhas para enguias, gaiolas para lagostas, varas de pesca, machado, arado de aço, pedra de amolar, triturador de torrões, virador de forragem, saco de transporte, escada telescópica, ancinho de 10 dentes, tamancos de lavar roupa, espalhador de feno, ancinho giratório, foice, pote de tinta, escova, enxada e assim por diante.

Que melhorias poderiam ser introduzidas posteriormente?

Um criadouro de coelhos e aves, um pombal, uma estufa botânica, 2 redes (uma para senhoras e outra para cavalheiros), um relógio de sol sombreado e protegido por laburnos ou lilases, uma campainha japonesa de som exótico e harmonioso fixada no poste lateral esquerdo do portão, um reservatório de água espaçoso, um cortador de grama com descarga lateral e coletor de grama, um aspersor de gramado com mangueira hidráulica.

Quais eram as opções de transporte desejáveis?

Para viagens urbanas, há conexões frequentes de trem ou bonde a partir de suas respectivas estações intermediárias ou terminais. Para viagens rurais, utiliza-se velocípedes, como uma bicicleta roadster sem corrente com roda livre e um cesto lateral acoplado, ou um meio de transporte de tração, como um burro com charrete de vime ou uma charrete elegante com um cavalo ruão de bom porte e 1,42 m de altura.

Qual seria o nome desta residência erigível ou erguida?

Bloom Cottage. Saint Leopold's. Flowerville.

Será que a Bloom of 7 Eccles street poderia prever a Bloom of Flowerville?

Vestindo roupas folgadas de lã com boné de tweed Harris, preço 8/6, e botas de jardinagem úteis com elásticos laterais e regador, plantando pinheiros jovens alinhados, regando, podando, estacando, semeando feno, empurrando um carrinho de mão cheio de ervas daninhas sem muito cansaço ao pôr do sol em meio ao aroma de feno recém-cortado, melhorando o solo, multiplicando a sabedoria, alcançando a longevidade.

Que programa de atividades intelectuais era simultaneamente possível?

Fotografia instantânea, estudo comparativo de religiões, folclore relativo a diversas práticas amorosas e supersticiosas, contemplação das constelações celestes.

Que tipos de recreação mais leves?

Ao ar livre: jardinagem e trabalho no campo, ciclismo em estradas pavimentadas e planas, subidas a colinas moderadamente altas, natação em águas doces isoladas e passeios tranquilos de barco em botes ou pequenas embarcações com âncora flutuante em trechos livres de represas e corredeiras (período de estivação), caminhadas vespertinas ou circunvoluções a cavalo com observação da paisagem estéril e, em contraste, das agradáveis fogueiras dos chalés, com turfa fumegante (período de hibernação). Em casa: discussão, em um ambiente tépido e seguro, de problemas históricos e criminais não resolvidos; palestras sobre obras-primas eróticas exóticas sem censura; carpintaria doméstica com caixa de ferramentas contendo martelo, furador, pregos, parafusos, furadores, verruma, pinça, plaina de ponta arredondada e chave de fenda.

Será que ele poderia se tornar um agricultor de sucesso, cultivando produtos agrícolas e criando gado?

Não é impossível, com 1 ou 2 vacas leiteiras, 1 feixe de feno de terras altas e os implementos agrícolas necessários, como por exemplo, uma batedeira de grãos, um triturador de nabos, etc.

Quais seriam suas funções cívicas e seu status social entre as famílias do condado e a aristocracia rural?

Organizado sucessivamente em ordens hierárquicas ascendentes, o de jardineiro, zelador, cultivador, criador e, no auge de sua carreira, magistrado residente ou juiz de paz, com brasão de família e escudo de armas e lema clássico apropriado (Semper paratus ), devidamente registrado no diretório do tribunal (Bloom, Leopold P., MP, PC, KP, LLD ( honoris causa ), Bloomville, Dundrum) e mencionado em notícias da corte e da moda (O Sr. e a Sra. Leopold Bloom deixaram Kingstown rumo à Inglaterra).

Que plano de ação ele delineou para si mesmo nessa posição?

Um caminho que se situava entre a clemência indevida e o rigor excessivo: a aplicação, numa sociedade heterogênea de classes arbitrárias, incessantemente reorganizadas em termos de maior e menor desigualdade social, de uma justiça imparcial, homogênea e indiscutível, atenuada por medidas atenuantes da mais ampla amplitude possível, mas sujeita ao confisco de bens, imóveis e móveis, em favor da Coroa, até o último centavo. Leal ao mais alto poder constituído do país, movido por um amor inato pela retidão, seus objetivos seriam a estrita manutenção da ordem pública, a repressão de muitos abusos, embora não de todos simultaneamente (cada medida de reforma ou retrocesso sendo uma solução preliminar a ser contida pela fluidez na solução final), a defesa da letra da lei (comum, estatutária e comercial) contra todos os transgressores e invasores que agem em desacordo com os estatutos e regulamentos, todos os ressuscitadores (por invasão e pequenos furtos de lenha) de direitos venville, obsoletos por desuso, todos os instigadores arrogantes de perseguição internacional, todos os perpetuadores de animosidades internacionais, todos os molestadores servis da convivência doméstica, todos os violadores recalcitrantes da convivência doméstica.

Prove que ele amava a retidão desde a sua mais tenra juventude.

Ao professor Percy Apjohn, no ensino médio, em 1880, ele revelou sua descrença nos princípios da igreja irlandesa (protestante) (à qual seu pai, Rudolf Virag (mais tarde Rudolph Bloom), havia se convertido da fé e comunhão israelitas em 1865 pela Sociedade para a Promoção do Cristianismo entre os Judeus), posteriormente renunciada por ele em favor do catolicismo romano na época de seu casamento em 1888. A Daniel Magrane e Francis Wade, em 1882, durante uma amizade juvenil (terminada pela emigração prematura do primeiro), ele defendeu, durante caminhadas noturnas, a teoria política da expansão colonial (por exemplo, canadense) e as teorias evolucionistas de Charles Darwin, expostas em A Descendência do Homem e A Origem das Espécies . Em 1885, ele havia expressado publicamente sua adesão ao programa econômico coletivo e nacional defendido por James Fintan Lalor, John Fisher Murray, John Mitchel, JFX O'Brien e outros, à política agrária de Michael Davitt, à agitação constitucional de Charles Stewart Parnell (membro do Parlamento por Cork City), ao programa de paz, contenção de gastos e reforma de William Ewart Gladstone (membro do Parlamento por Midlothian, NB) e, em apoio às suas convicções políticas, subiu a uma posição segura em meio aos galhos de uma árvore na estrada de Northumberland para ver a entrada (2 de fevereiro de 1888) na capital de uma procissão demonstrativa com tochas, composta por 20.000 pessoas, divididas em 120 corporações comerciais, carregando 2.000 tochas, escoltadas pelo marquês de Ripon e (o honesto) John Morley.

Quanto e como ele propôs pagar por essa residência de campo?

Conforme o prospecto da Sociedade de Construção Civil Nacionalizada, Amigável e Apoiada pelo Estado, para Estrangeiros Trabalhadores e Aclimatados (incorporada em 1874), um máximo de £ 60 por ano, sendo 1/6 de uma renda garantida, derivada de títulos do governo, representando juros simples de 5% sobre um capital de £ 1200 (estimativa do preço em 20 anos de compra), dos quais 1/3 a serem pagos na aquisição e o saldo na forma de aluguel anual, a saber: £ 800 mais juros de 2,5% sobre o mesmo, reembolsáveis trimestralmente em parcelas anuais iguais até a extinção por amortização do empréstimo concedido para a compra em um período de 20 anos, totalizando um aluguel anual de £ 64, incluindo o aluguel principal, os títulos de propriedade permanecerão na posse do credor ou credores com uma cláusula de salvaguarda prevendo venda forçada, execução hipotecária e compensação mútua em caso de inadimplência prolongada nos termos estipulados, caso contrário, o imóvel se tornará propriedade absoluta do inquilino ocupante após o término do período de anos estipulado.

Que meios rápidos, porém inseguros, de alcançar a opulência poderiam facilitar a compra imediata?

Um telégrafo sem fio privado que transmitiria, por meio de um sistema de pontos e traços, o resultado de uma corrida nacional de cavalos com handicap (plana ou com obstáculos) de 1 milha e 200 metros ou mais, vencida por um azarão com odds de 50 para 1 às 15h08 em Ascot (horário de Greenwich), sendo a mensagem recebida e disponibilizada para apostas em Dublin às 14h59 (horário de Dunsink). A descoberta inesperada de um objeto de grande valor monetário (pedra preciosa, adesivo valioso ou selos postais impressos (7 xelins, malva, não perfurados, Hamburgo, 1866: 4 pence, rosa, papel azul, perfurados, Grã-Bretanha, 1855: 1 franco, pedra, oficial, serrilhado, sobretaxa diagonal, Luxemburgo, 1878), anel dinástico antigo, relíquia única) em repositórios incomuns ou por meios incomuns: do ar (lançado por uma águia em voo), pelo fogo (em meio aos restos carbonizados de um edifício incendiado), no mar (em meio a destroços, detritos, lagan e objetos abandonados), na terra (na moela de uma ave comestível). Doação, por um prisioneiro espanhol, de um tesouro distante de objetos de valor, moedas ou barras de ouro depositado em uma instituição bancária solvente há 100 anos, com juros compostos de 5%, sobre o valor total de £ 5.000.000 (cinco milhões de libras esterlinas). Contrato com um contratante inadimplente para a entrega de 32 remessas de determinada mercadoria, mediante pagamento em dinheiro na entrega, com uma taxa inicial de 1/4 de pence, a ser aumentada constantemente em progressão geométrica de 2 (1/4 de pence, 1/2 de pence, 1 pence, 2 pence, 4 pence, 8 pence, 1 xelim e 4 pence, 2 xelins e 8 pence até 32 termos). Plano elaborado com base no estudo das leis da probabilidade para fraudar o sistema bancário em Monte Carlo. Solução do problema secular da quadratura do círculo, com prêmio governamental de £ 1.000.000 (cem milhões de libras esterlinas).

Era possível adquirir vastas riquezas através de canais industriais?

A recuperação de dunams de solo arenoso improdutivo, proposta no prospecto da Agendath Netaim, Bleibtreustrasse, Berlim, W. 15, através do cultivo de laranjais e melões e reflorestamento. A utilização de papel usado, excrementos de roedores de esgoto, excrementos humanos com propriedades químicas, tendo em vista a vasta produção do primeiro, o vasto número do segundo e a imensa quantidade do terceiro, cada ser humano normal com vitalidade e apetite médios produz anualmente, descontando os subprodutos da água, um total de 80 libras (dieta mista de origem animal e vegetal), a ser multiplicado por 4.386.035, a população total da Irlanda de acordo com os dados do censo de 1901.

Existiram projetos de maior abrangência?

Um projeto a ser formulado e submetido à aprovação dos comissários portuários para a exploração de carvão branco (energia hidráulica), obtido por usina hidrelétrica na maré alta na barra de Dublin ou na cabeceira da água em Poulaphouca ou Powerscourt ou nas bacias hidrográficas dos principais rios, para a produção econômica de 500.000 WHP de eletricidade. Um projeto para cercar o delta peninsular do North Bull em Dollymount e erguer, no espaço da antepaís, usado para campos de golfe e estandes de tiro, uma esplanada asfaltada com cassinos, barracas, galerias de tiro, hotéis, pensões, salas de leitura e estabelecimentos para banhos mistos. Um projeto para o uso de carroças puxadas por cães e cabras para a entrega de leite no início da manhã. Um projeto para o desenvolvimento do turismo irlandês em Dublin e arredores, por meio de barcos fluviais movidos a gasolina, navegando no canal fluvial entre Island Bridge e Ringsend, ônibus de turismo, ferrovias locais de bitola estreita e barcos a vapor de recreio para navegação costeira (10 xelins por pessoa por dia, guia trilíngue incluído). Um projeto para a retomada do tráfego de passageiros e mercadorias nas vias navegáveis irlandesas, após a remoção de vegetação aquática. Um projeto para conectar por linha de bonde o Mercado de Gado (North Circular Road e Prussia Street) aos cais (Sheriff Street, Lower Wall e East Wall), paralela à linha férrea Link Line, construída (em conjunto com a linha férrea Great Southern and Western) entre o parque de gado, a junção do rio Liffey e o terminal da Midland Great Western Railway, linhas 43 a 45 North Wall, próximo às estações terminais ou ramais de Dublin da Great Central Railway, Midland Railway of England, City of Dublin Steam Packet Company, Lancashire and Yorkshire Railway Company, Dublin and Glasgow Steam Packet Company, Glasgow, Dublin and Londonderry Steam Packet Company (linha Laird), British and Irish Steam Packet Company, Dublin and Morecambe Steamers, London and North Western Railway Company, Dublin Port and Docks Board Landing Sheds e galpões de trânsito da Palgrave, Murphy and Company, armadores de navios a vapor, agentes de navios a vapor do Mediterrâneo, Espanha, Portugal, França, Bélgica e Holanda, e da Liverpool Underwriters' Association, o custo do material rodante adquirido para transporte de animais e da quilometragem adicional operada pela Dublin United. A empresa Tramways Company, de responsabilidade limitada, será coberta pelas taxas dos pecuaristas.

Qual prótase, então, se a contração de tais esquemas se tornasse uma apódose natural e necessária?

Com uma garantia equivalente ao valor solicitado, o apoio, por meio de escritura de doação e comprovantes de transferência durante a vida do doador ou por legado após seu falecimento sem sofrimento, de eminentes financistas (Blum Pasha, Rothschild, Guggenheim, Hirsch, Montefiore, Morgan, Rockefeller) detentores de fortunas na casa dos seis dígitos, acumuladas durante uma vida bem-sucedida, e unindo capital e oportunidade, o objetivo foi alcançado.

Que eventualidade o tornaria independente de tal riqueza?

A descoberta independente de uma jazida de ouro com minério inesgotável.

Por que razão ele meditava sobre projetos tão difíceis de realizar?

Um de seus axiomas era que meditações semelhantes, ou a relação automática consigo mesmo por meio de uma narrativa a seu respeito, ou a recordação tranquila do passado, quando praticadas habitualmente antes de dormir, aliviavam a fadiga e produziam, como resultado, um repouso profundo e vitalidade renovada.

Suas justificativas?

Como físico, ele aprendera que, dos 70 anos de vida humana completa, pelo menos 2/7, ou seja, 20 anos, são passados em sono. Como filósofo, sabia que, ao término de qualquer vida predestinada, apenas uma parte infinitesimal dos desejos de uma pessoa foi realizada. Como fisiologista, acreditava na apaziguação artificial de agentes malignos que atuam principalmente durante a sonolência.

Do que ele tinha medo?

O cometimento de homicídio ou suicídio durante o sono por uma aberração da luz da razão, a inteligência categórica incomensurável situada nas circunvoluções cerebrais.

Quais eram habitualmente suas últimas meditações?

De um único anúncio publicitário único, capaz de fazer com que os transeuntes parem maravilhados, um cartaz inovador, sem quaisquer acréscimos supérfluos, reduzido aos seus termos mais simples e eficientes, que não ultrapassem o alcance da visão casual e sejam congruentes com a velocidade da vida moderna.

O que continha a primeira gaveta destrancada?

Um caderno de caligrafia de Vere Foster, propriedade de Milly (Millicent) Bloom, com algumas páginas contendo desenhos esquemáticos, marcados como Papli , que mostravam uma grande cabeça globular com 5 fios de cabelo eretos, 2 olhos de perfil, o tronco totalmente frontal com 3 grandes botões e 1 pé triangular; 2 fotografias desbotadas da rainha Alexandra da Inglaterra e de Maud Branscombe, atriz e modelo; um cartão de Natal com a representação pictórica de uma planta parasita, a legenda Mizpah , a data Natal de 1892, o nome dos remetentes: do Sr. e Sra. M. Comerford, e o versículo: Que este Natal traga a vocês alegria, paz e bem-vinda felicidade ; um pedaço de lacre vermelho parcialmente liquefeito, obtido no departamento de suprimentos da empresa Hely's, Ltd., nos números 89, 90 e 91 da Rua Dame; uma caixa contendo o restante de uma grossa de moedas douradas "J". canetas de pena, obtidas no mesmo departamento da mesma empresa: uma ampulheta antiga que rolava contendo areia que rolava: uma profecia selada (nunca aberta) escrita por Leopold Bloom em 1886 sobre as consequências da aprovação da lei de Autonomia de William Ewart Gladstone de 1886 (nunca aprovada): um bilhete de bazar, nº ²⁰⁰⁴ , da Feira de Caridade de S. Kevin, preço 6d, 100 prêmios: uma epístola infantil, datada, segunda-feira, com o seguinte texto: xixi maiúsculo Papli vírgula maiúsculo Como vai? nota de interrogatório maiúsculo olho maiúsculo Estou muito bem ponto final novo parágrafo assinatura com floreios Milly maiúsculo sem ponto: um broche de camafeu, propriedade de Ellen Bloom (nascida Higgins), falecida: um alfinete de lenço de camafeu, propriedade de Rudolph Bloom (nascido Virag), falecido: 3 cartas datilografadas, destinatário: Henry Flower, c/o. PO Westland Row, remetente: Martha Clifford, c/o. PO Dolphin's Barn: o nome e endereço transliterados do remetente das 3 letras em criptograma quadrilinear pontuado alfabético bustrofedônico invertido (vogais suprimidas) N. IGS./WI. UU. OX/W. OKS. MH/Y. IM: um recorte de jornal de um periódico semanal inglês, Modern Society., sujeito a castigos corporais em escolas para meninas: uma fita rosa que enfeitava um ovo de Páscoa no ano de 1899: dois preservativos de borracha parcialmente desenrolados com bolsos de reserva, comprados por correio na Caixa Postal 32, Charing Cross, Londres, WC: 1 pacote com 12 envelopes creme e papel de carta com entalhes, com marca d'água, agora com desconto de 3: algumas moedas austro-húngaras variadas: 2 cupons da Loteria Real e Privilegiada Húngara: uma lupa de baixa potência: 2 cartões postais eróticos mostrando a) coito bucal entre uma senhorita nua (apresentação traseira, posição superior) e um toureiro nu (apresentação frontal, posição inferior) b) violação anal por religioso masculino (totalmente vestido, olhar abjeto) de religiosa feminina (parcialmente vestida, olhar direto), comprados por correio na Caixa Postal 32, Charing Cross, Londres, WC: um recorte de jornal com receita para reforma de botas velhas cor de couro: um selo adesivo de 1 centavo, lavanda, do reinado de Rainha Vitória: uma tabela das medidas de Leopold Bloom compilada antes, durante e após 2 meses de uso consecutivo do exercitador de polias de Sandow-Whiteley (masculino 15/-, atleta 20/-) a saber: peito 28 pol e 29 1/2 pol, bíceps 9 pol e 10 pol, antebraço 8 1/2 pol e 9 pol, coxa 10 pol e 12 pol, panturrilha 11 pol e 12 pol: 1 prospecto de The Wonderworker, o maior remédio do mundo para problemas retais, diretamente de Wonderworker, Coventry House, South Place, Londres EC, endereçado (erroneamente) à Sra. L. Bloom com breve nota acompanhante começando (erroneamente): Prezada Senhora.

Cite os termos textuais em que o prospecto alegava vantagens para este remédio taumatúrgico.

Cura e acalma enquanto você dorme, em caso de problemas com gases, auxilia a natureza da maneira mais eficaz, garantindo alívio imediato na eliminação de gases, mantendo as partes limpas e permitindo o funcionamento natural. Um investimento inicial de 7/6 transforma você em um novo homem e torna a vida mais prazerosa. As mulheres consideram o Wonderworker especialmente útil, uma agradável surpresa ao notarem um resultado delicioso, como beber água fresca de nascente em um dia quente de verão. Recomende aos seus amigos e amigas, dura a vida toda. Insira a ponta longa e arredondada. Wonderworker.

Houve depoimentos?

Inúmeras. De clérigo a oficial da marinha britânica, de autor renomado a homem da cidade, de enfermeira de hospital a senhora, de mãe de cinco filhos a mendigo distraído.

Como terminou o depoimento final do mendigo distraído?

Que pena que o governo não tenha fornecido curandeiros aos nossos homens durante a campanha na África do Sul! Que alívio teria sido!

Que objeto Bloom adicionou a essa coleção de objetos?

Quarta carta datilografada recebida por Henry Flower (substitua HF por LB) de Martha Clifford (identifique MC).

Que reflexão agradável acompanhou essa ação?

A reflexão de que, além da carta em questão, seu rosto, porte e postura magnéticos haviam sido recebidos favoravelmente durante o dia anterior por uma esposa (Sra. Josephine Breen, nascida Josie Powell), uma enfermeira, Srta. Callan (nome de batismo desconhecido), uma empregada doméstica, Gertrude (Gerty, sobrenome desconhecido).

Que possibilidade se apresentou?

A possibilidade de exercer um poder viril de fascínio num futuro não imediato, após um banquete dispendioso num apartamento privado, na companhia de uma cortesã elegante, de beleza física, moderadamente mercenária, com diversas formações, de origem nobre.

O que havia na segunda gaveta?

Documentos: certidão de nascimento de Leopold Paula Bloom; apólice de seguro de vida com dotação de £ 500 na Scottish Widows' Assurance Society, em nome de Millicent (Milly) Bloom, entrando em vigor aos 25 anos como apólice com participação nos lucros de £ 430, £ 462-10-0 e £ 500 aos 60 anos ou falecimento, 65 anos ou falecimento e falecimento, respectivamente, ou apólice com participação nos lucros (quitada) de £ 299-10-0 juntamente com pagamento em dinheiro de £ 133-10-0, opcional; caderneta bancária emitida pelo Ulster Bank, agência College Green, mostrando extrato da conta referente ao semestre encerrado em 31 de dezembro de 1903, saldo a favor do depositante: £ 18-14-6 (dezoito libras, quatorze xelins e seis pence, libras esterlinas), bens pessoais líquidos; certificado de posse de £ 900, canadenses Títulos do governo de 4% (com inscrição) (isentos de imposto de selo): comprovantes do Comitê dos Cemitérios Católicos (Glasnevin), relativos à compra de um jazigo: recorte de jornal local referente à mudança de nome por escritura pública.

Cite os termos textuais deste aviso.

Eu, Rudolph Virag, atualmente residente no nº 52 da Rua Clanbrassil, em Dublin, anteriormente de Szombathely, no reino da Hungria, venho por meio deste notificar que assumi e pretendo, doravante em todas as ocasiões e em todos os momentos, ser conhecido pelo nome de Rudolph Bloom.

Que outros objetos relacionados a Rudolph Bloom (nascido Virag) estavam na segunda gaveta?

Um daguerreótipo indistinto de Rudolf Virag e seu pai, Leopold Virag, executado no ano de 1852 no ateliê de retratos de seus primos (respectivamente) de primeiro e segundo grau, Stefan Virag, de Szesfehervar, Hungria. Um antigo livro de Hagadá no qual um par de óculos convexos de aro de chifre marcava a passagem da ação de graças nas orações rituais de Pessach (Páscoa); um cartão postal fotográfico do Queen's Hotel, em Ennis, cujo proprietário era Rudolph Bloom; um envelope endereçado: Ao meu querido filho Leopold .

Que frações de frases a palestra com aquelas cinco palavras inteiras evocou?

Amanhã fará uma semana que recebi... não adianta Leopold ficar... com sua querida mãe... isso não é mais suficiente... para ela... tudo por mim acabou... seja gentil com Athos, Leopold... meu querido filho... sempre... de mim... das Herz... Gott... dein ...

Que reminiscências de um sujeito humano sofrendo de melancolia progressiva esses objetos evocavam em Bloom?

Um velho viúvo, de cabelos desgrenhados, deitado na cama, com a cabeça coberta, suspirando: um cão enfermo, Athos: acônito, usado em doses crescentes de grãos e com escrúpulos como paliativo para neuralgia recorrente: o rosto na morte de um septuagenário, suicídio por envenenamento.

Por que Bloom sentiu remorso?

Porque, em sua impaciência imatura, ele tratou com desrespeito certas crenças e práticas.

Como?

A proibição do consumo de carne e leite na mesma refeição; o simpósio semanal de excompatriotas mercantis e co-religiosos, incoordenadamente abstratos e fervorosamente concretos; a circuncisão de bebês do sexo masculino; o caráter sobrenatural das escrituras judaicas; a inefabilidade do tetragrama; a santidade do sábado.

Como essas crenças e práticas lhe pareciam agora?

Não eram mais racionais do que pareciam então, nem menos racionais do que outras crenças e práticas pareciam agora.

Qual foi a primeira lembrança que ele teve de Rudolph Bloom (falecido)?

Rudolph Bloom (falecido) narrou ao seu filho Leopold Bloom (de 6 anos) uma retrospectiva das migrações e assentamentos em Dublin, Londres, Florença, Milão, Viena, Budapeste e Szombathely, com relatos de satisfação (seu avô teria visto Maria Teresa, imperatriz da Áustria e rainha da Hungria), e conselhos comerciais (tendo se preocupado com os centavos, as libras teriam se resolvido sozinhas). Leopold Bloom (de 6 anos) acompanhou essas narrativas consultando constantemente um mapa geográfico da Europa (político) e dando sugestões para o estabelecimento de empresas afiliadas nos vários centros mencionados.

Será que o tempo, de forma igual, mas diferente, obliterou a memória dessas migrações tanto no narrador quanto no ouvinte?

No narrador, pelo passar dos anos e em consequência do uso de toxina narcótica; no ouvinte, pelo passar dos anos e em consequência da ação de distração sobre experiências vicárias.

Quais idiossincrasias do narrador foram produtos concomitantes da amnésia?

Ocasionalmente, ele comia sem antes tirar o chapéu. Ocasionalmente, bebia vorazmente o suco de doce de groselha de um prato inclinado. Ocasionalmente, removia dos lábios os vestígios de comida com um envelope rasgado ou outro fragmento de papel acessível.

Quais foram os dois fenômenos da senescência mais frequentes?

O cálculo digital míope de moedas, eructação consequente à saciedade.

Que objeto ofereceu algum consolo para essas lembranças?

A apólice de seguro de vida, o extrato bancário, o certificado de posse de títulos.

Reduzir Bloom pela multiplicação cruzada de reveses da fortuna, dos quais esses recursos o protegeram, e pela eliminação de todos os valores positivos até uma quantidade irreal, irracional e negativa insignificante.

Sucessivamente, em ordem helótica decrescente: Pobreza: a do vendedor ambulante de bijuterias, a do cobrador de dívidas duvidosas, a do pobre cobrador de impostos e do seu auxiliar. Mendicância: a do falido fraudulento com bens insignificantes que paga 1/4 de pence por libra, a do vendedor de sanduíches, a do distribuidor de quinquilharias, a do vagabundo noturno, a do bajulador insinuante, a do marinheiro aleijado, a do jovem cego, a do oficial de justiça aposentado, a do marfeast, a do lambe-botas, a do estraga-prazeres, a do catador, a do excêntrico motivo de chacota pública sentado num banco de parque público sob um guarda-chuva furado descartado. Indigência: a do interno do Asilo (Hospital Real), Kilmainham, a do interno do Hospital Simpson para homens debilitados, mas respeitáveis, permanentemente incapacitados por gota ou cegueira. O nadir da miséria: o idoso impotente, privado de direitos, dependente de impostos, moribundo e lunático.

Com quais indignidades concomitantes?

A indiferença insensível de mulheres antes amáveis, o desprezo de homens musculosos, a aceitação de pedaços de pão, a ignorância fingida de conhecidos ocasionais, a lambida de cães vadios e sem licença, a descarga infantil de projéteis vegetais em decomposição, que valem pouco ou nada, nada ou menos que nada.

De que maneira tal situação poderia ser evitada?

Por falecimento (mudança de estado): por partida (mudança de local).

Qual, de preferência?

Este último, seguindo a linha de menor resistência.

Que considerações fizeram com que a partida não fosse totalmente indesejável?

A convivência constante impede a tolerância mútua aos defeitos pessoais. O hábito de compras independentes é cada vez mais cultivado. A necessidade de contrabalançar, por meio de estadias temporárias, a permanência da prisão.

Que considerações fizeram com que a partida não fosse irracional?

As partes envolvidas, ao se unirem, aumentaram e multiplicaram-se, o que, tendo sido feito, gerou descendentes que atingiram a maturidade. As partes, se não estivessem separadas, seriam obrigadas a se reunir para aumentar e multiplicar-se, o que era absurdo, para formar, por meio da reunião, o casal original de partes que se uniram, o que era impossível.

Que fatores tornaram a partida desejável?

O caráter atrativo de certas localidades na Irlanda e no estrangeiro, tal como representado em mapas geográficos gerais de desenho policromático ou em cartas topográficas especiais, através da utilização de numerais de escala e hachuras.

Na Irlanda?

Os penhascos de Moher, as terras selvagens e ventosas de Connemara, o lago Neagh com sua cidade petrificada submersa, a Calçada dos Gigantes, o Forte Camden e o Forte Carlisle, o Vale Dourado de Tipperary, as ilhas de Aran, os pastos reais de Meath, o olmo de Brigid em Kildare, o estaleiro da Ilha da Rainha em Belfast, o Salto do Salmão, os lagos de Killarney.

Fora do país?

Ceilão (com jardins de especiarias que forneciam chá a Thomas Kernan, agente da Pulbrook, Robertson and Co, 2 Mincing Lane, Londres, EC, 5 Dame Street, Dublin), Jerusalém, a cidade santa (com a Mesquita de Omar e o Portão de Damasco, objetivo de aspiração), o Estreito de Gibraltar (o singular local de nascimento de Marion Tweedy), o Partenon (contendo estátuas de divindades gregas nuas), o mercado financeiro de Wall Street (que controlava as finanças internacionais), a Plaza de Toros em La Línea, Espanha (onde O'Hara, dos Camerons, havia abatido o touro), Niágara (sobre a qual nenhum ser humano havia passado impunemente), a terra dos esquimós (comedores de sabão), o país proibido do Tibete (de onde nenhum viajante retorna), a baía de Nápoles (que ver era morrer), o Mar Morto.

Sob que orientação, seguindo que sinais?

No mar, septentrional, à noite a estrela polar, localizada no ponto de intersecção da linha reta de beta a alfa na Ursa Maior, produzida e dividida externamente em ômega e a hipotenusa do triângulo retângulo formado pela linha alfa ômega assim produzida e a linha alfa delta da Ursa Maior. Em terra, meridional, uma lua bisférica, revelada em fases imperfeitas e variáveis de lunação através do interstício posterior da saia imperfeitamente ocluída de uma fêmea carnosa e negligente que vagueia, um pilar da nuvem durante o dia.

Que tipo de anúncio público divulgaria o ocultamento do falecido?

Recompensa de £5 por informações sobre o desaparecimento, roubo ou extravio de um homem de aproximadamente 40 anos, identificado como Bloom, Leopold (Poldy), com 1,77 m de altura, compleição física robusta, pele morena, possivelmente com barba, visto pela última vez vestindo um terno preto. A recompensa acima será paga por informações que levem à sua localização.

Quais seriam as denominações binomiais universais para ele como entidade e não entidade?

Presumido por todos ou desconhecido por ninguém. Homem comum ou Ninguém.

Que tributos ele presta?

Honra e dádivas de estranhos, os amigos de Todo Homem. Uma ninfa imortal, beleza, a noiva de Ninguém.

Será que os falecidos jamais reapareceriam em lugar nenhum, de forma alguma?

Ele vagava incessantemente, por impulso próprio, até o limite extremo de sua órbita cometária, além das estrelas fixas, sóis variáveis e planetas telescópicos, seres astronômicos errantes e perdidos, até a fronteira extrema do espaço, passando de terra em terra, entre povos, em meio a acontecimentos. Em algum lugar, imperceptivelmente, ouvia e, de alguma forma, relutantemente, compelido pelo sol, obedecia ao chamado de retorno. De lá, desaparecendo da constelação da Coroa do Norte, reaparecia renascido acima de Delta, na constelação de Cassiopeia, e, após incontáveis eras de peregrinação, retornava como um vingador alienado, um justiceiro contra os malfeitores, um cruzado sombrio, um adormecido despertado, com recursos financeiros (por suposição) que superavam os de Rothschild ou do rei da prata.

O que tornaria tal retorno irracional?

Uma equação insatisfatória entre um êxodo e retorno no tempo através de um espaço reversível e um êxodo e retorno no espaço através de um tempo irreversível.

Que conjunto de forças, induzindo inércia, tornou a partida indesejável?

A hora avançada, que leva à procrastinação; a obscuridade da noite, que torna invisível; a incerteza das vias, que as torna perigosas; a necessidade de repouso, que dispensa o movimento; a proximidade de uma cama ocupada, que dispensa a pesquisa; a antecipação do calor (humano) temperado com o frescor (do linho), que dispensa o desejo e o torna desejável; a estátua de Narciso, som sem eco, desejo desejado.

Quais eram as vantagens de uma cama ocupada em comparação com uma cama desocupada?

A eliminação da solidão noturna, a qualidade superior do aquecimento humano (mulher madura) em relação ao desumano (jarro de água quente), o estímulo do contato matinal, a economia de manuseio feita no local, no caso de calças dobradas com precisão e colocadas longitudinalmente entre o colchão de molas (listrado) e o colchão de lã (parte em formato de biscoito).

Que causas consecutivas do passado, pressentidas antes de se levantar, de fadiga acumulada Bloom, antes de se levantar, recapitulou silenciosamente?

A preparação do café da manhã (oferenda queimada): congestão intestinal e defecação premeditada (santo dos santos): o banho (rito de João): o funeral (rito de Samuel): o anúncio de Alexander Keyes (Urim e Tumim): o almoço insignificante (rito de Melquisedeque): a visita ao museu e à biblioteca nacional (lugar sagrado): a busca por livros ao longo de Bedford Row, Merchants' Arch, Wellington Quay (Simchat Torá): a música no Hotel Ormond (Shira Shirim): o confronto com um troglodita truculento nas instalações de Bernard Kiernan (holocausto): um período de tempo em branco, incluindo um passeio de carro, uma visita a uma casa de luto, uma despedida (deserto): o erotismo produzido pelo exibicionismo feminino (rito de Onã): o parto prolongado da Sra. Mina Purefoy (oferenda alçada): a visita à casa desordenada da Sra. Bella Cohen, 82 Tyrone Street, Lower, e a subsequente briga e mistura de acasos na Beaver Street (Armagedom): Perambulação noturna de ida e volta do abrigo do cocheiro, Ponte Butt (expiação).

Que enigma autoimposto Bloom estava prestes a desvendar para chegar a uma conclusão, a fim de não apreender involuntariamente essa conclusão?

A causa de um breve e agudo estalo alto e inesperado, ouvido isoladamente, emitido pelo material insensível de uma mesa de madeira com veios aparentes.

Que enigma egocêntrico Bloom, ao se levantar, indo, reunindo vestes multicoloridas e multiformes, apreendendo voluntariamente, não compreendeu?

Quem foi M'Intosh?

Que enigma autoevidente, ponderado com constância desordenada durante 30 anos, Bloom agora, tendo alcançado a obscuridade natural com a extinção da luz artificial, compreendeu repentinamente em silêncio?

Onde estava Moisés quando a vela se apagou?

Que imperfeições num dia perfeito, Bloom, caminhando carregado com peças de vestuário masculino recentemente despidas, enumerou silenciosamente, uma a uma, até a conclusão?

Uma falha provisória na obtenção da renovação de um anúncio: obter uma certa quantidade de chá de Thomas Kernan (agente da Pulbrook, Robertson and Co, 5 Dame Street, Dublin, e 2 Mincing Lane, Londres EC): certificar a presença ou ausência de orifício retal posterior no caso de divindades femininas helênicas: obter entrada (gratuita ou paga) para a apresentação de Leah pela Sra. Bandmann Palmer no Gaiety Theatre, 46, 47, 48, 49 South King Street.

Que impressão de um rosto ausente Bloom, ao ser preso, recordou silenciosamente?

O rosto de seu pai, o falecido Major Brian Cooper Tweedy, dos Royal Dublin Fusiliers, de Gibraltar e Rehoboth, Dolphin's Barn.

Que impressões recorrentes do mesmo seriam possíveis por hipótese?

Recuando, no terminal da Great Northern Railway, na rua Amiens, com aceleração uniforme constante, ao longo de linhas paralelas que se encontram no infinito, se prolongado: ao longo de linhas paralelas, reproduzido a partir do infinito, com desaceleração uniforme constante, no terminal da Great Northern Railway, na rua Amiens, retornando.

Que efeitos diversos do vestuário pessoal feminino foram percebidos por ele?

Um par de meias pretas novas, de seda mista, sem odor, para senhora; um par de ligas violetas novas; um par de calcinhas extragrandes de musselina indiana, cortadas em linhas generosas, com aroma de opoponax, jasmim e cigarros turcos Muratti, contendo um alfinete de segurança longo e brilhante de aço, dobrado curvilíneo; uma camisola de batista com borda de renda fina; uma anágua sanfonada de moirette de seda azul; todos esses objetos dispostos irregularmente sobre um baú retangular, com quatro ripas, cantos arredondados e etiquetas multicoloridas, com as iniciais BCT (Brian Cooper Tweedy) em letras brancas na parte frontal.

Que objetos impessoais foram percebidos?

Uma cômoda, com uma perna quebrada, totalmente revestida por um estofado quadrado de cretone com desenho de maçã, sobre o qual repousava um chapéu de palha preto feminino. Louças com detalhes em laranja, compradas de Henry Price, fabricante de cestos, artigos de luxo, porcelana e ferragens, na Rua Moore, 21, 22 e 23, dispostas de forma irregular sobre a pia e o chão, consistindo em bacia, saboneteira e porta-escovas (sobre a pia, juntos), jarro e peça de roupa de dormir (no chão, separadamente).

Os atos de Bloom?

Ele depositou as peças de roupa em uma cadeira, retirou as roupas restantes, pegou debaixo do travesseiro na cabeceira da cama uma camisola branca comprida dobrada, enfiou a cabeça e os braços nas aberturas da camisola, removeu um travesseiro da cabeceira e o colocou aos pés da cama, arrumou a roupa de cama e deitou-se.

Como?

Com prudência, como invariavelmente ao entrar em uma morada (sua ou não): com solicitude, visto que as molas espirais do colchão são antigas, os discos de latão e os raios pendentes em forma de víbora estão soltos e trêmulos sob tensão e pressão: prudentemente, como quem entra em um covil ou emboscada da luxúria ou de víboras: levemente, para não perturbar: reverentemente, o leito da concepção e do nascimento, da consumação do casamento e da ruptura do casamento, do sono e da morte.

O que encontraram seus membros quando foram gradualmente estendidos?

Lençóis novos e limpos, odores adicionais, a presença de uma forma humana, feminina, dela, a impressão de uma forma humana, masculina, não dele, algumas migalhas, alguns pedaços de carne enlatada, requentada, que ele removeu.

Se ele tivesse sorrido, por que teria sorrido?

Para refletir que cada um que entra imagina ser o primeiro a entrar, quando na verdade é sempre o último termo de uma série precedente, mesmo que seja o primeiro termo de uma subsequente; cada um imagina ser o primeiro, o último, o único e o solitário, quando na verdade não é nem o primeiro nem o último, nem o único nem o solitário em uma série que se origina e se repete ao infinito.

Qual série anterior?

Considerando Mulvey como o primeiro termo de sua série, Penrose, Bartell d'Arcy, professor Goodwin, Julius Mastiansky, John Henry Menton, padre Bernard Corrigan, um fazendeiro na Exposição de Cavalos da Sociedade Real de Dublin, Maggot O'Reilly, Matthew Dillon, Valentine Blake Dillon (Prefeito de Dublin), Christopher Callinan, Lenehan, um tocador de realejo italiano, um cavalheiro desconhecido no Teatro Gaiety, Benjamin Dollard, Simon Dedalus, Andrew (Pisser) Burke, Joseph Cuffe, Wisdom Hely, vereador John Hooper, Dr. Francis Brady, padre Sebastian de Mount Argus, um engraxate nos Correios, Hugh E. (Blazes) Boylan e assim por diante, até não haver um último termo.

Quais foram suas reflexões a respeito do último membro desta série e ocupante anterior da cama?

Reflexões sobre seu vigor (um patife), proporção corporal (um vendedor ambulante), habilidade comercial (um aproveitador), impressionabilidade (um fanfarrão).

Por que, além do vigor, da proporção corporal e da capacidade comercial, a impressionabilidade é importante para o observador?

Porque ele havia observado com frequência crescente nos membros anteriores da mesma série a mesma concupiscência, transmitida de forma inflamável, primeiro com alarme, depois com compreensão, depois com desejo, finalmente com fadiga, com sintomas alternados de compreensão e apreensão epicenas.

Com que sentimentos antagônicos suas reflexões subsequentes foram afetadas?

Inveja, ciúme, abnegação, equanimidade.

Inveja?

De um organismo masculino, corporal e mental, especialmente adaptado para a postura primordial da cópula humana enérgica e para o movimento enérgico de pistão e cilindro necessário para a completa satisfação de uma concupiscência constante, porém não aguda, residente em um organismo feminino, corporal e mental, passivo, porém não obtuso.

Ciúme?

Porque uma natureza plena e volátil em seu estado livre era alternadamente agente e reagente da atração. Porque a atração entre agente(s) e reagente(s) variava a cada instante, com proporção inversa entre aumento e diminuição, com incessante extensão circular e reentrada radial. Porque a contemplação controlada da flutuação da atração produzia, se desejada, uma flutuação de prazer.

Abnegação?

Em virtude de a) conhecimento iniciado em setembro de 1903 no estabelecimento de George Mesias, alfaiate e fornecedor de roupas, 5 Eden Quay, b) hospitalidade prestada e recebida em espécie, retribuída e reapropriada pessoalmente, c) juventude comparativa sujeita a impulsos de ambição e magnanimidade, altruísmo colegial e egoísmo amoroso, d) atração extraracial, inibição intraracial, prerrogativa supraracial, e) uma iminente turnê musical provincial, despesas correntes comuns, receita líquida dividida.

Equanimidade?

Tão natural quanto qualquer ato natural, expresso ou compreendido, executado na natureza por criaturas naturais, de acordo com suas naturezas inerentes, mesmo que de semelhanças distintas. Tão menos calamitoso quanto uma aniquilação cataclísmica do planeta em consequência de uma colisão com um sol negro. Tão menos repreensível do que roubo, assalto à mão armada, crueldade contra crianças e animais, obtenção de dinheiro mediante fraude, falsificação, peculato, apropriação indébita de dinheiro público, traição da confiança pública, simulação de doença, violência, corrupção de menores, difamação, chantagem, desacato ao tribunal, incêndio criminoso, traição, crime grave, motim em alto-mar, invasão de propriedade, furto qualificado, fuga da prisão, prática de vícios antinaturais, deserção das forças armadas em campanha, perjúrio, caça ilegal, usura, colaboração com os inimigos do rei, falsidade ideológica, agressão criminosa, homicídio culposo, assassinato premeditado e doloso. Não sendo mais anormal do que todos os outros processos paralelos de adaptação a condições de existência alteradas, resultando em um equilíbrio recíproco entre o organismo e suas circunstâncias inerentes, alimentos, bebidas, hábitos adquiridos, inclinações satisfeitas, doenças significativas. Mais do que inevitável, irreparável.

Por que mais abnegação do que ciúme, menos inveja do que equanimidade?

Da indignação (matrimônio) à indignação (adultério) surgiu apenas a indignação (cópula), contudo, o violador matrimonial da vítima não havia sido indignado pelo violador adúltero da vítima.

Que retaliação, se houver?

Assassinato, jamais, pois dois erros não fazem um acerto. Duelo por combate, não. Divórcio, não agora. Exposição por artifício mecânico (cama automática) ou testemunho individual (testemunhas oculares ocultas), ainda não. Ação por danos por influência legal ou simulação de agressão com provas de lesões sofridas (autoinfligidas), não impossivelmente. Suborno por influência moral, possivelmente. Se houver, certamente, conivência, introdução de emulação (material, uma agência rival próspera de publicidade; moral, um agente rival bem-sucedido de intimidade), depreciação, alienação, humilhação, separação, protegendo o separado do outro, protegendo o separador de ambos.

Por meio de que reflexões ele, um reator consciente contra o vazio da incerteza, justificava para si mesmo seus sentimentos?

A fragilidade predeterminada do hímen: a suposta intangibilidade da coisa em si: a incongruência e a desproporção entre a tensão autoperpetuante da coisa proposta e o relaxamento autoabreviador da coisa realizada: a debilidade falaciosamente inferida da mulher: a musculatura do homem: as variações dos códigos éticos: a transição gramatical natural por inversão, sem alteração de sentido, de uma proposição aoristo pretérita (analisada como sujeito masculino, verbo transitivo onomatopaico monossilábico com objeto feminino direto) da voz ativa para sua proposição aoristo pretérita correlativa (analisada como sujeito feminino, verbo auxiliar e particípio passado onomatopaico quase monossilábico com agente masculino complementar) na voz passiva: o produto contínuo dos seminadores por geração: a produção contínua de sêmen por destilação: a futilidade do triunfo, do protesto ou da vindicação: a inanidade da virtude exaltada: A letargia da matéria insensível: a apatia das estrelas.

Em que satisfação final convergiram esses sentimentos e reflexões antagônicos, reduzidos às suas formas mais simples?

Satisfação com a ubiquidade nos hemisférios terrestres orientais e ocidentais, em todas as terras e ilhas habitáveis, exploradas ou inexploradas (a terra do sol da meia-noite, as ilhas dos bem-aventurados, as ilhas da Grécia, a terra prometida), dos hemisférios adiposos anteriores e posteriores femininos, com aroma de leite e mel e de calor sanguíneo e seminal excretor, que lembram famílias seculares de curvas de amplitude, insuscetíveis a humores de impressão ou contrariedades de expressão, expressivas de uma animalidade madura, muda e imutável.

Quais são os sinais visíveis de insatisfação?

Uma ereção aproximada: uma aversão solícita: uma elevação gradual: uma revelação provisória: uma contemplação silenciosa.

Então?

Ele beijou os seios rechonchudos, macios e amarelos de sua garupa, em cada hemisfério rechonchudo e meloso, em seu sulco amarelo e macio, com uma obscura e prolongada osculação provocante de melões.

Os sinais visíveis de satisfação posterior?

Uma contemplação silenciosa: uma velação tentativa: uma humilhação gradual: uma aversão solícita: uma ereção iminente.

O que aconteceu depois dessa ação silenciosa?

Invocação sonolenta, reconhecimento menos sonolento, excitação incipiente, interrogação catequética.

Com que modificações o narrador respondeu a esse interrogatório?

Negativo: ele omitiu mencionar a correspondência clandestina entre Martha Clifford e Henry Flower, a altercação pública no estabelecimento licenciado da Bernard Kiernan and Co, Limited, nos números 8, 9 e 10 da Little Britain Street, e nas suas imediações, a provocação erótica e a resposta a ela causada pelo exibicionismo de Gertrude (Gerty), de sobrenome desconhecido. Positivo: ele incluiu menção a uma apresentação da Sra. Bandmann Palmer de Leah no Gaiety Theatre, 46, 47, 48, 49 South King Street, um convite para jantar no Wynn's (Murphy's) Hotel, 35, 36 e 37 Lower Abbey Street, um volume de tendência pornográfica pecaminosa intitulado Sweets of Sin , de autor anônimo, um cavalheiro da moda, uma concussão temporária causada por um movimento calculado incorretamente durante uma exibição ginástica pós-cena, a vítima (já completamente recuperada) sendo Stephen Dedalus, professor e autor, filho mais velho sobrevivente de Simon Dedalus, sem ocupação fixa, uma façanha aeronáutica executada por ele (narrador) na presença de uma testemunha, o professor e autor mencionado acima, com prontidão de decisão e flexibilidade ginástica.

A narrativa permaneceu inalterada pelas modificações?

Absolutamente.

Que evento ou pessoa se destacou como o ponto central de sua narrativa?

Stephen Dedalus, professor e autor.

Que limitações de atividade e inibições dos direitos conjugais foram percebidas pelo ouvinte e pelo narrador em relação a si mesmos durante o curso dessa narração intermitente e cada vez mais lacônica?

Segundo a ouvinte, a limitação da fertilidade se deu pelo fato de o casamento ter sido celebrado um mês após o 18º aniversário de seu nascimento (8 de setembro de 1870), ou seja, em 8 de outubro, e consumado na mesma data, com o nascimento de uma filha em 15 de junho de 1889. O casamento anterior havia sido consumado antecipadamente em 10 de setembro do mesmo ano, e a última relação sexual, com ejaculação de sêmen no órgão vaginal, havia ocorrido cinco semanas antes, em 27 de novembro de 1893, antes do nascimento, em 29 de dezembro de 1893, do segundo (e único) filho, falecido em 9 de janeiro de 1894, com 11 dias de idade. Assim, houve um período de 10 anos, 5 meses e 18 dias durante o qual a relação sexual permaneceu incompleta, sem ejaculação de sêmen no órgão vaginal. Por meio do narrador, houve uma limitação de atividade, mental e corporal, visto que, como não havia ocorrido uma comunicação mental completa entre ele e a ouvinte desde a consumação da puberdade, indicada pela hemorragia catamênica da filha do narrador e da ouvinte, em 15 de setembro de 1903, restava um período de 9 meses e 1 dia durante o qual, em consequência de uma compreensão natural preestabelecida na incompreensão entre as mulheres consumadas (ouvinte e filha), a liberdade de ação corporal completa havia sido circunscrita.

Como?

Por meio de várias perguntas femininas reiteradas sobre o destino masculino, o lugar onde, o momento em que, a duração da qual, o objeto com o qual, no caso de ausências temporárias, projetado ou efetuado.

O que se movia visivelmente acima dos pensamentos invisíveis do ouvinte e do narrador?

O reflexo projetado de uma lâmpada e seu abajur, uma série inconstante de círculos concêntricos com diferentes gradações de luz e sombra.

Em que direções estavam deitados o ouvinte e o narrador?

Ouvinte, SE por L.: Narrador, NW por O.: no paralelo 53 de latitude, N., e 6º meridiano de longitude, O.: em um ângulo de 45° em relação ao equador terrestre.

Em que estado de repouso ou movimento?

Em repouso relativamente a si mesmos e um ao outro. Em movimento, sendo cada um e ambos levados para oeste, para a frente e para trás, respectivamente, pelo movimento perpétuo próprio da Terra através de trajetórias sempre mutáveis de um espaço imutável.

Em que posição?

Ouvinte: reclinado semilateralmente para a esquerda, mão esquerda sob a cabeça, perna direita estendida em linha reta e apoiada sobre a perna esquerda, flexionada, na atitude de Gea-Tellus, pleno, deitado, repleto de sêmen. Narrador: reclinado lateralmente para a esquerda, com as pernas direita e esquerda flexionadas, o indicador e o polegar da mão direita apoiados na ponte do nariz, na atitude retratada em uma fotografia instantânea feita por Percy Apjohn, o homem-criança cansado, o homem-criança no útero.

Útero? Cansado?

Ele descansa. Ele viajou.

Com?

Sinbad, o Marinheiro, e Tinbad, o Alfaiate, e Jinbad, o Carcereiro, e Whinbad, o Baleeiro, e Ninbad, o Pregador, e Finbad, o Fracassador, e Binbad, o Bailer, e Pinbad, o Pailer, e Minbad, o Mailer, e Hinbad, o Hailer, e Rinbad, o Railer, e Dinbad, o Kailer, e Vinbad, o Quailer, e Linbad, o Yailer, e Xinbad, o Phthailer.

Quando?

Indo para a cama escura, havia um ovo quadrado e redondo de auk do roc de Sinbad, o Marinheiro, na noite da cama de todos os auks dos rocs de Darkinbad, o Diurno.

Onde?

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[ 18 ]

Sim, porque ele nunca tinha feito algo assim antes, como pedir para tomar o café da manhã na cama com alguns ovos desde o City Arms.hotel, quando ele fingia estar de cama, com voz de doente, bancando o altíssimo para se tornar interessante para aquela velha bicha da Sra. Riordan, que ele achava que tinha uma perna ótima, e ela nunca nos deixou um tostão, tudo para missas para ela e sua alma, a maior avarenta de todos os tempos, tinha medo de gastar 4 centavos com seu álcool metilado, me contando todos os seus males, ela tinha muita conversa fiada sobre política, terremotos e o fim do mundo, vamos nos divertir um pouco primeiro. Deus ajude o mundo se todas as mulheres fossem como ela, menos de maiôs e decotes, é claro que ninguém queria que ela os usasse. Suponho que ela era piedosa, porque nenhum homem olharia para ela duas vezes. Espero nunca ser como ela, é de admirar que ela não quisesse que cobrissemos nossos rostos, mas ela era uma mulher bem-educada, certamente, e sua tagarelice sobre o Sr. Riordan aqui e o Sr. Riordan ali... Suponho que ele ficou feliz em se livrar dela e do cachorro dela cheirando meu pelo e sempre tentando se insinuar por baixo das minhas anáguas, especialmente naquela época. Ainda assim, eu gosto disso nele, educado com mulheres velhas como ela. Garçons e mendigos também, ele não se orgulha disso à toa, mas nem sempre, se ele tiver algum problema realmente sério, é muito melhor ir para um hospital onde tudo é limpo, mas suponho que eu teria que engolir isso nele por um mês, sim, e então teríamos uma enfermeira do hospital, a próxima coisa a fazer seria mantê-lo lá até que o expulsassem, ou uma freira, talvez, como a foto obscena que ele tem, ela é tão freira quanto eu, não é? Sim, porque eles são tão fracos e sussurrantes quando estão doentes, eles querem uma mulher para se curarem. Se o nariz dele sangrar, você pensaria que é trágico, e aquele com cara de moribundo na South Circular, quando ele torceu o pé na festa do coral no Sugarloaf Mountain, no dia em que usei aquele vestido, a Srta. Stack trazendo flores para ele, as piores e mais velhas que ela conseguia encontrar no fundo da cesta, qualquer coisa para entrar no quarto de um homem com sua voz de velha empregada, tentando imaginar que ele estava morrendo por causa dela, para nunca mais ver seu rosto, embora ele parecesse mais um homem com a barba um pouco crescida na cama, meu pai era igual, além disso, eu Odeio curativos e doses quando ele cortou o dedo do pé com a lâmina, aparando os calos, com medo de que ele pegasse septicemia, mas se fosse algo sério, eu ficaria doente, então veríamos o que aconteceria. Claro que a mulher esconde para não dar todo o trabalho que elas dão. Sim, ele veio a algum lugar, tenho certeza, pelo apetite dele. De qualquer forma, amor, não é, ou ele estaria sem comer pensando nela. Então, ou era uma daquelas prostitutas, se era lá embaixo, ele estava mesmo. E a história do hotel, ele inventou um monte de mentiras para esconder, planejando tudo. Hynes me manteve... quem eu conheci? Ah, sim, eu conheci... você se lembra de Menton? E quem mais? Quem me deixou ver aquele rostinho de bebê? Eu o vi, e ele não tinha se casado há muito tempo, flertando com uma jovem no Pooles Myriorama. Virei as costas para ele quando ele saiu sorrateiramente, parecendo bastante consciente. Que mal há nisso? Mas ele teve a audácia de se redimir comigo uma vez. Parabéns para ele, boca poderosa, e seus olhos fervilhantes. De todos os grandes estúpidos que já vi.Conheci alguém, e isso se chama advogado, porque eu detesto discussões longas na cama. Ou então, se não for isso, é alguma vadiazinha com quem ele se envolveu ou pegou às escondidas. Se ao menos elas o conhecessem tão bem quanto eu... Sim, porque anteontem ele estava rabiscando algo, uma carta, quando entrei na sala para mostrar a ele a notícia da morte de Dignam no jornal, como se algo tivesse me avisado. E ele cobriu com papel mata-borrão, fingindo estar pensando em negócios. Então, muito provavelmente, foi isso. Alguém que pensa que tem um coração mole nele, porque todos os homens ficam um pouco assim na idade dele, especialmente chegando aos quarenta, como ele está agora, para arrancar o máximo de dinheiro possível dele. Não há tola como uma velha tola. E então, o habitual "beijar meu traseiro" era para esconder, não que eu me importe com quem ele faz isso ou com quem ele se envolveu antes. Gostaria de descobrir, contanto que eu não tenha os dois na minha frente o tempo todo, como aquela vadia, a Mary, que tínhamos em Ontario Terrace, com o traseiro falso para excitá-lo o suficiente para... O cheiro daquelas mulheres pintadas exalava dele uma ou duas vezes. Eu suspeitei quando o fiz se aproximar de mim, quando encontrei um fio de cabelo comprido em seu casaco. Sem aquele, quando entrei na cozinha fingindo que ele estava bebendo água... Uma mulher não é suficiente para eles. Era tudo culpa dele, é claro. Arruinando os criados e depois propondo que ela poderia comer à nossa mesa no dia de Natal, por favor. Oh, não, obrigada, não na minha casa. Roubando minhas batatas e as ostras, 2 xelins e 6 pence a dúzia. Indo visitar a tia, por favor... roubo comum, então era isso. Mas eu tinha certeza de que ele estava aprontando alguma coisa com aquela. É preciso muito tempo para descobrir uma coisa dessas. Ele disse: "Você não tem provas". A prova era dela. Oh, sim, a tia dela gostava muito de ostras, mas eu disse a ela o que pensava sobre ela sugerir que eu saísse para ficar sozinha com ela. Eu não me rebaixaria a espioná-las. As ligas que encontrei em seu quarto na sexta-feira em que ela saiu... isso foi o suficiente para mim. Um pouco demais. O rosto dela inchou de raiva quando lhe dei o aviso prévio de uma semana. Eu me certifiquei de que era melhor ficar sem elas de vez. Saí dos quartos mais rápido sozinha, só para a maldita cozinha e para jogar a sujeira fora. De qualquer forma, eu ou ela saímos de casa. Eu nem conseguiria tocá-lo se achasse que ele estava com uma mentirosa descarada e desleixada como aquela, negando tudo na minha cara e cantando sobre o lugar no banheiro também, porque ela sabia que era rica demais. Sim, porque ele não conseguiria ficar sem por tanto tempo, então ele tinha que fazer isso em algum lugar. E a última vez que ele gozou na minha bunda foi naquela noite em que Boylan apertou minha mão com força, passando pelo Tolka na minha mão. Lá, ele rouba outra. Eu apenas pressionei as costas da mão dele com o polegar para apertar de volta, cantando "A Jovem Lua de Maio, Ela Radiante de Amor", porque ele tem uma ideia sobre ele e eu. Ele não é tão tolo, disse ele. Vou jantar fora e ir ao Gaiety, embora eu não vá dar a ele essa satisfação de qualquer maneira. Deus sabe que ele é uma mudança, de certa forma, não para ser sempre assim.Usaria sempre o mesmo chapéu velho, a menos que pagasse a algum rapaz bonito para o fazer, já que não consigo fazer isso sozinha. Um rapaz jovem gostaria de mim. Eu o confundiria um pouco, estando a sós com ele, se estivéssemos. Deixaria que visse as minhas ligas, as novas, e o faria corar ao olhar para ele. Seduziria-o. Sei o que os rapazes sentem com isso no rosto, fazendo aquilo, prolongando a coisa por horas. Pergunta e resposta: você faria isto, aquilo e aquilo outro com o vendedor de carvão? Sim, com um bispo, sim, eu faria. Porque lhe contei sobre algum decano ou bispo que estava sentado ao meu lado nos jardins do templo judeu quando eu tricotava aquela coisa de lã. Um estranho em Dublin, que lugar era aquele? E assim por diante, sobre os monumentos. E ele cansou-me com estátuas, encorajando-o, tornando-o pior do que já é. Quem está na sua mente agora? Diga-me em quem está a pensar. Quem é? Diga-me o nome dele. Quem? Diga-me quem é o Imperador Alemão? Sim, imagine-me ele. Pense nele. Consegue senti-lo a tentar fazer de mim uma prostituta? O quê? Ele nunca o fará. Devia desistir agora, nesta idade da sua vida. Simplesmente arruinaria qualquer mulher e não teria qualquer satisfação. Finjo que gosto até ele chegar e aí termino sozinha, e isso deixa os lábios pálidos. Enfim, já era, de uma vez por todas, com toda a conversa que o mundo tem sobre isso, as pessoas acham que é só a primeira vez, depois disso é só o normal, faça e não pense mais nisso. Por que você não pode beijar um homem sem querer casar com ele primeiro? Às vezes você ama se entregar descontroladamente quando se sente assim, é tão bom que você não consegue se controlar. Eu queria que algum homem me levasse para um lugar onde ele estivesse e me beijasse em seus braços. Não há nada como um beijo longo e quente, que vai até a alma, quase te paralisa. Aí eu odeio aquela confissão. Quando eu ia ao Padre Corrigan, ele me tocou. "Padre, que mal há se ele tocou onde?" E eu disse, na margem do canal, como uma boba. Mas onde exatamente? No seu corpo, minha filha? Na perna, atrás, bem lá em cima, foi? Sim, bem lá em cima, foi onde você se senta? Sim. Oh, Senhor, ele não podia simplesmente dizer "bem no fundo" e pronto? O que isso tem a ver com isso? E você fez o que ele disse, eu esqueci, não, pai. E eu sempre penso no meu verdadeiro pai. O que ele fez? Quero saber, pois já confessei isso a Deus. Ele tinha uma mão gorda e bonita, a palma sempre úmida. Eu não me importaria de senti-la, nem ele. Eu diria, pelo colarinho abobadado, será que ele me reconheceu no camarote? Eu podia ver o rosto dele, mas ele não podia ver o meu, é claro. Ele nunca se viraria nem deixaria transparecer nada. Seus olhos estavam vermelhos quando o pai dele morreu; eles estão perdidos para uma mulher, é claro. Deve ser terrível quando um homem chora, imagine eles. Eu gostaria de ser abraçada por um padre com suas vestes e sentir o cheiro de incenso, como o papa. Além disso, não há perigo com um padre se você for casada; ele é muito cuidadoso consigo mesmo. Então, dê algo a Sua Santidade, o papa, como penitência. Será que ele ficou satisfeito comigo? Uma coisa que eu não gostei foi ele me dar um tapa na bunda e ir embora tão familiarmente pelo corredor. Embora eu tenha rido, eu não sou um cavalo nem um asno, suponho que ele também não.Pensando em seu pai, me pergunto se ele está acordado pensando em mim ou sonhando. Será que estou presente nisso? Quem lhe deu aquela flor que ele disse ter comprado? Ele cheirava a algum tipo de bebida, não uísque, nem cerveja preta, ou talvez aquele tipo de pasta doce que eles usam para tapar o bico com algum licor. Eu gostaria de provar aquelas bebidas caras, verdes e amarelas, que os garçons de porta de palco bebem com seus chapéus de ópera. Eu provei uma vez com o dedo, mergulhado naquele selo americano que tinha o esquilo falante. Meu pai fez de tudo para não adormecer depois da última vez, depois que tomamos o vinho do Porto com carne em conserva. Tinha um gosto salgado delicioso. Sim, porque eu me senti adorável e cansada, e adormeci profundamente assim que me joguei na cama, até que aquele trovão me acordou. Deus tenha misericórdia de nós! Pensei que os céus estavam desabando sobre nós para nos punir quando me benzi e rezei uma Ave Maria, como aqueles raios terríveis em Gibraltar, como se o mundo estivesse chegando ao fim. E então eles vêm e dizem que não há Deus. O que você poderia fazer se ele estivesse funcionando? E correndo para lá e para cá, sem fazer nada além de um ato de contrição, a vela que acendi naquela noite na capela da Whitefriars Street, para o mês de maio, viu, trouxe sorte, embora ele zombasse se ouvisse, porque ele nunca vai à missa ou reunião da igreja, ele diz que sua alma não tem alma dentro, apenas massa cinzenta, porque ele não sabe o que é ter uma, sim, quando acendi a lâmpada, porque ele deve ter vindo 3 ou 4 vezes com aquela coisa enorme, vermelha e bruta que ele tem, pensei que a veia, ou seja lá o que for que chamem aquilo, ia estourar, embora o nariz dele não seja tão grande, depois que tirei todas as minhas coisas com as persianas fechadas, depois de horas me vestindo, perfumando e penteando, como se fosse de ferro ou algum tipo de pé de cabra grosso, em pé o tempo todo, ele deve ter comido ostras, acho que algumas dúzias, ele estava com uma ótima voz para cantar, não, eu nunca em toda a minha vida senti que alguém tivesse um do tamanho daquilo para te deixar satisfeito, ele deve ter comido uma ovelha inteira depois, qual é a ideia de nos fazer assim com um buraco enorme no meio de nós ou como um garanhão enfiando isso em você porque É só isso que eles querem de você. Com aquele olhar determinado e cruel, tive que semicerrar os olhos. Ele ainda não tem tanta coragem assim. Quando o fiz ejacular em mim, considerando o tamanho do pênis dele, melhor ainda, caso não tenha sido lavado direito da última vez que o deixei terminar dentro de mim. Bela invenção para as mulheres, para que ele tenha todo o prazer. Mas se alguém experimentasse, saberia o que eu passei com a Milly. Ninguém acreditaria que ela também estava começando a dar à luz. E o marido da Mina Purefoy, nos dê uma olhada, enchendo-a de filhos, uma ou duas crianças por ano, regularmente como um relógio, sempre com cheiro de criança. Aquele que chamavam de "budgers" ou algo parecido com um negro com um topete. Jesus, a criança é negra. Da última vez que estive lá, um bando deles caindo em cima de um.outro e berrando que você não conseguia ouvir seus ouvidos, supostamente saudável, não satisfeito até que nos deixem inchados como elefantes ou sei lá o quê, supondo que eu arriscasse ter outro, não dele, embora, ainda assim, se ele fosse casado, tenho certeza de que teria um filho forte e saudável, mas não sei, Poldy tem mais garra, sim, isso seria muito divertido, eu acho. Foi o encontro com Josie Powell e o funeral, e pensar em mim e em Boylan que o fizeram perder a cabeça. Bem, ele pode pensar o que quiser agora, se isso lhe fizer algum bem. Eu sei que eles estavam se agarrando um pouco quando eu apareci, ele estava dançando e saindo com ela na noite da inauguração da casa de Georgina Simpson, e então ele quis me esfregar na cara. Foi porque ele não gostava de vê-la como uma flor tímida, por isso tivemos a discussão acalorada sobre política, ele começou, não eu, quando disse que Nosso Senhor era carpinteiro. Finalmente, ele me fez chorar, claro, uma mulher é tão sensível a tudo. Eu estava furiosa comigo mesma depois por ter cedido, só porque eu sabia que ele estava perdido comigo e com o primeiro socialista, ele disse. Ele me irritava tanto que eu não conseguia fazê-lo perder a cabeça. Mesmo assim, ele sabia muita coisa confusa, principalmente sobre o corpo e o que há dentro de nós. Eu sempre queria estudar isso, o que temos dentro de nós. Naquele médico de família, eu sempre conseguia ouvir a voz dele quando a sala estava cheia e observá-lo depois. Fingi que estava indiferente a ela em relação a ele, porque ele costumava ser um pouco ciumento. Sempre que perguntava "Para onde você vai?", eu respondia "Para a Floey", e ele me presenteou com os poemas de Byron e três pares de luvas. Assim, tudo acabou. Eu poderia facilmente fazê-lo se redimir a qualquer momento. Eu sei como. Mesmo se ele voltasse a ficar com ela e fosse sair para vê-la em algum lugar, eu saberia se ele se recusasse a comer as cebolas. Conheço várias maneiras: pedir para ele abaixar a gola da minha blusa ou tocá-lo com meu véu e luvas ao sair. Um beijo e pronto, todos ficariam atordoados. Mas tudo bem, então que ele vá para ela. Ela, é claro, ficaria mais do que feliz em fingir que está loucamente apaixonada por ele, e eu não me importaria muito. Eu simplesmente iria até ela e perguntaria se ela o amava, olhando-a bem nos olhos. Ela não me enganaria, mas ele poderia imaginar que sim e fazer uma declaração para ela com aquele jeito afetado dele, como fez comigo. Embora eu tivesse um trabalho infernal para conseguir que ele dissesse isso, eu gostava dele por isso; mostrava que ele sabia se controlar e não era fácil de conquistar. Ele estava prestes a me pedir em casamento naquela noite na cozinha, enquanto eu enrolava o bolo de batata. "Tem algo que eu quero te dizer", eu disse, mas acabei desistindo. Eu estava irritada, com as mãos e os braços cheios de farinha. De qualquer forma, eu tinha deixado escapar demais na noite anterior, falando sobre sonhos, então não queria que ele soubesse mais do que era bom para ele. Ela sempre me abraçava, Josie, quando ele estava por perto, querendo dizer ele, é claro. Ele me olhava de cima a baixo e, quando eu disse que tinha lavado a louça, ele me perguntou: "Você se lavou?".As mulheres sempre incentivam isso, exagerando bastante quando ele está por perto. Elas sabem pelo olhar malicioso dele, piscando um pouco, fingindo indiferença quando elas soltam alguma coisa. O tipo de pessoa que ele é, o que o estraga? Não me surpreende nem um pouco, porque ele era muito bonito naquela época, tentando se parecer com Lord Byron. Eu disse que gostava dele, embora ele fosse bonito demais para um homem, e ele era um pouco antes de ficarmos noivos. Depois, porém, ela não gostou muito. No dia do casamento, eu estava às gargalhadas, não conseguia parar de rir, com todos os meus grampos de cabelo caindo um atrás do outro, por causa da minha cabeleira. Você está sempre de ótimo humor. Ela disse que sim porque a divertia, porque ela sabia o que significava, porque eu costumava contar a ela boa parte do que acontecia entre nós, não tudo, mas o suficiente para deixá-la com água na boca. Mas isso não era minha culpa. Ela não apareceu muito depois que nos casamos. Eu me pergunto como ela está agora, depois de viver com aquele marido maluco dela. O rosto dela estava começando a ficar abatido e cansado. A última vez que a vi, ela devia ter acabado de brigar. com ele porque eu vi naquele momento que ela estava prestes a puxar assunto sobre maridos e falar mal dele, para criticá-lo. O que foi que ela me contou? Ah, sim, que às vezes ele ia para a cama com as botas enlameadas quando o verme o pegava. Imagine ter que ir para a cama com uma coisa dessas que poderia te matar a qualquer momento. Que homem! Bem, não é a única maneira de todo mundo enlouquecer, Poldy. Enfim, seja lá o que ele faça, sempre limpa os pés no tapete quando entra, molhados ou engraxados, e sempre engraxa as próprias botas também. E sempre tira o chapéu quando sai na rua. Tipo, agora ele está andando de chinelos procurando 10.000 libras para um cartão postal. Ei, querida May, uma coisa dessas não te entediaria até a morte? Na verdade, ele é tão estúpido que nem tira as botas. Agora, o que você acha de um homem assim? Eu preferiria morrer 20 vezes a me casar com outro homem. Claro que ele nunca encontraria outra mulher como eu para aturá-lo do jeito que eu o aguento. Me conhece? Venha dormir comigo. Sim, e ele sabe disso também. No fundo... Que horror! A Sra. Maybrick envenenou o marido, por quê? Por estar apaixonado por outro homem? Sim, descobriram que ela era a vilã, não era mesmo? Claro, alguns homens podem ser terrivelmente irritantes, enlouquecedores, e sempre a pior palavra do mundo. Por que nos pedem em casamento se somos tão ruins assim? Sim, porque não conseguem viver sem nós. Arsênico branco que ela colocou no chá dele, de mata-moscas, não é? Por que será que chamam assim? Se eu perguntasse a ele, diria que vem do grego. Deixem-nos tão sábios quanto éramos antes. Ela devia estar loucamente apaixonada pelo outro para correr o risco de ser enforcada. Ah, ela não se importou! Se essa era a natureza dela, o que ela poderia fazer? Além disso, eles não são brutais o suficiente para enforcar uma mulher, são?Pelo seu olhar astuto, piscando algumas vezes, fingindo indiferença quando eles soltam alguma coisa, o tipo de pessoa que ele é, o que o estraga, não me surpreende nem um pouco, porque ele era muito bonito naquela época, tentando se parecer com Lord Byron. Eu disse que gostava dele, embora ele fosse bonito demais para um homem, e ele era um pouco antes de ficarmos noivos. Depois, porém, ela não gostou muito. No dia, eu estava às gargalhadas, não conseguia parar de rir, com todos os meus grampos de cabelo caindo um após o outro, com a massa de cabelo que eu tinha. Você está sempre de ótimo humor. Ela disse que sim porque isso a divertia, porque ela sabia o que significava, porque eu costumava contar a ela boa parte do que acontecia entre nós, não tudo, mas o suficiente para deixá-la com água na boca, mas isso não era minha culpa. Ela não apareceu muito depois que nos casamos. Eu me pergunto como ela está agora, depois de viver com aquele marido maluco dela. O rosto dela estava começando a parecer abatido e cansado. A última vez que a vi, ela devia ter acabado de brigar com ele, porque eu vi no momento em que ela estava prestes a encerrar uma conversa sobre maridos e falam mal dele para difamá-lo, o que foi que ela me disse? Ah, sim, que às vezes ele ia para a cama com as botas enlameadas quando o verme o pegava. Imagine ter que ir para a cama com uma coisa dessas que pode te matar a qualquer momento, que homem! Bem, não é a única maneira de todo mundo enlouquecer, Poldy. Enfim, seja o que for que ele faça, sempre limpa os pés no tapete quando entra, molhados ou engraxados, e sempre engraxa as próprias botas também, e sempre tira o chapéu quando sai na rua. E agora ele está andando de chinelos procurando £10.000 para um cartão postal. Ei, querida May, uma coisa dessas não te entediaria até a morte? Na verdade, ele é tão estúpido que nem tira as botas. O que você acha de um homem assim? Eu preferiria morrer 20 vezes a me casar com outra mulher. Claro, ele nunca encontraria outra mulher como eu para aturá-lo do jeito que eu o aguento. Me conhece? Venha dormir comigo. Sim, e ele sabe disso também, lá no fundo do coração. Toma essa, Sra. Maybrick, que envenenou o marido. Por quê? Eu me pergunto. Apaixonada por outro homem? Sim, descobriram. Ela não foi a verdadeira vilã por fazer uma coisa dessas? Claro, alguns homens podem ser terrivelmente irritantes, enlouquecedores e sempre a pior palavra do mundo. Por que eles nos pedem em casamento se somos tão ruins assim? Sim, porque eles não conseguem viver sem nós. Arsênico branco que ela colocou no chá dele, de mata-moscas, não foi? Eu me pergunto por que chamam assim. Se eu perguntasse a ele, ele diria que vem do grego. Deixe-nos tão sábios quanto éramos antes. Ela devia estar loucamente apaixonada pelo outro cara para correr o risco de ser enforcada. Ah, ela não se importou. Se essa era a natureza dela, o que ela poderia fazer? Além disso, eles não são brutos o suficiente para enforcar uma mulher, são?Pelo seu olhar astuto, piscando algumas vezes, fingindo indiferença quando eles soltam alguma coisa, o tipo de pessoa que ele é, o que o estraga, não me surpreende nem um pouco, porque ele era muito bonito naquela época, tentando se parecer com Lord Byron. Eu disse que gostava dele, embora ele fosse bonito demais para um homem, e ele era um pouco antes de ficarmos noivos. Depois, porém, ela não gostou muito. No dia, eu estava às gargalhadas, não conseguia parar de rir, com todos os meus grampos de cabelo caindo um após o outro, com a massa de cabelo que eu tinha. Você está sempre de ótimo humor. Ela disse que sim porque isso a divertia, porque ela sabia o que significava, porque eu costumava contar a ela boa parte do que acontecia entre nós, não tudo, mas o suficiente para deixá-la com água na boca, mas isso não era minha culpa. Ela não apareceu muito depois que nos casamos. Eu me pergunto como ela está agora, depois de viver com aquele marido maluco dela. O rosto dela estava começando a parecer abatido e cansado. A última vez que a vi, ela devia ter acabado de brigar com ele, porque eu vi no momento em que ela estava prestes a encerrar uma conversa sobre maridos e falam mal dele para difamá-lo, o que foi que ela me disse? Ah, sim, que às vezes ele ia para a cama com as botas enlameadas quando o verme o pegava. Imagine ter que ir para a cama com uma coisa dessas que pode te matar a qualquer momento, que homem! Bem, não é a única maneira de todo mundo enlouquecer, Poldy. Enfim, seja o que for que ele faça, sempre limpa os pés no tapete quando entra, molhados ou engraxados, e sempre engraxa as próprias botas também, e sempre tira o chapéu quando sai na rua. E agora ele está andando de chinelos procurando £10.000 para um cartão postal. Ei, querida May, uma coisa dessas não te entediaria até a morte? Na verdade, ele é tão estúpido que nem tira as botas. O que você acha de um homem assim? Eu preferiria morrer 20 vezes a me casar com outra mulher. Claro, ele nunca encontraria outra mulher como eu para aturá-lo do jeito que eu o aguento. Me conhece? Venha dormir comigo. Sim, e ele sabe disso também, lá no fundo do coração. Toma essa, Sra. Maybrick, que envenenou o marido. Por quê? Eu me pergunto. Apaixonada por outro homem? Sim, descobriram. Ela não foi a verdadeira vilã por fazer uma coisa dessas? Claro, alguns homens podem ser terrivelmente irritantes, enlouquecedores e sempre a pior palavra do mundo. Por que eles nos pedem em casamento se somos tão ruins assim? Sim, porque eles não conseguem viver sem nós. Arsênico branco que ela colocou no chá dele, de mata-moscas, não foi? Eu me pergunto por que chamam assim. Se eu perguntasse a ele, ele diria que vem do grego. Deixe-nos tão sábios quanto éramos antes. Ela devia estar loucamente apaixonada pelo outro cara para correr o risco de ser enforcada. Ah, ela não se importou. Se essa era a natureza dela, o que ela poderia fazer? Além disso, eles não são brutos o suficiente para enforcar uma mulher, são?Ele era muito bonito naquela época, tentando se parecer com Lord Byron. Eu disse que gostava dele, embora fosse bonito demais para ser homem, e ele era um pouco antes de ficarmos noivos. Depois, porém, ela não gostou muito. No dia do noivado, eu estava às gargalhadas, não conseguia parar de rir, e todos os meus grampos de cabelo caíam um após o outro, por causa da minha cabeleira. Você está sempre de ótimo humor. Ela disse que sim, porque isso a divertia, porque ela sabia o que significava, porque eu costumava contar a ela boa parte do que acontecia entre nós, não tudo, mas o suficiente para deixá-la com água na boca. Mas isso não era culpa minha. Ela não apareceu muito depois que nos casamos. Eu me pergunto como ela está agora, depois de viver com aquele marido maluco dela. O rosto dela começou a ficar abatido e cansado. A última vez que a vi, ela devia ter acabado de brigar com ele, porque percebi que ela estava prestes a puxar assunto sobre maridos e falar mal dele. O que foi que ela me contou? Ah, sim, que às vezes ele ia para a cama com as botas enlameadas quando o verme o pega... Imagine ter que ir para a cama com uma coisa dessas que pode te matar a qualquer momento, que homem! Bem, não é a única maneira de todo mundo enlouquecer, Poldy. Enfim, seja lá o que ele faça, sempre limpa os pés no tapete quando entra, molhados ou molhados, e sempre engraxa as próprias botas também, e sempre tira o chapéu quando sai na rua. E agora ele está andando de chinelos procurando 10.000 libras para um cartão postal. Ei, ei, querida May, uma coisa dessas não te entediaria até a morte? Na verdade, ele é tão estúpido que nem tira as botas. Agora, o que você pensaria de um homem assim? Eu preferiria morrer 20 vezes a me casar com outro homem. É claro que ele nunca encontraria outra mulher como eu para aturá-lo do jeito que eu o aguento. Me conhece? Venha dormir comigo. Sim, e ele sabe disso também, lá no fundo do coração. Toma essa, Sra. Maybrick, que envenenou o marido por quê, eu me pergunto? Apaixonado por outro homem? Sim, descobriram sobre ela. Ela não foi a vilã por fazer uma coisa dessas? É claro que alguns homens podem ser terrivelmente irritantes. "Te enlouquece" e sempre a pior palavra do mundo. Por que nos pedem para casar com eles se somos tão ruins assim? Tudo o que temos a dizer é que sim, porque eles não conseguem viver sem nós. Arsênico branco que ela colocou no chá dele, de mata-moscas, não era? Eu me pergunto por que chamam assim. Se eu perguntasse a ele, ele diria que vem do grego. Deixe-nos tão sábios quanto éramos antes. Ela devia estar loucamente apaixonada pelo outro cara para correr o risco de ser enforcada. Oh, ela não se importava. Se essa era a natureza dela, o que ela poderia fazer além de que eles não são brutos o suficiente para enforcar uma mulher, certamente são?Ele era muito bonito naquela época, tentando se parecer com Lord Byron. Eu disse que gostava dele, embora fosse bonito demais para ser homem, e ele era um pouco antes de ficarmos noivos. Depois, porém, ela não gostou muito. No dia do noivado, eu estava às gargalhadas, não conseguia parar de rir, e todos os meus grampos de cabelo caíam um após o outro, por causa da minha cabeleira. Você está sempre de ótimo humor. Ela disse que sim, porque isso a divertia, porque ela sabia o que significava, porque eu costumava contar a ela boa parte do que acontecia entre nós, não tudo, mas o suficiente para deixá-la com água na boca. Mas isso não era culpa minha. Ela não apareceu muito depois que nos casamos. Eu me pergunto como ela está agora, depois de viver com aquele marido maluco dela. O rosto dela começou a ficar abatido e cansado. A última vez que a vi, ela devia ter acabado de brigar com ele, porque percebi que ela estava prestes a puxar assunto sobre maridos e falar mal dele. O que foi que ela me contou? Ah, sim, que às vezes ele ia para a cama com as botas enlameadas quando o verme o pega... Imagine ter que ir para a cama com uma coisa dessas que pode te matar a qualquer momento, que homem! Bem, não é a única maneira de todo mundo enlouquecer, Poldy. Enfim, seja lá o que ele faça, sempre limpa os pés no tapete quando entra, molhados ou molhados, e sempre engraxa as próprias botas também, e sempre tira o chapéu quando sai na rua. E agora ele está andando de chinelos procurando 10.000 libras para um cartão postal. Ei, ei, querida May, uma coisa dessas não te entediaria até a morte? Na verdade, ele é tão estúpido que nem tira as botas. Agora, o que você pensaria de um homem assim? Eu preferiria morrer 20 vezes a me casar com outro homem. É claro que ele nunca encontraria outra mulher como eu para aturá-lo do jeito que eu o aguento. Me conhece? Venha dormir comigo. Sim, e ele sabe disso também, lá no fundo do coração. Toma essa, Sra. Maybrick, que envenenou o marido por quê, eu me pergunto? Apaixonado por outro homem? Sim, descobriram sobre ela. Ela não foi a vilã por fazer uma coisa dessas? É claro que alguns homens podem ser terrivelmente irritantes. "Te enlouquece" e sempre a pior palavra do mundo. Por que nos pedem para casar com eles se somos tão ruins assim? Tudo o que temos a dizer é que sim, porque eles não conseguem viver sem nós. Arsênico branco que ela colocou no chá dele, de mata-moscas, não era? Eu me pergunto por que chamam assim. Se eu perguntasse a ele, ele diria que vem do grego. Deixe-nos tão sábios quanto éramos antes. Ela devia estar loucamente apaixonada pelo outro cara para correr o risco de ser enforcada. Oh, ela não se importava. Se essa era a natureza dela, o que ela poderia fazer além de que eles não são brutos o suficiente para enforcar uma mulher, certamente são?"Você sempre está de ótimo humor", ela disse, "sim", porque isso a divertia, porque ela sabia o que significava, porque eu costumava contar a ela boa parte do que acontecia entre nós, não tudo, mas o suficiente para deixá-la com água na boca, mas isso não era minha culpa. Ela não aparecia muito depois que nos casamos. Eu me pergunto como ela está agora, depois de viver com aquele marido maluco dela. O rosto dela estava começando a ficar abatido e cansado. A última vez que a vi, ela devia ter acabado de brigar com ele, porque percebi que ela estava prestes a puxar assunto sobre maridos e falar mal dele. O que foi que ela me contou? Ah, sim, que às vezes ele ia para a cama com as botas enlameadas. Quando o verme o pega, imagine ter que ir para a cama com uma coisa dessas que pode te matar a qualquer momento. Que homem! Bem, não é a única maneira de todo mundo enlouquecer. Enfim, seja o que for que ele faça, sempre limpa os pés no tapete quando entra, molhados ou engraxados, e sempre engraxa as próprias botas também, e sempre tira o chapéu quando sai na rua. Agora ele anda por aí de chinelos procurando 10.000 libras para um cartão postal. Ei, querida May, uma coisa dessas não te deixaria entediada até a morte? Na verdade, ele é tão estúpido que nem consegue tirar as botas. O que você acha de um homem assim? Eu preferiria morrer 20 vezes a me casar com outra mulher. Claro, ele nunca encontraria outra mulher como eu para aturá-lo do jeito que eu o aguento. Me conhece? Venha dormir comigo. Sim, e ele sabe disso também, lá no fundo do coração. Toma essa, Sra. Maybrick, que envenenou o marido por quê? Por que será? Apaixonado por outro homem? Sim, descobriram sobre ela. Ela não foi a verdadeira vilã por fazer uma coisa dessas? Claro, alguns homens podem ser terrivelmente irritantes, te enlouquecer e sempre... a pior palavra do mundo. Por que eles nos pedem em casamento se somos tão ruins assim? Sim, porque eles não conseguem viver sem nós. Arsênico branco que ela colocou no chá dele, de mata-moscas, não foi? Eu me pergunto por que chamam assim. Se eu perguntasse a ele, ele diria que vem do grego. Deixe-nos tão sábios quanto... Estávamos antes... ela devia estar loucamente apaixonada pelo outro cara para correr o risco de ser enforcada. Ah, ela não se importava? Se essa era a natureza dela, o que ela poderia fazer? Além disso, eles não são brutais o suficiente para enforcar uma mulher, são?"Você sempre está de ótimo humor", ela disse, "sim", porque isso a divertia, porque ela sabia o que significava, porque eu costumava contar a ela boa parte do que acontecia entre nós, não tudo, mas o suficiente para deixá-la com água na boca, mas isso não era minha culpa. Ela não aparecia muito depois que nos casamos. Eu me pergunto como ela está agora, depois de viver com aquele marido maluco dela. O rosto dela estava começando a ficar abatido e cansado. A última vez que a vi, ela devia ter acabado de brigar com ele, porque percebi que ela estava prestes a puxar assunto sobre maridos e falar mal dele. O que foi que ela me contou? Ah, sim, que às vezes ele ia para a cama com as botas enlameadas. Quando o verme o pega, imagine ter que ir para a cama com uma coisa dessas que pode te matar a qualquer momento. Que homem! Bem, não é a única maneira de todo mundo enlouquecer. Enfim, seja o que for que ele faça, sempre limpa os pés no tapete quando entra, molhados ou engraxados, e sempre engraxa as próprias botas também, e sempre tira o chapéu quando sai na rua. Agora ele anda por aí de chinelos procurando 10.000 libras para um cartão postal. Ei, querida May, uma coisa dessas não te deixaria entediada até a morte? Na verdade, ele é tão estúpido que nem consegue tirar as botas. O que você acha de um homem assim? Eu preferiria morrer 20 vezes a me casar com outra mulher. Claro, ele nunca encontraria outra mulher como eu para aturá-lo do jeito que eu o aguento. Me conhece? Venha dormir comigo. Sim, e ele sabe disso também, lá no fundo do coração. Toma essa, Sra. Maybrick, que envenenou o marido por quê? Por que será? Apaixonado por outro homem? Sim, descobriram sobre ela. Ela não foi a verdadeira vilã por fazer uma coisa dessas? Claro, alguns homens podem ser terrivelmente irritantes, te enlouquecer e sempre... a pior palavra do mundo. Por que eles nos pedem em casamento se somos tão ruins assim? Sim, porque eles não conseguem viver sem nós. Arsênico branco que ela colocou no chá dele, de mata-moscas, não foi? Eu me pergunto por que chamam assim. Se eu perguntasse a ele, ele diria que vem do grego. Deixe-nos tão sábios quanto... Estávamos antes... ela devia estar loucamente apaixonada pelo outro cara para correr o risco de ser enforcada. Ah, ela não se importava? Se essa era a natureza dela, o que ela poderia fazer? Além disso, eles não são brutais o suficiente para enforcar uma mulher, são?Ele costumava ir para a cama com as botas enlameadas quando o verme o pegava. Imagine ter que ir para a cama com uma coisa dessas que poderia te matar a qualquer momento. Que homem! Bem, não é a única maneira de todo mundo enlouquecer, Poldy. Enfim, seja o que for que ele faça, sempre limpa os pés no tapete quando entra, molhados ou molhados, e sempre engraxa as próprias botas também. E sempre tira o chapéu quando sai na rua. E agora ele está andando de chinelos procurando 10.000 libras para um cartão postal. Ei, ei, querida May, uma coisa dessas não te entediaria até a morte? Na verdade, ele é tão estúpido que nem tira as botas. Agora, o que você pensaria de um homem assim? Eu preferiria morrer 20 vezes a me casar com outra mulher. Claro, ele nunca encontraria outra mulher como eu para aturá-lo do jeito que eu o aguento. Me conhece? Venha dormir comigo. Sim, e ele sabe disso também, lá no fundo do coração. Toma essa, Sra. Maybrick, que envenenou o marido por quê? Apaixonado por outro homem? Sim, descobriram sobre ela. Ela não era a vilã de verdade? Vai lá e faz uma coisa dessas, claro que alguns homens podem ser terrivelmente irritantes, te enlouquecer e sempre a pior palavra do mundo. Por que eles nos pedem em casamento se somos tão ruins assim? Tudo o que temos a dizer é: sim, porque eles não conseguem viver sem nós. Arsênico branco que ela colocou no chá dele, de mata-moscas, não era? Eu me pergunto por que chamam assim. Se eu perguntasse a ele, ele diria que vem do grego. Deixe-nos tão sábios quanto éramos antes. Ela devia estar loucamente apaixonada pelo outro cara para correr o risco de ser enforcada. Ah, ela não se importava. Se essa era a natureza dela, o que ela poderia fazer além disso? Eles não são brutos o suficiente para enforcar uma mulher, são?Ele costumava ir para a cama com as botas enlameadas quando o verme o pegava. Imagine ter que ir para a cama com uma coisa dessas que poderia te matar a qualquer momento. Que homem! Bem, não é a única maneira de todo mundo enlouquecer, Poldy. Enfim, seja o que for que ele faça, sempre limpa os pés no tapete quando entra, molhados ou molhados, e sempre engraxa as próprias botas também. E sempre tira o chapéu quando sai na rua. E agora ele está andando de chinelos procurando 10.000 libras para um cartão postal. Ei, ei, querida May, uma coisa dessas não te entediaria até a morte? Na verdade, ele é tão estúpido que nem tira as botas. Agora, o que você pensaria de um homem assim? Eu preferiria morrer 20 vezes a me casar com outra mulher. Claro, ele nunca encontraria outra mulher como eu para aturá-lo do jeito que eu o aguento. Me conhece? Venha dormir comigo. Sim, e ele sabe disso também, lá no fundo do coração. Toma essa, Sra. Maybrick, que envenenou o marido por quê? Apaixonado por outro homem? Sim, descobriram sobre ela. Ela não era a vilã de verdade? Vai lá e faz uma coisa dessas, claro que alguns homens podem ser terrivelmente irritantes, te enlouquecer e sempre a pior palavra do mundo. Por que eles nos pedem em casamento se somos tão ruins assim? Tudo o que temos a dizer é: sim, porque eles não conseguem viver sem nós. Arsênico branco que ela colocou no chá dele, de mata-moscas, não era? Eu me pergunto por que chamam assim. Se eu perguntasse a ele, ele diria que vem do grego. Deixe-nos tão sábios quanto éramos antes. Ela devia estar loucamente apaixonada pelo outro cara para correr o risco de ser enforcada. Ah, ela não se importava. Se essa era a natureza dela, o que ela poderia fazer além disso? Eles não são brutos o suficiente para enforcar uma mulher, são?Não era papel mata-moscas? Eu me pergunto por que chamam assim. Se eu perguntasse a ele, ele diria que vem do grego: "Deixem-nos tão sábios quanto éramos antes". Ela devia estar loucamente apaixonada pelo outro cara para correr o risco de ser enforcada. Ah, ela não se importava! Se essa era a natureza dela, o que ela poderia fazer? Além disso, eles não são brutos o suficiente para enforcar uma mulher, são?Não era papel mata-moscas? Eu me pergunto por que chamam assim. Se eu perguntasse a ele, ele diria que vem do grego: "Deixem-nos tão sábios quanto éramos antes". Ela devia estar loucamente apaixonada pelo outro cara para correr o risco de ser enforcada. Ah, ela não se importava! Se essa era a natureza dela, o que ela poderia fazer? Além disso, eles não são brutos o suficiente para enforcar uma mulher, são?

Eles são todos tão diferentes. Boylan comentou sobre o formato do meu pé, percebeu imediatamente, mesmo antes de ser apresentado. Eu estava no DBC com Poldy, rindo e tentando ouvir. Eu balançava o pé. Nós dois pedimos dois chás e pão com manteiga. Eu o vi olhando com suas duas irmãs solteironas quando me levantei e perguntei à moça onde estava. O que me importa se está caindo de mim e aquelas calças pretas fechadas que ele me obrigou a comprar? Leva meia hora para abaixá-las, me molhando toda. Sempre com alguma moda nova a cada duas semanas. Uma tão longa que eu fiz... Esqueci minhas luvas de camurça no banco atrás. Nunca as peguei depois de um ladrão de mulher e ele queria que eu as colocasse no Irish Times, perdidas no banheiro feminino do DBC. Dame Street Finder, devolva para a Sra. Marion Bloom. E eu vi seus olhos nos meus pés enquanto eu saía pela porta giratória. Ele estava olhando quando olhei para trás e fui lá tomar chá dois dias depois, na esperança, mas ele não estava. Como isso o excitou? Porque eu estava cruzando os dedos quando estávamos na outra sala. Primeiro, ele quis dizer... Sapatos apertados demais para andar, na minha mão, são bons assim. Se eu tivesse um anel com a pedra perfeita para o meu rosto, uma bela água-marinha, eu o enganaria por um, e uma pulseira de ouro. Eu não gosto muito do meu pé, mas o fiz passar uma vez com ele na noite seguinte ao fiasco do show do Goodwin. Estava tão frio e ventoso... bem, tínhamos rum em casa para bebericar e a lareira não estava apagada quando ele pediu para eu tirar minhas meias. Eu estava deitada no tapete da lareira na Lombard Street West. E outra vez foram minhas botas enlameadas. Ele queria que eu andasse em todo o esterco de cavalo que eu encontrasse. Mas é claro que ele não é natural como o resto do mundo. O que ele disse? Eu poderia dar 9 pontos em 10 para Katty Lanner e vencê-la. O que isso significa? Eu perguntei a ele. Esqueci o que ele disse porque a edição de última hora acabou de passar. E o homem de cabelo cacheado na loja de laticínios Lucan, tão educado... Acho que já vi o rosto dele em algum lugar. Eu o notei quando estava provando a manteiga, então aproveitei meu tempo. Bartell Darcy também, que costumava... Zombar de quando ele começou a me beijar na escada do coro depois que eu cantei Ave Maria de Gounod.O que estamos esperando? Oh, meu coração, me beije bem na testa e na parte que é a minha parte morena. Ele era bem gato, apesar da voz fina. Ele sempre falava das minhas notas graves, se você pode acreditar nele. Eu gostava do jeito que ele usava a boca para cantar. Aí ele disse: "Não foi terrível fazer isso lá, num lugar como aquele?". Eu não vejo nada de tão terrível nisso. Vou contar para ele algum dia, não agora, e surpreendê-lo. E vou levá-lo lá e mostrar o lugar também. Nós fizemos. Então, é isso, goste ou não. Ele acha que nada pode acontecer sem ele saber. Ele não fazia ideia sobre a minha mãe até ficarmos noivos, senão ele nunca teria me conseguido tão fácil. Ele era dez vezes pior. Enfim, implorando para eu dar a ele um pouquinho. Cortei minha calcinha. Era a noite chegando na Kenilworth Square. Ele me beijou no olho da minha luva e eu tive que tirá-la. Me perguntando se era permitido perguntar sobre o formato do meu quarto. Então eu deixei ele ficar com ela, como se eu tivesse esquecido. Para ele pensar em mim quando eu o vi deslizar para dentro. Claro, o bolso dele... ele é louco por calcinhas, isso é óbvio. Ele sempre fica olhando com desdém para aquelas descaradas de bicicleta, com as saias levantadas até o umbigo. Mesmo quando eu e Milly estávamos com ele na festa ao ar livre, aquela de musselina creme estava parada bem contra o sol, para que ele pudesse ver cada átomo do seu corpo. Quando ele me viu por trás, seguindo na chuva, eu o vi antes que ele me visse. Ele estava parado na esquina da Harolds Cross Road, com uma capa de chuva nova e o cachecol nas cores do Zingari para realçar sua tez, e o chapéu marrom, parecendo um malandro de sempre. O que ele estava fazendo ali, onde não tinha nada a ver? Eles podem pegar o que quiserem de qualquer coisa que tenha saia, e não é para fazer perguntas, mas eles querem saber onde você estava, para onde você está indo. Eu podia senti-lo se aproximando, espreitando atrás de mim, os olhos no meu pescoço. Ele estava se mantendo longe de casa, achava que estava ficando muito quente para ele. Então, me virei parcialmente e parei. Aí ele começou a me importunar. dizer sim até que eu tirasse a luva lentamente, observando-o, ele disse que minhas mangas de renda estavam frias demais para a chuva, qualquer coisa por uma desculpa para colocar a mão perto de mim, calcinhas, calcinhas, o tempo todo até que eu prometi dar a ele o par de calcinhas da minha boneca para carregar no bolso do colete. Ó Maria SantíssimaEle parecia um completo idiota encharcado na chuva. Que dentes esplêndidos! Só de olhar para eles, já me dava água na boca. Ele implorou para que eu levantasse a anágua laranja com pregas que eu usava, dizendo que não havia ninguém por perto. Disse que se eu não levantasse, se eu não o fizesse. Então, perseverando, ele se ajoelhou e arruinou sua capa de chuva nova. Nunca se sabe que tipo de maluco eles podem levar para um lugar isolado. Eles são tão selvagens por isso, principalmente se alguém estiver passando. Então, levantei um pouco a anágua e toquei em suas calças por fora, do jeito que eu costumava fazer com o jardineiro, com a mão do anel, para impedi-lo de fazer algo pior em um lugar muito público. Eu estava louca para descobrir se ele era circuncidado. Ele tremia todo, parecia gelatina. Eles querem fazer tudo muito rápido, tiram todo o prazer. E o pai dele fica esperando o tempo todo pelo jantar. Ele me disse para dizer que eu tinha esquecido minha carteira no açougue e que precisava voltar para buscá-la. Que enganador! Depois, ele me escreveu aquela carta com todas aquelas palavras. Como ele podia ter coragem de olhar para qualquer mulher depois de toda aquela educação e comportamento, tornando tudo tão constrangedor depois... Ele me perguntou, com as pálpebras semicerradas, se eu o havia ofendido. Claro que ele viu que eu não estava ofendida; ele tinha um pouco de juízo, não como aquele outro idiota, Henny Doyle, que sempre quebrava ou rasgava alguma coisa nas charadas. Odeio homens azarados. E se eu soubesse o que significava, é claro que tive que dizer não, por formalidade. Não te entendo, eu disse. E não era natural? É claro que costumava ser escrito com a foto de uma mulher naquela parede em Gibraltar, com aquela palavra que eu não consegui encontrar em lugar nenhum. Só para crianças verem muito cedo. Depois, escrevia uma carta todas as manhãs, às vezes duas vezes por dia. Eu gostava do jeito que ele fazia amor. Ele sabia como conquistar uma mulher quando me mandou as 8 papoulas grandes, porque a minha era a oitava. Depois, escrevi sobre a noite em que ele beijou meu coração no Dolphins Barn. Não consigo descrever simplesmente; faz você se sentir como se não fosse nada na Terra. Mas ele nunca soube abraçar direito, como Gardner. Espero que ele venha na segunda-feira, como ele disse, ao mesmo tempo, quatro. Odeio pessoas que vêm a qualquer hora, atendem a porta, você pensa que são os vegetais, mas é alguém e vocês todos... despida ou a porta da cozinha imunda e desleixada se abre de repente. O velho Goodwin, com cara de poucos amigos, ligou para falar do concerto na Lombard Street e eu, logo depois do jantar, toda corada e enjoada de ensopado velho fervendo, disse: "Não olhe para mim, professor!". Tive que dizer: "Estou um horror, sim, mas ele era um verdadeiro cavalheiro à sua maneira. Era impossível ser mais respeitosa. Ninguém para dizer 'você está fora', você tem que espiar pela persiana como o mensageiro hoje em dia". Pensei que fosse um desestímulo, primeiro ele mandando o vinho do Porto e os pêssegos, e eu estava começando a bocejar de nervosismo, pensando que ele estava tentando me fazer de boba, quando ouvi seu "tattarrattat" na porta. Ele devia estar um pouco atrasado, porque eram 3h15 quando vi as duas garotas Dedalus voltando da escola. Eu nunca sei as horas, até aquele relógio que ele me deu parece que nunca funciona direito. Eu gostaria de mandar consertá-lo. Quando joguei a moeda para aquele marinheiro manco pela Inglaterra, lar e beleza, quando eu estava assobiando...Uma garota encantadora que eu amo, e eu nem tinha vestido meu uniforme limpo, nem me maquiado, nada, quando, naquela semana, íamos para Belfast. Ainda bem que ele tem que ir para Ennis, aniversário do pai dele, dia 27. Não seria nada agradável se ele fosse. Imagine se nossos quartos no hotel fossem um ao lado do outro, e se rolasse alguma coisa na cama nova... Eu não podia dizer para ele parar e não me incomodar com ele no quarto ao lado, ou talvez algum pastor protestante tossindo e batendo na parede. Aí ele nunca acreditaria, no dia seguinte, que não tínhamos feito nada. É fácil ser marido, mas não se engana um amante. Depois de eu dizer que não fizemos nada, claro que ele não acreditou. Não, é melhor ele ir para onde está. Além disso, sempre acontece alguma coisa com ele. Uma vez, fomos ao show do Mallow em Maryborough, pedimos sopa fervendo para nós dois, e quando o sinal tocou, ele desceu a plataforma com a sopa espirrando, tomando colheradas. Que audácia! E o garçom atrás dele, fazendo um escândalo com a gente gritando e em confusão para o motor ligar. Mas ele... Não pagaria até terminar. Os dois cavalheiros na terceira classe disseram que ele estava certo, e ele também estava. Ele é tão teimoso às vezes, quando coloca algo na cabeça. Ainda bem que ele conseguiu abrir a porta da carruagem com a faca, senão teriam nos levado para Cork. Suponho que isso foi uma vingança contra ele. Adoro passear de trem ou de carro com almofadas macias e confortáveis. Será que ele vai pegar uma passagem de primeira classe para mim? Talvez ele queira fazer isso no trem, dando uma boa gorjeta ao guarda. Bem, suponho que haverá os idiotas de sempre nos encarando com os olhos tão estúpidos quanto podem ser. Aquele era um homem excepcional, aquele operário comum que nos deixou sozinhos na carruagem naquele dia indo para Howth. Gostaria de descobrir algo sobre ele. Um ou dois túneis, talvez. Aí você tem que olhar pela janela, muito mais agradável do que voltar. Suponha que eu nunca volte. O que diriam? Fugi com ele? Isso te leva ao palco. O último concerto em que cantei... onde? Há mais de um ano. Quando foi? No St. Teresa's Hall, Clarendon Street. Agora, umas menininhas cantam Kathleen Kearney e outras do mesmo tipo porque meu pai está no exército, e eu canto "The Distendement Beggar" e uso um broche para Lord Roberts quando eu tinha o mapa de tudo, e Poldy não é irlandês o suficiente, será que foi ele que conseguiu desta vez? Eu não duvidaria que ele fosse capaz, como ele me convenceu a cantar no...Meu namorado me disse que nunca fizemos nada, claro que ele não acreditou. Não, é melhor ele ficar onde está, além disso, sempre acontece alguma coisa com ele. Uma vez, fomos ao show do Mallow em Maryborough e pedimos sopa fervendo para nós dois. Aí o sinal tocou e ele desceu a plataforma com a sopa espirrando, tomando colheradas. Que audácia! E o garçom atrás dele, fazendo um escândalo com a gente gritando e confuso para o trem ligar, mas ele não pagou até terminar. Os dois cavalheiros na terceira classe disseram que ele estava certo, e ele também estava. Ele é tão teimoso às vezes, quando coloca uma coisa na cabeça. Ainda bem que ele conseguiu abrir a porta da cabine com a faca, senão teriam nos levado para Cork. Acho que fizeram isso por vingança contra ele. Adoro passear de trem ou de carro com almofadas macias e confortáveis. Será que ele vai viajar de primeira classe para mim? Talvez ele queira fazer isso no trem, dando uma boa gorjeta para o guarda. Bem, acho que vai ter os idiotas de sempre nos olhando boquiabertos. Por mais estúpidos que possam ser, aquele era um homem excepcional, aquele operário comum que nos deixou sozinhos na carruagem naquele dia indo para Howth. Gostaria de descobrir algo sobre ele, um ou dois túneis, talvez, então você tem que olhar pela janela, muito melhor do que voltar. Suponha que eu nunca volte, o que diriam? Fugiu com ele? Isso te coloca no palco. O último concerto em que cantei... onde foi há mais de um ano? No salão de Santa Teresa, na Clarendon Street? Meninas coitadas que agora cantam Kathleen Kearney e outras do mesmo tipo, por causa do meu pai estar no exército, e eu cantando "The Distendement Beggar" e usando um broche para Lord Roberts, quando eu tinha o mapa de tudo, e Poldy não era irlandês o suficiente, será que foi ele? Conseguiu desta vez. Eu não duvidaria dele, como ele me fez cantar no...Meu namorado me disse que nunca fizemos nada, claro que ele não acreditou. Não, é melhor ele ficar onde está, além disso, sempre acontece alguma coisa com ele. Uma vez, fomos ao show do Mallow em Maryborough e pedimos sopa fervendo para nós dois. Aí o sinal tocou e ele desceu a plataforma com a sopa espirrando, tomando colheradas. Que audácia! E o garçom atrás dele, fazendo um escândalo com a gente gritando e confuso para o trem ligar, mas ele não pagou até terminar. Os dois cavalheiros na terceira classe disseram que ele estava certo, e ele também estava. Ele é tão teimoso às vezes, quando coloca uma coisa na cabeça. Ainda bem que ele conseguiu abrir a porta da cabine com a faca, senão teriam nos levado para Cork. Acho que fizeram isso por vingança contra ele. Adoro passear de trem ou de carro com almofadas macias e confortáveis. Será que ele vai viajar de primeira classe para mim? Talvez ele queira fazer isso no trem, dando uma boa gorjeta para o guarda. Bem, acho que vai ter os idiotas de sempre nos olhando boquiabertos. Por mais estúpidos que possam ser, aquele era um homem excepcional, aquele operário comum que nos deixou sozinhos na carruagem naquele dia indo para Howth. Gostaria de descobrir algo sobre ele, um ou dois túneis, talvez, então você tem que olhar pela janela, muito melhor do que voltar. Suponha que eu nunca volte, o que diriam? Fugiu com ele? Isso te coloca no palco. O último concerto em que cantei... onde foi há mais de um ano? No salão de Santa Teresa, na Clarendon Street? Meninas coitadas que agora cantam Kathleen Kearney e outras do mesmo tipo, por causa do meu pai estar no exército, e eu cantando "The Distendement Beggar" e usando um broche para Lord Roberts, quando eu tinha o mapa de tudo, e Poldy não era irlandês o suficiente, será que foi ele? Conseguiu desta vez. Eu não duvidaria dele, como ele me fez cantar no...carruagem naquele dia indo para Howth. Gostaria de descobrir algo sobre ele, um ou dois túneis talvez, então você tem que olhar pela janela, muito mais agradável do que voltar. Suponha que eu nunca voltasse, o que diriam? Fugi com ele? Isso te coloca no palco. O último concerto em que cantei... onde foi há mais de um ano? Quando foi? No salão de Santa Teresa, Clarendon Street. Meninas garotinhas que agora cantam Kathleen Kearney e outras do mesmo tipo, por causa do meu pai estar no exército, e eu cantando "The Distendement Beggar" e usando um broche para Lord Roberts, quando eu tinha o mapa de tudo, e Poldy não era irlandês o suficiente, será que foi ele? Conseguiu desta vez. Eu não duvidaria dele, como ele me fez cantar no...carruagem naquele dia indo para Howth. Gostaria de descobrir algo sobre ele, um ou dois túneis talvez, então você tem que olhar pela janela, muito mais agradável do que voltar. Suponha que eu nunca voltasse, o que diriam? Fugi com ele? Isso te coloca no palco. O último concerto em que cantei... onde foi há mais de um ano? Quando foi? No salão de Santa Teresa, Clarendon Street. Meninas garotinhas que agora cantam Kathleen Kearney e outras do mesmo tipo, por causa do meu pai estar no exército, e eu cantando "The Distendement Beggar" e usando um broche para Lord Roberts, quando eu tinha o mapa de tudo, e Poldy não era irlandês o suficiente, será que foi ele? Conseguiu desta vez. Eu não duvidaria dele, como ele me fez cantar no...Stabat MaterAo dizer que estava musicando Lead Kindly Light, eu o incentivei a fazer isso até que os jesuítas descobriram que ele era um maçom tocando piano, "Lead Thou Me On", copiado de alguma ópera antiga, sim, e ele andava com alguns deles, do Sinner Fein, ou seja lá como se chamam, falando suas bobagens de sempre. Ele diz que aquele homenzinho que me mostrou sem o pescoço é muito inteligente. O futuro Griffiths, será? Bem, ele não parece. É tudo o que posso dizer. Ainda assim, deve ter sido ele. Ele sabia que havia um boicote. Odeio quando mencionam a política deles depois da guerra, que Pretória, Ladysmith e Bloemfontein eram o lugar onde o tenente Gardner Stanley G, do 8º Batalhão, 2º Regimento de East Lancs, estava doente de febre entérica. Ele era um sujeito adorável de uniforme cáqui e tinha a altura perfeita para me superar. Tenho certeza de que ele também era corajoso. Ele disse que eu era adorável na noite em que nos beijamos na eclusa do canal. Minha beleza irlandesa, ele estava pálido de tanta empolgação por ir embora, senão seríamos vistos da estrada. Ele mal conseguia ficar em pé e eu estava com tanto calor. Nunca senti que eles poderiam ter feito as pazes. No começo, ou o velho Paul e o resto dos velhos Krugers iam resolver as coisas entre si, em vez de arrastar a guerra por anos matando qualquer homem bonito que estivesse por perto com a febre deles. Se ele ao menos tivesse levado um tiro decente, não teria sido tão ruim. Adoro ver um regimento passar em revista. A primeira vez que vi a cavalaria espanhola em La Roque foi linda, depois de olhar para a baía de Algeciras, todas as luzes da rocha como vaga-lumes, ou aquelas batalhas simuladas nos 15 acres, o Black Watch com seus kilts em sincronia na marcha, o 10º Hussardos, o Príncipe de Gales, ou os Lanceiros. Oh, os Lanceiros, eles são magníficos! Ou os Dublins que ganharam em Tugela. O pai dele fez fortuna vendendo os cavalos para a cavalaria. Bem, ele poderia me comprar um belo presente em Belfast depois do que eu lhe dei. Eles têm linho lindo lá, ou um daqueles quimonos bonitos. Preciso comprar uma naftalina como a que eu tinha antes para guardar na gaveta com eles. Seria emocionante ir com ele às compras, comprar essas coisas em uma cidade nova. É melhor deixar esse anel para trás, quero ficar girando e girando para conseguir passar por cima do nó do dedo, senão podem espalhar a notícia pela cidade nos jornais ou denunciar à polícia, mas vão pensar que somos casados. Ah, que se danem todos, porque eu não me importo, ele tem muito dinheiro e não é homem de casar, então é melhor alguém arrancar isso dele. Se eu pudesse descobrir se ele gosta de mim... Eu parecia um pouco pálida, claro, quando me olhei de perto no espelho, passando pó. Um espelho nunca te dá a mesma expressão, além de ficar se abaixando para mim assim o tempo todo com seus ossos do quadril largos. Ele também é pesado, com seu peito peludo. Para este calor, sempre tendo que se deitar para eles. Melhor para ele, me penetre por trás, do jeito que a Sra. Mastiansky me disse que o marido dela a fazia como os cachorros fazem, e ela colocava a língua para fora o máximo que podia, e ele tão quieto e gentil com sua cítara vibrante. Você consegue imaginar como os homens ficam com essas coisas adoráveis?Naquele terno azul, com a gravata elegante e as meias com detalhes em seda azul-celeste, ele certamente era rico, eu sabia pelo corte das roupas e pelo relógio pesado. Mas ele se comportou como um verdadeiro demônio por alguns minutos depois que voltou com a notícia bombástica, rasgando os bilhetes e praguejando porque perdeu 20 libras, disse ele, para aquele azarão que ganhou, e metade ele colocou para mim por causa da dica do Lenehan. Amaldiçoando-o até o inferno, aquele parasita que ele estava me dando de graça depois do jantar em Glencree, voltando daquela longa subida pela montanha Featherbed, depois do prefeito me olhando com aqueles olhos sujos. Val Dillon, aquele grande pagão! Eu o notei pela primeira vez na sobremesa, quando eu estava quebrando as nozes com os dentes. Eu queria ter podido pegar cada pedacinho daquele frango com os dedos, estava tão saboroso, dourado e macio como nada, só que eu não queria comer tudo no meu prato. Aqueles garfos e espátulas também eram de prata. Eu queria ter alguns, poderia facilmente ter enfiado um ou dois na minha manga. Eu estava brincando com elas, sempre pendurada nelas para ganhar dinheiro em um restaurante, para aquela migalha que você engole. Temos que ser gratos pela nossa xícara de chá ruim, já que é um grande elogio ser notada. Do jeito que o mundo está dividido, de qualquer forma, se isso continuar, eu quero pelo menos mais duas boas camisolas, para começar, mas não sei que tipo de calcinha ele gosta, nenhuma, eu acho. Ele não disse que sim? E metade das garotas em Gibraltar nunca as usavam, nuas como Deus as fez. Aquela andaluza cantando sua Manola não fazia muito segredo do que não tinha. Sim, e o segundo par de meias de seda está desfiado depois de um dia de uso. Eu poderia tê-las trazido de volta para Lewers esta manhã e causado um escândalo e feito aquele cara trocá-las, só para não me chatear e correr o risco de esbarrar nele e arruinar tudo. E um daqueles espartilhos infantis que eu queria, anunciados baratos na revista Gentlewoman, com elásticos nos quadris. Ele guardou o que eu tenho, mas não serve. O que disseram? Que dão uma silhueta encantadora. 11/6, eliminando aquela aparência larga e desagradável na parte inferior das costas para reduzir a gordura. Minha barriga está um pouco grande demais. Vou ter que maneirar na cerveja preta no jantar, ou será que estou gostando demais? A última que me enviaram da O'Rourkes era tão plana quanto uma panqueca. Ele ganha dinheiro fácil, Larry. Chamam-lhe o velho pacote sarnento. Ele mandou no Natal um bolo de carne e uma garrafa de vinho ruim que tentou vender como vinho tinto, mas ninguém conseguiu que bebesse. Deus proteja sua saliva, pois ele tem medo que morra de sede. Ou então, preciso fazer alguns exercícios de respiração. Será que esse anti-gordura é bom? Talvez eu exagere. Os finos não estão tanto na moda agora. Ligas, tanto assim. Eu tenho o par violeta que usei hoje. Foi tudo o que ele me comprou com o cheque que recebeu no primeiro dia. Ah, não, tinha o hidratante facial. Terminei o último ontem, que deixou minha pele como nova. Eu disse a ele várias vezes: compre isso no mesmo lugar e não se esqueça. Deus.Só sabe se ele fez isso depois de tudo que eu disse a ele. De qualquer forma, saberei pela garrafa. Se não, acho que só me resta lavar com meu xixi, como se fosse canja de carne ou sopa de galinha, com um pouco daquele opoponax e violeta. Achei que estava começando a ficar áspero ou velho. A pele por baixo é muito mais fina onde descascou, ali no meu dedo, depois da queimadura. É uma pena que não seja tudo assim. E os quatro lenços miseráveis, uns 6 xelins no total. Claro, não dá para se dar bem neste mundo sem estilo. Tudo indo para comida e aluguel. Quando eu receber, vou esbanjar, digo, com muito estilo. Sempre quero jogar um punhado de chá no bule, medindo e picando. Se eu comprar um par de brogues velhos... você gosta desses sapatos novos? Sim, eram. Não tenho roupa nenhuma. O traje marrom, a saia e a jaqueta, e aquele da lavanderia... 3... quanto custa? Qualquer mulher cortando este chapéu velho e remendando o outro... os homens não vão olhar para você e as mulheres vão tentar passar por cima de você porque sabem que você não tem homem. E com todas as coisas ficando mais caras a cada dia... Um dia pelos 4 anos que me restam de vida, até os 35. Não, o que sou eu afinal? Farei 33 em setembro, não é? Ah, bem, veja só, a Sra. Galbraith, ela é muito mais velha do que eu. Eu a vi quando saí semana passada, sua beleza está em declínio. Ela era uma mulher adorável, uma magnífica cabeleira que chegava até a cintura, jogando-a para trás daquele jeito, como Kitty O'Shea na Grantham Street. A primeira coisa que eu fazia todas as manhãs era olhar para ela penteando o cabelo, como se o amasse e estivesse cheia de si. Uma pena que eu só a conheci um dia antes de partirmos. E aquela Sra. Langtry, a Jersey Lily, por quem o Príncipe de Gales era apaixonado, eu suponho. Ele é como o primeiro homem a percorrer as estradas, só que em nome de um rei, todos são feitos para o mesmo caminho, só um homem negro. Eu gostaria de experimentar uma beleza até... quantos anos ela tinha? 45? Havia uma história engraçada sobre o velho marido ciumento, qual era mesmo? E uma faca de ostras, ele disse... não, ele a fez usar uma espécie de coisa de lata em volta dela. E o Príncipe de Gales... sim, ele tinha... A história da faca de ostras não pode ser verdade, uma coisa dessas, como alguns daqueles livros que ele me traz, as obras do Mestre François, alguém que supostamente era padre, sobre uma criança que nasceu da orelha dela porque o bumbum dela caiu – uma bela palavra para qualquer padre escrever – e o traseiro dela, como se algum idiota não soubesse o que isso significa. Odeio essa pretensão, de todas as coisas, com aquela cara de velho canalha, qualquer um pode ver que não é verdade. E aquele "Ruby e Fair Tyrants", ele me trouxe duas vezes. Lembro-me de quando cheguei à página 50, a parte em que ela o pendura num gancho com uma corda, flagelando-o. Claro, não há nada para uma mulher nisso, tudo invenção, sobre ele bebendo champanhe do chinelo dela depois que o baile acabou, como o menino Jesus no berço em Inchicore, nos braços da Virgem Maria. Claro, nenhuma mulher poderia ter uma criança tão grande tirada dela. E eu pensei primeiro que tinha saído da lateral dela, porque como ela poderia ir ao quarto quando quisesse? E ela era uma dama rica, claro que se sentiu honrada. Sua Alteza Real estava em Gibraltar no ano em que eu nasci.Aposto que ele também encontrou lírios lá onde plantou a árvore. Ele plantou muito mais do que isso em sua vida. Ele poderia ter me plantado também, se tivesse chegado um pouco antes. Aí eu não estaria aqui como estou. Ele devia largar aquele Freeman, com os míseros xelins que ganha lá, e ir para um escritório ou algo assim, onde receberia um salário fixo, ou para um banco, onde poderiam colocá-lo num trono para contar dinheiro o dia todo. Claro que ele prefere ficar tramando pela casa, então não dá para mexer com ele. Qual é a sua programação hoje? Eu queria que ele ao menos fumasse um cachimbo como meu pai, para sentir o cheiro de homem, ou fingisse estar vagando por aí atrás de anúncios, quando poderia estar no Sr. Cuffes. Mesmo assim, só pelo que ele fez, me mandando tentar consertar as coisas. Eu poderia ter conseguido uma promoção para ele, para gerente. Ele me deu um olhar fulminante uma ou duas vezes. Primeiro, ele era tão rígido quanto a própria malícia, de verdade. Sra. Bloom, só que eu me sentia péssima, simplesmente com aquele vestido velho e horrível que eu perdi, as pontas da cauda sem nenhum corte, mas elas estão chegando. Mais uma vez, comprei a roupa só para agradá-lo. Sabia que não ia servir, mas pelo acabamento... pena que mudei de ideia e fui à Todd and Burns, como eu disse, e não à Lees. Era igualzinha à loja, um bazar cheio de quinquilharias. Odeio essas lojas de gente rica, me irritam. Nada me mata completamente, só ele, que acha que sabe tudo sobre vestidos e culinária feminina, e fica catando tudo o que vê nas prateleiras. Se eu seguisse os conselhos dele, cada chapéu que eu colocasse... "Esse me cai bem?". "Sim, toma esse, tá bom". Aquele chapéu que parecia um bolo de casamento, em pé a quilômetros da minha cabeça, ele disse que me caía bem, ou aquele chapéu de pano de prato caindo na minha bunda. Fiquei apreensiva com a vendedora daquela loja na Grafton Street, onde tive o azar de levá-lo. Ela, insolente como sempre, com aquele sorriso irônico, disse: "Receio que estejamos te dando muito trabalho, para que ela está lá?". Mas eu a encarei. Sim, ele estava muito formal, e não é para menos, mas mudou na segunda vez. Parecia o Poldy, teimoso como sempre, igualzinho à sopa. Mas eu percebi... Ele olhou fixamente para o meu peito quando se levantou para abrir a porta para mim. Foi gentil da parte dele me acompanhar até a saída. De qualquer forma, peço imensas desculpas, Sra. Bloom. Acredite em mim, sem deixar transparecer muito. Da primeira vez, depois de ele ter sido insultado e eu supostamente ser sua esposa, apenas dei um meio sorriso. Sei que meu peito estava estufado na porta quando ele disse "Sinto muito mesmo" e tenho certeza de que a senhora também estava.Para sentir o cheiro de um homem ou fingir que estava procurando anúncios quando poderia estar na loja do Sr. Cuffes, mas mesmo assim, só pelo que ele fez, me mandando tentar consertar as coisas. Eu poderia tê-lo promovido a gerente. Ele me deu um olhar fulminante uma ou duas vezes. No começo, ele era tão rígido quanto a própria Sra. Bloom. Só que eu me sentia péssima com aquele vestido velho e horrível que eu tinha perdido, com as pontas da cauda desfiadas e sem corte nenhum, mas que está voltando à moda. Comprei só para agradá-lo. Eu sabia que não ia servir. Uma pena. Mudei de ideia de ir à Todd and Burns, como eu disse, e não à Lees. Era igualzinha à loja, um bazar cheio de quinquilharias. Odeio essas lojas de gente rica, me irritam. Nada me mata completamente. Só ele acha que sabe tudo sobre vestidos e culinária feminina, misturando tudo o que encontra nas prateleiras. Se eu seguisse os conselhos dele, cada chapéu que eu coloco... "Isso combina comigo?" "Sim, toma essa, está tudo bem." Aquele que parece um bolo de casamento em pé, a quilômetros da minha cabeça. Ele disse que combinava comigo, ou com a tampa do prato caindo sobre minhas costas, nervosa e ansiosa por causa da balconista daquela loja na Grafton Street onde tive o azar de levá-lo, e ela, tão insolente como sempre, com seu sorriso debochado, dizendo: "Receio que estejamos lhe causando muito trabalho, para que ela está lá?". Mas eu a encarei. Sim, ele estava terrivelmente rígido, e não é para menos, mas mudou na segunda vez. Parecia Poldy, teimoso como sempre, como a sopa, mas eu pude vê-lo olhando fixamente para o meu peito quando se levantou para abrir a porta para mim. Foi gentil da parte dele me acompanhar até a saída. De qualquer forma, peço imensas desculpas, Sra. Bloom. Acredite em mim, sem deixar muito claro, da primeira vez, depois de ele ter sido insultado e eu supostamente ser sua esposa, apenas dei um meio sorriso. Sei que meu peito estava estufado na porta quando ele disse: "Sinto muito, Sra. Bloom, e tenho certeza de que você também estava".Para sentir o cheiro de um homem ou fingir que estava procurando anúncios quando poderia estar na loja do Sr. Cuffes, mas mesmo assim, só pelo que ele fez, me mandando tentar consertar as coisas. Eu poderia tê-lo promovido a gerente. Ele me deu um olhar fulminante uma ou duas vezes. No começo, ele era tão rígido quanto a própria Sra. Bloom. Só que eu me sentia péssima com aquele vestido velho e horrível que eu tinha perdido, com as pontas da cauda desfiadas e sem corte nenhum, mas que está voltando à moda. Comprei só para agradá-lo. Eu sabia que não ia servir. Uma pena. Mudei de ideia de ir à Todd and Burns, como eu disse, e não à Lees. Era igualzinha à loja, um bazar cheio de quinquilharias. Odeio essas lojas de gente rica, me irritam. Nada me mata completamente. Só ele acha que sabe tudo sobre vestidos e culinária feminina, misturando tudo o que encontra nas prateleiras. Se eu seguisse os conselhos dele, cada chapéu que eu coloco... "Isso combina comigo?" "Sim, toma essa, está tudo bem." Aquele que parece um bolo de casamento em pé, a quilômetros da minha cabeça. Ele disse que combinava comigo, ou com a tampa do prato caindo sobre minhas costas, nervosa e ansiosa por causa da balconista daquela loja na Grafton Street onde tive o azar de levá-lo, e ela, tão insolente como sempre, com seu sorriso debochado, dizendo: "Receio que estejamos lhe causando muito trabalho, para que ela está lá?". Mas eu a encarei. Sim, ele estava terrivelmente rígido, e não é para menos, mas mudou na segunda vez. Parecia Poldy, teimoso como sempre, como a sopa, mas eu pude vê-lo olhando fixamente para o meu peito quando se levantou para abrir a porta para mim. Foi gentil da parte dele me acompanhar até a saída. De qualquer forma, peço imensas desculpas, Sra. Bloom. Acredite em mim, sem deixar muito claro, da primeira vez, depois de ele ter sido insultado e eu supostamente ser sua esposa, apenas dei um meio sorriso. Sei que meu peito estava estufado na porta quando ele disse: "Sinto muito, Sra. Bloom, e tenho certeza de que você também estava".Fiquei apreensiva com a moça da loja na Grafton Street, onde tive o azar de levá-lo. Ela, insolente como sempre, com aquele sorriso irônico, disse: "Receio que estejamos lhe causando muito trabalho, para que ela está lá?". Mas eu a encarei. Sim, ele estava terrivelmente tenso, e não era para menos, mas mudou na segunda vez. Parecia o Poldy teimoso de sempre, como uma sopa. Mas eu o vi olhando fixamente para o meu peito quando se levantou para abrir a porta. Foi gentil da parte dele me acompanhar até a saída. De qualquer forma, peço imensas desculpas, Sra. Bloom. Acredite em mim, sem querer ser muito direta. Da primeira vez, depois de ele ter sido insultado e eu supostamente ser sua esposa, apenas dei um meio sorriso. Sei que meu peito estava estufado na porta quando ele disse "Sinto muito, Sra. Bloom", e tenho certeza de que você também estava.Fiquei apreensiva com a moça da loja na Grafton Street, onde tive o azar de levá-lo. Ela, insolente como sempre, com aquele sorriso irônico, disse: "Receio que estejamos lhe causando muito trabalho, para que ela está lá?". Mas eu a encarei. Sim, ele estava terrivelmente tenso, e não era para menos, mas mudou na segunda vez. Parecia o Poldy teimoso de sempre, como uma sopa. Mas eu o vi olhando fixamente para o meu peito quando se levantou para abrir a porta. Foi gentil da parte dele me acompanhar até a saída. De qualquer forma, peço imensas desculpas, Sra. Bloom. Acredite em mim, sem querer ser muito direta. Da primeira vez, depois de ele ter sido insultado e eu supostamente ser sua esposa, apenas dei um meio sorriso. Sei que meu peito estava estufado na porta quando ele disse "Sinto muito, Sra. Bloom", e tenho certeza de que você também estava.

Sim, acho que ele as deixou um pouco mais firmes, chupando-as assim por tanto tempo, me deixou com sede. "Seios", como ele as chama, eu tive que rir. Sim, esta aqui, enrijece o mamilo por qualquer coisa. Vou fazê-lo continuar assim e vou pegar aqueles ovos batidos com vinho Marsala, engordá-los para ele. O que são todas essas veias e coisas curiosas? O jeito que é feito... 2 iguais. No caso de gêmeos, eles supostamente representam a beleza, colocados lá em cima como aquelas estátuas no museu, uma delas fingindo escondê-lo com a mão. São tão bonitas, claro, comparadas com a aparência de um homem com suas duas bolsas cheias e o outro pendurado para fora ou apontando para você como um cabide. Não é à toa que eles o escondem com uma folha de repolho. Aquele Cameron Highlander nojento atrás do açougue, ou aquele outro miserável de cabelo vermelho atrás da árvore onde ficava a estátua do peixe, quando eu passava, fingindo que estava urinando, parado para que eu visse, com as roupas de bebê levantadas para um lado. Os próprios da Rainha... eles eram um grupo legal. Bem, os Surreys os aliviaram. Eles sempre... Tentando te mostrar isso quase sempre que eu passava perto da estufa masculina perto da estação de Harcourt Street, só para ver se algum sujeito ou outro tentava chamar minha atenção como se fosse uma das 7 maravilhas do mundo. Ah, e o fedor daqueles lugares imundos! A noite voltando para casa com Poldy depois da festa dos Comerfords, laranjas e limonada para te deixar com aquela sensação gostosa e aguada. Entrei em um deles, estava tão frio que não consegui segurar. Quando foi isso? 93? O canal estava congelado. Sim, foi alguns meses depois. Uma pena que alguns dos Camerons não estivessem lá para me ver agachada no banheiro masculino. Tentei desenhar um pouco antes de rasgá-lo como uma salsicha ou algo assim. Será que eles não têm medo de levar um chute ou uma pancada por lá? A mulher é linda, claro, isso é inegável. Quando ele disse que eu poderia posar nua para uma foto com algum ricaço na Holles Street, quando ele perdeu o emprego na Helys e eu estava vendendo roupas e tocando violão no Coffee Palace, será que eu seria como aquele banho da ninfa com o meu... Sim, cabelo solto, só que ela é mais nova ou eu sou um pouco como aquela vadia suja na foto espanhola. Ele usa ninfas, elas andam por aí desse jeito. Eu perguntei sobre ela e essa palavra me veio à mente algo com mangueiras, e ele soltou umas baboseiras sobre a encarnação. Ele nunca consegue explicar nada de um jeito simples que alguém possa entender. Aí ele vai lá e queima o fundo da panela, tudo por causa do rim dele. Este aqui nem tanto, ainda tem a marca dos dentes dele onde ele tentou morder o mamilo. Eu tive que gritar: "Eles não têm medo de te machucar?". Eu tinha um ótimo peito de leite com a Milly, o suficiente para dois. Qual era o motivo disso?, ele disse. Eu poderia ter ganhado uma libra por semana como ama de leite. Toda inchada de manhã, aquela estudante de aparência delicada que parou no número 28 com os Citrons Penrose quase me pegou lavando pela janela, mas eu puxei a toalha para o rosto. Aquela era a dor da estudante dele.Eles costumavam desmamá-la até que ele conseguiu que o Dr. Brady me desse a receita de beladona. Eu tive que fazê-lo chupar meus seios, eles eram tão duros. Ele disse que era mais doce e espesso que leite de vaca. Depois, ele queria me ordenhar para fazer o chá. Bem, ele está além de tudo, eu declaro. Alguém deveria colocá-lo no orçamento. Se eu pudesse me lembrar de metade das coisas e escrever um livro sobre isso, as obras do Mestre Poldy, sim, e é muito mais suave, a pele. Ele ficou neles por uma hora, tenho certeza, pelo relógio, como algum tipo de bebê grande. Eles querem tudo na boca, todo o prazer que esses homens tiram de uma mulher. Eu posso sentir a boca dele. Oh, Senhor, eu preciso me alongar. Eu queria que ele estivesse aqui ou alguém com quem eu pudesse me entregar e gozar de novo assim. Eu sinto todo o fogo dentro de mim, ou se eu pudesse sonhar, quando ele me fez passar a segunda vez me fazendo cócegas atrás com o dedo, eu gozei por uns 5 minutos com as pernas em volta dele. Eu tive que abraçá-lo depois. Oh, Senhor, eu queria gritar todo tipo de coisa, foda-se ou merda ou qualquer coisa, só para não parecer feia ou essas coisas. versos da música, quem sabe como ele reagiria? Você quer se sentir à vontade com um homem, nem todos são como ele, graças a Deus, alguns deles querem que você seja tão gentil. Percebi o contraste: ele faz e não fala. Lancei-lhe aquele olhar, com o cabelo um pouco solto por causa do movimento e a língua entre os lábios, olhando para ele, o bruto selvagem. Quinta-feira, sexta-feira, um, sábado, dois, domingo, três. Oh, Senhor, mal posso esperar pela segunda-feira.

Trem freeeeeeeefronnnng em algum lugar apitando, a força que aquelas locomotivas têm, como grandes gigantes, e a água rolando por todos os lados, como o fim do velho doce de Love, os pobres homens que têm que ficar a noite toda fora, longe de suas esposas e famílias, naqueles motores escaldantes e sufocantes. Foi hoje. Ainda bem que queimei metade daqueles jornais antigos da Freeman's e Photo Bits, deixando coisas assim espalhadas por aí. Ele está ficando muito descuidado e jogou o resto no vaso sanitário. Vou pedir para ele cortar amanhã para mim, em vez de deixá-los lá pelo próximo ano para ganhar alguns centavos com eles. Vou fazê-lo perguntar onde está o jornal de janeiro passado e todos aqueles casacos velhos que tirei do corredor, deixando o lugar mais quente do que já é. Aquela chuva foi adorável e refrescante, logo depois do meu sono de beleza. Pensei que ia ficar como Gibraltar. Meu Deus, o calor lá antes do Levanter chegar, escuro como a noite, e o brilho do Rochedo se destacando como um grande gigante em comparação com a montanha Three Rock, que eles acham tão grandiosa, com o vermelho. sentinelas aqui e ali, os álamos, todos em brasa, e o cheiro da água da chuva naqueles tanques, observando o sol o tempo todo caindo forte sobre você, desbotou todo aquele lindo vestido que a amiga do meu pai, a Sra. Stanhope, me enviou do Mercado de Paris. Que pena, minha querida Doggerina, ela escreveu nele. Ela era muito gentil. O que é isso? Seu outro nome era apenas APC. Só para te dizer que enviei o presentinho. Acabei de tomar um banho bem quentinho e me sinto um cachorro muito limpo agora. Gostei. Wogger, ela o chamava. Wogger daria tudo para estar de volta a Gibraltar e te ouvir cantar "Waiting" e na velha Madri. Concone é o nome daqueles exercícios. Ele me comprou um daqueles novos xales, alguma palavra que não consegui decifrar, coisas engraçadas, mas rasgar por qualquer coisinha ainda está lá, adorável, eu acho, não é? Você sempre se lembrará dos deliciosos chás que tomamos juntos, scones de groselha e wafers de framboesa deliciosos. Eu adoro. Bem, agora, querida Doggerina, não se esqueça de escrever logo. Gentil, ela deixou de fora. Cumprimentos para seu pai também, Capitão Grove. Com amor. Anos de amor, Hester xxxxx, ela não parecia nem um pouco casada, parecia uma garota. Ele era anos mais velho que ela, o malandro. Ele gostava muito de mim quando segurava o arame com o pé para eu passar por cima na tourada em La Línea, quando aquele matador Gomez levou uma surra. Essas roupas que temos que usar, quem quer que as tenha inventado, esperando que você suba a colina de Killiney a pé, e então, por exemplo, naquele piquenique, todo agasalhado, você não consegue fazer absolutamente nada com elas. No meio da multidão, você corre ou pula para o lado. É por isso que eu estava com medo quando aquele outro touro feroz começou a atacar os bandarilheiros com as faixas e as duas coisas nos chapéus, e os brutamontes gritando "Bravo, touro!". Claro, as mulheres eram tão ruins quanto, com suas lindas mantilhas brancas, rasgando as entranhas daqueles pobres cavalos. Eu nunca ouvi falar de tal coisa em toda a minha vida. Sim, ele costumava partir o coração quando eu tirava o cachorro que latia na Bell Lane. Coitado, e é doentio o que aconteceu com eles, eu acho.Eles dois morreram há muito tempo, é como se tudo estivesse envolto em névoa, faz você se sentir tão velho. Eu fiz os scones, claro, eu tinha tudo só para mim. Depois, uma garota, Hester, e nós costumávamos comparar nossos cabelos. O meu era mais grosso que o dela. Ela me ensinou como ajeitar a parte de trás quando eu prendia o cabelo, e o que mais é isso? Como dar um nó em uma linha com uma mão só. Éramos como primas. Que idade eu tinha? Então, na noite da tempestade, dormi na cama dela. Ela me abraçou. Depois, estávamos brigando com o travesseiro de manhã. Que divertido! Ele me observava sempre que tinha uma oportunidade na banda na esplanada de Alameda, quando eu estava com meu pai e o Capitão Grove. Olhei primeiro para a igreja, depois para as janelas, depois para baixo, e nossos olhos se encontraram. Senti algo me atravessar como agulhas. Meus olhos dançavam. Lembro-me depois, quando me olhei no espelho, mal me reconheci. A mudança... Ele era atraente para uma garota, apesar de ser um pouco careca, inteligente, com um ar de decepção e alegria ao mesmo tempo. Ele era como Thomas à sombra de Ashlydyat. Eu tinha uma pele esplêndida. Do sol e da excitação, como uma rosa, não consegui pregar o olho. Não teria sido bom por causa dela, mas eu poderia ter impedido a tempo. Ela me deu "A Pedra da Lua" para ler, que foi o primeiro livro de Wilkie Collins que li. "East Lynne" eu li, e "A Sombra de Ashlydyat", da Sra. Henry Wood, "Henry Dunbar", daquela outra mulher que eu emprestei a ele depois, com a foto de Mulvey, para que ele visse que eu não estava sem. E "Lord Lytton", "Eugene Aram", "Molly Bawn", que ela me deu, da Sra. Hungerford, por causa do nome. Eu não gosto de livros com uma Molly no nome, como aquele que ele me trouxe, sobre aquela de Flandres, uma prostituta que sempre roubava tudo o que podia, roupas e enchimentos, e metros e metros disso. Oh, este cobertor está muito pesado para mim, isso é melhor. Eu não tenho nem uma camisola decente, esta coisa fica toda enrolada debaixo de mim. Além dele e suas trapaças, isso é melhor. Eu costumava suar muito no calor, minha camisola encharcada de suor grudada nas minhas nádegas na cadeira, quando eu me levantava, elas estavam tão gordinhas e... firme quando me levantei nas almofadas do sofá para ver com minhas roupas levantadas e os insetos, toneladas deles à noite, e os mosquiteiros... eu não conseguia ler uma linha. Meu Deus, como parece que foi há séculos! Claro que eles nunca voltaram, e ela também não colocou o endereço direito. Ela pode ter percebido que seu povo imigrante estava sempre indo embora, e nós nunca... Lembro-me daquele dia com as ondas e os barcos com suas proas altas balançando, e o cheiro de navio... aqueles uniformes de oficiais em licença em terra me deixaram enjoada. Ele não disse nada, estava muito sério. Eu estava com as botas de cano alto com botões e minha saia estava esvoaçando. Ela me beijou seis ou sete vezes, não chorei? Sim, acho que chorei, ou quase. Meus lábios estavam ressecados quando me despedi. Ela usava um lindo xale de um tom especial de azul para a viagem, feito de um jeito muito peculiar, e era extremamente bonito. Ficou tão sem graça quanto o diabo depois que eles foram embora. Eu quase planejei fugir.Louco, fora de si, em algum lugar, nunca é fácil onde estamos, pai, tia ou casamento esperando, sempre esperando para guiá-lo até mim, esperando e acelerando seus pés voadores, suas malditas armas explodindo e estrondos por toda parte, especialmente no aniversário da Rainha, e derrubando tudo em todas as direções se você não abrisse as janelas quando o general Ulysses Grant, quem quer que ele fosse ou se considerasse um grande sujeito, desembarcou do navio, e o velho Sprague, o cônsul que estava lá desde antes do dilúvio, vestido de pobre homem, e ele de luto pelo filho, então as mesmas velhas cornetas para o alvorecer pela manhã e tambores rufando, e os infelizes e pobres soldados andando por aí com seus uniformes, sentindo o cheiro do lugar mais do que os velhos judeus de barba comprida em seus capacetes e levitas, assembleia e som claro e tiros para os homens cruzarem as linhas, e o carcereiro marchando com suas chaves para trancar os portões, e as gaitas de foles, e apenas o capitão Groves e o pai falando sobre Rorke's Drift, Plevna, Sir Garnet Wolseley e Gordon em Cartum acendendo seus cachimbos. Para eles, toda vez que saíam, aquele velho bêbado com sua bebida na janela, o pegava deixando um pouco, catando o nariz, tentando pensar em alguma outra história suja para contar num canto. Mas ele nunca se esquecia de si mesmo quando eu estava lá, me mandando embora do quarto com alguma desculpa esfarrapada, fazendo seus elogios, falando sobre o uísque Bushmills, é claro. Mas ele faria o mesmo com a próxima mulher que aparecesse. Suponho que ele morreu de bebedeira há muito tempo, os dias pareciam anos, nenhuma carta de uma alma viva, exceto as poucas que eu enviava para mim mesma com pedaços de papel dentro. Às vezes, eu ficava tão entediada que podia brigar com as unhas, ouvindo aquele velho árabe de um olho só e seu instrumento horrível cantando seu "heah heah aheah", todos os meus elogios ao seu "hotchapotch of your heass", tão ruim quanto agora, com as mãos penduradas, olhando pela janela, se havia algum sujeito legal, mesmo na casa em frente, naquele posto médico na Rua Holles, a enfermeira estava atrás quando coloquei minhas luvas e chapéu na janela para mostrar que ia sair. Sem a menor ideia do que eu queria dizer, não são tão burros? Nunca entendem o que você... Digamos que até você gostaria de imprimir isso num cartaz enorme para eles, nem mesmo se você apertar a mão dele duas vezes. Ele também não me reconheceu quando eu o encarei com um olhar de reprovação do lado de fora da capela de Westland Row. De onde vem essa grande inteligência? Gostaria de saber. Massa cinzenta? Eles têm tudo no rabo, se você me perguntar. Aqueles exploradores rurais lá no City Arms... inteligência... eles tinham muito menos inteligência do que os touros e vacas que vendiam. A carne e o carvão... aquele barulhento tentando me enganar com a nota errada que tirou do chapéu. Que par de patas e panelas e frigideiras para consertar garrafas quebradas para um pobre homem hoje em dia, e nenhuma visita ou correspondência, exceto seus cheques ou algum anúncio como aquele milagroso que lhe enviaram endereçado à "Prezada Senhora", apenas sua carta e o cartão de Milly esta manhã. Veja, ela escreveu uma carta para ele.Será que recebi a última carta da Sra. Dwenn? O que a levou a escrever do Canadá depois de tantos anos para saber a receita que eu tinha de pisto madrileno, Floey Dillon? Ela escreveu dizendo que era casada com um arquiteto muito rico, se eu acreditar em tudo o que ouço, com uma mansão de oito quartos. O pai dela era um homem muito simpático, perto dos setenta, sempre bem-humorado. Bem, agora, Srta. Tweedy ou Srta. Gillespie... havia um conjunto de café de prata maciça que ele também tinha em cima do aparador de mogno. E então, falecendo tão longe... Odeio pessoas que sempre têm uma história triste para contar. Cada um tem seus problemas. A pobre Nancy Blake morreu há um mês de pneumonia aguda. Bem, eu não a conhecia tão bem, afinal, ela era mais amiga da Floey do que minha. Coitada da Nancy, é um saco ter que responder. Ele sempre me conta as coisas erradas e não para para dizer nada, como fazer um discurso. Seus pêsames... Eu sempre cometo esse erro. E ufa! Com dois "vocês" no meio, espero que ele me escreva uma carta mais longa da próxima vez, se for... Ele realmente gosta de mim. Oh, graças a Deus, consegui alguém para me dar o que eu tanto queria, para me animar. Você não tem a menor chance neste lugar, como antigamente. Eu queria que alguém me escrevesse uma carta de amor. A dele não era grande coisa, e eu disse que ele podia escrever o que quisesse. Sempre seu, Hugh Boylan, na velha Madrid. Coisas bobas, mulheres acreditam que amor é suspirar. Estou morrendo. Mesmo assim, se ele escreveu, suponho que haja alguma verdade nisso. Verdade ou não, preenche todo o seu dia e a sua vida, sempre algo em que pensar a cada momento, e vê tudo ao seu redor como um novo mundo. Eu poderia escrever a resposta na cama para que ele me imaginasse, curta, apenas algumas palavras, não aquelas longas cartas cruzadas que a advogada Dillon costumava escrever para o sujeito. Isso foi algo nos quatro tribunais que a descartou depois de sair do grupo de escribas das damas. Quando eu disse a ela para dizer algumas palavras simples, ele poderia distorcer como quisesse. Não agindo com precipitação, com igual franqueza. A maior felicidade terrena: responder afirmativamente a uma proposta de um cavalheiro. Meu Deus, não há mais nada. É tudo muito bom para eles, mas quanto a ser um... Mulher, assim que você envelhece, podem muito bem te jogar no fundo do lixão.

Mulveys foi o primeiro que vi quando estava na cama naquela manhã, e a Sra. Rubio o trouxe com o café. Ela ficou parada ali quando pedi que me entregasse, e eu, apontando para eles, não conseguia pensar na palavra: um grampo de cabelo para abri-lo. Ah, horquilla, coisa velha e inconveniente, e ele a encarava com seu penteado postiço, vaidosa com sua aparência, feia como estava, perto dos 80 ou 100 anos, o rosto uma massa de rugas, com toda a sua religião dominante, porque ela nunca conseguiu superar a chegada da frota do Atlântico, metade dos navios do mundo, e a Union Jack tremulando com todos os seus carabineiros porque quatro marinheiros ingleses bêbados levaram toda a rocha deles, e porque eu não ia à missa com frequência suficiente em Santa Maria para agradá-la com seu xale, exceto quando havia um casamento, com todos os seus milagres dos santos e sua Virgem Negra Santíssima com o vestido prateado e o sol dançando três vezes na manhã do Domingo de Páscoa, e quando o padre passava com o sino, trazendo o Vaticano para a moribunda, abençoando a si mesma por Sua Majestade. Admirador, ele assinou, eu quase pulei da cadeira! Quis pegá-lo no colo quando o vi me seguindo pela Calle Real, na vitrine da loja. Depois, ele me deu uma gorjeta de passagem, mas eu nunca imaginei que ele fosse escrever, marcando um encontro. Eu o guardei no corpete da minha anágua o dia todo, lendo cada detalhe, enquanto meu pai estava na furadeira, instruindo a descobrir pela caligrafia ou pela linguagem dos selos. Lembro-me de ter pedido para usar uma rosa branca e queria colocar aquele relógio velho e estúpido para marcar a hora. Ele foi o primeiro homem a me beijar sob o muro mourisco, meu amor de infância. Nunca me passou pela cabeça o que um beijo significava até que ele colocou a língua na minha boca. Sua boca era doce como a de um jovem. Levantei meu joelho para ele algumas vezes para aprender o jeito. O que eu lhe disse? Que estava noiva, por brincadeira, do filho de um nobre espanhol chamado Dom Miguel de la Flora, e ele acreditou em mim quando disse que nos casaríamos em três anos. Há muitas verdades ditas em tom de brincadeira, há uma flor que desabrocha. Algumas coisas eu lhe disse, verdades sobre mim, só para ele... Ele ficava imaginando as espanholas de quem não gostava. Suponho que uma delas não o queria. Eu o excitei; ele esmagou todas as flores que me trouxe. Ele não conseguia contar as pesetas e as perragordas até que eu o ensinasse. De Cappoquin ele vinha, disse ele, das águas negras, mas era muito curto. Então, um dia antes de ele partir, maio, sim, foi em maio, quando o pequeno rei da Espanha nasceu. Eu sempre sou assim na primavera. Gostaria de um novo rapaz a cada ano lá no topo, sob o canhão de rocha perto da torre de O'Hara. Eu lhe disse que foi atingido por um raio e tudo sobre os antigos macacos-da-berberia que mandaram para Clapham sem rabo, correndo por todo o lugar, uns nas costas dos outros. A Sra. Rubio disse que ela era um escorpião-das-rochas comum, roubando as galinhas da fazenda de Inces e atirando pedras em quem se aproximasse. Ele estava olhando para mim. Eu estava com aquela blusa branca aberta na frente para incentivá-lo o máximo possível.Eu podia, sem ser muito aberta, dizer que eles estavam começando a ficar gordinhos. Eu disse que estava cansada. Deitamos sobre a enseada do pinheiro, um lugar selvagem, suponho. Deve ser a rocha mais alta que existe, as galerias e casamatas e aquelas rochas assustadoras e a caverna de São Miguel com os pingentes de gelo, ou seja lá como chamam, pendurados e escadas, toda a lama grudando nas minhas botas. Tenho certeza de que é por ali que os macacos descem, para debaixo do mar, para a África, quando morrem. Os navios lá longe como batatas fritas, aquele era o barco de Malta passando. Sim, o mar e o céu, você podia fazer o que quisesse, deitar ali para sempre. Ele os acariciou lá fora, eles adoram fazer isso, é a redondeza ali. Eu estava inclinada sobre ele com meu chapéu de palha de arroz branco para tirar a novidade dele, o lado esquerdo do meu rosto, o melhor. Minha blusa aberta para o seu último dia, uma camisa transparente que ele tinha. Eu podia ver seu peito rosado. Ele quis tocar o meu com o dele por um momento, mas eu não deixei. Ele ficou terrivelmente chateado. Primeiro, por medo, você nunca sabe, tuberculose ou me deixar com uma criança grávida. Aquela velha criada Inês me disse que uma gota, mesmo que entre em você... Depois de tentar com a banana, mas com medo que ela quebrasse e se perdesse em algum lugar dentro de mim, porque uma vez tiraram algo de uma mulher que estava lá em cima há anos, coberto de sal de cal. Eles são todos loucos para entrar lá, de onde saem. Você pensaria que nunca poderiam ir fundo o suficiente, e então, de certa forma, eles terminam com você até a próxima vez. Sim, porque há uma sensação maravilhosa lá, tão terna o tempo todo. Como terminamos? Sim, oh sim, eu o puxei para dentro do meu lenço, fingindo não estar excitada, mas abri as pernas. Eu não o deixei me tocar por dentro da minha anágua, porque eu tinha uma saia que abria na lateral. Eu o atormentei até a morte, primeiro fazendo cócegas nele. Eu adorava provocar aquele cachorro no hotel. Rrrsssstt awokwokawok. Seus olhos se fecharam e um pássaro voando abaixo de nós. Ele era tímido mesmo assim. Eu gostava dele assim, gemendo. Eu o fiz corar um pouco quando o superei. Quando o desabotoei e tirei o dele e puxei a pele, tinha uma espécie de olho. Eles são todos homens de botões. O do meio, do lado errado deles, Molly querida, ele me chamou... qual era o nome dele mesmo? Jack Joe Harry Mulvey, era isso? Sim, acho que era um tenente. Ele era bem loiro, tinha uma voz meio risonha, então eu fui até o... como é que se chama? Tudo era... como é que se chama? Bigode... ele tinha... ele disse que voltaria. Meu Deus, parece que foi ontem para mim, e se eu fosse casada, ele faria isso comigo. E eu prometi a ele, sim, fielmente, que o deixaria me bloquear agora, voando. Talvez ele esteja morto ou assassinado, ou seja um capitão ou almirante. Faz quase 20 anos. Se eu dissesse Firtree Cove, ele diria. Se ele chegasse por trás de mim e colocasse as mãos sobre meus olhos para eu adivinhar quem ele é, eu poderia reconhecê-lo. Ele ainda é jovem, uns 40 anos, talvez tenha se casado com alguma moça do Blackwater e esteja bem mudado. Todos mudam, não têm metade do caráter que uma mulher tem. Ela mal sabe o que eu fiz com seu amado marido antes mesmo de ele sonhar com ela, em plena luz do dia, à vista do...Pode-se dizer que o mundo inteiro poderia ter publicado um artigo sobre isso no Chronicle. Eu estava um pouco descontrolada depois que abri o saco de biscoitos da Benady Bros e explodi tudo. Nossa, que estrondo! Todas as galinholas e pombos gritando, voltando pelo mesmo caminho que fomos, passando por Middle Hill, perto da antiga guarita e do cemitério judeu, fingindo ler hebraico neles. Eu queria atirar com a pistola dele, mas ele disse que não tinha uma. Ele não sabia o que pensar de mim com aquele boné que ele sempre usava torto, sempre que eu o ajeitava. HMS Calypso balançando meu chapéu, aquele velho bispo que discursava do altar, seu longo sermão sobre as funções superiores da mulher, sobre as meninas que agora andam de bicicleta e usam bonés, e as novas calças bufantes femininas. Deus lhe dê juízo e a mim mais dinheiro. Suponho que elas sejam chamadas em homenagem a ele. Eu nunca pensei que esse seria meu nome, Bloom, quando eu o escrevia em letra de forma para ver como ficava em um cartão de visitas ou praticando para o açougueiro e oblige. "Sr. Bloom, você está linda", Josie costumava dizer depois que me casei com ele. Bem, é melhor do que Breen ou Briggs, ou aqueles nomes horríveis com "bottom" neles, Sra. Ramsbottom ou algum outro tipo de "bottom" como Mulvey. Eu não me importaria muito com nenhum dos dois, ou suponho que eu me divorciasse dele. Sra. Boylan, minha mãe, quem quer que ela fosse, poderia ter me dado um nome mais bonito, Deus sabe, em homenagem à adorável que ela teve, Lunita Laredo. A diversão que tínhamos correndo pela Williss Road até Europa Point, contornando todo o outro lado de Jersey. Eles estavam se mexendo e dançando na minha blusa como os filhinhos da Milly agora, quando ela sobe as escadas correndo. Eu adorava olhar para eles lá de cima. Eu pulava nas pimenteiras e nos álamos brancos, arrancando as folhas e jogando-as nele. Ele foi para a Índia, para escrever sobre as viagens que aqueles homens têm que fazer até os confins do mundo e voltar. É o mínimo que eles podem fazer para dar uma apertadinha ou duas em uma mulher enquanto podem, indo para serem afogados ou explodidos em algum lugar. Eu subi a Windmill Hill até os apartamentos naquela manhã de domingo com o capitão Rubios. Que estava morto, com uma luneta como a que o sentinela tinha. Ele disse que teria uma ou... Dois a bordo. Eu usava aquele vestido do B Marché Paris e o colar de coral. O estreito brilhava, eu podia ver quase até Marrocos, a baía de Tânger branca e a montanha Atlas com neve, e o estreito como um rio tão claro. Harry Molly, querido, eu pensava nele no mar o tempo todo, depois da missa, quando minha anágua começou a escorregar na altitude. Semanas e semanas, eu guardava o lenço debaixo do meu travesseiro para sentir o cheiro dele. Não havia perfume decente em Gibraltar, só aquele Peau d'Espagne barato que desbotava e deixava um cheiro ruim. Mais do que qualquer outra coisa, eu queria lhe dar uma lembrança. Ele me deu aquele anel Claddagh desajeitado para dar sorte, que eu dei a Gardner quando ele foi para a África do Sul, onde aqueles bôeres o mataram com sua guerra e febre, mas eles foram derrotados mesmo assim, como se tivesse trazido a má sorte consigo, como uma opala ou pérola. Ainda assim, devia ser puro.Ouro de 18 quilates porque era muito pesado, mas o que se podia conseguir num lugar como aquele? A chuva de sapos-da-areia da África e aquele navio abandonado que chegou ao porto. Marie, o Marie, como é que se chama? Não, ele não tinha bigode, era o Gardner. Sim, eu consigo ver o rosto dele barbeado. Fresquinho daquele trem de novo, tom choroso. Uma vez nos queridos dias mortos, além do chamado. Fecho os olhos, respiro, meus lábios para frente, beijo, olhar triste, olhos abertos, piano, sobre o mundo, as névoas começaram. Eu odeio isso. Por favor, vem, amor, doce canção. Vou deixar isso sair completamente quando eu estiver na frente dos holofotes de novo. Kathleen Kearney e sua turma de dedo-duros. Senhorita Isso, Senhorita Aquilo, Senhorita Aquilo, outra turma de peidos de pardal correndo por aí falando sobre política, eles sabem tanto quanto eu, qualquer coisa no mundo para se tornarem de alguma forma interessantes. Belezas caseiras irlandesas, filha de soldado, sou eu? E quem são vocês, sapateiros e donos de pub? Peço desculpas, treinador, eu pensei que você... Se fossem um carrinho de mão, morreriam de cansaço se tivessem a chance de andar pela Alameda de braço dado com um oficial como eu, na noite da banda. Meus olhos brilham, meu busto mostra que eles não têm paixão. Deus ajude suas pobres cabeças. Eu sabia mais sobre homens e vida aos 15 anos do que eles saberão aos 50. Eles não sabem cantar uma música como essa. Gardner disse que nenhum homem poderia olhar para minha boca e meus dentes sorrindo daquele jeito e não pensar nisso. Eu tinha medo que ele não gostasse do meu sotaque. Primeiro, ele era tão inglês. Meu pai me abandonou, apesar dos seus selos. Eu tenho os olhos e o corpo da minha mãe. Enfim, ele sempre dizia que eles são tão arrogantes, alguns daqueles canalhas. Ele não era nada assim, ele estava completamente apaixonado pelos meus lábios. Que eles arrumem um marido que seja digno de ser admirado e uma filha como a minha, ou vejam se conseguem excitar um ricaço que pode escolher quem quiser, como Boylan, para fazer isso 4 ou 5 vezes, abraçados, ou a voz... Eu poderia ter sido uma prima donna, mas me casei com ele. amo muito o velho lá no fundo queixo para trás não muito, faça o dobro Meu Jardim de Damas é longo demais para um bis sobre a fazenda com fosso ao crepúsculo e quartos venerados sim, cantarei Ventos que sopram do sul que ele deu depois da apresentação no coro Vou trocar a renda do meu vestido preto para mostrar meus peitinhos e sim, por Deus, consertarei aquele leque grande, fazê-los explodir de inveja meu buraco está me coçando sempre que penso nele sinto que quero Sinto um vento em mim melhor ir devagar para não acordá-lo, deixá-lo fazer de novo babando depois de lavar cada pedacinho de mim costas barriga e laterais se ao menos tivéssemos um banheiro próprio ou meu próprio quarto de qualquer maneira eu gostaria que ele dormisse em alguma cama sozinho com seus pés frios em mim nos dê espaço até para soltar um pum Deus ou fazer a menor coisa melhor sim, segure-os assim um pouco do meu lado piano baixinho sweeeee lá está aquele trem ao longe pianíssimo eeeee mais uma músicao porto Marie, o Marie, como você chama isso? Não, ele não tinha bigode, esse era o Gardner. Sim, eu consigo ver o rosto dele barbeado. Fresquinho daquele trem de novo, tom choroso, uma vez nos queridos dias mortos, além do chamado, fecho meus olhos, respiro, meus lábios para frente, beijo, olhar triste, olhos abertos, piano, aqui, sobre o mundo, as névoas começaram. Eu odeio isso, implora, vem, amor, doce canção, vou deixar isso sair completamente quando eu estiver na frente dos holofotes de novo. Kathleen Kearney e sua turma de deduradoras, Senhorita Isso, Senhorita Aquilo, Senhorita A Outra, um bando de pardais perambulando por aí falando sobre política, eles sabem tanto quanto eu, qualquer coisa no mundo para se tornarem de alguma forma interessantes, beldades caseiras irlandesas, filha de soldado, sou eu, sim, e quem são vocês, sapateiros e donos de bar? Peço desculpas, treinador, pensei que você fosse um carrinho de mão. Eles morreriam de cansaço se tivessem a chance de andar pela Alameda no braço de um oficial como eu na noite da banda, meus olhos. Exibo meu busto, eles não têm paixão. Deus ajude suas pobres cabeças. Eu sabia mais sobre homens e vida aos 15 anos do que todos eles saberão aos 50. Eles não sabem cantar uma música como essa. Gardner disse que nenhum homem poderia olhar para minha boca e meus dentes sorrindo assim e não pensar nisso. Eu tinha medo que ele não gostasse do meu sotaque. Primeiro, ele era tão inglês. Meu pai me abandonou, apesar dos seus selos. Tenho os olhos e o corpo da minha mãe. Enfim, ele sempre dizia que eles são tão arrogantes, alguns desses canalhas. Ele não era nada assim, ele estava completamente apaixonado pelos meus lábios. Que eles arrumem um marido que seja digno de ser admirado e uma filha como a minha, ou vejam se conseguem excitar um ricaço que pode escolher quem quiser, como Boylan, para fazer isso 4 ou 5 vezes, abraçados, ou a voz... Eu poderia ter sido uma prima donna, mas me casei com ele. Vem amor, velho lá no fundo. Queixo para trás, não muito, faça o dobro. "My Lady's Bower" é longa demais para um bis, sobre a fazenda com fosso ao crepúsculo. E quartos suntuosos, sim, cantarei "Ventos que sopram do sul", que ele me deu após a apresentação do coral. Trocarei a renda do meu vestido preto para exibir meus seios e, sim, por Deus, consertarei aquele leque enorme, fazendo-os explodir de inveja. Meu buraco está me coçando sempre que penso nele. Sinto que quero... Sinto um vento em mim. Melhor ir com calma, não acordá-lo, deixá-lo fazer isso de novo, babando depois de lavar cada pedacinho de mim, costas, barriga e laterais. Se ao menos tivéssemos um banheiro só para nós ou meu próprio quarto. Enfim, eu queria que ele dormisse em uma cama sozinho, com seus pés frios em mim. Nos dê espaço, mesmo que seja só para soltar um pum, Deus, ou fazer a menor coisa. Melhor, sim, segurá-los assim um pouco do meu lado. Piano baixinho, doce, lá está aquele trem ao longe, pianíssimo, eeeee, mais uma música.o porto Marie, o Marie, como você chama isso? Não, ele não tinha bigode, esse era o Gardner. Sim, eu consigo ver o rosto dele barbeado. Fresquinho daquele trem de novo, tom choroso, uma vez nos queridos dias mortos, além do chamado, fecho meus olhos, respiro, meus lábios para frente, beijo, olhar triste, olhos abertos, piano, aqui, sobre o mundo, as névoas começaram. Eu odeio isso, implora, vem, amor, doce canção, vou deixar isso sair completamente quando eu estiver na frente dos holofotes de novo. Kathleen Kearney e sua turma de deduradoras, Senhorita Isso, Senhorita Aquilo, Senhorita A Outra, um bando de pardais perambulando por aí falando sobre política, eles sabem tanto quanto eu, qualquer coisa no mundo para se tornarem de alguma forma interessantes, beldades caseiras irlandesas, filha de soldado, sou eu, sim, e quem são vocês, sapateiros e donos de bar? Peço desculpas, treinador, pensei que você fosse um carrinho de mão. Eles morreriam de cansaço se tivessem a chance de andar pela Alameda no braço de um oficial como eu na noite da banda, meus olhos. Exibo meu busto, eles não têm paixão. Deus ajude suas pobres cabeças. Eu sabia mais sobre homens e vida aos 15 anos do que todos eles saberão aos 50. Eles não sabem cantar uma música como essa. Gardner disse que nenhum homem poderia olhar para minha boca e meus dentes sorrindo assim e não pensar nisso. Eu tinha medo que ele não gostasse do meu sotaque. Primeiro, ele era tão inglês. Meu pai me abandonou, apesar dos seus selos. Tenho os olhos e o corpo da minha mãe. Enfim, ele sempre dizia que eles são tão arrogantes, alguns desses canalhas. Ele não era nada assim, ele estava completamente apaixonado pelos meus lábios. Que eles arrumem um marido que seja digno de ser admirado e uma filha como a minha, ou vejam se conseguem excitar um ricaço que pode escolher quem quiser, como Boylan, para fazer isso 4 ou 5 vezes, abraçados, ou a voz... Eu poderia ter sido uma prima donna, mas me casei com ele. Vem amor, velho lá no fundo. Queixo para trás, não muito, faça o dobro. "My Lady's Bower" é longa demais para um bis, sobre a fazenda com fosso ao crepúsculo. E quartos suntuosos, sim, cantarei "Ventos que sopram do sul", que ele me deu após a apresentação do coral. Trocarei a renda do meu vestido preto para exibir meus seios e, sim, por Deus, consertarei aquele leque enorme, fazendo-os explodir de inveja. Meu buraco está me coçando sempre que penso nele. Sinto que quero... Sinto um vento em mim. Melhor ir com calma, não acordá-lo, deixá-lo fazer isso de novo, babando depois de lavar cada pedacinho de mim, costas, barriga e laterais. Se ao menos tivéssemos um banheiro só para nós ou meu próprio quarto. Enfim, eu queria que ele dormisse em uma cama sozinho, com seus pés frios em mim. Nos dê espaço, mesmo que seja só para soltar um pum, Deus, ou fazer a menor coisa. Melhor, sim, segurá-los assim um pouco do meu lado. Piano baixinho, doce, lá está aquele trem ao longe, pianíssimo, eeeee, mais uma música.Começou, eu odeio isso, istsbeg vem, ama doce canção, muu ... De seus selos, tenho os olhos e a figura da minha mãe. De qualquer forma, ele sempre dizia que alguns desses canalhas se acham demais, ele não era nada assim, ele estava completamente apaixonado. Que eles arrumem um marido primeiro, alguém decente, e uma filha como a minha, ou vejam se conseguem excitar um ricaço que pode escolher quem quiser, como Boylan, para fazer isso 4 ou 5 vezes, abraçados, ou a voz... Eu poderia ter sido uma prima donna, mas me casei com ele. O amor vem de longe, lá no fundo. Queixo para trás, não muito, dobre a aposta. "My Lady's Bower" é longa demais para um bis, sobre a fazenda com fosso ao entardecer e os aposentos suntuosos. Sim, cantarei "Winds that blow from the south", que ele deu depois da apresentação no coro. Trocarei a renda do meu vestido preto para mostrar meus seios e, sim, por Deus, consertarei aquele leque enorme. Farei com que morram de inveja. Meu buraco está me coçando sempre que penso nele. Sinto que quero... Sinto um vento em mim. Melhor ir. Fácil, não o acorde, deixe-o babar de novo depois de me lavar cada pedacinho, costas, barriga e laterais, se ao menos tivéssemos um banheiro ou meu próprio quarto. Enfim, eu queria que ele dormisse em uma cama sozinho, com os pés gelados em mim, nos desse espaço, pelo menos para soltar um pum, Deus, ou fazer a mínima coisa. Melhor assim, sim, segure-os um pouco de lado, piano baixinho, sweeeee, lá está aquele trem lá longe, pianíssimo, eeeee, mais uma música.Começou, eu odeio isso, istsbeg vem, ama doce canção, muu ... De seus selos, tenho os olhos e a figura da minha mãe. De qualquer forma, ele sempre dizia que alguns desses canalhas se acham demais, ele não era nada assim, ele estava completamente apaixonado. Que eles arrumem um marido primeiro, alguém decente, e uma filha como a minha, ou vejam se conseguem excitar um ricaço que pode escolher quem quiser, como Boylan, para fazer isso 4 ou 5 vezes, abraçados, ou a voz... Eu poderia ter sido uma prima donna, mas me casei com ele. O amor vem de longe, lá no fundo. Queixo para trás, não muito, dobre a aposta. "My Lady's Bower" é longa demais para um bis, sobre a fazenda com fosso ao entardecer e os aposentos suntuosos. Sim, cantarei "Winds that blow from the south", que ele deu depois da apresentação no coro. Trocarei a renda do meu vestido preto para mostrar meus seios e, sim, por Deus, consertarei aquele leque enorme. Farei com que morram de inveja. Meu buraco está me coçando sempre que penso nele. Sinto que quero... Sinto um vento em mim. Melhor ir. Fácil, não o acorde, deixe-o babar de novo depois de me lavar cada pedacinho, costas, barriga e laterais, se ao menos tivéssemos um banheiro ou meu próprio quarto. Enfim, eu queria que ele dormisse em uma cama sozinho, com os pés gelados em mim, nos desse espaço, pelo menos para soltar um pum, Deus, ou fazer a mínima coisa. Melhor assim, sim, segure-os um pouco de lado, piano baixinho, sweeeee, lá está aquele trem lá longe, pianíssimo, eeeee, mais uma música.Na noite da banda, meus olhos brilham, meu busto que eles não têm paixão. Deus ajude suas pobres cabeças. Eu sabia mais sobre homens e vida aos 15 anos do que todos eles saberão aos 50. Eles não sabem cantar uma música como essa. Gardner disse que nenhum homem poderia olhar para minha boca e meus dentes sorrindo assim e não pensar nisso. Eu tinha medo que ele não gostasse do meu sotaque. Primeiro, ele era tão inglês. Meu pai me abandonou, apesar de seus selos. Eu tenho os olhos e o corpo da minha mãe. De qualquer forma, ele sempre dizia que eles são tão arrogantes consigo mesmos. Alguns desses canalhas... Ele não era nada assim, ele estava completamente apaixonado pelos meus lábios. Que eles arrumem um marido que seja digno de ser admirado e uma filha como a minha, ou vejam se conseguem excitar um ricaço que pode escolher quem quiser, como Boylan, para fazer isso 4 ou 5 vezes, abraçados, ou a voz... Eu poderia ter sido uma prima donna, mas me casei com ele. Vem amor, velho lá no fundo. Queixo para trás, não muito, dobre. Meu recanto de dama é longo demais para um bis. Sobre o fosso. Grange ao crepúsculo e quartos venerados, sim, cantarei "Ventos que sopram do sul", aquela que ele me deu após a apresentação do coral. Trocarei a renda do meu vestido preto para exibir meus seios e, sim, por Deus, consertarei aquele leque enorme, fazendo-os explodir de inveja. Meu buraco está me coçando sempre que penso nele. Sinto que quero... Sinto um vento em mim. Melhor ir com calma, não acordá-lo, deixá-lo fazer isso de novo, babando depois de lavar cada pedacinho de mim, costas, barriga e laterais. Se ao menos tivéssemos um banheiro só para nós ou meu próprio quarto. Enfim, eu queria que ele dormisse em uma cama sozinho, com seus pés frios em mim. Nos dê espaço, mesmo que seja só para soltar um pum, Deus, ou fazer a menor coisa. Melhor, sim, segurá-los assim um pouco do meu lado. Piano baixinho, doce, lá está aquele trem ao longe, pianíssimo, eeeee, mais uma música.Na noite da banda, meus olhos brilham, meu busto que eles não têm paixão. Deus ajude suas pobres cabeças. Eu sabia mais sobre homens e vida aos 15 anos do que todos eles saberão aos 50. Eles não sabem cantar uma música como essa. Gardner disse que nenhum homem poderia olhar para minha boca e meus dentes sorrindo assim e não pensar nisso. Eu tinha medo que ele não gostasse do meu sotaque. Primeiro, ele era tão inglês. Meu pai me abandonou, apesar de seus selos. Eu tenho os olhos e o corpo da minha mãe. De qualquer forma, ele sempre dizia que eles são tão arrogantes consigo mesmos. Alguns desses canalhas... Ele não era nada assim, ele estava completamente apaixonado pelos meus lábios. Que eles arrumem um marido que seja digno de ser admirado e uma filha como a minha, ou vejam se conseguem excitar um ricaço que pode escolher quem quiser, como Boylan, para fazer isso 4 ou 5 vezes, abraçados, ou a voz... Eu poderia ter sido uma prima donna, mas me casei com ele. Vem amor, velho lá no fundo. Queixo para trás, não muito, dobre. Meu recanto de dama é longo demais para um bis. Sobre o fosso. Grange ao crepúsculo e quartos venerados, sim, cantarei "Ventos que sopram do sul", aquela que ele me deu após a apresentação do coral. Trocarei a renda do meu vestido preto para exibir meus seios e, sim, por Deus, consertarei aquele leque enorme, fazendo-os explodir de inveja. Meu buraco está me coçando sempre que penso nele. Sinto que quero... Sinto um vento em mim. Melhor ir com calma, não acordá-lo, deixá-lo fazer isso de novo, babando depois de lavar cada pedacinho de mim, costas, barriga e laterais. Se ao menos tivéssemos um banheiro só para nós ou meu próprio quarto. Enfim, eu queria que ele dormisse em uma cama sozinho, com seus pés frios em mim. Nos dê espaço, mesmo que seja só para soltar um pum, Deus, ou fazer a menor coisa. Melhor, sim, segurá-los assim um pouco do meu lado. Piano baixinho, doce, lá está aquele trem ao longe, pianíssimo, eeeee, mais uma música.Me coça sempre que penso nele, sinto vontade... sinto um vento em mim, melhor ir com calma para não acordá-lo e deixá-lo fazer isso de novo, babando depois de me lavar cada pedacinho do meu corpo, costas, barriga e laterais, se ao menos tivéssemos um banheiro só para nós ou meu próprio quarto. Enfim, queria que ele dormisse em uma cama sozinho, com os pés gelados em mim, nos desse espaço, pelo menos para soltar um pum, Deus, ou fazer a menor coisa. Melhor sim, segurá-los assim um pouco de lado. Piano baixinho, doce, lá está aquele trem ao longe, pianíssimo, eeeee, mais uma música.Me coça sempre que penso nele, sinto vontade... sinto um vento em mim, melhor ir com calma para não acordá-lo e deixá-lo fazer isso de novo, babando depois de me lavar cada pedacinho do meu corpo, costas, barriga e laterais, se ao menos tivéssemos um banheiro só para nós ou meu próprio quarto. Enfim, queria que ele dormisse em uma cama sozinho, com os pés gelados em mim, nos desse espaço, pelo menos para soltar um pum, Deus, ou fazer a menor coisa. Melhor sim, segurá-los assim um pouco de lado. Piano baixinho, doce, lá está aquele trem ao longe, pianíssimo, eeeee, mais uma música.

Foi um alívio, onde quer que você esteja, deixe seu vento correr livremente. Quem sabe se aquela costeleta de porco que comi com a xícara de chá depois estava boa? Com o calor, não consegui sentir nenhum cheiro. Tenho certeza de que aquele homem esquisito no açougue é um grande malandro. Espero que aquela lâmpada não esteja soltando fumaça e enchendo meu nariz de fuligem. Melhor do que ele deixar o gás ligado a noite toda. Não consegui descansar na minha cama em Gibraltar, nem mesmo me levantar para ver por que estou tão nervoso com isso. Embora eu goste do inverno, tem mais companhia. Oh, Senhor, estava um frio de rachar naquele inverno, quando eu tinha uns dez anos, não é? Sim, eu tinha a boneca grande com todas as roupinhas engraçadas, vestindo-a e despindo-a. Aquele vento gelado soprando daquelas montanhas, aquela coisa Nevada, Sierra Nevada... parada perto da lareira com o roupão curto que eu tinha para me aquecer. Eu adorava dançar nele e depois correr de volta para a cama. Tenho certeza de que aquele sujeito do outro lado da rua costumava ficar lá o tempo todo, observando com as luzes apagadas no verão, e eu, em minha pele, pulando por aí. Eu costumava me amar, depois me despir... A pia, só passando creme e batidinhas, quando chegou a hora do sexo, eu apaguei a luz também, então ficamos dois. Adeus ao meu sono por esta noite. De qualquer forma, espero que ele não vá se meter em encrenca com esses exames médicos, o que o está levando a se achar jovem de novo, chegando às 4 da manhã, deve ser, se não mais. Ainda assim, ele teve a educação de não me acordar. O que eles ficam tagarelando a noite toda? Gastando dinheiro e ficando cada vez mais bêbados. Não poderiam beber água? Aí ele começa a nos dar seus pedidos de ovos, chá, fubá e torradas com manteiga, eu acho. Bem, vamos tê-lo sentado como o rei do país, mexendo a colher do lado errado no ovo, seja lá de onde ele aprendeu isso. E eu adoro ouvi-lo subindo as escadas de manhã, com as xícaras tilintando na bandeja, e depois brincar com a gata. Ela se esfrega em você só por diversão. Será que ela tem pulgas? Ela é tão ruim quanto uma mulher, sempre lambendo e lambendo. Mas eu odeio as garras delas. Será que elas veem alguma coisa que nós não conseguimos ver? como quando ela fica sentada no topo da escada por tanto tempo, ouvindo enquanto eu espero, que ladrão! Aquela solha fresca e deliciosa que comprei... Acho que vou comprar um pouco de peixe amanhã ou hoje, é sexta-feira? Sim, vou, com um pouco de manjar branco com geleia de groselha preta, como antigamente, não aqueles potes de 900g de ameixa e maçã mistas da Williams & Woods de Londres e Newcastle. Rende o dobro, só pelas espinhas. Odeio aquelas enguias. Bacalhau, sim, vou comprar um bom pedaço de bacalhau. Sempre compro o suficiente para três, acabo esquecendo. Enfim, estou farto daquela carne interminável do açougue Buckleys: costeletas de lombo, pernil, bife de costela, carneiro e vitela... só o nome já basta. Ou um piquenique, suponho que cada um de nós dê 5 xelins, ou deixemos que ele pague e convidemos outra mulher para ele, como a Sra. Fleming, que o levou para o vale peludo ou para os canteiros de morangos. Faríamos com que ele examinasse as unhas de todos os cavalos primeiro, como ele faz com...As cartas, não, não com Boylan lá, sim, com alguns sanduíches mistos de vitela e presunto frios. Há casinhas lá embaixo, no sopé dos barrancos, de propósito, mas está um calor infernal, ele diz. De qualquer forma, não é feriado. Odeio aqueles caminhões de carvão Mary Ann que saem para passar o dia. Segunda-feira de Pentecostes também é um dia amaldiçoado, não é à toa que aquela abelha o picou. Melhor o litoral, mas eu nunca mais nesta vida entraria num barco com ele. Depois dele em Bray, dizendo ao barqueiro que sabia remar, se alguém perguntasse se ele podia participar da corrida de obstáculos pela taça de ouro, ele diria que sim. Então a coisa começou a ficar difícil, a velha coisa se desequilibrando e o peso todo do meu lado, me dizendo para puxar as rédeas da direita, agora puxar as da esquerda, e a maré subindo, inundando por baixo, e o remo dele escorregando do estribo. É uma misericórdia que não nos afogamos todos. Ele sabe nadar, claro. Eu não, não há perigo algum, mantenha a calma. Em suas calças de flanela, eu gostaria de tê-las rasgado na frente de todo mundo e lhe dar o que aquele cara chama de flagelação. Ele estava todo roxo e preto, que Deus o ajude, só que sem aquele narigudo... não sei quem é, com aquela outra beldade, Burke, do hotel City Arms. Estava lá, espiando como sempre, no cais, sempre onde não era bem-vindo. Se houvesse uma briga, você vomitaria uma cara melhor. Não havia amor entre nós, isso é um consolo. Imagino que livro ele me trouxe: "Doces do Pecado", de um cavalheiro da moda, algum outro Sr. de Kock, suponho. O povo lhe deu esse apelido por andar com seu tubo de uma mulher para outra. Eu nem consegui trocar meus sapatos brancos novos, todos arruinados pela água salgada, e o chapéu com aquela pena, todo esvoaçante e jogado em mim. Que irritante e provocante, porque o cheiro do mar me excitava, é claro. As sardinhas e os sargos na baía catalã, atrás da rocha, estavam ótimos, todos prateados nas cestas dos pescadores. O velho Luigi, perto dos cem, disseram que veio de Gênova. E o velho alto com os brincos... não gosto de homem que você tem que escalar para chegar perto, suponho. Eles já morreram e apodreceram há muito tempo. Além disso, não gosto de ficar sozinha neste lugar enorme que mais parece um quartel à noite. Acho que terei que aguentar. Nunca trouxe um pingo de sal, nem mesmo quando nos mudamos para esta confusão. Que academia de música ele ia montar no primeiro andar, na sala de estar com uma placa de latão, ou o hotel particular Blooms? Ele sugeriu que eu me arruinasse completamente, como o pai dele fez lá em Ennis. Como todas as coisas que ele disse ao pai que ia fazer comigo. Mas eu o desmascarei, me contando todos os lugares lindos para onde poderíamos ir na lua de mel: Veneza ao luar, com as gôndolas e o Lago de Como. Ele tinha um desenho recortado em papel de bandolins e lanternas. Oh, que lindo! Eu disse: "O que eu quiser, ele vai fazer imediatamente, se não antes". "Você quer ser meu homem? Quer carregar minha lata?" Ele deveria ganhar uma medalha de couro com borda de massa de vidraceiro por todos os planos que inventa. Depois, nos deixa aqui o dia todo. Você nunca sabe o que aquele velho mendigo vai fazer.A porta para um sujeito com sua longa história poderia ser um vagabundo e colocar o pé na frente para me impedir de fechá-la, como aquela foto daquele criminoso endurecido, como foi chamado no Lloyds Weekly News. Vinte anos na prisão, depois ele sai e assassina uma velha por dinheiro. Imagine a pobre esposa ou mãe dele, ou quem quer que seja, um rosto desses de quem você fugiria a quilômetros de distância. Eu não consegui descansar até trancar todas as portas e janelas para ter certeza, mas é pior ainda estar trancado como em uma prisão ou um hospício. Todos eles deveriam ser fuzilados ou o gato de nove caudas, um bruto grande como aquele que atacaria uma pobre velha para assassiná-la em sua cama. Eu o livraria disso, então não acho que ele seria de muita utilidade, ainda melhor do que nada. Na noite em que tive certeza de ter ouvido ladrões na cozinha, ele desceu de camisa com uma vela e um atiçador, como se estivesse procurando um rato, branco como um lençol, apavorado, fazendo o máximo de barulho possível para o benefício dos ladrões. Não há muito o que roubar, de fato, Deus sabe. Ainda é a sensação, especialmente agora. Com Milly fora, que ideia genial da parte dele mandar a garota para lá aprender a tirar fotos por causa do avô, em vez de mandá-la para a academia de Skerrys, onde ela teria que aprender, diferente de mim, que aprendo tudo na escola. Só que ele faria uma coisa dessas por minha causa e por causa do Boylan, tenho certeza. É por isso que ele fez isso, do jeito que ele planeja tudo. Eu não conseguia me virar com ela lá dentro ultimamente, a menos que trancasse a porta primeiro. Ela me deixava inquieta, entrando sem bater antes, quando eu encostava a cadeira na porta bem na hora em que estava me lavando lá embaixo com a luva... isso irritava a gente. Depois, fazer o trabalho pesado o dia todo... colocá-la em uma caixa de vidro com duas de cada vez para observá-la. Se ele soubesse que ela quebrou a mão daquela estatueta vagabunda com a sua grosseria e descuido antes de ir embora... eu pedi para aquele garotinho italiano consertar, para que a emenda não ficasse visível, por 2 xelins. Ele nem cozinhou as batatas para você, claro. Ela tem razão em não estragar as mãos. Percebi que ele estava sempre conversando com ela ultimamente. a mesa explicando as coisas no jornal e ela fingindo entender, astutamente, claro, isso vem do lado dele da casa, ele não pode dizer que eu finjo, pode? Sou honesta demais, na verdade, e ajudando-a a vestir o casaco, mas se houvesse algo errado com ela, seria comigo, ela diria, não com ele. Suponho que ele pense que estou acabada e descartada, bem, não estou, nem nada parecido, veremos, veremos, agora ela está flertando bastante com Tom Devans, os dois filhos me imitando, assobiando com aquelas garotas de Murray chamando por ela, Milly pode sair, por favor? Ela é muito requisitada para tirar o que puderem dela, dando uma volta na rua Nelson, andando de bicicleta com Harry Devans à noite. Ainda bem que ele a mandou para onde ela está, ela estava passando dos limites, querendo ir para a pista de patinação e fumando cigarros pelo nariz. Senti o cheiro do vestido dela quando estava mordendo a linha do botão que costurei.Na barra do casaco dela, ela não conseguia esconder muita coisa de mim, eu te digo, só que eu não devia ter costurado aquilo nela, e aquilo cria uma fenda, e o último pudim de carne também se divide em duas metades, veja, ele sai, não importa o que digam, a língua dela é um pouco comprida demais para o meu gosto. Sua blusa está decotada demais, ela me diz, a panela chamando a chaleira de Blackbottom, e eu tive que dizer para ela não levantar as pernas assim, à mostra no parapeito da janela, na frente de todas as pessoas que passam, todos olham para ela como eu olhava quando tinha a idade dela, claro, qualquer trapo velho fica bem em você, então um ótimo toque, não é mesmo? Do jeito dela, no Only Way, no Theatre Royal, tire o pé daí, eu odeio que me toquem, medo pela vida dela, eu esmagaria a saia dela com as pregas, muito desse toque deve acontecer em teatros, na multidão, no escuro, eles estão sempre tentando se aproximar de você, aquele cara na plateia do Gaiety para Beerbohm Tree em Trilby, a última vez que irei lá para ser esmagado assim por qualquer Trilby ou A bunda dela, a cada dois minutos, me cutucando e desviando o olhar. Ele é meio bobo. Acho que o vi depois de tentar me aproximar de duas senhoras elegantemente vestidas do lado de fora da janela do Switzer, no mesmo joguinho. Eu o reconheci na hora, o rosto e tudo, mas ele não se lembrava de mim. Sim, e ela nem queria que eu a beijasse no Broadstone quando eu estava indo embora. Bem, espero que ela encontre alguém para bajulá-la, do jeito que eu fiz quando ela estava com caxumba e as glândulas inchadas. Onde está isso e onde está aquilo? Claro, ela ainda não consegue sentir nada profundo. Eu nunca gozei de verdade até os 22 anos, mais ou menos. Sempre ia para o lugar errado, só as bobagens de garotas de sempre e risadinhas. Aquele Conny Connolly escrevendo para ela com tinta branca em papel preto, lacrado com cera. Ela aplaudiu quando a cortina se fechou porque ele estava muito bonito. Depois, comemos Martin Harvey no café da manhã, almoço e jantar. Pensei comigo mesmo depois: deve ser amor verdadeiro se um homem abre mão da vida por ela desse jeito, sem nada em troca. Suponho que ainda existam alguns homens assim. É difícil acreditar, a menos que... Aconteceu comigo mesmo, a maioria deles não tem um pingo de amor em sua natureza. Encontrar duas pessoas assim hoje em dia, cheias uma da outra, que se sintam como você, geralmente são um pouco tolas da cabeça. O pai dele devia ser meio esquisito para se envenenar por causa dela. Coitado do velho, suponho que ele se sentia perdido. Ela também está sempre fazendo amor com as minhas coisas, com os poucos trapos velhos que tenho. Querendo prender o cabelo aos 15 anos, com meu pó também, só estraga a pele dela. Ela terá tempo suficiente para isso a vida toda. Depois, é claro, ela fica inquieta, sabendo que é bonita, com os lábios tão vermelhos. Uma pena que não vão ficar assim. Eu também ficava, mas não adianta ir à feira com aquela coisa me respondendo como uma peixeira quando pedi para ir comprar meia pedra de batatas. No dia em que conhecemos a Sra. Joe Gallaher nas corridas de trote, ela fingiu não nos ver em sua armadilha com Friery, o advogado. Não éramos importantes o suficiente até...Dei-lhe duas belas palmadas na orelha, bem na cara dela, por me responder daquele jeito e pela sua insolência. Ela me exasperou tanto, claro, contradizendo-me, eu também estava de mau humor porque, como assim, tinha erva daninha no chá? Ou eu não dormi na noite anterior? Queijo que eu comi, foi isso? E eu disse a ela repetidas vezes para não ficar com as facas cruzadas daquele jeito, porque ela não tem ninguém para mandar nela, como ela mesma disse. Bem, se ele não a corrigir, eu mesma corrigirei. Essa foi a última vez que ela abriu a torneira. Eu estava exatamente assim. Eles não ousam me dar ordens por aqui. É culpa dele, claro, por nos fazer trabalhar como escravos aqui em vez de arranjar uma mulher há muito tempo. Será que algum dia terei uma empregada de verdade de novo? Claro que sim. Aí ela o veria chegando. Eu teria que avisá-la, ou ela se vingaria. Não são um incômodo? Aquela velha Sra. Fleming, você tem que ficar andando atrás dela, colocando as coisas nas mãos dela, espirrando e peidando nas panelas. Bem, claro, ela é velha, não pode evitar. Ainda bem que descobri aquela podre. Um pano de prato velho e fedorento que se perdeu atrás do aparador... Eu sabia que havia algo errado e abri a janela para deixar o cheiro sair, trazendo seus amigos para entretê-los, como na noite em que ele voltou para casa com um cachorro, se você quiser. Isso pode ter sido loucura, especialmente para Simon Dedalus, filho de Simon, um crítico com seus óculos e chapéu alto no jogo de críquete, e um buraco enorme na meia. Uma coisa rindo da outra, e seu filho que ganhou todos aqueles prêmios, seja lá o que ele tenha ganhado no ensino fundamental. Imagine escalar o corrimão se alguém o visse, alguém que nos conhecia. Eu me pergunto se ele não rasgou um buraco enorme em suas calças de funeral, como se o buraco que a natureza lhe deu não fosse suficiente para qualquer um que o arrastasse para a cozinha velha e suja. Agora, ele está bem da cabeça? Eu pergunto. Pena que não era dia de lavar roupa. Minha velha cueca também poderia estar pendurada no varal, em exposição, para o que ele se importasse, com a marca de ferro de passar roupa queimada. Ele poderia pensar que era outra coisa. E ela nunca derreteu a gordura, eu disse a ela, e agora ela está indo embora, como era antes, por causa do marido paralítico. Pior ainda, sempre tem alguma coisa errada com eles, alguma doença, ou eles precisam passar por uma cirurgia, ou se não é isso, é bebida, e ele a bate. Vou ter que procurar alguém de novo, todo dia que eu acordo tem alguma coisa nova. Meu Deus, meu Deus... Bem, quando eu estiver morta e estirada na minha sepultura, acho que terei um pouco de paz. Quero me levantar um minuto, se me deixarem. Espera, ó Jesus, espera, sim, aquilo veio em mim, sim. Isso não te afligiria? Claro, toda aquela cutucada, aquela busca e aquela aragem que ele fez em mim. Agora, o que eu vou fazer? Sexta, sábado, domingo. Isso não atormentaria a alma de um corpo, a menos que ele goste? Alguns homens gostam. Deus sabe que sempre tem alguma coisa errada conosco. 5 dias a cada 3 ou 4 semanas, geralmente um leilão mensal. Não é simplesmente repugnante? Aquela noite veio em mim daquele jeito, a única vez que estivemos em uma caixa, aquele Michael.Gunn o mandou ver a Sra. Kendal e o marido dela no Gaiety, algo que ele fez sobre o seguro dele em Drimmies. Eu estava furiosa, mas não cederia àquele cavalheiro elegante me encarando com seus óculos, e ele do outro lado falando sobre Spinoza e sua alma, que suponho estar morta há milhões de anos. Sorri o melhor que pude, toda em um pântano, inclinada para a frente como se estivesse interessada em ter que esperar até o fim. Então, até o último detalhe, não esquecerei aquela esposa de Scarli com pressa, supostamente uma peça rápida sobre adultério, aquele idiota na galeria sibilando para a mulher adúltera, ele gritou. Suponho que ele foi e teve uma mulher na rua ao lado, correndo por todos os becos depois para compensar. Eu queria que ele tivesse o que eu tive, então ele vaiaria. Aposto que o próprio gato está melhor do que nós, será que temos sangue demais nas veias ou o quê? Oh, paciência, está jorrando de mim como o mar. Enfim, ele não me engravidou, por maior que seja. Não quero estragar os lençóis limpos que acabei de colocar, suponho, a roupa de cama limpa. Eu também trouxe isso pra cá, droga, droga! E eles sempre querem ver uma mancha na cama para saber se você é virgem. Para eles, isso os incomoda. Eles são tão tolos! Você poderia ser viúva ou divorciada 40 vezes, uma gota de tinta vermelha serviria, ou suco de amora... não, isso é roxo demais! Ó Jamesy, me tire daqui! Doces do pecado! Quem sugeriu essa coisa para mulheres? O que aconteceu entre roupas, comida e filhos? Essa cama velha e maldita também está tilintando como o diabo! Acho que eles podiam nos ouvir do outro lado do parque, até que eu sugeri colocar o edredom no chão com o travesseiro embaixo do meu bumbum. Será que é melhor durante o dia? Acho que sim. Fácil, acho que vou cortar todo esse cabelo, está me queimando. Eu posso parecer uma garotinha. Ele não levaria uma bela chupada da próxima vez que me despisse? Eu daria tudo para ver a cara dele. Cadê o vaso sanitário? Fácil, tenho pavor de que ele quebre embaixo de mim depois daquela velha privada. Será que eu estava pesada demais sentada no colo dele? Eu o fiz... Sentei-me na poltrona de propósito quando tirei apenas minha blusa e saia primeiro no outro quarto. Ele estava tão ocupado onde não devia estar que nunca me sentiu. Espero que meu hálito estivesse doce depois daqueles beijos confortáveis. Deus, lembro-me de uma vez em que eu podia assobiar como um homem, quase. Oh, Senhor, como é barulhento! Espero que haja bolhas nele por uma bolada de dinheiro de algum sujeito. Terei que perfumá-lo de manhã, não se esqueça. Aposto que ele nunca viu um par de coxas melhor do que aquelas. Veja como são brancas. O lugar mais macio é bem ali, entre este pedacinho aqui. Como é macio como um pêssego. Deus, eu não me importaria de ser um homem e ficar com uma mulher adorável. Oh, Senhor, que alvoroço você está fazendo como o lírio de Jersey. Oh, como as águas descem em Lahore.De óculos e ele do outro lado, falando sobre Spinoza e sua alma, que suponho estar morta há milhões de anos. Sorri o melhor que pude, toda em um pântano, inclinada para a frente como se estivesse interessada em ter que esperar até o fim. Então, até a última nota, não vou esquecer aquela esposa de Scarli, com pressa, supostamente uma peça rápida sobre adultério. Aquele idiota na galeria sibilando, a mulher adúltera, ele gritou. Suponho que ele foi e teve uma mulher na rua ao lado, correndo por todos os becos depois para compensar. Eu queria que ele tivesse o que eu tive, então ele vaiaria. Aposto que o próprio gato está melhor do que nós. Será que temos sangue demais em nós ou o quê? Oh, paciência, está jorrando de mim como o mar. Enfim, ele não me engravidou, por maior que ele seja. Não quero estragar os lençóis limpos que acabei de colocar. Suponho que a roupa de cama limpa que eu vesti também tenha contribuído para isso. Droga, droga! E eles sempre querem ver uma mancha na cama para saber se você é virgem. Para eles, isso os incomoda. Eles são tão tolos também. Você poderia ser viúva ou divorciada 40 vezes. Uma pincelada de tinta vermelha serviria, ou suco de amora... não, isso é roxo demais! Ó Jamesy, me tire daqui! Doces pecaminosos! Quem sugeriu esse negócio para mulheres? O que aconteceu entre roupas, comida e filhos? Essa cama velha e maldita também está tilintando como o diabo! Acho que eles podiam nos ouvir do outro lado do parque, até que eu sugeri colocar o edredom no chão com o travesseiro embaixo do meu bumbum. Será que é mais agradável durante o dia? Acho que sim. Fácil, acho que vou cortar todo esse cabelo, está me queimando! Eu poderia parecer uma garotinha. Ele não levaria uma bela chupada da próxima vez que me despisse? Eu daria tudo para ver a cara dele. Cadê o vaso sanitário? Fácil, tenho pavor de que ele desabe embaixo de mim depois daquela velha cômoda! Será que eu era pesada demais sentada no colo dele? Eu o fiz sentar na poltrona de propósito quando tirei apenas a blusa e a saia primeiro, no outro quarto. Ele estava tão ocupado onde não devia estar que nem me sentiu. Espero que meu hálito estivesse fresco depois daqueles beijos. Fácil, Deus, eu me lembro de uma vez... Eu poderia explorá-la assobiando como um homem, quase fácil. Oh, Senhor, como é barulhento! Espero que haja bolhas nela por uma boa quantia de dinheiro de algum sujeito. Terei que perfumá-la de manhã, não se esqueça. Aposto que ele nunca viu um par de coxas melhor do que essas. Veja como são brancas! O lugar mais macio é bem ali, entre este pedacinho aqui. Como é macia como um pêssego. Fácil, Deus! Eu não me importaria de ser um homem e subir em cima de uma mulher linda. Oh, Senhor, que alvoroço você está fazendo! Como o lírio de Jersey, fácil, fácil! Oh, como as águas descem em Lahore!De óculos e ele do outro lado, falando sobre Spinoza e sua alma, que suponho estar morta há milhões de anos. Sorri o melhor que pude, toda em um pântano, inclinada para a frente como se estivesse interessada em ter que esperar até o fim. Então, até a última nota, não vou esquecer aquela esposa de Scarli, com pressa, supostamente uma peça rápida sobre adultério. Aquele idiota na galeria sibilando, a mulher adúltera, ele gritou. Suponho que ele foi e teve uma mulher na rua ao lado, correndo por todos os becos depois para compensar. Eu queria que ele tivesse o que eu tive, então ele vaiaria. Aposto que o próprio gato está melhor do que nós. Será que temos sangue demais em nós ou o quê? Oh, paciência, está jorrando de mim como o mar. Enfim, ele não me engravidou, por maior que ele seja. Não quero estragar os lençóis limpos que acabei de colocar. Suponho que a roupa de cama limpa que eu vesti também tenha contribuído para isso. Droga, droga! E eles sempre querem ver uma mancha na cama para saber se você é virgem. Para eles, isso os incomoda. Eles são tão tolos também. Você poderia ser viúva ou divorciada 40 vezes. Uma pincelada de tinta vermelha serviria, ou suco de amora... não, isso é roxo demais! Ó Jamesy, me tire daqui! Doces pecaminosos! Quem sugeriu esse negócio para mulheres? O que aconteceu entre roupas, comida e filhos? Essa cama velha e maldita também está tilintando como o diabo! Acho que eles podiam nos ouvir do outro lado do parque, até que eu sugeri colocar o edredom no chão com o travesseiro embaixo do meu bumbum. Será que é mais agradável durante o dia? Acho que sim. Fácil, acho que vou cortar todo esse cabelo, está me queimando! Eu poderia parecer uma garotinha. Ele não levaria uma bela chupada da próxima vez que me despisse? Eu daria tudo para ver a cara dele. Cadê o vaso sanitário? Fácil, tenho pavor de que ele desabe embaixo de mim depois daquela velha cômoda! Será que eu era pesada demais sentada no colo dele? Eu o fiz sentar na poltrona de propósito quando tirei apenas a blusa e a saia primeiro, no outro quarto. Ele estava tão ocupado onde não devia estar que nem me sentiu. Espero que meu hálito estivesse fresco depois daqueles beijos. Fácil, Deus, eu me lembro de uma vez... Eu poderia explorá-la assobiando como um homem, quase fácil. Oh, Senhor, como é barulhento! Espero que haja bolhas nela por uma boa quantia de dinheiro de algum sujeito. Terei que perfumá-la de manhã, não se esqueça. Aposto que ele nunca viu um par de coxas melhor do que essas. Veja como são brancas! O lugar mais macio é bem ali, entre este pedacinho aqui. Como é macia como um pêssego. Fácil, Deus! Eu não me importaria de ser um homem e subir em cima de uma mulher linda. Oh, Senhor, que alvoroço você está fazendo! Como o lírio de Jersey, fácil, fácil! Oh, como as águas descem em Lahore!Depois de dar a volta por todos os cantos para compensar, eu queria que ele tivesse o que eu tinha, aí ele ia me vaiar. Aposto que o próprio gato está melhor do que nós. Será que temos sangue demais nas veias ou o quê? Oh, paciência! Está jorrando de mim como o mar. Enfim, ele não me engravidou, por maior que seja. Não quero estragar os lençóis limpos que acabei de colocar. Acho que a roupa de cama limpa que eu vesti também contribuiu para isso. Droga! Droga! E eles sempre querem ver uma mancha na cama para saber se você é virgem. Para eles, isso os incomoda. Eles são tão tolos! Você poderia ser viúva ou divorciada 40 vezes, uma mancha de tinta vermelha serviria, ou suco de amora. Não, isso é roxo demais! Oh, Jamesy, me tire daqui! Doces pecaminosos! Quem sugeriu isso para as mulheres? O que entre roupas, comida e filhos? Esta cama velha e maldita também está tilintando como o diabo! Acho que eles podiam nos ouvir do outro lado do parque, até que eu sugeri colocar o edredom no chão com o travesseiro embaixo do meu bumbum. Será que é mais agradável durante o dia? Acho que sim. É fácil, acho que vou cortar todo esse cabelo. Está me queimando, posso parecer uma garotinha. Ele não ia levar uma bela chupada da próxima vez que tirasse minhas roupas? Eu daria tudo para ver a cara dele. Cadê o vaso sanitário? É fácil. Tenho pavor de que ele quebre embaixo de mim depois daquela velha cômoda. Será que eu era pesada demais sentada no colo dele? Fiz ele sentar na poltrona de propósito quando tirei só a blusa e a saia primeiro, no outro quarto. Ele estava tão ocupado onde não devia estar que nem me sentiu. Espero que meu hálito estivesse fresco depois daqueles beijos. É fácil. Deus, lembro de uma vez que eu conseguia sentir o cheiro forte, assobiando como um homem, quase. É fácil. Ó Senhor, como é barulhento! Espero que tenha bolhas nele. Por uma bolada de dinheiro de algum sujeito, vou ter que perfumá-lo de manhã. Não se esqueça. Aposto que ele nunca viu um par de coxas melhor do que aquelas. Olha como são brancas! O lugar mais macio é bem ali, entre essa parte aqui. Que macio como um pêssego! É fácil. Deus, eu não me importaria de ser um homem e ficar com uma mulher linda. Ó Senhor, que confusão você está fazendo! como o lírio de Jersey, fácil, fácil. Oh, como as águas descem em Lahore.Depois de dar a volta por todos os cantos para compensar, eu queria que ele tivesse o que eu tinha, aí ele ia me vaiar. Aposto que o próprio gato está melhor do que nós. Será que temos sangue demais nas veias ou o quê? Oh, paciência! Está jorrando de mim como o mar. Enfim, ele não me engravidou, por maior que seja. Não quero estragar os lençóis limpos que acabei de colocar. Acho que a roupa de cama limpa que eu vesti também contribuiu para isso. Droga! Droga! E eles sempre querem ver uma mancha na cama para saber se você é virgem. Para eles, isso os incomoda. Eles são tão tolos! Você poderia ser viúva ou divorciada 40 vezes, uma mancha de tinta vermelha serviria, ou suco de amora. Não, isso é roxo demais! Oh, Jamesy, me tire daqui! Doces pecaminosos! Quem sugeriu isso para as mulheres? O que entre roupas, comida e filhos? Esta cama velha e maldita também está tilintando como o diabo! Acho que eles podiam nos ouvir do outro lado do parque, até que eu sugeri colocar o edredom no chão com o travesseiro embaixo do meu bumbum. Será que é mais agradável durante o dia? Acho que sim. É fácil, acho que vou cortar todo esse cabelo. Está me queimando, posso parecer uma garotinha. Ele não ia levar uma bela chupada da próxima vez que tirasse minhas roupas? Eu daria tudo para ver a cara dele. Cadê o vaso sanitário? É fácil. Tenho pavor de que ele quebre embaixo de mim depois daquela velha cômoda. Será que eu era pesada demais sentada no colo dele? Fiz ele sentar na poltrona de propósito quando tirei só a blusa e a saia primeiro, no outro quarto. Ele estava tão ocupado onde não devia estar que nem me sentiu. Espero que meu hálito estivesse fresco depois daqueles beijos. É fácil. Deus, lembro de uma vez que eu conseguia sentir o cheiro forte, assobiando como um homem, quase. É fácil. Ó Senhor, como é barulhento! Espero que tenha bolhas nele. Por uma bolada de dinheiro de algum sujeito, vou ter que perfumá-lo de manhã. Não se esqueça. Aposto que ele nunca viu um par de coxas melhor do que aquelas. Olha como são brancas! O lugar mais macio é bem ali, entre essa parte aqui. Que macio como um pêssego! É fácil. Deus, eu não me importaria de ser um homem e ficar com uma mulher linda. Ó Senhor, que confusão você está fazendo! como o lírio de Jersey, fácil, fácil. Oh, como as águas descem em Lahore.Sugeriram que eu colocasse a colcha no chão com o travesseiro embaixo do meu bumbum. Será que é mais agradável durante o dia? Acho que é fácil. Acho que vou cortar todo esse cabelo, está me queimando. Posso parecer uma garotinha. Ele não levaria uma bela chupada da próxima vez que me despisse? Eu daria tudo para ver a cara dele. Cadê o vaso sanitário? Fácil. Tenho pavor de que ele quebre embaixo de mim depois daquele vaso sanitário velho. Será que eu era pesada demais sentada no colo dele? Fiz ele sentar na poltrona de propósito quando tirei só a blusa e a saia primeiro, no outro quarto. Ele estava tão ocupado onde não devia estar que nem me sentiu. Espero que meu hálito estivesse fresco depois daqueles beijos no vaso. Fácil. Deus, lembro de uma vez que eu conseguia sentir o cheiro forte, assobiando como um homem, quase fácil. Oh, Senhor, como é barulhento! Espero que tenha bolhas nele. Por uma bolada de dinheiro de algum sujeito, terei que perfumá-lo de manhã. Não se esqueça. Aposto que ele nunca viu um par de coxas melhor do que aquelas. Olha como são brancas. O lugar mais macio é bem ali, entre este pedacinho aqui. Que maciez. Como um pêssego, fácil, Deus, eu não me importaria de ser um homem e me deitar com uma mulher linda. Ó Senhor, que alvoroço você está fazendo! Como o lírio de Jersey, fácil, fácil! Ó, como as águas descem em Lahore!Sugeriram que eu colocasse a colcha no chão com o travesseiro embaixo do meu bumbum. Será que é mais agradável durante o dia? Acho que é fácil. Acho que vou cortar todo esse cabelo, está me queimando. Posso parecer uma garotinha. Ele não levaria uma bela chupada da próxima vez que me despisse? Eu daria tudo para ver a cara dele. Cadê o vaso sanitário? Fácil. Tenho pavor de que ele quebre embaixo de mim depois daquele vaso sanitário velho. Será que eu era pesada demais sentada no colo dele? Fiz ele sentar na poltrona de propósito quando tirei só a blusa e a saia primeiro, no outro quarto. Ele estava tão ocupado onde não devia estar que nem me sentiu. Espero que meu hálito estivesse fresco depois daqueles beijos no vaso. Fácil. Deus, lembro de uma vez que eu conseguia sentir o cheiro forte, assobiando como um homem, quase fácil. Oh, Senhor, como é barulhento! Espero que tenha bolhas nele. Por uma bolada de dinheiro de algum sujeito, terei que perfumá-lo de manhã. Não se esqueça. Aposto que ele nunca viu um par de coxas melhor do que aquelas. Olha como são brancas. O lugar mais macio é bem ali, entre este pedacinho aqui. Que maciez. Como um pêssego, fácil, Deus, eu não me importaria de ser um homem e me deitar com uma mulher linda. Ó Senhor, que alvoroço você está fazendo! Como o lírio de Jersey, fácil, fácil! Ó, como as águas descem em Lahore!

Quem sabe, será que tem algo errado comigo por dentro, ou será que alguma coisa está crescendo dentro de mim? Essa coisa toda semana... Quando foi a última vez? Segunda-feira de Pentecostes, sim, faz só umas três semanas. Eu devia ir ao médico, só que seria como antes de eu casar com ele, quando eu tinha aquela coisa branca saindo de mim e a Floey me obrigou a ir àquele velho rabugento, o Dr. Collins, especialista em doenças femininas, na Pembroke Road. Sua vagina, ele chamava, eu acho. É assim que ele conseguiu todos aqueles espelhos e tapetes dourados, aquelas ricas de Stephens Green correndo atrás dele por qualquer coisinha insignificante. A vagina dela e a cochinchina dela... Elas têm dinheiro, claro, então estão bem. Eu não casaria com ele, nem se ele fosse o último homem do mundo. Além disso, tem algo estranho nos filhos deles, sempre cheirando mal, aquelas vadias imundas por todos os lados, me perguntando se o que eu fazia tinha um cheiro ruim. O que ele queria que eu fizesse? Mas talvez a única coisa... ouro. Que pergunta! Se eu esfregasse tudo na cara enrugada dele, com todos os meus elogios, acho que ele saberia então. E você poderia...? Facilmente passou do que eu pensava que ele estava falando, o Rochedo de Gibraltar, do jeito que ele falou, que é uma invenção muito legal também, aliás, só que eu gosto de me deixar descer no buraco o máximo que consigo, apertar e puxar a corrente, depois dar descarga, bem fresquinho, formigamento, ainda tem alguma coisa lá dentro, eu acho. Eu sempre sabia, quando a Milly era criança, se ela tinha vermes ou não, mesmo assim, pagando a ele por isso, quanto custa, doutor, uma guiné, por favor, e me perguntando se eu tinha omissões frequentes, de onde aqueles velhos tiram todas as palavras que eles têm, omissões, com seus olhos míopes em mim, de lado, eu não confiaria nele o suficiente para me dar clorofórmio ou sabe-se lá o quê, ainda assim eu gostei dele quando ele se sentou para escrever a coisa, franzindo a testa tão severamente, seu nariz inteligente assim, você que se dane, seu mentiroso, qualquer coisa, não importa quem, exceto um idiota, ele foi esperto o suficiente para perceber isso, claro, tudo isso estava pensando nele e em suas cartas malucas, minha Preciosa, tudo conectado ao seu Corpo glorioso, tudo sublinhado que vem dele é uma coisa de beleza e alegria para Ele sempre tirava alguma coisa de algum livro sem sentido e me fazia refletir quatro ou cinco vezes por dia, às vezes, e eu dizia que não sabia, se ele tinha certeza. Ah, sim, eu respondia, com certeza absoluta, de um jeito que o calava. Eu sabia o que viria a seguir, era apenas uma fraqueza natural. Ele me excitava. Não sei como. Na primeira noite em que nos encontramos, quando eu morava em Rehoboth Terrace, ficamos nos encarando por uns dez minutos, como se já nos conhecêssemos. Suponho que por eu ser judia e cuidar da minha mãe, ele me divertia com as coisas que dizia, com aquele sorriso meio bobo no rosto, e com todos aqueles livros do Doyle que diziam que ele ia se candidatar a membro do Parlamento. Ah, como eu era tola por acreditar em toda aquela baboseira sobre autogoverno e a Liga da Terra, me mandando cantar aquela música longa e arrastada dos huguenotes em francês para parecer mais elegante.Beau Pays de la Touraine, que eu nunca cantei uma vez sequer, explicando e enrolando sobre religião e perseguição, ele não deixa você aproveitar nada naturalmente. Então, como um grande favor, na primeira oportunidade que teve, na praça de Brighton, invadiu meu quarto fingindo que a tinta tinha caído em suas mãos para lavá-las com o sabão de leite e enxofre Albion que eu costumava usar, e a gelatina ainda estava em volta. Eu ri até passar mal dele naquele dia. É melhor eu não passar a noite toda pensando nisso. Deveriam fazer quartos de tamanho natural para que uma mulher pudesse sentar neles direito. Ele se ajoelha para fazer isso. Suponho que não haja em toda a criação outro homem com os hábitos que ele tem. Veja como ele dorme aos pés da cama, como consegue sem um travesseiro firme? Bem, ele não chuta, senão poderia arrancar todos os meus dentes, respirando com a mão no nariz como aquele deus indiano que ele me levou para ver em um domingo chuvoso no museu na rua Kildare, todo amarelo de avental, deitado de lado sobre a mão com os dez dedos do pé para fora, que ele disse ser maior. religião do que os judeus e Nosso Senhor juntos por toda a Ásia, imitando-o como ele sempre imita todo mundo. Suponho que ele também costumava dormir aos pés da cama com seus pés quadrados enormes na boca da esposa. Droga, essa coisa fedorenta! Enfim, onde estão esses guardanapos? Ah, sim, eu sei. Espero que a velha prensa não range. Ah, eu sabia que ia. Ele está dormindo profundamente. Se divertiu bastante em algum lugar. Ela deve ter lhe dado um ótimo custo-benefício. Claro, ele tem que pagar por isso a ela. Oh, essa coisa incômoda! Espero que eles tenham algo melhor para nós no outro mundo. Nos amarrando. Deus nos ajude. Isso é tudo por esta noite. Agora, a cama velha, irregular e barulhenta sempre me lembra do velho Cohen. Suponho que ele se arranhava nela com frequência suficiente e pensa que o pai a comprou de Lord Napier, que eu admirava quando era pequena, porque eu lhe disse: "piano fácil". Oh, eu gosto da minha cama. Deus, aqui estamos nós, tão ruins como sempre, depois de 16 anos. Em quantas casas moramos? Raymond Terrace, Ontario Terrace, Lombard Street, Holles Street e ele continua... Assobiando sempre que estávamos fugindo de novo, seus huguenotes ou a marcha dos sapos, fingindo ajudar os homens com nossos quatro pedaços de mobília, e depois o hotel City Arms, cada vez pior, diz o diretor Daly, aquele lugar encantador no patamar, sempre tem alguém lá dentro rezando e deixando todo o seu fedor para trás, sempre sabemos quem esteve lá por último, toda vez que estamos nos dando bem, algo acontece ou ele mete os pés pelas mãos, Thoms e Helys e Sr. Cuffes e Drimmies, ou ele vai ser preso por causa de seus antigos bilhetes de loteria, que seriam a nossa salvação, ou ele vai dar uma desonra, vamos fazê-lo voltar para casa demitido em breve, expulso do Freeman também, como os outros, por causa daqueles Sinner Fein ou dos maçons, então vamos ver se o homenzinho que ele me mostrou driblando sozinho na chuva perto da Coadys Lane lhe dará muito consolo, como ele diz.Tão capaz e sinceramente irlandês, a julgar pela sinceridade das calças que vi nele. Espere, são os sinos da igreja de George. Espere, três quartos de hora. Espere, duas horas. Bem, essa é uma ótima hora da noite para ele chegar em casa. Para qualquer um que descer para a área, se alguém o viu, eu o farei abandonar esse pequeno hábito amanhã. Primeiro, vou olhar para a camisa dele para ver se ele ainda tem aquela carta francesa na carteira. Suponho que ele pense que eu não conheço homens enganadores. Todos os seus 20 bolsos não são suficientes para suas mentiras? Então, por que deveríamos contar a eles? Mesmo que seja a verdade, eles não acreditam em você. Depois, aconchegados na cama como aqueles bebês na obra-prima do aristocrata que ele me trouxe outra vez, como se não tivéssemos o suficiente disso na vida real, sem algum velho aristocrata ou seja lá qual for o nome dele, nos repugnando ainda mais com aquelas fotos podres de crianças com duas cabeças e sem pernas. Esse é o tipo de vilania com que eles sempre sonham, sem mais nada em suas cabeças vazias. Deveriam ser envenenados lentamente, metade deles, e depois chá e torradas para ele. Com manteiga dos dois lados e ovos frescos, suponho que não sou mais nada quando não o deixei me lamber na rua Holles uma noite, homem, homem, tirano como sempre, pela única coisa que ele fez foi dormir no chão metade da noite nu, do jeito que os judeus faziam quando alguém morria, pertencia a eles, e não comia café da manhã nem dizia uma palavra, querendo ser acariciado, então pensei que me destaquei o suficiente por uma vez e o deixei. Ele faz tudo errado, pensando apenas no próprio prazer, sua língua é muito plana ou não sei o quê, ele esquece que, se eu não esquecer, o farei fazer de novo se ele não se importar e o trancarei para dormir no porão de carvão com os besouros pretos. Será que foi a Josie dela, fora de si com minhas sobras? Ele é um mentiroso nato também. Não, ele nunca teria coragem com uma mulher casada, é por isso que ele me quer e Boylan. Quanto a Denis dela, como ela o chama, aquele espetáculo desolado, você não poderia chamá-lo de marido. Sim, é alguma vadiazinha com quem ele se envolveu, mesmo quando eu estava com ele, com Milly no... Nas corridas universitárias, aquele Hornblower com o gorro de criança no topo da cabeça nos deixou entrar pelos fundos. Ele estava lançando olhares de ovelha para aquelas duas que faziam o serviço de guarda-costas, para cima e para baixo. Tentei piscar para ele primeiro, sem sucesso, é claro. E é assim que o dinheiro dele acaba. Estes são os frutos do Sr. Paddy Dignam. Sim, eles estavam todos em grande estilo no grande funeral que Boylan trouxe no jornal. Se eles vissem um funeral de oficial de verdade, seria algo invertido: armas, tambores abafados, o pobre cavalo caminhando atrás de preto. L Boom e Tom Kernan, aquele homenzinho bêbado e barrigudo que mordeu a própria língua, caindo bêbado no banheiro masculino em algum lugar. E Martin Cunningham e os dois Dedaluses e o marido de Fanny McCoy, uma cabeça de repolho branca, magricela com um olhar vesgo, tentando cantar minhas músicas. Ela queria renascer e seu velho vestido verde com o decote, já que ela não consegue atraí-los de outra forma, como quem brinca em um dia chuvoso. Eu vejo tudo.Agora, claramente, eles chamam isso de amizade, de matar e depois enterrar uns aos outros, e todos eles com suas esposas e famílias em casa, especialmente Jack Power, que ainda mantém aquela garçonete, claro, sua esposa está sempre doente, ou prestes a ficar doente, ou apenas melhorando, e ele ainda é um homem bonito, embora esteja ficando um pouco grisalho. Eles são um bom grupo, todos eles. Bem, eles não vão conseguir colocar meu marido em suas garras novamente, se eu puder evitar. Eles zombam dele pelas costas, eu sei bem quando ele continua com suas idiotices, porque ele tem bom senso suficiente para não desperdiçar cada centavo que ganha com eles e cuida de sua esposa e família. Inúteis, coitado do Paddy Dignam. Mesmo assim, sinto pena dele, de certa forma. O que sua esposa e 5 filhos vão fazer, a menos que ele tenha seguro? Um pirralho engraçado, sempre enfiado em algum canto do bar, e ela ou seu filho esperando. Bill Bailey, por favor, volte para casa! As roupas de viúva dela não vão melhorar sua aparência, estão ficando muito bem, se você é bonito. Que homem não era? Sim, ele era. Jantar em Glencree e Ben Dollard, baixo de barril, na noite em que ele pegou emprestado o violão para cantar na rua Holles, espremido e apertado neles, com um sorriso de orelha a orelha, como o bumbum de uma criança bem amassada. Ele não parecia um bobão? Com certeza, aquilo devia ser um espetáculo no palco. Imagine pagar 5 xelins nos assentos reservados para vê-lo trotando de calças curtas, e Simon Dedalus também. Ele sempre aparecia meio bêbado, cantando o segundo verso primeiro. "O velho amor é o novo" era uma das suas canções, cantada tão docemente. "A donzela no galho de espinheiro" era sempre uma boa paquera. Quando cantei Maritana com ele na ópera particular de Freddy Mayer, ele tinha uma voz deliciosa e gloriosa. Phoebe, querida, adeus, meu amor.Apertado e espremido neles, com um sorriso de orelha a orelha, como o traseiro de uma criança bem castigada, não parecia um completo idiota? Com certeza, devia ser um espetáculo no palco. Imagine pagar 5 xelins nos lugares reservados para vê-lo sair trotando de calças curtas, e Simon Dedalus também. Ele sempre aparecia meio bêbado, cantando o segundo verso primeiro. "O velho amor é o novo" era uma das suas canções mais doces. Ele cantava "A Donzela no Galho de Espinheiro" com tanta doçura. Ele também estava sempre pronto para flertar. Quando cantei "Maritana" com ele na ópera particular de Freddy Mayer, ele tinha uma voz deliciosa e gloriosa. Phoebe, querida, adeus, meu amor.Apertado e espremido neles, com um sorriso de orelha a orelha, como o traseiro de uma criança bem castigada, não parecia um completo idiota? Com certeza, devia ser um espetáculo no palco. Imagine pagar 5 xelins nos lugares reservados para vê-lo sair trotando de calças curtas, e Simon Dedalus também. Ele sempre aparecia meio bêbado, cantando o segundo verso primeiro. "O velho amor é o novo" era uma das suas canções mais doces. Ele cantava "A Donzela no Galho de Espinheiro" com tanta doçura. Ele também estava sempre pronto para flertar. Quando cantei "Maritana" com ele na ópera particular de Freddy Mayer, ele tinha uma voz deliciosa e gloriosa. Phoebe, querida, adeus, meu amor.Querido coração, ele sempre cantava isso, não como Bartell D'Arcy, doce e azedo.Adeus, claro, ele tinha o dom da voz, então não havia nada de artístico nisso. Era como um banho quente. Ó Maritana, flor silvestre, cantamos esplendidamente, embora fosse um pouco agudo demais para o meu registro, mesmo transposto. E ele era casado na época com May Goulding, mas então ele dizia ou fazia algo para estragar tudo. Ele é viúvo agora. Eu me pergunto que tipo de pessoa é o filho dele. Ele diz que é escritor e vai ser professor universitário de italiano, e eu vou ter aulas. O que ele está insinuando agora? Mostrar a ele minha foto não me favorece. Eu deveria ter tirado a foto com um tecido que nunca sai de moda. Ainda pareço jovem nela. Me pergunto se ele não o presenteou com a foto inteira, e comigo também, afinal, por que não? Eu o vi dirigindo para a estação de Kingsbridge com o pai e a mãe. Eu estava de luto, isso foi há 11 anos. Sim, ele teria 11 anos também. Mas qual era a vantagem de ficar de luto por quê? Não era nem uma coisa nem outra. O primeiro choro foi suficiente para mim. Eu também ouvi o relógio da morte ticando na parede, é claro. Ele insistiu que entraria de luto pelo gato. Suponho que ele já seja um homem agora. Naquela época, ele era um menino inocente, um querido garotinho com seu terno Lord Fauntleroy e cabelo encaracolado, como um príncipe no palco. Quando o vi no Mat Dillons, ele também gostou de mim. Lembro que todos gostam. Espere, por Deus, sim, espere, sim, um momento. Ele estava nas cartas esta manhã, quando abri o baralho. União com um jovem desconhecido, nem moreno nem loiro, que você já conheceu. Pensei que se referia a ele, mas ele não é nenhum covarde nem um desconhecido. Além disso, meu rosto estava virado para o outro lado. Qual era a sétima carta? Depois disso, o 10 de espadas para uma viagem por terra. Então, havia uma carta a caminho e escândalos também: as três damas e o 8 de ouros para uma ascensão social. Sim, espere, tudo saiu. E dois 8 vermelhos para roupas novas. Veja só! E eu não sonhei com algo também? Sim, havia algo sobre poesia. Espero que ele não tenha cabelo comprido e oleoso caindo nos olhos ou espetado como um índio. O que eles fazem assim? Só para serem ridicularizados, a si mesmos e à sua poesia. Sempre gostei de poesia quando era menina. No começo, pensei que ele fosse um poeta como Lord Byron, mas não havia nada disso em sua composição. Achei-o bem diferente. Será que ele é muito jovem? Ele tem uns 88 anos... Eu me casei aos 88. Milly fez 15 ontem, 89. Quantos anos ele tinha na época em que estava na casa de Dillon? 5 ou 6 anos, por volta de 88. Suponho que ele tenha 20 anos ou mais. Não sou velha demais para ele, se ele tiver 23 ou 24. Espero que ele não seja aquele tipo de universitário arrogante, senão ele não iria sentar na cozinha antiga com ele, tomar chocolate quente e conversar. Claro, ele fingia entender tudo, provavelmente. Ele disse a ele que tinha se formado no Trinity College. Ele é muito jovem para ser professor. Espero que ele não seja um professor como Goodwin, que era um professor influente de John Jameson. Todos eles escrevem sobre alguma mulher em seus poemas. Bem, suponho que ele não encontrará muitas como eu, onde suspiros suaves de amor, o som leve do violão, onde a poesia está no ar, o mar azul e a lua brilhando tão lindamente.Voltando no barco noturno de Tarifa, o farol em Europa Point, o violão que aquele cara tocava era tão expressivo... Será que algum dia voltarei lá? Rostos novos, dois olhares que se cruzavam, uma treliça escondida... Cantarei isso para ele, são meus olhos, se ele for um poeta. Dois olhos tão intensamente brilhantes quanto a estrela do amor. Não são essas belas palavras, como a jovem estrela do amor? Será uma mudança, Deus sabe, ter uma pessoa inteligente com quem conversar sobre si mesmo, sem sempre ouvi-lo. E os anúncios de Billy Prescott, Keyess e Tom the Devil? Aí, se algo der errado nos negócios deles, temos que sofrer. Tenho certeza de que ele é muito distinto. Gostaria de conhecer um homem assim. Deus, não aqueles outros idiotas. Além disso, ele é jovem, aqueles jovens bonitos. Eu podia vê-los lá embaixo, na praia de Margate, do lado da rocha, em pé ao sol, nus como um deus ou algo assim, e depois mergulhando no mar com eles. Por que todos os homens não são assim? Haveria algum consolo para uma mulher como aquela linda estatueta que ele comprou. Eu poderia olhá-lo o dia todo, a cabeça encaracolada e os ombros, o dedo erguido para você ouvir. Há verdadeira beleza e poesia para você. Muitas vezes senti vontade de beijá-lo por todo o corpo, inclusive seu adorável pênis jovem. Tão simples... Eu não me importaria de tê-lo na boca se ninguém estivesse olhando, como se estivesse pedindo para ser chupado. Tão limpo e branco ele parece com seu rosto jovial. Eu também o faria em meio minuto, mesmo que um pouco escorresse, afinal, é só como mingau ou orvalho, não há perigo. Além disso, ele estaria tão limpo comparado com aqueles porcos de homens. Suponho que nunca sonharia em lavá-lo de um ano para o outro, a maioria deles só faz isso, é o que dá às mulheres os bigodes. Tenho certeza de que será ótimo se eu conseguir ficar com um jovem poeta bonito na minha idade. Vou jogá-los logo de manhã até ver se o cartão de desejos sai, ou tentarei emparelhar a própria dama e ver se ele aparece. Lerei e estudarei tudo o que puder encontrar ou aprenderei um pouco de cor se eu souber de quem ele gosta, para que ele não me ache estúpida se ele pensa que todas as mulheres são iguais, e eu posso ensiná-lo a outra parte. Farei com que ele o apalpe por todo o corpo até... Ele quase desmaia debaixo de mim e depois vai escrever sobre mim, amante e minha esposa, publicamente, com nossas duas fotos em todos os jornais quando ficar famoso. Ah, mas e depois? O que eu vou fazer com ele?Jovens que eu conseguia ver lá embaixo, na praia de Margate, do lado da rocha, em pé ao sol, nus como deuses ou algo assim, e depois mergulhando no mar com eles... Por que todos os homens não são assim? Deveria haver algum consolo para uma mulher como aquela linda estatueta que ele comprou. Eu poderia ficar olhando para ele o dia todo, a cabeça encaracolada e os ombros, o dedo erguido para você ouvir... Há verdadeira beleza e poesia para você. Muitas vezes senti vontade de beijá-lo todo, inclusive seu lindo pênis jovem... tão simples... Eu não me importaria de tê-lo na boca se ninguém estivesse olhando, como se estivesse pedindo para ser chupado... tão limpo e branco ele parece, com seu rosto jovial... Eu também o faria em meio minuto, mesmo que um pouco escorresse... afinal, é só como mingau ou orvalho, não há perigo. Além disso, ele estaria tão limpo comparado com aqueles porcos de homens... Suponho que nunca se sonha em lavá-lo de um ano para o outro, a maioria deles... é só isso que dá às mulheres os bigodes. Tenho certeza de que será ótimo se eu conseguir ficar com um jovem poeta bonito na minha idade. Vou jogar a primeira bola para eles. Vou ficar de olho de manhã até ver se sai o cartão de desejos, ou então vou tentar emparelhar a própria moça e ver se ele aparece. Vou ler e estudar tudo o que encontrar, ou decorar um pouco se eu souber de quem ele gosta, para que ele não me ache estúpida se pensa que todas as mulheres são iguais. E eu posso ensiná-lo a outra parte: vou fazê-lo apalpar todo o meu corpo até ele quase desmaiar debaixo de mim, e então ele vai escrever sobre mim, amante e enteada, publicamente, com nossas duas fotos em todos os jornais quando ficar famoso. Ah, mas e depois, o que eu vou fazer com ele?Jovens que eu conseguia ver lá embaixo, na praia de Margate, do lado da rocha, em pé ao sol, nus como deuses ou algo assim, e depois mergulhando no mar com eles... Por que todos os homens não são assim? Deveria haver algum consolo para uma mulher como aquela linda estatueta que ele comprou. Eu poderia ficar olhando para ele o dia todo, a cabeça encaracolada e os ombros, o dedo erguido para você ouvir... Há verdadeira beleza e poesia para você. Muitas vezes senti vontade de beijá-lo todo, inclusive seu lindo pênis jovem... tão simples... Eu não me importaria de tê-lo na boca se ninguém estivesse olhando, como se estivesse pedindo para ser chupado... tão limpo e branco ele parece, com seu rosto jovial... Eu também o faria em meio minuto, mesmo que um pouco escorresse... afinal, é só como mingau ou orvalho, não há perigo. Além disso, ele estaria tão limpo comparado com aqueles porcos de homens... Suponho que nunca se sonha em lavá-lo de um ano para o outro, a maioria deles... é só isso que dá às mulheres os bigodes. Tenho certeza de que será ótimo se eu conseguir ficar com um jovem poeta bonito na minha idade. Vou jogar a primeira bola para eles. Vou ficar de olho de manhã até ver se sai o cartão de desejos, ou então vou tentar emparelhar a própria moça e ver se ele aparece. Vou ler e estudar tudo o que encontrar, ou decorar um pouco se eu souber de quem ele gosta, para que ele não me ache estúpida se pensa que todas as mulheres são iguais. E eu posso ensiná-lo a outra parte: vou fazê-lo apalpar todo o meu corpo até ele quase desmaiar debaixo de mim, e então ele vai escrever sobre mim, amante e enteada, publicamente, com nossas duas fotos em todos os jornais quando ficar famoso. Ah, mas e depois, o que eu vou fazer com ele?Sobre mim, amante e minha amante, publicamente também, com nossas duas fotos em todos os jornais quando ele ficar famoso. Ah, mas e depois, o que vou fazer com ele?Sobre mim, amante e minha amante, publicamente também, com nossas duas fotos em todos os jornais quando ele ficar famoso. Ah, mas e depois, o que vou fazer com ele?

Não, isso não é para ele. Ele não tem modos, nem refinamento, nem nada em sua natureza? Me dando tapas na bunda assim, na minha bunda, só porque eu não o chamei de Hugh, o ignorante que não sabe a diferença entre poesia e repolho. É o que você ganha por não mantê-las em seus devidos lugares. Tirando os sapatos e as calças ali mesmo na cadeira na minha frente, tão descarado, sem nem pedir permissão, e se exibindo daquele jeito vulgar, com a camisa pela metade, como se fossem padres, açougueiros ou aqueles hipócritas da época de Júlio César. Claro, ele está certo o suficiente à sua maneira para passar o tempo, como uma piada. Com certeza, você poderia muito bem estar na cama com um leão. Deus, tenho certeza de que ele teria algo melhor a dizer. Um leão velho teria. Bem, suponho que seja porque elas eram tão rechonchudas e tentadoras na minha anágua curta que ele não conseguiu resistir. Elas me excitam às vezes. É bom para os homens, todo o prazer que eles tiram do corpo de uma mulher, tão redondo e branco para eles sempre. Eu queria ser uma também, só para experimentar aquela coisa que elas têm, inchando em você, tão dura e no... Ao mesmo tempo tão macio ao toque, meu tio John tem um pênis grande. Ouvi aqueles caras da esquina dizendo, passando pela esquina da Rua Marrowbone: "Minha tia Mary tem um pênis peludo", porque estava escuro e eles sabiam que uma garota estava passando. Não me fez corar, por que deveria? É apenas a natureza. E ele coloca o pênis comprido dele na vagina peluda da minha tia Mary, etc. E acaba sendo como colocar o cabo de uma vassoura. Homens por toda parte, eles podem escolher o que querem: uma mulher casada, uma viúva ou uma garota, para seus diferentes gostos, como aquelas casas atrás da Rua Irlandesa. Não, mas onde eles sempre ficam acorrentados, eles não vão me acorrentar, sem medo algum, uma vez que eu começar, eu digo a vocês, por causa do ciúme estúpido dos maridos deles. Por que não podemos todos continuar amigos em vez de brigar? O marido dela descobriu o que eles fizeram juntos, bem, naturalmente, e se ele descobriu, pode desfazer? Ele é Coronado de qualquer maneira, seja o que for que ele faça. E então ele vai para o outro extremo da loucura sobre a esposa em Fair Tyrants. Claro, o homem nunca pensa duas vezes no marido ou na esposa, é a mulher. Ele a quer e a consegue. Para que mais nos foram dados todos esses desejos? Gostaria de saber. Não posso evitar, se ainda sou jovem, posso? É um milagre eu não ser uma velha enrugada antes do meu tempo, vivendo com ele, tão frio, nunca me abraçando, exceto às vezes quando está dormindo. A parte errada de mim, sem saber, suponho, quem ele tem. Qualquer homem que beijasse a bunda de uma mulher... eu jogaria meu chapéu nele depois disso. Ele beijaria qualquer coisa antinatural, onde não temos um átomo de qualquer tipo de expressão em nós, todos nós iguais, dois pedaços de banha. Antes de tudo, eu faria isso com um homem... pfooh, os brutos imundos. Só de pensar já basta. Eu beijo seus pés, senhorita. Há algum sentido nisso. Ele não beijou nossa porta de entrada? Sim, ele beijou. Que louco! Ninguém entende suas ideias malucas, mas eu ainda... Claro, uma mulher quer ser abraçada 20 vezes por dia, quase para parecer jovem.Não importa por quem, contanto que eu esteja apaixonada ou seja amada por alguém. Se o cara que você quer não estiver por perto, às vezes, pelo Senhor Deus, eu estava pensando se eu poderia dar umas voltas pelos cais em alguma noite escura, onde ninguém me conhecesse, e pegar um marinheiro que estivesse louco por isso e não se importasse nem um pouco com quem eu fosse, só para fazer isso em algum portão por aí. Ou será que um daqueles ciganos de aparência selvagem em Rathfarnham tinha acampado perto da lavanderia Bloomfield para tentar roubar nossas coisas, se conseguissem? Eu só mandei as minhas para lá algumas vezes, porque a lavanderia Model me mandava de volta várias vezes, algumas peças velhas, meias soltas, aquele sujeito com cara de canalha e olhos bonitos, me atacando no escuro e me prensando contra a parede sem dizer uma palavra, ou um assassino, ninguém sabe o que eles fazem. Os cavalheiros elegantes com seus chapéus de seda, aquele KC mora em algum lugar por aqui, vindo da Hardwicke Lane, na noite em que ele nos deu o jantar de peixe por termos ganhado a luta de boxe. Claro que foi para mim, eu o reconheci pelas polainas e pelo jeito de andar. E quando eu me virei... Cerca de um minuto depois, só para ver que havia uma mulher depois de sair dali, alguma prostituta imunda, então ele volta para casa para sua esposa depois disso, só que eu suponho que metade daqueles marinheiros esteja podre de novo com doenças. Oh, saia daí, seu grande cadáver, pelo amor de Mike, ouça-o, os ventos que sopram meus suspiros para ti, tão bem que ele possa dormir e suspirar, o grande Sugestor Dom Poldo de la Flora, se ele soubesse como saiu nas cartas esta manhã, teria algo para suspirar, um homem moreno em alguma perplexidade entre 27s também na prisão por Deus sabe o que ele faz que eu não sei, e eu estarei me arrastando pela cozinha para preparar o café da manhã de Sua Senhoria enquanto ele está enrolado como uma múmia, será mesmo? Você já me viu correndo? Eu só gostaria de me ver fazendo isso, mostro a eles atenção e eles te tratam como lixo. Eu não me importo com o que digam, seria muito melhor para o mundo ser governado pelas mulheres nele, você não veria mulheres se matando e massacrando, quando você vê mulheres rolando bêbadas por aí? Como fazem, ou apostando cada centavo que têm e perdendo tudo em corridas de cavalos, sim, porque uma mulher, seja lá o que fizer, sabe onde parar. Com certeza, elas não estariam no mundo se não fosse por nós. Elas não sabem o que é ser mulher e mãe, como poderiam? Onde estariam todas se não tivessem uma mãe para cuidar delas? O que eu nunca tive. É por isso que, suponho, ele está solto agora, fora de casa à noite, longe dos livros e estudos, e não morando mais em casa por causa da habitual bagunça familiar. Bem, é uma pena que aqueles que têm um filho tão bom não estejam satisfeitos, e eu não estava. Ele não conseguiu criar um filho. Não foi minha culpa que nos juntamos quando eu estava observando os dois cachorros atrás dela no meio da rua, nus. Aquilo me desanimou completamente. Suponho que eu não deveria tê-lo enterrado com aquela casaquinha de lã que eu tricotei, chorando como estava, mas sim doá-la a algum pobre.criança, mas eu sabia bem que nunca teria outra, nossa primeira morte também, foi... nunca mais fomos os mesmos desde então. Oh, não vou mais me afundar na tristeza por causa disso. Eu me pergunto por que ele não quis passar a noite aqui. Eu sentia o tempo todo que era alguém estranho que ele trouxe para dentro, em vez de vagar pela cidade encontrando sabe-se lá quem, andarilhos e batedores de carteira. Sua pobre mãe não gostaria disso se estivesse viva. Ele está se arruinando para sempre, talvez. Ainda é uma hora adorável, tão silenciosa. Eu costumava adorar voltar para casa depois dos bailes, o ar da noite... eles têm amigos com quem conversar, nós não temos nenhum. Ou ele quer o que não vai ter, ou é alguma mulher pronta para enfiar uma faca em você. Eu odeio isso nas mulheres. Não é à toa que elas nos tratam do jeito que tratam. Somos um bando de vadias horríveis. Suponho que sejam todos os problemas que temos que nos deixam tão irritadiças. Eu não sou assim. Ele poderia facilmente ter dormido lá no sofá, no outro quarto. Suponho que ele era tímido como um menino, sendo tão jovem, mal chegando aos 20 anos. Eu no quarto ao lado, ele teria me ouvido no quarto. Arrah, que mal, Dédalo? Eu me pergunto... é como aqueles nomes. Em Gibraltar, Delapaz Delagracia, eles tinham nomes estranhos, tipo os do diabo. Padre Vilaplana de Santa Maria, que me deu o rosário, Rosales y O'Reilly na Calle las Siete, Revueltas e Pisimbo, e a Sra. Opisso na Rua do Governador. Oh, que nome! Eu me afogaria no primeiro rio se tivesse um nome como o dela. Oh, meu Deus! E todos os pedaços de rua: Rampa do Paraíso, Rampa do Hospício, Rampa Rodgers, Rampa Crutchetts e os degraus da fenda do diabo. Bem, a culpa é minha se sou um desastrado. Eu sei que sou um pouco. Declaro a Deus que não me sinto um dia mais velho do que naquela época. Será que eu conseguiria pronunciar alguma palavra em espanhol? Como está usted muy bien, gracias y usted. Veja, eu não esqueci tudo. Achei que tinha esquecido, só pela gramática. Um substantivo é o nome de qualquer pessoa, lugar ou coisa. Pena que eu nunca tentei ler aquele romance rabugento que a Sra. Rubio me emprestou, de Valera, com as perguntas todas de cabeça para baixo. Eu sempre soube que iríamos embora no final. Posso lhe ensinar espanhol e ele me ensinar italiano, aí ele verá que não sou tão ignorante assim. Que pena que ele não ficou. Tenho certeza de que o coitado estava exausto e queria muito dormir. Eu poderia ter levado o café da manhã na cama para ele, com uma torrada, contanto que eu não cortasse na faca para dar azar. Ou, se a mulher estivesse passando com o agrião e alguma coisa gostosa, tem umas azeitonas na cozinha que ele talvez gostasse. Nunca suportei a aparência delas em Abrines. Eu poderia fazer a criada. O quarto parece bom desde que eu o arrumei. Sabe, algo me dizia o tempo todo que eu teria que me apresentar, sem que ninguém me conhecesse. Muito engraçado, não seria? Sou a esposa dele. Ou fingir que estávamos na Espanha com ele, meio adormecido, sem a mínima ideia de onde ele está. Dos huevos estrellados, senhor. Senhor, às vezes as ideias malucas me vêm à cabeça. Seria muito divertido se ele ficasse conosco. Por que não? Tem o quarto lá em cima vazio e a cama da Milly no quarto dos fundos. Ele poderia escrever e estudar.Ele fica ali na mesa rabiscando o tempo todo, e se quiser ler na cama de manhã como eu, enquanto prepara o café da manhã para um, pode preparar para dois. Tenho certeza de que não vou aceitar hóspedes na rua se ele ocupar uma casa tão bagunçada como esta. Eu adoraria ter uma longa conversa com uma pessoa inteligente e culta. Precisaria comprar um belo par de chinelos vermelhos, como aqueles que os turcos com fez costumavam vender, ou amarelos, e um belo roupão semitransparente que eu quero muito, ou um casaquinho cor de pêssego como aquele que havia na Walpoles há muito tempo, por apenas 8 xelins e 6 pence ou 18 xelins e 6 pence. Vou dar a ele mais uma chance. Vou me levantar cedo de manhã. Estou farta da cama velha do Cohen. De qualquer forma, talvez eu vá ao mercado ver todos os legumes, repolhos, tomates, cenouras e todos os tipos de frutas esplêndidas, todas chegando, lindas e frescas. Quem sabe quem seria o primeiro homem que eu encontraria? Eles estão lá procurando por isso de manhã. Mamy Dillon costumava dizer que eles estão. E naquela noite também, que era a missa dela. Eu adoraria uma pera grande e suculenta agora para derreter na sua boca como quando eu costumava estar com saudade. Então, vou vomitar os ovos e o chá dele na xícara de bigode que ela deu para ele, para aumentar a boca dele. Acho que ele também gostaria do meu sorvete. Eu sei o que vou fazer. Vou andar por aí meio alegre, não muito, cantando um pouco de vez em quando, "Mi fa pieta Masetto". Depois, vou começar a me vestir para sair. "Presto non son piu forte". Vou colocar minha melhor camisola e calcinha, deixar ele dar uma boa olhada para deixar o pau dele duro. Vou avisá-lo, se é isso que ele queria, que a esposa dele está fodida, sim, e muito fodida também, até o pescoço, quase, não por ele, 5 ou 6 vezes, passando a mão. Há a marca do esperma dele no lençol limpo. Eu nem me daria ao trabalho de passar a ferro. Isso deve satisfazê-lo. Se você não acredita em mim, sinta minha barriga. A menos que eu o fizesse ficar lá e o colocasse dentro de mim, tenho vontade de contar cada pedacinho para ele e fazê-lo fazer isso na frente de... Bem feito para ele, a culpa é toda dele se eu sou adúltera, como disse aquela coisa na galeria. Ah, se esse é todo o mal que já fizemos neste vale de lágrimas, Deus sabe que não é muito, não é? Todo mundo esconde, suponho. É para isso que uma mulher serve, ou Ele não nos teria feito assim, tão atraentes para os homens. Então, se ele quiser beijar minha bunda, vou abrir minhas calças e mostrá-la bem na cara dele, tão grande quanto possível. Ele pode enfiar a língua 11 quilômetros no meu buraco, já que está lá, na minha parte íntima. Aí eu digo que quero 1 libra, ou talvez 30. Digo que quero comprar calcinhas. Se ele me der, bom, ele não vai ser tão ruim. Não quero molhá-lo todo como outras mulheres fazem. Muitas vezes eu poderia ter passado um belo cheque para mim mesma e colocado o nome dele, por algumas libras. Algumas vezes ele esqueceu de guardar, mas além disso, ele não vai gastar. Vou deixar ele se aliviar em mim por trás, contanto que não suje minhas calcinhas boas. Bem, acho que não tem jeito. Vou responder com indiferença, uma ou duas perguntas. Saberei pelas respostas quando ele estiver assim.Ele não consegue esconder nada, eu conheço cada movimento dele. Vou apertar bem meu traseiro e soltar umas palavrinhas obscenas, cheirar meu traseiro ou lamber minhas fezes, ou a primeira coisa maluca que me vier à cabeça, aí eu vou sugerir... sim, espere, garoto, minha vez está chegando. Vou ser bem alegre e amigável com isso. Ah, mas eu estava esquecendo dessa praga maldita... pfooh, você não saberia se ria ou chorava, somos uma mistura de ameixa e maçã... não, vou ter que usar as roupas velhas, quanto mais, melhor, mais incisivo será. Inferno, nunca se sabe se ele fez isso ou não. Pronto, isso é bom o suficiente para você. Qualquer coisa velha serve. Aí eu vou me livrar dele como se fosse um negócio, a omissão dele. Aí eu vou sair. Vou deixá-lo olhando para o teto, para onde ela foi agora? Vou fazê-lo me desejar, esse é o único jeito. Quinze minutos depois, que hora sobrenatural. Suponho que eles estejam apenas se levantando na China agora, penteando seus rabos de cavalo para o dia. Bem, logo as freiras vão tocar o Ângelus, elas não têm ninguém para perturbar o sono delas, exceto um ou dois padres para o ofício noturno. O despertador do vizinho está tocando sem parar, deixando-me ver se consigo cochilar. 1, 2, 3, 4, 5... Que tipo de flores são essas? Eles inventaram flores como as estrelas. O papel de parede na Lombard Street era muito mais bonito. O avental que ele me deu era parecido com aquilo, só que eu só usei duas vezes. Melhor abaixar a lâmpada e tentar de novo para que eu possa acordar cedo. Vou até a Lambes, ali perto da Findlaters, e pedir para eles mandarem umas flores para espalharmos pela casa, caso ele o traga para casa amanhã. Hoje... quer dizer, não, não. Sexta-feira é um dia de azar. Primeiro, quero arrumar a casa de alguma forma, porque a poeira se acumula lá dentro. Acho que enquanto eu estiver dormindo, aí podemos ter música e cigarros. Posso acompanhá-lo. Primeiro, preciso limpar as teclas do piano com leite. O que vou vestir? Uma rosa branca ou aqueles bolinhos de fada da Lipton? Adoro o cheiro de uma loja rica e grande. 7,5 pence a libra, ou aqueles com cerejas e açúcar rosado, 11 pence por um quilo daqueles. Uma bela planta para o meio... Eu conseguiria essa mesa mais barata... espera, onde é isso? Eu as vi não faz muito tempo. Eu amo flores, adoraria ter o lugar inteiro coberto de rosas. Meu Deus, não há nada como a natureza: as montanhas selvagens, o mar e as ondas quebrando, o belo campo com os campos de aveia e trigo e todo tipo de coisa, e todo o gado pastando. Isso faria bem ao coração ver rios e lagos e flores de todos os tipos, formas, cheiros e cores brotando até mesmo das valas, prímulas e violetas. É a natureza. Quanto a eles dizerem que Deus não existe, eu não daria um estalar de dedos por todo o conhecimento deles. Por que eles não vão criar algo? Eu costumava perguntar a ele: ateus, ou seja lá como se chamem, vão lavar as pedras da calçada primeiro, depois vão uivar para o padre e morrer. E por quê? Porque têm medo do inferno por causa da má consciência. Ah, sim, eu os conheço bem. Quem foi a primeira pessoa no universo, antes de qualquer um que o criou?Ah, eles não sabem, nem eu, então, pronto, eles bem que poderiam tentar impedir o sol de nascer amanhã. O sol brilha para você, ele disse, no dia em que estávamos deitados entre os rododendros em Howth Head, com o terno de tweed cinza e o chapéu de palha dele, no dia em que o convenci a me pedir em casamento. Sim, primeiro eu lhe dei o pedaço de bolo de sementes que estava na minha boca, e era ano bissexto, como agora. Sim, 16 anos atrás, meu Deus, depois daquele longo beijo, quase perdi o fôlego. Sim, ele disse que eu era uma flor da montanha. Sim, então somos flores, todas em um corpo de mulher. Sim, essa foi a única verdade que ele disse em sua vida. E o sol brilha para você hoje. Sim, era por isso que eu gostava dele, porque eu via que ele entendia ou sentia o que é uma mulher, e eu sabia que sempre conseguiria conquistá-lo, e lhe dei todo o prazer que pude, iludindo-o até que ele me pediu para dizer sim, e eu não respondi primeiro, apenas olhei para o mar e o céu. Eu estava pensando em tantas coisas que ele não sabia: Mulvey, o Sr. Stanhope, Hester, meu pai, o velho capitão Groves e os marinheiros. Brincando de "todos os pássaros voam" e eu digo "abaixe-se" e lavando a louça, como chamavam no cais, e o sentinela em frente à casa do governador com aquela coisa em volta do seu capacete branco, coitado, meio assado, e as espanholas rindo com seus xales e seus pentes altos, e os leilões de manhã, os gregos, os judeus, os árabes e sabe-se lá quem mais de todos os cantos da Europa, e a Rua Duke, e o mercado de aves, todos cacarejando do lado de fora do Larby Sharons, e os pobres burros quase dormindo, e os sujeitos misteriosos de capa dormindo na sombra nos degraus, e as rodas grandes das carroças de bois, e o velho castelo milenar, sim, e aqueles belos mouros todos de branco e turbantes como reis, convidando você a se sentar em sua lojinha, e Ronda com as janelas antigas das pousadas, dois olhares furtivos, uma treliça escondida para seu amante beijar o ferro, e as tabernas entreabertas à noite, e as castanholas, e a noite em que perdemos o barco em Algeciras, o vigia indo sobre sereno com sua lâmpada e ó aquela terrível torrente profunda ó e o mar, o mar carmesim às vezes como fogo e os gloriosos pores do sol e as figueiras nos jardins da Alameda sim e todas as pequenas ruas estranhas e as casas rosa, azuis e amarelas e os roseirais e o jasmim e os gerânios e cactos e Gibraltar como uma menina onde eu era uma Flor da montanha sim quando coloquei a rosa no meu cabelo como as meninas andaluzas costumavam fazer ou devo usar um vermelho sim e como ele me beijou sob o muro mourisco e eu pensei bem, tanto faz ele como outro e então eu lhe pedi com meus olhos para perguntar novamente sim e então ele me perguntou se eu sim para dizer sim minha flor da montanha e primeiro eu o abracei sim e o puxei para perto de mim para que ele pudesse sentir meus seios perfumados sim e seu coração estava batendo como louco e sim eu disse sim eu aceito Sim.

Trieste-Zurique-Paris

1914-1921